diff --git a/comedy-xml.d/inferno-complete.xml b/comedy-xml.d/inferno-complete.xml deleted file mode 100644 index 0f8ad28..0000000 --- a/comedy-xml.d/inferno-complete.xml +++ /dev/null @@ -1,8061 +0,0 @@ - - - - - - The Complete Inferno - - - - - - - - Nel mezzo del cammin di nostra vita - mi ritrovai per una selva oscura - ché la diritta via era smarrita. - - - Ahi quanto a dir qual era è cosa dura - esta selva selvaggia e aspra e forte - che nel pensier rinova la paura! - - - Tant’ è amara che poco è più morte; - ma per trattar del ben ch’i’ vi trovai, - dirò de l’altre cose ch’i’ v’ho scorte. - - - Io non so ben ridir com’ i’ v’intrai, - tant’ era pien di sonno a quel punto - che la verace via abbandonai. - - - Ma poi ch’i’ fui al piè d’un colle giunto, - là dove terminava quella valle - che m’avea di paura il cor compunto, - - - guardai in alto, e vidi le sue spalle - vestite già de’ raggi del pianeta - che mena dritto altrui per ogne calle. - - - Allor fu la paura un poco queta - che nel lago del cor m’era durata - la notte ch’i’ passai con tanta pieta. - - - E come quei che con lena affannata - uscito fuor del pelago a la riva - si volge a l’acqua perigliosa e guata, - - - così l’animo mio, ch’ancor fuggiva, - si volse a retro a rimirar lo passo - che non lasciò già mai persona viva. - - - Poi ch’èi posato un poco il corpo lasso, - ripresi via per la piaggia diserta, - sì che ’l piè fermo sempre era ’l più basso. - - - Ed ecco, quasi al cominciar de l’erta, - una lonza leggera e presta molto, - che di pel macolato era coverta; - - - e non mi si partia dinanzi al volto, - anzi ’mpediva tanto il mio cammino, - ch’i’ fui per ritornar più volte vòlto. - - - Temp’ era dal principio del mattino, - e ’l sol montava ’n sù con quelle stelle - ch’eran con lui quando l’amor divino - - - mosse di prima quelle cose belle; - sì ch’a bene sperar m’era cagione - di quella fiera a la gaetta pelle - - - l’ora del tempo e la dolce stagione; - ma non sì che paura non mi desse - la vista che m’apparve d’un leone. - - - Questi parea che contra me venisse - con la test’ alta e con rabbiosa fame, - sì che parea che l’aere ne tremesse. - - - Ed una lupa, che di tutte brame - sembiava carca ne la sua magrezza, - e molte genti fé già viver grame, - - - questa mi porse tanto di gravezza - con la paura ch’uscia di sua vista, - ch’io perdei la speranza de l’altezza. - - - E qual è quei che volontieri acquista, - e giugne ’l tempo che perder lo face, - che ’n tutti suoi pensier piange e s’attrista; - - - tal mi fece la bestia sanza pace, - che, venendomi ’ncontro, a poco a poco - mi ripigneva là dove ’l sol tace. - - - Mentre ch’i’ rovinava in basso loco, - dinanzi a li occhi mi si fu offerto - chi per lungo silenzio parea fioco. - - - Quando vidi costui nel gran diserto, - «Miserere di me», gridai a lui, - «qual che tu sii, od ombra od omo certo!». - - - Rispuosemi: «Non omo, omo già fui, - e li parenti miei furon lombardi, - mantoani per patrïa ambedui. - - - Nacqui sub Iulio, ancor che fosse tardi, - e vissi a Roma sotto ’l buono Augusto - nel tempo de li dèi falsi e bugiardi. - - - Poeta fui, e cantai di quel giusto - figliuol d’Anchise che venne di Troia, - poi che ’l superbo Ilión fu combusto. - - - Ma tu perché ritorni a tanta noia? - perché non sali il dilettoso monte - ch’è principio e cagion di tutta gioia?». - - - «Or se’ tu quel Virgilio e quella fonte - che spandi di parlar sì largo fiume?», - rispuos’ io lui con vergognosa fronte. - - - «O de li altri poeti onore e lume - vagliami ’l lungo studio e ’l grande amore - che m’ha fatto cercar lo tuo volume. - - - Tu se’ lo mio maestro e ’l mio autore; - tu se’ solo colui da cu’ io tolsi - lo bello stilo che m’ha fatto onore. - - - Vedi la bestia per cu’ io mi volsi: - aiutami da lei, famoso saggio, - ch’ella mi fa tremar le vene e i polsi». - - - «A te convien tenere altro vïaggio», - rispuose poi che lagrimar mi vide, - «se vuo’ campar d’esto loco selvaggio; - - - ché questa bestia, per la qual tu gride, - non lascia altrui passar per la sua via, - ma tanto lo ’mpedisce che l’uccide; - - - e ha natura sì malvagia e ria, - che mai non empie la bramosa voglia, - e dopo ’l pasto ha più fame che pria. - - - Molti son li animali a cui s’ammoglia, - e più saranno ancora, infin che ’l veltro - verrà, che la farà morir con doglia. - - - Questi non ciberà terra né peltro, - ma sapïenza, amore e virtute, - e sua nazion sarà tra feltro e feltro. - - - Di quella umile Italia fia salute - per cui morì la vergine Cammilla, - Eurialo e Turno e Niso di ferute. - - - Questi la caccerà per ogne villa, - fin che l’avrà rimessa ne lo ’nferno, - là onde ’nvidia prima dipartilla. - - - Ond’ io per lo tuo me’ penso e discerno - che tu mi segui, e io sarò tua guida, - e trarrotti di qui per loco etterno, - - - ove udirai le disperate strida, - vedrai li antichi spiriti dolenti, - ch’a la seconda morte ciascun grida; - - - e vederai color che son contenti - nel foco, perché speran di venire - quando che sia a le beate genti. - - - A le quai poi se tu vorrai salire, - anima fia a ciò più di me degna: - con lei ti lascerò nel mio partire; - - - ché quello imperador che là sù regna, - perch’ i’ fu’ ribellante a la sua legge, - non vuol che ’n sua città per me si vegna. - - - In tutte parti impera e quivi regge; - quivi è la sua città e l’alto seggio: - oh felice colui cu’ ivi elegge!». - - - E io a lui: ««Poeta, io ti richeggio - per quello Dio che tu non conoscesti, - acciò ch’io fugga questo male e peggio, - - - che tu mi meni là dov’or dicesti, - sì ch’io veggia la porta di san Pietro - e color cui tu fai cotanto mesti». - - - Allor si mosse, e io li tenni dietro. - - - - - - - Lo giorno se n’andava, e l’aere bruno - toglieva li animai che sono in terra - da le fatiche loro; e io sol uno - - - m’apparecchiava a sostener la guerra - sì del cammino e sì de la pietate, - che ritrarrà la mente che non erra. - - - O muse, o alto ingegno, or m’aiutate; - o mente che scrivesti ciò ch’io vidi, - qui si parrà la tua nobilitate. - - - Io cominciai: «Poeta che mi guidi, - guarda la mia virtù s’ell’ è possente, - prima ch’a l’alto passo tu mi fidi. - - - Tu dici che di Silvïo il parente, - corruttibile ancora, ad immortale - secolo andò, e fu sensibilmente. - - - Però, se l’avversario d’ogne male - cortese i fu, pensando l’alto effetto - ch’uscir dovea di lui e ’l chi e ’l quale - - - non pare indegno ad omo d’intelletto; - ch’e’ fu de l’alma Roma e di suo impero - ne l’empireo ciel per padre eletto: - - - la quale e ’l quale, a voler dir lo vero, - fu stabilita per lo loco santo - u’ siede il successor del maggior Piero. - - - Per quest’ andata onde li dai tu vanto, - intese cose che furon cagione - di sua vittoria e del papale ammanto. - - - Andovvi poi lo Vas d’elezïone, - per recarne conforto a quella fede - ch’è principio a la via di salvazione. - - - Ma io, perché venirvi? o chi ’l concede? - Io non Enëa, io non Paulo sono; - me degno a ciò né io né altri ’l crede. - - - Per che, se del venire io m’abbandono, - temo che la venuta non sia folle. - Se’ savio; intendi me’ ch’i’ non ragiono». - - - E qual è quei che disvuol ciò che volle - e per novi pensier cangia proposta, - sì che dal cominciar tutto si tolle, - - - tal mi fec’ ïo ’n quella oscura costa, - perché, pensando, consumai la ’mpresa - che fu nel cominciar cotanto tosta. - - - «S’i’ ho ben la parola tua intesa», - rispuose del magnanimo quell’ ombra; - «l’anima tua è da viltade offesa; - - - la qual molte fïate l’ omo ingombra - sì che d’onrata impresa lo rivolve, - come falso veder bestia quand’ ombra. - - - Da questa tema acciò che tu ti solve, - dirotti perch’ io venni e quel ch’io ’ntesi - nel primo punto che di te mi dolve. - - - Io era tra color che son sospesi, - e donna mi chiamò beata e bella, - tal che di comandare io la richiesi. - - - Lucevan li occhi suoi più che la stella; - e cominciommi a dir soave e piana, - con angelica voce, in sua favella: - - - “O anima cortese mantoana, - di cui la fama ancor nel mondo dura, - e durerà quanto ’l mondo lontana, - - - l’amico mio, e non de la ventura, - ne la diserta piaggia è impedito - sì nel cammin, che volt’ è per paura; - - - e temo che non sia già sì smarrito, - ch’io mi sia tardi al soccorso levata, - per quel ch’i’ ho di lui nel cielo udito. - - - Or movi, e con la tua parola ornata - e con ciò c’ha mestieri al suo campare, - l’aiuta, sì ch’i’ ne sia consolata. - - - I’ son Beatrice che ti faccio andare; - vegno del loco ove tornar disio; - amor mi mosse, che mi fa parlare. - - - Quando sarò dinanzi al segnor mio, - di te mi loderò sovente a lui”. - Tacette allora, e poi comincia’ io: - - - “O donna di virtù, sola per cui - l’umana spezie eccede ogne contento - di quel ciel c’ha minor li cerchi sui, - - - tanto m’aggrada il tuo comandamento, - che l’ubidir, se già fosse, m’è tardi; - più non t’è uo’ ch’aprirmi il tuo talento. - - - Ma dimmi la cagion che non ti guardi - de lo scender qua giuso in questo centro - de l’ampio loco ove tornar tu ardi”. - - - “Da che tu vuo’ saver cotanto a dentro, - dirotti brievemente”, mi rispuose, - “perch’ i’ non temo di venir qua entro. - - - Temer si dee di sole quelle cose - c’hanno potenza di fare altrui male; - de l’altre no, ché non son paurose. - - - I’ son fatta da Dio, sua mercé, tale, - che la vostra miseria non mi tange, - né fiamma d’esto ’ncendio non m’assale. - - - Donna è gentil nel ciel che si compiange - di questo ’mpedimento ov’ io ti mando, - sì che duro giudicio là sù frange. - - - Questa chiese Lucia in suo dimando - e disse: — Or ha bisogno il tuo fedele - di te, e io a te lo raccomando -.-. - - - Lucia, nimica di ciascun crudele, - si mosse, e venne al loco dov’ i’ era, - che mi sedea con l’antica Rachele. - - - Disse: — Beatrice, loda di Dio vera, - ché non soccorri quei che t’amò tanto, - ch’uscì per te de la volgare schiera? - - -  Non odi tu la pieta del suo pianto, - non vedi tu la morte che ’l combatte - su la fiumana ove ’l mar non ha vanto? -.-. - - - Al mondo non fur mai persone ratte - a far lor pro o a fuggir lor danno, - com’ io, dopo cotai parole fatte, - - - venni qua giù del mio beato scanno, - fidandomi del tuo parlare onesto, - ch’onora te e quei ch’udito l’hanno”. - - - Poscia che m’ebbe ragionato questo, - li occhi lucenti lacrimando volse, - per che mi fece del venir più presto. - - -  E venni a te così com’ ella volse; - d’inanzi a quella fiera ti levai - che del bel monte il corto andar ti tolse. - - - Dunque: che è? perché, perché restai, - perché tanta viltà nel core allette, - perché ardire e franchezza non hai, - - - poscia che tai tre donne benedette - curan di te ne la corte del cielo, - e ‘l mio parlar tanto ben ti promette?». - - - Quali fioretti dal notturno gelo - chinati e chiusi, poi che ’l sol li ’mbianca - si drizzan tutti aperti in loro stelo, - - - tal mi fec’ io di mia virtude stanca, - e tanto buono ardire al cor mi corse, - ch’i’ cominciai come persona franca: - - - «Oh pietosa colei che mi soccorse! - e te cortese ch’ubidisti tosto - a le vere parole che ti porse! - - - Tu m’hai con disiderio il cor disposto - sì al venir con le parole tue, - ch’i’ son tornato nel primo proposto. - - - Or va, ch’un sol volere è d’ambedue: - tu duca, tu segnore, e tu maestro». - Così li dissi; e poi che mosso fue, - - - intrai per lo cammino alto e silvestro. - - - - - - - ‘Per me si va ne la città dolente, - per me si va ne l’etterno dolore, - per me si va tra la perduta gente. - - - Giustizia mosse il mio alto fattore; - fecemi la divina podestate, - la somma sapïenza e ’l primo amore. - - - Dinanzi a me non fuor cose create - se non etterne, e io etterno duro. - Lasciate ogne speranza, voi ch’intrate’. - - - Queste parole di colore oscuro - vid’ ïo scritte al sommo d’una porta; - per ch’io: ««Maestro, il senso lor m’è duro». - - - Ed elli a me, come persona accorta: - «Qui si convien lasciare ogne sospetto; - ogne viltà convien che qui sia morta. - - - Noi siam venuti al loco ov’ i’ t’ho detto - che tu vedrai le genti dolorose - c’hanno perduto il ben de l’intelletto». - - - E poi che la sua mano a la mia puose - con lieto volto, ond’ io mi confortai, - mi mise dentro a le segrete cose. - - - Quivi sospiri, pianti e alti guai - risonavan per l’aere sanza stelle, - per ch’io al cominciar ne lagrimai. - - - Diverse lingue, orribili favelle, - parole di dolore, accenti d’ira, - voci alte e fioche, e suon di man con elle - - - facevano un tumulto, il qual s’aggira - sempre in quell’ aura sanza tempo tinta, - come la rena quando turbo spira. - - - E io ch’avea d’error la testa cinta, - dissi: ««Maestro, che è quel ch’i’ odo? - e che gent’ è che par nel duol sì vinta?». - - - Ed elli a me: «Questo misero modo - tegnon l’anime triste di coloro - che visser sanza ’nfamia e sanza lodo. - - - Mischiate sono a quel cattivo coro - de li angeli che non furon ribelli - né fur fedeli a Dio, ma per sé fuoro. - - - Caccianli i ciel per non esser men belli, - né lo profondo inferno li riceve, - ch’alcuna gloria i rei avrebber d’elli». - - - E io: ««Maestro, che è tanto greve - a lor che lamentar li fa sì forte?». - Rispuose: «Dicerolti molto breve. - - - Questi non hanno speranza di morte, - e la lor cieca vita è tanto bassa, - che ’nvidïosi son d’ogne altra sorte. - - - Fama di loro il mondo esser non lassa; - misericordia e giustizia li sdegna: - non ragioniam di lor, ma guarda e passa». - - - E io, che riguardai, vidi una ’nsegna - che girando correva tanto ratta, - che d’ogne posa mi parea indegna; - - - e dietro le venìa sì lunga tratta - di gente, ch’i’ non averei creduto - che morte tanta n’avesse disfatta. - - - Poscia ch’io v’ebbi alcun riconosciuto, - vidi e conobbi l’ombra di colui - che fece per viltade il gran rifiuto. - - - Incontanente intesi e certo fui - che questa era la setta d’i cattivi, - a Dio spiacenti e a’ nemici sui. - - - Questi sciaurati, che mai non fur vivi, - erano ignudi e stimolati molto - da mosconi e da vespe ch’eran ivi. - - - Elle rigavan lor di sangue il volto, - che, mischiato di lagrime, a’ lor piedi - da fastidiosi vermi era ricolto. - - - E poi ch’a riguardar oltre mi diedi, - vidi genti a la riva d’un gran fiume; - per ch’io dissi: ««Maestro, or mi concedi - - - ch’i’ sappia quali sono, e qual costume - le fa di trapassar parer sì pronte, - com’ i’ discerno per lo fioco lume». - - - Ed elli a me: «Le cose ti fier conte - quando noi fermerem li nostri passi - su la trista riviera d’Acheronte». - - - Allor con li occhi vergognosi e bassi, - temendo no ’l mio dir li fosse grave, - infino al fiume del parlar mi trassi. - - - Ed ecco verso noi venir per nave - un vecchio, bianco per antico pelo, - gridando: «Guai a voi, anime prave! - - - Non isperate mai veder lo cielo: - i’ vegno per menarvi a l’altra riva - ne le tenebre etterne, in caldo e ’n gelo. - - - E tu che se’ costì, anima viva, - pàrtiti da cotesti che son morti». - Ma poi che vide ch’io non mi partiva, - - - disse: «Per altra via, per altri porti - verrai a piaggia, non qui, per passare: - più lieve legno convien che ti porti». - - - E ’l duca lui: ««Caron, non ti crucciare: - vuolsi così colà dove si puote - ciò che si vuole, e più non dimandare». - - - Quinci fuor quete le lanose gote - al nocchier de la livida palude, - che ’ntorno a li occhi avea di fiamme rote. - - - Ma quell’ anime, ch’eran lasse e nude, - cangiar colore e dibattero i denti, - ratto che ’nteser le parole crude. - - - Bestemmiavano Dio e lor parenti, - l’umana spezie e ’l loco e ’l tempo e ’l seme - di lor semenza e di lor nascimenti. - - - Poi si ritrasser tutte quante insieme, - forte piangendo, a la riva malvagia - ch’attende ciascun uom che Dio non teme. - - - Caron dimonio, con occhi di bragia - loro accennando, tutte le raccoglie; - batte col remo qualunque s’adagia. - - - Come d’autunno si levan le foglie - l’una appresso de l’altra, fin che ’l ramo - vede a la terra tutte le sue spoglie, - - - similemente il mal seme d’Adamo - gittansi di quel lito ad una ad una, - per cenni come augel per suo richiamo. - - - Così sen vanno su per l’onda bruna, - e avanti che sien di là discese, - anche di qua nuova schiera s’auna. - - - «Figliuol mio», disse ’l maestro cortese, - «quelli che muoion ne l’ira di Dio - tutti convegnon qui d’ogne paese; - - - e pronti sono a trapassar lo rio, - ché la divina giustizia li sprona, - sì che la tema si volve in disio. - - - Quinci non passa mai anima buona; - e però, se Caron di te si lagna, - ben puoi sapere omai che ’l suo dir suona». - - - Finito questo, la buia campagna - tremò sì forte, che de lo spavento - la mente di sudore ancor mi bagna. - - - La terra lagrimosa diede vento, - che balenò una luce vermiglia - la qual mi vinse ciascun sentimento; - - - e caddi come l’uom cui sonno piglia. - - - - - - - Ruppemi l’alto sonno ne la testa - un greve truono, sì ch’io mi riscossi - come persona ch’è per forza desta; - - - e l’occhio riposato intorno mossi, - dritto levato, e fiso riguardai - per conoscer lo loco dov’ io fossi. - - - Vero è che ’n su la proda mi trovai - de la valle d’abisso dolorosa - che ’ntrono accoglie d’infiniti guai. - - - Oscura e profonda era e nebulosa - tanto che, per ficcar lo viso a fondo, - io non vi discernea alcuna cosa. - - - «Or discendiam qua giù nel cieco mondo», - cominciò il poeta tutto smorto. - «Io sarò primo, e tu sarai secondo». - - - E io, che del color mi fui accorto, - dissi: «Come verrò, se tu paventi - che suoli al mio dubbiare esser conforto?». - - - Ed elli a me: «L’angoscia de le genti - che son qua giù, nel viso mi dipigne - quella pietà che tu per tema senti. - - - Andiam, ché la via lunga ne sospigne». - Così si mise e così mi fé intrare - nel primo cerchio che l’abisso cigne. - - - Quivi, secondo che per ascoltare, - non avea pianto mai che di sospiri, - che l’aura etterna facevan tremare; - - - ciò avvenia di duol senza martìri, - ch’avean le turbe, ch’eran molte e grandi, - d’infanti e di femmine e di viri. - - - Lo buon maestro a me: «Tu non dimandi - che spiriti son questi che tu vedi? - Or vo’ che sappi, innanzi che più andi, - - - ch’ei non peccaro; e s’elli hanno mercedi, - non basta, perché non ebber battesmo, - ch’è porta de la fede che tu credi; - - - e s’e’ furon dinanzi al cristianesmo, - non adorar debitamente a Dio: - e di questi cotai son io medesmo. - - - Per tai difetti, non per altro rio, - semo perduti, e sol di tanto offesi, - che sanza speme vivemo in disio». - - - Gran duol mi prese al cor quando lo ’ntesi, - però che gente di molto valore - conobbi che ’n quel limbo eran sospesi. - - - ««Dimmi, maestro mio, dimmi, segnore», - comincia’ io per voler esser certo - di quella fede che vince ogne errore: - - - «uscicci mai alcuno, o per suo merto - o per altrui, che poi fosse beato?». - E quei che ’ntese il mio parlar coverto, - - - rispuose: «Io era nuovo in questo stato, - quando ci vidi venire un possente, - con segno di vittoria coronato. - - - Trasseci l’ombra del primo parente, - d’Abèl suo figlio e quella di Noè, - di Moïsè legista e ubidente; - - - Abraàm patrïarca e Davìd re, - Israèl con lo padre e co’ suoi nati - e con Rachele, per cui tanto fé; - - - e altri molti, e feceli beati. - E vo’ che sappi che, dinanzi ad essi, - spiriti umani non eran salvati». - - - Non lasciavam l’andar perch’ ei dicessi, - ma passavam la selva tuttavia, - la selva, dico, di spiriti spessi. - - - Non era lunga ancor la nostra via - di qua dal sonno, quand’ io vidi un foco - ch’emisperio di tenebre vincia. - - - Di lungi n’eravamo ancora un poco, - ma non sì ch’io non discernessi in parte - ch’orrevol gente possedea quel loco. - - - «O tu ch’onori scïenzïa e arte, - questi chi son c’hanno cotanta onranza, - che dal modo de li altri li diparte?». - - - E quelli a me: «L’onrata nominanza - che di lor suona sù ne la tua vita, - grazïa acquista in ciel che sì li avanza». - - - Intanto voce fu per me udita: - «Onorate l’altissimo poeta; - l’ombra sua torna, ch’era dipartita». - - - Poi che la voce fu restata e queta, - vidi quattro grand’ ombre a noi venire: - sembianz’ avevan né trista né lieta. - - - Lo buon maestro cominciò a dire: - «Mira colui con quella spada in mano, - che vien dinanzi ai tre sì come sire: - - - quelli è Omero poeta sovrano; - l’altro è Orazio satiro che vene; - Ovidio è ’l terzo, e l’ultimo Lucano. - - - Però che ciascun meco si convene - nel nome che sonò la voce sola, - fannomi onore, e di ciò fanno bene». - - - Così vid’ i’ adunar la bella scola - di quel segnor de l’altissimo canto - che sovra li altri com’ aquila vola. - - - Da ch’ebber ragionato insieme alquanto, - volsersi a me con salutevol cenno, - e ’l mio maestro sorrise di tanto; - - - e più d’onore ancora assai mi fenno, - ch’e’ sì mi fecer de la loro schiera, - sì ch’io fui sesto tra cotanto senno. - - - Così andammo infino a la lumera, - parlando cose che ’l tacere è bello, - sì com’ era ’l parlar colà dov’ era. - - - Venimmo al piè d’un nobile castello, - sette volte cerchiato d’alte mura, - difeso intorno d’un bel fiumicello. - - - Questo passammo come terra dura; - per sette porte intrai con questi savi: - giugnemmo in prato di fresca verdura. - - - Genti v’eran con occhi tardi e gravi, - di grande autorità ne’ lor sembianti: - parlavan rado, con voci soavi. - - - Traemmoci così da l’un de’ canti, - in loco aperto, luminoso e alto, - sì che veder si potien tutti quanti. - - - Colà diritto, sovra ’l verde smalto, - mi fuor mostrati li spiriti magni, - che del vedere in me stesso m’essalto. - - - I’ vidi Eletra con molti compagni, - tra ’ quai conobbi Ettòr ed Enea, - Cesare armato con li occhi grifagni. - - - Vidi Cammilla e la Pantasilea; - da l’altra parte vidi ’l re Latino - che con Lavina sua figlia sedea. - - - Vidi quel Bruto che cacciò Tarquino, - Lucrezia, Iulia, Marzïa e Corniglia; - e solo, in parte, vidi ’l Saladino. - - - Poi ch’innalzai un poco più le ciglia, - vidi ’l maestro di color che sanno - seder tra filosofica famiglia. - - - Tutti lo miran, tutti onor li fanno: - quivi vid’ ïo Socrate e Platone, - che ’nnanzi a li altri più presso li stanno; - - - Democrito, che ’l mondo a caso pone, - Dïogenès, Anassagora e Tale, - Empedoclès, Eraclito e Zenone; - - - e vidi il buono accoglitor del quale, - Dïascoride dico; e vidi Orfeo, - Tulïo e Lino e Seneca morale; - - - Euclide geomètra e Tolomeo, - Ipocràte, Avicenna e Galïeno, - Averoìs, che ’l gran comento feo. - - - Io non posso ritrar di tutti a pieno, - però che sì mi caccia il lungo tema, - che molte volte al fatto il dir vien meno. - - - La sesta compagnia in due si scema: - per altra via mi mena il savio duca, - fuor de la queta, ne l’ aura che trema. - - - E vegno in parte ove non è che luca. - - - - - - - Così discesi del cerchio primaio - giù nel secondo, che men loco cinghia - e tanto più dolor, che punge a guaio. - - - Stavvi Minòs orribilmente, e ringhia: - essamina le colpe ne l’intrata; - giudica e manda secondo ch’avvinghia. - - - Dico che quando l’anima mal nata - li vien dinanzi, tutta si confessa; - e quel conoscitor de le peccata - - - vede qual loco d’inferno è da essa; - cignesi con la coda tante volte - quantunque gradi vuol che giù sia messa. - - - Sempre dinanzi a lui ne stanno molte: - vanno a vicenda ciascuna al giudizio, - dicono e odono e poi son giù volte. - - - «O tu che vieni al doloroso ospizio», - disse Minòs a me quando mi vide, - lasciando l’atto di cotanto offizio, - - - «guarda com’ entri e di cui tu ti fide; - non t’inganni l’ampiezza de l’intrare!». - E ’l duca mio a lui: «Perché pur gride? - - - Non impedir lo suo fatale andare: - vuolsi così colà dove si puote - ciò che si vuole, e più non dimandare». - - - Or incomincian le dolenti note - a farmisi sentire; or son venuto - là dove molto pianto mi percuote. - - - Io venni in loco d’ogne luce muto, - che mugghia come fa mar per tempesta, - se da contrari venti è combattuto. - - - La bufera infernal, che mai non resta, - mena li spirti con la sua rapina; - voltando e percotendo li molesta. - - - Quando giungon davanti a la ruina, - quivi le strida, il compianto, il lamento; - bestemmian quivi la virtù divina. - - - Intesi ch’a così fatto tormento - enno dannati i peccator carnali, - che la ragion sommettono al talento. - - - E come li stornei ne portan l’ali - nel freddo tempo, a schiera larga e piena, - così quel fiato li spiriti mali - - - di qua, di là, di giù, di sù li mena; - nulla speranza li conforta mai, - non che di posa, ma di minor pena. - - - E come i gru van cantando lor lai, - faccendo in aere di sé lunga riga, - così vid’ io venir, traendo guai, - - - ombre portate da la detta briga; - per ch’i’ dissi: ««Maestro, chi son quelle - genti che l’aura nera sì gastiga?». - - - «La prima di color di cui novelle - tu vuo’ saper», mi disse quelli allotta, - «fu imperadrice di molte favelle. - - - A vizio di lussuria fu sì rotta, - che libito fé licito in sua legge, - per tòrre il biasmo in che era condotta. - - - Ell’ è Semiramìs, di cui si legge - che succedette a Nino e fu sua sposa: - tenne la terra che ’l Soldan corregge. - - - L’altra è colei che s’ancise amorosa, - e ruppe fede al cener di Sicheo; - poi è Cleopatràs lussurïosa. - - - Elena vedi, per cui tanto reo - tempo si volse, e vedi ’l grande Achille, - che con amore al fine combatteo. - - - Vedi Parìs, Tristano»; e più di mille - ombre mostrommi e nominommi a dito, - ch’amor di nostra vita dipartille. - - - Poscia ch’io ebbi ’l mio dottore udito - nomar le donne antiche e ’ cavalieri, - pietà mi giunse, e fui quasi smarrito. - - - I’ cominciai: ««Poeta, volontieri - parlerei a quei due che ’nsieme vanno, - e paion sì al vento esser leggeri». - - - Ed elli a me: «Vedrai quando saranno - più presso a noi; e tu allor li priega - per quello amor che i mena, ed ei verranno». - - - Sì tosto come il vento a noi li piega, - mossi la voce: «O anime affannate, - venite a noi parlar, s’altri nol niega!». - - - Quali colombe dal disio chiamate - con l’ali alzate e ferme al dolce nido - vegnon per l’aere, dal voler portate; - - - cotali uscir de la schiera ov’ è Dido, - a noi venendo per l’aere maligno, - sì forte fu l’affettüoso grido. - - - «O animal grazïoso e benigno - che visitando vai per l’aere perso - noi che tignemmo il mondo di sanguigno, - - - se fosse amico il re de l’universo, - noi pregheremmo lui de la tua pace, - poi c’hai pietà del nostro mal perverso. - - - Di quel che udire e che parlar vi piace, - noi udiremo e parleremo a voi, - mentre che ’l vento, come fa, ci tace. - - - Siede la terra dove nata fui - su la marina dove ’l Po discende - per aver pace co’ seguaci sui. - - - Amor, ch’al cor gentil ratto s’apprende, - prese costui de la bella persona - che mi fu tolta; e ’l modo ancor m’offende. - - - Amor, ch’a nullo amato amar perdona, - mi prese del costui piacer sì forte, - che, come vedi, ancor non m’abbandona. - - - Amor condusse noi ad una morte. - Caina attende chi a vita ci spense». - Queste parole da lor ci fuor porte. - - - Quand’ io intesi quell’ anime offense, - china’ il viso, e tanto il tenni basso, - fin che ’l poeta mi disse: «Che pense?». - - - Quando rispuosi, cominciai: «Oh lasso, - quanti dolci pensier, quanto disio - menò costoro al doloroso passo!». - - - Poi mi rivolsi a loro e parla’ io, - e cominciai: ««Francesca, i tuoi martìri - a lagrimar mi fanno tristo e pio. - - - Ma dimmi: al tempo d’i dolci sospiri, - a che e come concedette amore - che conosceste i dubbiosi disiri?». - - - E quella a me: «Nessun maggior dolore - che ricordarsi del tempo felice - ne la miseria; e ciò sa ’l tuo dottore. - - - Ma s’a conoscer la prima radice - del nostro amor tu hai cotanto affetto, - dirò come colui che piange e dice. - - - Noi leggiavamo un giorno per diletto - di Lancialotto come amor lo strinse; - soli eravamo e sanza alcun sospetto. - - - Per più fïate li occhi ci sospinse - quella lettura, e scolorocci il viso; - ma solo un punto fu quel che ci vinse. - - - Quando leggemmo il disïato riso - esser basciato da cotanto amante, - questi, che mai da me non fia diviso, - - - la bocca mi basciò tutto tremante. - Galeotto fu ’l libro e chi lo scrisse: - quel giorno più non vi leggemmo avante». - - - Mentre che l’uno spirto questo disse, - l’altro piangëa; sì che di pietade - io venni men così com’ io morisse. - - - E caddi come corpo morto cade. - - - - - - - Al tornar de la mente, che si chiuse - dinanzi a la pietà d’i due cognati, - che di trestizia tutto mi confuse, - - - novi tormenti e novi tormentati - mi veggio intorno, come ch’io mi mova - e ch’io mi volga, e come che io guati. - - - Io sono al terzo cerchio, de la piova - etterna, maladetta, fredda e greve; - regola e qualità mai non l’è nova. - - - Grandine grossa, acqua tinta e neve - per l’aere tenebroso si riversa; - pute la terra che questo riceve. - - - Cerbero, fiera crudele e diversa, - con tre gole caninamente latra - sovra la gente che quivi è sommersa. - - - Li occhi ha vermigli, la barba unta e atra, - e ’l ventre largo, e unghiate le mani; - graffia li spirti ed iscoia ed isquatra. - - - Urlar li fa la pioggia come cani; - de l’un de’ lati fanno a l’altro schermo; - volgonsi spesso i miseri profani. - - - Quando ci scorse Cerbero, il gran vermo, - le bocche aperse e mostrocci le sanne; - non avea membro che tenesse fermo. - - - E ’l duca mio distese le sue spanne, - prese la terra, e con piene le pugna - la gittò dentro a le bramose canne. - - - Qual è quel cane ch’abbaiando agogna, - e si racqueta poi che ’l pasto morde, - ché solo a divorarlo intende e pugna, - - - cotai si fecer quelle facce lorde - de lo demonio Cerbero, che ’ntrona - l’anime sì, ch’esser vorrebber sorde. - - - Noi passavam su per l’ombre che adona - la greve pioggia, e ponavam le piante - sovra lor vanità che par persona. - - - Elle giacean per terra tutte quante, - fuor d’una ch’a seder si levò, ratto - ch’ella ci vide passarsi davante. - - - «O tu che se’ per questo ’nferno tratto», - mi disse, ««riconoscimi, se sai: - tu fosti, prima ch’io disfatto, fatto». - - - E io a lui: «L’angoscia che tu hai - forse ti tira fuor de la mia mente, - sì che non par ch’i’ ti vedessi mai. - - - Ma dimmi chi tu se’ che ’n sì dolente - loco se’ messo, e hai sì fatta pena, - che, s’altra è maggio, nulla è sì spiacente». - - - Ed elli a me: «La tua città, ch’è piena - d’invidia sì che già trabocca il sacco, - seco mi tenne in la vita serena. - - - Voi cittadini mi chiamaste Ciacco: - per la dannosa colpa de la gola, - come tu vedi, a la pioggia mi fiacco. - - - E io anima trista non son sola, - ché tutte queste a simil pena stanno - per simil colpa». E più non fé parola. - - - Io li rispuosi: ««Ciacco, il tuo affanno - mi pesa sì, ch’a lagrimar mi ’nvita; - ma dimmi, se tu sai, a che verranno - - - li cittadin de la città partita; - s’alcun v’è giusto; e dimmi la cagione - per che l’ha tanta discordia assalita». - - - E quelli a me: «Dopo lunga tencione - verranno al sangue, e la parte selvaggia - caccerà l’altra con molta offensione. - - - Poi appresso convien che questa caggia - infra tre soli, e che l’altra sormonti - con la forza di tal che testé piaggia. - - - Alte terrà lungo tempo le fronti, - tenendo l’altra sotto gravi pesi, - come che di ciò pianga o che n’aonti. - - - Giusti son due, e non vi sono intesi; - superbia, invidia e avarizia sono - le tre faville c’hanno i cuori accesi». - - - Qui puose fine al lagrimabil suono. - E io a lui: «Ancor vo’ che mi ’nsegni - e che di più parlar mi facci dono. - - - Farinata e ’l Tegghiaio, che fuor sì degni, - Iacopo Rusticucci, Arrigo e ’l Mosca - e li altri ch’a ben far puoser li ’ngegni, - - - dimmi ove sono e fa ch’io li conosca; - ché gran disio mi stringe di savere - se ’l ciel li addolcia o lo ’nferno li attosca». - - - E quelli: «Ei son tra l’anime più nere; - diverse colpe giù li grava al fondo: - se tanto scendi, là i potrai vedere. - - - Ma quando tu sarai nel dolce mondo, - priegoti ch’a la mente altrui mi rechi: - più non ti dico e più non ti rispondo». - - - Li diritti occhi torse allora in biechi; - guardommi un poco e poi chinò la testa: - cadde con essa a par de li altri ciechi. - - - E ’l duca disse a me: «Più non si desta - di qua dal suon de l’angelica tromba, - quando verrà la nimica podesta: - - - ciascun rivederà la trista tomba, - ripiglierà sua carne e sua figura, - udirà quel ch’in etterno rimbomba». - - - Sì trapassammo per sozza mistura - de l’ombre e de la pioggia, a passi lenti, - toccando un poco la vita futura; - - - per ch’io dissi: ««Maestro, esti tormenti - crescerann’ ei dopo la gran sentenza, - o fier minori, o saran sì cocenti?». - - - Ed elli a me: «Ritorna a tua scïenza, - che vuol, quanto la cosa è più perfetta, - più senta il bene, e così la doglienza. - - - Tutto che questa gente maladetta - in vera perfezion già mai non vada, - di là più che di qua essere aspetta». - - - Noi aggirammo a tondo quella strada, - parlando più assai ch’i’ non ridico; - venimmo al punto dove si digrada: - - - quivi trovammo Pluto, il gran nemico. - - - - - - - «Pape Satàn, pape Satàn aleppe!», - cominciò Pluto con la voce chioccia; - e quel savio gentil, che tutto seppe, - - - disse per confortarmi: «Non ti noccia - la tua paura; ché, poder ch’elli abbia, - non ci torrà lo scender questa roccia». - - - Poi si rivolse a quella ’nfiata labbia, - e disse: ««Taci, maladetto lupo! - consuma dentro te con la tua rabbia. - - - Non è sanza cagion l’andare al cupo: - vuolsi ne l’alto, là dove Michele - fé la vendetta del superbo strupo». - - - Quali dal vento le gonfiate vele - caggiono avvolte, poi che l’alber fiacca, - tal cadde a terra la fiera crudele. - - - Così scendemmo ne la quarta lacca, - pigliando più de la dolente ripa - che ’l mal de l’universo tutto insacca. - - - Ahi giustizia di Dio! tante chi stipa - nove travaglie e pene quant’ io viddi? - e perché nostra colpa sì ne scipa? - - - Come fa l’onda là sovra Cariddi, - che si frange con quella in cui s’intoppa, - così convien che qui la gente riddi. - - - Qui vid’ i’ gente più ch’altrove troppa, - e d’una parte e d’altra, con grand’ urli, - voltando pesi per forza di poppa. - - - Percotëansi ’ncontro; e poscia pur lì - si rivolgea ciascun, voltando a retro, - gridando: «Perché tieni?» e «Perché burli?». - - - Così tornavan per lo cerchio tetro - da ogne mano a l’opposito punto, - gridandosi anche loro ontoso metro; - - - poi si volgea ciascun, quand’ era giunto, - per lo suo mezzo cerchio a l’altra giostra. - E io, ch’avea lo cor quasi compunto, - - - dissi: «Maestro mio, or mi dimostra - che gente è questa, e se tutti fuor cherci - questi chercuti a la sinistra nostra». - - - Ed elli a me: «Tutti quanti fuor guerci - sì de la mente in la vita primaia, - che con misura nullo spendio ferci. - - - Assai la voce lor chiaro l’abbaia, - quando vegnono a’ due punti del cerchio - dove colpa contraria li dispaia. - - - Questi fuor cherci, che non han coperchio - piloso al capo, e papi e cardinali, - in cui usa avarizia il suo soperchio». - - - E io: ««Maestro, tra questi cotali - dovre’ io ben riconoscere alcuni - che furo immondi di cotesti mali». - - - Ed elli a me: «Vano pensiero aduni: - la sconoscente vita che i fé sozzi, - ad ogne conoscenza or li fa bruni. - - - In etterno verranno a li due cozzi: - questi resurgeranno del sepulcro - col pugno chiuso, e questi coi crin mozzi. - - - Mal dare e mal tener lo mondo pulcro - ha tolto loro, e posti a questa zuffa: - qual ella sia, parole non ci appulcro. - - - Or puoi, figliuol, veder la corta buffa - d’i ben che son commessi a la fortuna, - per che l’umana gente si rabbuffa; - - - ché tutto l’oro ch’è sotto la luna - e che già fu, di quest’ anime stanche - non poterebbe farne posare una». - - - «Maestro mio», diss’ io, «or mi dì anche: - questa fortuna di che tu mi tocche, - che è, che i ben del mondo ha sì tra branche?». - - - E quelli a me: «Oh creature sciocche, - quanta ignoranza è quella che v’offende! - Or vo’ che tu mia sentenza ne ’mbocche. - - - Colui lo cui saver tutto trascende, - fece li cieli e diè lor chi conduce - sì, ch’ogne parte ad ogne parte splende, - - - distribuendo igualmente la luce. - Similemente a li splendor mondani - ordinò general ministra e duce - - - che permutasse a tempo li ben vani - di gente in gente e d’uno in altro sangue, - oltre la difension d’i senni umani; - - - per ch’una gente impera e l’altra langue, - seguendo lo giudicio di costei, - che è occulto come in erba l’angue. - - - Vostro saver non ha contasto a lei: - questa provede, giudica, e persegue - suo regno come il loro li altri dèi. - - - Le sue permutazion non hanno triegue: - necessità la fa esser veloce; - sì spesso vien chi vicenda consegue. - - - Quest’ è colei ch’è tanto posta in croce - pur da color che le dovrien dar lode, - dandole biasmo a torto e mala voce; - - - ma ella s’è beata e ciò non ode: - con l’altre prime creature lieta - volve sua spera e beata si gode. - - - Or discendiamo omai a maggior pieta; - già ogne stella cade che saliva - quand’ io mi mossi, e ’l troppo star si vieta». - - - Noi ricidemmo il cerchio a l’altra riva - sovr’ una fonte che bolle e riversa - per un fossato che da lei deriva. - - - L’acqua era buia assai più che persa; - e noi, in compagnia de l’onde bige, - intrammo giù per una via diversa. - - - In la palude va c’ha nome Stige - questo tristo ruscel, quand’ è disceso - al piè de le maligne piagge grige. - - - E io, che di mirare stava inteso, - vidi genti fangose in quel pantano, - ignude tutte, con sembiante offeso. - - - Queste si percotean non pur con mano, - ma con la testa e col petto e coi piedi, - troncandosi co’ denti a brano a brano. - - - Lo buon maestro disse: ««Figlio, or vedi - l’anime di color cui vinse l’ira; - e anche vo’ che tu per certo credi - - - che sotto l’acqua è gente che sospira, - e fanno pullular quest’ acqua al summo, - come l’occhio ti dice, u’ che s’aggira. - - - Fitti nel limo dicon: “Tristi fummo - ne l’aere dolce che dal sol s’allegra, - portando dentro accidïoso fummo: - - - or ci attristiam ne la belletta negra”. - Quest’ inno si gorgoglian ne la strozza, - ché dir nol posson con parola integra». - - - Così girammo de la lorda pozza - grand’ arco tra la ripa secca e ’l mézzo, - con li occhi vòlti a chi del fango ingozza. - - - Venimmo al piè d’una torre al da sezzo. - - - - - - - Io dico, seguitando, ch’assai prima - che noi fossimo al piè de l’alta torre, - li occhi nostri n’andar suso a la cima - - - per due fiammette che i vedemmo porre - e un’altra da lungi render cenno, - tanto ch’a pena il potea l’occhio tòrre. - - - E io mi volsi al mar di tutto ’l senno; - dissi: «Questo che dice? e che risponde - quell’ altro foco? e chi son quei che ’l fenno?». - - - Ed elli a me: «Su per le sucide onde - già scorgere puoi quello che s’aspetta, - se ’l fummo del pantan nol ti nasconde». - - - Corda non pinse mai da sé saetta - che sì corresse via per l’aere snella, - com’ io vidi una nave piccioletta - - - venir per l’acqua verso noi in quella, - sotto ’l governo d’un sol galeoto, - che gridava: «Or se’ giunta, anima fella!». - - - ««Flegïàs, Flegïàs, tu gridi a vòto», - disse lo mio segnore «a questa volta: - più non ci avrai che sol passando il loto». - - - Qual è colui che grande inganno ascolta - che li sia fatto, e poi se ne rammarca, - fecesi Flegïàs ne l’ira accolta. - - - Lo duca mio discese ne la barca, - e poi mi fece intrare appresso lui; - e sol quand’ io fui dentro parve carca. - - - Tosto che ’l duca e io nel legno fui, - segando se ne va l’antica prora - de l’acqua più che non suol con altrui. - - - Mentre noi corravam la morta gora, - dinanzi mi si fece un pien di fango, - e disse: «Chi se’ tu che vieni anzi ora?». - - - E io a lui: «S’i’ vegno, non rimango; - ma tu chi se’, che sì se’ fatto brutto?». - Rispuose: «Vedi che son un che piango». - - - E io a lui: «Con piangere e con lutto, - spirito maladetto, ti rimani; - ch’i’ ti conosco, ancor sie lordo tutto». - - - Allor distese al legno ambo le mani; - per che ’l maestro accorto lo sospinse, - dicendo: «Via costà con li altri cani!». - - - Lo collo poi con le braccia mi cinse; - basciommi ’l volto, e disse: «Alma sdegnosa, - benedetta colei che ’n te s’incinse! - - - Quei fu al mondo persona orgogliosa; - bontà non è che sua memoria fregi: - così s’è l’ombra sua qui furïosa. - - - Quanti si tegnon or là sù gran regi - che qui staranno come porci in brago, - di sé lasciando orribili dispregi!». - - - E io: ««Maestro, molto sarei vago - di vederlo attuffare in questa broda - prima che noi uscissimo del lago». - - - Ed elli a me: «Avante che la proda - ti si lasci veder, tu sarai sazio: - di tal disïo convien che tu goda». - - - Dopo ciò poco vid’ io quello strazio - far di costui a le fangose genti, - che Dio ancor ne lodo e ne ringrazio. - - - Tutti gridavano: «A Filippo Argenti!»; - e ’l fiorentino spirito bizzarro - in sé medesmo si volvea co’ denti. - - - Quivi il lasciammo, che più non ne narro; - ma ne l’orecchie mi percosse un duolo, - per ch’ io avante l’occhio intento sbarro. - - - Lo buon maestro disse: ««Omai, figliuolo, - s’appressa la città c’ha nome Dite, - coi gravi cittadin, col grande stuolo». - - - E io: ««Maestro, già le sue meschite - là entro certe ne la valle cerno, - vermiglie come se di foco uscite - - - fossero». Ed ei mi disse: «Il foco etterno - ch’entro l’affoca le dimostra rosse, - come tu vedi in questo basso inferno». - - - Noi pur giugnemmo dentro a l’alte fosse - che vallan quella terra sconsolata: - le mura mi parean che ferro fosse. - - - Non sanza prima far grande aggirata, - venimmo in parte dove il nocchier forte - ««Usciteci», gridò: «qui è l’intrata». - - - Io vidi più di mille in su le porte - da ciel piovuti, che stizzosamente - dicean: «Chi è costui che sanza morte - - - va per lo regno de la morta gente?». - E ’l savio mio maestro fece segno - di voler lor parlar segretamente. - - - Allor chiusero un poco il gran disdegno, - e disser: «Vien tu solo, e quei sen vada, - che sì ardito intrò per questo regno. - - - Sol si ritorni per la folle strada: - pruovi, se sa; ché tu qui rimarrai - che li ha’ iscorta sì buia contrada». - - - Pensa, lettor, se io mi sconfortai - nel suon de le parole maladette, - ché non credetti ritornarci mai. - - - «O caro duca mio, che più di sette - volte m’hai sicurtà renduta e tratto - d’alto periglio che ’ncontra mi stette, - - - non mi lasciar», diss’ io, «così disfatto; - e se ’l passar più oltre ci è negato, - ritroviam l’orme nostre insieme ratto». - - - E quel segnor che lì m’avea menato, - mi disse: «Non temer; ché ’l nostro passo - non ci può tòrre alcun: da tal n’è dato. - - - Ma qui m’attendi, e lo spirito lasso - conforta e ciba di speranza buona, - ch’i’ non ti lascerò nel mondo basso». - - - Così sen va, e quivi m’abbandona - lo dolce padre, e io rimagno in forse, - che sì e no nel capo mi tenciona. - - - Udir non potti quello ch’a lor porse; - ma ei non stette là con essi guari, - che ciascun dentro a pruova si ricorse. - - - Chiuser le porte que’ nostri avversari - nel petto al mio segnor, che fuor rimase, - e rivolsesi a me con passi rari. - - - Li occhi a la terra e le ciglia avea rase - d’ogne baldanza, e dicea ne’ sospiri: - «Chi m’ha negate le dolenti case!». - - - E a me disse: ««Tu, perch’ io m’adiri, - non sbigottir, ch’io vincerò la prova, - qual ch’a la difension dentro s’aggiri. - - - Questa lor tracotanza non è nova; - ché già l’usaro a men segreta porta, - la qual sanza serrame ancor si trova. - - - Sovr’ essa vedestù la scritta morta: - e già di qua da lei discende l’erta, - passando per li cerchi sanza scorta, - - - tal che per lui ne fia la terra aperta». - - - - - - - Quel color che viltà di fuor mi pinse - veggendo il duca mio tornare in volta, - più tosto dentro il suo novo ristrinse. - - - Attento si fermò com’ uom ch’ascolta; - ché l’occhio nol potea menare a lunga - per l’aere nero e per la nebbia folta. - - - «Pur a noi converrà vincer la punga», - cominciò el, «se non . . . Tal ne s’offerse. - Oh quanto tarda a me ch’altri qui giunga!». - - - I’ vidi ben sì com’ ei ricoperse - lo cominciar con l’altro che poi venne, - che fur parole a le prime diverse; - - - ma nondimen paura il suo dir dienne, - perch’ io traeva la parola tronca - forse a peggior sentenzia che non tenne. - - - «In questo fondo de la trista conca - discende mai alcun del primo grado, - che sol per pena ha la speranza cionca?». - - - Questa question fec’ io; e quei «Di rado - incontra», mi rispuose, «che di noi - faccia il cammino alcun per qual io vado. - - - Ver è ch’altra fïata qua giù fui, - congiurato da quella Eritón cruda - che richiamava l’ombre a’ corpi sui. - - - Di poco era di me la carne nuda, - ch’ella mi fece intrar dentr’ a quel muro, - per trarne un spirto del cerchio di Giuda. - - - Quell’ è ’l più basso loco e ’l più oscuro, - e ’l più lontan dal ciel che tutto gira: - ben so ’l cammin; però ti fa sicuro. - - - Questa palude che ’l gran puzzo spira - cigne dintorno la città dolente, - u’ non potemo intrare omai sanz’ ira». - - - E altro disse, ma non l’ho a mente; - però che l’occhio m’avea tutto tratto - ver’ l’alta torre a la cima rovente, - - - dove in un punto furon dritte ratto - tre furïe infernal di sangue tinte, - che membra feminine avieno e atto, - - - e con idre verdissime eran cinte; - serpentelli e ceraste avien per crine, - onde le fiere tempie erano avvinte. - - - E quei, che ben conobbe le meschine - de la regina de l’etterno pianto, - ««Guarda», mi disse, «le feroci Erine. - - - Quest’ è Megera dal sinistro canto; - quella che piange dal destro è Aletto; - Tesifón è nel mezzo»; e tacque a tanto. - - - Con l’unghie si fendea ciascuna il petto; - battiensi a palme e gridavan sì alto, - ch’i’ mi strinsi al poeta per sospetto. - - - «Vegna Medusa: sì ’l farem di smalto», - dicevan tutte riguardando in giuso; - «mal non vengiammo in Tesëo l’assalto». - - - «Volgiti ’n dietro e tien lo viso chiuso; - ché se ’l Gorgón si mostra e tu ’l vedessi, - nulla sarebbe di tornar mai suso». - - - Così disse ’l maestro; ed elli stessi - mi volse, e non si tenne a le mie mani, - che con le sue ancor non mi chiudessi. - - - O voi ch’avete li ’ntelletti sani, - mirate la dottrina che s’asconde - sotto ’l velame de li versi strani. - - - E già venìa su per le torbide onde - un fracasso d’un suon, pien di spavento, - per cui tremavano amendue le sponde, - - - non altrimenti fatto che d’un vento - impetüoso per li avversi ardori, - che fier la selva e sanz’ alcun rattento - - - li rami schianta, abbatte e porta fori; - dinanzi polveroso va superbo, - e fa fuggir le fiere e li pastori. - - - Li occhi mi sciolse e disse: «Or drizza il nerbo - del viso su per quella schiuma antica - per indi ove quel fummo è più acerbo». - - - Come le rane innanzi a la nimica - biscia per l’acqua si dileguan tutte, - fin ch’a la terra ciascuna s’abbica, - - - vid’ io più di mille anime distrutte - fuggir così dinanzi ad un ch’al passo - passava Stige con le piante asciutte. - - - Dal volto rimovea quell’ aere grasso, - menando la sinistra innanzi spesso; - e sol di quell’ angoscia parea lasso. - - - Ben m’accorsi ch’elli era da ciel messo, - e volsimi al maestro; e quei fé segno - ch’i’ stessi queto ed inchinassi ad esso. - - - Ahi quanto mi parea pien di disdegno! - Venne a la porta e con una verghetta - l’aperse, che non v’ebbe alcun ritegno. - - - «O cacciati del ciel, gente dispetta», - cominciò elli in su l’orribil soglia, - «ond’ esta oltracotanza in voi s’alletta? - - - Perché recalcitrate a quella voglia - a cui non puote il fin mai esser mozzo, - e che più volte v’ha cresciuta doglia? - - - Che giova ne le fata dar di cozzo? - Cerbero vostro, se ben vi ricorda, - ne porta ancor pelato il mento e ’l gozzo». - - - Poi si rivolse per la strada lorda, - e non fé motto a noi, ma fé sembiante - d’omo cui altra cura stringa e morda - - - che quella di colui che li è davante; - e noi movemmo i piedi inver’ la terra, - sicuri appresso le parole sante. - - - Dentro li ’ntrammo sanz’ alcuna guerra; - e io, ch’avea di riguardar disio - la condizion che tal fortezza serra, - - - com’ io fui dentro, l’occhio intorno invio: - e veggio ad ogne man grande campagna, - piena di duolo e di tormento rio. - - - Sì come ad Arli, ove Rodano stagna, - sì com’ a Pola, presso del Carnaro - ch’Italia chiude e suoi termini bagna, - - - fanno i sepulcri tutt’ il loco varo, - così facevan quivi d’ogne parte, - salvo che ’l modo v’era più amaro; - - - ché tra li avelli fiamme erano sparte, - per le quali eran sì del tutto accesi, - che ferro più non chiede verun’ arte. - - - Tutti li lor coperchi eran sospesi, - e fuor n’uscivan sì duri lamenti, - che ben parean di miseri e d’offesi. - - - E io: ««Maestro, quai son quelle genti - che, seppellite dentro da quell’ arche, - si fan sentir coi sospiri dolenti?». - - - E quelli a me: «Qui son li eresïarche - con lor seguaci, d’ogne setta, e molto - più che non credi son le tombe carche. - - - Simile qui con simile è sepolto, - e i monimenti son più e men caldi». - E poi ch’a la man destra si fu vòlto, - - - passammo tra i martìri e li alti spaldi. - - - - - - - Ora sen va per un secreto calle, - tra ’l muro de la terra e li martìri, - lo mio maestro, e io dopo le spalle. - - - «O virtù somma, che per li empi giri - mi volvi», cominciai, «com’ a te piace, - parlami, e sodisfammi a’ miei disiri. - - - La gente che per li sepolcri giace - potrebbesi veder? già son levati - tutt’ i coperchi, e nessun guardia face». - - - E quelli a me: «Tutti saran serrati - quando di Iosafàt qui torneranno - coi corpi che là sù hanno lasciati. - - - Suo cimitero da questa parte hanno - con Epicuro tutti suoi seguaci, - che l’anima col corpo morta fanno. - - - Però a la dimanda che mi faci - quinc’ entro satisfatto sarà tosto, - e al disio ancor che tu mi taci». - - - E io: «Buon duca, non tegno riposto - a te mio cuor se non per dicer poco, - e tu m’hai non pur mo a ciò disposto». - - - «O Tosco che per la città del foco - vivo ten vai così parlando onesto, - piacciati di restare in questo loco. - - - La tua loquela ti fa manifesto - di quella nobil patrïa natio - a la qual forse fui troppo molesto». - - - Subitamente questo suono uscìo - d’una de l’arche; però m’accostai, - temendo, un poco più al duca mio. - - - Ed el mi disse: ««Volgiti! Che fai? - Vedi là Farinata che s’è dritto: - da la cintola in sù tutto ’l vedrai». - - - Io avea già il mio viso nel suo fitto; - ed el s’ergea col petto e con la fronte - com’ avesse l’inferno a gran dispitto. - - - E l’animose man del duca e pronte - mi pinser tra le sepulture a lui, - dicendo: «Le parole tue sien conte». - - - Com’ io al piè de la sua tomba fui, - guardommi un poco, e poi, quasi sdegnoso, - mi dimandò: «Chi fuor li maggior tui?». - - - Io ch’era d’ubidir disideroso, - non gliel celai, ma tutto gliel’ apersi; - ond’ ei levò le ciglia un poco in suso; - - - poi disse: «Fieramente furo avversi - a me e a miei primi e a mia parte, - sì che per due fïate li dispersi». - - - «S’ei fur cacciati, ei tornar d’ogne parte», - rispuos’ io lui, «l’una e l’altra fïata; - ma i vostri non appreser ben quell’arte». - - - Allor surse a la vista scoperchiata - un’ombra, lungo questa, infino al mento: - credo che s’era in ginocchie levata. - - - Dintorno mi guardò, come talento - avesse di veder s’altri era meco; - e poi che ’l sospecciar fu tutto spento, - - - piangendo disse: «Se per questo cieco - carcere vai per altezza d’ ingegno, - mio figlio ov’ è? e perché non è teco?». - - - E io a lui: «Da me stesso non vegno: - colui ch’attende là, per qui mi mena - forse cui Guido vostro ebbe a disdegno». - - - Le sue parole e ’l modo de la pena - m’avean di costui già letto il nome; - però fu la risposta così piena. - - - Di sùbito drizzato gridò: ««Come - dicesti “elli ebbe”? non viv’ elli ancora? - non fiere li occhi suoi lo dolce lume?». - - - Quando s’accorse d’alcuna dimora - ch’io facëa dinanzi a la risposta, - supin ricadde e più non parve fora. - - - Ma quell’ altro magnanimo, a cui posta - restato m’era, non mutò aspetto, - né mosse collo, né piegò sua costa; - - - e sé continüando al primo detto, - «S’elli han quell’ arte», disse, «male appresa, - ciò mi tormenta più che questo letto. - - - Ma non cinquanta volte fia raccesa - la faccia de la donna che qui regge, - che tu saprai quanto quell’ arte pesa. - - - E se tu mai nel dolce mondo regge, - dimmi: perché quel popolo è sì empio - incontr’ a’ miei in ciascuna sua legge?». - - - Ond’ io a lui: «Lo strazio e ’l grande scempio - che fece l’Arbia colorata in rosso, - tal orazion fa far nel nostro tempio». - - - Poi ch’ebbe sospirando il capo mosso, - «A ciò non fu’ io sol», disse, «né certo - sanza cagion con li altri sarei mosso. - - - Ma fu’ io solo, là dove sofferto - fu per ciascun di tòrre via Fiorenza, - colui che la difesi a viso aperto». - - - ««Deh, se riposi mai vostra semenza», - prega’ io lui, «solvetemi quel nodo - che qui ha ’nviluppata mia sentenza. - - - El par che voi veggiate, se ben odo, - dinanzi quel che ’l tempo seco adduce, - e nel presente tenete altro modo». - - - «Noi veggiam, come quei c’ha mala luce, - le cose», disse, «che ne son lontano; - cotanto ancor ne splende il sommo duce. - - - Quando s’appressano o son, tutto è vano - nostro intelletto; e s’altri non ci apporta, - nulla sapem di vostro stato umano. - - - Però comprender puoi che tutta morta - fia nostra conoscenza da quel punto - che del futuro fia chiusa la porta». - - - Allor, come di mia colpa compunto, - dissi: «Or direte dunque a quel caduto - che ’l suo nato è co’ vivi ancor congiunto; - - - e s’i’ fui, dianzi, a la risposta muto, - fate i saper che ’l fei perché pensava - già ne l’error che m’avete soluto». - - - E già ’l maestro mio mi richiamava; - per ch’i’ pregai lo spirto più avaccio - che mi dicesse chi con lu’ istava. - - - Dissemi: «Qui con più di mille giaccio: - qua dentro è ’l secondo Federico, - e ’l Cardinale; e de li altri mi taccio». - - - Indi s’ascose; e io inver’ l’antico - poeta volsi i passi, ripensando - a quel parlar che mi parea nemico. - - - Elli si mosse; e poi, così andando, - mi disse: «Perché se’ tu sì smarrito?». - E io li sodisfeci al suo dimando. - - - «La mente tua conservi quel ch’udito - hai contra te», mi comandò quel saggio; - «e ora attendi qui», e drizzò ’l dito: - - - «quando sarai dinanzi al dolce raggio - di quella il cui bell’ occhio tutto vede, - da lei saprai di tua vita il vïaggio». - - - Appresso mosse a man sinistra il piede: - lasciammo il muro e gimmo inver’ lo mezzo - per un sentier ch’a una valle fiede, - - - che ’nfin là sù facea spiacer suo lezzo. - - - - - - - In su l’estremità d’un’alta ripa - che facevan gran pietre rotte in cerchio, - venimmo sopra più crudele stipa; - - - e quivi, per l’orribile soperchio - del puzzo che ’l profondo abisso gitta, - ci raccostammo, in dietro, ad un coperchio - - - d’un grand’ avello, ov’ io vidi una scritta - che dicea: ‘Anastasio papa guardo, - lo qual trasse Fotin de la via dritta’. - - - «Lo nostro scender conviene esser tardo, - sì che s’ausi un poco in prima il senso - al tristo fiato; e poi no i fia riguardo». - - - Così ’l maestro; e io «Alcun compenso», - dissi lui, «trova che ’l tempo non passi - perduto». Ed elli: «Vedi ch’a ciò penso». - - - «Figliuol mio, dentro da cotesti sassi», - cominciò poi a dir, «son tre cerchietti - di grado in grado, come que’ che lassi. - - - Tutti son pien di spirti maladetti; - ma perché poi ti basti pur la vista, - intendi come e perché son costretti. - - - D’ogne malizia, ch’odio in cielo acquista, - ingiuria è ’l fine, ed ogne fin cotale - o con forza o con frode altrui contrista. - - - Ma perché frode è de l’uom proprio male, - più spiace a Dio; e però stan di sotto - li frodolenti, e più dolor li assale. - - - Di vïolenti il primo cerchio è tutto; - ma perché si fa forza a tre persone, - in tre gironi è distinto e costrutto. - - - A Dio, a sé, al prossimo si pòne - far forza, dico in loro e in lor cose, - come udirai con aperta ragione. - - - Morte per forza e ferute dogliose - nel prossimo si danno, e nel suo avere - ruine, incendi e tollette dannose; - - - onde omicide e ciascun che mal fiere, - guastatori e predon, tutti tormenta - lo giron primo per diverse schiere. - - - Puote omo avere in sé man vïolenta - e ne’ suoi beni; e però nel secondo - giron convien che sanza pro si penta - - - qualunque priva sé del vostro mondo, - biscazza e fonde la sua facultade, - e piange là dov’ esser de’ giocondo. - - - Puossi far forza nella deïtade, - col cor negando e bestemmiando quella, - e spregiando natura e sua bontade; - - - e però lo minor giron suggella - del segno suo e Soddoma e Caorsa - e chi, spregiando Dio col cor, favella. - - - La frode, ond’ ogne coscïenza è morsa, - può l’omo usare in colui che ’n lui fida - e in quel che fidanza non imborsa. - - - Questo modo di retro par ch’incida - pur lo vinco d’amor che fa natura; - onde nel cerchio secondo s’annida - - - ipocresia, lusinghe e chi affattura, - falsità, ladroneccio e simonia, - ruffian, baratti e simile lordura. - - - Per l’altro modo quell’ amor s’oblia - che fa natura, e quel ch’è poi aggiunto, - di che la fede spezïal si cria; - - - onde nel cerchio minore, ov’ è ’l punto - de l’universo in su che Dite siede, - qualunque trade in etterno è consunto». - - - E io: ««Maestro, assai chiara procede - la tua ragione, e assai ben distingue - questo baràtro e ’l popol ch’e’ possiede. - - - Ma dimmi: quei de la palude pingue, - che mena il vento, e che batte la pioggia, - e che s’incontran con sì aspre lingue, - - - perché non dentro da la città roggia - sono ei puniti, se Dio li ha in ira? - e se non li ha, perché sono a tal foggia?». - - - Ed elli a me «Perché tanto delira», - disse, «lo ’ngegno tuo da quel che sòle? - o ver la mente dove altrove mira? - - - Non ti rimembra di quelle parole - con le quai la tua Etica pertratta - le tre disposizion che ’l ciel non vole, - - - incontenenza, malizia e la matta - bestialitade? e come incontenenza - men Dio offende e men biasimo accatta? - - - Se tu riguardi ben questa sentenza, - e rechiti a la mente chi son quelli - che sù di fuor sostegnon penitenza, - - - tu vedrai ben perché da questi felli - sien dipartiti, e perché men crucciata - la divina vendetta li martelli». - - - «O sol che sani ogni vista turbata, - tu mi contenti sì quando tu solvi, - che, non men che saver, dubbiar m’aggrata. - - - Ancora in dietro un poco ti rivolvi», - diss’ io, «là dove di’ ch’usura offende - la divina bontade, e ’l groppo solvi». - - - ««Filosofia», mi disse, «a chi la ’ntende, - nota, non pure in una sola parte, - come natura lo suo corso prende - - - dal divino ’ntelletto e da sua arte; - e se tu ben la tua Fisica note, - tu troverai, non dopo molte carte, - - - che l’arte vostra quella, quanto pote, - segue, come ’l maestro fa ’l discente; - sì che vostr’ arte a Dio quasi è nepote. - - - Da queste due, se tu ti rechi a mente - lo Genesì dal principio, convene - prender sua vita e avanzar la gente; - - - e perché l’usuriere altra via tene, - per sé natura e per la sua seguace - dispregia, poi ch’in altro pon la spene. - - - Ma seguimi oramai, che ’l gir mi piace; - ché i Pesci guizzan su per l’orizzonta, - e ’l Carro tutto sovra ’l Coro giace, - - - e ’l balzo via là oltra si dismonta». - - - - - - - Era lo loco ov’ a scender la riva - venimmo, alpestro e, per quel che v’er’ anco, - tal, ch’ogne vista ne sarebbe schiva. - - - Qual è quella ruina che nel fianco - di qua da Trento l’Adice percosse, - o per tremoto o per sostegno manco, - - - che da cima del monte, onde si mosse, - al piano è sì la roccia discoscesa, - ch’alcuna via darebbe a chi sù fosse: - - - cotal di quel burrato era la scesa; - e ’n su la punta de la rotta lacca - l’infamïa di Creti era distesa - - - che fu concetta ne la falsa vacca; - e quando vide noi, sé stesso morse, - sì come quei cui l’ira dentro fiacca. - - - Lo savio mio inver’ lui gridò: ««Forse - tu credi che qui sia ’l duca d’Atene, - che sù nel mondo la morte ti porse? - - - Pàrtiti, bestia, ché questi non vene - ammaestrato da la tua sorella, - ma vassi per veder le vostre pene». - - - Qual è quel toro che si slaccia in quella - c’ha ricevuto già ’l colpo mortale, - che gir non sa, ma qua e là saltella, - - - vid’io lo Minotauro far cotale; - e quello accorto gridò; «Corri al varco: - mentre ch’e’ ’nfuria, è buon che tu ti cale». - - - Così prendemmo via giù per lo scarco - di quelle pietre, che spesso moviensi - sotto i miei piedi per lo novo carco. - - - Io gia pensando; e quei disse: «Tu pensi - forse a questa ruina, ch’è guardata - da quell’ ira bestial ch’i’ ora spensi. - - - Or vo’ che sappi che l’altra fïata - ch’i’ discesi qua giù nel basso inferno, - questa roccia non era ancor cascata. - - - Ma certo poco pria, se ben discerno, - che venisse colui che la gran preda - levò a Dite del cerchio superno, - - - da tutte parti l’alta valle feda - tremò sì, ch’i’ pensai che l’universo - sentisse amor, per lo qual è chi creda - - - più volte il mondo in caòsso converso; - e in quel punto questa vecchia roccia - qui e altrove, tal fece riverso. - - - Ma ficca li occhi a valle, ché s’approccia - la riviera del sangue in la qual bolle - qual che per vïolenza in altrui noccia». - - - Oh cieca cupidigia e ira folle, - che sì ci sproni ne la vita corta, - e ne l’etterna poi sì mal c’immolle! - - - Io vidi un’ampia fossa in arco torta, - come quella che tutto ’l piano abbraccia, - secondo ch’avea detto la mia scorta; - - - e tra ’l piè de la ripa ed essa, in traccia - corrien centauri, armati di saette, - come solien nel mondo andare a caccia. - - - Veggendoci calar, ciascun ristette, - e de la schiera tre si dipartiro - con archi e asticciuole prima elette; - - - e l’un gridò da lungi: «A qual martiro - venite voi che scendete la costa? - Ditel costinci; se non, l’arco tiro». - - - Lo mio maestro disse: «La risposta - farem noi a Chirón costà di presso: - mal fu la voglia tua sempre sì tosta». - - - Poi mi tentò, e disse: «Quelli è Nesso, - che morì per la bella Deianira - e fé di sé la vendetta elli stesso. - - - E quel di mezzo, ch’al petto si mira, - è il gran Chirón, il qual nodrì Achille; - quell’ altro è Folo, che fu sì pien d’ira. - - - Dintorno al fosso vanno a mille a mille, - saettando qual anima si svelle - del sangue più che sua colpa sortille». - - - Noi ci appressammo a quelle fiere isnelle: - Chirón prese uno strale, e con la cocca - fece la barba in dietro a le mascelle. - - - Quando s’ebbe scoperta la gran bocca, - disse a’ compagni: «Siete voi accorti - che quel di retro move ciò ch’el tocca? - - - Così non soglion far li piè d’i morti». - E ’l mio buon duca, che già li er’ al petto, - dove le due nature son consorti, - - - rispuose: «Ben è vivo, e sì soletto - mostrar li mi convien la valle buia; - necessità ’l ci ’nduce, e non diletto. - - - Tal si partì da cantare alleluia - che mi commise quest’ officio novo: - non è ladron, né io anima fuia. - - - Ma per quella virtù per cu’ io movo - li passi miei per sì selvaggia strada, - danne un de’ tuoi, a cui noi siamo a provo, - - - e che ne mostri là dove si guada - e che porti costui in su la groppa, - ché non è spirto che per l’aere vada». - - - Chirón si volse in su la destra poppa, - e disse a Nesso: ««Torna, e sì li guida, - e fa cansar s’altra schiera v’intoppa». - - - Or ci movemmo con la scorta fida - lungo la proda del bollor vermiglio, - dove i bolliti facieno alte strida. - - - Io vidi gente sotto infino al ciglio; - e ’l gran centauro disse: «E’ son tiranni - che dier nel sangue e ne l’aver di piglio. - - - Quivi si piangon li spietati danni; - quivi è Alessandro, e Dionisio fero, - che fé Cicilia aver dolorosi anni. - - - E quella fronte c’ha ’l pel così nero, - è Azzolino; e quell’ altro ch’è biondo, - è Opizzo da Esti, il qual per vero - - - fu spento dal figliastro sù nel mondo». - Allor mi volsi al poeta, e quei disse: - «Questi ti sia or primo, e io secondo». - - - Poco più oltre il centauro s’affisse - sovr’ una gente che ’nfino a la gola - parea che di quel bulicame uscisse. - - - Mostrocci un’ombra da l’un canto sola, - dicendo: «Colui fesse in grembo a Dio - lo cor che ’n su Tamisi ancor si cola». - - - Poi vidi gente che di fuor del rio - tenean la testa e ancor tutto ’l casso; - e di costoro assai riconobb’ io. - - - Così a più a più si facea basso - quel sangue, sì che cocea pur li piedi; - e quindi fu del fosso il nostro passo. - - - «Sì come tu da questa parte vedi - lo bulicame che sempre si scema», - disse ’l centauro, «voglio che tu credi - - - che da quest’ altra a più a più giù prema - lo fondo suo, infin ch’el si raggiunge - ove la tirannia convien che gema. - - - La divina giustizia di qua punge - quell’ Attila che fu flagello in terra, - e Pirro e Sesto; e in etterno munge - - - le lagrime, che col bollor diserra, - a Rinier da Corneto, a Rinier Pazzo, - che fecero a le strade tanta guerra». - - - Poi si rivolse e ripassossi ’l guazzo. - - - - - - - Non era ancor di là Nesso arrivato, - quando noi ci mettemmo per un bosco - che da neun sentiero era segnato. - - - Non fronda verde, ma di color fosco; - non rami schietti, ma nodosi e ’nvolti; - non pomi v’eran, ma stecchi con tòsco. - - - Non han sì aspri sterpi né sì folti - quelle fiere selvagge che ’n odio hanno - tra Cecina e Corneto i luoghi cólti. - - - Quivi le brutte Arpie lor nidi fanno, - che cacciar de le Strofade i Troiani - con tristo annunzio di futuro danno. - - - Ali hanno late, e colli e visi umani, - piè con artigli, e pennuto ’l gran ventre; - fanno lamenti in su li alberi strani. - - - E ’l buon maestro «Prima che più entre, - sappi che se’ nel secondo girone», - mi cominciò a dire, «e sarai mentre - - - che tu verrai ne l’orribil sabbione. - Però riguarda ben; sì vederai - cose che torrien fede al mio sermone». - - - Io sentia d’ogne parte trarre guai - e non vedea persona che ’l facesse; - per ch’io tutto smarrito m’arrestai. - - - Cred’ ïo ch’ei credette ch’io credesse - che tante voci uscisser, tra quei bronchi, - da gente che per noi si nascondesse. - - - Però disse ’l maestro: «Se tu tronchi - qualche fraschetta d’una d’este piante, - li pensier c’hai si faran tutti monchi». - - - Allor porsi la mano un poco avante - e colsi un ramicel da un gran pruno; - e ’l tronco suo gridò: «Perché mi schiante?». - - - Da che fatto fu poi di sangue bruno, - ricominciò a dir: «Perché mi scerpi? - non hai tu spirto di pietade alcuno? - - - Uomini fummo, e or siam fatti sterpi: - ben dovrebb’ esser la tua man più pia, - se state fossimo anime di serpi». - - - Come d’un stizzo verde ch’arso sia - da l’un de’ capi, che da l’altro geme - e cigola per vento che va via, - - - sì de la scheggia rotta usciva insieme - parole e sangue; ond’ io lasciai la cima - cadere, e stetti come l’uom che teme. - - - «S’elli avesse potuto creder prima», - rispuose ’l savio mio, «anima lesa, - ciò c’ha veduto pur con la mia rima, - - - non averebbe in te la man distesa; - ma la cosa incredibile mi fece - indurlo ad ovra ch’a me stesso pesa. - - - Ma dilli chi tu fosti, sì che ’n vece - d’alcun’ ammenda tua fama rinfreschi - nel mondo sù, dove tornar li lece». - - - E ’l tronco: «Sì col dolce dir m’adeschi, - ch’i’ non posso tacere; e voi non gravi - perch’ ïo un poco a ragionar m’inveschi. - - - Io son colui che tenni ambo le chiavi - del cor di Federigo, e che le volsi, - serrando e diserrando, sì soavi, - - - che dal secreto suo quasi ogn’ uom tolsi; - fede portai al glorïoso offizio, - tanto ch’i’ ne perde’ li sonni e ’ polsi. - - - La meretrice che mai da l’ospizio - di Cesare non torse li occhi putti, - morte comune e de le corti vizio, - - - infiammò contra me li animi tutti; - e li ’nfiammati infiammar sì Augusto, - che ’ lieti onor tornaro in tristi lutti. - - - L’animo mio, per disdegnoso gusto, - credendo col morir fuggir disdegno, - ingiusto fece me contra me giusto. - - - Per le nove radici d’esto legno - vi giuro che già mai non ruppi fede - al mio segnor, che fu d’onor sì degno. - - - E se di voi alcun nel mondo riede, - conforti la memoria mia, che giace - ancor del colpo che ’nvidia le diede». - - - Un poco attese, e poi «Da ch’el si tace», - disse ’l poeta a me, «non perder l’ora; - ma parla, e chiedi a lui, se più ti piace». - - - Ond’ ïo a lui: «Domandal tu ancora - di quel che credi ch’a me satisfaccia; - ch’i’ non potrei, tanta pietà m’accora». - - - Perciò ricominciò: «Se l’om ti faccia - liberamente ciò che ’l tuo dir priega, - spirito incarcerato, ancor ti piaccia - - - di dirne come l’anima si lega - in questi nocchi; e dinne, se tu puoi, - s’alcuna mai di tai membra si spiega». - - - Allor soffiò il tronco forte, e poi - si convertì quel vento in cotal voce: - «Brievemente sarà risposto a voi. - - - Quando si parte l’anima feroce - dal corpo ond’ ella stessa s’è disvelta, - Minòs la manda a la settima foce. - - - Cade in la selva, e non l’è parte scelta; - ma là dove fortuna la balestra, - quivi germoglia come gran di spelta. - - - Surge in vermena e in pianta silvestra: - l’Arpie, pascendo poi de le sue foglie, - fanno dolore, e al dolor fenestra. - - - Come l’altre verrem per nostre spoglie, - ma non però ch’alcuna sen rivesta, - ché non è giusto aver ciò ch’om si toglie. - - - Qui le strascineremo, e per la mesta - selva saranno i nostri corpi appesi, - ciascuno al prun de l’ombra sua molesta». - - - Noi eravamo ancora al tronco attesi, - credendo ch’altro ne volesse dire, - quando noi fummo d’un romor sorpresi, - - - similemente a colui che venire - sente ’l porco e la caccia a la sua posta, - ch’ode le bestie, e le frasche stormire. - - - Ed ecco due da la sinistra costa, - nudi e graffiati, fuggendo sì forte, - che de la selva rompieno ogne rosta. - - - Quel dinanzi: «Or accorri, accorri, morte!». - E l’altro, cui pareva tardar troppo, - gridava: ««Lano, sì non furo accorte - - - le gambe tue a le giostre dal Toppo!». - E poi che forse li fallia la lena, - di sé e d’un cespuglio fece un groppo. - - - Di rietro a loro era la selva piena - di nere cagne, bramose e correnti - come veltri ch’uscisser di catena. - - - In quel che s’appiattò miser li denti, - e quel dilaceraro a brano a brano; - poi sen portar quelle membra dolenti. - - - Presemi allor la mia scorta per mano, - e menommi al cespuglio che piangea - per le rotture sanguinenti in vano. - - - «O Iacopo», dicea, «da Santo Andrea, - che t’è giovato di me fare schermo? - che colpa ho io de la tua vita rea?». - - - Quando ’l maestro fu sovr’ esso fermo, - disse: «Chi fosti, che per tante punte - soffi con sangue doloroso sermo?». - - - Ed elli a noi: «O anime che giunte - siete a veder lo strazio disonesto - c’ha le mie fronde sì da me disgiunte, - - - raccoglietele al piè del tristo cesto. - I’ fui de la città che nel Batista - mutò ’l primo padrone; ond’ ei per questo - - - sempre con l’arte sua la farà trista; - e se non fosse che ’n sul passo d’Arno - rimane ancor di lui alcuna vista, - - - que’ cittadin che poi la rifondarno - sovra ’l cener che d’Attila rimase, - avrebber fatto lavorare indarno. - - - Io fei gibetto a me de le mie case». - - - - - - - Poi che la carità del natio loco - mi strinse, raunai le fronde sparte - e rende’le a colui, ch’era già fioco. - - - Indi venimmo al fine ove si parte - lo secondo giron dal terzo, e dove - si vede di giustizia orribil arte. - - - A ben manifestar le cose nove, - dico che arrivammo ad una landa - che dal suo letto ogne pianta rimove. - - - La dolorosa selva l’è ghirlanda - intorno, come ’l fosso tristo ad essa; - quivi fermammo i passi a randa a randa. - - - Lo spazzo era una rena arida e spessa, - non d’altra foggia fatta che colei - che fu da’ piè di Caton già soppressa. - - - O vendetta di Dio, quanto tu dei - esser temuta da ciascun che legge - ciò che fu manifesto a li occhi mei! - - - D’anime nude vidi molte gregge - che piangean tutte assai miseramente, - e parea posta lor diversa legge. - - - Supin giacea in terra alcuna gente, - alcuna si sedea tutta raccolta, - e altra andava continüamente. - - - Quella che giva ’ntorno era più molta, - e quella men che giacëa al tormento, - ma più al duolo avea la lingua sciolta. - - - Sovra tutto ’l sabbion, d’un cader lento, - piovean di foco dilatate falde, - come di neve in alpe sanza vento. - - - Quali Alessandro in quelle parti calde - d’Indïa vide sopra ’l süo stuolo - fiamme cadere infino a terra salde, - - - per ch’ei provide a scalpitar lo suolo - con le sue schiere, acciò che lo vapore - mei si stingueva mentre ch’era solo: - - - tale scendeva l’etternale ardore; - onde la rena s’accendea, com’ esca - sotto focile, a doppiar lo dolore. - - - Sanza riposo mai era la tresca - de le misere mani, or quindi or quinci - escotendo da sé l’arsura fresca. - - - I’ cominciai: ««Maestro, tu che vinci - tutte le cose, fuor che ’ demon duri - ch’a l’intrar de la porta incontra uscinci, - - - chi è quel grande che non par che curi - lo ’ncendio e giace dispettoso e torto, - sì che la pioggia non par che ’l marturi?». - - - E quel medesmo, che si fu accorto - ch’io domandava il mio duca di lui, - gridò: «Qual io fui vivo, tal son morto. - - - Se Giove stanchi ’l suo fabbro da cui - crucciato prese la folgore aguta - onde l’ultimo dì percosso fui; - - - o s’elli stanchi li altri a muta a muta - in Mongibello a la focina negra, - chiamando “Buon Vulcano, aiuta, aiuta!”, - - - sì com’ el fece a la pugna di Flegra, - e me saetti con tutta sua forza: - non ne potrebbe aver vendetta allegra». - - - Allora il duca mio parlò di forza - tanto, ch’i’ non l’avea sì forte udito: - «O Capaneo, in ciò che non s’ammorza - - - la tua superbia, se’ tu più punito; - nullo martiro, fuor che la tua rabbia, - sarebbe al tuo furor dolor compito». - - - Poi si rivolse a me con miglior labbia, - dicendo: «Quei fu l’un d’i sette regi - ch’assiser Tebe; ed ebbe e par ch’elli abbia - - - Dio in disdegno, e poco par che ’l pregi; - ma, com’ io dissi lui, li suoi dispetti - sono al suo petto assai debiti fregi. - - - Or mi vien dietro, e guarda che non metti, - ancor, li piedi ne la rena arsiccia; - ma sempre al bosco tien li piedi stretti». - - - Tacendo divenimmo là ’ve spiccia - fuor de la selva un picciol fiumicello, - lo cui rossore ancor mi raccapriccia. - - - Quale del Bulicame esce ruscello - che parton poi tra lor le peccatrici, - tal per la rena giù sen giva quello. - - - Lo fondo suo e ambo le pendici - fatt’ era ’n pietra, e ’ margini dallato; - per ch’io m’accorsi che ’l passo era lici. - - - «Tra tutto l’altro ch’i’ t’ho dimostrato, - poscia che noi intrammo per la porta - lo cui sogliare a nessuno è negato, - - - cosa non fu da li tuoi occhi scorta - notabile com’ è ’l presente rio, - che sovra sé tutte fiammelle ammorta». - - - Queste parole fuor del duca mio; - per ch’io ’l pregai che mi largisse ’l pasto - di cui largito m’avëa il disio. - - - «In mezzo mar siede un paese guasto», - diss’ elli allora, «che s’appella Creta, - sotto ’l cui rege fu già ’l mondo casto. - - - Una montagna v’è che già fu lieta - d’acqua e di fronde, che si chiamò Ida; - or è diserta come cosa vieta. - - - Rëa la scelse già per cuna fida - del suo figliuolo, e per celarlo meglio, - quando piangea, vi facea far le grida. - - - Dentro dal monte sta dritto un gran veglio, - che tien volte le spalle inver’ Dammiata - e Roma guarda come süo speglio. - - - La sua testa è di fin oro formata, - e puro argento son le braccia e ’l petto, - poi è di rame infino a la forcata; - - - da indi in giuso è tutto ferro eletto, - salvo che ’l destro piede è terra cotta; - e sta ’n su quel, più che ’n su l’altro, eretto. - - - Ciascuna parte, fuor che l’oro, è rotta - d’una fessura che lagrime goccia, - le quali, accolte, fóran quella grotta. - - - Lor corso in questa valle si diroccia; - fanno Acheronte, Stige e Flegetonta; - poi sen van giù per questa stretta doccia, - - - infin, là ove più non si dismonta, - fanno Cocito; e qual sia quello stagno - tu lo vedrai, però qui non si conta». - - - E io a lui: «Se ’l presente rigagno - si diriva così dal nostro mondo, - perché ci appar pur a questo vivagno?». - - - Ed elli a me: «Tu sai che ’l loco è tondo; - e tutto che tu sie venuto molto, - pur a sinistra, giù calando al fondo, - - - non se’ ancor per tutto ’l cerchio vòlto; - per che, se cosa n’apparisce nova, - non de’ addur maraviglia al tuo volto». - - - E io ancor: ««Maestro, ove si trova - Flegetonta e Letè? ché de l’un taci, - e l’altro di’ che si fa d’esta piova». - - - «In tutte tue question certo mi piaci», - rispuose, «ma ’l bollor de l’acqua rossa - dovea ben solver l’una che tu faci. - - - Letè vedrai, ma fuor di questa fossa, - là dove vanno l’anime a lavarsi - quando la colpa pentuta è rimossa». - - - Poi disse: «Omai è tempo da scostarsi - dal bosco; fa che di retro a me vegne: - li margini fan via, che non son arsi, - - - e sopra loro ogne vapor si spegne». - - - - - - - Ora cen porta l’un de’ duri margini; - e ’l fummo del ruscel di sopra aduggia, - sì che dal foco salva l’acqua e li argini. - - - Quali Fiamminghi tra Guizzante e Bruggia, - temendo ’l fiotto che ’nver lor s’avventa, - fanno lo schermo perché ’l mar si fuggia; - - - e quali Padoan lungo la Brenta, - per difender lor ville e lor castelli, - anzi che Carentana il caldo senta: - - - a tale imagine eran fatti quelli, - tutto che né sì alti né sì grossi, - qual che si fosse, lo maestro félli. - - - Già eravam da la selva rimossi - tanto, ch’i’ non avrei visto dov’ era, - perch’ io in dietro rivolto mi fossi, - - - quando incontrammo d’anime una schiera - che venian lungo l’argine, e ciascuna - ci riguardava come suol da sera - - - guardare uno altro sotto nuova luna; - e sì ver’ noi aguzzavan le ciglia - come ’l vecchio sartor fa ne la cruna. - - - Così adocchiato da cotal famiglia, - fui conosciuto da un, che mi prese - per lo lembo e gridò: «Qual maraviglia!». - - - E io, quando ’l suo braccio a me distese, - ficcaï li occhi per lo cotto aspetto, - sì che ’l viso abbrusciato non difese - - - la conoscenza süa al mio ’ntelletto; - e chinando la mano a la sua faccia, - rispuosi: «Siete voi qui, ser Brunetto?». - - - E quelli: «O figliuol mio, non ti dispiaccia - se Brunetto Latino un poco teco - ritorna ’n dietro e lascia andar la traccia». - - - I’ dissi lui: «Quanto posso, ven preco; - e se volete che con voi m’asseggia, - faròl, se piace a costui che vo seco». - - - «O figliuol», disse, «qual di questa greggia - s’arresta punto, giace poi cent’ anni - sanz’ arrostarsi quando ’l foco il feggia. - - - Però va oltre: i’ ti verrò a’ panni; - e poi rigiugnerò la mia masnada, - che va piangendo i suoi etterni danni». - - - Io non osava scender de la strada - per andar par di lui; ma ’l capo chino - tenea com’ uom che reverente vada. - - - El cominciò: «Qual fortuna o destino - anzi l’ultimo dì qua giù ti mena? - e chi è questi che mostra ’l cammino?». - - - «Là sù di sopra, in la vita serena», - rispuos’ io lui, «mi smarri’ in una valle, - avanti che l’età mia fosse piena. - - - Pur ier mattina le volsi le spalle: - questi m’apparve, tornand’ ïo in quella, - e reducemi a ca per questo calle». - - - Ed elli a me: «Se tu segui tua stella, - non puoi fallire a glorïoso porto, - se ben m’accorsi ne la vita bella; - - - e s’io non fossi sì per tempo morto, - veggendo il cielo a te così benigno, - dato t’avrei a l’opera conforto. - - - Ma quello ingrato popolo maligno - che discese di Fiesole ab antico, - e tiene ancor del monte e del macigno, - - - ti si farà, per tuo ben far, nimico; - ed è ragion, ché tra li lazzi sorbi - si disconvien fruttare al dolce fico. - - - Vecchia fama nel mondo li chiama orbi; - gent’ è avara, invidiosa e superba: - dai lor costumi fa che tu ti forbi. - - - La tua fortuna tanto onor ti serba, - che l’una parte e l’altra avranno fame - di te; ma lungi fia dal becco l’erba. - - - Faccian le bestie fiesolane strame - di lor medesme, e non tocchin la pianta, - s’alcuna surge ancora in lor letame, - - - in cui riviva la sementa santa - di que’ Roman che vi rimaser quando - fu fatto il nido di malizia tanta». - - - «Se fosse tutto pieno il mio dimando», - rispuos’ io lui, «voi non sareste ancora - de l’umana natura posto in bando; - - - ché ’n la mente m’è fitta, e or m’accora, - la cara e buona imagine paterna - di voi quando nel mondo ad ora ad ora - - - m’insegnavate come l’uom s’etterna: - e quant’ io l’abbia in grado, mentr’ io vivo - convien che ne la mia lingua si scerna. - - - Ciò che narrate di mio corso scrivo, - e serbolo a chiosar con altro testo - a donna che saprà, s’a lei arrivo. - - - Tanto vogl’ io che vi sia manifesto, - pur che mia coscïenza non mi garra, - ch’a la Fortuna, come vuol, son presto. - - - Non è nuova a li orecchi miei tal arra: - però giri Fortuna la sua rota - come le piace, e ’l villan la sua marra». - - - Lo mio maestro allora in su la gota - destra si volse in dietro, e riguardommi; - poi disse: «Bene ascolta chi la nota». - - - Né per tanto di men parlando vommi - con ser Brunetto, e dimando chi sono - li suoi compagni più noti e più sommi. - - - Ed elli a me: «Saper d’alcuno è buono; - de li altri fia laudabile tacerci, - ché ’l tempo saria corto a tanto suono. - - - In somma sappi che tutti fur cherci - e litterati grandi e di gran fama, - d’un peccato medesmo al mondo lerci. - - - Priscian sen va con quella turba grama, - e Francesco d’Accorso anche; e vedervi, - s’avessi avuto di tal tigna brama, - - - colui potei che dal servo de’ servi - fu trasmutato d’Arno in Bacchiglione, - dove lasciò li mal protesi nervi. - - - Di più direi; ma ’l venire e  ’l sermone - più lungo esser non può, però ch’i’ veggio - là surger nuovo fummo del sabbione. - - - Gente vien con la quale esser non deggio. - Sieti raccomandato il mio Tesoro - nel qual io vivo ancora, e più non cheggio». - - - Poi si rivolse, e parve di coloro - che corrono a Verona il drappo verde - per la campagna; e parve di costoro - - - quelli che vince, non colui che perde. - - - - - - - Già era in loco onde s’udìa ’l rimbombo - de l’acqua che cadea ne l’altro giro, - simile a quel che l’arnie fanno rombo, - - - quando tre ombre insieme si partiro, - correndo, d’una torma che passava - sotto la pioggia de l’aspro martiro. - - - Venian ver noi, e ciascuna gridava: - «Sòstati tu ch’a l’abito ne sembri - esser alcun di nostra terra prava». - - - Ahimè, che piaghe vidi ne’ lor membri, - ricenti e vecchie, da le fiamme incese! - Ancor men duol pur ch’i’ me ne rimembri. - - - A le lor grida il mio dottor s’attese; - volse ’l viso ver me, e: «Or aspetta», - disse «a costor si vuole esser cortese. - - - E se non fosse il foco che saetta - la natura del loco, i’ dicerei - che meglio stesse a te che a lor la fretta». - - - Ricominciar, come noi restammo, ei - l’antico verso; e quando a noi fuor giunti, - fenno una rota di sé tutti e trei. - - - Qual sogliono i campion far nudi e unti, - avvisando lor presa e lor vantaggio, - prima che sien tra lor battuti e punti, - - - così rotando, ciascuno il visaggio - drizzava a me, sì che ’n contraro il collo - faceva ai piè continüo vïaggio. - - - E «Se miseria d’esto loco sollo - rende in dispetto noi e nostri prieghi», - cominciò l’uno «e ’l tinto aspetto e brollo, - - - la fama nostra il tuo animo pieghi - a dirne chi tu se’, che i vivi piedi - così sicuro per lo ’nferno freghi. - - - Questi, l’orme di cui pestar mi vedi, - tutto che nudo e dipelato vada, - fu di grado maggior che tu non credi: - - - nepote fu de la buona Gualdrada; - Guido Guerra ebbe nome, e in sua vita - fece col senno assai e con la spada. - - - L’altro, ch’appresso me la rena trita, - è Tegghiaio Aldobrandi, la cui voce - nel mondo sù dovrìa esser gradita. - - - E io, che posto son con loro in croce, - Iacopo Rusticucci fui, e certo - la fiera moglie più ch’altro mi nuoce». - - - S’i’ fossi stato dal foco coperto, - gittato mi sarei tra lor di sotto, - e credo che ’l dottor l’avrìa sofferto; - - - ma perch’ io mi sarei brusciato e cotto, - vinse paura la mia buona voglia - che di loro abbracciar mi facea ghiotto. - - - Poi cominciai: «Non dispetto, ma doglia - la vostra condizion dentro mi fisse, - tanta che tardi tutta si dispoglia, - - - tosto che questo mio segnor mi disse - parole per le quali i’ mi pensai - che qual voi siete, tal gente venisse. - - - Di vostra terra sono, e sempre mai - l’ovra di voi e li onorati nomi - con affezion ritrassi e ascoltai. - - - Lascio lo fele e vo per dolci pomi - promessi a me per lo verace duca; - ma ’nfino al centro pria convien ch’i’ tomi». - - - «Se lungamente l’anima conduca - le membra tue», rispuose quelli ancora, - «e se la fama tua dopo te luca, - - - cortesia e valor dì se dimora - ne la nostra città sì come suole, - o se del tutto se n’è gita fora; - - - ché Guiglielmo Borsiere, il qual si duole - con noi per poco e va là coi compagni, - assai ne cruccia con le sue parole». - - - «La gente nuova e i sùbiti guadagni - orgoglio e dismisura han generata, - Fiorenza, in te, sì che tu già ten piagni». - - - Così gridai con la faccia levata; - e i tre, che ciò inteser per risposta, - guardar l’un l’altro com’ al ver si guata. - - - «Se l’altre volte sì poco ti costa», - rispuoser tutti «il satisfare altrui, - felice te se sì parli a tua posta! - - - Però, se campi d’esti luoghi bui - e torni a riveder le belle stelle, - quando ti gioverà dicere “I’ fui”, - - - fa che di noi a la gente favelle». - Indi rupper la rota, e a fuggirsi - ali sembiar le gambe loro isnelle. - - - Un amen non saria potuto dirsi - tosto così com’ e’ fuoro spariti; - per ch’al maestro parve di partirsi. - - - Io lo seguiva, e poco eravam iti, - che ’l suon de l’acqua n’era sì vicino, - che per parlar saremmo a pena uditi. - - - Come quel fiume c’ha proprio cammino - prima dal Monte Viso ’nver’ levante, - da la sinistra costa d’Apennino, - - - che si chiama Acquacheta suso, avante - che si divalli giù nel basso letto, - e a Forlì di quel nome è vacante, - - - rimbomba là sovra San Benedetto - de l’Alpe per cadere ad una scesa - ove dovea per mille esser recetto; - - - così, giù d’una ripa discoscesa, - trovammo risonar quell’acqua tinta, - sì che ’n poc’ ora avria l’orecchia offesa. - - - Io avea una corda intorno cinta, - e con essa pensai alcuna volta - prender la lonza a la pelle dipinta. - - - Poscia ch’io l’ebbi tutta da me sciolta, - sì come ’l duca m’avea comandato, - porsila a lui aggroppata e ravvolta. - - - Ond’ ei si volse inver’ lo destro lato, - e alquanto di lunge da la sponda - la gittò giuso in quell’ alto burrato. - - - ‘ E’ pur convien che novità risponda’, - dicea fra me medesmo, ‘al novo cenno - che ’l maestro con l’occhio sì seconda’ . - - - Ahi quanto cauti li uomini esser dienno - presso a color che non veggion pur l’ovra, - ma per entro i pensier miran col senno! - - - El disse a me: «Tosto verrà di sovra - ciò ch’io attendo e che il tuo pensier sogna: - tosto convien ch’al tuo viso si scovra». - - - Sempre a quel ver c’ha faccia di menzogna - de’ l’uom chiuder le labbra fin ch’el puote, - però che sanza colpa fa vergogna; - - - ma qui tacer nol posso; e per le note - di questa comedìa, lettor, ti giuro, - s’elle non sien di lunga grazia vòte, - - - ch’i’ vidi per quell’ aere grosso e scuro - venir notando una figura in suso, - maravigliosa ad ogne cor sicuro, - - - sì come torna colui che va giuso - talora a solver l’àncora ch’aggrappa - o scoglio o altro che nel mare è chiuso, - - - che ’n sù si stende e da piè si rattrappa. - - - - - - - «Ecco la fiera con la coda aguzza, - che passa i monti, e rompe i muri e l’armi! - Ecco colei che tutto ’l mondo appuzza!». - - - Sì cominciò lo mio duca a parlarmi; - e accennolle che venisse a proda - vicino al fin d’ i passeggiati marmi. - - - E quella sozza imagine di froda - sen venne, e arrivò la testa e ’l busto, - ma ’n su la riva non trasse la coda. - - - La faccia sua era faccia d’ uom giusto, - tanto benigna avea di fuor la pelle, - e d’un serpente tutto l’altro fusto; - - - due branche avea pilose insin l’ascelle; - lo dosso e ’l petto e ambedue le coste - dipinti avea di nodi e di rotelle. - - - Con più color, sommesse e sovraposte - non fer mai drappi Tartari né Turchi, - né fuor tai tele per Aragne imposte. - - - Come talvolta stanno a riva i burchi, - che parte sono in acqua e parte in terra, - e come là tra li Tedeschi lurchi - - - lo bivero s’assetta a far sua guerra, - così la fiera pessima si stava - su l’orlo ch’è di pietra e ’l sabbion serra. - - - Nel vano tutta sua coda guizzava, - torcendo in sù la venenosa forca - ch’ a guisa di scorpion la punta armava. - - - Lo duca disse: «Or convien che si torca - la nostra via un poco insino a quella - bestia malvagia che colà si corca». - - - Però scendemmo a la destra mammella, - e diece passi femmo in su lo stremo, - per ben cessar la rena e la fiammella. - - - E quando noi a lei venuti semo, - poco più oltre veggio in su la rena - gente seder propinqua al loco scemo. - - - Quivi ’l maestro «Acciò che tutta piena - esperïenza d’esto giron porti», - mi disse, ««va, e vedi la lor mena. - - - Li tuoi ragionamenti sian là corti; - mentre che torni, parlerò con questa, - che ne conceda i suoi omeri forti». - - - Così ancor su per la strema testa - di quel settimo cerchio tutto solo - andai, dove sedea la gente mesta. - - - Per li occhi fora scoppiava lor duolo; -  di qua, di là soccorrien con le mani - quando a’ vapori, e quando al caldo suolo: - - - non altrimenti fan di state i cani - or col ceffo, or col piè, quando son morsi - o da pulci o da mosche o da tafani. - - - Poi che nel viso a certi li occhi porsi, - ne’ quali ’l doloroso foco casca, - non ne conobbi alcun; ma io m’ accorsi - - - che dal collo a ciascun pendea una tasca - ch’avea certo colore e certo segno, - e quindi par che ’l loro occhio si pasca. - - - E com’ io riguardando tra lor vegno, - in una borsa gialla vidi azzurro - che d’ un leone avea faccia e contegno. - - - Poi, procedendo di mio sguardo il curro, - vidine un’ altra come sangue rossa, - mostrando un’oca bianca più che burro. - - - E un che d’una scrofa azzurra e grossa - segnato avea lo suo sacchetto bianco, - mi disse: «Che fai tu in questa fossa? - - - Or te ne va; e perché se’ vivo anco, - sappi che ’l mio vicin Vitaliano - sederà qui dal mio sinistro fianco. - - - Con questi Fiorentin son padoano: - spesse fïate mi ’ntronan li orecchi - gridando: “Vegna ’l cavalier sovrano, - - - che recherà la tasca con tre becchi!”». - Qui distorse la bocca e di fuor trasse - la lingua, come bue che ’l naso lecchi. - - - E io, temendo no ’l più star crucciasse - lui che di poco star m’ avea ’mmonito, - torna’ mi in dietro da l’ anime lasse. - - - Trova’ il duca mio ch’era salito - già su la groppa del fiero animale, - e disse a me: «Or sie forte e ardito. - - - Omai si scende per sì fatte scale; - monta dinanzi, ch’ i’ voglio esser mezzo, - sì che la coda non possa far male». - - - Qual è colui che sì presso ha ’l riprezzo - de la quartana, c’ha già l’unghie smorte, - e triema tutto pur guardando ’l rezzo, - - - tal divenn’ io a le parole porte; - ma vergogna mi fé le sue minacce, - che innanzi a buon segnor fa servo forte. - - - I’ m’assettai in su quelle spallacce; - sì volli dir, ma la voce non venne - com’ io credetti: ‘ Fa che tu m’ abbracce’ . - - - Ma esso, ch’ altra volta mi sovvenne - ad altro forse, tosto ch’ i’ montai - con le braccia m’ avvinse e mi sostenne; - - - e disse: ««Gerïon, moviti omai: - le rote larghe, e lo scender sia poco: - pensa la nova soma che tu hai». - - - Come la navicella esce di loco - in dietro in dietro, sì quindi si tolse; - e poi ch’al tutto si sentì a gioco, - - - là ’v’ era ’l petto, la coda rivolse, - e quella tesa, come anguilla, mosse, - e con le branche l’aere a sé raccolse. - - - Maggior paura non credo che fosse - quando Fetonte abbandonò li freni, - per che ’l ciel, come pare ancor, si cosse; - - - né quando Icaro misero le reni - sentì spennar per la scaldata cera, - gridando il padre a lui «Mala via tieni!», - - - che fu la mia, quando vidi ch’ i’ era - ne l’aere d’ ogne parte, e vidi spenta - ogne veduta fuor che de la fera. - - - Ella sen va notando lenta lenta: - rota e discende, ma non me n’ accorgo - se non che al viso e di sotto mi venta. - - - Io sentia già da la man destra il gorgo - far sotto noi un orribile scroscio, - per che con li occhi ’n giù la testa sporgo. - - - Allor fu’ io più timido a lo stoscio, - però ch’ i’ vidi fuochi e senti’ pianti; - ond’ io tremando tutto mi raccoscio. - - - E vidi poi, ché nol vedea davanti, - lo scendere e ’l girar per li gran mali - che s’appressavan da diversi canti. - - - Come ’l falcon ch’ è stato assai su l’ ali, - che sanza veder logoro o uccello - fa dire al falconiere ««Omè, tu cali!», - - - discende lasso onde si move isnello, - per cento rote, e da lunge si pone - dal suo maestro, disdegnoso e fello; - - - così ne puose al fondo Gerione - al piè al piè de la stagliata rocca, - e, discarcate le nostre persone, - - - si dileguò come da corda cocca. - - - - - - - Luogo è in inferno detto Malebolge, - tutto di pietra di color ferrigno, - come la cerchia che dintorno il volge. - - - Nel dritto mezzo del campo maligno - vaneggia un pozzo assai largo e profondo, - di cui suo loco dicerò l’ordigno. - - - Quel cinghio che rimane adunque è tondo - tra ’l pozzo e ’l piè de l’alta ripa dura, - e ha distinto in dieci valli il fondo. - - - Quale, dove per guardia de le mura - più e più fossi cingon li castelli, - la parte dove son rende figura, - - - tale imagine quivi facean quelli; - e come a tai fortezze da’ lor sogli - a la ripa di fuor son ponticelli, - - - così da imo de la roccia scogli - movien che ricidien li argini e ’ fossi - infino al pozzo che i tronca e raccogli. - - - In questo luogo, de la schiena scossi - di Gerïon, trovammoci; e ’l poeta - tenne a sinistra, e io dietro mi mossi. - - - A la man destra vidi nova pieta, - novo tormento e novi frustatori, - di che la prima bolgia era repleta. - - - Nel fondo erano ignudi i peccatori; - dal mezzo in qua ci venien verso ’l volto, - di là con noi, ma con passi maggiori, - - - come i Roman per l’essercito molto, - l’anno del giubileo, su per lo ponte - hanno a passar la gente modo colto, - - - che da l’un lato tutti hanno la fronte - verso ’l castello e vanno a Santo Pietro, - da l’altra sponda vanno verso ’l monte. - - - Di qua, di là, su per lo sasso tetro - vidi demon cornuti con gran ferze, - che li battien crudelmente di retro. - - - Ahi come facean lor levar le berze - a le prime percosse! già nessuno - le seconde aspettava né le terze. - - - Mentr’ io andava, li occhi miei in uno - furo scontrati; e io sì tosto dissi: - «Già di veder costui non son digiuno». - - - Per ch’ïo a figurarlo i piedi affissi; - e ’l dolce duca meco si ristette, - e assentio ch’alquanto in dietro gissi. - - - E quel frustato celar si credette - bassando ’l viso; ma poco li valse, - ch’io dissi: «O tu che l’occhio a terra gette, - - - se le fazion che porti non son false, - Venedico se’ tu Caccianemico. - Ma che ti mena a sì pungenti salse?». - - - Ed elli a me: «Mal volentier lo dico; - ma sforzami la tua chiara favella, - che mi fa sovvenir del mondo antico. - - - I’ fui colui che la Ghisolabella - condussi a far la voglia del marchese, - come che suoni la sconcia novella. - - - E non pur io qui piango bolognese; - anzi n’è questo luogo tanto pieno, - che tante lingue non son ora apprese - - - a dicer ‘sipa’ tra Sàvena e Reno; - e se di ciò vuoi fede o testimonio, - rècati a mente il nostro avaro seno». - - - Così parlando il percosse un demonio - de la sua scurïada, e disse: ««Via, - ruffian! qui non son femmine da conio». - - - I’ mi raggiunsi con la scorta mia; - poscia con pochi passi divenimmo - là ’v’ uno scoglio de la ripa uscia. - - - Assai leggeramente quel salimmo; - e vòlti a destra su per la sua scheggia, - da quelle cerchie etterne ci partimmo. - - - Quando noi fummo là dov’ el vaneggia - di sotto per dar passo a li sferzati, - lo duca disse: ««Attienti, e fa che feggia - - - lo viso in te di quest’ altri mal nati, - ai quali ancor non vedesti la faccia - però che son con noi insieme andati». - - - Del vecchio ponte guardavam la traccia - che venìa verso noi da l’ altra banda, - e che la ferza similmente scaccia. - - - E ’l buon maestro, sanza mia dimanda, - mi disse: «Guarda quel grande che vene, - e per dolor non par lagrime spanda: - - - quanto aspetto reale ancor ritene! - Quelli è Iasón, che per cuore e per senno - li Colchi del monton privati féne. - - - Ello passò per l’isola di Lenno, - poi che l’ardite femmine spietate - tutti li maschi loro a morte dienno. - - - Ivi con segni e con parole ornate - Isifile ingannò, la giovinetta - che prima avea tutte l’ altre ingannate. - - - Lasciolla quivi, gravida, soletta; - tal colpa a tal martiro lui condanna; - e anche di Medea si fa vendetta. - - - Con lui sen va chi da tal parte inganna: - e questo basti de la prima valle - sapere e di color che ’n sé assanna». - - - Già eravam là ’ve lo stretto calle - con l’ argine secondo s’incrocicchia, - e fa di quello ad un altr’ arco spalle. - - - Quindi sentimmo gente che si nicchia - ne l’altra bolgia e che col muso scuffa, - e sé medesma con le palme picchia. - - - Le ripe eran grommate d’una muffa, - per l’alito di giù che vi s’appasta, - che con li occhi e col naso facea zuffa. - - - Lo fondo è cupo sì, che non ci basta - loco a veder sanza montare al dosso - de l’arco, ove lo scoglio più sovrasta. - - - Quivi venimmo; e quindi giù nel fosso - vidi gente attuffata in uno sterco - che da li uman privadi parea mosso. - - - E mentre ch’io là giù con l’occhio cerco, - vidi un col capo sì di merda lordo, - che non parëa s’era laico o cherco. - - - Quei mi sgridò: «Perché se’ tu sì gordo - di riguardar più me che li altri brutti?». - E io a lui: ««Perché, se ben ricordo, - - - già t’ho veduto coi capelli asciutti, - e se’ Alessio Interminei da Lucca: - però t’adocchio più che li altri tutti». - - - Ed elli allor, battendosi la zucca: - «Qua giù m’hanno sommerso le lusinghe - ond’io non ebbi mai la lingua stucca». - - - Appresso ciò lo duca «Fa che pinghe», - mi disse «il viso un poco più avante, - sì che la faccia ben con l’occhio attinghe - - - di quella sozza e scapigliata fante - che là si graffia con l’unghie merdose, - e or s’accoscia e ora è in piedi stante. - - - Taïde è, la puttana che rispuose - al drudo suo quando disse “Ho io grazie - grandi apo te?”: “Anzi maravigliose!”. - - - E quinci sien le nostre viste sazie». - - - - - - - O Simon mago, o miseri seguaci - che le cose di Dio, che di bontate - deon essere spose, e voi rapaci - - - per oro e per argento avolterate, - or convien che per voi suoni la tromba, - però che ne la terza bolgia state. - - - Già eravamo, a la seguente tomba, - montati de lo scoglio in quella parte - ch’a punto sovra mezzo ’l fosso piomba. - - - O somma sapïenza, quanta è l’arte - che mostri in cielo, in terra e nel mal mondo, - e quanto giusto tua virtù comparte! - - - Io vidi per le coste e per lo fondo - piena la pietra livida di fóri, - d’un largo tutti e ciascun era tondo. - - - Non mi parean men ampi né maggiori - che que’ che son nel mio bel San Giovanni, - fatti per loco d’i battezzatori; - - - l’un de li quali, ancor non è molt’ anni, - rupp’ io per un che dentro v’annegava: - e questo sia suggel ch’ogn’omo sganni. - - - Fuor de la bocca a ciascun soperchiava - d’un peccator li piedi e de le gambe - infino al grosso, e l’altro dentro stava. - - - Le piante erano a tutti accese intrambe; - per che sì forte guizzavan le giunte, - che spezzate averien ritorte e strambe. - - - Qual suole il fiammeggiar de le cose unte - muoversi pur su per la strema buccia, - tal era lì dai calcagni a le punte. - - - «Chi è colui, maestro, che si cruccia - guizzando più che li altri suoi consorti», - diss’ io, «e cui più roggia fiamma succia?». - - - Ed elli a me: «Se tu vuo’ ch’i’ ti porti - là giù per quella ripa che più giace, - da lui saprai di sé e de’ suoi torti». - - - E io: «Tanto m’è bel, quanto a te piace: - tu se’ segnore, e sai ch’i’ non mi parto - dal tuo volere, e sai quel che si tace». - - - Allor venimmo in su l’argine quarto; - volgemmo e discendemmo a mano stanca - là giù nel fondo foracchiato e arto. - - - Lo buon maestro ancor de la sua anca - non mi dipuose, sì mi giunse al rotto - di quel che si piangeva con la zanca. - - - «O qual che se’ che ’l di sù tien di sotto, - anima trista come pal commessa», - comincia’ io a dir, «se puoi, fa motto». - - - Io stava come ’l frate che confessa - lo perfido assessin, che, poi ch’è fitto, - richiama lui per che la morte cessa. - - - Ed el gridò: «Se’ tu già costì ritto, - se’ tu già costì ritto, Bonifazio? - Di parecchi anni mi mentì lo scritto. - - - Se’ tu sì tosto di quell’ aver sazio - per lo qual non temesti tòrre a ’nganno - la bella donna, e poi di farne strazio?». - - - Tal mi fec’ io, quai son color che stanno, - per non intender ciò ch’è lor risposto, - quasi scornati, e risponder non sanno. - - - Allor Virgilio disse: «Dilli tosto: - “Non son colui, non son colui che credi”»; - e io rispuosi come a me fu imposto. - - - Per che lo spirto tutti storse i piedi; - poi, sospirando e con voce di pianto, - mi disse: «Dunque che a me richiedi? - - - Se di saper ch’i’ sia ti cal cotanto, - che tu abbi però la ripa corsa, - sappi ch’i’ fui vestito del gran manto; - - - e veramente fui figliuol de l’orsa, - cupido sì per avanzar li orsatti, - che sù l’avere e qui me misi in borsa. - - - Di sotto al capo mio son li altri tratti - che precedetter me simoneggiando, - per le fessure de la pietra piatti. - - - Là giù cascherò io altresì quando - verrà colui ch’i’ credea che tu fossi, - allor ch’i’ feci ’l sùbito dimando. - - - Ma più è ’l tempo già che i piè mi cossi - e ch’i’ son stato così sottosopra, - ch’el non starà piantato coi piè rossi: - - - ché dopo lui verrà di più laida opra, - di ver’ ponente, un pastor sanza legge, - tal che convien che lui e me ricuopra. - - - Nuovo Iasón sarà, di cui si legge - ne’ Maccabei; e come a quel fu molle - suo re, così fia lui chi Francia regge». - - - Io non so s’i’ mi fui qui troppo folle, - ch’i’ pur rispuosi lui a questo metro: - ««Deh, or mi dì: quanto tesoro volle - - - Nostro Segnore in prima da san Pietro - ch’ei ponesse le chiavi in sua balìa? - Certo non chiese se non “Viemmi retro”. - - - Né Pier né li altri tolsero a Matia - oro od argento, quando fu sortito - al loco che perdé l’anima ria. - - - Però ti sta, ché tu se’ ben punito; - e guarda ben la mal tolta moneta - ch’esser ti fece contra Carlo ardito. - - - E se non fosse ch’ancor lo mi vieta - la reverenza de le somme chiavi - che tu tenesti ne la vita lieta, - - - io userei parole ancor più gravi; - ché la vostra avarizia il mondo attrista, - calcando i buoni e sollevando i pravi. - - - Di voi pastor s’accorse il Vangelista, - quando colei che siede sopra l’acque - puttaneggiar coi regi a lui fu vista; - - - quella che con le sette teste nacque, - e da le diece corna ebbe argomento, - fin che virtute al suo marito piacque. - - - Fatto v’avete dio d’oro e d’argento; - e che altro è da voi a l’idolatre, - se non ch’elli uno, e voi ne orate cento? - - - Ahi, Costantin, di quanto mal fu matre, - non la tua conversion, ma quella dote - che da te prese il primo ricco patre!». - - - E mentr’ io li cantava cotai note, - o ira o coscïenza che ’l mordesse, - forte spingava con ambo le piote. - - - I’ credo ben ch’al mio duca piacesse, - con sì contenta labbia sempre attese - lo suon de le parole vere espresse. - - - Però con ambo le braccia mi prese; - e poi che tutto su mi s’ebbe al petto, - rimontò per la via onde discese. - - - Né si stancò d’avermi a sé distretto, - sì men portò sovra ’l colmo de l’arco - che dal quarto al quinto argine è tragetto. - - - Quivi soavemente spuose il carco, - soave per lo scoglio sconcio ed erto - che sarebbe a le capre duro varco. - - - Indi un altro vallon mi fu scoperto. - - - - - - - Di nova pena mi conven far versi - e dar matera al ventesimo canto - de la prima canzon ch’è d’i sommersi. - - - Io era già disposto tutto quanto - a riguardar ne lo scoperto fondo, - che si bagnava d’angoscioso pianto; - - - e vidi gente per lo vallon tondo - venir, tacendo e lagrimando, al passo - che fanno le letane in questo mondo. - - - Come ’l viso mi scese in lor più basso, - mirabilmente apparve esser travolto - ciascun tra ’l mento e ’l principio del casso; - - - ché da le reni era tornato ’l volto, - e in dietro venir li convenia, - perché ’l veder dinanzi era lor tolto. - - - Forse per forza già di parlasia - si travolse così alcun del tutto; - ma io nol vidi, né credo che sia. - - - Se Dio ti lasci, lettor, prender frutto - di tua lezione, or pensa per te stesso - com’ io potea tener lo viso asciutto, - - - quando la nostra imagine di presso - vidi sì torta, che ’l pianto de li occhi - le natiche bagnava per lo fesso. - - - Certo io piangea, poggiato a un de’ rocchi - del duro scoglio, sì che la mia scorta - mi disse: «Ancor se’ tu de li altri sciocchi? - - - Qui vive la pietà quand’ è ben morta; - chi è più scellerato che colui - che al giudicio divin passion comporta? - - - Drizza la testa, drizza, e vedi a cui - s’aperse a li occhi d’i Teban la terra; - per ch’ei gridavan tutti: “Dove rui, - - - Anfïarao? perché lasci la guerra?”. - E non restò di ruinare a valle - fino a Minòs che ciascheduno afferra. - - - Mira c’ha fatto petto de le spalle: - perché volle veder troppo davante, - di retro guarda e fa retroso calle. - - - Vedi Tiresia, che mutò sembiante - quando di maschio femmina divenne - cangiandosi le membra tutte quante; - - - e prima, poi, ribatter li convenne - li duo serpenti avvolti, con la verga, - che riavesse le maschili penne. - - - Aronta è quel ch’al ventre li s’atterga, - che ne’ monti di Luni, dove ronca - lo Carrarese che di sotto alberga, - - - ebbe tra ’ bianchi marmi la spelonca - per sua dimora; onde a guardar le stelle - e ’l mar no li era la veduta tronca. - - - E quella che ricuopre le mammelle, - che tu non vedi, con le trecce sciolte, - e ha di là ogne pilosa pelle, - - - Manto fu, che cercò per terre molte; - poscia si puose là dove nacqu’ io; - onde un poco mi piace che m’ascolte. - - - Poscia che ’l padre suo di vita uscìo - e venne serva la città di Baco, - questa gran tempo per lo mondo gio. - - - Suso in Italia bella giace un laco, - a piè de l’Alpe che serra Lamagna - sovra Tiralli, c’ha nome Benaco. - - - Per mille fonti, credo, e più si bagna - tra Garda e Val Camonica e Pennino - de l’acqua che nel detto laco stagna. - - - Loco è nel mezzo là dove ’l trentino - pastore e quel di Brescia e ’l veronese - segnar poria, s’e’ fesse quel cammino. - - - Siede Peschiera, bello e forte arnese - da fronteggiar Bresciani e Bergamaschi, - ove la riva ’ntorno più discese. - - - Ivi convien che tutto quanto caschi - ciò che ’n grembo a Benaco star non può, - e fassi fiume giù per verdi paschi. - - - Tosto che l’acqua a correr mette co, - non più Benaco, ma Mencio si chiama - fino a Governol, dove cade in Po. - - - Non molto ha corso, ch’el trova una lama, - ne la qual si distende e la ’mpaluda; - e suol di state talor essere grama. - - - Quindi passando la vergine cruda - vide terra, nel mezzo del pantano, - sanza coltura e d’abitanti nuda. - - - Lì, per fuggire ogne consorzio umano, - ristette con suoi servi a far sue arti, - e visse, e vi lasciò suo corpo vano. - - - Li uomini poi che ’ntorno erano sparti - s’accolsero a quel loco, ch’era forte - per lo pantan ch’avea da tutte parti. - - - Fer la città sovra quell’ ossa morte; - e per colei che ’l loco prima elesse, - Mantüa l’appellar sanz’ altra sorte. - - - Già fuor le genti sue dentro più spesse, - prima che la mattia da Casalodi - da Pinamonte inganno ricevesse. - - - Però t’assenno che, se tu mai odi - originar la mia terra altrimenti, - la verità nulla menzogna frodi». - - - E io: ««Maestro, i tuoi ragionamenti - mi son sì certi e prendon sì mia fede, - che li altri mi sarien carboni spenti. - - - Ma dimmi, de la gente che procede, - se tu ne vedi alcun degno di nota; - ché solo a ciò la mia mente rifiede». - - - Allor mi disse: «Quel che da la gota - porge la barba in su le spalle brune, - fu — quando Grecia fu di maschi vòta, - - - sì ch’a pena rimaser per le cune — - augure, e diede ’l punto con Calcanta - in Aulide a tagliar la prima fune. - - - Euripilo ebbe nome, e così ’l canta - l’alta mia tragedìa in alcun loco: - ben lo sai tu che la sai tutta quanta. - - - Quell’ altro che ne’ fianchi è così poco, - Michele Scotto fu, che veramente - de le magiche frode seppe ’l gioco. - - - Vedi Guido Bonatti; vedi Asdente, - ch’avere inteso al cuoio e a lo spago - ora vorrebbe, ma tardi si pente. - - - Vedi le triste che lasciaron l’ago, - la spuola e ’l fuso, e fecersi ’ndivine; - fecer malie con erbe e con imago. - - - Ma vienne omai, ché già tiene ’l confine - d’amendue li emisperi e tocca l’onda - sotto Sobilia Caino e le spine; - - - e già iernotte fu la luna tonda: - ben ten de’ ricordar, ché non ti nocque - alcuna volta per la selva fonda». - - - Sì mi parlava, e andavamo introcque. - - - - - - - Così di ponte in ponte, altro parlando - che la mia comedìa cantar non cura, - venimmo; e tenavamo ’l colmo, quando - - - restammo per veder l’altra fessura - di Malebolge e li altri pianti vani; - e vidila mirabilmente oscura. - - - Quale ne l’arzanà de’ Viniziani - bolle l’inverno la tenace pece - a rimpalmare i legni lor non sani, - - - ché navicar non ponno — in quella vece - chi fa suo legno novo e chi ristoppa - le coste a quel che più vïaggi fece; - - - chi ribatte da proda e chi da poppa; - altri fa remi e altri volge sarte; - chi terzeruolo e artimon rintoppa -:-: - - - tal, non per foco, ma per divin’ arte, - bollia là giuso una pegola spessa, - che ’nviscava la ripa d’ogne parte. - - - I’ vedea lei, ma non vedëa in essa - mai che le bolle che ’l bollor levava, - e gonfiar tutta, e riseder compressa. - - - Mentr’ io là giù fisamente mirava, - lo duca mio, dicendo ««Guarda, guarda!», - mi trasse a sé del loco dov’ io stava. - - - Allor mi volsi come l’uom cui tarda - di veder quel che li convien fuggire - e cui paura sùbita sgagliarda, - - - che, per veder, non indugia ’l partire: - e vidi dietro a noi un diavol nero - correndo su per lo scoglio venire. - - - Ahi quant’ elli era ne l’aspetto fero! - e quanto mi parea ne l’atto acerbo, - con l’ali aperte e sovra i piè leggero! - - - L’omero suo, ch’era aguto e superbo, - carcava un peccator con ambo l’anche, - e quei tenea de’ piè ghermito ’l nerbo. - - - Del nostro ponte disse: «O Malebranche, - ecco un de li anzïan di Santa Zita! - Mettetel sotto, ch’i’ torno per anche - - - a quella terra che n’è ben fornita: - ogn’ uom v’è barattier, fuor che Bonturo; - del no, per li denar vi si fa ita». - - - Là giù ’l buttò, e per lo scoglio duro - si volse; e mai non fu mastino sciolto - con tanta fretta a seguitar lo furo. - - - Quel s’attuffò, e tornò sù convolto; - ma i demon che del ponte avean coperchio, - gridar: «Qui non ha loco il Santo Volto: - - - qui si nuota altrimenti che nel Serchio! - Però, se tu non vuo’ di nostri graffi, - non far sopra la pegola soverchio». - - - Poi l’addentar con più di cento raffi, - disser: «Coverto convien che qui balli, - sì che, se puoi, nascosamente accaffi». - - - Non altrimenti i cuoci a’ lor vassalli - fanno attuffare in mezzo la caldaia - la carne con li uncin, perché non galli. - - - Lo buon maestro «Acciò che non si paia - che tu ci sia», mi disse, «giù t’acquatta - dopo uno scheggio, ch’alcun schermo t’aia; - - - e per nulla offension che mi sia fatta, - non temer tu, ch’i’ ho le cose conte, - perch’ altra volta fui a tal baratta». - - - Poscia passò di là dal co del ponte; - e com’ el giunse in su la ripa sesta, - mestier li fu d’aver sicura fronte. - - - Con quel furore e con quella tempesta - ch’escono i cani a dosso al poverello - che di sùbito chiede ove s’arresta, - - - usciron quei di sotto al ponticello, - e volser contra lui tutt’ i runcigli; - ma el gridò: «Nessun di voi sia fello! - - - Innanzi che l’uncin vostro mi pigli, - traggasi avante l’un di voi che m’oda, - e poi d’arruncigliarmi si consigli». - - - Tutti gridaron: «Vada Malacoda!»; - per ch’un si mosse — e li altri stetter fermi — - e venne a lui dicendo: «Che li approda?». - - - «Credi tu, Malacoda, qui vedermi - esser venuto», disse ’l mio maestro, - «sicuro già da tutti vostri schermi, - - - sanza voler divino e fato destro? - Lascian’ andar, ché nel cielo è voluto - ch’i’ mostri altrui questo cammin silvestro». - - - Allor li fu l’orgoglio sì caduto, - ch’e’ si lasciò cascar l’uncino a’ piedi, - e disse a li altri: «Omai non sia feruto». - - - E ’l duca mio a me: «O tu che siedi - tra li scheggion del ponte quatto quatto, - sicuramente omai a me ti riedi». - - - Per ch’io mi mossi, e a lui venni ratto; - e i diavoli si fecer tutti avanti, - sì ch’io temetti ch’ei tenesser patto; - - - così vid’ ïo già temer li fanti - ch’uscivan patteggiati di Caprona, - veggendo sé tra nemici cotanti. - - - I’ m’accostai con tutta la persona - lungo ’l mio duca, e non torceva li occhi - da la sembianza lor ch’era non buona. - - - Ei chinavan li raffi e «Vuo’ che ’l tocchi», - diceva l’un con l’altro, «in sul groppone?». - E rispondien: ««Sì, fa che gliel’ accocchi». - - - Ma quel demonio che tenea sermone - col duca mio, si volse tutto presto - e disse: ««Posa, posa, Scarmiglione!». - - - Poi disse a noi: «Più oltre andar per questo - iscoglio non si può, però che giace - tutto spezzato al fondo l’arco sesto. - - - E se l’andare avante pur vi piace, - andatevene su per questa grotta; - presso è un altro scoglio che via face. - - - Ier, più oltre cinqu’ ore che quest’ otta, - mille dugento con sessanta sei - anni compié che qui la via fu rotta. - - - Io mando verso là di questi miei - a riguardar s’alcun se ne sciorina; - gite con lor, che non saranno rei». - - - «Tra’ti avante, Alichino, e Calcabrina», - cominciò elli a dire, «e tu, Cagnazzo; - e Barbariccia guidi la decina. - - - Libicocco vegn’ oltre e Draghignazzo, - Cirïatto sannuto e Graffiacane - e Farfarello e Rubicante pazzo. - - - Cercate ’ntorno le boglienti pane; - costor sian salvi infino a l’altro scheggio - che tutto intero va sovra le tane». - - - ««Omè, maestro, che è quel ch’i’ veggio?», - diss’ io, ««deh, sanza scorta andianci soli, - se tu sa’ ir; ch’i’ per me non la cheggio. - - - Se tu se’ sì accorto come suoli, - non vedi tu ch’e’ digrignan li denti, - e con le ciglia ne minaccian duoli?». - - - Ed elli a me: «Non vo’ che tu paventi; - lasciali digrignar pur a lor senno, - ch’e’ fanno ciò per li lessi dolenti». - - - Per l’argine sinistro volta dienno; - ma prima avea ciascun la lingua stretta - coi denti, verso lor duca, per cenno; - - - ed elli avea del cul fatto trombetta. - - - - - - - Io vidi già cavalier muover campo, - e cominciare stormo e far lor mostra, - e talvolta partir per loro scampo; - - - corridor vidi per la terra vostra, - o Aretini, e vidi gir gualdane, - fedir torneamenti e correr giostra; - - - quando con trombe, e quando con campane, - con tamburi e con cenni di castella, - e con cose nostrali e con istrane; - - - né già con sì diversa cennamella - cavalier vidi muover né pedoni, - né nave a segno di terra o di stella. - - - Noi andavam con li diece demoni. - Ahi fiera compagnia! ma ne la chiesa - coi santi, e in taverna coi ghiottoni. - - - Pur a la pegola era la mia ’ntesa, - per veder de la bolgia ogne contegno - e de la gente ch’entro v’era incesa. - - - Come i dalfini, quando fanno segno - a’ marinar con l’arco de la schiena - che s’argomentin di campar lor legno, - - - talor così, ad alleggiar la pena, - mostrav’ alcun de’ peccatori ’l dosso - e nascondea in men che non balena. - - - E come a l’orlo de l’acqua d’un fosso - stanno i ranocchi pur col muso fuori, - sì che celano i piedi e l’altro grosso, - - - sì stavan d’ogne parte i peccatori; - ma come s’appressava Barbariccia, - così si ritraén sotto i bollori. - - - I’ vidi, e anco il cor me n’accapriccia, - uno aspettar così, com’ elli ’ncontra - ch’una rana rimane e l’altra spiccia; - - - e Graffiacan, che li era più di contra, - li arruncigliò le ’mpegolate chiome - e trassel sù, che mi parve una lontra. - - - I’ sapea già di tutti quanti ’l nome, - sì li notai quando fuorono eletti, - e poi ch’e’ si chiamaro, attesi come. - - - «O Rubicante, fa che tu li metti - li unghioni a dosso, sì che tu lo scuoi!», - gridavan tutti insieme i maladetti. - - - E io: «Maestro mio, fa, se tu puoi, - che tu sappi chi è lo sciagurato - venuto a man de li avversari suoi». - - - Lo duca mio li s’accostò allato; - domandollo ond’ ei fosse, e quei rispuose: - «I’ fui del regno di Navarra nato. - - - Mia madre a servo d’un segnor mi puose, - che m’avea generato d’un ribaldo, - distruggitor di sé e di sue cose. - - - Poi fui famiglia del buon re Tebaldo; - quivi mi misi a far baratteria, - di ch’io rendo ragione in questo caldo». - - - E Cirïatto, a cui di bocca uscia - d’ogne parte una sanna come a porco, - li fé sentir come l’una sdruscia. - - - Tra male gatte era venuto ’l sorco; - ma Barbariccia il chiuse con le braccia - e disse: «State in là, mentr’ io lo ’nforco». - - - E al maestro mio volse la faccia; - ««Domanda», disse, ««ancor, se più disii - saper da lui, prima ch’altri ’l disfaccia». - - - Lo duca dunque: «Or dì: de li altri rii - conosci tu alcun che sia latino - sotto la pece?». E quelli: «I’ mi partii, - - - poco è, da un che fu di là vicino. - Così foss’ io ancor con lui coperto, - ch’i’ non temerei unghia né uncino!». - - - E Libicocco «Troppo avem sofferto», - disse; e preseli ’l braccio col runciglio, - sì che, stracciando, ne portò un lacerto. - - - Draghignazzo anco i volle dar di piglio - giuso a le gambe; onde ’l decurio loro - si volse intorno intorno con mal piglio. - - - Quand’ elli un poco rappaciati fuoro, - a lui, ch’ancor mirava sua ferita, - domandò ’l duca mio sanza dimoro: - - - «Chi fu colui da cui mala partita - di’ che facesti per venire a proda?». - Ed ei rispuose: «Fu frate Gomita, - - - quel di Gallura, vasel d’ogne froda, - ch’ebbe i nemici di suo donno in mano, - e fé sì lor, che ciascun se ne loda. - - - Danar si tolse, e lasciolli di piano, - sì com’ e’ dice; e ne li altri offici anche - barattier fu non picciol, ma sovrano. - - - Usa con esso donno Michel Zanche - di Logodoro; e a dir di Sardigna - le lingue lor non si sentono stanche. - - - Omè, vedete l’altro che digrigna; - i’ direi anche, ma i’ temo ch’ello - non s’apparecchi a grattarmi la tigna». - - - E ’l gran proposto, vòlto a Farfarello - che stralunava li occhi per fedire, - disse: «Fatti ’n costà, malvagio uccello!». - - - «Se voi volete vedere o udire», - ricominciò lo spaürato appresso - «Toschi o Lombardi, io ne farò venire; - - - ma stieno i Malebranche un poco in cesso, - sì ch’ei non teman de le lor vendette; - e io, seggendo in questo loco stesso, - - - per un ch’io son, ne farò venir sette - quand’ io suffolerò, com’ è nostro uso - di fare allor che fori alcun si mette». - - - Cagnazzo a cotal motto levò ’l muso, - crollando ’l capo, e disse: «Odi malizia - ch’elli ha pensata per gittarsi giuso!». - - - Ond’ ei, ch’avea lacciuoli a gran divizia, - rispuose: «Malizioso son io troppo, - quand’ io procuro a’ mia maggior trestizia». - - - Alichin non si tenne e, di rintoppo - a li altri, disse a lui: «Se tu ti cali, - io non ti verrò dietro di gualoppo, - - - ma batterò sovra la pece l’ali. - Lascisi ’l collo, e sia la ripa scudo, - a veder se tu sol più di noi vali». - - - O tu che leggi, udirai nuovo ludo: - ciascun da l’altra costa li occhi volse, - quel prima, ch’a ciò fare era più crudo. - - - Lo Navarrese ben suo tempo colse; - fermò le piante a terra, e in un punto - saltò e dal proposto lor si sciolse. - - - Di che ciascun di colpa fu compunto, - ma quei più che cagion fu del difetto; - però si mosse e gridò: «Tu se’ giunto!». - - - Ma poco i valse: ché l’ali al sospetto - non potevo avanzar; quelli andò sotto, - e quei drizzò volando suso il petto: - - - non altrimenti l’anitra di botto, - quando ’l falcon s’appressa, giù s’attuffa, - ed ei ritorna sù crucciato e rotto. - - - Irato Calcabrina de la buffa, - volando dietro li tenne, invaghito - che quei campasse per aver la zuffa; - - - e come ’l barattier fu disparito, - così volse li artigli al suo compagno, - e fu con lui sopra ’l fosso ghermito. - - - Ma l’altro fu bene sparvier grifagno - ad artigliar ben lui, e amendue - cadder nel mezzo del bogliente stagno. - - - Lo caldo sghermitor sùbito fue; - ma però di levarsi era neente, - sì avieno inviscate l’ali sue. - - - Barbariccia, con li altri suoi dolente, - quattro ne fé volar da l’altra costa - con tutt’ i raffi, e assai prestamente - - - di qua, di là discesero a la posta; - porser li uncini verso li ’mpaniati, - ch’eran già cotti dentro da la crosta. - - -  E noi lasciammo lor così ’mpacciati. - - - - - - - Taciti, soli, sanza compagnia - n’andavam l’un dinanzi e l’altro dopo, - come frati minor vanno per via. - - - Vòlt’ era in su la favola d’Isopo - lo mio pensier per la presente rissa, - dov’ el parlò de la rana e del topo; - - - ché più non si pareggia ‘mo’ e ‘issa’ - che l’un con l’altro fa, se ben s’accoppia - principio e fine con la mente fissa. - - - E come l’un pensier de l’altro scoppia, - così nacque di quello un altro poi, - che la prima paura mi fé doppia. - - - Io pensava così: ‘Questi per noi - sono scherniti con danno e con beffa - sì fatta, ch’assai credo che lor nòi. - - - Se l’ira sovra ’l mal voler s’aggueffa, - ei ne verranno dietro più crudeli - che ’l cane a quella lievre ch’elli acceffa’ . - - - Già mi sentia tutti arricciar li peli - de la paura e stava in dietro intento, - quand’ io dissi: ««Maestro, se non celi - - - te e me tostamente, i’ ho pavento - d’i Malebranche. Noi li avem già dietro; - io li ’magino sì, che già li sento». - - - E quei: «S’i’ fossi di piombato vetro, - l’imagine di fuor tua non trarrei - più tosto a me, che quella dentro ’mpetro. - - - Pur mo venieno i tuo’ pensier tra ’ miei, - con simile atto e con simile faccia, - sì che d’intrambi un sol consiglio fei. - - - S’elli è che sì la destra costa giaccia, - che noi possiam ne l’altra bolgia scendere, - noi fuggirem l’imaginata caccia». - - - Già non compié di tal consiglio rendere, - ch’io li vidi venir con l’ali tese - non molto lungi, per volerne prendere. - - - Lo duca mio di sùbito mi prese, - come la madre ch’al romore è desta - e vede presso a sé le fiamme accese, - - - che prende il figlio e fugge e non s’arresta, - avendo più di lui che di sé cura, - tanto che solo una camiscia vesta; - - - e giù dal collo de la ripa dura - supin si diede a la pendente roccia, - che l’un de’ lati a l’altra bolgia tura. - - - Non corse mai sì tosto acqua per doccia - a volger ruota di molin terragno, - quand’ ella più verso le pale approccia, - - - come ’l maestro mio per quel vivagno, - portandosene me sovra ’l suo petto, - come suo figlio, non come compagno. - - - A pena fuoro i piè suoi giunti al letto - del fondo giù, ch’e’ furon in sul colle - sovresso noi; ma non lì era sospetto: - - - ché l’alta provedenza che lor volle - porre ministri de la fossa quinta, - poder di partirs’ indi a tutti tolle. - - - Là giù trovammo una gente dipinta - che giva intorno assai con lenti passi, - piangendo e nel sembiante stanca e vinta. - - - Elli avean cappe con cappucci bassi - dinanzi a li occhi, fatte de la taglia - che in Clugnì per li monaci fassi. - - - Di fuor dorate son, sì ch’elli abbaglia; - ma dentro tutte piombo, e gravi tanto, - che Federigo le mettea di paglia. - - - Oh in etterno faticoso manto! - Noi ci volgemmo ancor pur a man manca - con loro insieme, intenti al tristo pianto; - - - ma per lo peso quella gente stanca - venìa sì pian, che noi eravam nuovi - di compagnia ad ogne mover d’anca. - - - Per ch’io al duca mio: «Fa che tu trovi - alcun ch’al fatto o al nome si conosca, - e li occhi, sì andando, intorno movi». - - - E un che ’ntese la parola tosca, - di retro a noi gridò: «Tenete i piedi, - voi che correte sì per l’aura fosca! - - - Forse ch’avrai da me quel che tu chiedi». - Onde ’l duca si volse e disse: ««Aspetta, - e poi secondo il suo passo procedi». - - - Ristetti, e vidi due mostrar gran fretta - de l’animo, col viso, d’esser meco; - ma tardavali ’l carco e la via stretta. - - - Quando fuor giunti, assai con l’occhio bieco - mi rimiraron sanza far parola; - poi si volsero in sé, e dicean seco: - - - «Costui par vivo a l’atto de la gola; - e s’e’ son morti, per qual privilegio - vanno scoperti de la grave stola?». - - - Poi disser me: «O Tosco, ch’al collegio - de l’ipocriti tristi se’ venuto, - dir chi tu se’ non avere in dispregio». - - - E io a loro: «I’ fui nato e cresciuto - sovra ’l bel fiume d’Arno a la gran villa, - e son col corpo ch’i’ ho sempre avuto. - - - Ma voi chi siete, a cui tanto distilla - quant’ i’ veggio dolor giù per le guance? - e che pena è in voi che sì sfavilla?». - - - E l’un rispuose a me: «Le cappe rance - son di piombo sì grosse, che li pesi - fan così cigolar le lor bilance. - - - Frati godenti fummo, e bolognesi; - io Catalano e questi Loderingo - nomati, e da tua terra insieme presi - - - come suole esser tolto un uom solingo, - per conservar sua pace; e fummo tali, - ch’ancor si pare intorno dal Gardingo». - - - Io cominciai: «O frati, i vostri mali…»; - ma più non dissi, ch’a l’occhio mi corse - un, crucifisso in terra con tre pali. - - - Quando mi vide, tutto si distorse, - soffiando ne la barba con sospiri; - e ’l frate Catalan, ch’a ciò s’accorse, - - - mi disse: «Quel confitto che tu miri, - consigliò i Farisei che convenia - porre un uom per lo popolo a’ martìri. - - - Attraversato è, nudo, ne la via, - come tu vedi, ed è mestier ch’el senta - qualunque passa, come pesa, pria. - - - E a tal modo il socero si stenta - in questa fossa, e li altri dal concilio - che fu per li Giudei mala sementa». - - - Allor vid’ io maravigliar Virgilio - sovra colui ch’era disteso in croce - tanto vilmente ne l’etterno essilio. - - - Poscia drizzò al frate cotal voce: - «Non vi dispiaccia, se vi lece, dirci - s’a la man destra giace alcuna foce - - - onde noi amendue possiamo uscirci, - sanza costrigner de li angeli neri - che vegnan d’esto fondo a dipartirci». - - - Rispuose adunque: «Più che tu non speri - s’appressa un sasso che de la gran cerchia - si move e varca tutt’ i vallon feri, - - - salvo che ’n questo è rotto e non coperchia; - montar potrete su per la ruina, - che giace in costa e nel fondo soperchia». - - - Lo duca stette un poco a testa china; - poi disse: «Mal contava la bisogna - colui che i peccator di qua uncina». - - - E ’l frate: «Io udi’ già dire a Bologna - del diavol vizi assai, tra ’ quali udi’ - ch’elli è bugiardo, e padre di menzogna». - - - Appresso il duca a gran passi sen gì, - turbato un poco d’ira nel sembiante; - ond’ io da li ’ncarcati mi parti’ - - - dietro a le poste de le care piante. - - - - - - - In quella parte del giovanetto anno - che ’l sole i crin sotto l’Aquario tempra - e già le notti al mezzo dì sen vanno, - - - quando la brina in su la terra assempra - l’imagine di sua sorella bianca, - ma poco dura a la sua penna tempra, - - - lo villanello a cui la roba manca, - si leva, e guarda, e vede la campagna - biancheggiar tutta; ond’ ei si batte l’anca, - - - ritorna in casa, e qua e là si lagna, - come ’l tapin che non sa che si faccia; - poi riede, e la speranza ringavagna, - - - veggendo ’l mondo aver cangiata faccia - in poco d’ora, e prende suo vincastro, - e fuor le pecorelle a pascer caccia. - - - Così mi fece sbigottir lo mastro - quand’ io li vidi sì turbar la fronte, - e così tosto al mal giunse lo ’mpiastro; - - - ché, come noi venimmo al guasto ponte, - lo duca a me si volse con quel piglio - dolce ch’io vidi prima a piè del monte. - - - Le braccia aperse, dopo alcun consiglio - eletto seco riguardando prima - ben la ruina, e diedemi di piglio. - - - E come quei ch’adopera ed estima, - che sempre par che ’nnanzi si proveggia, - così, levando me sù ver’ la cima - - - d’un ronchione, avvisava un’altra scheggia - dicendo: «Sovra quella poi t’aggrappa; - ma tenta pria s’è tal ch’ella ti reggia». - - - Non era via da vestito di cappa, - ché noi a pena, ei lieve e io sospinto, - potavam sù montar di chiappa in chiappa. - - - E se non fosse che da quel precinto - più che da l’altro era la costa corta, - non so di lui, ma io sarei ben vinto. - - - Ma perché Malebolge inver’ la porta - del bassissimo pozzo tutta pende, - lo sito di ciascuna valle porta - - - che l’una costa surge e l’altra scende; - noi pur venimmo al fine in su la punta - onde l’ultima pietra si scoscende. - - - La lena m’era del polmon sì munta - quand’ io fui sù, ch’i’ non potea più oltre, - anzi m’assisi ne la prima giunta. - - - «Omai convien che tu così ti spoltre», - disse ’l maestro; ««ché, seggendo in piuma, - in fama non si vien, né sotto coltre; - - - sanza la qual chi sua vita consuma, - cotal vestigio in terra di sé lascia, - qual fummo in aere e in acqua la schiuma. - - - E però leva sù; vinci l’ambascia - con l’animo che vince ogne battaglia, - se col suo grave corpo non s’accascia. - - - Più lunga scala convien che si saglia; - non basta da costoro esser partito. - Se tu mi ’ntendi, or fa sì che ti vaglia». - - - Leva’mi allor, mostrandomi fornito - meglio di lena ch’i’ non mi senta, - e dissi: ««Va, ch’i’ son forte e ardito». - - - Su per lo scoglio prendemmo la via, - ch’era ronchioso, stretto e malagevole, - ed erto più assai che quel di pria. - - - Parlando andava per non parer fievole; - onde una voce uscì de l’altro fosso, - a parole formar disconvenevole. - - - Non so che disse, ancor che sovra ’l dosso - fossi de l’arco già che varca quivi; - ma chi parlava ad ire parea mosso. - - - Io era vòlto in giù, ma li occhi vivi - non poteano ire al fondo per lo scuro; - per ch’io: ««Maestro, fa che tu arrivi - - - da l’altro cinghio e dismontiam lo muro; - ché, com’ i’ odo quinci e non intendo, - così giù veggio e neente affiguro». - - - «Altra risposta», disse, «non ti rendo - se non lo far; ché la dimanda onesta - si de’ seguir con l’opera tacendo». - - - Noi discendemmo il ponte da la testa - dove s’aggiugne con l’ottava ripa, - e poi mi fu la bolgia manifesta: - - - e vidivi entro terribile stipa - di serpenti, e di sì diversa mena - che la memoria il sangue ancor mi scipa. - - - Più non si vanti Libia con sua rena; - ché se chelidri, iaculi e faree - produce, e cencri con anfisibena, - - - né tante pestilenzie né sì ree - mostrò già mai con tutta l’Etïopia - né con ciò che di sopra al Mar Rosso èe. - - - Tra questa cruda e tristissima copia - corrëan genti nude e spaventate, - sanza sperar pertugio o elitropia: - - - con serpi le man dietro avean legate; - quelle ficcavan per le ren la coda - e ’l capo, ed eran dinanzi aggroppate. - - - Ed ecco a un ch’era da nostra proda, - s’avventò un serpente che ’l trafisse - là dove ’l collo a le spalle s’annoda. - - - Né O sì tosto mai né I si scrisse, - com’ el s’accese e arse, e cener tutto - convenne che cascando divenisse; - - - e poi che fu a terra sì distrutto, - la polver si raccolse per sé stessa - e ’n quel medesmo ritornò di butto. - - - Così per li gran savi si confessa - che la fenice more e poi rinasce, - quando al cinquecentesimo anno appressa; - - - erba né biado in sua vita non pasce, - ma sol d’incenso lagrime e d’amomo, - e nardo e mirra son l’ultime fasce. - - - E qual è quel che cade, e non sa como, - per forza di demon ch’a terra il tira, - o d’altra oppilazion che lega l’omo, - - - quando si leva, che ’ntorno si mira - tutto smarrito de la grande angoscia - ch’elli ha sofferta, e guardando sospira: - - - tal era ’l peccator levato poscia. - Oh potenza di Dio, quant’ è severa, - che cotai colpi per vendetta croscia! - - - Lo duca il domandò poi chi ello era; - per ch’ei rispuose: «Io piovvi di Toscana, - poco tempo è, in questa gola fiera. - - - Vita bestial mi piacque e non umana, - sì come a mul ch’i’ fui; son Vanni Fucci - bestia, e Pistoia mi fu degna tana». - - - E ïo al duca: «Dilli che non mucci, - e domanda che colpa qua giù ’l pinse; - ch’io ’l vidi uomo di sangue e di crucci». - - - E ’l peccator, che ’ntese, non s’infinse, - ma drizzò verso me l’animo e ’l volto, - e di trista vergogna si dipinse; - - - poi disse: «Più mi duol che tu m’hai colto - ne la miseria dove tu mi vedi, - che quando fui de l’altra vita tolto. - - - Io non posso negar quel che tu chiedi; - in giù son messo tanto perch’ io fui - ladro a la sagrestia d’i belli arredi, - - - e falsamente già fu apposto altrui. - Ma perché di tal vista tu non godi, - se mai sarai di fuor da’ luoghi bui, - - - apri li orecchi al mio annunzio, e odi. - Pistoia in pria d’i Neri si dimagra; - poi Fiorenza rinova gente e modi. - - - Tragge Marte vapor di Val di Magra - ch’è di torbidi nuvoli involuto; - e con tempesta impetüosa e agra - - - sovra Campo Picen fia combattuto; - ond’ ei repente spezzerà la nebbia, - sì ch’ogne Bianco ne sarà feruto. - - - E detto l’ho perché doler ti debbia!». - - - - - - - Al fine de le sue parole il ladro - le mani alzò con amendue le fiche, - gridando: ««Togli, Dio, ch’a te le squadro!». - - - Da indi in qua mi fuor le serpi amiche, - perch’ una li s’avvolse allora al collo, - come dicesse ‘Non vo’ che più diche’; - - - e un’altra a le braccia, e rilegollo, - ribadendo sé stessa sì dinanzi, - che non potea con esse dare un crollo. - - - Ahi Pistoia, Pistoia, ché non stanzi - d’incenerarti sì che più non duri, - poi che ’n mal fare il seme tuo avanzi? - - - Per tutt’ i cerchi de lo ’nferno scuri - non vidi spirto in Dio tanto superbo, - non quel che cadde a Tebe giù da’ muri. - - - El si fuggì che non parlò più verbo; - e io vidi un centauro pien di rabbia - venir chiamando: «Ov’ è, ov’ è l’acerbo?». - - - Maremma non cred’ io che tante n’abbia, - quante bisce elli avea su per la groppa - infin ove comincia nostra labbia. - - - Sovra le spalle, dietro da la coppa, - con l’ali aperte li giacea un draco; - e quello affuoca qualunque s’intoppa. - - - Lo mio maestro disse: «Questi è Caco, - che, sotto ’l sasso di monte Aventino, - di sangue fece spesse volte laco. - - - Non va co’ suoi fratei per un cammino, - per lo furto che frodolente fece - del grande armento ch’elli ebbe a vicino; - - - onde cessar le sue opere biece - sotto la mazza d’Ercule, che forse - gliene diè cento, e non sentì le diece». - - - Mentre che sì parlava, ed el trascorse, - e tre spiriti venner sotto noi, - de’ quai né io né ’l duca mio s’accorse, - - - se non quando gridar: «Chi siete voi?»; - per che nostra novella si ristette, - e intendemmo pur ad essi poi. - - - Io non li conoscea; ma ei seguette, - come suol seguitar per alcun caso, - che l’un nomar un altro convenette, - - - dicendo: «Cianfa dove fia rimaso?»; - per ch’io, acciò che ’l duca stesse attento, - mi puosi ’l dito su dal mento al naso. - - - Se tu se’ or, lettore, a creder lento - ciò ch’io dirò, non sarà maraviglia, - ché io che ’l vidi, a pena il mi consento. - - - Com’ io tenea levate in lor le ciglia, - e un serpente con sei piè si lancia - dinanzi a l’uno, e tutto a lui s’appiglia. - - - Co’ piè di mezzo li avvinse la pancia - e con li anterïor le braccia prese; - poi li addentò e l’una e l’altra guancia; - - - li diretani a le cosce distese, - e miseli la coda tra ’mbedue - e dietro per le ren sù la ritese. - - - Ellera abbarbicata mai non fue - ad alber sì, come l’orribil fiera - per l’altrui membra avviticchiò le sue. - - - Poi s’appiccar, come di calda cera - fossero stati, e mischiar lor colore, - né l’un né l’altro già parea quel ch’era: - - - come procede innanzi da l’ardore, - per lo papiro suso, un color bruno - che non è nero ancora e ’l bianco more. - - - Li altri due ’l riguardavano, e ciascuno - gridava: ««Omè, Agnel, come ti muti! - Vedi che già non se’ né due né uno». - - - Già eran li due capi un divenuti, - quando n’apparver due figure miste - in una faccia, ov’ eran due perduti. - - - Fersi le braccia due di quattro liste; - le cosce con le gambe e ’l ventre e ’l casso - divenner membra che non fuor mai viste. - - - Ogne primaio aspetto ivi era casso: - due e nessun l’imagine perversa - parea; e tal sen gio con lento passo. - - - Come ’l ramarro sotto la gran fersa - dei dì canicular, cangiando sepe, - folgore par se la via attraversa, - - - sì pareva, venendo verso l’epe - de li altri due, un serpentello acceso, - livido e nero come gran di pepe; - - - e quella parte onde prima è preso - nostro alimento, a l’un di lor trafisse; - poi cadde giuso innanzi lui disteso. - - - Lo trafitto ’l mirò, ma nulla disse; - anzi, co’ piè fermati, sbadigliava - pur come sonno o febbre l’assalisse. - - - Elli ’l serpente e quei lui riguardava; - l’un per la piaga e l’altro per la bocca - fummavan forte, e ’l fummo si scontrava. - - - Taccia Lucano ormai là dov’ e’ tocca - del misero Sabello e di Nasidio, - e attenda a udir quel ch’or si scocca. - - - Taccia di Cadmo e d’Aretusa Ovidio, - ché se quello in serpente e quella in fonte - converte poetando, io non lo ’nvidio; - - - ché due nature mai a fronte a fronte - non trasmutò sì ch’amendue le forme - a cambiar lor matera fosser pronte. - - - Insieme si rispuosero a tai norme, - che ’l serpente la coda in forca fesse, - e ’l feruto ristrinse insieme l’orme. - - - Le gambe con le cosce seco stesse - s’appiccar sì, che ’n poco la giuntura - non facea segno alcun che si paresse. - - - Togliea la coda fessa la figura - che si perdeva là, e la sua pelle - si facea molle, e quella di là dura. - - - Io vidi intrar le braccia per l’ascelle, - e i due piè de la fiera, ch’eran corti, - tanto allungar quanto accorciavan quelle. - - - Poscia li piè di rietro, insieme attorti, - diventaron lo membro che l’uom cela, - e ’l misero del suo n’avea due porti. - - - Mentre che ’l fummo l’uno e l’altro vela - di color novo, e genera ’l pel suso - per l’una parte e da l’altra il dipela, - - - l’un si levò e l’altro cadde giuso, - non torcendo però le lucerne empie, - sotto le quai ciascun cambiava muso. - - - Quel ch’era dritto, il trasse ver’ le tempie, - e di troppa matera ch’in là venne - uscir li orecchi de le gote scempie; - - - ciò che non corse in dietro e si ritenne - di quel soverchio, fé naso a la faccia - e le labbra ingrossò quanto convenne. - - - Quel che giacëa, il muso innanzi caccia, - e li orecchi ritira per la testa - come face le corna la lumaccia; - - - e la lingua, ch’avëa unita e presta - prima a parlar, si fende, e la forcuta - ne l’altro si richiude; e ’l fummo resta. - - - L’anima ch’era fiera divenuta, - suffolando si fugge per la valle, - e l’altro dietro a lui parlando sputa. - - - Poscia li volse le novelle spalle, - e disse a l’altro: «I’ vo’ che Buoso corra, - com’ ho fatt’ io, carpon per questo calle». - - - Così vid’ io la settima zavorra - mutare e trasmutare; e qui mi scusi - la novità se fior la penna abborra. - - - E avvegna che li occhi miei confusi - fossero alquanto e l’animo smagato, - non poter quei fuggirsi tanto chiusi, - - - ch’i’ non scorgessi ben Puccio Sciancato; - ed era quel che sol, di tre compagni - che venner prima, non era mutato; - - - l’altr’ era quel che tu, Gaville, piagni. - - - - - - - Godi, Fiorenza, poi che se’ sì grande - che per mare e per terra batti l’ali, - e per lo ’nferno tuo nome si spande! - - - Tra li ladron trovai cinque cotali - tuoi cittadini onde mi ven vergogna, - e tu in grande orranza non ne sali. - - - Ma se presso al mattin del ver si sogna, - tu sentirai, di qua da picciol tempo, - di quel che Prato, non ch’altri, t’agogna. - - - E se già fosse, non saria per tempo. - Così foss’ ei, da che pur esser dee! - ché più mi graverà, com’ più m’attempo. - - - Noi ci partimmo, e su per le scalee - che n’avean fatto iborni a scender pria, - rimontò ’l duca mio e trasse mee; - - - e proseguendo la solinga via, - tra le schegge e tra ’ rocchi de lo scoglio - lo piè sanza la man non si spedia. - - - Allor mi dolsi, e ora mi ridoglio - quando drizzo la mente a ciò ch’io vidi, - e più lo ’ngegno affreno ch’i’ non soglio, - - - perché non corra che virtù nol guidi; - sì che, se stella bona o miglior cosa - m’ha dato ’l ben, ch’io stessi nol m’invidi. - - - Quante ’l villan ch’al poggio si riposa, - nel tempo che colui che ’l mondo schiara - la faccia sua a noi tien meno ascosa, - - - come la mosca cede a la zanzara, - vede lucciole giù per la vallea, - forse colà dov’ e’ vendemmia e ara: - - - di tante fiamme tutta risplendea - l’ottava bolgia, sì com’ io m’accorsi - tosto che fui là ’ve ’l fondo parea. - - - E qual colui che si vengiò con li orsi - vide ’l carro d’Elia al dipartire, - quando i cavalli al cielo erti levorsi, - - - che nol potea sì con li occhi seguire, - ch’el vedesse altro che la fiamma sola, - sì come nuvoletta, in sù salire: - - - tal si move ciascuna per la gola - del fosso, ché nessuna mostra ’l furto, - e ogne fiamma un peccatore invola. - - - Io stava sovra ’l ponte a veder surto, - sì che s’io non avessi un ronchion preso, - caduto sarei giù sanz’ esser urto. - - - E ’l duca che mi vide tanto atteso, - disse: «Dentro dai fuochi son li spirti; - catun si fascia di quel ch’elli è inceso». - - - «Maestro mio», rispuos’ io, «per udirti - son io più certo; ma già m’era avviso - che così fosse, e già voleva dirti: - - - chi è ’n quel foco che vien sì diviso - di sopra, che par surger de la pira - dov’ Eteòcle col fratel fu miso?». - - - Rispuose a me: «Là dentro si martira - Ulisse e Dïomede, e così insieme - a la vendetta vanno come a l’ira; - - - e dentro da la lor fiamma si geme - l’agguato del caval che fé la porta - onde uscì de’ Romani il gentil seme. - - - Piangevisi entro l’arte per che, morta, - Deïdamìa ancor si duol d’Achille, - e del Palladio pena vi si porta». - - - «S’ei posson dentro da quelle faville - parlar», diss’ io, ««maestro, assai ten priego - e ripriego, che ’l priego vaglia mille, - - - che non mi facci de l’attender niego - fin che la fiamma cornuta qua vegna; - vedi che del disio ver’ lei mi piego!». - - - Ed elli a me: «La tua preghiera è degna - di molta loda, e io però l’accetto; - ma fa che la tua lingua si sostegna. - - - Lascia parlare a me, ch’i’ ho concetto - ciò che tu vuoi; ch’ei sarebbero schivi, - perch’ e’ fuor greci, forse del tuo detto». - - - Poi che la fiamma fu venuta quivi - dove parve al mio duca tempo e loco, - in questa forma lui parlare audivi: - - - «O voi che siete due dentro ad un foco, - s’io meritai di voi mentre ch’io vissi, - s’io meritai di voi assai o poco - - - quando nel mondo li alti versi scrissi, - non vi movete; ma l’un di voi dica - dove, per lui, perduto a morir gissi». - - - Lo maggior corno de la fiamma antica - cominciò a crollarsi mormorando, - pur come quella cui vento affatica; - - - indi la cima qua e là menando, - come fosse la lingua che parlasse, - gittò voce di fuori e disse: ««Quando - - - mi diparti’ da Circe, che sottrasse - me più d’un anno là presso a Gaeta, - prima che sì Enëa la nomasse, - - - né dolcezza di figlio, né la pieta - del vecchio padre, né ’l debito amore - lo qual dovea Penelopè far lieta, - - - vincer potero dentro a me l’ardore - ch’i’ ebbi a divenir del mondo esperto - e de li vizi umani e del valore; - - - ma misi me per l’alto mare aperto - sol con un legno e con quella compagna - picciola da la qual non fui diserto. - - - L’un lito e l’altro vidi infin la Spagna, - fin nel Morrocco, e l’isola d’i Sardi, - e l’altre che quel mare intorno bagna. - - - Io e ’ compagni eravam vecchi e tardi - quando venimmo a quella foce stretta - dov’ Ercule segnò li suoi riguardi - - - acciò che l’uom più oltre non si metta; - da la man destra mi lasciai Sibilia, - da l’altra già m’avea lasciata Setta. - - - “O frati”, dissi, “che per cento milia - perigli siete giunti a l’occidente, - a questa tanto picciola vigilia - - - d’i nostri sensi ch’è del rimanente - non vogliate negar l’esperïenza, - di retro al sol, del mondo sanza gente. - - - Considerate la vostra semenza: - fatti non foste a viver come bruti, - ma per seguir virtute e canoscenza”. - - - Li miei compagni fec’ io sì aguti, - con questa orazion picciola, al cammino, - che a pena poscia li avrei ritenuti; - - - e volta nostra poppa nel mattino, - de’ remi facemmo ali al folle volo, - sempre acquistando dal lato mancino. - - - Tutte le stelle già de l’altro polo - vedea la notte, e ’l nostro tanto basso, - che non surgëa fuor del marin suolo. - - - Cinque volte racceso e tante casso - lo lume era di sotto da la luna, - poi che ’ntrati eravam ne l’alto passo, - - - quando n’apparve una montagna, bruna - per la distanza, e parvemi alta tanto - quanto veduta non avëa alcuna. - - - Noi ci allegrammo, e tosto tornò in pianto; - ché de la nova terra un turbo nacque - e percosse del legno il primo canto. - - - Tre volte il fé girar con tutte l’acque; - a la quarta levar la poppa in suso - e la prora ire in giù, com’ altrui piacque, - - - infin che ’l mar fu sovra noi richiuso». - - - - - - - Già era dritta in sù la fiamma e queta - per non dir più, e già da noi sen gia - con la licenza del dolce poeta, - - - quand’ un’altra, che dietro a lei venìa, - ne fece volger li occhi a la sua cima - per un confuso suon che fuor n’uscia. - - - Come ’l bue cicilian che mugghiò prima - col pianto di colui, e ciò fu dritto, - che l’avea temperato con sua lima, - - - mugghiava con la voce de l’afflitto, - sì che, con tutto che fosse di rame, - pur el pareva dal dolor trafitto; - - - così, per non aver via né forame - dal principio nel foco, in suo linguaggio - si convertïan le parole grame. - - - Ma poscia ch’ebber colto lor vïaggio - su per la punta, dandole quel guizzo - che dato avea la lingua in lor passaggio, - - - udimmo dire: «O tu a cu’ io drizzo - la voce e che parlavi mo lombardo, - dicendo “Istra ten va, più non t’adizzo”, - - - perch’ io sia giunto forse alquanto tardo, - non t’incresca restare a parlar meco; - vedi che non incresce a me, e ardo! - - - Se tu pur mo in questo mondo cieco - caduto se’ di quella dolce terra - latina ond’ io mia colpa tutta reco, - - - dimmi se Romagnuoli han pace o guerra; - ch’io fui d’i monti là intra Orbino - e ’l giogo di che Tever si diserra». - - - Io era in giuso ancora attento e chino, - quando il mio duca mi tentò di costa, - dicendo: «Parla tu; questi è latino». - - - E io, ch’avea già pronta la risposta, - sanza indugio a parlare incominciai: - «O anima che se’ là giù nascosta, - - - Romagna tua non è, e non fu mai, - sanza guerra ne’ cuor de’ suoi tiranni; - ma ’n palese nessuna or vi lasciai. - - - Ravenna sta come stata è molt’ anni: - l’aguglia da Polenta la si cova, - sì che Cervia ricuopre co’ suoi vanni. - - - La terra che fé già la lunga prova - e di Franceschi sanguinoso mucchio, - sotto le branche verdi si ritrova. - - - E ’l mastin vecchio e ’l nuovo da Verrucchio, - che fecer di Montagna il mal governo, - là dove soglion fan d’i denti succhio. - - - Le città di Lamone e di Santerno - conduce il lïoncel dal nido bianco, - che muta parte da la state al verno. - - - E quella cu’ il Savio bagna il fianco, - così com’ ella sie’ tra ’l piano e ’l monte - tra tirannia si vive e stato franco. - - - Ora chi se’, ti priego che ne conte; - non esser duro più ch’altri sia stato, - se ’l nome tuo nel mondo tegna fronte». - - - Poscia che ’l foco alquanto ebbe rugghiato - al modo suo, l’aguta punta mosse - di qua, di là, e poi diè cotal fiato: - - - «S’i’ credesse che mia risposta fosse - a persona che mai tornasse al mondo, - questa fiamma staria sanza più scosse; - - - ma però che già mai di questo fondo - non tornò vivo alcun, s’i’ odo il vero, - sanza tema d’infamia ti rispondo. - - - Io fui uom d’arme, e poi fui cordigliero, - credendomi, sì cinto, fare ammenda; - e certo il creder mio venìa intero, - - - se non fosse il gran prete, a cui mal prenda!, - che mi rimise ne le prime colpe; - e come e quare, voglio che m’intenda. - - - Mentre ch’io forma fui d’ossa e di polpe - che la madre mi diè, l’opere mie - non furon leonine, ma di volpe. - - - Li accorgimenti e le coperte vie - io seppi tutte, e sì menai lor arte, - ch’al fine de la terra il suono uscie. - - - Quando mi vidi giunto in quella parte - di mia etade ove ciascun dovrebbe - calar le vele e raccoglier le sarte, - - - ciò che pria mi piacëa, allor m’increbbe, - e pentuto e confesso mi rendei; - ahi miser lasso! e giovato sarebbe. - - - Lo principe d’i novi Farisei, - avendo guerra presso a Laterano, - e non con Saracin né con Giudei, - - - ché ciascun suo nimico era cristiano, - e nessun era stato a vincer Acri - né mercatante in terra di Soldano, - - - né sommo officio né ordini sacri - guardò in sé, né in me quel capestro - che solea fare i suoi cinti più macri. - - - Ma come Costantin chiese Silvestro - d’entro Siratti a guerir de la lebbre, - così mi chiese questi per maestro - - - a guerir de la sua superba febbre; - domandommi consiglio, e io tacetti - perché le sue parole parver ebbre. - - - E’ poi ridisse: “Tuo cuor non sospetti; - finor t’assolvo, e tu m’insegna fare - sì come Penestrino in terra getti. - - - Lo ciel poss’ io serrare e diserrare, - come tu sai; però son due le chiavi - che ’l mio antecessor non ebbe care”. - - - Allor mi pinser li argomenti gravi - là ’ ve ’l tacer mi fu avviso ’l peggio, - e dissi: ““Padre, da che tu mi lavi - - - di quel peccato ov’io mo cader deggio, - lunga promessa con l’attender corto - ti farà trïunfar ne l’alto seggio”. - - - Francesco venne poi com’ io fu’ morto, - per me; ma un d’i neri cherubini - li disse: “Non portar: non mi far torto. - - - Venir se ne dee giù tra ’ miei meschini - perché diede ’l consiglio frodolente, - dal quale in qua stato li sono a’ crini; - - - ch’assolver non si può chi non si pente, - né pentere e volere insieme puossi - per la contradizion che nol consente”. - - - Oh me dolente! come mi riscossi - quando mi prese dicendomi: ““Forse - tu non pensavi ch’io löico fossi!”. - - - A Minòs mi portò; e quelli attorse - otto volte la coda al dosso duro; - e poi che per gran rabbia la si morse, - - - disse: “Questi è d’i rei del foco furo”; - per ch’io là dove vedi son perduto, - e sì vestito, andando, mi rancuro». - - - Quand’ elli ebbe ’l suo dir così compiuto, - la fiamma dolorando si partio, - torcendo e dibattendo ’l corno aguto. - - - Noi passamm’ oltre, e io e ’l duca mio, - su per lo scoglio infino in su l’altr’ arco - che cuopre ’l fosso in che si paga il fio - - - a quei che scommettendo acquistan carco. - - - - - - - Chi poria mai pur con parole sciolte - dicer del sangue e de le piaghe a pieno - ch’i’ ora vidi, per narrar più volte? - - - Ogne lingua per certo verria meno - per lo nostro sermone e per la mente - c’hanno a tanto comprender poco seno. - - - S’el s’aunasse ancor tutta la gente - che già, in su la fortunata terra - di Puglia, fu del suo sangue dolente - - - per li Troiani e per la lunga guerra - che de l’anella fé sì alte spoglie, - come Livïo scrive, che non erra, - - - con quella che sentio di colpi doglie - per contastare a Ruberto Guiscardo; - e l’altra il cui ossame ancor s’accoglie - - - a Ceperan, là dove fu bugiardo - ciascun Pugliese, e là da Tagliacozzo, - dove sanz’ arme vinse il vecchio Alardo; - - - e qual forato suo membro e qual mozzo - mostrasse, d’aequar sarebbe nulla - il modo de la nona bolgia sozzo. - - - Già veggia, per mezzul perdere o lulla, - com’ io vidi un, così non si pertugia, - rotto dal mento infin dove si trulla. - - - Tra le gambe pendevan le minugia; - la corata pareva e ’l tristo sacco - che merda fa di quel che si trangugia. - - - Mentre che tutto in lui veder m’attacco, - guardommi e con le man s’aperse il petto, - dicendo: «Or vedi com’ io mi dilacco! - - - vedi come storpiato è Mäometto! - Dinanzi a me sen va piangendo Alì, - fesso nel volto dal mento al ciuffetto. - - - E tutti li altri che tu vedi qui, - seminator di scandalo e di scisma - fuor vivi, e però son fessi così. - - - Un diavolo è qua dietro che n’accisma - sì crudelmente, al taglio de la spada - rimettendo ciascun di questa risma, - - - quand’ avem volta la dolente strada; - però che le ferite son richiuse - prima ch’altri dinanzi li rivada. - - - Ma tu chi se’ che ’n su lo scoglio muse, - forse per indugiar d’ire a la pena - ch’è giudicata in su le tue accuse?». - - - «Né morte ’l giunse ancor, né colpa ’l mena», - rispuose ’l mio maestro, «a tormentarlo; - ma per dar lui esperïenza piena, - - - a me, che morto son, convien menarlo - per lo ’nferno qua giù di giro in giro; - e quest’ è ver così com’ io ti parlo». - - - Più fuor di cento che, quando l’udiro, - s’arrestaron nel fosso a riguardarmi - per maraviglia, oblïando il martiro. - - - «Or dì a fra Dolcin dunque che s’armi, - tu che forse vedra’ il sole in breve, - s’ello non vuol qui tosto seguitarmi, - - - sì di vivanda, che stretta di neve - non rechi la vittoria al Noarese, - ch’altrimenti acquistar non saria leve». - - - Poi che l’un piè per girsene sospese, - Mäometto mi disse esta parola; - indi a partirsi in terra lo distese. - - - Un altro, che forata avea la gola - e tronco ’l naso infin sotto le ciglia, - e non avea mai ch’una orecchia sola, - - - ristato a riguardar per maraviglia - con li altri, innanzi a li altri aprì la canna, - ch’era di fuor d’ogne parte vermiglia, - - - e disse: «O tu cui colpa non condanna - e cu’ io vidi su in terra latina, - se troppa simiglianza non m’inganna, - - - rimembriti di Pier da Medicina, - se mai torni a veder lo dolce piano - che da Vercelli a Marcabò dichina. - - - E fa saper a’ due miglior da Fano, - a messer Guido e anco ad Angiolello, - che, se l’antiveder qui non è vano, - - - gittati saran fuor di lor vasello - e mazzerati presso a la Cattolica - per tradimento d’un tiranno fello. - - - Tra l’isola di Cipri e di Maiolica - non vide mai sì gran fallo Nettuno, - non da pirate, non da gente argolica. - - - Quel traditor che vede pur con l’uno, - e tien la terra che tale qui meco - vorrebbe di vedere esser digiuno, - - - farà venirli a parlamento seco; - poi farà sì, ch’al vento di Focara - non sarà lor mestier voto né preco». - - - E io a lui: «Dimostrami e dichiara, - se vuo’ ch’i’ porti sù di te novella, - chi è colui da la veduta amara». - - - Allor puose la mano a la mascella - d’un suo compagno e la bocca li aperse, - gridando: «Questi è desso, e non favella. - - - Questi, scacciato, il dubitar sommerse - in Cesare, affermando che ’l fornito - sempre con danno l’attender sofferse». - - - Oh quanto mi pareva sbigottito - con la lingua tagliata ne la strozza - Curïo, ch’a dir fu così ardito! - - - E un ch’avea l’una e l’altra man mozza, - levando i moncherin per l’aura fosca, - sì che ’l sangue facea la faccia sozza, - - - gridò: «Ricordera’ti anche del Mosca, - che disse, lasso!, “Capo ha cosa fatta”, - che fu mal seme per la gente tosca». - - - E io li aggiunsi: «E morte di tua schiatta»; - per ch’elli, accumulando duol con duolo, - sen gio come persona trista e matta. - - - Ma io rimasi a riguardar lo stuolo, - e vidi cosa ch’io avrei paura, - sanza più prova, di contarla solo; - - - se non che coscïenza m’assicura, - la buona compagnia che l’uom francheggia - sotto l’asbergo del sentirsi pura. - - - Io vidi certo, e ancor par ch’io ’l veggia, - un busto sanza capo andar sì come - andavan li altri de la trista greggia; - - - e ’l capo tronco tenea per le chiome, - pesol con mano a guisa di lanterna: - e quel mirava noi e dicea: «Oh me!». - - - Di sé facea a sé stesso lucerna, - ed eran due in uno e uno in due; - com’ esser può, quei sa che sì governa. - - - Quando diritto al piè del ponte fue, - levò ’l braccio alto con tutta la testa - per appressarne le parole sue, - - - che fuoro: «Or vedi la pena molesta, - tu che, spirando, vai veggendo i morti: - vedi s’alcuna è grande come questa. - - - E perché tu di me novella porti, - sappi ch’i’ son Bertram dal Bornio, quelli - che diedi al re giovane i ma’ conforti. - - - Io feci il padre e ’l figlio in sé ribelli; - Achitofèl non fé più d’Absalone - e di Davìd coi malvagi punzelli. - - - Perch’ io parti’ così giunte persone, - partito porto il mio cerebro, lasso!, - dal suo principio ch’è in questo troncone. - - - Così s’osserva in me lo contrapasso». - - - - - - - La molta gente e le diverse piaghe - avean le luci mie sì inebrïate, - che de lo stare a piangere eran vaghe. - - - Ma Virgilio mi disse: «Che pur guate? - perché la vista tua pur si soffolge - là giù tra l’ombre triste smozzicate? - - - Tu non hai fatto sì a l’altre bolge; - pensa, se tu annoverar le credi, - che miglia ventidue la valle volge. - - - E già la luna è sotto i nostri piedi; - lo tempo è poco omai che n’è concesso, - e altro è da veder che tu non vedi». - - - «Se tu avessi», rispuos’ io appresso, - «atteso a la cagion per ch’io guardava, - forse m’avresti ancor lo star dimesso». - - - Parte sen giva, e io retro li andava, - lo duca, già faccendo la risposta, - e soggiugnendo: «Dentro a quella cava - - - dov’ io tenea or li occhi sì a posta, - credo ch’un spirto del mio sangue pianga - la colpa che là giù cotanto costa». - - - Allor disse ’l maestro: «Non si franga - lo tuo pensier da qui innanzi sovr’ ello. - Attendi ad altro, ed ei là si rimanga; - - - ch’io vidi lui a piè del ponticello - mostrarti e minacciar forte col dito, - e udi’ ’l nominar Geri del Bello. - - - Tu eri allor sì del tutto impedito - sovra colui che già tenne Altaforte, - che non guardasti in là, sì fu partito». - - - «O duca mio, la vïolenta morte - che non li è vendicata ancor», diss’ io, - «per alcun che de l’onta sia consorte, - - - fece lui disdegnoso; ond’ el sen gio - sanza parlarmi, sì com’ ïo estimo: - e in ciò m’ha el fatto a sé più pio». - - - Così parlammo infino al loco primo - che de lo scoglio l’altra valle mostra, - se più lume vi fosse, tutto ad imo. - - - Quando noi fummo sor l’ultima chiostra - di Malebolge, sì che i suoi conversi - potean parere a la veduta nostra, - - - lamenti saettaron me diversi, - che di pietà ferrati avean li strali; - ond’ io li orecchi con le man copersi. - - - Qual dolor fora, se de li spedali - di Valdichiana tra ’l luglio e ’l settembre - e di Maremma e di Sardigna i mali - - - fossero in una fossa tutti ’nsembre, - tal era quivi, e tal puzzo n’usciva - qual suol venir de le marcite membre. - - - Noi discendemmo in su l’ultima riva - del lungo scoglio, pur da man sinistra; - e allor fu la mia vista più viva - - - giù ver’ lo fondo, la ’ve la ministra - de l’alto Sire infallibil giustizia - punisce i falsador che qui registra. - - - Non credo ch’a veder maggior tristizia - fosse in Egina il popol tutto infermo, - quando fu l’aere sì pien di malizia, - - - che li animali, infino al picciol vermo, - cascaron tutti, e poi le genti antiche, - secondo che i poeti hanno per fermo, - - - si ristorar di seme di formiche; - ch’era a veder per quella oscura valle - languir li spirti per diverse biche. - - - Qual sovra ’l ventre e qual sovra le spalle - l’un de l’altro giacea, e qual carpone - si trasmutava per lo tristo calle. - - - Passo passo andavam sanza sermone, - guardando e ascoltando li ammalati, - che non potean levar le lor persone. - - - Io vidi due sedere a sé poggiati, - com’ a scaldar si poggia tegghia a tegghia, - dal capo al piè di schianze macolati; - - - e non vidi già mai menare stregghia - a ragazzo aspettato dal segnorso, - né a colui che mal volontier vegghia, - - - come ciascun menava spesso il morso - de l’unghie sopra sé per la gran rabbia - del pizzicor, che non ha più soccorso; - - - e sì traevan giù l’unghie la scabbia, - come coltel di scardova le scaglie - o d’altro pesce che più larghe l’abbia. - - - «O tu che con le dita ti dismaglie», - cominciò ’l duca mio a l’un di loro, - «e che fai d’esse talvolta tanaglie, - - - dinne s’alcun Latino è tra costoro - che son quinc’ entro, se l’unghia ti basti - etternalmente a cotesto lavoro». - - - «Latin siam noi, che tu vedi sì guasti - qui ambedue», rispuose l’un piangendo; - «ma tu chi se’ che di noi dimandasti?». - - - E ’l duca disse: «I’ son un che discendo - con questo vivo giù di balzo in balzo, - e di mostrar lo ’nferno a lui intendo». - - - Allor si ruppe lo comun rincalzo; - e tremando ciascuno a me si volse - con altri che l’udiron di rimbalzo. - - - Lo buon maestro a me tutto s’accolse, - dicendo: «Dì a lor ciò che tu vuoli»; - e io incominciai, poscia ch’ei volse: - - - «Se la vostra memoria non s’imboli - nel primo mondo da l’umane menti, - ma s’ella viva sotto molti soli, - - - ditemi chi voi siete e di che genti; - la vostra sconcia e fastidiosa pena - di palesarvi a me non vi spaventi». - - - «Io fui d’Arezzo, e Albero da Siena», - rispuose l’un, «mi fé mettere al foco; - ma quel per ch’io mori’ qui non mi mena. - - - Vero è ch’i’ dissi lui, parlando a gioco: - “I’ mi saprei levar per l’aere a volo”; - e quei, ch’avea vaghezza e senno poco, - - - volle ch’i’ li mostrassi l’arte; e solo - perch’ io nol feci Dedalo, mi fece - ardere a tal che l’avea per figliuolo. - - - Ma ne l’ultima bolgia de le diece - me per l’alchìmia che nel mondo usai - dannò Minòs, a cui fallar non lece». - - - E io dissi al poeta: «Or fu già mai - gente sì vana come la sanese? - Certo non la francesca sì d’assai!». - - - Onde l’altro lebbroso, che m’intese, - rispuose al detto mio: «Tra’mene Stricca - che seppe far le temperate spese, - - - e Niccolò che la costuma ricca - del garofano prima discoverse - ne l’orto dove tal seme s’appicca; - - - e tra’ne la brigata in che disperse - Caccia d’Ascian la vigna e la gran fonda, - e l’Abbagliato suo senno proferse. - - - Ma perché sappi chi sì ti seconda - contra i Sanesi, aguzza ver’ me l’occhio, - sì che la faccia mia ben ti risponda: - - - sì vedrai ch’io son l’ombra di Capocchio, - che falsai li metalli con l’alchìmia; - e te dee ricordar, se ben t’adocchio, - - - com’ io fui di natura buona scimia». - - - - - - - Nel tempo che Iunone era crucciata - per Semelè contra ’l sangue tebano, - come mostrò una e altra fïata, - - - Atamante divenne tanto insano, - che veggendo la moglie con due figli - andar carcata da ciascuna mano, - - - gridò: «Tendiam le reti, sì ch’io pigli - la leonessa e ’ leoncini al varco»; - e poi distese i dispietati artigli, - - - prendendo l’un ch’avea nome Learco, - e rotollo e percosselo ad un sasso; - e quella s’annegò con l’altro carco. - - - E quando la fortuna volse in basso - l’altezza de’ Troian che tutto ardiva, - sì che ’nsieme col regno il re fu casso, - - - Ecuba trista, misera e cattiva, - poscia che vide Polissena morta, - e del suo Polidoro in su la riva - - - del mar si fu la dolorosa accorta, - forsennata latrò sì come cane; - tanto il dolor le fé la mente torta. - - - Ma né di Tebe furie né troiane - si vider mäi in alcun tanto crude, - non punger bestie, nonché membra umane, - - - quant’ io vidi in due ombre smorte e nude, - che mordendo correvan di quel modo - che ’l porco quando del porcil si schiude. - - - L’una giunse a Capocchio, e in sul nodo - del collo l’assannò, sì che, tirando, - grattar li fece il ventre al fondo sodo. - - - E l’Aretin che rimase, tremando - mi disse: «Quel folletto è Gianni Schicchi, - e va rabbioso altrui così conciando». - - - ««Oh», diss’ io lui, «se l’altro non ti ficchi - li denti a dosso, non ti sia fatica - a dir chi è, pria che di qui si spicchi». - - - Ed elli a me: «Quell’ è l’anima antica - di Mirra scellerata, che divenne - al padre, fuor del dritto amore, amica. - - - Questa a peccar con esso così venne, - falsificando sé in altrui forma, - come l’altro che là sen va, sostenne, - - - per guadagnar la donna de la torma, - falsificare in sé Buoso Donati, - testando e dando al testamento norma». - - - E poi che i due rabbiosi fuor passati - sovra cu’ io avea l’occhio tenuto, - rivolsilo a guardar li altri mal nati. - - - Io vidi un, fatto a guisa di lëuto, - pur ch’elli avesse avuta l’anguinaia - tronca da l’altro che l’uomo ha forcuto. - - - La grave idropesì, che sì dispaia - le membra con l’omor che mal converte, - che ’l viso non risponde a la ventraia, - - - faceva lui tener le labbra aperte - come l’etico fa, che per la sete - l’un verso ’l mento e l’altro in sù rinverte. - - - «O voi che sanz’ alcuna pena siete, - e non so io perché, nel mondo gramo», - diss’ elli a noi, «guardate e attendete - - - a la miseria del maestro Adamo; - io ebbi, vivo, assai di quel ch’i’ volli, - e ora, lasso!, un gocciol d’acqua bramo. - - - Li ruscelletti che d’i verdi colli - del Casentin discendon giuso in Arno, - faccendo i lor canali freddi e molli, - - - sempre mi stanno innanzi, e non indarno, - ché l’imagine lor vie più m’asciuga - che ’l male ond’ io nel volto mi discarno. - - - La rigida giustizia che mi fruga - tragge cagion del loco ov’ io peccai - a metter più li miei sospiri in fuga. - - - Ivi è Romena, là dov’ io falsai - la lega suggellata del Batista; - per ch’io il corpo sù arso lasciai. - - - Ma s’io vedessi qui l’anima trista - di Guido o d’Alessandro o di lor frate, - per Fonte Branda non darei la vista. - - - Dentro c’è l’una già, se l’arrabbiate - ombre che vanno intorno dicon vero; - ma che mi val, c’ho le membra legate? - - - S’io fossi pur di tanto ancor leggero - ch’i’ potessi in cent’ anni andare un’oncia, - io sarei messo già per lo sentiero, - - - cercando lui tra questa gente sconcia, - con tutto ch’ella volge undici miglia, - e men d’un mezzo di traverso non ci ha. - - - Io son per lor tra sì fatta famiglia; - e’ m’indussero a batter li fiorini - ch’avevan tre carati di mondiglia». - - - E io a lui: «Chi son li due tapini - che fumman come man bagnate ’l verno, - giacendo stretti a’ tuoi destri confini?». - - - «Qui li trovai—e poi volta non dierno—», - rispuose, «quando piovvi in questo greppo, - e non credo che dieno in sempiterno. - - - L’una è la falsa ch’accusò Gioseppo; - l’altr’ è ’l falso Sinon greco di Troia: - per febbre aguta gittan tanto leppo». - - - E l’un di lor, che si recò a noia - forse d’esser nomato sì oscuro, - col pugno li percosse l’epa croia. - - - Quella sonò come fosse un tamburo; - e mastro Adamo li percosse il volto - col braccio suo, che non parve men duro, - - - dicendo a lui: «Ancor che mi sia tolto - lo muover per le membra che son gravi, - ho io il braccio a tal mestiere sciolto». - - - Ond’ ei rispuose: «Quando tu andavi - al fuoco, non l’avei tu così presto; - ma sì e più l’avei quando coniavi». - - - E l’idropico: «Tu di’ ver di questo: - ma tu non fosti sì ver testimonio - là ’ve del ver fosti a Troia richesto». - - - «S’io dissi falso, e tu falsasti il conio», - disse Sinon; «e son qui per un fallo, - e tu per più ch’alcun altro demonio!». - - - ««Ricorditi, spergiuro, del cavallo», - rispuose quel ch’avëa infiata l’epa; - «e sieti reo che tutto il mondo sallo!». - - - «E te sia rea la sete onde ti crepa», - disse ’l Greco, «la lingua, e l’acqua marcia - che ’l ventre innanzi a li occhi sì t’assiepa!». - - - Allora il monetier: «Così si squarcia - la bocca tua per tuo mal come suole; - ché, s’i’ ho sete e omor mi rinfarcia, - - - tu hai l’arsura e ’l capo che ti duole, - e per leccar lo specchio di Narcisso, - non vorresti a ’nvitar molte parole». - - - Ad ascoltarli er’ io del tutto fisso, - quando ’l maestro mi disse: «Or pur mira, - che per poco che teco non mi risso!». - - - Quand’ io ’l senti’ a me parlar con ira, - volsimi verso lui con tal vergogna, - ch’ancor per la memoria mi si gira. - - - Qual è colui che suo dannaggio sogna, - che sognando desidera sognare, - sì che quel ch’è, come non fosse, agogna, - - - tal mi fec’ io, non possendo parlare, - che disïava scusarmi, e scusava - me tuttavia, e nol mi credea fare. - - - «Maggior difetto men vergogna lava», - disse ’l maestro, «che ’l tuo non è stato; - però d’ogne trestizia ti disgrava. - - - E fa ragion ch’io ti sia sempre allato, - se più avvien che fortuna t’accoglia - dove sien genti in simigliante piato: - - - ché voler ciò udire è bassa voglia». - - - - - - - Una medesma lingua pria mi morse, - sì che mi tinse l’una e l’altra guancia, - e poi la medicina mi riporse; - - - così od’ io che solea far la lancia - d’Achille e del suo padre esser cagione - prima di trista e poi di buona mancia. - - - Noi demmo il dosso al misero vallone - su per la ripa che ’l cinge dintorno, - attraversando sanza alcun sermone. - - - Quiv’ era men che notte e men che giorno, - sì che ’l viso m’andava innanzi poco; - ma io senti’ sonare un alto corno, - - - tanto ch’avrebbe ogne tuon fatto fioco, - che, contra sé la sua via seguitando, - dirizzò li occhi miei tutti ad un loco. - - - Dopo la dolorosa rotta, quando - Carlo Magno perdé la santa gesta, - non sonò sì terribilmente Orlando. - - - Poco portäi in là volta la testa, - che me parve veder molte alte torri; - ond’ io: ««Maestro, dì, che terra è questa?». - - - Ed elli a me: «Però che tu trascorri - per le tenebre troppo da la lungi, - avvien che poi nel maginare abborri. - - - Tu vedrai ben, se tu là ti congiungi, - quanto ’l senso s’inganna di lontano; - però alquanto più te stesso pungi». - - - Poi caramente mi prese per mano - e disse: «Pria che noi siam più avanti, - acciò che ’l fatto men ti paia strano, - - - sappi che non son torri, ma giganti, - e son nel pozzo intorno da la ripa - da l’umbilico in giuso tutti quanti». - - - Come quando la nebbia si dissipa, - lo sguardo a poco a poco raffigura - ciò che cela ’l vapor che l’aere stipa, - - - così forando l’aura grossa e scura, - più e più appressando ver’ la sponda, - fuggiemi errore e cresciemi paura; - - - però che, come su la cerchia tonda - Montereggion di torri si corona, - così la proda che ’l pozzo circonda - - - torreggiavan di mezza la persona - li orribili giganti, cui minaccia - Giove del cielo ancora quando tuona. - - - E io scorgeva già d’alcun la faccia, - le spalle e ’l petto e del ventre gran parte, - e per le coste giù ambo le braccia. - - - Natura certo, quando lasciò l’arte - di sì fatti animali, assai fé bene - per tòrre tali essecutori a Marte. - - - E s’ella d’elefanti e di balene - non si pente, chi guarda sottilmente, - più giusta e più discreta la ne tene; - - - ché dove l’argomento de la mente - s’aggiugne al mal volere e a la possa, - nessun riparo vi può far la gente. - - - La faccia sua mi parea lunga e grossa - come la pina di San Pietro a Roma, - e a sua proporzione eran l’altre ossa; - - - sì che la ripa, ch’era perizoma - dal mezzo in giù, ne mostrava ben tanto - di sovra, che di giugnere a la chioma - - - tre Frison s’averien dato mal vanto; - però ch’i’ ne vedea trenta gran palmi - dal loco in giù dov’ omo affibbia ’l manto. - - - «Raphèl maì amècche zabì almi», - cominciò a gridar la fiera bocca, - cui non si convenia più dolci salmi. - - - E ’l duca mio ver’ lui: «Anima sciocca, - tienti col corno, e con quel ti disfoga - quand’ ira o altra passïon ti tocca! - - - Cércati al collo, e troverai la soga - che ’l tien legato, o anima confusa, - e vedi lui che ’l gran petto ti doga». - - - Poi disse a me: «Elli stessi s’accusa; - questi è Nembrotto per lo cui mal coto - pur un linguaggio nel mondo non s’usa. - - - Lasciànlo stare e non parliamo a vòto; - ché così è a lui ciascun linguaggio - come ’l suo ad altrui, ch’a nullo è noto». - - - Facemmo adunque più lungo vïaggio, - vòlti a sinistra; e al trar d’un balestro - trovammo l’altro assai più fero e maggio. - - - A cigner lui qual che fosse ’l maestro, - non so io dir, ma el tenea soccinto - dinanzi l’altro e dietro il braccio destro - - - d’una catena che ’l tenea avvinto - dal collo in giù, sì che ’n su lo scoperto - si ravvolgëa infino al giro quinto. - - - «Questo superbo volle esser esperto - di sua potenza contra ’l sommo Giove», - disse ’l mio duca, «ond’ elli ha cotal merto. - - - Fïalte ha nome, e fece le gran prove - quando i giganti fer paura a’ dèi; - le braccia ch’el menò, già mai non move». - - - E io a lui: «S’esser puote, io vorrei - che de lo smisurato Brïareo - esperïenza avesser li occhi mei». - - - Ond’ ei rispuose: «Tu vedrai Anteo - presso di qui che parla ed è disciolto, - che ne porrà nel fondo d’ogne reo. - - - Quel che tu vuo’ veder, più là è molto - ed è legato e fatto come questo, - salvo che più feroce par nel volto». - - - Non fu tremoto già tanto rubesto, - che scotesse una torre così forte, - come Fïalte a scuotersi fu presto. - - - Allor temett’ io più che mai la morte, - e non v’era mestier più che la dotta, - s’io non avessi viste le ritorte. - - - Noi procedemmo più avante allotta, - e venimmo ad Anteo, che ben cinque alle, - sanza la testa, uscia fuor de la grotta. - - - «O tu che ne la fortunata valle - che fece Scipïon di gloria reda, - quand’ Anibàl co’ suoi diede le spalle, - - - recasti già mille leon per preda, - e che, se fossi stato a l’alta guerra - de’ tuoi fratelli, ancor par che si creda - - - ch’avrebber vinto i figli de la terra: - mettine giù, e non ten vegna schifo, - dove Cocito la freddura serra. - - - Non ci fare ire a Tizio né a Tifo: - questi può dar di quel che qui si brama; - però ti china e non torcer lo grifo. - - - Ancor ti può nel mondo render fama, - ch’el vive, e lunga vita ancor aspetta - se ’nnanzi tempo grazia a sé nol chiama». - - - Così disse ’l maestro; e quelli in fretta - le man distese, e prese ’l duca mio, - ond’ Ercule sentì già grande stretta. - - - Virgilio, quando prender si sentio, - disse a me: «Fatti qua, sì ch’io ti prenda»; - poi fece sì ch’un fascio era elli e io. - - - Qual pare a riguardar la Carisenda - sotto ’l chinato, quando un nuvol vada - sovr’ essa sì, ched ella incontro penda: - - - tal parve Antëo a me che stava a bada - di vederlo chinare, e fu tal ora - ch’i’ avrei voluto ir per altra strada. - - - Ma lievemente al fondo che divora - Lucifero con Giuda, ci sposò; - né, sì chinato, lì fece dimora, - - - e come albero in nave si levò. - - - - - - - S’ïo avessi le rime aspre e chiocce, - come si converrebbe al tristo buco - sovra ’l qual pontan tutte l’altre rocce, - - - io premerei di mio concetto il suco - più pienamente; ma perch’ io non l’abbo, - non sanza tema a dicer mi conduco; - - - ché non è impresa da pigliare a gabbo - discriver fondo a tutto l’universo, - né da lingua che chiami mamma o babbo. - - - Ma quelle donne aiutino il mio verso - ch’aiutaro Anfïone a chiuder Tebe, - sì che dal fatto il dir non sia diverso. - - - Oh sovra tutte mal creata plebe - che stai nel loco onde parlare è duro, - mei foste state qui pecore o zebe! - - - Come noi fummo giù nel pozzo scuro - sotto i piè del gigante assai più bassi, - e io mirava ancora a l’alto muro, - - - dicere udi’mi: «Guarda come passi: - va sì, che tu non calchi con le piante - le teste de’ fratei miseri lassi». - - - Per ch’io mi volsi, e vidimi davante - e sotto i piedi un lago che per gelo - avea di vetro e non d’acqua sembiante. - - - Non fece al corso suo sì grosso velo - di verno la Danoia in Osterlicchi, - né Tanaï là sotto ’l freddo cielo, - - - com’ era quivi; che se Tambernicchi - vi fosse sù caduto, o Pietrapana, - non avria pur da l’orlo fatto cricchi. - - - E come a gracidar si sta la rana - col muso fuor de l’acqua, quando sogna - di spigolar sovente la villana, - - - livide, insin là dove appar vergogna - eran l’ombre dolenti ne la ghiaccia, - mettendo i denti in nota di cicogna. - - - Ognuna in giù tenea volta la faccia; - da bocca il freddo, e da li occhi il cor tristo - tra lor testimonianza si procaccia. - - - Quand’ io m’ebbi dintorno alquanto visto, - volsimi a’ piedi, e vidi due sì stretti, - che ’l pel del capo avieno insieme misto. - - - ««Ditemi, voi che sì strignete i petti», - diss’ io, «chi siete?». E quei piegaro i colli; - e poi ch’ebber li visi a me eretti, - - - li occhi lor, ch’eran pria pur dentro molli, - gocciar su per le labbra, e ’l gelo strinse - le lagrime tra essi e riserrolli. - - - Con legno legno spranga mai non cinse - forte così; ond’ ei come due becchi - cozzaro insieme, tanta ira li vinse. - - - E un ch’avea perduti ambo li orecchi - per la freddura, pur col viso in giùe, - disse: «Perché cotanto in noi ti specchi? - - - Se vuoi saper chi son cotesti due, - la valle onde Bisenzo si dichina - del padre loro Alberto e di lor fue. - - - D’un corpo usciro; e tutta la Caina - potrai cercare, e non troverai ombra - degna più d’esser fitta in gelatina: - - - non quelli a cui fu rotto il petto e l’ombra - con esso un colpo per la man d’Artù; - non Focaccia; non questi che m’ingombra - - - col capo sì, ch’i’ non veggio oltre più, - e fu nomato Sassol Mascheroni; - se tosco se’, ben sai omai chi fu. - - - E perché non mi metti in più sermoni, - sappi ch’i’ fu’ il Camiscion de’ Pazzi; - e aspetto Carlin che mi scagioni». - - - Poscia vid’ io mille visi cagnazzi - fatti per freddo; onde mi vien riprezzo, - e verrà sempre, de’ gelati guazzi. - - - E mentre ch’andavamo inver’ lo mezzo - al quale ogne gravezza si rauna, - e io tremava ne l’etterno rezzo; - - - se voler fu o destino o fortuna, - non so; ma, passeggiando tra le teste, - forte percossi ’l piè nel viso ad una. - - - Piangendo mi sgridò: «Perché mi peste? - se tu non vieni a crescer la vendetta - di Montaperti, perché mi moleste?». - - - E io: «Maestro mio, or qui m’aspetta, - sì ch’io esca d’un dubbio per costui; - poi mi farai, quantunque vorrai, fretta». - - - Lo duca stette, e io dissi a colui - che bestemmiava duramente ancora: - «Qual se’ tu che così rampogni altrui?». - - - «Or tu chi se’ che vai per l’Antenora, - percotendo», rispuose, «altrui le gote, - sì che, se fossi vivo, troppo fora?». - - - «Vivo son io, e caro esser ti puote», - fu mia risposta, «se dimandi fama, - ch’io metta il nome tuo tra l’altre note». - - - Ed elli a me: «Del contrario ho io brama. - Lèvati quinci e non mi dar più lagna, - ché mal sai lusingar per questa lama!». - - - Allor lo presi per la cuticagna - e dissi: «El converrà che tu ti nomi, - o che capel qui sù non ti rimagna». - - - Ond’ elli a me: «Perché tu mi dischiomi, - né ti dirò ch’io sia, né mosterrolti, - se mille fiate in sul capo mi tomi». - - - Io avea già i capelli in mano avvolti, - e tratti glien’ avea più d’una ciocca, - latrando lui con li occhi in giù raccolti, - - - quando un altro gridò: «Che hai tu, Bocca? - non ti basta sonar con le mascelle, - se tu non latri? qual diavol ti tocca?». - - - ««Omai», diss’ io, «non vo’ che più favelle, - malvagio traditor; ch’a la tua onta - io porterò di te vere novelle». - - - «Va via», rispuose, «e ciò che tu vuoi conta; - ma non tacer, se tu di qua entro eschi, - di quel ch’ebbe or così la lingua pronta. - - - El piange qui l’argento de’ Franceschi: - “Io vidi”, potrai dir, “quel da Duera - là dove i peccatori stanno freschi”. - - - Se fossi domandato “Altri chi v’era?”, - tu hai dallato quel di Beccheria - di cui segò Fiorenza la gorgiera. - - - Gianni de’ Soldanier credo che sia - più là con Ganellone e Tebaldello, - ch’aprì Faenza quando si dormia». - - - Noi eravam partiti già da ello, - ch’io vidi due ghiacciati in una buca, - sì che l’un capo a l’altro era cappello; - - - e come ’l pan per fame si manduca, - così ’l sovran li denti a l’altro pose - là ’ve ’l cervel s’aggiugne con la nuca: - - - non altrimenti Tidëo si rose - le tempie a Menalippo per disdegno, - che quei faceva il teschio e l’altre cose. - - - «O tu che mostri per sì bestial segno - odio sovra colui che tu ti mangi, - dimmi ’l perché», diss’ io, «per tal convegno, - - - che se tu a ragion di lui ti piangi, - sappiendo chi voi siete e la sua pecca, - nel mondo suso ancora io te ne cangi, - - - se quella con ch’io parlo non si secca». - - - - - - - La bocca sollevò dal fiero pasto - quel peccator, forbendola a’ capelli - del capo ch’elli avea di retro guasto. - - - Poi cominciò: «Tu vuo’ ch’io rinovelli - disperato dolor che ’l cor mi preme - già pur pensando, pria ch’io ne favelli. - - - Ma se le mie parole esser dien seme - che frutti infamia al traditor ch’i’ rodo, - parlar e lagrimar vedrai insieme. - - - Io non so chi tu se’ né per che modo - venuto se’ qua giù; ma fiorentino - mi sembri veramente quand’ io t’odo. - - - Tu dei saper ch’i’ fui conte Ugolino, - e questi è l’arcivescovo Ruggieri: - or ti dirò perché i son tal vicino. - - - Che per l’effetto de’ suo’ mai pensieri, - fidandomi di lui, io fossi preso - e poscia morto, dir non è mestieri; - - - però quel che non puoi avere inteso, - cioè come la morte mia fu cruda, - udirai, e saprai s’e’ m’ha offeso. - - - Breve pertugio dentro da la Muda, - la qual per me ha ’l titol de la fame, - e che conviene ancor ch’altrui si chiuda, - - - m’avea mostrato per lo suo forame - più lune già, quand’ io feci ’l mal sonno - che del futuro mi squarciò ’l velame. - - - Questi pareva a me maestro e donno, - cacciando il lupo e ’ lupicini al monte - per che i Pisan veder Lucca non ponno. - - - Con cagne magre, studïose e conte - Gualandi con Sismondi e con Lanfranchi - s’avea messi dinanzi da la fronte. - - - In picciol corso mi parieno stanchi - lo padre e ’ figli, e con l’agute scane - mi parea lor veder fender li fianchi. - - - Quando fui desto innanzi la dimane, - pianger senti’ fra ’l sonno i miei figliuoli - ch’eran con meco, e dimandar del pane. - - - Ben se’ crudel, se tu già non ti duoli - pensando ciò che ’l mio cor s’annunziava; - e se non piangi, di che pianger suoli? - - - Già eran desti, e l’ora s’appressava - che ’l cibo ne solëa essere addotto, - e per suo sogno ciascun dubitava; - - - e io senti’ chiavar l’uscio di sotto - a l’orribile torre; ond’ io guardai - nel viso a’ mie’ figliuoi sanza far motto. - - - Io non piangëa, sì dentro impetrai: - piangevan elli; e Anselmuccio mio - disse: “Tu guardi sì, padre! che hai?”. - - - Perciò non lagrimai né rispuos’ io - tutto quel giorno né la notte appresso, - infin che l’altro sol nel mondo uscìo. - - - Come un poco di raggio si fu messo - nel doloroso carcere, e io scorsi - per quattro visi il mio aspetto stesso, - - - ambo le man per lo dolor mi morsi; - ed ei, pensando ch’io ’l fessi per voglia - di manicar, di sùbito levorsi - - - e disser: ““Padre, assai ci fia men doglia - se tu mangi di noi: tu ne vestisti - queste misere carni, e tu le spoglia”. - - - Queta’mi allor per non farli più tristi; - lo dì e l’altro stemmo tutti muti; - ahi dura terra, perché non t’apristi? - - - Poscia che fummo al quarto dì venuti, - Gaddo mi si gittò disteso a’ piedi, - dicendo: “Padre mio, ché non m’aiuti?”. - - - Quivi morì; e come tu mi vedi, - vid’ io cascar li tre ad uno ad uno - tra ’l quinto dì e ’l sesto; ond’ io mi diedi, - - - già cieco, a brancolar sovra ciascuno, - e due dì li chiamai, poi che fur morti. - Poscia, più che ’l dolor, poté ’l digiuno». - - - Quand’ ebbe detto ciò, con li occhi torti - riprese ’l teschio misero co’ denti, - che furo a l’osso, come d’un can, forti. - - - Ahi Pisa, vituperio de le genti - del bel paese là dove ’l sì suona, - poi che i vicini a te punir son lenti, - - - muovasi la Capraia e la Gorgona, - e faccian siepe ad Arno in su la foce, - sì ch’elli annieghi in te ogne persona! - - - Che se ’l conte Ugolino aveva voce - d’aver tradita te de le castella, - non dovei tu i figliuoi porre a tal croce. - - - Innocenti facea l’età novella, - novella Tebe, Uguiccione e ’l Brigata - e li altri due che ’l canto suso appella. - - - Noi passammo oltre, là ’ve la gelata - ruvidamente un’altra gente fascia, - non volta in giù, ma tutta riversata. - - - Lo pianto stesso lì pianger non lascia, - e ’l duol che truova in su li occhi rintoppo, - si volge in entro a far crescer l’ambascia; - - - ché le lagrime prime fanno groppo, - e sì come visiere di cristallo, - rïempion sotto ’l ciglio tutto il coppo. - - - E avvegna che, sì come d’un callo, - per la freddura ciascun sentimento - cessato avesse del mio viso stallo, - - - già mi parea sentire alquanto vento; - per ch’io: «Maestro mio, questo chi move? - non è qua giù ogne vapore spento?». - - - Ond’ elli a me: «Avaccio sarai dove - di ciò ti farà l’occhio la risposta, - veggendo la cagion che ’l fiato piove». - - - E un de’ tristi de la fredda crosta - gridò a noi: «O anime crudeli - tanto che data v’è l’ultima posta, - - - levatemi dal viso i duri veli, - sì ch’ïo sfoghi ’l duol che ’l cor m’impregna, - un poco, pria che ’l pianto si raggeli». - - - Per ch’io a lui: «Se vuo’ ch’i’ ti sovvegna, - dimmi chi se’, e s’io non ti disbrigo, - al fondo de la ghiaccia ir mi convegna». - - - Rispuose adunque: «I’ son frate Alberigo; - i’ son quel da le frutta del mal orto, - che qui riprendo dattero per figo». - - - ««Oh», diss’ io lui, «or se’ tu ancor morto?». - Ed elli a me: «Come ’l mio corpo stea - nel mondo sù, nulla scïenza porto. - - - Cotal vantaggio ha questa Tolomea, - che spesse volte l’anima ci cade - innanzi ch’Atropòs mossa le dea. - - - E perché tu più volentier mi rade - le ’nvetrïate lagrime dal volto, - sappie che, tosto che l’anima trade - - - come fec’ ïo, il corpo suo l’è tolto - da un demonio, che poscia il governa - mentre che ’l tempo suo tutto sia vòlto. - - - Ella ruina in sì fatta cisterna; - e forse pare ancor lo corpo suso - de l’ombra che di qua dietro mi verna. - - - Tu ’l dei saper, se tu vien pur mo giuso: - elli è ser Branca Doria, e son più anni - poscia passati ch’el fu sì racchiuso». - - - «Io credo», diss’ io lui, «che tu m’inganni; - ché Branca Doria non morì unquanche, - e mangia e bee e dorme e veste panni». - - - «Nel fosso sù», diss’ el, «de’ Malebranche, - là dove bolle la tenace pece, - non era ancora giunto Michel Zanche, - - - che questi lasciò il diavolo in sua vece - nel corpo suo, ed un suo prossimano - che ’l tradimento insieme con lui fece. - - - Ma distendi oggimai in qua la mano; - aprimi li occhi». E io non gliel’ apersi; - e cortesia fu lui esser villano. - - - Ahi Genovesi, uomini diversi - d’ogne costume e pien d’ogne magagna, - perché non siete voi del mondo spersi? - - - Ché col peggiore spirto di Romagna - trovai di voi un tal, che per sua opra - in anima in Cocito già si bagna, - - - e in corpo par vivo ancor di sopra. - - - - - - - «Vexilla regis prodeunt inferni - verso di noi; però dinanzi mira», - disse ’l maestro mio, «se tu ’l discerni». - - - Come quando una grossa nebbia spira, - o quando l’emisperio nostro annotta, - par di lungi un molin che ’l vento gira, - - - veder mi parve un tal dificio allotta; - poi per lo vento mi ristrinsi retro - al duca mio, ché non lì era altra grotta. - - - Già era, e con paura il metto in metro, - là dove l’ombre tutte eran coperte, - e trasparien come festuca in vetro. - - - Altre sono a giacere; altre stanno erte, - quella col capo e quella con le piante; - altra, com’ arco, il volto a’ piè rinverte. - - - Quando noi fummo fatti tanto avante, - ch’al mio maestro piacque di mostrarmi - la creatura ch’ebbe il bel sembiante, - - - d’innanzi mi si tolse e fé restarmi, - «Ecco Dite», dicendo, «ed ecco il loco - ove convien che di fortezza t’armi». - - - Com’ io divenni allor gelato e fioco, - nol dimandar, lettor, ch’i’ non lo scrivo, - però ch’ogne parlar sarebbe poco. - - - Io non mori’ e non rimasi vivo; - pensa oggimai per te, s’hai fior d’ingegno, - qual io divenni, d’uno e d’altro privo. - - - Lo ’mperador del doloroso regno - da mezzo ’l petto uscia fuor de la ghiaccia; - e più con un gigante io mi convegno, - - - che i giganti non fan con le sue braccia: - vedi oggimai quant’ esser dee quel tutto - ch’a così fatta parte si confaccia. - - - S’el fu sì bel com’ elli è ora brutto, - e contra ’l suo fattore alzò le ciglia, - ben dee da lui procedere ogne lutto. - - - Oh quanto parve a me gran maraviglia - quand’ io vidi tre facce a la sua testa! - L’una dinanzi, e quella era vermiglia; - - - l’altr’ eran due, che s’aggiugnieno a questa - sovresso ’l mezzo di ciascuna spalla, - e sé giugnieno al loco de la cresta: - - - e la destra parea tra bianca e gialla; - la sinistra a vedere era tal, quali - vegnon di là onde ’l Nilo s’avvalla. - - - Sotto ciascuna uscivan due grand’ ali, - quanto si convenia a tanto uccello: - vele di mar non vid’ io mai cotali. - - - Non avean penne, ma di vispistrello - era lor modo; e quelle svolazzava, - sì che tre venti si movean da ello: - - - quindi Cocito tutto s’aggelava. - Con sei occhi piangëa, e per tre menti - gocciava ’l pianto e sanguinosa bava. - - - Da ogne bocca dirompea co’ denti - un peccatore, a guisa di maciulla, - sì che tre ne facea così dolenti. - - - A quel dinanzi il mordere era nulla - verso ’l graffiar, che talvolta la schiena - rimanea de la pelle tutta brulla. - - - «Quell’ anima là sù c’ha maggior pena», - disse ’l maestro, «è Giuda Scarïotto, - che ’l capo ha dentro e fuor le gambe mena. - - - De li altri due c’hanno il capo di sotto, - quel che pende dal nero ceffo è Bruto: - vedi come si storce, e non fa motto!; - - - e l’altro è Cassio, che par sì membruto. - Ma la notte risurge, e oramai - è da partir, ché tutto avem veduto». - - - Com’ a lui piacque, il collo li avvinghiai; - ed el prese di tempo e loco poste, - e quando l’ali fuoro aperte assai, - - - appigliò sé a le vellute coste; - di vello in vello giù discese poscia - tra ’l folto pelo e le gelate croste. - - - Quando noi fummo là dove la coscia - si volge, a punto in sul grosso de l’anche, - lo duca, con fatica e con angoscia, - - - volse la testa ov’ elli avea le zanche, - e aggrappossi al pel com’ om che sale, - sì che ’n inferno i’ credea tornar anche. - - - «Attienti ben, ché per cotali scale», - disse ’l maestro, ansando com’ uom lasso, - «conviensi dipartir da tanto male». - - - Poi uscì fuor per lo fóro d’un sasso - e puose me in su l’orlo a sedere; - appresso porse a me l’accorto passo. - - - Io levai li occhi e credetti vedere - Lucifero com’ io l’avea lasciato, - e vidili le gambe in sù tenere; - - - e s’io divenni allora travagliato, - la gente grossa il pensi, che non vede - qual è quel punto ch’io avea passato. - - - «Lèvati sù», disse ’l maestro, «in piede: - la via è lunga e ’l cammino è malvagio, - e già il sole a mezza terza riede». - - - Non era camminata di palagio - là ’v’ eravam, ma natural burella - ch’avea mal suolo e di lume disagio. - - - «Prima ch’io de l’abisso mi divella, - maestro mio», diss’ io quando fui dritto, - «a trarmi d’erro un poco mi favella: - - - ov’ è la ghiaccia? e questi com’ è fitto - sì sottosopra? e come, in sì poc’ ora, - da sera a mane ha fatto il sol tragitto?». - - - Ed elli a me: «Tu imagini ancora - d’esser di là dal centro, ov’ io mi presi - al pel del vermo reo che ’l mondo fóra. - - - Di là fosti cotanto quant’ io scesi; - quand’ io mi volsi, tu passasti ’l punto - al qual si traggon d’ogne parte i pesi. - - - E se’ or sotto l’emisperio giunto - ch’è contraposto a quel che la gran secca - coverchia, e sotto ’l cui colmo consunto - - - fu l’uom che nacque e visse sanza pecca; - tu haï i piedi in su picciola spera - che l’altra faccia fa de la Giudecca. - - - Qui è da man, quando di là è sera; - e questi, che ne fé scala col pelo, - fitto è ancora sì come prim’ era. - - - Da questa parte cadde giù dal cielo; - e la terra, che pria di qua si sporse, - per paura di lui fé del mar velo, - - - e venne a l’emisperio nostro; e forse - per fuggir lui lasciò qui loco vòto - quella ch’appar di qua, e sù ricorse». - - - Luogo è là giù da Belzebù remoto - tanto quanto la tomba si distende, - che non per vista, ma per suono è noto - - - d’un ruscelletto che quivi discende - per la buca d’un sasso, ch’elli ha roso, - col corso ch’elli avvolge, e poco pende. - - - Lo duca e io per quel cammino ascoso - intrammo a ritornar nel chiaro mondo; - e sanza cura aver d’alcun riposo, - - - salimmo sù, el primo e io secondo, - tanto ch’i’ vidi de le cose belle - che porta ’l ciel, per un pertugio tondo. - - - E quindi uscimmo a riveder le stelle. - - - - - - diff --git a/comedy-xml.d/paradiso-complete.xml b/comedy-xml.d/paradiso-complete.xml deleted file mode 100644 index 35ffc85..0000000 --- a/comedy-xml.d/paradiso-complete.xml +++ /dev/null @@ -1,8119 +0,0 @@ - - - - - - The Complete Paradiso - - - - - - - - La gloria di colui che tutto move - per l’universo penetra, e risplende - in una parte più e meno altrove. - - - Nel ciel che più de la sua luce prende - fu’ io, e vidi cose che ridire - né sa né può chi di là sù discende; - - - perché appressando sé al suo disire, - nostro intelletto si profonda tanto, - che dietro la memoria non può ire. - - - Veramente quant’ io del regno santo - ne la mia mente potei far tesoro, - sarà ora materia del mio canto. - - - O buono Appollo, a l’ultimo lavoro - fammi del tuo valor sì fatto vaso, - come dimandi a dar l’amato alloro. - - - Infino a qui l’un giogo di Parnaso - assai mi fu; ma or con amendue - m’è uopo intrar ne l’aringo rimaso. - - - Entra nel petto mio, e spira tue - sì come quando Marsïa traesti - de la vagina de le membra sue. - - - O divina virtù, se mi ti presti - tanto che l’ombra del beato regno - segnata nel mio capo io manifesti, - - - vedra’mi al piè del tuo diletto legno - venire, e coronarmi de le foglie - che la materia e tu mi farai degno. - - - Sì rade volte, padre, se ne coglie - per trïunfare o cesare o poeta, - colpa e vergogna de l’umane voglie, - - - che parturir letizia in su la lieta - delfica deïtà dovria la fronda - peneia, quando alcun di sé asseta. - - - Poca favilla gran fiamma seconda: - forse di retro a me con miglior voci - si pregherà perché Cirra risponda. - - - Surge ai mortali per diverse foci - la lucerna del mondo; ma da quella - che quattro cerchi giugne con tre croci, - - - con miglior corso e con migliore stella - esce congiunta, e la mondana cera - più a suo modo tempera e suggella. - - - Fatto avea di là mane e di qua sera - tal foce, e quasi tutto era là bianco - quello emisperio, e l’altra parte nera, - - - quando Beatrice in sul sinistro fianco - vidi rivolta e riguardar nel sole: - aquila sì non li s’affisse unquanco. - - - E sì come secondo raggio suole - uscir del primo e risalire in suso, - pur come pelegrin che tornar vuole, - - - così de l’atto suo, per li occhi infuso - ne l’imagine mia, il mio si fece, - e fissi li occhi al sole oltre nostr’ uso. - - - Molto è licito là, che qui non lece - a le nostre virtù, mercé del loco - fatto per proprio de l’umana spece. - - - Io nol soffersi molto, né sì poco, - ch’io nol vedessi sfavillar dintorno, - com’ ferro che bogliente esce del foco; - - - e di sùbito parve giorno a giorno - essere aggiunto, come quei che puote - avesse il ciel d’un altro sole addorno. - - - Beatrice tutta ne l’etterne rote - fissa con li occhi stava; e io in lei - le luci fissi, di là sù rimote. - - - Nel suo aspetto tal dentro mi fei, - qual si fé Glauco nel gustar de l’erba - che ’l fé consorto in mar de li altri dèi. - - - Trasumanar significar per verba - non si poria; però l’essemplo basti - a cui esperïenza grazia serba. - - - S’i’ era sol di me quel che creasti - novellamente, amor che ’l ciel governi, - tu ’l sai, che col tuo lume mi levasti. - - - Quando la rota che tu sempiterni - desiderato, a sé mi fece atteso - con l’armonia che temperi e discerni, - - - parvemi tanto allor del cielo acceso - de la fiamma del sol, che pioggia o fiume - lago non fece alcun tanto disteso. - - - La novità del suono e ’l grande lume - di lor cagion m’accesero un disio - mai non sentito di cotanto acume. - - - Ond’ ella, che vedea me sì com’ io, - a quïetarmi l’animo commosso, - pria ch’io a dimandar, la bocca aprio, - - - e cominciò: «Tu stesso ti fai grosso - col falso imaginar, sì che non vedi - ciò che vedresti se l’avessi scosso. - - - Tu non se’ in terra, sì come tu credi; - ma folgore, fuggendo il proprio sito, - non corse come tu ch’ad esso riedi». - - - S’io fui del primo dubbio disvestito - per le sorrise parolette brevi, - dentro ad un nuovo più fu’ inretito, - - - e dissi: «Già contento requïevi - di grande ammirazion; ma ora ammiro - com’ io trascenda questi corpi levi». - - - Ond’ ella, appresso d’un pïo sospiro, - li occhi drizzò ver’ me con quel sembiante - che madre fa sovra figlio deliro, - - - e cominciò: «Le cose tutte quante - hanno ordine tra loro, e questo è forma - che l’universo a Dio fa simigliante. - - - Qui veggion l’alte creature l’orma - de l’etterno valore, il qual è fine - al quale è fatta la toccata norma. - - - Ne l’ordine ch’io dico sono accline - tutte nature, per diverse sorti, - più al principio loro e men vicine; - - - onde si muovono a diversi porti - per lo gran mar de l’essere, e ciascuna - con istinto a lei dato che la porti. - - - Questi ne porta il foco inver’ la luna; - questi ne’ cor mortali è permotore; - questi la terra in sé stringe e aduna; - - - né pur le creature che son fore - d’intelligenza quest’ arco saetta - ma quelle c’hanno intelletto e amore. - - - La provedenza, che cotanto assetta, - del suo lume fa ’l ciel sempre quïeto - nel qual si volge quel c’ha maggior fretta; - - - e ora lì, come a sito decreto, - cen porta la virtù di quella corda - che ciò che scocca drizza in segno lieto. - - - Vero è che, come forma non s’accorda - molte fïate a l’intenzion de l’arte, - perch’ a risponder la materia è sorda, - - - così da questo corso si diparte - talor la creatura, c’ha podere - di piegar, così pinta, in altra parte; - - - e sì come veder si può cadere - foco di nube, sì l’impeto primo - l’atterra torto da falso piacere. - - - Non dei più ammirar, se bene stimo, - lo tuo salir, se non come d’un rivo - se d’alto monte scende giuso ad imo. - - - Maraviglia sarebbe in te se, privo - d’impedimento, giù ti fossi assiso, - com’ a terra quïete in foco vivo». - - - Quinci rivolse inver’ lo cielo il viso. - - - - - - - O voi che siete in piccioletta barca, - desiderosi d’ascoltar, seguiti - dietro al mio legno che cantando varca, - - - tornate a riveder li vostri liti: - non vi mettete in pelago, ché forse, - perdendo me, rimarreste smarriti. - - - L’acqua ch’io prendo già mai non si corse; - Minerva spira, e conducemi Appollo, - e nove Muse mi dimostran l’Orse. - - - Voialtri pochi che drizzaste il collo - per tempo al pan de li angeli, del quale - vivesi qui ma non sen vien satollo, - - - metter potete ben per l’alto sale - vostro navigio, servando mio solco - dinanzi a l’acqua che ritorna equale. - - - Que’ glorïosi che passaro al Colco - non s’ammiraron come voi farete, - quando Iasón vider fatto bifolco. - - - La concreata e perpetüa sete - del deïforme regno cen portava - veloci quasi come ’l ciel vedete. - - - Beatrice in suso, e io in lei guardava; - e forse in tanto in quanto un quadrel posa - e vola e da la noce si dischiava, - - - giunto mi vidi ove mirabil cosa - mi torse il viso a sé; e però quella - cui non potea mia cura essere ascosa, - - - volta ver’ me, sì lieta come bella, - «Drizza la mente in Dio grata», mi disse, - «che n’ha congiunti con la prima stella». - - - Parev’ a me che nube ne coprisse - lucida, spessa, solida e pulita, - quasi adamante che lo sol ferisse. - - - Per entro sé l’etterna margarita - ne ricevette, com’ acqua recepe - raggio di luce permanendo unita. - - - S’io era corpo, e qui non si concepe - com’ una dimensione altra patio, - ch’esser convien se corpo in corpo repe, - - - accender ne dovria più il disio - di veder quella essenza in che si vede - come nostra natura e Dio s’unio. - - - Lì si vedrà ciò che tenem per fede, - non dimostrato, ma fia per sé noto - a guisa del ver primo che l’uom crede. - - - Io rispuosi: ««Madonna, sì devoto - com’ esser posso più, ringrazio lui - lo qual dal mortal mondo m’ha remoto. - - - Ma ditemi: che son li segni bui - di questo corpo, che là giuso in terra - fan di Cain favoleggiare altrui?». - - - Ella sorrise alquanto, e poi «S’elli erra - l’oppinïon», mi disse, «d’i mortali - dove chiave di senso non diserra, - - - certo non ti dovrien punger li strali - d’ammirazione omai, poi dietro ai sensi - vedi che la ragione ha corte l’ali. - - - Ma dimmi quel che tu da te ne pensi». - E io: «Ciò che n’appar qua sù diverso - credo che fanno i corpi rari e densi». - - - Ed ella: «Certo assai vedrai sommerso - nel falso il creder tuo, se bene ascolti - l’argomentar ch’io li farò avverso. - - - La spera ottava vi dimostra molti - lumi, li quali e nel quale e nel quanto - notar si posson di diversi volti. - - - Se raro e denso ciò facesser tanto, - una sola virtù sarebbe in tutti, - più e men distributa e altrettanto. - - - Virtù diverse esser convegnon frutti - di princìpi formali, e quei, for ch’uno, - seguiterieno a tua ragion distrutti. - - - Ancor, se raro fosse di quel bruno - cagion che tu dimandi, o d’oltre in parte - fora di sua materia sì digiuno - - - esto pianeto, o, sì come comparte - lo grasso e ’l magro un corpo, così questo - nel suo volume cangerebbe carte. - - - Se ’l primo fosse, fora manifesto - ne l’eclissi del sol, per trasparere - lo lume come in altro raro ingesto. - - - Questo non è: però è da vedere - de l’altro; e s’elli avvien ch’io l’altro cassi, - falsificato fia lo tuo parere. - - - S’elli è che questo raro non trapassi, - esser conviene un termine da onde - lo suo contrario più passar non lassi; - - - e indi l’altrui raggio si rifonde - così come color torna per vetro - lo qual di retro a sé piombo nasconde. - - - Or dirai tu ch’el si dimostra tetro - ivi lo raggio più che in altre parti, - per esser lì refratto più a retro. - - - Da questa instanza può deliberarti - esperïenza, se già mai la provi, - ch’esser suol fonte ai rivi di vostr’ arti. - - - Tre specchi prenderai; e i due rimovi - da te d’un modo, e l’altro, più rimosso, - tr’ambo li primi li occhi tuoi ritrovi. - - - Rivolto ad essi, fa che dopo il dosso - ti stea un lume che i tre specchi accenda - e torni a te da tutti ripercosso. - - - Ben che nel quanto tanto non si stenda - la vista più lontana, lì vedrai - come convien ch’igualmente risplenda. - - - Or, come ai colpi de li caldi rai - de la neve riman nudo il suggetto - e dal colore e dal freddo primai, - - - così rimaso te ne l’intelletto - voglio informar di luce sì vivace, - che ti tremolerà nel suo aspetto. - - - Dentro dal ciel de la divina pace - si gira un corpo ne la cui virtute - l’esser di tutto suo contento giace. - - - Lo ciel seguente, c’ha tante vedute, - quell’ esser parte per diverse essenze, - da lui distratte e da lui contenute. - - - Li altri giron per varie differenze - le distinzion che dentro da sé hanno - dispongono a lor fini e lor semenze. - - - Questi organi del mondo così vanno, - come tu vedi omai, di grado in grado, - che di sù prendono e di sotto fanno. - - - Riguarda bene omai sì com’ io vado - per questo loco al vero che disiri, - sì che poi sappi sol tener lo guado. - - - Lo moto e la virtù d’i santi giri, - come dal fabbro l’arte del martello, - da’ beati motor convien che spiri; - - - e ’l ciel cui tanti lumi fanno bello, - de la mente profonda che lui volve - prende l’image e fassene suggello. - - - E come l’alma dentro a vostra polve - per differenti membra e conformate - a diverse potenze si risolve, - - - così l’intelligenza sua bontate - multiplicata per le stelle spiega, - girando sé sovra sua unitate. - - - Virtù diversa fa diversa lega - col prezïoso corpo ch’ella avviva, - nel qual, sì come vita in voi, si lega. - - - Per la natura lieta onde deriva, - la virtù mista per lo corpo luce - come letizia per pupilla viva. - - - Da essa vien ciò che da luce a luce - par differente, non da denso e raro; - essa è formal principio che produce, - - - conforme a sua bontà, lo turbo e ’l chiaro». - - - - - - - Quel sol che pria d’amor mi scaldò ’l petto, - di bella verità m’avea scoverto, - provando e riprovando, il dolce aspetto; - - - e io, per confessar corretto e certo - me stesso, tanto quanto si convenne - leva’ il capo a proferer più erto; - - - ma visïone apparve che ritenne - a sé me tanto stretto, per vedersi, - che di mia confession non mi sovvenne. - - - Quali per vetri trasparenti e tersi, - o ver per acque nitide e tranquille, - non sì profonde che i fondi sien persi, - - - tornan d’i nostri visi le postille - debili sì, che perla in bianca fronte - non vien men forte a le nostre pupille; - - - tali vid’ io più facce a parlar pronte; - per ch’io dentro a l’error contrario corsi - a quel ch’accese amor tra l’omo e ’l fonte. - - - Sùbito sì com’ io di lor m’accorsi, - quelle stimando specchiati sembianti, - per veder di cui fosser, li occhi torsi; - - - e nulla vidi, e ritorsili avanti - dritti nel lume de la dolce guida, - che, sorridendo, ardea ne li occhi santi. - - - «Non ti maravigliar perch’ io sorrida», - mi disse, «appresso il tuo püeril coto, - poi sopra ’l vero ancor lo piè non fida, - - - ma te rivolve, come suole, a vòto: - vere sustanze son ciò che tu vedi, - qui rilegate per manco di voto. - - - Però parla con esse e odi e credi; - ché la verace luce che le appaga - da sé non lascia lor torcer li piedi». - - - E io a l’ombra che parea più vaga - di ragionar, drizza’mi, e cominciai, - quasi com’ uom cui troppa voglia smaga: - - - «O ben creato spirito, che a’ rai - di vita etterna la dolcezza senti - che, non gustata, non s’intende mai, - - - grazïoso mi fia se mi contenti - del nome tuo e de la vostra sorte». - Ond’ ella, pronta e con occhi ridenti: - - - «La nostra carità non serra porte - a giusta voglia, se non come quella - che vuol simile a sé tutta sua corte. - - - I’ fui nel mondo vergine sorella; - e se la mente tua ben sé riguarda, - non mi ti celerà l’esser più bella, - - - ma riconoscerai ch’i’ son Piccarda, - che, posta qui con questi altri beati, - beata sono in la spera più tarda. - - - Li nostri affetti, che solo infiammati - son nel piacer de lo Spirito Santo, - letizian del suo ordine formati. - - - E questa sorte che par giù cotanto, - però n’è data, perché fuor negletti - li nostri voti, e vòti in alcun canto». - - - Ond’ io a lei: «Ne’ mirabili aspetti - vostri risplende non so che divino - che vi trasmuta da’ primi concetti: - - - però non fui a rimembrar festino; - ma or m’aiuta ciò che tu mi dici, - sì che raffigurar m’è più latino. - - - Ma dimmi: voi che siete qui felici, - disiderate voi più alto loco - per più vedere e per più farvi amici?». - - - Con quelle altr’ ombre pria sorrise un poco; - da indi mi rispuose tanto lieta, - ch’arder parea d’amor nel primo foco: - - - ««Frate, la nostra volontà quïeta - virtù di carità, che fa volerne - sol quel ch’avemo, e d’altro non ci asseta. - - - Se disïassimo esser più superne, - foran discordi li nostri disiri - dal voler di colui che qui ne cerne; - - - che vedrai non capere in questi giri, - s’essere in carità è qui necesse, - e se la sua natura ben rimiri. - - - Anzi è formale ad esto beato esse - tenersi dentro a la divina voglia, - per ch’una fansi nostre voglie stesse; - - - sì che, come noi sem di soglia in soglia - per questo regno, a tutto il regno piace - com’ a lo re che ’n suo voler ne ’nvoglia. - - - E ’n la sua volontade è nostra pace: - ell’ è quel mare al qual tutto si move - ciò ch’ella crïa o che natura face». - - - Chiaro mi fu allor come ogne dove - in cielo è paradiso, etsi la grazia - del sommo ben d’un modo non vi piove. - - - Ma sì com’ elli avvien, s’un cibo sazia - e d’un altro rimane ancor la gola, - che quel si chere e di quel si ringrazia, - - - così fec’ io con atto e con parola, - per apprender da lei qual fu la tela - onde non trasse infino a co la spuola. - - - «Perfetta vita e alto merto inciela - donna più sù», mi disse, «a la cui norma - nel vostro mondo giù si veste e vela, - - - perché fino al morir si vegghi e dorma - con quello sposo ch’ogne voto accetta - che caritate a suo piacer conforma. - - - Dal mondo, per seguirla, giovinetta - fuggi’mi, e nel suo abito mi chiusi - e promisi la via de la sua setta. - - - Uomini poi, a mal più ch’a bene usi, - fuor mi rapiron de la dolce chiostra: - Iddio si sa qual poi mia vita fusi. - - - E quest’ altro splendor che ti si mostra - da la mia destra parte e che s’accende - di tutto il lume de la spera nostra, - - - ciò ch’io dico di me, di sé intende; - sorella fu, e così le fu tolta - di capo l’ombra de le sacre bende. - - - Ma poi che pur al mondo fu rivolta - contra suo grado e contra buona usanza, - non fu dal vel del cor già mai disciolta. - - - Quest’ è la luce de la gran Costanza - che del secondo vento di Soave - generò ’l terzo e l’ultima possanza». - - - Così parlommi, e poi cominciò ‘Ave, - Maria’ cantando, e cantando vanio - come per acqua cupa cosa grave. - - - La vista mia, che tanto lei seguio - quanto possibil fu, poi che la perse, - volsesi al segno di maggior disio, - - - e a Beatrice tutta si converse; - ma quella folgorò nel mïo sguardo - sì che da prima il viso non sofferse; - - - e ciò mi fece a dimandar più tardo. - - - - - - - Intra due cibi, distanti e moventi - d’un modo, prima si morria di fame, - che liber’ omo l’un recasse ai denti; - - - sì si starebbe un agno intra due brame - di fieri lupi, igualmente temendo; - sì si starebbe un cane intra due dame: - - - per che, s’i’ mi tacea, me non riprendo, - da li miei dubbi d’un modo sospinto, - poi ch’era necessario, né commendo. - - - Io mi tacea, ma ’l mio disir dipinto - m’era nel viso, e ’l dimandar con ello, - più caldo assai che per parlar distinto. - - - Fé sì Beatrice qual fé Danïello, - Nabuccodonosor levando d’ira, - che l’avea fatto ingiustamente fello; - - - e disse: «Io veggio ben come ti tira - uno e altro disio, sì che tua cura - sé stessa lega sì che fuor non spira. - - - Tu argomenti: “Se ’l buon voler dura, - la vïolenza altrui per qual ragione - di meritar mi scema la misura?”. - - - Ancor di dubitar ti dà cagione - parer tornarsi l’anime a le stelle, - secondo la sentenza di Platone. - - - Queste son le question che nel tuo velle - pontano igualmente; e però pria - tratterò quella che più ha di felle. - - - D’i Serafin colui che più s’india, - Moïsè, Samuel, e quel Giovanni - che prender vuoli, io dico, non Maria, - - - non hanno in altro cielo i loro scanni - che questi spirti che mo t’appariro, - né hanno a l’esser lor più o meno anni; - - - ma tutti fanno bello il primo giro, - e differentemente han dolce vita - per sentir più e men l’etterno spiro. - - - Qui si mostraro, non perché sortita - sia questa spera lor, ma per far segno - de la celestïal c’ha men salita. - - - Così parlar conviensi al vostro ingegno, - però che solo da sensato apprende - ciò che fa poscia d’intelletto degno. - - - Per questo la Scrittura condescende - a vostra facultate, e piedi e mano - attribuisce a Dio e altro intende; - - - e Santa Chiesa con aspetto umano - Gabrïel e Michel vi rappresenta, - e l’altro che Tobia rifece sano. - - - Quel che Timeo de l’anime argomenta - non è simile a ciò che qui si vede, - però che, come dice, par che senta. - - - Dice che l’alma a la sua stella riede, - credendo quella quindi esser decisa - quando natura per forma la diede; - - - e forse sua sentenza è d’altra guisa - che la voce non suona, ed esser puote - con intenzion da non esser derisa. - - - S’elli intende tornare a queste ruote - l’onor de la influenza e ’l biasmo, forse - in alcun vero suo arco percuote. - - - Questo principio, male inteso, torse - già tutto il mondo quasi, sì che Giove, - Mercurio e Marte a nominar trascorse. - - - L’altra dubitazion che ti commove - ha men velen, però che sua malizia - non ti poria menar da me altrove. - - - Parere ingiusta la nostra giustizia - ne li occhi d’i mortali, è argomento - di fede e non d’eretica nequizia. - - - Ma perché puote vostro accorgimento - ben penetrare a questa veritate, - come disiri, ti farò contento. - - - Se vïolenza è quando quel che pate - nïente conferisce a quel che sforza, - non fuor quest’ alme per essa scusate: - - - ché volontà, se non vuol, non s’ammorza, - ma fa come natura face in foco, - se mille volte vïolenza il torza. - - - Per che, s’ella si piega assai o poco, - segue la forza; e così queste fero - possendo rifuggir nel santo loco. - - - Se fosse stato lor volere intero, - come tenne Lorenzo in su la grada, - e fece Muzio a la sua man severo, - - - così l’avria ripinte per la strada - ond’ eran tratte, come fuoro sciolte; - ma così salda voglia è troppo rada. - - - E per queste parole, se ricolte - l’hai come dei, è l’argomento casso - che t’avria fatto noia ancor più volte. - - - Ma or ti s’attraversa un altro passo - dinanzi a li occhi, tal che per te stesso - non usciresti: pria saresti lasso. - - - Io t’ho per certo ne la mente messo - ch’alma beata non poria mentire, - però ch’è sempre al primo vero appresso; - - - e poi potesti da Piccarda udire - che l’affezion del vel Costanza tenne; - sì ch’ella par qui meco contradire. - - - Molte fïate già, frate, addivenne - che, per fuggir periglio, contra grato - si fé di quel che far non si convenne; - - - come Almeone, che, di ciò pregato - dal padre suo, la propria madre spense, - per non perder pietà si fé spietato. - - - A questo punto voglio che tu pense - che la forza al voler si mischia, e fanno - sì che scusar non si posson l’offense. - - - Voglia assoluta non consente al danno; - ma consentevi in tanto in quanto teme, - se si ritrae, cadere in più affanno. - - - Però, quando Piccarda quello spreme, - de la voglia assoluta intende, e io - de l’altra; sì che ver diciamo insieme». - - - Cotal fu l’ondeggiar del santo rio - ch’uscì del fonte ond’ ogne ver deriva; - tal puose in pace uno e altro disio. - - - «O amanza del primo amante, o diva», - diss’ io appresso, «il cui parlar m’inonda - e scalda sì, che più e più m’avviva, - - - non è l’affezion mia tanto profonda, - che basti a render voi grazia per grazia; - ma quei che vede e puote a ciò risponda. - - - Io veggio ben che già mai non si sazia - nostro intelletto, se ’l ver non lo illustra - di fuor dal qual nessun vero si spazia. - - - Posasi in esso, come fera in lustra, - tosto che giunto l’ha; e giugner puollo: - se non, ciascun disio sarebbe frustra. - - - Nasce per quello, a guisa di rampollo, - a piè del vero il dubbio; ed è natura - ch’al sommo pinge noi di collo in collo. - - - Questo m’invita, questo m’assicura - con reverenza, donna, a dimandarvi - d’un’altra verità che m’è oscura. - - - Io vo’ saper se l’uom può sodisfarvi - ai voti manchi sì con altri beni, - ch’a la vostra statera non sien parvi». - - - Beatrice mi guardò con li occhi pieni - di faville d’amor così divini, - che, vinta, mia virtute diè le reni, - - - e quasi mi perdei con li occhi chini. - - - - - - - «S’io ti fiammeggio nel caldo d’amore - di là dal modo che ’n terra si vede, - sì che del viso tuo vinco il valore, - - - non ti maravigliar, ché ciò procede - da perfetto veder, che, come apprende, - così nel bene appreso move il piede. - - - Io veggio ben sì come già resplende - ne l’intelletto tuo l’etterna luce, - che, vista, sola e sempre amore accende; - - - e s’altra cosa vostro amor seduce, - non è se non di quella alcun vestigio, - mal conosciuto, che quivi traluce. - - - Tu vuo’ saper se con altro servigio, - per manco voto, si può render tanto - che l’anima sicuri di letigio». - - - Sì cominciò Beatrice questo canto; - e sì com’ uom che suo parlar non spezza, - continüò così ’l processo santo: - - - «Lo maggior don che Dio per sua larghezza - fesse creando, e a la sua bontate - più conformato, e quel ch’e’ più apprezza, - - - fu de la volontà la libertate; - di che le creature intelligenti, - e tutte e sole, fuoro e son dotate. - - - Or ti parrà, se tu quinci argomenti, - l’alto valor del voto, s’è sì fatto - che Dio consenta quando tu consenti; - - - ché, nel fermar tra Dio e l’omo il patto, - vittima fassi di questo tesoro, - tal quale io dico; e fassi col suo atto. - - - Dunque che render puossi per ristoro? - Se credi bene usar quel c’hai offerto, - di maltolletto vuo’ far buon lavoro. - - - Tu se’ omai del maggior punto certo; - ma perché Santa Chiesa in ciò dispensa, - che par contra lo ver ch’i’ t’ho scoverto, - - - convienti ancor sedere un poco a mensa, - però che ’l cibo rigido c’hai preso, - richiede ancora aiuto a tua dispensa. - - - Apri la mente a quel ch’io ti paleso - e fermalvi entro; ché non fa scïenza, - sanza lo ritenere, avere inteso. - - - Due cose si convegnono a l’essenza - di questo sacrificio: l’una è quella - di che si fa; l’altr’ è la convenenza. - - - Quest’ ultima già mai non si cancella - se non servata; e intorno di lei - sì preciso di sopra si favella: - - - però necessitato fu a li Ebrei - pur l’offerere, ancor ch’alcuna offerta - sì permutasse, come saver dei. - - - L’altra, che per materia t’è aperta, - puote ben esser tal, che non si falla - se con altra materia si converta. - - - Ma non trasmuti carco a la sua spalla - per suo arbitrio alcun, sanza la volta - e de la chiave bianca e de la gialla; - - - e ogne permutanza credi stolta, - se la cosa dimessa in la sorpresa - come ’l quattro nel sei non è raccolta. - - - Però qualunque cosa tanto pesa - per suo valor che tragga ogne bilancia, - sodisfar non si può con altra spesa. - - - Non prendan li mortali il voto a ciancia; - siate fedeli, e a ciò far non bieci, - come Ieptè a la sua prima mancia; - - - cui più si convenia dicer ‘Mal feci’, - che, servando, far peggio; e così stolto - ritrovar puoi il gran duca de’ Greci, - - - onde pianse Efigènia il suo bel volto, - e fé pianger di sé i folli e i savi - ch’udir parlar di così fatto cólto. - - - Siate, Cristiani, a muovervi più gravi: - non siate come penna ad ogne vento, - e non crediate ch’ogne acqua vi lavi. - - - Avete il novo e ’l vecchio Testamento, - e ’l pastor de la Chiesa che vi guida; - questo vi basti a vostro salvamento. - - - Se mala cupidigia altro vi grida, - uomini siate, e non pecore matte, - sì che ’l Giudeo di voi tra voi non rida! - - - Non fate com’ agnel che lascia il latte - de la sua madre, e semplice e lascivo - seco medesmo a suo piacer combatte!». - - - Così Beatrice a me com’ ïo scrivo; - poi si rivolse tutta disïante - a quella parte ove ’l mondo è più vivo. - - - Lo suo tacere e ’l trasmutar sembiante - puoser silenzio al mio cupido ingegno, - che già nuove questioni avea davante; - - - e sì come saetta che nel segno - percuote pria che sia la corda queta, - così corremmo nel secondo regno. - - - Quivi la donna mia vid’ io sì lieta, - come nel lume di quel ciel si mise, - che più lucente se ne fé ’l pianeta. - - - E se la stella si cambiò e rise, - qual mi fec’ io che pur da mia natura - trasmutabile son per tutte guise! - - - Come ’n peschiera ch’è tranquilla e pura - traggonsi i pesci a ciò che vien di fori - per modo che lo stimin lor pastura, - - - sì vid’ io ben più di mille splendori - trarsi ver’ noi, e in ciascun s’udia: - «Ecco chi crescerà li nostri amori». - - - E sì come ciascuno a noi venìa, - vedeasi l’ombra piena di letizia - nel folgór chiaro che di lei uscia. - - - Pensa, lettor, se quel che qui s’inizia - non procedesse, come tu avresti - di più savere angosciosa carizia; - - - e per te vederai come da questi - m’era in disio d’udir lor condizioni, - sì come a li occhi mi fur manifesti. - - - «O bene nato a cui veder li troni - del trïunfo etternal concede grazia - prima che la milizia s’abbandoni, - - - del lume che per tutto il ciel si spazia - noi semo accesi; e però, se disii - di noi chiarirti, a tuo piacer ti sazia». - - - Così da un di quelli spirti pii - detto mi fu; e da Beatrice: ««Dì, dì - sicuramente, e credi come a dii». - - - «Io veggio ben sì come tu t’annidi - nel proprio lume, e che de li occhi il traggi, - perch’ e’ corusca sì come tu ridi; - - - ma non so chi tu se’, né perché aggi, - anima degna, il grado de la spera - che si vela a’ mortai con altrui raggi». - - - Questo diss’ io diritto a la lumera - che pria m’avea parlato; ond’ ella fessi - lucente più assai di quel ch’ell’ era. - - - Sì come il sol che si cela elli stessi - per troppa luce, come ’l caldo ha róse - le temperanze d’i vapori spessi, - - - per più letizia sì mi si nascose - dentro al suo raggio la figura santa; - e così chiusa chiusa mi rispuose - - - nel modo che ’l seguente canto canta. - - - - - - - «Poscia che Costantin l’aquila volse - contr’ al corso del ciel, ch’ella seguio - dietro a l’antico che Lavina tolse, - - - cento e cent’ anni e più l’uccel di Dio - ne lo stremo d’Europa si ritenne, - vicino a’ monti de’ quai prima uscìo; - - - e sotto l’ombra de le sacre penne - governò ’l mondo lì di mano in mano, - e, sì cangiando, in su la mia pervenne. - - - Cesare fui e son Iustinïano, - che, per voler del primo amor ch’i’ sento, - d’entro le leggi trassi il troppo e ’l vano. - - - E prima ch’io a l’ovra fossi attento, - una natura in Cristo esser, non piùe, - credea, e di tal fede era contento; - - - ma ’l benedetto Agapito, che fue - sommo pastore, a la fede sincera - mi dirizzò con le parole sue. - - - Io li credetti; e ciò che ’n sua fede era, - vegg’ io or chiaro sì, come tu vedi - ogni contradizione e falsa e vera. - - - Tosto che con la Chiesa mossi i piedi, - a Dio per grazia piacque di spirarmi - l’alto lavoro, e tutto ’n lui mi diedi; - - - e al mio Belisar commendai l’armi, - cui la destra del ciel fu sì congiunta, - che segno fu ch’i’ dovessi posarmi. - - - Or qui a la question prima s’appunta - la mia risposta; ma sua condizione - mi stringe a seguitare alcuna giunta, - - - perché tu veggi con quanta ragione - si move contr’ al sacrosanto segno - e chi ’l s’appropria e chi a lui s’oppone. - - - Vedi quanta virtù l’ha fatto degno - di reverenza; e cominciò da l’ora - che Pallante morì per darli regno. - - - Tu sai ch’el fece in Alba sua dimora - per trecento anni e oltre, infino al fine - che i tre a’ tre pugnar per lui ancora. - - - E sai ch’el fé dal mal de le Sabine - al dolor di Lucrezia in sette regi, - vincendo intorno le genti vicine. - - - Sai quel ch’el fé portato da li egregi - Romani incontro a Brenno, incontro a Pirro, - incontro a li altri principi e collegi; - - - onde Torquato e Quinzio, che dal cirro - negletto fu nomato, i Deci e ’ Fabi - ebber la fama che volontier mirro. - - - Esso atterrò l’orgoglio de li Aràbi - che di retro ad Anibale passaro - l’alpestre rocce, Po, di che tu labi. - - - Sott’ esso giovanetti trïunfaro - Scipïone e Pompeo; e a quel colle - sotto ’l qual tu nascesti parve amaro. - - - Poi, presso al tempo che tutto ’l ciel volle - redur lo mondo a suo modo sereno, - Cesare per voler di Roma il tolle. - - - E quel che fé da Varo infino a Reno, - Isara vide ed Era e vide Senna - e ogne valle onde Rodano è pieno. - - - Quel che fé poi ch’elli uscì di Ravenna - e saltò Rubicon, fu di tal volo, - che nol seguiteria lingua né penna. - - - Inver’ la Spagna rivolse lo stuolo, - poi ver’ Durazzo, e Farsalia percosse - sì ch’al Nil caldo si sentì del duolo. - - - Antandro e Simeonta, onde si mosse, - rivide e là dov’ Ettore si cuba; - e mal per Tolomeo poscia si scosse. - - - Da indi scese folgorando a Iuba; - onde si volse nel vostro occidente, - ove sentia la pompeana tuba. - - - Di quel che fé col baiulo seguente, - Bruto con Cassio ne l’inferno latra, - e Modena e Perugia fu dolente. - - - Piangene ancor la trista Cleopatra, - che, fuggendoli innanzi, dal colubro - la morte prese subitana e atra. - - - Con costui corse infino al lito rubro; - con costui puose il mondo in tanta pace, - che fu serrato a Giano il suo delubro. - - - Ma ciò che ’l segno che parlar mi face - fatto avea prima e poi era fatturo - per lo regno mortal ch’a lui soggiace, - - - diventa in apparenza poco e scuro, - se in mano al terzo Cesare si mira - con occhio chiaro e con affetto puro; - - - ché la viva giustizia che mi spira, - li concedette, in mano a quel ch’i’ dico, - gloria di far vendetta a la sua ira. - - - Or qui t’ammira in ciò ch’io ti replìco: - poscia con Tito a far vendetta corse - de la vendetta del peccato antico. - - - E quando il dente longobardo morse - la Santa Chiesa, sotto le sue ali - Carlo Magno, vincendo, la soccorse. - - - Omai puoi giudicar di quei cotali - ch’io accusai di sopra e di lor falli, - che son cagion di tutti vostri mali. - - - L’uno al pubblico segno i gigli gialli - oppone, e l’altro appropria quello a parte, - sì ch’è forte a veder chi più si falli. - - - Faccian li Ghibellin, faccian lor arte - sott’ altro segno, ché mal segue quello - sempre chi la giustizia e lui diparte; - - - e non l’abbatta esto Carlo novello - coi Guelfi suoi, ma tema de li artigli - ch’a più alto leon trasser lo vello. - - - Molte fïate già pianser li figli - per la colpa del padre, e non si creda - che Dio trasmuti l’armi per suoi gigli! - - - Questa picciola stella si correda - d’i buoni spirti che son stati attivi - perché onore e fama li succeda: - - - e quando li disiri poggian quivi, - sì disvïando, pur convien che i raggi - del vero amore in sù poggin men vivi. - - - Ma nel commensurar d’i nostri gaggi - col merto è parte di nostra letizia, - perché non li vedem minor né maggi. - - - Quindi addolcisce la viva giustizia - in noi l’affetto sì, che non si puote - torcer già mai ad alcuna nequizia. - - - Diverse voci fanno dolci note; - così diversi scanni in nostra vita - rendon dolce armonia tra queste rote. - - - E dentro a la presente margarita - luce la luce di Romeo, di cui - fu l’ovra grande e bella mal gradita. - - - Ma i Provenzai che fecer contra lui - non hanno riso; e però mal cammina - qual si fa danno del ben fare altrui. - - - Quattro figlie ebbe, e ciascuna reina, - Ramondo Beringhiere, e ciò li fece - Romeo, persona umìle e peregrina. - - - E poi il mosser le parole biece - a dimandar ragione a questo giusto, - che li assegnò sette e cinque per diece, - - - indi partissi povero e vetusto; - e se ’l mondo sapesse il cor ch’elli ebbe - mendicando sua vita a frusto a frusto, - - - assai lo loda, e più lo loderebbe». - - - - - - - ««Osanna, sanctus Deus sabaòth, - superillustrans claritate tua - felices ignes horum malacòth!». - - - Così, volgendosi a la nota sua, - fu viso a me cantare essa sustanza, - sopra la qual doppio lume s’addua; - - - ed essa e l’altre mossero a sua danza, - e quasi velocissime faville - mi si velar di sùbita distanza. - - - Io dubitava e dicea ‘Dille, dille!’ - fra me, ‘dille’ dicea, ‘a la mia donna - che mi diseta con le dolci stille’. - - - Ma quella reverenza che s’indonna - di tutto me, pur per Be e per ice, - mi richinava come l’uom ch’assonna. - - - Poco sofferse me cotal Beatrice - e cominciò, raggiandomi d’un riso - tal, che nel foco faria l’uom felice: - - - «Secondo mio infallibile avviso, - come giusta vendetta giustamente - punita fosse, t’ha in pensier miso; - - - ma io ti solverò tosto la mente; - e tu ascolta, ché le mie parole - di gran sentenza ti faran presente. - - - Per non soffrire a la virtù che vole - freno a suo prode, quell’ uom che non nacque, - dannando sé, dannò tutta sua prole; - - - onde l’umana specie inferma giacque - giù per secoli molti in grande errore, - fin ch’al Verbo di Dio discender piacque - - - u’ la natura, che dal suo fattore - s’era allungata, unì a sé in persona - con l’atto sol del suo etterno amore. - - - Or drizza il viso a quel ch’or si ragiona: - questa natura al suo fattore unita, - qual fu creata, fu sincera e buona; - - - ma per sé stessa pur fu ella sbandita - di paradiso, però che si torse - da via di verità e da sua vita. - - - La pena dunque che la croce porse - s’a la natura assunta si misura, - nulla già mai sì giustamente morse; - - - e così nulla fu di tanta ingiura, - guardando a la persona che sofferse, - in che era contratta tal natura. - - - Però d’un atto uscir cose diverse: - ch’a Dio e a’ Giudei piacque una morte; - per lei tremò la terra e ’l ciel s’aperse. - - - Non ti dee oramai parer più forte, - quando si dice che giusta vendetta - poscia vengiata fu da giusta corte. - - - Ma io veggi’ or la tua mente ristretta - di pensiero in pensier dentro ad un nodo, - del qual con gran disio solver s’aspetta. - - - Tu dici: “Ben discerno ciò ch’i’ odo; - ma perché Dio volesse, m’è occulto, - a nostra redenzion pur questo modo”. - - - Questo decreto, frate, sta sepulto - a li occhi di ciascuno il cui ingegno - ne la fiamma d’amor non è adulto. - - - Veramente, però ch’a questo segno - molto si mira e poco si discerne, - dirò perché tal modo fu più degno. - - - La divina bontà, che da sé sperne - ogne livore, ardendo in sé, sfavilla - sì che dispiega le bellezze etterne. - - - Ciò che da lei sanza mezzo distilla - non ha poi fine, perché non si move - la sua imprenta quand’ ella sigilla. - - - Ciò che da essa sanza mezzo piove - libero è tutto, perché non soggiace - a la virtute de le cose nove. - - - Più l’è conforme, e però più le piace; - ché l’ardor santo ch’ogne cosa raggia, - ne la più somigliante è più vivace. - - - Di tutte queste dote s’avvantaggia - l’umana creatura, e s’una manca, - di sua nobilità convien che caggia. - - - Solo il peccato è quel che la disfranca - e falla dissimìle al sommo bene, - per che del lume suo poco s’imbianca; - - - e in sua dignità mai non rivene, - se non rïempie, dove colpa vòta, - contra mal dilettar con giuste pene. - - - Vostra natura, quando peccò tota - nel seme suo, da queste dignitadi, - come di paradiso, fu remota; - - - né ricovrar potiensi, se tu badi - ben sottilmente, per alcuna via, - sanza passar per un di questi guadi: - - - o che Dio solo per sua cortesia - dimesso avesse, o che l’uom per sé isso - avesse sodisfatto a sua follia. - - - Ficca mo l’occhio per entro l’abisso - de l’etterno consiglio, quanto puoi - al mio parlar distrettamente fisso. - - - Non potea l’uomo ne’ termini suoi - mai sodisfar, per non potere ir giuso - con umiltate obedïendo poi, - - - quanto disobediendo intese ir suso; - e questa è la cagion per che l’uom fue - da poter sodisfar per sé dischiuso. - - - Dunque a Dio convenia con le vie sue - riparar l’omo a sua intera vita, - dico con l’una, o ver con amendue. - - - Ma perché l’ovra tanto è più gradita - da l’operante, quanto più appresenta - de la bontà del core ond’ ell’ è uscita, - - - la divina bontà che ’l mondo imprenta, - di proceder per tutte le sue vie, - a rilevarvi suso, fu contenta. - - - Né tra l’ultima notte e ’l primo die - sì alto o sì magnifico processo, - o per l’una o per l’altra, fu o fie: - - - ché più largo fu Dio a dar sé stesso - per far l’uom sufficiente a rilevarsi, - che s’elli avesse sol da sé dimesso; - - - e tutti li altri modi erano scarsi - a la giustizia, se ’l Figliuol di Dio - non fosse umilïato ad incarnarsi. - - - Or per empierti bene ogne disio, - ritorno a dichiararti in alcun loco, - perché tu veggi lì così com’ io. - - - Tu dici: “Io veggio l’acqua, io veggio il foco, - l’aere e la terra e tutte lor misture - venire a corruzione, e durar poco; - - - e queste cose pur furon creature; - per che, se ciò ch’è detto è stato vero, - esser dovrien da corruzion sicure”. - - - Li angeli, frate, e ’l paese sincero - nel qual tu se’, dir si posson creati, - sì come sono, in loro essere intero; - - - ma li alimenti che tu hai nomati - e quelle cose che di lor si fanno - da creata virtù sono informati. - - - Creata fu la materia ch’elli hanno; - creata fu la virtù informante - in queste stelle che ’ntorno a lor vanno. - - - L’anima d’ogne bruto e de le piante - di complession potenzïata tira - lo raggio e ’l moto de le luci sante; - - - ma vostra vita sanza mezzo spira - la somma beninanza, e la innamora - di sé sì che poi sempre la disira. - - - E quinci puoi argomentare ancora - vostra resurrezion, se tu ripensi - come l’umana carne fessi allora - - - che li primi parenti intrambo fensi». - - - - - - - Solea creder lo mondo in suo periclo - che la bella Ciprigna il folle amore - raggiasse, volta nel terzo epiciclo; - - - per che non pur a lei faceano onore - di sacrificio e di votivo grido - le genti antiche ne l’antico errore; - - - ma Dïone onoravano e Cupido, - quella per madre sua, questo per figlio, - e dicean ch’el sedette in grembo a Dido; - - - e da costei ond’ io principio piglio - pigliavano il vocabol de la stella - che ’l sol vagheggia or da coppa or da ciglio. - - - Io non m’accorsi del salire in ella; - ma d’esservi entro mi fé assai fede - la donna mia ch’i’ vidi far più bella. - - - E come in fiamma favilla si vede, - e come in voce voce si discerne, - quand’ una è ferma e altra va e riede, - - - vid’ io in essa luce altre lucerne - muoversi in giro più e men correnti, - al modo, credo, di lor viste interne. - - - Di fredda nube non disceser venti, - o visibili o no, tanto festini, - che non paressero impediti e lenti - - - a chi avesse quei lumi divini - veduti a noi venir, lasciando il giro - pria cominciato in li alti Serafini; - - - e dentro a quei che più innanzi appariro - sonava ‘Osanna’ sì, che unque poi - di rïudir non fui sanza disiro. - - - Indi si fece l’un più presso a noi - e solo incominciò: «Tutti sem presti - al tuo piacer, perché di noi ti gioi. - - - Noi ci volgiam coi principi celesti - d’un giro e d’un girare e d’una sete, - ai quali tu del mondo già dicesti: - - - ‘Voi che ’ntendendo il terzo ciel movete’; - e sem sì pien d’amor, che, per piacerti, - non fia men dolce un poco di quïete». - - - Poscia che li occhi miei si fuoro offerti - a la mia donna reverenti, ed essa - fatti li avea di sé contenti e certi, - - - rivolsersi a la luce che promessa - tanto s’avea, e ««Deh, chi siete?» fue - la voce mia di grande affetto impressa. - - - E quanta e quale vid’ io lei far piùe - per allegrezza nova che s’accrebbe, - quando parlai, a l’allegrezze sue! - - - Così fatta, mi disse: «Il mondo m’ebbe - giù poco tempo; e se più fosse stato, - molto sarà di mal, che non sarebbe. - - - La mia letizia mi ti tien celato - che mi raggia dintorno e mi nasconde - quasi animal di sua seta fasciato. - - - Assai m’amasti, e avesti ben onde; - che s’io fossi giù stato, io ti mostrava - di mio amor più oltre che le fronde. - - - Quella sinistra riva che si lava - di Rodano poi ch’è misto con Sorga, - per suo segnore a tempo m’aspettava, - - - e quel corno d’Ausonia che s’imborga - di Bari e di Gaeta e di Catona, - da ove Tronto e Verde in mare sgorga. - - - Fulgeami già in fronte la corona - di quella terra che ’l Danubio riga - poi che le ripe tedesche abbandona. - - - E la bella Trinacria, che caliga - tra Pachino e Peloro, sopra ’l golfo - che riceve da Euro maggior briga, - - - non per Tifeo ma per nascente solfo, - attesi avrebbe li suoi regi ancora, - nati per me di Carlo e di Ridolfo, - - - se mala segnoria, che sempre accora - li popoli suggetti, non avesse - mosso Palermo a gridar: ““Mora, mora!”. - - - E se mio frate questo antivedesse, - l’avara povertà di Catalogna - già fuggeria, perché non li offendesse; - - - ché veramente proveder bisogna - per lui, o per altrui, sì ch’a sua barca - carcata più d’incarco non si pogna. - - - La sua natura, che di larga parca - discese, avria mestier di tal milizia - che non curasse di mettere in arca». - - - «Però ch’i’ credo che l’alta letizia - che ’l tuo parlar m’infonde, segnor mio, - là ’ve ogne ben si termina e s’inizia, - - - per te si veggia come la vegg’ io, - grata m’è più; e anco quest’ ho caro - perché ’l discerni rimirando in Dio. - - - Fatto m’hai lieto, e così mi fa chiaro, - poi che, parlando, a dubitar m’hai mosso - com’ esser può, di dolce seme, amaro». - - - Questo io a lui; ed elli a me: «S’io posso - mostrarti un vero, a quel che tu dimandi - terrai lo viso come tien lo dosso. - - - Lo ben che tutto il regno che tu scandi - volge e contenta, fa esser virtute - sua provedenza in questi corpi grandi. - - - E non pur le nature provedute - sono in la mente ch’è da sé perfetta, - ma esse insieme con la lor salute: - - - per che quantunque quest’ arco saetta - disposto cade a proveduto fine, - sì come cosa in suo segno diretta. - - - Se ciò non fosse, il ciel che tu cammine - producerebbe sì li suoi effetti, - che non sarebbero arti, ma ruine; - - - e ciò esser non può, se li ’ntelletti - che muovon queste stelle non son manchi, - e manco il primo, che non li ha perfetti. - - - Vuo’ tu che questo ver più ti s’imbianchi?». - E io: «Non già; ché impossibil veggio - che la natura, in quel ch’è uopo, stanchi». - - - Ond’ elli ancora: «Or dì: sarebbe il peggio - per l’omo in terra, se non fosse cive?». - ««Sì», rispuos’ io; «e qui ragion non cheggio». - - - «E puot’ elli esser, se giù non si vive - diversamente per diversi offici? - Non, se ’l maestro vostro ben vi scrive». - - - Sì venne deducendo infino a quici; - poscia conchiuse: «Dunque esser diverse - convien di vostri effetti le radici: - - - per ch’un nasce Solone e altro Serse, - altro Melchisedèch e altro quello - che, volando per l’aere, il figlio perse. - - - La circular natura, ch’è suggello - a la cera mortal, fa ben sua arte, - ma non distingue l’un da l’altro ostello. - - - Quinci addivien ch’Esaù si diparte - per seme da Iacòb; e vien Quirino - da sì vil padre, che si rende a Marte. - - - Natura generata il suo cammino - simil farebbe sempre a’ generanti, - se non vincesse il proveder divino. - - - Or quel che t’era dietro t’è davanti: - ma perché sappi che di te mi giova, - un corollario voglio che t’ammanti. - - - Sempre natura, se fortuna trova - discorde a sé, com’ ogne altra semente - fuor di sua regïon, fa mala prova. - - - E se ’l mondo là giù ponesse mente - al fondamento che natura pone, - seguendo lui, avria buona la gente. - - - Ma voi torcete a la religïone - tal che fia nato a cignersi la spada, - e fate re di tal ch’è da sermone; - - - onde la traccia vostra è fuor di strada». - - - - - - - Da poi che Carlo tuo, bella Clemenza, - m’ebbe chiarito, mi narrò li ’nganni - che ricever dovea la sua semenza; - - - ma disse: «Taci e lascia muover li anni»; - sì ch’io non posso dir se non che pianto - giusto verrà di retro ai vostri danni. - - - E già la vita di quel lume santo - rivolta s’era al Sol che la rïempie - come quel ben ch’a ogne cosa è tanto. - - - Ahi anime ingannate e fatture empie, - che da sì fatto ben torcete i cuori, - drizzando in vanità le vostre tempie! - - - Ed ecco un altro di quelli splendori - ver’ me si fece, e ’l suo voler piacermi - significava nel chiarir di fori. - - - Li occhi di Bëatrice, ch’eran fermi - sovra me, come pria, di caro assenso - al mio disio certificato fermi. - - - ««Deh, metti al mio voler tosto compenso, - beato spirto», dissi, «e fammi prova - ch’i’ possa in te refletter quel ch’io penso!». - - - Onde la luce che m’era ancor nova, - del suo profondo, ond’ ella pria cantava, - seguette come a cui di ben far giova: - - - «In quella parte de la terra prava - italica che siede tra Rïalto - e le fontane di Brenta e di Piava, - - - si leva un colle, e non surge molt’ alto, - là onde scese già una facella - che fece a la contrada un grande assalto. - - - D’una radice nacqui e io ed ella: - Cunizza fui chiamata, e qui refulgo - perché mi vinse il lume d’esta stella; - - - ma lietamente a me medesma indulgo - la cagion di mia sorte, e non mi noia; - che parria forse forte al vostro vulgo. - - - Di questa luculenta e cara gioia - del nostro cielo che più m’è propinqua, - grande fama rimase; e pria che moia, - - - questo centesimo anno ancor s’incinqua: - vedi se far si dee l’omo eccellente, - sì ch’altra vita la prima relinqua. - - - E ciò non pensa la turba presente - che Tagliamento e Adice richiude, - né per esser battuta ancor si pente; - - - ma tosto fia che Padova al palude - cangerà l’acqua che Vincenza bagna, - per essere al dover le genti crude; - - - e dove Sile e Cagnan s’accompagna, - tal signoreggia e va con la testa alta, - che già per lui carpir si fa la ragna. - - - Piangerà Feltro ancora la difalta - de l’empio suo pastor, che sarà sconcia - sì, che per simil non s’entrò in malta. - - - Troppo sarebbe larga la bigoncia - che ricevesse il sangue ferrarese, - e stanco chi ’l pesasse a oncia a oncia, - - - che donerà questo prete cortese - per mostrarsi di parte; e cotai doni - conformi fieno al viver del paese. - - - Sù sono specchi, voi dicete Troni, - onde refulge a noi Dio giudicante; - sì che questi parlar ne paion buoni». - - - Qui si tacette; e fecemi sembiante - che fosse ad altro volta, per la rota - in che si mise com’ era davante. - - - L’altra letizia, che m’era già nota - per cara cosa, mi si fece in vista - qual fin balasso in che lo sol percuota. - - - Per letiziar là sù fulgor s’acquista, - sì come riso qui; ma giù s’abbuia - l’ombra di fuor, come la mente è trista. - - - «Dio vede tutto, e tuo veder s’inluia», - diss’ io, «beato spirto, sì che nulla - voglia di sé a te puot’ esser fuia. - - - Dunque la voce tua, che ’l ciel trastulla - sempre col canto di quei fuochi pii - che di sei ali facen la coculla, - - - perché non satisface a’ miei disii? - Già non attendere’ io tua dimanda, - s’io m’intuassi, come tu t’inmii». - - - «La maggior valle in che l’acqua si spanda», - incominciaro allor le sue parole, - «fuor di quel mar che la terra inghirlanda, - - - tra ’ discordanti liti contra ’l sole - tanto sen va, che fa meridïano - là dove l’orizzonte pria far suole. - - - Di quella valle fu’ io litorano - tra Ebro e Macra, che per cammin corto - parte lo Genovese dal Toscano. - - - Ad un occaso quasi e ad un orto - Buggea siede e la terra ond’ io fui, - che fé del sangue suo già caldo il porto. - - - Folco mi disse quella gente a cui - fu noto il nome mio; e questo cielo - di me s’imprenta, com’ io fe’ di lui; - - - ché più non arse la figlia di Belo, - noiando e a Sicheo e a Creusa, - di me, infin che si convenne al pelo; - - - né quella Rodopëa che delusa - fu da Demofoonte, né Alcide - quando Iole nel core ebbe rinchiusa. - - - Non però qui si pente, ma si ride, - non de la colpa, ch’a mente non torna, - ma del valor ch’ordinò e provide. - - - Qui si rimira ne l’arte ch’addorna - cotanto affetto, e discernesi ’l bene - per che ’l mondo di sù quel di giù torna. - - - Ma perché tutte le tue voglie piene - ten porti che son nate in questa spera, - proceder ancor oltre mi convene. - - - Tu vuo’ saper chi è in questa lumera - che qui appresso me così scintilla - come raggio di sole in acqua mera. - - - Or sappi che là entro si tranquilla - Raab; e a nostr’ ordine congiunta, - di lei nel sommo grado si sigilla. - - - Da questo cielo, in cui l’ombra s’appunta - che ’l vostro mondo face, pria ch’altr’ alma - del trïunfo di Cristo fu assunta. - - - Ben si convenne lei lasciar per palma - in alcun cielo de l’alta vittoria - che s’acquistò con l’una e l’altra palma, - - - perch’ ella favorò la prima gloria - di Iosüè in su la Terra Santa, - che poco tocca al papa la memoria. - - - La tua città, che di colui è pianta - che pria volse le spalle al suo fattore - e di cui è la ’nvidia tanto pianta, - - - produce e spande il maladetto fiore - c’ha disvïate le pecore e li agni, - però che fatto ha lupo del pastore. - - - Per questo l’Evangelio e i dottor magni - son derelitti, e solo ai Decretali - si studia, sì che pare a’ lor vivagni. - - - A questo intende il papa e ’ cardinali; - non vanno i lor pensieri a Nazarette, - là dove Gabrïello aperse l’ali. - - - Ma Vaticano e l’altre parti elette - di Roma che son state cimitero - a la milizia che Pietro seguette, - - - tosto libere fien de l’avoltero». - - - - - - - Guardando nel suo Figlio con l’Amore - che l’uno e l’altro etternalmente spira, - lo primo e ineffabile Valore - - - quanto per mente e per loco si gira - con tant’ ordine fé, ch’esser non puote - sanza gustar di lui chi ciò rimira. - - - Leva dunque, lettore, a l’alte rote - meco la vista, dritto a quella parte - dove l’un moto e l’altro si percuote; - - - e lì comincia a vagheggiar ne l’arte - di quel maestro che dentro a sé l’ama, - tanto che mai da lei l’occhio non parte. - - - Vedi come da indi si dirama - l’oblico cerchio che i pianeti porta, - per sodisfare al mondo che li chiama. - - - Che se la strada lor non fosse torta, - molta virtù nel ciel sarebbe in vano, - e quasi ogne potenza qua giù morta; - - - e se dal dritto più o men lontano - fosse ’l partire, assai sarebbe manco - e giù e sù de l’ordine mondano. - - - Or ti riman, lettor, sovra ’l tuo banco, - dietro pensando a ciò che si preliba, - s’esser vuoi lieto assai prima che stanco. - - - Messo t’ho innanzi: omai per te ti ciba; - ché a sé torce tutta la mia cura - quella materia ond’ io son fatto scriba. - - - Lo ministro maggior de la natura, - che del valor del ciel lo mondo imprenta - e col suo lume il tempo ne misura, - - - con quella parte che sù si rammenta - congiunto, si girava per le spire - in che più tosto ognora s’appresenta; - - - e io era con lui; ma del salire - non m’accors’ io, se non com’ uom s’accorge, - anzi ’l primo pensier, del suo venire. - - - È Bëatrice quella che sì scorge - di bene in meglio, sì subitamente - che l’atto suo per tempo non si sporge. - - - Quant’ esser convenia da sé lucente - quel ch’era dentro al sol dov’ io entra’mi, - non per color, ma per lume parvente! - - - Perch’ io lo ’ngegno e l’arte e l’uso chiami, - sì nol direi che mai s’imaginasse; - ma creder puossi e di veder si brami. - - - E se le fantasie nostre son basse - a tanta altezza, non è maraviglia; - ché sopra ’l sol non fu occhio ch’andasse. - - - Tal era quivi la quarta famiglia - de l’alto Padre, che sempre la sazia, - mostrando come spira e come figlia. - - - E Bëatrice cominciò: ««Ringrazia, - ringrazia il Sol de li angeli, ch’a questo - sensibil t’ha levato per sua grazia». - - - Cor di mortal non fu mai sì digesto - a divozione e a rendersi a Dio - con tutto ’l suo gradir cotanto presto, - - - come a quelle parole mi fec’ io; - e sì tutto ’l mio amore in lui si mise, - che Bëatrice eclissò ne l’oblio. - - - Non le dispiacque; ma sì se ne rise, - che lo splendor de li occhi suoi ridenti - mia mente unita in più cose divise. - - - Io vidi più folgór vivi e vincenti - far di noi centro e di sé far corona, - più dolci in voce che in vista lucenti: - - - così cinger la figlia di Latona - vedem talvolta, quando l’aere è pregno, - sì che ritenga il fil che fa la zona. - - - Ne la corte del cielo, ond’ io rivegno, - si trovan molte gioie care e belle - tanto che non si posson trar del regno; - - - e ’l canto di quei lumi era di quelle; - chi non s’impenna sì che là sù voli, - dal muto aspetti quindi le novelle. - - - Poi, sì cantando, quelli ardenti soli - si fuor girati intorno a noi tre volte, - come stelle vicine a’ fermi poli, - - - donne mi parver, non da ballo sciolte, - ma che s’arrestin tacite, ascoltando - fin che le nove note hanno ricolte. - - - E dentro a l’un senti’ cominciar: ««Quando - lo raggio de la grazia, onde s’accende - verace amore e che poi cresce amando, - - - multiplicato in te tanto resplende, - che ti conduce su per quella scala - u’ sanza risalir nessun discende; - - - qual ti negasse il vin de la sua fiala - per la tua sete, in libertà non fora - se non com’ acqua ch’al mar non si cala. - - - Tu vuo’ saper di quai piante s’infiora - questa ghirlanda che ’ntorno vagheggia - la bella donna ch’al ciel t’avvalora. - - - Io fui de li agni de la santa greggia - che Domenico mena per cammino - u’ ben s’impingua se non si vaneggia. - - - Questi che m’è a destra più vicino, - frate e maestro fummi, ed esso Alberto - è di Cologna, e io Thomas d’Aquino. - - - Se sì di tutti li altri esser vuo’ certo, - di retro al mio parlar ten vien col viso - girando su per lo beato serto. - - - Quell’ altro fiammeggiare esce del riso - di Grazïan, che l’uno e l’altro foro - aiutò sì che piace in paradiso. - - - L’altro ch’appresso addorna il nostro coro, - quel Pietro fu che con la poverella - offerse a Santa Chiesa suo tesoro. - - - La quinta luce, ch’è tra noi più bella, - spira di tale amor, che tutto ’l mondo - là giù ne gola di saper novella: - - - entro v’è l’alta mente u’ sì profondo - saver fu messo, che, se ’l vero è vero, - a veder tanto non surse il secondo. - - - Appresso vedi il lume di quel cero - che giù in carne più a dentro vide - l’angelica natura e ’l ministero. - - - Ne l’altra piccioletta luce ride - quello avvocato de’ tempi cristiani - del cui latino Augustin si provide. - - - Or se tu l’occhio de la mente trani - di luce in luce dietro a le mie lode, - già de l’ottava con sete rimani. - - - Per vedere ogne ben dentro vi gode - l’anima santa che ’l mondo fallace - fa manifesto a chi di lei ben ode. - - - Lo corpo ond’ ella fu cacciata giace - giuso in Cieldauro; ed essa da martiro - e da essilio venne a questa pace. - - - Vedi oltre fiammeggiar l’ardente spiro - d’Isidoro, di Beda e di Riccardo, - che a considerar fu più che viro. - - - Questi onde a me ritorna il tuo riguardo, - è ’l lume d’uno spirto che ’n pensieri - gravi a morir li parve venir tardo: - - - essa è la luce etterna di Sigieri, - che, leggendo nel Vico de li Strami, - silogizzò invidïosi veri». - - - Indi, come orologio che ne chiami - ne l’ora che la sposa di Dio surge - a mattinar lo sposo perché l’ami, - - - che l’una parte e l’altra tira e urge, - tin tin sonando con sì dolce nota, - che ’l ben disposto spirto d’amor turge; - - - così vid’ ïo la gloriosa rota - muoversi e render voce a voce in tempra - e in dolcezza ch’esser non pò nota - - - se non colà dove gioir s’insempra. - - - - - - - O insensata cura de’ mortali, - quanto son difettivi silogismi - quei che ti fanno in basso batter l’ali! - - - Chi dietro a iura e chi ad amforismi - sen giva, e chi seguendo sacerdozio, - e chi regnar per forza o per sofismi, - - - e chi rubare e chi civil negozio, - chi nel diletto de la carne involto - s’affaticava e chi si dava a l’ozio, - - - quando, da tutte queste cose sciolto, - con Bëatrice m’era suso in cielo - cotanto glorïosamente accolto. - - - Poi che ciascuno fu tornato ne lo - punto del cerchio in che avanti s’era, - fermossi, come a candellier candelo. - - - E io senti’ dentro a quella lumera - che pria m’avea parlato, sorridendo - incominciar, faccendosi più mera: - - - «Così com’ io del suo raggio resplendo, - sì, riguardando ne la luce etterna, - li tuoi pensieri onde cagioni apprendo. - - - Tu dubbi, e hai voler che si ricerna - in sì aperta e ’n sì distesa lingua - lo dicer mio, ch’al tuo sentir si sterna, - - - ove dinanzi dissi: “U’ ben s’impingua”, - e là u’ dissi: “Non nacque il secondo”; - e qui è uopo che ben si distingua. - - - La provedenza, che governa il mondo - con quel consiglio nel quale ogne aspetto - creato è vinto pria che vada al fondo, - - - però che andasse ver’ lo suo diletto - la sposa di colui ch’ad alte grida - disposò lei col sangue benedetto, - - - in sé sicura e anche a lui più fida, - due principi ordinò in suo favore, - che quinci e quindi le fosser per guida. - - - L’un fu tutto serafico in ardore; - l’altro per sapïenza in terra fue - di cherubica luce uno splendore. - - - De l’un dirò, però che d’amendue - si dice l’un pregiando, qual ch’om prende, - perch’ ad un fine fur l’opere sue. - - - Intra Tupino e l’acqua che discende - del colle eletto dal beato Ubaldo, - fertile costa d’alto monte pende, - - - onde Perugia sente freddo e caldo - da Porta Sole; e di rietro le piange - per grave giogo Nocera con Gualdo. - - - Di questa costa, là dov’ ella frange - più sua rattezza, nacque al mondo un sole, - come fa questo talvolta di Gange. - - - Però chi d’esso loco fa parole, - non dica Ascesi, ché direbbe corto, - ma Orïente, se proprio dir vuole. - - - Non era ancor molto lontan da l’orto, - ch’el cominciò a far sentir la terra - de la sua gran virtute alcun conforto; - - - ché per tal donna, giovinetto, in guerra - del padre corse, a cui, come a la morte, - la porta del piacer nessun diserra; - - - e dinanzi a la sua spirital corte - et coram patre le si fece unito; - poscia di dì in dì l’amò più forte. - - - Questa, privata del primo marito, - millecent’ anni e più dispetta e scura - fino a costui si stette sanza invito; - - - né valse udir che la trovò sicura - con Amiclate, al suon de la sua voce, - colui ch’a tutto ’l mondo fé paura; - - - né valse esser costante né feroce, - sì che, dove Maria rimase giuso, - ella con Cristo pianse in su la croce. - - - Ma perch’ io non proceda troppo chiuso, - Francesco e Povertà per questi amanti - prendi oramai nel mio parlar diffuso. - - - La lor concordia e i lor lieti sembianti, - amore e maraviglia e dolce sguardo - facieno esser cagion di pensier santi; - - - tanto che ’l venerabile Bernardo - si scalzò prima, e dietro a tanta pace - corse e, correndo, li parve esser tardo. - - - Oh ignota ricchezza! oh ben ferace! - Scalzasi Egidio, scalzasi Silvestro - dietro a lo sposo, sì la sposa piace. - - - Indi sen va quel padre e quel maestro - con la sua donna e con quella famiglia - che già legava l’umile capestro. - - - Né li gravò viltà di cuor le ciglia - per esser fi’ di Pietro Bernardone, - né per parer dispetto a maraviglia; - - - ma regalmente sua dura intenzione - ad Innocenzio aperse, e da lui ebbe - primo sigillo a sua religïone. - - - Poi che la gente poverella crebbe - dietro a costui, la cui mirabil vita - meglio in gloria del ciel si canterebbe, - - - di seconda corona redimita - fu per Onorio da l’Etterno Spiro - la santa voglia d’esto archimandrita. - - - E poi che, per la sete del martiro, - ne la presenza del Soldan superba - predicò Cristo e li altri che ’l seguiro, - - - e per trovare a conversione acerba - troppo la gente e per non stare indarno, - redissi al frutto de l’italica erba, - - - nel crudo sasso intra Tevero e Arno - da Cristo prese l’ultimo sigillo, - che le sue membra due anni portarno. - - - Quando a colui ch’a tanto ben sortillo - piacque di trarlo suso a la mercede - ch’el meritò nel suo farsi pusillo, - - - a’ frati suoi, sì com’ a giuste rede, - raccomandò la donna sua più cara, - e comandò che l’amassero a fede; - - - e del suo grembo l’anima preclara - mover si volle, tornando al suo regno, - e al suo corpo non volle altra bara. - - - Pensa oramai qual fu colui che degno - collega fu a mantener la barca - di Pietro in alto mar per dritto segno; - - - e questo fu il nostro patrïarca; - per che qual segue lui, com’ el comanda, - discerner puoi che buone merce carca. - - - Ma ’l suo pecuglio di nova vivanda - è fatto ghiotto, sì ch’esser non puote - che per diversi salti non si spanda; - - - e quanto le sue pecore remote - e vagabunde più da esso vanno, - più tornano a l’ovil di latte vòte. - - - Ben son di quelle che temono ’l danno - e stringonsi al pastor; ma son sì poche, - che le cappe fornisce poco panno. - - - Or, se le mie parole non son fioche, - se la tua audïenza è stata attenta, - se ciò ch’è detto a la mente revoche, - - - in parte fia la tua voglia contenta, - perché vedrai la pianta onde si scheggia, - e vedra’ il corrègger che argomenta - - - “U’ ben s’impingua, se non si vaneggia”». - - - - - - - Sì tosto come l’ultima parola - la benedetta fiamma per dir tolse, - a rotar cominciò la santa mola; - - - e nel suo giro tutta non si volse - prima ch’un’altra di cerchio la chiuse, - e moto a moto e canto a canto colse; - - - canto che tanto vince nostre muse, - nostre serene in quelle dolci tube, - quanto primo splendor quel ch’e’ refuse. - - - Come si volgon per tenera nube - due archi paralelli e concolori, - quando Iunone a sua ancella iube, - - - nascendo di quel d’entro quel di fori, - a guisa del parlar di quella vaga - ch’amor consunse come sol vapori, - - - e fanno qui la gente esser presaga, - per lo patto che Dio con Noè puose, - del mondo che già mai più non s’allaga: - - - così di quelle sempiterne rose - volgiensi circa noi le due ghirlande, - e sì l’estrema a l’intima rispuose. - - - Poi che ’l tripudio e l’altra festa grande, - sì del cantare e sì del fiammeggiarsi - luce con luce gaudïose e blande, - - - insieme a punto e a voler quetarsi, - pur come li occhi ch’al piacer che i move - conviene insieme chiudere e levarsi; - - - del cor de l’una de le luci nove - si mosse voce, che l’ago a la stella - parer mi fece in volgermi al suo dove; - - - e cominciò: «L’amor che mi fa bella - mi tragge a ragionar de l’altro duca - per cui del mio sì ben ci si favella. - - - Degno è che, dov’ è l’un, l’altro s’induca: - sì che, com’ elli ad una militaro, - così la gloria loro insieme luca. - - - L’essercito di Cristo, che sì caro - costò a rïarmar, dietro a la ’nsegna - si movea tardo, sospeccioso e raro, - - - quando lo ’mperador che sempre regna - provide a la milizia, ch’era in forse, - per sola grazia, non per esser degna; - - - e, come è detto, a sua sposa soccorse - con due campioni, al cui fare, al cui dire - lo popol disvïato si raccorse. - - - In quella parte ove surge ad aprire - Zefiro dolce le novelle fronde - di che si vede Europa rivestire, - - - non molto lungi al percuoter de l’onde - dietro a le quali, per la lunga foga, - lo sol talvolta ad ogne uom si nasconde, - - - siede la fortunata Calaroga - sotto la protezion del grande scudo - in che soggiace il leone e soggioga: - - - dentro vi nacque l’amoroso drudo - de la fede cristiana, il santo atleta - benigno a’ suoi e a’ nemici crudo; - - - e come fu creata, fu repleta - sì la sua mente di viva vertute - che, ne la madre, lei fece profeta. - - - Poi che le sponsalizie fuor compiute - al sacro fonte intra lui e la Fede, - u’ si dotar di mutüa salute, - - - la donna che per lui l’assenso diede, - vide nel sonno il mirabile frutto - ch’uscir dovea di lui e de le rede; - - - e perché fosse qual era in costrutto, - quinci si mosse spirito a nomarlo - del possessivo di cui era tutto. - - - Domenico fu detto; e io ne parlo - sì come de l’agricola che Cristo - elesse a l’orto suo per aiutarlo. - - - Ben parve messo e famigliar di Cristo: - che ’l primo amor che ’n lui fu manifesto, - fu al primo consiglio che diè Cristo. - - - Spesse fïate fu tacito e desto - trovato in terra da la sua nutrice, - come dicesse: ‘Io son venuto a questo’. - - - Oh padre suo veramente Felice! - oh madre sua veramente Giovanna, - se, interpretata, val come si dice! - - - Non per lo mondo, per cui mo s’affanna - di retro ad Ostïense e a Taddeo, - ma per amor de la verace manna - - - in picciol tempo gran dottor si feo; - tal che si mise a circüir la vigna - che tosto imbianca, se ’l vignaio è reo. - - - E a la sedia che fu già benigna - più a’ poveri giusti, non per lei, - ma per colui che siede, che traligna, - - - non dispensare o due o tre per sei, - non la fortuna di prima vacante, - non decimas, quae sunt pauperum Dei, - - - addimandò, ma contro al mondo errante - licenza di combatter per lo seme - del qual ti fascian ventiquattro piante. - - - Poi, con dottrina e con volere insieme, - con l’officio appostolico si mosse - quasi torrente ch’alta vena preme; - - - e ne li sterpi eretici percosse - l’impeto suo, più vivamente quivi - dove le resistenze eran più grosse. - - - Di lui si fecer poi diversi rivi - onde l’orto catolico si riga, - sì che i suoi arbuscelli stan più vivi. - - - Se tal fu l’una rota de la biga - in che la Santa Chiesa si difese - e vinse in campo la sua civil briga, - - - ben ti dovrebbe assai esser palese - l’eccellenza de l’altra, di cui Tomma - dinanzi al mio venir fu sì cortese. - - - Ma l’orbita che fé la parte somma - di sua circunferenza, è derelitta, - sì ch’è la muffa dov’ era la gromma. - - - La sua famiglia, che si mosse dritta - coi piedi a le sue orme, è tanto volta, - che quel dinanzi a quel di retro gitta; - - - e tosto si vedrà de la ricolta - de la mala coltura, quando il loglio - si lagnerà che l’arca li sia tolta. - - - Ben dico, chi cercasse a foglio a foglio - nostro volume, ancor troveria carta - u’ leggerebbe “I’ mi son quel ch’i’ soglio”; - - - ma non fia da Casal né d’Acquasparta, - là onde vegnon tali a la scrittura, - ch’uno la fugge e altro la coarta. - - - Io son la vita di Bonaventura - da Bagnoregio, che ne’ grandi offici - sempre pospuosi la sinistra cura. - - - Illuminato e Augustin son quici, - che fuor de’ primi scalzi poverelli - che nel capestro a Dio si fero amici. - - - Ugo da San Vittore è qui con elli, - e Pietro Mangiadore e Pietro Spano, - lo qual giù luce in dodici libelli; - - - Natàn profeta e ’l metropolitano - Crisostomo e Anselmo e quel Donato - ch’a la prim’ arte degnò porre mano. - - - Rabano è qui, e lucemi dallato - il calavrese abate Giovacchino - di spirito profetico dotato. - - - Ad inveggiar cotanto paladino - mi mosse l’infiammata cortesia - di fra Tommaso e ’l discreto latino; - - - e mosse meco questa compagnia». - - - - - - - Imagini, chi bene intender cupe - quel ch’i’ or vidi—e ritegna l’image, - mentre ch’io dico, come ferma rupe—, - - - quindici stelle che ’n diverse plage - lo ciel avvivan di tanto sereno - che soperchia de l’aere ogne compage; - - - imagini quel carro a cu’ il seno - basta del nostro cielo e notte e giorno, - sì ch’al volger del temo non vien meno; - - - imagini la bocca di quel corno - che si comincia in punta de lo stelo - a cui la prima rota va dintorno, - - - aver fatto di sé due segni in cielo, - qual fece la figliuola di Minoi - allora che sentì di morte il gelo; - - - e l’un ne l’altro aver li raggi suoi, - e amendue girarsi per maniera - che l’uno andasse al primo e l’altro al poi; - - - e avrà quasi l’ombra de la vera - costellazione e de la doppia danza - che circulava il punto dov’ io era: - - - poi ch’è tanto di là da nostra usanza, - quanto di là dal mover de la Chiana - si move il ciel che tutti li altri avanza. - - - Lì si cantò non Bacco, non Peana, - ma tre persone in divina natura, - e in una persona essa e l’umana. - - - Compié ’l cantare e ’l volger sua misura; - e attesersi a noi quei santi lumi, - felicitando sé di cura in cura. - - - Ruppe il silenzio ne’ concordi numi - poscia la luce in che mirabil vita - del poverel di Dio narrata fumi, - - - e disse: «Quando l’una paglia è trita, - quando la sua semenza è già riposta, - a batter l’altra dolce amor m’invita. - - - Tu credi che nel petto onde la costa - si trasse per formar la bella guancia - il cui palato a tutto ’l mondo costa, - - - e in quel che, forato da la lancia, - e prima e poscia tanto sodisfece, - che d’ogne colpa vince la bilancia, - - - quantunque a la natura umana lece - aver di lume, tutto fosse infuso - da quel valor che l’uno e l’altro fece; - - - e però miri a ciò ch’io dissi suso, - quando narrai che non ebbe ’l secondo - lo ben che ne la quinta luce è chiuso. - - - Or apri li occhi a quel ch’io ti rispondo, - e vedräi il tuo credere e ’l mio dire - nel vero farsi come centro in tondo. - - - Ciò che non more e ciò che può morire - non è se non splendor di quella idea - che partorisce, amando, il nostro Sire; - - - ché quella viva luce che sì mea - dal suo lucente, che non si disuna - da lui né da l’amor ch’a lor s’intrea, - - - per sua bontate il suo raggiare aduna, - quasi specchiato, in nove sussistenze, - etternalmente rimanendosi una. - - - Quindi discende a l’ultime potenze - giù d’atto in atto, tanto divenendo, - che più non fa che brevi contingenze; - - - e queste contingenze essere intendo - le cose generate, che produce - con seme e sanza seme il ciel movendo. - - - La cera di costoro e chi la duce - non sta d’un modo; e però sotto ’l segno - idëale poi più e men traluce. - - - Ond’ elli avvien ch’un medesimo legno, - secondo specie, meglio e peggio frutta; - e voi nascete con diverso ingegno. - - - Se fosse a punto la cera dedutta - e fosse il cielo in sua virtù supprema, - la luce del suggel parrebbe tutta; - - - ma la natura la dà sempre scema, - similemente operando a l’artista - ch’a l’abito de l’arte ha man che trema. - - - Però se ’l caldo amor la chiara vista - de la prima virtù dispone e segna, - tutta la perfezion quivi s’acquista. - - - Così fu fatta già la terra degna - di tutta l’animal perfezïone; - così fu fatta la Vergine pregna; - - - sì ch’io commendo tua oppinïone, - che l’umana natura mai non fue - né fia qual fu in quelle due persone. - - - Or s’i’ non procedesse avanti piùe, - ‘Dunque, come costui fu sanza pare?’ - comincerebber le parole tue. - - - Ma perché paia ben ciò che non pare, - pensa chi era, e la cagion che ’l mosse, - quando fu detto ““Chiedi”, a dimandare. - - - Non ho parlato sì, che tu non posse - ben veder ch’el fu re, che chiese senno - acciò che re sufficïente fosse; - - - non per sapere il numero in che enno - li motor di qua sù, o se necesse - con contingente mai necesse fenno; - - - non si est dare primum motum esse, - o se del mezzo cerchio far si puote - trïangol sì ch’un retto non avesse. - - - Onde, se ciò ch’io dissi e questo note, - regal prudenza è quel vedere impari - in che lo stral di mia intenzion percuote; - - - e se al ““surse” drizzi li occhi chiari, - vedrai aver solamente respetto - ai regi, che son molti, e ’ buon son rari. - - - Con questa distinzion prendi ’l mio detto; - e così puote star con quel che credi - del primo padre e del nostro Diletto. - - - E questo ti sia sempre piombo a’ piedi, - per farti mover lento com’ uom lasso - e al sì e al no che tu non vedi: - - - ché quelli è tra li stolti bene a basso, - che sanza distinzione afferma e nega - ne l’un così come ne l’altro passo; - - - perch’ elli ’ncontra che più volte piega - l’oppinïon corrente in falsa parte, - e poi l’affetto l’intelletto lega. - - - Vie più che ’ndarno da riva si parte, - perché non torna tal qual e’ si move, - chi pesca per lo vero e non ha l’arte. - - - E di ciò sono al mondo aperte prove - Parmenide, Melisso e Brisso e molti, - li quali andaro e non sapëan dove; - - - sì fé Sabellio e Arrio e quelli stolti - che furon come spade a le Scritture - in render torti li diritti volti. - - - Non sien le genti, ancor, troppo sicure - a giudicar, sì come quei che stima - le biade in campo pria che sien mature; - - - ch’i’ ho veduto tutto ’l verno prima - lo prun mostrarsi rigido e feroce, - poscia portar la rosa in su la cima; - - - e legno vidi già dritto e veloce - correr lo mar per tutto suo cammino, - perire al fine a l’intrar de la foce. - - - Non creda donna Berta e ser Martino, - per vedere un furare, altro offerere, - vederli dentro al consiglio divino; - - - ché quel può surgere, e quel può cadere». - - - - - - - Dal centro al cerchio, e sì dal cerchio al centro - movesi l’acqua in un ritondo vaso, - secondo ch’è percosso fuori o dentro: - - - ne la mia mente fé sùbito caso - questo ch’io dico, sì come si tacque - la glorïosa vita di Tommaso, - - - per la similitudine che nacque - del suo parlare e di quel di Beatrice, - a cui sì cominciar, dopo lui, piacque: - - - «A costui fa mestieri, e nol vi dice - né con la voce né pensando ancora, - d’un altro vero andare a la radice. - - - Diteli se la luce onde s’infiora - vostra sustanza, rimarrà con voi - etternalmente sì com’ ell’ è ora; - - - e se rimane, dite come, poi - che sarete visibili rifatti, - esser porà ch’al veder non vi nòi». - - - Come, da più letizia pinti e tratti, - a la fïata quei che vanno a rota - levan la voce e rallegrano li atti, - - - così, a l’orazion pronta e divota, - li santi cerchi mostrar nova gioia - nel torneare e ne la mira nota. - - - Qual si lamenta perché qui si moia - per viver colà sù, non vide quive - lo refrigerio de l’etterna ploia. - - - Quell’ uno e due e tre che sempre vive - e regna sempre in tre e ’n due e ’n uno, - non circunscritto, e tutto circunscrive, - - - tre volte era cantato da ciascuno - di quelli spirti con tal melodia, - ch’ad ogne merto saria giusto muno. - - - E io udi’ ne la luce più dia - del minor cerchio una voce modesta, - forse qual fu da l’angelo a Maria, - - - risponder: «Quanto fia lunga la festa - di paradiso, tanto il nostro amore - si raggerà dintorno cotal vesta. - - - La sua chiarezza séguita l’ardore; - l’ardor la visïone, e quella è tanta, - quant’ ha di grazia sovra suo valore. - - - Come la carne glorïosa e santa - fia rivestita, la nostra persona - più grata fia per esser tutta quanta; - - - per che s’accrescerà ciò che ne dona - di gratüito lume il sommo bene, - lume ch’a lui veder ne condiziona; - - - onde la visïon crescer convene, - crescer l’ardor che di quella s’accende, - crescer lo raggio che da esso vene. - - - Ma sì come carbon che fiamma rende, - e per vivo candor quella soverchia, - sì che la sua parvenza si difende; - - - così questo folgór che già ne cerchia - fia vinto in apparenza da la carne - che tutto dì la terra ricoperchia; - - - né potrà tanta luce affaticarne: - ché li organi del corpo saran forti - a tutto ciò che potrà dilettarne». - - - Tanto mi parver sùbiti e accorti - e l’uno e l’altro coro a dicer ««Amme!», - che ben mostrar disio d’i corpi morti: - - - forse non pur per lor, ma per le mamme, - per li padri e per li altri che fuor cari - anzi che fosser sempiterne fiamme. - - - Ed ecco intorno, di chiarezza pari, - nascere un lustro sopra quel che v’era, - per guisa d’orizzonte che rischiari. - - - E sì come al salir di prima sera - comincian per lo ciel nove parvenze, - sì che la vista pare e non par vera, - - - parvemi lì novelle sussistenze - cominciare a vedere, e fare un giro - di fuor da l’altre due circunferenze. - - - Oh vero sfavillar del Santo Spiro! - come si fece sùbito e candente - a li occhi miei che, vinti, nol soffriro! - - - Ma Bëatrice sì bella e ridente - mi si mostrò, che tra quelle vedute - si vuol lasciar che non seguir la mente. - - - Quindi ripreser li occhi miei virtute - a rilevarsi; e vidimi translato - sol con mia donna in più alta salute. - - - Ben m’accors’ io ch’io era più levato, - per l’affocato riso de la stella, - che mi parea più roggio che l’usato. - - - Con tutto ’l core e con quella favella - ch’è una in tutti, a Dio feci olocausto, - qual conveniesi a la grazia novella. - - - E non er’ anco del mio petto essausto - l’ardor del sacrificio, ch’io conobbi - esso litare stato accetto e fausto; - - - ché con tanto lucore e tanto robbi - m’apparvero splendor dentro a due raggi, - ch’io dissi: «O Elïòs che sì li addobbi!». - - - Come distinta da minori e maggi - lumi biancheggia tra ’ poli del mondo - Galassia sì, che fa dubbiar ben saggi; - - - sì costellati facean nel profondo - Marte quei raggi il venerabil segno - che fan giunture di quadranti in tondo. - - - Qui vince la memoria mia lo ’ngegno; - ché quella croce lampeggiava Cristo, - sì ch’io non so trovare essempro degno; - - - ma chi prende sua croce e segue Cristo, - ancor mi scuserà di quel ch’io lasso, - vedendo in quell’ albor balenar Cristo. - - - Di corno in corno e tra la cima e ’l basso - si movien lumi, scintillando forte - nel congiugnersi insieme e nel trapasso: - - - così si veggion qui diritte e torte, - veloci e tarde, rinovando vista, - le minuzie d’i corpi, lunghe e corte, - - - moversi per lo raggio onde si lista - talvolta l’ombra che, per sua difesa, - la gente con ingegno e arte acquista. - - - E come giga e arpa, in tempra tesa - di molte corde, fa dolce tintinno - a tal da cui la nota non è intesa, - - - così da’ lumi che lì m’apparinno - s’accogliea per la croce una melode - che mi rapiva, sanza intender l’inno. - - - Ben m’accors’ io ch’elli era d’alte lode, - però ch’a me venìa ««Resurgi» e ««Vinci» - come a colui che non intende e ode. - - - Ïo m’innamorava tanto quinci, - che ’nfino a lì non fu alcuna cosa - che mi legasse con sì dolci vinci. - - - Forse la mia parola par troppo osa, - posponendo il piacer de li occhi belli, - ne’ quai mirando mio disio ha posa; - - - ma chi s’avvede che i vivi suggelli - d’ogne bellezza più fanno più suso, - e ch’io non m’era lì rivolto a quelli, - - - escusar puommi di quel ch’io m’accuso - per escusarmi, e vedermi dir vero: - ché ’l piacer santo non è qui dischiuso, - - - perché si fa, montando, più sincero. - - - - - - - Benigna volontade in che si liqua - sempre l’amor che drittamente spira, - come cupidità fa ne la iniqua, - - - silenzio puose a quella dolce lira, - e fece quïetar le sante corde - che la destra del cielo allenta e tira. - - - Come saranno a’ giusti preghi sorde - quelle sustanze che, per darmi voglia - ch’io le pregassi, a tacer fur concorde? - - - Bene è che sanza termine si doglia - chi, per amor di cosa che non duri - etternalmente, quello amor si spoglia. - - - Quale per li seren tranquilli e puri - discorre ad ora ad or sùbito foco, - movendo li occhi che stavan sicuri, - - - e pare stella che tramuti loco, - se non che da la parte ond’ e’ s’accende - nulla sen perde, ed esso dura poco: - - - tale dal corno che ’n destro si stende - a piè di quella croce corse un astro - de la costellazion che lì resplende; - - - né si partì la gemma dal suo nastro, - ma per la lista radïal trascorse, - che parve foco dietro ad alabastro. - - - Sì pïa l’ombra d’Anchise si porse, - se fede merta nostra maggior musa, - quando in Eliso del figlio s’accorse. - - - «O sanguis meus, o superinfusa - gratïa Deï, sicut tibi cui - bis unquam celi ianüa reclusa?». - - - Così quel lume: ond’ io m’attesi a lui; - poscia rivolsi a la mia donna il viso, - e quinci e quindi stupefatto fui; - - - ché dentro a li occhi suoi ardeva un riso - tal, ch’io pensai co’ miei toccar lo fondo - de la mia gloria e del mio paradiso. - - - Indi, a udire e a veder giocondo, - giunse lo spirto al suo principio cose, - ch’io non lo ’ntesi, sì parlò profondo; - - - né per elezïon mi si nascose, - ma per necessità, ché ’l suo concetto - al segno d’i mortal si soprapuose. - - - E quando l’arco de l’ardente affetto - fu sì sfogato, che ’l parlar discese - inver’ lo segno del nostro intelletto, - - - la prima cosa che per me s’intese, - «Benedetto sia tu», fu, «trino e uno, - che nel mio seme se’ tanto cortese!». - - - E seguì: «Grato e lontano digiuno, - tratto leggendo del magno volume - du’ non si muta mai bianco né bruno, - - - solvuto hai, figlio, dentro a questo lume - in ch’io ti parlo, mercè di colei - ch’a l’alto volo ti vestì le piume. - - - Tu credi che a me tuo pensier mei - da quel ch’è primo, così come raia - da l’un, se si conosce, il cinque e ’l sei; - - - e però ch’io mi sia e perch’ io paia - più gaudïoso a te, non mi domandi, - che alcun altro in questa turba gaia. - - - Tu credi ’l vero; ché i minori e ’ grandi - di questa vita miran ne lo speglio - in che, prima che pensi, il pensier pandi; - - - ma perché ’l sacro amore in che io veglio - con perpetüa vista e che m’asseta - di dolce disïar, s’adempia meglio, - - - la voce tua sicura, balda e lieta - suoni la volontà, suoni ’l disio, - a che la mia risposta è già decreta!». - - - Io mi volsi a Beatrice, e quella udio - pria ch’io parlassi, e arrisemi un cenno - che fece crescer l’ali al voler mio. - - - Poi cominciai così: «L’affetto e ’l senno, - come la prima equalità v’apparse, - d’un peso per ciascun di voi si fenno, - - - però che ’l sol che v’allumò e arse, - col caldo e con la luce è sì iguali, - che tutte simiglianze sono scarse. - - - Ma voglia e argomento ne’ mortali, - per la cagion ch’a voi è manifesta, - diversamente son pennuti in ali; - - - ond’ io, che son mortal, mi sento in questa - disagguaglianza, e però non ringrazio - se non col core a la paterna festa. - - - Ben supplico io a te, vivo topazio - che questa gioia prezïosa ingemmi, - perché mi facci del tuo nome sazio». - - - «O fronda mia in che io compiacemmi - pur aspettando, io fui la tua radice»: - cotal principio, rispondendo, femmi. - - - Poscia mi disse: «Quel da cui si dice - tua cognazione e che cent’ anni e piùe - girato ha ’l monte in la prima cornice, - - - mio figlio fu e tuo bisavol fue: - ben si convien che la lunga fatica - tu li raccorci con l’opere tue. - - - Fiorenza dentro da la cerchia antica, - ond’ ella toglie ancora e terza e nona, - si stava in pace, sobria e pudica. - - - Non avea catenella, non corona, - non gonne contigiate, non cintura - che fosse a veder più che la persona. - - - Non faceva, nascendo, ancor paura - la figlia al padre, che ’l tempo e la dote - non fuggien quinci e quindi la misura. - - - Non avea case di famiglia vòte; - non v’era giunto ancor Sardanapalo - a mostrar ciò che ’n camera si puote. - - - Non era vinto ancora Montemalo - dal vostro Uccellatoio, che, com’ è vinto - nel montar sù, così sarà nel calo. - - - Bellincion Berti vid’ io andar cinto - di cuoio e d’osso, e venir da lo specchio - la donna sua sanza ’l viso dipinto; - - - e vidi quel d’i Nerli e quel del Vecchio - esser contenti a la pelle scoperta, - e le sue donne al fuso e al pennecchio. - - - Oh fortunate! ciascuna era certa - de la sua sepultura, e ancor nulla - era per Francia nel letto diserta. - - - L’una vegghiava a studio de la culla, - e, consolando, usava l’idïoma - che prima i padri e le madri trastulla; - - - l’altra, traendo a la rocca la chioma, - favoleggiava con la sua famiglia - d’i Troiani, di Fiesole e di Roma. - - - Saria tenuta allor tal maraviglia - una Cianghella, un Lapo Salterello, - qual or saria Cincinnato e Corniglia. - - - A così riposato, a così bello - viver di cittadini, a così fida - cittadinanza, a così dolce ostello, - - - Maria mi diè, chiamata in alte grida; - e ne l’antico vostro Batisteo - insieme fui cristiano e Cacciaguida. - - - Moronto fu mio frate ed Eliseo; - mia donna venne a me di val di Pado, - e quindi il sopranome tuo si feo. - - - Poi seguitai lo ’mperador Currado; - ed el mi cinse de la sua milizia, - tanto per bene ovrar li venni in grado. - - - Dietro li andai incontro a la nequizia - di quella legge il cui popolo usurpa, - per colpa d’i pastor, vostra giustizia. - - - Quivi fu’ io da quella gente turpa - disviluppato dal mondo fallace, - lo cui amor molt’ anime deturpa; - - - e venni dal martiro a questa pace». - - - - - - - O poca nostra nobiltà di sangue, - se glorïar di te la gente fai - qua giù dove l’affetto nostro langue, - - - mirabil cosa non mi sarà mai: - ché là dove appetito non si torce, - dico nel cielo, io me ne gloriai. - - - Ben se’ tu manto che tosto raccorce: - sì che, se non s’appon di dì in die, - lo tempo va dintorno con le force. - - - Dal ‘voi’ che prima a Roma s’offerie, - in che la sua famiglia men persevra, - ricominciaron le parole mie; - - - onde Beatrice, ch’era un poco scevra, - ridendo, parve quella che tossio - al primo fallo scritto di Ginevra. - - - Io cominciai: «Voi siete il padre mio; - voi mi date a parlar tutta baldezza; - voi mi levate sì, ch’i’ son più ch’io. - - - Per tanti rivi s’empie d’allegrezza - la mente mia, che di sé fa letizia - perché può sostener che non si spezza. - - - Ditemi dunque, cara mia primizia, - quai fuor li vostri antichi e quai fuor li anni - che si segnaro in vostra püerizia; - - - ditemi de l’ovil di San Giovanni - quanto era allora, e chi eran le genti - tra esso degne di più alti scanni». - - - Come s’avviva a lo spirar d’i venti - carbone in fiamma, così vid’ io quella - luce risplendere a’ miei blandimenti; - - - e come a li occhi miei si fé più bella, - così con voce più dolce e soave, - ma non con questa moderna favella, - - - dissemi: «Da quel dì che fu detto ‘Ave’ - al parto in che mia madre, ch’è or santa, - s’allevïò di me ond’ era grave, - - - al suo Leon cinquecento cinquanta - e trenta fiate venne questo foco - a rinfiammarsi sotto la sua pianta. - - - Li antichi miei e io nacqui nel loco - dove si truova pria l’ultimo sesto - da quei che corre il vostro annüal gioco. - - - Basti d’i miei maggiori udirne questo: - chi ei si fosser e onde venner quivi, - più è tacer che ragionare onesto. - - - Tutti color ch’a quel tempo eran ivi - da poter arme tra Marte e ’l Batista, - eran il quinto di quei ch’or son vivi. - - - Ma la cittadinanza, ch’è or mista - di Campi, di Certaldo e di Fegghine, - pura vediesi ne l’ultimo artista. - - - Oh quanto fora meglio esser vicine - quelle genti ch’io dico, e al Galluzzo - e a Trespiano aver vostro confine, - - - che averle dentro e sostener lo puzzo - del villan d’Aguglion, di quel da Signa, - che già per barattare ha l’occhio aguzzo! - - - Se la gente ch’al mondo più traligna - non fosse stata a Cesare noverca, - ma come madre a suo figlio benigna, - - - tal fatto è fiorentino e cambia e merca, - che si sarebbe vòlto a Simifonti, - là dove andava l’avolo a la cerca; - - - sariesi Montemurlo ancor de’ Conti; - sarieno i Cerchi nel piovier d’Acone, - e forse in Valdigrieve i Buondelmonti. - - - Sempre la confusion de le persone - principio fu del mal de la cittade, - come del vostro il cibo che s’appone; - - - e cieco toro più avaccio cade - che cieco agnello; e molte volte taglia - più e meglio una che le cinque spade. - - - Se tu riguardi Luni e Orbisaglia - come sono ite, e come se ne vanno - di retro ad esse Chiusi e Sinigaglia, - - - udir come le schiatte si disfanno - non ti parrà nova cosa né forte, - poscia che le cittadi termine hanno. - - - Le vostre cose tutte hanno lor morte, - sì come voi; ma celasi in alcuna - che dura molto, e le vite son corte. - - - E come ’l volger del ciel de la luna - cuopre e discuopre i liti sanza posa, - così fa di Fiorenza la Fortuna: - - - per che non dee parer mirabil cosa - ciò ch’io dirò de li alti Fiorentini - onde è la fama nel tempo nascosa. - - - Io vidi li Ughi e vidi i Catellini, - Filippi, Greci, Ormanni e Alberichi, - già nel calare, illustri cittadini; - - - e vidi così grandi come antichi, - con quel de la Sannella, quel de l’Arca, - e Soldanieri e Ardinghi e Bostichi. - - - Sovra la porta ch’al presente è carca - di nova fellonia di tanto peso - che tosto fia iattura de la barca, - - - erano i Ravignani, ond’ è disceso - il conte Guido e qualunque del nome - de l’alto Bellincione ha poscia preso. - - - Quel de la Pressa sapeva già come - regger si vuole, e avea Galigaio - dorata in casa sua già l’elsa e ’l pome. - - - Grand’ era già la colonna del Vaio, - Sacchetti, Giuochi, Fifanti e Barucci - e Galli e quei ch’arrossan per lo staio. - - - Lo ceppo di che nacquero i Calfucci - era già grande, e già eran tratti - a le curule Sizii e Arrigucci. - - - Oh quali io vidi quei che son disfatti - per lor superbia! e le palle de l’oro - fiorian Fiorenza in tutt’ i suoi gran fatti. - - - Così facieno i padri di coloro - che, sempre che la vostra chiesa vaca, - si fanno grassi stando a consistoro. - - - L’oltracotata schiatta che s’indraca - dietro a chi fugge, e a chi mostra ’l dente - o ver la borsa, com’ agnel si placa, - - - già venìa sù, ma di picciola gente; - sì che non piacque ad Ubertin Donato - che poï il suocero il fé lor parente. - - - Già era ’l Caponsacco nel mercato - disceso giù da Fiesole, e già era - buon cittadino Giuda e Infangato. - - - Io dirò cosa incredibile e vera: - nel picciol cerchio s’entrava per porta - che si nomava da quei de la Pera. - - - Ciascun che de la bella insegna porta - del gran barone il cui nome e ’l cui pregio - la festa di Tommaso riconforta, - - - da esso ebbe milizia e privilegio; - avvegna che con popol si rauni - oggi colui che la fascia col fregio. - - - Già eran Gualterotti e Importuni; - e ancor saria Borgo più quïeto, - se di novi vicin fosser digiuni. - - - La casa di che nacque il vostro fleto, - per lo giusto disdegno che v’ha morti - e puose fine al vostro viver lieto, - - - era onorata, essa e suoi consorti: - o Buondelmonte, quanto mal fuggisti - le nozze süe per li altrui conforti! - - - Molti sarebber lieti, che son tristi, - se Dio t’avesse conceduto ad Ema - la prima volta ch’a città venisti. - - - Ma conveniesi a quella pietra scema - che guarda ’l ponte, che Fiorenza fesse - vittima ne la sua pace postrema. - - - Con queste genti, e con altre con esse, - vid’ io Fiorenza in sì fatto riposo, - che non avea cagione onde piangesse. - - - Con queste genti vid’io glorïoso - e giusto il popol suo, tanto che ’l giglio - non era ad asta mai posto a ritroso, - - - né per divisïon fatto vermiglio». - - - - - - - Qual venne a Climenè, per accertarsi - di ciò ch’avëa incontro a sé udito, - quei ch’ancor fa li padri ai figli scarsi; - - - tal era io, e tal era sentito - e da Beatrice e da la santa lampa - che pria per me avea mutato sito. - - - Per che mia donna «Manda fuor la vampa - del tuo disio», mi disse, «sì ch’ella esca - segnata bene de la interna stampa: - - - non perché nostra conoscenza cresca - per tuo parlare, ma perché t’ausi - a dir la sete, sì che l’uom ti mesca». - - - «O cara piota mia che sì t’insusi, - che, come veggion le terrene menti - non capere in trïangol due ottusi, - - - così vedi le cose contingenti - anzi che sieno in sé, mirando il punto - a cui tutti li tempi son presenti; - - - mentre ch’io era a Virgilio congiunto - su per lo monte che l’anime cura - e discendendo nel mondo defunto, - - - dette mi fuor di mia vita futura - parole gravi, avvegna ch’io mi senta - ben tetragono ai colpi di ventura; - - - per che la voglia mia saria contenta - d’intender qual fortuna mi s’appressa: - ché saetta previsa vien più lenta». - - - Così diss’ io a quella luce stessa - che pria m’avea parlato; e come volle - Beatrice, fu la mia voglia confessa. - - - Né per ambage, in che la gente folle - già s’inviscava pria che fosse anciso - l’Agnel di Dio che le peccata tolle, - - - ma per chiare parole e con preciso - latin rispuose quello amor paterno, - chiuso e parvente del suo proprio riso: - - - «La contingenza, che fuor del quaderno - de la vostra matera non si stende, - tutta è dipinta nel cospetto etterno; - - - necessità però quindi non prende - se non come dal viso in che si specchia - nave che per torrente giù discende. - - - Da indi, sì come viene ad orecchia - dolce armonia da organo, mi viene - a vista il tempo che ti s’apparecchia. - - - Qual si partio Ipolito d’Atene - per la spietata e perfida noverca, - tal di Fiorenza partir ti convene. - - - Questo si vuole e questo già si cerca, - e tosto verrà fatto a chi ciò pensa - là dove Cristo tutto dì si merca. - - - La colpa seguirà la parte offensa - in grido, come suol; ma la vendetta - fia testimonio al ver che la dispensa. - - - Tu lascerai ogne cosa diletta - più caramente; e questo è quello strale - che l’arco de lo essilio pria saetta. - - - Tu proverai sì come sa di sale - lo pane altrui, e come è duro calle - lo scendere e ’l salir per l’altrui scale. - - - E quel che più ti graverà le spalle, - sarà la compagnia malvagia e scempia - con la qual tu cadrai in questa valle; - - - che tutta ingrata, tutta matta ed empia - si farà contr’ a te; ma, poco appresso, - ella, non tu, n’avrà rossa la tempia. - - - Di sua bestialitate il suo processo - farà la prova; sì ch’a te fia bello - averti fatta parte per te stesso. - - - Lo primo tuo refugio e ’l primo ostello - sarà la cortesia del gran Lombardo - che ’n su la scala porta il santo uccello; - - - ch’in te avrà sì benigno riguardo, - che del fare e del chieder, tra voi due, - fia primo quel che tra li altri è più tardo. - - - Con lui vedrai colui che ’mpresso fue, - nascendo, sì da questa stella forte, - che notabili fier l’opere sue. - - - Non se ne son le genti ancora accorte - per la novella età, ché pur nove anni - son queste rote intorno di lui torte; - - - ma pria che ’l Guasco l’alto Arrigo inganni, - parran faville de la sua virtute - in non curar d’argento né d’affanni. - - - Le sue magnificenze conosciute - saranno ancora, sì che ’ suoi nemici - non ne potran tener le lingue mute. - - - A lui t’aspetta e a’ suoi benefici; - per lui fia trasmutata molta gente, - cambiando condizion ricchi e mendici; - - - e portera’ne scritto ne la mente - di lui, e nol dirai»; e disse cose - incredibili a quei che fier presente. - - - Poi giunse: ««Figlio, queste son le chiose - di quel che ti fu detto; ecco le ’nsidie - che dietro a pochi giri son nascose. - - - Non vo’ però ch’a’ tuoi vicini invidie, - poscia che s’infutura la tua vita - vie più là che ’l punir di lor perfidie». - - - Poi che, tacendo, si mostrò spedita - l’anima santa di metter la trama - in quella tela ch’io le porsi ordita, - - - io cominciai, come colui che brama, - dubitando, consiglio da persona - che vede e vuol dirittamente e ama: - - - «Ben veggio, padre mio, sì come sprona - lo tempo verso me, per colpo darmi - tal, ch’è più grave a chi più s’abbandona; - - - per che di provedenza è buon ch’io m’armi, - sì che, se loco m’è tolto più caro, - io non perdessi li altri per miei carmi. - - - Giù per lo mondo sanza fine amaro, - e per lo monte del cui bel cacume - li occhi de la mia donna mi levaro, - - - e poscia per lo ciel, di lume in lume, - ho io appreso quel che s’io ridico, - a molti fia sapor di forte agrume; - - - e s’io al vero son timido amico, - temo di perder viver tra coloro - che questo tempo chiameranno antico». - - - La luce in che rideva il mio tesoro - ch’io trovai lì, si fé prima corusca, - quale a raggio di sole specchio d’oro; - - - indi rispuose: «Coscïenza fusca - o de la propria o de l’altrui vergogna - pur sentirà la tua parola brusca. - - - Ma nondimen, rimossa ogne menzogna, - tutta tua visïon fa manifesta; - e lascia pur grattar dov’ è la rogna. - - - Ché se la voce tua sarà molesta - nel primo gusto, vital nodrimento - lascerà poi, quando sarà digesta. - - - Questo tuo grido farà come vento, - che le più alte cime più percuote; - e ciò non fa d’onor poco argomento. - - - Però ti son mostrate in queste rote, - nel monte e ne la valle dolorosa - pur l’anime che son di fama note, - - - che l’animo di quel ch’ode, non posa - né ferma fede per essempro ch’aia - la sua radice incognita e ascosa, - - - né per altro argomento che non paia». - - - - - - - Già si godeva solo del suo verbo - quello specchio beato, e io gustava - lo mio, temprando col dolce l’acerbo; - - - e quella donna ch’a Dio mi menava - disse: «Muta pensier; pensa ch’i’ sono - presso a colui ch’ogne torto disgrava». - - - Io mi rivolsi a l’amoroso suono - del mio conforto; e qual io allor vidi - ne li occhi santi amor, qui l’abbandono: - - - non perch’ io pur del mio parlar diffidi, - ma per la mente che non può redire - sovra sé tanto, s’altri non la guidi. - - - Tanto poss’ io di quel punto ridire, - che, rimirando lei, lo mio affetto - libero fu da ogne altro disire, - - - fin che ’l piacere etterno, che diretto - raggiava in Bëatrice, dal bel viso - mi contentava col secondo aspetto. - - - Vincendo me col lume d’un sorriso, - ella mi disse: «Volgiti e ascolta; - ché non pur ne’ miei occhi è paradiso». - - - Come si vede qui alcuna volta - l’affetto ne la vista, s’elli è tanto, - che da lui sia tutta l’anima tolta, - - - così nel fiammeggiar del folgór santo, - a ch’io mi volsi, conobbi la voglia - in lui di ragionarmi ancora alquanto. - - - El cominciò: «In questa quinta soglia - de l’albero che vive de la cima - e frutta sempre e mai non perde foglia, - - - spiriti son beati, che giù, prima - che venissero al ciel, fuor di gran voce, - sì ch’ogne musa ne sarebbe opima. - - - Però mira ne’ corni de la croce: - quello ch’io nomerò, lì farà l’atto - che fa in nube il suo foco veloce». - - - Io vidi per la croce un lume tratto - dal nomar Iosuè, com’ el si feo; - né mi fu noto il dir prima che ’l fatto. - - - E al nome de l’alto Macabeo - vidi moversi un altro roteando, - e letizia era ferza del paleo. - - - Così per Carlo Magno e per Orlando - due ne seguì lo mio attento sguardo, - com’ occhio segue suo falcon volando. - - - Poscia trasse Guiglielmo e Rinoardo - e ’l duca Gottifredi la mia vista - per quella croce, e Ruberto Guiscardo. - - - Indi, tra l’altre luci mota e mista, - mostrommi l’alma che m’avea parlato - qual era tra i cantor del cielo artista. - - - Io mi rivolsi dal mio destro lato - per vedere in Beatrice il mio dovere, - o per parlare o per atto, segnato; - - - e vidi le sue luci tanto mere, - tanto gioconde, che la sua sembianza - vinceva li altri e l’ultimo solere. - - - E come, per sentir più dilettanza - bene operando, l’uom di giorno in giorno - s’accorge che la sua virtute avanza, - - - sì m’accors’ io che ’l mio girare intorno - col cielo insieme avea cresciuto l’arco, - veggendo quel miracol più addorno. - - - E qual è ’l trasmutare in picciol varco - di tempo in bianca donna, quando ’l volto - suo si discarchi di vergogna il carco, - - - tal fu ne li occhi miei, quando fui vòlto, - per lo candor de la temprata stella - sesta, che dentro a sé m’avea ricolto. - - - Io vidi in quella giovïal facella - lo sfavillar de l’amor che lì era - segnare a li occhi miei nostra favella. - - - E come augelli surti di rivera, - quasi congratulando a lor pasture, - fanno di sé or tonda or altra schiera, - - - sì dentro ai lumi sante creature - volitando cantavano, e faciensi - or D, or I, or L in sue figure. - - - Prima, cantando, a sua nota moviensi; - poi, diventando l’un di questi segni, - un poco s’arrestavano e taciensi. - - - O diva Pegasëa che li ’ngegni - fai glorïosi e rendili longevi, - ed essi teco le cittadi e ’ regni, - - - illustrami di te, sì ch’io rilevi - le lor figure com’ io l’ho concette: - paia tua possa in questi versi brevi! - - - Mostrarsi dunque in cinque volte sette - vocali e consonanti; e io notai - le parti sì, come mi parver dette. - - - ‘DILIGITE IUSTITIAM’, primai - fur verbo e nome di tutto ’l dipinto; - ‘QUI IUDICATIS TERRAM’, fur sezzai. - - - Poscia ne l’emme del vocabol quinto - rimasero ordinate; sì che Giove - pareva argento lì d’oro distinto. - - - E vidi scendere altre luci dove - era il colmo de l’emme, e lì quetarsi - cantando, credo, il ben ch’a sé le move. - - - Poi, come nel percuoter d’i ciocchi arsi - surgono innumerabili faville, - onde li stolti sogliono agurarsi, - - - resurger parver quindi più di mille - luci e salir, qual assai e qual poco, - sì come ’l sol che l’accende sortille; - - - e quïetata ciascuna in suo loco, - la testa e ’l collo d’un’aguglia vidi - rappresentare a quel distinto foco. - - - Quei che dipinge lì, non ha chi ’l guidi; - ma esso guida, e da lui si rammenta - quella virtù ch’è forma per li nidi. - - - L’altra bëatitudo, che contenta - pareva prima d’ingigliarsi a l’emme, - con poco moto seguitò la ’mprenta. - - - O dolce stella, quali e quante gemme - mi dimostraro che nostra giustizia - effetto sia del ciel che tu ingemme! - - - Per ch’io prego la mente in che s’inizia - tuo moto e tua virtute, che rimiri - ond’ esce il fummo che ’l tuo raggio vizia; - - - sì ch’un’altra fïata omai s’adiri - del comperare e vender dentro al templo - che si murò di segni e di martìri. - - - O milizia del ciel cu’ io contemplo, - adora per color che sono in terra - tutti svïati dietro al malo essemplo! - - - Già si solea con le spade far guerra; - ma or si fa togliendo or qui or quivi - lo pan che ’l pïo Padre a nessun serra. - - - Ma tu che sol per cancellare scrivi, - pensa che Pietro e Paulo, che moriro - per la vigna che guasti, ancor son vivi. - - - Ben puoi tu dire: «I’ ho fermo ’l disiro - sì a colui che volle viver solo - e che per salti fu tratto al martiro, - - - ch’io non conosco il pescator né Polo». - - - - - - - Parea dinanzi a me con l’ali aperte - la bella image che nel dolce frui - liete facevan l’anime conserte; - - - parea ciascuna rubinetto in cui - raggio di sole ardesse sì acceso, - che ne’ miei occhi rifrangesse lui. - - - E quel che mi convien ritrar testeso, - non portò voce mai, né scrisse incostro, - né fu per fantasia già mai compreso; - - - ch’io vidi e anche udi’ parlar lo rostro, - e sonar ne la voce e ««io» e ««mio», - quand’ era nel concetto e ‘noi’ e ‘nostro’. - - - E cominciò: «Per esser giusto e pio - son io qui essaltato a quella gloria - che non si lascia vincere a disio; - - - e in terra lasciai la mia memoria - sì fatta, che le genti lì malvage - commendan lei, ma non seguon la storia». - - - Così un sol calor di molte brage - si fa sentir, come di molti amori - usciva solo un suon di quella image. - - - Ond’ io appresso: «O perpetüi fiori - de l’etterna letizia, che pur uno - parer mi fate tutti vostri odori, - - - solvetemi, spirando, il gran digiuno - che lungamente m’ha tenuto in fame, - non trovandoli in terra cibo alcuno. - - - Ben so io che, se ’n cielo altro reame - la divina giustizia fa suo specchio, - che ’l vostro non l’apprende con velame. - - - Sapete come attento io m’apparecchio - ad ascoltar; sapete qual è quello - dubbio che m’è digiun cotanto vecchio». - - - Quasi falcone ch’esce del cappello, - move la testa e con l’ali si plaude, - voglia mostrando e faccendosi bello, - - - vid’ io farsi quel segno, che di laude - de la divina grazia era contesto, - con canti quai si sa chi là sù gaude. - - - Poi cominciò: «Colui che volse il sesto - a lo stremo del mondo, e dentro ad esso - distinse tanto occulto e manifesto, - - - non poté suo valor sì fare impresso - in tutto l’universo, che ’l suo verbo - non rimanesse in infinito eccesso. - - - E ciò fa certo che ’l primo superbo, - che fu la somma d’ogne creatura, - per non aspettar lume, cadde acerbo; - - - e quinci appar ch’ogne minor natura - è corto recettacolo a quel bene - che non ha fine e sé con sé misura. - - - Dunque vostra veduta, che convene - esser alcun de’ raggi de la mente - di che tutte le cose son ripiene, - - - non pò da sua natura esser possente - tanto, che suo principio discerna - molto di là da quel che l’è parvente. - - - Però ne la giustizia sempiterna - la vista che riceve il vostro mondo, - com’ occhio per lo mare, entro s’interna; - - - che, ben che da la proda veggia il fondo, - in pelago nol vede; e nondimeno - èli, ma cela lui l’esser profondo. - - - Lume non è, se non vien dal sereno - che non si turba mai; anzi è tenèbra - od ombra de la carne o suo veleno. - - - Assai t’è mo aperta la latebra - che t’ascondeva la giustizia viva, - di che facei question cotanto crebra; - - - ché tu dicevi: “Un uom nasce a la riva - de l’Indo, e quivi non è chi ragioni - di Cristo né chi legga né chi scriva; - - - e tutti suoi voleri e atti buoni - sono, quanto ragione umana vede, - sanza peccato in vita o in sermoni. - - - Muore non battezzato e sanza fede: - ov’ è questa giustizia che ’l condanna? - ov’ è la colpa sua, se ei non crede?”. - - - Or tu chi se’, che vuo’ sedere a scranna, - per giudicar di lungi mille miglia - con la veduta corta d’una spanna? - - - Certo a colui che meco s’assottiglia, - se la Scrittura sovra voi non fosse, - da dubitar sarebbe a maraviglia. - - - Oh terreni animali! oh menti grosse! - La prima volontà, ch’è da sé buona, - da sé, ch’è sommo ben, mai non si mosse. - - - Cotanto è giusto quanto a lei consuona: - nullo creato bene a sé la tira, - ma essa, radïando, lui cagiona». - - - Quale sovresso il nido si rigira - poi c’ha pasciuti la cicogna i figli, - e come quel ch’è pasto la rimira; - - - cotal si fece, e sì leväi i cigli, - la benedetta imagine, che l’ali - movea sospinte da tanti consigli. - - - Roteando cantava, e dicea: ««Quali - son le mie note a te, che non le ’ntendi, - tal è il giudicio etterno a voi mortali». - - - Poi si quetaro quei lucenti incendi - de lo Spirito Santo ancor nel segno - che fé i Romani al mondo reverendi, - - - esso ricominciò: «A questo regno - non salì mai chi non credette ’n Cristo, - né pria né poi ch’el si chiavasse al legno. - - - Ma vedi: molti gridan ““Cristo, Cristo!”, - che saranno in giudicio assai men prope - a lui, che tal che non conosce Cristo; - - - e tai Cristian dannerà l’Etïòpe, - quando si partiranno i due collegi, - l’uno in etterno ricco e l’altro inòpe. - - - Che poran dir li Perse a’ vostri regi, - come vedranno quel volume aperto - nel qual si scrivon tutti suoi dispregi? - - - Lì si vedrà, tra l’opere d’Alberto, - quella che tosto moverà la penna, - per che ’l regno di Praga fia diserto. - - - Lì si vedrà il duol che sovra Senna - induce, falseggiando la moneta, - quel che morrà di colpo di cotenna. - - - Lì si vedrà la superbia ch’asseta, - che fa lo Scotto e l’Inghilese folle, - sì che non può soffrir dentro a sua meta. - - - Vedrassi la lussuria e ’l viver molle - di quel di Spagna e di quel di Boemme, - che mai valor non conobbe né volle. - - - Vedrassi al Ciotto di Ierusalemme - segnata con un i la sua bontate, - quando ’l contrario segnerà un emme. - - - Vedrassi l’avarizia e la viltate - di quei che guarda l’isola del foco, - ove Anchise finì la lunga etate; - - - e a dare ad intender quanto è poco, - la sua scrittura fian lettere mozze, - che noteranno molto in parvo loco. - - - E parranno a ciascun l’opere sozze - del barba e del fratel, che tanto egregia - nazione e due corone han fatte bozze. - - - E quel di Portogallo e di Norvegia - lì si conosceranno, e quel di Rascia - che male ha visto il conio di Vinegia. - - - Oh beata Ungheria, se non si lascia - più malmenare! e beata Navarra, - se s’armasse del monte che la fascia! - - - E creder de’ ciascun che già, per arra - di questo, Niccosïa e Famagosta - per la lor bestia si lamenti e garra, - - - che dal fianco de l’altre non si scosta». - - - - - - - Quando colui che tutto ’l mondo alluma - de l’emisperio nostro sì discende, - che ’l giorno d’ogne parte si consuma, - - - lo ciel, che sol di lui prima s’accende, - subitamente si rifà parvente - per molte luci, in che una risplende; - - - e questo atto del ciel mi venne a mente, - come ’l segno del mondo e de’ suoi duci - nel benedetto rostro fu tacente; - - - però che tutte quelle vive luci, - vie più lucendo, cominciaron canti - da mia memoria labili e caduci. - - - O dolce amor che di riso t’ammanti, - quanto parevi ardente in que’ flailli, - ch’avieno spirto sol di pensier santi! - - - Poscia che i cari e lucidi lapilli - ond’ io vidi ingemmato il sesto lume - puoser silenzio a li angelici squilli, - - - udir mi parve un mormorar di fiume - che scende chiaro giù di pietra in pietra, - mostrando l’ubertà del suo cacume. - - - E come suono al collo de la cetra - prende sua forma, e sì com’ al pertugio - de la sampogna vento che penètra, - - - così, rimosso d’aspettare indugio, - quel mormorar de l’aguglia salissi - su per lo collo, come fosse bugio. - - - Fecesi voce quivi, e quindi uscissi - per lo suo becco in forma di parole, - quali aspettava il core ov’ io le scrissi. - - - «La parte in me che vede e pate il sole - ne l’aguglie mortali», incominciommi, - «or fisamente riguardar si vole, - - - perché d’i fuochi ond’ io figura fommi, - quelli onde l’occhio in testa mi scintilla, - e’ di tutti lor gradi son li sommi. - - - Colui che luce in mezzo per pupilla, - fu il cantor de lo Spirito Santo, - che l’arca traslatò di villa in villa: - - - ora conosce il merto del suo canto, - in quanto effetto fu del suo consiglio, - per lo remunerar ch’è altrettanto. - - - Dei cinque che mi fan cerchio per ciglio, - colui che più al becco mi s’accosta, - la vedovella consolò del figlio: - - - ora conosce quanto caro costa - non seguir Cristo, per l’esperïenza - di questa dolce vita e de l’opposta. - - - E quel che segue in la circunferenza - di che ragiono, per l’arco superno, - morte indugiò per vera penitenza: - - - ora conosce che ’l giudicio etterno - non si trasmuta, quando degno preco - fa crastino là giù de l’odïerno. - - - L’altro che segue, con le leggi e meco, - sotto buona intenzion che fé mal frutto, - per cedere al pastor si fece greco: - - - ora conosce come il mal dedutto - dal suo bene operar non li è nocivo, - avvegna che sia ’l mondo indi distrutto. - - - E quel che vedi ne l’arco declivo, - Guiglielmo fu, cui quella terra plora - che piagne Carlo e Federigo vivo: - - - ora conosce come s’innamora - lo ciel del giusto rege, e al sembiante - del suo fulgore il fa vedere ancora. - - - Chi crederebbe giù nel mondo errante - che Rifëo Troiano in questo tondo - fosse la quinta de le luci sante? - - - Ora conosce assai di quel che ’l mondo - veder non può de la divina grazia, - ben che sua vista non discerna il fondo». - - - Quale allodetta che ’n aere si spazia - prima cantando, e poi tace contenta - de l’ultima dolcezza che la sazia, - - - tal mi sembiò l’imago de la ’mprenta - de l’etterno piacere, al cui disio - ciascuna cosa qual ell’ è diventa. - - - E avvegna ch’io fossi al dubbiar mio - lì quasi vetro a lo color ch’el veste, - tempo aspettar tacendo non patio, - - - ma de la bocca, «Che cose son queste?», - mi pinse con la forza del suo peso: - per ch’io di coruscar vidi gran feste. - - - Poi appresso, con l’occhio più acceso, - lo benedetto segno mi rispuose - per non tenermi in ammirar sospeso: - - - «Io veggio che tu credi queste cose - perch’ io le dico, ma non vedi come; - sì che, se son credute, sono ascose. - - - Fai come quei che la cosa per nome - apprende ben, ma la sua quiditate - veder non può se altri non la prome. - - - Regnum celorum vïolenza pate - da caldo amore e da viva speranza, - che vince la divina volontate: - - - non a guisa che l’omo a l’om sobranza, - ma vince lei perché vuole esser vinta, - e, vinta, vince con sua beninanza. - - - La prima vita del ciglio e la quinta - ti fa maravigliar, perché ne vedi - la regïon de li angeli dipinta. - - - D’i corpi suoi non uscir, come credi, - Gentili, ma Cristiani, in ferma fede - quel d’i passuri e quel d’i passi piedi. - - - Ché l’una de lo ’nferno, u’ non si riede - già mai a buon voler, tornò a l’ossa; - e ciò di viva spene fu mercede: - - - di viva spene, che mise la possa - ne’ prieghi fatti a Dio per suscitarla, - sì che potesse sua voglia esser mossa. - - - L’anima glorïosa onde si parla, - tornata ne la carne, in che fu poco, - credette in lui che potëa aiutarla; - - - e credendo s’accese in tanto foco - di vero amor, ch’a la morte seconda - fu degna di venire a questo gioco. - - - L’altra, per grazia che da sì profonda - fontana stilla, che mai creatura - non pinse l’occhio infino a la prima onda, - - - tutto suo amor là giù pose a drittura: - per che, di grazia in grazia, Dio li aperse - l’occhio a la nostra redenzion futura; - - - ond’ ei credette in quella, e non sofferse - da indi il puzzo più del paganesmo; - e riprendiene le genti perverse. - - - Quelle tre donne li fur per battesmo - che tu vedesti da la destra rota, - dinanzi al battezzar più d’un millesmo. - - - O predestinazion, quanto remota - è la radice tua da quelli aspetti - che la prima cagion non veggion tota! - - - E voi, mortali, tenetevi stretti - a giudicar: ché noi, che Dio vedemo, - non conosciamo ancor tutti li eletti; - - - ed ènne dolce così fatto scemo, - perché il ben nostro in questo ben s’affina, - che quel che vole Iddio, e noi volemo». - - - Così da quella imagine divina, - per farmi chiara la mia corta vista, - data mi fu soave medicina. - - - E come a buon cantor buon citarista - fa seguitar lo guizzo de la corda, - in che più di piacer lo canto acquista, - - - sì, mentre ch’e’ parlò, sì mi ricorda - ch’io vidi le due luci benedette, - pur come batter d’occhi si concorda, - - - con le parole mover le fiammette. - - - - - - - Già eran li occhi miei rifissi al volto - de la mia donna, e l’animo con essi, - e da ogne altro intento s’era tolto. - - - E quella non ridea; ma «S’io ridessi», - mi cominciò, «tu ti faresti quale - fu Semelè quando di cener fessi: - - - ché la bellezza mia, che per le scale - de l’etterno palazzo più s’accende, - com’ hai veduto, quanto più si sale, - - - se non si temperasse, tanto splende, - che ’l tuo mortal podere, al suo fulgore, - sarebbe fronda che trono scoscende. - - - Noi sem levati al settimo splendore, - che sotto ’l petto del Leone ardente - raggia mo misto giù del suo valore. - - - Ficca di retro a li occhi tuoi la mente, - e fa di quelli specchi a la figura - che ’n questo specchio ti sarà parvente». - - - Qual savesse qual era la pastura - del viso mio ne l’aspetto beato - quand’ io mi trasmutai ad altra cura, - - - conoscerebbe quanto m’era a grato - ubidire a la mia celeste scorta, - contrapesando l’un con l’altro lato. - - - Dentro al cristallo che ’l vocabol porta, - cerchiando il mondo, del suo caro duce - sotto cui giacque ogne malizia morta, - - - di color d’oro in che raggio traluce - vid’ io uno scaleo eretto in suso - tanto, che nol seguiva la mia luce. - - - Vidi anche per li gradi scender giuso - tanti splendor, ch’io pensai ch’ogne lume - che par nel ciel, quindi fosse diffuso. - - - E come, per lo natural costume, - le pole insieme, al cominciar del giorno, - si movono a scaldar le fredde piume; - - - poi altre vanno via sanza ritorno, - altre rivolgon sé onde son mosse, - e altre roteando fan soggiorno; - - - tal modo parve me che quivi fosse - in quello sfavillar che ’nsieme venne, - sì come in certo grado si percosse. - - - E quel che presso più ci si ritenne, - si fé sì chiaro, ch’io dicea pensando: - ‘Io veggio ben l’amor che tu m’accenne. - - - Ma quella ond’ io aspetto il come e ’l quando - del dire e del tacer, si sta; ond’ io, - contra ’l disio, fo ben ch’io non dimando’. - - - Per ch’ella, che vedëa il tacer mio - nel veder di colui che tutto vede, - mi disse: «Solvi il tuo caldo disio». - - - E io incominciai: «La mia mercede - non mi fa degno de la tua risposta; - ma per colei che ’l chieder mi concede, - - - vita beata che ti stai nascosta - dentro a la tua letizia, fammi nota - la cagion che sì presso mi t’ha posta; - - - e dì perché si tace in questa rota - la dolce sinfonia di paradiso, - che giù per l’altre suona sì divota». - - - «Tu hai l’udir mortal sì come il viso», - rispuose a me; «onde qui non si canta - per quel che Bëatrice non ha riso. - - - Giù per li gradi de la scala santa - discesi tanto sol per farti festa - col dire e con la luce che mi ammanta; - - - né più amor mi fece esser più presta, - ché più e tanto amor quinci sù ferve, - sì come il fiammeggiar ti manifesta. - - - Ma l’alta carità, che ci fa serve - pronte al consiglio che ’l mondo governa, - sorteggia qui sì come tu osserve». - - - «Io veggio ben», diss’ io, «sacra lucerna, - come libero amore in questa corte - basta a seguir la provedenza etterna; - - - ma questo è quel ch’a cerner mi par forte, - perché predestinata fosti sola - a questo officio tra le tue consorte». - - - Né venni prima a l’ultima parola, - che del suo mezzo fece il lume centro, - girando sé come veloce mola; - - - poi rispuose l’amor che v’era dentro: - «Luce divina sopra me s’appunta, - penetrando per questa in ch’io m’inventro, - - - la cui virtù, col mio veder congiunta, - mi leva sopra me tanto, ch’i’ veggio - la somma essenza de la quale è munta. - - - Quinci vien l’allegrezza ond’ io fiammeggio; - per ch’a la vista mia, quant’ ella è chiara, - la chiarità de la fiamma pareggio. - - - Ma quell’ alma nel ciel che più si schiara, - quel serafin che ’n Dio più l’occhio ha fisso, - a la dimanda tua non satisfara, - - - però che sì s’innoltra ne lo abisso - de l’etterno statuto quel che chiedi, - che da ogne creata vista è scisso. - - - E al mondo mortal, quando tu riedi, - questo rapporta, sì che non presumma - a tanto segno più mover li piedi. - - - La mente, che qui luce, in terra fumma; - onde riguarda come può là giùe - quel che non pote perché ’l ciel l’assumma». - - - Sì mi prescrisser le parole sue, - ch’io lasciai la quistione e mi ritrassi - a dimandarla umilmente chi fue. - - - «Tra ’ due liti d’Italia surgon sassi, - e non molto distanti a la tua patria, - tanto che ’ troni assai suonan più bassi, - - - e fanno un gibbo che si chiama Catria, - di sotto al quale è consecrato un ermo, - che suole esser disposto a sola latria». - - - Così ricominciommi il terzo sermo; - e poi, continüando, disse: ««Quivi - al servigio di Dio mi fe’ sì fermo, - - - che pur con cibi di liquor d’ulivi - lievemente passava caldi e geli, - contento ne’ pensier contemplativi. - - - Render solea quel chiostro a questi cieli - fertilemente; e ora è fatto vano, - sì che tosto convien che si riveli. - - - In quel loco fu’ io Pietro Damiano, - e Pietro Peccator fu’ ne la casa - di Nostra Donna in sul lito adriano. - - - Poca vita mortal m’era rimasa, - quando fui chiesto e tratto a quel cappello, - che pur di male in peggio si travasa. - - - Venne Cefàs e venne il gran vasello - de lo Spirito Santo, magri e scalzi, - prendendo il cibo da qualunque ostello. - - - Or voglion quinci e quindi chi rincalzi - li moderni pastori e chi li meni, - tanto son gravi, e chi di rietro li alzi. - - - Cuopron d’i manti loro i palafreni, - sì che due bestie van sott’ una pelle: - oh pazïenza che tanto sostieni!». - - - A questa voce vid’ io più fiammelle - di grado in grado scendere e girarsi, - e ogne giro le facea più belle. - - - Dintorno a questa vennero e fermarsi, - e fero un grido di sì alto suono, - che non potrebbe qui assomigliarsi; - - - né io lo ’ntesi, sì mi vinse il tuono. - - - - - - - Oppresso di stupore, a la mia guida - mi volsi, come parvol che ricorre - sempre colà dove più si confida; - - - e quella, come madre che soccorre - sùbito al figlio palido e anelo - con la sua voce, che ’l suol ben disporre, - - - mi disse: «Non sai tu che tu se’ in cielo? - e non sai tu che ’l cielo è tutto santo, - e ciò che ci si fa vien da buon zelo? - - - Come t’avrebbe trasmutato il canto, - e io ridendo, mo pensar lo puoi, - poscia che ’l grido t’ha mosso cotanto; - - - nel qual, se ’nteso avessi i prieghi suoi, - già ti sarebbe nota la vendetta - che tu vedrai innanzi che tu muoi. - - - La spada di qua sù non taglia in fretta - né tardo, ma’ ch’al parer di colui - che disïando o temendo l’aspetta. - - - Ma rivolgiti omai inverso altrui; - ch’assai illustri spiriti vedrai, - se com’ io dico l’aspetto redui». - - - Come a lei piacque, li occhi ritornai, - e vidi cento sperule che ’nsieme - più s’abbellivan con mutüi rai. - - - Io stava come quei che ’n sé repreme - la punta del disio, e non s’attenta - di domandar, sì del troppo si teme; - - - e la maggiore e la più luculenta - di quelle margherite innanzi fessi, - per far di sé la mia voglia contenta. - - - Poi dentro a lei udi’: «Se tu vedessi - com’ io la carità che tra noi arde, - li tuoi concetti sarebbero espressi. - - - Ma perché tu, aspettando, non tarde - a l’alto fine, io ti farò risposta - pur al pensier, da che sì ti riguarde. - - - Quel monte a cui Cassino è ne la costa - fu frequentato già in su la cima - da la gente ingannata e mal disposta; - - - e quel son io che sù vi portai prima - lo nome di colui che ’n terra addusse - la verità che tanto ci soblima; - - - e tanta grazia sopra me relusse, - ch’io ritrassi le ville circunstanti - da l’empio cólto che ’l mondo sedusse. - - - Questi altri fuochi tutti contemplanti - uomini fuoro, accesi di quel caldo - che fa nascere i fiori e ’ frutti santi. - - - Qui è Maccario, qui è Romoaldo, - qui son li frati miei che dentro ai chiostri - fermar li piedi e tennero il cor saldo». - - - E io a lui: «L’affetto che dimostri - meco parlando, e la buona sembianza - ch’io veggio e noto in tutti li ardor vostri, - - - così m’ha dilatata mia fidanza, - come ’l sol fa la rosa quando aperta - tanto divien quant’ ell’ ha di possanza. - - - Però ti priego, e tu, padre, m’accerta - s’io posso prender tanta grazia, ch’io - ti veggia con imagine scoverta». - - - Ond’ elli: ««Frate, il tuo alto disio - s’adempierà in su l’ultima spera, - ove s’adempion tutti li altri e ’l mio. - - - Ivi è perfetta, matura e intera - ciascuna disïanza; in quella sola - è ogne parte là ove sempr’ era, - - - perché non è in loco e non s’impola; - e nostra scala infino ad essa varca, - onde così dal viso ti s’invola. - - - Infin là sù la vide il patriarca - Iacobbe porger la superna parte, - quando li apparve d’angeli sì carca. - - - Ma, per salirla, mo nessun diparte - da terra i piedi, e la regola mia - rimasa è per danno de le carte. - - - Le mura che solieno esser badia - fatte sono spelonche, e le cocolle - sacca son piene di farina ria. - - - Ma grave usura tanto non si tolle - contra ’l piacer di Dio, quanto quel frutto - che fa il cor de’ monaci sì folle; - - - ché quantunque la Chiesa guarda, tutto - è de la gente che per Dio dimanda; - non di parenti né d’altro più brutto. - - - La carne d’i mortali è tanto blanda, - che giù non basta buon cominciamento - dal nascer de la quercia al far la ghianda. - - - Pier cominciò sanz’ oro e sanz’ argento, - e io con orazione e con digiuno, - e Francesco umilmente il suo convento; - - - e se guardi ’l principio di ciascuno, - poscia riguardi là dov’ è trascorso, - tu vederai del bianco fatto bruno. - - - Veramente Iordan vòlto retrorso - più fu, e ’l mar fuggir, quando Dio volse, - mirabile a veder che qui ’l soccorso». - - - Così mi disse, e indi si raccolse - al suo collegio, e ’l collegio si strinse; - poi, come turbo, in sù tutto s’avvolse. - - - La dolce donna dietro a lor mi pinse - con un sol cenno su per quella scala, - sì sua virtù la mia natura vinse; - - - né mai qua giù dove si monta e cala - naturalmente, fu sì ratto moto - ch’agguagliar si potesse a la mia ala. - - - S’io torni mai, lettore, a quel divoto - trïunfo per lo quale io piango spesso - le mie peccata e ’l petto mi percuoto, - - - tu non avresti in tanto tratto e messo - nel foco il dito, in quant’ io vidi ’l segno - che segue il Tauro e fui dentro da esso. - - - O glorïose stelle, o lume pregno - di gran virtù, dal quale io riconosco - tutto, qual che si sia, il mio ingegno, - - - con voi nasceva e s’ascondeva vosco - quelli ch’è padre d’ogne mortal vita, - quand’ io senti’ di prima l’aere tosco; - - - e poi, quando mi fu grazia largita - d’entrar ne l’alta rota che vi gira, - la vostra regïon mi fu sortita. - - - A voi divotamente ora sospira - l’anima mia, per acquistar virtute - al passo forte che a sé la tira. - - - «Tu se’ sì presso a l’ultima salute», - cominciò Bëatrice, «che tu dei - aver le luci tue chiare e acute; - - - e però, prima che tu più t’inlei, - rimira in giù, e vedi quanto mondo - sotto li piedi già esser ti fei; - - - sì che ’l tuo cor, quantunque può, giocondo - s’appresenti a la turba trïunfante - che lieta vien per questo etera tondo». - - - Col viso ritornai per tutte quante - le sette spere, e vidi questo globo - tal, ch’io sorrisi del suo vil sembiante; - - - e quel consiglio per migliore approbo - che l’ha per meno; e chi ad altro pensa - chiamar si puote veramente probo. - - - Vidi la figlia di Latona incensa - sanza quell’ ombra che mi fu cagione - per che già la credetti rara e densa. - - - L’aspetto del tuo nato, Iperïone, - quivi sostenni, e vidi com’ si move - circa e vicino a lui Maia e Dïone. - - - Quindi m’apparve il temperar di Giove - tra ’l padre e ’l figlio; e quindi mi fu chiaro - il varïar che fanno di lor dove; - - - e tutti e sette mi si dimostraro - quanto son grandi e quanto son veloci - e come sono in distante riparo. - - - L’aiuola che ci fa tanto feroci, - volgendom’ io con li etterni Gemelli, - tutta m’apparve da’ colli a le foci; - - - poscia rivolsi li occhi a li occhi belli. - - - - - - - Come l’augello, intra l’amate fronde, - posato al nido de’ suoi dolci nati - la notte che le cose ci nasconde, - - - che, per veder li aspetti disïati - e per trovar lo cibo onde li pasca, - in che gravi labor li sono aggrati, - - - previene il tempo in su aperta frasca, - e con ardente affetto il sole aspetta, - fiso guardando pur che l’alba nasca; - - - così la donna mïa stava eretta - e attenta, rivolta inver’ la plaga - sotto la quale il sol mostra men fretta: - - - sì che, veggendola io sospesa e vaga, - fecimi qual è quei che disïando - altro vorria, e sperando s’appaga. - - - Ma poco fu tra uno e altro quando, - del mio attender, dico, e del vedere - lo ciel venir più e più rischiarando; - - - e Bëatrice disse: «Ecco le schiere - del trïunfo di Cristo e tutto ’l frutto - ricolto del girar di queste spere!». - - - Pariemi che ’l suo viso ardesse tutto, - e li occhi avea di letizia sì pieni, - che passarmen convien sanza costrutto. - - - Quale ne’ plenilunïi sereni - Trivïa ride tra le ninfe etterne - che dipingon lo ciel per tutti i seni, - - - vid’ i’ sopra migliaia di lucerne - un sol che tutte quante l’accendea, - come fa ’l nostro le viste superne; - - - e per la viva luce trasparea - la lucente sustanza tanto chiara - nel viso mio, che non la sostenea. - - - Oh Bëatrice, dolce guida e cara! - Ella mi disse: «Quel che ti sobranza - è virtù da cui nulla si ripara. - - - Quivi è la sapïenza e la possanza - ch’aprì le strade tra ’l cielo e la terra, - onde fu già sì lunga disïanza». - - - Come foco di nube si diserra - per dilatarsi sì che non vi cape, - e fuor di sua natura in giù s’atterra, - - - la mente mia così, tra quelle dape - fatta più grande, di sé stessa uscìo, - e che si fesse rimembrar non sape. - - - «Apri li occhi e riguarda qual son io; - tu hai vedute cose, che possente - se’ fatto a sostener lo riso mio». - - - Io era come quei che si risente - di visïone oblita e che s’ingegna - indarno di ridurlasi a la mente, - - - quand’ io udi’ questa proferta, degna - di tanto grato, che mai non si stingue - del libro che ’l preterito rassegna. - - - Se mo sonasser tutte quelle lingue - che Polimnïa con le suore fero - del latte lor dolcissimo più pingue, - - - per aiutarmi, al millesmo del vero - non si verria, cantando il santo riso - e quanto il santo aspetto facea mero; - - - e così, figurando il paradiso, - convien saltar lo sacrato poema, - come chi trova suo cammin riciso. - - - Ma chi pensasse il ponderoso tema - e l’omero mortal che se ne carca, - nol biasmerebbe se sott’ esso trema: - - - non è pareggio da picciola barca - quel che fendendo va l’ardita prora, - né da nocchier ch’a sé medesmo parca. - - - «Perché la faccia mia sì t’innamora, - che tu non ti rivolgi al bel giardino - che sotto i raggi di Cristo s’infiora? - - - Quivi è la rosa in che ’l verbo divino - carne si fece; quivi son li gigli - al cui odor si prese il buon cammino». - - - Così Beatrice; e io, che a’ suoi consigli - tutto era pronto, ancora mi rendei - a la battaglia de’ debili cigli. - - - Come a raggio di sol, che puro mei - per fratta nube, già prato di fiori - vider, coverti d’ombra, li occhi miei; - - - vid’ io così più turbe di splendori, - folgorate di sù da raggi ardenti, - sanza veder principio di folgóri. - - - O benigna vertù che sì li ’mprenti, - sù t’essaltasti, per largirmi loco - a li occhi lì che non t’eran possenti. - - - Il nome del bel fior ch’io sempre invoco - e mane e sera, tutto mi ristrinse - l’animo ad avvisar lo maggior foco; - - - e come ambo le luci mi dipinse - il quale e il quanto de la viva stella - che là sù vince come qua giù vinse, - - - per entro il cielo scese una facella, - formata in cerchio a guisa di corona, - e cinsela e girossi intorno ad ella. - - - Qualunque melodia più dolce suona - qua giù e più a sé l’anima tira, - parrebbe nube che squarciata tona, - - - comparata al sonar di quella lira - onde si coronava il bel zaffiro - del quale il ciel più chiaro s’inzaffira. - - - «Io sono amore angelico, che giro - l’alta letizia che spira del ventre - che fu albergo del nostro disiro; - - - e girerommi, donna del ciel, mentre - che seguirai tuo figlio, e farai dia - più la spera suprema perché lì entre». - - - Così la circulata melodia - si sigillava, e tutti li altri lumi - facean sonare il nome di Maria. - - - Lo real manto di tutti i volumi - del mondo, che più ferve e più s’avviva - ne l’alito di Dio e nei costumi, - - - avea sopra di noi l’interna riva - tanto distante, che la sua parvenza, - là dov’ io era, ancor non appariva: - - - però non ebber li occhi miei potenza - di seguitar la coronata fiamma - che si levò appresso sua semenza. - - - E come fantolin che ’nver’ la mamma - tende le braccia, poi che ’l latte prese, - per l’animo che ’nfin di fuor s’infiamma; - - - ciascun di quei candori in sù si stese - con la sua cima, sì che l’alto affetto - ch’elli avieno a Maria mi fu palese. - - - Indi rimaser lì nel mio cospetto, - ‘Regina celi’ cantando sì dolce, - che mai da me non si partì ’l diletto. - - - Oh quanta è l’ubertà che si soffolce - in quelle arche ricchissime che fuoro - a seminar qua giù buone bobolce! - - - Quivi si vive e gode del tesoro - che s’acquistò piangendo ne lo essilio - di Babillòn, ove si lasciò l’oro. - - - Quivi trïunfa, sotto l’alto Filio - di Dio e di Maria, di sua vittoria, - e con l’antico e col novo concilio, - - - colui che tien le chiavi di tal gloria. - - - - - - - «O sodalizio eletto a la gran cena - del benedetto Agnello, il qual vi ciba - sì, che la vostra voglia è sempre piena, - - - se per grazia di Dio questi preliba - di quel che cade de la vostra mensa, - prima che morte tempo li prescriba, - - - ponete mente a l’affezione immensa - e roratelo alquanto: voi bevete - sempre del fonte onde vien quel ch’ei pensa». - - - Così Beatrice; e quelle anime liete - si fero spere sopra fissi poli, - fiammando, a volte, a guisa di comete. - - - E come cerchi in tempra d’orïuoli - si giran sì, che ’l primo a chi pon mente - quïeto pare, e l’ultimo che voli; - - - così quelle carole, differente- - mente danzando, de la sua ricchezza - mi facieno stimar, veloci e lente. - - - Di quella ch’io notai di più carezza - vid’ ïo uscire un foco sì felice, - che nullo vi lasciò di più chiarezza; - - - e tre fïate intorno di Beatrice - si volse con un canto tanto divo, - che la mia fantasia nol mi ridice. - - - Però salta la penna e non lo scrivo: - ché l’imagine nostra a cotai pieghe, - non che ’l parlare, è troppo color vivo. - - - «O santa suora mia che sì ne prieghe - divota, per lo tuo ardente affetto - da quella bella spera mi disleghe». - - - Poscia fermato, il foco benedetto - a la mia donna dirizzò lo spiro, - che favellò così com’ i’ ho detto. - - - Ed ella: «O luce etterna del gran viro - a cui Nostro Segnor lasciò le chiavi, - ch’ei portò giù, di questo gaudio miro, - - - tenta costui di punti lievi e gravi, - come ti piace, intorno de la fede, - per la qual tu su per lo mare andavi. - - - S’elli ama bene e bene spera e crede, - non t’è occulto, perché ’l viso hai quivi - dov’ ogne cosa dipinta si vede; - - - ma perché questo regno ha fatto civi - per la verace fede, a glorïarla, - di lei parlare è ben ch’a lui arrivi». - - - Sì come il baccialier s’arma e non parla - fin che ’l maestro la question propone, - per approvarla, non per terminarla, - - - così m’armava io d’ogne ragione - mentre ch’ella dicea, per esser presto - a tal querente e a tal professione. - - - ««Dì, buon Cristiano, fatti manifesto: - fede che è?». Ond’ io levai la fronte - in quella luce onde spirava questo; - - - poi mi volsi a Beatrice, ed essa pronte - sembianze femmi perch’ ïo spandessi - l’acqua di fuor del mio interno fonte. - - - «La Grazia che mi dà ch’io mi confessi», - comincia’ io, «da l’alto primipilo, - faccia li miei concetti bene espressi». - - - E seguitai: «Come ’l verace stilo - ne scrisse, padre, del tuo caro frate - che mise teco Roma nel buon filo, - - - fede è sustanza di cose sperate - e argomento de le non parventi; - e questa pare a me sua quiditate». - - - Allora udi’: «Dirittamente senti, - se bene intendi perché la ripuose - tra le sustanze, e poi tra li argomenti». - - - E io appresso: «Le profonde cose - che mi largiscon qui la lor parvenza, - a li occhi di là giù son sì ascose, - - - che l’esser loro v’è in sola credenza, - sopra la qual si fonda l’alta spene; - e però di sustanza prende intenza. - - - E da questa credenza ci convene - silogizzar, sanz’ avere altra vista: - però intenza d’argomento tene». - - - Allora udi’: «Se quantunque s’acquista - giù per dottrina, fosse così ’nteso, - non lì avria loco ingegno di sofista». - - - Così spirò di quello amore acceso; - indi soggiunse: «Assai bene è trascorsa - d’esta moneta già la lega e ’l peso; - - - ma dimmi se tu l’hai ne la tua borsa». - Ond’ io: «Sì ho, sì lucida e sì tonda, - che nel suo conio nulla mi s’inforsa». - - - Appresso uscì de la luce profonda - che lì splendeva: «Questa cara gioia - sopra la quale ogne virtù si fonda, - - - onde ti venne?». E io: «La larga ploia - de lo Spirito Santo, ch’è diffusa - in su le vecchie e ’n su le nuove cuoia, - - - è silogismo che la m’ha conchiusa - acutamente sì, che ’nverso d’ella - ogne dimostrazion mi pare ottusa». - - - Io udi’ poi: «L’antica e la novella - proposizion che così ti conchiude, - perché l’hai tu per divina favella?». - - - E io: «La prova che ’l ver mi dischiude, - son l’opere seguite, a che natura - non scalda ferro mai né batte incude». - - - Risposto fummi: ««Dì, chi t’assicura - che quell’ opere fosser? Quel medesmo - che vuol provarsi, non altri, il ti giura». - - - «Se ’l mondo si rivolse al cristianesmo», - diss’ io, «sanza miracoli, quest’ uno - è tal, che li altri non sono il centesmo: - - - ché tu intrasti povero e digiuno - in campo, a seminar la buona pianta - che fu già vite e ora è fatta pruno». - - - Finito questo, l’alta corte santa - risonò per le spere un ‘Dio laudamo’ - ne la melode che là sù si canta. - - - E quel baron che sì di ramo in ramo, - essaminando, già tratto m’avea, - che a l’ultime fronde appressavamo, - - - ricominciò: «La Grazia, che donnea - con la tua mente, la bocca t’aperse - infino a qui come aprir si dovea, - - - sì ch’io approvo ciò che fuori emerse; - ma or convien espremer quel che credi, - e onde a la credenza tua s’offerse». - - - «O santo padre, e spirito che vedi - ciò che credesti sì, che tu vincesti - ver’ lo sepulcro più giovani piedi», - - - comincia’ io, «tu vuo’ ch’io manifesti - la forma qui del pronto creder mio, - e anche la cagion di lui chiedesti. - - - E io rispondo: Io credo in uno Dio - solo ed etterno, che tutto ’l ciel move, - non moto, con amore e con disio; - - - e a tal creder non ho io pur prove - fisice e metafisice, ma dalmi - anche la verità che quinci piove - - - per Moïsè, per profeti e per salmi, - per l’Evangelio e per voi che scriveste - poi che l’ardente Spirto vi fé almi; - - - e credo in tre persone etterne, e queste - credo una essenza sì una e sì trina, - che soffera congiunto ‘sono’ ed ‘este’. - - - De la profonda condizion divina - ch’io tocco mo, la mente mi sigilla - più volte l’evangelica dottrina. - - - Quest’ è ’l principio, quest’ è la favilla - che si dilata in fiamma poi vivace, - e come stella in cielo in me scintilla». - - - Come ’l segnor ch’ascolta quel che i piace, - da indi abbraccia il servo, gratulando - per la novella, tosto ch’el si tace; - - - così, benedicendomi cantando, - tre volte cinse me, sì com’ io tacqui, - l’appostolico lume al cui comando - - - io avea detto: sì nel dir li piacqui! - - - - - - - Se mai continga che ’l poema sacro - al quale ha posto mano e cielo e terra, - sì che m’ha fatto per molti anni macro, - - - vinca la crudeltà che fuor mi serra - del bello ovile ov’ io dormi’ agnello, - nimico ai lupi che li danno guerra; - - - con altra voce omai, con altro vello - ritornerò poeta, e in sul fonte - del mio battesmo prenderò ’l cappello; - - - però che ne la fede, che fa conte - l’anime a Dio, quivi intra’ io, e poi - Pietro per lei sì mi girò la fronte. - - - Indi si mosse un lume verso noi - di quella spera ond’ uscì la primizia - che lasciò Cristo d’i vicari suoi; - - - e la mia donna, piena di letizia, - mi disse: ««Mira, mira: ecco il barone - per cui là giù si vicita Galizia». - - - Sì come quando il colombo si pone - presso al compagno, l’uno a l’altro pande, - girando e mormorando, l’affezione; - - - così vid’ ïo l’un da l’altro grande - principe glorïoso essere accolto, - laudando il cibo che là sù li prande. - - - Ma poi che ’l gratular si fu assolto, - tacito coram me ciascun s’affisse, - ignito sì che vincëa ’l mio volto. - - - Ridendo allora Bëatrice disse: - «Inclita vita per cui la larghezza - de la nostra basilica si scrisse, - - - fa risonar la spene in questa altezza: - tu sai, che tante fiate la figuri, - quante Iesù ai tre fé più carezza». - - - «Leva la testa e fa che t’assicuri: - che ciò che vien qua sù del mortal mondo, - convien ch’ai nostri raggi si maturi». - - - Questo conforto del foco secondo - mi venne; ond’ io leväi li occhi a’ monti - che li ’ncurvaron pria col troppo pondo. - - - «Poi che per grazia vuol che tu t’affronti - lo nostro Imperadore, anzi la morte, - ne l’aula più secreta co’ suoi conti, - - - sì che, veduto il ver di questa corte, - la spene, che là giù bene innamora, - in te e in altrui di ciò conforte, - - - di’ quel ch’ell’ è, di’ come se ne ’nfiora - la mente tua, e dì onde a te venne». - Così seguì ’l secondo lume ancora. - - - E quella pïa che guidò le penne - de le mie ali a così alto volo, - a la risposta così mi prevenne: - - - «La Chiesa militante alcun figliuolo - non ha con più speranza, com’ è scritto - nel Sol che raggia tutto nostro stuolo: - - - però li è conceduto che d’Egitto - vegna in Ierusalemme per vedere, - anzi che ’l militar li sia prescritto. - - - Li altri due punti, che non per sapere - son dimandati, ma perch’ ei rapporti - quanto questa virtù t’è in piacere, - - - a lui lasc’ io, ché non li saran forti - né di iattanza; ed elli a ciò risponda, - e la grazia di Dio ciò li comporti». - - - Come discente ch’a dottor seconda - pronto e libente in quel ch’elli è esperto, - perché la sua bontà si disasconda, - - - ««Spene», diss’ io, «è uno attender certo - de la gloria futura, il qual produce - grazia divina e precedente merto. - - - Da molte stelle mi vien questa luce; - ma quei la distillò nel mio cor pria - che fu sommo cantor del sommo duce. - - - ‘Sperino in te’, ne la sua tëodia - dice, ‘color che sanno il nome tuo’: - e chi nol sa, s’elli ha la fede mia? - - - Tu mi stillasti, con lo stillar suo, - ne la pistola poi; sì ch’io son pieno, - e in altrui vostra pioggia repluo». - - - Mentr’ io diceva, dentro al vivo seno - di quello incendio tremolava un lampo - sùbito e spesso a guisa di baleno. - - - Indi spirò: «L’amore ond’ ïo avvampo - ancor ver’ la virtù che mi seguette - infin la palma e a l’uscir del campo, - - - vuol ch’io respiri a te che ti dilette - di lei; ed emmi a grato che tu diche - quello che la speranza ti ’mpromette». - - - E io: «Le nove e le scritture antiche - pongon lo segno, ed esso lo mi addita, - de l’anime che Dio s’ha fatte amiche. - - - Dice Isaia che ciascuna vestita - ne la sua terra fia di doppia vesta: - e la sua terra è questa dolce vita; - - - e ’l tuo fratello assai vie più digesta, - là dove tratta de le bianche stole, - questa revelazion ci manifesta». - - - E prima, appresso al fin d’este parole, - ‘Sperent in te’ di sopr’ a noi s’udì; - a che rispuoser tutte le carole. - - - Poscia tra esse un lume si schiarì - sì che, se ’l Cancro avesse un tal cristallo, - l’inverno avrebbe un mese d’un sol dì. - - - E come surge e va ed entra in ballo - vergine lieta, sol per fare onore - a la novizia, non per alcun fallo, - - - così vid’ io lo schiarato splendore - venire a’ due che si volgieno a nota - qual conveniesi al loro ardente amore. - - - Misesi lì nel canto e ne la rota; - e la mia donna in lor tenea l’aspetto, - pur come sposa tacita e immota. - - - «Questi è colui che giacque sopra ’l petto - del nostro pellicano, e questi fue - di su la croce al grande officio eletto». - - - La donna mia così; né però piùe - mosser la vista sua di stare attenta - poscia che prima le parole sue. - - - Qual è colui ch’adocchia e s’argomenta - di vedere eclissar lo sole un poco, - che, per veder, non vedente diventa; - - - tal mi fec’ ïo a quell’ ultimo foco - mentre che detto fu: «Perché t’abbagli - per veder cosa che qui non ha loco? - - - In terra è terra il mio corpo, e saragli - tanto con li altri, che ’l numero nostro - con l’etterno proposito s’agguagli. - - - Con le due stole nel beato chiostro - son le due luci sole che saliro; - e questo apporterai nel mondo vostro». - - - A questa voce l’infiammato giro - si quïetò con esso il dolce mischio - che si facea nel suon del trino spiro, - - - sì come, per cessar fatica o rischio, - li remi, pria ne l’acqua ripercossi, - tutti si posano al sonar d’un fischio. - - - Ahi quanto ne la mente mi commossi, - quando mi volsi per veder Beatrice, - per non poter veder, benché io fossi - - - presso di lei, e nel mondo felice! - - - - - - - Mentr’ io dubbiava per lo viso spento, - de la fulgida fiamma che lo spense - uscì un spiro che mi fece attento, - - - dicendo: «Intanto che tu ti risense - de la vista che haï in me consunta, - ben è che ragionando la compense. - - - Comincia dunque; e dì ove s’appunta - l’anima tua, e fa ragion che sia - la vista in te smarrita e non defunta: - - - perché la donna che per questa dia - regïon ti conduce, ha ne lo sguardo - la virtù ch’ebbe la man d’Anania». - - - Io dissi: «Al suo piacere e tosto e tardo - vegna remedio a li occhi, che fuor porte - quand’ ella entrò col foco ond’ io sempr’ ardo. - - - Lo ben che fa contenta questa corte, - Alfa e O è di quanta scrittura - mi legge Amore o lievemente o forte». - - - Quella medesma voce che paura - tolta m’avea del sùbito abbarbaglio, - di ragionare ancor mi mise in cura; - - - e disse: «Certo a più angusto vaglio - ti conviene schiarar: dicer convienti - chi drizzò l’arco tuo a tal berzaglio». - - - E io: «Per filosofici argomenti - e per autorità che quinci scende - cotale amor convien che in me si ’mprenti: - - - ché ’l bene, in quanto ben, come s’intende, - così accende amore, e tanto maggio - quanto più di bontate in sé comprende. - - - Dunque a l’essenza ov’ è tanto avvantaggio, - che ciascun ben che fuor di lei si trova - altro non è ch’un lume di suo raggio, - - - più che in altra convien che si mova - la mente, amando, di ciascun che cerne - il vero in che si fonda questa prova. - - - Tal vero a l’intelletto mïo sterne - colui che mi dimostra il primo amore - di tutte le sustanze sempiterne. - - - Sternel la voce del verace autore, - che dice a Moïsè, di sé parlando: - ‘Io ti farò vedere ogne valore’. - - - Sternilmi tu ancora, incominciando - l’alto preconio che grida l’arcano - di qui là giù sovra ogne altro bando». - - - E io udi’: «Per intelletto umano - e per autoritadi a lui concorde - d’i tuoi amori a Dio guarda il sovrano. - - - Ma dì ancor se tu senti altre corde - tirarti verso lui, sì che tu suone - con quanti denti questo amor ti morde». - - - Non fu latente la santa intenzione - de l’aguglia di Cristo, anzi m’accorsi - dove volea menar mia professione. - - - Però ricominciai: «Tutti quei morsi - che posson far lo cor volgere a Dio, - a la mia caritate son concorsi: - - - ché l’essere del mondo e l’esser mio, - la morte ch’el sostenne perch’ io viva, - e quel che spera ogne fedel com’ io, - - - con la predetta conoscenza viva, - tratto m’hanno del mar de l’amor torto, - e del diritto m’han posto a la riva. - - - Le fronde onde s’infronda tutto l’orto - de l’ortolano etterno, am’ io cotanto - quanto da lui a lor di bene è porto». - - - Sì com’ io tacqui, un dolcissimo canto - risonò per lo cielo, e la mia donna - dicea con li altri: ««Santo, santo, santo!». - - - E come a lume acuto si disonna - per lo spirto visivo che ricorre - a lo splendor che va di gonna in gonna, - - - e lo svegliato ciò che vede aborre, - sì nescïa è la sùbita vigilia - fin che la stimativa non soccorre; - - - così de li occhi miei ogne quisquilia - fugò Beatrice col raggio d’i suoi, - che rifulgea da più di mille milia: - - - onde mei che dinanzi vidi poi; - e quasi stupefatto domandai - d’un quarto lume ch’io vidi tra noi. - - - E la mia donna: «Dentro da quei rai - vagheggia il suo fattor l’anima prima - che la prima virtù creasse mai». - - - Come la fronda che flette la cima - nel transito del vento, e poi si leva - per la propria virtù che la soblima, - - - fec’ io in tanto in quant’ ella diceva, - stupendo, e poi mi rifece sicuro - un disio di parlare ond’ ïo ardeva. - - - E cominciai: «O pomo che maturo - solo prodotto fosti, o padre antico - a cui ciascuna sposa è figlia e nuro, - - - divoto quanto posso a te supplìco - perché mi parli: tu vedi mia voglia, - e per udirti tosto non la dico». - - - Talvolta un animal coverto broglia, - sì che l’affetto convien che si paia - per lo seguir che face a lui la ’nvoglia; - - - e similmente l’anima primaia - mi facea trasparer per la coverta - quant’ ella a compiacermi venìa gaia. - - - Indi spirò: «Sanz’ essermi proferta - da te, la voglia tua discerno meglio - che tu qualunque cosa t’è più certa; - - - perch’ io la veggio nel verace speglio - che fa di sé pareglio a l’altre cose, - e nulla face lui di sé pareglio. - - - Tu vuogli udir quant’ è che Dio mi puose - ne l’eccelso giardino, ove costei - a così lunga scala ti dispuose, - - - e quanto fu diletto a li occhi miei, - e la propria cagion del gran disdegno, - e l’idïoma ch’usai e che fei. - - - Or, figluol mio, non il gustar del legno - fu per sé la cagion di tanto essilio, - ma solamente il trapassar del segno. - - - Quindi onde mosse tua donna Virgilio, - quattromilia trecento e due volumi - di sol desiderai questo concilio; - - - e vidi lui tornare a tutt’ i lumi - de la sua strada novecento trenta - fïate, mentre ch’ïo in terra fu’mi. - - - La lingua ch’io parlai fu tutta spenta - innanzi che a l’ovra inconsummabile - fosse la gente di Nembròt attenta: - - - ché nullo effetto mai razïonabile, - per lo piacere uman che rinovella - seguendo il cielo, sempre fu durabile. - - - Opera naturale è ch’uom favella; - ma così o così, natura lascia - poi fare a voi secondo che v’abbella. - - - Pria ch’i’ scendessi a l’infernale ambascia, - I s’appellava in terra il sommo bene - onde vien la letizia che mi fascia; - - - e El si chiamò poi: e ciò convene, - ché l’uso d’i mortali è come fronda - in ramo, che sen va e altra vene. - - - Nel monte che si leva più da l’onda, - fu’ io, con vita pura e disonesta, - da la prim’ ora a quella che seconda, - - - come ’l sol muta quadra, l’ora sesta». - - - - - - - ‘Al Padre, al Figlio, a lo Spirito Santo’, - cominciò, ‘gloria!’, tutto ’l paradiso, - sì che m’inebrïava il dolce canto. - - - Ciò ch’io vedeva mi sembiava un riso - de l’universo; per che mia ebbrezza - intrava per l’udire e per lo viso. - - - Oh gioia! oh ineffabile allegrezza! - oh vita intègra d’amore e di pace! - oh sanza brama sicura ricchezza! - - - Dinanzi a li occhi miei le quattro face - stavano accese, e quella che pria venne - incominciò a farsi più vivace, - - - e tal ne la sembianza sua divenne, - qual diverrebbe Iove, s’elli e Marte - fossero augelli e cambiassersi penne. - - - La provedenza, che quivi comparte - vice e officio, nel beato coro - silenzio posto avea da ogne parte, - - - quand’ ïo udi’: «Se io mi trascoloro, - non ti maravigliar, ché, dicend’ io, - vedrai trascolorar tutti costoro. - - - Quelli ch’usurpa in terra il luogo mio, - il luogo mio, il luogo mio, che vaca - ne la presenza del Figliuol di Dio, - - - fatt’ ha del cimitero mio cloaca - del sangue e de la puzza; onde ’l perverso - che cadde di qua sù, là giù si placa». - - - Di quel color che per lo sole avverso - nube dipigne da sera e da mane, - vid’ ïo allora tutto ’l ciel cosperso. - - - E come donna onesta che permane - di sé sicura, e per l’altrui fallanza, - pur ascoltando, timida si fane, - - - così Beatrice trasmutò sembianza; - e tale eclissi credo che ’n ciel fue - quando patì la supprema possanza. - - - Poi procedetter le parole sue - con voce tanto da sé trasmutata, - che la sembianza non si mutò piùe: - - - «Non fu la sposa di Cristo allevata - del sangue mio, di Lin, di quel di Cleto, - per essere ad acquisto d’oro usata; - - - ma per acquisto d’esto viver lieto - e Sisto e Pïo e Calisto e Urbano - sparser lo sangue dopo molto fleto. - - - Non fu nostra intenzion ch’a destra mano - d’i nostri successor parte sedesse, - parte da l’altra del popol cristiano; - - - né che le chiavi che mi fuor concesse, - divenisser signaculo in vessillo - che contra battezzati combattesse; - - - né ch’io fossi figura di sigillo - a privilegi venduti e mendaci, - ond’ io sovente arrosso e disfavillo. - - - In vesta di pastor lupi rapaci - si veggion di qua sù per tutti i paschi: - o difesa di Dio, perché pur giaci? - - - Del sangue nostro Caorsini e Guaschi - s’apparecchian di bere: o buon principio, - a che vil fine convien che tu caschi! - - - Ma l’alta provedenza, che con Scipio - difese a Roma la gloria del mondo, - soccorrà tosto, sì com’ io concipio; - - - e tu, figliuol, che per lo mortal pondo - ancor giù tornerai, apri la bocca, - e non asconder quel ch’io non ascondo». - - - Sì come di vapor gelati fiocca - in giuso l’aere nostro, quando ’l corno - de la capra del ciel col sol si tocca, - - - in sù vid’ io così l’etera addorno - farsi e fioccar di vapor trïunfanti - che fatto avien con noi quivi soggiorno. - - - Lo viso mio seguiva i suoi sembianti, - e seguì fin che ’l mezzo, per lo molto, - li tolse il trapassar del più avanti. - - - Onde la donna, che mi vide assolto - de l’attendere in sù, mi disse: ««Adima - il viso e guarda come tu se’ vòlto». - - - Da l’ora ch’ïo avea guardato prima - i’ vidi mosso me per tutto l’arco - che fa dal mezzo al fine il primo clima; - - - sì ch’io vedea di là da Gade il varco - folle d’Ulisse, e di qua presso il lito - nel qual si fece Europa dolce carco. - - - E più mi fora discoverto il sito - di questa aiuola; ma ’l sol procedea - sotto i mie’ piedi un segno e più partito. - - - La mente innamorata, che donnea - con la mia donna sempre, di ridure - ad essa li occhi più che mai ardea; - - - e se natura o arte fé pasture - da pigliare occhi, per aver la mente, - in carne umana o ne le sue pitture, - - - tutte adunate, parrebber nïente - ver’ lo piacer divin che mi refulse, - quando mi volsi al suo viso ridente. - - - E la virtù che lo sguardo m’indulse, - del bel nido di Leda mi divelse, - e nel ciel velocissimo m’impulse. - - - Le parti sue vivissime ed eccelse - sì uniforme son, ch’i’ non so dire - qual Bëatrice per loco mi scelse. - - - Ma ella, che vedëa ’l mio disire, - incominciò, ridendo tanto lieta, - che Dio parea nel suo volto gioire: - - - «La natura del mondo, che quïeta - il mezzo e tutto l’altro intorno move, - quinci comincia come da sua meta; - - - e questo cielo non ha altro dove - che la mente divina, in che s’accende - l’amor che ’l volge e la virtù ch’ei piove. - - - Luce e amor d’un cerchio lui comprende, - sì come questo li altri; e quel precinto - colui che ’l cinge solamente intende. - - - Non è suo moto per altro distinto, - ma li altri son mensurati da questo, - sì come diece da mezzo e da quinto; - - - e come il tempo tegna in cotal testo - le sue radici e ne li altri le fronde, - omai a te può esser manifesto. - - - Oh cupidigia che i mortali affonde - sì sotto te, che nessuno ha podere - di trarre li occhi fuor de le tue onde! - - - Ben fiorisce ne li uomini il volere; - ma la pioggia continüa converte - in bozzacchioni le sosine vere. - - - Fede e innocenza son reperte - solo ne’ parvoletti; poi ciascuna - pria fugge che le guance sian coperte. - - - Tale, balbuzïendo ancor, digiuna, - che poi divora, con la lingua sciolta, - qualunque cibo per qualunque luna; - - - e tal, balbuzïendo, ama e ascolta - la madre sua, che, con loquela intera, - disïa poi di vederla sepolta. - - - Così si fa la pelle bianca nera - nel primo aspetto de la bella figlia - di quel ch’apporta mane e lascia sera. - - - Tu, perché non ti facci maraviglia, - pensa che ’n terra non è chi governi; - onde sì svïa l’umana famiglia. - - - Ma prima che gennaio tutto si sverni - per la centesma ch’è là giù negletta, - raggeran sì questi cerchi superni, - - - che la fortuna che tanto s’aspetta, - le poppe volgerà u’ son le prore, - sì che la classe correrà diretta; - - - e vero frutto verrà dopo ’l fiore». - - - - - - - Poscia che ’ncontro a la vita presente - d’i miseri mortali aperse ’l vero - quella che ’mparadisa la mia mente, - - - come in lo specchio fiamma di doppiero - vede colui che se n’alluma retro, - prima che l’abbia in vista o in pensiero, - - - e sé rivolge per veder se ’l vetro - li dice il vero, e vede ch’el s’accorda - con esso come nota con suo metro; - - - così la mia memoria si ricorda - ch’io feci riguardando ne’ belli occhi - onde a pigliarmi fece Amor la corda. - - - E com’ io mi rivolsi e furon tocchi - li miei da ciò che pare in quel volume, - quandunque nel suo giro ben s’adocchi, - - - un punto vidi che raggiava lume - acuto sì, che ’l viso ch’elli affoca - chiuder conviensi per lo forte acume; - - - e quale stella par quinci più poca, - parrebbe luna, locata con esso - come stella con stella si collòca. - - - Forse cotanto quanto pare appresso - alo cigner la luce che ’l dipigne - quando ’l vapor che ’l porta più è spesso, - - - distante intorno al punto un cerchio d’igne - si girava sì ratto, ch’avria vinto - quel moto che più tosto il mondo cigne; - - - e questo era d’un altro circumcinto, - e quel dal terzo, e ’l terzo poi dal quarto, - dal quinto il quarto, e poi dal sesto il quinto. - - - Sopra seguiva il settimo sì sparto - già di larghezza, che ’l messo di Iuno - intero a contenerlo sarebbe arto. - - - Così l’ottavo e ’l nono; e chiascheduno - più tardo si movea, secondo ch’era - in numero distante più da l’uno; - - - e quello avea la fiamma più sincera - cui men distava la favilla pura, - credo, però che più di lei s’invera. - - - La donna mia, che mi vedëa in cura - forte sospeso, disse: «Da quel punto - depende il cielo e tutta la natura. - - - Mira quel cerchio che più li è congiunto; - e sappi che ’l suo muovere è sì tosto - per l’affocato amore ond’ elli è punto». - - - E io a lei: «Se ’l mondo fosse posto - con l’ordine ch’io veggio in quelle rote, - sazio m’avrebbe ciò che m’è proposto; - - - ma nel mondo sensibile si puote - veder le volte tanto più divine, - quant’ elle son dal centro più remote. - - - Onde, se ’l mio disir dee aver fine - in questo miro e angelico templo - che solo amore e luce ha per confine, - - - udir convienmi ancor come l’essemplo - e l’essemplare non vanno d’un modo, - ché io per me indarno a ciò contemplo». - - - «Se li tuoi diti non sono a tal nodo - sufficïenti, non è maraviglia: - tanto, per non tentare, è fatto sodo!». - - - Così la donna mia; poi disse: ««Piglia - quel ch’io ti dicerò, se vuo’ saziarti; - e intorno da esso t’assottiglia. - - - Li cerchi corporai sono ampi e arti - secondo il più e ’l men de la virtute - che si distende per tutte lor parti. - - - Maggior bontà vuol far maggior salute; - maggior salute maggior corpo cape, - s’elli ha le parti igualmente compiute. - - - Dunque costui che tutto quanto rape - l’altro universo seco, corrisponde - al cerchio che più ama e che più sape: - - - per che, se tu a la virtù circonde - la tua misura, non a la parvenza - de le sustanze che t’appaion tonde, - - - tu vederai mirabil consequenza - di maggio a più e di minore a meno, - in ciascun cielo, a süa intelligenza». - - - Come rimane splendido e sereno - l’emisperio de l’aere, quando soffia - Borea da quella guancia ond’ è più leno, - - - per che si purga e risolve la roffia - che pria turbava, sì che ’l ciel ne ride - con le bellezze d’ogne sua paroffia; - - - così fec’ïo, poi che mi provide - la donna mia del suo risponder chiaro, - e come stella in cielo il ver si vide. - - - E poi che le parole sue restaro, - non altrimenti ferro disfavilla - che bolle, come i cerchi sfavillaro. - - - L’incendio suo seguiva ogne scintilla; - ed eran tante, che ’l numero loro - più che ’l doppiar de li scacchi s’inmilla. - - - Io sentiva osannar di coro in coro - al punto fisso che li tiene a li ubi, - e terrà sempre, ne’ quai sempre fuoro. - - - E quella che vedëa i pensier dubi - ne la mia mente, disse: «I cerchi primi - t’hanno mostrato Serafi e Cherubi. - - - Così veloci seguono i suoi vimi, - per somigliarsi al punto quanto ponno; - e posson quanto a veder son soblimi. - - - Quelli altri amori che ’ntorno li vonno, - si chiaman Troni del divino aspetto, - per che ’l primo ternaro terminonno; - - - e dei saper che tutti hanno diletto - quanto la sua veduta si profonda - nel vero in che si queta ogne intelletto. - - - Quinci si può veder come si fonda - l’esser beato ne l’atto che vede, - non in quel ch’ama, che poscia seconda; - - - e del vedere è misura mercede, - che grazia partorisce e buona voglia: - così di grado in grado si procede. - - - L’altro ternaro, che così germoglia - in questa primavera sempiterna - che notturno Arïete non dispoglia, - - - perpetüalemente ‘Osanna’ sberna - con tre melode, che suonano in tree - ordini di letizia onde s’interna. - - - In essa gerarcia son l’altre dee: - prima Dominazioni, e poi Virtudi; - l’ordine terzo di Podestadi èe. - - - Poscia ne’ due penultimi tripudi - Principati e Arcangeli si girano; - l’ultimo è tutto d’Angelici ludi. - - - Questi ordini di sù tutti s’ammirano, - e di giù vincon sì, che verso Dio - tutti tirati sono e tutti tirano. - - - E Dïonisio con tanto disio - a contemplar questi ordini si mise, - che li nomò e distinse com’ io. - - - Ma Gregorio da lui poi si divise; - onde, sì tosto come li occhi aperse - in questo ciel, di sé medesmo rise. - - - E se tanto secreto ver proferse - mortale in terra, non voglio ch’ammiri: - ché chi ’l vide qua sù gliel discoperse - - - con altro assai del ver di questi giri». - - - - - - - Quando ambedue li figli di Latona, - coperti del Montone e de la Libra, - fanno de l’orizzonte insieme zona, - - - quant’ è dal punto che ’l cenìt inlibra - infin che l’uno e l’altro da quel cinto, - cambiando l’emisperio, si dilibra, - - - tanto, col volto di riso dipinto, - si tacque Bëatrice, riguardando - fiso nel punto che m’avëa vinto. - - - Poi cominciò: «Io dico, e non dimando, - quel che tu vuoli udir, perch’ io l’ho visto - là ’ve s’appunta ogne ubi e ogne quando. - - - Non per aver a sé di bene acquisto, - ch’esser non può, ma perché suo splendore - potesse, risplendendo, dir ““Subsisto”, - - - in sua etternità di tempo fore, - fuor d’ogne altro comprender, come i piacque, - s’aperse in nuovi amor l’etterno amore. - - - Né prima quasi torpente si giacque; - ché né prima né poscia procedette - lo discorrer di Dio sovra quest’ acque. - - - Forma e materia, congiunte e purette, - usciro ad esser che non avia fallo, - come d’arco tricordo tre saette. - - - E come in vetro, in ambra o in cristallo - raggio resplende sì, che dal venire - a l’esser tutto non è intervallo, - - - così ’l triforme effetto del suo sire - ne l’esser suo raggiò insieme tutto - sanza distinzïone in essordire. - - - Concreato fu ordine e costrutto - a le sustanze; e quelle furon cima - nel mondo in che puro atto fu produtto; - - - pura potenza tenne la parte ima; - nel mezzo strinse potenza con atto - tal vime, che già mai non si divima. - - - Ieronimo vi scrisse lungo tratto - di secoli de li angeli creati - anzi che l’altro mondo fosse fatto; - - - ma questo vero è scritto in molti lati - da li scrittor de lo Spirito Santo, - e tu te n’avvedrai se bene agguati; - - - e anche la ragione il vede alquanto, - che non concederebbe che ’ motori - sanza sua perfezion fosser cotanto. - - - Or sai tu dove e quando questi amori - furon creati e come: sì che spenti - nel tuo disïo già son tre ardori. - - - Né giugneriesi, numerando, al venti - sì tosto, come de li angeli parte - turbò il suggetto d’i vostri alimenti. - - - L’altra rimase, e cominciò quest’ arte - che tu discerni, con tanto diletto, - che mai da circüir non si diparte. - - - Principio del cader fu il maladetto - superbir di colui che tu vedesti - da tutti i pesi del mondo costretto. - - - Quelli che vedi qui furon modesti - a riconoscer sé da la bontate - che li avea fatti a tanto intender presti: - - - per che le viste lor furo essaltate - con grazia illuminante e con lor merto, - si c’hanno ferma e piena volontate; - - - e non voglio che dubbi, ma sia certo, - che ricever la grazia è meritorio - secondo che l’affetto l’è aperto. - - - Omai dintorno a questo consistorio - puoi contemplare assai, se le parole - mie son ricolte, sanz’ altro aiutorio. - - - Ma perché ’n terra per le vostre scole - si legge che l’angelica natura - è tal, che ’ntende e si ricorda e vole, - - - ancor dirò, perché tu veggi pura - la verità che là giù si confonde, - equivocando in sì fatta lettura. - - - Queste sustanze, poi che fur gioconde - de la faccia di Dio, non volser viso - da essa, da cui nulla si nasconde: - - - però non hanno vedere interciso - da novo obietto, e però non bisogna - rememorar per concetto diviso; - - - sì che là giù, non dormendo, si sogna, - credendo e non credendo dicer vero; - ma ne l’uno è più colpa e più vergogna. - - - Voi non andate giù per un sentiero - filosofando: tanto vi trasporta - l’amor de l’apparenza e ’l suo pensiero! - - - E ancor questo qua sù si comporta - con men disdegno che quando è posposta - la divina Scrittura o quando è torta. - - - Non vi si pensa quanto sangue costa - seminarla nel mondo e quanto piace - chi umilmente con essa s’accosta. - - - Per apparer ciascun s’ingegna e face - sue invenzioni; e quelle son trascorse - da’ predicanti e ’l Vangelio si tace. - - - Un dice che la luna si ritorse - ne la passion di Cristo e s’interpuose, - per che ’l lume del sol giù non si porse; - - - e mente, ché la luce si nascose - da sé: però a li Spani e a l’Indi - come a’ Giudei tale eclissi rispuose. - - - Non ha Fiorenza tanti Lapi e Bindi - quante sì fatte favole per anno - in pergamo si gridan quinci e quindi: - - - sì che le pecorelle, che non sanno, - tornan del pasco pasciute di vento, - e non le scusa non veder lo danno. - - - Non disse Cristo al suo primo convento: - ‘Andate, e predicate al mondo ciance’; - ma diede lor verace fondamento; - - - e quel tanto sonò ne le sue guance, - sì ch’a pugnar per accender la fede - de l’Evangelio fero scudo e lance. - - - Ora si va con motti e con iscede - a predicare, e pur che ben si rida, - gonfia il cappuccio e più non si richiede. - - - Ma tale uccel nel becchetto s’annida, - che se ’l vulgo il vedesse, vederebbe - la perdonanza di ch’el si confida: - - - per cui tanta stoltezza in terra crebbe, - che, sanza prova d’alcun testimonio, - ad ogne promession si correrebbe. - - - Di questo ingrassa il porco sant’ Antonio, - e altri assai che sono ancor più porci, - pagando di moneta sanza conio. - - - Ma perché siam digressi assai, ritorci - li occhi oramai verso la dritta strada, - sì che la via col tempo si raccorci. - - - Questa natura sì oltre s’ingrada - in numero, che mai non fu loquela - né concetto mortal che tanto vada; - - - e se tu guardi quel che si revela - per Danïel, vedrai che ’n sue migliaia - determinato numero si cela. - - - La prima luce, che tutta la raia, - per tanti modi in essa si recepe, - quanti son li splendori a chi s’appaia. - - - Onde, però che a l’atto che concepe - segue l’affetto, d’amar la dolcezza - diversamente in essa ferve e tepe. - - - Vedi l’eccelso omai e la larghezza - de l’etterno valor, poscia che tanti - speculi fatti s’ha in che si spezza, - - - uno manendo in sé come davanti». - - - - - - - Forse semilia miglia di lontano - ci ferve l’ora sesta, e questo mondo - china già l’ombra quasi al letto piano, - - - quando ’l mezzo del cielo, a noi profondo, - comincia a farsi tal, ch’alcuna stella - perde il parere infino a questo fondo; - - - e come vien la chiarissima ancella - del sol più oltre, così ’l ciel si chiude - di vista in vista infino a la più bella. - - - Non altrimenti il trïunfo che lude - sempre dintorno al punto che mi vinse, - parendo inchiuso da quel ch’elli ’nchiude, - - - a poco a poco al mio veder si stinse: - per che tornar con li occhi a Bëatrice - nulla vedere e amor mi costrinse. - - - Se quanto infino a qui di lei si dice - fosse conchiuso tutto in una loda, - poca sarebbe a fornir questa vice. - - - La bellezza ch’io vidi si trasmoda - non pur di là da noi, ma certo io credo - che solo il suo fattor tutta la goda. - - - Da questo passo vinto mi concedo - più che già mai da punto di suo tema - soprato fosse comico o tragedo: - - - ché, come sole in viso che più trema, - così lo rimembrar del dolce riso - la mente mia da me medesmo scema. - - - Dal primo giorno ch’i’ vidi il suo viso - in questa vita, infino a questa vista, - non m’è il seguire al mio cantar preciso; - - - ma or convien che mio seguir desista - più dietro a sua bellezza, poetando, - come a l’ultimo suo ciascuno artista. - - - Cotal qual io lascio a maggior bando - che quel de la mia tuba, che deduce - l’ardüa sua matera terminando, - - - con atto e voce di spedito duce - ricominciò: «Noi siamo usciti fore - del maggior corpo al ciel ch’è pura luce: - - - luce intellettüal, piena d’amore; - amor di vero ben, pien di letizia; - letizia che trascende ogne dolzore. - - - Qui vederai l’una e l’altra milizia - di paradiso, e l’una in quelli aspetti - che tu vedrai a l’ultima giustizia». - - - Come sùbito lampo che discetti - li spiriti visivi, sì che priva - da l’atto l’occhio di più forti obietti, - - - così mi circunfulse luce viva, - e lasciommi fasciato di tal velo - del suo fulgor, che nulla m’appariva. - - - «Sempre l’amor che queta questo cielo - accoglie in sé con sì fatta salute, - per far disposto a sua fiamma il candelo». - - - Non fur più tosto dentro a me venute - queste parole brievi, ch’io compresi - me sormontar di sopr’ a mia virtute; - - - e di novella vista mi raccesi - tale, che nulla luce è tanto mera, - che li occhi miei non si fosser difesi; - - - e vidi lume in forma di rivera - fulvido di fulgore, intra due rive - dipinte di mirabil primavera. - - - Di tal fiumana uscian faville vive, - e d’ogne parte si mettien ne’ fiori, - quasi rubin che oro circunscrive; - - - poi, come inebrïate da li odori, - riprofondavan sé nel miro gurge, - e s’una intrava, un’altra n’uscia fori. - - - «L’alto disio che mo t’infiamma e urge, - d’aver notizia di ciò che tu vei, - tanto mi piace più quanto più turge; - - - ma di quest’ acqua convien che tu bei - prima che tanta sete in te si sazi»: - così mi disse il sol de li occhi miei. - - - Anche soggiunse: «Il fiume e li topazi - ch’entrano ed escono e ’l rider de l’erbe - son di lor vero umbriferi prefazi. - - - Non che da sé sian queste cose acerbe; - ma è difetto da la parte tua, - che non hai viste ancor tanto superbe». - - - Non è fantin che sì sùbito rua - col volto verso il latte, se si svegli - molto tardato da l’usanza sua, - - - come fec’ io, per far migliori spegli - ancor de li occhi, chinandomi a l’onda - che si deriva perché vi s’immegli; - - - e sì come di lei bevve la gronda - de le palpebre mie, così mi parve - di sua lunghezza divenuta tonda. - - - Poi, come gente stata sotto larve, - che pare altro che prima, se si sveste - la sembianza non süa in che disparve, - - - così mi si cambiaro in maggior feste - li fiori e le faville, sì ch’io vidi - ambo le corti del ciel manifeste. - - - O isplendor di Dio, per cu’ io vidi - l’alto trïunfo del regno verace, - dammi virtù a dir com’ ïo il vidi! - - - Lume è là sù che visibile face - lo creatore a quella creatura - che solo in lui vedere ha la sua pace. - - - E’ si distende in circular figura, - in tanto che la sua circunferenza - sarebbe al sol troppo larga cintura. - - - Fassi di raggio tutta sua parvenza - reflesso al sommo del mobile primo, - che prende quindi vivere e potenza. - - - E come clivo in acqua di suo imo - si specchia, quasi per vedersi addorno, - quando è nel verde e ne’ fioretti opimo, - - - sì, soprastando al lume intorno intorno, - vidi specchiarsi in più di mille soglie - quanto di noi là sù fatto ha ritorno. - - - E se l’infimo grado in sé raccoglie - sì grande lume, quanta è la larghezza - di questa rosa ne l’estreme foglie! - - - La vista mia ne l’ampio e ne l’altezza - non si smarriva, ma tutto prendeva - il quanto e ’l quale di quella allegrezza. - - - Presso e lontano, lì, né pon né leva: - ché dove Dio sanza mezzo governa, - la legge natural nulla rileva. - - - Nel giallo de la rosa sempiterna, - che si digrada e dilata e redole - odor di lode al sol che sempre verna, - - - qual è colui che tace e dicer vole, - mi trasse Bëatrice, e disse: ««Mira - quanto è ’l convento de le bianche stole! - - - Vedi nostra città quant’ ella gira; - vedi li nostri scanni sì ripieni, - che poca gente più ci si disira. - - - E ’n quel gran seggio a che tu li occhi tieni - per la corona che già v’è sù posta, - prima che tu a queste nozze ceni, - - - sederà l’alma, che fia giù agosta, - de l’alto Arrigo, ch’a drizzare Italia - verrà in prima ch’ella sia disposta. - - - La cieca cupidigia che v’ammalia - simili fatti v’ha al fantolino - che muor per fame e caccia via la balia. - - - E fia prefetto nel foro divino - allora tal, che palese e coverto - non anderà con lui per un cammino. - - - Ma poco poi sarà da Dio sofferto - nel santo officio; ch’el sarà detruso - là dove Simon mago è per suo merto, - - - e farà quel d’Alagna intrar più giuso». - - - - - - - In forma dunque di candida rosa - mi si mostrava la milizia santa - che nel suo sangue Cristo fece sposa; - - - ma l’altra, che volando vede e canta - la gloria di colui che la ’nnamora - e la bontà che la fece cotanta, - - - sì come schiera d’ape che s’infiora - una fïata e una si ritorna - là dove suo laboro s’insapora, - - - nel gran fior discendeva che s’addorna - di tante foglie, e quindi risaliva - là dove ’l süo amor sempre soggiorna. - - - Le facce tutte avean di fiamma viva - e l’ali d’oro, e l’altro tanto bianco, - che nulla neve a quel termine arriva. - - - Quando scendean nel fior, di banco in banco - porgevan de la pace e de l’ardore - ch’elli acquistavan ventilando il fianco. - - - Né l’interporsi tra ’l disopra e ’l fiore - di tanta moltitudine volante - impediva la vista e lo splendore: - - - ché la luce divina è penetrante - per l’universo secondo ch’è degno, - sì che nulla le puote essere ostante. - - - Questo sicuro e gaudïoso regno, - frequente in gente antica e in novella, - viso e amore avea tutto ad un segno. - - - O trina luce che ’n unica stella - scintillando a lor vista, sì li appaga! - guarda qua giuso a la nostra procella! - - - Se i barbari, venendo da tal plaga - che ciascun giorno d’Elice si cuopra, - rotante col suo figlio ond’ ella è vaga, - - - veggendo Roma e l’ardüa sua opra, - stupefaciensi, quando Laterano - a le cose mortali andò di sopra; - - - ïo, che al divino da l’umano, - a l’etterno dal tempo era venuto, - e di Fiorenza in popol giusto e sano, - - - di che stupor dovea esser compiuto! - Certo tra esso e ’l gaudio mi facea - libito non udire e starmi muto. - - - E quasi peregrin che si ricrea - nel tempio del suo voto riguardando, - e spera già ridir com’ ello stea, - - - su per la viva luce passeggiando, - menava ïo li occhi per li gradi, - mo sù, mo giù e mo recirculando. - - - Vedëa visi a carità süadi, - d’altrui lume fregiati e di suo riso, - e atti ornati di tutte onestadi. - - - La forma general di paradiso - già tutta mïo sguardo avea compresa, - in nulla parte ancor fermato fiso; - - - e volgeami con voglia rïaccesa - per domandar la mia donna di cose - di che la mente mia era sospesa. - - - Uno intendëa, e altro mi rispuose: - credea veder Beatrice e vidi un sene - vestito con le genti glorïose. - - - Diffuso era per li occhi e per le gene - di benigna letizia, in atto pio - quale a tenero padre si convene. - - - E «Ov’ è ella?», sùbito diss’ io. - Ond’ elli: «A terminar lo tuo disiro - mosse Beatrice me del loco mio; - - - e se riguardi sù nel terzo giro - dal sommo grado, tu la rivedrai - nel trono che suoi merti le sortiro». - - - Sanza risponder, li occhi sù levai, - e vidi lei che si facea corona - reflettendo da sé li etterni rai. - - - Da quella regïon che più sù tona - occhio mortale alcun tanto non dista, - qualunque in mare più giù s’abbandona, - - - quanto lì da Beatrice la mia vista; - ma nulla mi facea, ché süa effige - non discendëa a me per mezzo mista. - - - «O donna in cui la mia speranza vige, - e che soffristi per la mia salute - in inferno lasciar le tue vestige, - - - di tante cose quant’ i’ ho vedute, - dal tuo podere e da la tua bontate - riconosco la grazia e la virtute. - - - Tu m’hai di servo tratto a libertate - per tutte quelle vie, per tutt’ i modi - che di ciò fare avei la potestate. - - - La tua magnificenza in me custodi, - sì che l’anima mia, che fatt’ hai sana, - piacente a te dal corpo si disnodi». - - - Così orai; e quella, sì lontana - come parea, sorrise e riguardommi; - poi si tornò a l’etterna fontana. - - - E ’l santo sene: «Acciò che tu assommi - perfettamente», disse, «il tuo cammino, - a che priego e amor santo mandommi, - - - vola con li occhi per questo giardino; - ché veder lui t’acconcerà lo sguardo - più al montar per lo raggio divino. - - - E la regina del cielo, ond’ ïo ardo - tutto d’amor, ne farà ogne grazia, - però ch’i’ sono il suo fedel Bernardo». - - - Qual è colui che forse di Croazia - viene a veder la Veronica nostra, - che per l’antica fame non sen sazia, - - - ma dice nel pensier, fin che si mostra: - ‘Segnor mio Iesù Cristo, Dio verace, - or fu sì fatta la sembianza vostra?’; - - - tal era io mirando la vivace - carità di colui che ’n questo mondo, - contemplando, gustò di quella pace. - - - «Figliuol di grazia, quest’ esser giocondo», - cominciò elli, «non ti sarà noto, - tenendo li occhi pur qua giù al fondo; - - - ma guarda i cerchi infino al più remoto, - tanto che veggi seder la regina - cui questo regno è suddito e devoto». - - - Io levai li occhi; e come da mattina - la parte orïental de l’orizzonte - soverchia quella dove ’l sol declina, - - - così, quasi di valle andando a monte - con li occhi, vidi parte ne lo stremo - vincer di lume tutta l’altra fronte. - - - E come quivi ove s’aspetta il temo - che mal guidò Fetonte, più s’infiamma, - e quinci e quindi il lume si fa scemo, - - - così quella pacifica oriafiamma - nel mezzo s’avvivava, e d’ogne parte - per igual modo allentava la fiamma; - - - e a quel mezzo, con le penne sparte, - vid’ io più di mille angeli festanti, - ciascun distinto di fulgore e d’arte. - - - Vidi a lor giochi quivi e a lor canti - ridere una bellezza, che letizia - era ne li occhi a tutti li altri santi; - - - e s’io avessi in dir tanta divizia - quanta ad imaginar, non ardirei - lo minimo tentar di sua delizia. - - - Bernardo, come vide li occhi miei - nel caldo suo caler fissi e attenti, - li suoi con tanto affetto volse a lei, - - - che ’ miei di rimirar fé più ardenti. - - - - - - - Affetto al suo piacer, quel contemplante - libero officio di dottore assunse, - e cominciò queste parole sante: - - - «La piaga che Maria richiuse e unse, - quella ch’è tanto bella da’ suoi piedi - è colei che l’aperse e che la punse. - - - Ne l’ordine che fanno i terzi sedi, - siede Rachel di sotto da costei - con Bëatrice, sì come tu vedi. - - - Sarra e Rebecca, Iudìt e colei - che fu bisava al cantor che per doglia - del fallo disse ‘Miserere mei’, - - - puoi tu veder così di soglia in soglia - giù digradar, com’ io ch’a proprio nome - vo per la rosa giù di foglia in foglia. - - - E dal settimo grado in giù, sì come - infino ad esso, succedono Ebree, - dirimendo del fior tutte le chiome; - - - perché, secondo lo sguardo che fée - la fede in Cristo, queste sono il muro - a che si parton le sacre scalee. - - - Da questa parte onde ’l fiore è maturo - di tutte le sue foglie, sono assisi - quei che credettero in Cristo venturo; - - - da l’altra parte onde sono intercisi - di vòti i semicirculi, si stanno - quei ch’a Cristo venuto ebber li visi. - - - E come quinci il glorïoso scanno - de la donna del cielo e li altri scanni - di sotto lui cotanta cerna fanno, - - - così di contra quel del gran Giovanni, - che sempre santo ’l diserto e ’l martiro - sofferse, e poi l’inferno da due anni; - - - e sotto lui così cerner sortiro - Francesco, Benedetto e Augustino - e altri fin qua giù di giro in giro. - - - Or mira l’alto proveder divino: - ché l’uno e l’altro aspetto de la fede - igualmente empierà questo giardino. - - - E sappi che dal grado in giù che fiede - a mezzo il tratto le due discrezioni, - per nullo proprio merito si siede, - - - ma per l’altrui, con certe condizioni: - ché tutti questi son spiriti asciolti - prima ch’avesser vere elezïoni. - - - Ben te ne puoi accorger per li volti - e anche per le voci püerili, - se tu li guardi bene e se li ascolti. - - - Or dubbi tu e dubitando sili; - ma io discioglierò ’l forte legame - in che ti stringon li pensier sottili. - - - Dentro a l’ampiezza di questo reame - casüal punto non puote aver sito, - se non come tristizia o sete o fame: - - - ché per etterna legge è stabilito - quantunque vedi, sì che giustamente - ci si risponde da l’anello al dito; - - - e però questa festinata gente - a vera vita non è sine causa - intra sé qui più e meno eccellente. - - - Lo rege per cui questo regno pausa - in tanto amore e in tanto diletto, - che nulla volontà è di più ausa, - - - le menti tutte nel suo lieto aspetto - creando, a suo piacer di grazia dota - diversamente; e qui basti l’effetto. - - - E ciò espresso e chiaro vi si nota - ne la Scrittura santa in quei gemelli - che ne la madre ebber l’ira commota. - - - Però, secondo il color d’i capelli, - di cotal grazia l’altissimo lume - degnamente convien che s’incappelli. - - - Dunque, sanza mercé di lor costume, - locati son per gradi differenti, - sol differendo nel primiero acume. - - - Bastavasi ne’ secoli recenti - con l’innocenza, per aver salute, - solamente la fede d’i parenti; - - - poi che le prime etadi fuor compiute, - convenne ai maschi a l’innocenti penne - per circuncidere acquistar virtute; - - - ma poi che ’l tempo de la grazia venne, - sanza battesmo perfetto di Cristo - tale innocenza là giù si ritenne. - - - Riguarda omai ne la faccia che a Cristo - più si somiglia, ché la sua chiarezza - sola ti può disporre a veder Cristo». - - - Io vidi sopra lei tanta allegrezza - piover, portata ne le menti sante - create a trasvolar per quella altezza, - - - che quantunque io avea visto davante, - di tanta ammirazion non mi sospese, - né mi mostrò di Dio tanto sembiante; - - - e quello amor che primo lì discese, - cantando ‘Ave, Maria, gratïa plena’, - dinanzi a lei le sue ali distese. - - - Rispuose a la divina cantilena - da tutte parti la beata corte, - sì ch’ogne vista sen fé più serena. - - - «O santo padre, che per me comporte - l’esser qua giù, lasciando il dolce loco - nel qual tu siedi per etterna sorte, - - - qual è quell’ angel che con tanto gioco - guarda ne li occhi la nostra regina, - innamorato sì che par di foco?». - - - Così ricorsi ancora a la dottrina - di colui ch’abbelliva di Maria, - come del sole stella mattutina. - - - Ed elli a me: «Baldezza e leggiadria - quant’ esser puote in angelo e in alma, - tutta è in lui; e sì volem che sia, - - - perch’ elli è quelli che portò la palma - giuso a Maria, quando ’l Figliuol di Dio - carcar si volse de la nostra salma. - - - Ma vieni omai con li occhi sì com’ io - andrò parlando, e nota i gran patrici - di questo imperio giustissimo e pio. - - - Quei due che seggon là sù più felici - per esser propinquissimi ad Agusta, - son d’esta rosa quasi due radici: - - - colui che da sinistra le s’aggiusta - è il padre per lo cui ardito gusto - l’umana specie tanto amaro gusta; - - - dal destro vedi quel padre vetusto - di Santa Chiesa a cui Cristo le chiavi - raccomandò di questo fior venusto. - - - E quei che vide tutti i tempi gravi, - pria che morisse, de la bella sposa - che s’acquistò con la lancia e coi clavi, - - - siede lungh’ esso, e lungo l’altro posa - quel duca sotto cui visse di manna - la gente ingrata, mobile e retrosa. - - - Di contr’ a Pietro vedi sedere Anna, - tanto contenta di mirar sua figlia, - che non move occhio per cantare osanna; - - - e contro al maggior padre di famiglia - siede Lucia, che mosse la tua donna - quando chinavi, a rovinar, le ciglia. - - - Ma perché ’l tempo fugge che t’assonna, - qui farem punto, come buon sartore - che com’ elli ha del panno fa la gonna; - - - e drizzeremo li occhi al primo amore, - sì che, guardando verso lui, penètri - quant’ è possibil per lo suo fulgore. - - - Veramente, ne forse tu t’arretri - movendo l’ali tue, credendo oltrarti, - orando grazia conven che s’impetri - - - grazia da quella che puote aiutarti; - e tu mi seguirai con l’affezione, - sì che dal dicer mio lo cor non parti». - - - E cominciò questa santa orazione: - - - - - - - «Vergine Madre, figlia del tuo figlio, - umile e alta più che creatura, - termine fisso d’etterno consiglio, - - - tu se’ colei che l’umana natura - nobilitasti sì, che ’l suo fattore - non disdegnò di farsi sua fattura. - - - Nel ventre tuo si raccese l’amore, - per lo cui caldo ne l’etterna pace - così è germinato questo fiore. - - - Qui se’ a noi meridïana face - di caritate, e giuso, intra ’ mortali, - se’ di speranza fontana vivace. - - - Donna, se’ tanto grande e tanto vali, - che qual vuol grazia e a te non ricorre, - sua disïanza vuol volar sanz’ ali. - - - La tua benignità non pur soccorre - a chi domanda, ma molte fïate - liberamente al dimandar precorre. - - - In te misericordia, in te pietate, - in te magnificenza, in te s’aduna - quantunque in creatura è di bontate. - - - Or questi, che da l’infima lacuna - de l’universo infin qui ha vedute - le vite spiritali ad una ad una, - - - supplica a te, per grazia, di virtute - tanto, che possa con li occhi levarsi - più alto verso l’ultima salute. - - - E io, che mai per mio veder non arsi - più ch’i’ fo per lo suo, tutti miei prieghi - ti porgo, e priego che non sieno scarsi, - - - perché tu ogne nube li disleghi - di sua mortalità co’ prieghi tuoi, - sì che ’l sommo piacer li si dispieghi. - - - Ancor ti priego, regina, che puoi - ciò che tu vuoli, che conservi sani, - dopo tanto veder, li affetti suoi. - - - Vinca tua guardia i movimenti umani: - vedi Beatrice con quanti beati - per li miei prieghi ti chiudon le mani!». - - - Li occhi da Dio diletti e venerati, - fissi ne l’orator, ne dimostraro - quanto i devoti prieghi le son grati; - - - indi a l’etterno lume s’addrizzaro, - nel qual non si dee creder che s’invii - per creatura l’occhio tanto chiaro. - - - E io ch’al fine di tutt’ i disii - appropinquava, sì com’ io dovea, - l’ardor del desiderio in me finii. - - - Bernardo m’accennava, e sorridea, - perch’ io guardassi suso; ma io era - già per me stesso tal qual ei volea: - - - ché la mia vista, venendo sincera, - e più e più intrava per lo raggio - de l’alta luce che da sé è vera. - - - Da quinci innanzi il mio veder fu maggio - che ’l parlar mostra, ch’a tal vista cede, - e cede la memoria a tanto oltraggio. - - - Qual è colüi che sognando vede, - che dopo ’l sogno la passione impressa - rimane, e l’altro a la mente non riede, - - - cotal son io, ché quasi tutta cessa - mia visïone, e ancor mi distilla - nel core il dolce che nacque da essa. - - - Così la neve al sol si disigilla; - così al vento ne le foglie levi - si perdea la sentenza di Sibilla. - - - O somma luce che tanto ti levi - da’ concetti mortali, a la mia mente - ripresta un poco di quel che parevi, - - - e fa la lingua mia tanto possente, - ch’una favilla sol de la tua gloria - possa lasciare a la futura gente; - - - ché, per tornare alquanto a mia memoria - e per sonare un poco in questi versi, - più si conceperà di tua vittoria. - - - Io credo, per l’acume ch’io soffersi - del vivo raggio, ch’i’ sarei smarrito, - se li occhi miei da lui fossero aversi. - - - E’ mi ricorda ch’io fui più ardito - per questo a sostener, tanto ch’i’ giunsi - l’aspetto mio col valore infinito. - - - Oh abbondante grazia ond’ io presunsi - ficcar lo viso per la luce etterna, - tanto che la veduta vi consunsi! - - - Nel suo profondo vidi che s’interna, - legato con amore in un volume, - ciò che per l’universo si squaderna: - - - sustanze e accidenti e lor costume - quasi conflati insieme, per tal modo - che ciò ch’i’ dico è un semplice lume. - - - La forma universal di questo nodo - credo ch’i’ vidi, perché più di largo, - dicendo questo, mi sento ch’i’ godo. - - - Un punto solo m’è maggior letargo - che venticinque secoli a la ’mpresa - che fé Nettuno ammirar l’ombra d’Argo. - - - Così la mente mia, tutta sospesa, - mirava fissa, immobile e attenta, - e sempre di mirar faceasi accesa. - - - A quella luce cotal si diventa, - che volgersi da lei per altro aspetto - è impossibil che mai si consenta; - - - però che ’l ben, ch’è del volere obietto, - tutto s’accoglie in lei, e fuor di quella - è defettivo ciò ch’è lì perfetto. - - - Omai sarà più corta mia favella, - pur a quel ch’io ricordo, che d’un fante - che bagni ancor la lingua a la mammella. - - - Non perché più ch’un semplice sembiante - fosse nel vivo lume ch’io mirava, - che tal è sempre qual s’era davante; - - - ma per la vista che s’avvalorava - in me guardando, una sola parvenza, - mutandom’ io, a me si travagliava. - - - Ne la profonda e chiara sussistenza - de l’alto lume parvermi tre giri - di tre colori e d’una contenenza; - - - e l’un da l’altro come iri da iri - parea reflesso, e ’l terzo parea foco - che quinci e quindi igualmente si spiri. - - - Oh quanto è corto il dire e come fioco - al mio concetto! e questo, a quel ch’i’ vidi, - è tanto, che non basta a dicer ‘poco’. - - - O luce etterna che sola in te sidi, - sola t’intendi, e da te intelletta - e intendente te ami e arridi! - - - Quella circulazion che sì concetta - pareva in te come lume reflesso, - da li occhi miei alquanto circunspetta, - - - dentro da sé, del suo colore stesso, - mi parve pinta de la nostra effige: - per che ’l mio viso in lei tutto era messo. - - - Qual è ’l geomètra che tutto s’affige - per misurar lo cerchio, e non ritrova, - pensando, quel principio ond’ elli indige, - - - tal era io a quella vista nova: - veder voleva come si convenne - l’imago al cerchio e come vi s’indova; - - - ma non eran da ciò le proprie penne: - se non che la mia mente fu percossa - da un fulgore in che sua voglia venne. - - - A l’alta fantasia qui mancò possa; - ma già volgeva il mio disio e ’l velle, - sì come rota ch’igualmente è mossa, - - - l’amor che move il sole e l’altre stelle. - - - - - - diff --git a/comedy-xml.d/purgatorio-complete.xml b/comedy-xml.d/purgatorio-complete.xml deleted file mode 100644 index b0f35df..0000000 --- a/comedy-xml.d/purgatorio-complete.xml +++ /dev/null @@ -1,8113 +0,0 @@ - - - - - - The Complete Purgatorio - - - - - - - - Per correr miglior acque alza le vele - omai la navicella del mio ingegno, - che lascia dietro a sé mar sì crudele; - - - e canterò di quel secondo regno - dove l’umano spirito si purga - e di salire al ciel diventa degno. - - - Ma qui la morta poesì resurga, - o sante Muse, poi che vostro sono; - e qui Calïopè alquanto surga, - - - seguitando il mio canto con quel suono - di cui le Piche misere sentiro - lo colpo tal, che disperar perdono. - - - Dolce color d’orïental zaffiro, - che s’accoglieva nel sereno aspetto - del mezzo, puro infino al primo giro, - - - a li occhi miei ricominciò diletto, - tosto ch’io usci’ fuor de l’aura morta - che m’avea contristati li occhi e ’l petto. - - - Lo bel pianeto che d’amar conforta - faceva tutto rider l’orïente, - velando i Pesci ch’erano in sua scorta. - - - I’ mi volsi a man destra, e puosi mente - a l’altro polo, e vidi quattro stelle - non viste mai fuor ch’a la prima gente. - - - Goder pareva ’l ciel di lor fiammelle: - oh settentrïonal vedovo sito, - poi che privato se’ di mirar quelle! - - - Com’ io da loro sguardo fui partito, - un poco me volgendo a l’altro polo, - là onde ’l Carro già era sparito, - - - vidi presso di me un veglio solo, - degno di tanta reverenza in vista, - che più non dee a padre alcun figliuolo. - - - Lunga la barba e di pel bianco mista - portava, a’ suoi capelli simigliante, - de’ quai cadeva al petto doppia lista. - - - Li raggi de le quattro luci sante - fregiavan sì la sua faccia di lume, - ch’i’ ’l vedea come ’l sol fosse davante. - - - «Chi siete voi che contro al cieco fiume - fuggita avete la pregione etterna?», - diss’ el, movendo quelle oneste piume. - - - «Chi v’ha guidati, o che vi fu lucerna, - uscendo fuor de la profonda notte - che sempre nera fa la valle inferna? - - - Son le leggi d’abisso così rotte? - o è mutato in ciel novo consiglio, - che, dannati, venite a le mie grotte?». - - - Lo duca mio allor mi diè di piglio, - e con parole e con mani e con cenni - reverenti mi fé le gambe e ’l ciglio. - - - Poscia rispuose lui: «Da me non venni: - donna scese del ciel, per li cui prieghi - de la mia compagnia costui sovvenni. - - - Ma da ch’è tuo voler che più si spieghi - di nostra condizion com’ ell’ è vera, - esser non puote il mio che a te si nieghi. - - - Questi non vide mai l’ultima sera; - ma per la sua follia le fu sì presso, - che molto poco tempo a volger era. - - - Sì com’ io dissi, fui mandato ad esso - per lui campare; e non lì era altra via - che questa per la quale i’ mi son messo. - - - Mostrata ho lui tutta la gente ria; - e ora intendo mostrar quelli spirti - che purgan sé sotto la tua balìa. - - - Com’ io l’ho tratto, saria lungo a dirti; - de l’alto scende virtù che m’aiuta - conducerlo a vederti e a udirti. - - - Or ti piaccia gradir la sua venuta: - libertà va cercando, ch’è sì cara, - come sa chi per lei vita rifiuta. - - - Tu ’l sai, ché non ti fu per lei amara - in Utica la morte, ove lasciasti - la vesta ch’al gran dì sarà sì chiara. - - - Non son li editti etterni per noi guasti, - ché questi vive e Minòs me non lega; - ma son del cerchio ove son li occhi casti - - - di Marzia tua, che ’n vista ancor ti priega, - o santo petto, che per tua la tegni: - per lo suo amore adunque a noi ti piega. - - - Lasciane andar per li tuoi sette regni; - grazie riporterò di te a lei, - se d’ esser mentovato là giù degni». - - - «Marzïa piacque tanto a li occhi miei - mentre ch’i’ fu’ di là», diss’ elli allora, - «che quante grazie volse da me, fei. - - - Or che di là dal mal fiume dimora, - più muover non mi può, per quella legge - che fatta fu quando me n’usci’ fora. - - - Ma se donna del ciel ti muove e regge, - come tu di’ , non c’è mestier lusinghe: - bastisi ben che per lei mi richegge. - - - Va dunque, e fa che tu costui ricinghe - d’un giunco schietto e che li lavi ’l viso, - sì ch’ogne sucidume quindi stinghe; - - - ché non si converria, l’occhio sorpriso - d’alcuna nebbia, andar dinanzi al primo - ministro, ch’è di quei di paradiso. - - - Questa isoletta intorno ad imo ad imo, - là giù colà dove la batte l’onda, - porta di giunchi sovra ’l molle limo; - - - null’ altra pianta che facesse fronda - o indurasse, vi puote aver vita, - però ch’a le percosse non seconda. - - - Poscia non sia di qua vostra reddita; - lo sol vi mosterrà, che surge omai, - prendere il monte a più lieve salita». - - - Così sparì; e io sù mi levai - sanza parlare, e tutto mi ritrassi - al duca mio, e li occhi a lui drizzai. - - - El cominciò: ««Figliuol, segui i miei passi: - volgianci in dietro, ché di qua dichina - questa pianura a’ suoi termini bassi». - - - L’alba vinceva l’ora mattutina - che fuggia innanzi, sì che di lontano - conobbi il tremolar de la marina. - - - Noi andavam per lo solingo piano - com’ om che torna a la perduta strada, - che ’nfino ad essa li pare ire in vano. - - - Quando noi fummo là ’ve la rugiada - pugna col sole, per essere in parte - dove, ad orezza, poco si dirada, - - - ambo le mani in su l’erbetta sparte - soavemente ’l mio maestro pose: - ond’ io, che fui accorto di sua arte, - - - porsi ver’ lui le guance lacrimose; - ivi mi fece tutto discoverto - quel color che l’ inferno mi nascose. - - - Venimmo poi in sul lito diserto, - che mai non vide navicar sue acque - omo, che di tornar sia poscia esperto. - - - Quivi mi cinse sì com’ altrui piacque: - oh maraviglia! ché qual elli scelse - l’umile pianta, cotal si rinacque - - - subitamente là onde l’avelse. - - - - - - - Già era ’l sole a l’orizzonte giunto - lo cui meridïan cerchio coverchia - Ierusalèm col suo più alto punto; - - - e la notte, che opposita a lui cerchia, - uscia di Gange fuor con le Bilance, - che le caggion di man quando soverchia; - - - sì che le bianche e le vermiglie guance, - là dov’ i’ era, de la bella Aurora - per troppa etate divenivan rance. - - -  Noi eravam lunghesso mare ancora, -  come gente che pensa a suo cammino, -  che va col cuore e col corpo dimora. - - -  Ed ecco, qual, sorpreso dal mattino, -  per li grossi vapor Marte rosseggia -  giù nel ponente sovra ’l suol marino, - - -  cotal m’apparve, s’ io ancor lo veggia, -  un lume per lo mar venir sì ratto, -  che ’l muover suo nessun volar pareggia. - - -  Dal qual com’ io un poco ebbi ritratto -  l’occhio per domandar lo duca mio, -  rividil più lucente e maggior fatto. - - -  Poi d’ogne lato ad esso m’appario -  un non sapeva che bianco, e di sotto -  a poco a poco un altro a lui uscìo. - - -  Lo mio maestro ancor non facea motto, -  mentre che i primi bianchi apparver ali; -  allor che ben conobbe il galeotto, - - -   gridò: ««Fa, fa che le ginocchia cali. -  Ecco l’angel di Dio: piega le mani; -  omai vedrai di sì fatti officiali. - - -  Vedi che sdegna li argomenti umani, -  sì che remo non vuol, né altro velo -  che l’ali sue, tra liti sì lontani. - - -  Vedi come l’ha dritte verso ’l cielo, -  trattando l’aere con l’etterne penne, -  che non si mutan come mortal pelo». - - -   Poi, come più e più verso noi venne -  l’uccel divino, più chiaro appariva: -  per che l’occhio da presso nol sostenne, - - -  ma chinail giuso; e quei sen venne a riva -  tanto che l’acqua nulla ne ‘nghiottiva. -  Da poppa stava il celestial nocchiero, - - -  tal che faria beato pur descripto; -  e più di cento spirti entro sediero. -  ‘In exitu Isräel de Aegypto’ - - -  cantavan tutti insieme ad una voce -  con quanto di quel salmo è poscia scripto. -  Poi fece il segno lor di santa croce; - - -  ond’ ei si gittar tutti in su la piaggia: -  ed el sen gì, come venne, veloce. -  La turba che rimase lì, selvaggia - - -  parea del loco, rimirando intorno -  come colui che nove cose assaggia. -  Da tutte parti saettava il giorno - - -  lo sol, ch’avea con le saette conte -  di mezzo ’l ciel cacciato Capricorno, -  quando la nova gente alzò la fronte - - -  ver’ noi, dicendo a noi: «Se voi sapete, -  mostratene la via di gire al monte». -  E Virgilio rispuose: «Voi credete - - -  forse che siamo esperti d’esto loco; -  ma noi siam peregrin come voi siete. -  Dianzi venimmo, innanzi a voi un poco, - - -  per altra via, che fu sì aspra e forte, -  che lo salire omai ne parrà gioco». -   L’anime, che si fuor di me accorte, - - -  per lo spirare, ch’i’ era ancor vivo, -  maravigliando diventaro smorte. -  E come a messagger che porta ulivo - - -  tragge la gente per udir novelle, -  e di calcar nessun si mostra schivo, -  così al viso mio s’affisar quelle - - -  anime fortunate tutte quante, -  quasi oblïando d’ire a farsi belle. -  Io vidi una di lor trarresi avante - - -  per abbracciarmi con sì grande affetto, -  che mosse me a far lo somigliante. -  Ohi ombre vane, fuor che ne l’aspetto! - - -  tre volte dietro a lei le mani avvinsi, -  e tante mi tornai con esse al petto. -  Di maraviglia, credo, mi dipinsi; - - -  per che l’ombra sorrise e si ritrasse, -  e io, seguendo lei, oltre mi pinsi. -  Soavemente disse ch’io posasse; - - -  allor conobbi chi era, e pregai -   che, per parlarmi, un poco s’arrestasse. -   Rispuosemi: «Così com’ io t’amai - - -  nel mortal corpo, così t’amo sciolta: -  però m’arresto; ma tu perché vai?». -  «Casella mio, per tornar altra volta - - -  là dov’ io son, fo io questo vïaggio», -  diss’ io; «ma a te com’ è tanta ora tolta?». -  Ed elli a me: «Nessun m’è fatto oltraggio, - - -  se quei che leva quando e cui li piace, -  più volte m’ ha negato esto passaggio; -  ché di giusto voler lo suo si face: - - -  veramente da tre mesi elli ha tolto -  chi ha voluto intrar, con tutta pace. -  Ond’ io, ch’era ora a la marina vòlto - - -  dove l’acqua di Tevero s’insala, -  benignamente fu’ da lui ricolto. -  A quella foce ha elli or dritta l’ala, - - -  però che sempre quivi si ricoglie -  qual verso Acheronte non si cala». -  E io: «Se nuova legge non ti toglie - - -  memoria o uso a l’amoroso canto -  che mi solea quetar tutte mie doglie, -  di ciò ti piaccia consolare alquanto - - -  l’anima mia, che, con la sua persona -  venendo qui, è affannata tanto!». -  ‘Amor che ne la mente mi ragiona’ - - -  cominciò elli allor sì dolcemente, -  che la dolcezza ancor dentro mi suona. -  Lo mio maestro e io e quella gente - - -  ch’eran con lui parevan sì contenti, -  come a nessun toccasse altro la mente. -  Noi eravam tutti fissi e attenti - - -  a le sue note; ed ecco il veglio onesto -   gridando: «Che è ciò, spiriti lenti? -  qual negligenza, quale stare è questo? - - -  Correte al monte a spogliarvi lo scoglio -  ch’esser non lascia a voi Dio manifesto». -  Come quando, cogliendo biado o loglio, - - -  li colombi adunati a la pastura, -   queti, sanza mostrar l’usato orgoglio, -  se cosa appare ond’ elli abbian paura, - - -  subitamente lasciano star l’esca, -  perch’ assaliti son da maggior cura; -  così vid’ io quella masnada fresca - - -  lasciar lo canto, e fuggir ver’ la costa, -  com’ om che va, né sa dove rïesca; -  né la nostra partita fu men tosta. - - - - - - - - - Avvegna che la subitana fuga - dispergesse color per la campagna, - rivolti al monte ove ragion ne fruga, - - - i’ mi ristrinsi a la fida compagna: - e come sare’ io sanza lui corso? - chi m’avria tratto su per la montagna? - - - El mi parea da sé stesso rimorso: - o dignitosa coscïenza e netta, - come t’è picciol fallo amaro morso! - - - Quando li piedi suoi lasciar la fretta, - che l’onestade ad ogn’ atto dismaga, - la mente mia, che prima era ristretta, - - - lo ’ntento rallargò, sì come vaga, - e diedi ’l viso mio incontr’ al poggio - che ’nverso ’l ciel più alto si dislaga. - - - Lo sol, che dietro fiammeggiava roggio, - rotto m’era dinanzi a la figura, - ch’avëa in me de’ suoi raggi l’appoggio. - - - Io mi volsi dallato con paura - d’ essere abbandonato, quand’ io vidi - solo dinanzi a me la terra oscura; - - - e ’l mio conforto: «Perché pur diffidi?», - a dir mi cominciò tutto rivolto; - «non credi tu me teco e ch’io ti guidi? - - - Vespero è già colà dov’ è sepolto - lo corpo dentro al quale io facea ombra: - Napoli l’ha, e da Brandizio è tolto. - - - Ora, se innanzi a me nulla s’aombra, - non ti maravigliar più che d’i cieli - che l’uno a l’altro raggio non ingombra. - - - A sofferir tormenti, caldi e geli - simili corpi la Virtù dispone - che, come fa, non vuol ch’a noi si sveli. - - - Matto è chi spera che nostra ragione - possa trascorrer la infinita via - che tiene una sustanza in tre persone. - - - State contenti, umana gente, al quia; - ché, se potuto aveste veder tutto, - mestier non era parturir Maria; - - - e disïar vedeste sanza frutto - tai che sarebbe lor disio quetato, - ch’etternalmente è dato lor per lutto: - - - io dico d’Aristotile e di Plato - e di molt’ altri»; e qui chinò la fronte, - e più non disse, e rimase turbato. - - - Noi divenimmo intanto a piè del monte; - quivi trovammo la roccia sì erta, - che ’ndarno vi sarien le gambe pronte. - - - Tra Lerice e Turbìa la più diserta, - la più rotta ruina è una scala, - verso di quella, agevole e aperta. - - - «Or chi sa da qual man la costa cala», - disse ’l maestro mio fermando ’l passo, - «sì che possa salir chi va sanz’ala?». - - - E mentre ch’e’ tenendo ’l viso basso - essaminava del cammin la mente, - e io mirava suso intorno al sasso, - - - da man sinistra m’apparì una gente - d’anime, che movieno i piè ver’ noi, - e non pareva, sì venïan lente. - - - ««Leva», diss’ io, ««maestro, li occhi tuoi: - ecco di qua chi ne darà consiglio, - se tu da te medesmo aver nol puoi». - - - Guardò allora, e con libero piglio - rispuose: «Andiamo in là, ch’ ei vegnon piano; - e tu ferma la spene, dolce figlio». - - - Ancora era quel popol di lontano, - i’ dico dopo i nostri mille passi, - quanto un buon gittator trarria con mano, - - - quando si strinser tutti ai duri massi - de l’alta ripa, e stetter fermi e stretti - com’ a guardar, chi va dubbiando, stassi. - - - «O ben finiti, o già spiriti eletti», - Virgilio incominciò, «per quella pace - ch’i’ credo che per voi tutti s’aspetti, - - - ditene dove la montagna giace, - sì che possibil sia l’andare in suso; - ché perder tempo a chi più sa più spiace». - - - Come le pecorelle escon del chiuso - a una, a due, a tre, e l’altre stanno - timidette atterrando l’occhio e ’l muso; - - - e ciò che fa la prima, e l’altre fanno, - addossandosi a lei, s’ella s’arresta, - semplici e quete, e lo ’mperché non sanno; - - - sì vid’ io muovere a venir la testa - di quella mandra fortunata allotta, - pudica in faccia e ne l’andare onesta. - - - Come color dinanzi vider rotta - la luce in terra dal mio destro canto, - sì che l’ombra era da me a la grotta, - - - restaro, e trasser sé in dietro alquanto, - e tutti li altri che venieno appresso, - non sappiendo ’l perché, fenno altrettanto. - - - «Sanza vostra domanda io vi confesso - che questo è corpo uman che voi vedete; - per che ’l lume del sole in terra è fesso. - - - Non vi maravigliate, ma credete - che non sanza virtù che da ciel vegna - cerchi di soverchiar questa parete». - - - Così ’l maestro; e quella gente degna - ««Tornate», disse, «intrate innanzi dunque», - coi dossi de le man faccendo insegna. - - - E un di loro incominciò: ««Chiunque - tu se’ ,così andando, volgi ’l viso: - pon mente se di là mi vedesti unque». - - - Io mi volsi ver’ lui e guardail fiso: - biondo era e bello e di gentile aspetto, - ma l’un de’ cigli un colpo avea diviso. - - - Quand’ io mi fui umilmente disdetto - d’averlo visto mai, el disse: «Or vedi»; - e mostrommi una piaga a sommo ’l petto. - - - Poi sorridendo disse: «Io son Manfredi, - nepote di Costanza imperadrice; - ond’ io ti priego che, quando tu riedi, - - - vadi a mia bella figlia, genitrice - de l’onor di Cicilia e d’Aragona, - e dichi ’l vero a lei, s’altro si dice. - - - Poscia ch’io ebbi rotta la persona - di due punte mortali, io mi rendei, - piangendo, a quei che volontier perdona. - - - Orribil furon li peccati miei; - ma la bontà infinita ha sì gran braccia, - che prende ciò che si rivolge a lei. - - - Se ’l pastor di Cosenza, che a la caccia - di me fu messo per Clemente allora, - avesse in Dio ben letta questa faccia, - - - l’ossa del corpo mio sarieno ancora - in co del ponte presso a Benevento, - sotto la guardia de la grave mora. - - - Or le bagna la pioggia e move il vento - di fuor dal regno, quasi lungo ’l Verde, - dov’ e’ le trasmutò a lume spento. - - - Per lor maladizion sì non si perde, - che non possa tornar, l’etterno amore, - mentre che la speranza ha fior del verde. - - - Vero è che quale in contumacia more - di Santa Chiesa, ancor ch’al fin si penta, - star li convien da questa ripa in fore, - - - per ognun tempo ch’elli è stato, trenta, - in sua presunzion, se tal decreto - più corto per buon prieghi non diventa. - - - Vedi oggimai se tu mi puoi far lieto, - revelando a la mia buona Costanza - come m’hai visto, e anco esto divieto; - - - ché qui per quei di là molto s’ avanza». - - - - - - - Quando per dilettanze o ver per doglie, - che alcuna virtù nostra comprenda, - l’anima bene ad essa si raccoglie, - - - par ch’a nulla potenza più intenda; - e questo è contra quello error che crede - ch’un’anima sovr’ altra in noi s’accenda. - - - E però, quando s’ode cosa o vede - che tegna forte a sé l’anima volta, - vassene ’l tempo e l’uom non se n’avvede; - - - ch’altra potenza è quella che l’ascolta, - e altra è quella c’ha l’anima intera: - questa è quasi legata e quella è sciolta. - - - Di ciò ebb’ io esperïenza vera, - udendo quello spirto e ammirando; - ché ben cinquanta gradi salito era - - - lo sole, e io non m’era accorto, quando - venimmo ove quell’anime ad una - gridaro a noi: «Qui è vostro dimando». - - - Maggiore aperta molte volte impruna - con una forcatella di sue spine - l’uom de la villa quando l’uva imbruna, - - - che non era la calla onde salìne - lo duca mio, e io appresso, soli, - come da noi la schiera si partìne. - - - Vassi in Sanleo e discendesi in Noli, - montasi su in Bismantova e ’n Cacume - con esso i piè; ma qui convien ch’ om voli; - - - dico con l’ale snelle e con le piume - del gran disio, di retro a quel condotto - che speranza mi dava e facea lume. - - - Noi salavam per entro ’l sasso rotto, - e d’ogne lato ne stringea lo stremo, - e piedi e man volea il suol di sotto. - - - Poi che noi fummo in su l’orlo suppremo - de l’alta ripa, a la scoperta piaggia, - «Maestro mio», diss’ io, «che via faremo?». - - - Ed elli a me: «Nessun tuo passo caggia; - pur su al monte dietro a me acquista, - fin che n’appaia alcuna scorta saggia». - - - Lo sommo er’ alto che vincea la vista, - e la costa superba più assai - che da mezzo quadrante a centro lista. - - - Io era lasso, quando cominciai: - «O dolce padre, volgiti, e rimira - com’ io rimango sol, se non restai». - - - «Figliuol mio», disse, «infin quivi ti tira», - additandomi un balzo poco in sùe - che da quel lato il poggio tutto gira. - - - Sì mi spronaron le parole sue, - ch’i’ mi sforzai carpando appresso lui, - tanto che ’l cinghio sotto i piè mi fue. - - - A seder ci ponemmo ivi ambedui - vòlti a levante ond’ eravam saliti, - che suole a riguardar giovare altrui. - - - Li occhi prima drizzai ai bassi liti; - poscia li alzai al sole, e ammirava - che da sinistra n’eravam feriti. - - - Ben s’avvide il poeta ch’ïo stava - stupido tutto al carro de la luce, - ove tra noi e Aquilone intrava. - - - Ond’ elli a me: «Se Castore e Poluce - fossero in compagnia di quello specchio - che sù e giù del suo lume conduce, - - - tu vedresti il Zodïaco rubecchio - ancora a l’Orse più stretto rotare, - se non uscisse fuor del cammin vecchio. - - - Come ciò sia, se ’l vuoi poter pensare, - dentro raccolto, imagina Sïòn - con questo monte in su la terra stare - - - sì, ch’amendue hanno un solo orizzòn - e diversi emisperi; onde la strada - che mal non seppe carreggiar Fetòn, - - - vedrai come a costui convien che vada - da l’un, quando a colui da l’altro fianco, - se lo ’ntelletto tuo ben chiaro bada». - - - ««Certo, maestro mio,» diss’ io, ««unquanco - non vid’ io chiaro sì com’ io discerno - là dove mio ingegno parea manco, - - - che ’l mezzo cerchio del moto superno, - che si chiama Equatore in alcun’ arte, - e che sempre riman tra ’l sole e ’l verno, - - - per la ragion che di’, quinci si parte - verso settentrïon, quanto li Ebrei - vedevan lui verso la calda parte. - - - Ma se a te piace, volontier saprei - quanto avemo ad andar; ché ’l poggio sale - più che salir non posson li occhi miei». - - - Ed elli a me: «Questa montagna è tale, - che sempre al cominciar di sotto è grave; - e quant’ om più va sù, e men fa male. - - - Però, quand’ ella ti parrà soave - tanto, che sù andar ti fia leggero - com’ a seconda giù andar per nave, - - - allor sarai al fin d’esto sentiero; - quivi di riposar l’affanno aspetta. - Più non rispondo, e questo so per vero». - - - E com’ elli ebbe sua parola detta, - una voce di presso sonò: ««Forse - che di sedere in pria avrai distretta!». - - - Al suon di lei ciascun di noi si torse, - e vedemmo a mancina un gran petrone, - del qual né io né ei prima s’accorse. - - - Là ci traemmo; e ivi eran persone - che si stavano a l’ombra dietro al sasso - come l’uom per negghienza a star si pone. - - - E un di lor, che mi sembiava lasso, - sedeva e abbracciava le ginocchia, - tenendo ’l viso giù tra esse basso. - - - «O dolce segnor mio», diss’ io, ««adocchia - colui che mostra sé più negligente - che se pigrizia fosse sua serocchia». - - - Allor si volse a noi e puose mente, - movendo ’l viso pur su per la coscia, - e disse: «Or va tu sù, che se’ valente!». - - - Conobbi allor chi era, e quella angoscia - che m’avacciava un poco ancor la lena, - non m’impedì l’andare a lui; e poscia - - - ch’a lui fu’ giunto, alzò la testa a pena, - dicendo: «Hai ben veduto come ’l sole - da l’omero sinistro il carro mena?». - - - Li atti suoi pigri e le corte parole - mosser le labbra mie un poco a riso; - poi cominciai: ««Belacqua, a me non dole - - - di te omai; ma dimmi: perché assiso - quiritto se’? attendi tu iscorta, - o pur lo modo usato t’ha’ ripriso?». - - - Ed elli: «O frate, andar in sù che porta? - ché non mi lascerebbe ire a’ martìri - l’angel di Dio che siede in su la porta. - - - Prima convien che tanto il ciel m’ aggiri - di fuor da essa, quanto fece in vita, - perch’ io ’ndugiai al fine i buon sospiri, - - - se orazïone in prima non m’aita - che surga sù di cuor che in grazia viva; - l’altra che val, che ’n ciel non è udita?». - - - E già il poeta innanzi mi saliva, - e dicea: «Vienne omai; vedi ch’è tocco - meridïan dal sole e a la riva - - - cuopre la notte già col piè Morrocco». - - - - - - - Io era già da quell’ ombre partito, - e seguitava l’orme del mio duca, - quando di retro a me, drizzando ’l dito, - - - una gridò: «Ve’ che non par che luca - lo raggio da sinistra a quel di sotto, - e come vivo par che si conduca!». - - - Li occhi rivolsi al suon di questo motto, - e vidile guardar per maraviglia - pur me, pur me, e ’l lume ch’era rotto. - - - «Perché l’animo tuo tanto s’impiglia», - disse ’l maestro, «che l’andare allenti? - che ti fa ciò che quivi si pispiglia? - - - Vien dietro a me, e lascia dir le genti: - sta come torre ferma, che non crolla - già mai la cima per soffiar di venti; - - - ché sempre l’omo in cui pensier rampolla - sovra pensier, da sé dilunga il segno, - perché la foga l’un de l’altro insolla». - - - Che potea io ridir, se non «Io vegno»? - Dissilo, alquanto del color consperso - che fa l’uom di perdon talvolta degno. - - - E ’ntanto per la costa di traverso - venivan genti innanzi a noi un poco, - cantando ‘Miserere’ a verso a verso. - - - Quando s’accorser ch’i’ non dava loco - per lo mio corpo al trapassar d’i raggi, - mutar lor canto in un ««oh!» lungo e roco; - - - e due di loro, in forma di messaggi, - corsero incontr’ a noi e dimandarne: - «Di vostra condizion fatene saggi». - - - E ’l mio maestro: «Voi potete andarne - e ritrarre a color che vi mandaro - che ’l corpo di costui è vera carne. - - - Se per veder la sua ombra restaro, - com’ io avviso, assai è lor risposto: - fàccianli onore, ed essere può lor caro». - - - Vapori accesi non vid’ io sì tosto - di prima notte mai fender sereno, - né, sol calando, nuvole d’agosto, - - - che color non tornasser suso in meno; - e, giunti là, con li altri a noi dire volta, - come schiera che scorre sanza freno. - - - «Questa gente che preme a noi è molta, - e vegnonti a pregar», disse ’l poeta: - «però pur va, e in andando ascolta». - - - «O anima che vai per esser lieta - con quelle membra con le quai nascesti», - venian gridando, «un poco il passo queta. - - - Guarda s’alcun di noi unqua vedesti, - sì che di lui di là novella porti: - deh, perché vai? deh, perché non t’arresti? - - - Noi fummo tutti già per forza morti, - e peccatori infino a l’ultima ora; - quivi lume del ciel ne fece accorti, - - - sì che, pentendo e perdonando, fora - di vita uscimmo a Dio pacificati, - che del disio di sé veder n’accora». - - - E io: «Perché ne’ vostri visi guati, - non riconosco alcun; ma s’a voi piace - cosa ch’io possa, spiriti ben nati, - - - voi dite, e io farò per quella pace - che, dietro a’ piedi di sì fatta guida, - di mondo in mondo cercar mi si face». - - - E uno incominciò: «Ciascun si fida - del beneficio tuo sanza giurarlo, - pur che ’l voler nonpossa non ricida. - - - Ond’ io, che solo innanzi a li altri parlo, - ti priego, se mai vedi quel paese - che siede tra Romagna e quel di Carlo, - - - che tu mi sie di tuoi prieghi cortese - in Fano, sì che ben per me s’adori - pur ch’i’ possa purgar le gravi offese. - - - Quindi fu’ io; ma li profondi fóri - ond’ uscì ’l sangue in sul quale io sedea, - fatti mi fuoro in grembo a li Antenori, - - - là dov’ io più sicuro esser credea: - quel da Esti il fé far, che m’avea in ira - assai più là che dritto non volea. - - - Ma s’io fosse fuggito inver’ la Mira, - quando fu’ sovragiunto ad Orïaco, - ancor sarei di là dove si spira. - - - Corsi al palude, e le cannucce e ’l braco - m’impigliar sì ch’i’ caddi; e lì vid’ io - de le mie vene farsi in terra laco». - - - Poi disse un altro: ««Deh, se quel disio - si compia che ti tragge a l’alto monte, - con buona pïetate aiuta il mio! - - - Io fui di Montefeltro, io son Bonconte; - Giovanna o altri non ha di me cura; - per ch’io vo tra costor con bassa fronte». - - - E io a lui: «Qual forza o qual ventura - ti travïò sì fuor di Campaldino, - che non si seppe mai tua sepultura?». - - - ««Oh!», rispuos’ elli, «a piè del Casentino - traversa un’acqua c’ha nome l’Archiano, - che sovra l’Ermo nasce in Apennino. - - - Là ’ve ’l vocabol suo diventa vano, - arriva’ io forato ne la gola, - fuggendo a piede e sanguinando il piano. - - - Quivi perdei la vista e la parola; - nel nome di Maria fini’, e quivi - caddi, e rimase la mia carne sola. - - - Io dirò vero, e tu ’l ridì tra ’ vivi: - l’angel di Dio mi prese, e quel d’inferno - gridava: “O tu del ciel, perché mi privi? - - - Tu te ne porti di costui l’etterno - per una lagrimetta che ’l mi toglie; - ma io farò de l’altro altro governo!”. - - - Ben sai come ne l’aere si raccoglie - quell’ umido vapor che in acqua riede, - tosto che sale dove ’l freddo il coglie. - - - Giunse quel mal voler che pur mal chiede - con lo ’ntelletto, e mosse il fummo e ’l vento - per la virtù che sua natura diede. - - - Indi la valle, come ’l dì fu spento, - da Pratomagno al gran giogo coperse - di nebbia; e ’l ciel di sopra fece intento, - - - sì che ’l pregno aere in acqua si converse; - la pioggia cadde, e a’ fossati venne - di lei ciò che la terra non sofferse; - - - e come ai rivi grandi si convenne, - ver’ lo fiume real tanto veloce - si ruinò, che nulla la ritenne. - - - Lo corpo mio gelato in su la foce - trovò l’Archian rubesto; e quel sospinse - ne l’Arno, e sciolse al mio petto la croce - - - ch’i’ fe’ di me quando ’l dolor mi vinse; - voltòmmi per le ripe e per lo fondo, - poi di sua preda mi coperse e cinse». - - - ««Deh, quando tu sarai tornato al mondo, - e riposato de la lunga via», - seguitò ’l terzo spirito al secondo, - - - «ricorditi di me, che son la Pia; - Siena mi fé, disfecemi Maremma: - salsi colui che ’nnanellata pria - - - disposando m’avea con la sua gemma». - - - - - - - Quando si parte il gioco de la zara, - colui che perde si riman dolente, - repetendo le volte, e tristo impara; - - - con l’altro se ne va tutta la gente; - qual va dinanzi, e qual di dietro il prende, - e qual dallato li si reca a mente; - - - el non s’arresta, e questo e quello intende; - a cui porge la man, più non fa pressa; - e così da la calca si difende. - - - Tal era io in quella turba spessa, - volgendo a loro, e qua e là, la faccia, - e promettendo mi sciogliea da essa. - - - Quiv’ era l’Aretin che da le braccia - fiere di Ghin di Tacco ebbe la morte, - e l’altro ch’annegò correndo in caccia. - - - Quivi pregava con le mani sporte - Federigo Novello, e quel da Pisa - che fé parer lo buon Marzucco forte. - - - Vidi conte Orso e l’anima divisa - dal corpo suo per astio e per inveggia, - com’ e’ dicea, non per colpa commisa; - - - Pier da la Broccia dico; e qui proveggia, - mentr’ è di qua, la donna di Brabante, - sì che però non sia di peggior greggia. - - - Come libero fui da tutte quante - quell’ ombre che pregar pur ch’altri prieghi, - sì che s’avacci lor divenir sante, - - - io cominciai: «El par che tu mi nieghi, - o luce mia, espresso in alcun testo - che decreto del cielo orazion pieghi; - - - e questa gente prega pur di questo: - sarebbe dunque loro speme vana, - o non m’è ’l detto tuo ben manifesto?». - - - Ed elli a me: «La mia scrittura è piana; - e la speranza di costor non falla, - se ben si guarda con la mente sana; - - - ché cima di giudicio non s’avvalla - perché foco d’amor compia in un punto - ciò che de’ sodisfar chi qui s’astalla; - - - e là dov’ io fermai cotesto punto, - non s’ammendava, per pregar, difetto, - perché ’l priego da Dio era disgiunto. - - - Veramente a così alto sospetto - non ti fermar, se quella nol ti dice - che lume fia tra ’l vero e lo ’ntelletto. - - - Non so se ’ntendi: io dico di Beatrice; - tu la vedrai di sopra, in su la vetta - di questo monte, ridere e felice». - - - E io: ««Segnore, andiamo a maggior fretta, - ché già non m’affatico come dianzi, - e vedi omai che ’l poggio l’ombra getta». - - - «Noi anderem con questo giorno innanzi», - rispuose, «quanto più potremo omai; - ma ’l fatto è d’altra forma che non stanzi. - - - Prima che sie là sù, tornar vedrai - colui che già si cuopre de la costa, - sì che ’ suoi raggi tu romper non fai. - - - Ma vedi là un’anima che, posta - sola soletta, inverso noi riguarda: - quella ne ’nsegnerà la via più tosta». - - - Venimmo a lei: o anima lombarda, - come ti stavi altera e disdegnosa - e nel mover de li occhi onesta e tarda! - - - Ella non ci dicëa alcuna cosa, - ma lasciavane gir, solo sguardando - a guisa di leon quando si posa. - - - Pur Virgilio si trasse a lei, pregando - che ne mostrasse la miglior salita; - e quella non rispuose al suo dimando, - - - ma di nostro paese e de la vita - ci ’nchiese; e ’l dolce duca incominciava - ««Mantüa…», e l’ombra, tutta in sé romita, - - - surse ver’ lui del loco ove pria stava, - dicendo: «O Mantoano, io son Sordello - de la tua terra!»; e l’un l’altro abbracciava. - - - Ahi serva Italia, di dolore ostello, - nave sanza nocchiere in gran tempesta, - non donna di province, ma bordello! - - - Quell’ anima gentil fu così presta, - sol per lo dolce suon de la sua terra, - di fare al cittadin suo quivi festa; - - - e ora in te non stanno sanza guerra - li vivi tuoi, e l’un l’altro si rode - di quei ch’un muro e una fossa serra. - - - Cerca, misera, intorno da le prode - le tue marine, e poi ti guarda in seno, - s’alcuna parte in te di pace gode. - - - Che val perché ti racconciasse il freno - Iustinïano, se la sella è vòta? - Sanz’ esso fora la vergogna meno. - - - Ahi gente che dovresti esser devota, - e lasciar seder Cesare in la sella, - se bene intendi ciò che Dio ti nota, - - - guarda come esta fiera è fatta fella - per non esser corretta da li sproni, - poi che ponesti mano a la predella. - - - O Alberto tedesco ch’abbandoni - costei ch’è fatta indomita e selvaggia, - e dovresti inforcar li suoi arcioni, - - - giusto giudicio da le stelle caggia - sovra ’l tuo sangue, e sia novo e aperto, - tal che ’l tuo successor temenza n’aggia! - - - Ch’avete tu e ’l tuo padre sofferto, - per cupidigia di costà distretti, - che ’l giardin de lo ’mperio sia diserto. - - - Vieni a veder Montecchi e Cappelletti, - Monaldi e Filippeschi, uom sanza cura: - color già tristi, e questi con sospetti! - - - Vien, crudel, vieni, e vedi la pressura - d’i tuoi gentili, e cura lor magagne; - e vedrai Santafior com’ è oscura! - - - Vieni a veder la tua Roma che piagne - vedova e sola, e dì e notte chiama: - «Cesare mio, perché non m’accompagne?». - - - Vieni a veder la gente quanto s’ama! - e se nulla di noi pietà ti move, - a vergognar ti vien de la tua fama. - - - E se licito m’è, o sommo Giove - che fosti in terra per noi crucifisso, - son li giusti occhi tuoi rivolti altrove? - - - O è preparazion che ne l’abisso - del tuo consiglio fai per alcun bene - in tutto de l’accorger nostro scisso? - - - Ché le città d’ Italia tutte piene - son di tiranni, e un Marcel diventa - ogne villan che parteggiando viene. - - - Fiorenza mia, ben puoi esser contenta - di questa digression che non ti tocca, - mercé del popol tuo che si argomenta. - - - Molti han giustizia in cuore, e tardi scocca - per non venir sanza consiglio a l’arco; - ma il popol tuo l’ha in sommo de la bocca. - - - Molti rifiutan lo comune incarco; - ma il popol tuo solicito risponde - sanza chiamare, e grida: «I’ mi sobbarco!». - - - Or ti fa lieta, ché tu hai ben onde: - tu ricca, tu con pace, e tu con senno! - S’io dico ’l ver, l’effetto nol nasconde. - - - Atene e Lacedemona, che fenno - l’antiche leggi e furon sì civili, - fecero al viver bene un picciol cenno - - - verso di te, che fai tanto sottili - provedimenti, ch’a mezzo novembre - non giugne quel che tu d’ottobre fili. - - - Quante volte, del tempo che rimembre, - legge, moneta, officio e costume - hai tu mutato e rinovate membre! - - - E se ben ti ricordi e vedi lume, - vedrai te somigliante a quella inferma - che non può trovar posa in su le piume, - - - ma con dar volta suo dolore scherma. - - - - - - - Poscia che l’accoglienze oneste e liete - furo iterate tre e quattro volte, - Sordel si trasse, e disse: ««Voi, chi siete?». - - - «Anzi che a questo monte fosser volte - l’anime degne di salire a Dio, - fur l’ossa mie per Ottavian sepolte. - - - Io son Virgilio; e per null’ altro rio - lo ciel perdei che per non aver fé». - Così rispuose allora il duca mio. - - - Qual è colui che cosa innanzi sé - sùbita vede ond’ e’ si maraviglia, - che crede e non, dicendo «Ella è… non è…», - - - tal parve quelli; e poi chinò le ciglia, - e umilmente ritornò ver’ lui, - e abbracciòl là ’ve ’l minor s’appiglia. - - - «O gloria di Latin», disse, «per cui - mostrò ciò che potea la lingua nostra, - o pregio etterno del loco ond’ io fui, - - - qual merito o qual grazia mi ti mostra? - S’io son d’udir le tue parole degno, - dimmi se vien d’inferno, e di qual chiostra». - - - «Per tutt’ i cerchi del dolente regno», - rispuose lui, «son io di qua venuto; - virtù del ciel mi mosse, e con lei vegno. - - - Non per far, ma per non fare ho perduto - a veder l’alto Sol che tu disiri - e che fu tardi per me conosciuto. - - - Luogo è là giù non tristo di martìri, - ma di tenebre solo, ove i lamenti - non suonan come guai, ma son sospiri. - - - Quivi sto io coi pargoli innocenti - dai denti morsi de la morte avante - che fosser da l’umana colpa essenti; - - - quivi sto io con quei che le tre sante - virtù non si vestiro, e sanza vizio - conobber l’altre e seguir tutte quante. - - - Ma se tu sai e puoi, alcuno indizio - dà noi per che venir possiam più tosto - là dove purgatorio ha dritto inizio». - - - Rispuose: «Loco certo non c’è posto; - licito m’è andar suso e intorno; - per quanto ir posso, a guida mi t’accosto. - - - Ma vedi già come dichina il giorno, - e andar sù di notte non si puote; - però è buon pensar di bel soggiorno. - - - Anime sono a destra qua remote; - se mi consenti, io ti merrò ad esse, - e non sanza diletto ti fier note». - - - «Com’ è ciò?», fu risposto. «Chi volesse - salir di notte, fora elli impedito - d’altrui, o non sarria ché non potesse?». - - - E ’l buon Sordello in terra fregò ’l dito, - dicendo: ««Vedi? sola questa riga - non varcheresti dopo ’l sol partito: - - - non però ch’altra cosa desse briga, - che la notturna tenebra, ad ir suso; - quella col nonpoder la voglia intriga. - - - Ben si poria con lei tornare in giuso - e passeggiar la costa intorno errando, - mentre che l’orizzonte il dì tien chiuso». - - - Allora il mio segnor, quasi ammirando, - ««Menane», disse, «dunque là ’ve dici - ch’aver si può diletto dimorando». - - - Poco allungati c’eravam di lici, - quand’ io m’accorsi che ’l monte era scemo, - a guisa che i vallon li sceman quici. - - - ««Colà», disse quell’ ombra, ««n’anderemo - dove la costa face di sé grembo; - e là il novo giorno attenderemo». - - - Tra erto e piano era un sentiero schembo, - che ne condusse in fianco de la lacca, - là dove più ch’a mezzo muore il lembo. - - - Oro e argento fine, cocco e biacca, - indaco, legno lucido e sereno, - fresco smeraldo in l’ora che si fiacca, - - - da l’erba e da li fior, dentr’ a quel seno - posti, ciascun saria di color vinto, - come dal suo maggiore è vinto il meno. - - - Non avea pur natura ivi dipinto, - ma di soavità di mille odori - vi facea uno incognito e indistinto. - - - ‘Salve, Regina’ in sul verde e ’n su’ fiori - quindi seder cantando anime vidi, - che per la valle non parean di fuori. - - - «Prima che ’l poco sole omai s’annidi», - cominciò ’l Mantoan che ci avea vòlti, - «tra color non vogliate ch’io vi guidi. - - - Di questo balzo meglio li atti e ’ volti - conoscerete voi di tutti quanti, - che ne la lama giù tra essi accolti. - - - Colui che più siede alto e fa sembianti - d’ aver negletto ciò che far dovea, - e che non move bocca a li altrui canti, - - - Rodolfo imperador fu, che potea - sanar le piaghe c’hanno Italia morta, - sì che tardi per altri si ricrea. - - - L’altro che ne la vista lui conforta, - resse la terra dove l’acqua nasce - che Molta in Albia, e Albia in mar ne porta: - - - Ottacchero ebbe nome, e ne le fasce - fu meglio assai che Vincislao suo figlio - barbuto, cui lussuria e ozio pasce. - - - E quel nasetto che stretto a consiglio - par con colui c’ha sì benigno aspetto, - morì fuggendo e disfiorando il giglio: - - - guardate là come si batte il petto! - L’altro vedete c’ha fatto a la guancia - de la sua palma, sospirando, letto. - - - Padre e suocero son del mal di Francia: - sanno la vita sua viziata e lorda, - e quindi viene il duol che sì li lancia. - - - Quel che par sì membruto e che s’accorda, - cantando, con colui dal maschio naso, - d’ogne valor portò cinta la corda; - - - e se re dopo lui fosse rimaso - lo giovanetto che retro a lui siede, - ben andava il valor di vaso in vaso, - - - che non si puote dir de l’altre rede; - Iacomo e Federigo hanno i reami; - del retaggio miglior nessun possiede. - - - Rade volte risurge per li rami - l’umana probitate; e questo vole - quei che la dà, perché da lui si chiami. - - - Anche al nasuto vanno mie parole - non men ch’a l’altro, Pier, che con lui canta, - onde Puglia e Proenza già si dole. - - - Tant’ è del seme suo minor la pianta, - quanto più che Beatrice e Margherita, - Costanza di marito ancor si vanta. - - - Vedete il re de la semplice vita - seder là solo, Arrigo d’ Inghilterra: - questi ha ne’ rami suoi migliore uscita. - - - Quel che più basso tra costor s’atterra, - guardando in suso, è Guiglielmo marchese, - per cui e Alessandria e la sua guerra - - - fa pianger Monferrato e Canavese». - - - - - - - Era già l’ora che volge il disio - ai navicanti e ’ntenerisce il core - lo dì c’han detto ai dolci amici addio; - - - e che lo novo peregrin d’amore - punge, se ode squilla di lontano - che paia il giorno pianger che si more; - - - quand’ io incominciai a render vano - l’udire e a mirare una de l’alme - surta, che l’ascoltar chiedea con mano. - - - Ella giunse e levò ambo le palme, - ficcando li occhi verso l’orïente, - come dicesse a Dio: ‘D’altro non calme’ . - - - ‘Te lucis ante’ sì devotamente - le uscìo di bocca e con sì dolci note, - che fece me a me uscir di mente; - - - e l’altre poi dolcemente e devote - seguitar lei per tutto l’inno intero, - avendo li occhi a le superne rote. - - - Aguzza qui, lettor, ben li occhi al vero, - ché ’l velo è ora ben tanto sottile, - certo che ’l trapassar dentro è leggero. - - - Io vidi quello essercito gentile - tacito poscia riguardare in sùe, - quasi aspettando, palido e umìle; - - - e vidi uscir de l’alto e scender giùe - due angeli con due spade affocate, - tronche e private de le punte sue. - - - Verdi come fogliette pur mo nate - erano in veste, che da verdi penne - percosse traean dietro e ventilate. - - - L’un poco sovra noi a star si venne, - e l’altro scese in l’opposita sponda, - sì che la gente in mezzo si contenne. - - - Ben discernëa in lor la testa bionda; - ma ne la faccia l’occhio si smarria, - come virtù ch’a troppo si confonda. - - - «Ambo vegnon del grembo di Maria», - disse Sordello, «a guardia de la valle, - per lo serpente che verrà vie via». - - - Ond’ io, che non sapeva per qual calle, - mi volsi intorno, e stretto m’accostai, - tutto gelato, a le fidate spalle. - - - E Sordello anco: «Or avvalliamo omai - tra le grandi ombre, e parleremo ad esse; - grazïoso fia lor vedervi assai». - - - Solo tre passi credo ch’i’ scendesse, - e fui di sotto, e vidi un che mirava - pur me, come conoscer mi volesse. - - - Temp’ era già che l’aere s’annerava, - ma non sì che tra li occhi suoi e ’ miei - non dichiarisse ciò che pria serrava. - - - Ver’ me si fece, e io ver’ lui mi fei: - giudice Nin gentil, quanto mi piacque - quando ti vidi non esser tra ’ rei! - - - Nullo bel salutar tra noi si tacque; - poi dimandò: «Quant’ è che tu venisti - a piè del monte per le lontane acque?». - - - ««Oh!», diss’ io lui, «per entro i luoghi tristi - venni stamane, e sono in prima vita, - ancor che l’altra, sì andando, acquisti». - - - E come fu la mia risposta udita, - Sordello ed elli in dietro si raccolse - come gente di sùbito smarrita. - - - L’uno a Virgilio e l’altro a un si volse - che sedea lì, gridando:«Sù, Currado! - vieni a veder che Dio per grazia volse». - - - Poi, vòlto a me: «Per quel singular grado - che tu dei a colui che sì nasconde - lo suo primo perché, che non lì è guado, - - - quando sarai di là da le larghe onde, - dì a Giovanna mia che per me chiami - là dove a li ’nnocenti si risponde. - - - Non credo che la sua madre più m’ami, - poscia che trasmutò le bianche bende, - le quai convien che, misera!, ancor brami. - - - Per lei assai di lieve si comprende - quanto in femmina foco d’amor dura, - se l’occhio o ’l tatto spesso non l’accende. - - - Non le farà sì bella sepultura - la vipera che Melanesi accampa, - com’ avria fatto il gallo di Gallura». - - - Così dicea, segnato de la stampa, - nel suo aspetto, di quel dritto zelo - che misuratamente in core avvampa. - - - Li occhi miei ghiotti andavan pur al cielo, - pur là dove le stelle son più tarde, - sì come rota più presso a lo stelo. - - - E ‘l duca mio: ««Figliuol, che là sù guarde?». - E io a lui: «A quelle tre facelle - di che ’l polo di qua tutto quanto arde». - - - Ond’ elli a me: «Le quattro chiare stelle - che vedevi staman, son di là basse, - e queste son salite ov’ eran quelle». - - - Com’ ei parlava, e Sordello a sé il trasse - dicendo:«Vedi là ’l nostro avversaro»; - e drizzò il dito perché ’n là guardasse. - - - Da quella parte onde non ha riparo - la picciola vallea, era una biscia, - forse qual diede ad Eva il cibo amaro. - - - Tra l’erba e ’ fior venìa la mala striscia, - volgendo ad ora ad or la testa, e ’l dosso - leccando come bestia che si liscia. - - - Io non vidi, e però dicer non posso, - come mosser li astor celestïali; - ma vidi bene e l’uno e l’altro mosso. - - - Sentendo fender l’aere a le verdi ali, - fuggì ’l serpente, e li angeli dier volta, - suso a le poste rivolando iguali. - - - L’ombra che s’era al giudice raccolta - quando chiamò, per tutto quello assalto - punto non fu da me guardare sciolta. - - - «Se la lucerna che ti mena in alto - truovi nel tuo arbitrio tanta cera - quant’ è mestiere infino al sommo smalto», - - - cominciò ella, «se novella vera - di Val di Magra o di parte vicina - sai, dillo a me, che già grande là era. - - - Fui chiamato Currado Malaspina; - non son l’antico, ma di lui discesi; - a’ miei portai l’amor che qui raffina». - - - ««Oh!», diss’ io lui, «per li vostri paesi - già mai non fui; ma dove si dimora - per tutta Europa ch’ ei non sien palesi? - - - La fama che la vostra casa onora, - grida i segnori e grida la contrada, - sì che ne sa chi non vi fu ancora; - - - e io vi giuro, s’io di sopra vada, - che vostra gente onrata non si sfregia - del pregio de la borsa e de la spada. - - - Uso e natura sì la privilegia, - che, perché il capo reo il mondo torca, - sola va dritta e ’l mal cammin dispregia». - - - Ed elli: «Or va; che ’l sol non si ricorca - sette volte nel letto che ’l Montone - con tutti e quattro i piè cuopre e inforca, - - - che cotesta cortese oppinïone - ti fia chiavata in mezzo de la testa - con maggior chiovi che d’altrui sermone, - - - se corso di giudicio non s’arresta». - - - - - - - La concubina di Titone antico - già s’imbiancava al balco d’orïente, - fuor de le braccia del suo dolce amico; - - - di gemme la sua fronte era lucente, - poste in figura del freddo animale - che con la coda percuote la gente; - - - e la notte, de’ passi con che sale, - fatti avea due nel loco ov’ eravamo, - e ’l terzo già chinava in giuso l’ale; - - - quand’ io, che meco avea di quel d’Adamo, - vinto dal sonno, in su l’erba inchinai - là ’ve già tutti e cinque sedavamo. - - - Ne l’ora che comincia i tristi lai - la rondinella presso a la mattina, - forse a memoria de’ suo’ primi guai, - - - e che la mente nostra, peregrina - più da la carne e men da’ pensier presa, - a le sue visïon quasi è divina, - - - in sogno mi parea veder sospesa - un’aguglia nel ciel con penne d’ oro, - con l’ali aperte e a calare intesa; - - - ed esser mi parea là dove fuoro - abbandonati i suoi da Ganimede, - quando fu ratto al sommo consistoro. - - - Fra me pensava: ‘Forse questa fiede - pur qui per uso, e forse d’altro loco - disdegna di portarne suso in piede’ . - - - Poi mi parea che, poi rotata un poco, - terribil come folgor discendesse, - e me rapisse suso infino al foco. - - - Ivi parea che ella e io ardesse; - e sì lo ’ncendio imaginato cosse, - che convenne che ’l sonno si rompesse. - - - Non altrimenti Achille si riscosse, - li occhi svegliati rivolgendo in giro - e non sappiendo là dove si fosse, - - - quando la madre da Chirón a Schiro - trafuggò lui dormendo in le sue braccia, - là onde poi li Greci il dipartiro; - - - che mi scoss’ io, sì come da la faccia - mi fuggì ’l sonno, e diventa’ ismorto, - come fa l’uom che, spaventato, agghiaccia. - - - Dallato m’era solo il mio conforto, - e ’l sole er’ alto già più che due ore, - e ’l viso m’era a la marina torto. - - - «Non aver tema», disse il mio segnore; - «fatti sicur, ché noi semo a buon punto; - non stringer, ma rallarga ogne vigore. - - - Tu se’ omai al purgatorio giunto: - vedi là il balzo che ’l chiude dintorno; - vedi l’entrata là ’ve par digiunto. - - - Dianzi, ne l’alba che procede al giorno, - quando l’anima tua dentro dormia, - sovra li fiori ond’ è là giù addorno - - - venne una donna, e disse: “I’ son Lucia; - lasciatemi pigliar costui che dorme; - sì l’agevolerò per la sua via”. - - - Sordel rimase e l’altre genti forme; - ella ti tolse, e come ’l dì fu chiaro, - sen venne suso; e io per le sue orme. - - - Qui ti posò, ma pria mi dimostraro - li occhi suoi belli quella intrata aperta; - poi ella e ’l sonno ad una se n’andaro». - - - A guisa d’ uom che ’n dubbio si raccerta - e che muta in conforto sua paura, - poi che la verità li è discoperta, - - - mi cambia’ io; e come sanza cura - vide me ’l duca mio, su per lo balzo - si mosse, e io di rietro inver’ l’altura. - - - Lettor, tu vedi ben com’ io innalzo - la mia matera, e però con più arte - non ti maravigliar s’io la rincalzo. - - - Noi ci appressammo, ed eravamo in parte, - che là dove pareami prima rotto, - pur come un fesso che muro diparte, - - - vidi una porta, e tre gradi di sotto - per gire ad essa, di color diversi, - e un portier ch’ancor non facea motto. - - - E come l’occhio più e più v’apersi, - vidil seder sovra ’l grado sovrano, - tal ne la faccia ch’io non lo soffersi; - - - e una spada nuda avëa in mano, - che reflettëa i raggi sì ver’ noi, - ch’io drizzava spesso il viso in vano. - - - «Dite costinci: che volete voi?», - cominciò elli a dire, «ov’ è la scorta? - Guardate che ’l venir sù non vi nòi». - - - «Donna del ciel, di queste cose accorta», - rispuose ’l mio maestro a lui, «pur dianzi - ne disse: “Andate là: quivi è la porta”». - - - «Ed ella i passi vostri in bene avanzi», - ricominciò il cortese portinaio: - «Venite dunque a’ nostri gradi innanzi». - - - Là ne venimmo; e lo scaglion primaio - bianco marmo era sì pulito e terso, - ch’io mi specchiai in esso qual io paio. - - - Era il secondo tinto più che perso, - d’una petrina ruvida e arsiccia, - crepata per lo lungo e per traverso. - - - Lo terzo, che di sopra s’ammassiccia, - porfido mi parea, sì fiammeggiante - come sangue che fuor di vena spiccia. - - - Sovra questo tenëa ambo le piante - l’angel di Dio, sedendo in su la soglia - che mi sembiava pietra di diamante. - - - Per li tre gradi sù di buona voglia - mi trasse il duca mio, dicendo: ««Chiedi - umilemente che ’l serrame scioglia». - - - Divoto mi gittai a’ santi piedi; - misericordia chiesi e ch’el m’aprisse, - ma tre volte nel petto pria mi diedi. - - - Sette P ne la fronte mi descrisse - col punton de la spada, e «Fa che lavi, - quando se’ dentro, queste piaghe» disse. - - - Cenere, o terra che secca si cavi, - d’ un color fora col suo vestimento; - e di sotto da quel trasse due chiavi. - - - L’una era d’oro e l’altra era d’argento; - pria con la bianca e poscia con la gialla - fece a la porta sì, ch’i’ fu’ contento. - - - «Quandunque l’una d’este chiavi falla, - che non si volga dritta per la toppa», - diss’ elli a noi, «non s’apre questa calla. - - - Più cara è l’una; ma l’altra vuol troppa - d’arte e d’ingegno avanti che diserri, - perch’ ella è quella che ’l nodo digroppa. - - - Da Pier le tegno; e dissemi ch’i’ erri - anzi ad aprir ch’a tenerla serrata, - pur che la gente a’ piedi mi s’atterri». - - - Poi pinse l’uscio a la porta sacrata, - dicendo: ««Intrate; ma facciovi accorti - che di fuor torna chi ’n dietro si guata». - - - E quando fuor ne’ cardini distorti - li spigoli di quella regge sacra, - che di metallo son sonanti e forti, - - - non rugghiò sì né si mostrò sì acra - Tarpëa, come tolto le fu il buono - Metello, per che poi rimase macra. - - - Io mi rivolsi attento al primo tuono, - e ‘Te Deum laudamus‘ mi parea - udire in voce mista al dolce suono. - - - Tale imagine a punto mi rendea - ciò ch’io udiva, qual prender si suole - quando a cantar con organi si stea; - - - ch’or sì or no s’intendon le parole. - - - - - - - Poi fummo dentro al soglio de la porta - che ’l mal amor de l’anime disusa, - perché fa parer dritta la via torta, - - - sonando la senti’ esser richiusa; - e s’io avesse li occhi vòlti ad essa, - qual fora stata al fallo degna scusa? - - - Noi salavam per una pietra fessa, - che si moveva e d’una e d’altra parte, - sì come l’onda che fugge e s’appressa. - - - «Qui si conviene usare un poco d’arte», - cominciò ’l duca mio, «in accostarsi - or quinci, or quindi al lato che si parte». - - - E questo fece i nostri passi scarsi, - tanto che pria lo scemo de la luna - rigiunse al letto suo per ricorcarsi, - - - che noi fossimo fuor di quella cruna; - ma quando fummo liberi e aperti - sù dove il monte in dietro si rauna, - - - io stancato e amendue incerti - di nostra via, restammo in su un piano - solingo più che strade per diserti. - - - Da la sua sponda, ove confina il vano, - al piè de l’alta ripa che pur sale, - misurrebbe in tre volte un corpo umano; - - - e quanto l’occhio mio potea trar d’ale, - or dal sinistro e or dal destro fianco, - questa cornice mi parea cotale. - - - Là sù non eran mossi i piè nostri anco, - quand’ io conobbi quella ripa intorno - che dritto di salita aveva manco, - - - esser di marmo candido e addorno - d’intagli sì, che non pur Policleto, - ma la natura lì avrebbe scorno. - - - L’angel che venne in terra col decreto - de la molt’ anni lagrimata pace, - ch’aperse il ciel del suo lungo divieto, - - - dinanzi a noi pareva sì verace - quivi intagliato in un atto soave, - che non sembiava imagine che tace. - - - Giurato si saria ch’el dicesse ‘ Ave!’ ; - perché iv’ era imaginata quella - ch’ad aprir l’alto amor volse la chiave; - - - e avea in atto impressa esta favella - ‘Ecce ancilla Deï’ , propriamente - come figura in cera si suggella. - - - «Non tener pur ad un loco la mente», - disse ’l dolce maestro, che m’avea - da quella parte onde ’l cuore ha la gente. - - - Per ch’i’ mi mossi col viso, e vedea - di retro da Maria, da quella costa - onde m’era colui che mi movea, - - - un’altra storia ne la roccia imposta; - per ch’ io varcai Virgilio, e fe’mi presso, - acciò che fosse a li occhi miei disposta. - - - Era intagliato lì nel marmo stesso - lo carro e ’ buoi, traendo l’arca santa, - per che si teme officio non commesso. - - - Dinanzi parea gente; e tutta quanta, - partita in sette cori, a’ due mie’ sensi - faceva dir l’un ‘No’, l’altro ‘Sì, canta’. - - - Similemente al fummo de li ’ncensi - che v’era imaginato, li occhi e ’l naso - e al sì e al no discordi fensi. - - - Lì precedeva al benedetto vaso, - trescando alzato, l’umile salmista, - e più e men che re era in quel caso. - - - Di contra, effigïata ad una vista - d’un gran palazzo, Micòl ammirava - sì come donna dispettosa e trista. - - - I’ mossi i piè del loco dov’ io stava, - per avvisar da presso un’altra istoria, - che di dietro a Micòl mi biancheggiava. - - - Quiv’ era storïata l’alta gloria - del roman principato, il cui valore - mosse Gregorio a la sua gran vittoria; - - - i’ dico di Traiano imperadore; - e una vedovella li era al freno, - di lagrime atteggiata e di dolore. - - - Intorno a lui parea calcato e pieno - di cavalieri, e l’aguglie ne l’oro - sovr’ essi in vista al vento si movieno. - - - La miserella intra tutti costoro - pareva dir: ««Segnor, fammi vendetta - di mio figliuol ch’è morto, ond’ io m’accoro»; - - - ed elli a lei rispondere: «Or aspetta - tanto ch’ i’ torni»; e quella: «Segnor mio», - come persona in cui dolor s’affretta, - - - «se tu non torni?»; ed ei: «Chi fia dov’ io, - la ti farà»; ed ella: «L’altrui bene - a te che fia, se ’l tuo metti in oblio?»; - - - ond’ elli: «Or ti conforta; ch’ei convene - ch’i’ solva il mio dovere anzi ch’i’ mova: - giustizia vuole e pietà mi ritene». - - - Colui che mai non vide cosa nova - produsse esto visibile parlare, - novello a noi perché qui non si trova. - - - Mentr’ io mi dilettava di guardare - l’imagini di tante umilitadi, - e per lo fabbro loro a veder care, - - - «Ecco di qua, ma fanno i passi radi», - mormorava il poeta, «molte genti: - questi ne ’nvïeranno a li alti gradi». - - - Li occhi miei, ch’a mirare eran contenti - per veder novitadi ond’ e’ son vaghi, - volgendosi ver’ lui non furon lenti. - - - Non vo’ però, lettor, che tu ti smaghi - di buon proponimento per udire - come Dio vuol che ’l debito si paghi. - - - Non attender la forma del martìre: - pensa la succession; pensa ch’al peggio - oltre la gran sentenza non può ire. - - - Io cominciai: ««Maestro, quel ch’io veggio - muovere a noi, non mi sembian persone, - e non so che, sì nel veder vaneggio». - - - Ed elli a me: «La grave condizione - di lor tormento a terra li rannicchia, - sì che ’ miei occhi pria n’ebber tencione. - - - Ma guarda fiso là, e disviticchia - col viso quel che vien sotto a quei sassi: - già scorger puoi come ciascun si picchia». - - - O superbi cristian, miseri lassi, - che, de la vista de la mente infermi, - fidanza avete ne’ retrosi passi, - - - non v’accorgete voi che noi siam vermi - nati a formar l’angelica farfalla, - che vola a la giustizia sanza schermi? - - - Di che l’animo vostro in alto galla, - poi siete quasi antomata in difetto, - sì come vermo in cui formazion falla? - - - Come per sostentar solaio o tetto, - per mensola talvolta una figura - si vede giugner le ginocchia al petto, - - - la qual fa del non ver vera rancura - nascere ’n chi la vede; così fatti - vid’ io color, quando puosi ben cura. - - - Vero è che più e meno eran contratti - secondo ch’avien più e meno a dosso; - e qual più pazïenza avea ne li atti, - - - piangendo parea dicer: ‘Più non posso’ . - - - - - - - «O Padre nostro, che ne’ cieli stai, - non circunscritto, ma per più amore - ch’ai primi effetti di là sù tu hai, - - - laudato sia ’l tuo nome e ’l tuo valore - da ogni creatura, com’ è degno - di render grazie al tuo dolce vapore. - - - Vegna ver’ noi la pace del tuo regno, - ché noi ad essa non potem da noi, - s’ella non vien, con tutto nostro ingegno. - - - Come del suo voler li angeli tuoi - fan sacrificio a te, cantando osanna, - così facciano li uomini de’ suoi. - - - Dà oggi a noi la cotidiana manna, - sanza la qual per questo aspro diserto - a retro va chi più di gir s’affanna. - - - E come noi lo mal ch’avem sofferto - perdoniamo a ciascuno, e tu perdona - benigno, e non guardar lo nostro merto. - - - Nostra virtù che di legger s’adona, - non spermentar con l’antico avversaro, - ma libera da lui che sì la sprona. - - - Quest’ ultima preghiera, segnor caro, - già non si fa per noi, ché non bisogna, - ma per color che dietro a noi restaro». - - - Così a sé e noi buona ramogna - quell’ ombre orando, andavan sotto ’l pondo, - simile a quel che tal volta si sogna, - - - disparmente angosciate tutte a tondo - e lasse su per la prima cornice, - purgando la caligine del mondo. - - - Se di là sempre ben per noi si dice, - di qua che dire e far per lor si puote - da quei c’hanno al voler buona radice? - - - Ben si de’ loro atar lavar le note - che portar quinci, sì che, mondi e lievi, - possano uscire a le stellate ruote. - - - ««Deh, se giustizia e pietà vi disgrievi - tosto, sì che possiate muover l’ala, - che secondo il disio vostro vi lievi, - - - mostrate da qual mano inver’ la scala - si va più corto; e se c’è più d’un varco, - quel ne ’nsegnate che men erto cala; - - - ché questi che vien meco, per lo ’ncarco - de la carne d’Adamo onde si veste, - al montar sù, contra sua voglia, è parco». - - - Le lor parole, che rendero a queste - che dette avea colui cu’ io seguiva, - non fur da cui venisser manifeste; - - - ma fu detto: «A man destra per la riva - con noi venite, e troverete il passo - possibile a salir persona viva. - - - E s’io non fossi impedito dal sasso - che la cervice mia superba doma, - onde portar convienmi il viso basso, - - - cotesti, ch’ancor vive e non si noma, - guardere’ io, per veder s’i’ ’l conosco, - e per farlo pietoso a questa soma. - - - Io fui latino e nato d’un gran Tosco: - Guiglielmo Aldobrandesco fu mio padre; - non so se ’l nome suo già mai fu vosco. - - - L’antico sangue e l’opere leggiadre - d’i miei maggior mi fer sì arrogante, - che, non pensando a la comune madre, - - - ogn’ uomo ebbi in despetto tanto avante, - ch’io ne mori’ , come i Sanesi sanno - e sallo in Campagnatico ogne fante. - - - Io sono Omberto; e non pur a me danno - superbia fa, ché tutti miei consorti - ha ella tratti seco nel malanno. - - - E qui convien ch’io questo peso porti - per lei, tanto che a Dio si sodisfaccia, - poi ch’io nol fe’ tra ’ vivi, qui tra ’ morti». - - - Ascoltando chinai in giù la faccia; - e un di lor, non questi che parlava, - si torse sotto il peso che li ’ mpaccia, - - - e videmi e conobbemi e chiamava, - tenendo li occhi con fatica fisi - a me che tutto chin con loro andava. - - - ««Oh!», diss’ io lui, «non se’ tu Oderisi, - l’onor d’Agobbio e l’onor di quell’ arte - ch’alluminar chiamata è in Parisi?». - - - ««Frate», diss’ elli, «più ridon le carte - che pennelleggia Franco Bolognese; - l’onore è tutto or suo, e mio in parte. - - - Ben non sare’ io stato sì cortese - mentre ch’io vissi, per lo gran disio - de l’eccellenza ove mio core intese. - - - Di tal superbia qui si paga il fio; - e ancor non sarei qui, se non fosse - che, possendo peccar, mi volsi a Dio. - - - Oh vana gloria de l’umane posse! - com’ poco verde in su la cima dura, - se non è giunta da l’etati grosse! - - - Credette Cimabue ne la pittura - tener lo campo, e ora ha Giotto il grido, - sì che la fama di colui è scura: - - - così ha tolto l’uno a l’altro Guido - la gloria de la lingua; e forse è nato - chi l’uno e l’altro caccerà del nido. - - - Non è il mondan romore altro ch’un fiato - di vento, ch’or vien quinci e or vien quindi, - e muta nome perché muta lato. - - - Che voce avrai tu più, se vecchia scindi - da te la carne, che se fossi morto - anzi che tu lasciassi il ‘pappo’ e ’l ’dindi’ , - - - pria che passin mill’ anni? ch’ è più corto - spazio a l’etterno, ch’un muover di ciglia - al cerchio che più tardi in cielo è torto. - - - Colui che del cammin sì poco piglia - dinanzi a me, Toscana sonò tutta; - e ora a pena in Siena sen pispiglia, - - - ond’ era sire quando fu distrutta - la rabbia fiorentina, che superba - fu a quel tempo sì com’ ora è putta. - - - La vostra nominanza è color d’erba, - che viene e va, e quei la discolora - per cui ella esce de la terra acerba». - - - E io a lui: «Tuo vero dir m’incora - bona umiltà, e gran tumor m’appiani; - ma chi è quei di cui tu parlavi ora?». - - - «Quelli è», rispuose, «Provenzan Salvani; - ed è qui perché fu presuntüoso - a recar Siena tutta a le sue mani. - - - Ito è così e va, sanza riposo, - poi che morì; cotal moneta rende - a sodisfar chi è di là troppo oso». - - - E io: «Se quello spirito ch’attende, - pria che si penta, l’orlo de la vita, - qua giù dimora e qua sù non ascende, - - - se buona orazïon lui non aita, - prima che passi tempo quanto visse, - come fu la venuta lui largita?». - - - «Quando vivea più glorïoso», disse, - «liberamente nel Campo di Siena, - ogne vergogna diposta, s’affisse; - - - e lì, per trar l’amico suo di pena - ch’e’ sostenea ne la prigion di Carlo, - si condusse a tremar per ogne vena. - - - Più non dirò, e scuro so che parlo; - ma poco tempo andrà, che ’ tuoi vicini - faranno sì che tu potrai chiosarlo. - - - Quest’ opera li tolse quei confini». - - - - - - - Di pari, come buoi che vanno a giogo, - m’andava io con quell’ anima carca, - fin che ’l sofferse il dolce pedagogo. - - - Ma quando disse: «Lascia lui e varca; - ché qui è buono con l’ali e coi remi, - quantunque può, ciascun pinger sua barca»; - - - dritto sì come andar vuolsi rife’mi - con la persona, avvegna che i pensieri - mi rimanessero e chinati e scemi. - - - Io m’era mosso, e seguia volontieri - del mio maestro i passi, e amendue - già mostravam com’ eravam leggeri; - - - ed el mi disse: «Volgi li occhi in giùe: - buon ti sarà, per tranquillar la via, - veder lo letto de le piante tue». - - - Come, perché di lor memoria sia, - sovra i sepolti le tombe terragne - portan segnato quel ch’elli eran pria, - - - onde lì molte volte si ripiagne - per la puntura de la rimembranza, - che solo a’ pïi dà de le calcagne; - - - sì vid’ io lì, ma di miglior sembianza - secondo l’artificio, figurato - quanto per via di fuor del monte avanza. - - - Vedea colui che fu nobil creato - più ch’altra creatura, giù dal cielo - folgoreggiando scender, da l’un lato. - - - Vedëa Brïareo, fitto dal telo - celestïal giacer, da l’altra parte, - grave a la terra per lo mortal gelo. - - - Vedea Timbreo, vedea Pallade e Marte, - armati ancora, intorno al padre loro, - mirar le membra d’i Giganti sparte. - - - Vedea Nembròt a piè del gran lavoro - quasi smarrito, e riguardar le genti - che ‘n Sennaàr con lui superbi fuoro. - - - O Nïobè, con che occhi dolenti - vedea io te segnata in su la strada, - tra sette e sette tuoi figliuoli spenti! - - - O Saùl, come in su la propria spada - quivi parevi morto in Gelboè, - che poi non sentì pioggia né rugiada! - - - O folle Aragne, sì vedea io te - già mezza ragna, trista in su li stracci - de l’opera che mal per te si fé. - - - O Roboàm, già non par che minacci - quivi ’l tuo segno; ma pien di spavento - nel porta un carro, sanza ch’altri il cacci. - - - Mostrava ancor lo duro pavimento - come Almeon a sua madre fé caro - parer lo sventurato addornamento. - - - Mostrava come i figli si gittaro - sovra Sennacherìb dentro dal tempio, - e come, morto lui, quivi il lasciaro. - - - Mostrava la ruina e ’l crudo scempio - che fé Tamiri, quando disse a Ciro: - «Sangue sitisti, e io di sangue t’empio». - - - Mostrava come in rotta si fuggiro - li Assiri, poi che fu morto Oloferne, - e anche le reliquie del martiro. - - - Vedeva Troia in cenere e in caverne; - o Ilión, come te basso e vile - mostrava il segno che lì si discerne! - - - Qual di pennel fu maestro o di stile - che ritraesse l’ombre e ’ tratti ch’ivi - mirar farieno uno ingegno sottile? - - - Morti li morti e i vivi parean vivi: - non vide mei di me chi vide il vero, - quant’ io calcai, fin che chinato givi. - - - Or superbite, e via col viso altero, - figliuoli d’Eva, e non chinate il volto - sì che veggiate il vostro mal sentero! - - - Più era già per noi del monte vòlto - e del cammin del sole assai più speso - che non stimava l’animo non sciolto, - - - quando colui che sempre innanzi atteso - andava, cominciò: «Drizza la testa; - non è più tempo di gir sì sospeso. - - - Vedi colà un angel che s’appresta - per venir verso noi; vedi che torna - dal servigio del dì l’ancella sesta. - - - Di reverenza il viso e li atti addorna, - sì che i diletti lo ’nvïarci in suso; - pensa che questo dì mai non raggiorna!». - - - Io era ben del suo ammonir uso - pur di non perder tempo, sì che ’n quella - materia non potea parlarmi chiuso. - - - A noi venìa la creatura bella, - biancovestito e ne la faccia quale - par tremolando mattutina stella. - - - Le braccia aperse, e indi aperse l’ale; - disse: ««Venite: qui son presso i gradi, - e agevolemente omai si sale. - - - A questo invito vegnon molto radi: - o gente umana, per volar sù nata, - perché a poco vento così cadi?». - - - Menocci ove la roccia era tagliata; - quivi mi batté l’ali per la fronte; - poi mi promise sicura l’andata. - - - Come a man destra, per salire al monte - dove siede la chiesa che soggioga - la ben guidata sopra Rubaconte, - - - si rompe del montar l’ardita foga - per le scalee che si fero ad etade - ch’era sicuro il quaderno e la doga; - - - così s’allenta la ripa che cade - quivi ben ratta da l’ altro girone; - ma quinci e quindi l’alta pietra rade. - - - Noi volgendo ivi le nostre persone, - ‘Beati pauperes spiritu!‘ voci - cantaron sì, che nol diria sermone. - - - Ahi quanto son diverse quelle foci - da l’infernali! ché quivi per canti - s’entra, e là giù per lamenti feroci. - - - Già montavam su per li scaglion santi, - ed esser mi parea troppo più lieve - che per lo pian non mi parea davanti. - - - Ond’ io: ««Maestro, dì, qual cosa greve - levata s’è da me, che nulla quasi - per me fatica, andando, si riceve?». - - - Rispuose: «Quando i P che son rimasi - ancor nel volto tuo presso che stinti, - saranno, com’ è l’un, del tutto rasi, - - - fier li tuoi piè dal buon voler sì vinti, - che non pur non fatica sentiranno, - ma fia diletto loro esser sù pinti». - - - Allor fec’ io come color che vanno - con cosa in capo non da lor saputa, - se non che ’ cenni altrui sospecciar fanno; - - - per che la mano ad accertar s’aiuta, - e cerca e truova e quello officio adempie - che non si può fornir per la veduta; - - - e con le dita de la destra scempie - trovai pur sei le lettere che ’ncise - quel da le chiavi a me sovra le tempie: - - - a che guardando, il mio duca sorrise. - - - - - - - Noi eravamo al sommo de la scala, - dove secondamente si risega - lo monte che salendo altrui dismala. - - - Ivi così una cornice lega - dintorno il poggio, come la primaia; - se non che l’arco suo più tosto piega. - - - Ombra non lì è né segno che si paia: - parsi la ripa e parsi la via schietta - col livido color de la petraia. - - - «Se qui per dimandar gente s’aspetta», - ragionava il poeta, «io temo forse - che troppo avrà d’indugio nostra eletta». - - - Poi fisamente al sole li occhi porse; - fece del destro lato a muover centro, - e la sinistra parte di sé torse. - - - «O dolce lume a cui fidanza i’ entro - per lo novo cammin, tu ne conduci», - dicea, «come condur si vuol quinc’ entro. - - - Tu scaldi il mondo, tu sovr’ esso luci; - s’altra ragione in contrario non ponta, - esser dien sempre li tuoi raggi duci». - - - Quanto di qua per un migliaio si conta, - tanto di là eravam noi già iti, - con poco tempo, per la voglia pronta; - - - e verso noi volar furon sentiti, - non però visti, spiriti parlando - a la mensa d’amor cortesi inviti. - - - La prima voce che passò volando - ‘Vinum non habent’ altamente disse, - e dietro a noi l’andò reïterando. - - - E prima che del tutto non si udisse - per allungarsi, un’altra ‘I’ sono Oreste’ - passò gridando, e anco non s’affisse. - - - ««Oh!», diss’ io, ««padre, che voci son queste?». - E com’ io domandai, ecco la terza - dicendo: ‘Amate da cui male aveste’. - - - E ’l buon maestro: «Questo cinghio sferza - la colpa de la invidia, e però sono - tratte d’amor le corde de la ferza. - - - Lo fren vuol esser del contrario suono; - credo che l’udirai, per mio avviso, - prima che giunghi al passo del perdono. - - - Ma ficca li occhi per l’aere ben fiso, - e vedrai gente innanzi a noi sedersi, - e ciascun è lungo la grotta assiso». - - - Allora più che prima li occhi apersi; - guarda’mi innanzi, e vidi ombre con manti - al color de la pietra non diversi. - - - E poi che fummo un poco più avanti, - udia gridar: ‘Maria, òra per noi’: - gridar ‘Michele’ e ‘Pietro’ e ‘Tutti santi’. - - - Non credo che per terra vada ancoi - omo sì duro, che non fosse punto - per compassion di quel ch’i’ vidi poi; - - - ché, quando fui sì presso di lor giunto, - che li atti loro a me venivan certi, - per li occhi fui di grave dolor munto. - - - Di vil ciliccio mi parean coperti, - e l’un sofferia l’altro con la spalla, - e tutti da la ripa eran sofferti. - - - Così li ciechi a cui la roba falla, - stanno a’ perdoni a chieder lor bisogna, - e l’uno il capo sopra l’altro avvalla, - - - perché ’n altrui pietà tosto si pogna, - non pur per lo sonar de le parole, - ma per la vista che non meno agogna. - - - E come a li orbi non approda il sole, - così a l’ombre quivi, ond’ io parlo ora, - luce del ciel di sé largir non vole; - - - ché a tutti un fil di ferro i cigli fóra - e cusce sì, come a sparvier selvaggio - si fa però che queto non dimora. - - - A me pareva, andando, fare oltraggio, - veggendo altrui, non essendo veduto: - per ch’io mi volsi al mio consiglio saggio. - - - Ben sapev’ ei che volea dir lo muto; - e però non attese mia dimanda, - ma disse: ««Parla, e sie breve e arguto». - - - Virgilio mi venìa da quella banda - de la cornice onde cader si puote, - perché da nulla sponda s’inghirlanda; - - - da l’altra parte m’eran le divote - ombre, che per l’orribile costura - premevan sì, che bagnavan le gote. - - - Volsimi a loro e: «O gente sicura», - incominciai, «di veder l’alto lume - che ’l disio vostro solo ha in sua cura, - - - se tosto grazia resolva le schiume - di vostra coscïenza sì che chiaro - per essa scenda de la mente il fiume, - - - ditemi, ché mi fia grazioso e caro, - s’anima è qui tra voi che sia latina; - e forse lei sarà buon s’i’ l’apparo». - - - «O frate mio, ciascuna è cittadina - d’una vera città; ma tu vuo’ dire - che vivesse in Italia peregrina». - - - Questo mi parve per risposta udire - più innanzi alquanto che là dov’ io stava, - ond’ io mi feci ancor più là sentire. - - - Tra l’altre vidi un’ombra ch’aspettava - in vista; e se volesse alcun dir ‘Come?’, - lo mento a guisa d’orbo in sù levava. - - - ««Spirto», diss’ io, «che per salir ti dome, - se tu se’ quelli che mi rispondesti, - fammiti conto o per luogo o per nome». - - - «Io fui sanese», rispuose, «e con questi - altri rimendo qui la vita ria, - lagrimando a colui che sé ne presti. - - - Savia non fui, avvegna che Sapìa - fossi chiamata, e fui de li altrui danni - più lieta assai che di ventura mia. - - - E perché tu non creda ch’io t’inganni, - odi s’i’ fui, com’ io ti dico, folle, - già discendendo l’arco d’i miei anni. - - - Eran li cittadin miei presso a Colle - in campo giunti co’ loro avversari, - e io pregava Iddio di quel ch’e’ volle. - - - Rotti fuor quivi e vòlti ne li amari - passi di fuga; e veggendo la caccia, - letizia presi a tutte altre dispari, - - - tanto ch’io volsi in sù l’ardita faccia, - gridando a Dio: “Omai più non ti temo!”, - come fé ’l merlo per poca bonaccia. - - - Pace volli con Dio in su lo stremo - de la mia vita; e ancor non sarebbe - lo mio dover per penitenza scemo, - - - se ciò non fosse, ch’a memoria m’ebbe - Pier Pettinaio in sue sante orazioni, - a cui di me per caritate increbbe. - - - Ma tu chi se’, che nostre condizioni - vai dimandando, e porti li occhi sciolti, - sì com’ io credo, e spirando ragioni?». - - - «Li occhi», diss’ io, «mi fieno ancor qui tolti, - ma picciol tempo, ché poca è l’offesa - fatta per esser con invidia vòlti. - - - Troppa è più la paura ond’ è sospesa - l’anima mia del tormento di sotto, - che già lo ’ncarco di là giù mi pesa». - - - Ed ella a me: «Chi t’ha dunque condotto - qua sù tra noi, se giù ritornar credi?». - E io: «Costui ch’è meco e non fa motto. - - - E vivo sono; e però mi richiedi, - spirito eletto, se tu vuo’ ch’i’ mova - di là per te ancor li mortai piedi». - - - ««Oh, questa è a udir sì cosa nuova», - rispuose, «che gran segno è che Dio t’ami; - però col priego tuo talor mi giova. - - - E cheggioti, per quel che tu più brami, - se mai calchi la terra di Toscana, - che a’ miei propinqui tu ben mi rinfami. - - - Tu li vedrai tra quella gente vana - che spera in Talamone, e perderagli - più di speranza ch’a trovar la Diana; - - - ma più vi perderanno li ammiragli». - - - - - - - «Chi è costui che ’l nostro monte cerchia - prima che morte li abbia dato il volo, - e apre li occhi a sua voglia e coverchia?». - - - «Non so chi sia, ma so ch’e’ non è solo; - domandal tu che più li t’avvicini, - e dolcemente, sì che parli, acco’lo». - - - Così due spirti, l’uno a l’altro chini, - ragionavan di me ivi a man dritta; - poi fer li visi, per dirmi, supini; - - - e disse l’uno: «O anima che fitta - nel corpo ancora inver’ lo ciel ten vai, - per carità ne consola e ne ditta - - - onde vieni e chi se’; ché tu ne fai - tanto maravigliar de la tua grazia, - quanto vuol cosa che non fu più mai». - - - E io: «Per mezza Toscana si spazia - un fiumicel che nasce in Falterona, - e cento miglia di corso nol sazia. - - - Di sovr’ esso rech’ io questa persona: - dirvi ch’i’ sia, saria parlare indarno, - ché ’l nome mio ancor molto non suona». - - - «Se ben lo ’ntendimento tuo accarno - con lo ’ntelletto», allora mi rispuose - quei che diceva pria, «tu parli d’Arno». - - - E l’altro disse lui: «Perché nascose - questi il vocabol di quella riviera, - pur com’ om fa de l’orribili cose?». - - - E l’ombra che di ciò domandata era, - si sdebitò così: «Non so; ma degno - ben è che ’l nome di tal valle pèra; - - - ché dal principio suo, ov’ è sì pregno - l’alpestro monte ond’ è tronco Peloro, - che ’n pochi luoghi passa oltra quel segno, - - - infin là ’ve si rende per ristoro - di quel che ’l ciel de la marina asciuga, - ond’ hanno i fiumi ciò che va con loro, - - - vertù così per nimica si fuga - da tutti come biscia, o per sventura - del luogo, o per mal uso che li fruga: - - - ond’ hanno sì mutata lor natura - li abitator de la misera valle, - che par che Circe li avesse in pastura. - - - Tra brutti porci, più degni di galle - che d’altro cibo fatto in uman uso, - dirizza prima il suo povero calle. - - - Botoli trova poi, venendo giuso, - ringhiosi più che non chiede lor possa, - e da lor disdegnosa torce il muso. - - - Vassi caggendo; e quant’ ella più ’ngrossa, - tanto più trova di can farsi lupi - la maladetta e sventurata fossa. - - - Discesa poi per più pelaghi cupi, - trova le volpi sì piene di froda, - che non temono ingegno che le occùpi. - - - Né lascerò di dir perch’ altri m’oda; - e buon sarà costui, s’ancor s’ammenta - di ciò che vero spirto mi disnoda. - - - Io veggio tuo nepote che diventa - cacciator di quei lupi in su la riva - del fiero fiume, e tutti li sgomenta. - - - Vende la carne loro essendo viva; - poscia li ancide come antica belva; - molti di vita e sé di pregio priva. - - - Sanguinoso esce de la trista selva; - lasciala tal, che di qui a mille anni - ne lo stato primaio non si rinselva». - - - Com’ a l’annunzio di dogliosi danni - si turba il viso di colui ch’ascolta, - da qual che parte il periglio l’assanni, - - - così vid’ io l’altr’ anima, che volta - stava a udir, turbarsi e farsi trista, - poi ch’ebbe la parola a sé raccolta. - - - Lo dir de l’una e de l’altra la vista - mi fer voglioso di saper lor nomi, - e dimanda ne fei con prieghi mista; - - - per che lo spirto che di pria parlòmi - ricominciò: «Tu vuo’ ch’io mi deduca - nel fare a te ciò che tu far non vuo’mi. - - - Ma da che Dio in te vuol che traluca - tanto sua grazia, non ti sarò scarso; - però sappi ch’io fui Guido del Duca. - - - Fu il sangue mio d’invidia sì rïarso, - che se veduto avesse uom farsi lieto, - visto m’avresti di livore sparso. - - - Di mia semente cotal paglia mieto; - o gente umana, perché poni ’l core - là ’v’ è mestier di consorte divieto? - - - Questi è Rinier; questi è ’l pregio e l’onore - de la casa da Calboli, ove nullo - fatto s’è reda poi del suo valore. - - - E non pur lo suo sangue è fatto brullo, - tra ’l Po e ’l monte e la marina e ’l Reno, - del ben richesto al vero e al trastullo; - - - ché dentro a questi termini è ripieno - di venenosi sterpi, sì che tardi - per coltivare omai verrebber meno. - - - Ov’ è ’l buon Lizio e Arrigo Mainardi? - Pier Traversaro e Guido di Carpigna? - Oh Romagnuoli tornati in bastardi! - - - Quando in Bologna un Fabbro si ralligna? - quando in Faenza un Bernardin di Fosco, - verga gentil di picciola gramigna? - - - Non ti maravigliar s’io piango, Tosco, - quando rimembro, con Guido da Prata, - Ugolin d’Azzo che vivette nosco, - - - Federigo Tignoso e sua brigata, - la casa Traversara e li Anastagi - (e l’una gente e l’altra è diretata), - - - le donne e ’ cavalier, li affanni e li agi - che ne ’nvogliava amore e cortesia - là dove i cuor son fatti sì malvagi. - - - O Bretinoro, ché non fuggi via, - poi che gita se n’è la tua famiglia - e molta gente per non esser ria? - - - Ben fa Bagnacaval, che non rifiglia; - e mal fa Castrocaro, e peggio Conio, - che di figliar tai conti più s’impiglia. - - - Ben faranno i Pagan, da che ’l demonio - lor sen girà; ma non però che puro - già mai rimagna d’essi testimonio. - - - O Ugolin de’ Fantolin, sicuro - è ’l nome tuo, da che più non s’aspetta - chi far lo possa, tralignando, scuro. - - - Ma va via, Tosco, omai; ch’or mi diletta - troppo di pianger più che di parlare, - sì m’ha nostra ragion la mente stretta». - - - Noi sapavam che quell’ anime care - ci sentivano andar; però, tacendo, - facëan noi del cammin confidare. - - - Poi fummo fatti soli procedendo, - folgore parve quando l’aere fende, - voce che giunse di contra dicendo: - - - ‘Anciderammi qualunque m’apprende’; - e fuggì come tuon che si dilegua, - se sùbito la nuvola scoscende. - - - Come da lei l’udir nostro ebbe triegua, - ed ecco l’altra con sì gran fracasso, - che somigliò tonar che tosto segua: - - - «Io sono Aglauro che divenni sasso»; - e allor, per ristrignermi al poeta, - in destro feci, e non innanzi, il passo. - - - Già era l’aura d’ogne parte queta; - ed el mi disse: «Quel fu ’l duro camo - che dovria l’uom tener dentro a sua meta. - - - Ma voi prendete l’esca, sì che l’amo - de l’antico avversaro a sé vi tira; - e però poco val freno o richiamo. - - - Chiamavi ’l cielo e ’ntorno vi si gira, - mostrandovi le sue bellezze etterne, - e l’occhio vostro pur a terra mira; - - - onde vi batte chi tutto discerne». - - - - - - - Quanto tra l’ultimar de l’ora terza - e ’l principio del dì par de la spera - che sempre a guisa di fanciullo scherza, - - - tanto pareva già inver’ la sera - essere al sol del suo corso rimaso; - vespero là, e qui mezza notte era. - - - E i raggi ne ferien per mezzo ’l naso, - perché per noi girato era sì ’l monte, - che già dritti andavamo inver’ l’occaso, - - - quand’ io senti’ a me gravar la fronte - a lo splendore assai più che di prima, - e stupor m’eran le cose non conte; - - - ond’ io levai le mani inver’ la cima - de le mie ciglia, e fecimi ’l solecchio, - che del soverchio visibile lima. - - - Come quando da l’acqua o da lo specchio - salta lo raggio a l’opposita parte, - salendo su per lo modo parecchio - - - a quel che scende, e tanto si diparte - dal cader de la pietra in igual tratta, - sì come mostra esperïenza e arte; - - - così mi parve da luce rifratta - quivi dinanzi a me esser percosso; - per che a fuggir la mia vista fu ratta. - - - «Che è quel, dolce padre, a che non posso - schermar lo viso tanto che mi vaglia», - diss’ io, «e pare inver’ noi esser mosso?». - - - «Non ti maravigliar s’ancor t’abbaglia - la famiglia del cielo», a me rispuose: - «messo è che viene ad invitar ch’om saglia. - - - Tosto sarà ch’a veder queste cose - non ti fia grave, ma fieti diletto - quanto natura a sentir ti dispuose». - - - Poi giunti fummo a l’angel benedetto, - con lieta voce disse: «Intrate quinci - ad un scaleo vie men che li altri eretto». - - - Noi montavam, già partiti di linci, - e ‘Beati misericordes!’ fue - cantato retro, e ‘Godi tu che vinci!’. - - - Lo mio maestro e io soli amendue - suso andavamo; e io pensai, andando, - prode acquistar ne le parole sue; - - - e dirizza’mi a lui sì dimandando: - «Che volse dir lo spirto di Romagna, - e ‘divieto’ e ‘consorte’ menzionando?». - - - Per ch’elli a me: «Di sua maggior magagna - conosce il danno; e però non s’ammiri - se ne riprende perché men si piagna. - - - Perché s’appuntano i vostri disiri - dove per compagnia parte si scema, - invidia move il mantaco a’ sospiri. - - - Ma se l’amor de la spera supprema - torcesse in suso il disiderio vostro, - non vi sarebbe al petto quella tema; - - - ché, per quanti si dice più lì ‘nostro’, - tanto possiede più di ben ciascuno, - e più di caritate arde in quel chiostro». - - - «Io son d’esser contento più digiuno», - diss’ io, «che se mi fosse pria taciuto, - e più di dubbio ne la mente aduno. - - - Com’ esser puote ch’un ben, distributo - in più posseditor, faccia più ricchi - di sé che se da pochi è posseduto?». - - - Ed elli a me: «Però che tu rificchi - la mente pur a le cose terrene, - di vera luce tenebre dispicchi. - - - Quello infinito e ineffabil bene - che là sù è, così corre ad amore - com’ a lucido corpo raggio vene. - - - Tanto si dà quanto trova d’ardore; - sì che, quantunque carità si stende, - cresce sovr’ essa l’etterno valore. - - - E quanta gente più là sù s’intende, - più v’è da bene amare, e più vi s’ama, - e come specchio l’uno a l’altro rende. - - - E se la mia ragion non ti disfama, - vedrai Beatrice, ed ella pienamente - ti torrà questa e ciascun’ altra brama. - - - Procaccia pur che tosto sieno spente, - come son già le due, le cinque piaghe, - che si richiudon per esser dolente». - - - Com’ io voleva dicer ‘Tu m’appaghe’, - vidimi giunto in su l’altro girone, - sì che tacer mi fer le luci vaghe. - - - Ivi mi parve in una visïone - estatica di sùbito esser tratto, - e vedere in un tempio più persone; - - - e una donna, in su l’entrar, con atto - dolce di madre dicer: «Figliuol mio, - perché hai tu così verso noi fatto? - - - Ecco, dolenti, lo tuo padre e io - ti cercavamo». E come qui si tacque, - ciò che pareva prima, dispario. - - - Indi m’apparve un’altra con quell’ acque - giù per le gote che ’l dolor distilla - quando di gran dispetto in altrui nacque, - - - e dir: «Se tu se’ sire de la villa - del cui nome ne’ dèi fu tanta lite, - e onde ogne scïenza disfavilla, - - - vendica te di quelle braccia ardite - ch’abbracciar nostra figlia, o Pisistràto». - E ’l segnor mi parea, benigno e mite, - - - risponder lei con viso temperato: - «Che farem noi a chi mal ne disira, - se quei che ci ama è per noi condannato?», - - - Poi vidi genti accese in foco d’ira - con pietre un giovinetto ancider, forte - gridando a sé pur: ««Martira, martira!». - - - E lui vedea chinarsi, per la morte - che l’aggravava già, inver’ la terra, - ma de li occhi facea sempre al ciel porte, - - - orando a l’alto Sire, in tanta guerra, - che perdonasse a’ suoi persecutori, - con quello aspetto che pietà diserra. - - - Quando l’anima mia tornò di fori - a le cose che son fuor di lei vere, - io riconobbi i miei non falsi errori. - - - Lo duca mio, che mi potea vedere - far sì com’ om che dal sonno si slega, - disse: «Che hai che non ti puoi tenere, - - - ma se’ venuto più che mezza lega - velando li occhi e con le gambe avvolte, - a guisa di cui vino o sonno piega?». - - - «O dolce padre mio, se tu m’ascolte, - io ti dirò», diss’ io, «ciò che m’apparve - quando le gambe mi furon sì tolte». - - - Ed ei: «Se tu avessi cento larve - sovra la faccia, non mi sarian chiuse - le tue cogitazion, quantunque parve. - - - Ciò che vedesti fu perché non scuse - d’aprir lo core a l’acque de la pace - che da l’etterno fonte son diffuse. - - - Non dimandai “Che hai?” per quel che face - chi guarda pur con l’occhio che non vede, - quando disanimato il corpo giace; - - - ma dimandai per darti forza al piede: - così frugar conviensi i pigri, lenti - ad usar lor vigilia quando riede». - - - Noi andavam per lo vespero, attenti - oltre quanto potean li occhi allungarsi - contra i raggi serotini e lucenti. - - - Ed ecco a poco a poco un fummo farsi - verso di noi come la notte oscuro; - né da quello era loco da cansarsi. - - - Questo ne tolse li occhi e l’aere puro. - - - - - - - Buio d’inferno e di notte privata - d’ogne pianeto, sotto pover cielo, - quant’ esser può di nuvol tenebrata, - - - non fece al viso mio sì grosso velo - come quel fummo ch’ivi ci coperse, - né a sentir di così aspro pelo, - - - che l’occhio stare aperto non sofferse; - onde la scorta mia saputa e fida - mi s’accostò e l’omero m’offerse. - - - Sì come cieco va dietro a sua guida - per non smarrirsi e per non dar di cozzo - in cosa che ’l molesti, o forse ancida, - - - m’andava io per l’aere amaro e sozzo, - ascoltando il mio duca che diceva - pur: «Guarda che da me tu non sia mozzo». - - - Io sentia voci, e ciascuna pareva - pregar per pace e per misericordia - l’Agnel di Dio che le peccata leva. - - - Pur ‘Agnus Dei’ eran le loro essordia; - una parola in tutte era e un modo, - sì che parea tra esse ogne concordia. - - - «Quei sono spirti, maestro, ch’i’ odo?», - diss’ io. Ed elli a me: «Tu vero apprendi, - e d’iracundia van solvendo il nodo». - - - «Or tu chi se’ che ’l nostro fummo fendi, - e di noi parli pur come se tue - partissi ancor lo tempo per calendi?». - - - Così per una voce detto fue; - onde ’l maestro mio disse: ««Rispondi, - e domanda se quinci si va sùe». - - - E io: «O creatura che ti mondi - per tornar bella a colui che ti fece, - maraviglia udirai, se mi secondi». - - - «Io ti seguiterò quanto mi lece», - rispuose; «e se veder fummo non lascia, - l’udir ci terrà giunti in quella vece». - - - Allora incominciai: «Con quella fascia - che la morte dissolve men vo suso, - e venni qui per l’infernale ambascia. - - - E se Dio m’ha in sua grazia rinchiuso, - tanto che vuol ch’i’ veggia la sua corte - per modo tutto fuor del moderno uso, - - - non mi celar chi fosti anzi la morte, - ma dilmi, e dimmi s’i’ vo bene al varco; - e tue parole fier le nostre scorte». - - - «Lombardo fui, e fu’ chiamato Marco; - del mondo seppi, e quel valore amai - al quale ha or ciascun disteso l’arco. - - - Per montar sù dirittamente vai». - Così rispuose, e soggiunse: «I’ ti prego - che per me prieghi quando sù sarai». - - - E io a lui: «Per fede mi ti lego - di far ciò che mi chiedi; ma io scoppio - dentro ad un dubbio, s’io non me ne spiego. - - - Prima era scempio, e ora è fatto doppio - ne la sentenza tua, che mi fa certo - qui, e altrove, quello ov’ io l’accoppio. - - - Lo mondo è ben così tutto diserto - d’ogne virtute, come tu mi sone, - e di malizia gravido e coverto; - - - ma priego che m’addite la cagione, - sì ch’i’ la veggia e ch’i’ la mostri altrui; - ché nel cielo uno, e un qua giù la pone». - - - Alto sospir, che duolo strinse in ««uhi!», - mise fuor prima; e poi cominciò: ««Frate, - lo mondo è cieco, e tu vien ben da lui. - - - Voi che vivete ogne cagion recate - pur suso al cielo, pur come se tutto - movesse seco di necessitate. - - - Se così fosse, in voi fora distrutto - libero arbitrio, e non fora giustizia - per ben letizia, e per male aver lutto. - - - Lo cielo i vostri movimenti inizia; - non dico tutti, ma, posto ch’i’ ’l dica, - lume v’è dato a bene e a malizia, - - - e libero voler; che, se fatica - ne le prime battaglie col ciel dura, - poi vince tutto, se ben si notrica. - - - A maggior forza e a miglior natura - liberi soggiacete; e quella cria - la mente in voi, che ’l ciel non ha in sua cura. - - - Però, se ’l mondo presente disvia, - in voi è la cagione, in voi si cheggia; - e io te ne sarò or vera spia. - - - Esce di mano a lui che la vagheggia - prima che sia, a guisa di fanciulla - che piangendo e ridendo pargoleggia, - - - l’anima semplicetta che sa nulla, - salvo che, mossa da lieto fattore, - volontier torna a ciò che la trastulla. - - - Di picciol bene in pria sente sapore; - quivi s’inganna, e dietro ad esso corre, - se guida o fren non torce suo amore. - - - Onde convenne legge per fren porre; - convenne rege aver, che discernesse - de la vera cittade almen la torre. - - - Le leggi son, ma chi pon mano ad esse? - Nullo, però che ’l pastor che procede, - rugumar può, ma non ha l’unghie fesse; - - - per che la gente, che sua guida vede - pur a quel ben fedire ond’ ella è ghiotta, - di quel si pasce, e più oltre non chiede. - - - Ben puoi veder che la mala condotta - è la cagion che ’l mondo ha fatto reo, - e non natura che ’n voi sia corrotta. - - - Soleva Roma, che ’l buon mondo feo, - due soli aver, che l’una e l’altra strada - facean vedere, e del mondo e di Deo. - - - L’un l’altro ha spento; ed è giunta la spada - col pasturale, e l’un con l’altro insieme - per viva forza mal convien che vada; - - - però che, giunti, l’un l’altro non teme: - se non mi credi, pon mente a la spiga, - ch’ogn’ erba si conosce per lo seme. - - - In sul paese ch’Adice e Po riga, - solea valore e cortesia trovarsi, - prima che Federigo avesse briga; - - - or può sicuramente indi passarsi - per qualunque lasciasse, per vergogna - di ragionar coi buoni o d’appressarsi. - - - Ben v’èn tre vecchi ancora in cui rampogna - l’antica età la nova, e par lor tardo - che Dio a miglior vita li ripogna: - - - Currado da Palazzo e ’l buon Gherardo - e Guido da Castel, che mei si noma, - francescamente, il semplice Lombardo. - - - Dì oggimai che la Chiesa di Roma, - per confondere in sé due reggimenti, - cade nel fango, e sé brutta e la soma». - - - «O Marco mio», diss’ io, «bene argomenti; - e or discerno perché dal retaggio - li figli di Levì furono essenti. - - - Ma qual Gherardo è quel che tu per saggio - di’ ch’è rimaso de la gente spenta, - in rimprovèro del secol selvaggio?». - - - «O tuo parlar m’inganna, o el mi tenta», - rispuose a me; ««ché, parlandomi tosco, - par che del buon Gherardo nulla senta. - - - Per altro sopranome io nol conosco, - s’io nol togliessi da sua figlia Gaia. - Dio sia con voi, ché più non vegno vosco. - - - Vedi l’albor che per lo fummo raia - già biancheggiare, e me convien partirmi - (l’angelo è ivi) prima ch’io li paia». - - - Così tornò, e più non volle udirmi. - - - - - - - Ricorditi, lettor, se mai ne l’alpe - ti colse nebbia per la qual vedessi - non altrimenti che per pelle talpe, - - - come, quando i vapori umidi e spessi - a diradar cominciansi, la spera - del sol debilemente entra per essi; - - - e fia la tua imagine leggera - in giugnere a veder com’ io rividi - lo sole in pria, che già nel corcar era. - - - Sì, pareggiando i miei co’ passi fidi - del mio maestro, usci’ fuor di tal nube - ai raggi morti già ne’ bassi lidi. - - - O imaginativa che ne rube - talvolta sì di fuor, ch’om non s’accorge - perché dintorno suonin mille tube, - - - chi move te, se ’l senso non ti porge? - Moveti lume che nel ciel s’informa, - per sé o per voler che giù lo scorge. - - - De l’empiezza di lei che mutò forma - ne l’uccel ch’a cantar più si diletta, - ne l’imagine mia apparve l’orma; - - - e qui fu la mia mente sì ristretta - dentro da sé, che di fuor non venìa - cosa che fosse allor da lei ricetta. - - - Poi piovve dentro a l’alta fantasia - un crucifisso, dispettoso e fero - ne la sua vista, e cotal si moria; - - - intorno ad esso era il grande Assüero, - Estèr sua sposa e ’l giusto Mardoceo, - che fu al dire e al far così intero. - - - E come questa imagine rompeo - sé per sé stessa, a guisa d’una bulla - cui manca l’acqua sotto qual si feo, - - - surse in mia visïone una fanciulla - piangendo forte, e dicea: «O regina, - perché per ira hai voluto esser nulla? - - - Ancisa t’hai per non perder Lavina; - or m’hai perduta! Io son essa che lutto, - madre, a la tua pria ch’a l’altrui ruina». - - - Come si frange il sonno ove di butto - nova luce percuote il viso chiuso, - che fratto guizza pria che muoia tutto; - - - così l’imaginar mio cadde giuso - tosto che lume il volto mi percosse, - maggior assai che quel ch’è in nostro uso. - - - I’ mi volgea per veder ov’ io fosse, - quando una voce disse «Qui si monta», - che da ogne altro intento mi rimosse; - - - e fece la mia voglia tanto pronta - di riguardar chi era che parlava, - che mai non posa, se non si raffronta. - - - Ma come al sol che nostra vista grava - e per soverchio sua figura vela, - così la mia virtù quivi mancava. - - - «Questo è divino spirito, che ne la - via da ir sù ne drizza sanza prego, - e col suo lume sé medesmo cela. - - - Sì fa con noi, come l’uom si fa sego; - ché quale aspetta prego e l’uopo vede, - malignamente già si mette al nego. - - - Or accordiamo a tanto invito il piede; - procacciam di salir pria che s’abbui, - ché poi non si poria, se ’l dì non riede». - - - Così disse il mio duca, e io con lui - volgemmo i nostri passi ad una scala; - e tosto ch’io al primo grado fui, - - - senti’mi presso quasi un muover d’ala - e ventarmi nel viso e dir: ‘Beati - pacifici, che son sanz’ ira mala!’. - - - Già eran sovra noi tanto levati - li ultimi raggi che la notte segue, - che le stelle apparivan da più lati. - - - ‘O virtù mia, perché sì ti dilegue?’, - fra me stesso dicea, ché mi sentiva - la possa de le gambe posta in triegue. - - - Noi eravam dove più non saliva - la scala sù, ed eravamo affissi, - pur come nave ch’a la piaggia arriva. - - - E io attesi un poco, s’io udissi - alcuna cosa nel novo girone; - poi mi volsi al maestro mio, e dissi: - - - «Dolce mio padre, dì, quale offensione - si purga qui nel giro dove semo? - Se i piè si stanno, non stea tuo sermone». - - - Ed elli a me: «L’amor del bene, scemo - del suo dover, quiritta si ristora; - qui si ribatte il mal tardato remo. - - - Ma perché più aperto intendi ancora, - volgi la mente a me, e prenderai - alcun buon frutto di nostra dimora». - - - «Né creator né creatura mai», - cominciò el, ««figliuol, fu sanza amore, - o naturale o d’animo; e tu ’l sai. - - - Lo naturale è sempre sanza errore, - ma l’altro puote errar per malo obietto - o per troppo o per poco di vigore. - - - Mentre ch’elli è nel primo ben diretto, - e ne’ secondi sé stesso misura, - esser non può cagion di mal diletto; - - - ma quando al mal si torce, o con più cura - o con men che non dee corre nel bene, - contra ’l fattore adovra sua fattura. - - - Quinci comprender puoi ch’esser convene - amor sementa in voi d’ogne virtute - e d’ogne operazion che merta pene. - - - Or, perché mai non può da la salute - amor del suo subietto volger viso, - da l’odio proprio son le cose tute; - - - e perché intender non si può diviso, - e per sé stante, alcuno esser dal primo, - da quello odiare ogne effetto è deciso. - - - Resta, se dividendo bene stimo, - che ’l mal che s’ama è del prossimo; ed esso - amor nasce in tre modi in vostro limo. - - - È chi, per esser suo vicin soppresso, - spera eccellenza, e sol per questo brama - ch’el sia di sua grandezza in basso messo; - - - è chi podere, grazia, onore e fama - teme di perder perch’ altri sormonti, - onde s’attrista sì che ’l contrario ama; - - - ed è chi per ingiuria par ch’aonti, - sì che si fa de la vendetta ghiotto, - e tal convien che ’l male altrui impronti. - - - Questo triforme amor qua giù di sotto - si piange: or vo’ che tu de l’altro intende, - che corre al ben con ordine corrotto. - - - Ciascun confusamente un bene apprende - nel qual si queti l’animo, e disira; - per che di giugner lui ciascun contende. - - - Se lento amore a lui veder vi tira - o a lui acquistar, questa cornice, - dopo giusto penter, ve ne martira. - - - Altro ben è che non fa l’uom felice; - non è felicità, non è la buona - essenza, d’ogne ben frutto e radice. - - - L’amor ch’ad esso troppo s’abbandona, - di sovr’ a noi si piange per tre cerchi; - ma come tripartito si ragiona, - - - tacciolo, acciò che tu per te ne cerchi». - - - - - - - Posto avea fine al suo ragionamento - l’alto dottore, e attento guardava - ne la mia vista s’io parea contento; - - - e io, cui nova sete ancor frugava, - di fuor tacea, e dentro dicea: ‘Forse - lo troppo dimandar ch’io fo li grava’. - - - Ma quel padre verace, che s’accorse - del timido voler che non s’apriva, - parlando, di parlare ardir mi porse. - - - Ond’ io: ««Maestro, il mio veder s’avviva - sì nel tuo lume, ch’io discerno chiaro - quanto la tua ragion parta o descriva. - - - Però ti prego, dolce padre caro, - che mi dimostri amore, a cui reduci - ogne buono operare e ’l suo contraro». - - - ««Drizza», disse, «ver’ me l’agute luci - de lo ’ntelletto, e fieti manifesto - l’error de’ ciechi che si fanno duci. - - - L’animo, ch’è creato ad amar presto, - ad ogne cosa è mobile che piace, - tosto che dal piacere in atto è desto. - - - Vostra apprensiva da esser verace - tragge intenzione, e dentro a voi la spiega, - sì che l’animo ad essa volger face; - - - e se, rivolto, inver’ di lei si piega, - quel piegare è amor, quell’ è natura - che per piacer di novo in voi si lega. - - - Poi, come ’l foco movesi in altura - per la sua forma ch’è nata a salire - là dove più in sua matera dura, - - - così l’animo preso entra in disire, - ch’è moto spiritale, e mai non posa - fin che la cosa amata il fa gioire. - - - Or ti puote apparer quant’ è nascosa - la veritate a la gente ch’avvera - ciascun amore in sé laudabil cosa; - - - però che forse appar la sua matera - sempre esser buona, ma non ciascun segno - è buono, ancor che buona sia la cera». - - - «Le tue parole e ’l mio seguace ingegno», - rispuos’ io lui, «m’hanno amor discoverto, - ma ciò m’ha fatto di dubbiar più pregno; - - - ché, s’amore è di fuori a noi offerto - e l’anima non va con altro piede, - se dritta o torta va, non è suo merto». - - - Ed elli a me: «Quanto ragion qui vede, - dir ti poss’ io; da indi in là t’aspetta - pur a Beatrice, ch’è opra di fede. - - - Ogne forma sustanzïal, che setta - è da matera ed è con lei unita, - specifica vertute ha in sé colletta, - - - la qual sanza operar non è sentita, - né si dimostra mai che per effetto, - come per verdi fronde in pianta vita. - - - Però, là onde vegna lo ’ntelletto - de le prime notizie, omo non sape, - e de’ primi appetibili l’affetto, - - - che sono in voi sì come studio in ape - di far lo mele; e questa prima voglia - merto di lode o di biasmo non cape. - - - Or perché a questa ogn’ altra si raccoglia, - innata v’è la virtù che consiglia, - e de l’assenso de’ tener la soglia. - - - Quest’ è ’l principio là onde si piglia - ragion di meritare in voi, secondo - che buoni e rei amori accoglie e viglia. - - - Color che ragionando andaro al fondo, - s’accorser d’esta innata libertate; - però moralità lasciaro al mondo. - - - Onde, poniam che di necessitate - surga ogne amor che dentro a voi s’accende, - di ritenerlo è in voi la podestate. - - - La nobile virtù Beatrice intende - per lo libero arbitrio, e però guarda - che l’abbi a mente, s’a parlar ten prende». - - - La luna, quasi a mezza notte tarda, - facea le stelle a noi parer più rade, - fatta com’ un secchion che tuttor arda; - - - e correa contro ’l ciel per quelle strade - che ’l sole infiamma allor che quel da Roma - tra ’ Sardi e ’ Corsi il vede quando cade. - - - E quell’ ombra gentil per cui si noma - Pietola più che villa mantoana, - del mio carcar diposta avea la soma; - - - per ch’io, che la ragione aperta e piana - sovra le mie quistioni avea ricolta, - stava com’ om che sonnolento vana. - - - Ma questa sonnolenza mi fu tolta - subitamente da gente che dopo - le nostre spalle a noi era già volta. - - - E quale Ismeno già vide e Asopo - lungo di sè di notte furia e calca, - pur che i Teban di Bacco avesser uopo, - - - cotal per quel giron suo passo falca, - per quel ch’io vidi di color, venendo, - cui buon volere e giusto amor cavalca. - - - Tosto fur sovr’ a noi, perché correndo - si movea tutta quella turba magna; - e due dinanzi gridavan piangendo: - - - «Maria corse con fretta a la montagna; - e Cesare, per soggiogare Ilerda, - punse Marsilia e poi corse in Ispagna». - - - ««Ratto, ratto, che ’l tempo non si perda - per poco amor», gridavan li altri appresso, - «che studio di ben far grazia rinverda». - - - «O gente in cui fervore aguto adesso - ricompie forse negligenza e indugio - da voi per tepidezza in ben far messo, - - - questi che vive, e certo i’ non vi bugio, - vuole andar sù, pur che ’l sol ne riluca; - però ne dite ond’ è presso il pertugio». - - - Parole furon queste del mio duca; - e un di quelli spirti disse: ««Vieni - di retro a noi, e troverai la buca. - - - Noi siam di voglia a muoverci sì pieni, - che restar non potem; però perdona, - se villania nostra giustizia tieni. - - - Io fui abate in San Zeno a Verona - sotto lo ’mperio del buon Barbarossa, - di cui dolente ancor Milan ragiona. - - - E tale ha già l’un piè dentro la fossa, - che tosto piangerà quel monastero, - e tristo fia d’avere avuta possa; - - - perché suo figlio, mal del corpo intero, - e de la mente peggio, e che mal nacque, - ha posto in loco di suo pastor vero». - - - Io non so se più disse o s’ei si tacque, - tant’ era già di là da noi trascorso; - ma questo intesi, e ritener mi piacque. - - - E quei che m’era ad ogne uopo soccorso - disse: «Volgiti qua: vedine due - venir dando a l’accidïa di morso». - - - Di retro a tutti dicean: «Prima fue - morta la gente a cui il mar s’aperse, - che vedesse Iordan le rede sue. - - - E quella che l’affanno non sofferse - fino a la fine col figlio d’Anchise, - sé stessa a vita sanza gloria offerse». - - - Poi quando fuor da noi tanto divise - quell’ ombre, che veder più non potiersi, - novo pensiero dentro a me si mise, - - - del qual più altri nacquero e diversi; - e tanto d’uno in altro vaneggiai, - che li occhi per vaghezza ricopersi, - - - e ’l pensamento in sogno trasmutai. - - - - - - - Ne l’ora che non può ’l calor dïurno - intepidar più ’l freddo de la luna, - vinto da terra, e talor da Saturno - - - —quando i geomanti lor Maggior Fortuna - veggiono in orïente, innanzi a l’alba, - surger per via che poco le sta bruna—, - - - mi venne in sogno una femmina balba, - ne li occhi guercia, e sovra i piè distorta, - con le man monche, e di colore scialba. - - - Io la mirava; e come ’l sol conforta - le fredde membra che la notte aggrava, - così lo sguardo mio le facea scorta - - - la lingua, e poscia tutta la drizzava - in poco d’ora, e lo smarrito volto, - com’ amor vuol, così le colorava. - - - Poi ch’ell’ avea ’l parlar così disciolto, - cominciava a cantar sì, che con pena - da lei avrei mio intento rivolto. - - - «Io son», cantava, «io son dolce serena, - che ’ marinari in mezzo mar dismago; - tanto son di piacere a sentir piena! - - - Io volsi Ulisse del suo cammin vago - al canto mio; e qual meco s’ausa, - rado sen parte; sì tutto l’appago!». - - - Ancor non era sua bocca richiusa, - quand’ una donna apparve santa e presta - lunghesso me per far colei confusa. - - - «O Virgilio, Virgilio, chi è questa?», - fieramente dicea; ed el venìa - con li occhi fitti pur in quella onesta. - - - L’altra prendea, e dinanzi l’apria - fendendo i drappi, e mostravami ’l ventre; - quel mi svegliò col puzzo che n’uscia. - - - Io mossi li occhi, e ’l buon maestro: «Almen tre - voci t’ho messe!», dicea, «Surgi e vieni; - troviam l’aperta per la qual tu entre». - - - Sù mi levai, e tutti eran già pieni - de l’alto dì i giron del sacro monte, - e andavam col sol novo a le reni. - - - Seguendo lui, portava la mia fronte - come colui che l’ha di pensier carca, - che fa di sé un mezzo arco di ponte; - - - quand’ io udi’ ««Venite; qui si varca» - parlare in modo soave e benigno, - qual non si sente in questa mortal marca. - - - Con l’ali aperte, che parean di cigno, - volseci in sù colui che sì parlonne - tra due pareti del duro macigno. - - - Mosse le penne poi e ventilonne, - ‘Qui lugent’ affermando esser beati, - ch’avran di consolar l’anime donne. - - - «Che hai che pur inver’ la terra guati?», - la guida mia incominciò a dirmi, - poco amendue da l’angel sormontati. - - - E io: «Con tanta sospeccion fa irmi - novella visïon ch’a sé mi piega, - sì ch’io non posso dal pensar partirmi». - - - ««Vedesti», disse, «quell’antica strega - che sola sovr’ a noi omai si piagne; - vedesti come l’uom da lei si slega. - - - Bastiti, e batti a terra le calcagne; - li occhi rivolgi al logoro che gira - lo rege etterno con le rote magne». - - - Quale ’l falcon, che prima a’ pié si mira, - indi si volge al grido e si protende - per lo disio del pasto che là il tira, - - - tal mi fec’ io; e tal, quanto si fende - la roccia per dar via a chi va suso, - n’andai infin dove ’l cerchiar si prende. - - - Com’ io nel quinto giro fui dischiuso, - vidi gente per esso che piangea, - giacendo a terra tutta volta in giuso. - - - ‘Adhaesit pavimento anima mea’ - sentia dir lor con sì alti sospiri, - che la parola a pena s’intendea. - - - «O eletti di Dio, li cui soffriri - e giustizia e speranza fa men duri, - drizzate noi verso li alti saliri». - - - «Se voi venite dal giacer sicuri, - e volete trovar la via più tosto, - le vostre destre sien sempre di fori». - - - Così pregò ’l poeta, e sì risposto - poco dinanzi a noi ne fu; per ch’io - nel parlare avvisai l’altro nascosto, - - - e volsi li occhi a li occhi al segnor mio: - ond’ elli m’assentì con lieto cenno - ciò che chiedea la vista del disio. - - - Poi ch’io potei di me fare a mio senno, - trassimi sovra quella creatura - le cui parole pria notar mi fenno, - - - dicendo: «Spirto in cui pianger matura - quel sanza ’l quale a Dio tornar non pòssi, - sosta un poco per me tua maggior cura. - - - Chi fosti e perché vòlti avete i dossi - al sù, mi dì, e se vuo’ ch’io t’impetri - cosa di là ond’ io vivendo mossi». - - - Ed elli a me: «Perché i nostri diretri - rivolga il cielo a sé, saprai; ma prima - scias quod ego fui successor Petri. - - - Intra Sïestri e Chiaveri s’adima - una fiumana bella, e del suo nome - lo titol del mio sangue fa sua cima. - - - Un mese e poco più prova’ io come - pesa il gran manto a chi dal fango il guarda, - che piuma sembran tutte l’altre some. - - - La mia conversïone, omè!, fu tarda; - ma, come fatto fui roman pastore, - così scopersi la vita bugiarda. - - - Vidi che lì non s’acquetava il core, - né più salir potiesi in quella vita; - per che di questa in me s’accese amore. - - - Fino a quel punto misera e partita - da Dio anima fui, del tutto avara; - or, come vedi, qui ne son punita. - - - Quel ch’avarizia fa, qui si dichiara - in purgazion de l’anime converse; - e nulla pena il monte ha più amara. - - - Sì come l’occhio nostro non s’aderse - in alto, fisso a le cose terrene, - così giustizia qui a terra il merse. - - - Come avarizia spense a ciascun bene - lo nostro amore, onde operar perdési, - così giustizia qui stretti ne tene, - - - ne’ piedi e ne le man legati e presi; - e quanto fia piacer del giusto Sire, - tanto staremo immobili e distesi». - - - Io m’era inginocchiato e volea dire; - ma com’ io cominciai ed el s’accorse, - solo ascoltando, del mio reverire, - - - «Qual cagion», disse, «in giù così ti torse?». - E io a lui: «Per vostra dignitate - mia coscïenza dritto mi rimorse». - - - «Drizza le gambe, lèvati sù, frate!», - rispuose; «non errar: conservo sono - teco e con li altri ad una podestate. - - - Se mai quel santo evangelico suono - che dice ‘Neque nubent’ intendesti, - ben puoi veder perch’ io così ragiono. - - - Vattene omai: non vo’ che più t’arresti; - ché la tua stanza mio pianger disagia, - col qual maturo ciò che tu dicesti. - - - Nepote ho io di là c’ha nome Alagia, - buona da sé, pur che la nostra casa - non faccia lei per essempro malvagia; - - - e questa sola di là m’è rimasa». - - - - - - - Contra miglior voler voler mal pugna; - onde contra ’l piacer mio, per piacerli, - trassi de l’acqua non sazia la spugna. - - - Mossimi; e ’l duca mio si mosse per li - luoghi spediti pur lungo la roccia, - come si va per muro stretto a’ merli; - - - ché la gente che fonde a goccia a goccia - per li occhi il mal che tutto ’l mondo occupa, - da l’altra parte in fuor troppo s’approccia. - - - Maladetta sie tu, antica lupa, - che più che tutte l’altre bestie hai preda - per la tua fame sanza fine cupa! - - - O ciel, nel cui girar par che si creda - le condizion di qua giù trasmutarsi, - quando verrà per cui questa disceda? - - - Noi andavam con passi lenti e scarsi, - e io attento a l’ombre, ch’i’ sentia - pietosamente piangere e lagnarsi; - - - e per ventura udi’ «Dolce Maria!» - dinanzi a noi chiamar così nel pianto - come fa donna che in parturir sia; - - - e seguitar: «Povera fosti tanto, - quanto veder si può per quello ospizio - dove sponesti il tuo portato santo». - - - Seguentemente intesi: «O buon Fabrizio, - con povertà volesti anzi virtute - che gran ricchezza posseder con vizio». - - - Queste parole m’eran sì piaciute, - ch’io mi trassi oltre per aver contezza - di quello spirto onde parean venute. - - - Esso parlava ancor de la larghezza - che fece Niccolò a le pulcelle, - per condurre ad onor lor giovinezza. - - - «O anima che tanto ben favelle, - dimmi chi fosti», dissi, «e perché sola - tu queste degne lode rinovelle. - - - Non fia sanza mercé la tua parola, - s’io ritorno a compiér lo cammin corto - di quella vita ch’al termine vola». - - - Ed elli: «Io ti dirò, non per conforto - ch’io attenda di là, ma perché tanta - grazia in te luce prima che sie morto. - - - Io fui radice de la mala pianta - che la terra cristiana tutta aduggia, - sì che buon frutto rado se ne schianta. - - - Ma se Doagio, Lilla, Guanto e Bruggia - potesser, tosto ne saria vendetta; - e io la cheggio a lui che tutto giuggia. - - - Chiamato fui di là Ugo Ciappetta; - di me son nati i Filippi e i Luigi - per cui novellamente è Francia retta. - - - Figliuol fu’ io d’un beccaio di Parigi: - quando li regi antichi venner meno - tutti, fuor ch’un renduto in panni bigi, - - - trova’mi stretto ne le mani il freno - del governo del regno, e tanta possa - di nuovo acquisto, e sì d’amici pieno, - - - ch’a la corona vedova promossa - la testa di mio figlio fu, dal quale - cominciar di costor le sacrate ossa. - - - Mentre che la gran dota provenzale - al sangue mio non tolse la vergogna, - poco valea, ma pur non facea male. - - - Lì cominciò con forza e con menzogna - la sua rapina; e poscia, per ammenda, - Pontì e Normandia prese e Guascogna. - - - Carlo venne in Italia e, per ammenda, - vittima fé di Curradino; e poi - ripinse al ciel Tommaso, per ammenda. - - - Tempo vegg’ io, non molto dopo ancoi, - che tragge un altro Carlo fuor di Francia, - per far conoscer meglio e sé e ’ suoi. - - - Sanz’ arme n’esce e solo con la lancia - con la qual giostrò Giuda, e quella ponta - sì, ch’a Fiorenza fa scoppiar la pancia. - - - Quindi non terra, ma peccato e onta - guadagnerà, per sé tanto più grave, - quanto più lieve simil danno conta. - - - L’altro, che già uscì preso di nave, - veggio vender sua figlia e patteggiarne - come fanno i corsar de l’altre schiave. - - - O avarizia, che puoi tu più farne, - poscia c’ha’ il mio sangue a te sì tratto, - che non si cura de la propria carne? - - - Perché men paia il mal futuro e ’l fatto, - veggio in Alagna intrar lo fiordaliso, - e nel vicario suo Cristo esser catto. - - - Veggiolo un’altra volta esser deriso; - veggio rinovellar l’aceto e ’l fiele, - e tra vivi ladroni esser anciso. - - - Veggio il novo Pilato sì crudele, - che ciò nol sazia, ma sanza decreto - portar nel Tempio le cupide vele. - - - O Segnor mio, quando sarò io lieto - a veder la vendetta che, nascosa, - fa dolce l’ira tua nel tuo secreto? - - - Ciò ch’io dicea di quell’ unica sposa - de lo Spirito Santo e che ti fece - verso me volger per alcuna chiosa, - - - tanto è risposto a tutte nostre prece - quanto ’l dì dura; ma com’ el s’annotta, - contrario suon prendemo in quella vece. - - - Noi repetiam Pigmalïon allotta, - cui traditore e ladro e paricida - fece la voglia sua de l’oro ghiotta; - - - e la miseria de l’avaro Mida, - che seguì a la sua dimanda gorda, - per la qual sempre convien che si rida. - - - Del folle Acàn ciascun poi si ricorda, - come furò le spoglie, sì che l’ira - di Iosüè qui par ch’ancor lo morda. - - - Indi accusiam col marito Saffira; - lodiam i calci ch’ebbe Elïodoro; - e in infamia tutto ’l monte gira - - - Polinestòr ch’ancise Polidoro; - ultimamente ci si grida: ““Crasso, - dilci, che ’l sai: di che sapore è l’oro?”. - - - Talor parla l’uno alto e l’altro basso, - secondo l’affezion ch’ad ir ci sprona - ora a maggiore e ora a minor passo: - - - però al ben che ’l dì ci si ragiona, - dianzi non era io sol; ma qui da presso - non alzava la voce altra persona». - - - Noi eravam partiti già da esso, - e brigavam di soverchiar la strada - tanto quanto al poder n’era permesso, - - - quand’ io senti’, come cosa che cada, - tremar lo monte; onde mi prese un gelo - qual prender suol colui ch’a morte vada. - - - Certo non si scoteo sì forte Delo, - pria che Latona in lei facesse ’l nido - a parturir li due occhi del cielo. - - - Poi cominciò da tutte parti un grido - tal, che ’l maestro inverso me si feo, - dicendo: «Non dubbiar, mentr’ io ti guido». - - - ‘Glorïa in excelsis’ tutti ‘Deo’ - dicean, per quel ch’io da’ vicin compresi, - onde intender lo grido si poteo. - - - No’ istavamo immobili e sospesi - come i pastor che prima udir quel canto, - fin che ’l tremar cessò ed el compiési. - - - Poi ripigliammo nostro cammin santo, - guardando l’ombre che giacean per terra, - tornate già in su l’usato pianto. - - - Nulla ignoranza mai con tanta guerra - mi fé desideroso di sapere, - se la memoria mia in ciò non erra, - - - quanta pareami allor, pensando, avere; - né per la fretta dimandare er’ oso, - né per me lì potea cosa vedere: - - - così m’andava timido e pensoso. - - - - - - - La sete natural che mai non sazia - se non con l’acqua onde la femminetta - samaritana domandò la grazia, - - - mi travagliava, e pungeami la fretta - per la ’mpacciata via dietro al mio duca, - e condoleami a la giusta vendetta. - - - Ed ecco, sì come ne scrive Luca - che Cristo apparve a’ due ch’erano in via, - già surto fuor de la sepulcral buca, - - - ci apparve un’ombra, e dietro a noi venìa, - dal piè guardando la turba che giace; - né ci addemmo di lei, sì parlò pria, - - - dicendo: «O frati miei, Dio vi dea pace». - Noi ci volgemmo sùbiti, e Virgilio - rendéli ’l cenno ch’a ciò si conface. - - - Poi cominciò: «Nel beato concilio - ti ponga in pace la verace corte - che me rilega ne l’etterno essilio». - - - ««Come!», diss’ elli, e parte andavam forte: - «se voi siete ombre che Dio sù non degni, - chi v’ha per la sua scala tanto scorte?». - - - E ’l dottor mio: «Se tu riguardi a’ segni - che questi porta e che l’angel profila, - ben vedrai che coi buon convien ch’e’ regni. - - - Ma perché lei che dì e notte fila - non li avea tratta ancora la conocchia - che Cloto impone a ciascuno e compila, - - - l’anima sua, ch’è tua e mia serocchia, - venendo sù, non potea venir sola, - però ch’al nostro modo non adocchia. - - - Ond’ io fui tratto fuor de l’ampia gola - d’inferno per mostrarli, e mosterrolli - oltre, quanto ’l potrà menar mia scola. - - - Ma dimmi, se tu sai, perché tai crolli - diè dianzi ’l monte, e perché tutto ad una - parve gridare infino a’ suoi piè molli». - - - Sì mi diè, dimandando, per la cruna - del mio disio, che pur con la speranza - si fece la mia sete men digiuna. - - - Quei cominciò: «Cosa non è che sanza - ordine senta la religïone - de la montagna, o che sia fuor d’usanza. - - - Libero è qui da ogne alterazione: - di quel che ’l ciel da sé in sé riceve - esser ci puote, e non d’altro, cagione. - - - Per che non pioggia, non grando, non neve, - non rugiada, non brina più sù cade - che la scaletta di tre gradi breve; - - - nuvole spesse non paion né rade, - né coruscar, né figlia di Taumante, - che di là cangia sovente contrade; - - - secco vapor non surge più avante - ch’al sommo d’i tre gradi ch’io parlai, - dov’ ha ’l vicario di Pietro le piante. - - - Trema forse più giù poco o assai; - ma per vento che ’n terra si nasconda, - non so come, qua sù non tremò mai. - - - Tremaci quando alcuna anima monda - sentesi, sì che surga o che si mova - per salir sù; e tal grido seconda. - - - De la mondizia sol voler fa prova, - che, tutto libero a mutar convento, - l’alma sorprende, e di voler le giova. - - - Prima vuol ben, ma non lascia il talento - che divina giustizia, contra voglia, - come fu al peccar, pone al tormento. - - - E io, che son giaciuto a questa doglia - cinquecent’ anni e più, pur mo sentii - libera volontà di miglior soglia: - - - però sentisti il tremoto e li pii - spiriti per lo monte render lode - a quel Segnor, che tosto sù li ’nvii». - - - Così ne disse; e però ch’el si gode - tanto del ber quant’ è grande la sete, - non saprei dir quant’ el mi fece prode. - - - E ’l savio duca: «Omai veggio la rete - che qui vi ’mpiglia e come si scalappia, - perché ci trema e di che congaudete. - - - Ora chi fosti, piacciati ch’io sappia, - e perché tanti secoli giaciuto - qui se’, ne le parole tue mi cappia». - - - «Nel tempo che ’l buon Tito, con l’aiuto - del sommo rege, vendicò le fóra - ond’ uscì ’l sangue per Giuda venduto, - - - col nome che più dura e più onora - era io di là», rispuose quello spirto, - «famoso assai, ma non con fede ancora. - - - Tanto fu dolce mio vocale spirto, - che, tolosano, a sé mi trasse Roma, - dove mertai le tempie ornar di mirto. - - - Stazio la gente ancor di là mi noma: - cantai di Tebe, e poi del grande Achille; - ma caddi in via con la seconda soma. - - - Al mio ardor fuor seme le faville, - che mi scaldar, de la divina fiamma - onde sono allumati più di mille; - - - de l’Eneïda dico, la qual mamma - fummi, e fummi nutrice, poetando: - sanz’ essa non fermai peso di dramma. - - - E per esser vivuto di là quando - visse Virgilio, assentirei un sole - più che non deggio al mio uscir di bando». - - - Volser Virgilio a me queste parole - con viso che, tacendo, disse ‘Taci’; - ma non può tutto la virtù che vuole; - - - ché riso e pianto son tanto seguaci - a la passion di che ciascun si spicca, - che men seguon voler ne’ più veraci. - - - Io pur sorrisi come l’uom ch’ammicca; - per che l’ombra si tacque, e riguardommi - ne li occhi ove ’l sembiante più si ficca; - - - e «Se tanto labore in bene assommi», - disse, «perché la tua faccia testeso - un lampeggiar di riso dimostrommi?». - - - Or son io d’una parte e d’altra preso: - l’una mi fa tacer, l’altra scongiura - ch’io dica; ond’ io sospiro, e sono inteso - - - dal mio maestro, e «Non aver paura», - mi dice, «di parlar; ma parla e digli - quel ch’e’ dimanda con cotanta cura». - - - Ond’ io: «Forse che tu ti maravigli, - antico spirto, del rider ch’io fei; - ma più d’ammirazion vo’ che ti pigli. - - - Questi che guida in alto li occhi miei, - è quel Virgilio dal qual tu togliesti - forte a cantar de li uomini e d’i dèi. - - - Se cagion altra al mio rider credesti, - lasciala per non vera, ed esser credi - quelle parole che di lui dicesti». - - - Già s’inchinava ad abbracciar li piedi - al mio dottor, ma el li disse: ««Frate, - non far, ché tu se’ ombra e ombra vedi». - - - Ed ei surgendo: «Or puoi la quantitate - comprender de l’amor ch’a te mi scalda, - quand’ io dismento nostra vanitate, - - - trattando l’ombre come cosa salda». - - - - - - - Già era l’angel dietro a noi rimaso, - l’angel che n’avea vòlti al sesto giro, - avendomi dal viso un colpo raso; - - - e quei c’hanno a giustizia lor disiro - detto n’avea beati, e le sue voci - con ‘sitiunt’, sanz’ altro, ciò forniro. - - - E io più lieve che per l’altre foci - m’andava, sì che sanz’ alcun labore - seguiva in sù li spiriti veloci; - - - quando Virgilio incominciò: ««Amore, - acceso di virtù, sempre altro accese, - pur che la fiamma sua paresse fore; - - - onde da l’ora che tra noi discese - nel limbo de lo ’nferno Giovenale, - che la tua affezion mi fé palese, - - - mia benvoglienza inverso te fu quale - più strinse mai di non vista persona, - sì ch’or mi parran corte queste scale. - - - Ma dimmi, e come amico mi perdona - se troppa sicurtà m’allarga il freno, - e come amico omai meco ragiona: - - - come poté trovar dentro al tuo seno - loco avarizia, tra cotanto senno - di quanto per tua cura fosti pieno?». - - - Queste parole Stazio mover fenno - un poco a riso pria; poscia rispuose: - «Ogne tuo dir d’amor m’è caro cenno. - - - Veramente più volte appaion cose - che danno a dubitar falsa matera - per le vere ragion che son nascose. - - - La tua dimanda tuo creder m’avvera - esser ch’i’ fossi avaro in l’altra vita, - forse per quella cerchia dov’ io era. - - - Or sappi ch’avarizia fu partita - troppo da me, e questa dismisura - migliaia di lunari hanno punita. - - - E se non fosse ch’io drizzai mia cura, - quand’ io intesi là dove tu chiame, - crucciato quasi a l’umana natura: - - - ‘Per che non reggi tu, o sacra fame - de l’oro, l’appetito de’ mortali?’, - voltando sentirei le giostre grame. - - - Allor m’accorsi che troppo aprir l’ali - potean le mani a spendere, e pente’mi - così di quel come de li altri mali. - - - Quanti risurgeran coi crini scemi - per ignoranza, che di questa pecca - toglie ’l penter vivendo e ne li stremi! - - - E sappie che la colpa che rimbecca - per dritta opposizione alcun peccato, - con esso insieme qui suo verde secca; - - - però, s’io son tra quella gente stato - che piange l’avarizia, per purgarmi, - per lo contrario suo m’è incontrato». - - - «Or quando tu cantasti le crude armi - de la doppia trestizia di Giocasta», - disse ’l cantor de’ buccolici carmi, - - - «per quello che Clïò teco lì tasta, - non par che ti facesse ancor fedele - la fede, sanza qual ben far non basta. - - - Se così è, qual sole o quai candele - ti stenebraron sì, che tu drizzasti - poscia di retro al pescator le vele?». - - - Ed elli a lui: «Tu prima m’invïasti - verso Parnaso a ber ne le sue grotte, - e prima appresso Dio m’alluminasti. - - - Facesti come quei che va di notte, - che porta il lume dietro e sé non giova, - ma dopo sé fa le persone dotte, - - - quando dicesti: ‘Secol si rinova; - torna giustizia e primo tempo umano, - e progenïe scende da ciel nova’. - - - Per te poeta fui, per te cristiano: - ma perché veggi mei ciò ch’io disegno, - a colorare stenderò la mano. - - - Già era ’l mondo tutto quanto pregno - de la vera credenza, seminata - per li messaggi de l’etterno regno; - - - e la parola tua sopra toccata - si consonava a’ nuovi predicanti; - ond’ io a visitarli presi usata. - - - Vennermi poi parendo tanto santi, - che, quando Domizian li perseguette, - sanza mio lagrimar non fur lor pianti; - - - e mentre che di là per me si stette, - io li sovvenni, e i lor dritti costumi - fer dispregiare a me tutte altre sette. - - - E pria ch’io conducessi i Greci a’ fiumi - di Tebe poetando, ebb’ io battesmo; - ma per paura chiuso cristian fu’mi, - - - lungamente mostrando paganesmo; - e questa tepidezza il quarto cerchio - cerchiar mi fé più che ’l quarto centesmo. - - - Tu dunque, che levato hai il coperchio - che m’ascondeva quanto bene io dico, - mentre che del salire avem soverchio, - - - dimmi dov’ è Terrenzio nostro antico, - Cecilio e Plauto e Varro, se lo sai: - dimmi se son dannati, e in qual vico». - - - «Costoro e Persio e io e altri assai», - rispuose il duca mio, «siam con quel Greco - che le Muse lattar più ch’altri mai, - - - nel primo cinghio del carcere cieco; - spesse fïate ragioniam del monte - che sempre ha le nutrice nostre seco. - - - Euripide v’è nosco e Antifonte, - Simonide, Agatone e altri piùe - Greci che già di lauro ornar la fronte. - - - Quivi si veggion de le genti tue - Antigone, Deïfile e Argia, - e Ismene sì trista come fue. - - - Védeisi quella che mostrò Langia; - èvvi la figlia di Tiresia, e Teti, - e con le suore sue Deïdamia». - - - Tacevansi ambedue già li poeti, - di novo attenti a riguardar dintorno, - liberi da saliri e da pareti; - - - e già le quattro ancelle eran del giorno - rimase a dietro, e la quinta era al temo, - drizzando pur in sù l’ardente corno, - - - quando il mio duca: «Io credo ch’a lo stremo - le destre spalle volger ne convegna, - girando il monte come far solemo». - - - Così l’usanza fu lì nostra insegna, - e prendemmo la via con men sospetto - per l’assentir di quell’ anima degna. - - - Elli givan dinanzi, e io soletto - di retro, e ascoltava i lor sermoni, - ch’a poetar mi davano intelletto. - - - Ma tosto ruppe le dolci ragioni - un alber che trovammo in mezza strada, - con pomi a odorar soavi e buoni; - - - e come abete in alto si digrada - di ramo in ramo, così quello in giuso, - cred’ io, perché persona sù non vada. - - - Dal lato onde ’l cammin nostro era chiuso, - cadea de l’alta roccia un liquor chiaro - e si spandeva per le foglie suso. - - - Li due poeti a l’alber s’appressaro; - e una voce per entro le fronde - gridò: «Di questo cibo avrete caro». - - - Poi disse: «Più pensava Maria onde - fosser le nozze orrevoli e intere, - ch’a la sua bocca, ch’or per voi risponde. - - - E le Romane antiche, per lor bere, - contente furon d’acqua; e Danïello - dispregiò cibo e acquistò savere. - - - Lo secol primo, quant’ oro fu bello, - fé savorose con fame le ghiande, - e nettare con sete ogne ruscello. - - - Mele e locuste furon le vivande - che nodriro il Batista nel diserto; - per ch’elli è glorïoso e tanto grande - - - quanto per lo Vangelio v’è aperto». - - - - - - - Mentre che li occhi per la fronda verde - ficcava ïo sì come far suole - chi dietro a li uccellin sua vita perde, - - - lo più che padre mi dicea: ««Figliuole, - vienne oramai, ché ’l tempo che n’è imposto - più utilmente compartir si vuole». - - - Io volsi ’l viso, e ’l passo non men tosto, - appresso i savi, che parlavan sìe, - che l’andar mi facean di nullo costo. - - - Ed ecco piangere e cantar s’udìe - ‘Labïa mëa, Domine’ per modo - tal, che diletto e doglia parturìe. - - - «O dolce padre, che è quel ch’i’ odo?», - comincia’ io; ed elli: «Ombre che vanno - forse di lor dover solvendo il nodo». - - - Sì come i peregrin pensosi fanno, - giugnendo per cammin gente non nota, - che si volgono ad essa e non restanno, - - - così di retro a noi, più tosto mota, - venendo e trapassando ci ammirava - d’anime turba tacita e devota. - - - Ne li occhi era ciascuna oscura e cava, - palida ne la faccia, e tanto scema - che da l’ossa la pelle s’informava. - - - Non credo che così a buccia strema - Erisittone fosse fatto secco, - per digiunar, quando più n’ebbe tema. - - - Io dicea fra me stesso pensando: ‘Ecco - la gente che perdé Ierusalemme, - quando Maria nel figlio diè di becco!’ - - - Parean l’occhiaie anella sanza gemme: - chi nel viso de li uomini legge ‘omo’ - ben avria quivi conosciuta l’emme. - - - Chi crederebbe che l’odor d’un pomo - sì governasse, generando brama, - e quel d’un’acqua, non sappiendo como? - - - Già era in ammirar che sì li affama, - per la cagione ancor non manifesta - di lor magrezza e di lor trista squama, - - - ed ecco del profondo de la testa - volse a me li occhi un’ombra e guardò fiso; - poi gridò forte: «Qual grazia m’è questa?». - - - Mai non l’avrei riconosciuto al viso; - ma ne la voce sua mi fu palese - ciò che l’aspetto in sé avea conquiso. - - - Questa favilla tutta mi raccese - mia conoscenza a la cangiata labbia, - e ravvisai la faccia di Forese. - - - ««Deh, non contendere a l’asciutta scabbia - che mi scolora», pregava, «la pelle, - né a difetto di carne ch’io abbia; - - - ma dimmi il ver di te, dì chi son quelle - due anime che là ti fanno scorta; - non rimaner che tu non mi favelle!». - - - «La faccia tua, ch’io lagrimai già morta, - mi dà di pianger mo non minor doglia», - rispuos’ io lui, «veggendola sì torta. - - - Però mi dì, per Dio, che sì vi sfoglia; - non mi far dir mentr’ io mi maraviglio, - ché mal può dir chi è pien d’altra voglia». - - - Ed elli a me: «De l’etterno consiglio - cade vertù ne l’acqua e ne la pianta - rimasa dietro ond’ io sì m’assottiglio. - - - Tutta esta gente che piangendo canta - per seguitar la gola oltra misura, - in fame e ’n sete qui si rifà santa. - - - Di bere e di mangiar n’accende cura - l’odor ch’esce del pomo e de lo sprazzo - che si distende su per sua verdura. - - - E non pur una volta, questo spazzo - girando, si rinfresca nostra pena: - io dico pena, e dovria dir sollazzo, - - - ché quella voglia a li alberi ci mena - che menò Cristo lieto a dire ‘Elì’, - quando ne liberò con la sua vena». - - - E io a lui: ««Forese, da quel dì - nel qual mutasti mondo a miglior vita, - cinqu’ anni non son vòlti infino a qui. - - - Se prima fu la possa in te finita - di peccar più, che sovvenisse l’ora - del buon dolor ch’a Dio ne rimarita, - - - come se’ tu qua sù venuto ancora? - Io ti credea trovar là giù di sotto, - dove tempo per tempo si ristora». - - - Ond’ elli a me: «Sì tosto m’ha condotto - a ber lo dolce assenzo d’i martìri - la Nella mia con suo pianger dirotto. - - - Con suoi prieghi devoti e con sospiri - tratto m’ha de la costa ove s’aspetta, - e liberato m’ha de li altri giri. - - - Tanto è a Dio più cara e più diletta - la vedovella mia, che molto amai, - quanto in bene operare è più soletta; - - - ché la Barbagia di Sardigna assai - ne le femmine sue più è pudica - che la Barbagia dov’ io la lasciai. - - - O dolce frate, che vuo’ tu ch’io dica? - Tempo futuro m’è già nel cospetto, - cui non sarà quest’ ora molto antica, - - - nel qual sarà in pergamo interdetto - a le sfacciate donne fiorentine - l’andar mostrando con le poppe il petto. - - - Quai barbare fuor mai, quai saracine, - cui bisognasse, per farle ir coperte, - o spiritali o altre discipline? - - - Ma se le svergognate fosser certe - di quel che ’l ciel veloce loro ammanna, - già per urlare avrian le bocche aperte; - - - ché, se l’antiveder qui non m’inganna, - prima fien triste che le guance impeli - colui che mo si consola con nanna. - - - Deh, frate, or fa che più non mi ti celi! - vedi che non pur io, ma questa gente - tutta rimira là dove ’l sol veli». - - - Per ch’io a lui: «Se tu riduci a mente - qual fosti meco, e qual io teco fui, - ancor fia grave il memorar presente. - - - Di quella vita mi volse costui - che mi va innanzi, l’altr’ ier, quando tonda - vi si mostrò la suora di colui», - - - e ’l sol mostrai; «costui per la profonda - notte menato m’ha d’i veri morti - con questa vera carne che ’l seconda. - - - Indi m’han tratto sù li suoi conforti, - salendo e rigirando la montagna - che drizza voi che ’l mondo fece torti. - - - Tanto dice di farmi sua compagna - che io sarò là dove fia Beatrice; - quivi convien che sanza lui rimagna. - - - Virgilio è questi che così mi dice», - e addita’lo; «e quest’ altro è quell’ ombra - per cuï scosse dianzi ogne pendice - - - lo vostro regno, che da sé lo sgombra». - - - - - - - Né ’l dir l’andar, né l’andar lui più lento - facea, ma ragionando andavam forte, - sì come nave pinta da buon vento; - - - e l’ombre, che parean cose rimorte, - per le fosse de li occhi ammirazione - traean di me, di mio vivere accorte. - - - E io, continüando al mio sermone, - dissi: «Ella sen va sù forse più tarda - che non farebbe, per altrui cagione. - - - Ma dimmi, se tu sai, dov’ è Piccarda; - dimmi s’io veggio da notar persona - tra questa gente che sì mi riguarda». - - - «La mia sorella, che tra bella e buona - non so qual fosse più, trïunfa lieta - ne l’alto Olimpo già di sua corona». - - - Sì disse prima; e poi: «Qui non si vieta - di nominar ciascun, da ch’è sì munta - nostra sembianza via per la dïeta. - - - Questi», e mostrò col dito, «è Bonagiunta, - Bonagiunta da Lucca; e quella faccia - di là da lui più che l’altre trapunta - - - ebbe la Santa Chiesa in le sue braccia: - dal Torso fu, e purga per digiuno - l’anguille di Bolsena e la vernaccia». - - - Molti altri mi nomò ad uno ad uno; - e del nomar parean tutti contenti, - sì ch’io però non vidi un atto bruno. - - - Vidi per fame a vòto usar li denti - Ubaldin da la Pila e Bonifazio - che pasturò col rocco molte genti. - - - Vidi messer Marchese, ch’ebbe spazio - già di bere a Forlì con men secchezza, - e sì fu tal, che non si sentì sazio. - - - Ma come fa chi guarda e poi s’apprezza - più d’un che d’altro, fei a quel da Lucca, - che più parea di me aver contezza. - - - El mormorava; e non so che ««Gentucca» - sentiv’ io là, ov’ el sentia la piaga - de la giustizia che sì li pilucca. - - - «O anima», diss’ io, «che par sì vaga - di parlar meco, fa sì ch’io t’intenda, - e te e me col tuo parlare appaga». - - - «Femmina è nata, e non porta ancor benda», - cominciò el, «che ti farà piacere - la mia città, come ch’om la riprenda. - - - Tu te n’andrai con questo antivedere: - se nel mio mormorar prendesti errore, - dichiareranti ancor le cose vere. - - - Ma dì s’i’ veggio qui colui che fore - trasse le nove rime, cominciando - ‘Donne ch’avete intelletto d’amore’». - - - E io a lui: «I’ mi son un che, quando - Amor mi spira, noto, e a quel modo - ch’e’ ditta dentro vo significando». - - - «O frate, issa vegg’ io», diss’ elli, «il nodo - che ’l Notaro e Guittone e me ritenne - di qua dal dolce stil novo ch’i’ odo! - - - Io veggio ben come le vostre penne - di retro al dittator sen vanno strette, - che de le nostre certo non avvenne; - - - e qual più a gradire oltre si mette, - non vede più da l’uno a l’altro stilo»; - e, quasi contentato, si tacette. - - - Come li augei che vernan lungo ’l Nilo, - alcuna volta in aere fanno schiera, - poi volan più a fretta e vanno in filo, - - - così tutta la gente che lì era, - volgendo ’l viso, raffrettò suo passo, - e per magrezza e per voler leggera. - - - E come l’uom che di trottare è lasso, - lascia andar li compagni, e sì passeggia - fin che si sfoghi l’affollar del casso, - - - sì lasciò trapassar la santa greggia - Forese, e dietro meco sen veniva, - dicendo: «Quando fia ch’io ti riveggia?». - - - «Non so», rispuos’ io lui, «quant’ io mi viva; - ma già non fïa il tornar mio tantosto, - ch’io non sia col voler prima a la riva; - - - però che ’l loco u’ fui a viver posto, - di giorno in giorno più di ben si spolpa, - e a trista ruina par disposto». - - - «Or va», diss’ el; «che quei che più n’ha colpa, - vegg’ ïo a coda d’una bestia tratto - inver’ la valle ove mai non si scolpa. - - - La bestia ad ogne passo va più ratto, - crescendo sempre, fin ch’ella il percuote, - e lascia il corpo vilmente disfatto. - - - Non hanno molto a volger quelle ruote», - e drizzò li occhi al ciel, «che ti fia chiaro - ciò che ’l mio dir più dichiarar non puote. - - - Tu ti rimani omai; ché ’l tempo è caro - in questo regno, sì ch’io perdo troppo - venendo teco sì a paro a paro». - - - Qual esce alcuna volta di gualoppo - lo cavalier di schiera che cavalchi, - e va per farsi onor del primo intoppo, - - - tal si partì da noi con maggior valchi; - e io rimasi in via con esso i due - che fuor del mondo sì gran marescalchi. - - - E quando innanzi a noi intrato fue, - che li occhi miei si fero a lui seguaci, - come la mente a le parole sue, - - - parvermi i rami gravidi e vivaci - d’un altro pomo, e non molto lontani - per esser pur allora vòlto in laci. - - - Vidi gente sott’ esso alzar le mani - e gridar non so che verso le fronde, - quasi bramosi fantolini e vani - - - che pregano, e ’l pregato non risponde, - ma, per fare esser ben la voglia acuta, - tien alto lor disio e nol nasconde. - - - Poi si partì sì come ricreduta; - e noi venimmo al grande arbore adesso, - che tanti prieghi e lagrime rifiuta. - - - «Trapassate oltre sanza farvi presso: - legno è più sù che fu morso da Eva, - e questa pianta si levò da esso». - - - Sì tra le frasche non so chi diceva; - per che Virgilio e Stazio e io, ristretti, - oltre andavam dal lato che si leva. - - - ««Ricordivi», dicea, «d’i maladetti - nei nuvoli formati, che, satolli, - Tesëo combatter co’ doppi petti; - - - e de li Ebrei ch’al ber si mostrar molli, - per che no i volle Gedeon compagni, - quando inver’ Madïan discese i colli». - - - Sì accostati a l’un d’i due vivagni - passammo, udendo colpe de la gola - seguite già da miseri guadagni. - - - Poi, rallargati per la strada sola, - ben mille passi e più ci portar oltre, - contemplando ciascun sanza parola. - - - «Che andate pensando sì voi sol tre?». - sùbita voce disse; ond’ io mi scossi - come fan bestie spaventate e poltre. - - - Drizzai la testa per veder chi fossi; - e già mai non si videro in fornace - vetri o metalli sì lucenti e rossi, - - - com’ io vidi un che dicea: «S’a voi piace - montare in sù, qui si convien dar volta; - quinci si va chi vuole andar per pace». - - - L’aspetto suo m’avea la vista tolta; - per ch’io mi volsi dietro a’ miei dottori, - com’ om che va secondo ch’elli ascolta. - - - E quale, annunziatrice de li albori, - l’aura di maggio movesi e olezza, - tutta impregnata da l’erba e da’ fiori; - - - tal mi senti’ un vento dar per mezza - la fronte, e ben senti’ mover la piuma, - che fé sentir d’ambrosïa l’orezza. - - - E senti’ dir: «Beati cui alluma - tanto di grazia, che l’amor del gusto - nel petto lor troppo disir non fuma, - - - esurïendo sempre quanto è giusto!». - - - - - - - Ora era onde ’l salir non volea storpio; - ché ’l sole avëa il cerchio di merigge - lasciato al Tauro e la notte a lo Scorpio: - - - per che, come fa l’uom che non s’affigge - ma vassi a la via sua, che che li appaia, - se di bisogno stimolo il trafigge, - - - così intrammo noi per la callaia, - uno innanzi altro prendendo la scala - che per artezza i salitor dispaia. - - - E quale il cicognin che leva l’ala - per voglia di volare, e non s’attenta - d’abbandonar lo nido, e giù la cala; - - - tal era io con voglia accesa e spenta - di dimandar, venendo infino a l’atto - che fa colui ch’a dicer s’argomenta. - - - Non lasciò, per l’andar che fosse ratto, - lo dolce padre mio, ma disse: ««Scocca - l’arco del dir, che ’nfino al ferro hai tratto». - - - Allor sicuramente apri’ la bocca - e cominciai: «Come si può far magro - là dove l’uopo di nodrir non tocca?». - - - «Se t’ammentassi come Meleagro - si consumò al consumar d’un stizzo, - non fora», disse, «a te questo sì agro; - - - e se pensassi come, al vostro guizzo, - guizza dentro a lo specchio vostra image, - ciò che par duro ti parrebbe vizzo. - - - Ma perché dentro a tuo voler t’adage, - ecco qui Stazio; e io lui chiamo e prego - che sia or sanator de le tue piage». - - - «Se la veduta etterna li dislego», - rispuose Stazio, «là dove tu sie, - discolpi me non potert’ io far nego». - - - Poi cominciò: «Se le parole mie, - figlio, la mente tua guarda e riceve, - lume ti fiero al come che tu die. - - - Sangue perfetto, che poi non si beve - da l’assetate vene, e si rimane - quasi alimento che di mensa leve, - - - prende nel core a tutte membra umane - virtute informativa, come quello - ch’a farsi quelle per le vene vane. - - - Ancor digesto, scende ov’ è più bello - tacer che dire; e quindi poscia geme - sovr’ altrui sangue in natural vasello. - - - Ivi s’accoglie l’uno e l’altro insieme, - l’un disposto a patire, e l’altro a fare - per lo perfetto loco onde si preme; - - - e, giunto lui, comincia ad operare - coagulando prima, e poi avviva - ciò che per sua matera fé constare. - - - Anima fatta la virtute attiva - qual d’una pianta, in tanto differente, - che questa è in via e quella è già a riva, - - - tanto ovra poi, che già si move e sente, - come spungo marino; e indi imprende - ad organar le posse ond’ è semente. - - - Or si spiega, figliuolo, or si distende - la virtù ch’è dal cor del generante, - dove natura a tutte membra intende. - - - Ma come d’animal divegna fante, - non vedi tu ancor: quest’ è tal punto, - che più savio di te fé già errante, - - - sì che per sua dottrina fé disgiunto - da l’anima il possibile intelletto, - perché da lui non vide organo assunto. - - - Apri a la verità che viene il petto; - e sappi che, sì tosto come al feto - l’articular del cerebro è perfetto, - - - lo motor primo a lui si volge lieto - sovra tant’ arte di natura, e spira - spirito novo, di vertù repleto, - - - che ciò che trova attivo quivi, tira - in sua sustanzia, e fassi un’alma sola, - che vive e sente e sé in sé rigira. - - - E perché meno ammiri la parola, - guarda il calor del sole che si fa vino, - giunto a l’omor che de la vite cola. - - - Quando Làchesis non ha più del lino, - solvesi da la carne, e in virtute - ne porta seco e l’umano e ’l divino: - - - l’altre potenze tutte quante mute; - memoria, intelligenza e volontade - in atto molto più che prima agute. - - - Sanza restarsi, per sé stessa cade - mirabilmente a l’una de le rive; - quivi conosce prima le sue strade. - - - Tosto che loco lì la circunscrive, - la virtù formativa raggia intorno - così e quanto ne le membra vive. - - - E come l’aere, quand’ è ben pïorno, - per l’altrui raggio che ’n sé si reflette, - di diversi color diventa addorno; - - - così l’aere vicin quivi si mette - e in quella forma ch’è in lui suggella - virtüalmente l’alma che ristette; - - - e simigliante poi a la fiammella - che segue il foco là ’vunque si muta, - segue lo spirto sua forma novella. - - - Però che quindi ha poscia sua paruta, - è chiamata ombra; e quindi organa poi - ciascun sentire infino a la veduta. - - - Quindi parliamo e quindi ridiam noi; - quindi facciam le lagrime e ’ sospiri - che per lo monte aver sentiti puoi. - - - Secondo che ci affliggono i disiri - e li altri affetti, l’ombra si figura; - e quest’ è la cagion di che tu miri». - - - E già venuto a l’ultima tortura - s’era per noi, e vòlto a la man destra, - ed eravamo attenti ad altra cura. - - - Quivi la ripa fiamma in fuor balestra, - e la cornice spira fiato in suso - che la reflette e via da lei sequestra; - - - ond’ ir ne convenia dal lato schiuso - ad uno ad uno; e io temëa ’l foco - quinci, e quindi temeva cader giuso. - - - Lo duca mio dicea: «Per questo loco - si vuol tenere a li occhi stretto il freno, - però ch’errar potrebbesi per poco». - - - ‘Summae Deus clementïae’ nel seno - al grande ardore allora udi’ cantando, - che di volger mi fé caler non meno; - - - e vidi spirti per la fiamma andando; - per ch’io guardava a loro e a’ miei passi - compartendo la vista a quando a quando. - - - Appresso il fine ch’a quell’ inno fassi, - gridavano alto: ‘Virum non cognosco’; - indi ricominciavan l’inno bassi. - - - Finitolo, anco gridavano: «Al bosco - si tenne Diana, ed Elice caccionne - che di Venere avea sentito il tòsco». - - - Indi al cantar tornavano; indi donne - gridavano e mariti che fuor casti - come virtute e matrimonio imponne. - - - E questo modo credo che lor basti - per tutto il tempo che ’l foco li abbruscia: - con tal cura conviene e con tai pasti - - - che la piaga da sezzo si ricuscia. - - - - - - - Mentre che sì per l’orlo, uno innanzi altro, - ce n’andavamo, e spesso il buon maestro - diceami: ««Guarda: giovi ch’io ti scaltro»; - - - feriami il sole in su l’omero destro, - che già, raggiando, tutto l’occidente - mutava in bianco aspetto di cilestro; - - - e io facea con l’ombra più rovente - parer la fiamma; e pur a tanto indizio - vidi molt’ ombre, andando, poner mente. - - - Questa fu la cagion che diede inizio - loro a parlar di me; e cominciarsi - a dir: «Colui non par corpo fittizio»; - - - poi verso me, quanto potëan farsi, - certi si fero, sempre con riguardo - di non uscir dove non fosser arsi. - - - «O tu che vai, non per esser più tardo, - ma forse reverente, a li altri dopo, - rispondi a me che ’n sete e ’n foco ardo. - - - Né solo a me la tua risposta è uopo; - ché tutti questi n’hanno maggior sete - che d’acqua fredda Indo o Etïopo. - - - Dinne com’ è che fai di te parete - al sol, pur come tu non fossi ancora - di morte intrato dentro da la rete». - - - Sì mi parlava un d’essi; e io mi fora - già manifesto, s’io non fossi atteso - ad altra novità ch’apparve allora; - - - ché per lo mezzo del cammino acceso - venne gente col viso incontro a questa, - la qual mi fece a rimirar sospeso. - - - Lì veggio d’ogne parte farsi presta - ciascun’ ombra e basciarsi una con una - sanza restar, contente a brieve festa; - - - così per entro loro schiera bruna - s’ammusa l’una con l’altra formica, - forse a spiar lor via e lor fortuna. - - - Tosto che parton l’accoglienza amica, - prima che ’l primo passo lì trascorra, - sopragridar ciascuna s’affatica: - - - la nova gente: «Soddoma e Gomorra»; - e l’altra: «Ne la vacca entra Pasife, - perché ’l torello a sua lussuria corra». - - - Poi, come grue ch’a le montagne Rife - volasser parte, e parte inver’ l’arene, - queste del gel, quelle del sole schife, - - - l’una gente sen va, l’altra sen vene; - e tornan, lagrimando, a’ primi canti - e al gridar che più lor si convene; - - - e raccostansi a me, come davanti, - essi medesmi che m’avean pregato, - attenti ad ascoltar ne’ lor sembianti. - - - Io, che due volte avea visto lor grato, - incominciai: «O anime sicure - d’aver, quando che sia, di pace stato, - - - non son rimase acerbe né mature - le membra mie di là, ma son qui meco - col sangue suo e con le sue giunture. - - - Quinci sù vo per non esser più cieco; - donna è di sopra che m’acquista grazia, - per che ‘l mortal per vostro mondo reco. - - - Ma se la vostra maggior voglia sazia - tosto divegna, sì che ‘l ciel v’alberghi - ch’è pien d’amore e più ampio si spazia, - - - ditemi, acciò ch’ancor carte ne verghi, - chi siete voi, e chi è quella turba - che se ne va di retro a’ vostri terghi». - - - Non altrimenti stupido si turba - lo montanaro, e rimirando ammuta, - quando rozzo e salvatico s’inurba, - - - che ciascun’ ombra fece in sua paruta; - ma poi che furon di stupore scarche, - lo qual ne li alti cuor tosto s’attuta, - - - «Beato te, che de le nostre marche», - ricominciò colei che pria m’inchiese, - «per morir meglio, esperïenza imbarche! - - - La gente che non vien con noi, offese - di ciò per che già Cesar, trïunfando, - ““Regina” contra sé chiamar s’intese: - - - però si parton ““Soddoma” gridando, - rimproverando a sé, com’ hai udito, - e aiutan l’arsura vergognando. - - - Nostro peccato fu ermafrodito; - ma perché non servammo umana legge, - seguendo come bestie l’appetito, - - - in obbrobrio di noi, per noi si legge, - quando partinci, il nome di colei - che s’imbestiò ne le ’mbestiate schegge. - - - Or sai nostri atti e di che fummo rei: - se forse a nome vuo’ saper chi semo, - tempo non è di dire, e non saprei. - - - Farotti ben di me volere scemo: - son Guido Guinizzelli, e già mi purgo - per ben dolermi prima ch’a lo stremo». - - - Quali ne la tristizia di Ligurgo - si fer due figli a riveder la madre, - tal mi fec’ io, ma non a tanto insurgo, - - - quand’ io odo nomar sé stesso il padre - mio e de li altri miei miglior che mai - rime d’amor usar dolci e leggiadre; - - - e sanza udire e dir pensoso andai - lunga fïata rimirando lui, - né, per lo foco, in là più m’appressai. - - - Poi che di riguardar pasciuto fui, - tutto m’offersi pronto al suo servigio - con l’affermar che fa credere altrui. - - - Ed elli a me: «Tu lasci tal vestigio, - per quel ch’i’ odo, in me, e tanto chiaro, - che Letè nol può tòrre né far bigio. - - - Ma se le tue parole or ver giuraro, - dimmi che è cagion per che dimostri - nel dire e nel guardar d’avermi caro». - - - E io a lui: «Li dolci detti vostri, - che, quanto durerà l’uso moderno, - faranno cari ancora i loro incostri». - - - «O frate», disse, «questi ch’io ti cerno - col dito», e additò un spirto innanzi, - «fu miglior fabbro del parlar materno. - - - Versi d’amore e prose di romanzi - soverchiò tutti; e lascia dir li stolti - che quel di Lemosì credon ch’avanzi. - - - A voce più ch’al ver drizzan li volti, - e così ferman sua oppinïone - prima ch’arte o ragion per lor s’ascolti. - - - Così fer molti antichi di Guittone, - di grido in grido pur lui dando pregio, - fin che l’ha vinto il ver con più persone. - - - Or se tu hai sì ampio privilegio, - che licito ti sia l’andare al chiostro - nel quale è Cristo abate del collegio, - - - falli per me un dir d’un paternostro, - quanto bisogna a noi di questo mondo, - dove poter peccar non è più nostro». - - - Poi, forse per dar luogo altrui secondo - che presso avea, disparve per lo foco, - come per l’acqua il pesce andando al fondo. - - - Io mi fei al mostrato innanzi un poco, - e dissi ch’al suo nome il mio disire - apparecchiava grazïoso loco. - - - El cominciò liberamente a dire: - «Tan m’abellis vostre cortes deman, - qu’ieu no me puesc ni voill a vos cobrire. - - - Ieu sui Arnaut, que plor e vau cantan; - consiros vei la passada folor, - e vei jausen lo joi qu’ esper, denan. - - - Ara vos prec, per aquella valor - que vos guida al som de l’escalina, - sovenha vos a temps de ma dolor!». - - - Poi s’ascose nel foco che li affina. - - - - - - - Sì come quando i primi raggi vibra - là dove il suo fattor lo sangue sparse, - cadendo Ibero sotto l’alta Libra, - - - e l’onde in Gange da nona rïarse, - sì stava il sole; onde ’l giorno sen giva, - come l’angel di Dio lieto ci apparse. - - - Fuor de la fiamma stava in su la riva, - e cantava ‘Beati mundo corde!’ - in voce assai più che la nostra viva. - - - Poscia «Più non si va, se pria non morde, - anime sante, il foco: intrate in esso, - e al cantar di là non siate sorde», - - - ci disse come noi li fummo presso; - per ch’io divenni tal, quando lo ’ntesi, - qual è colui che ne la fossa è messo. - - - In su le man commesse mi protesi, - guardando il foco e imaginando forte - umani corpi già veduti accesi. - - - Volsersi verso me le buone scorte; - e Virgilio mi disse: «Figliuol mio, - qui può esser tormento, ma non morte. - - - Ricorditi, ricorditi! E se io - sovresso Gerïon ti guidai salvo, - che farò ora presso più a Dio? - - - Credi per certo che se dentro a l’alvo - di questa fiamma stessi ben mille anni, - non ti potrebbe far d’un capel calvo. - - - E se tu forse credi ch’io t’inganni, - fatti ver’ lei, e fatti far credenza - con le tue mani al lembo d’i tuoi panni. - - - Pon giù omai, pon giù ogne temenza; - volgiti in qua e vieni: entra sicuro!». - E io pur fermo e contra coscïenza. - - - Quando mi vide star pur fermo e duro, - turbato un poco disse: «Or vedi, figlio: - tra Bëatrice e te è questo muro». - - - Come al nome di Tisbe aperse il ciglio - Piramo in su la morte, e riguardolla, - allor che ’l gelso diventò vermiglio; - - - così, la mia durezza fatta solla, - mi volsi al savio duca, udendo il nome - che ne la mente sempre mi rampolla. - - - Ond’ ei crollò la fronte e disse: ««Come! - volenci star di qua?»; indi sorrise - come al fanciul si fa ch’è vinto al pome. - - - Poi dentro al foco innanzi mi si mise, - pregando Stazio che venisse retro, - che pria per lunga strada ci divise. - - - Sì com’ fui dentro, in un bogliente vetro - gittato mi sarei per rinfrescarmi, - tant’ era ivi lo ’ncendio sanza metro. - - - Lo dolce padre mio, per confortarmi, - pur di Beatrice ragionando andava, - dicendo: «Li occhi suoi già veder parmi». - - - Guidavaci una voce che cantava - di là; e noi, attenti pur a lei, - venimmo fuor là ove si montava. - - - ‘Venite, benedicti Patris mei’, - sonò dentro a un lume che lì era, - tal che mi vinse e guardar nol potei. - - - «Lo sol sen va», soggiunse, «e vien la sera; - non v’arrestate, ma studiate il passo, - mentre che l’occidente non si annera». - - - Dritta salia la via per entro ’l sasso - verso tal parte ch’io toglieva i raggi - dinanzi a me del sol ch’era già basso. - - - E di pochi scaglion levammo i saggi, - che ’l sol corcar, per l’ombra che si spense, - sentimmo dietro e io e li miei saggi. - - - E pria che ’n tutte le sue parti immense - fosse orizzonte fatto d’uno aspetto, - e notte avesse tutte sue dispense, - - - ciascun di noi d’un grado fece letto; - ché la natura del monte ci affranse - la possa del salir più e ’l diletto. - - - Quali si stanno ruminando manse - le capre, state rapide e proterve - sovra le cime avante che sien pranse, - - - tacite a l’ombra, mentre che ’l sol ferve, - guardate dal pastor, che ’n su la verga - poggiato s’è e lor di posa serve; - - - e quale il mandrïan che fori alberga, - lungo il pecuglio suo queto pernotta, - guardando perché fiera non lo sperga; - - - tali eravamo tutti e tre allotta, - io come capra, ed ei come pastori, - fasciati quinci e quindi d’alta grotta. - - - Poco parer potea lì del di fori; - ma, per quel poco, vedea io le stelle - di lor solere e più chiare e maggiori. - - - Sì ruminando e sì mirando in quelle, - mi prese il sonno; il sonno che sovente, - anzi che ’l fatto sia, sa le novelle. - - - Ne l’ora, credo, che de l’orïente - prima raggiò nel monte Citerea, - che di foco d’amor par sempre ardente, - - - giovane e bella in sogno mi parea - donna vedere andar per una landa - cogliendo fiori; e cantando dicea: - - - «Sappia qualunque il mio nome dimanda - ch’i’ mi son Lia, e vo movendo intorno - le belle mani a farmi una ghirlanda. - - - Per piacermi a lo specchio, qui m’addorno; - ma mia suora Rachel mai non si smaga - dal suo miraglio, e siede tutto giorno. - - - Ell’ è d’i suoi belli occhi veder vaga - com’ io de l’addornarmi con le mani; - lei lo vedere, e me l’ovrare appaga». - - - E già per li splendori antelucani, - che tanto a’ pellegrin surgon più grati, - quanto, tornando, albergan men lontani, - - - le tenebre fuggian da tutti lati, - e ’l sonno mio con esse; ond’ io leva’mi, - veggendo i gran maestri già levati. - - - «Quel dolce pome che per tanti rami - cercando va la cura de’ mortali, - oggi porrà in pace le tue fami». - - - Virgilio inverso me queste cotali - parole usò; e mai non furo strenne - che fosser di piacere a queste iguali. - - - Tanto voler sopra voler mi venne - de l’esser sù, ch’ad ogne passo poi - al volo mi sentia crescer le penne. - - - Come la scala tutta sotto noi - fu corsa e fummo in su ’l grado superno, - in me ficcò Virgilio li occhi suoi, - - - e disse: «Il temporal foco e l’etterno - veduto hai, figlio; e se’ venuto in parte - dov’ io per me più oltre non discerno. - - - Tratto t’ho qui con ingegno e con arte; - lo tuo piacere omai prendi per duce; - fuor se’ de l’erte vie, fuor se’ de l’arte. - - - Vedi lo sol che ’n fronte ti riluce; - vedi l’erbette, i fiori e li arbuscelli - che qui la terra sol da sé produce. - - - Mentre che vegnan lieti li occhi belli - che, lagrimando, a te venir mi fenno, - seder ti puoi e puoi andar tra elli. - - - Non aspettar mio dir più né mio cenno; - libero, dritto e sano è tuo arbitrio, - e fallo fora non fare a suo senno: - - - per ch’io te sovra te corono e mitrio». - - - - - - - Vago già di cercar dentro e dintorno - la divina foresta spessa e viva, - ch’a li occhi temperava il novo giorno, - - - sanza più aspettar, lasciai la riva, - prendendo la campagna lento lento - su per lo suol che d’ogne parte auliva. - - - Un’aura dolce, sanza mutamento - avere in sé, mi feria per la fronte - non di più colpo che soave vento; - - - per cui le fronde, tremolando, pronte - tutte quante piegavano a la parte - u’ la prim’ ombra gitta il santo monte; - - - non però dal loro esser dritto sparte - tanto, che li augelletti per le cime - lasciasser d’operare ogne lor arte; - - - ma con piena letizia l’ore prime, - cantando, ricevieno intra le foglie, - che tenevan bordone a le sue rime, - - - tal qual di ramo in ramo si raccoglie - per la pineta in su ’l lito di Chiassi, - quand’ Ëolo scilocco fuor discioglie. - - - Già m’avean trasportato i lenti passi - dentro a la selva antica tanto, ch’io - non potea rivedere ond’ io mi ’ntrassi; - - - ed ecco più andar mi tolse un rio, - che ’nver’ sinistra con sue picciole onde - piegava l’erba che ’n sua ripa uscìo. - - - Tutte l’acque che son di qua più monde, - parrieno avere in sé mistura alcuna - verso di quella, che nulla nasconde, - - - avvegna che si mova bruna bruna - sotto l’ombra perpetüa, che mai - raggiar non lascia sole ivi né luna. - - - Coi piè ristetti e con li occhi passai - di là dal fiumicello, per mirare - la gran varïazion d’i freschi mai; - - - e là m’apparve, sì com’ elli appare - subitamente cosa che disvia - per maraviglia tutto altro pensare, - - - una donna soletta che si gia - e cantando e scegliendo fior da fiore - ond’ era pinta tutta la sua via. - - - ««Deh, bella donna, che a’ raggi d’amore - ti scaldi, s’i’ vo’ credere a’ sembianti - che soglion esser testimon del core, - - - vegnati in voglia di trarreti avanti», - diss’ io a lei, «verso questa rivera, - tanto ch’io possa intender che tu canti. - - - Tu mi fai rimembrar dove e qual era - Proserpina nel tempo che perdette - la madre lei, ed ella primavera». - - - Come si volge, con le piante strette - a terra e intra sé, donna che balli, - e piede innanzi piede a pena mette, - - - volsesi in su i vermigli e in su i gialli - fioretti verso me, non altrimenti - che vergine che li occhi onesti avvalli; - - - e fece i prieghi miei esser contenti, - sì appressando sé, che ’l dolce suono - veniva a me co’ suoi intendimenti. - - - Tosto che fu là dove l’erbe sono - bagnate già da l’onde del bel fiume, - di levar li occhi suoi mi fece dono. - - - Non credo che splendesse tanto lume - sotto le ciglia a Venere, trafitta - dal figlio fuor di tutto suo costume. - - - Ella ridea da l’altra riva dritta, - trattando più color con le sue mani, - che l’alta terra sanza seme gitta. - - - Tre passi ci facea il fiume lontani; - ma Elesponto, là ’ve passò Serse, - ancora freno a tutti orgogli umani, - - - più odio da Leandro non sofferse - per mareggiare intra Sesto e Abido, - che quel da me perch’ allor non s’aperse. - - - «Voi siete nuovi, e forse perch’ io rido», - cominciò ella, «in questo luogo eletto - a l’umana natura per suo nido, - - - maravigliando tienvi alcun sospetto; - ma luce rende il salmo Delectasti, - che puote disnebbiar vostro intelletto. - - - E tu che se’ dinanzi e mi pregasti, - dì s’altro vuoli udir; ch’i’ venni presta - ad ogne tua question tanto che basti». - - - ««L’acqua», diss’ io, «e ’l suon de la foresta - impugnan dentro a me novella fede - di cosa ch’io udi’ contraria a questa». - - - Ond’ ella: «Io dicerò come procede - per sua cagion ciò ch’ammirar ti face, - e purgherò la nebbia che ti fiede. - - - Lo sommo Ben, che solo esso a sé piace, - fé l’uom buono e a bene, e questo loco - diede per arr’ a lui d’etterna pace. - - - Per sua difalta qui dimorò poco; - per sua difalta in pianto e in affanno - cambiò onesto riso e dolce gioco. - - - Perché ’l turbar che sotto da sé fanno - l’essalazion de l’acqua e de la terra, - che quanto posson dietro al calor vanno, - - - a l’uomo non facesse alcuna guerra, - questo monte salìo verso ’l ciel tanto, - e libero n’è d’indi ove si serra. - - - Or perché in circuito tutto quanto - l’aere si volge con la prima volta, - se non li è rotto il cerchio d’alcun canto, - - - in questa altezza ch’è tutta disciolta - ne l’aere vivo, tal moto percuote, - e fa sonar la selva perch’ è folta; - - - e la percossa pianta tanto puote, - che de la sua virtute l’aura impregna - e quella poi, girando, intorno scuote; - - - e l’altra terra, secondo ch’è degna - per sé e per suo ciel, concepe e figlia - di diverse virtù diverse legna. - - - Non parrebbe di là poi maraviglia, - udito questo, quando alcuna pianta - sanza seme palese vi s’appiglia. - - - E saper dei che la campagna santa - dove tu se’, d’ogne semenza è piena, - e frutto ha in sé che di là non si schianta. - - - L’acqua che vedi non surge di vena - che ristori vapor che gel converta, - come fiume ch’acquista e perde lena; - - - ma esce di fontana salda e certa, - che tanto dal voler di Dio riprende, - quant’ ella versa da due parti aperta. - - - Da questa parte con virtù discende - che toglie altrui memoria del peccato; - da l’altra d’ogne ben fatto la rende. - - - Quinci Letè; così da l’altro lato - Eünoè si chiama, e non adopra - se quinci e quindi pria non è gustato: - - - a tutti altri sapori esto è di sopra. - E avvegna ch’assai possa esser sazia - la sete tua perch’ io più non ti scuopra, - - - darotti un corollario ancor per grazia; - né credo che ’l mio dir ti sia men caro, - se oltre promession teco si spazia. - - - Quelli ch’anticamente poetaro - l’età de l’oro e suo stato felice, - forse in Parnaso esto loco sognaro. - - - Qui fu innocente l’umana radice; - qui primavera sempre e ogne frutto; - nettare è questo di che ciascun dice». - - - Io mi rivolsi ’n dietro allora tutto - a’ miei poeti, e vidi che con riso - udito avëan l’ultimo costrutto; - - - poi a la bella donna torna’ il viso. - - - - - - - Cantando come donna innamorata, - continüò col fin di sue parole: - ‘Beati quorum tecta sunt peccata!’. - - - E come ninfe che si givan sole - per le salvatiche ombre, disïando - qual di veder, qual di fuggir lo sole, - - - allor si mosse contra ’l fiume, andando - su per la riva; e io pari di lei, - picciol passo con picciol seguitando. - - - Non eran cento tra ’ suoi passi e ’ miei, - quando le ripe igualmente dier volta, - per modo ch’a levante mi rendei. - - - Né ancor fu così nostra via molta, - quando la donna tutta a me si torse, - dicendo: «Frate mio, guarda e ascolta». - - - Ed ecco un lustro sùbito trascorse - da tutte parti per la gran foresta, - tal che di balenar mi mise in forse. - - - Ma perché ’l balenar, come vien, resta, - e quel, durando, più e più splendeva, - nel mio pensier dicea: ‘Che cosa è questa?’. - - - E una melodia dolce correva - per l’aere luminoso; onde buon zelo - mi fé riprender l’ardimento d’Eva, - - - che là dove ubidia la terra e ’l cielo, - femmina, sola e pur testé formata, - non sofferse di star sotto alcun velo; - - - sotto ’l qual se divota fosse stata, - avrei quelle ineffabili delizie - sentite prima e più lunga fïata. - - - Mentr’ io m’andava tra tante primizie - de l’etterno piacer tutto sospeso, - e disïoso ancora a più letizie, - - - dinanzi a noi, tal quale un foco acceso, - ci si fé l’aere sotto i verdi rami; - e ’l dolce suon per canti era già inteso. - - - O sacrosante Vergini, se fami, - freddi o vigilie mai per voi soffersi, - cagion mi sprona ch’io mercé vi chiami. - - - Or convien che Elicona per me versi, - e Uranìe m’aiuti col suo coro - forti cose a pensar mettere in versi. - - - Poco più oltre, sette alberi d’oro - falsava nel parere il lungo tratto - del mezzo ch’era ancor tra noi e loro; - - - ma quand’ i’ fui sì presso di lor fatto, - che l’obietto comun, che ’l senso inganna, - non perdea per distanza alcun suo atto, - - - la virtù ch’a ragion discorso ammanna, - sì com’ elli eran candelabri apprese, - e ne le voci del cantare ‘Osanna’. - - - Di sopra fiammeggiava il bello arnese - più chiaro assai che luna per sereno - di mezza notte nel suo mezzo mese. - - - Io mi rivolsi d’ammirazion pieno - al buon Virgilio, ed esso mi rispuose - con vista carca di stupor non meno. - - - Indi rendei l’aspetto a l’alte cose - che si movieno incontr’ a noi sì tardi, - che foran vinte da novelle spose. - - - La donna mi sgridò: «Perché pur ardi - sì ne l’affetto de le vive luci, - e ciò che vien di retro a lor non guardi?». - - - Genti vid’ io allor, come a lor duci, - venire appresso, vestite di bianco; - e tal candor di qua già mai non fuci. - - - L’acqua imprendëa dal sinistro fianco, - e rendea me la mia sinistra costa, - s’io riguardava in lei, come specchio anco. - - - Quand’ io da la mia riva ebbi tal posta, - che solo il fiume mi facea distante, - per veder meglio ai passi diedi sosta, - - - e vidi le fiammelle andar davante, - lasciando dietro a sé l’aere dipinto, - e di tratti pennelli avean sembiante; - - - sì che lì sopra rimanea distinto - di sette liste, tutte in quei colori - onde fa l’arco il Sole e Delia il cinto. - - - Questi ostendali in dietro eran maggiori - che la mia vista; e, quanto a mio avviso, - diece passi distavan quei di fori. - - - Sotto così bel ciel com’ io diviso, - ventiquattro seniori, a due a due, - coronati venien di fiordaliso. - - - Tutti cantavan: «Benedicta tue - ne le figlie d’Adamo, e benedette - sieno in etterno le bellezze tue!». - - - Poscia che i fiori e l’altre fresche erbette - a rimpetto di me da l’altra sponda - libere fuor da quelle genti elette, - - - sì come luce luce in ciel seconda, - vennero appresso lor quattro animali, - coronati ciascun di verde fronda. - - - Ognuno era pennuto di sei ali; - le penne piene d’occhi; e li occhi d’Argo, - se fosser vivi, sarebber cotali. - - - A descriver lor forme più non spargo - rime, lettor; ch’altra spesa mi strigne, - tanto ch’a questa non posso esser largo; - - - ma leggi Ezechïel, che li dipigne - come li vide da la fredda parte - venir con vento e con nube e con igne; - - - e quali i troverai ne le sue carte, - tali eran quivi, salvo ch’a le penne - Giovanni è meco e da lui si diparte. - - - Lo spazio dentro a lor quattro contenne - un carro, in su due rote, trïunfale, - ch’al collo d’un grifon tirato venne. - - - Esso tendeva in sù l’una e l’altra ale - tra la mezzana e le tre e tre liste, - sì ch’a nulla, fendendo, facea male. - - - Tanto salivan che non eran viste; - le membra d’oro avea quant’ era uccello, - e bianche l’altre, di vermiglio miste. - - - Non che Roma di carro così bello - rallegrasse Affricano, o vero Augusto, - ma quel del Sol saria pover con ello; - - - quel del Sol che, svïando, fu combusto - per l’orazion de la Terra devota, - quando fu Giove arcanamente giusto. - - - Tre donne in giro da la destra rota - venian danzando; l’una tanto rossa - ch’a pena fora dentro al foco nota; - - - l’altr’ era come se le carni e l’ossa - fossero state di smeraldo fatte; - la terza parea neve testé mossa; - - - e or parëan da la bianca tratte, - or da la rossa; e dal canto di questa - l’altre toglien l’andare e tarde e ratte. - - - Da la sinistra quattro facean festa, - in porpore vestite, dietro al modo - d’una di lor ch’avea tre occhi in testa. - - - Appresso tutto il pertrattato nodo - vidi due vecchi in abito dispari, - ma pari in atto e onesto e sodo. - - - L’un si mostrava alcun de’ famigliari - di quel sommo Ipocràte che natura - a li animali fé ch’ell’ ha più cari; - - - mostrava l’altro la contraria cura - con una spada lucida e aguta, - tal che di qua dal rio mi fé paura. - - - Poi vidi quattro in umile paruta; - e di retro da tutti un vecchio solo - venir, dormendo, con la faccia arguta. - - - E questi sette col primaio stuolo - erano abitüati, ma di gigli - dintorno al capo non facëan brolo, - - - anzi di rose e d’altri fior vermigli; - giurato avria poco lontano aspetto - che tutti ardesser di sopra da’ cigli. - - - E quando il carro a me fu a rimpetto, - un tuon s’udì, e quelle genti degne - parvero aver l’andar più interdetto, - - - fermandosi ivi con le prime insegne. - - - - - - - Quando il settentrïon del primo cielo, - che né occaso mai seppe né orto - né d’altra nebbia che di colpa velo, - - - e che faceva lì ciascun accorto - di suo dover, come ’l più basso face - qual temon gira per venire a porto, - - - fermo s’affisse: la gente verace, - venuta prima tra ’l grifone ed esso, - al carro volse sé come a sua pace; - - - e un di loro, quasi da ciel messo, - ‘Veni, sponsa, de Libano’ cantando - gridò tre volte, e tutti li altri appresso. - - - Quali i beati al novissimo bando - surgeran presti ognun di sua caverna, - la revestita voce alleluiando, - - - cotali in su la divina basterna - si levar cento, ad vocem tanti senis, - ministri e messaggier di vita etterna. - - - Tutti dicean: ‘Benedictus qui venis!’, - e fior gittando e di sopra e dintorno, - ‘Manibus, oh, date lilïa plenis!’. - - - Io vidi già nel cominciar del giorno - la parte orïental tutta rosata, - e l’altro ciel di bel sereno addorno; - - - e la faccia del sol nascere ombrata, - sì che per temperanza di vapori - l’occhio la sostenea lunga fïata: - - - così dentro una nuvola di fiori - che da le mani angeliche saliva - e ricadeva in giù dentro e di fori, - - - sovra candido vel cinta d’uliva - donna m’apparve, sotto verde manto - vestita di color di fiamma viva. - - - E lo spirito mio, che già cotanto - tempo era stato ch’a la sua presenza - non era di stupor, tremando, affranto, - - - sanza de li occhi aver più conoscenza, - per occulta virtù che da lei mosse, - d’antico amor sentì la gran potenza. - - - Tosto che ne la vista mi percosse - l’alta virtù che già m’avea trafitto - prima ch’io fuor di püerizia fosse, - - - volsimi a la sinistra col respitto - col quale il fantolin corre a la mamma - quando ha paura o quando elli è afflitto, - - - per dicere a Virgilio: ‘Men che dramma - di sangue m’è rimaso che non tremi: - conosco i segni de l’antica fiamma’. - - - Ma Virgilio n’avea lasciati scemi - di sé, Virgilio dolcissimo patre, - Virgilio a cui per mia salute die’mi; - - - né quantunque perdeo l’antica matre, - valse a le guance nette di rugiada, - che, lagrimando, non tornasser atre. - - - ««Dante, perché Virgilio se ne vada, - non pianger anco, non piangere ancora; - ché pianger ti conven per altra spada». - - - Quasi ammiraglio che in poppa e in prora - viene a veder la gente che ministra - per li altri legni, e a ben far l’incora; - - - in su la sponda del carro sinistra, - quando mi volsi al suon del nome mio, - che di necessità qui si registra, - - - vidi la donna che pria m’appario - velata sotto l’angelica festa, - drizzar li occhi ver’ me di qua dal rio. - - - Tutto che ’l vel che le scendea di testa, - cerchiato de le fronde di Minerva, - non la lasciasse parer manifesta, - - - regalmente ne l’atto ancor proterva - continüò come colui che dice - e ’l più caldo parlar dietro reserva: - - - «Guardaci ben! Ben son, ben son Beatrice. - Come degnasti d’accedere al monte? - non sapei tu che qui è l’uom felice?». - - - Li occhi mi cadder giù nel chiaro fonte; - ma veggendomi in esso, i trassi a l’erba, - tanta vergogna mi gravò la fronte. - - - Così la madre al figlio par superba, - com’ ella parve a me; perché d’amaro - sente il sapor de la pietade acerba. - - - Ella si tacque; e li angeli cantaro - di sùbito ‘In te, Domine, speravi’; - ma oltre ‘pedes meos’ non passaro. - - - Sì come neve tra le vive travi - per lo dosso d’Italia si congela, - soffiata e stretta da li venti schiavi, - - - poi, liquefatta, in sé stessa trapela, - pur che la terra che perde ombra spiri, - sì che par foco fonder la candela; - - - così fui sanza lagrime e sospiri - anzi ’l cantar di quei che notan sempre - dietro a le note de li etterni giri; - - - ma poi che ’ntesi ne le dolci tempre - lor compatire a me, par che se detto - avesser: ‘Donna, perché sì lo stempre?’, - - - lo gel che m’era intorno al cor ristretto, - spirito e acqua fessi, e con angoscia - de la bocca e de li occhi uscì del petto. - - - Ella, pur ferma in su la detta coscia - del carro stando, a le sustanze pie - volse le sue parole così poscia: - - - «Voi vigilate ne l’etterno die, - sì che notte né sonno a voi non fura - passo che faccia il secol per sue vie; - - - onde la mia risposta è con più cura - che m’intenda colui che di là piagne, - perché sia colpa e duol d’una misura. - - - Non pur per ovra de le rote magne, - che drizzan ciascun seme ad alcun fine - secondo che le stelle son compagne, - - - ma per larghezza di grazie divine, - che sì alti vapori hanno a lor piova, - che nostre viste là non van vicine, - - - questi fu tal ne la sua vita nova - virtüalmente, ch’ogne abito destro - fatto averebbe in lui mirabil prova. - - - Ma tanto più maligno e più silvestro - si fa ’l terren col mal seme e non cólto, - quant’ elli ha più di buon vigor terrestro. - - - Alcun tempo il sostenni col mio volto: - mostrando li occhi giovanetti a lui, - meco il menava in dritta parte vòlto. - - - Sì tosto come in su la soglia fui - di mia seconda etade e mutai vita, - questi si tolse a me, e diessi altrui. - - - Quando di carne a spirto era salita, - e bellezza e virtù cresciuta m’era, - fu’ io a lui men cara e men gradita; - - - e volse i passi suoi per via non vera, - imagini di ben seguendo false, - che nulla promession rendono intera. - - - Né l’impetrare ispirazion mi valse, - con le quali e in sogno e altrimenti - lo rivocai: sì poco a lui ne calse! - - - Tanto giù cadde, che tutti argomenti - a la salute sua eran già corti, - fuor che mostrarli le perdute genti. - - - Per questo visitai l’uscio d’i morti, - e a colui che l’ha qua sù condotto, - li prieghi miei, piangendo, furon porti. - - - Alto fato di Dio sarebbe rotto, - se Letè si passasse e tal vivanda - fosse gustata sanza alcuno scotto - - - di pentimento che lagrime spanda». - - - - - - - «O tu che se’ di là dal fiume sacro», - volgendo suo parlare a me per punta, - che pur per taglio m’era paruto acro, - - - ricominciò, seguendo sanza cunta, - ««dì, dì se questo è vero: a tanta accusa - tua confession conviene esser congiunta». - - - Era la mia virtù tanto confusa, - che la voce si mosse, e pria si spense - che da li organi suoi fosse dischiusa. - - - Poco sofferse; poi disse: «Che pense? - Rispondi a me; ché le memorie triste - in te non sono ancor da l’acqua offense». - - - Confusione e paura insieme miste - mi pinsero un tal ««sì» fuor de la bocca, - al quale intender fuor mestier le viste. - - - Come balestro frange, quando scocca - da troppa tesa, la sua corda e l’arco, - e con men foga l’asta il segno tocca, - - - sì scoppia’ io sottesso grave carco, - fuori sgorgando lagrime e sospiri, - e la voce allentò per lo suo varco. - - - Ond’ ella a me: «Per entro i mie’ disiri, - che ti menavano ad amar lo bene - di là dal qual non è a che s’aspiri, - - - quai fossi attraversati o quai catene - trovasti, per che del passare innanzi - dovessiti così spogliar la spene? - - - E quali agevolezze o quali avanzi - ne la fronte de li altri si mostraro, - per che dovessi lor passeggiare anzi?». - - - Dopo la tratta d’un sospiro amaro, - a pena ebbi la voce che rispuose, - e le labbra a fatica la formaro. - - - Piangendo dissi: «Le presenti cose - col falso lor piacer volser miei passi, - tosto che ’l vostro viso si nascose». - - - Ed ella: «Se tacessi o se negassi - ciò che confessi, non fora men nota - la colpa tua: da tal giudice sassi! - - - Ma quando scoppia de la propria gota - l’accusa del peccato, in nostra corte - rivolge sé contra ’l taglio la rota. - - - Tuttavia, perché mo vergogna porte - del tuo errore, e perché altra volta, - udendo le serene, sie più forte, - - - pon giù il seme del piangere e ascolta: - sì udirai come in contraria parte - mover dovieti mia carne sepolta. - - - Mai non t’appresentò natura o arte - piacer, quanto le belle membra in ch’io - rinchiusa fui, e che so’ ’n terra sparte; - - - e se ’l sommo piacer sì ti fallio - per la mia morte, qual cosa mortale - dovea poi trarre te nel suo disio? - - - Ben ti dovevi, per lo primo strale - de le cose fallaci, levar suso - di retro a me che non era più tale. - - - Non ti dovea gravar le penne in giuso, - ad aspettar più colpo, o pargoletta - o altra novità con sì breve uso. - - - Novo augelletto due o tre aspetta; - ma dinanzi da li occhi d’i pennuti - rete si spiega indarno o si saetta». - - - Quali fanciulli, vergognando, muti - con li occhi a terra stannosi, ascoltando - e sé riconoscendo e ripentuti, - - - tal mi stav’ io; ed ella disse: ««Quando - per udir se’ dolente, alza la barba, - e prenderai più doglia riguardando». - - - Con men di resistenza si dibarba - robusto cerro, o vero al nostral vento - o vero a quel de la terra di Iarba, - - - ch’io non levai al suo comando il mento; - e quando per la barba il viso chiese, - ben conobbi il velen de l’argomento. - - - E come la mia faccia si distese, - posarsi quelle prime creature - da loro aspersïon l’occhio comprese; - - - e le mie luci, ancor poco sicure, - vider Beatrice volta in su la fiera - ch’è sola una persona in due nature. - - - Sotto ’l suo velo e oltre la rivera - vincer pariemi più sé stessa antica, - vincer che l’altre qui, quand’ ella c’era. - - - Di penter sì mi punse ivi l’ortica, - che di tutte altre cose qual mi torse - più nel suo amor, più mi si fé nemica. - - - Tanta riconoscenza il cor mi morse, - ch’io caddi vinto; e quale allora femmi, - salsi colei che la cagion mi porse. - - - Poi, quando il cor virtù di fuor rendemmi, - la donna ch’io avea trovata sola - sopra me vidi, e dicea: ««Tiemmi, tiemmi!». - - - Tratto m’avea nel fiume infin la gola, - e tirandosi me dietro sen giva - sovresso l’acqua lieve come scola. - - - Quando fui presso a la beata riva, - ‘Asperges me’ sì dolcemente udissi, - che nol so rimembrar, non ch’io lo scriva. - - - La bella donna ne le braccia aprissi; - abbracciommi la testa e mi sommerse - ove convenne ch’io l’acqua inghiottissi. - - - Indi mi tolse, e bagnato m’offerse - dentro a la danza de le quattro belle; - e ciascuna del braccio mi coperse. - - - «Noi siam qui ninfe e nel ciel siamo stelle; - pria che Beatrice discendesse al mondo, - fummo ordinate a lei per sue ancelle. - - - Merrenti a li occhi suoi; ma nel giocondo - lume ch’è dentro aguzzeranno i tuoi - le tre di là, che miran più profondo». - - - Così cantando cominciaro; e poi - al petto del grifon seco menarmi, - ove Beatrice stava volta a noi. - - - Disser: «Fa che le viste non risparmi; - posto t’avem dinanzi a li smeraldi - ond’ Amor già ti trasse le sue armi». - - - Mille disiri più che fiamma caldi - strinsermi li occhi a li occhi rilucenti, - che pur sopra ’l grifone stavan saldi. - - - Come in lo specchio il sol, non altrimenti - la doppia fiera dentro vi raggiava, - or con altri, or con altri reggimenti. - - - Pensa, lettor, s’io mi maravigliava, - quando vedea la cosa in sé star queta, - e ne l’idolo suo si trasmutava. - - - Mentre che piena di stupore e lieta - l’anima mia gustava di quel cibo - che, saziando di sé, di sé asseta, - - - sé dimostrando di più alto tribo - ne li atti, l’altre tre si fero avanti, - danzando al loro angelico caribo. - - - ««Volgi, Beatrice, volgi li occhi santi», - era la sua canzone, «al tuo fedele - che, per vederti, ha mossi passi tanti! - - - Per grazia fa noi grazia che disvele - a lui la bocca tua, sì che discerna - la seconda bellezza che tu cele». - - - O isplendor di viva luce etterna, - chi palido si fece sotto l’ombra - sì di Parnaso, o bevve in sua cisterna, - - - che non paresse aver la mente ingombra, - tentando a render te qual tu paresti - là dove armonizzando il ciel t’adombra, - - - quando ne l’aere aperto ti solvesti? - - - - - - - Tant’ eran li occhi miei fissi e attenti - a disbramarsi la decenne sete, - che li altri sensi m’eran tutti spenti. - - - Ed essi quinci e quindi avien parete - di non caler—così lo santo riso - a sé traéli con l’antica rete!—; - - - quando per forza mi fu vòlto il viso - ver’ la sinistra mia da quelle dee, - perch’ io udi’ da loro un «Troppo fiso!»; - - - e la disposizion ch’a veder èe - ne li occhi pur testé dal sol percossi, - sanza la vista alquanto esser mi fée. - - - Ma poi ch’al poco il viso riformossi - (e dico ‘al poco’ per rispetto al molto - sensibile onde a forza mi rimossi), - - - vidi ’n sul braccio destro esser rivolto - lo glorïoso essercito, e tornarsi - col sole e con le sette fiamme al volto. - - - Come sotto li scudi per salvarsi - volgesi schiera, e sé gira col segno, - prima che possa tutta in sé mutarsi; - - - quella milizia del celeste regno - che procedeva, tutta trapassonne - pria che piegasse il carro il primo legno. - - - Indi a le rote si tornar le donne, - e ’l grifon mosse il benedetto carco - sì, che però nulla penna crollonne. - - - La bella donna che mi trasse al varco - e Stazio e io seguitavam la rota - che fé l’orbita sua con minore arco. - - - Sì passeggiando l’alta selva vòta, - colpa di quella ch’al serpente crese, - temprava i passi un’angelica nota. - - - Forse in tre voli tanto spazio prese - disfrenata saetta, quanto eramo - rimossi, quando Bëatrice scese. - - - Io senti’ mormorare a tutti ««Adamo»; - poi cerchiaro una pianta dispogliata - di foglie e d’altra fronda in ciascun ramo. - - - La coma sua, che tanto si dilata - più quanto più è sù, fora da l’Indi - ne’ boschi lor per altezza ammirata. - - - «Beato se’, grifon, che non discindi - col becco d’esto legno dolce al gusto, - poscia che mal si torce il ventre quindi». - - - Così dintorno a l’albero robusto - gridaron li altri; e l’animal binato: - «Sì si conserva il seme d’ogne giusto». - - - E vòlto al temo ch’elli avea tirato, - trasselo al piè de la vedova frasca, - e quel di lei a lei lasciò legato. - - - Come le nostre piante, quando casca - giù la gran luce mischiata con quella - che raggia dietro a la celeste lasca, - - - turgide fansi, e poi si rinovella - di suo color ciascuna, pria che ’l sole - giunga li suoi corsier sotto altra stella; - - - men che di rose e più che di vïole - colore aprendo, s’innovò la pianta, - che prima avea le ramora sì sole. - - - Io non lo ’ntesi, né qui non si canta - l’inno che quella gente allor cantaro, - né la nota soffersi tutta quanta. - - - S’io potessi ritrar come assonnaro - li occhi spietati udendo di Siringa, - li occhi a cui pur vegghiar costò sì caro; - - - come pintor che con essempro pinga, - disegnerei com’ io m’addormentai; - ma qual vuol sia che l’assonnar ben finga. - - - Però trascorro a quando mi svegliai, - e dico ch’un splendor mi squarciò ’l velo - del sonno, e un chiamar: ««Surgi: che fai?». - - - Quali a veder de’ fioretti del melo - che del suo pome li angeli fa ghiotti - e perpetüe nozze fa nel cielo, - - - Pietro e Giovanni e Iacopo condotti - e vinti, ritornaro a la parola - da la qual furon maggior sonni rotti, - - - e videro scemata loro scuola - così di Moïsè come d’Elia, - e al maestro suo cangiata stola; - - - tal torna’ io, e vidi quella pia - sovra me starsi che conducitrice - fu de’ miei passi lungo ’l fiume pria. - - - E tutto in dubbio dissi: «Ov’ è Beatrice?». - Ond’ ella: «Vedi lei sotto la fronda - nova sedere in su la sua radice. - - - Vedi la compagnia che la circonda: - li altri dopo ’l grifon sen vanno suso - con più dolce canzone e più profonda». - - - E se più fu lo suo parlar diffuso, - non so, però che già ne li occhi m’era - quella ch’ad altro intender m’avea chiuso. - - - Sola sedeasi in su la terra vera, - come guardia lasciata lì del plaustro - che legar vidi a la biforme fera. - - - In cerchio le facevan di sé claustro - le sette ninfe, con quei lumi in mano - che son sicuri d’Aquilone e d’Austro. - - - «Qui sarai tu poco tempo silvano; - e sarai meco sanza fine cive - di quella Roma onde Cristo è romano. - - - Però, in pro del mondo che mal vive, - al carro tieni or li occhi, e quel che vedi, - ritornato di là, fa che tu scrive». - - - Così Beatrice; e io, che tutto ai piedi - d’i suoi comandamenti era divoto, - la mente e li occhi ov’ ella volle diedi. - - - Non scese mai con sì veloce moto - foco di spessa nube, quando piove - da quel confine che più va remoto, - - - com’ io vidi calar l’uccel di Giove - per l’alber giù, rompendo de la scorza, - non che d’i fiori e de le foglie nove; - - - e ferì ’l carro di tutta sua forza; - ond’ el piegò come nave in fortuna, - vinta da l’onda, or da poggia, or da orza. - - - Poscia vidi avventarsi ne la cuna - del trïunfal veiculo una volpe - che d’ogne pasto buon parea digiuna; - - - ma, riprendendo lei di laide colpe, - la donna mia la volse in tanta futa - quanto sofferser l’ossa sanza polpe. - - - Poscia per indi ond’ era pria venuta, - l’aguglia vidi scender giù ne l’arca - del carro e lasciar lei di sé pennuta; - - - e qual esce di cuor che si rammarca, - tal voce uscì del cielo e cotal disse: - «O navicella mia, com’ mal se’ carca!». - - - Poi parve a me che la terra s’aprisse - tr’ambo le ruote, e vidi uscirne un drago - che per lo carro sù la coda fisse; - - - e come vespa che ritragge l’ago, - a sé traendo la coda maligna, - trasse del fondo, e gissen vago vago. - - - Quel che rimase, come da gramigna - vivace terra, da la piuma, offerta - forse con intenzion sana e benigna, - - - si ricoperse, e funne ricoperta - e l’una e l’altra rota e ’l temo, in tanto - che più tiene un sospir la bocca aperta. - - - Trasformato così ’l dificio santo - mise fuor teste per le parti sue, - tre sovra ’l temo e una in ciascun canto. - - - Le prime eran cornute come bue, - ma le quattro un sol corno avean per fronte: - simile mostro visto ancor non fue. - - - Sicura, quasi rocca in alto monte, - seder sovresso una puttana sciolta - m’apparve con le ciglia intorno pronte; - - - e come perché non li fosse tolta, - vidi di costa a lei dritto un gigante; - e basciavansi insieme alcuna volta. - - - Ma perché l’occhio cupido e vagante - a me rivolse, quel feroce drudo - la flagellò dal capo infin le piante; - - - poi, di sospetto pieno e d’ira crudo, - disciolse il mostro, e trassel per la selva, - tanto che sol di lei mi fece scudo - - - a la puttana e a la nova belva. - - - - - - - ‘Deus, venerunt gentes’, alternando - or tre or quattro dolce salmodia, - le donne incominciaro, e lagrimando; - - - e Bëatrice, sospirosa e pia, - quelle ascoltava sì fatta, che poco - più a la croce si cambiò Maria. - - - Ma poi che l’altre vergini dier loco - a lei di dir, levata dritta in pè, - rispuose, colorata come foco: - - - ‘Modicum, et non videbitis me; - et iterum, sorelle mie dilette, - modicum, et vos videbitis me’. - - - Poi le si mise innanzi tutte e sette, - e dopo sé, solo accennando, mosse - me e la donna e ’l savio che ristette. - - - Così sen giva; e non credo che fosse - lo decimo suo passo in terra posto, - quando con li occhi li occhi mi percosse; - - - e con tranquillo aspetto «Vien più tosto», - mi disse, «tanto che, s’io parlo teco, - ad ascoltarmi tu sie ben disposto». - - - Sì com’ io fui, com’ io dovëa, seco, - dissemi: ««Frate, perché non t’attenti - a domandarmi omai venendo meco?». - - - Come a color che troppo reverenti - dinanzi a suo maggior parlando sono, - che non traggon la voce viva ai denti, - - - avvenne a me, che sanza intero suono - incominciai: ««Madonna, mia bisogna - voi conoscete, e ciò ch’ad essa è buono». - - - Ed ella a me: «Da tema e da vergogna - voglio che tu omai ti disviluppe, - sì che non parli più com’ om che sogna. - - - Sappi che ’l vaso che ’l serpente ruppe, - fu e non è; ma chi n’ha colpa, creda - che vendetta di Dio non teme suppe. - - - Non sarà tutto tempo sanza reda - l’aguglia che lasciò le penne al carro, - per che divenne mostro e poscia preda; - - - ch’io veggio certamente, e però il narro, - a darne tempo già stelle propinque, - secure d’ogn’ intoppo e d’ogne sbarro, - - - nel quale un cinquecento diece e cinque, - messo di Dio, anciderà la fuia - con quel gigante che con lei delinque. - - - E forse che la mia narrazion buia, - qual Temi e Sfinge, men ti persuade, - perch’ a lor modo lo ’ntelletto attuia; - - - ma tosto fier li fatti le Naiade, - che solveranno questo enigma forte - sanza danno di pecore o di biade. - - - Tu nota; e sì come da me son porte, - così queste parole segna a’ vivi - del viver ch’è un correre a la morte. - - - E aggi a mente, quando tu le scrivi, - di non celar qual hai vista la pianta - ch’è or due volte dirubata quivi. - - - Qualunque ruba quella o quella schianta, - con bestemmia di fatto offende a Dio, - che solo a l’uso suo la creò santa. - - - Per morder quella, in pena e in disio - cinquemilia anni e più l’anima prima - bramò colui che ’l morso in sé punio. - - - Dorme lo ’ngegno tuo, se non estima - per singular cagione esser eccelsa - lei tanto e sì travolta ne la cima. - - - E se stati non fossero acqua d’Elsa - li pensier vani intorno a la tua mente, - e ’l piacer loro un Piramo a la gelsa, - - - per tante circostanze solamente - la giustizia di Dio, ne l’interdetto, - conosceresti a l’arbor moralmente. - - - Ma perch’ io veggio te ne lo ’ntelletto - fatto di pietra e, impetrato, tinto, - sì che t’abbaglia il lume del mio detto, - - - voglio anco, e se non scritto, almen dipinto, - che ’l te ne porti dentro a te per quello - che si reca il bordon di palma cinto». - - - E io: «Sì come cera da suggello, - che la figura impressa non trasmuta, - segnato è or da voi lo mio cervello. - - - Ma perché tanto sovra mia veduta - vostra parola disïata vola, - che più la perde quanto più s’aiuta?». - - - «Perché conoschi», disse, «quella scuola - c’hai seguitata, e veggi sua dottrina - come può seguitar la mia parola; - - - e veggi vostra via da la divina - distar cotanto, quanto si discorda - da terra il ciel che più alto festina». - - - Ond’ io rispuosi lei: «Non mi ricorda - ch’i’ stranïasse me già mai da voi, - né honne coscïenza che rimorda». - - - «E se tu ricordar non te ne puoi», - sorridendo rispuose, «or ti rammenta - come bevesti di Letè ancoi; - - - e se dal fummo foco s’argomenta, - cotesta oblivïon chiaro conchiude - colpa ne la tua voglia altrove attenta. - - - Veramente oramai saranno nude - le mie parole, quanto converrassi - quelle scovrire a la tua vista rude». - - - E più corusco e con più lenti passi - teneva il sole il cerchio di merigge, - che qua e là, come li aspetti, fassi, - - - quando s’affisser, sì come s’affigge - chi va dinanzi a gente per iscorta - se trova novitate o sue vestigge, - - - le sette donne al fin d’un’ombra smorta, - qual sotto foglie verdi e rami nigri - sovra suoi freddi rivi l’alpe porta. - - - Dinanzi ad esse Ëufratès e Tigri - veder mi parve uscir d’una fontana, - e, quasi amici, dipartirsi pigri. - - - «O luce, o gloria de la gente umana, - che acqua è questa che qui si dispiega - da un principio e sé da sé lontana?». - - - Per cotal priego detto mi fu: ««Priega - Matelda che ’l ti dica». E qui rispuose, - come fa chi da colpa si dislega, - - - la bella donna: «Questo e altre cose - dette li son per me; e son sicura - che l’acqua di Letè non gliel nascose». - - - E Bëatrice: «Forse maggior cura, - che spesse volte la memoria priva, - fatt’ ha la mente sua ne li occhi oscura. - - - Ma vedi Eünoè che là diriva: - menalo ad esso, e come tu se’ usa, - la tramortita sua virtù ravviva». - - - Come anima gentil, che non fa scusa, - ma fa sua voglia de la voglia altrui - tosto che è per segno fuor dischiusa; - - - così, poi che da essa preso fui, - la bella donna mossesi, e a Stazio - donnescamente disse: «Vien con lui». - - - S’io avessi, lettor, più lungo spazio - da scrivere, i’ pur cantere’ in parte - lo dolce ber che mai non m’avria sazio; - - - ma perché piene son tutte le carte - ordite a questa cantica seconda, - non mi lascia più ir lo fren de l’arte. - - - Io ritornai da la santissima onda - rifatto sì come piante novelle - rinovellate di novella fronda, - - - puro e disposto a salire a le stelle. - - - - - - diff --git a/py-scripts.d/word-tags.py b/py-scripts.d/word-tags.py deleted file mode 100644 index 93e31fb..0000000 --- a/py-scripts.d/word-tags.py +++ /dev/null @@ -1,114 +0,0 @@ -import re -import os - -canto_dir = os.path.abspath(os.getcwd()) -print('\n\n====================' + canto_dir + '====================') - -""" -Define XML file name -Load txt file -Iterate through lines in txt file - Iterate through words in each line - Iterate through each letter from end to beginning - catch single chars like `-` - catch single chars at end of line like `-\n` - if the char is not `’` or `-` or alphabetical, go to the next letter in word (backwards) - else separate the ending punct from beginning chars - Iterate through each letter from beginning to remainder of word - if no punctuation, then all remainder is middle chars - catch single chars like `-\n` - if the char is not `‘` or `’` or `-` or alphabetical, go to the next letter in word (forwards) - else separate middle chars from beginning punctuation -Build the tag word from + + -Write the tag word to the temp XML file -Open the temp XML file -Iterate over lines - Catch double spaces - Catch leading spaces - Add leading tabs and leading line tag - Add closing line tag - -""" - -def add_tags(canto_txt_file): - # only grab 0xx-canticle from `*.txt` file names - xmlfile = canto_txt_file.split('.')[0] + '.xml' - tmpxmlfile = '.' + canto_txt_file.split('.')[0] + '.tmp.xml' - with open(xmlfile,'w') as cxml: - with open(tmpxmlfile,'w') as cxmltmp: - with open(canto_txt_file,'r') as ctxt: - for spaced_line in ctxt: - # use `~` as a placeholder for spaces later - line = re.sub(' ','~',spaced_line) - words = line.split('~') - for i in range(len(words)): - word = words[i] - # Iterate from ending to beginning of word - L = len(word) - 1 - # Catch single chars like `-` - if L == 0: - before_end_word_chars = word - ending_punct_chars = '' - # Catch single chars at end of line - elif L == 1 and '\n' in word: - before_end_word_chars = word.rstrip() - ending_punct_chars = '\n' - else: - print('Got to <- with: ' + word + ' and this L: ' + str(L) + ' in ' + canto_txt_file) - # We need `word[L] != '-'` because there are some words like `-:` - while word[L] != '’' and word[L] != '-' and not word[L].isalpha(): - L-=1 - else: - ending_punct_begin_index = L + 1 - ending_punct_chars = word[ending_punct_begin_index:] - before_end_word_chars = word[:ending_punct_begin_index] - # Iterate from start to remainder of word - L = len(word) - 1 - if L == 0: - middle_word_chars = word - starting_punct_chars = '' - elif L == 1 and '\n' in word: - middle_word_chars = word.rstrip() - starting_punct_chars = '' - else: - print('Got -> with this word: ' + word + ' and this L: ' + str(L) + ' in ' + canto_txt_file) - while word[-L - 1] != '‘' and word[-L - 1] != '’' and word[L] != '-' and not word[-L - 1].isalpha(): - L-=1 - else: - starting_punct_end_index = -L - 1 - starting_punct_chars = word[:starting_punct_end_index] - middle_word_chars = before_end_word_chars[-L-1:] - # Pad with spaces to ensure we get spaces between words - # and importantly _around_ punctuation. We want: - # `Rispuosemi: «Non` and not `Rispuosemi:«Non`. - new_word = ' ' + starting_punct_chars + '' + middle_word_chars + '' + ending_punct_chars + ' ' - Cxmltmp.write(new_word) - Ctxt.close() - Cxmltmp.close() - with open(tmpxmlfile,'r') as Cxmltmp: - # Add space before opening word tag - def add_space(match): - match = match.group() - return re.sub('', ' ', match) - j = 1 - for line in Cxmltmp: - # Swap double spaces from new_word with single spaces - line_spaced = re.sub(' ',' ',line) - # If there's a single space at the beginning of the line, delete it - line_spaced = line_spaced.lstrip(' ') - # Add three tabs and opening line tags at the beginning - line_tag = '\t\t\t\t\t ' - line_spaced = re.sub('^',line_tag,line_spaced) - # Add closing line tags - line_spaced = re.sub('\n',' \n',line_spaced) - Cxml.write(line_spaced) - j += 1 - Cxmltmp.close() - os.remove(tmpxmlfile) - Cxml.close() - -for canto in os.listdir(canto_dir): - if canto != 'word-tags.py' and canto != '.word-tags.py.swp': - add_tags(canto) - if canto.endswith('.txt'): - os.remove(os.path.join(canto_dir, canto)) diff --git a/shell-scripts.d/canticle-base.xml b/shell-scripts.d/canticle-base.xml deleted file mode 100644 index acaec07..0000000 --- a/shell-scripts.d/canticle-base.xml +++ /dev/null @@ -1,9 +0,0 @@ - - - - - - CANTICLE - - - diff --git a/shell-scripts.d/canticle-to-xml-automated.sh b/shell-scripts.d/canticle-to-xml-automated.sh deleted file mode 100755 index 98e9d6e..0000000 --- a/shell-scripts.d/canticle-to-xml-automated.sh +++ /dev/null @@ -1,55 +0,0 @@ -#!/bin/bash - -# A script which converts plaintext cantos from one canticle to XML formatting. - -canticles=( 'inferno' 'purgatorio' 'paradiso' ) - -comedy_xml_dir=../comedy-xml.d -comedy_xml_dir_bak=../comedy-xml.d.bak -comedy_plaintext_dir=../comedy-plaintext.d -shell_scripts_dir="$(pwd)" - -if [[ "$(pwd)" =~ shell-scripts.d ]]; then - clear - if [[ ! -d "$comedy_xml_dir" ]]; then - echo 'Making `comedy-xml.d`' - mkdir $comedy_xml_dir - else - echo 'Moving your `../comedy-xml.d/` to `../comedy-xml.d.bak`' - mv $comedy_xml_dir $comedy_xml_dir_bak && mkdir $comedy_xml_dir - fi - for canticle in "${canticles[@]}"; - do - echo -e "\nRenaming dirs..." - dir="$canticle-txt.d" - dir_xml="$canticle-xml.d" - if [[ -d $comedy_plaintext_dir ]]; then - echo -e "\tMoving $dir to $dir_xml" - cp -r "$comedy_plaintext_dir/$dir" "$comedy_xml_dir/$dir_xml" - else - echo "Could not find dir: $comedy_plaintext_dir" - fi - done - for canticle in "${canticles[@]}"; - do - dir_xml="$comedy_xml_dir/$canticle-xml.d" - echo "Copying word-tags.py" && cp ../py-scripts.d/word-tags.py $dir_xml/word-tags.py &&\ - echo "Changing dir to $dir_xml" && cd $dir_xml &&\ - echo "Running word-tags.py" && python3 word-tags.py &&\ - echo "Removing word-tags.py" && rm word-tags.py &&\ - echo "Changing dir to $shell_scripts_dir" && cd $shell_scripts_dir &&\ - echo "Copying tercet-tags.sh" && cp ../shell-scripts.d/tercet-tags.sh $dir_xml/tercet-tags.sh &&\ - echo "Changing dir to $dir_xml" && cd $dir_xml &&\ - echo "Running tercet-tags.sh" && ./tercet-tags.sh &&\ - echo "Removing tercet-tags.sh" && rm tercet-tags.sh &&\ - echo "Changing dir to $shell_scripts_dir" && cd $shell_scripts_dir &&\ - echo "Copying top-level-tags.sh" && cp ../shell-scripts.d/top-level-tags.sh $dir_xml/top-level-tags.sh &&\ - echo "Changing dir to $dir_xml" && cd $dir_xml &&\ - echo "Running top-level-tags.sh" && ./top-level-tags.sh &&\ - echo "Removing top-level-tags.sh" && rm top-level-tags.sh &&\ - echo "Adding .gitignore" && echo 'xpath.sh' > .gitignore &&\ - echo "Changing dir to $shell_scripts_dir" && cd $shell_scripts_dir - done -else - echo "Wrong directory?" -fi diff --git a/shell-scripts.d/full-canticles.sh b/shell-scripts.d/full-canticles.sh deleted file mode 100755 index 8f8a41c..0000000 --- a/shell-scripts.d/full-canticles.sh +++ /dev/null @@ -1,25 +0,0 @@ -#!/bin/bash - -# Make full canticle files from comedy-xml.d - -xml_dir=../comedy-xml.d - -canticles=( 'inferno' 'purgatorio' 'paradiso' ) - -for canticle in "${canticles[@]}"; -do - canticle_dir="$xml_dir/$canticle-xml.d/" - canticle_complete=$xml_dir"/$canticle-complete.xml" - cp ./canticle-base.xml $canticle_complete - sed -i "s/CANTICLE/The\ Complete\ ${canticle^}/" $canticle_complete - echo -e "\t\t<$canticle>" >> $canticle_complete - for canto in $canticle_dir*; - do - canto_text="$(xmlstarlet sel -t -c "_:TEI/_:text/_:canto" $canto | sed "s/^/\t/g")" - echo -e "$canto_text" >> $canticle_complete - done - echo -e "\t\t" >> $canticle_complete - echo -e "\t" >> $canticle_complete - echo "" >> $canticle_complete - sed -i 's/\n\t\t\t\t"}' "$file" - # Add an opening tag at the beginning and a closing tag at the end because the above awk doesn't. - sed -i '1s/^/\t\t\t\t\n/' "$file" - # Also remove the newline at the end of the file. - sed -i '$ d' "$file" - echo -e "\t\t\t\t" >> "$file" - # Add the canto number attribute (at most 160/3 ~ 54 terzine) - for i in $(seq 1 54); - do - # Substitute in the actual number with sed. I couldn't figure out - # how to include the $i variable with the surrounding attribute - # quotes in the awk statement, so I just used sed here separately. - - # We start at i=2 because the awk command above - # doesn't add a terzina tag to the first terzina. - TERZ_NUM=$((i + 1)) - # Replace only first occurence of ~NUM~. - sed -i -e "0,/~NUM~/ s/~NUM~/\"$TERZ_NUM\"/" "$file" - done - fi - fi -done diff --git a/shell-scripts.d/top-level-tags.sh b/shell-scripts.d/top-level-tags.sh deleted file mode 100755 index 7db6f0a..0000000 --- a/shell-scripts.d/top-level-tags.sh +++ /dev/null @@ -1,49 +0,0 @@ -#!/bin/bash - -# This script adds top-level tags to your XML files. -# - XML header -# - TEI header - -echo -e "\nAdding top-level tags." - -for file in *; -do - if [[ "$file" != 'top-level-tags.sh' ]] && [[ "$file" != 'canticle-to-xml.sh' ]]; then - ZEROS_CANTO_NUM="$(echo "'$file'" | tr -d -c 0-9)" # get canto number - #CANTO_NUM="$(echo $ZEROS_CANTO_NUM | tr -d 0)" - CANTO_NUM=$((10#$ZEROS_CANTO_NUM)) - if [[ "$file" == *inferno* ]]; then - CANTICLE="Inferno" - COMM_NUM="$CANTO_NUM" # same as inferno canto number - elif [[ "$file" == *purgatorio* ]]; then - CANTICLE="Purgatorio" - COMM_NUM="$(($CANTO_NUM + 34))" # add 34 if in purgatory - elif [[ "$file" == *paradiso* ]]; then - CANTICLE="Paradiso" - COMM_NUM="$(($CANTO_NUM + 67))" # add 68 if in paradise - else - echo -e "\nWhat file is this? $file" - fi - # Add tags to first line of file - sed -i -e '1s/^/\ -\n\ -\t\ -\t\t\ -\t\t\tCanto ~TITLE_CANTO_NUM~ of ~CANTICLE~<\/titleStmt>\ -\t\t<\/fileDesc>\ -\t<\/teiHeader>\ -\t\ -\t\t\ -\t\t\t\n/' "$file" - # Replace canto number, comedy number, and canticle - sed -i -e "s/~TITLE_CANTO_NUM~/$CANTO_NUM/" "$file" - sed -i -e "s/~CANTO_NUM~/\"$CANTO_NUM\"/" "$file" - sed -i -e "s/~COMM_NUM~/\"$COMM_NUM\"/" "$file" - sed -i -e "s/~CANTICLE~/$CANTICLE/" "$file" - # Add tags to end of file - echo -e "\t\t\t" >> "$file" - echo -e "\t\t" >> "$file" - echo -e "\t" >> "$file" - echo -e "" >> "$file" - fi -done diff --git a/shell-scripts.d/xpath.sh b/shell-scripts.d/xpath.sh deleted file mode 100755 index aa37f67..0000000 --- a/shell-scripts.d/xpath.sh +++ /dev/null @@ -1,71 +0,0 @@ -#!/bin/bash - -# An interactive xpath query commandline tool. -# Stores your previous query to reduce typing. - -# File for previous query -touch .prev-xpath.tmp -if [[ ! -e ".gitignore" ]]; then - echo 'xpath.sh' > .gitignore -fi - -# Colored output -GREEN='\033[0;32m' -NC='\033[0m' # no color - -# Ask for canto file -clear -read -p "Choose a canto: [i,r,p][1-34] " CANTO -canticle="$(echo $CANTO | tr -d -c a-z)" -canto_num="$(echo $CANTO | tr -d -c 0-9)" -pad_num="$(printf "%03d\n" $canto_num)" - -# Create complete filename -if [[ "$canticle" == 'i' ]]; then - canticle='Inferno' - file="$pad_num-inferno-petrocchi.xml" - echo $file -elif [[ "$canticle" == 'r' ]]; then - canticle='Purgatorio' - file="$pad_num-purgatorio-petrocchi.xml" -elif [[ "$canticle" == 'p' ]]; then - canticle='Paradiso' - file="$pad_num-paradiso-petrocchi.xml" -else - echo "Not a valid canto file: $file" -fi - -# Start interactive query -if [[ -e "$file" ]]; then - clear && echo -e "You are searching ${canticle^} ${CANTO_NUM}.\nAdd a trailing slash ${GREEN}\`/\`${NC} to your search before submitting it. The default first two search choices are ${GREEN}\`canto\`${NC} and then ${GREEN}\`terzine\`${NC}. Press ${GREEN}${NC} for those defaults and type something else to search that.\n" - read -p "Load previous: (Y)/n " PREV - case "$PREV" in - N|n) - search='' - ;; - Y|y|*) - search="$(cat .prev-xpath.tmp)" - ;; - esac - i='0' - # Start while loop for the query. Break the loop if the query ends with a slash `/`. - while true; do - read -e -i "$search" -p "$(echo -e "\nSearch: \n "${GREEN}"===> "${NC})" nsearch - if [[ "${nsearch: -1}" == / ]]; then # if last char trailing slash then search - path="${nsearch::-1}" # remove trailing slash - echo "$path" > .prev-xpath.tmp # store query for next time - # perform the search (requires `xmlstarlet` and `bat` pager) - xmlstarlet sel -t -v "$path" $file | batcat -l xml - exit - elif [[ "$i" == 0 ]] && [[ "$nsearch" == '' ]]; then # load '/TEI/text' query on first loop - search="_:TEI/_:text/_:" - elif [[ "$nsearch" == '_:TEI/_:text/_:' ]]; then # load '/TEI/text/canto/tercets' on second loop - search="_:TEI/_:text/_:canto/_:tercets/_:" - else - search="${nsearch}" # else keep search the same - fi - i=$[$i+1] - done -else - echo "Canto file not found. What directory are you in?" -fi