lhess2021
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Nel mezzo del cammin di nostra vita |
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mi ritrovai per una selva oscura |
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ché la diritta via era smarrita. |
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Ahi quanto a dir qual era è cosa dura |
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esta selva selvaggia e aspra e forte |
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che nel pensier rinova la paura! |
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Tant’ è amara che poco è più morte; |
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ma per trattar del ben ch’i’ vi trovai, |
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dirò de l’altre cose ch’i’ v’ho scorte. |
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Io non so ben ridir com’ i’ v’intrai, |
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tant’ era pien di sonno a quel punto |
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che la verace via abbandonai. |
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Ma poi ch’i’ fui al piè d’un colle giunto, |
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là dove terminava quella valle |
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che m’avea di paura il cor compunto, |
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guardai in alto, e vidi le sue spalle |
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vestite già de’ raggi del pianeta |
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che mena dritto altrui per ogne calle. |
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Allor fu la paura un poco queta |
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che nel lago del cor m’era durata |
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la notte ch’i’ passai con tanta pieta. |
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E come quei che con lena affannata |
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uscito fuor del pelago a la riva |
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si volge a l’acqua perigliosa e guata, |
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così l’animo mio, ch’ancor fuggiva, |
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si volse a retro a rimirar lo passo |
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che non lasciò già mai persona viva. |
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Poi ch’èi posato un poco il corpo lasso, |
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ripresi via per la piaggia diserta, |
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sì che ’l piè fermo sempre era ’l più basso. |
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Ed ecco, quasi al cominciar de l’erta, |
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una lonza leggera e presta molto, |
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che di pel macolato era coverta; |
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e non mi si partia dinanzi al volto, |
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anzi ’mpediva tanto il mio cammino, |
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ch’i’ fui per ritornar più volte vòlto. |
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Temp’ era dal principio del mattino, |
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e ’l sol montava ’n sù con quelle stelle |
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ch’eran con lui quando l’amor divino |
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mosse di prima quelle cose belle; |
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sì ch’a bene sperar m’era cagione |
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di quella fiera a la gaetta pelle |
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l’ora del tempo e la dolce stagione; |
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ma non sì che paura non mi desse |
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la vista che m’apparve d’un leone. |
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Questi parea che contra me venisse |
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con la test’ alta e con rabbiosa fame, |
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sì che parea che l’aere ne tremesse. |
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Ed una lupa, che di tutte brame |
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sembiava carca ne la sua magrezza, |
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e molte genti fé già viver grame, |
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questa mi porse tanto di gravezza |
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con la paura ch’uscia di sua vista, |
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ch’io perdei la speranza de l’altezza. |
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E qual è quei che volontieri acquista, |
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e giugne ’l tempo che perder lo face, |
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che ’n tutti suoi pensier piange e s’attrista; |
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tal mi fece la bestia sanza pace, |
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che, venendomi ’ncontro, a poco a poco |
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mi ripigneva là dove ’l sol tace. |
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Mentre ch’i’ rovinava in basso loco, |
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dinanzi a li occhi mi si fu offerto |
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chi per lungo silenzio parea fioco. |
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Quando vidi costui nel gran diserto, |
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«Miserere di me», gridai a lui, |
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«qual che tu sii, od ombra od omo certo!». |
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Rispuosemi: «Non omo, omo già fui, |
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e li parenti miei furon lombardi, |
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mantoani per patrïa ambedui. |
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Nacqui sub Iulio, ancor che fosse tardi, |
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e vissi a Roma sotto ’l buono Augusto |
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nel tempo de li dèi falsi e bugiardi. |
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Poeta fui, e cantai di quel giusto |
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figliuol d’Anchise che venne di Troia, |
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poi che ’l superbo Ilión fu combusto. |
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Ma tu perché ritorni a tanta noia? |
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perché non sali il dilettoso monte |
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ch’è principio e cagion di tutta gioia?». |
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«Or se’ tu quel Virgilio e quella fonte |
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che spandi di parlar sì largo fiume?», |
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rispuos’ io lui con vergognosa fronte. |
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«O de li altri poeti onore e lume |
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vagliami ’l lungo studio e ’l grande amore |
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che m’ha fatto cercar lo tuo volume. |
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Tu se’ lo mio maestro e ’l mio autore; |
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tu se’ solo colui da cu’ io tolsi |
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lo bello stilo che m’ha fatto onore. |
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Vedi la bestia per cu’ io mi volsi: |
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aiutami da lei, famoso saggio, |
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ch’ella mi fa tremar le vene e i polsi». |
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«A te convien tenere altro vïaggio», |
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rispuose poi che lagrimar mi vide, |
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«se vuo’ campar d’esto loco selvaggio; |
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ché questa bestia, per la qual tu gride, |
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non lascia altrui passar per la sua via, |
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ma tanto lo ’mpedisce che l’uccide; |
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e ha natura sì malvagia e ria, |
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che mai non empie la bramosa voglia, |
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e dopo ’l pasto ha più fame che pria. |
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Molti son li animali a cui s’ammoglia, |
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e più saranno ancora, infin che ’l veltro |
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verrà, che la farà morir con doglia. |
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Questi non ciberà terra né peltro, |
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ma sapïenza, amore e virtute, |
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e sua nazion sarà tra feltro e feltro. |
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Di quella umile Italia fia salute |
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per cui morì la vergine Cammilla, |
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Eurialo e Turno e Niso di ferute. |
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Questi la caccerà per ogne villa, |
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fin che l’avrà rimessa ne lo ’nferno, |
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là onde ’nvidia prima dipartilla. |
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Ond’ io per lo tuo me’ penso e discerno |
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che tu mi segui, e io sarò tua guida, |
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e trarrotti di qui per loco etterno, |
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ove udirai le disperate strida, |
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vedrai li antichi spiriti dolenti, |
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ch’a la seconda morte ciascun grida; |
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e vederai color che son contenti |
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nel foco, perché speran di venire |
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quando che sia a le beate genti. |
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A le quai poi se tu vorrai salire, |
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anima fia a ciò più di me degna: |
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con lei ti lascerò nel mio partire; |
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ché quello imperador che là sù regna, |
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perch’ i’ fu’ ribellante a la sua legge, |
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non vuol che ’n sua città per me si vegna. |
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In tutte parti impera e quivi regge; |
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quivi è la sua città e l’alto seggio: |
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oh felice colui cu’ ivi elegge!». |
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E io a lui: «Poeta, io ti richeggio |
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per quello Dio che tu non conoscesti, |
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acciò ch’io fugga questo male e peggio, |
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che tu mi meni là dov’or dicesti, |
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sì ch’io veggia la porta di san Pietro |
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e color cui tu fai cotanto mesti». |
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Allor si mosse, e io li tenni dietro. |
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Lo giorno se n’andava, e l’aere bruno |
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toglieva li animai che sono in terra |
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da le fatiche loro; e io sol uno |
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m’apparecchiava a sostener la guerra |
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sì del cammino e sì de la pietate, |
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che ritrarrà la mente che non erra. |
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O muse, o alto ingegno, or m’aiutate; |
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o mente che scrivesti ciò ch’io vidi, |
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qui si parrà la tua nobilitate. |
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Io cominciai: «Poeta che mi guidi, |
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guarda la mia virtù s’ell’ è possente, |
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prima ch’a l’alto passo tu mi fidi. |
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Tu dici che di Silvïo il parente, |
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corruttibile ancora, ad immortale |
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secolo andò, e fu sensibilmente. |
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Però, se l’avversario d’ogne male |
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cortese i fu, pensando l’alto effetto |
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ch’uscir dovea di lui e ’l chi e ’l quale |
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non pare indegno ad omo d’intelletto; |
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ch’e’ fu de l’alma Roma e di suo impero |
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ne l’empireo ciel per padre eletto: |
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la quale e ’l quale, a voler dir lo vero, |
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fu stabilita per lo loco santo |
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u’ siede il successor del maggior Piero. |
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Per quest’ andata onde li dai tu vanto, |
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intese cose che furon cagione |
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di sua vittoria e del papale ammanto. |
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Andovvi poi lo Vas d’elezïone, |
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per recarne conforto a quella fede |
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ch’è principio a la via di salvazione. |
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Ma io, perché venirvi? o chi ’l concede? |
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Io non Enëa, io non Paulo sono; |
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me degno a ciò né io né altri ’l crede. |
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Per che, se del venire io m’abbandono, |
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temo che la venuta non sia folle. |
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Se’ savio; intendi me’ ch’i’ non ragiono». |
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E qual è quei che disvuol ciò che volle |
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e per novi pensier cangia proposta, |
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sì che dal cominciar tutto si tolle, |
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tal mi fec’ ïo ’n quella oscura costa, |
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perché, pensando, consumai la ’mpresa |
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che fu nel cominciar cotanto tosta. |
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«S’i’ ho ben la parola tua intesa», |
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rispuose del magnanimo quell’ ombra; |
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«l’anima tua è da viltade offesa; |
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la qual molte fïate l’ omo ingombra |
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sì che d’onrata impresa lo rivolve, |
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come falso veder bestia quand’ ombra. |
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Da questa tema acciò che tu ti solve, |
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dirotti perch’ io venni e quel ch’io ’ntesi |
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nel primo punto che di te mi dolve. |
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Io era tra color che son sospesi, |
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e donna mi chiamò beata e bella, |
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tal che di comandare io la richiesi. |
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Lucevan li occhi suoi più che la stella; |
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e cominciommi a dir soave e piana, |
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con angelica voce, in sua favella: |
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“O anima cortese mantoana, |
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di cui la fama ancor nel mondo dura, |
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e durerà quanto ’l mondo lontana, |
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l’amico mio, e non de la ventura, |
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ne la diserta piaggia è impedito |
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sì nel cammin, che volt’ è per paura; |
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e temo che non sia già sì smarrito, |
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ch’io mi sia tardi al soccorso levata, |
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per quel ch’i’ ho di lui nel cielo udito. |
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Or movi, e con la tua parola ornata |
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e con ciò c’ha mestieri al suo campare, |
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l’aiuta, sì ch’i’ ne sia consolata. |
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I’ son Beatrice che ti faccio andare; |
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vegno del loco ove tornar disio; |
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amor mi mosse, che mi fa parlare. |
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Quando sarò dinanzi al segnor mio, |
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di te mi loderò sovente a lui”. |
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Tacette allora, e poi comincia’ io: |
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“O donna di virtù, sola per cui |
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l’umana spezie eccede ogne contento |
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di quel ciel c’ha minor li cerchi sui, |
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tanto m’aggrada il tuo comandamento, |
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che l’ubidir, se già fosse, m’è tardi; |
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più non t’è uo’ ch’aprirmi il tuo talento. |
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Ma dimmi la cagion che non ti guardi |
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de lo scender qua giuso in questo centro |
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de l’ampio loco ove tornar tu ardi”. |
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“Da che tu vuo’ saver cotanto a dentro, |
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dirotti brievemente”, mi rispuose, |
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“perch’ i’ non temo di venir qua entro. |
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Temer si dee di sole quelle cose |
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c’hanno potenza di fare altrui male; |
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de l’altre no, ché non son paurose. |
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I’ son fatta da Dio, sua mercé, tale, |
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che la vostra miseria non mi tange, |
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né fiamma d’esto ’ncendio non m’assale. |
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Donna è gentil nel ciel che si compiange |
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di questo ’mpedimento ov’ io ti mando, |
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sì che duro giudicio là sù frange. |
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Questa chiese Lucia in suo dimando |
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e disse: – Or ha bisogno il tuo fedele |
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di te, e io a te lo raccomando -. |
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Lucia, nimica di ciascun crudele, |
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si mosse, e venne al loco dov’ i’ era, |
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che mi sedea con l’antica Rachele. |
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Disse: – Beatrice, loda di Dio vera, |
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ché non soccorri quei che t’amò tanto, |
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ch’uscì per te de la volgare schiera? |
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Non odi tu la pieta del suo pianto, |
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non vedi tu la morte che ’l combatte |
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su la fiumana ove ’l mar non ha vanto? -. |
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Al mondo non fur mai persone ratte |
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a far lor pro o a fuggir lor danno, |
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com’ io, dopo cotai parole fatte, |
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venni qua giù del mio beato scanno, |
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fidandomi del tuo parlare onesto, |
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ch’onora te e quei ch’udito l’hanno”. |
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Poscia che m’ebbe ragionato questo, |
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li occhi lucenti lacrimando volse, |
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per che mi fece del venir più presto. |
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E venni a te così com’ ella volse; |
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d’inanzi a quella fiera ti levai |
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che del bel monte il corto andar ti tolse. |
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Dunque: che è? perché, perché restai, |
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perché tanta viltà nel core allette, |
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perché ardire e franchezza non hai, |
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poscia che tai tre donne benedette |
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curan di te ne la corte del cielo, |
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e ‘l mio parlar tanto ben ti promette?». |
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Quali fioretti dal notturno gelo |
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chinati e chiusi, poi che ’l sol li ’mbianca |
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si drizzan tutti aperti in loro stelo, |
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tal mi fec’ io di mia virtude stanca, |
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e tanto buono ardire al cor mi corse, |
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ch’i’ cominciai come persona franca: |
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«Oh pietosa colei che mi soccorse! |
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e te cortese ch’ubidisti tosto |
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a le vere parole che ti porse! |
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Tu m’hai con disiderio il cor disposto |
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sì al venir con le parole tue, |
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ch’i’ son tornato nel primo proposto. |
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Or va, ch’un sol volere è d’ambedue: |
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tu duca, tu segnore, e tu maestro». |
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Così li dissi; e poi che mosso fue, |
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intrai per lo cammino alto e silvestro. |
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‘Per me si va ne la città dolente, |
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per me si va ne l’etterno dolore, |
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per me si va tra la perduta gente. |
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Giustizia mosse il mio alto fattore; |
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fecemi la divina podestate, |
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la somma sapïenza e ’l primo amore. |
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Dinanzi a me non fuor cose create |
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se non etterne, e io etterno duro. |
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Lasciate ogne speranza, voi ch’intrate’. |
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Queste parole di colore oscuro |
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vid’ ïo scritte al sommo d’una porta; |
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per ch’io: «Maestro, il senso lor m’è duro». |
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Ed elli a me, come persona accorta: |
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«Qui si convien lasciare ogne sospetto; |
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ogne viltà convien che qui sia morta. |
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Noi siam venuti al loco ov’ i’ t’ho detto |
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che tu vedrai le genti dolorose |
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c’hanno perduto il ben de l’intelletto». |
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E poi che la sua mano a la mia puose |
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con lieto volto, ond’ io mi confortai, |
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mi mise dentro a le segrete cose. |
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Quivi sospiri, pianti e alti guai |
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risonavan per l’aere sanza stelle, |
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per ch’io al cominciar ne lagrimai. |
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Diverse lingue, orribili favelle, |
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parole di dolore, accenti d’ira, |
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voci alte e fioche, e suon di man con elle |
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facevano un tumulto, il qual s’aggira |
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sempre in quell’ aura sanza tempo tinta, |
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come la rena quando turbo spira. |
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E io ch’avea d’error la testa cinta, |
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dissi: «Maestro, che è quel ch’i’ odo? |
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e che gent’ è che par nel duol sì vinta?». |
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Ed elli a me: «Questo misero modo |
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tegnon l’anime triste di coloro |
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che visser sanza ’nfamia e sanza lodo. |
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Mischiate sono a quel cattivo coro |
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de li angeli che non furon ribelli |
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né fur fedeli a Dio, ma per sé fuoro. |
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Caccianli i ciel per non esser men belli, |
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né lo profondo inferno li riceve, |
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ch’alcuna gloria i rei avrebber d’elli». |
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E io: «Maestro, che è tanto greve |
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a lor che lamentar li fa sì forte?». |
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Rispuose: «Dicerolti molto breve. |
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Questi non hanno speranza di morte, |
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e la lor cieca vita è tanto bassa, |
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che ’nvidïosi son d’ogne altra sorte. |
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Fama di loro il mondo esser non lassa; |
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misericordia e giustizia li sdegna: |
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non ragioniam di lor, ma guarda e passa». |
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E io, che riguardai, vidi una ’nsegna |
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che girando correva tanto ratta, |
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che d’ogne posa mi parea indegna; |
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e dietro le venìa sì lunga tratta |
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di gente, ch’i’ non averei creduto |
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che morte tanta n’avesse disfatta. |
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Poscia ch’io v’ebbi alcun riconosciuto, |
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vidi e conobbi l’ombra di colui |
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che fece per viltade il gran rifiuto. |
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Incontanente intesi e certo fui |
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che questa era la setta d’i cattivi, |
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a Dio spiacenti e a’ nemici sui. |
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Questi sciaurati, che mai non fur vivi, |
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erano ignudi e stimolati molto |
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da mosconi e da vespe ch’eran ivi. |
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Elle rigavan lor di sangue il volto, |
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che, mischiato di lagrime, a’ lor piedi |
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da fastidiosi vermi era ricolto. |
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E poi ch’a riguardar oltre mi diedi, |
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vidi genti a la riva d’un gran fiume; |
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per ch’io dissi: «Maestro, or mi concedi |
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ch’i’ sappia quali sono, e qual costume |
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le fa di trapassar parer sì pronte, |
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com’ i’ discerno per lo fioco lume». |
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Ed elli a me: «Le cose ti fier conte |
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quando noi fermerem li nostri passi |
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su la trista riviera d’Acheronte». |
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Allor con li occhi vergognosi e bassi, |
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temendo no ’l mio dir li fosse grave, |
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infino al fiume del parlar mi trassi. |
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Ed ecco verso noi venir per nave |
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un vecchio, bianco per antico pelo, |
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gridando: «Guai a voi, anime prave! |
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Non isperate mai veder lo cielo: |
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i’ vegno per menarvi a l’altra riva |
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ne le tenebre etterne, in caldo e ’n gelo. |
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E tu che se’ costì, anima viva, |
|||
pàrtiti da cotesti che son morti». |
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Ma poi che vide ch’io non mi partiva, |
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disse: «Per altra via, per altri porti |
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verrai a piaggia, non qui, per passare: |
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più lieve legno convien che ti porti». |
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E ’l duca lui: «Caron, non ti crucciare: |
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vuolsi così colà dove si puote |
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ciò che si vuole, e più non dimandare». |
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Quinci fuor quete le lanose gote |
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al nocchier de la livida palude, |
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che ’ntorno a li occhi avea di fiamme rote. |
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Ma quell’ anime, ch’eran lasse e nude, |
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cangiar colore e dibattero i denti, |
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ratto che ’nteser le parole crude. |
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Bestemmiavano Dio e lor parenti, |
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l’umana spezie e ’l loco e ’l tempo e ’l seme |
|||
di lor semenza e di lor nascimenti. |
|||
Poi si ritrasser tutte quante insieme, |
|||
forte piangendo, a la riva malvagia |
|||
ch’attende ciascun uom che Dio non teme. |
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Caron dimonio, con occhi di bragia |
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loro accennando, tutte le raccoglie; |
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batte col remo qualunque s’adagia. |
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Come d’autunno si levan le foglie |
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l’una appresso de l’altra, fin che ’l ramo |
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vede a la terra tutte le sue spoglie, |
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similemente il mal seme d’Adamo |
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gittansi di quel lito ad una ad una, |
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per cenni come augel per suo richiamo. |
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Così sen vanno su per l’onda bruna, |
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e avanti che sien di là discese, |
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anche di qua nuova schiera s’auna. |
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«Figliuol mio», disse ’l maestro cortese, |
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«quelli che muoion ne l’ira di Dio |
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tutti convegnon qui d’ogne paese; |
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e pronti sono a trapassar lo rio, |
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ché la divina giustizia li sprona, |
|||
sì che la tema si volve in disio. |
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Quinci non passa mai anima buona; |
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e però, se Caron di te si lagna, |
|||
ben puoi sapere omai che ’l suo dir suona». |
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Finito questo, la buia campagna |
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tremò sì forte, che de lo spavento |
|||
la mente di sudore ancor mi bagna. |
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La terra lagrimosa diede vento, |
|||
che balenò una luce vermiglia |
|||
la qual mi vinse ciascun sentimento; |
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e caddi come l’uom cui sonno piglia. |
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|||
Ruppemi l’alto sonno ne la testa |
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un greve truono, sì ch’io mi riscossi |
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come persona ch’è per forza desta; |
|||
e l’occhio riposato intorno mossi, |
|||
dritto levato, e fiso riguardai |
|||
per conoscer lo loco dov’ io fossi. |
|||
Vero è che ’n su la proda mi trovai |
|||
de la valle d’abisso dolorosa |
|||
che ’ntrono accoglie d’infiniti guai. |
|||
Oscura e profonda era e nebulosa |
|||
tanto che, per ficcar lo viso a fondo, |
|||
io non vi discernea alcuna cosa. |
|||
«Or discendiam qua giù nel cieco mondo», |
|||
cominciò il poeta tutto smorto. |
|||
«Io sarò primo, e tu sarai secondo». |
|||
E io, che del color mi fui accorto, |
|||
dissi: «Come verrò, se tu paventi |
|||
che suoli al mio dubbiare esser conforto?». |
|||
Ed elli a me: «L’angoscia de le genti |
|||
che son qua giù, nel viso mi dipigne |
|||
quella pietà che tu per tema senti. |
|||
Andiam, ché la via lunga ne sospigne». |
|||
Così si mise e così mi fé intrare |
|||
nel primo cerchio che l’abisso cigne. |
|||
Quivi, secondo che per ascoltare, |
|||
non avea pianto mai che di sospiri, |
|||
che l’aura etterna facevan tremare; |
|||
ciò avvenia di duol senza martìri, |
|||
ch’avean le turbe, ch’eran molte e grandi, |
|||
d’infanti e di femmine e di viri. |
|||
Lo buon maestro a me: «Tu non dimandi |
|||
che spiriti son questi che tu vedi? |
|||
Or vo’ che sappi, innanzi che più andi, |
|||
ch’ei non peccaro; e s’elli hanno mercedi, |
|||
non basta, perché non ebber battesmo, |
|||
ch’è porta de la fede che tu credi; |
|||
e s’e’ furon dinanzi al cristianesmo, |
|||
non adorar debitamente a Dio: |
|||
e di questi cotai son io medesmo. |
|||
Per tai difetti, non per altro rio, |
|||
semo perduti, e sol di tanto offesi, |
|||
che sanza speme vivemo in disio». |
|||
Gran duol mi prese al cor quando lo ’ntesi, |
|||
però che gente di molto valore |
|||
conobbi che ’n quel limbo eran sospesi. |
|||
«Dimmi, maestro mio, dimmi, segnore», |
|||
comincia’ io per voler esser certo |
|||
di quella fede che vince ogne errore: |
|||
«uscicci mai alcuno, o per suo merto |
|||
o per altrui, che poi fosse beato?». |
|||
E quei che ’ntese il mio parlar coverto, |
|||
rispuose: «Io era nuovo in questo stato, |
|||
quando ci vidi venire un possente, |
|||
con segno di vittoria coronato. |
|||
Trasseci l’ombra del primo parente, |
|||
d’Abèl suo figlio e quella di Noè, |
|||
di Moïsè legista e ubidente; |
|||
Abraàm patrïarca e Davìd re, |
|||
Israèl con lo padre e co’ suoi nati |
|||
e con Rachele, per cui tanto fé; |
|||
e altri molti, e feceli beati. |
|||
E vo’ che sappi che, dinanzi ad essi, |
|||
spiriti umani non eran salvati». |
|||
Non lasciavam l’andar perch’ ei dicessi, |
|||
ma passavam la selva tuttavia, |
|||
la selva, dico, di spiriti spessi. |
|||
Non era lunga ancor la nostra via |
|||
di qua dal sonno, quand’ io vidi un foco |
|||
ch’emisperio di tenebre vincia. |
|||
Di lungi n’eravamo ancora un poco, |
|||
ma non sì ch’io non discernessi in parte |
|||
ch’orrevol gente possedea quel loco. |
|||
«O tu ch’onori scïenzïa e arte, |
|||
questi chi son c’hanno cotanta onranza, |
|||
che dal modo de li altri li diparte?». |
|||
E quelli a me: «L’onrata nominanza |
|||
che di lor suona sù ne la tua vita, |
|||
grazïa acquista in ciel che sì li avanza». |
|||
Intanto voce fu per me udita: |
|||
«Onorate l’altissimo poeta; |
|||
l’ombra sua torna, ch’era dipartita». |
|||
Poi che la voce fu restata e queta, |
|||
vidi quattro grand’ ombre a noi venire: |
|||
sembianz’ avevan né trista né lieta. |
|||
Lo buon maestro cominciò a dire: |
|||
«Mira colui con quella spada in mano, |
|||
che vien dinanzi ai tre sì come sire: |
|||
quelli è Omero poeta sovrano; |
|||
l’altro è Orazio satiro che vene; |
|||
Ovidio è ’l terzo, e l’ultimo Lucano. |
|||
Però che ciascun meco si convene |
|||
nel nome che sonò la voce sola, |
|||
fannomi onore, e di ciò fanno bene». |
|||
Così vid’ i’ adunar la bella scola |
|||
di quel segnor de l’altissimo canto |
|||
che sovra li altri com’ aquila vola. |
|||
Da ch’ebber ragionato insieme alquanto, |
|||
volsersi a me con salutevol cenno, |
|||
e ’l mio maestro sorrise di tanto; |
|||
e più d’onore ancora assai mi fenno, |
|||
ch’e’ sì mi fecer de la loro schiera, |
|||
sì ch’io fui sesto tra cotanto senno. |
|||
Così andammo infino a la lumera, |
|||
parlando cose che ’l tacere è bello, |
|||
sì com’ era ’l parlar colà dov’ era. |
|||
Venimmo al piè d’un nobile castello, |
|||
sette volte cerchiato d’alte mura, |
|||
difeso intorno d’un bel fiumicello. |
|||
Questo passammo come terra dura; |
|||
per sette porte intrai con questi savi: |
|||
giugnemmo in prato di fresca verdura. |
|||
Genti v’eran con occhi tardi e gravi, |
|||
di grande autorità ne’ lor sembianti: |
|||
parlavan rado, con voci soavi. |
|||
Traemmoci così da l’un de’ canti, |
|||
in loco aperto, luminoso e alto, |
|||
sì che veder si potien tutti quanti. |
|||
Colà diritto, sovra ’l verde smalto, |
|||
mi fuor mostrati li spiriti magni, |
|||
che del vedere in me stesso m’essalto. |
|||
I’ vidi Eletra con molti compagni, |
|||
tra ’ quai conobbi Ettòr ed Enea, |
|||
Cesare armato con li occhi grifagni. |
|||
Vidi Cammilla e la Pantasilea; |
|||
da l’altra parte vidi ’l re Latino |
|||
che con Lavina sua figlia sedea. |
|||
Vidi quel Bruto che cacciò Tarquino, |
|||
Lucrezia, Iulia, Marzïa e Corniglia; |
|||
e solo, in parte, vidi ’l Saladino. |
|||
Poi ch’innalzai un poco più le ciglia, |
|||
vidi ’l maestro di color che sanno |
|||
seder tra filosofica famiglia. |
|||
Tutti lo miran, tutti onor li fanno: |
|||
quivi vid’ ïo Socrate e Platone, |
|||
che ’nnanzi a li altri più presso li stanno; |
|||
Democrito, che ’l mondo a caso pone, |
|||
Dïogenès, Anassagora e Tale, |
|||
Empedoclès, Eraclito e Zenone; |
|||
e vidi il buono accoglitor del quale, |
|||
Dïascoride dico; e vidi Orfeo, |
|||
Tulïo e Lino e Seneca morale; |
|||
Euclide geomètra e Tolomeo, |
|||
Ipocràte, Avicenna e Galïeno, |
|||
Averoìs, che ’l gran comento feo. |
|||
Io non posso ritrar di tutti a pieno, |
|||
però che sì mi caccia il lungo tema, |
|||
che molte volte al fatto il dir vien meno. |
|||
La sesta compagnia in due si scema: |
|||
per altra via mi mena il savio duca, |
|||
fuor de la queta, ne l’ aura che trema. |
|||
E vegno in parte ove non è che luca. |
|||
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|||
Così discesi del cerchio primaio |
|||
giù nel secondo, che men loco cinghia |
|||
e tanto più dolor, che punge a guaio. |
|||
Stavvi Minòs orribilmente, e ringhia: |
|||
essamina le colpe ne l’intrata; |
|||
giudica e manda secondo ch’avvinghia. |
|||
Dico che quando l’anima mal nata |
|||
li vien dinanzi, tutta si confessa; |
|||
e quel conoscitor de le peccata |
|||
vede qual loco d’inferno è da essa; |
|||
cignesi con la coda tante volte |
|||
quantunque gradi vuol che giù sia messa. |
|||
Sempre dinanzi a lui ne stanno molte: |
|||
vanno a vicenda ciascuna al giudizio, |
|||
dicono e odono e poi son giù volte. |
|||
«O tu che vieni al doloroso ospizio», |
|||
disse Minòs a me quando mi vide, |
|||
lasciando l’atto di cotanto offizio, |
|||
«guarda com’ entri e di cui tu ti fide; |
|||
non t’inganni l’ampiezza de l’intrare!». |
|||
E ’l duca mio a lui: «Perché pur gride? |
|||
Non impedir lo suo fatale andare: |
|||
vuolsi così colà dove si puote |
|||
ciò che si vuole, e più non dimandare». |
|||
Or incomincian le dolenti note |
|||
a farmisi sentire; or son venuto |
|||
là dove molto pianto mi percuote. |
|||
Io venni in loco d’ogne luce muto, |
|||
che mugghia come fa mar per tempesta, |
|||
se da contrari venti è combattuto. |
|||
La bufera infernal, che mai non resta, |
|||
mena li spirti con la sua rapina; |
|||
voltando e percotendo li molesta. |
|||
Quando giungon davanti a la ruina, |
|||
quivi le strida, il compianto, il lamento; |
|||
bestemmian quivi la virtù divina. |
|||
Intesi ch’a così fatto tormento |
|||
enno dannati i peccator carnali, |
|||
che la ragion sommettono al talento. |
|||
E come li stornei ne portan l’ali |
|||
nel freddo tempo, a schiera larga e piena, |
|||
così quel fiato li spiriti mali |
|||
di qua, di là, di giù, di sù li mena; |
|||
nulla speranza li conforta mai, |
|||
non che di posa, ma di minor pena. |
|||
E come i gru van cantando lor lai, |
|||
faccendo in aere di sé lunga riga, |
|||
così vid’ io venir, traendo guai, |
|||
ombre portate da la detta briga; |
|||
per ch’i’ dissi: «Maestro, chi son quelle |
|||
genti che l’aura nera sì gastiga?». |
|||
«La prima di color di cui novelle |
|||
tu vuo’ saper», mi disse quelli allotta, |
|||
«fu imperadrice di molte favelle. |
|||
A vizio di lussuria fu sì rotta, |
|||
che libito fé licito in sua legge, |
|||
per tòrre il biasmo in che era condotta. |
|||
Ell’ è Semiramìs, di cui si legge |
|||
che succedette a Nino e fu sua sposa: |
|||
tenne la terra che ’l Soldan corregge. |
|||
L’altra è colei che s’ancise amorosa, |
|||
e ruppe fede al cener di Sicheo; |
|||
poi è Cleopatràs lussurïosa. |
|||
Elena vedi, per cui tanto reo |
|||
tempo si volse, e vedi ’l grande Achille, |
|||
che con amore al fine combatteo. |
|||
Vedi Parìs, Tristano»; e più di mille |
|||
ombre mostrommi e nominommi a dito, |
|||
ch’amor di nostra vita dipartille. |
|||
Poscia ch’io ebbi ’l mio dottore udito |
|||
nomar le donne antiche e ’ cavalieri, |
|||
pietà mi giunse, e fui quasi smarrito. |
|||
I’ cominciai: «Poeta, volontieri |
|||
parlerei a quei due che ’nsieme vanno, |
|||
e paion sì al vento esser leggeri». |
|||
Ed elli a me: «Vedrai quando saranno |
|||
più presso a noi; e tu allor li priega |
|||
per quello amor che i mena, ed ei verranno». |
|||
Sì tosto come il vento a noi li piega, |
|||
mossi la voce: «O anime affannate, |
|||
venite a noi parlar, s’altri nol niega!». |
|||
Quali colombe dal disio chiamate |
|||
con l’ali alzate e ferme al dolce nido |
|||
vegnon per l’aere, dal voler portate; |
|||
cotali uscir de la schiera ov’ è Dido, |
|||
a noi venendo per l’aere maligno, |
|||
sì forte fu l’affettüoso grido. |
|||
«O animal grazïoso e benigno |
|||
che visitando vai per l’aere perso |
|||
noi che tignemmo il mondo di sanguigno, |
|||
se fosse amico il re de l’universo, |
|||
noi pregheremmo lui de la tua pace, |
|||
poi c’hai pietà del nostro mal perverso. |
|||
Di quel che udire e che parlar vi piace, |
|||
noi udiremo e parleremo a voi, |
|||
mentre che ’l vento, come fa, ci tace. |
|||
Siede la terra dove nata fui |
|||
su la marina dove ’l Po discende |
|||
per aver pace co’ seguaci sui. |
|||
Amor, ch’al cor gentil ratto s’apprende, |
|||
prese costui de la bella persona |
|||
che mi fu tolta; e ’l modo ancor m’offende. |
|||
Amor, ch’a nullo amato amar perdona, |
|||
mi prese del costui piacer sì forte, |
|||
che, come vedi, ancor non m’abbandona. |
|||
Amor condusse noi ad una morte. |
|||
Caina attende chi a vita ci spense». |
|||
Queste parole da lor ci fuor porte. |
|||
Quand’ io intesi quell’ anime offense, |
|||
china’ il viso, e tanto il tenni basso, |
|||
fin che ’l poeta mi disse: «Che pense?». |
|||
Quando rispuosi, cominciai: «Oh lasso, |
|||
quanti dolci pensier, quanto disio |
|||
menò costoro al doloroso passo!». |
|||
Poi mi rivolsi a loro e parla’ io, |
|||
e cominciai: «Francesca, i tuoi martìri |
|||
a lagrimar mi fanno tristo e pio. |
|||
Ma dimmi: al tempo d’i dolci sospiri, |
|||
a che e come concedette amore |
|||
che conosceste i dubbiosi disiri?». |
|||
E quella a me: «Nessun maggior dolore |
|||
che ricordarsi del tempo felice |
|||
ne la miseria; e ciò sa ’l tuo dottore. |
|||
Ma s’a conoscer la prima radice |
|||
del nostro amor tu hai cotanto affetto, |
|||
dirò come colui che piange e dice. |
|||
Noi leggiavamo un giorno per diletto |
|||
di Lancialotto come amor lo strinse; |
|||
soli eravamo e sanza alcun sospetto. |
|||
Per più fïate li occhi ci sospinse |
|||
quella lettura, e scolorocci il viso; |
|||
ma solo un punto fu quel che ci vinse. |
|||
Quando leggemmo il disïato riso |
|||
esser basciato da cotanto amante, |
|||
questi, che mai da me non fia diviso, |
|||
la bocca mi basciò tutto tremante. |
|||
Galeotto fu ’l libro e chi lo scrisse: |
|||
quel giorno più non vi leggemmo avante». |
|||
Mentre che l’uno spirto questo disse, |
|||
l’altro piangëa; sì che di pietade |
|||
io venni men così com’ io morisse. |
|||
E caddi come corpo morto cade. |
|||
@ -0,0 +1,115 @@ |
|||
Al tornar de la mente, che si chiuse |
|||
dinanzi a la pietà d’i due cognati, |
|||
che di trestizia tutto mi confuse, |
|||
novi tormenti e novi tormentati |
|||
mi veggio intorno, come ch’io mi mova |
|||
e ch’io mi volga, e come che io guati. |
|||
Io sono al terzo cerchio, de la piova |
|||
etterna, maladetta, fredda e greve; |
|||
regola e qualità mai non l’è nova. |
|||
Grandine grossa, acqua tinta e neve |
|||
per l’aere tenebroso si riversa; |
|||
pute la terra che questo riceve. |
|||
Cerbero, fiera crudele e diversa, |
|||
con tre gole caninamente latra |
|||
sovra la gente che quivi è sommersa. |
|||
Li occhi ha vermigli, la barba unta e atra, |
|||
e ’l ventre largo, e unghiate le mani; |
|||
graffia li spirti ed iscoia ed isquatra. |
|||
Urlar li fa la pioggia come cani; |
|||
de l’un de’ lati fanno a l’altro schermo; |
|||
volgonsi spesso i miseri profani. |
|||
Quando ci scorse Cerbero, il gran vermo, |
|||
le bocche aperse e mostrocci le sanne; |
|||
non avea membro che tenesse fermo. |
|||
E ’l duca mio distese le sue spanne, |
|||
prese la terra, e con piene le pugna |
|||
la gittò dentro a le bramose canne. |
|||
Qual è quel cane ch’abbaiando agogna, |
|||
e si racqueta poi che ’l pasto morde, |
|||
ché solo a divorarlo intende e pugna, |
|||
cotai si fecer quelle facce lorde |
|||
de lo demonio Cerbero, che ’ntrona |
|||
l’anime sì, ch’esser vorrebber sorde. |
|||
Noi passavam su per l’ombre che adona |
|||
la greve pioggia, e ponavam le piante |
|||
sovra lor vanità che par persona. |
|||
Elle giacean per terra tutte quante, |
|||
fuor d’una ch’a seder si levò, ratto |
|||
ch’ella ci vide passarsi davante. |
|||
«O tu che se’ per questo ’nferno tratto», |
|||
mi disse, «riconoscimi, se sai: |
|||
tu fosti, prima ch’io disfatto, fatto». |
|||
E io a lui: «L’angoscia che tu hai |
|||
forse ti tira fuor de la mia mente, |
|||
sì che non par ch’i’ ti vedessi mai. |
|||
Ma dimmi chi tu se’ che ’n sì dolente |
|||
loco se’ messo, e hai sì fatta pena, |
|||
che, s’altra è maggio, nulla è sì spiacente». |
|||
Ed elli a me: «La tua città, ch’è piena |
|||
d’invidia sì che già trabocca il sacco, |
|||
seco mi tenne in la vita serena. |
|||
Voi cittadini mi chiamaste Ciacco: |
|||
per la dannosa colpa de la gola, |
|||
come tu vedi, a la pioggia mi fiacco. |
|||
E io anima trista non son sola, |
|||
ché tutte queste a simil pena stanno |
|||
per simil colpa». E più non fé parola. |
|||
Io li rispuosi: «Ciacco, il tuo affanno |
|||
mi pesa sì, ch’a lagrimar mi ’nvita; |
|||
ma dimmi, se tu sai, a che verranno |
|||
li cittadin de la città partita; |
|||
s’alcun v’è giusto; e dimmi la cagione |
|||
per che l’ha tanta discordia assalita». |
|||
E quelli a me: «Dopo lunga tencione |
|||
verranno al sangue, e la parte selvaggia |
|||
caccerà l’altra con molta offensione. |
|||
Poi appresso convien che questa caggia |
|||
infra tre soli, e che l’altra sormonti |
|||
con la forza di tal che testé piaggia. |
|||
Alte terrà lungo tempo le fronti, |
|||
tenendo l’altra sotto gravi pesi, |
|||
come che di ciò pianga o che n’aonti. |
|||
Giusti son due, e non vi sono intesi; |
|||
superbia, invidia e avarizia sono |
|||
le tre faville c’hanno i cuori accesi». |
|||
Qui puose fine al lagrimabil suono. |
|||
E io a lui: «Ancor vo’ che mi ’nsegni |
|||
e che di più parlar mi facci dono. |
|||
Farinata e ’l Tegghiaio, che fuor sì degni, |
|||
Iacopo Rusticucci, Arrigo e ’l Mosca |
|||
e li altri ch’a ben far puoser li ’ngegni, |
|||
dimmi ove sono e fa ch’io li conosca; |
|||
ché gran disio mi stringe di savere |
|||
se ’l ciel li addolcia o lo ’nferno li attosca». |
|||
E quelli: «Ei son tra l’anime più nere; |
|||
diverse colpe giù li grava al fondo: |
|||
se tanto scendi, là i potrai vedere. |
|||
Ma quando tu sarai nel dolce mondo, |
|||
priegoti ch’a la mente altrui mi rechi: |
|||
più non ti dico e più non ti rispondo». |
|||
Li diritti occhi torse allora in biechi; |
|||
guardommi un poco e poi chinò la testa: |
|||
cadde con essa a par de li altri ciechi. |
|||
E ’l duca disse a me: «Più non si desta |
|||
di qua dal suon de l’angelica tromba, |
|||
quando verrà la nimica podesta: |
|||
ciascun rivederà la trista tomba, |
|||
ripiglierà sua carne e sua figura, |
|||
udirà quel ch’in etterno rimbomba». |
|||
Sì trapassammo per sozza mistura |
|||
de l’ombre e de la pioggia, a passi lenti, |
|||
toccando un poco la vita futura; |
|||
per ch’io dissi: «Maestro, esti tormenti |
|||
crescerann’ ei dopo la gran sentenza, |
|||
o fier minori, o saran sì cocenti?». |
|||
Ed elli a me: «Ritorna a tua scïenza, |
|||
che vuol, quanto la cosa è più perfetta, |
|||
più senta il bene, e così la doglienza. |
|||
Tutto che questa gente maladetta |
|||
in vera perfezion già mai non vada, |
|||
di là più che di qua essere aspetta». |
|||
Noi aggirammo a tondo quella strada, |
|||
parlando più assai ch’i’ non ridico; |
|||
venimmo al punto dove si digrada: |
|||
quivi trovammo Pluto, il gran nemico. |
|||
@ -0,0 +1,130 @@ |
|||
«Pape Satàn, pape Satàn aleppe!», |
|||
cominciò Pluto con la voce chioccia; |
|||
e quel savio gentil, che tutto seppe, |
|||
disse per confortarmi: «Non ti noccia |
|||
la tua paura; ché, poder ch’elli abbia, |
|||
non ci torrà lo scender questa roccia». |
|||
Poi si rivolse a quella ’nfiata labbia, |
|||
e disse: «Taci, maladetto lupo! |
|||
consuma dentro te con la tua rabbia. |
|||
Non è sanza cagion l’andare al cupo: |
|||
vuolsi ne l’alto, là dove Michele |
|||
fé la vendetta del superbo strupo». |
|||
Quali dal vento le gonfiate vele |
|||
caggiono avvolte, poi che l’alber fiacca, |
|||
tal cadde a terra la fiera crudele. |
|||
Così scendemmo ne la quarta lacca, |
|||
pigliando più de la dolente ripa |
|||
che ’l mal de l’universo tutto insacca. |
|||
Ahi giustizia di Dio! tante chi stipa |
|||
nove travaglie e pene quant’ io viddi? |
|||
e perché nostra colpa sì ne scipa? |
|||
Come fa l’onda là sovra Cariddi, |
|||
che si frange con quella in cui s’intoppa, |
|||
così convien che qui la gente riddi. |
|||
Qui vid’ i’ gente più ch’altrove troppa, |
|||
e d’una parte e d’altra, con grand’ urli, |
|||
voltando pesi per forza di poppa. |
|||
Percotëansi ’ncontro; e poscia pur lì |
|||
si rivolgea ciascun, voltando a retro, |
|||
gridando: «Perché tieni?» e «Perché burli?». |
|||
Così tornavan per lo cerchio tetro |
|||
da ogne mano a l’opposito punto, |
|||
gridandosi anche loro ontoso metro; |
|||
poi si volgea ciascun, quand’ era giunto, |
|||
per lo suo mezzo cerchio a l’altra giostra. |
|||
E io, ch’avea lo cor quasi compunto, |
|||
dissi: «Maestro mio, or mi dimostra |
|||
che gente è questa, e se tutti fuor cherci |
|||
questi chercuti a la sinistra nostra». |
|||
Ed elli a me: «Tutti quanti fuor guerci |
|||
sì de la mente in la vita primaia, |
|||
che con misura nullo spendio ferci. |
|||
Assai la voce lor chiaro l’abbaia, |
|||
quando vegnono a’ due punti del cerchio |
|||
dove colpa contraria li dispaia. |
|||
Questi fuor cherci, che non han coperchio |
|||
piloso al capo, e papi e cardinali, |
|||
in cui usa avarizia il suo soperchio». |
|||
E io: «Maestro, tra questi cotali |
|||
dovre’ io ben riconoscere alcuni |
|||
che furo immondi di cotesti mali». |
|||
Ed elli a me: «Vano pensiero aduni: |
|||
la sconoscente vita che i fé sozzi, |
|||
ad ogne conoscenza or li fa bruni. |
|||
In etterno verranno a li due cozzi: |
|||
questi resurgeranno del sepulcro |
|||
col pugno chiuso, e questi coi crin mozzi. |
|||
Mal dare e mal tener lo mondo pulcro |
|||
ha tolto loro, e posti a questa zuffa: |
|||
qual ella sia, parole non ci appulcro. |
|||
Or puoi, figliuol, veder la corta buffa |
|||
d’i ben che son commessi a la fortuna, |
|||
per che l’umana gente si rabbuffa; |
|||
ché tutto l’oro ch’è sotto la luna |
|||
e che già fu, di quest’ anime stanche |
|||
non poterebbe farne posare una». |
|||
«Maestro mio», diss’ io, «or mi dì anche: |
|||
questa fortuna di che tu mi tocche, |
|||
che è, che i ben del mondo ha sì tra branche?». |
|||
E quelli a me: «Oh creature sciocche, |
|||
quanta ignoranza è quella che v’offende! |
|||
Or vo’ che tu mia sentenza ne ’mbocche. |
|||
Colui lo cui saver tutto trascende, |
|||
fece li cieli e diè lor chi conduce |
|||
sì, ch’ogne parte ad ogne parte splende, |
|||
distribuendo igualmente la luce. |
|||
Similemente a li splendor mondani |
|||
ordinò general ministra e duce |
|||
che permutasse a tempo li ben vani |
|||
di gente in gente e d’uno in altro sangue, |
|||
oltre la difension d’i senni umani; |
|||
per ch’una gente impera e l’altra langue, |
|||
seguendo lo giudicio di costei, |
|||
che è occulto come in erba l’angue. |
|||
Vostro saver non ha contasto a lei: |
|||
questa provede, giudica, e persegue |
|||
suo regno come il loro li altri dèi. |
|||
Le sue permutazion non hanno triegue: |
|||
necessità la fa esser veloce; |
|||
sì spesso vien chi vicenda consegue. |
|||
Quest’ è colei ch’è tanto posta in croce |
|||
pur da color che le dovrien dar lode, |
|||
dandole biasmo a torto e mala voce; |
|||
ma ella s’è beata e ciò non ode: |
|||
con l’altre prime creature lieta |
|||
volve sua spera e beata si gode. |
|||
Or discendiamo omai a maggior pieta; |
|||
già ogne stella cade che saliva |
|||
quand’ io mi mossi, e ’l troppo star si vieta». |
|||
Noi ricidemmo il cerchio a l’altra riva |
|||
sovr’ una fonte che bolle e riversa |
|||
per un fossato che da lei deriva. |
|||
L’acqua era buia assai più che persa; |
|||
e noi, in compagnia de l’onde bige, |
|||
intrammo giù per una via diversa. |
|||
In la palude va c’ha nome Stige |
|||
questo tristo ruscel, quand’ è disceso |
|||
al piè de le maligne piagge grige. |
|||
E io, che di mirare stava inteso, |
|||
vidi genti fangose in quel pantano, |
|||
ignude tutte, con sembiante offeso. |
|||
Queste si percotean non pur con mano, |
|||
ma con la testa e col petto e coi piedi, |
|||
troncandosi co’ denti a brano a brano. |
|||
Lo buon maestro disse: «Figlio, or vedi |
|||
l’anime di color cui vinse l’ira; |
|||
e anche vo’ che tu per certo credi |
|||
che sotto l’acqua è gente che sospira, |
|||
e fanno pullular quest’ acqua al summo, |
|||
come l’occhio ti dice, u’ che s’aggira. |
|||
Fitti nel limo dicon: “Tristi fummo |
|||
ne l’aere dolce che dal sol s’allegra, |
|||
portando dentro accidïoso fummo: |
|||
or ci attristiam ne la belletta negra”. |
|||
Quest’ inno si gorgoglian ne la strozza, |
|||
ché dir nol posson con parola integra». |
|||
Così girammo de la lorda pozza |
|||
grand’ arco tra la ripa secca e ’l mézzo, |
|||
con li occhi vòlti a chi del fango ingozza. |
|||
Venimmo al piè d’una torre al da sezzo. |
|||
@ -0,0 +1,130 @@ |
|||
Io dico, seguitando, ch’assai prima |
|||
che noi fossimo al piè de l’alta torre, |
|||
li occhi nostri n’andar suso a la cima |
|||
per due fiammette che i vedemmo porre |
|||
e un’altra da lungi render cenno, |
|||
tanto ch’a pena il potea l’occhio tòrre. |
|||
E io mi volsi al mar di tutto ’l senno; |
|||
dissi: «Questo che dice? e che risponde |
|||
quell’ altro foco? e chi son quei che ’l fenno?». |
|||
Ed elli a me: «Su per le sucide onde |
|||
già scorgere puoi quello che s’aspetta, |
|||
se ’l fummo del pantan nol ti nasconde». |
|||
Corda non pinse mai da sé saetta |
|||
che sì corresse via per l’aere snella, |
|||
com’ io vidi una nave piccioletta |
|||
venir per l’acqua verso noi in quella, |
|||
sotto ’l governo d’un sol galeoto, |
|||
che gridava: «Or se’ giunta, anima fella!». |
|||
«Flegïàs, Flegïàs, tu gridi a vòto», |
|||
disse lo mio segnore «a questa volta: |
|||
più non ci avrai che sol passando il loto». |
|||
Qual è colui che grande inganno ascolta |
|||
che li sia fatto, e poi se ne rammarca, |
|||
fecesi Flegïàs ne l’ira accolta. |
|||
Lo duca mio discese ne la barca, |
|||
e poi mi fece intrare appresso lui; |
|||
e sol quand’ io fui dentro parve carca. |
|||
Tosto che ’l duca e io nel legno fui, |
|||
segando se ne va l’antica prora |
|||
de l’acqua più che non suol con altrui. |
|||
Mentre noi corravam la morta gora, |
|||
dinanzi mi si fece un pien di fango, |
|||
e disse: «Chi se’ tu che vieni anzi ora?». |
|||
E io a lui: «S’i’ vegno, non rimango; |
|||
ma tu chi se’, che sì se’ fatto brutto?». |
|||
Rispuose: «Vedi che son un che piango». |
|||
E io a lui: «Con piangere e con lutto, |
|||
spirito maladetto, ti rimani; |
|||
ch’i’ ti conosco, ancor sie lordo tutto». |
|||
Allor distese al legno ambo le mani; |
|||
per che ’l maestro accorto lo sospinse, |
|||
dicendo: «Via costà con li altri cani!». |
|||
Lo collo poi con le braccia mi cinse; |
|||
basciommi ’l volto, e disse: «Alma sdegnosa, |
|||
benedetta colei che ’n te s’incinse! |
|||
Quei fu al mondo persona orgogliosa; |
|||
bontà non è che sua memoria fregi: |
|||
così s’è l’ombra sua qui furïosa. |
|||
Quanti si tegnon or là sù gran regi |
|||
che qui staranno come porci in brago, |
|||
di sé lasciando orribili dispregi!». |
|||
E io: «Maestro, molto sarei vago |
|||
di vederlo attuffare in questa broda |
|||
prima che noi uscissimo del lago». |
|||
Ed elli a me: «Avante che la proda |
|||
ti si lasci veder, tu sarai sazio: |
|||
di tal disïo convien che tu goda». |
|||
Dopo ciò poco vid’ io quello strazio |
|||
far di costui a le fangose genti, |
|||
che Dio ancor ne lodo e ne ringrazio. |
|||
Tutti gridavano: «A Filippo Argenti!»; |
|||
e ’l fiorentino spirito bizzarro |
|||
in sé medesmo si volvea co’ denti. |
|||
Quivi il lasciammo, che più non ne narro; |
|||
ma ne l’orecchie mi percosse un duolo, |
|||
per ch’ io avante l’occhio intento sbarro. |
|||
Lo buon maestro disse: «Omai, figliuolo, |
|||
s’appressa la città c’ha nome Dite, |
|||
coi gravi cittadin, col grande stuolo». |
|||
E io: «Maestro, già le sue meschite |
|||
là entro certe ne la valle cerno, |
|||
vermiglie come se di foco uscite |
|||
fossero». Ed ei mi disse: «Il foco etterno |
|||
ch’entro l’affoca le dimostra rosse, |
|||
come tu vedi in questo basso inferno». |
|||
Noi pur giugnemmo dentro a l’alte fosse |
|||
che vallan quella terra sconsolata: |
|||
le mura mi parean che ferro fosse. |
|||
Non sanza prima far grande aggirata, |
|||
venimmo in parte dove il nocchier forte |
|||
«Usciteci», gridò: «qui è l’intrata». |
|||
Io vidi più di mille in su le porte |
|||
da ciel piovuti, che stizzosamente |
|||
dicean: «Chi è costui che sanza morte |
|||
va per lo regno de la morta gente?». |
|||
E ’l savio mio maestro fece segno |
|||
di voler lor parlar segretamente. |
|||
Allor chiusero un poco il gran disdegno, |
|||
e disser: «Vien tu solo, e quei sen vada, |
|||
che sì ardito intrò per questo regno. |
|||
Sol si ritorni per la folle strada: |
|||
pruovi, se sa; ché tu qui rimarrai |
|||
che li ha’ iscorta sì buia contrada». |
|||
Pensa, lettor, se io mi sconfortai |
|||
nel suon de le parole maladette, |
|||
ché non credetti ritornarci mai. |
|||
«O caro duca mio, che più di sette |
|||
volte m’hai sicurtà renduta e tratto |
|||
d’alto periglio che ’ncontra mi stette, |
|||
non mi lasciar», diss’ io, «così disfatto; |
|||
e se ’l passar più oltre ci è negato, |
|||
ritroviam l’orme nostre insieme ratto». |
|||
E quel segnor che lì m’avea menato, |
|||
mi disse: «Non temer; ché ’l nostro passo |
|||
non ci può tòrre alcun: da tal n’è dato. |
|||
Ma qui m’attendi, e lo spirito lasso |
|||
conforta e ciba di speranza buona, |
|||
ch’i’ non ti lascerò nel mondo basso». |
|||
Così sen va, e quivi m’abbandona |
|||
lo dolce padre, e io rimagno in forse, |
|||
che sì e no nel capo mi tenciona. |
|||
Udir non potti quello ch’a lor porse; |
|||
ma ei non stette là con essi guari, |
|||
che ciascun dentro a pruova si ricorse. |
|||
Chiuser le porte que’ nostri avversari |
|||
nel petto al mio segnor, che fuor rimase, |
|||
e rivolsesi a me con passi rari. |
|||
Li occhi a la terra e le ciglia avea rase |
|||
d’ogne baldanza, e dicea ne’ sospiri: |
|||
«Chi m’ha negate le dolenti case!». |
|||
E a me disse: «Tu, perch’ io m’adiri, |
|||
non sbigottir, ch’io vincerò la prova, |
|||
qual ch’a la difension dentro s’aggiri. |
|||
Questa lor tracotanza non è nova; |
|||
ché già l’usaro a men segreta porta, |
|||
la qual sanza serrame ancor si trova. |
|||
Sovr’ essa vedestù la scritta morta: |
|||
e già di qua da lei discende l’erta, |
|||
passando per li cerchi sanza scorta, |
|||
tal che per lui ne fia la terra aperta». |
|||
@ -0,0 +1,133 @@ |
|||
Quel color che viltà di fuor mi pinse |
|||
veggendo il duca mio tornare in volta, |
|||
più tosto dentro il suo novo ristrinse. |
|||
Attento si fermò com’ uom ch’ascolta; |
|||
ché l’occhio nol potea menare a lunga |
|||
per l’aere nero e per la nebbia folta. |
|||
«Pur a noi converrà vincer la punga», |
|||
cominciò el, «se non . . . Tal ne s’offerse. |
|||
Oh quanto tarda a me ch’altri qui giunga!». |
|||
I’ vidi ben sì com’ ei ricoperse |
|||
lo cominciar con l’altro che poi venne, |
|||
che fur parole a le prime diverse; |
|||
ma nondimen paura il suo dir dienne, |
|||
perch’ io traeva la parola tronca |
|||
forse a peggior sentenzia che non tenne. |
|||
«In questo fondo de la trista conca |
|||
discende mai alcun del primo grado, |
|||
che sol per pena ha la speranza cionca?». |
|||
Questa question fec’ io; e quei «Di rado |
|||
incontra», mi rispuose, «che di noi |
|||
faccia il cammino alcun per qual io vado. |
|||
Ver è ch’altra fïata qua giù fui, |
|||
congiurato da quella Eritón cruda |
|||
che richiamava l’ombre a’ corpi sui. |
|||
Di poco era di me la carne nuda, |
|||
ch’ella mi fece intrar dentr’ a quel muro, |
|||
per trarne un spirto del cerchio di Giuda. |
|||
Quell’ è ’l più basso loco e ’l più oscuro, |
|||
e ’l più lontan dal ciel che tutto gira: |
|||
ben so ’l cammin; però ti fa sicuro. |
|||
Questa palude che ’l gran puzzo spira |
|||
cigne dintorno la città dolente, |
|||
u’ non potemo intrare omai sanz’ ira». |
|||
E altro disse, ma non l’ho a mente; |
|||
però che l’occhio m’avea tutto tratto |
|||
ver’ l’alta torre a la cima rovente, |
|||
dove in un punto furon dritte ratto |
|||
tre furïe infernal di sangue tinte, |
|||
che membra feminine avieno e atto, |
|||
e con idre verdissime eran cinte; |
|||
serpentelli e ceraste avien per crine, |
|||
onde le fiere tempie erano avvinte. |
|||
E quei, che ben conobbe le meschine |
|||
de la regina de l’etterno pianto, |
|||
«Guarda», mi disse, «le feroci Erine. |
|||
Quest’ è Megera dal sinistro canto; |
|||
quella che piange dal destro è Aletto; |
|||
Tesifón è nel mezzo»; e tacque a tanto. |
|||
Con l’unghie si fendea ciascuna il petto; |
|||
battiensi a palme e gridavan sì alto, |
|||
ch’i’ mi strinsi al poeta per sospetto. |
|||
«Vegna Medusa: sì ’l farem di smalto», |
|||
dicevan tutte riguardando in giuso; |
|||
«mal non vengiammo in Tesëo l’assalto». |
|||
«Volgiti ’n dietro e tien lo viso chiuso; |
|||
ché se ’l Gorgón si mostra e tu ’l vedessi, |
|||
nulla sarebbe di tornar mai suso». |
|||
Così disse ’l maestro; ed elli stessi |
|||
mi volse, e non si tenne a le mie mani, |
|||
che con le sue ancor non mi chiudessi. |
|||
O voi ch’avete li ’ntelletti sani, |
|||
mirate la dottrina che s’asconde |
|||
sotto ’l velame de li versi strani. |
|||
E già venìa su per le torbide onde |
|||
un fracasso d’un suon, pien di spavento, |
|||
per cui tremavano amendue le sponde, |
|||
non altrimenti fatto che d’un vento |
|||
impetüoso per li avversi ardori, |
|||
che fier la selva e sanz’ alcun rattento |
|||
li rami schianta, abbatte e porta fori; |
|||
dinanzi polveroso va superbo, |
|||
e fa fuggir le fiere e li pastori. |
|||
Li occhi mi sciolse e disse: «Or drizza il nerbo |
|||
del viso su per quella schiuma antica |
|||
per indi ove quel fummo è più acerbo». |
|||
Come le rane innanzi a la nimica |
|||
biscia per l’acqua si dileguan tutte, |
|||
fin ch’a la terra ciascuna s’abbica, |
|||
vid’ io più di mille anime distrutte |
|||
fuggir così dinanzi ad un ch’al passo |
|||
passava Stige con le piante asciutte. |
|||
Dal volto rimovea quell’ aere grasso, |
|||
menando la sinistra innanzi spesso; |
|||
e sol di quell’ angoscia parea lasso. |
|||
Ben m’accorsi ch’elli era da ciel messo, |
|||
e volsimi al maestro; e quei fé segno |
|||
ch’i’ stessi queto ed inchinassi ad esso. |
|||
Ahi quanto mi parea pien di disdegno! |
|||
Venne a la porta e con una verghetta |
|||
l’aperse, che non v’ebbe alcun ritegno. |
|||
«O cacciati del ciel, gente dispetta», |
|||
cominciò elli in su l’orribil soglia, |
|||
«ond’ esta oltracotanza in voi s’alletta? |
|||
Perché recalcitrate a quella voglia |
|||
a cui non puote il fin mai esser mozzo, |
|||
e che più volte v’ha cresciuta doglia? |
|||
Che giova ne le fata dar di cozzo? |
|||
Cerbero vostro, se ben vi ricorda, |
|||
ne porta ancor pelato il mento e ’l gozzo». |
|||
Poi si rivolse per la strada lorda, |
|||
e non fé motto a noi, ma fé sembiante |
|||
d’omo cui altra cura stringa e morda |
|||
che quella di colui che li è davante; |
|||
e noi movemmo i piedi inver’ la terra, |
|||
sicuri appresso le parole sante. |
|||
Dentro li ’ntrammo sanz’ alcuna guerra; |
|||
e io, ch’avea di riguardar disio |
|||
la condizion che tal fortezza serra, |
|||
com’ io fui dentro, l’occhio intorno invio: |
|||
e veggio ad ogne man grande campagna, |
|||
piena di duolo e di tormento rio. |
|||
Sì come ad Arli, ove Rodano stagna, |
|||
sì com’ a Pola, presso del Carnaro |
|||
ch’Italia chiude e suoi termini bagna, |
|||
fanno i sepulcri tutt’ il loco varo, |
|||
così facevan quivi d’ogne parte, |
|||
salvo che ’l modo v’era più amaro; |
|||
ché tra li avelli fiamme erano sparte, |
|||
per le quali eran sì del tutto accesi, |
|||
che ferro più non chiede verun’ arte. |
|||
Tutti li lor coperchi eran sospesi, |
|||
e fuor n’uscivan sì duri lamenti, |
|||
che ben parean di miseri e d’offesi. |
|||
E io: «Maestro, quai son quelle genti |
|||
che, seppellite dentro da quell’ arche, |
|||
si fan sentir coi sospiri dolenti?». |
|||
E quelli a me: «Qui son li eresïarche |
|||
con lor seguaci, d’ogne setta, e molto |
|||
più che non credi son le tombe carche. |
|||
Simile qui con simile è sepolto, |
|||
e i monimenti son più e men caldi». |
|||
E poi ch’a la man destra si fu vòlto, |
|||
passammo tra i martìri e li alti spaldi. |
|||
@ -0,0 +1,136 @@ |
|||
Ora sen va per un secreto calle, |
|||
tra ’l muro de la terra e li martìri, |
|||
lo mio maestro, e io dopo le spalle. |
|||
«O virtù somma, che per li empi giri |
|||
mi volvi», cominciai, «com’ a te piace, |
|||
parlami, e sodisfammi a’ miei disiri. |
|||
La gente che per li sepolcri giace |
|||
potrebbesi veder? già son levati |
|||
tutt’ i coperchi, e nessun guardia face». |
|||
E quelli a me: «Tutti saran serrati |
|||
quando di Iosafàt qui torneranno |
|||
coi corpi che là sù hanno lasciati. |
|||
Suo cimitero da questa parte hanno |
|||
con Epicuro tutti suoi seguaci, |
|||
che l’anima col corpo morta fanno. |
|||
Però a la dimanda che mi faci |
|||
quinc’ entro satisfatto sarà tosto, |
|||
e al disio ancor che tu mi taci». |
|||
E io: «Buon duca, non tegno riposto |
|||
a te mio cuor se non per dicer poco, |
|||
e tu m’hai non pur mo a ciò disposto». |
|||
«O Tosco che per la città del foco |
|||
vivo ten vai così parlando onesto, |
|||
piacciati di restare in questo loco. |
|||
La tua loquela ti fa manifesto |
|||
di quella nobil patrïa natio |
|||
a la qual forse fui troppo molesto». |
|||
Subitamente questo suono uscìo |
|||
d’una de l’arche; però m’accostai, |
|||
temendo, un poco più al duca mio. |
|||
Ed el mi disse: «Volgiti! Che fai? |
|||
Vedi là Farinata che s’è dritto: |
|||
da la cintola in sù tutto ’l vedrai». |
|||
Io avea già il mio viso nel suo fitto; |
|||
ed el s’ergea col petto e con la fronte |
|||
com’ avesse l’inferno a gran dispitto. |
|||
E l’animose man del duca e pronte |
|||
mi pinser tra le sepulture a lui, |
|||
dicendo: «Le parole tue sien conte». |
|||
Com’ io al piè de la sua tomba fui, |
|||
guardommi un poco, e poi, quasi sdegnoso, |
|||
mi dimandò: «Chi fuor li maggior tui?». |
|||
Io ch’era d’ubidir disideroso, |
|||
non gliel celai, ma tutto gliel’ apersi; |
|||
ond’ ei levò le ciglia un poco in suso; |
|||
poi disse: «Fieramente furo avversi |
|||
a me e a miei primi e a mia parte, |
|||
sì che per due fïate li dispersi». |
|||
«S’ei fur cacciati, ei tornar d’ogne parte», |
|||
rispuos’ io lui, «l’una e l’altra fïata; |
|||
ma i vostri non appreser ben quell’arte». |
|||
Allor surse a la vista scoperchiata |
|||
un’ombra, lungo questa, infino al mento: |
|||
credo che s’era in ginocchie levata. |
|||
Dintorno mi guardò, come talento |
|||
avesse di veder s’altri era meco; |
|||
e poi che ’l sospecciar fu tutto spento, |
|||
piangendo disse: «Se per questo cieco |
|||
carcere vai per altezza d’ ingegno, |
|||
mio figlio ov’ è? e perché non è teco?». |
|||
E io a lui: «Da me stesso non vegno: |
|||
colui ch’attende là, per qui mi mena |
|||
forse cui Guido vostro ebbe a disdegno». |
|||
Le sue parole e ’l modo de la pena |
|||
m’avean di costui già letto il nome; |
|||
però fu la risposta così piena. |
|||
Di sùbito drizzato gridò: «Come |
|||
dicesti “elli ebbe”? non viv’ elli ancora? |
|||
non fiere li occhi suoi lo dolce lume?». |
|||
Quando s’accorse d’alcuna dimora |
|||
ch’io facëa dinanzi a la risposta, |
|||
supin ricadde e più non parve fora. |
|||
Ma quell’ altro magnanimo, a cui posta |
|||
restato m’era, non mutò aspetto, |
|||
né mosse collo, né piegò sua costa; |
|||
e sé continüando al primo detto, |
|||
«S’elli han quell’ arte», disse, «male appresa, |
|||
ciò mi tormenta più che questo letto. |
|||
Ma non cinquanta volte fia raccesa |
|||
la faccia de la donna che qui regge, |
|||
che tu saprai quanto quell’ arte pesa. |
|||
E se tu mai nel dolce mondo regge, |
|||
dimmi: perché quel popolo è sì empio |
|||
incontr’ a’ miei in ciascuna sua legge?». |
|||
Ond’ io a lui: «Lo strazio e ’l grande scempio |
|||
che fece l’Arbia colorata in rosso, |
|||
tal orazion fa far nel nostro tempio». |
|||
Poi ch’ebbe sospirando il capo mosso, |
|||
«A ciò non fu’ io sol», disse, «né certo |
|||
sanza cagion con li altri sarei mosso. |
|||
Ma fu’ io solo, là dove sofferto |
|||
fu per ciascun di tòrre via Fiorenza, |
|||
colui che la difesi a viso aperto». |
|||
«Deh, se riposi mai vostra semenza», |
|||
prega’ io lui, «solvetemi quel nodo |
|||
che qui ha ’nviluppata mia sentenza. |
|||
El par che voi veggiate, se ben odo, |
|||
dinanzi quel che ’l tempo seco adduce, |
|||
e nel presente tenete altro modo». |
|||
«Noi veggiam, come quei c’ha mala luce, |
|||
le cose», disse, «che ne son lontano; |
|||
cotanto ancor ne splende il sommo duce. |
|||
Quando s’appressano o son, tutto è vano |
|||
nostro intelletto; e s’altri non ci apporta, |
|||
nulla sapem di vostro stato umano. |
|||
Però comprender puoi che tutta morta |
|||
fia nostra conoscenza da quel punto |
|||
che del futuro fia chiusa la porta». |
|||
Allor, come di mia colpa compunto, |
|||
dissi: «Or direte dunque a quel caduto |
|||
che ’l suo nato è co’ vivi ancor congiunto; |
|||
e s’i’ fui, dianzi, a la risposta muto, |
|||
fate i saper che ’l fei perché pensava |
|||
già ne l’error che m’avete soluto». |
|||
E già ’l maestro mio mi richiamava; |
|||
per ch’i’ pregai lo spirto più avaccio |
|||
che mi dicesse chi con lu’ istava. |
|||
Dissemi: «Qui con più di mille giaccio: |
|||
qua dentro è ’l secondo Federico, |
|||
e ’l Cardinale; e de li altri mi taccio». |
|||
Indi s’ascose; e io inver’ l’antico |
|||
poeta volsi i passi, ripensando |
|||
a quel parlar che mi parea nemico. |
|||
Elli si mosse; e poi, così andando, |
|||
mi disse: «Perché se’ tu sì smarrito?». |
|||
E io li sodisfeci al suo dimando. |
|||
«La mente tua conservi quel ch’udito |
|||
hai contra te», mi comandò quel saggio; |
|||
«e ora attendi qui», e drizzò ’l dito: |
|||
«quando sarai dinanzi al dolce raggio |
|||
di quella il cui bell’ occhio tutto vede, |
|||
da lei saprai di tua vita il vïaggio». |
|||
Appresso mosse a man sinistra il piede: |
|||
lasciammo il muro e gimmo inver’ lo mezzo |
|||
per un sentier ch’a una valle fiede, |
|||
che ’nfin là sù facea spiacer suo lezzo. |
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|||
In su l’estremità d’un’alta ripa |
|||
che facevan gran pietre rotte in cerchio, |
|||
venimmo sopra più crudele stipa; |
|||
e quivi, per l’orribile soperchio |
|||
del puzzo che ’l profondo abisso gitta, |
|||
ci raccostammo, in dietro, ad un coperchio |
|||
d’un grand’ avello, ov’ io vidi una scritta |
|||
che dicea: ‘Anastasio papa guardo, |
|||
lo qual trasse Fotin de la via dritta’. |
|||
«Lo nostro scender conviene esser tardo, |
|||
sì che s’ausi un poco in prima il senso |
|||
al tristo fiato; e poi no i fia riguardo». |
|||
Così ’l maestro; e io «Alcun compenso», |
|||
dissi lui, «trova che ’l tempo non passi |
|||
perduto». Ed elli: «Vedi ch’a ciò penso». |
|||
«Figliuol mio, dentro da cotesti sassi», |
|||
cominciò poi a dir, «son tre cerchietti |
|||
di grado in grado, come que’ che lassi. |
|||
Tutti son pien di spirti maladetti; |
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ma perché poi ti basti pur la vista, |
|||
intendi come e perché son costretti. |
|||
D’ogne malizia, ch’odio in cielo acquista, |
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ingiuria è ’l fine, ed ogne fin cotale |
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o con forza o con frode altrui contrista. |
|||
Ma perché frode è de l’uom proprio male, |
|||
più spiace a Dio; e però stan di sotto |
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li frodolenti, e più dolor li assale. |
|||
Di vïolenti il primo cerchio è tutto; |
|||
ma perché si fa forza a tre persone, |
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in tre gironi è distinto e costrutto. |
|||
A Dio, a sé, al prossimo si pòne |
|||
far forza, dico in loro e in lor cose, |
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come udirai con aperta ragione. |
|||
Morte per forza e ferute dogliose |
|||
nel prossimo si danno, e nel suo avere |
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ruine, incendi e tollette dannose; |
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onde omicide e ciascun che mal fiere, |
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guastatori e predon, tutti tormenta |
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lo giron primo per diverse schiere. |
|||
Puote omo avere in sé man vïolenta |
|||
e ne’ suoi beni; e però nel secondo |
|||
giron convien che sanza pro si penta |
|||
qualunque priva sé del vostro mondo, |
|||
biscazza e fonde la sua facultade, |
|||
e piange là dov’ esser de’ giocondo. |
|||
Puossi far forza nella deïtade, |
|||
col cor negando e bestemmiando quella, |
|||
e spregiando natura e sua bontade; |
|||
e però lo minor giron suggella |
|||
del segno suo e Soddoma e Caorsa |
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e chi, spregiando Dio col cor, favella. |
|||
La frode, ond’ ogne coscïenza è morsa, |
|||
può l’omo usare in colui che ’n lui fida |
|||
e in quel che fidanza non imborsa. |
|||
Questo modo di retro par ch’incida |
|||
pur lo vinco d’amor che fa natura; |
|||
onde nel cerchio secondo s’annida |
|||
ipocresia, lusinghe e chi affattura, |
|||
falsità, ladroneccio e simonia, |
|||
ruffian, baratti e simile lordura. |
|||
Per l’altro modo quell’ amor s’oblia |
|||
che fa natura, e quel ch’è poi aggiunto, |
|||
di che la fede spezïal si cria; |
|||
onde nel cerchio minore, ov’ è ’l punto |
|||
de l’universo in su che Dite siede, |
|||
qualunque trade in etterno è consunto». |
|||
E io: «Maestro, assai chiara procede |
|||
la tua ragione, e assai ben distingue |
|||
questo baràtro e ’l popol ch’e’ possiede. |
|||
Ma dimmi: quei de la palude pingue, |
|||
che mena il vento, e che batte la pioggia, |
|||
e che s’incontran con sì aspre lingue, |
|||
perché non dentro da la città roggia |
|||
sono ei puniti, se Dio li ha in ira? |
|||
e se non li ha, perché sono a tal foggia?». |
|||
Ed elli a me «Perché tanto delira», |
|||
disse, «lo ’ngegno tuo da quel che sòle? |
|||
o ver la mente dove altrove mira? |
|||
Non ti rimembra di quelle parole |
|||
con le quai la tua Etica pertratta |
|||
le tre disposizion che ’l ciel non vole, |
|||
incontenenza, malizia e la matta |
|||
bestialitade? e come incontenenza |
|||
men Dio offende e men biasimo accatta? |
|||
Se tu riguardi ben questa sentenza, |
|||
e rechiti a la mente chi son quelli |
|||
che sù di fuor sostegnon penitenza, |
|||
tu vedrai ben perché da questi felli |
|||
sien dipartiti, e perché men crucciata |
|||
la divina vendetta li martelli». |
|||
«O sol che sani ogni vista turbata, |
|||
tu mi contenti sì quando tu solvi, |
|||
che, non men che saver, dubbiar m’aggrata. |
|||
Ancora in dietro un poco ti rivolvi», |
|||
diss’ io, «là dove di’ ch’usura offende |
|||
la divina bontade, e ’l groppo solvi». |
|||
«Filosofia», mi disse, «a chi la ’ntende, |
|||
nota, non pure in una sola parte, |
|||
come natura lo suo corso prende |
|||
dal divino ’ntelletto e da sua arte; |
|||
e se tu ben la tua Fisica note, |
|||
tu troverai, non dopo molte carte, |
|||
che l’arte vostra quella, quanto pote, |
|||
segue, come ’l maestro fa ’l discente; |
|||
sì che vostr’ arte a Dio quasi è nepote. |
|||
Da queste due, se tu ti rechi a mente |
|||
lo Genesì dal principio, convene |
|||
prender sua vita e avanzar la gente; |
|||
e perché l’usuriere altra via tene, |
|||
per sé natura e per la sua seguace |
|||
dispregia, poi ch’in altro pon la spene. |
|||
Ma seguimi oramai, che ’l gir mi piace; |
|||
ché i Pesci guizzan su per l’orizzonta, |
|||
e ’l Carro tutto sovra ’l Coro giace, |
|||
e ’l balzo via là oltra si dismonta». |
|||
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|||
Era lo loco ov’ a scender la riva |
|||
venimmo, alpestro e, per quel che v’er’ anco, |
|||
tal, ch’ogne vista ne sarebbe schiva. |
|||
Qual è quella ruina che nel fianco |
|||
di qua da Trento l’Adice percosse, |
|||
o per tremoto o per sostegno manco, |
|||
che da cima del monte, onde si mosse, |
|||
al piano è sì la roccia discoscesa, |
|||
ch’alcuna via darebbe a chi sù fosse: |
|||
cotal di quel burrato era la scesa; |
|||
e ’n su la punta de la rotta lacca |
|||
l’infamïa di Creti era distesa |
|||
che fu concetta ne la falsa vacca; |
|||
e quando vide noi, sé stesso morse, |
|||
sì come quei cui l’ira dentro fiacca. |
|||
Lo savio mio inver’ lui gridò: «Forse |
|||
tu credi che qui sia ’l duca d’Atene, |
|||
che sù nel mondo la morte ti porse? |
|||
Pàrtiti, bestia, ché questi non vene |
|||
ammaestrato da la tua sorella, |
|||
ma vassi per veder le vostre pene». |
|||
Qual è quel toro che si slaccia in quella |
|||
c’ha ricevuto già ’l colpo mortale, |
|||
che gir non sa, ma qua e là saltella, |
|||
vid’io lo Minotauro far cotale; |
|||
e quello accorto gridò; «Corri al varco: |
|||
mentre ch’e’ ’nfuria, è buon che tu ti cale». |
|||
Così prendemmo via giù per lo scarco |
|||
di quelle pietre, che spesso moviensi |
|||
sotto i miei piedi per lo novo carco. |
|||
Io gia pensando; e quei disse: «Tu pensi |
|||
forse a questa ruina, ch’è guardata |
|||
da quell’ ira bestial ch’i’ ora spensi. |
|||
Or vo’ che sappi che l’altra fïata |
|||
ch’i’ discesi qua giù nel basso inferno, |
|||
questa roccia non era ancor cascata. |
|||
Ma certo poco pria, se ben discerno, |
|||
che venisse colui che la gran preda |
|||
levò a Dite del cerchio superno, |
|||
da tutte parti l’alta valle feda |
|||
tremò sì, ch’i’ pensai che l’universo |
|||
sentisse amor, per lo qual è chi creda |
|||
più volte il mondo in caòsso converso; |
|||
e in quel punto questa vecchia roccia |
|||
qui e altrove, tal fece riverso. |
|||
Ma ficca li occhi a valle, ché s’approccia |
|||
la riviera del sangue in la qual bolle |
|||
qual che per vïolenza in altrui noccia». |
|||
Oh cieca cupidigia e ira folle, |
|||
che sì ci sproni ne la vita corta, |
|||
e ne l’etterna poi sì mal c’immolle! |
|||
Io vidi un’ampia fossa in arco torta, |
|||
come quella che tutto ’l piano abbraccia, |
|||
secondo ch’avea detto la mia scorta; |
|||
e tra ’l piè de la ripa ed essa, in traccia |
|||
corrien centauri, armati di saette, |
|||
come solien nel mondo andare a caccia. |
|||
Veggendoci calar, ciascun ristette, |
|||
e de la schiera tre si dipartiro |
|||
con archi e asticciuole prima elette; |
|||
e l’un gridò da lungi: «A qual martiro |
|||
venite voi che scendete la costa? |
|||
Ditel costinci; se non, l’arco tiro». |
|||
Lo mio maestro disse: «La risposta |
|||
farem noi a Chirón costà di presso: |
|||
mal fu la voglia tua sempre sì tosta». |
|||
Poi mi tentò, e disse: «Quelli è Nesso, |
|||
che morì per la bella Deianira |
|||
e fé di sé la vendetta elli stesso. |
|||
E quel di mezzo, ch’al petto si mira, |
|||
è il gran Chirón, il qual nodrì Achille; |
|||
quell’ altro è Folo, che fu sì pien d’ira. |
|||
Dintorno al fosso vanno a mille a mille, |
|||
saettando qual anima si svelle |
|||
del sangue più che sua colpa sortille». |
|||
Noi ci appressammo a quelle fiere isnelle: |
|||
Chirón prese uno strale, e con la cocca |
|||
fece la barba in dietro a le mascelle. |
|||
Quando s’ebbe scoperta la gran bocca, |
|||
disse a’ compagni: «Siete voi accorti |
|||
che quel di retro move ciò ch’el tocca? |
|||
Così non soglion far li piè d’i morti». |
|||
E ’l mio buon duca, che già li er’ al petto, |
|||
dove le due nature son consorti, |
|||
rispuose: «Ben è vivo, e sì soletto |
|||
mostrar li mi convien la valle buia; |
|||
necessità ’l ci ’nduce, e non diletto. |
|||
Tal si partì da cantare alleluia |
|||
che mi commise quest’ officio novo: |
|||
non è ladron, né io anima fuia. |
|||
Ma per quella virtù per cu’ io movo |
|||
li passi miei per sì selvaggia strada, |
|||
danne un de’ tuoi, a cui noi siamo a provo, |
|||
e che ne mostri là dove si guada |
|||
e che porti costui in su la groppa, |
|||
ché non è spirto che per l’aere vada». |
|||
Chirón si volse in su la destra poppa, |
|||
e disse a Nesso: «Torna, e sì li guida, |
|||
e fa cansar s’altra schiera v’intoppa». |
|||
Or ci movemmo con la scorta fida |
|||
lungo la proda del bollor vermiglio, |
|||
dove i bolliti facieno alte strida. |
|||
Io vidi gente sotto infino al ciglio; |
|||
e ’l gran centauro disse: «E’ son tiranni |
|||
che dier nel sangue e ne l’aver di piglio. |
|||
Quivi si piangon li spietati danni; |
|||
quivi è Alessandro, e Dionisio fero, |
|||
che fé Cicilia aver dolorosi anni. |
|||
E quella fronte c’ha ’l pel così nero, |
|||
è Azzolino; e quell’ altro ch’è biondo, |
|||
è Opizzo da Esti, il qual per vero |
|||
fu spento dal figliastro sù nel mondo». |
|||
Allor mi volsi al poeta, e quei disse: |
|||
«Questi ti sia or primo, e io secondo». |
|||
Poco più oltre il centauro s’affisse |
|||
sovr’ una gente che ’nfino a la gola |
|||
parea che di quel bulicame uscisse. |
|||
Mostrocci un’ombra da l’un canto sola, |
|||
dicendo: «Colui fesse in grembo a Dio |
|||
lo cor che ’n su Tamisi ancor si cola». |
|||
Poi vidi gente che di fuor del rio |
|||
tenean la testa e ancor tutto ’l casso; |
|||
e di costoro assai riconobb’ io. |
|||
Così a più a più si facea basso |
|||
quel sangue, sì che cocea pur li piedi; |
|||
e quindi fu del fosso il nostro passo. |
|||
«Sì come tu da questa parte vedi |
|||
lo bulicame che sempre si scema», |
|||
disse ’l centauro, «voglio che tu credi |
|||
che da quest’ altra a più a più giù prema |
|||
lo fondo suo, infin ch’el si raggiunge |
|||
ove la tirannia convien che gema. |
|||
La divina giustizia di qua punge |
|||
quell’ Attila che fu flagello in terra, |
|||
e Pirro e Sesto; e in etterno munge |
|||
le lagrime, che col bollor diserra, |
|||
a Rinier da Corneto, a Rinier Pazzo, |
|||
che fecero a le strade tanta guerra». |
|||
Poi si rivolse e ripassossi ’l guazzo. |
|||
@ -0,0 +1,151 @@ |
|||
Non era ancor di là Nesso arrivato, |
|||
quando noi ci mettemmo per un bosco |
|||
che da neun sentiero era segnato. |
|||
Non fronda verde, ma di color fosco; |
|||
non rami schietti, ma nodosi e ’nvolti; |
|||
non pomi v’eran, ma stecchi con tòsco. |
|||
Non han sì aspri sterpi né sì folti |
|||
quelle fiere selvagge che ’n odio hanno |
|||
tra Cecina e Corneto i luoghi cólti. |
|||
Quivi le brutte Arpie lor nidi fanno, |
|||
che cacciar de le Strofade i Troiani |
|||
con tristo annunzio di futuro danno. |
|||
Ali hanno late, e colli e visi umani, |
|||
piè con artigli, e pennuto ’l gran ventre; |
|||
fanno lamenti in su li alberi strani. |
|||
E ’l buon maestro «Prima che più entre, |
|||
sappi che se’ nel secondo girone», |
|||
mi cominciò a dire, «e sarai mentre |
|||
che tu verrai ne l’orribil sabbione. |
|||
Però riguarda ben; sì vederai |
|||
cose che torrien fede al mio sermone». |
|||
Io sentia d’ogne parte trarre guai |
|||
e non vedea persona che ’l facesse; |
|||
per ch’io tutto smarrito m’arrestai. |
|||
Cred’ ïo ch’ei credette ch’io credesse |
|||
che tante voci uscisser, tra quei bronchi, |
|||
da gente che per noi si nascondesse. |
|||
Però disse ’l maestro: «Se tu tronchi |
|||
qualche fraschetta d’una d’este piante, |
|||
li pensier c’hai si faran tutti monchi». |
|||
Allor porsi la mano un poco avante |
|||
e colsi un ramicel da un gran pruno; |
|||
e ’l tronco suo gridò: «Perché mi schiante?». |
|||
Da che fatto fu poi di sangue bruno, |
|||
ricominciò a dir: «Perché mi scerpi? |
|||
non hai tu spirto di pietade alcuno? |
|||
Uomini fummo, e or siam fatti sterpi: |
|||
ben dovrebb’ esser la tua man più pia, |
|||
se state fossimo anime di serpi». |
|||
Come d’un stizzo verde ch’arso sia |
|||
da l’un de’ capi, che da l’altro geme |
|||
e cigola per vento che va via, |
|||
sì de la scheggia rotta usciva insieme |
|||
parole e sangue; ond’ io lasciai la cima |
|||
cadere, e stetti come l’uom che teme. |
|||
«S’elli avesse potuto creder prima», |
|||
rispuose ’l savio mio, «anima lesa, |
|||
ciò c’ha veduto pur con la mia rima, |
|||
non averebbe in te la man distesa; |
|||
ma la cosa incredibile mi fece |
|||
indurlo ad ovra ch’a me stesso pesa. |
|||
Ma dilli chi tu fosti, sì che ’n vece |
|||
d’alcun’ ammenda tua fama rinfreschi |
|||
nel mondo sù, dove tornar li lece». |
|||
E ’l tronco: «Sì col dolce dir m’adeschi, |
|||
ch’i’ non posso tacere; e voi non gravi |
|||
perch’ ïo un poco a ragionar m’inveschi. |
|||
Io son colui che tenni ambo le chiavi |
|||
del cor di Federigo, e che le volsi, |
|||
serrando e diserrando, sì soavi, |
|||
che dal secreto suo quasi ogn’ uom tolsi; |
|||
fede portai al glorïoso offizio, |
|||
tanto ch’i’ ne perde’ li sonni e ’ polsi. |
|||
La meretrice che mai da l’ospizio |
|||
di Cesare non torse li occhi putti, |
|||
morte comune e de le corti vizio, |
|||
infiammò contra me li animi tutti; |
|||
e li ’nfiammati infiammar sì Augusto, |
|||
che ’ lieti onor tornaro in tristi lutti. |
|||
L’animo mio, per disdegnoso gusto, |
|||
credendo col morir fuggir disdegno, |
|||
ingiusto fece me contra me giusto. |
|||
Per le nove radici d’esto legno |
|||
vi giuro che già mai non ruppi fede |
|||
al mio segnor, che fu d’onor sì degno. |
|||
E se di voi alcun nel mondo riede, |
|||
conforti la memoria mia, che giace |
|||
ancor del colpo che ’nvidia le diede». |
|||
Un poco attese, e poi «Da ch’el si tace», |
|||
disse ’l poeta a me, «non perder l’ora; |
|||
ma parla, e chiedi a lui, se più ti piace». |
|||
Ond’ ïo a lui: «Domandal tu ancora |
|||
di quel che credi ch’a me satisfaccia; |
|||
ch’i’ non potrei, tanta pietà m’accora». |
|||
Perciò ricominciò: «Se l’om ti faccia |
|||
liberamente ciò che ’l tuo dir priega, |
|||
spirito incarcerato, ancor ti piaccia |
|||
di dirne come l’anima si lega |
|||
in questi nocchi; e dinne, se tu puoi, |
|||
s’alcuna mai di tai membra si spiega». |
|||
Allor soffiò il tronco forte, e poi |
|||
si convertì quel vento in cotal voce: |
|||
«Brievemente sarà risposto a voi. |
|||
Quando si parte l’anima feroce |
|||
dal corpo ond’ ella stessa s’è disvelta, |
|||
Minòs la manda a la settima foce. |
|||
Cade in la selva, e non l’è parte scelta; |
|||
ma là dove fortuna la balestra, |
|||
quivi germoglia come gran di spelta. |
|||
Surge in vermena e in pianta silvestra: |
|||
l’Arpie, pascendo poi de le sue foglie, |
|||
fanno dolore, e al dolor fenestra. |
|||
Come l’altre verrem per nostre spoglie, |
|||
ma non però ch’alcuna sen rivesta, |
|||
ché non è giusto aver ciò ch’om si toglie. |
|||
Qui le strascineremo, e per la mesta |
|||
selva saranno i nostri corpi appesi, |
|||
ciascuno al prun de l’ombra sua molesta». |
|||
Noi eravamo ancora al tronco attesi, |
|||
credendo ch’altro ne volesse dire, |
|||
quando noi fummo d’un romor sorpresi, |
|||
similemente a colui che venire |
|||
sente ’l porco e la caccia a la sua posta, |
|||
ch’ode le bestie, e le frasche stormire. |
|||
Ed ecco due da la sinistra costa, |
|||
nudi e graffiati, fuggendo sì forte, |
|||
che de la selva rompieno ogne rosta. |
|||
Quel dinanzi: «Or accorri, accorri, morte!». |
|||
E l’altro, cui pareva tardar troppo, |
|||
gridava: «Lano, sì non furo accorte |
|||
le gambe tue a le giostre dal Toppo!». |
|||
E poi che forse li fallia la lena, |
|||
di sé e d’un cespuglio fece un groppo. |
|||
Di rietro a loro era la selva piena |
|||
di nere cagne, bramose e correnti |
|||
come veltri ch’uscisser di catena. |
|||
In quel che s’appiattò miser li denti, |
|||
e quel dilaceraro a brano a brano; |
|||
poi sen portar quelle membra dolenti. |
|||
Presemi allor la mia scorta per mano, |
|||
e menommi al cespuglio che piangea |
|||
per le rotture sanguinenti in vano. |
|||
«O Iacopo», dicea, «da Santo Andrea, |
|||
che t’è giovato di me fare schermo? |
|||
che colpa ho io de la tua vita rea?». |
|||
Quando ’l maestro fu sovr’ esso fermo, |
|||
disse: «Chi fosti, che per tante punte |
|||
soffi con sangue doloroso sermo?». |
|||
Ed elli a noi: «O anime che giunte |
|||
siete a veder lo strazio disonesto |
|||
c’ha le mie fronde sì da me disgiunte, |
|||
raccoglietele al piè del tristo cesto. |
|||
I’ fui de la città che nel Batista |
|||
mutò ’l primo padrone; ond’ ei per questo |
|||
sempre con l’arte sua la farà trista; |
|||
e se non fosse che ’n sul passo d’Arno |
|||
rimane ancor di lui alcuna vista, |
|||
que’ cittadin che poi la rifondarno |
|||
sovra ’l cener che d’Attila rimase, |
|||
avrebber fatto lavorare indarno. |
|||
Io fei gibetto a me de le mie case». |
|||
@ -0,0 +1,142 @@ |
|||
Poi che la carità del natio loco |
|||
mi strinse, raunai le fronde sparte |
|||
e rende’le a colui, ch’era già fioco. |
|||
Indi venimmo al fine ove si parte |
|||
lo secondo giron dal terzo, e dove |
|||
si vede di giustizia orribil arte. |
|||
A ben manifestar le cose nove, |
|||
dico che arrivammo ad una landa |
|||
che dal suo letto ogne pianta rimove. |
|||
La dolorosa selva l’è ghirlanda |
|||
intorno, come ’l fosso tristo ad essa; |
|||
quivi fermammo i passi a randa a randa. |
|||
Lo spazzo era una rena arida e spessa, |
|||
non d’altra foggia fatta che colei |
|||
che fu da’ piè di Caton già soppressa. |
|||
O vendetta di Dio, quanto tu dei |
|||
esser temuta da ciascun che legge |
|||
ciò che fu manifesto a li occhi mei! |
|||
D’anime nude vidi molte gregge |
|||
che piangean tutte assai miseramente, |
|||
e parea posta lor diversa legge. |
|||
Supin giacea in terra alcuna gente, |
|||
alcuna si sedea tutta raccolta, |
|||
e altra andava continüamente. |
|||
Quella che giva ’ntorno era più molta, |
|||
e quella men che giacëa al tormento, |
|||
ma più al duolo avea la lingua sciolta. |
|||
Sovra tutto ’l sabbion, d’un cader lento, |
|||
piovean di foco dilatate falde, |
|||
come di neve in alpe sanza vento. |
|||
Quali Alessandro in quelle parti calde |
|||
d’Indïa vide sopra ’l süo stuolo |
|||
fiamme cadere infino a terra salde, |
|||
per ch’ei provide a scalpitar lo suolo |
|||
con le sue schiere, acciò che lo vapore |
|||
mei si stingueva mentre ch’era solo: |
|||
tale scendeva l’etternale ardore; |
|||
onde la rena s’accendea, com’ esca |
|||
sotto focile, a doppiar lo dolore. |
|||
Sanza riposo mai era la tresca |
|||
de le misere mani, or quindi or quinci |
|||
escotendo da sé l’arsura fresca. |
|||
43I’ cominciai: «Maestro, tu che vinci |
|||
44tutte le cose, fuor che ’ demon duri |
|||
45ch’a l’intrar de la porta incontra uscinci, |
|||
chi è quel grande che non par che curi |
|||
lo ’ncendio e giace dispettoso e torto, |
|||
sì che la pioggia non par che ’l marturi?». |
|||
E quel medesmo, che si fu accorto |
|||
ch’io domandava il mio duca di lui, |
|||
gridò: «Qual io fui vivo, tal son morto. |
|||
Se Giove stanchi ’l suo fabbro da cui |
|||
crucciato prese la folgore aguta |
|||
onde l’ultimo dì percosso fui; |
|||
o s’elli stanchi li altri a muta a muta |
|||
in Mongibello a la focina negra, |
|||
chiamando “Buon Vulcano, aiuta, aiuta!”, |
|||
sì com’ el fece a la pugna di Flegra, |
|||
e me saetti con tutta sua forza: |
|||
non ne potrebbe aver vendetta allegra». |
|||
Allora il duca mio parlò di forza |
|||
tanto, ch’i’ non l’avea sì forte udito: |
|||
«O Capaneo, in ciò che non s’ammorza |
|||
la tua superbia, se’ tu più punito; |
|||
nullo martiro, fuor che la tua rabbia, |
|||
sarebbe al tuo furor dolor compito». |
|||
Poi si rivolse a me con miglior labbia, |
|||
dicendo: «Quei fu l’un d’i sette regi |
|||
ch’assiser Tebe; ed ebbe e par ch’elli abbia |
|||
Dio in disdegno, e poco par che ’l pregi; |
|||
ma, com’ io dissi lui, li suoi dispetti |
|||
sono al suo petto assai debiti fregi. |
|||
Or mi vien dietro, e guarda che non metti, |
|||
ancor, li piedi ne la rena arsiccia; |
|||
ma sempre al bosco tien li piedi stretti». |
|||
Tacendo divenimmo là ’ve spiccia |
|||
fuor de la selva un picciol fiumicello, |
|||
lo cui rossore ancor mi raccapriccia. |
|||
Quale del Bulicame esce ruscello |
|||
che parton poi tra lor le peccatrici, |
|||
tal per la rena giù sen giva quello. |
|||
Lo fondo suo e ambo le pendici |
|||
fatt’ era ’n pietra, e ’ margini dallato; |
|||
per ch’io m’accorsi che ’l passo era lici. |
|||
«Tra tutto l’altro ch’i’ t’ho dimostrato, |
|||
poscia che noi intrammo per la porta |
|||
lo cui sogliare a nessuno è negato, |
|||
cosa non fu da li tuoi occhi scorta |
|||
notabile com’ è ’l presente rio, |
|||
che sovra sé tutte fiammelle ammorta». |
|||
Queste parole fuor del duca mio; |
|||
per ch’io ’l pregai che mi largisse ’l pasto |
|||
di cui largito m’avëa il disio. |
|||
«In mezzo mar siede un paese guasto», |
|||
diss’ elli allora, «che s’appella Creta, |
|||
sotto ’l cui rege fu già ’l mondo casto. |
|||
Una montagna v’è che già fu lieta |
|||
d’acqua e di fronde, che si chiamò Ida; |
|||
or è diserta come cosa vieta. |
|||
Rëa la scelse già per cuna fida |
|||
del suo figliuolo, e per celarlo meglio, |
|||
quando piangea, vi facea far le grida. |
|||
Dentro dal monte sta dritto un gran veglio, |
|||
che tien volte le spalle inver’ Dammiata |
|||
e Roma guarda come süo speglio. |
|||
La sua testa è di fin oro formata, |
|||
e puro argento son le braccia e ’l petto, |
|||
poi è di rame infino a la forcata; |
|||
da indi in giuso è tutto ferro eletto, |
|||
salvo che ’l destro piede è terra cotta; |
|||
e sta ’n su quel, più che ’n su l’altro, eretto. |
|||
Ciascuna parte, fuor che l’oro, è rotta |
|||
d’una fessura che lagrime goccia, |
|||
le quali, accolte, fóran quella grotta. |
|||
Lor corso in questa valle si diroccia; |
|||
fanno Acheronte, Stige e Flegetonta; |
|||
poi sen van giù per questa stretta doccia, |
|||
infin, là ove più non si dismonta, |
|||
fanno Cocito; e qual sia quello stagno |
|||
tu lo vedrai, però qui non si conta». |
|||
E io a lui: «Se ’l presente rigagno |
|||
si diriva così dal nostro mondo, |
|||
perché ci appar pur a questo vivagno?». |
|||
Ed elli a me: «Tu sai che ’l loco è tondo; |
|||
e tutto che tu sie venuto molto, |
|||
pur a sinistra, giù calando al fondo, |
|||
non se’ ancor per tutto ’l cerchio vòlto; |
|||
per che, se cosa n’apparisce nova, |
|||
non de’ addur maraviglia al tuo volto». |
|||
E io ancor: «Maestro, ove si trova |
|||
Flegetonta e Letè? ché de l’un taci, |
|||
e l’altro di’ che si fa d’esta piova». |
|||
«In tutte tue question certo mi piaci», |
|||
rispuose, «ma ’l bollor de l’acqua rossa |
|||
dovea ben solver l’una che tu faci. |
|||
Letè vedrai, ma fuor di questa fossa, |
|||
là dove vanno l’anime a lavarsi |
|||
quando la colpa pentuta è rimossa». |
|||
Poi disse: «Omai è tempo da scostarsi |
|||
dal bosco; fa che di retro a me vegne: |
|||
li margini fan via, che non son arsi, |
|||
e sopra loro ogne vapor si spegne». |
|||
@ -0,0 +1,124 @@ |
|||
Ora cen porta l’un de’ duri margini; |
|||
e ’l fummo del ruscel di sopra aduggia, |
|||
sì che dal foco salva l’acqua e li argini. |
|||
Quali Fiamminghi tra Guizzante e Bruggia, |
|||
temendo ’l fiotto che ’nver lor s’avventa, |
|||
fanno lo schermo perché ’l mar si fuggia; |
|||
e quali Padoan lungo la Brenta, |
|||
per difender lor ville e lor castelli, |
|||
anzi che Carentana il caldo senta: |
|||
a tale imagine eran fatti quelli, |
|||
tutto che né sì alti né sì grossi, |
|||
qual che si fosse, lo maestro félli. |
|||
Già eravam da la selva rimossi |
|||
tanto, ch’i’ non avrei visto dov’ era, |
|||
perch’ io in dietro rivolto mi fossi, |
|||
quando incontrammo d’anime una schiera |
|||
che venian lungo l’argine, e ciascuna |
|||
ci riguardava come suol da sera |
|||
guardare uno altro sotto nuova luna; |
|||
e sì ver’ noi aguzzavan le ciglia |
|||
come ’l vecchio sartor fa ne la cruna. |
|||
Così adocchiato da cotal famiglia, |
|||
fui conosciuto da un, che mi prese |
|||
per lo lembo e gridò: «Qual maraviglia!». |
|||
E io, quando ’l suo braccio a me distese, |
|||
ficcaï li occhi per lo cotto aspetto, |
|||
sì che ’l viso abbrusciato non difese |
|||
la conoscenza süa al mio ’ntelletto; |
|||
e chinando la mano a la sua faccia, |
|||
rispuosi: «Siete voi qui, ser Brunetto?». |
|||
E quelli: «O figliuol mio, non ti dispiaccia |
|||
se Brunetto Latino un poco teco |
|||
ritorna ’n dietro e lascia andar la traccia». |
|||
I’ dissi lui: «Quanto posso, ven preco; |
|||
e se volete che con voi m’asseggia, |
|||
faròl, se piace a costui che vo seco». |
|||
«O figliuol», disse, «qual di questa greggia |
|||
s’arresta punto, giace poi cent’ anni |
|||
sanz’ arrostarsi quando ’l foco il feggia. |
|||
Però va oltre: i’ ti verrò a’ panni; |
|||
e poi rigiugnerò la mia masnada, |
|||
che va piangendo i suoi etterni danni». |
|||
Io non osava scender de la strada |
|||
per andar par di lui; ma ’l capo chino |
|||
tenea com’ uom che reverente vada. |
|||
El cominciò: «Qual fortuna o destino |
|||
anzi l’ultimo dì qua giù ti mena? |
|||
e chi è questi che mostra ’l cammino?». |
|||
«Là sù di sopra, in la vita serena», |
|||
rispuos’ io lui, «mi smarri’ in una valle, |
|||
avanti che l’età mia fosse piena. |
|||
Pur ier mattina le volsi le spalle: |
|||
questi m’apparve, tornand’ ïo in quella, |
|||
e reducemi a ca per questo calle». |
|||
Ed elli a me: «Se tu segui tua stella, |
|||
non puoi fallire a glorïoso porto, |
|||
se ben m’accorsi ne la vita bella; |
|||
e s’io non fossi sì per tempo morto, |
|||
veggendo il cielo a te così benigno, |
|||
dato t’avrei a l’opera conforto. |
|||
Ma quello ingrato popolo maligno |
|||
che discese di Fiesole ab antico, |
|||
e tiene ancor del monte e del macigno, |
|||
ti si farà, per tuo ben far, nimico; |
|||
ed è ragion, ché tra li lazzi sorbi |
|||
si disconvien fruttare al dolce fico. |
|||
Vecchia fama nel mondo li chiama orbi; |
|||
gent’ è avara, invidiosa e superba: |
|||
dai lor costumi fa che tu ti forbi. |
|||
La tua fortuna tanto onor ti serba, |
|||
che l’una parte e l’altra avranno fame |
|||
di te; ma lungi fia dal becco l’erba. |
|||
Faccian le bestie fiesolane strame |
|||
di lor medesme, e non tocchin la pianta, |
|||
s’alcuna surge ancora in lor letame, |
|||
in cui riviva la sementa santa |
|||
di que’ Roman che vi rimaser quando |
|||
fu fatto il nido di malizia tanta». |
|||
«Se fosse tutto pieno il mio dimando», |
|||
rispuos’ io lui, «voi non sareste ancora |
|||
de l’umana natura posto in bando; |
|||
ché ’n la mente m’è fitta, e or m’accora, |
|||
la cara e buona imagine paterna |
|||
di voi quando nel mondo ad ora ad ora |
|||
m’insegnavate come l’uom s’etterna: |
|||
e quant’ io l’abbia in grado, mentr’ io vivo |
|||
convien che ne la mia lingua si scerna. |
|||
Ciò che narrate di mio corso scrivo, |
|||
e serbolo a chiosar con altro testo |
|||
a donna che saprà, s’a lei arrivo. |
|||
Tanto vogl’ io che vi sia manifesto, |
|||
pur che mia coscïenza non mi garra, |
|||
ch’a la Fortuna, come vuol, son presto. |
|||
Non è nuova a li orecchi miei tal arra: |
|||
però giri Fortuna la sua rota |
|||
come le piace, e ’l villan la sua marra». |
|||
Lo mio maestro allora in su la gota |
|||
destra si volse in dietro, e riguardommi; |
|||
poi disse: «Bene ascolta chi la nota». |
|||
Né per tanto di men parlando vommi |
|||
con ser Brunetto, e dimando chi sono |
|||
li suoi compagni più noti e più sommi. |
|||
Ed elli a me: «Saper d’alcuno è buono; |
|||
de li altri fia laudabile tacerci, |
|||
ché ’l tempo saria corto a tanto suono. |
|||
In somma sappi che tutti fur cherci |
|||
e litterati grandi e di gran fama, |
|||
d’un peccato medesmo al mondo lerci. |
|||
Priscian sen va con quella turba grama, |
|||
e Francesco d’Accorso anche; e vedervi, |
|||
s’avessi avuto di tal tigna brama, |
|||
colui potei che dal servo de’ servi |
|||
fu trasmutato d’Arno in Bacchiglione, |
|||
dove lasciò li mal protesi nervi. |
|||
Di più direi; ma ’l venire e ’l sermone |
|||
più lungo esser non può, però ch’i’ veggio |
|||
là surger nuovo fummo del sabbione. |
|||
Gente vien con la quale esser non deggio. |
|||
Sieti raccomandato il mio Tesoro |
|||
nel qual io vivo ancora, e più non cheggio». |
|||
Poi si rivolse, e parve di coloro |
|||
che corrono a Verona il drappo verde |
|||
per la campagna; e parve di costoro |
|||
quelli che vince, non colui che perde. |
|||
@ -0,0 +1,136 @@ |
|||
Già era in loco onde s’udìa ’l rimbombo |
|||
de l’acqua che cadea ne l’altro giro, |
|||
simile a quel che l’arnie fanno rombo, |
|||
quando tre ombre insieme si partiro, |
|||
correndo, d’una torma che passava |
|||
sotto la pioggia de l’aspro martiro. |
|||
Venian ver noi, e ciascuna gridava: |
|||
«Sòstati tu ch’a l’abito ne sembri |
|||
esser alcun di nostra terra prava». |
|||
Ahimè, che piaghe vidi ne’ lor membri, |
|||
ricenti e vecchie, da le fiamme incese! |
|||
Ancor men duol pur ch’i’ me ne rimembri. |
|||
A le lor grida il mio dottor s’attese; |
|||
volse ’l viso ver me, e: «Or aspetta», |
|||
disse «a costor si vuole esser cortese. |
|||
E se non fosse il foco che saetta |
|||
la natura del loco, i’ dicerei |
|||
che meglio stesse a te che a lor la fretta». |
|||
Ricominciar, come noi restammo, ei |
|||
l’antico verso; e quando a noi fuor giunti, |
|||
fenno una rota di sé tutti e trei. |
|||
Qual sogliono i campion far nudi e unti, |
|||
avvisando lor presa e lor vantaggio, |
|||
prima che sien tra lor battuti e punti, |
|||
così rotando, ciascuno il visaggio |
|||
drizzava a me, sì che ’n contraro il collo |
|||
faceva ai piè continüo vïaggio. |
|||
E «Se miseria d’esto loco sollo |
|||
rende in dispetto noi e nostri prieghi», |
|||
cominciò l’uno «e ’l tinto aspetto e brollo, |
|||
la fama nostra il tuo animo pieghi |
|||
a dirne chi tu se’, che i vivi piedi |
|||
così sicuro per lo ’nferno freghi. |
|||
Questi, l’orme di cui pestar mi vedi, |
|||
tutto che nudo e dipelato vada, |
|||
fu di grado maggior che tu non credi: |
|||
nepote fu de la buona Gualdrada; |
|||
Guido Guerra ebbe nome, e in sua vita |
|||
fece col senno assai e con la spada. |
|||
L’altro, ch’appresso me la rena trita, |
|||
è Tegghiaio Aldobrandi, la cui voce |
|||
nel mondo sù dovrìa esser gradita. |
|||
E io, che posto son con loro in croce, |
|||
Iacopo Rusticucci fui, e certo |
|||
la fiera moglie più ch’altro mi nuoce». |
|||
S’i’ fossi stato dal foco coperto, |
|||
gittato mi sarei tra lor di sotto, |
|||
e credo che ’l dottor l’avrìa sofferto; |
|||
ma perch’ io mi sarei brusciato e cotto, |
|||
vinse paura la mia buona voglia |
|||
che di loro abbracciar mi facea ghiotto. |
|||
Poi cominciai: «Non dispetto, ma doglia |
|||
la vostra condizion dentro mi fisse, |
|||
tanta che tardi tutta si dispoglia, |
|||
tosto che questo mio segnor mi disse |
|||
parole per le quali i’ mi pensai |
|||
che qual voi siete, tal gente venisse. |
|||
Di vostra terra sono, e sempre mai |
|||
l’ovra di voi e li onorati nomi |
|||
con affezion ritrassi e ascoltai. |
|||
Lascio lo fele e vo per dolci pomi |
|||
promessi a me per lo verace duca; |
|||
ma ’nfino al centro pria convien ch’i’ tomi». |
|||
«Se lungamente l’anima conduca |
|||
le membra tue», rispuose quelli ancora, |
|||
«e se la fama tua dopo te luca, |
|||
cortesia e valor dì se dimora |
|||
ne la nostra città sì come suole, |
|||
o se del tutto se n’è gita fora; |
|||
ché Guiglielmo Borsiere, il qual si duole |
|||
con noi per poco e va là coi compagni, |
|||
assai ne cruccia con le sue parole». |
|||
«La gente nuova e i sùbiti guadagni |
|||
orgoglio e dismisura han generata, |
|||
Fiorenza, in te, sì che tu già ten piagni». |
|||
Così gridai con la faccia levata; |
|||
e i tre, che ciò inteser per risposta, |
|||
guardar l’un l’altro com’ al ver si guata. |
|||
«Se l’altre volte sì poco ti costa», |
|||
rispuoser tutti «il satisfare altrui, |
|||
felice te se sì parli a tua posta! |
|||
Però, se campi d’esti luoghi bui |
|||
e torni a riveder le belle stelle, |
|||
quando ti gioverà dicere “I’ fui”, |
|||
fa che di noi a la gente favelle». |
|||
Indi rupper la rota, e a fuggirsi |
|||
ali sembiar le gambe loro isnelle. |
|||
Un amen non saria potuto dirsi |
|||
tosto così com’ e’ fuoro spariti; |
|||
per ch’al maestro parve di partirsi. |
|||
Io lo seguiva, e poco eravam iti, |
|||
che ’l suon de l’acqua n’era sì vicino, |
|||
che per parlar saremmo a pena uditi. |
|||
Come quel fiume c’ha proprio cammino |
|||
prima dal Monte Viso ’nver’ levante, |
|||
da la sinistra costa d’Apennino, |
|||
che si chiama Acquacheta suso, avante |
|||
che si divalli giù nel basso letto, |
|||
e a Forlì di quel nome è vacante, |
|||
rimbomba là sovra San Benedetto |
|||
de l’Alpe per cadere ad una scesa |
|||
ove dovea per mille esser recetto; |
|||
così, giù d’una ripa discoscesa, |
|||
trovammo risonar quell’acqua tinta, |
|||
sì che ’n poc’ ora avria l’orecchia offesa. |
|||
Io avea una corda intorno cinta, |
|||
e con essa pensai alcuna volta |
|||
prender la lonza a la pelle dipinta. |
|||
Poscia ch’io l’ebbi tutta da me sciolta, |
|||
sì come ’l duca m’avea comandato, |
|||
porsila a lui aggroppata e ravvolta. |
|||
Ond’ ei si volse inver’ lo destro lato, |
|||
e alquanto di lunge da la sponda |
|||
la gittò giuso in quell’ alto burrato. |
|||
‘ E’ pur convien che novità risponda’, |
|||
dicea fra me medesmo, ‘al novo cenno |
|||
che ’l maestro con l’occhio sì seconda’. |
|||
Ahi quanto cauti li uomini esser dienno |
|||
presso a color che non veggion pur l’ovra, |
|||
ma per entro i pensier miran col senno! |
|||
El disse a me: «Tosto verrà di sovra |
|||
ciò ch’io attendo e che il tuo pensier sogna: |
|||
tosto convien ch’al tuo viso si scovra». |
|||
Sempre a quel ver c’ha faccia di menzogna |
|||
de’ l’uom chiuder le labbra fin ch’el puote, |
|||
però che sanza colpa fa vergogna; |
|||
ma qui tacer nol posso; e per le note |
|||
di questa comedìa, lettor, ti giuro, |
|||
s’elle non sien di lunga grazia vòte, |
|||
ch’i’ vidi per quell’ aere grosso e scuro |
|||
venir notando una figura in suso, |
|||
maravigliosa ad ogne cor sicuro, |
|||
sì come torna colui che va giuso |
|||
talora a solver l’àncora ch’aggrappa |
|||
o scoglio o altro che nel mare è chiuso, |
|||
che ’n sù si stende e da piè si rattrappa. |
|||
@ -0,0 +1,136 @@ |
|||
«Ecco la fiera con la coda aguzza, |
|||
che passa i monti, e rompe i muri e l’armi! |
|||
Ecco colei che tutto ’l mondo appuzza!». |
|||
Sì cominciò lo mio duca a parlarmi; |
|||
e accennolle che venisse a proda |
|||
vicino al fin d’ i passeggiati marmi. |
|||
E quella sozza imagine di froda |
|||
sen venne, e arrivò la testa e ’l busto, |
|||
ma ’n su la riva non trasse la coda. |
|||
La faccia sua era faccia d’ uom giusto, |
|||
tanto benigna avea di fuor la pelle, |
|||
e d’un serpente tutto l’altro fusto; |
|||
due branche avea pilose insin l’ascelle; |
|||
lo dosso e ’l petto e ambedue le coste |
|||
dipinti avea di nodi e di rotelle. |
|||
Con più color, sommesse e sovraposte |
|||
non fer mai drappi Tartari né Turchi, |
|||
né fuor tai tele per Aragne imposte. |
|||
Come talvolta stanno a riva i burchi, |
|||
che parte sono in acqua e parte in terra, |
|||
e come là tra li Tedeschi lurchi |
|||
lo bivero s’assetta a far sua guerra, |
|||
così la fiera pessima si stava |
|||
su l’orlo ch’è di pietra e ’l sabbion serra. |
|||
Nel vano tutta sua coda guizzava, |
|||
torcendo in sù la venenosa forca |
|||
ch’ a guisa di scorpion la punta armava. |
|||
Lo duca disse: «Or convien che si torca |
|||
la nostra via un poco insino a quella |
|||
bestia malvagia che colà si corca». |
|||
Però scendemmo a la destra mammella, |
|||
e diece passi femmo in su lo stremo, |
|||
per ben cessar la rena e la fiammella. |
|||
E quando noi a lei venuti semo, |
|||
poco più oltre veggio in su la rena |
|||
gente seder propinqua al loco scemo. |
|||
Quivi ’l maestro «Acciò che tutta piena |
|||
esperïenza d’esto giron porti», |
|||
mi disse, «va, e vedi la lor mena. |
|||
Li tuoi ragionamenti sian là corti; |
|||
mentre che torni, parlerò con questa, |
|||
che ne conceda i suoi omeri forti». |
|||
Così ancor su per la strema testa |
|||
di quel settimo cerchio tutto solo |
|||
andai, dove sedea la gente mesta. |
|||
Per li occhi fora scoppiava lor duolo; |
|||
di qua, di là soccorrien con le mani |
|||
quando a’ vapori, e quando al caldo suolo: |
|||
non altrimenti fan di state i cani |
|||
or col ceffo, or col piè, quando son morsi |
|||
o da pulci o da mosche o da tafani. |
|||
Poi che nel viso a certi li occhi porsi, |
|||
ne’ quali ’l doloroso foco casca, |
|||
non ne conobbi alcun; ma io m’ accorsi |
|||
che dal collo a ciascun pendea una tasca |
|||
ch’avea certo colore e certo segno, |
|||
e quindi par che ’l loro occhio si pasca. |
|||
E com’ io riguardando tra lor vegno, |
|||
in una borsa gialla vidi azzurro |
|||
che d’ un leone avea faccia e contegno. |
|||
Poi, procedendo di mio sguardo il curro, |
|||
vidine un’ altra come sangue rossa, |
|||
mostrando un’oca bianca più che burro. |
|||
E un che d’una scrofa azzurra e grossa |
|||
segnato avea lo suo sacchetto bianco, |
|||
mi disse: «Che fai tu in questa fossa? |
|||
Or te ne va; e perché se’ vivo anco, |
|||
sappi che ’l mio vicin Vitaliano |
|||
sederà qui dal mio sinistro fianco. |
|||
Con questi Fiorentin son padoano: |
|||
spesse fïate mi ’ntronan li orecchi |
|||
gridando: “Vegna ’l cavalier sovrano, |
|||
che recherà la tasca con tre becchi!”». |
|||
Qui distorse la bocca e di fuor trasse |
|||
la lingua, come bue che ’l naso lecchi. |
|||
E io, temendo no ’l più star crucciasse |
|||
lui che di poco star m’ avea ’mmonito, |
|||
torna’ mi in dietro da l’ anime lasse. |
|||
Trova’ il duca mio ch’era salito |
|||
già su la groppa del fiero animale, |
|||
e disse a me: «Or sie forte e ardito. |
|||
Omai si scende per sì fatte scale; |
|||
monta dinanzi, ch’ i’ voglio esser mezzo, |
|||
sì che la coda non possa far male». |
|||
Qual è colui che sì presso ha ’l riprezzo |
|||
de la quartana, c’ha già l’unghie smorte, |
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e triema tutto pur guardando ’l rezzo, |
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tal divenn’ io a le parole porte; |
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ma vergogna mi fé le sue minacce, |
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che innanzi a buon segnor fa servo forte. |
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I’ m’assettai in su quelle spallacce; |
|||
sì volli dir, ma la voce non venne |
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com’ io credetti: ‘ Fa che tu m’ abbracce’ . |
|||
Ma esso, ch’ altra volta mi sovvenne |
|||
ad altro forse, tosto ch’ i’ montai |
|||
con le braccia m’ avvinse e mi sostenne; |
|||
e disse: «Gerïon, moviti omai: |
|||
le rote larghe, e lo scender sia poco: |
|||
pensa la nova soma che tu hai». |
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Come la navicella esce di loco |
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in dietro in dietro, sì quindi si tolse; |
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e poi ch’al tutto si sentì a gioco, |
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là ’v’ era ’l petto, la coda rivolse, |
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e quella tesa, come anguilla, mosse, |
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e con le branche l’aere a sé raccolse. |
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Maggior paura non credo che fosse |
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quando Fetonte abbandonò li freni, |
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per che ’l ciel, come pare ancor, si cosse; |
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né quando Icaro misero le reni |
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sentì spennar per la scaldata cera, |
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gridando il padre a lui «Mala via tieni!», |
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che fu la mia, quando vidi ch’ i’ era |
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ne l’aere d’ ogne parte, e vidi spenta |
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ogne veduta fuor che de la fera. |
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Ella sen va notando lenta lenta: |
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rota e discende, ma non me n’ accorgo |
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se non che al viso e di sotto mi venta. |
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Io sentia già da la man destra il gorgo |
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far sotto noi un orribile scroscio, |
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per che con li occhi ’n giù la testa sporgo. |
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Allor fu’ io più timido a lo stoscio, |
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però ch’ i’ vidi fuochi e senti’ pianti; |
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ond’ io tremando tutto mi raccoscio. |
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E vidi poi, ché nol vedea davanti, |
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lo scendere e ’l girar per li gran mali |
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che s’appressavan da diversi canti. |
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Come ’l falcon ch’ è stato assai su l’ ali, |
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che sanza veder logoro o uccello |
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fa dire al falconiere «Omè, tu cali!», |
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discende lasso onde si move isnello, |
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per cento rote, e da lunge si pone |
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dal suo maestro, disdegnoso e fello; |
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così ne puose al fondo Gerione |
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al piè al piè de la stagliata rocca, |
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e, discarcate le nostre persone, |
|||
si dileguò come da corda cocca. |
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|||
Luogo è in inferno detto Malebolge, |
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tutto di pietra di color ferrigno, |
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come la cerchia che dintorno il volge. |
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Nel dritto mezzo del campo maligno |
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vaneggia un pozzo assai largo e profondo, |
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di cui suo loco dicerò l’ordigno. |
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Quel cinghio che rimane adunque è tondo |
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tra ’l pozzo e ’l piè de l’alta ripa dura, |
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e ha distinto in dieci valli il fondo. |
|||
Quale, dove per guardia de le mura |
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più e più fossi cingon li castelli, |
|||
la parte dove son rende figura, |
|||
tale imagine quivi facean quelli; |
|||
e come a tai fortezze da’ lor sogli |
|||
a la ripa di fuor son ponticelli, |
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così da imo de la roccia scogli |
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movien che ricidien li argini e ’ fossi |
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infino al pozzo che i tronca e raccogli. |
|||
In questo luogo, de la schiena scossi |
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di Gerïon, trovammoci; e ’l poeta |
|||
tenne a sinistra, e io dietro mi mossi. |
|||
A la man destra vidi nova pieta, |
|||
novo tormento e novi frustatori, |
|||
di che la prima bolgia era repleta. |
|||
Nel fondo erano ignudi i peccatori; |
|||
dal mezzo in qua ci venien verso ’l volto, |
|||
di là con noi, ma con passi maggiori, |
|||
come i Roman per l’essercito molto, |
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l’anno del giubileo, su per lo ponte |
|||
hanno a passar la gente modo colto, |
|||
che da l’un lato tutti hanno la fronte |
|||
verso ’l castello e vanno a Santo Pietro, |
|||
da l’altra sponda vanno verso ’l monte. |
|||
Di qua, di là, su per lo sasso tetro |
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vidi demon cornuti con gran ferze, |
|||
che li battien crudelmente di retro. |
|||
Ahi come facean lor levar le berze |
|||
a le prime percosse! già nessuno |
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le seconde aspettava né le terze. |
|||
Mentr’ io andava, li occhi miei in uno |
|||
furo scontrati; e io sì tosto dissi: |
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«Già di veder costui non son digiuno». |
|||
Per ch’ïo a figurarlo i piedi affissi; |
|||
e ’l dolce duca meco si ristette, |
|||
e assentio ch’alquanto in dietro gissi. |
|||
E quel frustato celar si credette |
|||
bassando ’l viso; ma poco li valse, |
|||
ch’io dissi: «O tu che l’occhio a terra gette, |
|||
se le fazion che porti non son false, |
|||
Venedico se’ tu Caccianemico. |
|||
Ma che ti mena a sì pungenti salse?». |
|||
Ed elli a me: «Mal volentier lo dico; |
|||
ma sforzami la tua chiara favella, |
|||
che mi fa sovvenir del mondo antico. |
|||
I’ fui colui che la Ghisolabella |
|||
condussi a far la voglia del marchese, |
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come che suoni la sconcia novella. |
|||
E non pur io qui piango bolognese; |
|||
anzi n’è questo luogo tanto pieno, |
|||
che tante lingue non son ora apprese |
|||
a dicer ‘sipa’ tra Sàvena e Reno; |
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e se di ciò vuoi fede o testimonio, |
|||
rècati a mente il nostro avaro seno». |
|||
Così parlando il percosse un demonio |
|||
de la sua scurïada, e disse: «Via, |
|||
ruffian! qui non son femmine da conio». |
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I’ mi raggiunsi con la scorta mia; |
|||
poscia con pochi passi divenimmo |
|||
là ’v’ uno scoglio de la ripa uscia. |
|||
Assai leggeramente quel salimmo; |
|||
e vòlti a destra su per la sua scheggia, |
|||
da quelle cerchie etterne ci partimmo. |
|||
Quando noi fummo là dov’ el vaneggia |
|||
di sotto per dar passo a li sferzati, |
|||
lo duca disse: «Attienti, e fa che feggia |
|||
lo viso in te di quest’ altri mal nati, |
|||
ai quali ancor non vedesti la faccia |
|||
però che son con noi insieme andati». |
|||
Del vecchio ponte guardavam la traccia |
|||
che venìa verso noi da l’ altra banda, |
|||
e che la ferza similmente scaccia. |
|||
E ’l buon maestro, sanza mia dimanda, |
|||
mi disse: «Guarda quel grande che vene, |
|||
e per dolor non par lagrime spanda: |
|||
quanto aspetto reale ancor ritene! |
|||
Quelli è Iasón, che per cuore e per senno |
|||
li Colchi del monton privati féne. |
|||
Ello passò per l’isola di Lenno, |
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poi che l’ardite femmine spietate |
|||
tutti li maschi loro a morte dienno. |
|||
Ivi con segni e con parole ornate |
|||
Isifile ingannò, la giovinetta |
|||
che prima avea tutte l’ altre ingannate. |
|||
Lasciolla quivi, gravida, soletta; |
|||
tal colpa a tal martiro lui condanna; |
|||
e anche di Medea si fa vendetta. |
|||
Con lui sen va chi da tal parte inganna: |
|||
e questo basti de la prima valle |
|||
sapere e di color che ’n sé assanna». |
|||
Già eravam là ’ve lo stretto calle |
|||
con l’ argine secondo s’incrocicchia, |
|||
e fa di quello ad un altr’ arco spalle. |
|||
Quindi sentimmo gente che si nicchia |
|||
ne l’altra bolgia e che col muso scuffa, |
|||
e sé medesma con le palme picchia. |
|||
Le ripe eran grommate d’una muffa, |
|||
per l’alito di giù che vi s’appasta, |
|||
che con li occhi e col naso facea zuffa. |
|||
Lo fondo è cupo sì, che non ci basta |
|||
loco a veder sanza montare al dosso |
|||
de l’arco, ove lo scoglio più sovrasta. |
|||
Quivi venimmo; e quindi giù nel fosso |
|||
vidi gente attuffata in uno sterco |
|||
che da li uman privadi parea mosso. |
|||
E mentre ch’io là giù con l’occhio cerco, |
|||
vidi un col capo sì di merda lordo, |
|||
che non parëa s’era laico o cherco. |
|||
Quei mi sgridò: «Perché se’ tu sì gordo |
|||
di riguardar più me che li altri brutti?». |
|||
E io a lui: «Perché, se ben ricordo, |
|||
già t’ho veduto coi capelli asciutti, |
|||
e se’ Alessio Interminei da Lucca: |
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però t’adocchio più che li altri tutti». |
|||
Ed elli allor, battendosi la zucca: |
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«Qua giù m’hanno sommerso le lusinghe |
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ond’io non ebbi mai la lingua stucca». |
|||
Appresso ciò lo duca «Fa che pinghe», |
|||
mi disse «il viso un poco più avante, |
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sì che la faccia ben con l’occhio attinghe |
|||
di quella sozza e scapigliata fante |
|||
che là si graffia con l’unghie merdose, |
|||
e or s’accoscia e ora è in piedi stante. |
|||
Taïde è, la puttana che rispuose |
|||
al drudo suo quando disse “Ho io grazie |
|||
grandi apo te?”: “Anzi maravigliose!”. |
|||
E quinci sien le nostre viste sazie». |
|||
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|||
O Simon mago, o miseri seguaci |
|||
che le cose di Dio, che di bontate |
|||
deon essere spose, e voi rapaci |
|||
per oro e per argento avolterate, |
|||
or convien che per voi suoni la tromba, |
|||
però che ne la terza bolgia state. |
|||
Già eravamo, a la seguente tomba, |
|||
montati de lo scoglio in quella parte |
|||
ch’a punto sovra mezzo ’l fosso piomba. |
|||
O somma sapïenza, quanta è l’arte |
|||
che mostri in cielo, in terra e nel mal mondo, |
|||
e quanto giusto tua virtù comparte! |
|||
Io vidi per le coste e per lo fondo |
|||
piena la pietra livida di fóri, |
|||
d’un largo tutti e ciascun era tondo. |
|||
Non mi parean men ampi né maggiori |
|||
che que’ che son nel mio bel San Giovanni, |
|||
fatti per loco d’i battezzatori; |
|||
l’un de li quali, ancor non è molt’ anni, |
|||
rupp’ io per un che dentro v’annegava: |
|||
e questo sia suggel ch’ogn’omo sganni. |
|||
Fuor de la bocca a ciascun soperchiava |
|||
d’un peccator li piedi e de le gambe |
|||
infino al grosso, e l’altro dentro stava. |
|||
Le piante erano a tutti accese intrambe; |
|||
per che sì forte guizzavan le giunte, |
|||
che spezzate averien ritorte e strambe. |
|||
Qual suole il fiammeggiar de le cose unte |
|||
muoversi pur su per la strema buccia, |
|||
tal era lì dai calcagni a le punte. |
|||
«Chi è colui, maestro, che si cruccia |
|||
guizzando più che li altri suoi consorti», |
|||
diss’ io, «e cui più roggia fiamma succia?». |
|||
Ed elli a me: «Se tu vuo’ ch’i’ ti porti |
|||
là giù per quella ripa che più giace, |
|||
da lui saprai di sé e de’ suoi torti». |
|||
E io: «Tanto m’è bel, quanto a te piace: |
|||
tu se’ segnore, e sai ch’i’ non mi parto |
|||
dal tuo volere, e sai quel che si tace». |
|||
Allor venimmo in su l’argine quarto; |
|||
volgemmo e discendemmo a mano stanca |
|||
là giù nel fondo foracchiato e arto. |
|||
Lo buon maestro ancor de la sua anca |
|||
non mi dipuose, sì mi giunse al rotto |
|||
di quel che si piangeva con la zanca. |
|||
«O qual che se’ che ’l di sù tien di sotto, |
|||
anima trista come pal commessa», |
|||
comincia’ io a dir, «se puoi, fa motto». |
|||
Io stava come ’l frate che confessa |
|||
lo perfido assessin, che, poi ch’è fitto, |
|||
richiama lui per che la morte cessa. |
|||
Ed el gridò: «Se’ tu già costì ritto, |
|||
se’ tu già costì ritto, Bonifazio? |
|||
Di parecchi anni mi mentì lo scritto. |
|||
Se’ tu sì tosto di quell’ aver sazio |
|||
per lo qual non temesti tòrre a ’nganno |
|||
la bella donna, e poi di farne strazio?». |
|||
Tal mi fec’ io, quai son color che stanno, |
|||
per non intender ciò ch’è lor risposto, |
|||
quasi scornati, e risponder non sanno. |
|||
Allor Virgilio disse: «Dilli tosto: |
|||
“Non son colui, non son colui che credi”»; |
|||
e io rispuosi come a me fu imposto. |
|||
Per che lo spirto tutti storse i piedi; |
|||
poi, sospirando e con voce di pianto, |
|||
mi disse: «Dunque che a me richiedi? |
|||
Se di saper ch’i’ sia ti cal cotanto, |
|||
che tu abbi però la ripa corsa, |
|||
sappi ch’i’ fui vestito del gran manto; |
|||
e veramente fui figliuol de l’orsa, |
|||
cupido sì per avanzar li orsatti, |
|||
che sù l’avere e qui me misi in borsa. |
|||
Di sotto al capo mio son li altri tratti |
|||
che precedetter me simoneggiando, |
|||
per le fessure de la pietra piatti. |
|||
Là giù cascherò io altresì quando |
|||
verrà colui ch’i’ credea che tu fossi, |
|||
allor ch’i’ feci ’l sùbito dimando. |
|||
Ma più è ’l tempo già che i piè mi cossi |
|||
e ch’i’ son stato così sottosopra, |
|||
ch’el non starà piantato coi piè rossi: |
|||
ché dopo lui verrà di più laida opra, |
|||
di ver’ ponente, un pastor sanza legge, |
|||
tal che convien che lui e me ricuopra. |
|||
Nuovo Iasón sarà, di cui si legge |
|||
ne’ Maccabei; e come a quel fu molle |
|||
suo re, così fia lui chi Francia regge». |
|||
Io non so s’i’ mi fui qui troppo folle, |
|||
ch’i’ pur rispuosi lui a questo metro: |
|||
«Deh, or mi dì: quanto tesoro volle |
|||
Nostro Segnore in prima da san Pietro |
|||
ch’ei ponesse le chiavi in sua balìa? |
|||
Certo non chiese se non “Viemmi retro”. |
|||
Né Pier né li altri tolsero a Matia |
|||
oro od argento, quando fu sortito |
|||
al loco che perdé l’anima ria. |
|||
Però ti sta, ché tu se’ ben punito; |
|||
e guarda ben la mal tolta moneta |
|||
ch’esser ti fece contra Carlo ardito. |
|||
E se non fosse ch’ancor lo mi vieta |
|||
la reverenza de le somme chiavi |
|||
che tu tenesti ne la vita lieta, |
|||
io userei parole ancor più gravi; |
|||
ché la vostra avarizia il mondo attrista, |
|||
calcando i buoni e sollevando i pravi. |
|||
Di voi pastor s’accorse il Vangelista, |
|||
quando colei che siede sopra l’acque |
|||
puttaneggiar coi regi a lui fu vista; |
|||
quella che con le sette teste nacque, |
|||
e da le diece corna ebbe argomento, |
|||
fin che virtute al suo marito piacque. |
|||
Fatto v’avete dio d’oro e d’argento; |
|||
e che altro è da voi a l’idolatre, |
|||
se non ch’elli uno, e voi ne orate cento? |
|||
Ahi, Costantin, di quanto mal fu matre, |
|||
non la tua conversion, ma quella dote |
|||
che da te prese il primo ricco patre!». |
|||
E mentr’ io li cantava cotai note, |
|||
o ira o coscïenza che ’l mordesse, |
|||
forte spingava con ambo le piote. |
|||
I’ credo ben ch’al mio duca piacesse, |
|||
con sì contenta labbia sempre attese |
|||
lo suon de le parole vere espresse. |
|||
Però con ambo le braccia mi prese; |
|||
e poi che tutto su mi s’ebbe al petto, |
|||
rimontò per la via onde discese. |
|||
Né si stancò d’avermi a sé distretto, |
|||
sì men portò sovra ’l colmo de l’arco |
|||
che dal quarto al quinto argine è tragetto. |
|||
Quivi soavemente spuose il carco, |
|||
soave per lo scoglio sconcio ed erto |
|||
che sarebbe a le capre duro varco. |
|||
Indi un altro vallon mi fu scoperto. |
|||
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|||
Di nova pena mi conven far versi |
|||
e dar matera al ventesimo canto |
|||
de la prima canzon ch’è d’i sommersi. |
|||
Io era già disposto tutto quanto |
|||
a riguardar ne lo scoperto fondo, |
|||
che si bagnava d’angoscioso pianto; |
|||
e vidi gente per lo vallon tondo |
|||
venir, tacendo e lagrimando, al passo |
|||
che fanno le letane in questo mondo. |
|||
Come ’l viso mi scese in lor più basso, |
|||
mirabilmente apparve esser travolto |
|||
ciascun tra ’l mento e ’l principio del casso; |
|||
ché da le reni era tornato ’l volto, |
|||
e in dietro venir li convenia, |
|||
perché ’l veder dinanzi era lor tolto. |
|||
Forse per forza già di parlasia |
|||
si travolse così alcun del tutto; |
|||
ma io nol vidi, né credo che sia. |
|||
Se Dio ti lasci, lettor, prender frutto |
|||
di tua lezione, or pensa per te stesso |
|||
com’ io potea tener lo viso asciutto, |
|||
quando la nostra imagine di presso |
|||
vidi sì torta, che ’l pianto de li occhi |
|||
le natiche bagnava per lo fesso. |
|||
Certo io piangea, poggiato a un de’ rocchi |
|||
del duro scoglio, sì che la mia scorta |
|||
mi disse: «Ancor se’ tu de li altri sciocchi? |
|||
Qui vive la pietà quand’ è ben morta; |
|||
chi è più scellerato che colui |
|||
che al giudicio divin passion comporta? |
|||
Drizza la testa, drizza, e vedi a cui |
|||
s’aperse a li occhi d’i Teban la terra; |
|||
per ch’ei gridavan tutti: “Dove rui, |
|||
Anfïarao? perché lasci la guerra?”. |
|||
E non restò di ruinare a valle |
|||
fino a Minòs che ciascheduno afferra. |
|||
Mira c’ha fatto petto de le spalle: |
|||
perché volle veder troppo davante, |
|||
di retro guarda e fa retroso calle. |
|||
Vedi Tiresia, che mutò sembiante |
|||
quando di maschio femmina divenne |
|||
cangiandosi le membra tutte quante; |
|||
e prima, poi, ribatter li convenne |
|||
li duo serpenti avvolti, con la verga, |
|||
che riavesse le maschili penne. |
|||
Aronta è quel ch’al ventre li s’atterga, |
|||
che ne’ monti di Luni, dove ronca |
|||
lo Carrarese che di sotto alberga, |
|||
ebbe tra ’ bianchi marmi la spelonca |
|||
per sua dimora; onde a guardar le stelle |
|||
e ’l mar no li era la veduta tronca. |
|||
E quella che ricuopre le mammelle, |
|||
che tu non vedi, con le trecce sciolte, |
|||
e ha di là ogne pilosa pelle, |
|||
Manto fu, che cercò per terre molte; |
|||
poscia si puose là dove nacqu’ io; |
|||
onde un poco mi piace che m’ascolte. |
|||
Poscia che ’l padre suo di vita uscìo |
|||
e venne serva la città di Baco, |
|||
questa gran tempo per lo mondo gio. |
|||
Suso in Italia bella giace un laco, |
|||
a piè de l’Alpe che serra Lamagna |
|||
sovra Tiralli, c’ha nome Benaco. |
|||
Per mille fonti, credo, e più si bagna |
|||
tra Garda e Val Camonica e Pennino |
|||
de l’acqua che nel detto laco stagna. |
|||
Loco è nel mezzo là dove ’l trentino |
|||
pastore e quel di Brescia e ’l veronese |
|||
segnar poria, s’e’ fesse quel cammino. |
|||
Siede Peschiera, bello e forte arnese |
|||
da fronteggiar Bresciani e Bergamaschi, |
|||
ove la riva ’ntorno più discese. |
|||
Ivi convien che tutto quanto caschi |
|||
ciò che ’n grembo a Benaco star non può, |
|||
e fassi fiume giù per verdi paschi. |
|||
Tosto che l’acqua a correr mette co, |
|||
non più Benaco, ma Mencio si chiama |
|||
fino a Governol, dove cade in Po. |
|||
Non molto ha corso, ch’el trova una lama, |
|||
ne la qual si distende e la ’mpaluda; |
|||
e suol di state talor essere grama. |
|||
Quindi passando la vergine cruda |
|||
vide terra, nel mezzo del pantano, |
|||
sanza coltura e d’abitanti nuda. |
|||
Lì, per fuggire ogne consorzio umano, |
|||
ristette con suoi servi a far sue arti, |
|||
e visse, e vi lasciò suo corpo vano. |
|||
Li uomini poi che ’ntorno erano sparti |
|||
s’accolsero a quel loco, ch’era forte |
|||
per lo pantan ch’avea da tutte parti. |
|||
Fer la città sovra quell’ ossa morte; |
|||
e per colei che ’l loco prima elesse, |
|||
Mantüa l’appellar sanz’ altra sorte. |
|||
Già fuor le genti sue dentro più spesse, |
|||
prima che la mattia da Casalodi |
|||
da Pinamonte inganno ricevesse. |
|||
Però t’assenno che, se tu mai odi |
|||
originar la mia terra altrimenti, |
|||
la verità nulla menzogna frodi». |
|||
E io: «Maestro, i tuoi ragionamenti |
|||
mi son sì certi e prendon sì mia fede, |
|||
che li altri mi sarien carboni spenti. |
|||
Ma dimmi, de la gente che procede, |
|||
se tu ne vedi alcun degno di nota; |
|||
ché solo a ciò la mia mente rifiede». |
|||
Allor mi disse: «Quel che da la gota |
|||
porge la barba in su le spalle brune, |
|||
fu – quando Grecia fu di maschi vòta, |
|||
sì ch’a pena rimaser per le cune – |
|||
augure, e diede ’l punto con Calcanta |
|||
in Aulide a tagliar la prima fune. |
|||
Euripilo ebbe nome, e così ’l canta |
|||
l’alta mia tragedìa in alcun loco: |
|||
ben lo sai tu che la sai tutta quanta. |
|||
Quell’ altro che ne’ fianchi è così poco, |
|||
Michele Scotto fu, che veramente |
|||
de le magiche frode seppe ’l gioco. |
|||
Vedi Guido Bonatti; vedi Asdente, |
|||
ch’avere inteso al cuoio e a lo spago |
|||
ora vorrebbe, ma tardi si pente. |
|||
Vedi le triste che lasciaron l’ago, |
|||
la spuola e ’l fuso, e fecersi ’ndivine; |
|||
fecer malie con erbe e con imago. |
|||
Ma vienne omai, ché già tiene ’l confine |
|||
d’amendue li emisperi e tocca l’onda |
|||
sotto Sobilia Caino e le spine; |
|||
e già iernotte fu la luna tonda: |
|||
ben ten de’ ricordar, ché non ti nocque |
|||
alcuna volta per la selva fonda». |
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Sì mi parlava, e andavamo introcque. |
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Così di ponte in ponte, altro parlando |
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che la mia comedìa cantar non cura, |
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venimmo; e tenavamo ’l colmo, quando |
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restammo per veder l’altra fessura |
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di Malebolge e li altri pianti vani; |
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e vidila mirabilmente oscura. |
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Quale ne l’arzanà de’ Viniziani |
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bolle l’inverno la tenace pece |
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a rimpalmare i legni lor non sani, |
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ché navicar non ponno – in quella vece |
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chi fa suo legno novo e chi ristoppa |
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le coste a quel che più vïaggi fece; |
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chi ribatte da proda e chi da poppa; |
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altri fa remi e altri volge sarte; |
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chi terzeruolo e artimon rintoppa -: |
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tal, non per foco, ma per divin’ arte, |
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bollia là giuso una pegola spessa, |
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che ’nviscava la ripa d’ogne parte. |
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I’ vedea lei, ma non vedëa in essa |
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mai che le bolle che ’l bollor levava, |
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e gonfiar tutta, e riseder compressa. |
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Mentr’ io là giù fisamente mirava, |
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lo duca mio, dicendo «Guarda, guarda!», |
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mi trasse a sé del loco dov’ io stava. |
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Allor mi volsi come l’uom cui tarda |
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di veder quel che li convien fuggire |
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e cui paura sùbita sgagliarda, |
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che, per veder, non indugia ’l partire: |
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e vidi dietro a noi un diavol nero |
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correndo su per lo scoglio venire. |
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Ahi quant’ elli era ne l’aspetto fero! |
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e quanto mi parea ne l’atto acerbo, |
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con l’ali aperte e sovra i piè leggero! |
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L’omero suo, ch’era aguto e superbo, |
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carcava un peccator con ambo l’anche, |
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e quei tenea de’ piè ghermito ’l nerbo. |
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Del nostro ponte disse: «O Malebranche, |
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ecco un de li anzïan di Santa Zita! |
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Mettetel sotto, ch’i’ torno per anche |
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a quella terra che n’è ben fornita: |
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ogn’ uom v’è barattier, fuor che Bonturo; |
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del no, per li denar vi si fa ita». |
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Là giù ’l buttò, e per lo scoglio duro |
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si volse; e mai non fu mastino sciolto |
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con tanta fretta a seguitar lo furo. |
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Quel s’attuffò, e tornò sù convolto; |
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ma i demon che del ponte avean coperchio, |
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gridar: «Qui non ha loco il Santo Volto: |
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qui si nuota altrimenti che nel Serchio! |
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Però, se tu non vuo’ di nostri graffi, |
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non far sopra la pegola soverchio». |
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Poi l’addentar con più di cento raffi, |
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disser: «Coverto convien che qui balli, |
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sì che, se puoi, nascosamente accaffi». |
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Non altrimenti i cuoci a’ lor vassalli |
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fanno attuffare in mezzo la caldaia |
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la carne con li uncin, perché non galli. |
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Lo buon maestro «Acciò che non si paia |
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che tu ci sia», mi disse, «giù t’acquatta |
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dopo uno scheggio, ch’alcun schermo t’aia; |
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e per nulla offension che mi sia fatta, |
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non temer tu, ch’i’ ho le cose conte, |
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perch’ altra volta fui a tal baratta». |
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Poscia passò di là dal co del ponte; |
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e com’ el giunse in su la ripa sesta, |
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mestier li fu d’aver sicura fronte. |
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Con quel furore e con quella tempesta |
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ch’escono i cani a dosso al poverello |
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che di sùbito chiede ove s’arresta, |
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usciron quei di sotto al ponticello, |
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e volser contra lui tutt’ i runcigli; |
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ma el gridò: «Nessun di voi sia fello! |
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Innanzi che l’uncin vostro mi pigli, |
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traggasi avante l’un di voi che m’oda, |
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e poi d’arruncigliarmi si consigli». |
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Tutti gridaron: «Vada Malacoda!»; |
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per ch’un si mosse – e li altri stetter fermi – |
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e venne a lui dicendo: «Che li approda?». |
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«Credi tu, Malacoda, qui vedermi |
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esser venuto», disse ’l mio maestro, |
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«sicuro già da tutti vostri schermi, |
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sanza voler divino e fato destro? |
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Lascian’ andar, ché nel cielo è voluto |
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ch’i’ mostri altrui questo cammin silvestro». |
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Allor li fu l’orgoglio sì caduto, |
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ch’e’ si lasciò cascar l’uncino a’ piedi, |
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e disse a li altri: «Omai non sia feruto». |
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E ’l duca mio a me: «O tu che siedi |
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tra li scheggion del ponte quatto quatto, |
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sicuramente omai a me ti riedi». |
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Per ch’io mi mossi, e a lui venni ratto; |
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e i diavoli si fecer tutti avanti, |
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sì ch’io temetti ch’ei tenesser patto; |
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così vid’ ïo già temer li fanti |
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ch’uscivan patteggiati di Caprona, |
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veggendo sé tra nemici cotanti. |
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I’ m’accostai con tutta la persona |
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lungo ’l mio duca, e non torceva li occhi |
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da la sembianza lor ch’era non buona. |
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Ei chinavan li raffi e «Vuo’ che ’l tocchi», |
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diceva l’un con l’altro, «in sul groppone?». |
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E rispondien: «Sì, fa che gliel’ accocchi». |
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Ma quel demonio che tenea sermone |
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col duca mio, si volse tutto presto |
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e disse: «Posa, posa, Scarmiglione!». |
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Poi disse a noi: «Più oltre andar per questo |
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iscoglio non si può, però che giace |
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tutto spezzato al fondo l’arco sesto. |
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E se l’andare avante pur vi piace, |
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andatevene su per questa grotta; |
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presso è un altro scoglio che via face. |
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Ier, più oltre cinqu’ ore che quest’ otta, |
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mille dugento con sessanta sei |
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anni compié che qui la via fu rotta. |
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Io mando verso là di questi miei |
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a riguardar s’alcun se ne sciorina; |
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gite con lor, che non saranno rei». |
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«Tra’ti avante, Alichino, e Calcabrina», |
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cominciò elli a dire, «e tu, Cagnazzo; |
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e Barbariccia guidi la decina. |
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Libicocco vegn’ oltre e Draghignazzo, |
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Cirïatto sannuto e Graffiacane |
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e Farfarello e Rubicante pazzo. |
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Cercate ’ntorno le boglienti pane; |
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costor sian salvi infino a l’altro scheggio |
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che tutto intero va sovra le tane». |
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«Omè, maestro, che è quel ch’i’ veggio?», |
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diss’ io, «deh, sanza scorta andianci soli, |
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se tu sa’ ir; ch’i’ per me non la cheggio. |
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Se tu se’ sì accorto come suoli, |
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non vedi tu ch’e’ digrignan li denti, |
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e con le ciglia ne minaccian duoli?». |
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Ed elli a me: «Non vo’ che tu paventi; |
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lasciali digrignar pur a lor senno, |
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ch’e’ fanno ciò per li lessi dolenti». |
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Per l’argine sinistro volta dienno; |
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ma prima avea ciascun la lingua stretta |
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coi denti, verso lor duca, per cenno; |
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ed elli avea del cul fatto trombetta. |
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Io vidi già cavalier muover campo, |
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e cominciare stormo e far lor mostra, |
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e talvolta partir per loro scampo; |
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corridor vidi per la terra vostra, |
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o Aretini, e vidi gir gualdane, |
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fedir torneamenti e correr giostra; |
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quando con trombe, e quando con campane, |
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con tamburi e con cenni di castella, |
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e con cose nostrali e con istrane; |
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né già con sì diversa cennamella |
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cavalier vidi muover né pedoni, |
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né nave a segno di terra o di stella. |
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Noi andavam con li diece demoni. |
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Ahi fiera compagnia! ma ne la chiesa |
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coi santi, e in taverna coi ghiottoni. |
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Pur a la pegola era la mia ’ntesa, |
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per veder de la bolgia ogne contegno |
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e de la gente ch’entro v’era incesa. |
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Come i dalfini, quando fanno segno |
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a’ marinar con l’arco de la schiena |
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che s’argomentin di campar lor legno, |
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talor così, ad alleggiar la pena, |
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mostrav’ alcun de’ peccatori ’l dosso |
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e nascondea in men che non balena. |
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E come a l’orlo de l’acqua d’un fosso |
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stanno i ranocchi pur col muso fuori, |
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sì che celano i piedi e l’altro grosso, |
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sì stavan d’ogne parte i peccatori; |
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ma come s’appressava Barbariccia, |
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così si ritraén sotto i bollori. |
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I’ vidi, e anco il cor me n’accapriccia, |
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uno aspettar così, com’ elli ’ncontra |
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ch’una rana rimane e l’altra spiccia; |
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e Graffiacan, che li era più di contra, |
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li arruncigliò le ’mpegolate chiome |
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e trassel sù, che mi parve una lontra. |
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I’ sapea già di tutti quanti ’l nome, |
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sì li notai quando fuorono eletti, |
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e poi ch’e’ si chiamaro, attesi come. |
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«O Rubicante, fa che tu li metti |
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li unghioni a dosso, sì che tu lo scuoi!», |
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gridavan tutti insieme i maladetti. |
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E io: «Maestro mio, fa, se tu puoi, |
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che tu sappi chi è lo sciagurato |
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venuto a man de li avversari suoi». |
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Lo duca mio li s’accostò allato; |
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domandollo ond’ ei fosse, e quei rispuose: |
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«I’ fui del regno di Navarra nato. |
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Mia madre a servo d’un segnor mi puose, |
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che m’avea generato d’un ribaldo, |
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distruggitor di sé e di sue cose. |
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Poi fui famiglia del buon re Tebaldo; |
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quivi mi misi a far baratteria, |
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di ch’io rendo ragione in questo caldo». |
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E Cirïatto, a cui di bocca uscia |
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d’ogne parte una sanna come a porco, |
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li fé sentir come l’una sdruscia. |
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Tra male gatte era venuto ’l sorco; |
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ma Barbariccia il chiuse con le braccia |
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e disse: «State in là, mentr’ io lo ’nforco». |
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E al maestro mio volse la faccia; |
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«Domanda», disse, «ancor, se più disii |
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saper da lui, prima ch’altri ’l disfaccia». |
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Lo duca dunque: «Or dì: de li altri rii |
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conosci tu alcun che sia latino |
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sotto la pece?». E quelli: «I’ mi partii, |
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poco è, da un che fu di là vicino. |
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Così foss’ io ancor con lui coperto, |
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ch’i’ non temerei unghia né uncino!». |
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E Libicocco «Troppo avem sofferto», |
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disse; e preseli ’l braccio col runciglio, |
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sì che, stracciando, ne portò un lacerto. |
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Draghignazzo anco i volle dar di piglio |
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giuso a le gambe; onde ’l decurio loro |
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si volse intorno intorno con mal piglio. |
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Quand’ elli un poco rappaciati fuoro, |
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a lui, ch’ancor mirava sua ferita, |
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domandò ’l duca mio sanza dimoro: |
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«Chi fu colui da cui mala partita |
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di’ che facesti per venire a proda?». |
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Ed ei rispuose: «Fu frate Gomita, |
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quel di Gallura, vasel d’ogne froda, |
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ch’ebbe i nemici di suo donno in mano, |
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e fé sì lor, che ciascun se ne loda. |
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Danar si tolse, e lasciolli di piano, |
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sì com’ e’ dice; e ne li altri offici anche |
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barattier fu non picciol, ma sovrano. |
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Usa con esso donno Michel Zanche |
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di Logodoro; e a dir di Sardigna |
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le lingue lor non si sentono stanche. |
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Omè, vedete l’altro che digrigna; |
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i’ direi anche, ma i’ temo ch’ello |
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non s’apparecchi a grattarmi la tigna». |
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E ’l gran proposto, vòlto a Farfarello |
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che stralunava li occhi per fedire, |
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disse: «Fatti ’n costà, malvagio uccello!». |
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«Se voi volete vedere o udire», |
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ricominciò lo spaürato appresso |
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«Toschi o Lombardi, io ne farò venire; |
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ma stieno i Malebranche un poco in cesso, |
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sì ch’ei non teman de le lor vendette; |
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e io, seggendo in questo loco stesso, |
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per un ch’io son, ne farò venir sette |
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quand’ io suffolerò, com’ è nostro uso |
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di fare allor che fori alcun si mette». |
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Cagnazzo a cotal motto levò ’l muso, |
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crollando ’l capo, e disse: «Odi malizia |
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ch’elli ha pensata per gittarsi giuso!». |
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Ond’ ei, ch’avea lacciuoli a gran divizia, |
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rispuose: «Malizioso son io troppo, |
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quand’ io procuro a’ mia maggior trestizia». |
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Alichin non si tenne e, di rintoppo |
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a li altri, disse a lui: «Se tu ti cali, |
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io non ti verrò dietro di gualoppo, |
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ma batterò sovra la pece l’ali. |
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Lascisi ’l collo, e sia la ripa scudo, |
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a veder se tu sol più di noi vali». |
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O tu che leggi, udirai nuovo ludo: |
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ciascun da l’altra costa li occhi volse, |
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quel prima, ch’a ciò fare era più crudo. |
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Lo Navarrese ben suo tempo colse; |
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fermò le piante a terra, e in un punto |
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saltò e dal proposto lor si sciolse. |
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Di che ciascun di colpa fu compunto, |
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ma quei più che cagion fu del difetto; |
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però si mosse e gridò: «Tu se’ giunto!». |
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Ma poco i valse: ché l’ali al sospetto |
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non potevo avanzar; quelli andò sotto, |
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e quei drizzò volando suso il petto: |
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non altrimenti l’anitra di botto, |
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quando ’l falcon s’appressa, giù s’attuffa, |
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ed ei ritorna sù crucciato e rotto. |
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Irato Calcabrina de la buffa, |
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volando dietro li tenne, invaghito |
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che quei campasse per aver la zuffa; |
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e come ’l barattier fu disparito, |
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così volse li artigli al suo compagno, |
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e fu con lui sopra ’l fosso ghermito. |
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Ma l’altro fu bene sparvier grifagno |
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ad artigliar ben lui, e amendue |
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cadder nel mezzo del bogliente stagno. |
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Lo caldo sghermitor sùbito fue; |
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ma però di levarsi era neente, |
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sì avieno inviscate l’ali sue. |
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Barbariccia, con li altri suoi dolente, |
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quattro ne fé volar da l’altra costa |
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con tutt’ i raffi, e assai prestamente |
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di qua, di là discesero a la posta; |
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porser li uncini verso li ’mpaniati, |
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ch’eran già cotti dentro da la crosta. |
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E noi lasciammo lor così ’mpacciati. |
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Taciti, soli, sanza compagnia |
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n’andavam l’un dinanzi e l’altro dopo, |
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come frati minor vanno per via. |
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Vòlt’ era in su la favola d’Isopo |
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lo mio pensier per la presente rissa, |
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dov’ el parlò de la rana e del topo; |
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ché più non si pareggia ‘mo’ e ‘issa’ |
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che l’un con l’altro fa, se ben s’accoppia |
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principio e fine con la mente fissa. |
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E come l’un pensier de l’altro scoppia, |
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così nacque di quello un altro poi, |
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che la prima paura mi fé doppia. |
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Io pensava così: ‘Questi per noi |
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sono scherniti con danno e con beffa |
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sì fatta, ch’assai credo che lor nòi. |
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Se l’ira sovra ’l mal voler s’aggueffa, |
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ei ne verranno dietro più crudeli |
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che ’l cane a quella lievre ch’elli acceffa’ . |
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Già mi sentia tutti arricciar li peli |
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de la paura e stava in dietro intento, |
|||
quand’ io dissi: «Maestro, se non celi |
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te e me tostamente, i’ ho pavento |
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d’i Malebranche. Noi li avem già dietro; |
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io li ’magino sì, che già li sento». |
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E quei: «S’i’ fossi di piombato vetro, |
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l’imagine di fuor tua non trarrei |
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più tosto a me, che quella dentro ’mpetro. |
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Pur mo venieno i tuo’ pensier tra ’ miei, |
|||
con simile atto e con simile faccia, |
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sì che d’intrambi un sol consiglio fei. |
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S’elli è che sì la destra costa giaccia, |
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che noi possiam ne l’altra bolgia scendere, |
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noi fuggirem l’imaginata caccia». |
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Già non compié di tal consiglio rendere, |
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ch’io li vidi venir con l’ali tese |
|||
non molto lungi, per volerne prendere. |
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Lo duca mio di sùbito mi prese, |
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come la madre ch’al romore è desta |
|||
e vede presso a sé le fiamme accese, |
|||
che prende il figlio e fugge e non s’arresta, |
|||
avendo più di lui che di sé cura, |
|||
tanto che solo una camiscia vesta; |
|||
e giù dal collo de la ripa dura |
|||
supin si diede a la pendente roccia, |
|||
che l’un de’ lati a l’altra bolgia tura. |
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Non corse mai sì tosto acqua per doccia |
|||
a volger ruota di molin terragno, |
|||
quand’ ella più verso le pale approccia, |
|||
come ’l maestro mio per quel vivagno, |
|||
portandosene me sovra ’l suo petto, |
|||
come suo figlio, non come compagno. |
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A pena fuoro i piè suoi giunti al letto |
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del fondo giù, ch’e’ furon in sul colle |
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sovresso noi; ma non lì era sospetto: |
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ché l’alta provedenza che lor volle |
|||
porre ministri de la fossa quinta, |
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poder di partirs’ indi a tutti tolle. |
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Là giù trovammo una gente dipinta |
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che giva intorno assai con lenti passi, |
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piangendo e nel sembiante stanca e vinta. |
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Elli avean cappe con cappucci bassi |
|||
dinanzi a li occhi, fatte de la taglia |
|||
che in Clugnì per li monaci fassi. |
|||
Di fuor dorate son, sì ch’elli abbaglia; |
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ma dentro tutte piombo, e gravi tanto, |
|||
che Federigo le mettea di paglia. |
|||
Oh in etterno faticoso manto! |
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Noi ci volgemmo ancor pur a man manca |
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con loro insieme, intenti al tristo pianto; |
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ma per lo peso quella gente stanca |
|||
venìa sì pian, che noi eravam nuovi |
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di compagnia ad ogne mover d’anca. |
|||
Per ch’io al duca mio: «Fa che tu trovi |
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alcun ch’al fatto o al nome si conosca, |
|||
e li occhi, sì andando, intorno movi». |
|||
E un che ’ntese la parola tosca, |
|||
di retro a noi gridò: «Tenete i piedi, |
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voi che correte sì per l’aura fosca! |
|||
Forse ch’avrai da me quel che tu chiedi». |
|||
Onde ’l duca si volse e disse: «Aspetta, |
|||
e poi secondo il suo passo procedi». |
|||
Ristetti, e vidi due mostrar gran fretta |
|||
de l’animo, col viso, d’esser meco; |
|||
ma tardavali ’l carco e la via stretta. |
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Quando fuor giunti, assai con l’occhio bieco |
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mi rimiraron sanza far parola; |
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poi si volsero in sé, e dicean seco: |
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«Costui par vivo a l’atto de la gola; |
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e s’e’ son morti, per qual privilegio |
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vanno scoperti de la grave stola?». |
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Poi disser me: «O Tosco, ch’al collegio |
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de l’ipocriti tristi se’ venuto, |
|||
dir chi tu se’ non avere in dispregio». |
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E io a loro: «I’ fui nato e cresciuto |
|||
sovra ’l bel fiume d’Arno a la gran villa, |
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e son col corpo ch’i’ ho sempre avuto. |
|||
Ma voi chi siete, a cui tanto distilla |
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quant’ i’ veggio dolor giù per le guance? |
|||
e che pena è in voi che sì sfavilla?». |
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E l’un rispuose a me: «Le cappe rance |
|||
son di piombo sì grosse, che li pesi |
|||
fan così cigolar le lor bilance. |
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Frati godenti fummo, e bolognesi; |
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io Catalano e questi Loderingo |
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nomati, e da tua terra insieme presi |
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come suole esser tolto un uom solingo, |
|||
per conservar sua pace; e fummo tali, |
|||
ch’ancor si pare intorno dal Gardingo». |
|||
Io cominciai: «O frati, i vostri mali…»; |
|||
ma più non dissi, ch’a l’occhio mi corse |
|||
un, crucifisso in terra con tre pali. |
|||
Quando mi vide, tutto si distorse, |
|||
soffiando ne la barba con sospiri; |
|||
e ’l frate Catalan, ch’a ciò s’accorse, |
|||
mi disse: «Quel confitto che tu miri, |
|||
consigliò i Farisei che convenia |
|||
porre un uom per lo popolo a’ martìri. |
|||
Attraversato è, nudo, ne la via, |
|||
come tu vedi, ed è mestier ch’el senta |
|||
qualunque passa, come pesa, pria. |
|||
E a tal modo il socero si stenta |
|||
in questa fossa, e li altri dal concilio |
|||
che fu per li Giudei mala sementa». |
|||
Allor vid’ io maravigliar Virgilio |
|||
sovra colui ch’era disteso in croce |
|||
tanto vilmente ne l’etterno essilio. |
|||
Poscia drizzò al frate cotal voce: |
|||
«Non vi dispiaccia, se vi lece, dirci |
|||
s’a la man destra giace alcuna foce |
|||
onde noi amendue possiamo uscirci, |
|||
sanza costrigner de li angeli neri |
|||
che vegnan d’esto fondo a dipartirci». |
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Rispuose adunque: «Più che tu non speri |
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s’appressa un sasso che de la gran cerchia |
|||
si move e varca tutt’ i vallon feri, |
|||
salvo che ’n questo è rotto e non coperchia; |
|||
montar potrete su per la ruina, |
|||
che giace in costa e nel fondo soperchia». |
|||
Lo duca stette un poco a testa china; |
|||
poi disse: «Mal contava la bisogna |
|||
colui che i peccator di qua uncina». |
|||
E ’l frate: «Io udi’ già dire a Bologna |
|||
del diavol vizi assai, tra ’ quali udi’ |
|||
ch’elli è bugiardo, e padre di menzogna». |
|||
Appresso il duca a gran passi sen gì, |
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turbato un poco d’ira nel sembiante; |
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ond’ io da li ’ncarcati mi parti’ |
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dietro a le poste de le care piante. |
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In quella parte del giovanetto anno |
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che ’l sole i crin sotto l’Aquario tempra |
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e già le notti al mezzo dì sen vanno, |
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quando la brina in su la terra assempra |
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l’imagine di sua sorella bianca, |
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ma poco dura a la sua penna tempra, |
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lo villanello a cui la roba manca, |
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si leva, e guarda, e vede la campagna |
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biancheggiar tutta; ond’ ei si batte l’anca, |
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ritorna in casa, e qua e là si lagna, |
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come ’l tapin che non sa che si faccia; |
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poi riede, e la speranza ringavagna, |
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veggendo ’l mondo aver cangiata faccia |
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in poco d’ora, e prende suo vincastro, |
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e fuor le pecorelle a pascer caccia. |
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Così mi fece sbigottir lo mastro |
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quand’ io li vidi sì turbar la fronte, |
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e così tosto al mal giunse lo ’mpiastro; |
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ché, come noi venimmo al guasto ponte, |
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lo duca a me si volse con quel piglio |
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dolce ch’io vidi prima a piè del monte. |
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Le braccia aperse, dopo alcun consiglio |
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eletto seco riguardando prima |
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ben la ruina, e diedemi di piglio. |
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E come quei ch’adopera ed estima, |
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che sempre par che ’nnanzi si proveggia, |
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così, levando me sù ver’ la cima |
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d’un ronchione, avvisava un’altra scheggia |
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dicendo: «Sovra quella poi t’aggrappa; |
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ma tenta pria s’è tal ch’ella ti reggia». |
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Non era via da vestito di cappa, |
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ché noi a pena, ei lieve e io sospinto, |
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potavam sù montar di chiappa in chiappa. |
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E se non fosse che da quel precinto |
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più che da l’altro era la costa corta, |
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non so di lui, ma io sarei ben vinto. |
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Ma perché Malebolge inver’ la porta |
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del bassissimo pozzo tutta pende, |
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lo sito di ciascuna valle porta |
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che l’una costa surge e l’altra scende; |
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noi pur venimmo al fine in su la punta |
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onde l’ultima pietra si scoscende. |
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La lena m’era del polmon sì munta |
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quand’ io fui sù, ch’i’ non potea più oltre, |
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anzi m’assisi ne la prima giunta. |
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«Omai convien che tu così ti spoltre», |
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disse ’l maestro; «ché, seggendo in piuma, |
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in fama non si vien, né sotto coltre; |
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sanza la qual chi sua vita consuma, |
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cotal vestigio in terra di sé lascia, |
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qual fummo in aere e in acqua la schiuma. |
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E però leva sù; vinci l’ambascia |
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con l’animo che vince ogne battaglia, |
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se col suo grave corpo non s’accascia. |
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Più lunga scala convien che si saglia; |
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non basta da costoro esser partito. |
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Se tu mi ’ntendi, or fa sì che ti vaglia». |
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Leva’mi allor, mostrandomi fornito |
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meglio di lena ch’i’ non mi senta, |
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e dissi: «Va, ch’i’ son forte e ardito». |
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Su per lo scoglio prendemmo la via, |
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ch’era ronchioso, stretto e malagevole, |
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ed erto più assai che quel di pria. |
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Parlando andava per non parer fievole; |
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onde una voce uscì de l’altro fosso, |
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a parole formar disconvenevole. |
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Non so che disse, ancor che sovra ’l dosso |
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fossi de l’arco già che varca quivi; |
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ma chi parlava ad ire parea mosso. |
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Io era vòlto in giù, ma li occhi vivi |
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non poteano ire al fondo per lo scuro; |
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per ch’io: «Maestro, fa che tu arrivi |
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da l’altro cinghio e dismontiam lo muro; |
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ché, com’ i’ odo quinci e non intendo, |
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così giù veggio e neente affiguro». |
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«Altra risposta», disse, «non ti rendo |
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se non lo far; ché la dimanda onesta |
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si de’ seguir con l’opera tacendo». |
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Noi discendemmo il ponte da la testa |
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dove s’aggiugne con l’ottava ripa, |
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e poi mi fu la bolgia manifesta: |
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e vidivi entro terribile stipa |
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di serpenti, e di sì diversa mena |
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che la memoria il sangue ancor mi scipa. |
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Più non si vanti Libia con sua rena; |
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ché se chelidri, iaculi e faree |
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produce, e cencri con anfisibena, |
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né tante pestilenzie né sì ree |
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mostrò già mai con tutta l’Etïopia |
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né con ciò che di sopra al Mar Rosso èe. |
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Tra questa cruda e tristissima copia |
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corrëan genti nude e spaventate, |
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sanza sperar pertugio o elitropia: |
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con serpi le man dietro avean legate; |
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quelle ficcavan per le ren la coda |
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e ’l capo, ed eran dinanzi aggroppate. |
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Ed ecco a un ch’era da nostra proda, |
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s’avventò un serpente che ’l trafisse |
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là dove ’l collo a le spalle s’annoda. |
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Né O sì tosto mai né I si scrisse, |
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com’ el s’accese e arse, e cener tutto |
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convenne che cascando divenisse; |
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e poi che fu a terra sì distrutto, |
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la polver si raccolse per sé stessa |
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e ’n quel medesmo ritornò di butto. |
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Così per li gran savi si confessa |
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che la fenice more e poi rinasce, |
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quando al cinquecentesimo anno appressa; |
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erba né biado in sua vita non pasce, |
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ma sol d’incenso lagrime e d’amomo, |
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e nardo e mirra son l’ultime fasce. |
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E qual è quel che cade, e non sa como, |
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per forza di demon ch’a terra il tira, |
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o d’altra oppilazion che lega l’omo, |
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quando si leva, che ’ntorno si mira |
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tutto smarrito de la grande angoscia |
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ch’elli ha sofferta, e guardando sospira: |
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tal era ’l peccator levato poscia. |
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Oh potenza di Dio, quant’ è severa, |
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che cotai colpi per vendetta croscia! |
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Lo duca il domandò poi chi ello era; |
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per ch’ei rispuose: «Io piovvi di Toscana, |
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poco tempo è, in questa gola fiera. |
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Vita bestial mi piacque e non umana, |
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sì come a mul ch’i’ fui; son Vanni Fucci |
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bestia, e Pistoia mi fu degna tana». |
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E ïo al duca: «Dilli che non mucci, |
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e domanda che colpa qua giù ’l pinse; |
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ch’io ’l vidi uomo di sangue e di crucci». |
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E ’l peccator, che ’ntese, non s’infinse, |
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ma drizzò verso me l’animo e ’l volto, |
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e di trista vergogna si dipinse; |
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poi disse: «Più mi duol che tu m’hai colto |
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ne la miseria dove tu mi vedi, |
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che quando fui de l’altra vita tolto. |
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Io non posso negar quel che tu chiedi; |
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in giù son messo tanto perch’ io fui |
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ladro a la sagrestia d’i belli arredi, |
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e falsamente già fu apposto altrui. |
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Ma perché di tal vista tu non godi, |
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se mai sarai di fuor da’ luoghi bui, |
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apri li orecchi al mio annunzio, e odi. |
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Pistoia in pria d’i Neri si dimagra; |
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poi Fiorenza rinova gente e modi. |
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Tragge Marte vapor di Val di Magra |
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ch’è di torbidi nuvoli involuto; |
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e con tempesta impetüosa e agra |
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sovra Campo Picen fia combattuto; |
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ond’ ei repente spezzerà la nebbia, |
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sì ch’ogne Bianco ne sarà feruto. |
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E detto l’ho perché doler ti debbia!». |
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Al fine de le sue parole il ladro |
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le mani alzò con amendue le fiche, |
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gridando: «Togli, Dio, ch’a te le squadro!». |
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Da indi in qua mi fuor le serpi amiche, |
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perch’ una li s’avvolse allora al collo, |
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come dicesse ‘Non vo’ che più diche’; |
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e un’altra a le braccia, e rilegollo, |
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ribadendo sé stessa sì dinanzi, |
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che non potea con esse dare un crollo. |
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Ahi Pistoia, Pistoia, ché non stanzi |
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d’incenerarti sì che più non duri, |
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poi che ’n mal fare il seme tuo avanzi? |
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Per tutt’ i cerchi de lo ’nferno scuri |
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non vidi spirto in Dio tanto superbo, |
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non quel che cadde a Tebe giù da’ muri. |
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El si fuggì che non parlò più verbo; |
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e io vidi un centauro pien di rabbia |
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venir chiamando: «Ov’ è, ov’ è l’acerbo?». |
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Maremma non cred’ io che tante n’abbia, |
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quante bisce elli avea su per la groppa |
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infin ove comincia nostra labbia. |
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Sovra le spalle, dietro da la coppa, |
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con l’ali aperte li giacea un draco; |
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e quello affuoca qualunque s’intoppa. |
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Lo mio maestro disse: «Questi è Caco, |
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che, sotto ’l sasso di monte Aventino, |
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di sangue fece spesse volte laco. |
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Non va co’ suoi fratei per un cammino, |
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per lo furto che frodolente fece |
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del grande armento ch’elli ebbe a vicino; |
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onde cessar le sue opere biece |
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sotto la mazza d’Ercule, che forse |
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gliene diè cento, e non sentì le diece». |
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Mentre che sì parlava, ed el trascorse, |
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e tre spiriti venner sotto noi, |
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de’ quai né io né ’l duca mio s’accorse, |
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se non quando gridar: «Chi siete voi?»; |
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per che nostra novella si ristette, |
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e intendemmo pur ad essi poi. |
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Io non li conoscea; ma ei seguette, |
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come suol seguitar per alcun caso, |
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che l’un nomar un altro convenette, |
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dicendo: «Cianfa dove fia rimaso?»; |
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per ch’io, acciò che ’l duca stesse attento, |
|||
mi puosi ’l dito su dal mento al naso. |
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Se tu se’ or, lettore, a creder lento |
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ciò ch’io dirò, non sarà maraviglia, |
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ché io che ’l vidi, a pena il mi consento. |
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Com’ io tenea levate in lor le ciglia, |
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e un serpente con sei piè si lancia |
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dinanzi a l’uno, e tutto a lui s’appiglia. |
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Co’ piè di mezzo li avvinse la pancia |
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e con li anterïor le braccia prese; |
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poi li addentò e l’una e l’altra guancia; |
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li diretani a le cosce distese, |
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e miseli la coda tra ’mbedue |
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e dietro per le ren sù la ritese. |
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Ellera abbarbicata mai non fue |
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ad alber sì, come l’orribil fiera |
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per l’altrui membra avviticchiò le sue. |
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Poi s’appiccar, come di calda cera |
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fossero stati, e mischiar lor colore, |
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né l’un né l’altro già parea quel ch’era: |
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come procede innanzi da l’ardore, |
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per lo papiro suso, un color bruno |
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che non è nero ancora e ’l bianco more. |
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Li altri due ’l riguardavano, e ciascuno |
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gridava: «Omè, Agnel, come ti muti! |
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Vedi che già non se’ né due né uno». |
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Già eran li due capi un divenuti, |
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quando n’apparver due figure miste |
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in una faccia, ov’ eran due perduti. |
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Fersi le braccia due di quattro liste; |
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le cosce con le gambe e ’l ventre e ’l casso |
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divenner membra che non fuor mai viste. |
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Ogne primaio aspetto ivi era casso: |
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due e nessun l’imagine perversa |
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parea; e tal sen gio con lento passo. |
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Come ’l ramarro sotto la gran fersa |
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dei dì canicular, cangiando sepe, |
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folgore par se la via attraversa, |
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sì pareva, venendo verso l’epe |
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de li altri due, un serpentello acceso, |
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livido e nero come gran di pepe; |
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e quella parte onde prima è preso |
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nostro alimento, a l’un di lor trafisse; |
|||
poi cadde giuso innanzi lui disteso. |
|||
Lo trafitto ’l mirò, ma nulla disse; |
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anzi, co’ piè fermati, sbadigliava |
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pur come sonno o febbre l’assalisse. |
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Elli ’l serpente e quei lui riguardava; |
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l’un per la piaga e l’altro per la bocca |
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fummavan forte, e ’l fummo si scontrava. |
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Taccia Lucano ormai là dov’ e’ tocca |
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del misero Sabello e di Nasidio, |
|||
e attenda a udir quel ch’or si scocca. |
|||
Taccia di Cadmo e d’Aretusa Ovidio, |
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ché se quello in serpente e quella in fonte |
|||
converte poetando, io non lo ’nvidio; |
|||
ché due nature mai a fronte a fronte |
|||
non trasmutò sì ch’amendue le forme |
|||
a cambiar lor matera fosser pronte. |
|||
Insieme si rispuosero a tai norme, |
|||
che ’l serpente la coda in forca fesse, |
|||
e ’l feruto ristrinse insieme l’orme. |
|||
Le gambe con le cosce seco stesse |
|||
s’appiccar sì, che ’n poco la giuntura |
|||
non facea segno alcun che si paresse. |
|||
Togliea la coda fessa la figura |
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che si perdeva là, e la sua pelle |
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si facea molle, e quella di là dura. |
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Io vidi intrar le braccia per l’ascelle, |
|||
e i due piè de la fiera, ch’eran corti, |
|||
tanto allungar quanto accorciavan quelle. |
|||
Poscia li piè di rietro, insieme attorti, |
|||
diventaron lo membro che l’uom cela, |
|||
e ’l misero del suo n’avea due porti. |
|||
Mentre che ’l fummo l’uno e l’altro vela |
|||
di color novo, e genera ’l pel suso |
|||
per l’una parte e da l’altra il dipela, |
|||
l’un si levò e l’altro cadde giuso, |
|||
non torcendo però le lucerne empie, |
|||
sotto le quai ciascun cambiava muso. |
|||
Quel ch’era dritto, il trasse ver’ le tempie, |
|||
e di troppa matera ch’in là venne |
|||
uscir li orecchi de le gote scempie; |
|||
ciò che non corse in dietro e si ritenne |
|||
di quel soverchio, fé naso a la faccia |
|||
e le labbra ingrossò quanto convenne. |
|||
Quel che giacëa, il muso innanzi caccia, |
|||
e li orecchi ritira per la testa |
|||
come face le corna la lumaccia; |
|||
e la lingua, ch’avëa unita e presta |
|||
prima a parlar, si fende, e la forcuta |
|||
ne l’altro si richiude; e ’l fummo resta. |
|||
L’anima ch’era fiera divenuta, |
|||
suffolando si fugge per la valle, |
|||
e l’altro dietro a lui parlando sputa. |
|||
Poscia li volse le novelle spalle, |
|||
e disse a l’altro: «I’ vo’ che Buoso corra, |
|||
com’ ho fatt’ io, carpon per questo calle». |
|||
Così vid’ io la settima zavorra |
|||
mutare e trasmutare; e qui mi scusi |
|||
la novità se fior la penna abborra. |
|||
E avvegna che li occhi miei confusi |
|||
fossero alquanto e l’animo smagato, |
|||
non poter quei fuggirsi tanto chiusi, |
|||
ch’i’ non scorgessi ben Puccio Sciancato; |
|||
ed era quel che sol, di tre compagni |
|||
che venner prima, non era mutato; |
|||
l’altr’ era quel che tu, Gaville, piagni. |
|||
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|||
Godi, Fiorenza, poi che se’ sì grande |
|||
che per mare e per terra batti l’ali, |
|||
e per lo ’nferno tuo nome si spande! |
|||
Tra li ladron trovai cinque cotali |
|||
tuoi cittadini onde mi ven vergogna, |
|||
e tu in grande orranza non ne sali. |
|||
Ma se presso al mattin del ver si sogna, |
|||
tu sentirai, di qua da picciol tempo, |
|||
di quel che Prato, non ch’altri, t’agogna. |
|||
E se già fosse, non saria per tempo. |
|||
Così foss’ ei, da che pur esser dee! |
|||
ché più mi graverà, com’ più m’attempo. |
|||
Noi ci partimmo, e su per le scalee |
|||
che n’avean fatto iborni a scender pria, |
|||
rimontò ’l duca mio e trasse mee; |
|||
e proseguendo la solinga via, |
|||
tra le schegge e tra ’ rocchi de lo scoglio |
|||
lo piè sanza la man non si spedia. |
|||
Allor mi dolsi, e ora mi ridoglio |
|||
quando drizzo la mente a ciò ch’io vidi, |
|||
e più lo ’ngegno affreno ch’i’ non soglio, |
|||
perché non corra che virtù nol guidi; |
|||
sì che, se stella bona o miglior cosa |
|||
m’ha dato ’l ben, ch’io stessi nol m’invidi. |
|||
Quante ’l villan ch’al poggio si riposa, |
|||
nel tempo che colui che ’l mondo schiara |
|||
la faccia sua a noi tien meno ascosa, |
|||
come la mosca cede a la zanzara, |
|||
vede lucciole giù per la vallea, |
|||
forse colà dov’ e’ vendemmia e ara: |
|||
di tante fiamme tutta risplendea |
|||
l’ottava bolgia, sì com’ io m’accorsi |
|||
tosto che fui là ’ve ’l fondo parea. |
|||
E qual colui che si vengiò con li orsi |
|||
vide ’l carro d’Elia al dipartire, |
|||
quando i cavalli al cielo erti levorsi, |
|||
che nol potea sì con li occhi seguire, |
|||
ch’el vedesse altro che la fiamma sola, |
|||
sì come nuvoletta, in sù salire: |
|||
tal si move ciascuna per la gola |
|||
del fosso, ché nessuna mostra ’l furto, |
|||
e ogne fiamma un peccatore invola. |
|||
Io stava sovra ’l ponte a veder surto, |
|||
sì che s’io non avessi un ronchion preso, |
|||
caduto sarei giù sanz’ esser urto. |
|||
E ’l duca che mi vide tanto atteso, |
|||
disse: «Dentro dai fuochi son li spirti; |
|||
catun si fascia di quel ch’elli è inceso». |
|||
«Maestro mio», rispuos’ io, «per udirti |
|||
son io più certo; ma già m’era avviso |
|||
che così fosse, e già voleva dirti: |
|||
chi è ’n quel foco che vien sì diviso |
|||
di sopra, che par surger de la pira |
|||
dov’ Eteòcle col fratel fu miso?». |
|||
Rispuose a me: «Là dentro si martira |
|||
Ulisse e Dïomede, e così insieme |
|||
a la vendetta vanno come a l’ira; |
|||
e dentro da la lor fiamma si geme |
|||
l’agguato del caval che fé la porta |
|||
onde uscì de’ Romani il gentil seme. |
|||
Piangevisi entro l’arte per che, morta, |
|||
Deïdamìa ancor si duol d’Achille, |
|||
e del Palladio pena vi si porta». |
|||
«S’ei posson dentro da quelle faville |
|||
parlar», diss’ io, «maestro, assai ten priego |
|||
e ripriego, che ’l priego vaglia mille, |
|||
che non mi facci de l’attender niego |
|||
fin che la fiamma cornuta qua vegna; |
|||
vedi che del disio ver’ lei mi piego!». |
|||
Ed elli a me: «La tua preghiera è degna |
|||
di molta loda, e io però l’accetto; |
|||
ma fa che la tua lingua si sostegna. |
|||
Lascia parlare a me, ch’i’ ho concetto |
|||
ciò che tu vuoi; ch’ei sarebbero schivi, |
|||
perch’ e’ fuor greci, forse del tuo detto». |
|||
Poi che la fiamma fu venuta quivi |
|||
dove parve al mio duca tempo e loco, |
|||
in questa forma lui parlare audivi: |
|||
«O voi che siete due dentro ad un foco, |
|||
s’io meritai di voi mentre ch’io vissi, |
|||
s’io meritai di voi assai o poco |
|||
quando nel mondo li alti versi scrissi, |
|||
non vi movete; ma l’un di voi dica |
|||
dove, per lui, perduto a morir gissi». |
|||
Lo maggior corno de la fiamma antica |
|||
cominciò a crollarsi mormorando, |
|||
pur come quella cui vento affatica; |
|||
indi la cima qua e là menando, |
|||
come fosse la lingua che parlasse, |
|||
gittò voce di fuori e disse: «Quando |
|||
mi diparti’ da Circe, che sottrasse |
|||
me più d’un anno là presso a Gaeta, |
|||
prima che sì Enëa la nomasse, |
|||
né dolcezza di figlio, né la pieta |
|||
del vecchio padre, né ’l debito amore |
|||
lo qual dovea Penelopè far lieta, |
|||
vincer potero dentro a me l’ardore |
|||
ch’i’ ebbi a divenir del mondo esperto |
|||
e de li vizi umani e del valore; |
|||
ma misi me per l’alto mare aperto |
|||
sol con un legno e con quella compagna |
|||
picciola da la qual non fui diserto. |
|||
L’un lito e l’altro vidi infin la Spagna, |
|||
fin nel Morrocco, e l’isola d’i Sardi, |
|||
e l’altre che quel mare intorno bagna. |
|||
Io e ’ compagni eravam vecchi e tardi |
|||
quando venimmo a quella foce stretta |
|||
dov’ Ercule segnò li suoi riguardi |
|||
acciò che l’uom più oltre non si metta; |
|||
da la man destra mi lasciai Sibilia, |
|||
da l’altra già m’avea lasciata Setta. |
|||
“O frati”, dissi, “che per cento milia |
|||
perigli siete giunti a l’occidente, |
|||
a questa tanto picciola vigilia |
|||
d’i nostri sensi ch’è del rimanente |
|||
non vogliate negar l’esperïenza, |
|||
di retro al sol, del mondo sanza gente. |
|||
Considerate la vostra semenza: |
|||
fatti non foste a viver come bruti, |
|||
ma per seguir virtute e canoscenza”. |
|||
Li miei compagni fec’ io sì aguti, |
|||
con questa orazion picciola, al cammino, |
|||
che a pena poscia li avrei ritenuti; |
|||
e volta nostra poppa nel mattino, |
|||
de’ remi facemmo ali al folle volo, |
|||
sempre acquistando dal lato mancino. |
|||
Tutte le stelle già de l’altro polo |
|||
vedea la notte, e ’l nostro tanto basso, |
|||
che non surgëa fuor del marin suolo. |
|||
Cinque volte racceso e tante casso |
|||
lo lume era di sotto da la luna, |
|||
poi che ’ntrati eravam ne l’alto passo, |
|||
quando n’apparve una montagna, bruna |
|||
per la distanza, e parvemi alta tanto |
|||
quanto veduta non avëa alcuna. |
|||
Noi ci allegrammo, e tosto tornò in pianto; |
|||
ché de la nova terra un turbo nacque |
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e percosse del legno il primo canto. |
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Tre volte il fé girar con tutte l’acque; |
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a la quarta levar la poppa in suso |
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e la prora ire in giù, com’ altrui piacque, |
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infin che ’l mar fu sovra noi richiuso». |
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|||
Già era dritta in sù la fiamma e queta |
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per non dir più, e già da noi sen gia |
|||
con la licenza del dolce poeta, |
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quand’ un’altra, che dietro a lei venìa, |
|||
ne fece volger li occhi a la sua cima |
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per un confuso suon che fuor n’uscia. |
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Come ’l bue cicilian che mugghiò prima |
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col pianto di colui, e ciò fu dritto, |
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che l’avea temperato con sua lima, |
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mugghiava con la voce de l’afflitto, |
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sì che, con tutto che fosse di rame, |
|||
pur el pareva dal dolor trafitto; |
|||
così, per non aver via né forame |
|||
dal principio nel foco, in suo linguaggio |
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si convertïan le parole grame. |
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Ma poscia ch’ebber colto lor vïaggio |
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su per la punta, dandole quel guizzo |
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che dato avea la lingua in lor passaggio, |
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udimmo dire: «O tu a cu’ io drizzo |
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la voce e che parlavi mo lombardo, |
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dicendo “Istra ten va, più non t’adizzo”, |
|||
perch’ io sia giunto forse alquanto tardo, |
|||
non t’incresca restare a parlar meco; |
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vedi che non incresce a me, e ardo! |
|||
Se tu pur mo in questo mondo cieco |
|||
caduto se’ di quella dolce terra |
|||
latina ond’ io mia colpa tutta reco, |
|||
dimmi se Romagnuoli han pace o guerra; |
|||
ch’io fui d’i monti là intra Orbino |
|||
e ’l giogo di che Tever si diserra». |
|||
Io era in giuso ancora attento e chino, |
|||
quando il mio duca mi tentò di costa, |
|||
dicendo: «Parla tu; questi è latino». |
|||
E io, ch’avea già pronta la risposta, |
|||
sanza indugio a parlare incominciai: |
|||
«O anima che se’ là giù nascosta, |
|||
Romagna tua non è, e non fu mai, |
|||
sanza guerra ne’ cuor de’ suoi tiranni; |
|||
ma ’n palese nessuna or vi lasciai. |
|||
Ravenna sta come stata è molt’ anni: |
|||
l’aguglia da Polenta la si cova, |
|||
sì che Cervia ricuopre co’ suoi vanni. |
|||
La terra che fé già la lunga prova |
|||
e di Franceschi sanguinoso mucchio, |
|||
sotto le branche verdi si ritrova. |
|||
E ’l mastin vecchio e ’l nuovo da Verrucchio, |
|||
che fecer di Montagna il mal governo, |
|||
là dove soglion fan d’i denti succhio. |
|||
Le città di Lamone e di Santerno |
|||
conduce il lïoncel dal nido bianco, |
|||
che muta parte da la state al verno. |
|||
E quella cu’ il Savio bagna il fianco, |
|||
così com’ ella sie’ tra ’l piano e ’l monte |
|||
tra tirannia si vive e stato franco. |
|||
Ora chi se’, ti priego che ne conte; |
|||
non esser duro più ch’altri sia stato, |
|||
se ’l nome tuo nel mondo tegna fronte». |
|||
Poscia che ’l foco alquanto ebbe rugghiato |
|||
al modo suo, l’aguta punta mosse |
|||
di qua, di là, e poi diè cotal fiato: |
|||
«S’i’ credesse che mia risposta fosse |
|||
a persona che mai tornasse al mondo, |
|||
questa fiamma staria sanza più scosse; |
|||
ma però che già mai di questo fondo |
|||
non tornò vivo alcun, s’i’ odo il vero, |
|||
sanza tema d’infamia ti rispondo. |
|||
Io fui uom d’arme, e poi fui cordigliero, |
|||
credendomi, sì cinto, fare ammenda; |
|||
e certo il creder mio venìa intero, |
|||
se non fosse il gran prete, a cui mal prenda!, |
|||
che mi rimise ne le prime colpe; |
|||
e come e quare, voglio che m’intenda. |
|||
Mentre ch’io forma fui d’ossa e di polpe |
|||
che la madre mi diè, l’opere mie |
|||
non furon leonine, ma di volpe. |
|||
Li accorgimenti e le coperte vie |
|||
io seppi tutte, e sì menai lor arte, |
|||
ch’al fine de la terra il suono uscie. |
|||
Quando mi vidi giunto in quella parte |
|||
di mia etade ove ciascun dovrebbe |
|||
calar le vele e raccoglier le sarte, |
|||
ciò che pria mi piacëa, allor m’increbbe, |
|||
e pentuto e confesso mi rendei; |
|||
ahi miser lasso! e giovato sarebbe. |
|||
Lo principe d’i novi Farisei, |
|||
avendo guerra presso a Laterano, |
|||
e non con Saracin né con Giudei, |
|||
ché ciascun suo nimico era cristiano, |
|||
e nessun era stato a vincer Acri |
|||
né mercatante in terra di Soldano, |
|||
né sommo officio né ordini sacri |
|||
guardò in sé, né in me quel capestro |
|||
che solea fare i suoi cinti più macri. |
|||
Ma come Costantin chiese Silvestro |
|||
d’entro Siratti a guerir de la lebbre, |
|||
così mi chiese questi per maestro |
|||
a guerir de la sua superba febbre; |
|||
domandommi consiglio, e io tacetti |
|||
perché le sue parole parver ebbre. |
|||
E’ poi ridisse: “Tuo cuor non sospetti; |
|||
finor t’assolvo, e tu m’insegna fare |
|||
sì come Penestrino in terra getti. |
|||
Lo ciel poss’ io serrare e diserrare, |
|||
come tu sai; però son due le chiavi |
|||
che ’l mio antecessor non ebbe care”. |
|||
Allor mi pinser li argomenti gravi |
|||
là ’ ve ’l tacer mi fu avviso ’l peggio, |
|||
e dissi: “Padre, da che tu mi lavi |
|||
di quel peccato ov’io mo cader deggio, |
|||
lunga promessa con l’attender corto |
|||
ti farà trïunfar ne l’alto seggio”. |
|||
Francesco venne poi com’ io fu’ morto, |
|||
per me; ma un d’i neri cherubini |
|||
li disse: “Non portar: non mi far torto. |
|||
Venir se ne dee giù tra ’ miei meschini |
|||
perché diede ’l consiglio frodolente, |
|||
dal quale in qua stato li sono a’ crini; |
|||
ch’assolver non si può chi non si pente, |
|||
né pentere e volere insieme puossi |
|||
per la contradizion che nol consente”. |
|||
Oh me dolente! come mi riscossi |
|||
quando mi prese dicendomi: “Forse |
|||
tu non pensavi ch’io löico fossi!”. |
|||
A Minòs mi portò; e quelli attorse |
|||
otto volte la coda al dosso duro; |
|||
e poi che per gran rabbia la si morse, |
|||
disse: “Questi è d’i rei del foco furo”; |
|||
per ch’io là dove vedi son perduto, |
|||
e sì vestito, andando, mi rancuro». |
|||
Quand’ elli ebbe ’l suo dir così compiuto, |
|||
la fiamma dolorando si partio, |
|||
torcendo e dibattendo ’l corno aguto. |
|||
Noi passamm’ oltre, e io e ’l duca mio, |
|||
su per lo scoglio infino in su l’altr’ arco |
|||
che cuopre ’l fosso in che si paga il fio |
|||
a quei che scommettendo acquistan carco. |
|||
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|||
Chi poria mai pur con parole sciolte |
|||
dicer del sangue e de le piaghe a pieno |
|||
ch’i’ ora vidi, per narrar più volte? |
|||
Ogne lingua per certo verria meno |
|||
per lo nostro sermone e per la mente |
|||
c’hanno a tanto comprender poco seno. |
|||
S’el s’aunasse ancor tutta la gente |
|||
che già, in su la fortunata terra |
|||
di Puglia, fu del suo sangue dolente |
|||
per li Troiani e per la lunga guerra |
|||
che de l’anella fé sì alte spoglie, |
|||
come Livïo scrive, che non erra, |
|||
con quella che sentio di colpi doglie |
|||
per contastare a Ruberto Guiscardo; |
|||
e l’altra il cui ossame ancor s’accoglie |
|||
a Ceperan, là dove fu bugiardo |
|||
ciascun Pugliese, e là da Tagliacozzo, |
|||
dove sanz’ arme vinse il vecchio Alardo; |
|||
e qual forato suo membro e qual mozzo |
|||
mostrasse, d’aequar sarebbe nulla |
|||
il modo de la nona bolgia sozzo. |
|||
Già veggia, per mezzul perdere o lulla, |
|||
com’ io vidi un, così non si pertugia, |
|||
rotto dal mento infin dove si trulla. |
|||
Tra le gambe pendevan le minugia; |
|||
la corata pareva e ’l tristo sacco |
|||
che merda fa di quel che si trangugia. |
|||
Mentre che tutto in lui veder m’attacco, |
|||
guardommi e con le man s’aperse il petto, |
|||
dicendo: «Or vedi com’ io mi dilacco! |
|||
vedi come storpiato è Mäometto! |
|||
Dinanzi a me sen va piangendo Alì, |
|||
fesso nel volto dal mento al ciuffetto. |
|||
E tutti li altri che tu vedi qui, |
|||
seminator di scandalo e di scisma |
|||
fuor vivi, e però son fessi così. |
|||
Un diavolo è qua dietro che n’accisma |
|||
sì crudelmente, al taglio de la spada |
|||
rimettendo ciascun di questa risma, |
|||
quand’ avem volta la dolente strada; |
|||
però che le ferite son richiuse |
|||
prima ch’altri dinanzi li rivada. |
|||
Ma tu chi se’ che ’n su lo scoglio muse, |
|||
forse per indugiar d’ire a la pena |
|||
ch’è giudicata in su le tue accuse?». |
|||
«Né morte ’l giunse ancor, né colpa ’l mena», |
|||
rispuose ’l mio maestro, «a tormentarlo; |
|||
ma per dar lui esperïenza piena, |
|||
a me, che morto son, convien menarlo |
|||
per lo ’nferno qua giù di giro in giro; |
|||
e quest’ è ver così com’ io ti parlo». |
|||
Più fuor di cento che, quando l’udiro, |
|||
s’arrestaron nel fosso a riguardarmi |
|||
per maraviglia, oblïando il martiro. |
|||
«Or dì a fra Dolcin dunque che s’armi, |
|||
tu che forse vedra’ il sole in breve, |
|||
s’ello non vuol qui tosto seguitarmi, |
|||
sì di vivanda, che stretta di neve |
|||
non rechi la vittoria al Noarese, |
|||
ch’altrimenti acquistar non saria leve». |
|||
Poi che l’un piè per girsene sospese, |
|||
Mäometto mi disse esta parola; |
|||
indi a partirsi in terra lo distese. |
|||
Un altro, che forata avea la gola |
|||
e tronco ’l naso infin sotto le ciglia, |
|||
e non avea mai ch’una orecchia sola, |
|||
ristato a riguardar per maraviglia |
|||
con li altri, innanzi a li altri aprì la canna, |
|||
ch’era di fuor d’ogne parte vermiglia, |
|||
e disse: «O tu cui colpa non condanna |
|||
e cu’ io vidi su in terra latina, |
|||
se troppa simiglianza non m’inganna, |
|||
rimembriti di Pier da Medicina, |
|||
se mai torni a veder lo dolce piano |
|||
che da Vercelli a Marcabò dichina. |
|||
E fa saper a’ due miglior da Fano, |
|||
a messer Guido e anco ad Angiolello, |
|||
che, se l’antiveder qui non è vano, |
|||
gittati saran fuor di lor vasello |
|||
e mazzerati presso a la Cattolica |
|||
per tradimento d’un tiranno fello. |
|||
Tra l’isola di Cipri e di Maiolica |
|||
non vide mai sì gran fallo Nettuno, |
|||
non da pirate, non da gente argolica. |
|||
Quel traditor che vede pur con l’uno, |
|||
e tien la terra che tale qui meco |
|||
vorrebbe di vedere esser digiuno, |
|||
farà venirli a parlamento seco; |
|||
poi farà sì, ch’al vento di Focara |
|||
non sarà lor mestier voto né preco». |
|||
E io a lui: «Dimostrami e dichiara, |
|||
se vuo’ ch’i’ porti sù di te novella, |
|||
chi è colui da la veduta amara». |
|||
Allor puose la mano a la mascella |
|||
d’un suo compagno e la bocca li aperse, |
|||
gridando: «Questi è desso, e non favella. |
|||
Questi, scacciato, il dubitar sommerse |
|||
in Cesare, affermando che ’l fornito |
|||
sempre con danno l’attender sofferse». |
|||
Oh quanto mi pareva sbigottito |
|||
con la lingua tagliata ne la strozza |
|||
Curïo, ch’a dir fu così ardito! |
|||
E un ch’avea l’una e l’altra man mozza, |
|||
levando i moncherin per l’aura fosca, |
|||
sì che ’l sangue facea la faccia sozza, |
|||
gridò: «Ricordera’ti anche del Mosca, |
|||
che disse, lasso!, “Capo ha cosa fatta”, |
|||
che fu mal seme per la gente tosca». |
|||
E io li aggiunsi: «E morte di tua schiatta»; |
|||
per ch’elli, accumulando duol con duolo, |
|||
sen gio come persona trista e matta. |
|||
Ma io rimasi a riguardar lo stuolo, |
|||
e vidi cosa ch’io avrei paura, |
|||
sanza più prova, di contarla solo; |
|||
se non che coscïenza m’assicura, |
|||
la buona compagnia che l’uom francheggia |
|||
sotto l’asbergo del sentirsi pura. |
|||
Io vidi certo, e ancor par ch’io ’l veggia, |
|||
un busto sanza capo andar sì come |
|||
andavan li altri de la trista greggia; |
|||
e ’l capo tronco tenea per le chiome, |
|||
pesol con mano a guisa di lanterna: |
|||
e quel mirava noi e dicea: «Oh me!». |
|||
Di sé facea a sé stesso lucerna, |
|||
ed eran due in uno e uno in due; |
|||
com’ esser può, quei sa che sì governa. |
|||
Quando diritto al piè del ponte fue, |
|||
levò ’l braccio alto con tutta la testa |
|||
per appressarne le parole sue, |
|||
che fuoro: «Or vedi la pena molesta, |
|||
tu che, spirando, vai veggendo i morti: |
|||
vedi s’alcuna è grande come questa. |
|||
E perché tu di me novella porti, |
|||
sappi ch’i’ son Bertram dal Bornio, quelli |
|||
che diedi al re giovane i ma’ conforti. |
|||
Io feci il padre e ’l figlio in sé ribelli; |
|||
Achitofèl non fé più d’Absalone |
|||
e di Davìd coi malvagi punzelli. |
|||
Perch’ io parti’ così giunte persone, |
|||
partito porto il mio cerebro, lasso!, |
|||
dal suo principio ch’è in questo troncone. |
|||
Così s’osserva in me lo contrapasso». |
|||
@ -0,0 +1,139 @@ |
|||
La molta gente e le diverse piaghe |
|||
avean le luci mie sì inebrïate, |
|||
che de lo stare a piangere eran vaghe. |
|||
Ma Virgilio mi disse: «Che pur guate? |
|||
perché la vista tua pur si soffolge |
|||
là giù tra l’ombre triste smozzicate? |
|||
Tu non hai fatto sì a l’altre bolge; |
|||
pensa, se tu annoverar le credi, |
|||
che miglia ventidue la valle volge. |
|||
E già la luna è sotto i nostri piedi; |
|||
lo tempo è poco omai che n’è concesso, |
|||
e altro è da veder che tu non vedi». |
|||
«Se tu avessi», rispuos’ io appresso, |
|||
«atteso a la cagion per ch’io guardava, |
|||
forse m’avresti ancor lo star dimesso». |
|||
Parte sen giva, e io retro li andava, |
|||
lo duca, già faccendo la risposta, |
|||
e soggiugnendo: «Dentro a quella cava |
|||
dov’ io tenea or li occhi sì a posta, |
|||
credo ch’un spirto del mio sangue pianga |
|||
la colpa che là giù cotanto costa». |
|||
Allor disse ’l maestro: «Non si franga |
|||
lo tuo pensier da qui innanzi sovr’ ello. |
|||
Attendi ad altro, ed ei là si rimanga; |
|||
ch’io vidi lui a piè del ponticello |
|||
mostrarti e minacciar forte col dito, |
|||
e udi’ ’l nominar Geri del Bello. |
|||
Tu eri allor sì del tutto impedito |
|||
sovra colui che già tenne Altaforte, |
|||
che non guardasti in là, sì fu partito». |
|||
«O duca mio, la vïolenta morte |
|||
che non li è vendicata ancor», diss’ io, |
|||
«per alcun che de l’onta sia consorte, |
|||
fece lui disdegnoso; ond’ el sen gio |
|||
sanza parlarmi, sì com’ ïo estimo: |
|||
e in ciò m’ha el fatto a sé più pio». |
|||
Così parlammo infino al loco primo |
|||
che de lo scoglio l’altra valle mostra, |
|||
se più lume vi fosse, tutto ad imo. |
|||
Quando noi fummo sor l’ultima chiostra |
|||
di Malebolge, sì che i suoi conversi |
|||
potean parere a la veduta nostra, |
|||
lamenti saettaron me diversi, |
|||
che di pietà ferrati avean li strali; |
|||
ond’ io li orecchi con le man copersi. |
|||
Qual dolor fora, se de li spedali |
|||
di Valdichiana tra ’l luglio e ’l settembre |
|||
e di Maremma e di Sardigna i mali |
|||
fossero in una fossa tutti ’nsembre, |
|||
tal era quivi, e tal puzzo n’usciva |
|||
qual suol venir de le marcite membre. |
|||
Noi discendemmo in su l’ultima riva |
|||
del lungo scoglio, pur da man sinistra; |
|||
e allor fu la mia vista più viva |
|||
giù ver’ lo fondo, la ’ve la ministra |
|||
de l’alto Sire infallibil giustizia |
|||
punisce i falsador che qui registra. |
|||
Non credo ch’a veder maggior tristizia |
|||
fosse in Egina il popol tutto infermo, |
|||
quando fu l’aere sì pien di malizia, |
|||
che li animali, infino al picciol vermo, |
|||
cascaron tutti, e poi le genti antiche, |
|||
secondo che i poeti hanno per fermo, |
|||
si ristorar di seme di formiche; |
|||
ch’era a veder per quella oscura valle |
|||
languir li spirti per diverse biche. |
|||
Qual sovra ’l ventre e qual sovra le spalle |
|||
l’un de l’altro giacea, e qual carpone |
|||
si trasmutava per lo tristo calle. |
|||
Passo passo andavam sanza sermone, |
|||
guardando e ascoltando li ammalati, |
|||
che non potean levar le lor persone. |
|||
Io vidi due sedere a sé poggiati, |
|||
com’ a scaldar si poggia tegghia a tegghia, |
|||
dal capo al piè di schianze macolati; |
|||
e non vidi già mai menare stregghia |
|||
a ragazzo aspettato dal segnorso, |
|||
né a colui che mal volontier vegghia, |
|||
come ciascun menava spesso il morso |
|||
de l’unghie sopra sé per la gran rabbia |
|||
del pizzicor, che non ha più soccorso; |
|||
e sì traevan giù l’unghie la scabbia, |
|||
come coltel di scardova le scaglie |
|||
o d’altro pesce che più larghe l’abbia. |
|||
«O tu che con le dita ti dismaglie», |
|||
cominciò ’l duca mio a l’un di loro, |
|||
«e che fai d’esse talvolta tanaglie, |
|||
dinne s’alcun Latino è tra costoro |
|||
che son quinc’ entro, se l’unghia ti basti |
|||
etternalmente a cotesto lavoro». |
|||
«Latin siam noi, che tu vedi sì guasti |
|||
qui ambedue», rispuose l’un piangendo; |
|||
«ma tu chi se’ che di noi dimandasti?». |
|||
E ’l duca disse: «I’ son un che discendo |
|||
con questo vivo giù di balzo in balzo, |
|||
e di mostrar lo ’nferno a lui intendo». |
|||
Allor si ruppe lo comun rincalzo; |
|||
e tremando ciascuno a me si volse |
|||
con altri che l’udiron di rimbalzo. |
|||
Lo buon maestro a me tutto s’accolse, |
|||
dicendo: «Dì a lor ciò che tu vuoli»; |
|||
e io incominciai, poscia ch’ei volse: |
|||
«Se la vostra memoria non s’imboli |
|||
nel primo mondo da l’umane menti, |
|||
ma s’ella viva sotto molti soli, |
|||
ditemi chi voi siete e di che genti; |
|||
la vostra sconcia e fastidiosa pena |
|||
di palesarvi a me non vi spaventi». |
|||
«Io fui d’Arezzo, e Albero da Siena», |
|||
rispuose l’un, «mi fé mettere al foco; |
|||
ma quel per ch’io mori’ qui non mi mena. |
|||
Vero è ch’i’ dissi lui, parlando a gioco: |
|||
“I’ mi saprei levar per l’aere a volo”; |
|||
e quei, ch’avea vaghezza e senno poco, |
|||
volle ch’i’ li mostrassi l’arte; e solo |
|||
perch’ io nol feci Dedalo, mi fece |
|||
ardere a tal che l’avea per figliuolo. |
|||
Ma ne l’ultima bolgia de le diece |
|||
me per l’alchìmia che nel mondo usai |
|||
dannò Minòs, a cui fallar non lece». |
|||
E io dissi al poeta: «Or fu già mai |
|||
gente sì vana come la sanese? |
|||
Certo non la francesca sì d’assai!». |
|||
Onde l’altro lebbroso, che m’intese, |
|||
rispuose al detto mio: «Tra’mene Stricca |
|||
che seppe far le temperate spese, |
|||
e Niccolò che la costuma ricca |
|||
del garofano prima discoverse |
|||
ne l’orto dove tal seme s’appicca; |
|||
e tra’ne la brigata in che disperse |
|||
Caccia d’Ascian la vigna e la gran fonda, |
|||
e l’Abbagliato suo senno proferse. |
|||
Ma perché sappi chi sì ti seconda |
|||
contra i Sanesi, aguzza ver’ me l’occhio, |
|||
sì che la faccia mia ben ti risponda: |
|||
sì vedrai ch’io son l’ombra di Capocchio, |
|||
che falsai li metalli con l’alchìmia; |
|||
e te dee ricordar, se ben t’adocchio, |
|||
com’ io fui di natura buona scimia». |
|||
@ -0,0 +1,148 @@ |
|||
Nel tempo che Iunone era crucciata |
|||
per Semelè contra ’l sangue tebano, |
|||
come mostrò una e altra fïata, |
|||
Atamante divenne tanto insano, |
|||
che veggendo la moglie con due figli |
|||
andar carcata da ciascuna mano, |
|||
gridò: «Tendiam le reti, sì ch’io pigli |
|||
la leonessa e ’ leoncini al varco»; |
|||
e poi distese i dispietati artigli, |
|||
prendendo l’un ch’avea nome Learco, |
|||
e rotollo e percosselo ad un sasso; |
|||
e quella s’annegò con l’altro carco. |
|||
E quando la fortuna volse in basso |
|||
l’altezza de’ Troian che tutto ardiva, |
|||
sì che ’nsieme col regno il re fu casso, |
|||
Ecuba trista, misera e cattiva, |
|||
poscia che vide Polissena morta, |
|||
e del suo Polidoro in su la riva |
|||
del mar si fu la dolorosa accorta, |
|||
forsennata latrò sì come cane; |
|||
tanto il dolor le fé la mente torta. |
|||
Ma né di Tebe furie né troiane |
|||
si vider mäi in alcun tanto crude, |
|||
non punger bestie, nonché membra umane, |
|||
quant’ io vidi in due ombre smorte e nude, |
|||
che mordendo correvan di quel modo |
|||
che ’l porco quando del porcil si schiude. |
|||
L’una giunse a Capocchio, e in sul nodo |
|||
del collo l’assannò, sì che, tirando, |
|||
grattar li fece il ventre al fondo sodo. |
|||
E l’Aretin che rimase, tremando |
|||
mi disse: «Quel folletto è Gianni Schicchi, |
|||
e va rabbioso altrui così conciando». |
|||
«Oh», diss’ io lui, «se l’altro non ti ficchi |
|||
li denti a dosso, non ti sia fatica |
|||
a dir chi è, pria che di qui si spicchi». |
|||
Ed elli a me: «Quell’ è l’anima antica |
|||
di Mirra scellerata, che divenne |
|||
al padre, fuor del dritto amore, amica. |
|||
Questa a peccar con esso così venne, |
|||
falsificando sé in altrui forma, |
|||
come l’altro che là sen va, sostenne, |
|||
per guadagnar la donna de la torma, |
|||
falsificare in sé Buoso Donati, |
|||
testando e dando al testamento norma». |
|||
E poi che i due rabbiosi fuor passati |
|||
sovra cu’ io avea l’occhio tenuto, |
|||
rivolsilo a guardar li altri mal nati. |
|||
Io vidi un, fatto a guisa di lëuto, |
|||
pur ch’elli avesse avuta l’anguinaia |
|||
tronca da l’altro che l’uomo ha forcuto. |
|||
La grave idropesì, che sì dispaia |
|||
le membra con l’omor che mal converte, |
|||
che ’l viso non risponde a la ventraia, |
|||
faceva lui tener le labbra aperte |
|||
come l’etico fa, che per la sete |
|||
l’un verso ’l mento e l’altro in sù rinverte. |
|||
«O voi che sanz’ alcuna pena siete, |
|||
e non so io perché, nel mondo gramo», |
|||
diss’ elli a noi, «guardate e attendete |
|||
a la miseria del maestro Adamo; |
|||
io ebbi, vivo, assai di quel ch’i’ volli, |
|||
e ora, lasso!, un gocciol d’acqua bramo. |
|||
Li ruscelletti che d’i verdi colli |
|||
del Casentin discendon giuso in Arno, |
|||
faccendo i lor canali freddi e molli, |
|||
sempre mi stanno innanzi, e non indarno, |
|||
ché l’imagine lor vie più m’asciuga |
|||
che ’l male ond’ io nel volto mi discarno. |
|||
La rigida giustizia che mi fruga |
|||
tragge cagion del loco ov’ io peccai |
|||
a metter più li miei sospiri in fuga. |
|||
Ivi è Romena, là dov’ io falsai |
|||
la lega suggellata del Batista; |
|||
per ch’io il corpo sù arso lasciai. |
|||
Ma s’io vedessi qui l’anima trista |
|||
di Guido o d’Alessandro o di lor frate, |
|||
per Fonte Branda non darei la vista. |
|||
Dentro c’è l’una già, se l’arrabbiate |
|||
ombre che vanno intorno dicon vero; |
|||
ma che mi val, c’ho le membra legate? |
|||
S’io fossi pur di tanto ancor leggero |
|||
ch’i’ potessi in cent’ anni andare un’oncia, |
|||
io sarei messo già per lo sentiero, |
|||
cercando lui tra questa gente sconcia, |
|||
con tutto ch’ella volge undici miglia, |
|||
e men d’un mezzo di traverso non ci ha. |
|||
Io son per lor tra sì fatta famiglia; |
|||
e’ m’indussero a batter li fiorini |
|||
ch’avevan tre carati di mondiglia». |
|||
E io a lui: «Chi son li due tapini |
|||
che fumman come man bagnate ’l verno, |
|||
giacendo stretti a’ tuoi destri confini?». |
|||
«Qui li trovai—e poi volta non dierno—», |
|||
rispuose, «quando piovvi in questo greppo, |
|||
e non credo che dieno in sempiterno. |
|||
L’una è la falsa ch’accusò Gioseppo; |
|||
l’altr’ è ’l falso Sinon greco di Troia: |
|||
per febbre aguta gittan tanto leppo». |
|||
E l’un di lor, che si recò a noia |
|||
forse d’esser nomato sì oscuro, |
|||
col pugno li percosse l’epa croia. |
|||
Quella sonò come fosse un tamburo; |
|||
e mastro Adamo li percosse il volto |
|||
col braccio suo, che non parve men duro, |
|||
dicendo a lui: «Ancor che mi sia tolto |
|||
lo muover per le membra che son gravi, |
|||
ho io il braccio a tal mestiere sciolto». |
|||
Ond’ ei rispuose: «Quando tu andavi |
|||
al fuoco, non l’avei tu così presto; |
|||
ma sì e più l’avei quando coniavi». |
|||
E l’idropico: «Tu di’ ver di questo: |
|||
ma tu non fosti sì ver testimonio |
|||
là ’ve del ver fosti a Troia richesto». |
|||
«S’io dissi falso, e tu falsasti il conio», |
|||
disse Sinon; «e son qui per un fallo, |
|||
e tu per più ch’alcun altro demonio!». |
|||
«Ricorditi, spergiuro, del cavallo», |
|||
rispuose quel ch’avëa infiata l’epa; |
|||
«e sieti reo che tutto il mondo sallo!». |
|||
«E te sia rea la sete onde ti crepa», |
|||
disse ’l Greco, «la lingua, e l’acqua marcia |
|||
che ’l ventre innanzi a li occhi sì t’assiepa!». |
|||
Allora il monetier: «Così si squarcia |
|||
la bocca tua per tuo mal come suole; |
|||
ché, s’i’ ho sete e omor mi rinfarcia, |
|||
tu hai l’arsura e ’l capo che ti duole, |
|||
e per leccar lo specchio di Narcisso, |
|||
non vorresti a ’nvitar molte parole». |
|||
Ad ascoltarli er’ io del tutto fisso, |
|||
quando ’l maestro mi disse: «Or pur mira, |
|||
che per poco che teco non mi risso!». |
|||
Quand’ io ’l senti’ a me parlar con ira, |
|||
volsimi verso lui con tal vergogna, |
|||
ch’ancor per la memoria mi si gira. |
|||
Qual è colui che suo dannaggio sogna, |
|||
che sognando desidera sognare, |
|||
sì che quel ch’è, come non fosse, agogna, |
|||
tal mi fec’ io, non possendo parlare, |
|||
che disïava scusarmi, e scusava |
|||
me tuttavia, e nol mi credea fare. |
|||
«Maggior difetto men vergogna lava», |
|||
disse ’l maestro, «che ’l tuo non è stato; |
|||
però d’ogne trestizia ti disgrava. |
|||
E fa ragion ch’io ti sia sempre allato, |
|||
se più avvien che fortuna t’accoglia |
|||
dove sien genti in simigliante piato: |
|||
ché voler ciò udire è bassa voglia». |
|||
@ -0,0 +1,145 @@ |
|||
Una medesma lingua pria mi morse, |
|||
sì che mi tinse l’una e l’altra guancia, |
|||
e poi la medicina mi riporse; |
|||
così od’ io che solea far la lancia |
|||
d’Achille e del suo padre esser cagione |
|||
prima di trista e poi di buona mancia. |
|||
Noi demmo il dosso al misero vallone |
|||
su per la ripa che ’l cinge dintorno, |
|||
attraversando sanza alcun sermone. |
|||
Quiv’ era men che notte e men che giorno, |
|||
sì che ’l viso m’andava innanzi poco; |
|||
ma io senti’ sonare un alto corno, |
|||
tanto ch’avrebbe ogne tuon fatto fioco, |
|||
che, contra sé la sua via seguitando, |
|||
dirizzò li occhi miei tutti ad un loco. |
|||
Dopo la dolorosa rotta, quando |
|||
Carlo Magno perdé la santa gesta, |
|||
non sonò sì terribilmente Orlando. |
|||
Poco portäi in là volta la testa, |
|||
che me parve veder molte alte torri; |
|||
ond’ io: «Maestro, dì, che terra è questa?». |
|||
Ed elli a me: «Però che tu trascorri |
|||
per le tenebre troppo da la lungi, |
|||
avvien che poi nel maginare abborri. |
|||
Tu vedrai ben, se tu là ti congiungi, |
|||
quanto ’l senso s’inganna di lontano; |
|||
però alquanto più te stesso pungi». |
|||
Poi caramente mi prese per mano |
|||
e disse: «Pria che noi siam più avanti, |
|||
acciò che ’l fatto men ti paia strano, |
|||
sappi che non son torri, ma giganti, |
|||
e son nel pozzo intorno da la ripa |
|||
da l’umbilico in giuso tutti quanti». |
|||
Come quando la nebbia si dissipa, |
|||
lo sguardo a poco a poco raffigura |
|||
ciò che cela ’l vapor che l’aere stipa, |
|||
così forando l’aura grossa e scura, |
|||
più e più appressando ver’ la sponda, |
|||
fuggiemi errore e cresciemi paura; |
|||
però che, come su la cerchia tonda |
|||
Montereggion di torri si corona, |
|||
così la proda che ’l pozzo circonda |
|||
torreggiavan di mezza la persona |
|||
li orribili giganti, cui minaccia |
|||
Giove del cielo ancora quando tuona. |
|||
E io scorgeva già d’alcun la faccia, |
|||
le spalle e ’l petto e del ventre gran parte, |
|||
e per le coste giù ambo le braccia. |
|||
Natura certo, quando lasciò l’arte |
|||
di sì fatti animali, assai fé bene |
|||
per tòrre tali essecutori a Marte. |
|||
E s’ella d’elefanti e di balene |
|||
non si pente, chi guarda sottilmente, |
|||
più giusta e più discreta la ne tene; |
|||
ché dove l’argomento de la mente |
|||
s’aggiugne al mal volere e a la possa, |
|||
nessun riparo vi può far la gente. |
|||
La faccia sua mi parea lunga e grossa |
|||
come la pina di San Pietro a Roma, |
|||
e a sua proporzione eran l’altre ossa; |
|||
sì che la ripa, ch’era perizoma |
|||
dal mezzo in giù, ne mostrava ben tanto |
|||
di sovra, che di giugnere a la chioma |
|||
tre Frison s’averien dato mal vanto; |
|||
però ch’i’ ne vedea trenta gran palmi |
|||
dal loco in giù dov’ omo affibbia ’l manto. |
|||
«Raphèl maì amècche zabì almi», |
|||
cominciò a gridar la fiera bocca, |
|||
cui non si convenia più dolci salmi. |
|||
E ’l duca mio ver’ lui: «Anima sciocca, |
|||
tienti col corno, e con quel ti disfoga |
|||
quand’ ira o altra passïon ti tocca! |
|||
Cércati al collo, e troverai la soga |
|||
che ’l tien legato, o anima confusa, |
|||
e vedi lui che ’l gran petto ti doga». |
|||
Poi disse a me: «Elli stessi s’accusa; |
|||
questi è Nembrotto per lo cui mal coto |
|||
pur un linguaggio nel mondo non s’usa. |
|||
Lasciànlo stare e non parliamo a vòto; |
|||
ché così è a lui ciascun linguaggio |
|||
come ’l suo ad altrui, ch’a nullo è noto». |
|||
Facemmo adunque più lungo vïaggio, |
|||
vòlti a sinistra; e al trar d’un balestro |
|||
trovammo l’altro assai più fero e maggio. |
|||
A cigner lui qual che fosse ’l maestro, |
|||
non so io dir, ma el tenea soccinto |
|||
dinanzi l’altro e dietro il braccio destro |
|||
d’una catena che ’l tenea avvinto |
|||
dal collo in giù, sì che ’n su lo scoperto |
|||
si ravvolgëa infino al giro quinto. |
|||
«Questo superbo volle esser esperto |
|||
di sua potenza contra ’l sommo Giove», |
|||
disse ’l mio duca, «ond’ elli ha cotal merto. |
|||
Fïalte ha nome, e fece le gran prove |
|||
quando i giganti fer paura a’ dèi; |
|||
le braccia ch’el menò, già mai non move». |
|||
E io a lui: «S’esser puote, io vorrei |
|||
che de lo smisurato Brïareo |
|||
esperïenza avesser li occhi mei». |
|||
Ond’ ei rispuose: «Tu vedrai Anteo |
|||
presso di qui che parla ed è disciolto, |
|||
che ne porrà nel fondo d’ogne reo. |
|||
Quel che tu vuo’ veder, più là è molto |
|||
ed è legato e fatto come questo, |
|||
salvo che più feroce par nel volto». |
|||
Non fu tremoto già tanto rubesto, |
|||
che scotesse una torre così forte, |
|||
come Fïalte a scuotersi fu presto. |
|||
Allor temett’ io più che mai la morte, |
|||
e non v’era mestier più che la dotta, |
|||
s’io non avessi viste le ritorte. |
|||
Noi procedemmo più avante allotta, |
|||
e venimmo ad Anteo, che ben cinque alle, |
|||
sanza la testa, uscia fuor de la grotta. |
|||
«O tu che ne la fortunata valle |
|||
che fece Scipïon di gloria reda, |
|||
quand’ Anibàl co’ suoi diede le spalle, |
|||
recasti già mille leon per preda, |
|||
e che, se fossi stato a l’alta guerra |
|||
de’ tuoi fratelli, ancor par che si creda |
|||
ch’avrebber vinto i figli de la terra: |
|||
mettine giù, e non ten vegna schifo, |
|||
dove Cocito la freddura serra. |
|||
Non ci fare ire a Tizio né a Tifo: |
|||
questi può dar di quel che qui si brama; |
|||
però ti china e non torcer lo grifo. |
|||
Ancor ti può nel mondo render fama, |
|||
ch’el vive, e lunga vita ancor aspetta |
|||
se ’nnanzi tempo grazia a sé nol chiama». |
|||
Così disse ’l maestro; e quelli in fretta |
|||
le man distese, e prese ’l duca mio, |
|||
ond’ Ercule sentì già grande stretta. |
|||
Virgilio, quando prender si sentio, |
|||
disse a me: «Fatti qua, sì ch’io ti prenda»; |
|||
poi fece sì ch’un fascio era elli e io. |
|||
Qual pare a riguardar la Carisenda |
|||
sotto ’l chinato, quando un nuvol vada |
|||
sovr’ essa sì, ched ella incontro penda: |
|||
tal parve Antëo a me che stava a bada |
|||
di vederlo chinare, e fu tal ora |
|||
ch’i’ avrei voluto ir per altra strada. |
|||
Ma lievemente al fondo che divora |
|||
Lucifero con Giuda, ci sposò; |
|||
né, sì chinato, lì fece dimora, |
|||
e come albero in nave si levò. |
|||
@ -0,0 +1,139 @@ |
|||
S’ïo avessi le rime aspre e chiocce, |
|||
come si converrebbe al tristo buco |
|||
sovra ’l qual pontan tutte l’altre rocce, |
|||
io premerei di mio concetto il suco |
|||
più pienamente; ma perch’ io non l’abbo, |
|||
non sanza tema a dicer mi conduco; |
|||
ché non è impresa da pigliare a gabbo |
|||
discriver fondo a tutto l’universo, |
|||
né da lingua che chiami mamma o babbo. |
|||
Ma quelle donne aiutino il mio verso |
|||
ch’aiutaro Anfïone a chiuder Tebe, |
|||
sì che dal fatto il dir non sia diverso. |
|||
Oh sovra tutte mal creata plebe |
|||
che stai nel loco onde parlare è duro, |
|||
mei foste state qui pecore o zebe! |
|||
Come noi fummo giù nel pozzo scuro |
|||
sotto i piè del gigante assai più bassi, |
|||
e io mirava ancora a l’alto muro, |
|||
dicere udi’mi: «Guarda come passi: |
|||
va sì, che tu non calchi con le piante |
|||
le teste de’ fratei miseri lassi». |
|||
Per ch’io mi volsi, e vidimi davante |
|||
e sotto i piedi un lago che per gelo |
|||
avea di vetro e non d’acqua sembiante. |
|||
Non fece al corso suo sì grosso velo |
|||
di verno la Danoia in Osterlicchi, |
|||
né Tanaï là sotto ’l freddo cielo, |
|||
com’ era quivi; che se Tambernicchi |
|||
vi fosse sù caduto, o Pietrapana, |
|||
non avria pur da l’orlo fatto cricchi. |
|||
E come a gracidar si sta la rana |
|||
col muso fuor de l’acqua, quando sogna |
|||
di spigolar sovente la villana, |
|||
livide, insin là dove appar vergogna |
|||
eran l’ombre dolenti ne la ghiaccia, |
|||
mettendo i denti in nota di cicogna. |
|||
Ognuna in giù tenea volta la faccia; |
|||
da bocca il freddo, e da li occhi il cor tristo |
|||
tra lor testimonianza si procaccia. |
|||
Quand’ io m’ebbi dintorno alquanto visto, |
|||
volsimi a’ piedi, e vidi due sì stretti, |
|||
che ’l pel del capo avieno insieme misto. |
|||
«Ditemi, voi che sì strignete i petti», |
|||
diss’ io, «chi siete?». E quei piegaro i colli; |
|||
e poi ch’ebber li visi a me eretti, |
|||
li occhi lor, ch’eran pria pur dentro molli, |
|||
gocciar su per le labbra, e ’l gelo strinse |
|||
le lagrime tra essi e riserrolli. |
|||
Con legno legno spranga mai non cinse |
|||
forte così; ond’ ei come due becchi |
|||
cozzaro insieme, tanta ira li vinse. |
|||
E un ch’avea perduti ambo li orecchi |
|||
per la freddura, pur col viso in giùe, |
|||
disse: «Perché cotanto in noi ti specchi? |
|||
Se vuoi saper chi son cotesti due, |
|||
la valle onde Bisenzo si dichina |
|||
del padre loro Alberto e di lor fue. |
|||
D’un corpo usciro; e tutta la Caina |
|||
potrai cercare, e non troverai ombra |
|||
degna più d’esser fitta in gelatina: |
|||
non quelli a cui fu rotto il petto e l’ombra |
|||
con esso un colpo per la man d’Artù; |
|||
non Focaccia; non questi che m’ingombra |
|||
col capo sì, ch’i’ non veggio oltre più, |
|||
e fu nomato Sassol Mascheroni; |
|||
se tosco se’, ben sai omai chi fu. |
|||
E perché non mi metti in più sermoni, |
|||
sappi ch’i’ fu’ il Camiscion de’ Pazzi; |
|||
e aspetto Carlin che mi scagioni». |
|||
Poscia vid’ io mille visi cagnazzi |
|||
fatti per freddo; onde mi vien riprezzo, |
|||
e verrà sempre, de’ gelati guazzi. |
|||
E mentre ch’andavamo inver’ lo mezzo |
|||
al quale ogne gravezza si rauna, |
|||
e io tremava ne l’etterno rezzo; |
|||
se voler fu o destino o fortuna, |
|||
non so; ma, passeggiando tra le teste, |
|||
forte percossi ’l piè nel viso ad una. |
|||
Piangendo mi sgridò: «Perché mi peste? |
|||
se tu non vieni a crescer la vendetta |
|||
di Montaperti, perché mi moleste?». |
|||
E io: «Maestro mio, or qui m’aspetta, |
|||
sì ch’io esca d’un dubbio per costui; |
|||
poi mi farai, quantunque vorrai, fretta». |
|||
Lo duca stette, e io dissi a colui |
|||
che bestemmiava duramente ancora: |
|||
«Qual se’ tu che così rampogni altrui?». |
|||
«Or tu chi se’ che vai per l’Antenora, |
|||
percotendo», rispuose, «altrui le gote, |
|||
sì che, se fossi vivo, troppo fora?». |
|||
«Vivo son io, e caro esser ti puote», |
|||
fu mia risposta, «se dimandi fama, |
|||
ch’io metta il nome tuo tra l’altre note». |
|||
Ed elli a me: «Del contrario ho io brama. |
|||
Lèvati quinci e non mi dar più lagna, |
|||
ché mal sai lusingar per questa lama!». |
|||
Allor lo presi per la cuticagna |
|||
e dissi: «El converrà che tu ti nomi, |
|||
o che capel qui sù non ti rimagna». |
|||
Ond’ elli a me: «Perché tu mi dischiomi, |
|||
né ti dirò ch’io sia, né mosterrolti, |
|||
se mille fiate in sul capo mi tomi». |
|||
Io avea già i capelli in mano avvolti, |
|||
e tratti glien’ avea più d’una ciocca, |
|||
latrando lui con li occhi in giù raccolti, |
|||
quando un altro gridò: «Che hai tu, Bocca? |
|||
non ti basta sonar con le mascelle, |
|||
se tu non latri? qual diavol ti tocca?». |
|||
«Omai», diss’ io, «non vo’ che più favelle, |
|||
malvagio traditor; ch’a la tua onta |
|||
io porterò di te vere novelle». |
|||
«Va via», rispuose, «e ciò che tu vuoi conta; |
|||
ma non tacer, se tu di qua entro eschi, |
|||
di quel ch’ebbe or così la lingua pronta. |
|||
El piange qui l’argento de’ Franceschi: |
|||
“Io vidi”, potrai dir, “quel da Duera |
|||
là dove i peccatori stanno freschi”. |
|||
Se fossi domandato “Altri chi v’era?”, |
|||
tu hai dallato quel di Beccheria |
|||
di cui segò Fiorenza la gorgiera. |
|||
Gianni de’ Soldanier credo che sia |
|||
più là con Ganellone e Tebaldello, |
|||
ch’aprì Faenza quando si dormia». |
|||
Noi eravam partiti già da ello, |
|||
ch’io vidi due ghiacciati in una buca, |
|||
sì che l’un capo a l’altro era cappello; |
|||
e come ’l pan per fame si manduca, |
|||
così ’l sovran li denti a l’altro pose |
|||
là ’ve ’l cervel s’aggiugne con la nuca: |
|||
non altrimenti Tidëo si rose |
|||
le tempie a Menalippo per disdegno, |
|||
che quei faceva il teschio e l’altre cose. |
|||
«O tu che mostri per sì bestial segno |
|||
odio sovra colui che tu ti mangi, |
|||
dimmi ’l perché», diss’ io, «per tal convegno, |
|||
che se tu a ragion di lui ti piangi, |
|||
sappiendo chi voi siete e la sua pecca, |
|||
nel mondo suso ancora io te ne cangi, |
|||
se quella con ch’io parlo non si secca». |
|||
@ -0,0 +1,157 @@ |
|||
La bocca sollevò dal fiero pasto |
|||
quel peccator, forbendola a’ capelli |
|||
del capo ch’elli avea di retro guasto. |
|||
Poi cominciò: «Tu vuo’ ch’io rinovelli |
|||
disperato dolor che ’l cor mi preme |
|||
già pur pensando, pria ch’io ne favelli. |
|||
Ma se le mie parole esser dien seme |
|||
che frutti infamia al traditor ch’i’ rodo, |
|||
parlar e lagrimar vedrai insieme. |
|||
Io non so chi tu se’ né per che modo |
|||
venuto se’ qua giù; ma fiorentino |
|||
mi sembri veramente quand’ io t’odo. |
|||
Tu dei saper ch’i’ fui conte Ugolino, |
|||
e questi è l’arcivescovo Ruggieri: |
|||
or ti dirò perché i son tal vicino. |
|||
Che per l’effetto de’ suo’ mai pensieri, |
|||
fidandomi di lui, io fossi preso |
|||
e poscia morto, dir non è mestieri; |
|||
però quel che non puoi avere inteso, |
|||
cioè come la morte mia fu cruda, |
|||
udirai, e saprai s’e’ m’ha offeso. |
|||
Breve pertugio dentro da la Muda, |
|||
la qual per me ha ’l titol de la fame, |
|||
e che conviene ancor ch’altrui si chiuda, |
|||
m’avea mostrato per lo suo forame |
|||
più lune già, quand’ io feci ’l mal sonno |
|||
che del futuro mi squarciò ’l velame. |
|||
Questi pareva a me maestro e donno, |
|||
cacciando il lupo e ’ lupicini al monte |
|||
per che i Pisan veder Lucca non ponno. |
|||
Con cagne magre, studïose e conte |
|||
Gualandi con Sismondi e con Lanfranchi |
|||
s’avea messi dinanzi da la fronte. |
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In picciol corso mi parieno stanchi |
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lo padre e ’ figli, e con l’agute scane |
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mi parea lor veder fender li fianchi. |
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Quando fui desto innanzi la dimane, |
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pianger senti’ fra ’l sonno i miei figliuoli |
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ch’eran con meco, e dimandar del pane. |
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Ben se’ crudel, se tu già non ti duoli |
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pensando ciò che ’l mio cor s’annunziava; |
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e se non piangi, di che pianger suoli? |
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Già eran desti, e l’ora s’appressava |
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che ’l cibo ne solëa essere addotto, |
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e per suo sogno ciascun dubitava; |
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e io senti’ chiavar l’uscio di sotto |
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a l’orribile torre; ond’ io guardai |
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nel viso a’ mie’ figliuoi sanza far motto. |
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Io non piangëa, sì dentro impetrai: |
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piangevan elli; e Anselmuccio mio |
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disse: “Tu guardi sì, padre! che hai?”. |
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Perciò non lagrimai né rispuos’ io |
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tutto quel giorno né la notte appresso, |
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infin che l’altro sol nel mondo uscìo. |
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Come un poco di raggio si fu messo |
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nel doloroso carcere, e io scorsi |
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per quattro visi il mio aspetto stesso, |
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ambo le man per lo dolor mi morsi; |
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ed ei, pensando ch’io ’l fessi per voglia |
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di manicar, di sùbito levorsi |
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e disser: “Padre, assai ci fia men doglia |
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se tu mangi di noi: tu ne vestisti |
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queste misere carni, e tu le spoglia”. |
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Queta’mi allor per non farli più tristi; |
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lo dì e l’altro stemmo tutti muti; |
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ahi dura terra, perché non t’apristi? |
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Poscia che fummo al quarto dì venuti, |
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Gaddo mi si gittò disteso a’ piedi, |
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dicendo: “Padre mio, ché non m’aiuti?”. |
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Quivi morì; e come tu mi vedi, |
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vid’ io cascar li tre ad uno ad uno |
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tra ’l quinto dì e ’l sesto; ond’ io mi diedi, |
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già cieco, a brancolar sovra ciascuno, |
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e due dì li chiamai, poi che fur morti. |
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Poscia, più che ’l dolor, poté ’l digiuno». |
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Quand’ ebbe detto ciò, con li occhi torti |
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riprese ’l teschio misero co’ denti, |
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che furo a l’osso, come d’un can, forti. |
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Ahi Pisa, vituperio de le genti |
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del bel paese là dove ’l sì suona, |
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poi che i vicini a te punir son lenti, |
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muovasi la Capraia e la Gorgona, |
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e faccian siepe ad Arno in su la foce, |
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sì ch’elli annieghi in te ogne persona! |
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Che se ’l conte Ugolino aveva voce |
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d’aver tradita te de le castella, |
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non dovei tu i figliuoi porre a tal croce. |
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Innocenti facea l’età novella, |
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novella Tebe, Uguiccione e ’l Brigata |
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e li altri due che ’l canto suso appella. |
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Noi passammo oltre, là ’ve la gelata |
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ruvidamente un’altra gente fascia, |
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non volta in giù, ma tutta riversata. |
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Lo pianto stesso lì pianger non lascia, |
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e ’l duol che truova in su li occhi rintoppo, |
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si volge in entro a far crescer l’ambascia; |
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ché le lagrime prime fanno groppo, |
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e sì come visiere di cristallo, |
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rïempion sotto ’l ciglio tutto il coppo. |
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E avvegna che, sì come d’un callo, |
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per la freddura ciascun sentimento |
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cessato avesse del mio viso stallo, |
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già mi parea sentire alquanto vento; |
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per ch’io: «Maestro mio, questo chi move? |
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non è qua giù ogne vapore spento?». |
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Ond’ elli a me: «Avaccio sarai dove |
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di ciò ti farà l’occhio la risposta, |
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veggendo la cagion che ’l fiato piove». |
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E un de’ tristi de la fredda crosta |
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gridò a noi: «O anime crudeli |
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tanto che data v’è l’ultima posta, |
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levatemi dal viso i duri veli, |
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sì ch’ïo sfoghi ’l duol che ’l cor m’impregna, |
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un poco, pria che ’l pianto si raggeli». |
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Per ch’io a lui: «Se vuo’ ch’i’ ti sovvegna, |
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dimmi chi se’, e s’io non ti disbrigo, |
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al fondo de la ghiaccia ir mi convegna». |
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Rispuose adunque: «I’ son frate Alberigo; |
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i’ son quel da le frutta del mal orto, |
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che qui riprendo dattero per figo». |
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«Oh», diss’ io lui, «or se’ tu ancor morto?». |
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Ed elli a me: «Come ’l mio corpo stea |
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nel mondo sù, nulla scïenza porto. |
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Cotal vantaggio ha questa Tolomea, |
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che spesse volte l’anima ci cade |
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innanzi ch’Atropòs mossa le dea. |
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E perché tu più volentier mi rade |
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le ’nvetrïate lagrime dal volto, |
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sappie che, tosto che l’anima trade |
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come fec’ ïo, il corpo suo l’è tolto |
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da un demonio, che poscia il governa |
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mentre che ’l tempo suo tutto sia vòlto. |
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Ella ruina in sì fatta cisterna; |
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e forse pare ancor lo corpo suso |
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de l’ombra che di qua dietro mi verna. |
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Tu ’l dei saper, se tu vien pur mo giuso: |
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elli è ser Branca Doria, e son più anni |
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poscia passati ch’el fu sì racchiuso». |
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«Io credo», diss’ io lui, «che tu m’inganni; |
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ché Branca Doria non morì unquanche, |
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e mangia e bee e dorme e veste panni». |
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«Nel fosso sù», diss’ el, «de’ Malebranche, |
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là dove bolle la tenace pece, |
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non era ancora giunto Michel Zanche, |
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che questi lasciò il diavolo in sua vece |
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nel corpo suo, ed un suo prossimano |
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che ’l tradimento insieme con lui fece. |
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Ma distendi oggimai in qua la mano; |
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aprimi li occhi». E io non gliel’ apersi; |
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e cortesia fu lui esser villano. |
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Ahi Genovesi, uomini diversi |
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d’ogne costume e pien d’ogne magagna, |
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perché non siete voi del mondo spersi? |
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Ché col peggiore spirto di Romagna |
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trovai di voi un tal, che per sua opra |
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in anima in Cocito già si bagna, |
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e in corpo par vivo ancor di sopra. |
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«Vexilla regis prodeunt inferni |
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verso di noi; però dinanzi mira», |
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disse ’l maestro mio, «se tu ’l discerni». |
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Come quando una grossa nebbia spira, |
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o quando l’emisperio nostro annotta, |
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par di lungi un molin che ’l vento gira, |
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veder mi parve un tal dificio allotta; |
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poi per lo vento mi ristrinsi retro |
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al duca mio, ché non lì era altra grotta. |
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Già era, e con paura il metto in metro, |
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là dove l’ombre tutte eran coperte, |
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e trasparien come festuca in vetro. |
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Altre sono a giacere; altre stanno erte, |
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quella col capo e quella con le piante; |
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altra, com’ arco, il volto a’ piè rinverte. |
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Quando noi fummo fatti tanto avante, |
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ch’al mio maestro piacque di mostrarmi |
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la creatura ch’ebbe il bel sembiante, |
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d’innanzi mi si tolse e fé restarmi, |
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«Ecco Dite», dicendo, «ed ecco il loco |
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ove convien che di fortezza t’armi». |
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Com’ io divenni allor gelato e fioco, |
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nol dimandar, lettor, ch’i’ non lo scrivo, |
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però ch’ogne parlar sarebbe poco. |
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Io non mori’ e non rimasi vivo; |
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pensa oggimai per te, s’hai fior d’ingegno, |
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qual io divenni, d’uno e d’altro privo. |
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Lo ’mperador del doloroso regno |
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da mezzo ’l petto uscia fuor de la ghiaccia; |
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e più con un gigante io mi convegno, |
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che i giganti non fan con le sue braccia: |
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vedi oggimai quant’ esser dee quel tutto |
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ch’a così fatta parte si confaccia. |
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S’el fu sì bel com’ elli è ora brutto, |
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e contra ’l suo fattore alzò le ciglia, |
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ben dee da lui procedere ogne lutto. |
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Oh quanto parve a me gran maraviglia |
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quand’ io vidi tre facce a la sua testa! |
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L’una dinanzi, e quella era vermiglia; |
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l’altr’ eran due, che s’aggiugnieno a questa |
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sovresso ’l mezzo di ciascuna spalla, |
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e sé giugnieno al loco de la cresta: |
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e la destra parea tra bianca e gialla; |
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la sinistra a vedere era tal, quali |
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vegnon di là onde ’l Nilo s’avvalla. |
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Sotto ciascuna uscivan due grand’ ali, |
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quanto si convenia a tanto uccello: |
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vele di mar non vid’ io mai cotali. |
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Non avean penne, ma di vispistrello |
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era lor modo; e quelle svolazzava, |
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sì che tre venti si movean da ello: |
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quindi Cocito tutto s’aggelava. |
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Con sei occhi piangëa, e per tre menti |
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gocciava ’l pianto e sanguinosa bava. |
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Da ogne bocca dirompea co’ denti |
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un peccatore, a guisa di maciulla, |
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sì che tre ne facea così dolenti. |
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A quel dinanzi il mordere era nulla |
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verso ’l graffiar, che talvolta la schiena |
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rimanea de la pelle tutta brulla. |
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«Quell’ anima là sù c’ha maggior pena», |
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disse ’l maestro, «è Giuda Scarïotto, |
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che ’l capo ha dentro e fuor le gambe mena. |
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De li altri due c’hanno il capo di sotto, |
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quel che pende dal nero ceffo è Bruto: |
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vedi come si storce, e non fa motto!; |
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e l’altro è Cassio, che par sì membruto. |
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Ma la notte risurge, e oramai |
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è da partir, ché tutto avem veduto». |
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Com’ a lui piacque, il collo li avvinghiai; |
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ed el prese di tempo e loco poste, |
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e quando l’ali fuoro aperte assai, |
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appigliò sé a le vellute coste; |
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di vello in vello giù discese poscia |
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tra ’l folto pelo e le gelate croste. |
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Quando noi fummo là dove la coscia |
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si volge, a punto in sul grosso de l’anche, |
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lo duca, con fatica e con angoscia, |
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volse la testa ov’ elli avea le zanche, |
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e aggrappossi al pel com’ om che sale, |
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sì che ’n inferno i’ credea tornar anche. |
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«Attienti ben, ché per cotali scale», |
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disse ’l maestro, ansando com’ uom lasso, |
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«conviensi dipartir da tanto male». |
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Poi uscì fuor per lo fóro d’un sasso |
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e puose me in su l’orlo a sedere; |
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appresso porse a me l’accorto passo. |
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Io levai li occhi e credetti vedere |
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Lucifero com’ io l’avea lasciato, |
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e vidili le gambe in sù tenere; |
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e s’io divenni allora travagliato, |
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la gente grossa il pensi, che non vede |
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qual è quel punto ch’io avea passato. |
|||
«Lèvati sù», disse ’l maestro, «in piede: |
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la via è lunga e ’l cammino è malvagio, |
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e già il sole a mezza terza riede». |
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Non era camminata di palagio |
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là ’v’ eravam, ma natural burella |
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ch’avea mal suolo e di lume disagio. |
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«Prima ch’io de l’abisso mi divella, |
|||
maestro mio», diss’ io quando fui dritto, |
|||
«a trarmi d’erro un poco mi favella: |
|||
ov’ è la ghiaccia? e questi com’ è fitto |
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sì sottosopra? e come, in sì poc’ ora, |
|||
da sera a mane ha fatto il sol tragitto?». |
|||
Ed elli a me: «Tu imagini ancora |
|||
d’esser di là dal centro, ov’ io mi presi |
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al pel del vermo reo che ’l mondo fóra. |
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Di là fosti cotanto quant’ io scesi; |
|||
quand’ io mi volsi, tu passasti ’l punto |
|||
al qual si traggon d’ogne parte i pesi. |
|||
E se’ or sotto l’emisperio giunto |
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ch’è contraposto a quel che la gran secca |
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coverchia, e sotto ’l cui colmo consunto |
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fu l’uom che nacque e visse sanza pecca; |
|||
tu haï i piedi in su picciola spera |
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che l’altra faccia fa de la Giudecca. |
|||
Qui è da man, quando di là è sera; |
|||
e questi, che ne fé scala col pelo, |
|||
fitto è ancora sì come prim’ era. |
|||
Da questa parte cadde giù dal cielo; |
|||
e la terra, che pria di qua si sporse, |
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per paura di lui fé del mar velo, |
|||
e venne a l’emisperio nostro; e forse |
|||
per fuggir lui lasciò qui loco vòto |
|||
quella ch’appar di qua, e sù ricorse». |
|||
Luogo è là giù da Belzebù remoto |
|||
tanto quanto la tomba si distende, |
|||
che non per vista, ma per suono è noto |
|||
d’un ruscelletto che quivi discende |
|||
per la buca d’un sasso, ch’elli ha roso, |
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col corso ch’elli avvolge, e poco pende. |
|||
Lo duca e io per quel cammino ascoso |
|||
intrammo a ritornar nel chiaro mondo; |
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e sanza cura aver d’alcun riposo, |
|||
salimmo sù, el primo e io secondo, |
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tanto ch’i’ vidi de le cose belle |
|||
che porta ’l ciel, per un pertugio tondo. |
|||
E quindi uscimmo a riveder le stelle. |
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|||
La gloria di colui che tutto move |
|||
per l’universo penetra, e risplende |
|||
in una parte più e meno altrove. |
|||
Nel ciel che più de la sua luce prende |
|||
fu’ io, e vidi cose che ridire |
|||
né sa né può chi di là sù discende; |
|||
perché appressando sé al suo disire, |
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nostro intelletto si profonda tanto, |
|||
che dietro la memoria non può ire. |
|||
Veramente quant’ io del regno santo |
|||
ne la mia mente potei far tesoro, |
|||
sarà ora materia del mio canto. |
|||
O buono Appollo, a l’ultimo lavoro |
|||
fammi del tuo valor sì fatto vaso, |
|||
come dimandi a dar l’amato alloro. |
|||
Infino a qui l’un giogo di Parnaso |
|||
assai mi fu; ma or con amendue |
|||
m’è uopo intrar ne l’aringo rimaso. |
|||
Entra nel petto mio, e spira tue |
|||
sì come quando Marsïa traesti |
|||
de la vagina de le membra sue. |
|||
O divina virtù, se mi ti presti |
|||
tanto che l’ombra del beato regno |
|||
segnata nel mio capo io manifesti, |
|||
vedra’mi al piè del tuo diletto legno |
|||
venire, e coronarmi de le foglie |
|||
che la materia e tu mi farai degno. |
|||
Sì rade volte, padre, se ne coglie |
|||
per trïunfare o cesare o poeta, |
|||
colpa e vergogna de l’umane voglie, |
|||
che parturir letizia in su la lieta |
|||
delfica deïtà dovria la fronda |
|||
peneia, quando alcun di sé asseta. |
|||
Poca favilla gran fiamma seconda: |
|||
forse di retro a me con miglior voci |
|||
si pregherà perché Cirra risponda. |
|||
Surge ai mortali per diverse foci |
|||
la lucerna del mondo; ma da quella |
|||
che quattro cerchi giugne con tre croci, |
|||
con miglior corso e con migliore stella |
|||
esce congiunta, e la mondana cera |
|||
più a suo modo tempera e suggella. |
|||
Fatto avea di là mane e di qua sera |
|||
tal foce, e quasi tutto era là bianco |
|||
quello emisperio, e l’altra parte nera, |
|||
quando Beatrice in sul sinistro fianco |
|||
vidi rivolta e riguardar nel sole: |
|||
aquila sì non li s’affisse unquanco. |
|||
E sì come secondo raggio suole |
|||
uscir del primo e risalire in suso, |
|||
pur come pelegrin che tornar vuole, |
|||
così de l’atto suo, per li occhi infuso |
|||
ne l’imagine mia, il mio si fece, |
|||
e fissi li occhi al sole oltre nostr’ uso. |
|||
Molto è licito là, che qui non lece |
|||
a le nostre virtù, mercé del loco |
|||
fatto per proprio de l’umana spece. |
|||
Io nol soffersi molto, né sì poco, |
|||
ch’io nol vedessi sfavillar dintorno, |
|||
com’ ferro che bogliente esce del foco; |
|||
e di sùbito parve giorno a giorno |
|||
essere aggiunto, come quei che puote |
|||
avesse il ciel d’un altro sole addorno. |
|||
Beatrice tutta ne l’etterne rote |
|||
fissa con li occhi stava; e io in lei |
|||
le luci fissi, di là sù rimote. |
|||
Nel suo aspetto tal dentro mi fei, |
|||
qual si fé Glauco nel gustar de l’erba |
|||
che ’l fé consorto in mar de li altri dèi. |
|||
Trasumanar significar per verba |
|||
non si poria; però l’essemplo basti |
|||
a cui esperïenza grazia serba. |
|||
S’i’ era sol di me quel che creasti |
|||
novellamente, amor che ’l ciel governi, |
|||
tu ’l sai, che col tuo lume mi levasti. |
|||
Quando la rota che tu sempiterni |
|||
desiderato, a sé mi fece atteso |
|||
con l’armonia che temperi e discerni, |
|||
parvemi tanto allor del cielo acceso |
|||
de la fiamma del sol, che pioggia o fiume |
|||
lago non fece alcun tanto disteso. |
|||
La novità del suono e ’l grande lume |
|||
di lor cagion m’accesero un disio |
|||
mai non sentito di cotanto acume. |
|||
Ond’ ella, che vedea me sì com’ io, |
|||
a quïetarmi l’animo commosso, |
|||
pria ch’io a dimandar, la bocca aprio, |
|||
e cominciò: «Tu stesso ti fai grosso |
|||
col falso imaginar, sì che non vedi |
|||
ciò che vedresti se l’avessi scosso. |
|||
Tu non se’ in terra, sì come tu credi; |
|||
ma folgore, fuggendo il proprio sito, |
|||
non corse come tu ch’ad esso riedi». |
|||
S’io fui del primo dubbio disvestito |
|||
per le sorrise parolette brevi, |
|||
dentro ad un nuovo più fu’ inretito, |
|||
e dissi: «Già contento requïevi |
|||
di grande ammirazion; ma ora ammiro |
|||
com’ io trascenda questi corpi levi». |
|||
Ond’ ella, appresso d’un pïo sospiro, |
|||
li occhi drizzò ver’ me con quel sembiante |
|||
che madre fa sovra figlio deliro, |
|||
e cominciò: «Le cose tutte quante |
|||
hanno ordine tra loro, e questo è forma |
|||
che l’universo a Dio fa simigliante. |
|||
Qui veggion l’alte creature l’orma |
|||
de l’etterno valore, il qual è fine |
|||
al quale è fatta la toccata norma. |
|||
Ne l’ordine ch’io dico sono accline |
|||
tutte nature, per diverse sorti, |
|||
più al principio loro e men vicine; |
|||
onde si muovono a diversi porti |
|||
per lo gran mar de l’essere, e ciascuna |
|||
con istinto a lei dato che la porti. |
|||
Questi ne porta il foco inver’ la luna; |
|||
questi ne’ cor mortali è permotore; |
|||
questi la terra in sé stringe e aduna; |
|||
né pur le creature che son fore |
|||
d’intelligenza quest’ arco saetta |
|||
ma quelle c’hanno intelletto e amore. |
|||
La provedenza, che cotanto assetta, |
|||
del suo lume fa ’l ciel sempre quïeto |
|||
nel qual si volge quel c’ha maggior fretta; |
|||
e ora lì, come a sito decreto, |
|||
cen porta la virtù di quella corda |
|||
che ciò che scocca drizza in segno lieto. |
|||
Vero è che, come forma non s’accorda |
|||
molte fïate a l’intenzion de l’arte, |
|||
perch’ a risponder la materia è sorda, |
|||
così da questo corso si diparte |
|||
talor la creatura, c’ha podere |
|||
di piegar, così pinta, in altra parte; |
|||
e sì come veder si può cadere |
|||
foco di nube, sì l’impeto primo |
|||
l’atterra torto da falso piacere. |
|||
Non dei più ammirar, se bene stimo, |
|||
lo tuo salir, se non come d’un rivo |
|||
se d’alto monte scende giuso ad imo. |
|||
Maraviglia sarebbe in te se, privo |
|||
d’impedimento, giù ti fossi assiso, |
|||
com’ a terra quïete in foco vivo». |
|||
Quinci rivolse inver’ lo cielo il viso. |
|||
@ -0,0 +1,148 @@ |
|||
O voi che siete in piccioletta barca, |
|||
desiderosi d’ascoltar, seguiti |
|||
dietro al mio legno che cantando varca, |
|||
tornate a riveder li vostri liti: |
|||
non vi mettete in pelago, ché forse, |
|||
perdendo me, rimarreste smarriti. |
|||
L’acqua ch’io prendo già mai non si corse; |
|||
Minerva spira, e conducemi Appollo, |
|||
e nove Muse mi dimostran l’Orse. |
|||
Voialtri pochi che drizzaste il collo |
|||
per tempo al pan de li angeli, del quale |
|||
vivesi qui ma non sen vien satollo, |
|||
metter potete ben per l’alto sale |
|||
vostro navigio, servando mio solco |
|||
dinanzi a l’acqua che ritorna equale. |
|||
Que’ glorïosi che passaro al Colco |
|||
non s’ammiraron come voi farete, |
|||
quando Iasón vider fatto bifolco. |
|||
La concreata e perpetüa sete |
|||
del deïforme regno cen portava |
|||
veloci quasi come ’l ciel vedete. |
|||
Beatrice in suso, e io in lei guardava; |
|||
e forse in tanto in quanto un quadrel posa |
|||
e vola e da la noce si dischiava, |
|||
giunto mi vidi ove mirabil cosa |
|||
mi torse il viso a sé; e però quella |
|||
cui non potea mia cura essere ascosa, |
|||
volta ver’ me, sì lieta come bella, |
|||
«Drizza la mente in Dio grata», mi disse, |
|||
«che n’ha congiunti con la prima stella». |
|||
Parev’ a me che nube ne coprisse |
|||
lucida, spessa, solida e pulita, |
|||
quasi adamante che lo sol ferisse. |
|||
Per entro sé l’etterna margarita |
|||
ne ricevette, com’ acqua recepe |
|||
raggio di luce permanendo unita. |
|||
S’io era corpo, e qui non si concepe |
|||
com’ una dimensione altra patio, |
|||
ch’esser convien se corpo in corpo repe, |
|||
accender ne dovria più il disio |
|||
di veder quella essenza in che si vede |
|||
come nostra natura e Dio s’unio. |
|||
Lì si vedrà ciò che tenem per fede, |
|||
non dimostrato, ma fia per sé noto |
|||
a guisa del ver primo che l’uom crede. |
|||
Io rispuosi: «Madonna, sì devoto |
|||
com’ esser posso più, ringrazio lui |
|||
lo qual dal mortal mondo m’ha remoto. |
|||
Ma ditemi: che son li segni bui |
|||
di questo corpo, che là giuso in terra |
|||
fan di Cain favoleggiare altrui?». |
|||
Ella sorrise alquanto, e poi «S’elli erra |
|||
l’oppinïon», mi disse, «d’i mortali |
|||
dove chiave di senso non diserra, |
|||
certo non ti dovrien punger li strali |
|||
d’ammirazione omai, poi dietro ai sensi |
|||
vedi che la ragione ha corte l’ali. |
|||
Ma dimmi quel che tu da te ne pensi». |
|||
E io: «Ciò che n’appar qua sù diverso |
|||
credo che fanno i corpi rari e densi». |
|||
Ed ella: «Certo assai vedrai sommerso |
|||
nel falso il creder tuo, se bene ascolti |
|||
l’argomentar ch’io li farò avverso. |
|||
La spera ottava vi dimostra molti |
|||
lumi, li quali e nel quale e nel quanto |
|||
notar si posson di diversi volti. |
|||
Se raro e denso ciò facesser tanto, |
|||
una sola virtù sarebbe in tutti, |
|||
più e men distributa e altrettanto. |
|||
Virtù diverse esser convegnon frutti |
|||
di princìpi formali, e quei, for ch’uno, |
|||
seguiterieno a tua ragion distrutti. |
|||
Ancor, se raro fosse di quel bruno |
|||
cagion che tu dimandi, o d’oltre in parte |
|||
fora di sua materia sì digiuno |
|||
esto pianeto, o, sì come comparte |
|||
lo grasso e ’l magro un corpo, così questo |
|||
nel suo volume cangerebbe carte. |
|||
Se ’l primo fosse, fora manifesto |
|||
ne l’eclissi del sol, per trasparere |
|||
lo lume come in altro raro ingesto. |
|||
Questo non è: però è da vedere |
|||
de l’altro; e s’elli avvien ch’io l’altro cassi, |
|||
falsificato fia lo tuo parere. |
|||
S’elli è che questo raro non trapassi, |
|||
esser conviene un termine da onde |
|||
lo suo contrario più passar non lassi; |
|||
e indi l’altrui raggio si rifonde |
|||
così come color torna per vetro |
|||
lo qual di retro a sé piombo nasconde. |
|||
Or dirai tu ch’el si dimostra tetro |
|||
ivi lo raggio più che in altre parti, |
|||
per esser lì refratto più a retro. |
|||
Da questa instanza può deliberarti |
|||
esperïenza, se già mai la provi, |
|||
ch’esser suol fonte ai rivi di vostr’ arti. |
|||
Tre specchi prenderai; e i due rimovi |
|||
da te d’un modo, e l’altro, più rimosso, |
|||
tr’ambo li primi li occhi tuoi ritrovi. |
|||
Rivolto ad essi, fa che dopo il dosso |
|||
ti stea un lume che i tre specchi accenda |
|||
e torni a te da tutti ripercosso. |
|||
Ben che nel quanto tanto non si stenda |
|||
la vista più lontana, lì vedrai |
|||
come convien ch’igualmente risplenda. |
|||
Or, come ai colpi de li caldi rai |
|||
de la neve riman nudo il suggetto |
|||
e dal colore e dal freddo primai, |
|||
così rimaso te ne l’intelletto |
|||
voglio informar di luce sì vivace, |
|||
che ti tremolerà nel suo aspetto. |
|||
Dentro dal ciel de la divina pace |
|||
si gira un corpo ne la cui virtute |
|||
l’esser di tutto suo contento giace. |
|||
Lo ciel seguente, c’ha tante vedute, |
|||
quell’ esser parte per diverse essenze, |
|||
da lui distratte e da lui contenute. |
|||
Li altri giron per varie differenze |
|||
le distinzion che dentro da sé hanno |
|||
dispongono a lor fini e lor semenze. |
|||
Questi organi del mondo così vanno, |
|||
come tu vedi omai, di grado in grado, |
|||
che di sù prendono e di sotto fanno. |
|||
Riguarda bene omai sì com’ io vado |
|||
per questo loco al vero che disiri, |
|||
sì che poi sappi sol tener lo guado. |
|||
Lo moto e la virtù d’i santi giri, |
|||
come dal fabbro l’arte del martello, |
|||
da’ beati motor convien che spiri; |
|||
e ’l ciel cui tanti lumi fanno bello, |
|||
de la mente profonda che lui volve |
|||
prende l’image e fassene suggello. |
|||
E come l’alma dentro a vostra polve |
|||
per differenti membra e conformate |
|||
a diverse potenze si risolve, |
|||
così l’intelligenza sua bontate |
|||
multiplicata per le stelle spiega, |
|||
girando sé sovra sua unitate. |
|||
Virtù diversa fa diversa lega |
|||
col prezïoso corpo ch’ella avviva, |
|||
nel qual, sì come vita in voi, si lega. |
|||
Per la natura lieta onde deriva, |
|||
la virtù mista per lo corpo luce |
|||
come letizia per pupilla viva. |
|||
Da essa vien ciò che da luce a luce |
|||
par differente, non da denso e raro; |
|||
essa è formal principio che produce, |
|||
conforme a sua bontà, lo turbo e ’l chiaro». |
|||
@ -0,0 +1,130 @@ |
|||
Quel sol che pria d’amor mi scaldò ’l petto, |
|||
di bella verità m’avea scoverto, |
|||
provando e riprovando, il dolce aspetto; |
|||
e io, per confessar corretto e certo |
|||
me stesso, tanto quanto si convenne |
|||
leva’ il capo a proferer più erto; |
|||
ma visïone apparve che ritenne |
|||
a sé me tanto stretto, per vedersi, |
|||
che di mia confession non mi sovvenne. |
|||
Quali per vetri trasparenti e tersi, |
|||
o ver per acque nitide e tranquille, |
|||
non sì profonde che i fondi sien persi, |
|||
tornan d’i nostri visi le postille |
|||
debili sì, che perla in bianca fronte |
|||
non vien men forte a le nostre pupille; |
|||
tali vid’ io più facce a parlar pronte; |
|||
per ch’io dentro a l’error contrario corsi |
|||
a quel ch’accese amor tra l’omo e ’l fonte. |
|||
Sùbito sì com’ io di lor m’accorsi, |
|||
quelle stimando specchiati sembianti, |
|||
per veder di cui fosser, li occhi torsi; |
|||
e nulla vidi, e ritorsili avanti |
|||
dritti nel lume de la dolce guida, |
|||
che, sorridendo, ardea ne li occhi santi. |
|||
«Non ti maravigliar perch’ io sorrida», |
|||
mi disse, «appresso il tuo püeril coto, |
|||
poi sopra ’l vero ancor lo piè non fida, |
|||
ma te rivolve, come suole, a vòto: |
|||
vere sustanze son ciò che tu vedi, |
|||
qui rilegate per manco di voto. |
|||
Però parla con esse e odi e credi; |
|||
ché la verace luce che le appaga |
|||
da sé non lascia lor torcer li piedi». |
|||
E io a l’ombra che parea più vaga |
|||
di ragionar, drizza’mi, e cominciai, |
|||
quasi com’ uom cui troppa voglia smaga: |
|||
«O ben creato spirito, che a’ rai |
|||
di vita etterna la dolcezza senti |
|||
che, non gustata, non s’intende mai, |
|||
grazïoso mi fia se mi contenti |
|||
del nome tuo e de la vostra sorte». |
|||
Ond’ ella, pronta e con occhi ridenti: |
|||
«La nostra carità non serra porte |
|||
a giusta voglia, se non come quella |
|||
che vuol simile a sé tutta sua corte. |
|||
I’ fui nel mondo vergine sorella; |
|||
e se la mente tua ben sé riguarda, |
|||
non mi ti celerà l’esser più bella, |
|||
ma riconoscerai ch’i’ son Piccarda, |
|||
che, posta qui con questi altri beati, |
|||
beata sono in la spera più tarda. |
|||
Li nostri affetti, che solo infiammati |
|||
son nel piacer de lo Spirito Santo, |
|||
letizian del suo ordine formati. |
|||
E questa sorte che par giù cotanto, |
|||
però n’è data, perché fuor negletti |
|||
li nostri voti, e vòti in alcun canto». |
|||
Ond’ io a lei: «Ne’ mirabili aspetti |
|||
vostri risplende non so che divino |
|||
che vi trasmuta da’ primi concetti: |
|||
però non fui a rimembrar festino; |
|||
ma or m’aiuta ciò che tu mi dici, |
|||
sì che raffigurar m’è più latino. |
|||
Ma dimmi: voi che siete qui felici, |
|||
disiderate voi più alto loco |
|||
per più vedere e per più farvi amici?». |
|||
Con quelle altr’ ombre pria sorrise un poco; |
|||
da indi mi rispuose tanto lieta, |
|||
ch’arder parea d’amor nel primo foco: |
|||
«Frate, la nostra volontà quïeta |
|||
virtù di carità, che fa volerne |
|||
sol quel ch’avemo, e d’altro non ci asseta. |
|||
Se disïassimo esser più superne, |
|||
foran discordi li nostri disiri |
|||
dal voler di colui che qui ne cerne; |
|||
che vedrai non capere in questi giri, |
|||
s’essere in carità è qui necesse, |
|||
e se la sua natura ben rimiri. |
|||
Anzi è formale ad esto beato esse |
|||
tenersi dentro a la divina voglia, |
|||
per ch’una fansi nostre voglie stesse; |
|||
sì che, come noi sem di soglia in soglia |
|||
per questo regno, a tutto il regno piace |
|||
com’ a lo re che ’n suo voler ne ’nvoglia. |
|||
E ’n la sua volontade è nostra pace: |
|||
ell’ è quel mare al qual tutto si move |
|||
ciò ch’ella crïa o che natura face». |
|||
Chiaro mi fu allor come ogne dove |
|||
in cielo è paradiso, etsi la grazia |
|||
del sommo ben d’un modo non vi piove. |
|||
Ma sì com’ elli avvien, s’un cibo sazia |
|||
e d’un altro rimane ancor la gola, |
|||
che quel si chere e di quel si ringrazia, |
|||
così fec’ io con atto e con parola, |
|||
per apprender da lei qual fu la tela |
|||
onde non trasse infino a co la spuola. |
|||
«Perfetta vita e alto merto inciela |
|||
donna più sù», mi disse, «a la cui norma |
|||
nel vostro mondo giù si veste e vela, |
|||
perché fino al morir si vegghi e dorma |
|||
con quello sposo ch’ogne voto accetta |
|||
che caritate a suo piacer conforma. |
|||
Dal mondo, per seguirla, giovinetta |
|||
fuggi’mi, e nel suo abito mi chiusi |
|||
e promisi la via de la sua setta. |
|||
Uomini poi, a mal più ch’a bene usi, |
|||
fuor mi rapiron de la dolce chiostra: |
|||
Iddio si sa qual poi mia vita fusi. |
|||
E quest’ altro splendor che ti si mostra |
|||
da la mia destra parte e che s’accende |
|||
di tutto il lume de la spera nostra, |
|||
ciò ch’io dico di me, di sé intende; |
|||
sorella fu, e così le fu tolta |
|||
di capo l’ombra de le sacre bende. |
|||
Ma poi che pur al mondo fu rivolta |
|||
contra suo grado e contra buona usanza, |
|||
non fu dal vel del cor già mai disciolta. |
|||
Quest’ è la luce de la gran Costanza |
|||
che del secondo vento di Soave |
|||
generò ’l terzo e l’ultima possanza». |
|||
Così parlommi, e poi cominciò ‘Ave, |
|||
Maria’ cantando, e cantando vanio |
|||
come per acqua cupa cosa grave. |
|||
La vista mia, che tanto lei seguio |
|||
quanto possibil fu, poi che la perse, |
|||
volsesi al segno di maggior disio, |
|||
e a Beatrice tutta si converse; |
|||
ma quella folgorò nel mïo sguardo |
|||
sì che da prima il viso non sofferse; |
|||
e ciò mi fece a dimandar più tardo. |
|||
@ -0,0 +1,142 @@ |
|||
Intra due cibi, distanti e moventi |
|||
d’un modo, prima si morria di fame, |
|||
che liber’ omo l’un recasse ai denti; |
|||
sì si starebbe un agno intra due brame |
|||
di fieri lupi, igualmente temendo; |
|||
sì si starebbe un cane intra due dame: |
|||
per che, s’i’ mi tacea, me non riprendo, |
|||
da li miei dubbi d’un modo sospinto, |
|||
poi ch’era necessario, né commendo. |
|||
Io mi tacea, ma ’l mio disir dipinto |
|||
m’era nel viso, e ’l dimandar con ello, |
|||
più caldo assai che per parlar distinto. |
|||
Fé sì Beatrice qual fé Danïello, |
|||
Nabuccodonosor levando d’ira, |
|||
che l’avea fatto ingiustamente fello; |
|||
e disse: «Io veggio ben come ti tira |
|||
uno e altro disio, sì che tua cura |
|||
sé stessa lega sì che fuor non spira. |
|||
Tu argomenti: “Se ’l buon voler dura, |
|||
la vïolenza altrui per qual ragione |
|||
di meritar mi scema la misura?”. |
|||
Ancor di dubitar ti dà cagione |
|||
parer tornarsi l’anime a le stelle, |
|||
secondo la sentenza di Platone. |
|||
Queste son le question che nel tuo velle |
|||
pontano igualmente; e però pria |
|||
tratterò quella che più ha di felle. |
|||
D’i Serafin colui che più s’india, |
|||
Moïsè, Samuel, e quel Giovanni |
|||
che prender vuoli, io dico, non Maria, |
|||
non hanno in altro cielo i loro scanni |
|||
che questi spirti che mo t’appariro, |
|||
né hanno a l’esser lor più o meno anni; |
|||
ma tutti fanno bello il primo giro, |
|||
e differentemente han dolce vita |
|||
per sentir più e men l’etterno spiro. |
|||
Qui si mostraro, non perché sortita |
|||
sia questa spera lor, ma per far segno |
|||
de la celestïal c’ha men salita. |
|||
Così parlar conviensi al vostro ingegno, |
|||
però che solo da sensato apprende |
|||
ciò che fa poscia d’intelletto degno. |
|||
Per questo la Scrittura condescende |
|||
a vostra facultate, e piedi e mano |
|||
attribuisce a Dio e altro intende; |
|||
e Santa Chiesa con aspetto umano |
|||
Gabrïel e Michel vi rappresenta, |
|||
e l’altro che Tobia rifece sano. |
|||
Quel che Timeo de l’anime argomenta |
|||
non è simile a ciò che qui si vede, |
|||
però che, come dice, par che senta. |
|||
Dice che l’alma a la sua stella riede, |
|||
credendo quella quindi esser decisa |
|||
quando natura per forma la diede; |
|||
e forse sua sentenza è d’altra guisa |
|||
che la voce non suona, ed esser puote |
|||
con intenzion da non esser derisa. |
|||
S’elli intende tornare a queste ruote |
|||
l’onor de la influenza e ’l biasmo, forse |
|||
in alcun vero suo arco percuote. |
|||
Questo principio, male inteso, torse |
|||
già tutto il mondo quasi, sì che Giove, |
|||
Mercurio e Marte a nominar trascorse. |
|||
L’altra dubitazion che ti commove |
|||
ha men velen, però che sua malizia |
|||
non ti poria menar da me altrove. |
|||
Parere ingiusta la nostra giustizia |
|||
ne li occhi d’i mortali, è argomento |
|||
di fede e non d’eretica nequizia. |
|||
Ma perché puote vostro accorgimento |
|||
ben penetrare a questa veritate, |
|||
come disiri, ti farò contento. |
|||
Se vïolenza è quando quel che pate |
|||
nïente conferisce a quel che sforza, |
|||
non fuor quest’ alme per essa scusate: |
|||
ché volontà, se non vuol, non s’ammorza, |
|||
ma fa come natura face in foco, |
|||
se mille volte vïolenza il torza. |
|||
Per che, s’ella si piega assai o poco, |
|||
segue la forza; e così queste fero |
|||
possendo rifuggir nel santo loco. |
|||
Se fosse stato lor volere intero, |
|||
come tenne Lorenzo in su la grada, |
|||
e fece Muzio a la sua man severo, |
|||
così l’avria ripinte per la strada |
|||
ond’ eran tratte, come fuoro sciolte; |
|||
ma così salda voglia è troppo rada. |
|||
E per queste parole, se ricolte |
|||
l’hai come dei, è l’argomento casso |
|||
che t’avria fatto noia ancor più volte. |
|||
Ma or ti s’attraversa un altro passo |
|||
dinanzi a li occhi, tal che per te stesso |
|||
non usciresti: pria saresti lasso. |
|||
Io t’ho per certo ne la mente messo |
|||
ch’alma beata non poria mentire, |
|||
però ch’è sempre al primo vero appresso; |
|||
e poi potesti da Piccarda udire |
|||
che l’affezion del vel Costanza tenne; |
|||
sì ch’ella par qui meco contradire. |
|||
Molte fïate già, frate, addivenne |
|||
che, per fuggir periglio, contra grato |
|||
si fé di quel che far non si convenne; |
|||
come Almeone, che, di ciò pregato |
|||
dal padre suo, la propria madre spense, |
|||
per non perder pietà si fé spietato. |
|||
A questo punto voglio che tu pense |
|||
che la forza al voler si mischia, e fanno |
|||
sì che scusar non si posson l’offense. |
|||
Voglia assoluta non consente al danno; |
|||
ma consentevi in tanto in quanto teme, |
|||
se si ritrae, cadere in più affanno. |
|||
Però, quando Piccarda quello spreme, |
|||
de la voglia assoluta intende, e io |
|||
de l’altra; sì che ver diciamo insieme». |
|||
Cotal fu l’ondeggiar del santo rio |
|||
ch’uscì del fonte ond’ ogne ver deriva; |
|||
tal puose in pace uno e altro disio. |
|||
«O amanza del primo amante, o diva», |
|||
diss’ io appresso, «il cui parlar m’inonda |
|||
e scalda sì, che più e più m’avviva, |
|||
non è l’affezion mia tanto profonda, |
|||
che basti a render voi grazia per grazia; |
|||
ma quei che vede e puote a ciò risponda. |
|||
Io veggio ben che già mai non si sazia |
|||
nostro intelletto, se ’l ver non lo illustra |
|||
di fuor dal qual nessun vero si spazia. |
|||
Posasi in esso, come fera in lustra, |
|||
tosto che giunto l’ha; e giugner puollo: |
|||
se non, ciascun disio sarebbe frustra. |
|||
Nasce per quello, a guisa di rampollo, |
|||
a piè del vero il dubbio; ed è natura |
|||
ch’al sommo pinge noi di collo in collo. |
|||
Questo m’invita, questo m’assicura |
|||
con reverenza, donna, a dimandarvi |
|||
d’un’altra verità che m’è oscura. |
|||
Io vo’ saper se l’uom può sodisfarvi |
|||
ai voti manchi sì con altri beni, |
|||
ch’a la vostra statera non sien parvi». |
|||
Beatrice mi guardò con li occhi pieni |
|||
di faville d’amor così divini, |
|||
che, vinta, mia virtute diè le reni, |
|||
e quasi mi perdei con li occhi chini. |
|||
@ -0,0 +1,139 @@ |
|||
«S’io ti fiammeggio nel caldo d’amore |
|||
di là dal modo che ’n terra si vede, |
|||
sì che del viso tuo vinco il valore, |
|||
non ti maravigliar, ché ciò procede |
|||
da perfetto veder, che, come apprende, |
|||
così nel bene appreso move il piede. |
|||
Io veggio ben sì come già resplende |
|||
ne l’intelletto tuo l’etterna luce, |
|||
che, vista, sola e sempre amore accende; |
|||
e s’altra cosa vostro amor seduce, |
|||
non è se non di quella alcun vestigio, |
|||
mal conosciuto, che quivi traluce. |
|||
Tu vuo’ saper se con altro servigio, |
|||
per manco voto, si può render tanto |
|||
che l’anima sicuri di letigio». |
|||
Sì cominciò Beatrice questo canto; |
|||
e sì com’ uom che suo parlar non spezza, |
|||
continüò così ’l processo santo: |
|||
«Lo maggior don che Dio per sua larghezza |
|||
fesse creando, e a la sua bontate |
|||
più conformato, e quel ch’e’ più apprezza, |
|||
fu de la volontà la libertate; |
|||
di che le creature intelligenti, |
|||
e tutte e sole, fuoro e son dotate. |
|||
Or ti parrà, se tu quinci argomenti, |
|||
l’alto valor del voto, s’è sì fatto |
|||
che Dio consenta quando tu consenti; |
|||
ché, nel fermar tra Dio e l’omo il patto, |
|||
vittima fassi di questo tesoro, |
|||
tal quale io dico; e fassi col suo atto. |
|||
Dunque che render puossi per ristoro? |
|||
Se credi bene usar quel c’hai offerto, |
|||
di maltolletto vuo’ far buon lavoro. |
|||
Tu se’ omai del maggior punto certo; |
|||
ma perché Santa Chiesa in ciò dispensa, |
|||
che par contra lo ver ch’i’ t’ho scoverto, |
|||
convienti ancor sedere un poco a mensa, |
|||
però che ’l cibo rigido c’hai preso, |
|||
richiede ancora aiuto a tua dispensa. |
|||
Apri la mente a quel ch’io ti paleso |
|||
e fermalvi entro; ché non fa scïenza, |
|||
sanza lo ritenere, avere inteso. |
|||
Due cose si convegnono a l’essenza |
|||
di questo sacrificio: l’una è quella |
|||
di che si fa; l’altr’ è la convenenza. |
|||
Quest’ ultima già mai non si cancella |
|||
se non servata; e intorno di lei |
|||
sì preciso di sopra si favella: |
|||
però necessitato fu a li Ebrei |
|||
pur l’offerere, ancor ch’alcuna offerta |
|||
sì permutasse, come saver dei. |
|||
L’altra, che per materia t’è aperta, |
|||
puote ben esser tal, che non si falla |
|||
se con altra materia si converta. |
|||
Ma non trasmuti carco a la sua spalla |
|||
per suo arbitrio alcun, sanza la volta |
|||
e de la chiave bianca e de la gialla; |
|||
e ogne permutanza credi stolta, |
|||
se la cosa dimessa in la sorpresa |
|||
come ’l quattro nel sei non è raccolta. |
|||
Però qualunque cosa tanto pesa |
|||
per suo valor che tragga ogne bilancia, |
|||
sodisfar non si può con altra spesa. |
|||
Non prendan li mortali il voto a ciancia; |
|||
siate fedeli, e a ciò far non bieci, |
|||
come Ieptè a la sua prima mancia; |
|||
cui più si convenia dicer ‘Mal feci’, |
|||
che, servando, far peggio; e così stolto |
|||
ritrovar puoi il gran duca de’ Greci, |
|||
onde pianse Efigènia il suo bel volto, |
|||
e fé pianger di sé i folli e i savi |
|||
ch’udir parlar di così fatto cólto. |
|||
Siate, Cristiani, a muovervi più gravi: |
|||
non siate come penna ad ogne vento, |
|||
e non crediate ch’ogne acqua vi lavi. |
|||
Avete il novo e ’l vecchio Testamento, |
|||
e ’l pastor de la Chiesa che vi guida; |
|||
questo vi basti a vostro salvamento. |
|||
Se mala cupidigia altro vi grida, |
|||
uomini siate, e non pecore matte, |
|||
sì che ’l Giudeo di voi tra voi non rida! |
|||
Non fate com’ agnel che lascia il latte |
|||
de la sua madre, e semplice e lascivo |
|||
seco medesmo a suo piacer combatte!». |
|||
Così Beatrice a me com’ ïo scrivo; |
|||
poi si rivolse tutta disïante |
|||
a quella parte ove ’l mondo è più vivo. |
|||
Lo suo tacere e ’l trasmutar sembiante |
|||
puoser silenzio al mio cupido ingegno, |
|||
che già nuove questioni avea davante; |
|||
e sì come saetta che nel segno |
|||
percuote pria che sia la corda queta, |
|||
così corremmo nel secondo regno. |
|||
Quivi la donna mia vid’ io sì lieta, |
|||
come nel lume di quel ciel si mise, |
|||
che più lucente se ne fé ’l pianeta. |
|||
E se la stella si cambiò e rise, |
|||
qual mi fec’ io che pur da mia natura |
|||
trasmutabile son per tutte guise! |
|||
Come ’n peschiera ch’è tranquilla e pura |
|||
traggonsi i pesci a ciò che vien di fori |
|||
per modo che lo stimin lor pastura, |
|||
sì vid’ io ben più di mille splendori |
|||
trarsi ver’ noi, e in ciascun s’udia: |
|||
«Ecco chi crescerà li nostri amori». |
|||
E sì come ciascuno a noi venìa, |
|||
vedeasi l’ombra piena di letizia |
|||
nel folgór chiaro che di lei uscia. |
|||
Pensa, lettor, se quel che qui s’inizia |
|||
non procedesse, come tu avresti |
|||
di più savere angosciosa carizia; |
|||
e per te vederai come da questi |
|||
m’era in disio d’udir lor condizioni, |
|||
sì come a li occhi mi fur manifesti. |
|||
«O bene nato a cui veder li troni |
|||
del trïunfo etternal concede grazia |
|||
prima che la milizia s’abbandoni, |
|||
del lume che per tutto il ciel si spazia |
|||
noi semo accesi; e però, se disii |
|||
di noi chiarirti, a tuo piacer ti sazia». |
|||
Così da un di quelli spirti pii |
|||
detto mi fu; e da Beatrice: «Dì, dì |
|||
sicuramente, e credi come a dii». |
|||
«Io veggio ben sì come tu t’annidi |
|||
nel proprio lume, e che de li occhi il traggi, |
|||
perch’ e’ corusca sì come tu ridi; |
|||
ma non so chi tu se’, né perché aggi, |
|||
anima degna, il grado de la spera |
|||
che si vela a’ mortai con altrui raggi». |
|||
Questo diss’ io diritto a la lumera |
|||
che pria m’avea parlato; ond’ ella fessi |
|||
lucente più assai di quel ch’ell’ era. |
|||
Sì come il sol che si cela elli stessi |
|||
per troppa luce, come ’l caldo ha róse |
|||
le temperanze d’i vapori spessi, |
|||
per più letizia sì mi si nascose |
|||
dentro al suo raggio la figura santa; |
|||
e così chiusa chiusa mi rispuose |
|||
nel modo che ’l seguente canto canta. |
|||
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|||
«Poscia che Costantin l’aquila volse |
|||
contr’ al corso del ciel, ch’ella seguio |
|||
dietro a l’antico che Lavina tolse, |
|||
cento e cent’ anni e più l’uccel di Dio |
|||
ne lo stremo d’Europa si ritenne, |
|||
vicino a’ monti de’ quai prima uscìo; |
|||
e sotto l’ombra de le sacre penne |
|||
governò ’l mondo lì di mano in mano, |
|||
e, sì cangiando, in su la mia pervenne. |
|||
Cesare fui e son Iustinïano, |
|||
che, per voler del primo amor ch’i’ sento, |
|||
d’entro le leggi trassi il troppo e ’l vano. |
|||
E prima ch’io a l’ovra fossi attento, |
|||
una natura in Cristo esser, non piùe, |
|||
credea, e di tal fede era contento; |
|||
ma ’l benedetto Agapito, che fue |
|||
sommo pastore, a la fede sincera |
|||
mi dirizzò con le parole sue. |
|||
Io li credetti; e ciò che ’n sua fede era, |
|||
vegg’ io or chiaro sì, come tu vedi |
|||
ogni contradizione e falsa e vera. |
|||
Tosto che con la Chiesa mossi i piedi, |
|||
a Dio per grazia piacque di spirarmi |
|||
l’alto lavoro, e tutto ’n lui mi diedi; |
|||
e al mio Belisar commendai l’armi, |
|||
cui la destra del ciel fu sì congiunta, |
|||
che segno fu ch’i’ dovessi posarmi. |
|||
Or qui a la question prima s’appunta |
|||
la mia risposta; ma sua condizione |
|||
mi stringe a seguitare alcuna giunta, |
|||
perché tu veggi con quanta ragione |
|||
si move contr’ al sacrosanto segno |
|||
e chi ’l s’appropria e chi a lui s’oppone. |
|||
Vedi quanta virtù l’ha fatto degno |
|||
di reverenza; e cominciò da l’ora |
|||
che Pallante morì per darli regno. |
|||
Tu sai ch’el fece in Alba sua dimora |
|||
per trecento anni e oltre, infino al fine |
|||
che i tre a’ tre pugnar per lui ancora. |
|||
E sai ch’el fé dal mal de le Sabine |
|||
al dolor di Lucrezia in sette regi, |
|||
vincendo intorno le genti vicine. |
|||
Sai quel ch’el fé portato da li egregi |
|||
Romani incontro a Brenno, incontro a Pirro, |
|||
incontro a li altri principi e collegi; |
|||
onde Torquato e Quinzio, che dal cirro |
|||
negletto fu nomato, i Deci e ’ Fabi |
|||
ebber la fama che volontier mirro. |
|||
Esso atterrò l’orgoglio de li Aràbi |
|||
che di retro ad Anibale passaro |
|||
l’alpestre rocce, Po, di che tu labi. |
|||
Sott’ esso giovanetti trïunfaro |
|||
Scipïone e Pompeo; e a quel colle |
|||
sotto ’l qual tu nascesti parve amaro. |
|||
Poi, presso al tempo che tutto ’l ciel volle |
|||
redur lo mondo a suo modo sereno, |
|||
Cesare per voler di Roma il tolle. |
|||
E quel che fé da Varo infino a Reno, |
|||
Isara vide ed Era e vide Senna |
|||
e ogne valle onde Rodano è pieno. |
|||
Quel che fé poi ch’elli uscì di Ravenna |
|||
e saltò Rubicon, fu di tal volo, |
|||
che nol seguiteria lingua né penna. |
|||
Inver’ la Spagna rivolse lo stuolo, |
|||
poi ver’ Durazzo, e Farsalia percosse |
|||
sì ch’al Nil caldo si sentì del duolo. |
|||
Antandro e Simeonta, onde si mosse, |
|||
rivide e là dov’ Ettore si cuba; |
|||
e mal per Tolomeo poscia si scosse. |
|||
Da indi scese folgorando a Iuba; |
|||
onde si volse nel vostro occidente, |
|||
ove sentia la pompeana tuba. |
|||
Di quel che fé col baiulo seguente, |
|||
Bruto con Cassio ne l’inferno latra, |
|||
e Modena e Perugia fu dolente. |
|||
Piangene ancor la trista Cleopatra, |
|||
che, fuggendoli innanzi, dal colubro |
|||
la morte prese subitana e atra. |
|||
Con costui corse infino al lito rubro; |
|||
con costui puose il mondo in tanta pace, |
|||
che fu serrato a Giano il suo delubro. |
|||
Ma ciò che ’l segno che parlar mi face |
|||
fatto avea prima e poi era fatturo |
|||
per lo regno mortal ch’a lui soggiace, |
|||
diventa in apparenza poco e scuro, |
|||
se in mano al terzo Cesare si mira |
|||
con occhio chiaro e con affetto puro; |
|||
ché la viva giustizia che mi spira, |
|||
li concedette, in mano a quel ch’i’ dico, |
|||
gloria di far vendetta a la sua ira. |
|||
Or qui t’ammira in ciò ch’io ti replìco: |
|||
poscia con Tito a far vendetta corse |
|||
de la vendetta del peccato antico. |
|||
E quando il dente longobardo morse |
|||
la Santa Chiesa, sotto le sue ali |
|||
Carlo Magno, vincendo, la soccorse. |
|||
Omai puoi giudicar di quei cotali |
|||
ch’io accusai di sopra e di lor falli, |
|||
che son cagion di tutti vostri mali. |
|||
L’uno al pubblico segno i gigli gialli |
|||
oppone, e l’altro appropria quello a parte, |
|||
sì ch’è forte a veder chi più si falli. |
|||
Faccian li Ghibellin, faccian lor arte |
|||
sott’ altro segno, ché mal segue quello |
|||
sempre chi la giustizia e lui diparte; |
|||
e non l’abbatta esto Carlo novello |
|||
coi Guelfi suoi, ma tema de li artigli |
|||
ch’a più alto leon trasser lo vello. |
|||
Molte fïate già pianser li figli |
|||
per la colpa del padre, e non si creda |
|||
che Dio trasmuti l’armi per suoi gigli! |
|||
Questa picciola stella si correda |
|||
d’i buoni spirti che son stati attivi |
|||
perché onore e fama li succeda: |
|||
e quando li disiri poggian quivi, |
|||
sì disvïando, pur convien che i raggi |
|||
del vero amore in sù poggin men vivi. |
|||
Ma nel commensurar d’i nostri gaggi |
|||
col merto è parte di nostra letizia, |
|||
perché non li vedem minor né maggi. |
|||
Quindi addolcisce la viva giustizia |
|||
in noi l’affetto sì, che non si puote |
|||
torcer già mai ad alcuna nequizia. |
|||
Diverse voci fanno dolci note; |
|||
così diversi scanni in nostra vita |
|||
rendon dolce armonia tra queste rote. |
|||
E dentro a la presente margarita |
|||
luce la luce di Romeo, di cui |
|||
fu l’ovra grande e bella mal gradita. |
|||
Ma i Provenzai che fecer contra lui |
|||
non hanno riso; e però mal cammina |
|||
qual si fa danno del ben fare altrui. |
|||
Quattro figlie ebbe, e ciascuna reina, |
|||
Ramondo Beringhiere, e ciò li fece |
|||
Romeo, persona umìle e peregrina. |
|||
E poi il mosser le parole biece |
|||
a dimandar ragione a questo giusto, |
|||
che li assegnò sette e cinque per diece, |
|||
indi partissi povero e vetusto; |
|||
e se ’l mondo sapesse il cor ch’elli ebbe |
|||
mendicando sua vita a frusto a frusto, |
|||
assai lo loda, e più lo loderebbe». |
|||
@ -0,0 +1,148 @@ |
|||
«Osanna, sanctus Deus sabaòth, |
|||
superillustrans claritate tua |
|||
felices ignes horum malacòth!». |
|||
Così, volgendosi a la nota sua, |
|||
fu viso a me cantare essa sustanza, |
|||
sopra la qual doppio lume s’addua; |
|||
ed essa e l’altre mossero a sua danza, |
|||
e quasi velocissime faville |
|||
mi si velar di sùbita distanza. |
|||
Io dubitava e dicea ‘Dille, dille!’ |
|||
fra me, ‘dille’ dicea, ‘a la mia donna |
|||
che mi diseta con le dolci stille’. |
|||
Ma quella reverenza che s’indonna |
|||
di tutto me, pur per Be e per ice, |
|||
mi richinava come l’uom ch’assonna. |
|||
Poco sofferse me cotal Beatrice |
|||
e cominciò, raggiandomi d’un riso |
|||
tal, che nel foco faria l’uom felice: |
|||
«Secondo mio infallibile avviso, |
|||
come giusta vendetta giustamente |
|||
punita fosse, t’ha in pensier miso; |
|||
ma io ti solverò tosto la mente; |
|||
e tu ascolta, ché le mie parole |
|||
di gran sentenza ti faran presente. |
|||
Per non soffrire a la virtù che vole |
|||
freno a suo prode, quell’ uom che non nacque, |
|||
dannando sé, dannò tutta sua prole; |
|||
onde l’umana specie inferma giacque |
|||
giù per secoli molti in grande errore, |
|||
fin ch’al Verbo di Dio discender piacque |
|||
u’ la natura, che dal suo fattore |
|||
s’era allungata, unì a sé in persona |
|||
con l’atto sol del suo etterno amore. |
|||
Or drizza il viso a quel ch’or si ragiona: |
|||
questa natura al suo fattore unita, |
|||
qual fu creata, fu sincera e buona; |
|||
ma per sé stessa pur fu ella sbandita |
|||
di paradiso, però che si torse |
|||
da via di verità e da sua vita. |
|||
La pena dunque che la croce porse |
|||
s’a la natura assunta si misura, |
|||
nulla già mai sì giustamente morse; |
|||
e così nulla fu di tanta ingiura, |
|||
guardando a la persona che sofferse, |
|||
in che era contratta tal natura. |
|||
Però d’un atto uscir cose diverse: |
|||
ch’a Dio e a’ Giudei piacque una morte; |
|||
per lei tremò la terra e ’l ciel s’aperse. |
|||
Non ti dee oramai parer più forte, |
|||
quando si dice che giusta vendetta |
|||
poscia vengiata fu da giusta corte. |
|||
Ma io veggi’ or la tua mente ristretta |
|||
di pensiero in pensier dentro ad un nodo, |
|||
del qual con gran disio solver s’aspetta. |
|||
Tu dici: “Ben discerno ciò ch’i’ odo; |
|||
ma perché Dio volesse, m’è occulto, |
|||
a nostra redenzion pur questo modo”. |
|||
Questo decreto, frate, sta sepulto |
|||
a li occhi di ciascuno il cui ingegno |
|||
ne la fiamma d’amor non è adulto. |
|||
Veramente, però ch’a questo segno |
|||
molto si mira e poco si discerne, |
|||
dirò perché tal modo fu più degno. |
|||
La divina bontà, che da sé sperne |
|||
ogne livore, ardendo in sé, sfavilla |
|||
sì che dispiega le bellezze etterne. |
|||
Ciò che da lei sanza mezzo distilla |
|||
non ha poi fine, perché non si move |
|||
la sua imprenta quand’ ella sigilla. |
|||
Ciò che da essa sanza mezzo piove |
|||
libero è tutto, perché non soggiace |
|||
a la virtute de le cose nove. |
|||
Più l’è conforme, e però più le piace; |
|||
ché l’ardor santo ch’ogne cosa raggia, |
|||
ne la più somigliante è più vivace. |
|||
Di tutte queste dote s’avvantaggia |
|||
l’umana creatura, e s’una manca, |
|||
di sua nobilità convien che caggia. |
|||
Solo il peccato è quel che la disfranca |
|||
e falla dissimìle al sommo bene, |
|||
per che del lume suo poco s’imbianca; |
|||
e in sua dignità mai non rivene, |
|||
se non rïempie, dove colpa vòta, |
|||
contra mal dilettar con giuste pene. |
|||
Vostra natura, quando peccò tota |
|||
nel seme suo, da queste dignitadi, |
|||
come di paradiso, fu remota; |
|||
né ricovrar potiensi, se tu badi |
|||
ben sottilmente, per alcuna via, |
|||
sanza passar per un di questi guadi: |
|||
o che Dio solo per sua cortesia |
|||
dimesso avesse, o che l’uom per sé isso |
|||
avesse sodisfatto a sua follia. |
|||
Ficca mo l’occhio per entro l’abisso |
|||
de l’etterno consiglio, quanto puoi |
|||
al mio parlar distrettamente fisso. |
|||
Non potea l’uomo ne’ termini suoi |
|||
mai sodisfar, per non potere ir giuso |
|||
con umiltate obedïendo poi, |
|||
quanto disobediendo intese ir suso; |
|||
e questa è la cagion per che l’uom fue |
|||
da poter sodisfar per sé dischiuso. |
|||
Dunque a Dio convenia con le vie sue |
|||
riparar l’omo a sua intera vita, |
|||
dico con l’una, o ver con amendue. |
|||
Ma perché l’ovra tanto è più gradita |
|||
da l’operante, quanto più appresenta |
|||
de la bontà del core ond’ ell’ è uscita, |
|||
la divina bontà che ’l mondo imprenta, |
|||
di proceder per tutte le sue vie, |
|||
a rilevarvi suso, fu contenta. |
|||
Né tra l’ultima notte e ’l primo die |
|||
sì alto o sì magnifico processo, |
|||
o per l’una o per l’altra, fu o fie: |
|||
ché più largo fu Dio a dar sé stesso |
|||
per far l’uom sufficiente a rilevarsi, |
|||
che s’elli avesse sol da sé dimesso; |
|||
e tutti li altri modi erano scarsi |
|||
a la giustizia, se ’l Figliuol di Dio |
|||
non fosse umilïato ad incarnarsi. |
|||
Or per empierti bene ogne disio, |
|||
ritorno a dichiararti in alcun loco, |
|||
perché tu veggi lì così com’ io. |
|||
Tu dici: “Io veggio l’acqua, io veggio il foco, |
|||
l’aere e la terra e tutte lor misture |
|||
venire a corruzione, e durar poco; |
|||
e queste cose pur furon creature; |
|||
per che, se ciò ch’è detto è stato vero, |
|||
esser dovrien da corruzion sicure”. |
|||
Li angeli, frate, e ’l paese sincero |
|||
nel qual tu se’, dir si posson creati, |
|||
sì come sono, in loro essere intero; |
|||
ma li alimenti che tu hai nomati |
|||
e quelle cose che di lor si fanno |
|||
da creata virtù sono informati. |
|||
Creata fu la materia ch’elli hanno; |
|||
creata fu la virtù informante |
|||
in queste stelle che ’ntorno a lor vanno. |
|||
L’anima d’ogne bruto e de le piante |
|||
di complession potenzïata tira |
|||
lo raggio e ’l moto de le luci sante; |
|||
ma vostra vita sanza mezzo spira |
|||
la somma beninanza, e la innamora |
|||
di sé sì che poi sempre la disira. |
|||
E quinci puoi argomentare ancora |
|||
vostra resurrezion, se tu ripensi |
|||
come l’umana carne fessi allora |
|||
che li primi parenti intrambo fensi». |
|||
@ -0,0 +1,148 @@ |
|||
Solea creder lo mondo in suo periclo |
|||
che la bella Ciprigna il folle amore |
|||
raggiasse, volta nel terzo epiciclo; |
|||
per che non pur a lei faceano onore |
|||
di sacrificio e di votivo grido |
|||
le genti antiche ne l’antico errore; |
|||
ma Dïone onoravano e Cupido, |
|||
quella per madre sua, questo per figlio, |
|||
e dicean ch’el sedette in grembo a Dido; |
|||
e da costei ond’ io principio piglio |
|||
pigliavano il vocabol de la stella |
|||
che ’l sol vagheggia or da coppa or da ciglio. |
|||
Io non m’accorsi del salire in ella; |
|||
ma d’esservi entro mi fé assai fede |
|||
la donna mia ch’i’ vidi far più bella. |
|||
E come in fiamma favilla si vede, |
|||
e come in voce voce si discerne, |
|||
quand’ una è ferma e altra va e riede, |
|||
vid’ io in essa luce altre lucerne |
|||
muoversi in giro più e men correnti, |
|||
al modo, credo, di lor viste interne. |
|||
Di fredda nube non disceser venti, |
|||
o visibili o no, tanto festini, |
|||
che non paressero impediti e lenti |
|||
a chi avesse quei lumi divini |
|||
veduti a noi venir, lasciando il giro |
|||
pria cominciato in li alti Serafini; |
|||
e dentro a quei che più innanzi appariro |
|||
sonava ‘Osanna’ sì, che unque poi |
|||
di rïudir non fui sanza disiro. |
|||
Indi si fece l’un più presso a noi |
|||
e solo incominciò: «Tutti sem presti |
|||
al tuo piacer, perché di noi ti gioi. |
|||
Noi ci volgiam coi principi celesti |
|||
d’un giro e d’un girare e d’una sete, |
|||
ai quali tu del mondo già dicesti: |
|||
‘Voi che ’ntendendo il terzo ciel movete’; |
|||
e sem sì pien d’amor, che, per piacerti, |
|||
non fia men dolce un poco di quïete». |
|||
Poscia che li occhi miei si fuoro offerti |
|||
a la mia donna reverenti, ed essa |
|||
fatti li avea di sé contenti e certi, |
|||
rivolsersi a la luce che promessa |
|||
tanto s’avea, e «Deh, chi siete?» fue |
|||
la voce mia di grande affetto impressa. |
|||
E quanta e quale vid’ io lei far piùe |
|||
per allegrezza nova che s’accrebbe, |
|||
quando parlai, a l’allegrezze sue! |
|||
Così fatta, mi disse: «Il mondo m’ebbe |
|||
giù poco tempo; e se più fosse stato, |
|||
molto sarà di mal, che non sarebbe. |
|||
La mia letizia mi ti tien celato |
|||
che mi raggia dintorno e mi nasconde |
|||
quasi animal di sua seta fasciato. |
|||
Assai m’amasti, e avesti ben onde; |
|||
che s’io fossi giù stato, io ti mostrava |
|||
di mio amor più oltre che le fronde. |
|||
Quella sinistra riva che si lava |
|||
di Rodano poi ch’è misto con Sorga, |
|||
per suo segnore a tempo m’aspettava, |
|||
e quel corno d’Ausonia che s’imborga |
|||
di Bari e di Gaeta e di Catona, |
|||
da ove Tronto e Verde in mare sgorga. |
|||
Fulgeami già in fronte la corona |
|||
di quella terra che ’l Danubio riga |
|||
poi che le ripe tedesche abbandona. |
|||
E la bella Trinacria, che caliga |
|||
tra Pachino e Peloro, sopra ’l golfo |
|||
che riceve da Euro maggior briga, |
|||
non per Tifeo ma per nascente solfo, |
|||
attesi avrebbe li suoi regi ancora, |
|||
nati per me di Carlo e di Ridolfo, |
|||
se mala segnoria, che sempre accora |
|||
li popoli suggetti, non avesse |
|||
mosso Palermo a gridar: “Mora, mora!”. |
|||
E se mio frate questo antivedesse, |
|||
l’avara povertà di Catalogna |
|||
già fuggeria, perché non li offendesse; |
|||
ché veramente proveder bisogna |
|||
per lui, o per altrui, sì ch’a sua barca |
|||
carcata più d’incarco non si pogna. |
|||
La sua natura, che di larga parca |
|||
discese, avria mestier di tal milizia |
|||
che non curasse di mettere in arca». |
|||
«Però ch’i’ credo che l’alta letizia |
|||
che ’l tuo parlar m’infonde, segnor mio, |
|||
là ’ve ogne ben si termina e s’inizia, |
|||
per te si veggia come la vegg’ io, |
|||
grata m’è più; e anco quest’ ho caro |
|||
perché ’l discerni rimirando in Dio. |
|||
Fatto m’hai lieto, e così mi fa chiaro, |
|||
poi che, parlando, a dubitar m’hai mosso |
|||
com’ esser può, di dolce seme, amaro». |
|||
Questo io a lui; ed elli a me: «S’io posso |
|||
mostrarti un vero, a quel che tu dimandi |
|||
terrai lo viso come tien lo dosso. |
|||
Lo ben che tutto il regno che tu scandi |
|||
volge e contenta, fa esser virtute |
|||
sua provedenza in questi corpi grandi. |
|||
E non pur le nature provedute |
|||
sono in la mente ch’è da sé perfetta, |
|||
ma esse insieme con la lor salute: |
|||
per che quantunque quest’ arco saetta |
|||
disposto cade a proveduto fine, |
|||
sì come cosa in suo segno diretta. |
|||
Se ciò non fosse, il ciel che tu cammine |
|||
producerebbe sì li suoi effetti, |
|||
che non sarebbero arti, ma ruine; |
|||
e ciò esser non può, se li ’ntelletti |
|||
che muovon queste stelle non son manchi, |
|||
e manco il primo, che non li ha perfetti. |
|||
Vuo’ tu che questo ver più ti s’imbianchi?». |
|||
E io: «Non già; ché impossibil veggio |
|||
che la natura, in quel ch’è uopo, stanchi». |
|||
Ond’ elli ancora: «Or dì: sarebbe il peggio |
|||
per l’omo in terra, se non fosse cive?». |
|||
«Sì», rispuos’ io; «e qui ragion non cheggio». |
|||
«E puot’ elli esser, se giù non si vive |
|||
diversamente per diversi offici? |
|||
Non, se ’l maestro vostro ben vi scrive». |
|||
Sì venne deducendo infino a quici; |
|||
poscia conchiuse: «Dunque esser diverse |
|||
convien di vostri effetti le radici: |
|||
per ch’un nasce Solone e altro Serse, |
|||
altro Melchisedèch e altro quello |
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che, volando per l’aere, il figlio perse. |
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La circular natura, ch’è suggello |
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a la cera mortal, fa ben sua arte, |
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ma non distingue l’un da l’altro ostello. |
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Quinci addivien ch’Esaù si diparte |
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per seme da Iacòb; e vien Quirino |
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da sì vil padre, che si rende a Marte. |
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Natura generata il suo cammino |
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simil farebbe sempre a’ generanti, |
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se non vincesse il proveder divino. |
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Or quel che t’era dietro t’è davanti: |
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ma perché sappi che di te mi giova, |
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un corollario voglio che t’ammanti. |
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Sempre natura, se fortuna trova |
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discorde a sé, com’ ogne altra semente |
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fuor di sua regïon, fa mala prova. |
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E se ’l mondo là giù ponesse mente |
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al fondamento che natura pone, |
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seguendo lui, avria buona la gente. |
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Ma voi torcete a la religïone |
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tal che fia nato a cignersi la spada, |
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e fate re di tal ch’è da sermone; |
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onde la traccia vostra è fuor di strada». |
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Da poi che Carlo tuo, bella Clemenza, |
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m’ebbe chiarito, mi narrò li ’nganni |
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che ricever dovea la sua semenza; |
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ma disse: «Taci e lascia muover li anni»; |
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sì ch’io non posso dir se non che pianto |
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giusto verrà di retro ai vostri danni. |
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E già la vita di quel lume santo |
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rivolta s’era al Sol che la rïempie |
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come quel ben ch’a ogne cosa è tanto. |
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Ahi anime ingannate e fatture empie, |
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che da sì fatto ben torcete i cuori, |
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drizzando in vanità le vostre tempie! |
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Ed ecco un altro di quelli splendori |
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ver’ me si fece, e ’l suo voler piacermi |
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significava nel chiarir di fori. |
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Li occhi di Bëatrice, ch’eran fermi |
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sovra me, come pria, di caro assenso |
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al mio disio certificato fermi. |
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«Deh, metti al mio voler tosto compenso, |
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beato spirto», dissi, «e fammi prova |
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ch’i’ possa in te refletter quel ch’io penso!». |
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Onde la luce che m’era ancor nova, |
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del suo profondo, ond’ ella pria cantava, |
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seguette come a cui di ben far giova: |
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«In quella parte de la terra prava |
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italica che siede tra Rïalto |
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e le fontane di Brenta e di Piava, |
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si leva un colle, e non surge molt’ alto, |
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là onde scese già una facella |
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che fece a la contrada un grande assalto. |
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D’una radice nacqui e io ed ella: |
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Cunizza fui chiamata, e qui refulgo |
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perché mi vinse il lume d’esta stella; |
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ma lietamente a me medesma indulgo |
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la cagion di mia sorte, e non mi noia; |
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che parria forse forte al vostro vulgo. |
|||
Di questa luculenta e cara gioia |
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del nostro cielo che più m’è propinqua, |
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grande fama rimase; e pria che moia, |
|||
questo centesimo anno ancor s’incinqua: |
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vedi se far si dee l’omo eccellente, |
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sì ch’altra vita la prima relinqua. |
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E ciò non pensa la turba presente |
|||
che Tagliamento e Adice richiude, |
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né per esser battuta ancor si pente; |
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ma tosto fia che Padova al palude |
|||
cangerà l’acqua che Vincenza bagna, |
|||
per essere al dover le genti crude; |
|||
e dove Sile e Cagnan s’accompagna, |
|||
tal signoreggia e va con la testa alta, |
|||
che già per lui carpir si fa la ragna. |
|||
Piangerà Feltro ancora la difalta |
|||
de l’empio suo pastor, che sarà sconcia |
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sì, che per simil non s’entrò in malta. |
|||
Troppo sarebbe larga la bigoncia |
|||
che ricevesse il sangue ferrarese, |
|||
e stanco chi ’l pesasse a oncia a oncia, |
|||
che donerà questo prete cortese |
|||
per mostrarsi di parte; e cotai doni |
|||
conformi fieno al viver del paese. |
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Sù sono specchi, voi dicete Troni, |
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onde refulge a noi Dio giudicante; |
|||
sì che questi parlar ne paion buoni». |
|||
Qui si tacette; e fecemi sembiante |
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che fosse ad altro volta, per la rota |
|||
in che si mise com’ era davante. |
|||
L’altra letizia, che m’era già nota |
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per cara cosa, mi si fece in vista |
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qual fin balasso in che lo sol percuota. |
|||
Per letiziar là sù fulgor s’acquista, |
|||
sì come riso qui; ma giù s’abbuia |
|||
l’ombra di fuor, come la mente è trista. |
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«Dio vede tutto, e tuo veder s’inluia», |
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diss’ io, «beato spirto, sì che nulla |
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voglia di sé a te puot’ esser fuia. |
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Dunque la voce tua, che ’l ciel trastulla |
|||
sempre col canto di quei fuochi pii |
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che di sei ali facen la coculla, |
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perché non satisface a’ miei disii? |
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Già non attendere’ io tua dimanda, |
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s’io m’intuassi, come tu t’inmii». |
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«La maggior valle in che l’acqua si spanda», |
|||
incominciaro allor le sue parole, |
|||
«fuor di quel mar che la terra inghirlanda, |
|||
tra ’ discordanti liti contra ’l sole |
|||
tanto sen va, che fa meridïano |
|||
là dove l’orizzonte pria far suole. |
|||
Di quella valle fu’ io litorano |
|||
tra Ebro e Macra, che per cammin corto |
|||
parte lo Genovese dal Toscano. |
|||
Ad un occaso quasi e ad un orto |
|||
Buggea siede e la terra ond’ io fui, |
|||
che fé del sangue suo già caldo il porto. |
|||
Folco mi disse quella gente a cui |
|||
fu noto il nome mio; e questo cielo |
|||
di me s’imprenta, com’ io fe’ di lui; |
|||
ché più non arse la figlia di Belo, |
|||
noiando e a Sicheo e a Creusa, |
|||
di me, infin che si convenne al pelo; |
|||
né quella Rodopëa che delusa |
|||
fu da Demofoonte, né Alcide |
|||
quando Iole nel core ebbe rinchiusa. |
|||
Non però qui si pente, ma si ride, |
|||
non de la colpa, ch’a mente non torna, |
|||
ma del valor ch’ordinò e provide. |
|||
Qui si rimira ne l’arte ch’addorna |
|||
cotanto affetto, e discernesi ’l bene |
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per che ’l mondo di sù quel di giù torna. |
|||
Ma perché tutte le tue voglie piene |
|||
ten porti che son nate in questa spera, |
|||
proceder ancor oltre mi convene. |
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Tu vuo’ saper chi è in questa lumera |
|||
che qui appresso me così scintilla |
|||
come raggio di sole in acqua mera. |
|||
Or sappi che là entro si tranquilla |
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Raab; e a nostr’ ordine congiunta, |
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di lei nel sommo grado si sigilla. |
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Da questo cielo, in cui l’ombra s’appunta |
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che ’l vostro mondo face, pria ch’altr’ alma |
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del trïunfo di Cristo fu assunta. |
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Ben si convenne lei lasciar per palma |
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in alcun cielo de l’alta vittoria |
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che s’acquistò con l’una e l’altra palma, |
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perch’ ella favorò la prima gloria |
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di Iosüè in su la Terra Santa, |
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che poco tocca al papa la memoria. |
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La tua città, che di colui è pianta |
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che pria volse le spalle al suo fattore |
|||
e di cui è la ’nvidia tanto pianta, |
|||
produce e spande il maladetto fiore |
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c’ha disvïate le pecore e li agni, |
|||
però che fatto ha lupo del pastore. |
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Per questo l’Evangelio e i dottor magni |
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son derelitti, e solo ai Decretali |
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si studia, sì che pare a’ lor vivagni. |
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A questo intende il papa e ’ cardinali; |
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non vanno i lor pensieri a Nazarette, |
|||
là dove Gabrïello aperse l’ali. |
|||
Ma Vaticano e l’altre parti elette |
|||
di Roma che son state cimitero |
|||
a la milizia che Pietro seguette, |
|||
tosto libere fien de l’avoltero». |
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|||
Guardando nel suo Figlio con l’Amore |
|||
che l’uno e l’altro etternalmente spira, |
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lo primo e ineffabile Valore |
|||
quanto per mente e per loco si gira |
|||
con tant’ ordine fé, ch’esser non puote |
|||
sanza gustar di lui chi ciò rimira. |
|||
Leva dunque, lettore, a l’alte rote |
|||
meco la vista, dritto a quella parte |
|||
dove l’un moto e l’altro si percuote; |
|||
e lì comincia a vagheggiar ne l’arte |
|||
di quel maestro che dentro a sé l’ama, |
|||
tanto che mai da lei l’occhio non parte. |
|||
Vedi come da indi si dirama |
|||
l’oblico cerchio che i pianeti porta, |
|||
per sodisfare al mondo che li chiama. |
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Che se la strada lor non fosse torta, |
|||
molta virtù nel ciel sarebbe in vano, |
|||
e quasi ogne potenza qua giù morta; |
|||
e se dal dritto più o men lontano |
|||
fosse ’l partire, assai sarebbe manco |
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e giù e sù de l’ordine mondano. |
|||
Or ti riman, lettor, sovra ’l tuo banco, |
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dietro pensando a ciò che si preliba, |
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s’esser vuoi lieto assai prima che stanco. |
|||
Messo t’ho innanzi: omai per te ti ciba; |
|||
ché a sé torce tutta la mia cura |
|||
quella materia ond’ io son fatto scriba. |
|||
Lo ministro maggior de la natura, |
|||
che del valor del ciel lo mondo imprenta |
|||
e col suo lume il tempo ne misura, |
|||
con quella parte che sù si rammenta |
|||
congiunto, si girava per le spire |
|||
in che più tosto ognora s’appresenta; |
|||
e io era con lui; ma del salire |
|||
non m’accors’ io, se non com’ uom s’accorge, |
|||
anzi ’l primo pensier, del suo venire. |
|||
È Bëatrice quella che sì scorge |
|||
di bene in meglio, sì subitamente |
|||
che l’atto suo per tempo non si sporge. |
|||
Quant’ esser convenia da sé lucente |
|||
quel ch’era dentro al sol dov’ io entra’mi, |
|||
non per color, ma per lume parvente! |
|||
Perch’ io lo ’ngegno e l’arte e l’uso chiami, |
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sì nol direi che mai s’imaginasse; |
|||
ma creder puossi e di veder si brami. |
|||
E se le fantasie nostre son basse |
|||
a tanta altezza, non è maraviglia; |
|||
ché sopra ’l sol non fu occhio ch’andasse. |
|||
Tal era quivi la quarta famiglia |
|||
de l’alto Padre, che sempre la sazia, |
|||
mostrando come spira e come figlia. |
|||
E Bëatrice cominciò: «Ringrazia, |
|||
ringrazia il Sol de li angeli, ch’a questo |
|||
sensibil t’ha levato per sua grazia». |
|||
Cor di mortal non fu mai sì digesto |
|||
a divozione e a rendersi a Dio |
|||
con tutto ’l suo gradir cotanto presto, |
|||
come a quelle parole mi fec’ io; |
|||
e sì tutto ’l mio amore in lui si mise, |
|||
che Bëatrice eclissò ne l’oblio. |
|||
Non le dispiacque; ma sì se ne rise, |
|||
che lo splendor de li occhi suoi ridenti |
|||
mia mente unita in più cose divise. |
|||
Io vidi più folgór vivi e vincenti |
|||
far di noi centro e di sé far corona, |
|||
più dolci in voce che in vista lucenti: |
|||
così cinger la figlia di Latona |
|||
vedem talvolta, quando l’aere è pregno, |
|||
sì che ritenga il fil che fa la zona. |
|||
Ne la corte del cielo, ond’ io rivegno, |
|||
si trovan molte gioie care e belle |
|||
tanto che non si posson trar del regno; |
|||
e ’l canto di quei lumi era di quelle; |
|||
chi non s’impenna sì che là sù voli, |
|||
dal muto aspetti quindi le novelle. |
|||
Poi, sì cantando, quelli ardenti soli |
|||
si fuor girati intorno a noi tre volte, |
|||
come stelle vicine a’ fermi poli, |
|||
donne mi parver, non da ballo sciolte, |
|||
ma che s’arrestin tacite, ascoltando |
|||
fin che le nove note hanno ricolte. |
|||
E dentro a l’un senti’ cominciar: «Quando |
|||
lo raggio de la grazia, onde s’accende |
|||
verace amore e che poi cresce amando, |
|||
multiplicato in te tanto resplende, |
|||
che ti conduce su per quella scala |
|||
u’ sanza risalir nessun discende; |
|||
qual ti negasse il vin de la sua fiala |
|||
per la tua sete, in libertà non fora |
|||
se non com’ acqua ch’al mar non si cala. |
|||
Tu vuo’ saper di quai piante s’infiora |
|||
questa ghirlanda che ’ntorno vagheggia |
|||
la bella donna ch’al ciel t’avvalora. |
|||
Io fui de li agni de la santa greggia |
|||
che Domenico mena per cammino |
|||
u’ ben s’impingua se non si vaneggia. |
|||
Questi che m’è a destra più vicino, |
|||
frate e maestro fummi, ed esso Alberto |
|||
è di Cologna, e io Thomas d’Aquino. |
|||
Se sì di tutti li altri esser vuo’ certo, |
|||
di retro al mio parlar ten vien col viso |
|||
girando su per lo beato serto. |
|||
Quell’ altro fiammeggiare esce del riso |
|||
di Grazïan, che l’uno e l’altro foro |
|||
aiutò sì che piace in paradiso. |
|||
L’altro ch’appresso addorna il nostro coro, |
|||
quel Pietro fu che con la poverella |
|||
offerse a Santa Chiesa suo tesoro. |
|||
La quinta luce, ch’è tra noi più bella, |
|||
spira di tale amor, che tutto ’l mondo |
|||
là giù ne gola di saper novella: |
|||
entro v’è l’alta mente u’ sì profondo |
|||
saver fu messo, che, se ’l vero è vero, |
|||
a veder tanto non surse il secondo. |
|||
Appresso vedi il lume di quel cero |
|||
che giù in carne più a dentro vide |
|||
l’angelica natura e ’l ministero. |
|||
Ne l’altra piccioletta luce ride |
|||
quello avvocato de’ tempi cristiani |
|||
del cui latino Augustin si provide. |
|||
Or se tu l’occhio de la mente trani |
|||
di luce in luce dietro a le mie lode, |
|||
già de l’ottava con sete rimani. |
|||
Per vedere ogne ben dentro vi gode |
|||
l’anima santa che ’l mondo fallace |
|||
fa manifesto a chi di lei ben ode. |
|||
Lo corpo ond’ ella fu cacciata giace |
|||
giuso in Cieldauro; ed essa da martiro |
|||
e da essilio venne a questa pace. |
|||
Vedi oltre fiammeggiar l’ardente spiro |
|||
d’Isidoro, di Beda e di Riccardo, |
|||
che a considerar fu più che viro. |
|||
Questi onde a me ritorna il tuo riguardo, |
|||
è ’l lume d’uno spirto che ’n pensieri |
|||
gravi a morir li parve venir tardo: |
|||
essa è la luce etterna di Sigieri, |
|||
che, leggendo nel Vico de li Strami, |
|||
silogizzò invidïosi veri». |
|||
Indi, come orologio che ne chiami |
|||
ne l’ora che la sposa di Dio surge |
|||
a mattinar lo sposo perché l’ami, |
|||
che l’una parte e l’altra tira e urge, |
|||
tin tin sonando con sì dolce nota, |
|||
che ’l ben disposto spirto d’amor turge; |
|||
così vid’ ïo la gloriosa rota |
|||
muoversi e render voce a voce in tempra |
|||
e in dolcezza ch’esser non pò nota |
|||
se non colà dove gioir s’insempra. |
|||
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|||
O insensata cura de’ mortali, |
|||
quanto son difettivi silogismi |
|||
quei che ti fanno in basso batter l’ali! |
|||
Chi dietro a iura e chi ad amforismi |
|||
sen giva, e chi seguendo sacerdozio, |
|||
e chi regnar per forza o per sofismi, |
|||
e chi rubare e chi civil negozio, |
|||
chi nel diletto de la carne involto |
|||
s’affaticava e chi si dava a l’ozio, |
|||
quando, da tutte queste cose sciolto, |
|||
con Bëatrice m’era suso in cielo |
|||
cotanto glorïosamente accolto. |
|||
Poi che ciascuno fu tornato ne lo |
|||
punto del cerchio in che avanti s’era, |
|||
fermossi, come a candellier candelo. |
|||
E io senti’ dentro a quella lumera |
|||
che pria m’avea parlato, sorridendo |
|||
incominciar, faccendosi più mera: |
|||
«Così com’ io del suo raggio resplendo, |
|||
sì, riguardando ne la luce etterna, |
|||
li tuoi pensieri onde cagioni apprendo. |
|||
Tu dubbi, e hai voler che si ricerna |
|||
in sì aperta e ’n sì distesa lingua |
|||
lo dicer mio, ch’al tuo sentir si sterna, |
|||
ove dinanzi dissi: “U’ ben s’impingua”, |
|||
e là u’ dissi: “Non nacque il secondo”; |
|||
e qui è uopo che ben si distingua. |
|||
La provedenza, che governa il mondo |
|||
con quel consiglio nel quale ogne aspetto |
|||
creato è vinto pria che vada al fondo, |
|||
però che andasse ver’ lo suo diletto |
|||
la sposa di colui ch’ad alte grida |
|||
disposò lei col sangue benedetto, |
|||
in sé sicura e anche a lui più fida, |
|||
due principi ordinò in suo favore, |
|||
che quinci e quindi le fosser per guida. |
|||
L’un fu tutto serafico in ardore; |
|||
l’altro per sapïenza in terra fue |
|||
di cherubica luce uno splendore. |
|||
De l’un dirò, però che d’amendue |
|||
si dice l’un pregiando, qual ch’om prende, |
|||
perch’ ad un fine fur l’opere sue. |
|||
Intra Tupino e l’acqua che discende |
|||
del colle eletto dal beato Ubaldo, |
|||
fertile costa d’alto monte pende, |
|||
onde Perugia sente freddo e caldo |
|||
da Porta Sole; e di rietro le piange |
|||
per grave giogo Nocera con Gualdo. |
|||
Di questa costa, là dov’ ella frange |
|||
più sua rattezza, nacque al mondo un sole, |
|||
come fa questo talvolta di Gange. |
|||
Però chi d’esso loco fa parole, |
|||
non dica Ascesi, ché direbbe corto, |
|||
ma Orïente, se proprio dir vuole. |
|||
Non era ancor molto lontan da l’orto, |
|||
ch’el cominciò a far sentir la terra |
|||
de la sua gran virtute alcun conforto; |
|||
ché per tal donna, giovinetto, in guerra |
|||
del padre corse, a cui, come a la morte, |
|||
la porta del piacer nessun diserra; |
|||
e dinanzi a la sua spirital corte |
|||
et coram patre le si fece unito; |
|||
poscia di dì in dì l’amò più forte. |
|||
Questa, privata del primo marito, |
|||
millecent’ anni e più dispetta e scura |
|||
fino a costui si stette sanza invito; |
|||
né valse udir che la trovò sicura |
|||
con Amiclate, al suon de la sua voce, |
|||
colui ch’a tutto ’l mondo fé paura; |
|||
né valse esser costante né feroce, |
|||
sì che, dove Maria rimase giuso, |
|||
ella con Cristo pianse in su la croce. |
|||
Ma perch’ io non proceda troppo chiuso, |
|||
Francesco e Povertà per questi amanti |
|||
prendi oramai nel mio parlar diffuso. |
|||
La lor concordia e i lor lieti sembianti, |
|||
amore e maraviglia e dolce sguardo |
|||
facieno esser cagion di pensier santi; |
|||
tanto che ’l venerabile Bernardo |
|||
si scalzò prima, e dietro a tanta pace |
|||
corse e, correndo, li parve esser tardo. |
|||
Oh ignota ricchezza! oh ben ferace! |
|||
Scalzasi Egidio, scalzasi Silvestro |
|||
dietro a lo sposo, sì la sposa piace. |
|||
Indi sen va quel padre e quel maestro |
|||
con la sua donna e con quella famiglia |
|||
che già legava l’umile capestro. |
|||
Né li gravò viltà di cuor le ciglia |
|||
per esser fi’ di Pietro Bernardone, |
|||
né per parer dispetto a maraviglia; |
|||
ma regalmente sua dura intenzione |
|||
ad Innocenzio aperse, e da lui ebbe |
|||
primo sigillo a sua religïone. |
|||
Poi che la gente poverella crebbe |
|||
dietro a costui, la cui mirabil vita |
|||
meglio in gloria del ciel si canterebbe, |
|||
di seconda corona redimita |
|||
fu per Onorio da l’Etterno Spiro |
|||
la santa voglia d’esto archimandrita. |
|||
E poi che, per la sete del martiro, |
|||
ne la presenza del Soldan superba |
|||
predicò Cristo e li altri che ’l seguiro, |
|||
e per trovare a conversione acerba |
|||
troppo la gente e per non stare indarno, |
|||
redissi al frutto de l’italica erba, |
|||
nel crudo sasso intra Tevero e Arno |
|||
da Cristo prese l’ultimo sigillo, |
|||
che le sue membra due anni portarno. |
|||
Quando a colui ch’a tanto ben sortillo |
|||
piacque di trarlo suso a la mercede |
|||
ch’el meritò nel suo farsi pusillo, |
|||
a’ frati suoi, sì com’ a giuste rede, |
|||
raccomandò la donna sua più cara, |
|||
e comandò che l’amassero a fede; |
|||
e del suo grembo l’anima preclara |
|||
mover si volle, tornando al suo regno, |
|||
e al suo corpo non volle altra bara. |
|||
Pensa oramai qual fu colui che degno |
|||
collega fu a mantener la barca |
|||
di Pietro in alto mar per dritto segno; |
|||
e questo fu il nostro patrïarca; |
|||
per che qual segue lui, com’ el comanda, |
|||
discerner puoi che buone merce carca. |
|||
Ma ’l suo pecuglio di nova vivanda |
|||
è fatto ghiotto, sì ch’esser non puote |
|||
che per diversi salti non si spanda; |
|||
e quanto le sue pecore remote |
|||
e vagabunde più da esso vanno, |
|||
più tornano a l’ovil di latte vòte. |
|||
Ben son di quelle che temono ’l danno |
|||
e stringonsi al pastor; ma son sì poche, |
|||
che le cappe fornisce poco panno. |
|||
Or, se le mie parole non son fioche, |
|||
se la tua audïenza è stata attenta, |
|||
se ciò ch’è detto a la mente revoche, |
|||
in parte fia la tua voglia contenta, |
|||
perché vedrai la pianta onde si scheggia, |
|||
e vedra’ il corrègger che argomenta |
|||
“U’ ben s’impingua, se non si vaneggia”». |
|||
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|||
Sì tosto come l’ultima parola |
|||
la benedetta fiamma per dir tolse, |
|||
a rotar cominciò la santa mola; |
|||
e nel suo giro tutta non si volse |
|||
prima ch’un’altra di cerchio la chiuse, |
|||
e moto a moto e canto a canto colse; |
|||
canto che tanto vince nostre muse, |
|||
nostre serene in quelle dolci tube, |
|||
quanto primo splendor quel ch’e’ refuse. |
|||
Come si volgon per tenera nube |
|||
due archi paralelli e concolori, |
|||
quando Iunone a sua ancella iube, |
|||
nascendo di quel d’entro quel di fori, |
|||
a guisa del parlar di quella vaga |
|||
ch’amor consunse come sol vapori, |
|||
e fanno qui la gente esser presaga, |
|||
per lo patto che Dio con Noè puose, |
|||
del mondo che già mai più non s’allaga: |
|||
così di quelle sempiterne rose |
|||
volgiensi circa noi le due ghirlande, |
|||
e sì l’estrema a l’intima rispuose. |
|||
Poi che ’l tripudio e l’altra festa grande, |
|||
sì del cantare e sì del fiammeggiarsi |
|||
luce con luce gaudïose e blande, |
|||
insieme a punto e a voler quetarsi, |
|||
pur come li occhi ch’al piacer che i move |
|||
conviene insieme chiudere e levarsi; |
|||
del cor de l’una de le luci nove |
|||
si mosse voce, che l’ago a la stella |
|||
parer mi fece in volgermi al suo dove; |
|||
e cominciò: «L’amor che mi fa bella |
|||
mi tragge a ragionar de l’altro duca |
|||
per cui del mio sì ben ci si favella. |
|||
Degno è che, dov’ è l’un, l’altro s’induca: |
|||
sì che, com’ elli ad una militaro, |
|||
così la gloria loro insieme luca. |
|||
L’essercito di Cristo, che sì caro |
|||
costò a rïarmar, dietro a la ’nsegna |
|||
si movea tardo, sospeccioso e raro, |
|||
quando lo ’mperador che sempre regna |
|||
provide a la milizia, ch’era in forse, |
|||
per sola grazia, non per esser degna; |
|||
e, come è detto, a sua sposa soccorse |
|||
con due campioni, al cui fare, al cui dire |
|||
lo popol disvïato si raccorse. |
|||
In quella parte ove surge ad aprire |
|||
Zefiro dolce le novelle fronde |
|||
di che si vede Europa rivestire, |
|||
non molto lungi al percuoter de l’onde |
|||
dietro a le quali, per la lunga foga, |
|||
lo sol talvolta ad ogne uom si nasconde, |
|||
siede la fortunata Calaroga |
|||
sotto la protezion del grande scudo |
|||
in che soggiace il leone e soggioga: |
|||
dentro vi nacque l’amoroso drudo |
|||
de la fede cristiana, il santo atleta |
|||
benigno a’ suoi e a’ nemici crudo; |
|||
e come fu creata, fu repleta |
|||
sì la sua mente di viva vertute |
|||
che, ne la madre, lei fece profeta. |
|||
Poi che le sponsalizie fuor compiute |
|||
al sacro fonte intra lui e la Fede, |
|||
u’ si dotar di mutüa salute, |
|||
la donna che per lui l’assenso diede, |
|||
vide nel sonno il mirabile frutto |
|||
ch’uscir dovea di lui e de le rede; |
|||
e perché fosse qual era in costrutto, |
|||
quinci si mosse spirito a nomarlo |
|||
del possessivo di cui era tutto. |
|||
Domenico fu detto; e io ne parlo |
|||
sì come de l’agricola che Cristo |
|||
elesse a l’orto suo per aiutarlo. |
|||
Ben parve messo e famigliar di Cristo: |
|||
che ’l primo amor che ’n lui fu manifesto, |
|||
fu al primo consiglio che diè Cristo. |
|||
Spesse fïate fu tacito e desto |
|||
trovato in terra da la sua nutrice, |
|||
come dicesse: ‘Io son venuto a questo’. |
|||
Oh padre suo veramente Felice! |
|||
oh madre sua veramente Giovanna, |
|||
se, interpretata, val come si dice! |
|||
Non per lo mondo, per cui mo s’affanna |
|||
di retro ad Ostïense e a Taddeo, |
|||
ma per amor de la verace manna |
|||
in picciol tempo gran dottor si feo; |
|||
tal che si mise a circüir la vigna |
|||
che tosto imbianca, se ’l vignaio è reo. |
|||
E a la sedia che fu già benigna |
|||
più a’ poveri giusti, non per lei, |
|||
ma per colui che siede, che traligna, |
|||
non dispensare o due o tre per sei, |
|||
non la fortuna di prima vacante, |
|||
non decimas, quae sunt pauperum Dei, |
|||
addimandò, ma contro al mondo errante |
|||
licenza di combatter per lo seme |
|||
del qual ti fascian ventiquattro piante. |
|||
Poi, con dottrina e con volere insieme, |
|||
con l’officio appostolico si mosse |
|||
quasi torrente ch’alta vena preme; |
|||
e ne li sterpi eretici percosse |
|||
l’impeto suo, più vivamente quivi |
|||
dove le resistenze eran più grosse. |
|||
Di lui si fecer poi diversi rivi |
|||
onde l’orto catolico si riga, |
|||
sì che i suoi arbuscelli stan più vivi. |
|||
Se tal fu l’una rota de la biga |
|||
in che la Santa Chiesa si difese |
|||
e vinse in campo la sua civil briga, |
|||
ben ti dovrebbe assai esser palese |
|||
l’eccellenza de l’altra, di cui Tomma |
|||
dinanzi al mio venir fu sì cortese. |
|||
Ma l’orbita che fé la parte somma |
|||
di sua circunferenza, è derelitta, |
|||
sì ch’è la muffa dov’ era la gromma. |
|||
La sua famiglia, che si mosse dritta |
|||
coi piedi a le sue orme, è tanto volta, |
|||
che quel dinanzi a quel di retro gitta; |
|||
e tosto si vedrà de la ricolta |
|||
de la mala coltura, quando il loglio |
|||
si lagnerà che l’arca li sia tolta. |
|||
Ben dico, chi cercasse a foglio a foglio |
|||
nostro volume, ancor troveria carta |
|||
u’ leggerebbe “I’ mi son quel ch’i’ soglio”; |
|||
ma non fia da Casal né d’Acquasparta, |
|||
là onde vegnon tali a la scrittura, |
|||
ch’uno la fugge e altro la coarta. |
|||
Io son la vita di Bonaventura |
|||
da Bagnoregio, che ne’ grandi offici |
|||
sempre pospuosi la sinistra cura. |
|||
Illuminato e Augustin son quici, |
|||
che fuor de’ primi scalzi poverelli |
|||
che nel capestro a Dio si fero amici. |
|||
Ugo da San Vittore è qui con elli, |
|||
e Pietro Mangiadore e Pietro Spano, |
|||
lo qual giù luce in dodici libelli; |
|||
Natàn profeta e ’l metropolitano |
|||
Crisostomo e Anselmo e quel Donato |
|||
ch’a la prim’ arte degnò porre mano. |
|||
Rabano è qui, e lucemi dallato |
|||
il calavrese abate Giovacchino |
|||
di spirito profetico dotato. |
|||
Ad inveggiar cotanto paladino |
|||
mi mosse l’infiammata cortesia |
|||
di fra Tommaso e ’l discreto latino; |
|||
e mosse meco questa compagnia». |
|||
@ -0,0 +1,142 @@ |
|||
Imagini, chi bene intender cupe |
|||
quel ch’i’ or vidi—e ritegna l’image, |
|||
mentre ch’io dico, come ferma rupe—, |
|||
quindici stelle che ’n diverse plage |
|||
lo ciel avvivan di tanto sereno |
|||
che soperchia de l’aere ogne compage; |
|||
imagini quel carro a cu’ il seno |
|||
basta del nostro cielo e notte e giorno, |
|||
sì ch’al volger del temo non vien meno; |
|||
imagini la bocca di quel corno |
|||
che si comincia in punta de lo stelo |
|||
a cui la prima rota va dintorno, |
|||
aver fatto di sé due segni in cielo, |
|||
qual fece la figliuola di Minoi |
|||
allora che sentì di morte il gelo; |
|||
e l’un ne l’altro aver li raggi suoi, |
|||
e amendue girarsi per maniera |
|||
che l’uno andasse al primo e l’altro al poi; |
|||
e avrà quasi l’ombra de la vera |
|||
costellazione e de la doppia danza |
|||
che circulava il punto dov’ io era: |
|||
poi ch’è tanto di là da nostra usanza, |
|||
quanto di là dal mover de la Chiana |
|||
si move il ciel che tutti li altri avanza. |
|||
Lì si cantò non Bacco, non Peana, |
|||
ma tre persone in divina natura, |
|||
e in una persona essa e l’umana. |
|||
Compié ’l cantare e ’l volger sua misura; |
|||
e attesersi a noi quei santi lumi, |
|||
felicitando sé di cura in cura. |
|||
Ruppe il silenzio ne’ concordi numi |
|||
poscia la luce in che mirabil vita |
|||
del poverel di Dio narrata fumi, |
|||
e disse: «Quando l’una paglia è trita, |
|||
quando la sua semenza è già riposta, |
|||
a batter l’altra dolce amor m’invita. |
|||
Tu credi che nel petto onde la costa |
|||
si trasse per formar la bella guancia |
|||
il cui palato a tutto ’l mondo costa, |
|||
e in quel che, forato da la lancia, |
|||
e prima e poscia tanto sodisfece, |
|||
che d’ogne colpa vince la bilancia, |
|||
quantunque a la natura umana lece |
|||
aver di lume, tutto fosse infuso |
|||
da quel valor che l’uno e l’altro fece; |
|||
e però miri a ciò ch’io dissi suso, |
|||
quando narrai che non ebbe ’l secondo |
|||
lo ben che ne la quinta luce è chiuso. |
|||
Or apri li occhi a quel ch’io ti rispondo, |
|||
e vedräi il tuo credere e ’l mio dire |
|||
nel vero farsi come centro in tondo. |
|||
Ciò che non more e ciò che può morire |
|||
non è se non splendor di quella idea |
|||
che partorisce, amando, il nostro Sire; |
|||
ché quella viva luce che sì mea |
|||
dal suo lucente, che non si disuna |
|||
da lui né da l’amor ch’a lor s’intrea, |
|||
per sua bontate il suo raggiare aduna, |
|||
quasi specchiato, in nove sussistenze, |
|||
etternalmente rimanendosi una. |
|||
Quindi discende a l’ultime potenze |
|||
giù d’atto in atto, tanto divenendo, |
|||
che più non fa che brevi contingenze; |
|||
e queste contingenze essere intendo |
|||
le cose generate, che produce |
|||
con seme e sanza seme il ciel movendo. |
|||
La cera di costoro e chi la duce |
|||
non sta d’un modo; e però sotto ’l segno |
|||
idëale poi più e men traluce. |
|||
Ond’ elli avvien ch’un medesimo legno, |
|||
secondo specie, meglio e peggio frutta; |
|||
e voi nascete con diverso ingegno. |
|||
Se fosse a punto la cera dedutta |
|||
e fosse il cielo in sua virtù supprema, |
|||
la luce del suggel parrebbe tutta; |
|||
ma la natura la dà sempre scema, |
|||
similemente operando a l’artista |
|||
ch’a l’abito de l’arte ha man che trema. |
|||
Però se ’l caldo amor la chiara vista |
|||
de la prima virtù dispone e segna, |
|||
tutta la perfezion quivi s’acquista. |
|||
Così fu fatta già la terra degna |
|||
di tutta l’animal perfezïone; |
|||
così fu fatta la Vergine pregna; |
|||
sì ch’io commendo tua oppinïone, |
|||
che l’umana natura mai non fue |
|||
né fia qual fu in quelle due persone. |
|||
Or s’i’ non procedesse avanti piùe, |
|||
‘Dunque, come costui fu sanza pare?’ |
|||
comincerebber le parole tue. |
|||
Ma perché paia ben ciò che non pare, |
|||
pensa chi era, e la cagion che ’l mosse, |
|||
quando fu detto “Chiedi”, a dimandare. |
|||
Non ho parlato sì, che tu non posse |
|||
ben veder ch’el fu re, che chiese senno |
|||
acciò che re sufficïente fosse; |
|||
non per sapere il numero in che enno |
|||
li motor di qua sù, o se necesse |
|||
con contingente mai necesse fenno; |
|||
non si est dare primum motum esse, |
|||
o se del mezzo cerchio far si puote |
|||
trïangol sì ch’un retto non avesse. |
|||
Onde, se ciò ch’io dissi e questo note, |
|||
regal prudenza è quel vedere impari |
|||
in che lo stral di mia intenzion percuote; |
|||
e se al “surse” drizzi li occhi chiari, |
|||
vedrai aver solamente respetto |
|||
ai regi, che son molti, e ’ buon son rari. |
|||
Con questa distinzion prendi ’l mio detto; |
|||
e così puote star con quel che credi |
|||
del primo padre e del nostro Diletto. |
|||
E questo ti sia sempre piombo a’ piedi, |
|||
per farti mover lento com’ uom lasso |
|||
e al sì e al no che tu non vedi: |
|||
ché quelli è tra li stolti bene a basso, |
|||
che sanza distinzione afferma e nega |
|||
ne l’un così come ne l’altro passo; |
|||
perch’ elli ’ncontra che più volte piega |
|||
l’oppinïon corrente in falsa parte, |
|||
e poi l’affetto l’intelletto lega. |
|||
Vie più che ’ndarno da riva si parte, |
|||
perché non torna tal qual e’ si move, |
|||
chi pesca per lo vero e non ha l’arte. |
|||
E di ciò sono al mondo aperte prove |
|||
Parmenide, Melisso e Brisso e molti, |
|||
li quali andaro e non sapëan dove; |
|||
sì fé Sabellio e Arrio e quelli stolti |
|||
che furon come spade a le Scritture |
|||
in render torti li diritti volti. |
|||
Non sien le genti, ancor, troppo sicure |
|||
a giudicar, sì come quei che stima |
|||
le biade in campo pria che sien mature; |
|||
ch’i’ ho veduto tutto ’l verno prima |
|||
lo prun mostrarsi rigido e feroce, |
|||
poscia portar la rosa in su la cima; |
|||
e legno vidi già dritto e veloce |
|||
correr lo mar per tutto suo cammino, |
|||
perire al fine a l’intrar de la foce. |
|||
Non creda donna Berta e ser Martino, |
|||
per vedere un furare, altro offerere, |
|||
vederli dentro al consiglio divino; |
|||
ché quel può surgere, e quel può cadere». |
|||
@ -0,0 +1,139 @@ |
|||
Dal centro al cerchio, e sì dal cerchio al centro |
|||
movesi l’acqua in un ritondo vaso, |
|||
secondo ch’è percosso fuori o dentro: |
|||
ne la mia mente fé sùbito caso |
|||
questo ch’io dico, sì come si tacque |
|||
la glorïosa vita di Tommaso, |
|||
per la similitudine che nacque |
|||
del suo parlare e di quel di Beatrice, |
|||
a cui sì cominciar, dopo lui, piacque: |
|||
«A costui fa mestieri, e nol vi dice |
|||
né con la voce né pensando ancora, |
|||
d’un altro vero andare a la radice. |
|||
Diteli se la luce onde s’infiora |
|||
vostra sustanza, rimarrà con voi |
|||
etternalmente sì com’ ell’ è ora; |
|||
e se rimane, dite come, poi |
|||
che sarete visibili rifatti, |
|||
esser porà ch’al veder non vi nòi». |
|||
Come, da più letizia pinti e tratti, |
|||
a la fïata quei che vanno a rota |
|||
levan la voce e rallegrano li atti, |
|||
così, a l’orazion pronta e divota, |
|||
li santi cerchi mostrar nova gioia |
|||
nel torneare e ne la mira nota. |
|||
Qual si lamenta perché qui si moia |
|||
per viver colà sù, non vide quive |
|||
lo refrigerio de l’etterna ploia. |
|||
Quell’ uno e due e tre che sempre vive |
|||
e regna sempre in tre e ’n due e ’n uno, |
|||
non circunscritto, e tutto circunscrive, |
|||
tre volte era cantato da ciascuno |
|||
di quelli spirti con tal melodia, |
|||
ch’ad ogne merto saria giusto muno. |
|||
E io udi’ ne la luce più dia |
|||
del minor cerchio una voce modesta, |
|||
forse qual fu da l’angelo a Maria, |
|||
risponder: «Quanto fia lunga la festa |
|||
di paradiso, tanto il nostro amore |
|||
si raggerà dintorno cotal vesta. |
|||
La sua chiarezza séguita l’ardore; |
|||
l’ardor la visïone, e quella è tanta, |
|||
quant’ ha di grazia sovra suo valore. |
|||
Come la carne glorïosa e santa |
|||
fia rivestita, la nostra persona |
|||
più grata fia per esser tutta quanta; |
|||
per che s’accrescerà ciò che ne dona |
|||
di gratüito lume il sommo bene, |
|||
lume ch’a lui veder ne condiziona; |
|||
onde la visïon crescer convene, |
|||
crescer l’ardor che di quella s’accende, |
|||
crescer lo raggio che da esso vene. |
|||
Ma sì come carbon che fiamma rende, |
|||
e per vivo candor quella soverchia, |
|||
sì che la sua parvenza si difende; |
|||
così questo folgór che già ne cerchia |
|||
fia vinto in apparenza da la carne |
|||
che tutto dì la terra ricoperchia; |
|||
né potrà tanta luce affaticarne: |
|||
ché li organi del corpo saran forti |
|||
a tutto ciò che potrà dilettarne». |
|||
Tanto mi parver sùbiti e accorti |
|||
e l’uno e l’altro coro a dicer «Amme!», |
|||
che ben mostrar disio d’i corpi morti: |
|||
forse non pur per lor, ma per le mamme, |
|||
per li padri e per li altri che fuor cari |
|||
anzi che fosser sempiterne fiamme. |
|||
Ed ecco intorno, di chiarezza pari, |
|||
nascere un lustro sopra quel che v’era, |
|||
per guisa d’orizzonte che rischiari. |
|||
E sì come al salir di prima sera |
|||
comincian per lo ciel nove parvenze, |
|||
sì che la vista pare e non par vera, |
|||
parvemi lì novelle sussistenze |
|||
cominciare a vedere, e fare un giro |
|||
di fuor da l’altre due circunferenze. |
|||
Oh vero sfavillar del Santo Spiro! |
|||
come si fece sùbito e candente |
|||
a li occhi miei che, vinti, nol soffriro! |
|||
Ma Bëatrice sì bella e ridente |
|||
mi si mostrò, che tra quelle vedute |
|||
si vuol lasciar che non seguir la mente. |
|||
Quindi ripreser li occhi miei virtute |
|||
a rilevarsi; e vidimi translato |
|||
sol con mia donna in più alta salute. |
|||
Ben m’accors’ io ch’io era più levato, |
|||
per l’affocato riso de la stella, |
|||
che mi parea più roggio che l’usato. |
|||
Con tutto ’l core e con quella favella |
|||
ch’è una in tutti, a Dio feci olocausto, |
|||
qual conveniesi a la grazia novella. |
|||
E non er’ anco del mio petto essausto |
|||
l’ardor del sacrificio, ch’io conobbi |
|||
esso litare stato accetto e fausto; |
|||
ché con tanto lucore e tanto robbi |
|||
m’apparvero splendor dentro a due raggi, |
|||
ch’io dissi: «O Elïòs che sì li addobbi!». |
|||
Come distinta da minori e maggi |
|||
lumi biancheggia tra ’ poli del mondo |
|||
Galassia sì, che fa dubbiar ben saggi; |
|||
sì costellati facean nel profondo |
|||
Marte quei raggi il venerabil segno |
|||
che fan giunture di quadranti in tondo. |
|||
Qui vince la memoria mia lo ’ngegno; |
|||
ché quella croce lampeggiava Cristo, |
|||
sì ch’io non so trovare essempro degno; |
|||
ma chi prende sua croce e segue Cristo, |
|||
ancor mi scuserà di quel ch’io lasso, |
|||
vedendo in quell’ albor balenar Cristo. |
|||
Di corno in corno e tra la cima e ’l basso |
|||
si movien lumi, scintillando forte |
|||
nel congiugnersi insieme e nel trapasso: |
|||
così si veggion qui diritte e torte, |
|||
veloci e tarde, rinovando vista, |
|||
le minuzie d’i corpi, lunghe e corte, |
|||
moversi per lo raggio onde si lista |
|||
talvolta l’ombra che, per sua difesa, |
|||
la gente con ingegno e arte acquista. |
|||
E come giga e arpa, in tempra tesa |
|||
di molte corde, fa dolce tintinno |
|||
a tal da cui la nota non è intesa, |
|||
così da’ lumi che lì m’apparinno |
|||
s’accogliea per la croce una melode |
|||
che mi rapiva, sanza intender l’inno. |
|||
Ben m’accors’ io ch’elli era d’alte lode, |
|||
però ch’a me venìa «Resurgi» e «Vinci» |
|||
come a colui che non intende e ode. |
|||
Ïo m’innamorava tanto quinci, |
|||
che ’nfino a lì non fu alcuna cosa |
|||
che mi legasse con sì dolci vinci. |
|||
Forse la mia parola par troppo osa, |
|||
posponendo il piacer de li occhi belli, |
|||
ne’ quai mirando mio disio ha posa; |
|||
ma chi s’avvede che i vivi suggelli |
|||
d’ogne bellezza più fanno più suso, |
|||
e ch’io non m’era lì rivolto a quelli, |
|||
escusar puommi di quel ch’io m’accuso |
|||
per escusarmi, e vedermi dir vero: |
|||
ché ’l piacer santo non è qui dischiuso, |
|||
perché si fa, montando, più sincero. |
|||
@ -0,0 +1,148 @@ |
|||
Benigna volontade in che si liqua |
|||
sempre l’amor che drittamente spira, |
|||
come cupidità fa ne la iniqua, |
|||
silenzio puose a quella dolce lira, |
|||
e fece quïetar le sante corde |
|||
che la destra del cielo allenta e tira. |
|||
Come saranno a’ giusti preghi sorde |
|||
quelle sustanze che, per darmi voglia |
|||
ch’io le pregassi, a tacer fur concorde? |
|||
Bene è che sanza termine si doglia |
|||
chi, per amor di cosa che non duri |
|||
etternalmente, quello amor si spoglia. |
|||
Quale per li seren tranquilli e puri |
|||
discorre ad ora ad or sùbito foco, |
|||
movendo li occhi che stavan sicuri, |
|||
e pare stella che tramuti loco, |
|||
se non che da la parte ond’ e’ s’accende |
|||
nulla sen perde, ed esso dura poco: |
|||
tale dal corno che ’n destro si stende |
|||
a piè di quella croce corse un astro |
|||
de la costellazion che lì resplende; |
|||
né si partì la gemma dal suo nastro, |
|||
ma per la lista radïal trascorse, |
|||
che parve foco dietro ad alabastro. |
|||
Sì pïa l’ombra d’Anchise si porse, |
|||
se fede merta nostra maggior musa, |
|||
quando in Eliso del figlio s’accorse. |
|||
«O sanguis meus, o superinfusa |
|||
gratïa Deï, sicut tibi cui |
|||
bis unquam celi ianüa reclusa?». |
|||
Così quel lume: ond’ io m’attesi a lui; |
|||
poscia rivolsi a la mia donna il viso, |
|||
e quinci e quindi stupefatto fui; |
|||
ché dentro a li occhi suoi ardeva un riso |
|||
tal, ch’io pensai co’ miei toccar lo fondo |
|||
de la mia gloria e del mio paradiso. |
|||
Indi, a udire e a veder giocondo, |
|||
giunse lo spirto al suo principio cose, |
|||
ch’io non lo ’ntesi, sì parlò profondo; |
|||
né per elezïon mi si nascose, |
|||
ma per necessità, ché ’l suo concetto |
|||
al segno d’i mortal si soprapuose. |
|||
E quando l’arco de l’ardente affetto |
|||
fu sì sfogato, che ’l parlar discese |
|||
inver’ lo segno del nostro intelletto, |
|||
la prima cosa che per me s’intese, |
|||
«Benedetto sia tu», fu, «trino e uno, |
|||
che nel mio seme se’ tanto cortese!». |
|||
E seguì: «Grato e lontano digiuno, |
|||
tratto leggendo del magno volume |
|||
du’ non si muta mai bianco né bruno, |
|||
solvuto hai, figlio, dentro a questo lume |
|||
in ch’io ti parlo, mercè di colei |
|||
ch’a l’alto volo ti vestì le piume. |
|||
Tu credi che a me tuo pensier mei |
|||
da quel ch’è primo, così come raia |
|||
da l’un, se si conosce, il cinque e ’l sei; |
|||
e però ch’io mi sia e perch’ io paia |
|||
più gaudïoso a te, non mi domandi, |
|||
che alcun altro in questa turba gaia. |
|||
Tu credi ’l vero; ché i minori e ’ grandi |
|||
di questa vita miran ne lo speglio |
|||
in che, prima che pensi, il pensier pandi; |
|||
ma perché ’l sacro amore in che io veglio |
|||
con perpetüa vista e che m’asseta |
|||
di dolce disïar, s’adempia meglio, |
|||
la voce tua sicura, balda e lieta |
|||
suoni la volontà, suoni ’l disio, |
|||
a che la mia risposta è già decreta!». |
|||
Io mi volsi a Beatrice, e quella udio |
|||
pria ch’io parlassi, e arrisemi un cenno |
|||
che fece crescer l’ali al voler mio. |
|||
Poi cominciai così: «L’affetto e ’l senno, |
|||
come la prima equalità v’apparse, |
|||
d’un peso per ciascun di voi si fenno, |
|||
però che ’l sol che v’allumò e arse, |
|||
col caldo e con la luce è sì iguali, |
|||
che tutte simiglianze sono scarse. |
|||
Ma voglia e argomento ne’ mortali, |
|||
per la cagion ch’a voi è manifesta, |
|||
diversamente son pennuti in ali; |
|||
ond’ io, che son mortal, mi sento in questa |
|||
disagguaglianza, e però non ringrazio |
|||
se non col core a la paterna festa. |
|||
Ben supplico io a te, vivo topazio |
|||
che questa gioia prezïosa ingemmi, |
|||
perché mi facci del tuo nome sazio». |
|||
«O fronda mia in che io compiacemmi |
|||
pur aspettando, io fui la tua radice»: |
|||
cotal principio, rispondendo, femmi. |
|||
Poscia mi disse: «Quel da cui si dice |
|||
tua cognazione e che cent’ anni e piùe |
|||
girato ha ’l monte in la prima cornice, |
|||
mio figlio fu e tuo bisavol fue: |
|||
ben si convien che la lunga fatica |
|||
tu li raccorci con l’opere tue. |
|||
Fiorenza dentro da la cerchia antica, |
|||
ond’ ella toglie ancora e terza e nona, |
|||
si stava in pace, sobria e pudica. |
|||
Non avea catenella, non corona, |
|||
non gonne contigiate, non cintura |
|||
che fosse a veder più che la persona. |
|||
Non faceva, nascendo, ancor paura |
|||
la figlia al padre, che ’l tempo e la dote |
|||
non fuggien quinci e quindi la misura. |
|||
Non avea case di famiglia vòte; |
|||
non v’era giunto ancor Sardanapalo |
|||
a mostrar ciò che ’n camera si puote. |
|||
Non era vinto ancora Montemalo |
|||
dal vostro Uccellatoio, che, com’ è vinto |
|||
nel montar sù, così sarà nel calo. |
|||
Bellincion Berti vid’ io andar cinto |
|||
di cuoio e d’osso, e venir da lo specchio |
|||
la donna sua sanza ’l viso dipinto; |
|||
e vidi quel d’i Nerli e quel del Vecchio |
|||
esser contenti a la pelle scoperta, |
|||
e le sue donne al fuso e al pennecchio. |
|||
Oh fortunate! ciascuna era certa |
|||
de la sua sepultura, e ancor nulla |
|||
era per Francia nel letto diserta. |
|||
L’una vegghiava a studio de la culla, |
|||
e, consolando, usava l’idïoma |
|||
che prima i padri e le madri trastulla; |
|||
l’altra, traendo a la rocca la chioma, |
|||
favoleggiava con la sua famiglia |
|||
d’i Troiani, di Fiesole e di Roma. |
|||
Saria tenuta allor tal maraviglia |
|||
una Cianghella, un Lapo Salterello, |
|||
qual or saria Cincinnato e Corniglia. |
|||
A così riposato, a così bello |
|||
viver di cittadini, a così fida |
|||
cittadinanza, a così dolce ostello, |
|||
Maria mi diè, chiamata in alte grida; |
|||
e ne l’antico vostro Batisteo |
|||
insieme fui cristiano e Cacciaguida. |
|||
Moronto fu mio frate ed Eliseo; |
|||
mia donna venne a me di val di Pado, |
|||
e quindi il sopranome tuo si feo. |
|||
Poi seguitai lo ’mperador Currado; |
|||
ed el mi cinse de la sua milizia, |
|||
tanto per bene ovrar li venni in grado. |
|||
Dietro li andai incontro a la nequizia |
|||
di quella legge il cui popolo usurpa, |
|||
per colpa d’i pastor, vostra giustizia. |
|||
Quivi fu’ io da quella gente turpa |
|||
disviluppato dal mondo fallace, |
|||
lo cui amor molt’ anime deturpa; |
|||
e venni dal martiro a questa pace». |
|||
@ -0,0 +1,154 @@ |
|||
O poca nostra nobiltà di sangue, |
|||
se glorïar di te la gente fai |
|||
qua giù dove l’affetto nostro langue, |
|||
mirabil cosa non mi sarà mai: |
|||
ché là dove appetito non si torce, |
|||
dico nel cielo, io me ne gloriai. |
|||
Ben se’ tu manto che tosto raccorce: |
|||
sì che, se non s’appon di dì in die, |
|||
lo tempo va dintorno con le force. |
|||
Dal ‘voi’ che prima a Roma s’offerie, |
|||
in che la sua famiglia men persevra, |
|||
ricominciaron le parole mie; |
|||
onde Beatrice, ch’era un poco scevra, |
|||
ridendo, parve quella che tossio |
|||
al primo fallo scritto di Ginevra. |
|||
Io cominciai: «Voi siete il padre mio; |
|||
voi mi date a parlar tutta baldezza; |
|||
voi mi levate sì, ch’i’ son più ch’io. |
|||
Per tanti rivi s’empie d’allegrezza |
|||
la mente mia, che di sé fa letizia |
|||
perché può sostener che non si spezza. |
|||
Ditemi dunque, cara mia primizia, |
|||
quai fuor li vostri antichi e quai fuor li anni |
|||
che si segnaro in vostra püerizia; |
|||
ditemi de l’ovil di San Giovanni |
|||
quanto era allora, e chi eran le genti |
|||
tra esso degne di più alti scanni». |
|||
Come s’avviva a lo spirar d’i venti |
|||
carbone in fiamma, così vid’ io quella |
|||
luce risplendere a’ miei blandimenti; |
|||
e come a li occhi miei si fé più bella, |
|||
così con voce più dolce e soave, |
|||
ma non con questa moderna favella, |
|||
dissemi: «Da quel dì che fu detto ‘Ave’ |
|||
al parto in che mia madre, ch’è or santa, |
|||
s’allevïò di me ond’ era grave, |
|||
al suo Leon cinquecento cinquanta |
|||
e trenta fiate venne questo foco |
|||
a rinfiammarsi sotto la sua pianta. |
|||
Li antichi miei e io nacqui nel loco |
|||
dove si truova pria l’ultimo sesto |
|||
da quei che corre il vostro annüal gioco. |
|||
Basti d’i miei maggiori udirne questo: |
|||
chi ei si fosser e onde venner quivi, |
|||
più è tacer che ragionare onesto. |
|||
Tutti color ch’a quel tempo eran ivi |
|||
da poter arme tra Marte e ’l Batista, |
|||
eran il quinto di quei ch’or son vivi. |
|||
Ma la cittadinanza, ch’è or mista |
|||
di Campi, di Certaldo e di Fegghine, |
|||
pura vediesi ne l’ultimo artista. |
|||
Oh quanto fora meglio esser vicine |
|||
quelle genti ch’io dico, e al Galluzzo |
|||
e a Trespiano aver vostro confine, |
|||
che averle dentro e sostener lo puzzo |
|||
del villan d’Aguglion, di quel da Signa, |
|||
che già per barattare ha l’occhio aguzzo! |
|||
Se la gente ch’al mondo più traligna |
|||
non fosse stata a Cesare noverca, |
|||
ma come madre a suo figlio benigna, |
|||
tal fatto è fiorentino e cambia e merca, |
|||
che si sarebbe vòlto a Simifonti, |
|||
là dove andava l’avolo a la cerca; |
|||
sariesi Montemurlo ancor de’ Conti; |
|||
sarieno i Cerchi nel piovier d’Acone, |
|||
e forse in Valdigrieve i Buondelmonti. |
|||
Sempre la confusion de le persone |
|||
principio fu del mal de la cittade, |
|||
come del vostro il cibo che s’appone; |
|||
e cieco toro più avaccio cade |
|||
che cieco agnello; e molte volte taglia |
|||
più e meglio una che le cinque spade. |
|||
Se tu riguardi Luni e Orbisaglia |
|||
come sono ite, e come se ne vanno |
|||
di retro ad esse Chiusi e Sinigaglia, |
|||
udir come le schiatte si disfanno |
|||
non ti parrà nova cosa né forte, |
|||
poscia che le cittadi termine hanno. |
|||
Le vostre cose tutte hanno lor morte, |
|||
sì come voi; ma celasi in alcuna |
|||
che dura molto, e le vite son corte. |
|||
E come ’l volger del ciel de la luna |
|||
cuopre e discuopre i liti sanza posa, |
|||
così fa di Fiorenza la Fortuna: |
|||
per che non dee parer mirabil cosa |
|||
ciò ch’io dirò de li alti Fiorentini |
|||
onde è la fama nel tempo nascosa. |
|||
Io vidi li Ughi e vidi i Catellini, |
|||
Filippi, Greci, Ormanni e Alberichi, |
|||
già nel calare, illustri cittadini; |
|||
e vidi così grandi come antichi, |
|||
con quel de la Sannella, quel de l’Arca, |
|||
e Soldanieri e Ardinghi e Bostichi. |
|||
Sovra la porta ch’al presente è carca |
|||
di nova fellonia di tanto peso |
|||
che tosto fia iattura de la barca, |
|||
erano i Ravignani, ond’ è disceso |
|||
il conte Guido e qualunque del nome |
|||
de l’alto Bellincione ha poscia preso. |
|||
Quel de la Pressa sapeva già come |
|||
regger si vuole, e avea Galigaio |
|||
dorata in casa sua già l’elsa e ’l pome. |
|||
Grand’ era già la colonna del Vaio, |
|||
Sacchetti, Giuochi, Fifanti e Barucci |
|||
e Galli e quei ch’arrossan per lo staio. |
|||
Lo ceppo di che nacquero i Calfucci |
|||
era già grande, e già eran tratti |
|||
a le curule Sizii e Arrigucci. |
|||
Oh quali io vidi quei che son disfatti |
|||
per lor superbia! e le palle de l’oro |
|||
fiorian Fiorenza in tutt’ i suoi gran fatti. |
|||
Così facieno i padri di coloro |
|||
che, sempre che la vostra chiesa vaca, |
|||
si fanno grassi stando a consistoro. |
|||
L’oltracotata schiatta che s’indraca |
|||
dietro a chi fugge, e a chi mostra ’l dente |
|||
o ver la borsa, com’ agnel si placa, |
|||
già venìa sù, ma di picciola gente; |
|||
sì che non piacque ad Ubertin Donato |
|||
che poï il suocero il fé lor parente. |
|||
Già era ’l Caponsacco nel mercato |
|||
disceso giù da Fiesole, e già era |
|||
buon cittadino Giuda e Infangato. |
|||
Io dirò cosa incredibile e vera: |
|||
nel picciol cerchio s’entrava per porta |
|||
che si nomava da quei de la Pera. |
|||
Ciascun che de la bella insegna porta |
|||
del gran barone il cui nome e ’l cui pregio |
|||
la festa di Tommaso riconforta, |
|||
da esso ebbe milizia e privilegio; |
|||
avvegna che con popol si rauni |
|||
oggi colui che la fascia col fregio. |
|||
Già eran Gualterotti e Importuni; |
|||
e ancor saria Borgo più quïeto, |
|||
se di novi vicin fosser digiuni. |
|||
La casa di che nacque il vostro fleto, |
|||
per lo giusto disdegno che v’ha morti |
|||
e puose fine al vostro viver lieto, |
|||
era onorata, essa e suoi consorti: |
|||
o Buondelmonte, quanto mal fuggisti |
|||
le nozze süe per li altrui conforti! |
|||
Molti sarebber lieti, che son tristi, |
|||
se Dio t’avesse conceduto ad Ema |
|||
la prima volta ch’a città venisti. |
|||
Ma conveniesi a quella pietra scema |
|||
che guarda ’l ponte, che Fiorenza fesse |
|||
vittima ne la sua pace postrema. |
|||
Con queste genti, e con altre con esse, |
|||
vid’ io Fiorenza in sì fatto riposo, |
|||
che non avea cagione onde piangesse. |
|||
Con queste genti vid’io glorïoso |
|||
e giusto il popol suo, tanto che ’l giglio |
|||
non era ad asta mai posto a ritroso, |
|||
né per divisïon fatto vermiglio». |
|||
@ -0,0 +1,142 @@ |
|||
Qual venne a Climenè, per accertarsi |
|||
di ciò ch’avëa incontro a sé udito, |
|||
quei ch’ancor fa li padri ai figli scarsi; |
|||
tal era io, e tal era sentito |
|||
e da Beatrice e da la santa lampa |
|||
che pria per me avea mutato sito. |
|||
Per che mia donna «Manda fuor la vampa |
|||
del tuo disio», mi disse, «sì ch’ella esca |
|||
segnata bene de la interna stampa: |
|||
non perché nostra conoscenza cresca |
|||
per tuo parlare, ma perché t’ausi |
|||
a dir la sete, sì che l’uom ti mesca». |
|||
«O cara piota mia che sì t’insusi, |
|||
che, come veggion le terrene menti |
|||
non capere in trïangol due ottusi, |
|||
così vedi le cose contingenti |
|||
anzi che sieno in sé, mirando il punto |
|||
a cui tutti li tempi son presenti; |
|||
mentre ch’io era a Virgilio congiunto |
|||
su per lo monte che l’anime cura |
|||
e discendendo nel mondo defunto, |
|||
dette mi fuor di mia vita futura |
|||
parole gravi, avvegna ch’io mi senta |
|||
ben tetragono ai colpi di ventura; |
|||
per che la voglia mia saria contenta |
|||
d’intender qual fortuna mi s’appressa: |
|||
ché saetta previsa vien più lenta». |
|||
Così diss’ io a quella luce stessa |
|||
che pria m’avea parlato; e come volle |
|||
Beatrice, fu la mia voglia confessa. |
|||
Né per ambage, in che la gente folle |
|||
già s’inviscava pria che fosse anciso |
|||
l’Agnel di Dio che le peccata tolle, |
|||
ma per chiare parole e con preciso |
|||
latin rispuose quello amor paterno, |
|||
chiuso e parvente del suo proprio riso: |
|||
«La contingenza, che fuor del quaderno |
|||
de la vostra matera non si stende, |
|||
tutta è dipinta nel cospetto etterno; |
|||
necessità però quindi non prende |
|||
se non come dal viso in che si specchia |
|||
nave che per torrente giù discende. |
|||
Da indi, sì come viene ad orecchia |
|||
dolce armonia da organo, mi viene |
|||
a vista il tempo che ti s’apparecchia. |
|||
Qual si partio Ipolito d’Atene |
|||
per la spietata e perfida noverca, |
|||
tal di Fiorenza partir ti convene. |
|||
Questo si vuole e questo già si cerca, |
|||
e tosto verrà fatto a chi ciò pensa |
|||
là dove Cristo tutto dì si merca. |
|||
La colpa seguirà la parte offensa |
|||
in grido, come suol; ma la vendetta |
|||
fia testimonio al ver che la dispensa. |
|||
Tu lascerai ogne cosa diletta |
|||
più caramente; e questo è quello strale |
|||
che l’arco de lo essilio pria saetta. |
|||
Tu proverai sì come sa di sale |
|||
lo pane altrui, e come è duro calle |
|||
lo scendere e ’l salir per l’altrui scale. |
|||
E quel che più ti graverà le spalle, |
|||
sarà la compagnia malvagia e scempia |
|||
con la qual tu cadrai in questa valle; |
|||
che tutta ingrata, tutta matta ed empia |
|||
si farà contr’ a te; ma, poco appresso, |
|||
ella, non tu, n’avrà rossa la tempia. |
|||
Di sua bestialitate il suo processo |
|||
farà la prova; sì ch’a te fia bello |
|||
averti fatta parte per te stesso. |
|||
Lo primo tuo refugio e ’l primo ostello |
|||
sarà la cortesia del gran Lombardo |
|||
che ’n su la scala porta il santo uccello; |
|||
ch’in te avrà sì benigno riguardo, |
|||
che del fare e del chieder, tra voi due, |
|||
fia primo quel che tra li altri è più tardo. |
|||
Con lui vedrai colui che ’mpresso fue, |
|||
nascendo, sì da questa stella forte, |
|||
che notabili fier l’opere sue. |
|||
Non se ne son le genti ancora accorte |
|||
per la novella età, ché pur nove anni |
|||
son queste rote intorno di lui torte; |
|||
ma pria che ’l Guasco l’alto Arrigo inganni, |
|||
parran faville de la sua virtute |
|||
in non curar d’argento né d’affanni. |
|||
Le sue magnificenze conosciute |
|||
saranno ancora, sì che ’ suoi nemici |
|||
non ne potran tener le lingue mute. |
|||
A lui t’aspetta e a’ suoi benefici; |
|||
per lui fia trasmutata molta gente, |
|||
cambiando condizion ricchi e mendici; |
|||
e portera’ne scritto ne la mente |
|||
di lui, e nol dirai»; e disse cose |
|||
incredibili a quei che fier presente. |
|||
Poi giunse: «Figlio, queste son le chiose |
|||
di quel che ti fu detto; ecco le ’nsidie |
|||
che dietro a pochi giri son nascose. |
|||
Non vo’ però ch’a’ tuoi vicini invidie, |
|||
poscia che s’infutura la tua vita |
|||
vie più là che ’l punir di lor perfidie». |
|||
Poi che, tacendo, si mostrò spedita |
|||
l’anima santa di metter la trama |
|||
in quella tela ch’io le porsi ordita, |
|||
io cominciai, come colui che brama, |
|||
dubitando, consiglio da persona |
|||
che vede e vuol dirittamente e ama: |
|||
«Ben veggio, padre mio, sì come sprona |
|||
lo tempo verso me, per colpo darmi |
|||
tal, ch’è più grave a chi più s’abbandona; |
|||
per che di provedenza è buon ch’io m’armi, |
|||
sì che, se loco m’è tolto più caro, |
|||
io non perdessi li altri per miei carmi. |
|||
Giù per lo mondo sanza fine amaro, |
|||
e per lo monte del cui bel cacume |
|||
li occhi de la mia donna mi levaro, |
|||
e poscia per lo ciel, di lume in lume, |
|||
ho io appreso quel che s’io ridico, |
|||
a molti fia sapor di forte agrume; |
|||
e s’io al vero son timido amico, |
|||
temo di perder viver tra coloro |
|||
che questo tempo chiameranno antico». |
|||
La luce in che rideva il mio tesoro |
|||
ch’io trovai lì, si fé prima corusca, |
|||
quale a raggio di sole specchio d’oro; |
|||
indi rispuose: «Coscïenza fusca |
|||
o de la propria o de l’altrui vergogna |
|||
pur sentirà la tua parola brusca. |
|||
Ma nondimen, rimossa ogne menzogna, |
|||
tutta tua visïon fa manifesta; |
|||
e lascia pur grattar dov’ è la rogna. |
|||
Ché se la voce tua sarà molesta |
|||
nel primo gusto, vital nodrimento |
|||
lascerà poi, quando sarà digesta. |
|||
Questo tuo grido farà come vento, |
|||
che le più alte cime più percuote; |
|||
e ciò non fa d’onor poco argomento. |
|||
Però ti son mostrate in queste rote, |
|||
nel monte e ne la valle dolorosa |
|||
pur l’anime che son di fama note, |
|||
che l’animo di quel ch’ode, non posa |
|||
né ferma fede per essempro ch’aia |
|||
la sua radice incognita e ascosa, |
|||
né per altro argomento che non paia». |
|||
@ -0,0 +1,136 @@ |
|||
Già si godeva solo del suo verbo |
|||
quello specchio beato, e io gustava |
|||
lo mio, temprando col dolce l’acerbo; |
|||
e quella donna ch’a Dio mi menava |
|||
disse: «Muta pensier; pensa ch’i’ sono |
|||
presso a colui ch’ogne torto disgrava». |
|||
Io mi rivolsi a l’amoroso suono |
|||
del mio conforto; e qual io allor vidi |
|||
ne li occhi santi amor, qui l’abbandono: |
|||
non perch’ io pur del mio parlar diffidi, |
|||
ma per la mente che non può redire |
|||
sovra sé tanto, s’altri non la guidi. |
|||
Tanto poss’ io di quel punto ridire, |
|||
che, rimirando lei, lo mio affetto |
|||
libero fu da ogne altro disire, |
|||
fin che ’l piacere etterno, che diretto |
|||
raggiava in Bëatrice, dal bel viso |
|||
mi contentava col secondo aspetto. |
|||
Vincendo me col lume d’un sorriso, |
|||
ella mi disse: «Volgiti e ascolta; |
|||
ché non pur ne’ miei occhi è paradiso». |
|||
Come si vede qui alcuna volta |
|||
l’affetto ne la vista, s’elli è tanto, |
|||
che da lui sia tutta l’anima tolta, |
|||
così nel fiammeggiar del folgór santo, |
|||
a ch’io mi volsi, conobbi la voglia |
|||
in lui di ragionarmi ancora alquanto. |
|||
El cominciò: «In questa quinta soglia |
|||
de l’albero che vive de la cima |
|||
e frutta sempre e mai non perde foglia, |
|||
spiriti son beati, che giù, prima |
|||
che venissero al ciel, fuor di gran voce, |
|||
sì ch’ogne musa ne sarebbe opima. |
|||
Però mira ne’ corni de la croce: |
|||
quello ch’io nomerò, lì farà l’atto |
|||
che fa in nube il suo foco veloce». |
|||
Io vidi per la croce un lume tratto |
|||
dal nomar Iosuè, com’ el si feo; |
|||
né mi fu noto il dir prima che ’l fatto. |
|||
E al nome de l’alto Macabeo |
|||
vidi moversi un altro roteando, |
|||
e letizia era ferza del paleo. |
|||
Così per Carlo Magno e per Orlando |
|||
due ne seguì lo mio attento sguardo, |
|||
com’ occhio segue suo falcon volando. |
|||
Poscia trasse Guiglielmo e Rinoardo |
|||
e ’l duca Gottifredi la mia vista |
|||
per quella croce, e Ruberto Guiscardo. |
|||
Indi, tra l’altre luci mota e mista, |
|||
mostrommi l’alma che m’avea parlato |
|||
qual era tra i cantor del cielo artista. |
|||
Io mi rivolsi dal mio destro lato |
|||
per vedere in Beatrice il mio dovere, |
|||
o per parlare o per atto, segnato; |
|||
e vidi le sue luci tanto mere, |
|||
tanto gioconde, che la sua sembianza |
|||
vinceva li altri e l’ultimo solere. |
|||
E come, per sentir più dilettanza |
|||
bene operando, l’uom di giorno in giorno |
|||
s’accorge che la sua virtute avanza, |
|||
sì m’accors’ io che ’l mio girare intorno |
|||
col cielo insieme avea cresciuto l’arco, |
|||
veggendo quel miracol più addorno. |
|||
E qual è ’l trasmutare in picciol varco |
|||
di tempo in bianca donna, quando ’l volto |
|||
suo si discarchi di vergogna il carco, |
|||
tal fu ne li occhi miei, quando fui vòlto, |
|||
per lo candor de la temprata stella |
|||
sesta, che dentro a sé m’avea ricolto. |
|||
Io vidi in quella giovïal facella |
|||
lo sfavillar de l’amor che lì era |
|||
segnare a li occhi miei nostra favella. |
|||
E come augelli surti di rivera, |
|||
quasi congratulando a lor pasture, |
|||
fanno di sé or tonda or altra schiera, |
|||
sì dentro ai lumi sante creature |
|||
volitando cantavano, e faciensi |
|||
or D, or I, or L in sue figure. |
|||
Prima, cantando, a sua nota moviensi; |
|||
poi, diventando l’un di questi segni, |
|||
un poco s’arrestavano e taciensi. |
|||
O diva Pegasëa che li ’ngegni |
|||
fai glorïosi e rendili longevi, |
|||
ed essi teco le cittadi e ’ regni, |
|||
illustrami di te, sì ch’io rilevi |
|||
le lor figure com’ io l’ho concette: |
|||
paia tua possa in questi versi brevi! |
|||
Mostrarsi dunque in cinque volte sette |
|||
vocali e consonanti; e io notai |
|||
le parti sì, come mi parver dette. |
|||
‘DILIGITE IUSTITIAM’, primai |
|||
fur verbo e nome di tutto ’l dipinto; |
|||
‘QUI IUDICATIS TERRAM’, fur sezzai. |
|||
Poscia ne l’emme del vocabol quinto |
|||
rimasero ordinate; sì che Giove |
|||
pareva argento lì d’oro distinto. |
|||
E vidi scendere altre luci dove |
|||
era il colmo de l’emme, e lì quetarsi |
|||
cantando, credo, il ben ch’a sé le move. |
|||
Poi, come nel percuoter d’i ciocchi arsi |
|||
surgono innumerabili faville, |
|||
onde li stolti sogliono agurarsi, |
|||
resurger parver quindi più di mille |
|||
luci e salir, qual assai e qual poco, |
|||
sì come ’l sol che l’accende sortille; |
|||
e quïetata ciascuna in suo loco, |
|||
la testa e ’l collo d’un’aguglia vidi |
|||
rappresentare a quel distinto foco. |
|||
Quei che dipinge lì, non ha chi ’l guidi; |
|||
ma esso guida, e da lui si rammenta |
|||
quella virtù ch’è forma per li nidi. |
|||
L’altra bëatitudo, che contenta |
|||
pareva prima d’ingigliarsi a l’emme, |
|||
con poco moto seguitò la ’mprenta. |
|||
O dolce stella, quali e quante gemme |
|||
mi dimostraro che nostra giustizia |
|||
effetto sia del ciel che tu ingemme! |
|||
Per ch’io prego la mente in che s’inizia |
|||
tuo moto e tua virtute, che rimiri |
|||
ond’ esce il fummo che ’l tuo raggio vizia; |
|||
sì ch’un’altra fïata omai s’adiri |
|||
del comperare e vender dentro al templo |
|||
che si murò di segni e di martìri. |
|||
O milizia del ciel cu’ io contemplo, |
|||
adora per color che sono in terra |
|||
tutti svïati dietro al malo essemplo! |
|||
Già si solea con le spade far guerra; |
|||
ma or si fa togliendo or qui or quivi |
|||
lo pan che ’l pïo Padre a nessun serra. |
|||
Ma tu che sol per cancellare scrivi, |
|||
pensa che Pietro e Paulo, che moriro |
|||
per la vigna che guasti, ancor son vivi. |
|||
Ben puoi tu dire: «I’ ho fermo ’l disiro |
|||
sì a colui che volle viver solo |
|||
e che per salti fu tratto al martiro, |
|||
ch’io non conosco il pescator né Polo». |
|||
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|||
Parea dinanzi a me con l’ali aperte |
|||
la bella image che nel dolce frui |
|||
liete facevan l’anime conserte; |
|||
parea ciascuna rubinetto in cui |
|||
raggio di sole ardesse sì acceso, |
|||
che ne’ miei occhi rifrangesse lui. |
|||
E quel che mi convien ritrar testeso, |
|||
non portò voce mai, né scrisse incostro, |
|||
né fu per fantasia già mai compreso; |
|||
ch’io vidi e anche udi’ parlar lo rostro, |
|||
e sonar ne la voce e «io» e «mio», |
|||
quand’ era nel concetto e ‘noi’ e ‘nostro’. |
|||
E cominciò: «Per esser giusto e pio |
|||
son io qui essaltato a quella gloria |
|||
che non si lascia vincere a disio; |
|||
e in terra lasciai la mia memoria |
|||
sì fatta, che le genti lì malvage |
|||
commendan lei, ma non seguon la storia». |
|||
Così un sol calor di molte brage |
|||
si fa sentir, come di molti amori |
|||
usciva solo un suon di quella image. |
|||
Ond’ io appresso: «O perpetüi fiori |
|||
de l’etterna letizia, che pur uno |
|||
parer mi fate tutti vostri odori, |
|||
solvetemi, spirando, il gran digiuno |
|||
che lungamente m’ha tenuto in fame, |
|||
non trovandoli in terra cibo alcuno. |
|||
Ben so io che, se ’n cielo altro reame |
|||
la divina giustizia fa suo specchio, |
|||
che ’l vostro non l’apprende con velame. |
|||
Sapete come attento io m’apparecchio |
|||
ad ascoltar; sapete qual è quello |
|||
dubbio che m’è digiun cotanto vecchio». |
|||
Quasi falcone ch’esce del cappello, |
|||
move la testa e con l’ali si plaude, |
|||
voglia mostrando e faccendosi bello, |
|||
vid’ io farsi quel segno, che di laude |
|||
de la divina grazia era contesto, |
|||
con canti quai si sa chi là sù gaude. |
|||
Poi cominciò: «Colui che volse il sesto |
|||
a lo stremo del mondo, e dentro ad esso |
|||
distinse tanto occulto e manifesto, |
|||
non poté suo valor sì fare impresso |
|||
in tutto l’universo, che ’l suo verbo |
|||
non rimanesse in infinito eccesso. |
|||
E ciò fa certo che ’l primo superbo, |
|||
che fu la somma d’ogne creatura, |
|||
per non aspettar lume, cadde acerbo; |
|||
e quinci appar ch’ogne minor natura |
|||
è corto recettacolo a quel bene |
|||
che non ha fine e sé con sé misura. |
|||
Dunque vostra veduta, che convene |
|||
esser alcun de’ raggi de la mente |
|||
di che tutte le cose son ripiene, |
|||
non pò da sua natura esser possente |
|||
tanto, che suo principio discerna |
|||
molto di là da quel che l’è parvente. |
|||
Però ne la giustizia sempiterna |
|||
la vista che riceve il vostro mondo, |
|||
com’ occhio per lo mare, entro s’interna; |
|||
che, ben che da la proda veggia il fondo, |
|||
in pelago nol vede; e nondimeno |
|||
èli, ma cela lui l’esser profondo. |
|||
Lume non è, se non vien dal sereno |
|||
che non si turba mai; anzi è tenèbra |
|||
od ombra de la carne o suo veleno. |
|||
Assai t’è mo aperta la latebra |
|||
che t’ascondeva la giustizia viva, |
|||
di che facei question cotanto crebra; |
|||
ché tu dicevi: “Un uom nasce a la riva |
|||
de l’Indo, e quivi non è chi ragioni |
|||
di Cristo né chi legga né chi scriva; |
|||
e tutti suoi voleri e atti buoni |
|||
sono, quanto ragione umana vede, |
|||
sanza peccato in vita o in sermoni. |
|||
Muore non battezzato e sanza fede: |
|||
ov’ è questa giustizia che ’l condanna? |
|||
ov’ è la colpa sua, se ei non crede?”. |
|||
Or tu chi se’, che vuo’ sedere a scranna, |
|||
per giudicar di lungi mille miglia |
|||
con la veduta corta d’una spanna? |
|||
Certo a colui che meco s’assottiglia, |
|||
se la Scrittura sovra voi non fosse, |
|||
da dubitar sarebbe a maraviglia. |
|||
Oh terreni animali! oh menti grosse! |
|||
La prima volontà, ch’è da sé buona, |
|||
da sé, ch’è sommo ben, mai non si mosse. |
|||
Cotanto è giusto quanto a lei consuona: |
|||
nullo creato bene a sé la tira, |
|||
ma essa, radïando, lui cagiona». |
|||
Quale sovresso il nido si rigira |
|||
poi c’ha pasciuti la cicogna i figli, |
|||
e come quel ch’è pasto la rimira; |
|||
cotal si fece, e sì leväi i cigli, |
|||
la benedetta imagine, che l’ali |
|||
movea sospinte da tanti consigli. |
|||
Roteando cantava, e dicea: «Quali |
|||
son le mie note a te, che non le ’ntendi, |
|||
tal è il giudicio etterno a voi mortali». |
|||
Poi si quetaro quei lucenti incendi |
|||
de lo Spirito Santo ancor nel segno |
|||
che fé i Romani al mondo reverendi, |
|||
esso ricominciò: «A questo regno |
|||
non salì mai chi non credette ’n Cristo, |
|||
né pria né poi ch’el si chiavasse al legno. |
|||
Ma vedi: molti gridan “Cristo, Cristo!”, |
|||
che saranno in giudicio assai men prope |
|||
a lui, che tal che non conosce Cristo; |
|||
e tai Cristian dannerà l’Etïòpe, |
|||
quando si partiranno i due collegi, |
|||
l’uno in etterno ricco e l’altro inòpe. |
|||
Che poran dir li Perse a’ vostri regi, |
|||
come vedranno quel volume aperto |
|||
nel qual si scrivon tutti suoi dispregi? |
|||
Lì si vedrà, tra l’opere d’Alberto, |
|||
quella che tosto moverà la penna, |
|||
per che ’l regno di Praga fia diserto. |
|||
Lì si vedrà il duol che sovra Senna |
|||
induce, falseggiando la moneta, |
|||
quel che morrà di colpo di cotenna. |
|||
Lì si vedrà la superbia ch’asseta, |
|||
che fa lo Scotto e l’Inghilese folle, |
|||
sì che non può soffrir dentro a sua meta. |
|||
Vedrassi la lussuria e ’l viver molle |
|||
di quel di Spagna e di quel di Boemme, |
|||
che mai valor non conobbe né volle. |
|||
Vedrassi al Ciotto di Ierusalemme |
|||
segnata con un i la sua bontate, |
|||
quando ’l contrario segnerà un emme. |
|||
Vedrassi l’avarizia e la viltate |
|||
di quei che guarda l’isola del foco, |
|||
ove Anchise finì la lunga etate; |
|||
e a dare ad intender quanto è poco, |
|||
la sua scrittura fian lettere mozze, |
|||
che noteranno molto in parvo loco. |
|||
E parranno a ciascun l’opere sozze |
|||
del barba e del fratel, che tanto egregia |
|||
nazione e due corone han fatte bozze. |
|||
E quel di Portogallo e di Norvegia |
|||
lì si conosceranno, e quel di Rascia |
|||
che male ha visto il conio di Vinegia. |
|||
Oh beata Ungheria, se non si lascia |
|||
più malmenare! e beata Navarra, |
|||
se s’armasse del monte che la fascia! |
|||
E creder de’ ciascun che già, per arra |
|||
di questo, Niccosïa e Famagosta |
|||
per la lor bestia si lamenti e garra, |
|||
che dal fianco de l’altre non si scosta». |
|||
@ -0,0 +1,148 @@ |
|||
Quando colui che tutto ’l mondo alluma |
|||
de l’emisperio nostro sì discende, |
|||
che ’l giorno d’ogne parte si consuma, |
|||
lo ciel, che sol di lui prima s’accende, |
|||
subitamente si rifà parvente |
|||
per molte luci, in che una risplende; |
|||
e questo atto del ciel mi venne a mente, |
|||
come ’l segno del mondo e de’ suoi duci |
|||
nel benedetto rostro fu tacente; |
|||
però che tutte quelle vive luci, |
|||
vie più lucendo, cominciaron canti |
|||
da mia memoria labili e caduci. |
|||
O dolce amor che di riso t’ammanti, |
|||
quanto parevi ardente in que’ flailli, |
|||
ch’avieno spirto sol di pensier santi! |
|||
Poscia che i cari e lucidi lapilli |
|||
ond’ io vidi ingemmato il sesto lume |
|||
puoser silenzio a li angelici squilli, |
|||
udir mi parve un mormorar di fiume |
|||
che scende chiaro giù di pietra in pietra, |
|||
mostrando l’ubertà del suo cacume. |
|||
E come suono al collo de la cetra |
|||
prende sua forma, e sì com’ al pertugio |
|||
de la sampogna vento che penètra, |
|||
così, rimosso d’aspettare indugio, |
|||
quel mormorar de l’aguglia salissi |
|||
su per lo collo, come fosse bugio. |
|||
Fecesi voce quivi, e quindi uscissi |
|||
per lo suo becco in forma di parole, |
|||
quali aspettava il core ov’ io le scrissi. |
|||
«La parte in me che vede e pate il sole |
|||
ne l’aguglie mortali», incominciommi, |
|||
«or fisamente riguardar si vole, |
|||
perché d’i fuochi ond’ io figura fommi, |
|||
quelli onde l’occhio in testa mi scintilla, |
|||
e’ di tutti lor gradi son li sommi. |
|||
Colui che luce in mezzo per pupilla, |
|||
fu il cantor de lo Spirito Santo, |
|||
che l’arca traslatò di villa in villa: |
|||
ora conosce il merto del suo canto, |
|||
in quanto effetto fu del suo consiglio, |
|||
per lo remunerar ch’è altrettanto. |
|||
Dei cinque che mi fan cerchio per ciglio, |
|||
colui che più al becco mi s’accosta, |
|||
la vedovella consolò del figlio: |
|||
ora conosce quanto caro costa |
|||
non seguir Cristo, per l’esperïenza |
|||
di questa dolce vita e de l’opposta. |
|||
E quel che segue in la circunferenza |
|||
di che ragiono, per l’arco superno, |
|||
morte indugiò per vera penitenza: |
|||
ora conosce che ’l giudicio etterno |
|||
non si trasmuta, quando degno preco |
|||
fa crastino là giù de l’odïerno. |
|||
L’altro che segue, con le leggi e meco, |
|||
sotto buona intenzion che fé mal frutto, |
|||
per cedere al pastor si fece greco: |
|||
ora conosce come il mal dedutto |
|||
dal suo bene operar non li è nocivo, |
|||
avvegna che sia ’l mondo indi distrutto. |
|||
E quel che vedi ne l’arco declivo, |
|||
Guiglielmo fu, cui quella terra plora |
|||
che piagne Carlo e Federigo vivo: |
|||
ora conosce come s’innamora |
|||
lo ciel del giusto rege, e al sembiante |
|||
del suo fulgore il fa vedere ancora. |
|||
Chi crederebbe giù nel mondo errante |
|||
che Rifëo Troiano in questo tondo |
|||
fosse la quinta de le luci sante? |
|||
Ora conosce assai di quel che ’l mondo |
|||
veder non può de la divina grazia, |
|||
ben che sua vista non discerna il fondo». |
|||
Quale allodetta che ’n aere si spazia |
|||
prima cantando, e poi tace contenta |
|||
de l’ultima dolcezza che la sazia, |
|||
tal mi sembiò l’imago de la ’mprenta |
|||
de l’etterno piacere, al cui disio |
|||
ciascuna cosa qual ell’ è diventa. |
|||
E avvegna ch’io fossi al dubbiar mio |
|||
lì quasi vetro a lo color ch’el veste, |
|||
tempo aspettar tacendo non patio, |
|||
ma de la bocca, «Che cose son queste?», |
|||
mi pinse con la forza del suo peso: |
|||
per ch’io di coruscar vidi gran feste. |
|||
Poi appresso, con l’occhio più acceso, |
|||
lo benedetto segno mi rispuose |
|||
per non tenermi in ammirar sospeso: |
|||
«Io veggio che tu credi queste cose |
|||
perch’ io le dico, ma non vedi come; |
|||
sì che, se son credute, sono ascose. |
|||
Fai come quei che la cosa per nome |
|||
apprende ben, ma la sua quiditate |
|||
veder non può se altri non la prome. |
|||
Regnum celorum vïolenza pate |
|||
da caldo amore e da viva speranza, |
|||
che vince la divina volontate: |
|||
non a guisa che l’omo a l’om sobranza, |
|||
ma vince lei perché vuole esser vinta, |
|||
e, vinta, vince con sua beninanza. |
|||
La prima vita del ciglio e la quinta |
|||
ti fa maravigliar, perché ne vedi |
|||
la regïon de li angeli dipinta. |
|||
D’i corpi suoi non uscir, come credi, |
|||
Gentili, ma Cristiani, in ferma fede |
|||
quel d’i passuri e quel d’i passi piedi. |
|||
Ché l’una de lo ’nferno, u’ non si riede |
|||
già mai a buon voler, tornò a l’ossa; |
|||
e ciò di viva spene fu mercede: |
|||
di viva spene, che mise la possa |
|||
ne’ prieghi fatti a Dio per suscitarla, |
|||
sì che potesse sua voglia esser mossa. |
|||
L’anima glorïosa onde si parla, |
|||
tornata ne la carne, in che fu poco, |
|||
credette in lui che potëa aiutarla; |
|||
e credendo s’accese in tanto foco |
|||
di vero amor, ch’a la morte seconda |
|||
fu degna di venire a questo gioco. |
|||
L’altra, per grazia che da sì profonda |
|||
fontana stilla, che mai creatura |
|||
non pinse l’occhio infino a la prima onda, |
|||
tutto suo amor là giù pose a drittura: |
|||
per che, di grazia in grazia, Dio li aperse |
|||
l’occhio a la nostra redenzion futura; |
|||
ond’ ei credette in quella, e non sofferse |
|||
da indi il puzzo più del paganesmo; |
|||
e riprendiene le genti perverse. |
|||
Quelle tre donne li fur per battesmo |
|||
che tu vedesti da la destra rota, |
|||
dinanzi al battezzar più d’un millesmo. |
|||
O predestinazion, quanto remota |
|||
è la radice tua da quelli aspetti |
|||
che la prima cagion non veggion tota! |
|||
E voi, mortali, tenetevi stretti |
|||
a giudicar: ché noi, che Dio vedemo, |
|||
non conosciamo ancor tutti li eletti; |
|||
ed ènne dolce così fatto scemo, |
|||
perché il ben nostro in questo ben s’affina, |
|||
che quel che vole Iddio, e noi volemo». |
|||
Così da quella imagine divina, |
|||
per farmi chiara la mia corta vista, |
|||
data mi fu soave medicina. |
|||
E come a buon cantor buon citarista |
|||
fa seguitar lo guizzo de la corda, |
|||
in che più di piacer lo canto acquista, |
|||
sì, mentre ch’e’ parlò, sì mi ricorda |
|||
ch’io vidi le due luci benedette, |
|||
pur come batter d’occhi si concorda, |
|||
con le parole mover le fiammette. |
|||
@ -0,0 +1,142 @@ |
|||
Già eran li occhi miei rifissi al volto |
|||
de la mia donna, e l’animo con essi, |
|||
e da ogne altro intento s’era tolto. |
|||
E quella non ridea; ma «S’io ridessi», |
|||
mi cominciò, «tu ti faresti quale |
|||
fu Semelè quando di cener fessi: |
|||
ché la bellezza mia, che per le scale |
|||
de l’etterno palazzo più s’accende, |
|||
com’ hai veduto, quanto più si sale, |
|||
se non si temperasse, tanto splende, |
|||
che ’l tuo mortal podere, al suo fulgore, |
|||
sarebbe fronda che trono scoscende. |
|||
Noi sem levati al settimo splendore, |
|||
che sotto ’l petto del Leone ardente |
|||
raggia mo misto giù del suo valore. |
|||
Ficca di retro a li occhi tuoi la mente, |
|||
e fa di quelli specchi a la figura |
|||
che ’n questo specchio ti sarà parvente». |
|||
Qual savesse qual era la pastura |
|||
del viso mio ne l’aspetto beato |
|||
quand’ io mi trasmutai ad altra cura, |
|||
conoscerebbe quanto m’era a grato |
|||
ubidire a la mia celeste scorta, |
|||
contrapesando l’un con l’altro lato. |
|||
Dentro al cristallo che ’l vocabol porta, |
|||
cerchiando il mondo, del suo caro duce |
|||
sotto cui giacque ogne malizia morta, |
|||
di color d’oro in che raggio traluce |
|||
vid’ io uno scaleo eretto in suso |
|||
tanto, che nol seguiva la mia luce. |
|||
Vidi anche per li gradi scender giuso |
|||
tanti splendor, ch’io pensai ch’ogne lume |
|||
che par nel ciel, quindi fosse diffuso. |
|||
E come, per lo natural costume, |
|||
le pole insieme, al cominciar del giorno, |
|||
si movono a scaldar le fredde piume; |
|||
poi altre vanno via sanza ritorno, |
|||
altre rivolgon sé onde son mosse, |
|||
e altre roteando fan soggiorno; |
|||
tal modo parve me che quivi fosse |
|||
in quello sfavillar che ’nsieme venne, |
|||
sì come in certo grado si percosse. |
|||
E quel che presso più ci si ritenne, |
|||
si fé sì chiaro, ch’io dicea pensando: |
|||
‘Io veggio ben l’amor che tu m’accenne. |
|||
Ma quella ond’ io aspetto il come e ’l quando |
|||
del dire e del tacer, si sta; ond’ io, |
|||
contra ’l disio, fo ben ch’io non dimando’. |
|||
Per ch’ella, che vedëa il tacer mio |
|||
nel veder di colui che tutto vede, |
|||
mi disse: «Solvi il tuo caldo disio». |
|||
E io incominciai: «La mia mercede |
|||
non mi fa degno de la tua risposta; |
|||
ma per colei che ’l chieder mi concede, |
|||
vita beata che ti stai nascosta |
|||
dentro a la tua letizia, fammi nota |
|||
la cagion che sì presso mi t’ha posta; |
|||
e dì perché si tace in questa rota |
|||
la dolce sinfonia di paradiso, |
|||
che giù per l’altre suona sì divota». |
|||
«Tu hai l’udir mortal sì come il viso», |
|||
rispuose a me; «onde qui non si canta |
|||
per quel che Bëatrice non ha riso. |
|||
Giù per li gradi de la scala santa |
|||
discesi tanto sol per farti festa |
|||
col dire e con la luce che mi ammanta; |
|||
né più amor mi fece esser più presta, |
|||
ché più e tanto amor quinci sù ferve, |
|||
sì come il fiammeggiar ti manifesta. |
|||
Ma l’alta carità, che ci fa serve |
|||
pronte al consiglio che ’l mondo governa, |
|||
sorteggia qui sì come tu osserve». |
|||
«Io veggio ben», diss’ io, «sacra lucerna, |
|||
come libero amore in questa corte |
|||
basta a seguir la provedenza etterna; |
|||
ma questo è quel ch’a cerner mi par forte, |
|||
perché predestinata fosti sola |
|||
a questo officio tra le tue consorte». |
|||
Né venni prima a l’ultima parola, |
|||
che del suo mezzo fece il lume centro, |
|||
girando sé come veloce mola; |
|||
poi rispuose l’amor che v’era dentro: |
|||
«Luce divina sopra me s’appunta, |
|||
penetrando per questa in ch’io m’inventro, |
|||
la cui virtù, col mio veder congiunta, |
|||
mi leva sopra me tanto, ch’i’ veggio |
|||
la somma essenza de la quale è munta. |
|||
Quinci vien l’allegrezza ond’ io fiammeggio; |
|||
per ch’a la vista mia, quant’ ella è chiara, |
|||
la chiarità de la fiamma pareggio. |
|||
Ma quell’ alma nel ciel che più si schiara, |
|||
quel serafin che ’n Dio più l’occhio ha fisso, |
|||
a la dimanda tua non satisfara, |
|||
però che sì s’innoltra ne lo abisso |
|||
de l’etterno statuto quel che chiedi, |
|||
che da ogne creata vista è scisso. |
|||
E al mondo mortal, quando tu riedi, |
|||
questo rapporta, sì che non presumma |
|||
a tanto segno più mover li piedi. |
|||
La mente, che qui luce, in terra fumma; |
|||
onde riguarda come può là giùe |
|||
quel che non pote perché ’l ciel l’assumma». |
|||
Sì mi prescrisser le parole sue, |
|||
ch’io lasciai la quistione e mi ritrassi |
|||
a dimandarla umilmente chi fue. |
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«Tra ’ due liti d’Italia surgon sassi, |
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e non molto distanti a la tua patria, |
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tanto che ’ troni assai suonan più bassi, |
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e fanno un gibbo che si chiama Catria, |
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di sotto al quale è consecrato un ermo, |
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che suole esser disposto a sola latria». |
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Così ricominciommi il terzo sermo; |
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e poi, continüando, disse: «Quivi |
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al servigio di Dio mi fe’ sì fermo, |
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che pur con cibi di liquor d’ulivi |
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lievemente passava caldi e geli, |
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contento ne’ pensier contemplativi. |
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Render solea quel chiostro a questi cieli |
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fertilemente; e ora è fatto vano, |
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sì che tosto convien che si riveli. |
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In quel loco fu’ io Pietro Damiano, |
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e Pietro Peccator fu’ ne la casa |
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di Nostra Donna in sul lito adriano. |
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Poca vita mortal m’era rimasa, |
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quando fui chiesto e tratto a quel cappello, |
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che pur di male in peggio si travasa. |
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Venne Cefàs e venne il gran vasello |
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de lo Spirito Santo, magri e scalzi, |
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prendendo il cibo da qualunque ostello. |
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Or voglion quinci e quindi chi rincalzi |
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li moderni pastori e chi li meni, |
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tanto son gravi, e chi di rietro li alzi. |
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Cuopron d’i manti loro i palafreni, |
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sì che due bestie van sott’ una pelle: |
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oh pazïenza che tanto sostieni!». |
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A questa voce vid’ io più fiammelle |
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di grado in grado scendere e girarsi, |
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e ogne giro le facea più belle. |
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Dintorno a questa vennero e fermarsi, |
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e fero un grido di sì alto suono, |
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che non potrebbe qui assomigliarsi; |
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né io lo ’ntesi, sì mi vinse il tuono. |
|||
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|||
Oppresso di stupore, a la mia guida |
|||
mi volsi, come parvol che ricorre |
|||
sempre colà dove più si confida; |
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e quella, come madre che soccorre |
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sùbito al figlio palido e anelo |
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con la sua voce, che ’l suol ben disporre, |
|||
mi disse: «Non sai tu che tu se’ in cielo? |
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e non sai tu che ’l cielo è tutto santo, |
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e ciò che ci si fa vien da buon zelo? |
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Come t’avrebbe trasmutato il canto, |
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e io ridendo, mo pensar lo puoi, |
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poscia che ’l grido t’ha mosso cotanto; |
|||
nel qual, se ’nteso avessi i prieghi suoi, |
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già ti sarebbe nota la vendetta |
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che tu vedrai innanzi che tu muoi. |
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La spada di qua sù non taglia in fretta |
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né tardo, ma’ ch’al parer di colui |
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che disïando o temendo l’aspetta. |
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Ma rivolgiti omai inverso altrui; |
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ch’assai illustri spiriti vedrai, |
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se com’ io dico l’aspetto redui». |
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Come a lei piacque, li occhi ritornai, |
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e vidi cento sperule che ’nsieme |
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più s’abbellivan con mutüi rai. |
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Io stava come quei che ’n sé repreme |
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la punta del disio, e non s’attenta |
|||
di domandar, sì del troppo si teme; |
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e la maggiore e la più luculenta |
|||
di quelle margherite innanzi fessi, |
|||
per far di sé la mia voglia contenta. |
|||
Poi dentro a lei udi’: «Se tu vedessi |
|||
com’ io la carità che tra noi arde, |
|||
li tuoi concetti sarebbero espressi. |
|||
Ma perché tu, aspettando, non tarde |
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a l’alto fine, io ti farò risposta |
|||
pur al pensier, da che sì ti riguarde. |
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Quel monte a cui Cassino è ne la costa |
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fu frequentato già in su la cima |
|||
da la gente ingannata e mal disposta; |
|||
e quel son io che sù vi portai prima |
|||
lo nome di colui che ’n terra addusse |
|||
la verità che tanto ci soblima; |
|||
e tanta grazia sopra me relusse, |
|||
ch’io ritrassi le ville circunstanti |
|||
da l’empio cólto che ’l mondo sedusse. |
|||
Questi altri fuochi tutti contemplanti |
|||
uomini fuoro, accesi di quel caldo |
|||
che fa nascere i fiori e ’ frutti santi. |
|||
Qui è Maccario, qui è Romoaldo, |
|||
qui son li frati miei che dentro ai chiostri |
|||
fermar li piedi e tennero il cor saldo». |
|||
E io a lui: «L’affetto che dimostri |
|||
meco parlando, e la buona sembianza |
|||
ch’io veggio e noto in tutti li ardor vostri, |
|||
così m’ha dilatata mia fidanza, |
|||
come ’l sol fa la rosa quando aperta |
|||
tanto divien quant’ ell’ ha di possanza. |
|||
Però ti priego, e tu, padre, m’accerta |
|||
s’io posso prender tanta grazia, ch’io |
|||
ti veggia con imagine scoverta». |
|||
Ond’ elli: «Frate, il tuo alto disio |
|||
s’adempierà in su l’ultima spera, |
|||
ove s’adempion tutti li altri e ’l mio. |
|||
Ivi è perfetta, matura e intera |
|||
ciascuna disïanza; in quella sola |
|||
è ogne parte là ove sempr’ era, |
|||
perché non è in loco e non s’impola; |
|||
e nostra scala infino ad essa varca, |
|||
onde così dal viso ti s’invola. |
|||
Infin là sù la vide il patriarca |
|||
Iacobbe porger la superna parte, |
|||
quando li apparve d’angeli sì carca. |
|||
Ma, per salirla, mo nessun diparte |
|||
da terra i piedi, e la regola mia |
|||
rimasa è per danno de le carte. |
|||
Le mura che solieno esser badia |
|||
fatte sono spelonche, e le cocolle |
|||
sacca son piene di farina ria. |
|||
Ma grave usura tanto non si tolle |
|||
contra ’l piacer di Dio, quanto quel frutto |
|||
che fa il cor de’ monaci sì folle; |
|||
ché quantunque la Chiesa guarda, tutto |
|||
è de la gente che per Dio dimanda; |
|||
non di parenti né d’altro più brutto. |
|||
La carne d’i mortali è tanto blanda, |
|||
che giù non basta buon cominciamento |
|||
dal nascer de la quercia al far la ghianda. |
|||
Pier cominciò sanz’ oro e sanz’ argento, |
|||
e io con orazione e con digiuno, |
|||
e Francesco umilmente il suo convento; |
|||
e se guardi ’l principio di ciascuno, |
|||
poscia riguardi là dov’ è trascorso, |
|||
tu vederai del bianco fatto bruno. |
|||
Veramente Iordan vòlto retrorso |
|||
più fu, e ’l mar fuggir, quando Dio volse, |
|||
mirabile a veder che qui ’l soccorso». |
|||
Così mi disse, e indi si raccolse |
|||
al suo collegio, e ’l collegio si strinse; |
|||
poi, come turbo, in sù tutto s’avvolse. |
|||
La dolce donna dietro a lor mi pinse |
|||
con un sol cenno su per quella scala, |
|||
sì sua virtù la mia natura vinse; |
|||
né mai qua giù dove si monta e cala |
|||
naturalmente, fu sì ratto moto |
|||
ch’agguagliar si potesse a la mia ala. |
|||
S’io torni mai, lettore, a quel divoto |
|||
trïunfo per lo quale io piango spesso |
|||
le mie peccata e ’l petto mi percuoto, |
|||
tu non avresti in tanto tratto e messo |
|||
nel foco il dito, in quant’ io vidi ’l segno |
|||
che segue il Tauro e fui dentro da esso. |
|||
O glorïose stelle, o lume pregno |
|||
di gran virtù, dal quale io riconosco |
|||
tutto, qual che si sia, il mio ingegno, |
|||
con voi nasceva e s’ascondeva vosco |
|||
quelli ch’è padre d’ogne mortal vita, |
|||
quand’ io senti’ di prima l’aere tosco; |
|||
e poi, quando mi fu grazia largita |
|||
d’entrar ne l’alta rota che vi gira, |
|||
la vostra regïon mi fu sortita. |
|||
A voi divotamente ora sospira |
|||
l’anima mia, per acquistar virtute |
|||
al passo forte che a sé la tira. |
|||
«Tu se’ sì presso a l’ultima salute», |
|||
cominciò Bëatrice, «che tu dei |
|||
aver le luci tue chiare e acute; |
|||
e però, prima che tu più t’inlei, |
|||
rimira in giù, e vedi quanto mondo |
|||
sotto li piedi già esser ti fei; |
|||
sì che ’l tuo cor, quantunque può, giocondo |
|||
s’appresenti a la turba trïunfante |
|||
che lieta vien per questo etera tondo». |
|||
Col viso ritornai per tutte quante |
|||
le sette spere, e vidi questo globo |
|||
tal, ch’io sorrisi del suo vil sembiante; |
|||
e quel consiglio per migliore approbo |
|||
che l’ha per meno; e chi ad altro pensa |
|||
chiamar si puote veramente probo. |
|||
Vidi la figlia di Latona incensa |
|||
sanza quell’ ombra che mi fu cagione |
|||
per che già la credetti rara e densa. |
|||
L’aspetto del tuo nato, Iperïone, |
|||
quivi sostenni, e vidi com’ si move |
|||
circa e vicino a lui Maia e Dïone. |
|||
Quindi m’apparve il temperar di Giove |
|||
tra ’l padre e ’l figlio; e quindi mi fu chiaro |
|||
il varïar che fanno di lor dove; |
|||
e tutti e sette mi si dimostraro |
|||
quanto son grandi e quanto son veloci |
|||
e come sono in distante riparo. |
|||
L’aiuola che ci fa tanto feroci, |
|||
volgendom’ io con li etterni Gemelli, |
|||
tutta m’apparve da’ colli a le foci; |
|||
poscia rivolsi li occhi a li occhi belli. |
|||
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|||
Come l’augello, intra l’amate fronde, |
|||
posato al nido de’ suoi dolci nati |
|||
la notte che le cose ci nasconde, |
|||
che, per veder li aspetti disïati |
|||
e per trovar lo cibo onde li pasca, |
|||
in che gravi labor li sono aggrati, |
|||
previene il tempo in su aperta frasca, |
|||
e con ardente affetto il sole aspetta, |
|||
fiso guardando pur che l’alba nasca; |
|||
così la donna mïa stava eretta |
|||
e attenta, rivolta inver’ la plaga |
|||
sotto la quale il sol mostra men fretta: |
|||
sì che, veggendola io sospesa e vaga, |
|||
fecimi qual è quei che disïando |
|||
altro vorria, e sperando s’appaga. |
|||
Ma poco fu tra uno e altro quando, |
|||
del mio attender, dico, e del vedere |
|||
lo ciel venir più e più rischiarando; |
|||
e Bëatrice disse: «Ecco le schiere |
|||
del trïunfo di Cristo e tutto ’l frutto |
|||
ricolto del girar di queste spere!». |
|||
Pariemi che ’l suo viso ardesse tutto, |
|||
e li occhi avea di letizia sì pieni, |
|||
che passarmen convien sanza costrutto. |
|||
Quale ne’ plenilunïi sereni |
|||
Trivïa ride tra le ninfe etterne |
|||
che dipingon lo ciel per tutti i seni, |
|||
vid’ i’ sopra migliaia di lucerne |
|||
un sol che tutte quante l’accendea, |
|||
come fa ’l nostro le viste superne; |
|||
e per la viva luce trasparea |
|||
la lucente sustanza tanto chiara |
|||
nel viso mio, che non la sostenea. |
|||
Oh Bëatrice, dolce guida e cara! |
|||
Ella mi disse: «Quel che ti sobranza |
|||
è virtù da cui nulla si ripara. |
|||
Quivi è la sapïenza e la possanza |
|||
ch’aprì le strade tra ’l cielo e la terra, |
|||
onde fu già sì lunga disïanza». |
|||
Come foco di nube si diserra |
|||
per dilatarsi sì che non vi cape, |
|||
e fuor di sua natura in giù s’atterra, |
|||
la mente mia così, tra quelle dape |
|||
fatta più grande, di sé stessa uscìo, |
|||
e che si fesse rimembrar non sape. |
|||
«Apri li occhi e riguarda qual son io; |
|||
tu hai vedute cose, che possente |
|||
se’ fatto a sostener lo riso mio». |
|||
Io era come quei che si risente |
|||
di visïone oblita e che s’ingegna |
|||
indarno di ridurlasi a la mente, |
|||
quand’ io udi’ questa proferta, degna |
|||
di tanto grato, che mai non si stingue |
|||
del libro che ’l preterito rassegna. |
|||
Se mo sonasser tutte quelle lingue |
|||
che Polimnïa con le suore fero |
|||
del latte lor dolcissimo più pingue, |
|||
per aiutarmi, al millesmo del vero |
|||
non si verria, cantando il santo riso |
|||
e quanto il santo aspetto facea mero; |
|||
e così, figurando il paradiso, |
|||
convien saltar lo sacrato poema, |
|||
come chi trova suo cammin riciso. |
|||
Ma chi pensasse il ponderoso tema |
|||
e l’omero mortal che se ne carca, |
|||
nol biasmerebbe se sott’ esso trema: |
|||
non è pareggio da picciola barca |
|||
quel che fendendo va l’ardita prora, |
|||
né da nocchier ch’a sé medesmo parca. |
|||
«Perché la faccia mia sì t’innamora, |
|||
che tu non ti rivolgi al bel giardino |
|||
che sotto i raggi di Cristo s’infiora? |
|||
Quivi è la rosa in che ’l verbo divino |
|||
carne si fece; quivi son li gigli |
|||
al cui odor si prese il buon cammino». |
|||
Così Beatrice; e io, che a’ suoi consigli |
|||
tutto era pronto, ancora mi rendei |
|||
a la battaglia de’ debili cigli. |
|||
Come a raggio di sol, che puro mei |
|||
per fratta nube, già prato di fiori |
|||
vider, coverti d’ombra, li occhi miei; |
|||
vid’ io così più turbe di splendori, |
|||
folgorate di sù da raggi ardenti, |
|||
sanza veder principio di folgóri. |
|||
O benigna vertù che sì li ’mprenti, |
|||
sù t’essaltasti, per largirmi loco |
|||
a li occhi lì che non t’eran possenti. |
|||
Il nome del bel fior ch’io sempre invoco |
|||
e mane e sera, tutto mi ristrinse |
|||
l’animo ad avvisar lo maggior foco; |
|||
e come ambo le luci mi dipinse |
|||
il quale e il quanto de la viva stella |
|||
che là sù vince come qua giù vinse, |
|||
per entro il cielo scese una facella, |
|||
formata in cerchio a guisa di corona, |
|||
e cinsela e girossi intorno ad ella. |
|||
Qualunque melodia più dolce suona |
|||
qua giù e più a sé l’anima tira, |
|||
parrebbe nube che squarciata tona, |
|||
comparata al sonar di quella lira |
|||
onde si coronava il bel zaffiro |
|||
del quale il ciel più chiaro s’inzaffira. |
|||
«Io sono amore angelico, che giro |
|||
l’alta letizia che spira del ventre |
|||
che fu albergo del nostro disiro; |
|||
e girerommi, donna del ciel, mentre |
|||
che seguirai tuo figlio, e farai dia |
|||
più la spera suprema perché lì entre». |
|||
Così la circulata melodia |
|||
si sigillava, e tutti li altri lumi |
|||
facean sonare il nome di Maria. |
|||
Lo real manto di tutti i volumi |
|||
del mondo, che più ferve e più s’avviva |
|||
ne l’alito di Dio e nei costumi, |
|||
avea sopra di noi l’interna riva |
|||
tanto distante, che la sua parvenza, |
|||
là dov’ io era, ancor non appariva: |
|||
però non ebber li occhi miei potenza |
|||
di seguitar la coronata fiamma |
|||
che si levò appresso sua semenza. |
|||
E come fantolin che ’nver’ la mamma |
|||
tende le braccia, poi che ’l latte prese, |
|||
per l’animo che ’nfin di fuor s’infiamma; |
|||
ciascun di quei candori in sù si stese |
|||
con la sua cima, sì che l’alto affetto |
|||
ch’elli avieno a Maria mi fu palese. |
|||
Indi rimaser lì nel mio cospetto, |
|||
‘Regina celi’ cantando sì dolce, |
|||
che mai da me non si partì ’l diletto. |
|||
Oh quanta è l’ubertà che si soffolce |
|||
in quelle arche ricchissime che fuoro |
|||
a seminar qua giù buone bobolce! |
|||
Quivi si vive e gode del tesoro |
|||
che s’acquistò piangendo ne lo essilio |
|||
di Babillòn, ove si lasciò l’oro. |
|||
Quivi trïunfa, sotto l’alto Filio |
|||
di Dio e di Maria, di sua vittoria, |
|||
e con l’antico e col novo concilio, |
|||
colui che tien le chiavi di tal gloria. |
|||
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|||
«O sodalizio eletto a la gran cena |
|||
del benedetto Agnello, il qual vi ciba |
|||
sì, che la vostra voglia è sempre piena, |
|||
se per grazia di Dio questi preliba |
|||
di quel che cade de la vostra mensa, |
|||
prima che morte tempo li prescriba, |
|||
ponete mente a l’affezione immensa |
|||
e roratelo alquanto: voi bevete |
|||
sempre del fonte onde vien quel ch’ei pensa». |
|||
Così Beatrice; e quelle anime liete |
|||
si fero spere sopra fissi poli, |
|||
fiammando, a volte, a guisa di comete. |
|||
E come cerchi in tempra d’orïuoli |
|||
si giran sì, che ’l primo a chi pon mente |
|||
quïeto pare, e l’ultimo che voli; |
|||
così quelle carole, differente- |
|||
mente danzando, de la sua ricchezza |
|||
mi facieno stimar, veloci e lente. |
|||
Di quella ch’io notai di più carezza |
|||
vid’ ïo uscire un foco sì felice, |
|||
che nullo vi lasciò di più chiarezza; |
|||
e tre fïate intorno di Beatrice |
|||
si volse con un canto tanto divo, |
|||
che la mia fantasia nol mi ridice. |
|||
Però salta la penna e non lo scrivo: |
|||
ché l’imagine nostra a cotai pieghe, |
|||
non che ’l parlare, è troppo color vivo. |
|||
«O santa suora mia che sì ne prieghe |
|||
divota, per lo tuo ardente affetto |
|||
da quella bella spera mi disleghe». |
|||
Poscia fermato, il foco benedetto |
|||
a la mia donna dirizzò lo spiro, |
|||
che favellò così com’ i’ ho detto. |
|||
Ed ella: «O luce etterna del gran viro |
|||
a cui Nostro Segnor lasciò le chiavi, |
|||
ch’ei portò giù, di questo gaudio miro, |
|||
tenta costui di punti lievi e gravi, |
|||
come ti piace, intorno de la fede, |
|||
per la qual tu su per lo mare andavi. |
|||
S’elli ama bene e bene spera e crede, |
|||
non t’è occulto, perché ’l viso hai quivi |
|||
dov’ ogne cosa dipinta si vede; |
|||
ma perché questo regno ha fatto civi |
|||
per la verace fede, a glorïarla, |
|||
di lei parlare è ben ch’a lui arrivi». |
|||
Sì come il baccialier s’arma e non parla |
|||
fin che ’l maestro la question propone, |
|||
per approvarla, non per terminarla, |
|||
così m’armava io d’ogne ragione |
|||
mentre ch’ella dicea, per esser presto |
|||
a tal querente e a tal professione. |
|||
«Dì, buon Cristiano, fatti manifesto: |
|||
fede che è?». Ond’ io levai la fronte |
|||
in quella luce onde spirava questo; |
|||
poi mi volsi a Beatrice, ed essa pronte |
|||
sembianze femmi perch’ ïo spandessi |
|||
l’acqua di fuor del mio interno fonte. |
|||
«La Grazia che mi dà ch’io mi confessi», |
|||
comincia’ io, «da l’alto primipilo, |
|||
faccia li miei concetti bene espressi». |
|||
E seguitai: «Come ’l verace stilo |
|||
ne scrisse, padre, del tuo caro frate |
|||
che mise teco Roma nel buon filo, |
|||
fede è sustanza di cose sperate |
|||
e argomento de le non parventi; |
|||
e questa pare a me sua quiditate». |
|||
Allora udi’: «Dirittamente senti, |
|||
se bene intendi perché la ripuose |
|||
tra le sustanze, e poi tra li argomenti». |
|||
E io appresso: «Le profonde cose |
|||
che mi largiscon qui la lor parvenza, |
|||
a li occhi di là giù son sì ascose, |
|||
che l’esser loro v’è in sola credenza, |
|||
sopra la qual si fonda l’alta spene; |
|||
e però di sustanza prende intenza. |
|||
E da questa credenza ci convene |
|||
silogizzar, sanz’ avere altra vista: |
|||
però intenza d’argomento tene». |
|||
Allora udi’: «Se quantunque s’acquista |
|||
giù per dottrina, fosse così ’nteso, |
|||
non lì avria loco ingegno di sofista». |
|||
Così spirò di quello amore acceso; |
|||
indi soggiunse: «Assai bene è trascorsa |
|||
d’esta moneta già la lega e ’l peso; |
|||
ma dimmi se tu l’hai ne la tua borsa». |
|||
Ond’ io: «Sì ho, sì lucida e sì tonda, |
|||
che nel suo conio nulla mi s’inforsa». |
|||
Appresso uscì de la luce profonda |
|||
che lì splendeva: «Questa cara gioia |
|||
sopra la quale ogne virtù si fonda, |
|||
onde ti venne?». E io: «La larga ploia |
|||
de lo Spirito Santo, ch’è diffusa |
|||
in su le vecchie e ’n su le nuove cuoia, |
|||
è silogismo che la m’ha conchiusa |
|||
acutamente sì, che ’nverso d’ella |
|||
ogne dimostrazion mi pare ottusa». |
|||
Io udi’ poi: «L’antica e la novella |
|||
proposizion che così ti conchiude, |
|||
perché l’hai tu per divina favella?». |
|||
E io: «La prova che ’l ver mi dischiude, |
|||
son l’opere seguite, a che natura |
|||
non scalda ferro mai né batte incude». |
|||
Risposto fummi: «Dì, chi t’assicura |
|||
che quell’ opere fosser? Quel medesmo |
|||
che vuol provarsi, non altri, il ti giura». |
|||
«Se ’l mondo si rivolse al cristianesmo», |
|||
diss’ io, «sanza miracoli, quest’ uno |
|||
è tal, che li altri non sono il centesmo: |
|||
ché tu intrasti povero e digiuno |
|||
in campo, a seminar la buona pianta |
|||
che fu già vite e ora è fatta pruno». |
|||
Finito questo, l’alta corte santa |
|||
risonò per le spere un ‘Dio laudamo’ |
|||
ne la melode che là sù si canta. |
|||
E quel baron che sì di ramo in ramo, |
|||
essaminando, già tratto m’avea, |
|||
che a l’ultime fronde appressavamo, |
|||
ricominciò: «La Grazia, che donnea |
|||
con la tua mente, la bocca t’aperse |
|||
infino a qui come aprir si dovea, |
|||
sì ch’io approvo ciò che fuori emerse; |
|||
ma or convien espremer quel che credi, |
|||
e onde a la credenza tua s’offerse». |
|||
«O santo padre, e spirito che vedi |
|||
ciò che credesti sì, che tu vincesti |
|||
ver’ lo sepulcro più giovani piedi», |
|||
comincia’ io, «tu vuo’ ch’io manifesti |
|||
la forma qui del pronto creder mio, |
|||
e anche la cagion di lui chiedesti. |
|||
E io rispondo: Io credo in uno Dio |
|||
solo ed etterno, che tutto ’l ciel move, |
|||
non moto, con amore e con disio; |
|||
e a tal creder non ho io pur prove |
|||
fisice e metafisice, ma dalmi |
|||
anche la verità che quinci piove |
|||
per Moïsè, per profeti e per salmi, |
|||
per l’Evangelio e per voi che scriveste |
|||
poi che l’ardente Spirto vi fé almi; |
|||
e credo in tre persone etterne, e queste |
|||
credo una essenza sì una e sì trina, |
|||
che soffera congiunto ‘sono’ ed ‘este’. |
|||
De la profonda condizion divina |
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ch’io tocco mo, la mente mi sigilla |
|||
più volte l’evangelica dottrina. |
|||
Quest’ è ’l principio, quest’ è la favilla |
|||
che si dilata in fiamma poi vivace, |
|||
e come stella in cielo in me scintilla». |
|||
Come ’l segnor ch’ascolta quel che i piace, |
|||
da indi abbraccia il servo, gratulando |
|||
per la novella, tosto ch’el si tace; |
|||
così, benedicendomi cantando, |
|||
tre volte cinse me, sì com’ io tacqui, |
|||
l’appostolico lume al cui comando |
|||
io avea detto: sì nel dir li piacqui! |
|||
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|||
Se mai continga che ’l poema sacro |
|||
al quale ha posto mano e cielo e terra, |
|||
sì che m’ha fatto per molti anni macro, |
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vinca la crudeltà che fuor mi serra |
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del bello ovile ov’ io dormi’ agnello, |
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nimico ai lupi che li danno guerra; |
|||
con altra voce omai, con altro vello |
|||
ritornerò poeta, e in sul fonte |
|||
del mio battesmo prenderò ’l cappello; |
|||
però che ne la fede, che fa conte |
|||
l’anime a Dio, quivi intra’ io, e poi |
|||
Pietro per lei sì mi girò la fronte. |
|||
Indi si mosse un lume verso noi |
|||
di quella spera ond’ uscì la primizia |
|||
che lasciò Cristo d’i vicari suoi; |
|||
e la mia donna, piena di letizia, |
|||
mi disse: «Mira, mira: ecco il barone |
|||
per cui là giù si vicita Galizia». |
|||
Sì come quando il colombo si pone |
|||
presso al compagno, l’uno a l’altro pande, |
|||
girando e mormorando, l’affezione; |
|||
così vid’ ïo l’un da l’altro grande |
|||
principe glorïoso essere accolto, |
|||
laudando il cibo che là sù li prande. |
|||
Ma poi che ’l gratular si fu assolto, |
|||
tacito coram me ciascun s’affisse, |
|||
ignito sì che vincëa ’l mio volto. |
|||
Ridendo allora Bëatrice disse: |
|||
«Inclita vita per cui la larghezza |
|||
de la nostra basilica si scrisse, |
|||
fa risonar la spene in questa altezza: |
|||
tu sai, che tante fiate la figuri, |
|||
quante Iesù ai tre fé più carezza». |
|||
«Leva la testa e fa che t’assicuri: |
|||
che ciò che vien qua sù del mortal mondo, |
|||
convien ch’ai nostri raggi si maturi». |
|||
Questo conforto del foco secondo |
|||
mi venne; ond’ io leväi li occhi a’ monti |
|||
che li ’ncurvaron pria col troppo pondo. |
|||
«Poi che per grazia vuol che tu t’affronti |
|||
lo nostro Imperadore, anzi la morte, |
|||
ne l’aula più secreta co’ suoi conti, |
|||
sì che, veduto il ver di questa corte, |
|||
la spene, che là giù bene innamora, |
|||
in te e in altrui di ciò conforte, |
|||
di’ quel ch’ell’ è, di’ come se ne ’nfiora |
|||
la mente tua, e dì onde a te venne». |
|||
Così seguì ’l secondo lume ancora. |
|||
E quella pïa che guidò le penne |
|||
de le mie ali a così alto volo, |
|||
a la risposta così mi prevenne: |
|||
«La Chiesa militante alcun figliuolo |
|||
non ha con più speranza, com’ è scritto |
|||
nel Sol che raggia tutto nostro stuolo: |
|||
però li è conceduto che d’Egitto |
|||
vegna in Ierusalemme per vedere, |
|||
anzi che ’l militar li sia prescritto. |
|||
Li altri due punti, che non per sapere |
|||
son dimandati, ma perch’ ei rapporti |
|||
quanto questa virtù t’è in piacere, |
|||
a lui lasc’ io, ché non li saran forti |
|||
né di iattanza; ed elli a ciò risponda, |
|||
e la grazia di Dio ciò li comporti». |
|||
Come discente ch’a dottor seconda |
|||
pronto e libente in quel ch’elli è esperto, |
|||
perché la sua bontà si disasconda, |
|||
«Spene», diss’ io, «è uno attender certo |
|||
de la gloria futura, il qual produce |
|||
grazia divina e precedente merto. |
|||
Da molte stelle mi vien questa luce; |
|||
ma quei la distillò nel mio cor pria |
|||
che fu sommo cantor del sommo duce. |
|||
‘Sperino in te’, ne la sua tëodia |
|||
dice, ‘color che sanno il nome tuo’: |
|||
e chi nol sa, s’elli ha la fede mia? |
|||
Tu mi stillasti, con lo stillar suo, |
|||
ne la pistola poi; sì ch’io son pieno, |
|||
e in altrui vostra pioggia repluo». |
|||
Mentr’ io diceva, dentro al vivo seno |
|||
di quello incendio tremolava un lampo |
|||
sùbito e spesso a guisa di baleno. |
|||
Indi spirò: «L’amore ond’ ïo avvampo |
|||
ancor ver’ la virtù che mi seguette |
|||
infin la palma e a l’uscir del campo, |
|||
vuol ch’io respiri a te che ti dilette |
|||
di lei; ed emmi a grato che tu diche |
|||
quello che la speranza ti ’mpromette». |
|||
E io: «Le nove e le scritture antiche |
|||
pongon lo segno, ed esso lo mi addita, |
|||
de l’anime che Dio s’ha fatte amiche. |
|||
Dice Isaia che ciascuna vestita |
|||
ne la sua terra fia di doppia vesta: |
|||
e la sua terra è questa dolce vita; |
|||
e ’l tuo fratello assai vie più digesta, |
|||
là dove tratta de le bianche stole, |
|||
questa revelazion ci manifesta». |
|||
E prima, appresso al fin d’este parole, |
|||
‘Sperent in te’ di sopr’ a noi s’udì; |
|||
a che rispuoser tutte le carole. |
|||
Poscia tra esse un lume si schiarì |
|||
sì che, se ’l Cancro avesse un tal cristallo, |
|||
l’inverno avrebbe un mese d’un sol dì. |
|||
E come surge e va ed entra in ballo |
|||
vergine lieta, sol per fare onore |
|||
a la novizia, non per alcun fallo, |
|||
così vid’ io lo schiarato splendore |
|||
venire a’ due che si volgieno a nota |
|||
qual conveniesi al loro ardente amore. |
|||
Misesi lì nel canto e ne la rota; |
|||
e la mia donna in lor tenea l’aspetto, |
|||
pur come sposa tacita e immota. |
|||
«Questi è colui che giacque sopra ’l petto |
|||
del nostro pellicano, e questi fue |
|||
di su la croce al grande officio eletto». |
|||
La donna mia così; né però piùe |
|||
mosser la vista sua di stare attenta |
|||
poscia che prima le parole sue. |
|||
Qual è colui ch’adocchia e s’argomenta |
|||
di vedere eclissar lo sole un poco, |
|||
che, per veder, non vedente diventa; |
|||
tal mi fec’ ïo a quell’ ultimo foco |
|||
mentre che detto fu: «Perché t’abbagli |
|||
per veder cosa che qui non ha loco? |
|||
In terra è terra il mio corpo, e saragli |
|||
tanto con li altri, che ’l numero nostro |
|||
con l’etterno proposito s’agguagli. |
|||
Con le due stole nel beato chiostro |
|||
son le due luci sole che saliro; |
|||
e questo apporterai nel mondo vostro». |
|||
A questa voce l’infiammato giro |
|||
si quïetò con esso il dolce mischio |
|||
che si facea nel suon del trino spiro, |
|||
sì come, per cessar fatica o rischio, |
|||
li remi, pria ne l’acqua ripercossi, |
|||
tutti si posano al sonar d’un fischio. |
|||
Ahi quanto ne la mente mi commossi, |
|||
quando mi volsi per veder Beatrice, |
|||
per non poter veder, benché io fossi |
|||
presso di lei, e nel mondo felice! |
|||
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|||
Mentr’ io dubbiava per lo viso spento, |
|||
de la fulgida fiamma che lo spense |
|||
uscì un spiro che mi fece attento, |
|||
dicendo: «Intanto che tu ti risense |
|||
de la vista che haï in me consunta, |
|||
ben è che ragionando la compense. |
|||
Comincia dunque; e dì ove s’appunta |
|||
l’anima tua, e fa ragion che sia |
|||
la vista in te smarrita e non defunta: |
|||
perché la donna che per questa dia |
|||
regïon ti conduce, ha ne lo sguardo |
|||
la virtù ch’ebbe la man d’Anania». |
|||
Io dissi: «Al suo piacere e tosto e tardo |
|||
vegna remedio a li occhi, che fuor porte |
|||
quand’ ella entrò col foco ond’ io sempr’ ardo. |
|||
Lo ben che fa contenta questa corte, |
|||
Alfa e O è di quanta scrittura |
|||
mi legge Amore o lievemente o forte». |
|||
Quella medesma voce che paura |
|||
tolta m’avea del sùbito abbarbaglio, |
|||
di ragionare ancor mi mise in cura; |
|||
e disse: «Certo a più angusto vaglio |
|||
ti conviene schiarar: dicer convienti |
|||
chi drizzò l’arco tuo a tal berzaglio». |
|||
E io: «Per filosofici argomenti |
|||
e per autorità che quinci scende |
|||
cotale amor convien che in me si ’mprenti: |
|||
ché ’l bene, in quanto ben, come s’intende, |
|||
così accende amore, e tanto maggio |
|||
quanto più di bontate in sé comprende. |
|||
Dunque a l’essenza ov’ è tanto avvantaggio, |
|||
che ciascun ben che fuor di lei si trova |
|||
altro non è ch’un lume di suo raggio, |
|||
più che in altra convien che si mova |
|||
la mente, amando, di ciascun che cerne |
|||
il vero in che si fonda questa prova. |
|||
Tal vero a l’intelletto mïo sterne |
|||
colui che mi dimostra il primo amore |
|||
di tutte le sustanze sempiterne. |
|||
Sternel la voce del verace autore, |
|||
che dice a Moïsè, di sé parlando: |
|||
‘Io ti farò vedere ogne valore’. |
|||
Sternilmi tu ancora, incominciando |
|||
l’alto preconio che grida l’arcano |
|||
di qui là giù sovra ogne altro bando». |
|||
E io udi’: «Per intelletto umano |
|||
e per autoritadi a lui concorde |
|||
d’i tuoi amori a Dio guarda il sovrano. |
|||
Ma dì ancor se tu senti altre corde |
|||
tirarti verso lui, sì che tu suone |
|||
con quanti denti questo amor ti morde». |
|||
Non fu latente la santa intenzione |
|||
de l’aguglia di Cristo, anzi m’accorsi |
|||
dove volea menar mia professione. |
|||
Però ricominciai: «Tutti quei morsi |
|||
che posson far lo cor volgere a Dio, |
|||
a la mia caritate son concorsi: |
|||
ché l’essere del mondo e l’esser mio, |
|||
la morte ch’el sostenne perch’ io viva, |
|||
e quel che spera ogne fedel com’ io, |
|||
con la predetta conoscenza viva, |
|||
tratto m’hanno del mar de l’amor torto, |
|||
e del diritto m’han posto a la riva. |
|||
Le fronde onde s’infronda tutto l’orto |
|||
de l’ortolano etterno, am’ io cotanto |
|||
quanto da lui a lor di bene è porto». |
|||
Sì com’ io tacqui, un dolcissimo canto |
|||
risonò per lo cielo, e la mia donna |
|||
dicea con li altri: «Santo, santo, santo!». |
|||
E come a lume acuto si disonna |
|||
per lo spirto visivo che ricorre |
|||
a lo splendor che va di gonna in gonna, |
|||
e lo svegliato ciò che vede aborre, |
|||
sì nescïa è la sùbita vigilia |
|||
fin che la stimativa non soccorre; |
|||
così de li occhi miei ogne quisquilia |
|||
fugò Beatrice col raggio d’i suoi, |
|||
che rifulgea da più di mille milia: |
|||
onde mei che dinanzi vidi poi; |
|||
e quasi stupefatto domandai |
|||
d’un quarto lume ch’io vidi tra noi. |
|||
E la mia donna: «Dentro da quei rai |
|||
vagheggia il suo fattor l’anima prima |
|||
che la prima virtù creasse mai». |
|||
Come la fronda che flette la cima |
|||
nel transito del vento, e poi si leva |
|||
per la propria virtù che la soblima, |
|||
fec’ io in tanto in quant’ ella diceva, |
|||
stupendo, e poi mi rifece sicuro |
|||
un disio di parlare ond’ ïo ardeva. |
|||
E cominciai: «O pomo che maturo |
|||
solo prodotto fosti, o padre antico |
|||
a cui ciascuna sposa è figlia e nuro, |
|||
divoto quanto posso a te supplìco |
|||
perché mi parli: tu vedi mia voglia, |
|||
e per udirti tosto non la dico». |
|||
Talvolta un animal coverto broglia, |
|||
sì che l’affetto convien che si paia |
|||
per lo seguir che face a lui la ’nvoglia; |
|||
e similmente l’anima primaia |
|||
mi facea trasparer per la coverta |
|||
quant’ ella a compiacermi venìa gaia. |
|||
Indi spirò: «Sanz’ essermi proferta |
|||
da te, la voglia tua discerno meglio |
|||
che tu qualunque cosa t’è più certa; |
|||
perch’ io la veggio nel verace speglio |
|||
che fa di sé pareglio a l’altre cose, |
|||
e nulla face lui di sé pareglio. |
|||
Tu vuogli udir quant’ è che Dio mi puose |
|||
ne l’eccelso giardino, ove costei |
|||
a così lunga scala ti dispuose, |
|||
e quanto fu diletto a li occhi miei, |
|||
e la propria cagion del gran disdegno, |
|||
e l’idïoma ch’usai e che fei. |
|||
Or, figluol mio, non il gustar del legno |
|||
fu per sé la cagion di tanto essilio, |
|||
ma solamente il trapassar del segno. |
|||
Quindi onde mosse tua donna Virgilio, |
|||
quattromilia trecento e due volumi |
|||
di sol desiderai questo concilio; |
|||
e vidi lui tornare a tutt’ i lumi |
|||
de la sua strada novecento trenta |
|||
fïate, mentre ch’ïo in terra fu’mi. |
|||
La lingua ch’io parlai fu tutta spenta |
|||
innanzi che a l’ovra inconsummabile |
|||
fosse la gente di Nembròt attenta: |
|||
ché nullo effetto mai razïonabile, |
|||
per lo piacere uman che rinovella |
|||
seguendo il cielo, sempre fu durabile. |
|||
Opera naturale è ch’uom favella; |
|||
ma così o così, natura lascia |
|||
poi fare a voi secondo che v’abbella. |
|||
Pria ch’i’ scendessi a l’infernale ambascia, |
|||
I s’appellava in terra il sommo bene |
|||
onde vien la letizia che mi fascia; |
|||
e El si chiamò poi: e ciò convene, |
|||
ché l’uso d’i mortali è come fronda |
|||
in ramo, che sen va e altra vene. |
|||
Nel monte che si leva più da l’onda, |
|||
fu’ io, con vita pura e disonesta, |
|||
da la prim’ ora a quella che seconda, |
|||
come ’l sol muta quadra, l’ora sesta». |
|||
@ -0,0 +1,148 @@ |
|||
‘Al Padre, al Figlio, a lo Spirito Santo’, |
|||
cominciò, ‘gloria!’, tutto ’l paradiso, |
|||
sì che m’inebrïava il dolce canto. |
|||
Ciò ch’io vedeva mi sembiava un riso |
|||
de l’universo; per che mia ebbrezza |
|||
intrava per l’udire e per lo viso. |
|||
Oh gioia! oh ineffabile allegrezza! |
|||
oh vita intègra d’amore e di pace! |
|||
oh sanza brama sicura ricchezza! |
|||
Dinanzi a li occhi miei le quattro face |
|||
stavano accese, e quella che pria venne |
|||
incominciò a farsi più vivace, |
|||
e tal ne la sembianza sua divenne, |
|||
qual diverrebbe Iove, s’elli e Marte |
|||
fossero augelli e cambiassersi penne. |
|||
La provedenza, che quivi comparte |
|||
vice e officio, nel beato coro |
|||
silenzio posto avea da ogne parte, |
|||
quand’ ïo udi’: «Se io mi trascoloro, |
|||
non ti maravigliar, ché, dicend’ io, |
|||
vedrai trascolorar tutti costoro. |
|||
Quelli ch’usurpa in terra il luogo mio, |
|||
il luogo mio, il luogo mio, che vaca |
|||
ne la presenza del Figliuol di Dio, |
|||
fatt’ ha del cimitero mio cloaca |
|||
del sangue e de la puzza; onde ’l perverso |
|||
che cadde di qua sù, là giù si placa». |
|||
Di quel color che per lo sole avverso |
|||
nube dipigne da sera e da mane, |
|||
vid’ ïo allora tutto ’l ciel cosperso. |
|||
E come donna onesta che permane |
|||
di sé sicura, e per l’altrui fallanza, |
|||
pur ascoltando, timida si fane, |
|||
così Beatrice trasmutò sembianza; |
|||
e tale eclissi credo che ’n ciel fue |
|||
quando patì la supprema possanza. |
|||
Poi procedetter le parole sue |
|||
con voce tanto da sé trasmutata, |
|||
che la sembianza non si mutò piùe: |
|||
«Non fu la sposa di Cristo allevata |
|||
del sangue mio, di Lin, di quel di Cleto, |
|||
per essere ad acquisto d’oro usata; |
|||
ma per acquisto d’esto viver lieto |
|||
e Sisto e Pïo e Calisto e Urbano |
|||
sparser lo sangue dopo molto fleto. |
|||
Non fu nostra intenzion ch’a destra mano |
|||
d’i nostri successor parte sedesse, |
|||
parte da l’altra del popol cristiano; |
|||
né che le chiavi che mi fuor concesse, |
|||
divenisser signaculo in vessillo |
|||
che contra battezzati combattesse; |
|||
né ch’io fossi figura di sigillo |
|||
a privilegi venduti e mendaci, |
|||
ond’ io sovente arrosso e disfavillo. |
|||
In vesta di pastor lupi rapaci |
|||
si veggion di qua sù per tutti i paschi: |
|||
o difesa di Dio, perché pur giaci? |
|||
Del sangue nostro Caorsini e Guaschi |
|||
s’apparecchian di bere: o buon principio, |
|||
a che vil fine convien che tu caschi! |
|||
Ma l’alta provedenza, che con Scipio |
|||
difese a Roma la gloria del mondo, |
|||
soccorrà tosto, sì com’ io concipio; |
|||
e tu, figliuol, che per lo mortal pondo |
|||
ancor giù tornerai, apri la bocca, |
|||
e non asconder quel ch’io non ascondo». |
|||
Sì come di vapor gelati fiocca |
|||
in giuso l’aere nostro, quando ’l corno |
|||
de la capra del ciel col sol si tocca, |
|||
in sù vid’ io così l’etera addorno |
|||
farsi e fioccar di vapor trïunfanti |
|||
che fatto avien con noi quivi soggiorno. |
|||
Lo viso mio seguiva i suoi sembianti, |
|||
e seguì fin che ’l mezzo, per lo molto, |
|||
li tolse il trapassar del più avanti. |
|||
Onde la donna, che mi vide assolto |
|||
de l’attendere in sù, mi disse: «Adima |
|||
il viso e guarda come tu se’ vòlto». |
|||
Da l’ora ch’ïo avea guardato prima |
|||
i’ vidi mosso me per tutto l’arco |
|||
che fa dal mezzo al fine il primo clima; |
|||
sì ch’io vedea di là da Gade il varco |
|||
folle d’Ulisse, e di qua presso il lito |
|||
nel qual si fece Europa dolce carco. |
|||
E più mi fora discoverto il sito |
|||
di questa aiuola; ma ’l sol procedea |
|||
sotto i mie’ piedi un segno e più partito. |
|||
La mente innamorata, che donnea |
|||
con la mia donna sempre, di ridure |
|||
ad essa li occhi più che mai ardea; |
|||
e se natura o arte fé pasture |
|||
da pigliare occhi, per aver la mente, |
|||
in carne umana o ne le sue pitture, |
|||
tutte adunate, parrebber nïente |
|||
ver’ lo piacer divin che mi refulse, |
|||
quando mi volsi al suo viso ridente. |
|||
E la virtù che lo sguardo m’indulse, |
|||
del bel nido di Leda mi divelse, |
|||
e nel ciel velocissimo m’impulse. |
|||
Le parti sue vivissime ed eccelse |
|||
sì uniforme son, ch’i’ non so dire |
|||
qual Bëatrice per loco mi scelse. |
|||
Ma ella, che vedëa ’l mio disire, |
|||
incominciò, ridendo tanto lieta, |
|||
che Dio parea nel suo volto gioire: |
|||
«La natura del mondo, che quïeta |
|||
il mezzo e tutto l’altro intorno move, |
|||
quinci comincia come da sua meta; |
|||
e questo cielo non ha altro dove |
|||
che la mente divina, in che s’accende |
|||
l’amor che ’l volge e la virtù ch’ei piove. |
|||
Luce e amor d’un cerchio lui comprende, |
|||
sì come questo li altri; e quel precinto |
|||
colui che ’l cinge solamente intende. |
|||
Non è suo moto per altro distinto, |
|||
ma li altri son mensurati da questo, |
|||
sì come diece da mezzo e da quinto; |
|||
e come il tempo tegna in cotal testo |
|||
le sue radici e ne li altri le fronde, |
|||
omai a te può esser manifesto. |
|||
Oh cupidigia che i mortali affonde |
|||
sì sotto te, che nessuno ha podere |
|||
di trarre li occhi fuor de le tue onde! |
|||
Ben fiorisce ne li uomini il volere; |
|||
ma la pioggia continüa converte |
|||
in bozzacchioni le sosine vere. |
|||
Fede e innocenza son reperte |
|||
solo ne’ parvoletti; poi ciascuna |
|||
pria fugge che le guance sian coperte. |
|||
Tale, balbuzïendo ancor, digiuna, |
|||
che poi divora, con la lingua sciolta, |
|||
qualunque cibo per qualunque luna; |
|||
e tal, balbuzïendo, ama e ascolta |
|||
la madre sua, che, con loquela intera, |
|||
disïa poi di vederla sepolta. |
|||
Così si fa la pelle bianca nera |
|||
nel primo aspetto de la bella figlia |
|||
di quel ch’apporta mane e lascia sera. |
|||
Tu, perché non ti facci maraviglia, |
|||
pensa che ’n terra non è chi governi; |
|||
onde sì svïa l’umana famiglia. |
|||
Ma prima che gennaio tutto si sverni |
|||
per la centesma ch’è là giù negletta, |
|||
raggeran sì questi cerchi superni, |
|||
che la fortuna che tanto s’aspetta, |
|||
le poppe volgerà u’ son le prore, |
|||
sì che la classe correrà diretta; |
|||
e vero frutto verrà dopo ’l fiore». |
|||
@ -0,0 +1,139 @@ |
|||
Poscia che ’ncontro a la vita presente |
|||
d’i miseri mortali aperse ’l vero |
|||
quella che ’mparadisa la mia mente, |
|||
come in lo specchio fiamma di doppiero |
|||
vede colui che se n’alluma retro, |
|||
prima che l’abbia in vista o in pensiero, |
|||
e sé rivolge per veder se ’l vetro |
|||
li dice il vero, e vede ch’el s’accorda |
|||
con esso come nota con suo metro; |
|||
così la mia memoria si ricorda |
|||
ch’io feci riguardando ne’ belli occhi |
|||
onde a pigliarmi fece Amor la corda. |
|||
E com’ io mi rivolsi e furon tocchi |
|||
li miei da ciò che pare in quel volume, |
|||
quandunque nel suo giro ben s’adocchi, |
|||
un punto vidi che raggiava lume |
|||
acuto sì, che ’l viso ch’elli affoca |
|||
chiuder conviensi per lo forte acume; |
|||
e quale stella par quinci più poca, |
|||
parrebbe luna, locata con esso |
|||
come stella con stella si collòca. |
|||
Forse cotanto quanto pare appresso |
|||
alo cigner la luce che ’l dipigne |
|||
quando ’l vapor che ’l porta più è spesso, |
|||
distante intorno al punto un cerchio d’igne |
|||
si girava sì ratto, ch’avria vinto |
|||
quel moto che più tosto il mondo cigne; |
|||
e questo era d’un altro circumcinto, |
|||
e quel dal terzo, e ’l terzo poi dal quarto, |
|||
dal quinto il quarto, e poi dal sesto il quinto. |
|||
Sopra seguiva il settimo sì sparto |
|||
già di larghezza, che ’l messo di Iuno |
|||
intero a contenerlo sarebbe arto. |
|||
Così l’ottavo e ’l nono; e chiascheduno |
|||
più tardo si movea, secondo ch’era |
|||
in numero distante più da l’uno; |
|||
e quello avea la fiamma più sincera |
|||
cui men distava la favilla pura, |
|||
credo, però che più di lei s’invera. |
|||
La donna mia, che mi vedëa in cura |
|||
forte sospeso, disse: «Da quel punto |
|||
depende il cielo e tutta la natura. |
|||
Mira quel cerchio che più li è congiunto; |
|||
e sappi che ’l suo muovere è sì tosto |
|||
per l’affocato amore ond’ elli è punto». |
|||
E io a lei: «Se ’l mondo fosse posto |
|||
con l’ordine ch’io veggio in quelle rote, |
|||
sazio m’avrebbe ciò che m’è proposto; |
|||
ma nel mondo sensibile si puote |
|||
veder le volte tanto più divine, |
|||
quant’ elle son dal centro più remote. |
|||
Onde, se ’l mio disir dee aver fine |
|||
in questo miro e angelico templo |
|||
che solo amore e luce ha per confine, |
|||
udir convienmi ancor come l’essemplo |
|||
e l’essemplare non vanno d’un modo, |
|||
ché io per me indarno a ciò contemplo». |
|||
«Se li tuoi diti non sono a tal nodo |
|||
sufficïenti, non è maraviglia: |
|||
tanto, per non tentare, è fatto sodo!». |
|||
Così la donna mia; poi disse: «Piglia |
|||
quel ch’io ti dicerò, se vuo’ saziarti; |
|||
e intorno da esso t’assottiglia. |
|||
Li cerchi corporai sono ampi e arti |
|||
secondo il più e ’l men de la virtute |
|||
che si distende per tutte lor parti. |
|||
Maggior bontà vuol far maggior salute; |
|||
maggior salute maggior corpo cape, |
|||
s’elli ha le parti igualmente compiute. |
|||
Dunque costui che tutto quanto rape |
|||
l’altro universo seco, corrisponde |
|||
al cerchio che più ama e che più sape: |
|||
per che, se tu a la virtù circonde |
|||
la tua misura, non a la parvenza |
|||
de le sustanze che t’appaion tonde, |
|||
tu vederai mirabil consequenza |
|||
di maggio a più e di minore a meno, |
|||
in ciascun cielo, a süa intelligenza». |
|||
Come rimane splendido e sereno |
|||
l’emisperio de l’aere, quando soffia |
|||
Borea da quella guancia ond’ è più leno, |
|||
per che si purga e risolve la roffia |
|||
che pria turbava, sì che ’l ciel ne ride |
|||
con le bellezze d’ogne sua paroffia; |
|||
così fec’ïo, poi che mi provide |
|||
la donna mia del suo risponder chiaro, |
|||
e come stella in cielo il ver si vide. |
|||
E poi che le parole sue restaro, |
|||
non altrimenti ferro disfavilla |
|||
che bolle, come i cerchi sfavillaro. |
|||
L’incendio suo seguiva ogne scintilla; |
|||
ed eran tante, che ’l numero loro |
|||
più che ’l doppiar de li scacchi s’inmilla. |
|||
Io sentiva osannar di coro in coro |
|||
al punto fisso che li tiene a li ubi, |
|||
e terrà sempre, ne’ quai sempre fuoro. |
|||
E quella che vedëa i pensier dubi |
|||
ne la mia mente, disse: «I cerchi primi |
|||
t’hanno mostrato Serafi e Cherubi. |
|||
Così veloci seguono i suoi vimi, |
|||
per somigliarsi al punto quanto ponno; |
|||
e posson quanto a veder son soblimi. |
|||
Quelli altri amori che ’ntorno li vonno, |
|||
si chiaman Troni del divino aspetto, |
|||
per che ’l primo ternaro terminonno; |
|||
e dei saper che tutti hanno diletto |
|||
quanto la sua veduta si profonda |
|||
nel vero in che si queta ogne intelletto. |
|||
Quinci si può veder come si fonda |
|||
l’esser beato ne l’atto che vede, |
|||
non in quel ch’ama, che poscia seconda; |
|||
e del vedere è misura mercede, |
|||
che grazia partorisce e buona voglia: |
|||
così di grado in grado si procede. |
|||
L’altro ternaro, che così germoglia |
|||
in questa primavera sempiterna |
|||
che notturno Arïete non dispoglia, |
|||
perpetüalemente ‘Osanna’ sberna |
|||
con tre melode, che suonano in tree |
|||
ordini di letizia onde s’interna. |
|||
In essa gerarcia son l’altre dee: |
|||
prima Dominazioni, e poi Virtudi; |
|||
l’ordine terzo di Podestadi èe. |
|||
Poscia ne’ due penultimi tripudi |
|||
Principati e Arcangeli si girano; |
|||
l’ultimo è tutto d’Angelici ludi. |
|||
Questi ordini di sù tutti s’ammirano, |
|||
e di giù vincon sì, che verso Dio |
|||
tutti tirati sono e tutti tirano. |
|||
E Dïonisio con tanto disio |
|||
a contemplar questi ordini si mise, |
|||
che li nomò e distinse com’ io. |
|||
Ma Gregorio da lui poi si divise; |
|||
onde, sì tosto come li occhi aperse |
|||
in questo ciel, di sé medesmo rise. |
|||
E se tanto secreto ver proferse |
|||
mortale in terra, non voglio ch’ammiri: |
|||
ché chi ’l vide qua sù gliel discoperse |
|||
con altro assai del ver di questi giri». |
|||
@ -0,0 +1,145 @@ |
|||
Quando ambedue li figli di Latona, |
|||
coperti del Montone e de la Libra, |
|||
fanno de l’orizzonte insieme zona, |
|||
quant’ è dal punto che ’l cenìt inlibra |
|||
infin che l’uno e l’altro da quel cinto, |
|||
cambiando l’emisperio, si dilibra, |
|||
tanto, col volto di riso dipinto, |
|||
si tacque Bëatrice, riguardando |
|||
fiso nel punto che m’avëa vinto. |
|||
Poi cominciò: «Io dico, e non dimando, |
|||
quel che tu vuoli udir, perch’ io l’ho visto |
|||
là ’ve s’appunta ogne ubi e ogne quando. |
|||
Non per aver a sé di bene acquisto, |
|||
ch’esser non può, ma perché suo splendore |
|||
potesse, risplendendo, dir “Subsisto”, |
|||
in sua etternità di tempo fore, |
|||
fuor d’ogne altro comprender, come i piacque, |
|||
s’aperse in nuovi amor l’etterno amore. |
|||
Né prima quasi torpente si giacque; |
|||
ché né prima né poscia procedette |
|||
lo discorrer di Dio sovra quest’ acque. |
|||
Forma e materia, congiunte e purette, |
|||
usciro ad esser che non avia fallo, |
|||
come d’arco tricordo tre saette. |
|||
E come in vetro, in ambra o in cristallo |
|||
raggio resplende sì, che dal venire |
|||
a l’esser tutto non è intervallo, |
|||
così ’l triforme effetto del suo sire |
|||
ne l’esser suo raggiò insieme tutto |
|||
sanza distinzïone in essordire. |
|||
Concreato fu ordine e costrutto |
|||
a le sustanze; e quelle furon cima |
|||
nel mondo in che puro atto fu produtto; |
|||
pura potenza tenne la parte ima; |
|||
nel mezzo strinse potenza con atto |
|||
tal vime, che già mai non si divima. |
|||
Ieronimo vi scrisse lungo tratto |
|||
di secoli de li angeli creati |
|||
anzi che l’altro mondo fosse fatto; |
|||
ma questo vero è scritto in molti lati |
|||
da li scrittor de lo Spirito Santo, |
|||
e tu te n’avvedrai se bene agguati; |
|||
e anche la ragione il vede alquanto, |
|||
che non concederebbe che ’ motori |
|||
sanza sua perfezion fosser cotanto. |
|||
Or sai tu dove e quando questi amori |
|||
furon creati e come: sì che spenti |
|||
nel tuo disïo già son tre ardori. |
|||
Né giugneriesi, numerando, al venti |
|||
sì tosto, come de li angeli parte |
|||
turbò il suggetto d’i vostri alimenti. |
|||
L’altra rimase, e cominciò quest’ arte |
|||
che tu discerni, con tanto diletto, |
|||
che mai da circüir non si diparte. |
|||
Principio del cader fu il maladetto |
|||
superbir di colui che tu vedesti |
|||
da tutti i pesi del mondo costretto. |
|||
Quelli che vedi qui furon modesti |
|||
a riconoscer sé da la bontate |
|||
che li avea fatti a tanto intender presti: |
|||
per che le viste lor furo essaltate |
|||
con grazia illuminante e con lor merto, |
|||
si c’hanno ferma e piena volontate; |
|||
e non voglio che dubbi, ma sia certo, |
|||
che ricever la grazia è meritorio |
|||
secondo che l’affetto l’è aperto. |
|||
Omai dintorno a questo consistorio |
|||
puoi contemplare assai, se le parole |
|||
mie son ricolte, sanz’ altro aiutorio. |
|||
Ma perché ’n terra per le vostre scole |
|||
si legge che l’angelica natura |
|||
è tal, che ’ntende e si ricorda e vole, |
|||
ancor dirò, perché tu veggi pura |
|||
la verità che là giù si confonde, |
|||
equivocando in sì fatta lettura. |
|||
Queste sustanze, poi che fur gioconde |
|||
de la faccia di Dio, non volser viso |
|||
da essa, da cui nulla si nasconde: |
|||
però non hanno vedere interciso |
|||
da novo obietto, e però non bisogna |
|||
rememorar per concetto diviso; |
|||
sì che là giù, non dormendo, si sogna, |
|||
credendo e non credendo dicer vero; |
|||
ma ne l’uno è più colpa e più vergogna. |
|||
Voi non andate giù per un sentiero |
|||
filosofando: tanto vi trasporta |
|||
l’amor de l’apparenza e ’l suo pensiero! |
|||
E ancor questo qua sù si comporta |
|||
con men disdegno che quando è posposta |
|||
la divina Scrittura o quando è torta. |
|||
Non vi si pensa quanto sangue costa |
|||
seminarla nel mondo e quanto piace |
|||
chi umilmente con essa s’accosta. |
|||
Per apparer ciascun s’ingegna e face |
|||
sue invenzioni; e quelle son trascorse |
|||
da’ predicanti e ’l Vangelio si tace. |
|||
Un dice che la luna si ritorse |
|||
ne la passion di Cristo e s’interpuose, |
|||
per che ’l lume del sol giù non si porse; |
|||
e mente, ché la luce si nascose |
|||
da sé: però a li Spani e a l’Indi |
|||
come a’ Giudei tale eclissi rispuose. |
|||
Non ha Fiorenza tanti Lapi e Bindi |
|||
quante sì fatte favole per anno |
|||
in pergamo si gridan quinci e quindi: |
|||
sì che le pecorelle, che non sanno, |
|||
tornan del pasco pasciute di vento, |
|||
e non le scusa non veder lo danno. |
|||
Non disse Cristo al suo primo convento: |
|||
‘Andate, e predicate al mondo ciance’; |
|||
ma diede lor verace fondamento; |
|||
e quel tanto sonò ne le sue guance, |
|||
sì ch’a pugnar per accender la fede |
|||
de l’Evangelio fero scudo e lance. |
|||
Ora si va con motti e con iscede |
|||
a predicare, e pur che ben si rida, |
|||
gonfia il cappuccio e più non si richiede. |
|||
Ma tale uccel nel becchetto s’annida, |
|||
che se ’l vulgo il vedesse, vederebbe |
|||
la perdonanza di ch’el si confida: |
|||
per cui tanta stoltezza in terra crebbe, |
|||
che, sanza prova d’alcun testimonio, |
|||
ad ogne promession si correrebbe. |
|||
Di questo ingrassa il porco sant’ Antonio, |
|||
e altri assai che sono ancor più porci, |
|||
pagando di moneta sanza conio. |
|||
Ma perché siam digressi assai, ritorci |
|||
li occhi oramai verso la dritta strada, |
|||
sì che la via col tempo si raccorci. |
|||
Questa natura sì oltre s’ingrada |
|||
in numero, che mai non fu loquela |
|||
né concetto mortal che tanto vada; |
|||
e se tu guardi quel che si revela |
|||
per Danïel, vedrai che ’n sue migliaia |
|||
determinato numero si cela. |
|||
La prima luce, che tutta la raia, |
|||
per tanti modi in essa si recepe, |
|||
quanti son li splendori a chi s’appaia. |
|||
Onde, però che a l’atto che concepe |
|||
segue l’affetto, d’amar la dolcezza |
|||
diversamente in essa ferve e tepe. |
|||
Vedi l’eccelso omai e la larghezza |
|||
de l’etterno valor, poscia che tanti |
|||
speculi fatti s’ha in che si spezza, |
|||
uno manendo in sé come davanti». |
|||
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|||
Forse semilia miglia di lontano |
|||
ci ferve l’ora sesta, e questo mondo |
|||
china già l’ombra quasi al letto piano, |
|||
quando ’l mezzo del cielo, a noi profondo, |
|||
comincia a farsi tal, ch’alcuna stella |
|||
perde il parere infino a questo fondo; |
|||
e come vien la chiarissima ancella |
|||
del sol più oltre, così ’l ciel si chiude |
|||
di vista in vista infino a la più bella. |
|||
Non altrimenti il trïunfo che lude |
|||
sempre dintorno al punto che mi vinse, |
|||
parendo inchiuso da quel ch’elli ’nchiude, |
|||
a poco a poco al mio veder si stinse: |
|||
per che tornar con li occhi a Bëatrice |
|||
nulla vedere e amor mi costrinse. |
|||
Se quanto infino a qui di lei si dice |
|||
fosse conchiuso tutto in una loda, |
|||
poca sarebbe a fornir questa vice. |
|||
La bellezza ch’io vidi si trasmoda |
|||
non pur di là da noi, ma certo io credo |
|||
che solo il suo fattor tutta la goda. |
|||
Da questo passo vinto mi concedo |
|||
più che già mai da punto di suo tema |
|||
soprato fosse comico o tragedo: |
|||
ché, come sole in viso che più trema, |
|||
così lo rimembrar del dolce riso |
|||
la mente mia da me medesmo scema. |
|||
Dal primo giorno ch’i’ vidi il suo viso |
|||
in questa vita, infino a questa vista, |
|||
non m’è il seguire al mio cantar preciso; |
|||
ma or convien che mio seguir desista |
|||
più dietro a sua bellezza, poetando, |
|||
come a l’ultimo suo ciascuno artista. |
|||
Cotal qual io lascio a maggior bando |
|||
che quel de la mia tuba, che deduce |
|||
l’ardüa sua matera terminando, |
|||
con atto e voce di spedito duce |
|||
ricominciò: «Noi siamo usciti fore |
|||
del maggior corpo al ciel ch’è pura luce: |
|||
luce intellettüal, piena d’amore; |
|||
amor di vero ben, pien di letizia; |
|||
letizia che trascende ogne dolzore. |
|||
Qui vederai l’una e l’altra milizia |
|||
di paradiso, e l’una in quelli aspetti |
|||
che tu vedrai a l’ultima giustizia». |
|||
Come sùbito lampo che discetti |
|||
li spiriti visivi, sì che priva |
|||
da l’atto l’occhio di più forti obietti, |
|||
così mi circunfulse luce viva, |
|||
e lasciommi fasciato di tal velo |
|||
del suo fulgor, che nulla m’appariva. |
|||
«Sempre l’amor che queta questo cielo |
|||
accoglie in sé con sì fatta salute, |
|||
per far disposto a sua fiamma il candelo». |
|||
Non fur più tosto dentro a me venute |
|||
queste parole brievi, ch’io compresi |
|||
me sormontar di sopr’ a mia virtute; |
|||
e di novella vista mi raccesi |
|||
tale, che nulla luce è tanto mera, |
|||
che li occhi miei non si fosser difesi; |
|||
e vidi lume in forma di rivera |
|||
fulvido di fulgore, intra due rive |
|||
dipinte di mirabil primavera. |
|||
Di tal fiumana uscian faville vive, |
|||
e d’ogne parte si mettien ne’ fiori, |
|||
quasi rubin che oro circunscrive; |
|||
poi, come inebrïate da li odori, |
|||
riprofondavan sé nel miro gurge, |
|||
e s’una intrava, un’altra n’uscia fori. |
|||
«L’alto disio che mo t’infiamma e urge, |
|||
d’aver notizia di ciò che tu vei, |
|||
tanto mi piace più quanto più turge; |
|||
ma di quest’ acqua convien che tu bei |
|||
prima che tanta sete in te si sazi»: |
|||
così mi disse il sol de li occhi miei. |
|||
Anche soggiunse: «Il fiume e li topazi |
|||
ch’entrano ed escono e ’l rider de l’erbe |
|||
son di lor vero umbriferi prefazi. |
|||
Non che da sé sian queste cose acerbe; |
|||
ma è difetto da la parte tua, |
|||
che non hai viste ancor tanto superbe». |
|||
Non è fantin che sì sùbito rua |
|||
col volto verso il latte, se si svegli |
|||
molto tardato da l’usanza sua, |
|||
come fec’ io, per far migliori spegli |
|||
ancor de li occhi, chinandomi a l’onda |
|||
che si deriva perché vi s’immegli; |
|||
e sì come di lei bevve la gronda |
|||
de le palpebre mie, così mi parve |
|||
di sua lunghezza divenuta tonda. |
|||
Poi, come gente stata sotto larve, |
|||
che pare altro che prima, se si sveste |
|||
la sembianza non süa in che disparve, |
|||
così mi si cambiaro in maggior feste |
|||
li fiori e le faville, sì ch’io vidi |
|||
ambo le corti del ciel manifeste. |
|||
O isplendor di Dio, per cu’ io vidi |
|||
l’alto trïunfo del regno verace, |
|||
dammi virtù a dir com’ ïo il vidi! |
|||
Lume è là sù che visibile face |
|||
lo creatore a quella creatura |
|||
che solo in lui vedere ha la sua pace. |
|||
E’ si distende in circular figura, |
|||
in tanto che la sua circunferenza |
|||
sarebbe al sol troppo larga cintura. |
|||
Fassi di raggio tutta sua parvenza |
|||
reflesso al sommo del mobile primo, |
|||
che prende quindi vivere e potenza. |
|||
E come clivo in acqua di suo imo |
|||
si specchia, quasi per vedersi addorno, |
|||
quando è nel verde e ne’ fioretti opimo, |
|||
sì, soprastando al lume intorno intorno, |
|||
vidi specchiarsi in più di mille soglie |
|||
quanto di noi là sù fatto ha ritorno. |
|||
E se l’infimo grado in sé raccoglie |
|||
sì grande lume, quanta è la larghezza |
|||
di questa rosa ne l’estreme foglie! |
|||
La vista mia ne l’ampio e ne l’altezza |
|||
non si smarriva, ma tutto prendeva |
|||
il quanto e ’l quale di quella allegrezza. |
|||
Presso e lontano, lì, né pon né leva: |
|||
ché dove Dio sanza mezzo governa, |
|||
la legge natural nulla rileva. |
|||
Nel giallo de la rosa sempiterna, |
|||
che si digrada e dilata e redole |
|||
odor di lode al sol che sempre verna, |
|||
qual è colui che tace e dicer vole, |
|||
mi trasse Bëatrice, e disse: «Mira |
|||
quanto è ’l convento de le bianche stole! |
|||
Vedi nostra città quant’ ella gira; |
|||
vedi li nostri scanni sì ripieni, |
|||
che poca gente più ci si disira. |
|||
E ’n quel gran seggio a che tu li occhi tieni |
|||
per la corona che già v’è sù posta, |
|||
prima che tu a queste nozze ceni, |
|||
sederà l’alma, che fia giù agosta, |
|||
de l’alto Arrigo, ch’a drizzare Italia |
|||
verrà in prima ch’ella sia disposta. |
|||
La cieca cupidigia che v’ammalia |
|||
simili fatti v’ha al fantolino |
|||
che muor per fame e caccia via la balia. |
|||
E fia prefetto nel foro divino |
|||
allora tal, che palese e coverto |
|||
non anderà con lui per un cammino. |
|||
Ma poco poi sarà da Dio sofferto |
|||
nel santo officio; ch’el sarà detruso |
|||
là dove Simon mago è per suo merto, |
|||
e farà quel d’Alagna intrar più giuso». |
|||
@ -0,0 +1,142 @@ |
|||
In forma dunque di candida rosa |
|||
mi si mostrava la milizia santa |
|||
che nel suo sangue Cristo fece sposa; |
|||
ma l’altra, che volando vede e canta |
|||
la gloria di colui che la ’nnamora |
|||
e la bontà che la fece cotanta, |
|||
sì come schiera d’ape che s’infiora |
|||
una fïata e una si ritorna |
|||
là dove suo laboro s’insapora, |
|||
nel gran fior discendeva che s’addorna |
|||
di tante foglie, e quindi risaliva |
|||
là dove ’l süo amor sempre soggiorna. |
|||
Le facce tutte avean di fiamma viva |
|||
e l’ali d’oro, e l’altro tanto bianco, |
|||
che nulla neve a quel termine arriva. |
|||
Quando scendean nel fior, di banco in banco |
|||
porgevan de la pace e de l’ardore |
|||
ch’elli acquistavan ventilando il fianco. |
|||
Né l’interporsi tra ’l disopra e ’l fiore |
|||
di tanta moltitudine volante |
|||
impediva la vista e lo splendore: |
|||
ché la luce divina è penetrante |
|||
per l’universo secondo ch’è degno, |
|||
sì che nulla le puote essere ostante. |
|||
Questo sicuro e gaudïoso regno, |
|||
frequente in gente antica e in novella, |
|||
viso e amore avea tutto ad un segno. |
|||
O trina luce che ’n unica stella |
|||
scintillando a lor vista, sì li appaga! |
|||
guarda qua giuso a la nostra procella! |
|||
Se i barbari, venendo da tal plaga |
|||
che ciascun giorno d’Elice si cuopra, |
|||
rotante col suo figlio ond’ ella è vaga, |
|||
veggendo Roma e l’ardüa sua opra, |
|||
stupefaciensi, quando Laterano |
|||
a le cose mortali andò di sopra; |
|||
ïo, che al divino da l’umano, |
|||
a l’etterno dal tempo era venuto, |
|||
e di Fiorenza in popol giusto e sano, |
|||
di che stupor dovea esser compiuto! |
|||
Certo tra esso e ’l gaudio mi facea |
|||
libito non udire e starmi muto. |
|||
E quasi peregrin che si ricrea |
|||
nel tempio del suo voto riguardando, |
|||
e spera già ridir com’ ello stea, |
|||
su per la viva luce passeggiando, |
|||
menava ïo li occhi per li gradi, |
|||
mo sù, mo giù e mo recirculando. |
|||
Vedëa visi a carità süadi, |
|||
d’altrui lume fregiati e di suo riso, |
|||
e atti ornati di tutte onestadi. |
|||
La forma general di paradiso |
|||
già tutta mïo sguardo avea compresa, |
|||
in nulla parte ancor fermato fiso; |
|||
e volgeami con voglia rïaccesa |
|||
per domandar la mia donna di cose |
|||
di che la mente mia era sospesa. |
|||
Uno intendëa, e altro mi rispuose: |
|||
credea veder Beatrice e vidi un sene |
|||
vestito con le genti glorïose. |
|||
Diffuso era per li occhi e per le gene |
|||
di benigna letizia, in atto pio |
|||
quale a tenero padre si convene. |
|||
E «Ov’ è ella?», sùbito diss’ io. |
|||
Ond’ elli: «A terminar lo tuo disiro |
|||
mosse Beatrice me del loco mio; |
|||
e se riguardi sù nel terzo giro |
|||
dal sommo grado, tu la rivedrai |
|||
nel trono che suoi merti le sortiro». |
|||
Sanza risponder, li occhi sù levai, |
|||
e vidi lei che si facea corona |
|||
reflettendo da sé li etterni rai. |
|||
Da quella regïon che più sù tona |
|||
occhio mortale alcun tanto non dista, |
|||
qualunque in mare più giù s’abbandona, |
|||
quanto lì da Beatrice la mia vista; |
|||
ma nulla mi facea, ché süa effige |
|||
non discendëa a me per mezzo mista. |
|||
«O donna in cui la mia speranza vige, |
|||
e che soffristi per la mia salute |
|||
in inferno lasciar le tue vestige, |
|||
di tante cose quant’ i’ ho vedute, |
|||
dal tuo podere e da la tua bontate |
|||
riconosco la grazia e la virtute. |
|||
Tu m’hai di servo tratto a libertate |
|||
per tutte quelle vie, per tutt’ i modi |
|||
che di ciò fare avei la potestate. |
|||
La tua magnificenza in me custodi, |
|||
sì che l’anima mia, che fatt’ hai sana, |
|||
piacente a te dal corpo si disnodi». |
|||
Così orai; e quella, sì lontana |
|||
come parea, sorrise e riguardommi; |
|||
poi si tornò a l’etterna fontana. |
|||
E ’l santo sene: «Acciò che tu assommi |
|||
perfettamente», disse, «il tuo cammino, |
|||
a che priego e amor santo mandommi, |
|||
vola con li occhi per questo giardino; |
|||
ché veder lui t’acconcerà lo sguardo |
|||
più al montar per lo raggio divino. |
|||
E la regina del cielo, ond’ ïo ardo |
|||
tutto d’amor, ne farà ogne grazia, |
|||
però ch’i’ sono il suo fedel Bernardo». |
|||
Qual è colui che forse di Croazia |
|||
viene a veder la Veronica nostra, |
|||
che per l’antica fame non sen sazia, |
|||
ma dice nel pensier, fin che si mostra: |
|||
‘Segnor mio Iesù Cristo, Dio verace, |
|||
or fu sì fatta la sembianza vostra?’; |
|||
tal era io mirando la vivace |
|||
carità di colui che ’n questo mondo, |
|||
contemplando, gustò di quella pace. |
|||
«Figliuol di grazia, quest’ esser giocondo», |
|||
cominciò elli, «non ti sarà noto, |
|||
tenendo li occhi pur qua giù al fondo; |
|||
ma guarda i cerchi infino al più remoto, |
|||
tanto che veggi seder la regina |
|||
cui questo regno è suddito e devoto». |
|||
Io levai li occhi; e come da mattina |
|||
la parte orïental de l’orizzonte |
|||
soverchia quella dove ’l sol declina, |
|||
così, quasi di valle andando a monte |
|||
con li occhi, vidi parte ne lo stremo |
|||
vincer di lume tutta l’altra fronte. |
|||
E come quivi ove s’aspetta il temo |
|||
che mal guidò Fetonte, più s’infiamma, |
|||
e quinci e quindi il lume si fa scemo, |
|||
così quella pacifica oriafiamma |
|||
nel mezzo s’avvivava, e d’ogne parte |
|||
per igual modo allentava la fiamma; |
|||
e a quel mezzo, con le penne sparte, |
|||
vid’ io più di mille angeli festanti, |
|||
ciascun distinto di fulgore e d’arte. |
|||
Vidi a lor giochi quivi e a lor canti |
|||
ridere una bellezza, che letizia |
|||
era ne li occhi a tutti li altri santi; |
|||
e s’io avessi in dir tanta divizia |
|||
quanta ad imaginar, non ardirei |
|||
lo minimo tentar di sua delizia. |
|||
Bernardo, come vide li occhi miei |
|||
nel caldo suo caler fissi e attenti, |
|||
li suoi con tanto affetto volse a lei, |
|||
che ’ miei di rimirar fé più ardenti. |
|||
@ -0,0 +1,151 @@ |
|||
Affetto al suo piacer, quel contemplante |
|||
libero officio di dottore assunse, |
|||
e cominciò queste parole sante: |
|||
«La piaga che Maria richiuse e unse, |
|||
quella ch’è tanto bella da’ suoi piedi |
|||
è colei che l’aperse e che la punse. |
|||
Ne l’ordine che fanno i terzi sedi, |
|||
siede Rachel di sotto da costei |
|||
con Bëatrice, sì come tu vedi. |
|||
Sarra e Rebecca, Iudìt e colei |
|||
che fu bisava al cantor che per doglia |
|||
del fallo disse ‘Miserere mei’, |
|||
puoi tu veder così di soglia in soglia |
|||
giù digradar, com’ io ch’a proprio nome |
|||
vo per la rosa giù di foglia in foglia. |
|||
E dal settimo grado in giù, sì come |
|||
infino ad esso, succedono Ebree, |
|||
dirimendo del fior tutte le chiome; |
|||
perché, secondo lo sguardo che fée |
|||
la fede in Cristo, queste sono il muro |
|||
a che si parton le sacre scalee. |
|||
Da questa parte onde ’l fiore è maturo |
|||
di tutte le sue foglie, sono assisi |
|||
quei che credettero in Cristo venturo; |
|||
da l’altra parte onde sono intercisi |
|||
di vòti i semicirculi, si stanno |
|||
quei ch’a Cristo venuto ebber li visi. |
|||
E come quinci il glorïoso scanno |
|||
de la donna del cielo e li altri scanni |
|||
di sotto lui cotanta cerna fanno, |
|||
così di contra quel del gran Giovanni, |
|||
che sempre santo ’l diserto e ’l martiro |
|||
sofferse, e poi l’inferno da due anni; |
|||
e sotto lui così cerner sortiro |
|||
Francesco, Benedetto e Augustino |
|||
e altri fin qua giù di giro in giro. |
|||
Or mira l’alto proveder divino: |
|||
ché l’uno e l’altro aspetto de la fede |
|||
igualmente empierà questo giardino. |
|||
E sappi che dal grado in giù che fiede |
|||
a mezzo il tratto le due discrezioni, |
|||
per nullo proprio merito si siede, |
|||
ma per l’altrui, con certe condizioni: |
|||
ché tutti questi son spiriti ascolti |
|||
prima ch’avesser vere elezïoni. |
|||
Ben te ne puoi accorger per li volti |
|||
e anche per le voci püerili, |
|||
se tu li guardi bene e se li ascolti. |
|||
Or dubbi tu e dubitando sili; |
|||
ma io discioglierò ’l forte legame |
|||
in che ti stringon li pensier sottili. |
|||
Dentro a l’ampiezza di questo reame |
|||
casüal punto non puote aver sito, |
|||
se non come tristizia o sete o fame: |
|||
ché per etterna legge è stabilito |
|||
quantunque vedi, sì che giustamente |
|||
ci si risponde da l’anello al dito; |
|||
e però questa festinata gente |
|||
a vera vita non è sine causa |
|||
intra sé qui più e meno eccellente. |
|||
Lo rege per cui questo regno pausa |
|||
in tanto amore e in tanto diletto, |
|||
che nulla volontà è di più ausa, |
|||
le menti tutte nel suo lieto aspetto |
|||
creando, a suo piacer di grazia dota |
|||
diversamente; e qui basti l’effetto. |
|||
E ciò espresso e chiaro vi si nota |
|||
ne la Scrittura santa in quei gemelli |
|||
che ne la madre ebber l’ira commota. |
|||
Però, secondo il color d’i capelli, |
|||
di cotal grazia l’altissimo lume |
|||
degnamente convien che s’incappelli. |
|||
Dunque, sanza mercé di lor costume, |
|||
locati son per gradi differenti, |
|||
sol differendo nel primiero acume. |
|||
Bastavasi ne’ secoli recenti |
|||
con l’innocenza, per aver salute, |
|||
solamente la fede d’i parenti; |
|||
poi che le prime etadi fuor compiute, |
|||
convenne ai maschi a l’innocenti penne |
|||
per circuncidere acquistar virtute; |
|||
ma poi che ’l tempo de la grazia venne, |
|||
sanza battesmo perfetto di Cristo |
|||
tale innocenza là giù si ritenne. |
|||
Riguarda omai ne la faccia che a Cristo |
|||
più si somiglia, ché la sua chiarezza |
|||
sola ti può disporre a veder Cristo». |
|||
Io vidi sopra lei tanta allegrezza |
|||
piover, portata ne le menti sante |
|||
create a trasvolar per quella altezza, |
|||
che quantunque io avea visto davante, |
|||
di tanta ammirazion non mi sospese, |
|||
né mi mostrò di Dio tanto sembiante; |
|||
e quello amor che primo lì discese, |
|||
cantando ‘Ave, Maria, gratïa plena’, |
|||
dinanzi a lei le sue ali distese. |
|||
Rispuose a la divina cantilena |
|||
da tutte parti la beata corte, |
|||
sì ch’ogne vista sen fé più serena. |
|||
«O santo padre, che per me comporte |
|||
l’esser qua giù, lasciando il dolce loco |
|||
nel qual tu siedi per etterna sorte, |
|||
qual è quell’ angel che con tanto gioco |
|||
guarda ne li occhi la nostra regina, |
|||
innamorato sì che par di foco?». |
|||
Così ricorsi ancora a la dottrina |
|||
di colui ch’abbelliva di Maria, |
|||
come del sole stella mattutina. |
|||
Ed elli a me: «Baldezza e leggiadria |
|||
quant’ esser puote in angelo e in alma, |
|||
tutta è in lui; e sì volem che sia, |
|||
perch’ elli è quelli che portò la palma |
|||
giuso a Maria, quando ’l Figliuol di Dio |
|||
carcar si volse de la nostra salma. |
|||
Ma vieni omai con li occhi sì com’ io |
|||
andrò parlando, e nota i gran patrici |
|||
di questo imperio giustissimo e pio. |
|||
Quei due che seggon là sù più felici |
|||
per esser propinquissimi ad Agusta, |
|||
son d’esta rosa quasi due radici: |
|||
colui che da sinistra le s’aggiusta |
|||
è il padre per lo cui ardito gusto |
|||
l’umana specie tanto amaro gusta; |
|||
dal destro vedi quel padre vetusto |
|||
di Santa Chiesa a cui Cristo le chiavi |
|||
raccomandò di questo fior venusto. |
|||
E quei che vide tutti i tempi gravi, |
|||
pria che morisse, de la bella sposa |
|||
che s’acquistò con la lancia e coi clavi, |
|||
siede lungh’ esso, e lungo l’altro posa |
|||
quel duca sotto cui visse di manna |
|||
la gente ingrata, mobile e retrosa. |
|||
Di contr’ a Pietro vedi sedere Anna, |
|||
tanto contenta di mirar sua figlia, |
|||
che non move occhio per cantare osanna; |
|||
e contro al maggior padre di famiglia |
|||
siede Lucia, che mosse la tua donna |
|||
quando chinavi, a rovinar, le ciglia. |
|||
Ma perché ’l tempo fugge che t’assonna, |
|||
qui farem punto, come buon sartore |
|||
che com’ elli ha del panno fa la gonna; |
|||
e drizzeremo li occhi al primo amore, |
|||
sì che, guardando verso lui, penètri |
|||
quant’ è possibil per lo suo fulgore. |
|||
Veramente, ne forse tu t’arretri |
|||
movendo l’ali tue, credendo oltrarti, |
|||
orando grazia conven che s’impetri |
|||
grazia da quella che puote aiutarti; |
|||
e tu mi seguirai con l’affezione, |
|||
sì che dal dicer mio lo cor non parti». |
|||
E cominciò questa santa orazione: |
|||
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|||
«Vergine Madre, figlia del tuo figlio, |
|||
umile e alta più che creatura, |
|||
termine fisso d’etterno consiglio, |
|||
tu se’ colei che l’umana natura |
|||
nobilitasti sì, che ’l suo fattore |
|||
non disdegnò di farsi sua fattura. |
|||
Nel ventre tuo si raccese l’amore, |
|||
per lo cui caldo ne l’etterna pace |
|||
così è germinato questo fiore. |
|||
Qui se’ a noi meridïana face |
|||
di caritate, e giuso, intra ’ mortali, |
|||
se’ di speranza fontana vivace. |
|||
Donna, se’ tanto grande e tanto vali, |
|||
che qual vuol grazia e a te non ricorre, |
|||
sua disïanza vuol volar sanz’ ali. |
|||
La tua benignità non pur soccorre |
|||
a chi domanda, ma molte fïate |
|||
liberamente al dimandar precorre. |
|||
In te misericordia, in te pietate, |
|||
in te magnificenza, in te s’aduna |
|||
quantunque in creatura è di bontate. |
|||
Or questi, che da l’infima lacuna |
|||
de l’universo infin qui ha vedute |
|||
le vite spiritali ad una ad una, |
|||
supplica a te, per grazia, di virtute |
|||
tanto, che possa con li occhi levarsi |
|||
più alto verso l’ultima salute. |
|||
E io, che mai per mio veder non arsi |
|||
più ch’i’ fo per lo suo, tutti miei prieghi |
|||
ti porgo, e priego che non sieno scarsi, |
|||
perché tu ogne nube li disleghi |
|||
di sua mortalità co’ prieghi tuoi, |
|||
sì che ’l sommo piacer li si dispieghi. |
|||
Ancor ti priego, regina, che puoi |
|||
ciò che tu vuoli, che conservi sani, |
|||
dopo tanto veder, li affetti suoi. |
|||
Vinca tua guardia i movimenti umani: |
|||
vedi Beatrice con quanti beati |
|||
per li miei prieghi ti chiudon le mani!». |
|||
Li occhi da Dio diletti e venerati, |
|||
fissi ne l’orator, ne dimostraro |
|||
quanto i devoti prieghi le son grati; |
|||
indi a l’etterno lume s’addrizzaro, |
|||
nel qual non si dee creder che s’invii |
|||
per creatura l’occhio tanto chiaro. |
|||
E io ch’al fine di tutt’ i disii |
|||
appropinquava, sì com’ io dovea, |
|||
l’ardor del desiderio in me finii. |
|||
Bernardo m’accennava, e sorridea, |
|||
perch’ io guardassi suso; ma io era |
|||
già per me stesso tal qual ei volea: |
|||
ché la mia vista, venendo sincera, |
|||
e più e più intrava per lo raggio |
|||
de l’alta luce che da sé è vera. |
|||
Da quinci innanzi il mio veder fu maggio |
|||
che ’l parlar mostra, ch’a tal vista cede, |
|||
e cede la memoria a tanto oltraggio. |
|||
Qual è colüi che sognando vede, |
|||
che dopo ’l sogno la passione impressa |
|||
rimane, e l’altro a la mente non riede, |
|||
cotal son io, ché quasi tutta cessa |
|||
mia visïone, e ancor mi distilla |
|||
nel core il dolce che nacque da essa. |
|||
Così la neve al sol si disigilla; |
|||
così al vento ne le foglie levi |
|||
si perdea la sentenza di Sibilla. |
|||
O somma luce che tanto ti levi |
|||
da’ concetti mortali, a la mia mente |
|||
ripresta un poco di quel che parevi, |
|||
e fa la lingua mia tanto possente, |
|||
ch’una favilla sol de la tua gloria |
|||
possa lasciare a la futura gente; |
|||
ché, per tornare alquanto a mia memoria |
|||
e per sonare un poco in questi versi, |
|||
più si conceperà di tua vittoria. |
|||
Io credo, per l’acume ch’io soffersi |
|||
del vivo raggio, ch’i’ sarei smarrito, |
|||
se li occhi miei da lui fossero aversi. |
|||
E’ mi ricorda ch’io fui più ardito |
|||
per questo a sostener, tanto ch’i’ giunsi |
|||
l’aspetto mio col valore infinito. |
|||
Oh abbondante grazia ond’ io presunsi |
|||
ficcar lo viso per la luce etterna, |
|||
tanto che la veduta vi consunsi! |
|||
Nel suo profondo vidi che s’interna, |
|||
legato con amore in un volume, |
|||
ciò che per l’universo si squaderna: |
|||
sustanze e accidenti e lor costume |
|||
quasi conflati insieme, per tal modo |
|||
che ciò ch’i’ dico è un semplice lume. |
|||
La forma universal di questo nodo |
|||
credo ch’i’ vidi, perché più di largo, |
|||
dicendo questo, mi sento ch’i’ godo. |
|||
Un punto solo m’è maggior letargo |
|||
che venticinque secoli a la ’mpresa |
|||
che fé Nettuno ammirar l’ombra d’Argo. |
|||
Così la mente mia, tutta sospesa, |
|||
mirava fissa, immobile e attenta, |
|||
e sempre di mirar faceasi accesa. |
|||
A quella luce cotal si diventa, |
|||
che volgersi da lei per altro aspetto |
|||
è impossibil che mai si consenta; |
|||
però che ’l ben, ch’è del volere obietto, |
|||
tutto s’accoglie in lei, e fuor di quella |
|||
è defettivo ciò ch’è lì perfetto. |
|||
Omai sarà più corta mia favella, |
|||
pur a quel ch’io ricordo, che d’un fante |
|||
che bagni ancor la lingua a la mammella. |
|||
Non perché più ch’un semplice sembiante |
|||
fosse nel vivo lume ch’io mirava, |
|||
che tal è sempre qual s’era davante; |
|||
ma per la vista che s’avvalorava |
|||
in me guardando, una sola parvenza, |
|||
mutandom’ io, a me si travagliava. |
|||
Ne la profonda e chiara sussistenza |
|||
de l’alto lume parvermi tre giri |
|||
di tre colori e d’una contenenza; |
|||
e l’un da l’altro come iri da iri |
|||
parea reflesso, e ’l terzo parea foco |
|||
che quinci e quindi igualmente si spiri. |
|||
Oh quanto è corto il dire e come fioco |
|||
al mio concetto! e questo, a quel ch’i’ vidi, |
|||
è tanto, che non basta a dicer ‘poco’. |
|||
O luce etterna che sola in te sidi, |
|||
sola t’intendi, e da te intelletta |
|||
e intendente te ami e arridi! |
|||
Quella circulazion che sì concetta |
|||
pareva in te come lume reflesso, |
|||
da li occhi miei alquanto circunspetta, |
|||
dentro da sé, del suo colore stesso, |
|||
mi parve pinta de la nostra effige: |
|||
per che ’l mio viso in lei tutto era messo. |
|||
Qual è ’l geomètra che tutto s’affige |
|||
per misurar lo cerchio, e non ritrova, |
|||
pensando, quel principio ond’ elli indige, |
|||
tal era io a quella vista nova: |
|||
veder voleva come si convenne |
|||
l’imago al cerchio e come vi s’indova; |
|||
ma non eran da ciò le proprie penne: |
|||
se non che la mia mente fu percossa |
|||
da un fulgore in che sua voglia venne. |
|||
A l’alta fantasia qui mancò possa; |
|||
ma già volgeva il mio disio e ’l velle, |
|||
sì come rota ch’igualmente è mossa, |
|||
l’amor che move il sole e l’altre stelle. |
|||
@ -0,0 +1,136 @@ |
|||
Per correr miglior acque alza le vele |
|||
omai la navicella del mio ingegno, |
|||
che lascia dietro a sé mar sì crudele; |
|||
e canterò di quel secondo regno |
|||
dove l’umano spirito si purga |
|||
e di salire al ciel diventa degno. |
|||
Ma qui la morta poesì resurga, |
|||
o sante Muse, poi che vostro sono; |
|||
e qui Calïopè alquanto surga, |
|||
seguitando il mio canto con quel suono |
|||
di cui le Piche misere sentiro |
|||
lo colpo tal, che disperar perdono. |
|||
Dolce color d’orïental zaffiro, |
|||
che s’accoglieva nel sereno aspetto |
|||
del mezzo, puro infino al primo giro, |
|||
a li occhi miei ricominciò diletto, |
|||
tosto ch’io usci’ fuor de l’aura morta |
|||
che m’avea contristati li occhi e ’l petto. |
|||
Lo bel pianeto che d’amar conforta |
|||
faceva tutto rider l’orïente, |
|||
velando i Pesci ch’erano in sua scorta. |
|||
I’ mi volsi a man destra, e puosi mente |
|||
a l’altro polo, e vidi quattro stelle |
|||
non viste mai fuor ch’a la prima gente. |
|||
Goder pareva ’l ciel di lor fiammelle: |
|||
oh settentrïonal vedovo sito, |
|||
poi che privato se’ di mirar quelle! |
|||
Com’ io da loro sguardo fui partito, |
|||
un poco me volgendo a l’altro polo, |
|||
là onde ’l Carro già era sparito, |
|||
vidi presso di me un veglio solo, |
|||
degno di tanta reverenza in vista, |
|||
che più non dee a padre alcun figliuolo. |
|||
Lunga la barba e di pel bianco mista |
|||
portava, a’ suoi capelli simigliante, |
|||
de’ quai cadeva al petto doppia lista. |
|||
Li raggi de le quattro luci sante |
|||
fregiavan sì la sua faccia di lume, |
|||
ch’i’ ’l vedea come ’l sol fosse davante. |
|||
«Chi siete voi che contro al cieco fiume |
|||
fuggita avete la pregione etterna?», |
|||
diss’ el, movendo quelle oneste piume. |
|||
«Chi v’ha guidati, o che vi fu lucerna, |
|||
uscendo fuor de la profonda notte |
|||
che sempre nera fa la valle inferna? |
|||
Son le leggi d’abisso così rotte? |
|||
o è mutato in ciel novo consiglio, |
|||
che, dannati, venite a le mie grotte?». |
|||
Lo duca mio allor mi diè di piglio, |
|||
e con parole e con mani e con cenni |
|||
reverenti mi fé le gambe e ’l ciglio. |
|||
Poscia rispuose lui: «Da me non venni: |
|||
donna scese del ciel, per li cui prieghi |
|||
de la mia compagnia costui sovvenni. |
|||
Ma da ch’è tuo voler che più si spieghi |
|||
di nostra condizion com’ ell’ è vera, |
|||
esser non puote il mio che a te si nieghi. |
|||
Questi non vide mai l’ultima sera; |
|||
ma per la sua follia le fu sì presso, |
|||
che molto poco tempo a volger era. |
|||
Sì com’ io dissi, fui mandato ad esso |
|||
per lui campare; e non lì era altra via |
|||
che questa per la quale i’ mi son messo. |
|||
Mostrata ho lui tutta la gente ria; |
|||
e ora intendo mostrar quelli spirti |
|||
che purgan sé sotto la tua balìa. |
|||
Com’ io l’ho tratto, saria lungo a dirti; |
|||
de l’alto scende virtù che m’aiuta |
|||
conducerlo a vederti e a udirti. |
|||
Or ti piaccia gradir la sua venuta: |
|||
libertà va cercando, ch’è sì cara, |
|||
come sa chi per lei vita rifiuta. |
|||
Tu ’l sai, ché non ti fu per lei amara |
|||
in Utica la morte, ove lasciasti |
|||
la vesta ch’al gran dì sarà sì chiara. |
|||
Non son li editti etterni per noi guasti, |
|||
ché questi vive e Minòs me non lega; |
|||
ma son del cerchio ove son li occhi casti |
|||
di Marzia tua, che ’n vista ancor ti priega, |
|||
o santo petto, che per tua la tegni: |
|||
per lo suo amore adunque a noi ti piega. |
|||
Lasciane andar per li tuoi sette regni; |
|||
grazie riporterò di te a lei, |
|||
se d’ esser mentovato là giù degni». |
|||
«Marzïa piacque tanto a li occhi miei |
|||
mentre ch’i’ fu’ di là», diss’ elli allora, |
|||
«che quante grazie volse da me, fei. |
|||
Or che di là dal mal fiume dimora, |
|||
più muover non mi può, per quella legge |
|||
che fatta fu quando me n’usci’ fora. |
|||
Ma se donna del ciel ti muove e regge, |
|||
come tu di’ , non c’è mestier lusinghe: |
|||
bastisi ben che per lei mi richegge. |
|||
Va dunque, e fa che tu costui ricinghe |
|||
d’un giunco schietto e che li lavi ’l viso, |
|||
sì ch’ogne sucidume quindi stinghe; |
|||
ché non si converria, l’occhio sorpriso |
|||
d’alcuna nebbia, andar dinanzi al primo |
|||
ministro, ch’è di quei di paradiso. |
|||
Questa isoletta intorno ad imo ad imo, |
|||
là giù colà dove la batte l’onda, |
|||
porta di giunchi sovra ’l molle limo; |
|||
null’ altra pianta che facesse fronda |
|||
o indurasse, vi puote aver vita, |
|||
però ch’a le percosse non seconda. |
|||
Poscia non sia di qua vostra reddita; |
|||
lo sol vi mosterrà, che surge omai, |
|||
prendere il monte a più lieve salita». |
|||
Così sparì; e io sù mi levai |
|||
sanza parlare, e tutto mi ritrassi |
|||
al duca mio, e li occhi a lui drizzai. |
|||
El cominciò: «Figliuol, segui i miei passi: |
|||
volgianci in dietro, ché di qua dichina |
|||
questa pianura a’ suoi termini bassi». |
|||
L’alba vinceva l’ora mattutina |
|||
che fuggia innanzi, sì che di lontano |
|||
conobbi il tremolar de la marina. |
|||
Noi andavam per lo solingo piano |
|||
com’ om che torna a la perduta strada, |
|||
che ’nfino ad essa li pare ire in vano. |
|||
Quando noi fummo là ’ve la rugiada |
|||
pugna col sole, per essere in parte |
|||
dove, ad orezza, poco si dirada, |
|||
ambo le mani in su l’erbetta sparte |
|||
soavemente ’l mio maestro pose: |
|||
ond’ io, che fui accorto di sua arte, |
|||
porsi ver’ lui le guance lacrimose; |
|||
ivi mi fece tutto discoverto |
|||
quel color che l’ inferno mi nascose. |
|||
Venimmo poi in sul lito diserto, |
|||
che mai non vide navicar sue acque |
|||
omo, che di tornar sia poscia esperto. |
|||
Quivi mi cinse sì com’ altrui piacque: |
|||
oh maraviglia! ché qual elli scelse |
|||
l’umile pianta, cotal si rinacque |
|||
subitamente là onde l’avelse. |
|||
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|||
Già era ’l sole a l’orizzonte giunto |
|||
lo cui meridïan cerchio coverchia |
|||
Ierusalèm col suo più alto punto; |
|||
e la notte, che opposita a lui cerchia, |
|||
uscia di Gange fuor con le Bilance, |
|||
che le caggion di man quando soverchia; |
|||
sì che le bianche e le vermiglie guance, |
|||
là dov’ i’ era, de la bella Aurora |
|||
per troppa etate divenivan rance. |
|||
Noi eravam lunghesso mare ancora, |
|||
come gente che pensa a suo cammino, |
|||
che va col cuore e col corpo dimora. |
|||
Ed ecco, qual, sorpreso dal mattino, |
|||
per li grossi vapor Marte rosseggia |
|||
giù nel ponente sovra ’l suol marino, |
|||
cotal m’apparve, s’ io ancor lo veggia, |
|||
un lume per lo mar venir sì ratto, |
|||
che ’l muover suo nessun volar pareggia. |
|||
Dal qual com’ io un poco ebbi ritratto |
|||
l’occhio per domandar lo duca mio, |
|||
rividil più lucente e maggior fatto. |
|||
Poi d’ogne lato ad esso m’appario |
|||
un non sapeva che bianco, e di sotto |
|||
a poco a poco un altro a lui uscìo. |
|||
Lo mio maestro ancor non facea motto, |
|||
mentre che i primi bianchi apparver ali; |
|||
allor che ben conobbe il galeotto, |
|||
gridò: «Fa, fa che le ginocchia cali. |
|||
Ecco l’angel di Dio: piega le mani; |
|||
omai vedrai di sì fatti officiali. |
|||
Vedi che sdegna li argomenti umani, |
|||
sì che remo non vuol, né altro velo |
|||
che l’ali sue, tra liti sì lontani. |
|||
Vedi come l’ha dritte verso ’l cielo, |
|||
trattando l’aere con l’etterne penne, |
|||
che non si mutan come mortal pelo». |
|||
Poi, come più e più verso noi venne |
|||
l’uccel divino, più chiaro appariva: |
|||
per che l’occhio da presso nol sostenne, |
|||
ma chinail giuso; e quei sen venne a riva |
|||
con un vasello snelletto e leggero, |
|||
tanto che l’acqua nulla ne ‘nghiottiva. |
|||
Da poppa stava il celestial nocchiero, |
|||
tal che faria beato pur descripto; |
|||
e più di cento spirti entro sediero. |
|||
‘In exitu Isräel de Aegypto’ |
|||
cantavan tutti insieme ad una voce |
|||
con quanto di quel salmo è poscia scripto. |
|||
Poi fece il segno lor di santa croce; |
|||
ond’ ei si gittar tutti in su la piaggia: |
|||
ed el sen gì, come venne, veloce. |
|||
La turba che rimase lì, selvaggia |
|||
parea del loco, rimirando intorno |
|||
come colui che nove cose assaggia. |
|||
Da tutte parti saettava il giorno |
|||
lo sol, ch’avea con le saette conte |
|||
di mezzo ’l ciel cacciato Capricorno, |
|||
quando la nova gente alzò la fronte |
|||
ver’ noi, dicendo a noi: «Se voi sapete, |
|||
mostratene la via di gire al monte». |
|||
E Virgilio rispuose: «Voi credete |
|||
forse che siamo esperti d’esto loco; |
|||
ma noi siam peregrin come voi siete. |
|||
Dianzi venimmo, innanzi a voi un poco, |
|||
per altra via, che fu sì aspra e forte, |
|||
che lo salire omai ne parrà gioco». |
|||
L’anime, che si fuor di me accorte, |
|||
per lo spirare, ch’i’ era ancor vivo, |
|||
maravigliando diventaro smorte. |
|||
E come a messagger che porta ulivo |
|||
tragge la gente per udir novelle, |
|||
e di calcar nessun si mostra schivo, |
|||
così al viso mio s’affisar quelle |
|||
anime fortunate tutte quante, |
|||
quasi oblïando d’ire a farsi belle. |
|||
Io vidi una di lor trarresi avante |
|||
per abbracciarmi con sì grande affetto, |
|||
che mosse me a far lo somigliante. |
|||
Ohi ombre vane, fuor che ne l’aspetto! |
|||
tre volte dietro a lei le mani avvinsi, |
|||
e tante mi tornai con esse al petto. |
|||
Di maraviglia, credo, mi dipinsi; |
|||
per che l’ombra sorrise e si ritrasse, |
|||
e io, seguendo lei, oltre mi pinsi. |
|||
Soavemente disse ch’io posasse; |
|||
allor conobbi chi era, e pregai |
|||
che, per parlarmi, un poco s’arrestasse. |
|||
Rispuosemi: «Così com’ io t’amai |
|||
nel mortal corpo, così t’amo sciolta: |
|||
però m’arresto; ma tu perché vai?». |
|||
«Casella mio, per tornar altra volta |
|||
là dov’ io son, fo io questo vïaggio», |
|||
diss’ io; «ma a te com’ è tanta ora tolta?». |
|||
Ed elli a me: «Nessun m’è fatto oltraggio, |
|||
se quei che leva quando e cui li piace, |
|||
più volte m’ ha negato esto passaggio; |
|||
ché di giusto voler lo suo si face: |
|||
veramente da tre mesi elli ha tolto |
|||
chi ha voluto intrar, con tutta pace. |
|||
Ond’ io, ch’era ora a la marina vòlto |
|||
dove l’acqua di Tevero s’insala, |
|||
benignamente fu’ da lui ricolto. |
|||
A quella foce ha elli or dritta l’ala, |
|||
però che sempre quivi si ricoglie |
|||
qual verso Acheronte non si cala». |
|||
E io: «Se nuova legge non ti toglie |
|||
memoria o uso a l’amoroso canto |
|||
che mi solea quetar tutte mie doglie, |
|||
di ciò ti piaccia consolare alquanto |
|||
l’anima mia, che, con la sua persona |
|||
venendo qui, è affannata tanto!». |
|||
‘Amor che ne la mente mi ragiona’ |
|||
cominciò elli allor sì dolcemente, |
|||
che la dolcezza ancor dentro mi suona. |
|||
Lo mio maestro e io e quella gente |
|||
ch’eran con lui parevan sì contenti, |
|||
come a nessun toccasse altro la mente. |
|||
Noi eravam tutti fissi e attenti |
|||
a le sue note; ed ecco il veglio onesto |
|||
gridando: «Che è ciò, spiriti lenti? |
|||
qual negligenza, quale stare è questo? |
|||
Correte al monte a spogliarvi lo scoglio |
|||
ch’esser non lascia a voi Dio manifesto». |
|||
Come quando, cogliendo biado o loglio, |
|||
li colombi adunati a la pastura, |
|||
queti, sanza mostrar l’usato orgoglio, |
|||
se cosa appare ond’ elli abbian paura, |
|||
subitamente lasciano star l’esca, |
|||
perch’ assaliti son da maggior cura; |
|||
così vid’ io quella masnada fresca |
|||
lasciar lo canto, e fuggir ver’ la costa, |
|||
com’ om che va, né sa dove rïesca; |
|||
né la nostra partita fu men tosta. |
|||
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|||
Avvegna che la subitana fuga |
|||
dispergesse color per la campagna, |
|||
rivolti al monte ove ragion ne fruga, |
|||
i’ mi ristrinsi a la fida compagna: |
|||
e come sare’ io sanza lui corso? |
|||
chi m’avria tratto su per la montagna? |
|||
El mi parea da sé stesso rimorso: |
|||
o dignitosa coscïenza e netta, |
|||
come t’è picciol fallo amaro morso! |
|||
Quando li piedi suoi lasciar la fretta, |
|||
che l’onestade ad ogn’ atto dismaga, |
|||
la mente mia, che prima era ristretta, |
|||
lo ’ntento rallargò, sì come vaga, |
|||
e diedi ’l viso mio incontr’ al poggio |
|||
che ’nverso ’l ciel più alto si dislaga. |
|||
Lo sol, che dietro fiammeggiava roggio, |
|||
rotto m’era dinanzi a la figura, |
|||
ch’avëa in me de’ suoi raggi l’appoggio. |
|||
Io mi volsi dallato con paura |
|||
d’ essere abbandonato, quand’ io vidi |
|||
solo dinanzi a me la terra oscura; |
|||
e ’l mio conforto: «Perché pur diffidi?», |
|||
a dir mi cominciò tutto rivolto; |
|||
«non credi tu me teco e ch’io ti guidi? |
|||
Vespero è già colà dov’ è sepolto |
|||
lo corpo dentro al quale io facea ombra: |
|||
Napoli l’ha, e da Brandizio è tolto. |
|||
Ora, se innanzi a me nulla s’aombra, |
|||
non ti maravigliar più che d’i cieli |
|||
che l’uno a l’altro raggio non ingombra. |
|||
A sofferir tormenti, caldi e geli |
|||
simili corpi la Virtù dispone |
|||
che, come fa, non vuol ch’a noi si sveli. |
|||
Matto è chi spera che nostra ragione |
|||
possa trascorrer la infinita via |
|||
che tiene una sustanza in tre persone. |
|||
State contenti, umana gente, al quia; |
|||
ché, se potuto aveste veder tutto, |
|||
mestier non era parturir Maria; |
|||
e disïar vedeste sanza frutto |
|||
tai che sarebbe lor disio quetato, |
|||
ch’etternalmente è dato lor per lutto: |
|||
io dico d’Aristotile e di Plato |
|||
e di molt’ altri»; e qui chinò la fronte, |
|||
e più non disse, e rimase turbato. |
|||
Noi divenimmo intanto a piè del monte; |
|||
quivi trovammo la roccia sì erta, |
|||
che ’ndarno vi sarien le gambe pronte. |
|||
Tra Lerice e Turbìa la più diserta, |
|||
la più rotta ruina è una scala, |
|||
verso di quella, agevole e aperta. |
|||
«Or chi sa da qual man la costa cala», |
|||
disse ’l maestro mio fermando ’l passo, |
|||
«sì che possa salir chi va sanz’ala?». |
|||
E mentre ch’e’ tenendo ’l viso basso |
|||
essaminava del cammin la mente, |
|||
e io mirava suso intorno al sasso, |
|||
da man sinistra m’apparì una gente |
|||
d’anime, che movieno i piè ver’ noi, |
|||
e non pareva, sì venïan lente. |
|||
«Leva», diss’ io, «maestro, li occhi tuoi: |
|||
ecco di qua chi ne darà consiglio, |
|||
se tu da te medesmo aver nol puoi». |
|||
Guardò allora, e con libero piglio |
|||
rispuose: «Andiamo in là, ch’ ei vegnon piano; |
|||
e tu ferma la spene, dolce figlio». |
|||
Ancora era quel popol di lontano, |
|||
i’ dico dopo i nostri mille passi, |
|||
quanto un buon gittator trarria con mano, |
|||
quando si strinser tutti ai duri massi |
|||
de l’alta ripa, e stetter fermi e stretti |
|||
com’ a guardar, chi va dubbiando, stassi. |
|||
«O ben finiti, o già spiriti eletti», |
|||
Virgilio incominciò, «per quella pace |
|||
ch’i’ credo che per voi tutti s’aspetti, |
|||
ditene dove la montagna giace, |
|||
sì che possibil sia l’andare in suso; |
|||
ché perder tempo a chi più sa più spiace». |
|||
Come le pecorelle escon del chiuso |
|||
a una, a due, a tre, e l’altre stanno |
|||
timidette atterrando l’occhio e ’l muso; |
|||
e ciò che fa la prima, e l’altre fanno, |
|||
addossandosi a lei, s’ella s’arresta, |
|||
semplici e quete, e lo ’mperché non sanno; |
|||
sì vid’ io muovere a venir la testa |
|||
di quella mandra fortunata allotta, |
|||
pudica in faccia e ne l’andare onesta. |
|||
Come color dinanzi vider rotta |
|||
la luce in terra dal mio destro canto, |
|||
sì che l’ombra era da me a la grotta, |
|||
restaro, e trasser sé in dietro alquanto, |
|||
e tutti li altri che venieno appresso, |
|||
non sappiendo ’l perché, fenno altrettanto. |
|||
«Sanza vostra domanda io vi confesso |
|||
che questo è corpo uman che voi vedete; |
|||
per che ’l lume del sole in terra è fesso. |
|||
Non vi maravigliate, ma credete |
|||
che non sanza virtù che da ciel vegna |
|||
cerchi di soverchiar questa parete». |
|||
Così ’l maestro; e quella gente degna |
|||
«Tornate», disse, «intrate innanzi dunque», |
|||
coi dossi de le man faccendo insegna. |
|||
E un di loro incominciò: «Chiunque |
|||
tu se’ ,così andando, volgi ’l viso: |
|||
pon mente se di là mi vedesti unque». |
|||
Io mi volsi ver’ lui e guardail fiso: |
|||
biondo era e bello e di gentile aspetto, |
|||
ma l’un de’ cigli un colpo avea diviso. |
|||
Quand’ io mi fui umilmente disdetto |
|||
d’averlo visto mai, el disse: «Or vedi»; |
|||
e mostrommi una piaga a sommo ’l petto. |
|||
Poi sorridendo disse: «Io son Manfredi, |
|||
nepote di Costanza imperadrice; |
|||
ond’ io ti priego che, quando tu riedi, |
|||
vadi a mia bella figlia, genitrice |
|||
de l’onor di Cicilia e d’Aragona, |
|||
e dichi ’l vero a lei, s’altro si dice. |
|||
Poscia ch’io ebbi rotta la persona |
|||
di due punte mortali, io mi rendei, |
|||
piangendo, a quei che volontier perdona. |
|||
Orribil furon li peccati miei; |
|||
ma la bontà infinita ha sì gran braccia, |
|||
che prende ciò che si rivolge a lei. |
|||
Se ’l pastor di Cosenza, che a la caccia |
|||
di me fu messo per Clemente allora, |
|||
avesse in Dio ben letta questa faccia, |
|||
l’ossa del corpo mio sarieno ancora |
|||
in co del ponte presso a Benevento, |
|||
sotto la guardia de la grave mora. |
|||
Or le bagna la pioggia e move il vento |
|||
di fuor dal regno, quasi lungo ’l Verde, |
|||
dov’ e’ le trasmutò a lume spento. |
|||
Per lor maladizion sì non si perde, |
|||
che non possa tornar, l’etterno amore, |
|||
mentre che la speranza ha fior del verde. |
|||
Vero è che quale in contumacia more |
|||
di Santa Chiesa, ancor ch’al fin si penta, |
|||
star li convien da questa ripa in fore, |
|||
per ognun tempo ch’elli è stato, trenta, |
|||
in sua presunzion, se tal decreto |
|||
più corto per buon prieghi non diventa. |
|||
Vedi oggimai se tu mi puoi far lieto, |
|||
revelando a la mia buona Costanza |
|||
come m’hai visto, e anco esto divieto; |
|||
ché qui per quei di là molto s’ avanza». |
|||
@ -0,0 +1,139 @@ |
|||
Quando per dilettanze o ver per doglie, |
|||
che alcuna virtù nostra comprenda, |
|||
l’anima bene ad essa si raccoglie, |
|||
par ch’a nulla potenza più intenda; |
|||
e questo è contra quello error che crede |
|||
ch’un’anima sovr’ altra in noi s’accenda. |
|||
E però, quando s’ode cosa o vede |
|||
che tegna forte a sé l’anima volta, |
|||
vassene ’l tempo e l’uom non se n’avvede; |
|||
ch’altra potenza è quella che l’ascolta, |
|||
e altra è quella c’ha l’anima intera: |
|||
questa è quasi legata e quella è sciolta. |
|||
Di ciò ebb’ io esperïenza vera, |
|||
udendo quello spirto e ammirando; |
|||
ché ben cinquanta gradi salito era |
|||
lo sole, e io non m’era accorto, quando |
|||
venimmo ove quell’anime ad una |
|||
gridaro a noi: «Qui è vostro dimando». |
|||
Maggiore aperta molte volte impruna |
|||
con una forcatella di sue spine |
|||
l’uom de la villa quando l’uva imbruna, |
|||
che non era la calla onde salìne |
|||
lo duca mio, e io appresso, soli, |
|||
come da noi la schiera si partìne. |
|||
Vassi in Sanleo e discendesi in Noli, |
|||
montasi su in Bismantova e ’n Cacume |
|||
con esso i piè; ma qui convien ch’ om voli; |
|||
dico con l’ale snelle e con le piume |
|||
del gran disio, di retro a quel condotto |
|||
che speranza mi dava e facea lume. |
|||
Noi salavam per entro ’l sasso rotto, |
|||
e d’ogne lato ne stringea lo stremo, |
|||
e piedi e man volea il suol di sotto. |
|||
Poi che noi fummo in su l’orlo suppremo |
|||
de l’alta ripa, a la scoperta piaggia, |
|||
«Maestro mio», diss’ io, «che via faremo?». |
|||
Ed elli a me: «Nessun tuo passo caggia; |
|||
pur su al monte dietro a me acquista, |
|||
fin che n’appaia alcuna scorta saggia». |
|||
Lo sommo er’ alto che vincea la vista, |
|||
e la costa superba più assai |
|||
che da mezzo quadrante a centro lista. |
|||
Io era lasso, quando cominciai: |
|||
«O dolce padre, volgiti, e rimira |
|||
com’ io rimango sol, se non restai». |
|||
«Figliuol mio», disse, «infin quivi ti tira», |
|||
additandomi un balzo poco in sùe |
|||
che da quel lato il poggio tutto gira. |
|||
Sì mi spronaron le parole sue, |
|||
ch’i’ mi sforzai carpando appresso lui, |
|||
tanto che ’l cinghio sotto i piè mi fue. |
|||
A seder ci ponemmo ivi ambedui |
|||
vòlti a levante ond’ eravam saliti, |
|||
che suole a riguardar giovare altrui. |
|||
Li occhi prima drizzai ai bassi liti; |
|||
poscia li alzai al sole, e ammirava |
|||
che da sinistra n’eravam feriti. |
|||
Ben s’avvide il poeta ch’ïo stava |
|||
stupido tutto al carro de la luce, |
|||
ove tra noi e Aquilone intrava. |
|||
Ond’ elli a me: «Se Castore e Poluce |
|||
fossero in compagnia di quello specchio |
|||
che sù e giù del suo lume conduce, |
|||
tu vedresti il Zodïaco rubecchio |
|||
ancora a l’Orse più stretto rotare, |
|||
se non uscisse fuor del cammin vecchio. |
|||
Come ciò sia, se ’l vuoi poter pensare, |
|||
dentro raccolto, imagina Sïòn |
|||
con questo monte in su la terra stare |
|||
sì, ch’amendue hanno un solo orizzòn |
|||
e diversi emisperi; onde la strada |
|||
che mal non seppe carreggiar Fetòn, |
|||
vedrai come a costui convien che vada |
|||
da l’un, quando a colui da l’altro fianco, |
|||
se lo ’ntelletto tuo ben chiaro bada». |
|||
«Certo, maestro mio,» diss’ io, «unquanco |
|||
non vid’ io chiaro sì com’ io discerno |
|||
là dove mio ingegno parea manco, |
|||
che ’l mezzo cerchio del moto superno, |
|||
che si chiama Equatore in alcun’ arte, |
|||
e che sempre riman tra ’l sole e ’l verno, |
|||
per la ragion che di’, quinci si parte |
|||
verso settentrïon, quanto li Ebrei |
|||
vedevan lui verso la calda parte. |
|||
Ma se a te piace, volontier saprei |
|||
quanto avemo ad andar; ché ’l poggio sale |
|||
più che salir non posson li occhi miei». |
|||
Ed elli a me: «Questa montagna è tale, |
|||
che sempre al cominciar di sotto è grave; |
|||
e quant’ om più va sù, e men fa male. |
|||
Però, quand’ ella ti parrà soave |
|||
tanto, che sù andar ti fia leggero |
|||
com’ a seconda giù andar per nave, |
|||
allor sarai al fin d’esto sentiero; |
|||
quivi di riposar l’affanno aspetta. |
|||
Più non rispondo, e questo so per vero». |
|||
E com’ elli ebbe sua parola detta, |
|||
una voce di presso sonò: «Forse |
|||
che di sedere in pria avrai distretta!». |
|||
Al suon di lei ciascun di noi si torse, |
|||
e vedemmo a mancina un gran petrone, |
|||
del qual né io né ei prima s’accorse. |
|||
Là ci traemmo; e ivi eran persone |
|||
che si stavano a l’ombra dietro al sasso |
|||
come l’uom per negghienza a star si pone. |
|||
E un di lor, che mi sembiava lasso, |
|||
sedeva e abbracciava le ginocchia, |
|||
tenendo ’l viso giù tra esse basso. |
|||
«O dolce segnor mio», diss’ io, «adocchia |
|||
colui che mostra sé più negligente |
|||
che se pigrizia fosse sua serocchia». |
|||
Allor si volse a noi e puose mente, |
|||
movendo ’l viso pur su per la coscia, |
|||
e disse: «Or va tu sù, che se’ valente!». |
|||
Conobbi allor chi era, e quella angoscia |
|||
che m’avacciava un poco ancor la lena, |
|||
non m’impedì l’andare a lui; e poscia |
|||
ch’a lui fu’ giunto, alzò la testa a pena, |
|||
dicendo: «Hai ben veduto come ’l sole |
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da l’omero sinistro il carro mena?». |
|||
Li atti suoi pigri e le corte parole |
|||
mosser le labbra mie un poco a riso; |
|||
poi cominciai: «Belacqua, a me non dole |
|||
di te omai; ma dimmi: perché assiso |
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quiritto se’? attendi tu iscorta, |
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o pur lo modo usato t’ha’ ripriso?». |
|||
Ed elli: «O frate, andar in sù che porta? |
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ché non mi lascerebbe ire a’ martìri |
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l’angel di Dio che siede in su la porta. |
|||
Prima convien che tanto il ciel m’ aggiri |
|||
di fuor da essa, quanto fece in vita, |
|||
perch’ io ’ndugiai al fine i buon sospiri, |
|||
se orazïone in prima non m’aita |
|||
che surga sù di cuor che in grazia viva; |
|||
l’altra che val, che ’n ciel non è udita?». |
|||
E già il poeta innanzi mi saliva, |
|||
e dicea: «Vienne omai; vedi ch’è tocco |
|||
meridïan dal sole e a la riva |
|||
cuopre la notte già col piè Morrocco». |
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|||
Io era già da quell’ ombre partito, |
|||
e seguitava l’orme del mio duca, |
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quando di retro a me, drizzando ’l dito, |
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una gridò: «Ve’ che non par che luca |
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lo raggio da sinistra a quel di sotto, |
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e come vivo par che si conduca!». |
|||
Li occhi rivolsi al suon di questo motto, |
|||
e vidile guardar per maraviglia |
|||
pur me, pur me, e ’l lume ch’era rotto. |
|||
«Perché l’animo tuo tanto s’impiglia», |
|||
disse ’l maestro, «che l’andare allenti? |
|||
che ti fa ciò che quivi si pispiglia? |
|||
Vien dietro a me, e lascia dir le genti: |
|||
sta come torre ferma, che non crolla |
|||
già mai la cima per soffiar di venti; |
|||
ché sempre l’omo in cui pensier rampolla |
|||
sovra pensier, da sé dilunga il segno, |
|||
perché la foga l’un de l’altro insolla». |
|||
Che potea io ridir, se non «Io vegno»? |
|||
Dissilo, alquanto del color consperso |
|||
che fa l’uom di perdon talvolta degno. |
|||
E ’ntanto per la costa di traverso |
|||
venivan genti innanzi a noi un poco, |
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cantando ‘Miserere’ a verso a verso. |
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Quando s’accorser ch’i’ non dava loco |
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per lo mio corpo al trapassar d’i raggi, |
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mutar lor canto in un «oh!» lungo e roco; |
|||
e due di loro, in forma di messaggi, |
|||
corsero incontr’ a noi e dimandarne: |
|||
«Di vostra condizion fatene saggi». |
|||
E ’l mio maestro: «Voi potete andarne |
|||
e ritrarre a color che vi mandaro |
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che ’l corpo di costui è vera carne. |
|||
Se per veder la sua ombra restaro, |
|||
com’ io avviso, assai è lor risposto: |
|||
fàccianli onore, ed essere può lor caro». |
|||
Vapori accesi non vid’ io sì tosto |
|||
di prima notte mai fender sereno, |
|||
né, sol calando, nuvole d’agosto, |
|||
che color non tornasser suso in meno; |
|||
e, giunti là, con li altri a noi dire volta, |
|||
come schiera che scorre sanza freno. |
|||
«Questa gente che preme a noi è molta, |
|||
e vegnonti a pregar», disse ’l poeta: |
|||
«però pur va, e in andando ascolta». |
|||
«O anima che vai per esser lieta |
|||
con quelle membra con le quai nascesti», |
|||
venian gridando, «un poco il passo queta. |
|||
Guarda s’alcun di noi unqua vedesti, |
|||
sì che di lui di là novella porti: |
|||
deh, perché vai? deh, perché non t’arresti? |
|||
Noi fummo tutti già per forza morti, |
|||
e peccatori infino a l’ultima ora; |
|||
quivi lume del ciel ne fece accorti, |
|||
sì che, pentendo e perdonando, fora |
|||
di vita uscimmo a Dio pacificati, |
|||
che del disio di sé veder n’accora». |
|||
E io: «Perché ne’ vostri visi guati, |
|||
non riconosco alcun; ma s’a voi piace |
|||
cosa ch’io possa, spiriti ben nati, |
|||
voi dite, e io farò per quella pace |
|||
che, dietro a’ piedi di sì fatta guida, |
|||
di mondo in mondo cercar mi si face». |
|||
E uno incominciò: «Ciascun si fida |
|||
del beneficio tuo sanza giurarlo, |
|||
pur che ’l voler nonpossa non ricida. |
|||
Ond’ io, che solo innanzi a li altri parlo, |
|||
ti priego, se mai vedi quel paese |
|||
che siede tra Romagna e quel di Carlo, |
|||
che tu mi sie di tuoi prieghi cortese |
|||
in Fano, sì che ben per me s’adori |
|||
pur ch’i’ possa purgar le gravi offese. |
|||
Quindi fu’ io; ma li profondi fóri |
|||
ond’ uscì ’l sangue in sul quale io sedea, |
|||
fatti mi fuoro in grembo a li Antenori, |
|||
là dov’ io più sicuro esser credea: |
|||
quel da Esti il fé far, che m’avea in ira |
|||
assai più là che dritto non volea. |
|||
Ma s’io fosse fuggito inver’ la Mira, |
|||
quando fu’ sovragiunto ad Orïaco, |
|||
ancor sarei di là dove si spira. |
|||
Corsi al palude, e le cannucce e ’l braco |
|||
m’impigliar sì ch’i’ caddi; e lì vid’ io |
|||
de le mie vene farsi in terra laco». |
|||
Poi disse un altro: «Deh, se quel disio |
|||
si compia che ti tragge a l’alto monte, |
|||
con buona pïetate aiuta il mio! |
|||
Io fui di Montefeltro, io son Bonconte; |
|||
Giovanna o altri non ha di me cura; |
|||
per ch’io vo tra costor con bassa fronte». |
|||
E io a lui: «Qual forza o qual ventura |
|||
ti travïò sì fuor di Campaldino, |
|||
che non si seppe mai tua sepultura?». |
|||
«Oh!», rispuos’ elli, «a piè del Casentino |
|||
traversa un’acqua c’ha nome l’Archiano, |
|||
che sovra l’Ermo nasce in Apennino. |
|||
Là ’ve ’l vocabol suo diventa vano, |
|||
arriva’ io forato ne la gola, |
|||
fuggendo a piede e sanguinando il piano. |
|||
Quivi perdei la vista e la parola; |
|||
nel nome di Maria fini’, e quivi |
|||
caddi, e rimase la mia carne sola. |
|||
Io dirò vero, e tu ’l ridì tra ’ vivi: |
|||
l’angel di Dio mi prese, e quel d’inferno |
|||
gridava: “O tu del ciel, perché mi privi? |
|||
Tu te ne porti di costui l’etterno |
|||
per una lagrimetta che ’l mi toglie; |
|||
ma io farò de l’altro altro governo!”. |
|||
Ben sai come ne l’aere si raccoglie |
|||
quell’ umido vapor che in acqua riede, |
|||
tosto che sale dove ’l freddo il coglie. |
|||
Giunse quel mal voler che pur mal chiede |
|||
con lo ’ntelletto, e mosse il fummo e ’l vento |
|||
per la virtù che sua natura diede. |
|||
Indi la valle, come ’l dì fu spento, |
|||
da Pratomagno al gran giogo coperse |
|||
di nebbia; e ’l ciel di sopra fece intento, |
|||
sì che ’l pregno aere in acqua si converse; |
|||
la pioggia cadde, e a’ fossati venne |
|||
di lei ciò che la terra non sofferse; |
|||
e come ai rivi grandi si convenne, |
|||
ver’ lo fiume real tanto veloce |
|||
si ruinò, che nulla la ritenne. |
|||
Lo corpo mio gelato in su la foce |
|||
trovò l’Archian rubesto; e quel sospinse |
|||
ne l’Arno, e sciolse al mio petto la croce |
|||
ch’i’ fe’ di me quando ’l dolor mi vinse; |
|||
voltòmmi per le ripe e per lo fondo, |
|||
poi di sua preda mi coperse e cinse». |
|||
«Deh, quando tu sarai tornato al mondo, |
|||
e riposato de la lunga via», |
|||
seguitò ’l terzo spirito al secondo, |
|||
«ricorditi di me, che son la Pia; |
|||
Siena mi fé, disfecemi Maremma: |
|||
salsi colui che ’nnanellata pria |
|||
disposando m’avea con la sua gemma». |
|||
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|||
Quando si parte il gioco de la zara, |
|||
colui che perde si riman dolente, |
|||
repetendo le volte, e tristo impara; |
|||
con l’altro se ne va tutta la gente; |
|||
qual va dinanzi, e qual di dietro il prende, |
|||
e qual dallato li si reca a mente; |
|||
el non s’arresta, e questo e quello intende; |
|||
a cui porge la man, più non fa pressa; |
|||
e così da la calca si difende. |
|||
Tal era io in quella turba spessa, |
|||
volgendo a loro, e qua e là, la faccia, |
|||
e promettendo mi sciogliea da essa. |
|||
Quiv’ era l’Aretin che da le braccia |
|||
fiere di Ghin di Tacco ebbe la morte, |
|||
e l’altro ch’annegò correndo in caccia. |
|||
Quivi pregava con le mani sporte |
|||
Federigo Novello, e quel da Pisa |
|||
che fé parer lo buon Marzucco forte. |
|||
Vidi conte Orso e l’anima divisa |
|||
dal corpo suo per astio e per inveggia, |
|||
com’ e’ dicea, non per colpa commisa; |
|||
Pier da la Broccia dico; e qui proveggia, |
|||
mentr’ è di qua, la donna di Brabante, |
|||
sì che però non sia di peggior greggia. |
|||
Come libero fui da tutte quante |
|||
quell’ ombre che pregar pur ch’altri prieghi, |
|||
sì che s’avacci lor divenir sante, |
|||
io cominciai: «El par che tu mi nieghi, |
|||
o luce mia, espresso in alcun testo |
|||
che decreto del cielo orazion pieghi; |
|||
e questa gente prega pur di questo: |
|||
sarebbe dunque loro speme vana, |
|||
o non m’è ’l detto tuo ben manifesto?». |
|||
Ed elli a me: «La mia scrittura è piana; |
|||
e la speranza di costor non falla, |
|||
se ben si guarda con la mente sana; |
|||
ché cima di giudicio non s’avvalla |
|||
perché foco d’amor compia in un punto |
|||
ciò che de’ sodisfar chi qui s’astalla; |
|||
e là dov’ io fermai cotesto punto, |
|||
non s’ammendava, per pregar, difetto, |
|||
perché ’l priego da Dio era disgiunto. |
|||
Veramente a così alto sospetto |
|||
non ti fermar, se quella nol ti dice |
|||
che lume fia tra ’l vero e lo ’ntelletto. |
|||
Non so se ’ntendi: io dico di Beatrice; |
|||
tu la vedrai di sopra, in su la vetta |
|||
di questo monte, ridere e felice». |
|||
E io: «Segnore, andiamo a maggior fretta, |
|||
ché già non m’affatico come dianzi, |
|||
e vedi omai che ’l poggio l’ombra getta». |
|||
«Noi anderem con questo giorno innanzi», |
|||
rispuose, «quanto più potremo omai; |
|||
ma ’l fatto è d’altra forma che non stanzi. |
|||
Prima che sie là sù, tornar vedrai |
|||
colui che già si cuopre de la costa, |
|||
sì che ’ suoi raggi tu romper non fai. |
|||
Ma vedi là un’anima che, posta |
|||
sola soletta, inverso noi riguarda: |
|||
quella ne ’nsegnerà la via più tosta». |
|||
Venimmo a lei: o anima lombarda, |
|||
come ti stavi altera e disdegnosa |
|||
e nel mover de li occhi onesta e tarda! |
|||
Ella non ci dicëa alcuna cosa, |
|||
ma lasciavane gir, solo sguardando |
|||
a guisa di leon quando si posa. |
|||
Pur Virgilio si trasse a lei, pregando |
|||
che ne mostrasse la miglior salita; |
|||
e quella non rispuose al suo dimando, |
|||
ma di nostro paese e de la vita |
|||
ci ’nchiese; e ’l dolce duca incominciava |
|||
«Mantüa…», e l’ombra, tutta in sé romita, |
|||
surse ver’ lui del loco ove pria stava, |
|||
dicendo: «O Mantoano, io son Sordello |
|||
de la tua terra!»; e l’un l’altro abbracciava. |
|||
Ahi serva Italia, di dolore ostello, |
|||
nave sanza nocchiere in gran tempesta, |
|||
non donna di province, ma bordello! |
|||
Quell’ anima gentil fu così presta, |
|||
sol per lo dolce suon de la sua terra, |
|||
di fare al cittadin suo quivi festa; |
|||
e ora in te non stanno sanza guerra |
|||
li vivi tuoi, e l’un l’altro si rode |
|||
di quei ch’un muro e una fossa serra. |
|||
Cerca, misera, intorno da le prode |
|||
le tue marine, e poi ti guarda in seno, |
|||
s’alcuna parte in te di pace gode. |
|||
Che val perché ti racconciasse il freno |
|||
Iustinïano, se la sella è vòta? |
|||
Sanz’ esso fora la vergogna meno. |
|||
Ahi gente che dovresti esser devota, |
|||
e lasciar seder Cesare in la sella, |
|||
se bene intendi ciò che Dio ti nota, |
|||
guarda come esta fiera è fatta fella |
|||
per non esser corretta da li sproni, |
|||
poi che ponesti mano a la predella. |
|||
O Alberto tedesco ch’abbandoni |
|||
costei ch’è fatta indomita e selvaggia, |
|||
e dovresti inforcar li suoi arcioni, |
|||
giusto giudicio da le stelle caggia |
|||
sovra ’l tuo sangue, e sia novo e aperto, |
|||
tal che ’l tuo successor temenza n’aggia! |
|||
Ch’avete tu e ’l tuo padre sofferto, |
|||
per cupidigia di costà distretti, |
|||
che ’l giardin de lo ’mperio sia diserto. |
|||
Vieni a veder Montecchi e Cappelletti, |
|||
Monaldi e Filippeschi, uom sanza cura: |
|||
color già tristi, e questi con sospetti! |
|||
Vien, crudel, vieni, e vedi la pressura |
|||
d’i tuoi gentili, e cura lor magagne; |
|||
e vedrai Santafior com’ è oscura! |
|||
Vieni a veder la tua Roma che piagne |
|||
vedova e sola, e dì e notte chiama: |
|||
«Cesare mio, perché non m’accompagne?». |
|||
Vieni a veder la gente quanto s’ama! |
|||
e se nulla di noi pietà ti move, |
|||
a vergognar ti vien de la tua fama. |
|||
E se licito m’è, o sommo Giove |
|||
che fosti in terra per noi crucifisso, |
|||
son li giusti occhi tuoi rivolti altrove? |
|||
O è preparazion che ne l’abisso |
|||
del tuo consiglio fai per alcun bene |
|||
in tutto de l’accorger nostro scisso? |
|||
Ché le città d’ Italia tutte piene |
|||
son di tiranni, e un Marcel diventa |
|||
ogne villan che parteggiando viene. |
|||
Fiorenza mia, ben puoi esser contenta |
|||
di questa digression che non ti tocca, |
|||
mercé del popol tuo che si argomenta. |
|||
Molti han giustizia in cuore, e tardi scocca |
|||
per non venir sanza consiglio a l’arco; |
|||
ma il popol tuo l’ha in sommo de la bocca. |
|||
Molti rifiutan lo comune incarco; |
|||
ma il popol tuo solicito risponde |
|||
sanza chiamare, e grida: «I’ mi sobbarco!». |
|||
Or ti fa lieta, ché tu hai ben onde: |
|||
tu ricca, tu con pace, e tu con senno! |
|||
S’io dico ’l ver, l’effetto nol nasconde. |
|||
Atene e Lacedemona, che fenno |
|||
l’antiche leggi e furon sì civili, |
|||
fecero al viver bene un picciol cenno |
|||
verso di te, che fai tanto sottili |
|||
provedimenti, ch’a mezzo novembre |
|||
non giugne quel che tu d’ottobre fili. |
|||
Quante volte, del tempo che rimembre, |
|||
legge, moneta, officio e costume |
|||
hai tu mutato e rinovate membre! |
|||
E se ben ti ricordi e vedi lume, |
|||
vedrai te somigliante a quella inferma |
|||
che non può trovar posa in su le piume, |
|||
ma con dar volta suo dolore scherma. |
|||
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|||
Poscia che l’accoglienze oneste e liete |
|||
furo iterate tre e quattro volte, |
|||
Sordel si trasse, e disse: «Voi, chi siete?». |
|||
«Anzi che a questo monte fosser volte |
|||
l’anime degne di salire a Dio, |
|||
fur l’ossa mie per Ottavian sepolte. |
|||
Io son Virgilio; e per null’ altro rio |
|||
lo ciel perdei che per non aver fé». |
|||
Così rispuose allora il duca mio. |
|||
Qual è colui che cosa innanzi sé |
|||
sùbita vede ond’ e’ si maraviglia, |
|||
che crede e non, dicendo «Ella è… non è…», |
|||
tal parve quelli; e poi chinò le ciglia, |
|||
e umilmente ritornò ver’ lui, |
|||
e abbracciòl là ’ve ’l minor s’appiglia. |
|||
«O gloria di Latin», disse, «per cui |
|||
mostrò ciò che potea la lingua nostra, |
|||
o pregio etterno del loco ond’ io fui, |
|||
qual merito o qual grazia mi ti mostra? |
|||
S’io son d’udir le tue parole degno, |
|||
dimmi se vien d’inferno, e di qual chiostra». |
|||
«Per tutt’ i cerchi del dolente regno», |
|||
rispuose lui, «son io di qua venuto; |
|||
virtù del ciel mi mosse, e con lei vegno. |
|||
Non per far, ma per non fare ho perduto |
|||
a veder l’alto Sol che tu disiri |
|||
e che fu tardi per me conosciuto. |
|||
Luogo è là giù non tristo di martìri, |
|||
ma di tenebre solo, ove i lamenti |
|||
non suonan come guai, ma son sospiri. |
|||
Quivi sto io coi pargoli innocenti |
|||
dai denti morsi de la morte avante |
|||
che fosser da l’umana colpa essenti; |
|||
quivi sto io con quei che le tre sante |
|||
virtù non si vestiro, e sanza vizio |
|||
conobber l’altre e seguir tutte quante. |
|||
Ma se tu sai e puoi, alcuno indizio |
|||
dà noi per che venir possiam più tosto |
|||
là dove purgatorio ha dritto inizio». |
|||
Rispuose: «Loco certo non c’è posto; |
|||
licito m’è andar suso e intorno; |
|||
per quanto ir posso, a guida mi t’accosto. |
|||
Ma vedi già come dichina il giorno, |
|||
e andar sù di notte non si puote; |
|||
però è buon pensar di bel soggiorno. |
|||
Anime sono a destra qua remote; |
|||
se mi consenti, io ti merrò ad esse, |
|||
e non sanza diletto ti fier note». |
|||
«Com’ è ciò?», fu risposto. «Chi volesse |
|||
salir di notte, fora elli impedito |
|||
d’altrui, o non sarria ché non potesse?». |
|||
E ’l buon Sordello in terra fregò ’l dito, |
|||
dicendo: «Vedi? sola questa riga |
|||
non varcheresti dopo ’l sol partito: |
|||
non però ch’altra cosa desse briga, |
|||
che la notturna tenebra, ad ir suso; |
|||
quella col nonpoder la voglia intriga. |
|||
Ben si poria con lei tornare in giuso |
|||
e passeggiar la costa intorno errando, |
|||
mentre che l’orizzonte il dì tien chiuso». |
|||
Allora il mio segnor, quasi ammirando, |
|||
«Menane», disse, «dunque là ’ve dici |
|||
ch’aver si può diletto dimorando». |
|||
Poco allungati c’eravam di lici, |
|||
quand’ io m’accorsi che ’l monte era scemo, |
|||
a guisa che i vallon li sceman quici. |
|||
«Colà», disse quell’ ombra, «n’anderemo |
|||
dove la costa face di sé grembo; |
|||
e là il novo giorno attenderemo». |
|||
Tra erto e piano era un sentiero schembo, |
|||
che ne condusse in fianco de la lacca, |
|||
là dove più ch’a mezzo muore il lembo. |
|||
Oro e argento fine, cocco e biacca, |
|||
indaco, legno lucido e sereno, |
|||
fresco smeraldo in l’ora che si fiacca, |
|||
da l’erba e da li fior, dentr’ a quel seno |
|||
posti, ciascun saria di color vinto, |
|||
come dal suo maggiore è vinto il meno. |
|||
Non avea pur natura ivi dipinto, |
|||
ma di soavità di mille odori |
|||
vi facea uno incognito e indistinto. |
|||
‘Salve, Regina’ in sul verde e ’n su’ fiori |
|||
quindi seder cantando anime vidi, |
|||
che per la valle non parean di fuori. |
|||
«Prima che ’l poco sole omai s’annidi», |
|||
cominciò ’l Mantoan che ci avea vòlti, |
|||
«tra color non vogliate ch’io vi guidi. |
|||
Di questo balzo meglio li atti e ’ volti |
|||
conoscerete voi di tutti quanti, |
|||
che ne la lama giù tra essi accolti. |
|||
Colui che più siede alto e fa sembianti |
|||
d’ aver negletto ciò che far dovea, |
|||
e che non move bocca a li altrui canti, |
|||
Rodolfo imperador fu, che potea |
|||
sanar le piaghe c’hanno Italia morta, |
|||
sì che tardi per altri si ricrea. |
|||
L’altro che ne la vista lui conforta, |
|||
resse la terra dove l’acqua nasce |
|||
che Molta in Albia, e Albia in mar ne porta: |
|||
Ottacchero ebbe nome, e ne le fasce |
|||
fu meglio assai che Vincislao suo figlio |
|||
barbuto, cui lussuria e ozio pasce. |
|||
E quel nasetto che stretto a consiglio |
|||
par con colui c’ha sì benigno aspetto, |
|||
morì fuggendo e disfiorando il giglio: |
|||
guardate là come si batte il petto! |
|||
L’altro vedete c’ha fatto a la guancia |
|||
de la sua palma, sospirando, letto. |
|||
Padre e suocero son del mal di Francia: |
|||
sanno la vita sua viziata e lorda, |
|||
e quindi viene il duol che sì li lancia. |
|||
Quel che par sì membruto e che s’accorda, |
|||
cantando, con colui dal maschio naso, |
|||
d’ogne valor portò cinta la corda; |
|||
e se re dopo lui fosse rimaso |
|||
lo giovanetto che retro a lui siede, |
|||
ben andava il valor di vaso in vaso, |
|||
che non si puote dir de l’altre rede; |
|||
Iacomo e Federigo hanno i reami; |
|||
del retaggio miglior nessun possiede. |
|||
Rade volte risurge per li rami |
|||
l’umana probitate; e questo vole |
|||
quei che la dà, perché da lui si chiami. |
|||
Anche al nasuto vanno mie parole |
|||
non men ch’a l’altro, Pier, che con lui canta, |
|||
onde Puglia e Proenza già si dole. |
|||
Tant’ è del seme suo minor la pianta, |
|||
quanto più che Beatrice e Margherita, |
|||
Costanza di marito ancor si vanta. |
|||
Vedete il re de la semplice vita |
|||
seder là solo, Arrigo d’ Inghilterra: |
|||
questi ha ne’ rami suoi migliore uscita. |
|||
Quel che più basso tra costor s’atterra, |
|||
guardando in suso, è Guiglielmo marchese, |
|||
per cui e Alessandria e la sua guerra |
|||
fa pianger Monferrato e Canavese». |
|||
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|||
Era già l’ora che volge il disio |
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ai navicanti e ’ntenerisce il core |
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lo dì c’han detto ai dolci amici addio; |
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e che lo novo peregrin d’amore |
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punge, se ode squilla di lontano |
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che paia il giorno pianger che si more; |
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quand’ io incominciai a render vano |
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l’udire e a mirare una de l’alme |
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surta, che l’ascoltar chiedea con mano. |
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Ella giunse e levò ambo le palme, |
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ficcando li occhi verso l’orïente, |
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come dicesse a Dio: ‘D’altro non calme’ . |
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‘Te lucis ante’ sì devotamente |
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le uscìo di bocca e con sì dolci note, |
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che fece me a me uscir di mente; |
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e l’altre poi dolcemente e devote |
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seguitar lei per tutto l’inno intero, |
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avendo li occhi a le superne rote. |
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Aguzza qui, lettor, ben li occhi al vero, |
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ché ’l velo è ora ben tanto sottile, |
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certo che ’l trapassar dentro è leggero. |
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Io vidi quello essercito gentile |
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tacito poscia riguardare in sùe, |
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quasi aspettando, palido e umìle; |
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e vidi uscir de l’alto e scender giùe |
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due angeli con due spade affocate, |
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tronche e private de le punte sue. |
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Verdi come fogliette pur mo nate |
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erano in veste, che da verdi penne |
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percosse traean dietro e ventilate. |
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L’un poco sovra noi a star si venne, |
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e l’altro scese in l’opposita sponda, |
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sì che la gente in mezzo si contenne. |
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Ben discernëa in lor la testa bionda; |
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ma ne la faccia l’occhio si smarria, |
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come virtù ch’a troppo si confonda. |
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«Ambo vegnon del grembo di Maria», |
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disse Sordello, «a guardia de la valle, |
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per lo serpente che verrà vie via». |
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Ond’ io, che non sapeva per qual calle, |
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mi volsi intorno, e stretto m’accostai, |
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tutto gelato, a le fidate spalle. |
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E Sordello anco: «Or avvalliamo omai |
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tra le grandi ombre, e parleremo ad esse; |
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grazïoso fia lor vedervi assai». |
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Solo tre passi credo ch’i’ scendesse, |
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e fui di sotto, e vidi un che mirava |
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pur me, come conoscer mi volesse. |
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Temp’ era già che l’aere s’annerava, |
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ma non sì che tra li occhi suoi e ’ miei |
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non dichiarisse ciò che pria serrava. |
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Ver’ me si fece, e io ver’ lui mi fei: |
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giudice Nin gentil, quanto mi piacque |
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quando ti vidi non esser tra ’ rei! |
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Nullo bel salutar tra noi si tacque; |
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poi dimandò: «Quant’ è che tu venisti |
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a piè del monte per le lontane acque?». |
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«Oh!», diss’ io lui, «per entro i luoghi tristi |
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venni stamane, e sono in prima vita, |
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ancor che l’altra, sì andando, acquisti». |
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E come fu la mia risposta udita, |
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Sordello ed elli in dietro si raccolse |
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come gente di sùbito smarrita. |
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L’uno a Virgilio e l’altro a un si volse |
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che sedea lì, gridando:«Sù, Currado! |
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vieni a veder che Dio per grazia volse». |
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Poi, vòlto a me: «Per quel singular grado |
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che tu dei a colui che sì nasconde |
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lo suo primo perché, che non lì è guado, |
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quando sarai di là da le larghe onde, |
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dì a Giovanna mia che per me chiami |
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là dove a li ’nnocenti si risponde. |
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Non credo che la sua madre più m’ami, |
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poscia che trasmutò le bianche bende, |
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le quai convien che, misera!, ancor brami. |
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Per lei assai di lieve si comprende |
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quanto in femmina foco d’amor dura, |
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se l’occhio o ’l tatto spesso non l’accende. |
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Non le farà sì bella sepultura |
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la vipera che Melanesi accampa, |
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com’ avria fatto il gallo di Gallura». |
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Così dicea, segnato de la stampa, |
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nel suo aspetto, di quel dritto zelo |
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che misuratamente in core avvampa. |
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Li occhi miei ghiotti andavan pur al cielo, |
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pur là dove le stelle son più tarde, |
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sì come rota più presso a lo stelo. |
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E ‘l duca mio: «Figliuol, che là sù guarde?». |
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E io a lui: «A quelle tre facelle |
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di che ’l polo di qua tutto quanto arde». |
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Ond’ elli a me: «Le quattro chiare stelle |
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che vedevi staman, son di là basse, |
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e queste son salite ov’ eran quelle». |
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Com’ ei parlava, e Sordello a sé il trasse |
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dicendo:«Vedi là ’l nostro avversaro»; |
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e drizzò il dito perché ’n là guardasse. |
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Da quella parte onde non ha riparo |
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la picciola vallea, era una biscia, |
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forse qual diede ad Eva il cibo amaro. |
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Tra l’erba e ’ fior venìa la mala striscia, |
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volgendo ad ora ad or la testa, e ’l dosso |
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leccando come bestia che si liscia. |
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Io non vidi, e però dicer non posso, |
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come mosser li astor celestïali; |
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ma vidi bene e l’uno e l’altro mosso. |
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Sentendo fender l’aere a le verdi ali, |
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fuggì ’l serpente, e li angeli dier volta, |
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suso a le poste rivolando iguali. |
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L’ombra che s’era al giudice raccolta |
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quando chiamò, per tutto quello assalto |
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punto non fu da me guardare sciolta. |
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«Se la lucerna che ti mena in alto |
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truovi nel tuo arbitrio tanta cera |
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quant’ è mestiere infino al sommo smalto», |
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cominciò ella, «se novella vera |
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di Val di Magra o di parte vicina |
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sai, dillo a me, che già grande là era. |
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Fui chiamato Currado Malaspina; |
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non son l’antico, ma di lui discesi; |
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a’ miei portai l’amor che qui raffina». |
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«Oh!», diss’ io lui, «per li vostri paesi |
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già mai non fui; ma dove si dimora |
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per tutta Europa ch’ ei non sien palesi? |
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La fama che la vostra casa onora, |
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grida i segnori e grida la contrada, |
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sì che ne sa chi non vi fu ancora; |
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e io vi giuro, s’io di sopra vada, |
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che vostra gente onrata non si sfregia |
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del pregio de la borsa e de la spada. |
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Uso e natura sì la privilegia, |
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che, perché il capo reo il mondo torca, |
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sola va dritta e ’l mal cammin dispregia». |
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Ed elli: «Or va; che ’l sol non si ricorca |
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sette volte nel letto che ’l Montone |
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con tutti e quattro i piè cuopre e inforca, |
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che cotesta cortese oppinïone |
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ti fia chiavata in mezzo de la testa |
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con maggior chiovi che d’altrui sermone, |
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se corso di giudicio non s’arresta». |
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La concubina di Titone antico |
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già s’imbiancava al balco d’orïente, |
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fuor de le braccia del suo dolce amico; |
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di gemme la sua fronte era lucente, |
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poste in figura del freddo animale |
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che con la coda percuote la gente; |
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e la notte, de’ passi con che sale, |
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fatti avea due nel loco ov’ eravamo, |
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e ’l terzo già chinava in giuso l’ale; |
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quand’ io, che meco avea di quel d’Adamo, |
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vinto dal sonno, in su l’erba inchinai |
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là ’ve già tutti e cinque sedavamo. |
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Ne l’ora che comincia i tristi lai |
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la rondinella presso a la mattina, |
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forse a memoria de’ suo’ primi guai, |
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e che la mente nostra, peregrina |
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più da la carne e men da’ pensier presa, |
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a le sue visïon quasi è divina, |
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in sogno mi parea veder sospesa |
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un’aguglia nel ciel con penne d’ oro, |
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con l’ali aperte e a calare intesa; |
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ed esser mi parea là dove fuoro |
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abbandonati i suoi da Ganimede, |
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quando fu ratto al sommo consistoro. |
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Fra me pensava: ‘Forse questa fiede |
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pur qui per uso, e forse d’altro loco |
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disdegna di portarne suso in piede’ . |
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Poi mi parea che, poi rotata un poco, |
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terribil come folgor discendesse, |
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e me rapisse suso infino al foco. |
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Ivi parea che ella e io ardesse; |
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e sì lo ’ncendio imaginato cosse, |
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che convenne che ’l sonno si rompesse. |
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Non altrimenti Achille si riscosse, |
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li occhi svegliati rivolgendo in giro |
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e non sappiendo là dove si fosse, |
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quando la madre da Chirón a Schiro |
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trafuggò lui dormendo in le sue braccia, |
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là onde poi li Greci il dipartiro; |
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che mi scoss’ io, sì come da la faccia |
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mi fuggì ’l sonno, e diventa’ ismorto, |
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come fa l’uom che, spaventato, agghiaccia. |
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Dallato m’era solo il mio conforto, |
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e ’l sole er’ alto già più che due ore, |
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e ’l viso m’era a la marina torto. |
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«Non aver tema», disse il mio segnore; |
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«fatti sicur, ché noi semo a buon punto; |
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non stringer, ma rallarga ogne vigore. |
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Tu se’ omai al purgatorio giunto: |
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vedi là il balzo che ’l chiude dintorno; |
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vedi l’entrata là ’ve par digiunto. |
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Dianzi, ne l’alba che procede al giorno, |
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quando l’anima tua dentro dormia, |
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sovra li fiori ond’ è là giù addorno |
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venne una donna, e disse: “I’ son Lucia; |
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lasciatemi pigliar costui che dorme; |
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sì l’agevolerò per la sua via”. |
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Sordel rimase e l’altre genti forme; |
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ella ti tolse, e come ’l dì fu chiaro, |
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sen venne suso; e io per le sue orme. |
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Qui ti posò, ma pria mi dimostraro |
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li occhi suoi belli quella intrata aperta; |
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poi ella e ’l sonno ad una se n’andaro». |
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A guisa d’ uom che ’n dubbio si raccerta |
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e che muta in conforto sua paura, |
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poi che la verità li è discoperta, |
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mi cambia’ io; e come sanza cura |
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vide me ’l duca mio, su per lo balzo |
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si mosse, e io di rietro inver’ l’altura. |
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Lettor, tu vedi ben com’ io innalzo |
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la mia matera, e però con più arte |
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non ti maravigliar s’io la rincalzo. |
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Noi ci appressammo, ed eravamo in parte, |
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che là dove pareami prima rotto, |
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pur come un fesso che muro diparte, |
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vidi una porta, e tre gradi di sotto |
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per gire ad essa, di color diversi, |
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e un portier ch’ancor non facea motto. |
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E come l’occhio più e più v’apersi, |
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vidil seder sovra ’l grado sovrano, |
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tal ne la faccia ch’io non lo soffersi; |
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e una spada nuda avëa in mano, |
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che reflettëa i raggi sì ver’ noi, |
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ch’io drizzava spesso il viso in vano. |
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«Dite costinci: che volete voi?», |
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cominciò elli a dire, «ov’ è la scorta? |
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Guardate che ’l venir sù non vi nòi». |
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«Donna del ciel, di queste cose accorta», |
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rispuose ’l mio maestro a lui, «pur dianzi |
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ne disse: “Andate là: quivi è la porta”». |
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«Ed ella i passi vostri in bene avanzi», |
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ricominciò il cortese portinaio: |
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«Venite dunque a’ nostri gradi innanzi». |
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Là ne venimmo; e lo scaglion primaio |
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bianco marmo era sì pulito e terso, |
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ch’io mi specchiai in esso qual io paio. |
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Era il secondo tinto più che perso, |
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d’una petrina ruvida e arsiccia, |
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crepata per lo lungo e per traverso. |
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Lo terzo, che di sopra s’ammassiccia, |
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porfido mi parea, sì fiammeggiante |
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come sangue che fuor di vena spiccia. |
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Sovra questo tenëa ambo le piante |
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l’angel di Dio, sedendo in su la soglia |
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che mi sembiava pietra di diamante. |
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Per li tre gradi sù di buona voglia |
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mi trasse il duca mio, dicendo: «Chiedi |
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umilemente che ’l serrame scioglia». |
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Divoto mi gittai a’ santi piedi; |
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misericordia chiesi e ch’el m’aprisse, |
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ma tre volte nel petto pria mi diedi. |
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Sette P ne la fronte mi descrisse |
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col punton de la spada, e «Fa che lavi, |
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quando se’ dentro, queste piaghe» disse. |
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Cenere, o terra che secca si cavi, |
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d’ un color fora col suo vestimento; |
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e di sotto da quel trasse due chiavi. |
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L’una era d’oro e l’altra era d’argento; |
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pria con la bianca e poscia con la gialla |
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fece a la porta sì, ch’i’ fu’ contento. |
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«Quandunque l’una d’este chiavi falla, |
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che non si volga dritta per la toppa», |
|||
diss’ elli a noi, «non s’apre questa calla. |
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Più cara è l’una; ma l’altra vuol troppa |
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d’arte e d’ingegno avanti che diserri, |
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perch’ ella è quella che ’l nodo digroppa. |
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Da Pier le tegno; e dissemi ch’i’ erri |
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anzi ad aprir ch’a tenerla serrata, |
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pur che la gente a’ piedi mi s’atterri». |
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Poi pinse l’uscio a la porta sacrata, |
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dicendo: «Intrate; ma facciovi accorti |
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che di fuor torna chi ’n dietro si guata». |
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E quando fuor ne’ cardini distorti |
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li spigoli di quella regge sacra, |
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che di metallo son sonanti e forti, |
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non rugghiò sì né si mostrò sì acra |
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Tarpëa, come tolto le fu il buono |
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Metello, per che poi rimase macra. |
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Io mi rivolsi attento al primo tuono, |
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e ‘Te Deum laudamus‘ mi parea |
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udire in voce mista al dolce suono. |
|||
Tale imagine a punto mi rendea |
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ciò ch’io udiva, qual prender si suole |
|||
quando a cantar con organi si stea; |
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ch’or sì or no s’intendon le parole. |
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|||
Poi fummo dentro al soglio de la porta |
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che ’l mal amor de l’anime disusa, |
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perché fa parer dritta la via torta, |
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sonando la senti’ esser richiusa; |
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e s’io avesse li occhi vòlti ad essa, |
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qual fora stata al fallo degna scusa? |
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Noi salavam per una pietra fessa, |
|||
che si moveva e d’una e d’altra parte, |
|||
sì come l’onda che fugge e s’appressa. |
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«Qui si conviene usare un poco d’arte», |
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cominciò ’l duca mio, «in accostarsi |
|||
or quinci, or quindi al lato che si parte». |
|||
E questo fece i nostri passi scarsi, |
|||
tanto che pria lo scemo de la luna |
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rigiunse al letto suo per ricorcarsi, |
|||
che noi fossimo fuor di quella cruna; |
|||
ma quando fummo liberi e aperti |
|||
sù dove il monte in dietro si rauna, |
|||
io stancato e amendue incerti |
|||
di nostra via, restammo in su un piano |
|||
solingo più che strade per diserti. |
|||
Da la sua sponda, ove confina il vano, |
|||
al piè de l’alta ripa che pur sale, |
|||
misurrebbe in tre volte un corpo umano; |
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e quanto l’occhio mio potea trar d’ale, |
|||
or dal sinistro e or dal destro fianco, |
|||
questa cornice mi parea cotale. |
|||
Là sù non eran mossi i piè nostri anco, |
|||
quand’ io conobbi quella ripa intorno |
|||
che dritto di salita aveva manco, |
|||
esser di marmo candido e addorno |
|||
d’intagli sì, che non pur Policleto, |
|||
ma la natura lì avrebbe scorno. |
|||
L’angel che venne in terra col decreto |
|||
de la molt’ anni lagrimata pace, |
|||
ch’aperse il ciel del suo lungo divieto, |
|||
dinanzi a noi pareva sì verace |
|||
quivi intagliato in un atto soave, |
|||
che non sembiava imagine che tace. |
|||
Giurato si saria ch’el dicesse ‘ Ave!’ ; |
|||
perché iv’ era imaginata quella |
|||
ch’ad aprir l’alto amor volse la chiave; |
|||
e avea in atto impressa esta favella |
|||
‘Ecce ancilla Deï’ , propriamente |
|||
come figura in cera si suggella. |
|||
«Non tener pur ad un loco la mente», |
|||
disse ’l dolce maestro, che m’avea |
|||
da quella parte onde ’l cuore ha la gente. |
|||
Per ch’i’ mi mossi col viso, e vedea |
|||
di retro da Maria, da quella costa |
|||
onde m’era colui che mi movea, |
|||
un’altra storia ne la roccia imposta; |
|||
per ch’ io varcai Virgilio, e fe’mi presso, |
|||
acciò che fosse a li occhi miei disposta. |
|||
Era intagliato lì nel marmo stesso |
|||
lo carro e ’ buoi, traendo l’arca santa, |
|||
per che si teme officio non commesso. |
|||
Dinanzi parea gente; e tutta quanta, |
|||
partita in sette cori, a’ due mie’ sensi |
|||
faceva dir l’un ‘No’, l’altro ‘Sì, canta’. |
|||
Similemente al fummo de li ’ncensi |
|||
che v’era imaginato, li occhi e ’l naso |
|||
e al sì e al no discordi fensi. |
|||
Lì precedeva al benedetto vaso, |
|||
trescando alzato, l’umile salmista, |
|||
e più e men che re era in quel caso. |
|||
Di contra, effigïata ad una vista |
|||
d’un gran palazzo, Micòl ammirava |
|||
sì come donna dispettosa e trista. |
|||
I’ mossi i piè del loco dov’ io stava, |
|||
per avvisar da presso un’altra istoria, |
|||
che di dietro a Micòl mi biancheggiava. |
|||
Quiv’ era storïata l’alta gloria |
|||
del roman principato, il cui valore |
|||
mosse Gregorio a la sua gran vittoria; |
|||
i’ dico di Traiano imperadore; |
|||
e una vedovella li era al freno, |
|||
di lagrime atteggiata e di dolore. |
|||
Intorno a lui parea calcato e pieno |
|||
di cavalieri, e l’aguglie ne l’oro |
|||
sovr’ essi in vista al vento si movieno. |
|||
La miserella intra tutti costoro |
|||
pareva dir: «Segnor, fammi vendetta |
|||
di mio figliuol ch’è morto, ond’ io m’accoro»; |
|||
ed elli a lei rispondere: «Or aspetta |
|||
tanto ch’ i’ torni»; e quella: «Segnor mio», |
|||
come persona in cui dolor s’affretta, |
|||
«se tu non torni?»; ed ei: «Chi fia dov’ io, |
|||
la ti farà»; ed ella: «L’altrui bene |
|||
a te che fia, se ’l tuo metti in oblio?»; |
|||
ond’ elli: «Or ti conforta; ch’ei convene |
|||
ch’i’ solva il mio dovere anzi ch’i’ mova: |
|||
giustizia vuole e pietà mi ritene». |
|||
Colui che mai non vide cosa nova |
|||
produsse esto visibile parlare, |
|||
novello a noi perché qui non si trova. |
|||
Mentr’ io mi dilettava di guardare |
|||
l’imagini di tante umilitadi, |
|||
e per lo fabbro loro a veder care, |
|||
«Ecco di qua, ma fanno i passi radi», |
|||
mormorava il poeta, «molte genti: |
|||
questi ne ’nvïeranno a li alti gradi». |
|||
Li occhi miei, ch’a mirare eran contenti |
|||
per veder novitadi ond’ e’ son vaghi, |
|||
volgendosi ver’ lui non furon lenti. |
|||
Non vo’ però, lettor, che tu ti smaghi |
|||
di buon proponimento per udire |
|||
come Dio vuol che ’l debito si paghi. |
|||
Non attender la forma del martìre: |
|||
pensa la succession; pensa ch’al peggio |
|||
oltre la gran sentenza non può ire. |
|||
Io cominciai: «Maestro, quel ch’io veggio |
|||
muovere a noi, non mi sembian persone, |
|||
e non so che, sì nel veder vaneggio». |
|||
Ed elli a me: «La grave condizione |
|||
di lor tormento a terra li rannicchia, |
|||
sì che ’ miei occhi pria n’ebber tencione. |
|||
Ma guarda fiso là, e disviticchia |
|||
col viso quel che vien sotto a quei sassi: |
|||
già scorger puoi come ciascun si picchia». |
|||
O superbi cristian, miseri lassi, |
|||
che, de la vista de la mente infermi, |
|||
fidanza avete ne’ retrosi passi, |
|||
non v’accorgete voi che noi siam vermi |
|||
nati a formar l’angelica farfalla, |
|||
che vola a la giustizia sanza schermi? |
|||
Di che l’animo vostro in alto galla, |
|||
poi siete quasi antomata in difetto, |
|||
sì come vermo in cui formazion falla? |
|||
Come per sostentar solaio o tetto, |
|||
per mensola talvolta una figura |
|||
si vede giugner le ginocchia al petto, |
|||
la qual fa del non ver vera rancura |
|||
nascere ’n chi la vede; così fatti |
|||
vid’ io color, quando puosi ben cura. |
|||
Vero è che più e meno eran contratti |
|||
secondo ch’avien più e meno a dosso; |
|||
e qual più pazïenza avea ne li atti, |
|||
piangendo parea dicer: ‘Più non posso’ . |
|||
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|||
«O Padre nostro, che ne’ cieli stai, |
|||
non circunscritto, ma per più amore |
|||
ch’ai primi effetti di là sù tu hai, |
|||
laudato sia ’l tuo nome e ’l tuo valore |
|||
da ogni creatura, com’ è degno |
|||
di render grazie al tuo dolce vapore. |
|||
Vegna ver’ noi la pace del tuo regno, |
|||
ché noi ad essa non potem da noi, |
|||
s’ella non vien, con tutto nostro ingegno. |
|||
Come del suo voler li angeli tuoi |
|||
fan sacrificio a te, cantando osanna, |
|||
così facciano li uomini de’ suoi. |
|||
Dà oggi a noi la cotidiana manna, |
|||
sanza la qual per questo aspro diserto |
|||
a retro va chi più di gir s’affanna. |
|||
E come noi lo mal ch’avem sofferto |
|||
perdoniamo a ciascuno, e tu perdona |
|||
benigno, e non guardar lo nostro merto. |
|||
Nostra virtù che di legger s’adona, |
|||
non spermentar con l’antico avversaro, |
|||
ma libera da lui che sì la sprona. |
|||
Quest’ ultima preghiera, segnor caro, |
|||
già non si fa per noi, ché non bisogna, |
|||
ma per color che dietro a noi restaro». |
|||
Così a sé e noi buona ramogna |
|||
quell’ ombre orando, andavan sotto ’l pondo, |
|||
simile a quel che tal volta si sogna, |
|||
disparmente angosciate tutte a tondo |
|||
e lasse su per la prima cornice, |
|||
purgando la caligine del mondo. |
|||
Se di là sempre ben per noi si dice, |
|||
di qua che dire e far per lor si puote |
|||
da quei c’hanno al voler buona radice? |
|||
Ben si de’ loro atar lavar le note |
|||
che portar quinci, sì che, mondi e lievi, |
|||
possano uscire a le stellate ruote. |
|||
«Deh, se giustizia e pietà vi disgrievi |
|||
tosto, sì che possiate muover l’ala, |
|||
che secondo il disio vostro vi lievi, |
|||
mostrate da qual mano inver’ la scala |
|||
si va più corto; e se c’è più d’un varco, |
|||
quel ne ’nsegnate che men erto cala; |
|||
ché questi che vien meco, per lo ’ncarco |
|||
de la carne d’Adamo onde si veste, |
|||
al montar sù, contra sua voglia, è parco». |
|||
Le lor parole, che rendero a queste |
|||
che dette avea colui cu’ io seguiva, |
|||
non fur da cui venisser manifeste; |
|||
ma fu detto: «A man destra per la riva |
|||
con noi venite, e troverete il passo |
|||
possibile a salir persona viva. |
|||
E s’io non fossi impedito dal sasso |
|||
che la cervice mia superba doma, |
|||
onde portar convienmi il viso basso, |
|||
cotesti, ch’ancor vive e non si noma, |
|||
guardere’ io, per veder s’i’ ’l conosco, |
|||
e per farlo pietoso a questa soma. |
|||
Io fui latino e nato d’un gran Tosco: |
|||
Guiglielmo Aldobrandesco fu mio padre; |
|||
non so se ’l nome suo già mai fu vosco. |
|||
L’antico sangue e l’opere leggiadre |
|||
d’i miei maggior mi fer sì arrogante, |
|||
che, non pensando a la comune madre, |
|||
ogn’ uomo ebbi in despetto tanto avante, |
|||
ch’io ne mori’ , come i Sanesi sanno |
|||
e sallo in Campagnatico ogne fante. |
|||
Io sono Omberto; e non pur a me danno |
|||
superbia fa, ché tutti miei consorti |
|||
ha ella tratti seco nel malanno. |
|||
E qui convien ch’io questo peso porti |
|||
per lei, tanto che a Dio si sodisfaccia, |
|||
poi ch’io nol fe’ tra ’ vivi, qui tra ’ morti». |
|||
Ascoltando chinai in giù la faccia; |
|||
e un di lor, non questi che parlava, |
|||
si torse sotto il peso che li ’ mpaccia, |
|||
e videmi e conobbemi e chiamava, |
|||
tenendo li occhi con fatica fisi |
|||
a me che tutto chin con loro andava. |
|||
«Oh!», diss’ io lui, «non se’ tu Oderisi, |
|||
l’onor d’Agobbio e l’onor di quell’ arte |
|||
ch’alluminar chiamata è in Parisi?». |
|||
«Frate», diss’ elli, «più ridon le carte |
|||
che pennelleggia Franco Bolognese; |
|||
l’onore è tutto or suo, e mio in parte. |
|||
Ben non sare’ io stato sì cortese |
|||
mentre ch’io vissi, per lo gran disio |
|||
de l’eccellenza ove mio core intese. |
|||
Di tal superbia qui si paga il fio; |
|||
e ancor non sarei qui, se non fosse |
|||
che, possendo peccar, mi volsi a Dio. |
|||
Oh vana gloria de l’umane posse! |
|||
com’ poco verde in su la cima dura, |
|||
se non è giunta da l’etati grosse! |
|||
Credette Cimabue ne la pittura |
|||
tener lo campo, e ora ha Giotto il grido, |
|||
sì che la fama di colui è scura: |
|||
così ha tolto l’uno a l’altro Guido |
|||
la gloria de la lingua; e forse è nato |
|||
chi l’uno e l’altro caccerà del nido. |
|||
Non è il mondan romore altro ch’un fiato |
|||
di vento, ch’or vien quinci e or vien quindi, |
|||
e muta nome perché muta lato. |
|||
Che voce avrai tu più, se vecchia scindi |
|||
da te la carne, che se fossi morto |
|||
anzi che tu lasciassi il ‘pappo’ e ’l ’dindi’ , |
|||
pria che passin mill’ anni? ch’ è più corto |
|||
spazio a l’etterno, ch’un muover di ciglia |
|||
al cerchio che più tardi in cielo è torto. |
|||
Colui che del cammin sì poco piglia |
|||
dinanzi a me, Toscana sonò tutta; |
|||
e ora a pena in Siena sen pispiglia, |
|||
ond’ era sire quando fu distrutta |
|||
la rabbia fiorentina, che superba |
|||
fu a quel tempo sì com’ ora è putta. |
|||
La vostra nominanza è color d’erba, |
|||
che viene e va, e quei la discolora |
|||
per cui ella esce de la terra acerba». |
|||
E io a lui: «Tuo vero dir m’incora |
|||
bona umiltà, e gran tumor m’appiani; |
|||
ma chi è quei di cui tu parlavi ora?». |
|||
«Quelli è», rispuose, «Provenzan Salvani; |
|||
ed è qui perché fu presuntüoso |
|||
a recar Siena tutta a le sue mani. |
|||
Ito è così e va, sanza riposo, |
|||
poi che morì; cotal moneta rende |
|||
a sodisfar chi è di là troppo oso». |
|||
E io: «Se quello spirito ch’attende, |
|||
pria che si penta, l’orlo de la vita, |
|||
qua giù dimora e qua sù non ascende, |
|||
se buona orazïon lui non aita, |
|||
prima che passi tempo quanto visse, |
|||
come fu la venuta lui largita?». |
|||
«Quando vivea più glorïoso», disse, |
|||
«liberamente nel Campo di Siena, |
|||
ogne vergogna diposta, s’affisse; |
|||
e lì, per trar l’amico suo di pena |
|||
ch’e’ sostenea ne la prigion di Carlo, |
|||
si condusse a tremar per ogne vena. |
|||
Più non dirò, e scuro so che parlo; |
|||
ma poco tempo andrà, che ’ tuoi vicini |
|||
faranno sì che tu potrai chiosarlo. |
|||
Quest’ opera li tolse quei confini». |
|||
@ -0,0 +1,136 @@ |
|||
Di pari, come buoi che vanno a giogo, |
|||
m’andava io con quell’ anima carca, |
|||
fin che ’l sofferse il dolce pedagogo. |
|||
Ma quando disse: «Lascia lui e varca; |
|||
ché qui è buono con l’ali e coi remi, |
|||
quantunque può, ciascun pinger sua barca»; |
|||
dritto sì come andar vuolsi rife’mi |
|||
con la persona, avvegna che i pensieri |
|||
mi rimanessero e chinati e scemi. |
|||
Io m’era mosso, e seguia volontieri |
|||
del mio maestro i passi, e amendue |
|||
già mostravam com’ eravam leggeri; |
|||
ed el mi disse: «Volgi li occhi in giùe: |
|||
buon ti sarà, per tranquillar la via, |
|||
veder lo letto de le piante tue». |
|||
Come, perché di lor memoria sia, |
|||
sovra i sepolti le tombe terragne |
|||
portan segnato quel ch’elli eran pria, |
|||
onde lì molte volte si ripiagne |
|||
per la puntura de la rimembranza, |
|||
che solo a’ pïi dà de le calcagne; |
|||
sì vid’ io lì, ma di miglior sembianza |
|||
secondo l’artificio, figurato |
|||
quanto per via di fuor del monte avanza. |
|||
Vedea colui che fu nobil creato |
|||
più ch’altra creatura, giù dal cielo |
|||
folgoreggiando scender, da l’un lato. |
|||
Vedëa Brïareo, fitto dal telo |
|||
celestïal giacer, da l’altra parte, |
|||
grave a la terra per lo mortal gelo. |
|||
Vedea Timbreo, vedea Pallade e Marte, |
|||
armati ancora, intorno al padre loro, |
|||
mirar le membra d’i Giganti sparte. |
|||
Vedea Nembròt a piè del gran lavoro |
|||
quasi smarrito, e riguardar le genti |
|||
che ‘n Sennaàr con lui superbi fuoro. |
|||
O Nïobè, con che occhi dolenti |
|||
vedea io te segnata in su la strada, |
|||
tra sette e sette tuoi figliuoli spenti! |
|||
O Saùl, come in su la propria spada |
|||
quivi parevi morto in Gelboè, |
|||
che poi non sentì pioggia né rugiada! |
|||
O folle Aragne, sì vedea io te |
|||
già mezza ragna, trista in su li stracci |
|||
de l’opera che mal per te si fé. |
|||
O Roboàm, già non par che minacci |
|||
quivi ’l tuo segno; ma pien di spavento |
|||
nel porta un carro, sanza ch’altri il cacci. |
|||
Mostrava ancor lo duro pavimento |
|||
come Almeon a sua madre fé caro |
|||
parer lo sventurato addornamento. |
|||
Mostrava come i figli si gittaro |
|||
sovra Sennacherìb dentro dal tempio, |
|||
e come, morto lui, quivi il lasciaro. |
|||
Mostrava la ruina e ’l crudo scempio |
|||
che fé Tamiri, quando disse a Ciro: |
|||
«Sangue sitisti, e io di sangue t’empio». |
|||
Mostrava come in rotta si fuggiro |
|||
li Assiri, poi che fu morto Oloferne, |
|||
e anche le reliquie del martiro. |
|||
Vedeva Troia in cenere e in caverne; |
|||
o Ilión, come te basso e vile |
|||
mostrava il segno che lì si discerne! |
|||
Qual di pennel fu maestro o di stile |
|||
che ritraesse l’ombre e ’ tratti ch’ivi |
|||
mirar farieno uno ingegno sottile? |
|||
Morti li morti e i vivi parean vivi: |
|||
non vide mei di me chi vide il vero, |
|||
quant’ io calcai, fin che chinato givi. |
|||
Or superbite, e via col viso altero, |
|||
figliuoli d’Eva, e non chinate il volto |
|||
sì che veggiate il vostro mal sentero! |
|||
Più era già per noi del monte vòlto |
|||
e del cammin del sole assai più speso |
|||
che non stimava l’animo non sciolto, |
|||
quando colui che sempre innanzi atteso |
|||
andava, cominciò: «Drizza la testa; |
|||
non è più tempo di gir sì sospeso. |
|||
Vedi colà un angel che s’appresta |
|||
per venir verso noi; vedi che torna |
|||
dal servigio del dì l’ancella sesta. |
|||
Di reverenza il viso e li atti addorna, |
|||
sì che i diletti lo ’nvïarci in suso; |
|||
pensa che questo dì mai non raggiorna!». |
|||
Io era ben del suo ammonir uso |
|||
pur di non perder tempo, sì che ’n quella |
|||
materia non potea parlarmi chiuso. |
|||
A noi venìa la creatura bella, |
|||
biancovestito e ne la faccia quale |
|||
par tremolando mattutina stella. |
|||
Le braccia aperse, e indi aperse l’ale; |
|||
disse: «Venite: qui son presso i gradi, |
|||
e agevolemente omai si sale. |
|||
A questo invito vegnon molto radi: |
|||
o gente umana, per volar sù nata, |
|||
perché a poco vento così cadi?». |
|||
Menocci ove la roccia era tagliata; |
|||
quivi mi batté l’ali per la fronte; |
|||
poi mi promise sicura l’andata. |
|||
Come a man destra, per salire al monte |
|||
dove siede la chiesa che soggioga |
|||
la ben guidata sopra Rubaconte, |
|||
si rompe del montar l’ardita foga |
|||
per le scalee che si fero ad etade |
|||
ch’era sicuro il quaderno e la doga; |
|||
così s’allenta la ripa che cade |
|||
quivi ben ratta da l’ altro girone; |
|||
ma quinci e quindi l’alta pietra rade. |
|||
Noi volgendo ivi le nostre persone, |
|||
‘Beati pauperes spiritu!‘ voci |
|||
cantaron sì, che nol diria sermone. |
|||
Ahi quanto son diverse quelle foci |
|||
da l’infernali! ché quivi per canti |
|||
s’entra, e là giù per lamenti feroci. |
|||
Già montavam su per li scaglion santi, |
|||
ed esser mi parea troppo più lieve |
|||
che per lo pian non mi parea davanti. |
|||
Ond’ io: «Maestro, dì, qual cosa greve |
|||
levata s’è da me, che nulla quasi |
|||
per me fatica, andando, si riceve?». |
|||
Rispuose: «Quando i P che son rimasi |
|||
ancor nel volto tuo presso che stinti, |
|||
saranno, com’ è l’un, del tutto rasi, |
|||
fier li tuoi piè dal buon voler sì vinti, |
|||
che non pur non fatica sentiranno, |
|||
ma fia diletto loro esser sù pinti». |
|||
Allor fec’ io come color che vanno |
|||
con cosa in capo non da lor saputa, |
|||
se non che ’ cenni altrui sospecciar fanno; |
|||
per che la mano ad accertar s’aiuta, |
|||
e cerca e truova e quello officio adempie |
|||
che non si può fornir per la veduta; |
|||
e con le dita de la destra scempie |
|||
trovai pur sei le lettere che ’ncise |
|||
quel da le chiavi a me sovra le tempie: |
|||
a che guardando, il mio duca sorrise. |
|||
@ -0,0 +1,154 @@ |
|||
Noi eravamo al sommo de la scala, |
|||
dove secondamente si risega |
|||
lo monte che salendo altrui dismala. |
|||
Ivi così una cornice lega |
|||
dintorno il poggio, come la primaia; |
|||
se non che l’arco suo più tosto piega. |
|||
Ombra non lì è né segno che si paia: |
|||
parsi la ripa e parsi la via schietta |
|||
col livido color de la petraia. |
|||
«Se qui per dimandar gente s’aspetta», |
|||
ragionava il poeta, «io temo forse |
|||
che troppo avrà d’indugio nostra eletta». |
|||
Poi fisamente al sole li occhi porse; |
|||
fece del destro lato a muover centro, |
|||
e la sinistra parte di sé torse. |
|||
«O dolce lume a cui fidanza i’ entro |
|||
per lo novo cammin, tu ne conduci», |
|||
dicea, «come condur si vuol quinc’ entro. |
|||
Tu scaldi il mondo, tu sovr’ esso luci; |
|||
s’altra ragione in contrario non ponta, |
|||
esser dien sempre li tuoi raggi duci». |
|||
Quanto di qua per un migliaio si conta, |
|||
tanto di là eravam noi già iti, |
|||
con poco tempo, per la voglia pronta; |
|||
e verso noi volar furon sentiti, |
|||
non però visti, spiriti parlando |
|||
a la mensa d’amor cortesi inviti. |
|||
La prima voce che passò volando |
|||
‘Vinum non habent’ altamente disse, |
|||
e dietro a noi l’andò reïterando. |
|||
E prima che del tutto non si udisse |
|||
per allungarsi, un’altra ‘I’ sono Oreste’ |
|||
passò gridando, e anco non s’affisse. |
|||
«Oh!», diss’ io, «padre, che voci son queste?». |
|||
E com’ io domandai, ecco la terza |
|||
dicendo: ‘Amate da cui male aveste’. |
|||
E ’l buon maestro: «Questo cinghio sferza |
|||
la colpa de la invidia, e però sono |
|||
tratte d’amor le corde de la ferza. |
|||
Lo fren vuol esser del contrario suono; |
|||
credo che l’udirai, per mio avviso, |
|||
prima che giunghi al passo del perdono. |
|||
Ma ficca li occhi per l’aere ben fiso, |
|||
e vedrai gente innanzi a noi sedersi, |
|||
e ciascun è lungo la grotta assiso». |
|||
Allora più che prima li occhi apersi; |
|||
guarda’mi innanzi, e vidi ombre con manti |
|||
al color de la pietra non diversi. |
|||
E poi che fummo un poco più avanti, |
|||
udia gridar: ‘Maria, òra per noi’: |
|||
gridar ‘Michele’ e ‘Pietro’ e ‘Tutti santi’. |
|||
Non credo che per terra vada ancoi |
|||
omo sì duro, che non fosse punto |
|||
per compassion di quel ch’i’ vidi poi; |
|||
ché, quando fui sì presso di lor giunto, |
|||
che li atti loro a me venivan certi, |
|||
per li occhi fui di grave dolor munto. |
|||
Di vil ciliccio mi parean coperti, |
|||
e l’un sofferia l’altro con la spalla, |
|||
e tutti da la ripa eran sofferti. |
|||
Così li ciechi a cui la roba falla, |
|||
stanno a’ perdoni a chieder lor bisogna, |
|||
e l’uno il capo sopra l’altro avvalla, |
|||
perché ’n altrui pietà tosto si pogna, |
|||
non pur per lo sonar de le parole, |
|||
ma per la vista che non meno agogna. |
|||
E come a li orbi non approda il sole, |
|||
così a l’ombre quivi, ond’ io parlo ora, |
|||
luce del ciel di sé largir non vole; |
|||
ché a tutti un fil di ferro i cigli fóra |
|||
e cusce sì, come a sparvier selvaggio |
|||
si fa però che queto non dimora. |
|||
A me pareva, andando, fare oltraggio, |
|||
veggendo altrui, non essendo veduto: |
|||
per ch’io mi volsi al mio consiglio saggio. |
|||
Ben sapev’ ei che volea dir lo muto; |
|||
e però non attese mia dimanda, |
|||
ma disse: «Parla, e sie breve e arguto». |
|||
Virgilio mi venìa da quella banda |
|||
de la cornice onde cader si puote, |
|||
perché da nulla sponda s’inghirlanda; |
|||
da l’altra parte m’eran le divote |
|||
ombre, che per l’orribile costura |
|||
premevan sì, che bagnavan le gote. |
|||
Volsimi a loro e: «O gente sicura», |
|||
incominciai, «di veder l’alto lume |
|||
che ’l disio vostro solo ha in sua cura, |
|||
se tosto grazia resolva le schiume |
|||
di vostra coscïenza sì che chiaro |
|||
per essa scenda de la mente il fiume, |
|||
ditemi, ché mi fia grazioso e caro, |
|||
s’anima è qui tra voi che sia latina; |
|||
e forse lei sarà buon s’i’ l’apparo». |
|||
«O frate mio, ciascuna è cittadina |
|||
d’una vera città; ma tu vuo’ dire |
|||
che vivesse in Italia peregrina». |
|||
Questo mi parve per risposta udire |
|||
più innanzi alquanto che là dov’ io stava, |
|||
ond’ io mi feci ancor più là sentire. |
|||
Tra l’altre vidi un’ombra ch’aspettava |
|||
in vista; e se volesse alcun dir ‘Come?’, |
|||
lo mento a guisa d’orbo in sù levava. |
|||
«Spirto», diss’ io, «che per salir ti dome, |
|||
se tu se’ quelli che mi rispondesti, |
|||
fammiti conto o per luogo o per nome». |
|||
«Io fui sanese», rispuose, «e con questi |
|||
altri rimendo qui la vita ria, |
|||
lagrimando a colui che sé ne presti. |
|||
Savia non fui, avvegna che Sapìa |
|||
fossi chiamata, e fui de li altrui danni |
|||
più lieta assai che di ventura mia. |
|||
E perché tu non creda ch’io t’inganni, |
|||
odi s’i’ fui, com’ io ti dico, folle, |
|||
già discendendo l’arco d’i miei anni. |
|||
Eran li cittadin miei presso a Colle |
|||
in campo giunti co’ loro avversari, |
|||
e io pregava Iddio di quel ch’e’ volle. |
|||
Rotti fuor quivi e vòlti ne li amari |
|||
passi di fuga; e veggendo la caccia, |
|||
letizia presi a tutte altre dispari, |
|||
tanto ch’io volsi in sù l’ardita faccia, |
|||
gridando a Dio: “Omai più non ti temo!”, |
|||
come fé ’l merlo per poca bonaccia. |
|||
Pace volli con Dio in su lo stremo |
|||
de la mia vita; e ancor non sarebbe |
|||
lo mio dover per penitenza scemo, |
|||
se ciò non fosse, ch’a memoria m’ebbe |
|||
Pier Pettinaio in sue sante orazioni, |
|||
a cui di me per caritate increbbe. |
|||
Ma tu chi se’, che nostre condizioni |
|||
vai dimandando, e porti li occhi sciolti, |
|||
sì com’ io credo, e spirando ragioni?». |
|||
«Li occhi», diss’ io, «mi fieno ancor qui tolti, |
|||
ma picciol tempo, ché poca è l’offesa |
|||
fatta per esser con invidia vòlti. |
|||
Troppa è più la paura ond’ è sospesa |
|||
l’anima mia del tormento di sotto, |
|||
che già lo ’ncarco di là giù mi pesa». |
|||
Ed ella a me: «Chi t’ha dunque condotto |
|||
qua sù tra noi, se giù ritornar credi?». |
|||
E io: «Costui ch’è meco e non fa motto. |
|||
E vivo sono; e però mi richiedi, |
|||
spirito eletto, se tu vuo’ ch’i’ mova |
|||
di là per te ancor li mortai piedi». |
|||
«Oh, questa è a udir sì cosa nuova», |
|||
rispuose, «che gran segno è che Dio t’ami; |
|||
però col priego tuo talor mi giova. |
|||
E cheggioti, per quel che tu più brami, |
|||
se mai calchi la terra di Toscana, |
|||
che a’ miei propinqui tu ben mi rinfami. |
|||
Tu li vedrai tra quella gente vana |
|||
che spera in Talamone, e perderagli |
|||
più di speranza ch’a trovar la Diana; |
|||
ma più vi perderanno li ammiragli». |
|||
@ -0,0 +1,151 @@ |
|||
«Chi è costui che ’l nostro monte cerchia |
|||
prima che morte li abbia dato il volo, |
|||
e apre li occhi a sua voglia e coverchia?». |
|||
«Non so chi sia, ma so ch’e’ non è solo; |
|||
domandal tu che più li t’avvicini, |
|||
e dolcemente, sì che parli, acco’lo». |
|||
Così due spirti, l’uno a l’altro chini, |
|||
ragionavan di me ivi a man dritta; |
|||
poi fer li visi, per dirmi, supini; |
|||
e disse l’uno: «O anima che fitta |
|||
nel corpo ancora inver’ lo ciel ten vai, |
|||
per carità ne consola e ne ditta |
|||
onde vieni e chi se’; ché tu ne fai |
|||
tanto maravigliar de la tua grazia, |
|||
quanto vuol cosa che non fu più mai». |
|||
E io: «Per mezza Toscana si spazia |
|||
un fiumicel che nasce in Falterona, |
|||
e cento miglia di corso nol sazia. |
|||
Di sovr’ esso rech’ io questa persona: |
|||
dirvi ch’i’ sia, saria parlare indarno, |
|||
ché ’l nome mio ancor molto non suona». |
|||
«Se ben lo ’ntendimento tuo accarno |
|||
con lo ’ntelletto», allora mi rispuose |
|||
quei che diceva pria, «tu parli d’Arno». |
|||
E l’altro disse lui: «Perché nascose |
|||
questi il vocabol di quella riviera, |
|||
pur com’ om fa de l’orribili cose?». |
|||
E l’ombra che di ciò domandata era, |
|||
si sdebitò così: «Non so; ma degno |
|||
ben è che ’l nome di tal valle pèra; |
|||
ché dal principio suo, ov’ è sì pregno |
|||
l’alpestro monte ond’ è tronco Peloro, |
|||
che ’n pochi luoghi passa oltra quel segno, |
|||
infin là ’ve si rende per ristoro |
|||
di quel che ’l ciel de la marina asciuga, |
|||
ond’ hanno i fiumi ciò che va con loro, |
|||
vertù così per nimica si fuga |
|||
da tutti come biscia, o per sventura |
|||
del luogo, o per mal uso che li fruga: |
|||
ond’ hanno sì mutata lor natura |
|||
li abitator de la misera valle, |
|||
che par che Circe li avesse in pastura. |
|||
Tra brutti porci, più degni di galle |
|||
che d’altro cibo fatto in uman uso, |
|||
dirizza prima il suo povero calle. |
|||
Botoli trova poi, venendo giuso, |
|||
ringhiosi più che non chiede lor possa, |
|||
e da lor disdegnosa torce il muso. |
|||
Vassi caggendo; e quant’ ella più ’ngrossa, |
|||
tanto più trova di can farsi lupi |
|||
la maladetta e sventurata fossa. |
|||
Discesa poi per più pelaghi cupi, |
|||
trova le volpi sì piene di froda, |
|||
che non temono ingegno che le occùpi. |
|||
Né lascerò di dir perch’ altri m’oda; |
|||
e buon sarà costui, s’ancor s’ammenta |
|||
di ciò che vero spirto mi disnoda. |
|||
Io veggio tuo nepote che diventa |
|||
cacciator di quei lupi in su la riva |
|||
del fiero fiume, e tutti li sgomenta. |
|||
Vende la carne loro essendo viva; |
|||
poscia li ancide come antica belva; |
|||
molti di vita e sé di pregio priva. |
|||
Sanguinoso esce de la trista selva; |
|||
lasciala tal, che di qui a mille anni |
|||
ne lo stato primaio non si rinselva». |
|||
Com’ a l’annunzio di dogliosi danni |
|||
si turba il viso di colui ch’ascolta, |
|||
da qual che parte il periglio l’assanni, |
|||
così vid’ io l’altr’ anima, che volta |
|||
stava a udir, turbarsi e farsi trista, |
|||
poi ch’ebbe la parola a sé raccolta. |
|||
Lo dir de l’una e de l’altra la vista |
|||
mi fer voglioso di saper lor nomi, |
|||
e dimanda ne fei con prieghi mista; |
|||
per che lo spirto che di pria parlòmi |
|||
ricominciò: «Tu vuo’ ch’io mi deduca |
|||
nel fare a te ciò che tu far non vuo’mi. |
|||
Ma da che Dio in te vuol che traluca |
|||
tanto sua grazia, non ti sarò scarso; |
|||
però sappi ch’io fui Guido del Duca. |
|||
Fu il sangue mio d’invidia sì rïarso, |
|||
che se veduto avesse uom farsi lieto, |
|||
visto m’avresti di livore sparso. |
|||
Di mia semente cotal paglia mieto; |
|||
o gente umana, perché poni ’l core |
|||
là ’v’ è mestier di consorte divieto? |
|||
Questi è Rinier; questi è ’l pregio e l’onore |
|||
de la casa da Calboli, ove nullo |
|||
fatto s’è reda poi del suo valore. |
|||
E non pur lo suo sangue è fatto brullo, |
|||
tra ’l Po e ’l monte e la marina e ’l Reno, |
|||
del ben richesto al vero e al trastullo; |
|||
ché dentro a questi termini è ripieno |
|||
di venenosi sterpi, sì che tardi |
|||
per coltivare omai verrebber meno. |
|||
Ov’ è ’l buon Lizio e Arrigo Mainardi? |
|||
Pier Traversaro e Guido di Carpigna? |
|||
Oh Romagnuoli tornati in bastardi! |
|||
Quando in Bologna un Fabbro si ralligna? |
|||
quando in Faenza un Bernardin di Fosco, |
|||
verga gentil di picciola gramigna? |
|||
Non ti maravigliar s’io piango, Tosco, |
|||
quando rimembro, con Guido da Prata, |
|||
Ugolin d’Azzo che vivette nosco, |
|||
Federigo Tignoso e sua brigata, |
|||
la casa Traversara e li Anastagi |
|||
(e l’una gente e l’altra è diretata), |
|||
le donne e ’ cavalier, li affanni e li agi |
|||
che ne ’nvogliava amore e cortesia |
|||
là dove i cuor son fatti sì malvagi. |
|||
O Bretinoro, ché non fuggi via, |
|||
poi che gita se n’è la tua famiglia |
|||
e molta gente per non esser ria? |
|||
Ben fa Bagnacaval, che non rifiglia; |
|||
e mal fa Castrocaro, e peggio Conio, |
|||
che di figliar tai conti più s’impiglia. |
|||
Ben faranno i Pagan, da che ’l demonio |
|||
lor sen girà; ma non però che puro |
|||
già mai rimagna d’essi testimonio. |
|||
O Ugolin de’ Fantolin, sicuro |
|||
è ’l nome tuo, da che più non s’aspetta |
|||
chi far lo possa, tralignando, scuro. |
|||
Ma va via, Tosco, omai; ch’or mi diletta |
|||
troppo di pianger più che di parlare, |
|||
sì m’ha nostra ragion la mente stretta». |
|||
Noi sapavam che quell’ anime care |
|||
ci sentivano andar; però, tacendo, |
|||
facëan noi del cammin confidare. |
|||
Poi fummo fatti soli procedendo, |
|||
folgore parve quando l’aere fende, |
|||
voce che giunse di contra dicendo: |
|||
‘Anciderammi qualunque m’apprende’; |
|||
e fuggì come tuon che si dilegua, |
|||
se sùbito la nuvola scoscende. |
|||
Come da lei l’udir nostro ebbe triegua, |
|||
ed ecco l’altra con sì gran fracasso, |
|||
che somigliò tonar che tosto segua: |
|||
«Io sono Aglauro che divenni sasso»; |
|||
e allor, per ristrignermi al poeta, |
|||
in destro feci, e non innanzi, il passo. |
|||
Già era l’aura d’ogne parte queta; |
|||
ed el mi disse: «Quel fu ’l duro camo |
|||
che dovria l’uom tener dentro a sua meta. |
|||
Ma voi prendete l’esca, sì che l’amo |
|||
de l’antico avversaro a sé vi tira; |
|||
e però poco val freno o richiamo. |
|||
Chiamavi ’l cielo e ’ntorno vi si gira, |
|||
mostrandovi le sue bellezze etterne, |
|||
e l’occhio vostro pur a terra mira; |
|||
onde vi batte chi tutto discerne». |
|||
@ -0,0 +1,145 @@ |
|||
Quanto tra l’ultimar de l’ora terza |
|||
e ’l principio del dì par de la spera |
|||
che sempre a guisa di fanciullo scherza, |
|||
tanto pareva già inver’ la sera |
|||
essere al sol del suo corso rimaso; |
|||
vespero là, e qui mezza notte era. |
|||
E i raggi ne ferien per mezzo ’l naso, |
|||
perché per noi girato era sì ’l monte, |
|||
che già dritti andavamo inver’ l’occaso, |
|||
quand’ io senti’ a me gravar la fronte |
|||
a lo splendore assai più che di prima, |
|||
e stupor m’eran le cose non conte; |
|||
ond’ io levai le mani inver’ la cima |
|||
de le mie ciglia, e fecimi ’l solecchio, |
|||
che del soverchio visibile lima. |
|||
Come quando da l’acqua o da lo specchio |
|||
salta lo raggio a l’opposita parte, |
|||
salendo su per lo modo parecchio |
|||
a quel che scende, e tanto si diparte |
|||
dal cader de la pietra in igual tratta, |
|||
sì come mostra esperïenza e arte; |
|||
così mi parve da luce rifratta |
|||
quivi dinanzi a me esser percosso; |
|||
per che a fuggir la mia vista fu ratta. |
|||
«Che è quel, dolce padre, a che non posso |
|||
schermar lo viso tanto che mi vaglia», |
|||
diss’ io, «e pare inver’ noi esser mosso?». |
|||
«Non ti maravigliar s’ancor t’abbaglia |
|||
la famiglia del cielo», a me rispuose: |
|||
«messo è che viene ad invitar ch’om saglia. |
|||
Tosto sarà ch’a veder queste cose |
|||
non ti fia grave, ma fieti diletto |
|||
quanto natura a sentir ti dispuose». |
|||
Poi giunti fummo a l’angel benedetto, |
|||
con lieta voce disse: «Intrate quinci |
|||
ad un scaleo vie men che li altri eretto». |
|||
Noi montavam, già partiti di linci, |
|||
e ‘Beati misericordes!’ fue |
|||
cantato retro, e ‘Godi tu che vinci!’. |
|||
Lo mio maestro e io soli amendue |
|||
suso andavamo; e io pensai, andando, |
|||
prode acquistar ne le parole sue; |
|||
e dirizza’mi a lui sì dimandando: |
|||
«Che volse dir lo spirto di Romagna, |
|||
e ‘divieto’ e ‘consorte’ menzionando?». |
|||
Per ch’elli a me: «Di sua maggior magagna |
|||
conosce il danno; e però non s’ammiri |
|||
se ne riprende perché men si piagna. |
|||
Perché s’appuntano i vostri disiri |
|||
dove per compagnia parte si scema, |
|||
invidia move il mantaco a’ sospiri. |
|||
Ma se l’amor de la spera supprema |
|||
torcesse in suso il disiderio vostro, |
|||
non vi sarebbe al petto quella tema; |
|||
ché, per quanti si dice più lì ‘nostro’, |
|||
tanto possiede più di ben ciascuno, |
|||
e più di caritate arde in quel chiostro». |
|||
«Io son d’esser contento più digiuno», |
|||
diss’ io, «che se mi fosse pria taciuto, |
|||
e più di dubbio ne la mente aduno. |
|||
Com’ esser puote ch’un ben, distributo |
|||
in più posseditor, faccia più ricchi |
|||
di sé che se da pochi è posseduto?». |
|||
Ed elli a me: «Però che tu rificchi |
|||
la mente pur a le cose terrene, |
|||
di vera luce tenebre dispicchi. |
|||
Quello infinito e ineffabil bene |
|||
che là sù è, così corre ad amore |
|||
com’ a lucido corpo raggio vene. |
|||
Tanto si dà quanto trova d’ardore; |
|||
sì che, quantunque carità si stende, |
|||
cresce sovr’ essa l’etterno valore. |
|||
E quanta gente più là sù s’intende, |
|||
più v’è da bene amare, e più vi s’ama, |
|||
e come specchio l’uno a l’altro rende. |
|||
E se la mia ragion non ti disfama, |
|||
vedrai Beatrice, ed ella pienamente |
|||
ti torrà questa e ciascun’ altra brama. |
|||
Procaccia pur che tosto sieno spente, |
|||
come son già le due, le cinque piaghe, |
|||
che si richiudon per esser dolente». |
|||
Com’ io voleva dicer ‘Tu m’appaghe’, |
|||
vidimi giunto in su l’altro girone, |
|||
sì che tacer mi fer le luci vaghe. |
|||
Ivi mi parve in una visïone |
|||
estatica di sùbito esser tratto, |
|||
e vedere in un tempio più persone; |
|||
e una donna, in su l’entrar, con atto |
|||
dolce di madre dicer: «Figliuol mio, |
|||
perché hai tu così verso noi fatto? |
|||
Ecco, dolenti, lo tuo padre e io |
|||
ti cercavamo». E come qui si tacque, |
|||
ciò che pareva prima, dispario. |
|||
Indi m’apparve un’altra con quell’ acque |
|||
giù per le gote che ’l dolor distilla |
|||
quando di gran dispetto in altrui nacque, |
|||
e dir: «Se tu se’ sire de la villa |
|||
del cui nome ne’ dèi fu tanta lite, |
|||
e onde ogne scïenza disfavilla, |
|||
vendica te di quelle braccia ardite |
|||
ch’abbracciar nostra figlia, o Pisistràto». |
|||
E ’l segnor mi parea, benigno e mite, |
|||
risponder lei con viso temperato: |
|||
«Che farem noi a chi mal ne disira, |
|||
se quei che ci ama è per noi condannato?», |
|||
Poi vidi genti accese in foco d’ira |
|||
con pietre un giovinetto ancider, forte |
|||
gridando a sé pur: «Martira, martira!». |
|||
E lui vedea chinarsi, per la morte |
|||
che l’aggravava già, inver’ la terra, |
|||
ma de li occhi facea sempre al ciel porte, |
|||
orando a l’alto Sire, in tanta guerra, |
|||
che perdonasse a’ suoi persecutori, |
|||
con quello aspetto che pietà diserra. |
|||
Quando l’anima mia tornò di fori |
|||
a le cose che son fuor di lei vere, |
|||
io riconobbi i miei non falsi errori. |
|||
Lo duca mio, che mi potea vedere |
|||
far sì com’ om che dal sonno si slega, |
|||
disse: «Che hai che non ti puoi tenere, |
|||
ma se’ venuto più che mezza lega |
|||
velando li occhi e con le gambe avvolte, |
|||
a guisa di cui vino o sonno piega?». |
|||
«O dolce padre mio, se tu m’ascolte, |
|||
io ti dirò», diss’ io, «ciò che m’apparve |
|||
quando le gambe mi furon sì tolte». |
|||
Ed ei: «Se tu avessi cento larve |
|||
sovra la faccia, non mi sarian chiuse |
|||
le tue cogitazion, quantunque parve. |
|||
Ciò che vedesti fu perché non scuse |
|||
d’aprir lo core a l’acque de la pace |
|||
che da l’etterno fonte son diffuse. |
|||
Non dimandai “Che hai?” per quel che face |
|||
chi guarda pur con l’occhio che non vede, |
|||
quando disanimato il corpo giace; |
|||
ma dimandai per darti forza al piede: |
|||
così frugar conviensi i pigri, lenti |
|||
ad usar lor vigilia quando riede». |
|||
Noi andavam per lo vespero, attenti |
|||
oltre quanto potean li occhi allungarsi |
|||
contra i raggi serotini e lucenti. |
|||
Ed ecco a poco a poco un fummo farsi |
|||
verso di noi come la notte oscuro; |
|||
né da quello era loco da cansarsi. |
|||
Questo ne tolse li occhi e l’aere puro. |
|||
@ -0,0 +1,145 @@ |
|||
Buio d’inferno e di notte privata |
|||
d’ogne pianeto, sotto pover cielo, |
|||
quant’ esser può di nuvol tenebrata, |
|||
non fece al viso mio sì grosso velo |
|||
come quel fummo ch’ivi ci coperse, |
|||
né a sentir di così aspro pelo, |
|||
che l’occhio stare aperto non sofferse; |
|||
onde la scorta mia saputa e fida |
|||
mi s’accostò e l’omero m’offerse. |
|||
Sì come cieco va dietro a sua guida |
|||
per non smarrirsi e per non dar di cozzo |
|||
in cosa che ’l molesti, o forse ancida, |
|||
m’andava io per l’aere amaro e sozzo, |
|||
ascoltando il mio duca che diceva |
|||
pur: «Guarda che da me tu non sia mozzo». |
|||
Io sentia voci, e ciascuna pareva |
|||
pregar per pace e per misericordia |
|||
l’Agnel di Dio che le peccata leva. |
|||
Pur ‘Agnus Dei’ eran le loro essordia; |
|||
una parola in tutte era e un modo, |
|||
sì che parea tra esse ogne concordia. |
|||
«Quei sono spirti, maestro, ch’i’ odo?», |
|||
diss’ io. Ed elli a me: «Tu vero apprendi, |
|||
e d’iracundia van solvendo il nodo». |
|||
«Or tu chi se’ che ’l nostro fummo fendi, |
|||
e di noi parli pur come se tue |
|||
partissi ancor lo tempo per calendi?». |
|||
Così per una voce detto fue; |
|||
onde ’l maestro mio disse: «Rispondi, |
|||
e domanda se quinci si va sùe». |
|||
E io: «O creatura che ti mondi |
|||
per tornar bella a colui che ti fece, |
|||
maraviglia udirai, se mi secondi». |
|||
«Io ti seguiterò quanto mi lece», |
|||
rispuose; «e se veder fummo non lascia, |
|||
l’udir ci terrà giunti in quella vece». |
|||
Allora incominciai: «Con quella fascia |
|||
che la morte dissolve men vo suso, |
|||
e venni qui per l’infernale ambascia. |
|||
E se Dio m’ha in sua grazia rinchiuso, |
|||
tanto che vuol ch’i’ veggia la sua corte |
|||
per modo tutto fuor del moderno uso, |
|||
non mi celar chi fosti anzi la morte, |
|||
ma dilmi, e dimmi s’i’ vo bene al varco; |
|||
e tue parole fier le nostre scorte». |
|||
«Lombardo fui, e fu’ chiamato Marco; |
|||
del mondo seppi, e quel valore amai |
|||
al quale ha or ciascun disteso l’arco. |
|||
Per montar sù dirittamente vai». |
|||
Così rispuose, e soggiunse: «I’ ti prego |
|||
che per me prieghi quando sù sarai». |
|||
E io a lui: «Per fede mi ti lego |
|||
di far ciò che mi chiedi; ma io scoppio |
|||
dentro ad un dubbio, s’io non me ne spiego. |
|||
Prima era scempio, e ora è fatto doppio |
|||
ne la sentenza tua, che mi fa certo |
|||
qui, e altrove, quello ov’ io l’accoppio. |
|||
Lo mondo è ben così tutto diserto |
|||
d’ogne virtute, come tu mi sone, |
|||
e di malizia gravido e coverto; |
|||
ma priego che m’addite la cagione, |
|||
sì ch’i’ la veggia e ch’i’ la mostri altrui; |
|||
ché nel cielo uno, e un qua giù la pone». |
|||
Alto sospir, che duolo strinse in «uhi!», |
|||
mise fuor prima; e poi cominciò: «Frate, |
|||
lo mondo è cieco, e tu vien ben da lui. |
|||
Voi che vivete ogne cagion recate |
|||
pur suso al cielo, pur come se tutto |
|||
movesse seco di necessitate. |
|||
Se così fosse, in voi fora distrutto |
|||
libero arbitrio, e non fora giustizia |
|||
per ben letizia, e per male aver lutto. |
|||
Lo cielo i vostri movimenti inizia; |
|||
non dico tutti, ma, posto ch’i’ ’l dica, |
|||
lume v’è dato a bene e a malizia, |
|||
e libero voler; che, se fatica |
|||
ne le prime battaglie col ciel dura, |
|||
poi vince tutto, se ben si notrica. |
|||
A maggior forza e a miglior natura |
|||
liberi soggiacete; e quella cria |
|||
la mente in voi, che ’l ciel non ha in sua cura. |
|||
Però, se ’l mondo presente disvia, |
|||
in voi è la cagione, in voi si cheggia; |
|||
e io te ne sarò or vera spia. |
|||
Esce di mano a lui che la vagheggia |
|||
prima che sia, a guisa di fanciulla |
|||
che piangendo e ridendo pargoleggia, |
|||
l’anima semplicetta che sa nulla, |
|||
salvo che, mossa da lieto fattore, |
|||
volontier torna a ciò che la trastulla. |
|||
Di picciol bene in pria sente sapore; |
|||
quivi s’inganna, e dietro ad esso corre, |
|||
se guida o fren non torce suo amore. |
|||
Onde convenne legge per fren porre; |
|||
convenne rege aver, che discernesse |
|||
de la vera cittade almen la torre. |
|||
Le leggi son, ma chi pon mano ad esse? |
|||
Nullo, però che ’l pastor che procede, |
|||
rugumar può, ma non ha l’unghie fesse; |
|||
per che la gente, che sua guida vede |
|||
pur a quel ben fedire ond’ ella è ghiotta, |
|||
di quel si pasce, e più oltre non chiede. |
|||
Ben puoi veder che la mala condotta |
|||
è la cagion che ’l mondo ha fatto reo, |
|||
e non natura che ’n voi sia corrotta. |
|||
Soleva Roma, che ’l buon mondo feo, |
|||
due soli aver, che l’una e l’altra strada |
|||
facean vedere, e del mondo e di Deo. |
|||
L’un l’altro ha spento; ed è giunta la spada |
|||
col pasturale, e l’un con l’altro insieme |
|||
per viva forza mal convien che vada; |
|||
però che, giunti, l’un l’altro non teme: |
|||
se non mi credi, pon mente a la spiga, |
|||
ch’ogn’ erba si conosce per lo seme. |
|||
In sul paese ch’Adice e Po riga, |
|||
solea valore e cortesia trovarsi, |
|||
prima che Federigo avesse briga; |
|||
or può sicuramente indi passarsi |
|||
per qualunque lasciasse, per vergogna |
|||
di ragionar coi buoni o d’appressarsi. |
|||
Ben v’èn tre vecchi ancora in cui rampogna |
|||
l’antica età la nova, e par lor tardo |
|||
che Dio a miglior vita li ripogna: |
|||
Currado da Palazzo e ’l buon Gherardo |
|||
e Guido da Castel, che mei si noma, |
|||
francescamente, il semplice Lombardo. |
|||
Dì oggimai che la Chiesa di Roma, |
|||
per confondere in sé due reggimenti, |
|||
cade nel fango, e sé brutta e la soma». |
|||
«O Marco mio», diss’ io, «bene argomenti; |
|||
e or discerno perché dal retaggio |
|||
li figli di Levì furono essenti. |
|||
Ma qual Gherardo è quel che tu per saggio |
|||
di’ ch’è rimaso de la gente spenta, |
|||
in rimprovèro del secol selvaggio?». |
|||
«O tuo parlar m’inganna, o el mi tenta», |
|||
rispuose a me; «ché, parlandomi tosco, |
|||
par che del buon Gherardo nulla senta. |
|||
Per altro sopranome io nol conosco, |
|||
s’io nol togliessi da sua figlia Gaia. |
|||
Dio sia con voi, ché più non vegno vosco. |
|||
Vedi l’albor che per lo fummo raia |
|||
già biancheggiare, e me convien partirmi |
|||
(l’angelo è ivi) prima ch’io li paia». |
|||
Così tornò, e più non volle udirmi. |
|||
@ -0,0 +1,139 @@ |
|||
Ricorditi, lettor, se mai ne l’alpe |
|||
ti colse nebbia per la qual vedessi |
|||
non altrimenti che per pelle talpe, |
|||
come, quando i vapori umidi e spessi |
|||
a diradar cominciansi, la spera |
|||
del sol debilemente entra per essi; |
|||
e fia la tua imagine leggera |
|||
in giugnere a veder com’ io rividi |
|||
lo sole in pria, che già nel corcar era. |
|||
Sì, pareggiando i miei co’ passi fidi |
|||
del mio maestro, usci’ fuor di tal nube |
|||
ai raggi morti già ne’ bassi lidi. |
|||
O imaginativa che ne rube |
|||
talvolta sì di fuor, ch’om non s’accorge |
|||
perché dintorno suonin mille tube, |
|||
chi move te, se ’l senso non ti porge? |
|||
Moveti lume che nel ciel s’informa, |
|||
per sé o per voler che giù lo scorge. |
|||
De l’empiezza di lei che mutò forma |
|||
ne l’uccel ch’a cantar più si diletta, |
|||
ne l’imagine mia apparve l’orma; |
|||
e qui fu la mia mente sì ristretta |
|||
dentro da sé, che di fuor non venìa |
|||
cosa che fosse allor da lei ricetta. |
|||
Poi piovve dentro a l’alta fantasia |
|||
un crucifisso, dispettoso e fero |
|||
ne la sua vista, e cotal si moria; |
|||
intorno ad esso era il grande Assüero, |
|||
Estèr sua sposa e ’l giusto Mardoceo, |
|||
che fu al dire e al far così intero. |
|||
E come questa imagine rompeo |
|||
sé per sé stessa, a guisa d’una bulla |
|||
cui manca l’acqua sotto qual si feo, |
|||
surse in mia visïone una fanciulla |
|||
piangendo forte, e dicea: «O regina, |
|||
perché per ira hai voluto esser nulla? |
|||
Ancisa t’hai per non perder Lavina; |
|||
or m’hai perduta! Io son essa che lutto, |
|||
madre, a la tua pria ch’a l’altrui ruina». |
|||
Come si frange il sonno ove di butto |
|||
nova luce percuote il viso chiuso, |
|||
che fratto guizza pria che muoia tutto; |
|||
così l’imaginar mio cadde giuso |
|||
tosto che lume il volto mi percosse, |
|||
maggior assai che quel ch’è in nostro uso. |
|||
I’ mi volgea per veder ov’ io fosse, |
|||
quando una voce disse «Qui si monta», |
|||
che da ogne altro intento mi rimosse; |
|||
e fece la mia voglia tanto pronta |
|||
di riguardar chi era che parlava, |
|||
che mai non posa, se non si raffronta. |
|||
Ma come al sol che nostra vista grava |
|||
e per soverchio sua figura vela, |
|||
così la mia virtù quivi mancava. |
|||
«Questo è divino spirito, che ne la |
|||
via da ir sù ne drizza sanza prego, |
|||
e col suo lume sé medesmo cela. |
|||
Sì fa con noi, come l’uom si fa sego; |
|||
ché quale aspetta prego e l’uopo vede, |
|||
malignamente già si mette al nego. |
|||
Or accordiamo a tanto invito il piede; |
|||
procacciam di salir pria che s’abbui, |
|||
ché poi non si poria, se ’l dì non riede». |
|||
Così disse il mio duca, e io con lui |
|||
volgemmo i nostri passi ad una scala; |
|||
e tosto ch’io al primo grado fui, |
|||
senti’mi presso quasi un muover d’ala |
|||
e ventarmi nel viso e dir: ‘Beati |
|||
pacifici, che son sanz’ ira mala!’. |
|||
Già eran sovra noi tanto levati |
|||
li ultimi raggi che la notte segue, |
|||
che le stelle apparivan da più lati. |
|||
‘O virtù mia, perché sì ti dilegue?’, |
|||
fra me stesso dicea, ché mi sentiva |
|||
la possa de le gambe posta in triegue. |
|||
Noi eravam dove più non saliva |
|||
la scala sù, ed eravamo affissi, |
|||
pur come nave ch’a la piaggia arriva. |
|||
E io attesi un poco, s’io udissi |
|||
alcuna cosa nel novo girone; |
|||
poi mi volsi al maestro mio, e dissi: |
|||
«Dolce mio padre, dì, quale offensione |
|||
si purga qui nel giro dove semo? |
|||
Se i piè si stanno, non stea tuo sermone». |
|||
Ed elli a me: «L’amor del bene, scemo |
|||
del suo dover, quiritta si ristora; |
|||
qui si ribatte il mal tardato remo. |
|||
Ma perché più aperto intendi ancora, |
|||
volgi la mente a me, e prenderai |
|||
alcun buon frutto di nostra dimora». |
|||
«Né creator né creatura mai», |
|||
cominciò el, «figliuol, fu sanza amore, |
|||
o naturale o d’animo; e tu ’l sai. |
|||
Lo naturale è sempre sanza errore, |
|||
ma l’altro puote errar per malo obietto |
|||
o per troppo o per poco di vigore. |
|||
Mentre ch’elli è nel primo ben diretto, |
|||
e ne’ secondi sé stesso misura, |
|||
esser non può cagion di mal diletto; |
|||
ma quando al mal si torce, o con più cura |
|||
o con men che non dee corre nel bene, |
|||
contra ’l fattore adovra sua fattura. |
|||
Quinci comprender puoi ch’esser convene |
|||
amor sementa in voi d’ogne virtute |
|||
e d’ogne operazion che merta pene. |
|||
Or, perché mai non può da la salute |
|||
amor del suo subietto volger viso, |
|||
da l’odio proprio son le cose tute; |
|||
e perché intender non si può diviso, |
|||
e per sé stante, alcuno esser dal primo, |
|||
da quello odiare ogne effetto è deciso. |
|||
Resta, se dividendo bene stimo, |
|||
che ’l mal che s’ama è del prossimo; ed esso |
|||
amor nasce in tre modi in vostro limo. |
|||
È chi, per esser suo vicin soppresso, |
|||
spera eccellenza, e sol per questo brama |
|||
ch’el sia di sua grandezza in basso messo; |
|||
è chi podere, grazia, onore e fama |
|||
teme di perder perch’ altri sormonti, |
|||
onde s’attrista sì che ’l contrario ama; |
|||
ed è chi per ingiuria par ch’aonti, |
|||
sì che si fa de la vendetta ghiotto, |
|||
e tal convien che ’l male altrui impronti. |
|||
Questo triforme amor qua giù di sotto |
|||
si piange: or vo’ che tu de l’altro intende, |
|||
che corre al ben con ordine corrotto. |
|||
Ciascun confusamente un bene apprende |
|||
nel qual si queti l’animo, e disira; |
|||
per che di giugner lui ciascun contende. |
|||
Se lento amore a lui veder vi tira |
|||
o a lui acquistar, questa cornice, |
|||
dopo giusto penter, ve ne martira. |
|||
Altro ben è che non fa l’uom felice; |
|||
non è felicità, non è la buona |
|||
essenza, d’ogne ben frutto e radice. |
|||
L’amor ch’ad esso troppo s’abbandona, |
|||
di sovr’ a noi si piange per tre cerchi; |
|||
ma come tripartito si ragiona, |
|||
tacciolo, acciò che tu per te ne cerchi». |
|||
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|||
Posto avea fine al suo ragionamento |
|||
l’alto dottore, e attento guardava |
|||
ne la mia vista s’io parea contento; |
|||
e io, cui nova sete ancor frugava, |
|||
di fuor tacea, e dentro dicea: ‘Forse |
|||
lo troppo dimandar ch’io fo li grava’. |
|||
Ma quel padre verace, che s’accorse |
|||
del timido voler che non s’apriva, |
|||
parlando, di parlare ardir mi porse. |
|||
Ond’ io: «Maestro, il mio veder s’avviva |
|||
sì nel tuo lume, ch’io discerno chiaro |
|||
quanto la tua ragion parta o descriva. |
|||
Però ti prego, dolce padre caro, |
|||
che mi dimostri amore, a cui reduci |
|||
ogne buono operare e ’l suo contraro». |
|||
«Drizza», disse, «ver’ me l’agute luci |
|||
de lo ’ntelletto, e fieti manifesto |
|||
l’error de’ ciechi che si fanno duci. |
|||
L’animo, ch’è creato ad amar presto, |
|||
ad ogne cosa è mobile che piace, |
|||
tosto che dal piacere in atto è desto. |
|||
Vostra apprensiva da esser verace |
|||
tragge intenzione, e dentro a voi la spiega, |
|||
sì che l’animo ad essa volger face; |
|||
e se, rivolto, inver’ di lei si piega, |
|||
quel piegare è amor, quell’ è natura |
|||
che per piacer di novo in voi si lega. |
|||
Poi, come ’l foco movesi in altura |
|||
per la sua forma ch’è nata a salire |
|||
là dove più in sua matera dura, |
|||
così l’animo preso entra in disire, |
|||
ch’è moto spiritale, e mai non posa |
|||
fin che la cosa amata il fa gioire. |
|||
Or ti puote apparer quant’ è nascosa |
|||
la veritate a la gente ch’avvera |
|||
ciascun amore in sé laudabil cosa; |
|||
però che forse appar la sua matera |
|||
sempre esser buona, ma non ciascun segno |
|||
è buono, ancor che buona sia la cera». |
|||
«Le tue parole e ’l mio seguace ingegno», |
|||
rispuos’ io lui, «m’hanno amor discoverto, |
|||
ma ciò m’ha fatto di dubbiar più pregno; |
|||
ché, s’amore è di fuori a noi offerto |
|||
e l’anima non va con altro piede, |
|||
se dritta o torta va, non è suo merto». |
|||
Ed elli a me: «Quanto ragion qui vede, |
|||
dir ti poss’ io; da indi in là t’aspetta |
|||
pur a Beatrice, ch’è opra di fede. |
|||
Ogne forma sustanzïal, che setta |
|||
è da matera ed è con lei unita, |
|||
specifica vertute ha in sé colletta, |
|||
la qual sanza operar non è sentita, |
|||
né si dimostra mai che per effetto, |
|||
come per verdi fronde in pianta vita. |
|||
Però, là onde vegna lo ’ntelletto |
|||
de le prime notizie, omo non sape, |
|||
e de’ primi appetibili l’affetto, |
|||
che sono in voi sì come studio in ape |
|||
di far lo mele; e questa prima voglia |
|||
merto di lode o di biasmo non cape. |
|||
Or perché a questa ogn’ altra si raccoglia, |
|||
innata v’è la virtù che consiglia, |
|||
e de l’assenso de’ tener la soglia. |
|||
Quest’ è ’l principio là onde si piglia |
|||
ragion di meritare in voi, secondo |
|||
che buoni e rei amori accoglie e viglia. |
|||
Color che ragionando andaro al fondo, |
|||
s’accorser d’esta innata libertate; |
|||
però moralità lasciaro al mondo. |
|||
Onde, poniam che di necessitate |
|||
surga ogne amor che dentro a voi s’accende, |
|||
di ritenerlo è in voi la podestate. |
|||
La nobile virtù Beatrice intende |
|||
per lo libero arbitrio, e però guarda |
|||
che l’abbi a mente, s’a parlar ten prende». |
|||
La luna, quasi a mezza notte tarda, |
|||
facea le stelle a noi parer più rade, |
|||
fatta com’ un secchion che tuttor arda; |
|||
e correa contro ’l ciel per quelle strade |
|||
che ’l sole infiamma allor che quel da Roma |
|||
tra ’ Sardi e ’ Corsi il vede quando cade. |
|||
E quell’ ombra gentil per cui si noma |
|||
Pietola più che villa mantoana, |
|||
del mio carcar diposta avea la soma; |
|||
per ch’io, che la ragione aperta e piana |
|||
sovra le mie quistioni avea ricolta, |
|||
stava com’ om che sonnolento vana. |
|||
Ma questa sonnolenza mi fu tolta |
|||
subitamente da gente che dopo |
|||
le nostre spalle a noi era già volta. |
|||
E quale Ismeno già vide e Asopo |
|||
lungo di sè di notte furia e calca, |
|||
pur che i Teban di Bacco avesser uopo, |
|||
cotal per quel giron suo passo falca, |
|||
per quel ch’io vidi di color, venendo, |
|||
cui buon volere e giusto amor cavalca. |
|||
Tosto fur sovr’ a noi, perché correndo |
|||
si movea tutta quella turba magna; |
|||
e due dinanzi gridavan piangendo: |
|||
«Maria corse con fretta a la montagna; |
|||
e Cesare, per soggiogare Ilerda, |
|||
punse Marsilia e poi corse in Ispagna». |
|||
«Ratto, ratto, che ’l tempo non si perda |
|||
per poco amor», gridavan li altri appresso, |
|||
«che studio di ben far grazia rinverda». |
|||
«O gente in cui fervore aguto adesso |
|||
ricompie forse negligenza e indugio |
|||
da voi per tepidezza in ben far messo, |
|||
questi che vive, e certo i’ non vi bugio, |
|||
vuole andar sù, pur che ’l sol ne riluca; |
|||
però ne dite ond’ è presso il pertugio». |
|||
Parole furon queste del mio duca; |
|||
e un di quelli spirti disse: «Vieni |
|||
di retro a noi, e troverai la buca. |
|||
Noi siam di voglia a muoverci sì pieni, |
|||
che restar non potem; però perdona, |
|||
se villania nostra giustizia tieni. |
|||
Io fui abate in San Zeno a Verona |
|||
sotto lo ’mperio del buon Barbarossa, |
|||
di cui dolente ancor Milan ragiona. |
|||
E tale ha già l’un piè dentro la fossa, |
|||
che tosto piangerà quel monastero, |
|||
e tristo fia d’avere avuta possa; |
|||
perché suo figlio, mal del corpo intero, |
|||
e de la mente peggio, e che mal nacque, |
|||
ha posto in loco di suo pastor vero». |
|||
Io non so se più disse o s’ei si tacque, |
|||
tant’ era già di là da noi trascorso; |
|||
ma questo intesi, e ritener mi piacque. |
|||
E quei che m’era ad ogne uopo soccorso |
|||
disse: «Volgiti qua: vedine due |
|||
venir dando a l’accidïa di morso». |
|||
Di retro a tutti dicean: «Prima fue |
|||
morta la gente a cui il mar s’aperse, |
|||
che vedesse Iordan le rede sue. |
|||
E quella che l’affanno non sofferse |
|||
fino a la fine col figlio d’Anchise, |
|||
sé stessa a vita sanza gloria offerse». |
|||
Poi quando fuor da noi tanto divise |
|||
quell’ ombre, che veder più non potiersi, |
|||
novo pensiero dentro a me si mise, |
|||
del qual più altri nacquero e diversi; |
|||
e tanto d’uno in altro vaneggiai, |
|||
che li occhi per vaghezza ricopersi, |
|||
e ’l pensamento in sogno trasmutai. |
|||
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|||
Ne l’ora che non può ’l calor dïurno |
|||
intepidar più ’l freddo de la luna, |
|||
vinto da terra, e talor da Saturno |
|||
—quando i geomanti lor Maggior Fortuna |
|||
veggiono in orïente, innanzi a l’alba, |
|||
surger per via che poco le sta bruna—, |
|||
mi venne in sogno una femmina balba, |
|||
ne li occhi guercia, e sovra i piè distorta, |
|||
con le man monche, e di colore scialba. |
|||
Io la mirava; e come ’l sol conforta |
|||
le fredde membra che la notte aggrava, |
|||
così lo sguardo mio le facea scorta |
|||
la lingua, e poscia tutta la drizzava |
|||
in poco d’ora, e lo smarrito volto, |
|||
com’ amor vuol, così le colorava. |
|||
Poi ch’ell’ avea ’l parlar così disciolto, |
|||
cominciava a cantar sì, che con pena |
|||
da lei avrei mio intento rivolto. |
|||
«Io son», cantava, «io son dolce serena, |
|||
che ’ marinari in mezzo mar dismago; |
|||
tanto son di piacere a sentir piena! |
|||
Io volsi Ulisse del suo cammin vago |
|||
al canto mio; e qual meco s’ausa, |
|||
rado sen parte; sì tutto l’appago!». |
|||
Ancor non era sua bocca richiusa, |
|||
quand’ una donna apparve santa e presta |
|||
lunghesso me per far colei confusa. |
|||
«O Virgilio, Virgilio, chi è questa?», |
|||
fieramente dicea; ed el venìa |
|||
con li occhi fitti pur in quella onesta. |
|||
L’altra prendea, e dinanzi l’apria |
|||
fendendo i drappi, e mostravami ’l ventre; |
|||
quel mi svegliò col puzzo che n’uscia. |
|||
Io mossi li occhi, e ’l buon maestro: «Almen tre |
|||
voci t’ho messe!», dicea, «Surgi e vieni; |
|||
troviam l’aperta per la qual tu entre». |
|||
Sù mi levai, e tutti eran già pieni |
|||
de l’alto dì i giron del sacro monte, |
|||
e andavam col sol novo a le reni. |
|||
Seguendo lui, portava la mia fronte |
|||
come colui che l’ha di pensier carca, |
|||
che fa di sé un mezzo arco di ponte; |
|||
quand’ io udi’ «Venite; qui si varca» |
|||
parlare in modo soave e benigno, |
|||
qual non si sente in questa mortal marca. |
|||
Con l’ali aperte, che parean di cigno, |
|||
volseci in sù colui che sì parlonne |
|||
tra due pareti del duro macigno. |
|||
Mosse le penne poi e ventilonne, |
|||
‘Qui lugent’ affermando esser beati, |
|||
ch’avran di consolar l’anime donne. |
|||
«Che hai che pur inver’ la terra guati?», |
|||
la guida mia incominciò a dirmi, |
|||
poco amendue da l’angel sormontati. |
|||
E io: «Con tanta sospeccion fa irmi |
|||
novella visïon ch’a sé mi piega, |
|||
sì ch’io non posso dal pensar partirmi». |
|||
«Vedesti», disse, «quell’antica strega |
|||
che sola sovr’ a noi omai si piagne; |
|||
vedesti come l’uom da lei si slega. |
|||
Bastiti, e batti a terra le calcagne; |
|||
li occhi rivolgi al logoro che gira |
|||
lo rege etterno con le rote magne». |
|||
Quale ’l falcon, che prima a’ pié si mira, |
|||
indi si volge al grido e si protende |
|||
per lo disio del pasto che là il tira, |
|||
tal mi fec’ io; e tal, quanto si fende |
|||
la roccia per dar via a chi va suso, |
|||
n’andai infin dove ’l cerchiar si prende. |
|||
Com’ io nel quinto giro fui dischiuso, |
|||
vidi gente per esso che piangea, |
|||
giacendo a terra tutta volta in giuso. |
|||
‘Adhaesit pavimento anima mea’ |
|||
sentia dir lor con sì alti sospiri, |
|||
che la parola a pena s’intendea. |
|||
«O eletti di Dio, li cui soffriri |
|||
e giustizia e speranza fa men duri, |
|||
drizzate noi verso li alti saliri». |
|||
«Se voi venite dal giacer sicuri, |
|||
e volete trovar la via più tosto, |
|||
le vostre destre sien sempre di fori». |
|||
Così pregò ’l poeta, e sì risposto |
|||
poco dinanzi a noi ne fu; per ch’io |
|||
nel parlare avvisai l’altro nascosto, |
|||
e volsi li occhi a li occhi al segnor mio: |
|||
ond’ elli m’assentì con lieto cenno |
|||
ciò che chiedea la vista del disio. |
|||
Poi ch’io potei di me fare a mio senno, |
|||
trassimi sovra quella creatura |
|||
le cui parole pria notar mi fenno, |
|||
dicendo: «Spirto in cui pianger matura |
|||
quel sanza ’l quale a Dio tornar non pòssi, |
|||
sosta un poco per me tua maggior cura. |
|||
Chi fosti e perché vòlti avete i dossi |
|||
al sù, mi dì, e se vuo’ ch’io t’impetri |
|||
cosa di là ond’ io vivendo mossi». |
|||
Ed elli a me: «Perché i nostri diretri |
|||
rivolga il cielo a sé, saprai; ma prima |
|||
scias quod ego fui successor Petri. |
|||
Intra Sïestri e Chiaveri s’adima |
|||
una fiumana bella, e del suo nome |
|||
lo titol del mio sangue fa sua cima. |
|||
Un mese e poco più prova’ io come |
|||
pesa il gran manto a chi dal fango il guarda, |
|||
che piuma sembran tutte l’altre some. |
|||
La mia conversïone, omè!, fu tarda; |
|||
ma, come fatto fui roman pastore, |
|||
così scopersi la vita bugiarda. |
|||
Vidi che lì non s’acquetava il core, |
|||
né più salir potiesi in quella vita; |
|||
per che di questa in me s’accese amore. |
|||
Fino a quel punto misera e partita |
|||
da Dio anima fui, del tutto avara; |
|||
or, come vedi, qui ne son punita. |
|||
Quel ch’avarizia fa, qui si dichiara |
|||
in purgazion de l’anime converse; |
|||
e nulla pena il monte ha più amara. |
|||
Sì come l’occhio nostro non s’aderse |
|||
in alto, fisso a le cose terrene, |
|||
così giustizia qui a terra il merse. |
|||
Come avarizia spense a ciascun bene |
|||
lo nostro amore, onde operar perdési, |
|||
così giustizia qui stretti ne tene, |
|||
ne’ piedi e ne le man legati e presi; |
|||
e quanto fia piacer del giusto Sire, |
|||
tanto staremo immobili e distesi». |
|||
Io m’era inginocchiato e volea dire; |
|||
ma com’ io cominciai ed el s’accorse, |
|||
solo ascoltando, del mio reverire, |
|||
«Qual cagion», disse, «in giù così ti torse?». |
|||
E io a lui: «Per vostra dignitate |
|||
mia coscïenza dritto mi rimorse». |
|||
«Drizza le gambe, lèvati sù, frate!», |
|||
rispuose; «non errar: conservo sono |
|||
teco e con li altri ad una podestate. |
|||
Se mai quel santo evangelico suono |
|||
che dice ‘Neque nubent’ intendesti, |
|||
ben puoi veder perch’ io così ragiono. |
|||
Vattene omai: non vo’ che più t’arresti; |
|||
ché la tua stanza mio pianger disagia, |
|||
col qual maturo ciò che tu dicesti. |
|||
Nepote ho io di là c’ha nome Alagia, |
|||
buona da sé, pur che la nostra casa |
|||
non faccia lei per essempro malvagia; |
|||
e questa sola di là m’è rimasa». |
|||
@ -0,0 +1,151 @@ |
|||
Contra miglior voler voler mal pugna; |
|||
onde contra ’l piacer mio, per piacerli, |
|||
trassi de l’acqua non sazia la spugna. |
|||
Mossimi; e ’l duca mio si mosse per li |
|||
luoghi spediti pur lungo la roccia, |
|||
come si va per muro stretto a’ merli; |
|||
ché la gente che fonde a goccia a goccia |
|||
per li occhi il mal che tutto ’l mondo occupa, |
|||
da l’altra parte in fuor troppo s’approccia. |
|||
Maladetta sie tu, antica lupa, |
|||
che più che tutte l’altre bestie hai preda |
|||
per la tua fame sanza fine cupa! |
|||
O ciel, nel cui girar par che si creda |
|||
le condizion di qua giù trasmutarsi, |
|||
quando verrà per cui questa disceda? |
|||
Noi andavam con passi lenti e scarsi, |
|||
e io attento a l’ombre, ch’i’ sentia |
|||
pietosamente piangere e lagnarsi; |
|||
e per ventura udi’ «Dolce Maria!» |
|||
dinanzi a noi chiamar così nel pianto |
|||
come fa donna che in parturir sia; |
|||
e seguitar: «Povera fosti tanto, |
|||
quanto veder si può per quello ospizio |
|||
dove sponesti il tuo portato santo». |
|||
Seguentemente intesi: «O buon Fabrizio, |
|||
con povertà volesti anzi virtute |
|||
che gran ricchezza posseder con vizio». |
|||
Queste parole m’eran sì piaciute, |
|||
ch’io mi trassi oltre per aver contezza |
|||
di quello spirto onde parean venute. |
|||
Esso parlava ancor de la larghezza |
|||
che fece Niccolò a le pulcelle, |
|||
per condurre ad onor lor giovinezza. |
|||
«O anima che tanto ben favelle, |
|||
dimmi chi fosti», dissi, «e perché sola |
|||
tu queste degne lode rinovelle. |
|||
Non fia sanza mercé la tua parola, |
|||
s’io ritorno a compiér lo cammin corto |
|||
di quella vita ch’al termine vola». |
|||
Ed elli: «Io ti dirò, non per conforto |
|||
ch’io attenda di là, ma perché tanta |
|||
grazia in te luce prima che sie morto. |
|||
Io fui radice de la mala pianta |
|||
che la terra cristiana tutta aduggia, |
|||
sì che buon frutto rado se ne schianta. |
|||
Ma se Doagio, Lilla, Guanto e Bruggia |
|||
potesser, tosto ne saria vendetta; |
|||
e io la cheggio a lui che tutto giuggia. |
|||
Chiamato fui di là Ugo Ciappetta; |
|||
di me son nati i Filippi e i Luigi |
|||
per cui novellamente è Francia retta. |
|||
Figliuol fu’ io d’un beccaio di Parigi: |
|||
quando li regi antichi venner meno |
|||
tutti, fuor ch’un renduto in panni bigi, |
|||
trova’mi stretto ne le mani il freno |
|||
del governo del regno, e tanta possa |
|||
di nuovo acquisto, e sì d’amici pieno, |
|||
ch’a la corona vedova promossa |
|||
la testa di mio figlio fu, dal quale |
|||
cominciar di costor le sacrate ossa. |
|||
Mentre che la gran dota provenzale |
|||
al sangue mio non tolse la vergogna, |
|||
poco valea, ma pur non facea male. |
|||
Lì cominciò con forza e con menzogna |
|||
la sua rapina; e poscia, per ammenda, |
|||
Pontì e Normandia prese e Guascogna. |
|||
Carlo venne in Italia e, per ammenda, |
|||
vittima fé di Curradino; e poi |
|||
ripinse al ciel Tommaso, per ammenda. |
|||
Tempo vegg’ io, non molto dopo ancoi, |
|||
che tragge un altro Carlo fuor di Francia, |
|||
per far conoscer meglio e sé e ’ suoi. |
|||
Sanz’ arme n’esce e solo con la lancia |
|||
con la qual giostrò Giuda, e quella ponta |
|||
sì, ch’a Fiorenza fa scoppiar la pancia. |
|||
Quindi non terra, ma peccato e onta |
|||
guadagnerà, per sé tanto più grave, |
|||
quanto più lieve simil danno conta. |
|||
L’altro, che già uscì preso di nave, |
|||
veggio vender sua figlia e patteggiarne |
|||
come fanno i corsar de l’altre schiave. |
|||
O avarizia, che puoi tu più farne, |
|||
poscia c’ha’ il mio sangue a te sì tratto, |
|||
che non si cura de la propria carne? |
|||
Perché men paia il mal futuro e ’l fatto, |
|||
veggio in Alagna intrar lo fiordaliso, |
|||
e nel vicario suo Cristo esser catto. |
|||
Veggiolo un’altra volta esser deriso; |
|||
veggio rinovellar l’aceto e ’l fiele, |
|||
e tra vivi ladroni esser anciso. |
|||
Veggio il novo Pilato sì crudele, |
|||
che ciò nol sazia, ma sanza decreto |
|||
portar nel Tempio le cupide vele. |
|||
O Segnor mio, quando sarò io lieto |
|||
a veder la vendetta che, nascosa, |
|||
fa dolce l’ira tua nel tuo secreto? |
|||
Ciò ch’io dicea di quell’ unica sposa |
|||
de lo Spirito Santo e che ti fece |
|||
verso me volger per alcuna chiosa, |
|||
tanto è risposto a tutte nostre prece |
|||
quanto ’l dì dura; ma com’ el s’annotta, |
|||
contrario suon prendemo in quella vece. |
|||
Noi repetiam Pigmalïon allotta, |
|||
cui traditore e ladro e paricida |
|||
fece la voglia sua de l’oro ghiotta; |
|||
e la miseria de l’avaro Mida, |
|||
che seguì a la sua dimanda gorda, |
|||
per la qual sempre convien che si rida. |
|||
Del folle Acàn ciascun poi si ricorda, |
|||
come furò le spoglie, sì che l’ira |
|||
di Iosüè qui par ch’ancor lo morda. |
|||
Indi accusiam col marito Saffira; |
|||
lodiam i calci ch’ebbe Elïodoro; |
|||
e in infamia tutto ’l monte gira |
|||
Polinestòr ch’ancise Polidoro; |
|||
ultimamente ci si grida: “Crasso, |
|||
dilci, che ’l sai: di che sapore è l’oro?”. |
|||
Talor parla l’uno alto e l’altro basso, |
|||
secondo l’affezion ch’ad ir ci sprona |
|||
ora a maggiore e ora a minor passo: |
|||
però al ben che ’l dì ci si ragiona, |
|||
dianzi non era io sol; ma qui da presso |
|||
non alzava la voce altra persona». |
|||
Noi eravam partiti già da esso, |
|||
e brigavam di soverchiar la strada |
|||
tanto quanto al poder n’era permesso, |
|||
quand’ io senti’, come cosa che cada, |
|||
tremar lo monte; onde mi prese un gelo |
|||
qual prender suol colui ch’a morte vada. |
|||
Certo non si scoteo sì forte Delo, |
|||
pria che Latona in lei facesse ’l nido |
|||
a parturir li due occhi del cielo. |
|||
Poi cominciò da tutte parti un grido |
|||
tal, che ’l maestro inverso me si feo, |
|||
dicendo: «Non dubbiar, mentr’ io ti guido». |
|||
‘Glorïa in excelsis’ tutti ‘Deo’ |
|||
dicean, per quel ch’io da’ vicin compresi, |
|||
onde intender lo grido si poteo. |
|||
No’ istavamo immobili e sospesi |
|||
come i pastor che prima udir quel canto, |
|||
fin che ’l tremar cessò ed el compiési. |
|||
Poi ripigliammo nostro cammin santo, |
|||
guardando l’ombre che giacean per terra, |
|||
tornate già in su l’usato pianto. |
|||
Nulla ignoranza mai con tanta guerra |
|||
mi fé desideroso di sapere, |
|||
se la memoria mia in ciò non erra, |
|||
quanta pareami allor, pensando, avere; |
|||
né per la fretta dimandare er’ oso, |
|||
né per me lì potea cosa vedere: |
|||
così m’andava timido e pensoso. |
|||
@ -0,0 +1,136 @@ |
|||
La sete natural che mai non sazia |
|||
se non con l’acqua onde la femminetta |
|||
samaritana domandò la grazia, |
|||
mi travagliava, e pungeami la fretta |
|||
per la ’mpacciata via dietro al mio duca, |
|||
e condoleami a la giusta vendetta. |
|||
Ed ecco, sì come ne scrive Luca |
|||
che Cristo apparve a’ due ch’erano in via, |
|||
già surto fuor de la sepulcral buca, |
|||
ci apparve un’ombra, e dietro a noi venìa, |
|||
dal piè guardando la turba che giace; |
|||
né ci addemmo di lei, sì parlò pria, |
|||
dicendo: «O frati miei, Dio vi dea pace». |
|||
Noi ci volgemmo sùbiti, e Virgilio |
|||
rendéli ’l cenno ch’a ciò si conface. |
|||
Poi cominciò: «Nel beato concilio |
|||
ti ponga in pace la verace corte |
|||
che me rilega ne l’etterno essilio». |
|||
«Come!», diss’ elli, e parte andavam forte: |
|||
«se voi siete ombre che Dio sù non degni, |
|||
chi v’ha per la sua scala tanto scorte?». |
|||
E ’l dottor mio: «Se tu riguardi a’ segni |
|||
che questi porta e che l’angel profila, |
|||
ben vedrai che coi buon convien ch’e’ regni. |
|||
Ma perché lei che dì e notte fila |
|||
non li avea tratta ancora la conocchia |
|||
che Cloto impone a ciascuno e compila, |
|||
l’anima sua, ch’è tua e mia serocchia, |
|||
venendo sù, non potea venir sola, |
|||
però ch’al nostro modo non adocchia. |
|||
Ond’ io fui tratto fuor de l’ampia gola |
|||
d’inferno per mostrarli, e mosterrolli |
|||
oltre, quanto ’l potrà menar mia scola. |
|||
Ma dimmi, se tu sai, perché tai crolli |
|||
diè dianzi ’l monte, e perché tutto ad una |
|||
parve gridare infino a’ suoi piè molli». |
|||
Sì mi diè, dimandando, per la cruna |
|||
del mio disio, che pur con la speranza |
|||
si fece la mia sete men digiuna. |
|||
Quei cominciò: «Cosa non è che sanza |
|||
ordine senta la religïone |
|||
de la montagna, o che sia fuor d’usanza. |
|||
Libero è qui da ogne alterazione: |
|||
di quel che ’l ciel da sé in sé riceve |
|||
esser ci puote, e non d’altro, cagione. |
|||
Per che non pioggia, non grando, non neve, |
|||
non rugiada, non brina più sù cade |
|||
che la scaletta di tre gradi breve; |
|||
nuvole spesse non paion né rade, |
|||
né coruscar, né figlia di Taumante, |
|||
che di là cangia sovente contrade; |
|||
secco vapor non surge più avante |
|||
ch’al sommo d’i tre gradi ch’io parlai, |
|||
dov’ ha ’l vicario di Pietro le piante. |
|||
Trema forse più giù poco o assai; |
|||
ma per vento che ’n terra si nasconda, |
|||
non so come, qua sù non tremò mai. |
|||
Tremaci quando alcuna anima monda |
|||
sentesi, sì che surga o che si mova |
|||
per salir sù; e tal grido seconda. |
|||
De la mondizia sol voler fa prova, |
|||
che, tutto libero a mutar convento, |
|||
l’alma sorprende, e di voler le giova. |
|||
Prima vuol ben, ma non lascia il talento |
|||
che divina giustizia, contra voglia, |
|||
come fu al peccar, pone al tormento. |
|||
E io, che son giaciuto a questa doglia |
|||
cinquecent’ anni e più, pur mo sentii |
|||
libera volontà di miglior soglia: |
|||
però sentisti il tremoto e li pii |
|||
spiriti per lo monte render lode |
|||
a quel Segnor, che tosto sù li ’nvii». |
|||
Così ne disse; e però ch’el si gode |
|||
tanto del ber quant’ è grande la sete, |
|||
non saprei dir quant’ el mi fece prode. |
|||
E ’l savio duca: «Omai veggio la rete |
|||
che qui vi ’mpiglia e come si scalappia, |
|||
perché ci trema e di che congaudete. |
|||
Ora chi fosti, piacciati ch’io sappia, |
|||
e perché tanti secoli giaciuto |
|||
qui se’, ne le parole tue mi cappia». |
|||
«Nel tempo che ’l buon Tito, con l’aiuto |
|||
del sommo rege, vendicò le fóra |
|||
ond’ uscì ’l sangue per Giuda venduto, |
|||
col nome che più dura e più onora |
|||
era io di là», rispuose quello spirto, |
|||
«famoso assai, ma non con fede ancora. |
|||
Tanto fu dolce mio vocale spirto, |
|||
che, tolosano, a sé mi trasse Roma, |
|||
dove mertai le tempie ornar di mirto. |
|||
Stazio la gente ancor di là mi noma: |
|||
cantai di Tebe, e poi del grande Achille; |
|||
ma caddi in via con la seconda soma. |
|||
Al mio ardor fuor seme le faville, |
|||
che mi scaldar, de la divina fiamma |
|||
onde sono allumati più di mille; |
|||
de l’Eneïda dico, la qual mamma |
|||
fummi, e fummi nutrice, poetando: |
|||
sanz’ essa non fermai peso di dramma. |
|||
E per esser vivuto di là quando |
|||
visse Virgilio, assentirei un sole |
|||
più che non deggio al mio uscir di bando». |
|||
Volser Virgilio a me queste parole |
|||
con viso che, tacendo, disse ‘Taci’; |
|||
ma non può tutto la virtù che vuole; |
|||
ché riso e pianto son tanto seguaci |
|||
a la passion di che ciascun si spicca, |
|||
che men seguon voler ne’ più veraci. |
|||
Io pur sorrisi come l’uom ch’ammicca; |
|||
per che l’ombra si tacque, e riguardommi |
|||
ne li occhi ove ’l sembiante più si ficca; |
|||
e «Se tanto labore in bene assommi», |
|||
disse, «perché la tua faccia testeso |
|||
un lampeggiar di riso dimostrommi?». |
|||
Or son io d’una parte e d’altra preso: |
|||
l’una mi fa tacer, l’altra scongiura |
|||
ch’io dica; ond’ io sospiro, e sono inteso |
|||
dal mio maestro, e «Non aver paura», |
|||
mi dice, «di parlar; ma parla e digli |
|||
quel ch’e’ dimanda con cotanta cura». |
|||
Ond’ io: «Forse che tu ti maravigli, |
|||
antico spirto, del rider ch’io fei; |
|||
ma più d’ammirazion vo’ che ti pigli. |
|||
Questi che guida in alto li occhi miei, |
|||
è quel Virgilio dal qual tu togliesti |
|||
forte a cantar de li uomini e d’i dèi. |
|||
Se cagion altra al mio rider credesti, |
|||
lasciala per non vera, ed esser credi |
|||
quelle parole che di lui dicesti». |
|||
Già s’inchinava ad abbracciar li piedi |
|||
al mio dottor, ma el li disse: «Frate, |
|||
non far, ché tu se’ ombra e ombra vedi». |
|||
Ed ei surgendo: «Or puoi la quantitate |
|||
comprender de l’amor ch’a te mi scalda, |
|||
quand’ io dismento nostra vanitate, |
|||
trattando l’ombre come cosa salda». |
|||
@ -0,0 +1,154 @@ |
|||
Già era l’angel dietro a noi rimaso, |
|||
l’angel che n’avea vòlti al sesto giro, |
|||
avendomi dal viso un colpo raso; |
|||
e quei c’hanno a giustizia lor disiro |
|||
detto n’avea beati, e le sue voci |
|||
con ‘sitiunt’, sanz’ altro, ciò forniro. |
|||
E io più lieve che per l’altre foci |
|||
m’andava, sì che sanz’ alcun labore |
|||
seguiva in sù li spiriti veloci; |
|||
quando Virgilio incominciò: «Amore, |
|||
acceso di virtù, sempre altro accese, |
|||
pur che la fiamma sua paresse fore; |
|||
onde da l’ora che tra noi discese |
|||
nel limbo de lo ’nferno Giovenale, |
|||
che la tua affezion mi fé palese, |
|||
mia benvoglienza inverso te fu quale |
|||
più strinse mai di non vista persona, |
|||
sì ch’or mi parran corte queste scale. |
|||
Ma dimmi, e come amico mi perdona |
|||
se troppa sicurtà m’allarga il freno, |
|||
e come amico omai meco ragiona: |
|||
come poté trovar dentro al tuo seno |
|||
loco avarizia, tra cotanto senno |
|||
di quanto per tua cura fosti pieno?». |
|||
Queste parole Stazio mover fenno |
|||
un poco a riso pria; poscia rispuose: |
|||
«Ogne tuo dir d’amor m’è caro cenno. |
|||
Veramente più volte appaion cose |
|||
che danno a dubitar falsa matera |
|||
per le vere ragion che son nascose. |
|||
La tua dimanda tuo creder m’avvera |
|||
esser ch’i’ fossi avaro in l’altra vita, |
|||
forse per quella cerchia dov’ io era. |
|||
Or sappi ch’avarizia fu partita |
|||
troppo da me, e questa dismisura |
|||
migliaia di lunari hanno punita. |
|||
E se non fosse ch’io drizzai mia cura, |
|||
quand’ io intesi là dove tu chiame, |
|||
crucciato quasi a l’umana natura: |
|||
‘Per che non reggi tu, o sacra fame |
|||
de l’oro, l’appetito de’ mortali?’, |
|||
voltando sentirei le giostre grame. |
|||
Allor m’accorsi che troppo aprir l’ali |
|||
potean le mani a spendere, e pente’mi |
|||
così di quel come de li altri mali. |
|||
Quanti risurgeran coi crini scemi |
|||
per ignoranza, che di questa pecca |
|||
toglie ’l penter vivendo e ne li stremi! |
|||
E sappie che la colpa che rimbecca |
|||
per dritta opposizione alcun peccato, |
|||
con esso insieme qui suo verde secca; |
|||
però, s’io son tra quella gente stato |
|||
che piange l’avarizia, per purgarmi, |
|||
per lo contrario suo m’è incontrato». |
|||
«Or quando tu cantasti le crude armi |
|||
de la doppia trestizia di Giocasta», |
|||
disse ’l cantor de’ buccolici carmi, |
|||
«per quello che Clïò teco lì tasta, |
|||
non par che ti facesse ancor fedele |
|||
la fede, sanza qual ben far non basta. |
|||
Se così è, qual sole o quai candele |
|||
ti stenebraron sì, che tu drizzasti |
|||
poscia di retro al pescator le vele?». |
|||
Ed elli a lui: «Tu prima m’invïasti |
|||
verso Parnaso a ber ne le sue grotte, |
|||
e prima appresso Dio m’alluminasti. |
|||
Facesti come quei che va di notte, |
|||
che porta il lume dietro e sé non giova, |
|||
ma dopo sé fa le persone dotte, |
|||
quando dicesti: ‘Secol si rinova; |
|||
torna giustizia e primo tempo umano, |
|||
e progenïe scende da ciel nova’. |
|||
Per te poeta fui, per te cristiano: |
|||
ma perché veggi mei ciò ch’io disegno, |
|||
a colorare stenderò la mano. |
|||
Già era ’l mondo tutto quanto pregno |
|||
de la vera credenza, seminata |
|||
per li messaggi de l’etterno regno; |
|||
e la parola tua sopra toccata |
|||
si consonava a’ nuovi predicanti; |
|||
ond’ io a visitarli presi usata. |
|||
Vennermi poi parendo tanto santi, |
|||
che, quando Domizian li perseguette, |
|||
sanza mio lagrimar non fur lor pianti; |
|||
e mentre che di là per me si stette, |
|||
io li sovvenni, e i lor dritti costumi |
|||
fer dispregiare a me tutte altre sette. |
|||
E pria ch’io conducessi i Greci a’ fiumi |
|||
di Tebe poetando, ebb’ io battesmo; |
|||
ma per paura chiuso cristian fu’mi, |
|||
lungamente mostrando paganesmo; |
|||
e questa tepidezza il quarto cerchio |
|||
cerchiar mi fé più che ’l quarto centesmo. |
|||
Tu dunque, che levato hai il coperchio |
|||
che m’ascondeva quanto bene io dico, |
|||
mentre che del salire avem soverchio, |
|||
dimmi dov’ è Terrenzio nostro antico, |
|||
Cecilio e Plauto e Varro, se lo sai: |
|||
dimmi se son dannati, e in qual vico». |
|||
«Costoro e Persio e io e altri assai», |
|||
rispuose il duca mio, «siam con quel Greco |
|||
che le Muse lattar più ch’altri mai, |
|||
nel primo cinghio del carcere cieco; |
|||
spesse fïate ragioniam del monte |
|||
che sempre ha le nutrice nostre seco. |
|||
Euripide v’è nosco e Antifonte, |
|||
Simonide, Agatone e altri piùe |
|||
Greci che già di lauro ornar la fronte. |
|||
Quivi si veggion de le genti tue |
|||
Antigone, Deïfile e Argia, |
|||
e Ismene sì trista come fue. |
|||
Védeisi quella che mostrò Langia; |
|||
èvvi la figlia di Tiresia, e Teti, |
|||
e con le suore sue Deïdamia». |
|||
Tacevansi ambedue già li poeti, |
|||
di novo attenti a riguardar dintorno, |
|||
liberi da saliri e da pareti; |
|||
e già le quattro ancelle eran del giorno |
|||
rimase a dietro, e la quinta era al temo, |
|||
drizzando pur in sù l’ardente corno, |
|||
quando il mio duca: «Io credo ch’a lo stremo |
|||
le destre spalle volger ne convegna, |
|||
girando il monte come far solemo». |
|||
Così l’usanza fu lì nostra insegna, |
|||
e prendemmo la via con men sospetto |
|||
per l’assentir di quell’ anima degna. |
|||
Elli givan dinanzi, e io soletto |
|||
di retro, e ascoltava i lor sermoni, |
|||
ch’a poetar mi davano intelletto. |
|||
Ma tosto ruppe le dolci ragioni |
|||
un alber che trovammo in mezza strada, |
|||
con pomi a odorar soavi e buoni; |
|||
e come abete in alto si digrada |
|||
di ramo in ramo, così quello in giuso, |
|||
cred’ io, perché persona sù non vada. |
|||
Dal lato onde ’l cammin nostro era chiuso, |
|||
cadea de l’alta roccia un liquor chiaro |
|||
e si spandeva per le foglie suso. |
|||
Li due poeti a l’alber s’appressaro; |
|||
e una voce per entro le fronde |
|||
gridò: «Di questo cibo avrete caro». |
|||
Poi disse: «Più pensava Maria onde |
|||
fosser le nozze orrevoli e intere, |
|||
ch’a la sua bocca, ch’or per voi risponde. |
|||
E le Romane antiche, per lor bere, |
|||
contente furon d’acqua; e Danïello |
|||
dispregiò cibo e acquistò savere. |
|||
Lo secol primo, quant’ oro fu bello, |
|||
fé savorose con fame le ghiande, |
|||
e nettare con sete ogne ruscello. |
|||
Mele e locuste furon le vivande |
|||
che nodriro il Batista nel diserto; |
|||
per ch’elli è glorïoso e tanto grande |
|||
quanto per lo Vangelio v’è aperto». |
|||
@ -0,0 +1,133 @@ |
|||
Mentre che li occhi per la fronda verde |
|||
ficcava ïo sì come far suole |
|||
chi dietro a li uccellin sua vita perde, |
|||
lo più che padre mi dicea: «Figliuole, |
|||
vienne oramai, ché ’l tempo che n’è imposto |
|||
più utilmente compartir si vuole». |
|||
Io volsi ’l viso, e ’l passo non men tosto, |
|||
appresso i savi, che parlavan sìe, |
|||
che l’andar mi facean di nullo costo. |
|||
Ed ecco piangere e cantar s’udìe |
|||
‘Labïa mëa, Domine’ per modo |
|||
tal, che diletto e doglia parturìe. |
|||
«O dolce padre, che è quel ch’i’ odo?», |
|||
comincia’ io; ed elli: «Ombre che vanno |
|||
forse di lor dover solvendo il nodo». |
|||
Sì come i peregrin pensosi fanno, |
|||
giugnendo per cammin gente non nota, |
|||
che si volgono ad essa e non restanno, |
|||
così di retro a noi, più tosto mota, |
|||
venendo e trapassando ci ammirava |
|||
d’anime turba tacita e devota. |
|||
Ne li occhi era ciascuna oscura e cava, |
|||
palida ne la faccia, e tanto scema |
|||
che da l’ossa la pelle s’informava. |
|||
Non credo che così a buccia strema |
|||
Erisittone fosse fatto secco, |
|||
per digiunar, quando più n’ebbe tema. |
|||
Io dicea fra me stesso pensando: ‘Ecco |
|||
la gente che perdé Ierusalemme, |
|||
quando Maria nel figlio diè di becco!’ |
|||
Parean l’occhiaie anella sanza gemme: |
|||
chi nel viso de li uomini legge ‘omo’ |
|||
ben avria quivi conosciuta l’emme. |
|||
Chi crederebbe che l’odor d’un pomo |
|||
sì governasse, generando brama, |
|||
e quel d’un’acqua, non sappiendo como? |
|||
Già era in ammirar che sì li affama, |
|||
per la cagione ancor non manifesta |
|||
di lor magrezza e di lor trista squama, |
|||
ed ecco del profondo de la testa |
|||
volse a me li occhi un’ombra e guardò fiso; |
|||
poi gridò forte: «Qual grazia m’è questa?». |
|||
Mai non l’avrei riconosciuto al viso; |
|||
ma ne la voce sua mi fu palese |
|||
ciò che l’aspetto in sé avea conquiso. |
|||
Questa favilla tutta mi raccese |
|||
mia conoscenza a la cangiata labbia, |
|||
e ravvisai la faccia di Forese. |
|||
«Deh, non contendere a l’asciutta scabbia |
|||
che mi scolora», pregava, «la pelle, |
|||
né a difetto di carne ch’io abbia; |
|||
ma dimmi il ver di te, dì chi son quelle |
|||
due anime che là ti fanno scorta; |
|||
non rimaner che tu non mi favelle!». |
|||
«La faccia tua, ch’io lagrimai già morta, |
|||
mi dà di pianger mo non minor doglia», |
|||
rispuos’ io lui, «veggendola sì torta. |
|||
Però mi dì, per Dio, che sì vi sfoglia; |
|||
non mi far dir mentr’ io mi maraviglio, |
|||
ché mal può dir chi è pien d’altra voglia». |
|||
Ed elli a me: «De l’etterno consiglio |
|||
cade vertù ne l’acqua e ne la pianta |
|||
rimasa dietro ond’ io sì m’assottiglio. |
|||
Tutta esta gente che piangendo canta |
|||
per seguitar la gola oltra misura, |
|||
in fame e ’n sete qui si rifà santa. |
|||
Di bere e di mangiar n’accende cura |
|||
l’odor ch’esce del pomo e de lo sprazzo |
|||
che si distende su per sua verdura. |
|||
E non pur una volta, questo spazzo |
|||
girando, si rinfresca nostra pena: |
|||
io dico pena, e dovria dir sollazzo, |
|||
ché quella voglia a li alberi ci mena |
|||
che menò Cristo lieto a dire ‘Elì’, |
|||
quando ne liberò con la sua vena». |
|||
E io a lui: «Forese, da quel dì |
|||
nel qual mutasti mondo a miglior vita, |
|||
cinqu’ anni non son vòlti infino a qui. |
|||
Se prima fu la possa in te finita |
|||
di peccar più, che sovvenisse l’ora |
|||
del buon dolor ch’a Dio ne rimarita, |
|||
come se’ tu qua sù venuto ancora? |
|||
Io ti credea trovar là giù di sotto, |
|||
dove tempo per tempo si ristora». |
|||
Ond’ elli a me: «Sì tosto m’ha condotto |
|||
a ber lo dolce assenzo d’i martìri |
|||
la Nella mia con suo pianger dirotto. |
|||
Con suoi prieghi devoti e con sospiri |
|||
tratto m’ha de la costa ove s’aspetta, |
|||
e liberato m’ha de li altri giri. |
|||
Tanto è a Dio più cara e più diletta |
|||
la vedovella mia, che molto amai, |
|||
quanto in bene operare è più soletta; |
|||
ché la Barbagia di Sardigna assai |
|||
ne le femmine sue più è pudica |
|||
che la Barbagia dov’ io la lasciai. |
|||
O dolce frate, che vuo’ tu ch’io dica? |
|||
Tempo futuro m’è già nel cospetto, |
|||
cui non sarà quest’ ora molto antica, |
|||
nel qual sarà in pergamo interdetto |
|||
a le sfacciate donne fiorentine |
|||
l’andar mostrando con le poppe il petto. |
|||
Quai barbare fuor mai, quai saracine, |
|||
cui bisognasse, per farle ir coperte, |
|||
o spiritali o altre discipline? |
|||
Ma se le svergognate fosser certe |
|||
di quel che ’l ciel veloce loro ammanna, |
|||
già per urlare avrian le bocche aperte; |
|||
ché, se l’antiveder qui non m’inganna, |
|||
prima fien triste che le guance impeli |
|||
colui che mo si consola con nanna. |
|||
Deh, frate, or fa che più non mi ti celi! |
|||
vedi che non pur io, ma questa gente |
|||
tutta rimira là dove ’l sol veli». |
|||
Per ch’io a lui: «Se tu riduci a mente |
|||
qual fosti meco, e qual io teco fui, |
|||
ancor fia grave il memorar presente. |
|||
Di quella vita mi volse costui |
|||
che mi va innanzi, l’altr’ ier, quando tonda |
|||
vi si mostrò la suora di colui», |
|||
e ’l sol mostrai; «costui per la profonda |
|||
notte menato m’ha d’i veri morti |
|||
con questa vera carne che ’l seconda. |
|||
Indi m’han tratto sù li suoi conforti, |
|||
salendo e rigirando la montagna |
|||
che drizza voi che ’l mondo fece torti. |
|||
Tanto dice di farmi sua compagna |
|||
che io sarò là dove fia Beatrice; |
|||
quivi convien che sanza lui rimagna. |
|||
Virgilio è questi che così mi dice», |
|||
e addita’lo; «e quest’ altro è quell’ ombra |
|||
per cuï scosse dianzi ogne pendice |
|||
lo vostro regno, che da sé lo sgombra». |
|||
@ -0,0 +1,154 @@ |
|||
Né ’l dir l’andar, né l’andar lui più lento |
|||
facea, ma ragionando andavam forte, |
|||
sì come nave pinta da buon vento; |
|||
e l’ombre, che parean cose rimorte, |
|||
per le fosse de li occhi ammirazione |
|||
traean di me, di mio vivere accorte. |
|||
E io, continüando al mio sermone, |
|||
dissi: «Ella sen va sù forse più tarda |
|||
che non farebbe, per altrui cagione. |
|||
Ma dimmi, se tu sai, dov’ è Piccarda; |
|||
dimmi s’io veggio da notar persona |
|||
tra questa gente che sì mi riguarda». |
|||
«La mia sorella, che tra bella e buona |
|||
non so qual fosse più, trïunfa lieta |
|||
ne l’alto Olimpo già di sua corona». |
|||
Sì disse prima; e poi: «Qui non si vieta |
|||
di nominar ciascun, da ch’è sì munta |
|||
nostra sembianza via per la dïeta. |
|||
Questi», e mostrò col dito, «è Bonagiunta, |
|||
Bonagiunta da Lucca; e quella faccia |
|||
di là da lui più che l’altre trapunta |
|||
ebbe la Santa Chiesa in le sue braccia: |
|||
dal Torso fu, e purga per digiuno |
|||
l’anguille di Bolsena e la vernaccia». |
|||
Molti altri mi nomò ad uno ad uno; |
|||
e del nomar parean tutti contenti, |
|||
sì ch’io però non vidi un atto bruno. |
|||
Vidi per fame a vòto usar li denti |
|||
Ubaldin da la Pila e Bonifazio |
|||
che pasturò col rocco molte genti. |
|||
Vidi messer Marchese, ch’ebbe spazio |
|||
già di bere a Forlì con men secchezza, |
|||
e sì fu tal, che non si sentì sazio. |
|||
Ma come fa chi guarda e poi s’apprezza |
|||
più d’un che d’altro, fei a quel da Lucca, |
|||
che più parea di me aver contezza. |
|||
El mormorava; e non so che «Gentucca» |
|||
sentiv’ io là, ov’ el sentia la piaga |
|||
de la giustizia che sì li pilucca. |
|||
«O anima», diss’ io, «che par sì vaga |
|||
di parlar meco, fa sì ch’io t’intenda, |
|||
e te e me col tuo parlare appaga». |
|||
«Femmina è nata, e non porta ancor benda», |
|||
cominciò el, «che ti farà piacere |
|||
la mia città, come ch’om la riprenda. |
|||
Tu te n’andrai con questo antivedere: |
|||
se nel mio mormorar prendesti errore, |
|||
dichiareranti ancor le cose vere. |
|||
Ma dì s’i’ veggio qui colui che fore |
|||
trasse le nove rime, cominciando |
|||
‘Donne ch’avete intelletto d’amore’». |
|||
E io a lui: «I’ mi son un che, quando |
|||
Amor mi spira, noto, e a quel modo |
|||
ch’e’ ditta dentro vo significando». |
|||
«O frate, issa vegg’ io», diss’ elli, «il nodo |
|||
che ’l Notaro e Guittone e me ritenne |
|||
di qua dal dolce stil novo ch’i’ odo! |
|||
Io veggio ben come le vostre penne |
|||
di retro al dittator sen vanno strette, |
|||
che de le nostre certo non avvenne; |
|||
e qual più a gradire oltre si mette, |
|||
non vede più da l’uno a l’altro stilo»; |
|||
e, quasi contentato, si tacette. |
|||
Come li augei che vernan lungo ’l Nilo, |
|||
alcuna volta in aere fanno schiera, |
|||
poi volan più a fretta e vanno in filo, |
|||
così tutta la gente che lì era, |
|||
volgendo ’l viso, raffrettò suo passo, |
|||
e per magrezza e per voler leggera. |
|||
E come l’uom che di trottare è lasso, |
|||
lascia andar li compagni, e sì passeggia |
|||
fin che si sfoghi l’affollar del casso, |
|||
sì lasciò trapassar la santa greggia |
|||
Forese, e dietro meco sen veniva, |
|||
dicendo: «Quando fia ch’io ti riveggia?». |
|||
«Non so», rispuos’ io lui, «quant’ io mi viva; |
|||
ma già non fïa il tornar mio tantosto, |
|||
ch’io non sia col voler prima a la riva; |
|||
però che ’l loco u’ fui a viver posto, |
|||
di giorno in giorno più di ben si spolpa, |
|||
e a trista ruina par disposto». |
|||
«Or va», diss’ el; «che quei che più n’ha colpa, |
|||
vegg’ ïo a coda d’una bestia tratto |
|||
inver’ la valle ove mai non si scolpa. |
|||
La bestia ad ogne passo va più ratto, |
|||
crescendo sempre, fin ch’ella il percuote, |
|||
e lascia il corpo vilmente disfatto. |
|||
Non hanno molto a volger quelle ruote», |
|||
e drizzò li occhi al ciel, «che ti fia chiaro |
|||
ciò che ’l mio dir più dichiarar non puote. |
|||
Tu ti rimani omai; ché ’l tempo è caro |
|||
in questo regno, sì ch’io perdo troppo |
|||
venendo teco sì a paro a paro». |
|||
Qual esce alcuna volta di gualoppo |
|||
lo cavalier di schiera che cavalchi, |
|||
e va per farsi onor del primo intoppo, |
|||
tal si partì da noi con maggior valchi; |
|||
e io rimasi in via con esso i due |
|||
che fuor del mondo sì gran marescalchi. |
|||
E quando innanzi a noi intrato fue, |
|||
che li occhi miei si fero a lui seguaci, |
|||
come la mente a le parole sue, |
|||
parvermi i rami gravidi e vivaci |
|||
d’un altro pomo, e non molto lontani |
|||
per esser pur allora vòlto in laci. |
|||
Vidi gente sott’ esso alzar le mani |
|||
e gridar non so che verso le fronde, |
|||
quasi bramosi fantolini e vani |
|||
che pregano, e ’l pregato non risponde, |
|||
ma, per fare esser ben la voglia acuta, |
|||
tien alto lor disio e nol nasconde. |
|||
Poi si partì sì come ricreduta; |
|||
e noi venimmo al grande arbore adesso, |
|||
che tanti prieghi e lagrime rifiuta. |
|||
«Trapassate oltre sanza farvi presso: |
|||
legno è più sù che fu morso da Eva, |
|||
e questa pianta si levò da esso». |
|||
Sì tra le frasche non so chi diceva; |
|||
per che Virgilio e Stazio e io, ristretti, |
|||
oltre andavam dal lato che si leva. |
|||
«Ricordivi», dicea, «d’i maladetti |
|||
nei nuvoli formati, che, satolli, |
|||
Tesëo combatter co’ doppi petti; |
|||
e de li Ebrei ch’al ber si mostrar molli, |
|||
per che no i volle Gedeon compagni, |
|||
quando inver’ Madïan discese i colli». |
|||
Sì accostati a l’un d’i due vivagni |
|||
passammo, udendo colpe de la gola |
|||
seguite già da miseri guadagni. |
|||
Poi, rallargati per la strada sola, |
|||
ben mille passi e più ci portar oltre, |
|||
contemplando ciascun sanza parola. |
|||
«Che andate pensando sì voi sol tre?». |
|||
sùbita voce disse; ond’ io mi scossi |
|||
come fan bestie spaventate e poltre. |
|||
Drizzai la testa per veder chi fossi; |
|||
e già mai non si videro in fornace |
|||
vetri o metalli sì lucenti e rossi, |
|||
com’ io vidi un che dicea: «S’a voi piace |
|||
montare in sù, qui si convien dar volta; |
|||
quinci si va chi vuole andar per pace». |
|||
L’aspetto suo m’avea la vista tolta; |
|||
per ch’io mi volsi dietro a’ miei dottori, |
|||
com’ om che va secondo ch’elli ascolta. |
|||
E quale, annunziatrice de li albori, |
|||
l’aura di maggio movesi e olezza, |
|||
tutta impregnata da l’erba e da’ fiori; |
|||
tal mi senti’ un vento dar per mezza |
|||
la fronte, e ben senti’ mover la piuma, |
|||
che fé sentir d’ambrosïa l’orezza. |
|||
E senti’ dir: «Beati cui alluma |
|||
tanto di grazia, che l’amor del gusto |
|||
nel petto lor troppo disir non fuma, |
|||
esurïendo sempre quanto è giusto!». |
|||
@ -0,0 +1,139 @@ |
|||
Ora era onde ’l salir non volea storpio; |
|||
ché ’l sole avëa il cerchio di merigge |
|||
lasciato al Tauro e la notte a lo Scorpio: |
|||
per che, come fa l’uom che non s’affigge |
|||
ma vassi a la via sua, che che li appaia, |
|||
se di bisogno stimolo il trafigge, |
|||
così intrammo noi per la callaia, |
|||
uno innanzi altro prendendo la scala |
|||
che per artezza i salitor dispaia. |
|||
E quale il cicognin che leva l’ala |
|||
per voglia di volare, e non s’attenta |
|||
d’abbandonar lo nido, e giù la cala; |
|||
tal era io con voglia accesa e spenta |
|||
di dimandar, venendo infino a l’atto |
|||
che fa colui ch’a dicer s’argomenta. |
|||
Non lasciò, per l’andar che fosse ratto, |
|||
lo dolce padre mio, ma disse: «Scocca |
|||
l’arco del dir, che ’nfino al ferro hai tratto». |
|||
Allor sicuramente apri’ la bocca |
|||
e cominciai: «Come si può far magro |
|||
là dove l’uopo di nodrir non tocca?». |
|||
«Se t’ammentassi come Meleagro |
|||
si consumò al consumar d’un stizzo, |
|||
non fora», disse, «a te questo sì agro; |
|||
e se pensassi come, al vostro guizzo, |
|||
guizza dentro a lo specchio vostra image, |
|||
ciò che par duro ti parrebbe vizzo. |
|||
Ma perché dentro a tuo voler t’adage, |
|||
ecco qui Stazio; e io lui chiamo e prego |
|||
che sia or sanator de le tue piage». |
|||
«Se la veduta etterna li dislego», |
|||
rispuose Stazio, «là dove tu sie, |
|||
discolpi me non potert’ io far nego». |
|||
Poi cominciò: «Se le parole mie, |
|||
figlio, la mente tua guarda e riceve, |
|||
lume ti fiero al come che tu die. |
|||
Sangue perfetto, che poi non si beve |
|||
da l’assetate vene, e si rimane |
|||
quasi alimento che di mensa leve, |
|||
prende nel core a tutte membra umane |
|||
virtute informativa, come quello |
|||
ch’a farsi quelle per le vene vane. |
|||
Ancor digesto, scende ov’ è più bello |
|||
tacer che dire; e quindi poscia geme |
|||
sovr’ altrui sangue in natural vasello. |
|||
Ivi s’accoglie l’uno e l’altro insieme, |
|||
l’un disposto a patire, e l’altro a fare |
|||
per lo perfetto loco onde si preme; |
|||
e, giunto lui, comincia ad operare |
|||
coagulando prima, e poi avviva |
|||
ciò che per sua matera fé constare. |
|||
Anima fatta la virtute attiva |
|||
qual d’una pianta, in tanto differente, |
|||
che questa è in via e quella è già a riva, |
|||
tanto ovra poi, che già si move e sente, |
|||
come spungo marino; e indi imprende |
|||
ad organar le posse ond’ è semente. |
|||
Or si spiega, figliuolo, or si distende |
|||
la virtù ch’è dal cor del generante, |
|||
dove natura a tutte membra intende. |
|||
Ma come d’animal divegna fante, |
|||
non vedi tu ancor: quest’ è tal punto, |
|||
che più savio di te fé già errante, |
|||
sì che per sua dottrina fé disgiunto |
|||
da l’anima il possibile intelletto, |
|||
perché da lui non vide organo assunto. |
|||
Apri a la verità che viene il petto; |
|||
e sappi che, sì tosto come al feto |
|||
l’articular del cerebro è perfetto, |
|||
lo motor primo a lui si volge lieto |
|||
sovra tant’ arte di natura, e spira |
|||
spirito novo, di vertù repleto, |
|||
che ciò che trova attivo quivi, tira |
|||
in sua sustanzia, e fassi un’alma sola, |
|||
che vive e sente e sé in sé rigira. |
|||
E perché meno ammiri la parola, |
|||
guarda il calor del sole che si fa vino, |
|||
giunto a l’omor che de la vite cola. |
|||
Quando Làchesis non ha più del lino, |
|||
solvesi da la carne, e in virtute |
|||
ne porta seco e l’umano e ’l divino: |
|||
l’altre potenze tutte quante mute; |
|||
memoria, intelligenza e volontade |
|||
in atto molto più che prima agute. |
|||
Sanza restarsi, per sé stessa cade |
|||
mirabilmente a l’una de le rive; |
|||
quivi conosce prima le sue strade. |
|||
Tosto che loco lì la circunscrive, |
|||
la virtù formativa raggia intorno |
|||
così e quanto ne le membra vive. |
|||
E come l’aere, quand’ è ben pïorno, |
|||
per l’altrui raggio che ’n sé si reflette, |
|||
di diversi color diventa addorno; |
|||
così l’aere vicin quivi si mette |
|||
e in quella forma ch’è in lui suggella |
|||
virtüalmente l’alma che ristette; |
|||
e simigliante poi a la fiammella |
|||
che segue il foco là ’vunque si muta, |
|||
segue lo spirto sua forma novella. |
|||
Però che quindi ha poscia sua paruta, |
|||
è chiamata ombra; e quindi organa poi |
|||
ciascun sentire infino a la veduta. |
|||
Quindi parliamo e quindi ridiam noi; |
|||
quindi facciam le lagrime e ’ sospiri |
|||
che per lo monte aver sentiti puoi. |
|||
Secondo che ci affliggono i disiri |
|||
e li altri affetti, l’ombra si figura; |
|||
e quest’ è la cagion di che tu miri». |
|||
E già venuto a l’ultima tortura |
|||
s’era per noi, e vòlto a la man destra, |
|||
ed eravamo attenti ad altra cura. |
|||
Quivi la ripa fiamma in fuor balestra, |
|||
e la cornice spira fiato in suso |
|||
che la reflette e via da lei sequestra; |
|||
ond’ ir ne convenia dal lato schiuso |
|||
ad uno ad uno; e io temëa ’l foco |
|||
quinci, e quindi temeva cader giuso. |
|||
Lo duca mio dicea: «Per questo loco |
|||
si vuol tenere a li occhi stretto il freno, |
|||
però ch’errar potrebbesi per poco». |
|||
‘Summae Deus clementïae’ nel seno |
|||
al grande ardore allora udi’ cantando, |
|||
che di volger mi fé caler non meno; |
|||
e vidi spirti per la fiamma andando; |
|||
per ch’io guardava a loro e a’ miei passi |
|||
compartendo la vista a quando a quando. |
|||
Appresso il fine ch’a quell’ inno fassi, |
|||
gridavano alto: ‘Virum non cognosco’; |
|||
indi ricominciavan l’inno bassi. |
|||
Finitolo, anco gridavano: «Al bosco |
|||
si tenne Diana, ed Elice caccionne |
|||
che di Venere avea sentito il tòsco». |
|||
Indi al cantar tornavano; indi donne |
|||
gridavano e mariti che fuor casti |
|||
come virtute e matrimonio imponne. |
|||
E questo modo credo che lor basti |
|||
per tutto il tempo che ’l foco li abbruscia: |
|||
con tal cura conviene e con tai pasti |
|||
che la piaga da sezzo si ricuscia. |
|||
@ -0,0 +1,148 @@ |
|||
Mentre che sì per l’orlo, uno innanzi altro, |
|||
ce n’andavamo, e spesso il buon maestro |
|||
diceami: «Guarda: giovi ch’io ti scaltro»; |
|||
feriami il sole in su l’omero destro, |
|||
che già, raggiando, tutto l’occidente |
|||
mutava in bianco aspetto di cilestro; |
|||
e io facea con l’ombra più rovente |
|||
parer la fiamma; e pur a tanto indizio |
|||
vidi molt’ ombre, andando, poner mente. |
|||
Questa fu la cagion che diede inizio |
|||
loro a parlar di me; e cominciarsi |
|||
a dir: «Colui non par corpo fittizio»; |
|||
poi verso me, quanto potëan farsi, |
|||
certi si fero, sempre con riguardo |
|||
di non uscir dove non fosser arsi. |
|||
«O tu che vai, non per esser più tardo, |
|||
ma forse reverente, a li altri dopo, |
|||
rispondi a me che ’n sete e ’n foco ardo. |
|||
Né solo a me la tua risposta è uopo; |
|||
ché tutti questi n’hanno maggior sete |
|||
che d’acqua fredda Indo o Etïopo. |
|||
Dinne com’ è che fai di te parete |
|||
al sol, pur come tu non fossi ancora |
|||
di morte intrato dentro da la rete». |
|||
Sì mi parlava un d’essi; e io mi fora |
|||
già manifesto, s’io non fossi atteso |
|||
ad altra novità ch’apparve allora; |
|||
ché per lo mezzo del cammino acceso |
|||
venne gente col viso incontro a questa, |
|||
la qual mi fece a rimirar sospeso. |
|||
Lì veggio d’ogne parte farsi presta |
|||
ciascun’ ombra e basciarsi una con una |
|||
sanza restar, contente a brieve festa; |
|||
così per entro loro schiera bruna |
|||
s’ammusa l’una con l’altra formica, |
|||
forse a spiar lor via e lor fortuna. |
|||
Tosto che parton l’accoglienza amica, |
|||
prima che ’l primo passo lì trascorra, |
|||
sopragridar ciascuna s’affatica: |
|||
la nova gente: «Soddoma e Gomorra»; |
|||
e l’altra: «Ne la vacca entra Pasife, |
|||
perché ’l torello a sua lussuria corra». |
|||
Poi, come grue ch’a le montagne Rife |
|||
volasser parte, e parte inver’ l’arene, |
|||
queste del gel, quelle del sole schife, |
|||
l’una gente sen va, l’altra sen vene; |
|||
e tornan, lagrimando, a’ primi canti |
|||
e al gridar che più lor si convene; |
|||
e raccostansi a me, come davanti, |
|||
essi medesmi che m’avean pregato, |
|||
attenti ad ascoltar ne’ lor sembianti. |
|||
Io, che due volte avea visto lor grato, |
|||
incominciai: «O anime sicure |
|||
d’aver, quando che sia, di pace stato, |
|||
non son rimase acerbe né mature |
|||
le membra mie di là, ma son qui meco |
|||
col sangue suo e con le sue giunture. |
|||
Quinci sù vo per non esser più cieco; |
|||
donna è di sopra che m’acquista grazia, |
|||
per che ‘l mortal per vostro mondo reco. |
|||
Ma se la vostra maggior voglia sazia |
|||
tosto divegna, sì che ‘l ciel v’alberghi |
|||
ch’è pien d’amore e più ampio si spazia, |
|||
ditemi, acciò ch’ancor carte ne verghi, |
|||
chi siete voi, e chi è quella turba |
|||
che se ne va di retro a’ vostri terghi». |
|||
Non altrimenti stupido si turba |
|||
lo montanaro, e rimirando ammuta, |
|||
quando rozzo e salvatico s’inurba, |
|||
che ciascun’ ombra fece in sua paruta; |
|||
ma poi che furon di stupore scarche, |
|||
lo qual ne li alti cuor tosto s’attuta, |
|||
«Beato te, che de le nostre marche», |
|||
ricominciò colei che pria m’inchiese, |
|||
«per morir meglio, esperïenza imbarche! |
|||
La gente che non vien con noi, offese |
|||
di ciò per che già Cesar, trïunfando, |
|||
“Regina” contra sé chiamar s’intese: |
|||
però si parton “Soddoma” gridando, |
|||
rimproverando a sé, com’ hai udito, |
|||
e aiutan l’arsura vergognando. |
|||
Nostro peccato fu ermafrodito; |
|||
ma perché non servammo umana legge, |
|||
seguendo come bestie l’appetito, |
|||
in obbrobrio di noi, per noi si legge, |
|||
quando partinci, il nome di colei |
|||
che s’imbestiò ne le ’mbestiate schegge. |
|||
Or sai nostri atti e di che fummo rei: |
|||
se forse a nome vuo’ saper chi semo, |
|||
tempo non è di dire, e non saprei. |
|||
Farotti ben di me volere scemo: |
|||
son Guido Guinizzelli, e già mi purgo |
|||
per ben dolermi prima ch’a lo stremo». |
|||
Quali ne la tristizia di Ligurgo |
|||
si fer due figli a riveder la madre, |
|||
tal mi fec’ io, ma non a tanto insurgo, |
|||
quand’ io odo nomar sé stesso il padre |
|||
mio e de li altri miei miglior che mai |
|||
rime d’amor usar dolci e leggiadre; |
|||
e sanza udire e dir pensoso andai |
|||
lunga fïata rimirando lui, |
|||
né, per lo foco, in là più m’appressai. |
|||
Poi che di riguardar pasciuto fui, |
|||
tutto m’offersi pronto al suo servigio |
|||
con l’affermar che fa credere altrui. |
|||
Ed elli a me: «Tu lasci tal vestigio, |
|||
per quel ch’i’ odo, in me, e tanto chiaro, |
|||
che Letè nol può tòrre né far bigio. |
|||
Ma se le tue parole or ver giuraro, |
|||
dimmi che è cagion per che dimostri |
|||
nel dire e nel guardar d’avermi caro». |
|||
E io a lui: «Li dolci detti vostri, |
|||
che, quanto durerà l’uso moderno, |
|||
faranno cari ancora i loro incostri». |
|||
«O frate», disse, «questi ch’io ti cerno |
|||
col dito», e additò un spirto innanzi, |
|||
«fu miglior fabbro del parlar materno. |
|||
Versi d’amore e prose di romanzi |
|||
soverchiò tutti; e lascia dir li stolti |
|||
che quel di Lemosì credon ch’avanzi. |
|||
A voce più ch’al ver drizzan li volti, |
|||
e così ferman sua oppinïone |
|||
prima ch’arte o ragion per lor s’ascolti. |
|||
Così fer molti antichi di Guittone, |
|||
di grido in grido pur lui dando pregio, |
|||
fin che l’ha vinto il ver con più persone. |
|||
Or se tu hai sì ampio privilegio, |
|||
che licito ti sia l’andare al chiostro |
|||
nel quale è Cristo abate del collegio, |
|||
falli per me un dir d’un paternostro, |
|||
quanto bisogna a noi di questo mondo, |
|||
dove poter peccar non è più nostro». |
|||
Poi, forse per dar luogo altrui secondo |
|||
che presso avea, disparve per lo foco, |
|||
come per l’acqua il pesce andando al fondo. |
|||
Io mi fei al mostrato innanzi un poco, |
|||
e dissi ch’al suo nome il mio disire |
|||
apparecchiava grazïoso loco. |
|||
El cominciò liberamente a dire: |
|||
«Tan m’abellis vostre cortes deman, |
|||
qu’ieu no me puesc ni voill a vos cobrire. |
|||
Ieu sui Arnaut, que plor e vau cantan; |
|||
consiros vei la passada folor, |
|||
e vei jausen lo joi qu’ esper, denan. |
|||
Ara vos prec, per aquella valor |
|||
que vos guida al som de l’escalina, |
|||
sovenha vos a temps de ma dolor!». |
|||
Poi s’ascose nel foco che li affina. |
|||
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|||
Sì come quando i primi raggi vibra |
|||
là dove il suo fattor lo sangue sparse, |
|||
cadendo Ibero sotto l’alta Libra, |
|||
e l’onde in Gange da nona rïarse, |
|||
sì stava il sole; onde ’l giorno sen giva, |
|||
come l’angel di Dio lieto ci apparse. |
|||
Fuor de la fiamma stava in su la riva, |
|||
e cantava ‘Beati mundo corde!’ |
|||
in voce assai più che la nostra viva. |
|||
Poscia «Più non si va, se pria non morde, |
|||
anime sante, il foco: intrate in esso, |
|||
e al cantar di là non siate sorde», |
|||
ci disse come noi li fummo presso; |
|||
per ch’io divenni tal, quando lo ’ntesi, |
|||
qual è colui che ne la fossa è messo. |
|||
In su le man commesse mi protesi, |
|||
guardando il foco e imaginando forte |
|||
umani corpi già veduti accesi. |
|||
Volsersi verso me le buone scorte; |
|||
e Virgilio mi disse: «Figliuol mio, |
|||
qui può esser tormento, ma non morte. |
|||
Ricorditi, ricorditi! E se io |
|||
sovresso Gerïon ti guidai salvo, |
|||
che farò ora presso più a Dio? |
|||
Credi per certo che se dentro a l’alvo |
|||
di questa fiamma stessi ben mille anni, |
|||
non ti potrebbe far d’un capel calvo. |
|||
E se tu forse credi ch’io t’inganni, |
|||
fatti ver’ lei, e fatti far credenza |
|||
con le tue mani al lembo d’i tuoi panni. |
|||
Pon giù omai, pon giù ogne temenza; |
|||
volgiti in qua e vieni: entra sicuro!». |
|||
E io pur fermo e contra coscïenza. |
|||
Quando mi vide star pur fermo e duro, |
|||
turbato un poco disse: «Or vedi, figlio: |
|||
tra Bëatrice e te è questo muro». |
|||
Come al nome di Tisbe aperse il ciglio |
|||
Piramo in su la morte, e riguardolla, |
|||
allor che ’l gelso diventò vermiglio; |
|||
così, la mia durezza fatta solla, |
|||
mi volsi al savio duca, udendo il nome |
|||
che ne la mente sempre mi rampolla. |
|||
Ond’ ei crollò la fronte e disse: «Come! |
|||
volenci star di qua?»; indi sorrise |
|||
come al fanciul si fa ch’è vinto al pome. |
|||
Poi dentro al foco innanzi mi si mise, |
|||
pregando Stazio che venisse retro, |
|||
che pria per lunga strada ci divise. |
|||
Sì com’ fui dentro, in un bogliente vetro |
|||
gittato mi sarei per rinfrescarmi, |
|||
tant’ era ivi lo ’ncendio sanza metro. |
|||
Lo dolce padre mio, per confortarmi, |
|||
pur di Beatrice ragionando andava, |
|||
dicendo: «Li occhi suoi già veder parmi». |
|||
Guidavaci una voce che cantava |
|||
di là; e noi, attenti pur a lei, |
|||
venimmo fuor là ove si montava. |
|||
‘Venite, benedicti Patris mei’, |
|||
sonò dentro a un lume che lì era, |
|||
tal che mi vinse e guardar nol potei. |
|||
«Lo sol sen va», soggiunse, «e vien la sera; |
|||
non v’arrestate, ma studiate il passo, |
|||
mentre che l’occidente non si annera». |
|||
Dritta salia la via per entro ’l sasso |
|||
verso tal parte ch’io toglieva i raggi |
|||
dinanzi a me del sol ch’era già basso. |
|||
E di pochi scaglion levammo i saggi, |
|||
che ’l sol corcar, per l’ombra che si spense, |
|||
sentimmo dietro e io e li miei saggi. |
|||
E pria che ’n tutte le sue parti immense |
|||
fosse orizzonte fatto d’uno aspetto, |
|||
e notte avesse tutte sue dispense, |
|||
ciascun di noi d’un grado fece letto; |
|||
ché la natura del monte ci affranse |
|||
la possa del salir più e ’l diletto. |
|||
Quali si stanno ruminando manse |
|||
le capre, state rapide e proterve |
|||
sovra le cime avante che sien pranse, |
|||
tacite a l’ombra, mentre che ’l sol ferve, |
|||
guardate dal pastor, che ’n su la verga |
|||
poggiato s’è e lor di posa serve; |
|||
e quale il mandrïan che fori alberga, |
|||
lungo il pecuglio suo queto pernotta, |
|||
guardando perché fiera non lo sperga; |
|||
tali eravamo tutti e tre allotta, |
|||
io come capra, ed ei come pastori, |
|||
fasciati quinci e quindi d’alta grotta. |
|||
Poco parer potea lì del di fori; |
|||
ma, per quel poco, vedea io le stelle |
|||
di lor solere e più chiare e maggiori. |
|||
Sì ruminando e sì mirando in quelle, |
|||
mi prese il sonno; il sonno che sovente, |
|||
anzi che ’l fatto sia, sa le novelle. |
|||
Ne l’ora, credo, che de l’orïente |
|||
prima raggiò nel monte Citerea, |
|||
che di foco d’amor par sempre ardente, |
|||
giovane e bella in sogno mi parea |
|||
donna vedere andar per una landa |
|||
cogliendo fiori; e cantando dicea: |
|||
«Sappia qualunque il mio nome dimanda |
|||
ch’i’ mi son Lia, e vo movendo intorno |
|||
le belle mani a farmi una ghirlanda. |
|||
Per piacermi a lo specchio, qui m’addorno; |
|||
ma mia suora Rachel mai non si smaga |
|||
dal suo miraglio, e siede tutto giorno. |
|||
Ell’ è d’i suoi belli occhi veder vaga |
|||
com’ io de l’addornarmi con le mani; |
|||
lei lo vedere, e me l’ovrare appaga». |
|||
E già per li splendori antelucani, |
|||
che tanto a’ pellegrin surgon più grati, |
|||
quanto, tornando, albergan men lontani, |
|||
le tenebre fuggian da tutti lati, |
|||
e ’l sonno mio con esse; ond’ io leva’mi, |
|||
veggendo i gran maestri già levati. |
|||
«Quel dolce pome che per tanti rami |
|||
cercando va la cura de’ mortali, |
|||
oggi porrà in pace le tue fami». |
|||
Virgilio inverso me queste cotali |
|||
parole usò; e mai non furo strenne |
|||
che fosser di piacere a queste iguali. |
|||
Tanto voler sopra voler mi venne |
|||
de l’esser sù, ch’ad ogne passo poi |
|||
al volo mi sentia crescer le penne. |
|||
Come la scala tutta sotto noi |
|||
fu corsa e fummo in su ’l grado superno, |
|||
in me ficcò Virgilio li occhi suoi, |
|||
e disse: «Il temporal foco e l’etterno |
|||
veduto hai, figlio; e se’ venuto in parte |
|||
dov’ io per me più oltre non discerno. |
|||
Tratto t’ho qui con ingegno e con arte; |
|||
lo tuo piacere omai prendi per duce; |
|||
fuor se’ de l’erte vie, fuor se’ de l’arte. |
|||
Vedi lo sol che ’n fronte ti riluce; |
|||
vedi l’erbette, i fiori e li arbuscelli |
|||
che qui la terra sol da sé produce. |
|||
Mentre che vegnan lieti li occhi belli |
|||
che, lagrimando, a te venir mi fenno, |
|||
seder ti puoi e puoi andar tra elli. |
|||
Non aspettar mio dir più né mio cenno; |
|||
libero, dritto e sano è tuo arbitrio, |
|||
e fallo fora non fare a suo senno: |
|||
per ch’io te sovra te corono e mitrio». |
|||
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|||
Vago già di cercar dentro e dintorno |
|||
la divina foresta spessa e viva, |
|||
ch’a li occhi temperava il novo giorno, |
|||
sanza più aspettar, lasciai la riva, |
|||
prendendo la campagna lento lento |
|||
su per lo suol che d’ogne parte auliva. |
|||
Un’aura dolce, sanza mutamento |
|||
avere in sé, mi feria per la fronte |
|||
non di più colpo che soave vento; |
|||
per cui le fronde, tremolando, pronte |
|||
tutte quante piegavano a la parte |
|||
u’ la prim’ ombra gitta il santo monte; |
|||
non però dal loro esser dritto sparte |
|||
tanto, che li augelletti per le cime |
|||
lasciasser d’operare ogne lor arte; |
|||
ma con piena letizia l’ore prime, |
|||
cantando, ricevieno intra le foglie, |
|||
che tenevan bordone a le sue rime, |
|||
tal qual di ramo in ramo si raccoglie |
|||
per la pineta in su ’l lito di Chiassi, |
|||
quand’ Ëolo scilocco fuor discioglie. |
|||
Già m’avean trasportato i lenti passi |
|||
dentro a la selva antica tanto, ch’io |
|||
non potea rivedere ond’ io mi ’ntrassi; |
|||
ed ecco più andar mi tolse un rio, |
|||
che ’nver’ sinistra con sue picciole onde |
|||
piegava l’erba che ’n sua ripa uscìo. |
|||
Tutte l’acque che son di qua più monde, |
|||
parrieno avere in sé mistura alcuna |
|||
verso di quella, che nulla nasconde, |
|||
avvegna che si mova bruna bruna |
|||
sotto l’ombra perpetüa, che mai |
|||
raggiar non lascia sole ivi né luna. |
|||
Coi piè ristetti e con li occhi passai |
|||
di là dal fiumicello, per mirare |
|||
la gran varïazion d’i freschi mai; |
|||
e là m’apparve, sì com’ elli appare |
|||
subitamente cosa che disvia |
|||
per maraviglia tutto altro pensare, |
|||
una donna soletta che si gia |
|||
e cantando e scegliendo fior da fiore |
|||
ond’ era pinta tutta la sua via. |
|||
«Deh, bella donna, che a’ raggi d’amore |
|||
ti scaldi, s’i’ vo’ credere a’ sembianti |
|||
che soglion esser testimon del core, |
|||
vegnati in voglia di trarreti avanti», |
|||
diss’ io a lei, «verso questa rivera, |
|||
tanto ch’io possa intender che tu canti. |
|||
Tu mi fai rimembrar dove e qual era |
|||
Proserpina nel tempo che perdette |
|||
la madre lei, ed ella primavera». |
|||
Come si volge, con le piante strette |
|||
a terra e intra sé, donna che balli, |
|||
e piede innanzi piede a pena mette, |
|||
volsesi in su i vermigli e in su i gialli |
|||
fioretti verso me, non altrimenti |
|||
che vergine che li occhi onesti avvalli; |
|||
e fece i prieghi miei esser contenti, |
|||
sì appressando sé, che ’l dolce suono |
|||
veniva a me co’ suoi intendimenti. |
|||
Tosto che fu là dove l’erbe sono |
|||
bagnate già da l’onde del bel fiume, |
|||
di levar li occhi suoi mi fece dono. |
|||
Non credo che splendesse tanto lume |
|||
sotto le ciglia a Venere, trafitta |
|||
dal figlio fuor di tutto suo costume. |
|||
Ella ridea da l’altra riva dritta, |
|||
trattando più color con le sue mani, |
|||
che l’alta terra sanza seme gitta. |
|||
Tre passi ci facea il fiume lontani; |
|||
ma Elesponto, là ’ve passò Serse, |
|||
ancora freno a tutti orgogli umani, |
|||
più odio da Leandro non sofferse |
|||
per mareggiare intra Sesto e Abido, |
|||
che quel da me perch’ allor non s’aperse. |
|||
«Voi siete nuovi, e forse perch’ io rido», |
|||
cominciò ella, «in questo luogo eletto |
|||
a l’umana natura per suo nido, |
|||
maravigliando tienvi alcun sospetto; |
|||
ma luce rende il salmo Delectasti, |
|||
che puote disnebbiar vostro intelletto. |
|||
E tu che se’ dinanzi e mi pregasti, |
|||
dì s’altro vuoli udir; ch’i’ venni presta |
|||
ad ogne tua question tanto che basti». |
|||
«L’acqua», diss’ io, «e ’l suon de la foresta |
|||
impugnan dentro a me novella fede |
|||
di cosa ch’io udi’ contraria a questa». |
|||
Ond’ ella: «Io dicerò come procede |
|||
per sua cagion ciò ch’ammirar ti face, |
|||
e purgherò la nebbia che ti fiede. |
|||
Lo sommo Ben, che solo esso a sé piace, |
|||
fé l’uom buono e a bene, e questo loco |
|||
diede per arr’ a lui d’etterna pace. |
|||
Per sua difalta qui dimorò poco; |
|||
per sua difalta in pianto e in affanno |
|||
cambiò onesto riso e dolce gioco. |
|||
Perché ’l turbar che sotto da sé fanno |
|||
l’essalazion de l’acqua e de la terra, |
|||
che quanto posson dietro al calor vanno, |
|||
a l’uomo non facesse alcuna guerra, |
|||
questo monte salìo verso ’l ciel tanto, |
|||
e libero n’è d’indi ove si serra. |
|||
Or perché in circuito tutto quanto |
|||
l’aere si volge con la prima volta, |
|||
se non li è rotto il cerchio d’alcun canto, |
|||
in questa altezza ch’è tutta disciolta |
|||
ne l’aere vivo, tal moto percuote, |
|||
e fa sonar la selva perch’ è folta; |
|||
e la percossa pianta tanto puote, |
|||
che de la sua virtute l’aura impregna |
|||
e quella poi, girando, intorno scuote; |
|||
e l’altra terra, secondo ch’è degna |
|||
per sé e per suo ciel, concepe e figlia |
|||
di diverse virtù diverse legna. |
|||
Non parrebbe di là poi maraviglia, |
|||
udito questo, quando alcuna pianta |
|||
sanza seme palese vi s’appiglia. |
|||
E saper dei che la campagna santa |
|||
dove tu se’, d’ogne semenza è piena, |
|||
e frutto ha in sé che di là non si schianta. |
|||
L’acqua che vedi non surge di vena |
|||
che ristori vapor che gel converta, |
|||
come fiume ch’acquista e perde lena; |
|||
ma esce di fontana salda e certa, |
|||
che tanto dal voler di Dio riprende, |
|||
quant’ ella versa da due parti aperta. |
|||
Da questa parte con virtù discende |
|||
che toglie altrui memoria del peccato; |
|||
da l’altra d’ogne ben fatto la rende. |
|||
Quinci Letè; così da l’altro lato |
|||
Eünoè si chiama, e non adopra |
|||
se quinci e quindi pria non è gustato: |
|||
a tutti altri sapori esto è di sopra. |
|||
E avvegna ch’assai possa esser sazia |
|||
la sete tua perch’ io più non ti scuopra, |
|||
darotti un corollario ancor per grazia; |
|||
né credo che ’l mio dir ti sia men caro, |
|||
se oltre promession teco si spazia. |
|||
Quelli ch’anticamente poetaro |
|||
l’età de l’oro e suo stato felice, |
|||
forse in Parnaso esto loco sognaro. |
|||
Qui fu innocente l’umana radice; |
|||
qui primavera sempre e ogne frutto; |
|||
nettare è questo di che ciascun dice». |
|||
Io mi rivolsi ’n dietro allora tutto |
|||
a’ miei poeti, e vidi che con riso |
|||
udito avëan l’ultimo costrutto; |
|||
poi a la bella donna torna’ il viso. |
|||
@ -0,0 +1,154 @@ |
|||
Cantando come donna innamorata, |
|||
continüò col fin di sue parole: |
|||
‘Beati quorum tecta sunt peccata!’. |
|||
E come ninfe che si givan sole |
|||
per le salvatiche ombre, disïando |
|||
qual di veder, qual di fuggir lo sole, |
|||
allor si mosse contra ’l fiume, andando |
|||
su per la riva; e io pari di lei, |
|||
picciol passo con picciol seguitando. |
|||
Non eran cento tra ’ suoi passi e ’ miei, |
|||
quando le ripe igualmente dier volta, |
|||
per modo ch’a levante mi rendei. |
|||
Né ancor fu così nostra via molta, |
|||
quando la donna tutta a me si torse, |
|||
dicendo: «Frate mio, guarda e ascolta». |
|||
Ed ecco un lustro sùbito trascorse |
|||
da tutte parti per la gran foresta, |
|||
tal che di balenar mi mise in forse. |
|||
Ma perché ’l balenar, come vien, resta, |
|||
e quel, durando, più e più splendeva, |
|||
nel mio pensier dicea: ‘Che cosa è questa?’. |
|||
E una melodia dolce correva |
|||
per l’aere luminoso; onde buon zelo |
|||
mi fé riprender l’ardimento d’Eva, |
|||
che là dove ubidia la terra e ’l cielo, |
|||
femmina, sola e pur testé formata, |
|||
non sofferse di star sotto alcun velo; |
|||
sotto ’l qual se divota fosse stata, |
|||
avrei quelle ineffabili delizie |
|||
sentite prima e più lunga fïata. |
|||
Mentr’ io m’andava tra tante primizie |
|||
de l’etterno piacer tutto sospeso, |
|||
e disïoso ancora a più letizie, |
|||
dinanzi a noi, tal quale un foco acceso, |
|||
ci si fé l’aere sotto i verdi rami; |
|||
e ’l dolce suon per canti era già inteso. |
|||
O sacrosante Vergini, se fami, |
|||
freddi o vigilie mai per voi soffersi, |
|||
cagion mi sprona ch’io mercé vi chiami. |
|||
Or convien che Elicona per me versi, |
|||
e Uranìe m’aiuti col suo coro |
|||
forti cose a pensar mettere in versi. |
|||
Poco più oltre, sette alberi d’oro |
|||
falsava nel parere il lungo tratto |
|||
del mezzo ch’era ancor tra noi e loro; |
|||
ma quand’ i’ fui sì presso di lor fatto, |
|||
che l’obietto comun, che ’l senso inganna, |
|||
non perdea per distanza alcun suo atto, |
|||
la virtù ch’a ragion discorso ammanna, |
|||
sì com’ elli eran candelabri apprese, |
|||
e ne le voci del cantare ‘Osanna’. |
|||
Di sopra fiammeggiava il bello arnese |
|||
più chiaro assai che luna per sereno |
|||
di mezza notte nel suo mezzo mese. |
|||
Io mi rivolsi d’ammirazion pieno |
|||
al buon Virgilio, ed esso mi rispuose |
|||
con vista carca di stupor non meno. |
|||
Indi rendei l’aspetto a l’alte cose |
|||
che si movieno incontr’ a noi sì tardi, |
|||
che foran vinte da novelle spose. |
|||
La donna mi sgridò: «Perché pur ardi |
|||
sì ne l’affetto de le vive luci, |
|||
e ciò che vien di retro a lor non guardi?». |
|||
Genti vid’ io allor, come a lor duci, |
|||
venire appresso, vestite di bianco; |
|||
e tal candor di qua già mai non fuci. |
|||
L’acqua imprendëa dal sinistro fianco, |
|||
e rendea me la mia sinistra costa, |
|||
s’io riguardava in lei, come specchio anco. |
|||
Quand’ io da la mia riva ebbi tal posta, |
|||
che solo il fiume mi facea distante, |
|||
per veder meglio ai passi diedi sosta, |
|||
e vidi le fiammelle andar davante, |
|||
lasciando dietro a sé l’aere dipinto, |
|||
e di tratti pennelli avean sembiante; |
|||
sì che lì sopra rimanea distinto |
|||
di sette liste, tutte in quei colori |
|||
onde fa l’arco il Sole e Delia il cinto. |
|||
Questi ostendali in dietro eran maggiori |
|||
che la mia vista; e, quanto a mio avviso, |
|||
diece passi distavan quei di fori. |
|||
Sotto così bel ciel com’ io diviso, |
|||
ventiquattro seniori, a due a due, |
|||
coronati venien di fiordaliso. |
|||
Tutti cantavan: «Benedicta tue |
|||
ne le figlie d’Adamo, e benedette |
|||
sieno in etterno le bellezze tue!». |
|||
Poscia che i fiori e l’altre fresche erbette |
|||
a rimpetto di me da l’altra sponda |
|||
libere fuor da quelle genti elette, |
|||
sì come luce luce in ciel seconda, |
|||
vennero appresso lor quattro animali, |
|||
coronati ciascun di verde fronda. |
|||
Ognuno era pennuto di sei ali; |
|||
le penne piene d’occhi; e li occhi d’Argo, |
|||
se fosser vivi, sarebber cotali. |
|||
A descriver lor forme più non spargo |
|||
rime, lettor; ch’altra spesa mi strigne, |
|||
tanto ch’a questa non posso esser largo; |
|||
ma leggi Ezechïel, che li dipigne |
|||
come li vide da la fredda parte |
|||
venir con vento e con nube e con igne; |
|||
e quali i troverai ne le sue carte, |
|||
tali eran quivi, salvo ch’a le penne |
|||
Giovanni è meco e da lui si diparte. |
|||
Lo spazio dentro a lor quattro contenne |
|||
un carro, in su due rote, trïunfale, |
|||
ch’al collo d’un grifon tirato venne. |
|||
Esso tendeva in sù l’una e l’altra ale |
|||
tra la mezzana e le tre e tre liste, |
|||
sì ch’a nulla, fendendo, facea male. |
|||
Tanto salivan che non eran viste; |
|||
le membra d’oro avea quant’ era uccello, |
|||
e bianche l’altre, di vermiglio miste. |
|||
Non che Roma di carro così bello |
|||
rallegrasse Affricano, o vero Augusto, |
|||
ma quel del Sol saria pover con ello; |
|||
quel del Sol che, svïando, fu combusto |
|||
per l’orazion de la Terra devota, |
|||
quando fu Giove arcanamente giusto. |
|||
Tre donne in giro da la destra rota |
|||
venian danzando; l’una tanto rossa |
|||
ch’a pena fora dentro al foco nota; |
|||
l’altr’ era come se le carni e l’ossa |
|||
fossero state di smeraldo fatte; |
|||
la terza parea neve testé mossa; |
|||
e or parëan da la bianca tratte, |
|||
or da la rossa; e dal canto di questa |
|||
l’altre toglien l’andare e tarde e ratte. |
|||
Da la sinistra quattro facean festa, |
|||
in porpore vestite, dietro al modo |
|||
d’una di lor ch’avea tre occhi in testa. |
|||
Appresso tutto il pertrattato nodo |
|||
vidi due vecchi in abito dispari, |
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ma pari in atto e onesto e sodo. |
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L’un si mostrava alcun de’ famigliari |
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di quel sommo Ipocràte che natura |
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a li animali fé ch’ell’ ha più cari; |
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mostrava l’altro la contraria cura |
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con una spada lucida e aguta, |
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tal che di qua dal rio mi fé paura. |
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Poi vidi quattro in umile paruta; |
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e di retro da tutti un vecchio solo |
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venir, dormendo, con la faccia arguta. |
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E questi sette col primaio stuolo |
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erano abitüati, ma di gigli |
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dintorno al capo non facëan brolo, |
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anzi di rose e d’altri fior vermigli; |
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giurato avria poco lontano aspetto |
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che tutti ardesser di sopra da’ cigli. |
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E quando il carro a me fu a rimpetto, |
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un tuon s’udì, e quelle genti degne |
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parvero aver l’andar più interdetto, |
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fermandosi ivi con le prime insegne. |
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Quando il settentrïon del primo cielo, |
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che né occaso mai seppe né orto |
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né d’altra nebbia che di colpa velo, |
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e che faceva lì ciascun accorto |
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di suo dover, come ’l più basso face |
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qual temon gira per venire a porto, |
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fermo s’affisse: la gente verace, |
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venuta prima tra ’l grifone ed esso, |
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al carro volse sé come a sua pace; |
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e un di loro, quasi da ciel messo, |
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‘Veni, sponsa, de Libano’ cantando |
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gridò tre volte, e tutti li altri appresso. |
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Quali i beati al novissimo bando |
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surgeran presti ognun di sua caverna, |
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la revestita voce alleluiando, |
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cotali in su la divina basterna |
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si levar cento, ad vocem tanti senis, |
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ministri e messaggier di vita etterna. |
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Tutti dicean: ‘Benedictus qui venis!’, |
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e fior gittando e di sopra e dintorno, |
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‘Manibus, oh, date lilïa plenis!’. |
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Io vidi già nel cominciar del giorno |
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la parte orïental tutta rosata, |
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e l’altro ciel di bel sereno addorno; |
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e la faccia del sol nascere ombrata, |
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sì che per temperanza di vapori |
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l’occhio la sostenea lunga fïata: |
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così dentro una nuvola di fiori |
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che da le mani angeliche saliva |
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e ricadeva in giù dentro e di fori, |
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sovra candido vel cinta d’uliva |
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donna m’apparve, sotto verde manto |
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vestita di color di fiamma viva. |
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E lo spirito mio, che già cotanto |
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tempo era stato ch’a la sua presenza |
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non era di stupor, tremando, affranto, |
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sanza de li occhi aver più conoscenza, |
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per occulta virtù che da lei mosse, |
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d’antico amor sentì la gran potenza. |
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Tosto che ne la vista mi percosse |
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l’alta virtù che già m’avea trafitto |
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prima ch’io fuor di püerizia fosse, |
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volsimi a la sinistra col respitto |
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col quale il fantolin corre a la mamma |
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quando ha paura o quando elli è afflitto, |
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per dicere a Virgilio: ‘Men che dramma |
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di sangue m’è rimaso che non tremi: |
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conosco i segni de l’antica fiamma’. |
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Ma Virgilio n’avea lasciati scemi |
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di sé, Virgilio dolcissimo patre, |
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Virgilio a cui per mia salute die’mi; |
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né quantunque perdeo l’antica matre, |
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valse a le guance nette di rugiada, |
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che, lagrimando, non tornasser atre. |
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«Dante, perché Virgilio se ne vada, |
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non pianger anco, non piangere ancora; |
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ché pianger ti conven per altra spada». |
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Quasi ammiraglio che in poppa e in prora |
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viene a veder la gente che ministra |
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per li altri legni, e a ben far l’incora; |
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in su la sponda del carro sinistra, |
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quando mi volsi al suon del nome mio, |
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che di necessità qui si registra, |
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vidi la donna che pria m’appario |
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velata sotto l’angelica festa, |
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drizzar li occhi ver’ me di qua dal rio. |
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Tutto che ’l vel che le scendea di testa, |
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cerchiato de le fronde di Minerva, |
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non la lasciasse parer manifesta, |
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regalmente ne l’atto ancor proterva |
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continüò come colui che dice |
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e ’l più caldo parlar dietro reserva: |
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«Guardaci ben! Ben son, ben son Beatrice. |
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Come degnasti d’accedere al monte? |
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non sapei tu che qui è l’uom felice?». |
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Li occhi mi cadder giù nel chiaro fonte; |
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ma veggendomi in esso, i trassi a l’erba, |
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tanta vergogna mi gravò la fronte. |
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Così la madre al figlio par superba, |
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com’ ella parve a me; perché d’amaro |
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sente il sapor de la pietade acerba. |
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Ella si tacque; e li angeli cantaro |
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di sùbito ‘In te, Domine, speravi’; |
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ma oltre ‘pedes meos’ non passaro. |
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Sì come neve tra le vive travi |
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per lo dosso d’Italia si congela, |
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soffiata e stretta da li venti schiavi, |
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poi, liquefatta, in sé stessa trapela, |
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pur che la terra che perde ombra spiri, |
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sì che par foco fonder la candela; |
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così fui sanza lagrime e sospiri |
|||
anzi ’l cantar di quei che notan sempre |
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dietro a le note de li etterni giri; |
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ma poi che ’ntesi ne le dolci tempre |
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lor compatire a me, par che se detto |
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avesser: ‘Donna, perché sì lo stempre?’, |
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lo gel che m’era intorno al cor ristretto, |
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spirito e acqua fessi, e con angoscia |
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de la bocca e de li occhi uscì del petto. |
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Ella, pur ferma in su la detta coscia |
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del carro stando, a le sustanze pie |
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volse le sue parole così poscia: |
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«Voi vigilate ne l’etterno die, |
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sì che notte né sonno a voi non fura |
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passo che faccia il secol per sue vie; |
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onde la mia risposta è con più cura |
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che m’intenda colui che di là piagne, |
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perché sia colpa e duol d’una misura. |
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Non pur per ovra de le rote magne, |
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che drizzan ciascun seme ad alcun fine |
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secondo che le stelle son compagne, |
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ma per larghezza di grazie divine, |
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che sì alti vapori hanno a lor piova, |
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che nostre viste là non van vicine, |
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questi fu tal ne la sua vita nova |
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virtüalmente, ch’ogne abito destro |
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fatto averebbe in lui mirabil prova. |
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Ma tanto più maligno e più silvestro |
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si fa ’l terren col mal seme e non cólto, |
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quant’ elli ha più di buon vigor terrestro. |
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Alcun tempo il sostenni col mio volto: |
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mostrando li occhi giovanetti a lui, |
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meco il menava in dritta parte vòlto. |
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Sì tosto come in su la soglia fui |
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di mia seconda etade e mutai vita, |
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questi si tolse a me, e diessi altrui. |
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Quando di carne a spirto era salita, |
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e bellezza e virtù cresciuta m’era, |
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fu’ io a lui men cara e men gradita; |
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e volse i passi suoi per via non vera, |
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imagini di ben seguendo false, |
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che nulla promession rendono intera. |
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Né l’impetrare ispirazion mi valse, |
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con le quali e in sogno e altrimenti |
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lo rivocai: sì poco a lui ne calse! |
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Tanto giù cadde, che tutti argomenti |
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a la salute sua eran già corti, |
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fuor che mostrarli le perdute genti. |
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Per questo visitai l’uscio d’i morti, |
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e a colui che l’ha qua sù condotto, |
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li prieghi miei, piangendo, furon porti. |
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Alto fato di Dio sarebbe rotto, |
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se Letè si passasse e tal vivanda |
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fosse gustata sanza alcuno scotto |
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di pentimento che lagrime spanda». |
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«O tu che se’ di là dal fiume sacro», |
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volgendo suo parlare a me per punta, |
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che pur per taglio m’era paruto acro, |
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ricominciò, seguendo sanza cunta, |
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«dì, dì se questo è vero: a tanta accusa |
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tua confession conviene esser congiunta». |
|||
Era la mia virtù tanto confusa, |
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che la voce si mosse, e pria si spense |
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che da li organi suoi fosse dischiusa. |
|||
Poco sofferse; poi disse: «Che pense? |
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Rispondi a me; ché le memorie triste |
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in te non sono ancor da l’acqua offense». |
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Confusione e paura insieme miste |
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mi pinsero un tal «sì» fuor de la bocca, |
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al quale intender fuor mestier le viste. |
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Come balestro frange, quando scocca |
|||
da troppa tesa, la sua corda e l’arco, |
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e con men foga l’asta il segno tocca, |
|||
sì scoppia’ io sottesso grave carco, |
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fuori sgorgando lagrime e sospiri, |
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e la voce allentò per lo suo varco. |
|||
Ond’ ella a me: «Per entro i mie’ disiri, |
|||
che ti menavano ad amar lo bene |
|||
di là dal qual non è a che s’aspiri, |
|||
quai fossi attraversati o quai catene |
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trovasti, per che del passare innanzi |
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dovessiti così spogliar la spene? |
|||
E quali agevolezze o quali avanzi |
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ne la fronte de li altri si mostraro, |
|||
per che dovessi lor passeggiare anzi?». |
|||
Dopo la tratta d’un sospiro amaro, |
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a pena ebbi la voce che rispuose, |
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e le labbra a fatica la formaro. |
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Piangendo dissi: «Le presenti cose |
|||
col falso lor piacer volser miei passi, |
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tosto che ’l vostro viso si nascose». |
|||
Ed ella: «Se tacessi o se negassi |
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ciò che confessi, non fora men nota |
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la colpa tua: da tal giudice sassi! |
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Ma quando scoppia de la propria gota |
|||
l’accusa del peccato, in nostra corte |
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rivolge sé contra ’l taglio la rota. |
|||
Tuttavia, perché mo vergogna porte |
|||
del tuo errore, e perché altra volta, |
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udendo le serene, sie più forte, |
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pon giù il seme del piangere e ascolta: |
|||
sì udirai come in contraria parte |
|||
mover dovieti mia carne sepolta. |
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Mai non t’appresentò natura o arte |
|||
piacer, quanto le belle membra in ch’io |
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rinchiusa fui, e che so’ ’n terra sparte; |
|||
e se ’l sommo piacer sì ti fallio |
|||
per la mia morte, qual cosa mortale |
|||
dovea poi trarre te nel suo disio? |
|||
Ben ti dovevi, per lo primo strale |
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de le cose fallaci, levar suso |
|||
di retro a me che non era più tale. |
|||
Non ti dovea gravar le penne in giuso, |
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ad aspettar più colpo, o pargoletta |
|||
o altra novità con sì breve uso. |
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Novo augelletto due o tre aspetta; |
|||
ma dinanzi da li occhi d’i pennuti |
|||
rete si spiega indarno o si saetta». |
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Quali fanciulli, vergognando, muti |
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con li occhi a terra stannosi, ascoltando |
|||
e sé riconoscendo e ripentuti, |
|||
tal mi stav’ io; ed ella disse: «Quando |
|||
per udir se’ dolente, alza la barba, |
|||
e prenderai più doglia riguardando». |
|||
Con men di resistenza si dibarba |
|||
robusto cerro, o vero al nostral vento |
|||
o vero a quel de la terra di Iarba, |
|||
ch’io non levai al suo comando il mento; |
|||
e quando per la barba il viso chiese, |
|||
ben conobbi il velen de l’argomento. |
|||
E come la mia faccia si distese, |
|||
posarsi quelle prime creature |
|||
da loro aspersïon l’occhio comprese; |
|||
e le mie luci, ancor poco sicure, |
|||
vider Beatrice volta in su la fiera |
|||
ch’è sola una persona in due nature. |
|||
Sotto ’l suo velo e oltre la rivera |
|||
vincer pariemi più sé stessa antica, |
|||
vincer che l’altre qui, quand’ ella c’era. |
|||
Di penter sì mi punse ivi l’ortica, |
|||
che di tutte altre cose qual mi torse |
|||
più nel suo amor, più mi si fé nemica. |
|||
Tanta riconoscenza il cor mi morse, |
|||
ch’io caddi vinto; e quale allora femmi, |
|||
salsi colei che la cagion mi porse. |
|||
Poi, quando il cor virtù di fuor rendemmi, |
|||
la donna ch’io avea trovata sola |
|||
sopra me vidi, e dicea: «Tiemmi, tiemmi!». |
|||
Tratto m’avea nel fiume infin la gola, |
|||
e tirandosi me dietro sen giva |
|||
sovresso l’acqua lieve come scola. |
|||
Quando fui presso a la beata riva, |
|||
‘Asperges me’ sì dolcemente udissi, |
|||
che nol so rimembrar, non ch’io lo scriva. |
|||
La bella donna ne le braccia aprissi; |
|||
abbracciommi la testa e mi sommerse |
|||
ove convenne ch’io l’acqua inghiottissi. |
|||
Indi mi tolse, e bagnato m’offerse |
|||
dentro a la danza de le quattro belle; |
|||
e ciascuna del braccio mi coperse. |
|||
«Noi siam qui ninfe e nel ciel siamo stelle; |
|||
pria che Beatrice discendesse al mondo, |
|||
fummo ordinate a lei per sue ancelle. |
|||
Merrenti a li occhi suoi; ma nel giocondo |
|||
lume ch’è dentro aguzzeranno i tuoi |
|||
le tre di là, che miran più profondo». |
|||
Così cantando cominciaro; e poi |
|||
al petto del grifon seco menarmi, |
|||
ove Beatrice stava volta a noi. |
|||
Disser: «Fa che le viste non risparmi; |
|||
posto t’avem dinanzi a li smeraldi |
|||
ond’ Amor già ti trasse le sue armi». |
|||
Mille disiri più che fiamma caldi |
|||
strinsermi li occhi a li occhi rilucenti, |
|||
che pur sopra ’l grifone stavan saldi. |
|||
Come in lo specchio il sol, non altrimenti |
|||
la doppia fiera dentro vi raggiava, |
|||
or con altri, or con altri reggimenti. |
|||
Pensa, lettor, s’io mi maravigliava, |
|||
quando vedea la cosa in sé star queta, |
|||
e ne l’idolo suo si trasmutava. |
|||
Mentre che piena di stupore e lieta |
|||
l’anima mia gustava di quel cibo |
|||
che, saziando di sé, di sé asseta, |
|||
sé dimostrando di più alto tribo |
|||
ne li atti, l’altre tre si fero avanti, |
|||
danzando al loro angelico caribo. |
|||
«Volgi, Beatrice, volgi li occhi santi», |
|||
era la sua canzone, «al tuo fedele |
|||
che, per vederti, ha mossi passi tanti! |
|||
Per grazia fa noi grazia che disvele |
|||
a lui la bocca tua, sì che discerna |
|||
la seconda bellezza che tu cele». |
|||
O isplendor di viva luce etterna, |
|||
chi palido si fece sotto l’ombra |
|||
sì di Parnaso, o bevve in sua cisterna, |
|||
che non paresse aver la mente ingombra, |
|||
tentando a render te qual tu paresti |
|||
là dove armonizzando il ciel t’adombra, |
|||
quando ne l’aere aperto ti solvesti? |
|||
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|||
Tant’ eran li occhi miei fissi e attenti |
|||
a disbramarsi la decenne sete, |
|||
che li altri sensi m’eran tutti spenti. |
|||
Ed essi quinci e quindi avien parete |
|||
di non caler—così lo santo riso |
|||
a sé traéli con l’antica rete!—; |
|||
quando per forza mi fu vòlto il viso |
|||
ver’ la sinistra mia da quelle dee, |
|||
perch’ io udi’ da loro un «Troppo fiso!»; |
|||
e la disposizion ch’a veder èe |
|||
ne li occhi pur testé dal sol percossi, |
|||
sanza la vista alquanto esser mi fée. |
|||
Ma poi ch’al poco il viso riformossi |
|||
(e dico ‘al poco’ per rispetto al molto |
|||
sensibile onde a forza mi rimossi), |
|||
vidi ’n sul braccio destro esser rivolto |
|||
lo glorïoso essercito, e tornarsi |
|||
col sole e con le sette fiamme al volto. |
|||
Come sotto li scudi per salvarsi |
|||
volgesi schiera, e sé gira col segno, |
|||
prima che possa tutta in sé mutarsi; |
|||
quella milizia del celeste regno |
|||
che procedeva, tutta trapassonne |
|||
pria che piegasse il carro il primo legno. |
|||
Indi a le rote si tornar le donne, |
|||
e ’l grifon mosse il benedetto carco |
|||
sì, che però nulla penna crollonne. |
|||
La bella donna che mi trasse al varco |
|||
e Stazio e io seguitavam la rota |
|||
che fé l’orbita sua con minore arco. |
|||
Sì passeggiando l’alta selva vòta, |
|||
colpa di quella ch’al serpente crese, |
|||
temprava i passi un’angelica nota. |
|||
Forse in tre voli tanto spazio prese |
|||
disfrenata saetta, quanto eramo |
|||
rimossi, quando Bëatrice scese. |
|||
Io senti’ mormorare a tutti «Adamo»; |
|||
poi cerchiaro una pianta dispogliata |
|||
di foglie e d’altra fronda in ciascun ramo. |
|||
La coma sua, che tanto si dilata |
|||
più quanto più è sù, fora da l’Indi |
|||
ne’ boschi lor per altezza ammirata. |
|||
«Beato se’, grifon, che non discindi |
|||
col becco d’esto legno dolce al gusto, |
|||
poscia che mal si torce il ventre quindi». |
|||
Così dintorno a l’albero robusto |
|||
gridaron li altri; e l’animal binato: |
|||
«Sì si conserva il seme d’ogne giusto». |
|||
E vòlto al temo ch’elli avea tirato, |
|||
trasselo al piè de la vedova frasca, |
|||
e quel di lei a lei lasciò legato. |
|||
Come le nostre piante, quando casca |
|||
giù la gran luce mischiata con quella |
|||
che raggia dietro a la celeste lasca, |
|||
turgide fansi, e poi si rinovella |
|||
di suo color ciascuna, pria che ’l sole |
|||
giunga li suoi corsier sotto altra stella; |
|||
men che di rose e più che di vïole |
|||
colore aprendo, s’innovò la pianta, |
|||
che prima avea le ramora sì sole. |
|||
Io non lo ’ntesi, né qui non si canta |
|||
l’inno che quella gente allor cantaro, |
|||
né la nota soffersi tutta quanta. |
|||
S’io potessi ritrar come assonnaro |
|||
li occhi spietati udendo di Siringa, |
|||
li occhi a cui pur vegghiar costò sì caro; |
|||
come pintor che con essempro pinga, |
|||
disegnerei com’ io m’addormentai; |
|||
ma qual vuol sia che l’assonnar ben finga. |
|||
Però trascorro a quando mi svegliai, |
|||
e dico ch’un splendor mi squarciò ’l velo |
|||
del sonno, e un chiamar: «Surgi: che fai?». |
|||
Quali a veder de’ fioretti del melo |
|||
che del suo pome li angeli fa ghiotti |
|||
e perpetüe nozze fa nel cielo, |
|||
Pietro e Giovanni e Iacopo condotti |
|||
e vinti, ritornaro a la parola |
|||
da la qual furon maggior sonni rotti, |
|||
e videro scemata loro scuola |
|||
così di Moïsè come d’Elia, |
|||
e al maestro suo cangiata stola; |
|||
tal torna’ io, e vidi quella pia |
|||
sovra me starsi che conducitrice |
|||
fu de’ miei passi lungo ’l fiume pria. |
|||
E tutto in dubbio dissi: «Ov’ è Beatrice?». |
|||
Ond’ ella: «Vedi lei sotto la fronda |
|||
nova sedere in su la sua radice. |
|||
Vedi la compagnia che la circonda: |
|||
li altri dopo ’l grifon sen vanno suso |
|||
con più dolce canzone e più profonda». |
|||
E se più fu lo suo parlar diffuso, |
|||
non so, però che già ne li occhi m’era |
|||
quella ch’ad altro intender m’avea chiuso. |
|||
Sola sedeasi in su la terra vera, |
|||
come guardia lasciata lì del plaustro |
|||
che legar vidi a la biforme fera. |
|||
In cerchio le facevan di sé claustro |
|||
le sette ninfe, con quei lumi in mano |
|||
che son sicuri d’Aquilone e d’Austro. |
|||
«Qui sarai tu poco tempo silvano; |
|||
e sarai meco sanza fine cive |
|||
di quella Roma onde Cristo è romano. |
|||
Però, in pro del mondo che mal vive, |
|||
al carro tieni or li occhi, e quel che vedi, |
|||
ritornato di là, fa che tu scrive». |
|||
Così Beatrice; e io, che tutto ai piedi |
|||
d’i suoi comandamenti era divoto, |
|||
la mente e li occhi ov’ ella volle diedi. |
|||
Non scese mai con sì veloce moto |
|||
foco di spessa nube, quando piove |
|||
da quel confine che più va remoto, |
|||
com’ io vidi calar l’uccel di Giove |
|||
per l’alber giù, rompendo de la scorza, |
|||
non che d’i fiori e de le foglie nove; |
|||
e ferì ’l carro di tutta sua forza; |
|||
ond’ el piegò come nave in fortuna, |
|||
vinta da l’onda, or da poggia, or da orza. |
|||
Poscia vidi avventarsi ne la cuna |
|||
del trïunfal veiculo una volpe |
|||
che d’ogne pasto buon parea digiuna; |
|||
ma, riprendendo lei di laide colpe, |
|||
la donna mia la volse in tanta futa |
|||
quanto sofferser l’ossa sanza polpe. |
|||
Poscia per indi ond’ era pria venuta, |
|||
l’aguglia vidi scender giù ne l’arca |
|||
del carro e lasciar lei di sé pennuta; |
|||
e qual esce di cuor che si rammarca, |
|||
tal voce uscì del cielo e cotal disse: |
|||
«O navicella mia, com’ mal se’ carca!». |
|||
Poi parve a me che la terra s’aprisse |
|||
tr’ambo le ruote, e vidi uscirne un drago |
|||
che per lo carro sù la coda fisse; |
|||
e come vespa che ritragge l’ago, |
|||
a sé traendo la coda maligna, |
|||
trasse del fondo, e gissen vago vago. |
|||
Quel che rimase, come da gramigna |
|||
vivace terra, da la piuma, offerta |
|||
forse con intenzion sana e benigna, |
|||
si ricoperse, e funne ricoperta |
|||
e l’una e l’altra rota e ’l temo, in tanto |
|||
che più tiene un sospir la bocca aperta. |
|||
Trasformato così ’l dificio santo |
|||
mise fuor teste per le parti sue, |
|||
tre sovra ’l temo e una in ciascun canto. |
|||
Le prime eran cornute come bue, |
|||
ma le quattro un sol corno avean per fronte: |
|||
simile mostro visto ancor non fue. |
|||
Sicura, quasi rocca in alto monte, |
|||
seder sovresso una puttana sciolta |
|||
m’apparve con le ciglia intorno pronte; |
|||
e come perché non li fosse tolta, |
|||
vidi di costa a lei dritto un gigante; |
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e basciavansi insieme alcuna volta. |
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Ma perché l’occhio cupido e vagante |
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a me rivolse, quel feroce drudo |
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la flagellò dal capo infin le piante; |
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poi, di sospetto pieno e d’ira crudo, |
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disciolse il mostro, e trassel per la selva, |
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tanto che sol di lei mi fece scudo |
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a la puttana e a la nova belva. |
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‘Deus, venerunt gentes’, alternando |
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or tre or quattro dolce salmodia, |
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le donne incominciaro, e lagrimando; |
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e Bëatrice, sospirosa e pia, |
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quelle ascoltava sì fatta, che poco |
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più a la croce si cambiò Maria. |
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Ma poi che l’altre vergini dier loco |
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a lei di dir, levata dritta in pè, |
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rispuose, colorata come foco: |
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‘Modicum, et non videbitis me; |
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et iterum, sorelle mie dilette, |
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modicum, et vos videbitis me’. |
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Poi le si mise innanzi tutte e sette, |
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e dopo sé, solo accennando, mosse |
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me e la donna e ’l savio che ristette. |
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Così sen giva; e non credo che fosse |
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lo decimo suo passo in terra posto, |
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quando con li occhi li occhi mi percosse; |
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e con tranquillo aspetto «Vien più tosto», |
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mi disse, «tanto che, s’io parlo teco, |
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ad ascoltarmi tu sie ben disposto». |
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Sì com’ io fui, com’ io dovëa, seco, |
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dissemi: «Frate, perché non t’attenti |
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a domandarmi omai venendo meco?». |
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Come a color che troppo reverenti |
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dinanzi a suo maggior parlando sono, |
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che non traggon la voce viva ai denti, |
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avvenne a me, che sanza intero suono |
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incominciai: «Madonna, mia bisogna |
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voi conoscete, e ciò ch’ad essa è buono». |
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Ed ella a me: «Da tema e da vergogna |
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voglio che tu omai ti disviluppe, |
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sì che non parli più com’ om che sogna. |
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Sappi che ’l vaso che ’l serpente ruppe, |
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fu e non è; ma chi n’ha colpa, creda |
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che vendetta di Dio non teme suppe. |
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Non sarà tutto tempo sanza reda |
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l’aguglia che lasciò le penne al carro, |
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per che divenne mostro e poscia preda; |
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ch’io veggio certamente, e però il narro, |
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a darne tempo già stelle propinque, |
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secure d’ogn’ intoppo e d’ogne sbarro, |
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nel quale un cinquecento diece e cinque, |
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messo di Dio, anciderà la fuia |
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con quel gigante che con lei delinque. |
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E forse che la mia narrazion buia, |
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qual Temi e Sfinge, men ti persuade, |
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perch’ a lor modo lo ’ntelletto attuia; |
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ma tosto fier li fatti le Naiade, |
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che solveranno questo enigma forte |
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sanza danno di pecore o di biade. |
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Tu nota; e sì come da me son porte, |
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così queste parole segna a’ vivi |
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del viver ch’è un correre a la morte. |
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E aggi a mente, quando tu le scrivi, |
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di non celar qual hai vista la pianta |
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ch’è or due volte dirubata quivi. |
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Qualunque ruba quella o quella schianta, |
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con bestemmia di fatto offende a Dio, |
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che solo a l’uso suo la creò santa. |
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Per morder quella, in pena e in disio |
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cinquemilia anni e più l’anima prima |
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bramò colui che ’l morso in sé punio. |
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Dorme lo ’ngegno tuo, se non estima |
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per singular cagione esser eccelsa |
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lei tanto e sì travolta ne la cima. |
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E se stati non fossero acqua d’Elsa |
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li pensier vani intorno a la tua mente, |
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e ’l piacer loro un Piramo a la gelsa, |
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per tante circostanze solamente |
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la giustizia di Dio, ne l’interdetto, |
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conosceresti a l’arbor moralmente. |
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Ma perch’ io veggio te ne lo ’ntelletto |
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fatto di pietra e, impetrato, tinto, |
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sì che t’abbaglia il lume del mio detto, |
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voglio anco, e se non scritto, almen dipinto, |
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che ’l te ne porti dentro a te per quello |
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che si reca il bordon di palma cinto». |
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E io: «Sì come cera da suggello, |
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che la figura impressa non trasmuta, |
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segnato è or da voi lo mio cervello. |
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Ma perché tanto sovra mia veduta |
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vostra parola disïata vola, |
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che più la perde quanto più s’aiuta?». |
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«Perché conoschi», disse, «quella scuola |
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c’hai seguitata, e veggi sua dottrina |
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come può seguitar la mia parola; |
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e veggi vostra via da la divina |
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distar cotanto, quanto si discorda |
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da terra il ciel che più alto festina». |
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Ond’ io rispuosi lei: «Non mi ricorda |
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ch’i’ stranïasse me già mai da voi, |
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né honne coscïenza che rimorda». |
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«E se tu ricordar non te ne puoi», |
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sorridendo rispuose, «or ti rammenta |
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come bevesti di Letè ancoi; |
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e se dal fummo foco s’argomenta, |
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cotesta oblivïon chiaro conchiude |
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colpa ne la tua voglia altrove attenta. |
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Veramente oramai saranno nude |
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le mie parole, quanto converrassi |
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quelle scovrire a la tua vista rude». |
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E più corusco e con più lenti passi |
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teneva il sole il cerchio di merigge, |
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che qua e là, come li aspetti, fassi, |
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quando s’affisser, sì come s’affigge |
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chi va dinanzi a gente per iscorta |
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se trova novitate o sue vestigge, |
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le sette donne al fin d’un’ombra smorta, |
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qual sotto foglie verdi e rami nigri |
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sovra suoi freddi rivi l’alpe porta. |
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Dinanzi ad esse Ëufratès e Tigri |
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veder mi parve uscir d’una fontana, |
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e, quasi amici, dipartirsi pigri. |
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«O luce, o gloria de la gente umana, |
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che acqua è questa che qui si dispiega |
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da un principio e sé da sé lontana?». |
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Per cotal priego detto mi fu: «Priega |
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Matelda che ’l ti dica». E qui rispuose, |
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come fa chi da colpa si dislega, |
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la bella donna: «Questo e altre cose |
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dette li son per me; e son sicura |
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che l’acqua di Letè non gliel nascose». |
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E Bëatrice: «Forse maggior cura, |
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che spesse volte la memoria priva, |
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fatt’ ha la mente sua ne li occhi oscura. |
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Ma vedi Eünoè che là diriva: |
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menalo ad esso, e come tu se’ usa, |
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la tramortita sua virtù ravviva». |
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Come anima gentil, che non fa scusa, |
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ma fa sua voglia de la voglia altrui |
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tosto che è per segno fuor dischiusa; |
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così, poi che da essa preso fui, |
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la bella donna mossesi, e a Stazio |
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donnescamente disse: «Vien con lui». |
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S’io avessi, lettor, più lungo spazio |
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da scrivere, i’ pur cantere’ in parte |
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lo dolce ber che mai non m’avria sazio; |
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ma perché piene son tutte le carte |
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ordite a questa cantica seconda, |
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non mi lascia più ir lo fren de l’arte. |
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Io ritornai da la santissima onda |
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rifatto sì come piante novelle |
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rinovellate di novella fronda, |
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puro e disposto a salire a le stelle. |
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