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#!/bin/bash |
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# This script scrapes digitaldante.columbia.edu to get the Petrocchi edition of the Divine Comedy. |
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# It downloads the source HTML from each canto's digitaldante webpage |
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# Then it isolates the HTML canto portion of the webpage |
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# Then it removes the HTML on the left and right of each line |
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# Then it removes the remaining bits of HTML (HTML to ASCII, removing <em></em> tags) |
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# The final canto is in a final named canticle-cantonumber |
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I="inferno" |
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R="purgatorio" |
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P="paradiso" |
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canticles=( "$I" "$R" "$P" ) |
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rm -rf "./inferno/" && mkdir "inferno" |
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rm -rf "./purgatorio/" && mkdir "purgatorio" |
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rm -rf "./paradiso/" && mkdir "paradiso" |
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BASE_URL="https://digitaldante.columbia.edu/dante/divine-comedy/" |
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### SOURCE CODE DOWNLOAD |
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for canticle in "${canticles[@]}"; |
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do |
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BASE_DIR="$canticle/" |
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for i in {1..33}; |
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do |
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FILE_CANTO_SOURCE="$BASE_DIR$canticle-$i.source" # Source HTML from digitaldante |
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FILE_CANTO_HTML="$BASE_DIR$canticle-$i.html" # HTML of only canto, other source HTML removed |
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FILE_CANTO_BITS="$BASE_DIR$canticle-$i.bits" # Bits (tags) remain, surrounding HTML removed |
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FILE_CANTO="$BASE_DIR$canticle-$i" # Final canto |
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echo "Processing $canticle-$i" |
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CANTO_URL="$BASE_URL$canticle/$canticle-$i/" |
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wget --quiet -O - "$CANTO_URL" >> "$FILE_CANTO_SOURCE" |
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# Isolate canto in HTML |
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CANTO_START=$(grep -n translation-entry "$FILE_CANTO_SOURCE" | cut -d: -f1 | head -n1) |
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CANTO_END=$(( $(grep -n translation-entry "$FILE_CANTO_SOURCE" | cut -d: -f1 | sed -n '2p' ) - 6 )) |
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sed -i "$CANTO_END,$(wc -l $FILE_CANTO_SOURCE | cut -d' ' -f1)d" "$FILE_CANTO_SOURCE" && sed -i "1,$CANTO_START d" $FILE_CANTO_SOURCE && mv "$FILE_CANTO_SOURCE" "$FILE_CANTO_HTML" |
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# Remove surrounding HTML |
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cat "$FILE_CANTO_HTML" | awk -F '</span>|</span> ' '{print $2}' | awk -F '<br />|</p>' '{print $1}' >> tmp && mv tmp "$FILE_CANTO_BITS" |
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rm "$FILE_CANTO_HTML" |
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# Replace weird punctuation conversions in the donwload process (?) |
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WEIRD_PUNCT=( '–' '—' '‘' '’' '“' '”' ) |
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PUNCT_REPLACE=( "—" "–—" "‘" "’" "“" "”" ) |
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for punct in ${!WEIRD_PUNCT[@]}; |
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do |
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[[ ! -z $(grep "${WEIRD_PUNCT["$punct"]}" "$FILE_CANTO_BITS") ]] && sed -i "s/"${WEIRD_PUNCT["$punct"]}"/"${PUNCT_REPLACE["$punct"]}"/g" "$FILE_CANTO_BITS" |
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|
done |
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# Remove HTML tags for italics and the like |
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HTML_TAGS=( '<i>' '<\/i>' '<em>' '<\/em>' ) |
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for tag in ${!HTML_TAGS[@]}; |
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do |
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[[ ! -z $(grep "${HTML_TAGS["$tag"]}" "$FILE_CANTO_BITS") ]] && sed -i "s/"${HTML_TAGS["$tag"]}"//g" "$FILE_CANTO_BITS" |
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|
done |
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mv "$FILE_CANTO_BITS" "$FILE_CANTO" |
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# Remove single non-recognized characters `�` that might occur at the beginning of each line (discovered on line 106 of Inferno 2, for example. These � mess up other scripts.) |
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#if [[ $(cut -c1) == [a-zA-Z«“‘] ]] |
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#mv "$FILE_CANTO_BITS" "$FILE_CANTO" |
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done |
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done |
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@ -0,0 +1,62 @@ |
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#!/bin/bash |
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|
# This script scrapes digitaldante.columbia.edu to get the Petrocchi edition of the Divine Comedy. |
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# It downloads the source HTML from each canto's digitaldante webpage |
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# Then it isolates the HTML canto portion of the webpage |
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|
# Then it removes the HTML on the left and right of each line |
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|
# Then it removes the remaining bits of HTML (HTML to ASCII, removing <em></em> tags) |
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|
# The final canto is in a final named canticle-cantonumber |
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#I="inferno" |
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#R="purgatorio" |
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#P="paradiso" |
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#canticles=( "$I" "$R" "$P" ) |
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BASE_URL="https://digitaldante.columbia.edu/dante/divine-comedy/" |
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### SOURCE CODE DOWNLOAD |
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#for canticle in "${canticles[@]}"; |
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#do |
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canticle="inferno" |
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BASE_DIR="$canticle/" |
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i="34" |
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FILE_CANTO_SOURCE="$BASE_DIR$canticle-$i.source" # Source HTML from digitaldante |
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FILE_CANTO_HTML="$BASE_DIR$canticle-$i.html" # HTML of only canto, other source HTML removed |
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FILE_CANTO_BITS="$BASE_DIR$canticle-$i.bits" # Bits (tags) remain, surrounding HTML removed |
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FILE_CANTO="$BASE_DIR$canticle-$i" # Final canto |
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echo "Processing $canticle-$i" |
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CANTO_URL="$BASE_URL$canticle/$canticle-$i/" |
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wget --quiet -O - "$CANTO_URL" >> "$FILE_CANTO_SOURCE" |
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# Isolate canto in HTML |
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CANTO_START=$(grep -n translation-entry "$FILE_CANTO_SOURCE" | cut -d: -f1 | head -n1) |
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CANTO_END=$(( $(grep -n translation-entry "$FILE_CANTO_SOURCE" | cut -d: -f1 | sed -n '2p' ) - 6 )) |
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sed -i "$CANTO_END,$(wc -l $FILE_CANTO_SOURCE | cut -d' ' -f1)d" "$FILE_CANTO_SOURCE" && sed -i "1,$CANTO_START d" $FILE_CANTO_SOURCE && mv "$FILE_CANTO_SOURCE" "$FILE_CANTO_HTML" |
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|
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||||
|
# Remove surrounding HTML |
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|
cat "$FILE_CANTO_HTML" | awk -F '</span>|</span> ' '{print $2}' | awk -F '<br />|</p>' '{print $1}' >> tmp && mv tmp "$FILE_CANTO_BITS" |
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|
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|
# Replace weird punctuation conversions in the donwload process (?) |
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WEIRD_PUNCT=( '–' '—' '‘' '’' '“' '”' ) |
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PUNCT_REPLACE=( "—" "–—" "‘" "’" "“" "”" ) |
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for punct in ${!WEIRD_PUNCT[@]}; |
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do |
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[[ ! -z $(grep "${WEIRD_PUNCT["$punct"]}" "$FILE_CANTO_BITS") ]] && sed -i "s/"${WEIRD_PUNCT["$punct"]}"/"${PUNCT_REPLACE["$punct"]}"/g" "$FILE_CANTO_BITS" |
||||
|
done |
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|
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|
# Remove HTML tags for italics and the like |
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|
HTML_TAGS=( '<i>' '<\/i>' '<em>' '<\/em>' ) |
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|
for tag in ${!HTML_TAGS[@]}; |
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|
do |
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|
[[ ! -z $(grep "${HTML_TAGS["$tag"]}" "$FILE_CANTO_BITS") ]] && sed -i "s/"${HTML_TAGS["$tag"]}"//g" "$FILE_CANTO_BITS" |
||||
|
done |
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|
mv "$FILE_CANTO_BITS" "$FILE_CANTO" |
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rm "$BASE_DIR$canticle-$i.html" |
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#done |
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Nel mezzo del cammin di nostra vita |
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mi ritrovai per una selva oscura |
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ché la diritta via era smarrita. |
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Ahi quanto a dir qual era è cosa dura |
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esta selva selvaggia e aspra e forte |
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che nel pensier rinova la paura! |
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Tant’ è amara che poco è più morte; |
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ma per trattar del ben ch’i’ vi trovai, |
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|
dirò de l’altre cose ch’i’ v’ho scorte. |
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Io non so ben ridir com’ i’ v’intrai, |
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|
tant’ era pien di sonno a quel punto |
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|
che la verace via abbandonai. |
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Ma poi ch’i’ fui al piè d’un colle giunto, |
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|
là dove terminava quella valle |
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che m’avea di paura il cor compunto, |
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guardai in alto, e vidi le sue spalle |
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vestite già de’ raggi del pianeta |
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che mena dritto altrui per ogne calle. |
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Allor fu la paura un poco queta |
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che nel lago del cor m’era durata |
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la notte ch’i’ passai con tanta pieta. |
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E come quei che con lena affannata |
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uscito fuor del pelago a la riva |
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si volge a l’acqua perigliosa e guata, |
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così l’animo mio, ch’ancor fuggiva, |
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si volse a retro a rimirar lo passo |
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che non lasciò già mai persona viva. |
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Poi ch’èi posato un poco il corpo lasso, |
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ripresi via per la piaggia diserta, |
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sì che ’l piè fermo sempre era ’l più basso. |
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Ed ecco, quasi al cominciar de l’erta, |
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una lonza leggera e presta molto, |
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che di pel macolato era coverta; |
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e non mi si partia dinanzi al volto, |
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anzi ’mpediva tanto il mio cammino, |
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ch’i’ fui per ritornar più volte vòlto. |
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Temp’ era dal principio del mattino, |
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e ’l sol montava ’n sù con quelle stelle |
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ch’eran con lui quando l’amor divino |
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mosse di prima quelle cose belle; |
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sì ch’a bene sperar m’era cagione |
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di quella fiera a la gaetta pelle |
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l’ora del tempo e la dolce stagione; |
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ma non sì che paura non mi desse |
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la vista che m’apparve d’un leone. |
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Questi parea che contra me venisse |
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con la test’ alta e con rabbiosa fame, |
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sì che parea che l’aere ne tremesse. |
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Ed una lupa, che di tutte brame |
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sembiava carca ne la sua magrezza, |
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e molte genti fé già viver grame, |
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|
questa mi porse tanto di gravezza |
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|
con la paura ch’uscia di sua vista, |
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|
ch’io perdei la speranza de l’altezza. |
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|
E qual è quei che volontieri acquista, |
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|
e giugne ’l tempo che perder lo face, |
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|
che ’n tutti suoi pensier piange e s’attrista; |
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|
tal mi fece la bestia sanza pace, |
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|
che, venendomi ’ncontro, a poco a poco |
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|
mi ripigneva là dove ’l sol tace. |
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|
Mentre ch’i’ rovinava in basso loco, |
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|
dinanzi a li occhi mi si fu offerto |
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|
chi per lungo silenzio parea fioco. |
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|
Quando vidi costui nel gran diserto, |
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|
«Miserere di me», gridai a lui, |
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|
«qual che tu sii, od ombra od omo certo!». |
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|
Rispuosemi: «Non omo, omo già fui, |
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|
e li parenti miei furon lombardi, |
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|
mantoani per patrïa ambedui. |
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|
Nacqui sub Iulio, ancor che fosse tardi, |
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|
e vissi a Roma sotto ’l buono Augusto |
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|
nel tempo de li dèi falsi e bugiardi. |
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|
Poeta fui, e cantai di quel giusto |
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|
figliuol d’Anchise che venne di Troia, |
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|
poi che ’l superbo Ilión fu combusto. |
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|
Ma tu perché ritorni a tanta noia? |
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|
perché non sali il dilettoso monte |
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|
ch’è principio e cagion di tutta gioia?». |
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|
«Or se’ tu quel Virgilio e quella fonte |
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che spandi di parlar sì largo fiume?», |
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rispuos’ io lui con vergognosa fronte. |
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|
«O de li altri poeti onore e lume |
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vagliami ’l lungo studio e ’l grande amore |
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|
che m’ha fatto cercar lo tuo volume. |
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Tu se’ lo mio maestro e ’l mio autore; |
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|
tu se’ solo colui da cu’ io tolsi |
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|
lo bello stilo che m’ha fatto onore. |
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|
Vedi la bestia per cu’ io mi volsi: |
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|
aiutami da lei, famoso saggio, |
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|
ch’ella mi fa tremar le vene e i polsi». |
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|
«A te convien tenere altro vïaggio», |
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|
rispuose poi che lagrimar mi vide, |
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|
«se vuo’ campar d’esto loco selvaggio; |
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|
ché questa bestia, per la qual tu gride, |
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|
non lascia altrui passar per la sua via, |
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|
ma tanto lo ’mpedisce che l’uccide; |
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e ha natura sì malvagia e ria, |
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|
che mai non empie la bramosa voglia, |
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|
e dopo ’l pasto ha più fame che pria. |
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Molti son li animali a cui s’ammoglia, |
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|
e più saranno ancora, infin che ’l veltro |
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|
verrà, che la farà morir con doglia. |
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|
Questi non ciberà terra né peltro, |
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|
ma sapïenza, amore e virtute, |
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|
e sua nazion sarà tra feltro e feltro. |
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|
Di quella umile Italia fia salute |
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|
per cui morì la vergine Cammilla, |
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Eurialo e Turno e Niso di ferute. |
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|
Questi la caccerà per ogne villa, |
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|
fin che l’avrà rimessa ne lo ’nferno, |
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|
là onde ’nvidia prima dipartilla. |
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|
Ond’ io per lo tuo me’ penso e discerno |
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che tu mi segui, e io sarò tua guida, |
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|
e trarrotti di qui per loco etterno, |
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|
ove udirai le disperate strida, |
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|
vedrai li antichi spiriti dolenti, |
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|
ch’a la seconda morte ciascun grida; |
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|
e vederai color che son contenti |
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|
nel foco, perché speran di venire |
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|
quando che sia a le beate genti. |
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|
A le quai poi se tu vorrai salire, |
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|
anima fia a ciò più di me degna: |
||||
|
con lei ti lascerò nel mio partire; |
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|
ché quello imperador che là sù regna, |
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|
perch’ i’ fu’ ribellante a la sua legge, |
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|
non vuol che ’n sua città per me si vegna. |
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|
In tutte parti impera e quivi regge; |
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|
quivi è la sua città e l’alto seggio: |
||||
|
oh felice colui cu’ ivi elegge!». |
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|
E io a lui: «Poeta, io ti richeggio |
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|
per quello Dio che tu non conoscesti, |
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|
acciò ch’io fugga questo male e peggio, |
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|
che tu mi meni là dov’or dicesti, |
||||
|
sì ch’io veggia la porta di san Pietro |
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|
e color cui tu fai cotanto mesti». |
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|
Allor si mosse, e io li tenni dietro. |
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@ -0,0 +1,136 @@ |
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|
Ora sen va per un secreto calle, |
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|
tra ’l muro de la terra e li martìri, |
||||
|
lo mio maestro, e io dopo le spalle. |
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|
«O virtù somma, che per li empi giri |
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|
mi volvi», cominciai, «com’ a te piace, |
||||
|
parlami, e sodisfammi a’ miei disiri. |
||||
|
La gente che per li sepolcri giace |
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|
potrebbesi veder? già son levati |
||||
|
tutt’ i coperchi, e nessun guardia face». |
||||
|
E quelli a me: «Tutti saran serrati |
||||
|
quando di Iosafàt qui torneranno |
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|
coi corpi che là sù hanno lasciati. |
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|
Suo cimitero da questa parte hanno |
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|
con Epicuro tutti suoi seguaci, |
||||
|
che l’anima col corpo morta fanno. |
||||
|
Però a la dimanda che mi faci |
||||
|
quinc’ entro satisfatto sarà tosto, |
||||
|
e al disio ancor che tu mi taci». |
||||
|
E io: «Buon duca, non tegno riposto |
||||
|
a te mio cuor se non per dicer poco, |
||||
|
e tu m’hai non pur mo a ciò disposto». |
||||
|
«O Tosco che per la città del foco |
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|
vivo ten vai così parlando onesto, |
||||
|
piacciati di restare in questo loco. |
||||
|
La tua loquela ti fa manifesto |
||||
|
di quella nobil patrïa natio |
||||
|
a la qual forse fui troppo molesto». |
||||
|
Subitamente questo suono uscìo |
||||
|
d’una de l’arche; però m’accostai, |
||||
|
temendo, un poco più al duca mio. |
||||
|
Ed el mi disse: «Volgiti! Che fai? |
||||
|
Vedi là Farinata che s’è dritto: |
||||
|
da la cintola in sù tutto ’l vedrai». |
||||
|
Io avea già il mio viso nel suo fitto; |
||||
|
ed el s’ergea col petto e con la fronte |
||||
|
com’ avesse l’inferno a gran dispitto. |
||||
|
E l’animose man del duca e pronte |
||||
|
mi pinser tra le sepulture a lui, |
||||
|
dicendo: «Le parole tue sien conte». |
||||
|
Com’ io al piè de la sua tomba fui, |
||||
|
guardommi un poco, e poi, quasi sdegnoso, |
||||
|
mi dimandò: «Chi fuor li maggior tui?». |
||||
|
Io ch’era d’ubidir disideroso, |
||||
|
non gliel celai, ma tutto gliel’ apersi; |
||||
|
ond’ ei levò le ciglia un poco in suso; |
||||
|
poi disse: «Fieramente furo avversi |
||||
|
a me e a miei primi e a mia parte, |
||||
|
sì che per due fïate li dispersi». |
||||
|
«S’ei fur cacciati, ei tornar d’ogne parte», |
||||
|
rispuos’ io lui, «l’una e l’altra fïata; |
||||
|
ma i vostri non appreser ben quell’arte». |
||||
|
Allor surse a la vista scoperchiata |
||||
|
un’ombra, lungo questa, infino al mento: |
||||
|
credo che s’era in ginocchie levata. |
||||
|
Dintorno mi guardò, come talento |
||||
|
avesse di veder s’altri era meco; |
||||
|
e poi che ’l sospecciar fu tutto spento, |
||||
|
piangendo disse: «Se per questo cieco |
||||
|
carcere vai per altezza d’ ingegno, |
||||
|
mio figlio ov’ è? e perché non è teco?». |
||||
|
E io a lui: «Da me stesso non vegno: |
||||
|
colui ch’attende là, per qui mi mena |
||||
|
forse cui Guido vostro ebbe a disdegno». |
||||
|
Le sue parole e ’l modo de la pena |
||||
|
m’avean di costui già letto il nome; |
||||
|
però fu la risposta così piena. |
||||
|
Di sùbito drizzato gridò: «Come |
||||
|
dicesti “elli ebbe”? non viv’ elli ancora? |
||||
|
non fiere li occhi suoi lo dolce lume?». |
||||
|
Quando s’accorse d’alcuna dimora |
||||
|
ch’io facëa dinanzi a la risposta, |
||||
|
supin ricadde e più non parve fora. |
||||
|
Ma quell’ altro magnanimo, a cui posta |
||||
|
restato m’era, non mutò aspetto, |
||||
|
né mosse collo, né piegò sua costa; |
||||
|
e sé continüando al primo detto, |
||||
|
«S’elli han quell’ arte», disse, «male appresa, |
||||
|
ciò mi tormenta più che questo letto. |
||||
|
Ma non cinquanta volte fia raccesa |
||||
|
la faccia de la donna che qui regge, |
||||
|
che tu saprai quanto quell’ arte pesa. |
||||
|
E se tu mai nel dolce mondo regge, |
||||
|
dimmi: perché quel popolo è sì empio |
||||
|
incontr’ a’ miei in ciascuna sua legge?». |
||||
|
Ond’ io a lui: «Lo strazio e ’l grande scempio |
||||
|
che fece l’Arbia colorata in rosso, |
||||
|
tal orazion fa far nel nostro tempio». |
||||
|
Poi ch’ebbe sospirando il capo mosso, |
||||
|
«A ciò non fu’ io sol», disse, «né certo |
||||
|
sanza cagion con li altri sarei mosso. |
||||
|
Ma fu’ io solo, là dove sofferto |
||||
|
fu per ciascun di tòrre via Fiorenza, |
||||
|
colui che la difesi a viso aperto». |
||||
|
«Deh, se riposi mai vostra semenza», |
||||
|
prega’ io lui, «solvetemi quel nodo |
||||
|
che qui ha ’nviluppata mia sentenza. |
||||
|
El par che voi veggiate, se ben odo, |
||||
|
dinanzi quel che ’l tempo seco adduce, |
||||
|
e nel presente tenete altro modo». |
||||
|
«Noi veggiam, come quei c’ha mala luce, |
||||
|
le cose», disse, «che ne son lontano; |
||||
|
cotanto ancor ne splende il sommo duce. |
||||
|
Quando s’appressano o son, tutto è vano |
||||
|
nostro intelletto; e s’altri non ci apporta, |
||||
|
nulla sapem di vostro stato umano. |
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|
Però comprender puoi che tutta morta |
||||
|
fia nostra conoscenza da quel punto |
||||
|
che del futuro fia chiusa la porta». |
||||
|
Allor, come di mia colpa compunto, |
||||
|
dissi: «Or direte dunque a quel caduto |
||||
|
che ’l suo nato è co’ vivi ancor congiunto; |
||||
|
e s’i’ fui, dianzi, a la risposta muto, |
||||
|
fate i saper che ’l fei perché pensava |
||||
|
già ne l’error che m’avete soluto». |
||||
|
E già ’l maestro mio mi richiamava; |
||||
|
per ch’i’ pregai lo spirto più avaccio |
||||
|
che mi dicesse chi con lu’ istava. |
||||
|
Dissemi: «Qui con più di mille giaccio: |
||||
|
qua dentro è ’l secondo Federico, |
||||
|
e ’l Cardinale; e de li altri mi taccio». |
||||
|
Indi s’ascose; e io inver’ l’antico |
||||
|
poeta volsi i passi, ripensando |
||||
|
a quel parlar che mi parea nemico. |
||||
|
Elli si mosse; e poi, così andando, |
||||
|
mi disse: «Perché se’ tu sì smarrito?». |
||||
|
E io li sodisfeci al suo dimando. |
||||
|
«La mente tua conservi quel ch’udito |
||||
|
hai contra te», mi comandò quel saggio; |
||||
|
«e ora attendi qui», e drizzò ’l dito: |
||||
|
«quando sarai dinanzi al dolce raggio |
||||
|
di quella il cui bell’ occhio tutto vede, |
||||
|
da lei saprai di tua vita il vïaggio». |
||||
|
Appresso mosse a man sinistra il piede: |
||||
|
lasciammo il muro e gimmo inver’ lo mezzo |
||||
|
per un sentier ch’a una valle fiede, |
||||
|
che ’nfin là sù facea spiacer suo lezzo. |
||||
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|||||
|
In su l’estremità d’un’alta ripa |
||||
|
che facevan gran pietre rotte in cerchio, |
||||
|
venimmo sopra più crudele stipa; |
||||
|
e quivi, per l’orribile soperchio |
||||
|
del puzzo che ’l profondo abisso gitta, |
||||
|
ci raccostammo, in dietro, ad un coperchio |
||||
|
d’un grand’ avello, ov’ io vidi una scritta |
||||
|
che dicea: ‘Anastasio papa guardo, |
||||
|
lo qual trasse Fotin de la via dritta’. |
||||
|
«Lo nostro scender conviene esser tardo, |
||||
|
sì che s’ausi un poco in prima il senso |
||||
|
al tristo fiato; e poi no i fia riguardo». |
||||
|
Così ’l maestro; e io «Alcun compenso», |
||||
|
dissi lui, «trova che ’l tempo non passi |
||||
|
perduto». Ed elli: «Vedi ch’a ciò penso». |
||||
|
«Figliuol mio, dentro da cotesti sassi», |
||||
|
cominciò poi a dir, «son tre cerchietti |
||||
|
di grado in grado, come que’ che lassi. |
||||
|
Tutti son pien di spirti maladetti; |
||||
|
ma perché poi ti basti pur la vista, |
||||
|
intendi come e perché son costretti. |
||||
|
D’ogne malizia, ch’odio in cielo acquista, |
||||
|
ingiuria è ’l fine, ed ogne fin cotale |
||||
|
o con forza o con frode altrui contrista. |
||||
|
Ma perché frode è de l’uom proprio male, |
||||
|
più spiace a Dio; e però stan di sotto |
||||
|
li frodolenti, e più dolor li assale. |
||||
|
Di vïolenti il primo cerchio è tutto; |
||||
|
ma perché si fa forza a tre persone, |
||||
|
in tre gironi è distinto e costrutto. |
||||
|
A Dio, a sé, al prossimo si pòne |
||||
|
far forza, dico in loro e in lor cose, |
||||
|
come udirai con aperta ragione. |
||||
|
Morte per forza e ferute dogliose |
||||
|
nel prossimo si danno, e nel suo avere |
||||
|
ruine, incendi e tollette dannose; |
||||
|
onde omicide e ciascun che mal fiere, |
||||
|
guastatori e predon, tutti tormenta |
||||
|
lo giron primo per diverse schiere. |
||||
|
Puote omo avere in sé man vïolenta |
||||
|
e ne’ suoi beni; e però nel secondo |
||||
|
giron convien che sanza pro si penta |
||||
|
qualunque priva sé del vostro mondo, |
||||
|
biscazza e fonde la sua facultade, |
||||
|
e piange là dov’ esser de’ giocondo. |
||||
|
Puossi far forza nella deïtade, |
||||
|
col cor negando e bestemmiando quella, |
||||
|
e spregiando natura e sua bontade; |
||||
|
e però lo minor giron suggella |
||||
|
del segno suo e Soddoma e Caorsa |
||||
|
e chi, spregiando Dio col cor, favella. |
||||
|
La frode, ond’ ogne coscïenza è morsa, |
||||
|
può l’omo usare in colui che ’n lui fida |
||||
|
e in quel che fidanza non imborsa. |
||||
|
Questo modo di retro par ch’incida |
||||
|
pur lo vinco d’amor che fa natura; |
||||
|
onde nel cerchio secondo s’annida |
||||
|
ipocresia, lusinghe e chi affattura, |
||||
|
falsità, ladroneccio e simonia, |
||||
|
ruffian, baratti e simile lordura. |
||||
|
Per l’altro modo quell’ amor s’oblia |
||||
|
che fa natura, e quel ch’è poi aggiunto, |
||||
|
di che la fede spezïal si cria; |
||||
|
onde nel cerchio minore, ov’ è ’l punto |
||||
|
de l’universo in su che Dite siede, |
||||
|
qualunque trade in etterno è consunto». |
||||
|
E io: «Maestro, assai chiara procede |
||||
|
la tua ragione, e assai ben distingue |
||||
|
questo baràtro e ’l popol ch’e’ possiede. |
||||
|
Ma dimmi: quei de la palude pingue, |
||||
|
che mena il vento, e che batte la pioggia, |
||||
|
e che s’incontran con sì aspre lingue, |
||||
|
perché non dentro da la città roggia |
||||
|
sono ei puniti, se Dio li ha in ira? |
||||
|
e se non li ha, perché sono a tal foggia?». |
||||
|
Ed elli a me «Perché tanto delira», |
||||
|
disse, «lo ’ngegno tuo da quel che sòle? |
||||
|
o ver la mente dove altrove mira? |
||||
|
Non ti rimembra di quelle parole |
||||
|
con le quai la tua Etica pertratta |
||||
|
le tre disposizion che ’l ciel non vole, |
||||
|
incontenenza, malizia e la matta |
||||
|
bestialitade? e come incontenenza |
||||
|
men Dio offende e men biasimo accatta? |
||||
|
Se tu riguardi ben questa sentenza, |
||||
|
e rechiti a la mente chi son quelli |
||||
|
che sù di fuor sostegnon penitenza, |
||||
|
tu vedrai ben perché da questi felli |
||||
|
sien dipartiti, e perché men crucciata |
||||
|
la divina vendetta li martelli». |
||||
|
«O sol che sani ogni vista turbata, |
||||
|
tu mi contenti sì quando tu solvi, |
||||
|
che, non men che saver, dubbiar m’aggrata. |
||||
|
Ancora in dietro un poco ti rivolvi», |
||||
|
diss’ io, «là dove di’ ch’usura offende |
||||
|
la divina bontade, e ’l groppo solvi». |
||||
|
«Filosofia», mi disse, «a chi la ’ntende, |
||||
|
nota, non pure in una sola parte, |
||||
|
come natura lo suo corso prende |
||||
|
dal divino ’ntelletto e da sua arte; |
||||
|
e se tu ben la tua Fisica note, |
||||
|
tu troverai, non dopo molte carte, |
||||
|
che l’arte vostra quella, quanto pote, |
||||
|
segue, come ’l maestro fa ’l discente; |
||||
|
sì che vostr’ arte a Dio quasi è nepote. |
||||
|
Da queste due, se tu ti rechi a mente |
||||
|
lo Genesì dal principio, convene |
||||
|
prender sua vita e avanzar la gente; |
||||
|
e perché l’usuriere altra via tene, |
||||
|
per sé natura e per la sua seguace |
||||
|
dispregia, poi ch’in altro pon la spene. |
||||
|
Ma seguimi oramai, che ’l gir mi piace; |
||||
|
ché i Pesci guizzan su per l’orizzonta, |
||||
|
e ’l Carro tutto sovra ’l Coro giace, |
||||
|
e ’l balzo via là oltra si dismonta». |
||||
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|||||
|
Era lo loco ov’ a scender la riva |
||||
|
venimmo, alpestro e, per quel che v’er’ anco, |
||||
|
tal, ch’ogne vista ne sarebbe schiva. |
||||
|
Qual è quella ruina che nel fianco |
||||
|
di qua da Trento l’Adice percosse, |
||||
|
o per tremoto o per sostegno manco, |
||||
|
che da cima del monte, onde si mosse, |
||||
|
al piano è sì la roccia discoscesa, |
||||
|
ch’alcuna via darebbe a chi sù fosse: |
||||
|
cotal di quel burrato era la scesa; |
||||
|
e ’n su la punta de la rotta lacca |
||||
|
l’infamïa di Creti era distesa |
||||
|
che fu concetta ne la falsa vacca; |
||||
|
e quando vide noi, sé stesso morse, |
||||
|
sì come quei cui l’ira dentro fiacca. |
||||
|
Lo savio mio inver’ lui gridò: «Forse |
||||
|
tu credi che qui sia ’l duca d’Atene, |
||||
|
che sù nel mondo la morte ti porse? |
||||
|
Pàrtiti, bestia, ché questi non vene |
||||
|
ammaestrato da la tua sorella, |
||||
|
ma vassi per veder le vostre pene». |
||||
|
Qual è quel toro che si slaccia in quella |
||||
|
c’ha ricevuto già ’l colpo mortale, |
||||
|
che gir non sa, ma qua e là saltella, |
||||
|
vid’io lo Minotauro far cotale; |
||||
|
e quello accorto gridò; «Corri al varco: |
||||
|
mentre ch’e’ ’nfuria, è buon che tu ti cale». |
||||
|
Così prendemmo via giù per lo scarco |
||||
|
di quelle pietre, che spesso moviensi |
||||
|
sotto i miei piedi per lo novo carco. |
||||
|
Io gia pensando; e quei disse: «Tu pensi |
||||
|
forse a questa ruina, ch’è guardata |
||||
|
da quell’ ira bestial ch’i’ ora spensi. |
||||
|
Or vo’ che sappi che l’altra fïata |
||||
|
ch’i’ discesi qua giù nel basso inferno, |
||||
|
questa roccia non era ancor cascata. |
||||
|
Ma certo poco pria, se ben discerno, |
||||
|
che venisse colui che la gran preda |
||||
|
levò a Dite del cerchio superno, |
||||
|
da tutte parti l’alta valle feda |
||||
|
tremò sì, ch’i’ pensai che l’universo |
||||
|
sentisse amor, per lo qual è chi creda |
||||
|
più volte il mondo in caòsso converso; |
||||
|
e in quel punto questa vecchia roccia |
||||
|
qui e altrove, tal fece riverso. |
||||
|
Ma ficca li occhi a valle, ché s’approccia |
||||
|
la riviera del sangue in la qual bolle |
||||
|
qual che per vïolenza in altrui noccia». |
||||
|
Oh cieca cupidigia e ira folle, |
||||
|
che sì ci sproni ne la vita corta, |
||||
|
e ne l’etterna poi sì mal c’immolle! |
||||
|
Io vidi un’ampia fossa in arco torta, |
||||
|
come quella che tutto ’l piano abbraccia, |
||||
|
secondo ch’avea detto la mia scorta; |
||||
|
e tra ’l piè de la ripa ed essa, in traccia |
||||
|
corrien centauri, armati di saette, |
||||
|
come solien nel mondo andare a caccia. |
||||
|
Veggendoci calar, ciascun ristette, |
||||
|
e de la schiera tre si dipartiro |
||||
|
con archi e asticciuole prima elette; |
||||
|
e l’un gridò da lungi: «A qual martiro |
||||
|
venite voi che scendete la costa? |
||||
|
Ditel costinci; se non, l’arco tiro». |
||||
|
Lo mio maestro disse: «La risposta |
||||
|
farem noi a Chirón costà di presso: |
||||
|
mal fu la voglia tua sempre sì tosta». |
||||
|
Poi mi tentò, e disse: «Quelli è Nesso, |
||||
|
che morì per la bella Deianira |
||||
|
e fé di sé la vendetta elli stesso. |
||||
|
E quel di mezzo, ch’al petto si mira, |
||||
|
è il gran Chirón, il qual nodrì Achille; |
||||
|
quell’ altro è Folo, che fu sì pien d’ira. |
||||
|
Dintorno al fosso vanno a mille a mille, |
||||
|
saettando qual anima si svelle |
||||
|
del sangue più che sua colpa sortille». |
||||
|
Noi ci appressammo a quelle fiere isnelle: |
||||
|
Chirón prese uno strale, e con la cocca |
||||
|
fece la barba in dietro a le mascelle. |
||||
|
Quando s’ebbe scoperta la gran bocca, |
||||
|
disse a’ compagni: «Siete voi accorti |
||||
|
che quel di retro move ciò ch’el tocca? |
||||
|
Così non soglion far li piè d’i morti». |
||||
|
E ’l mio buon duca, che già li er’ al petto, |
||||
|
dove le due nature son consorti, |
||||
|
rispuose: «Ben è vivo, e sì soletto |
||||
|
mostrar li mi convien la valle buia; |
||||
|
necessità ’l ci ’nduce, e non diletto. |
||||
|
Tal si partì da cantare alleluia |
||||
|
che mi commise quest’ officio novo: |
||||
|
non è ladron, né io anima fuia. |
||||
|
Ma per quella virtù per cu’ io movo |
||||
|
li passi miei per sì selvaggia strada, |
||||
|
danne un de’ tuoi, a cui noi siamo a provo, |
||||
|
e che ne mostri là dove si guada |
||||
|
e che porti costui in su la groppa, |
||||
|
ché non è spirto che per l’aere vada». |
||||
|
Chirón si volse in su la destra poppa, |
||||
|
e disse a Nesso: «Torna, e sì li guida, |
||||
|
e fa cansar s’altra schiera v’intoppa». |
||||
|
Or ci movemmo con la scorta fida |
||||
|
lungo la proda del bollor vermiglio, |
||||
|
dove i bolliti facieno alte strida. |
||||
|
Io vidi gente sotto infino al ciglio; |
||||
|
e ’l gran centauro disse: «E’ son tiranni |
||||
|
che dier nel sangue e ne l’aver di piglio. |
||||
|
Quivi si piangon li spietati danni; |
||||
|
quivi è Alessandro, e Dionisio fero, |
||||
|
che fé Cicilia aver dolorosi anni. |
||||
|
E quella fronte c’ha ’l pel così nero, |
||||
|
è Azzolino; e quell’ altro ch’è biondo, |
||||
|
è Opizzo da Esti, il qual per vero |
||||
|
fu spento dal figliastro sù nel mondo». |
||||
|
Allor mi volsi al poeta, e quei disse: |
||||
|
«Questi ti sia or primo, e io secondo». |
||||
|
Poco più oltre il centauro s’affisse |
||||
|
sovr’ una gente che ’nfino a la gola |
||||
|
parea che di quel bulicame uscisse. |
||||
|
Mostrocci un’ombra da l’un canto sola, |
||||
|
dicendo: «Colui fesse in grembo a Dio |
||||
|
lo cor che ’n su Tamisi ancor si cola». |
||||
|
Poi vidi gente che di fuor del rio |
||||
|
tenean la testa e ancor tutto ’l casso; |
||||
|
e di costoro assai riconobb’ io. |
||||
|
Così a più a più si facea basso |
||||
|
quel sangue, sì che cocea pur li piedi; |
||||
|
e quindi fu del fosso il nostro passo. |
||||
|
«Sì come tu da questa parte vedi |
||||
|
lo bulicame che sempre si scema», |
||||
|
disse ’l centauro, «voglio che tu credi |
||||
|
che da quest’ altra a più a più giù prema |
||||
|
lo fondo suo, infin ch’el si raggiunge |
||||
|
ove la tirannia convien che gema. |
||||
|
La divina giustizia di qua punge |
||||
|
quell’ Attila che fu flagello in terra, |
||||
|
e Pirro e Sesto; e in etterno munge |
||||
|
le lagrime, che col bollor diserra, |
||||
|
a Rinier da Corneto, a Rinier Pazzo, |
||||
|
che fecero a le strade tanta guerra». |
||||
|
Poi si rivolse e ripassossi ’l guazzo. |
||||
@ -0,0 +1,151 @@ |
|||||
|
Non era ancor di là Nesso arrivato, |
||||
|
quando noi ci mettemmo per un bosco |
||||
|
che da neun sentiero era segnato. |
||||
|
Non fronda verde, ma di color fosco; |
||||
|
non rami schietti, ma nodosi e ’nvolti; |
||||
|
non pomi v’eran, ma stecchi con tòsco. |
||||
|
Non han sì aspri sterpi né sì folti |
||||
|
quelle fiere selvagge che ’n odio hanno |
||||
|
tra Cecina e Corneto i luoghi cólti. |
||||
|
Quivi le brutte Arpie lor nidi fanno, |
||||
|
che cacciar de le Strofade i Troiani |
||||
|
con tristo annunzio di futuro danno. |
||||
|
Ali hanno late, e colli e visi umani, |
||||
|
piè con artigli, e pennuto ’l gran ventre; |
||||
|
fanno lamenti in su li alberi strani. |
||||
|
E ’l buon maestro «Prima che più entre, |
||||
|
sappi che se’ nel secondo girone», |
||||
|
mi cominciò a dire, «e sarai mentre |
||||
|
che tu verrai ne l’orribil sabbione. |
||||
|
Però riguarda ben; sì vederai |
||||
|
cose che torrien fede al mio sermone». |
||||
|
Io sentia d’ogne parte trarre guai |
||||
|
e non vedea persona che ’l facesse; |
||||
|
per ch’io tutto smarrito m’arrestai. |
||||
|
Cred’ ïo ch’ei credette ch’io credesse |
||||
|
che tante voci uscisser, tra quei bronchi, |
||||
|
da gente che per noi si nascondesse. |
||||
|
Però disse ’l maestro: «Se tu tronchi |
||||
|
qualche fraschetta d’una d’este piante, |
||||
|
li pensier c’hai si faran tutti monchi». |
||||
|
Allor porsi la mano un poco avante |
||||
|
e colsi un ramicel da un gran pruno; |
||||
|
e ’l tronco suo gridò: «Perché mi schiante?». |
||||
|
Da che fatto fu poi di sangue bruno, |
||||
|
ricominciò a dir: «Perché mi scerpi? |
||||
|
non hai tu spirto di pietade alcuno? |
||||
|
Uomini fummo, e or siam fatti sterpi: |
||||
|
ben dovrebb’ esser la tua man più pia, |
||||
|
se state fossimo anime di serpi». |
||||
|
Come d’un stizzo verde ch’arso sia |
||||
|
da l’un de’ capi, che da l’altro geme |
||||
|
e cigola per vento che va via, |
||||
|
sì de la scheggia rotta usciva insieme |
||||
|
parole e sangue; ond’ io lasciai la cima |
||||
|
cadere, e stetti come l’uom che teme. |
||||
|
«S’elli avesse potuto creder prima», |
||||
|
rispuose ’l savio mio, «anima lesa, |
||||
|
ciò c’ha veduto pur con la mia rima, |
||||
|
non averebbe in te la man distesa; |
||||
|
ma la cosa incredibile mi fece |
||||
|
indurlo ad ovra ch’a me stesso pesa. |
||||
|
Ma dilli chi tu fosti, sì che ’n vece |
||||
|
d’alcun’ ammenda tua fama rinfreschi |
||||
|
nel mondo sù, dove tornar li lece». |
||||
|
E ’l tronco: «Sì col dolce dir m’adeschi, |
||||
|
ch’i’ non posso tacere; e voi non gravi |
||||
|
perch’ ïo un poco a ragionar m’inveschi. |
||||
|
Io son colui che tenni ambo le chiavi |
||||
|
del cor di Federigo, e che le volsi, |
||||
|
serrando e diserrando, sì soavi, |
||||
|
che dal secreto suo quasi ogn’ uom tolsi; |
||||
|
fede portai al glorïoso offizio, |
||||
|
tanto ch’i’ ne perde’ li sonni e ’ polsi. |
||||
|
La meretrice che mai da l’ospizio |
||||
|
di Cesare non torse li occhi putti, |
||||
|
morte comune e de le corti vizio, |
||||
|
infiammò contra me li animi tutti; |
||||
|
e li ’nfiammati infiammar sì Augusto, |
||||
|
che ’ lieti onor tornaro in tristi lutti. |
||||
|
L’animo mio, per disdegnoso gusto, |
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credendo col morir fuggir disdegno, |
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ingiusto fece me contra me giusto. |
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Per le nove radici d’esto legno |
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vi giuro che già mai non ruppi fede |
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al mio segnor, che fu d’onor sì degno. |
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E se di voi alcun nel mondo riede, |
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conforti la memoria mia, che giace |
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ancor del colpo che ’nvidia le diede». |
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Un poco attese, e poi «Da ch’el si tace», |
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disse ’l poeta a me, «non perder l’ora; |
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ma parla, e chiedi a lui, se più ti piace». |
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Ond’ ïo a lui: «Domandal tu ancora |
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di quel che credi ch’a me satisfaccia; |
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ch’i’ non potrei, tanta pietà m’accora». |
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Perciò ricominciò: «Se l’om ti faccia |
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liberamente ciò che ’l tuo dir priega, |
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spirito incarcerato, ancor ti piaccia |
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di dirne come l’anima si lega |
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in questi nocchi; e dinne, se tu puoi, |
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s’alcuna mai di tai membra si spiega». |
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Allor soffiò il tronco forte, e poi |
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si convertì quel vento in cotal voce: |
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«Brievemente sarà risposto a voi. |
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Quando si parte l’anima feroce |
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dal corpo ond’ ella stessa s’è disvelta, |
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Minòs la manda a la settima foce. |
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Cade in la selva, e non l’è parte scelta; |
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ma là dove fortuna la balestra, |
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quivi germoglia come gran di spelta. |
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Surge in vermena e in pianta silvestra: |
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l’Arpie, pascendo poi de le sue foglie, |
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fanno dolore, e al dolor fenestra. |
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Come l’altre verrem per nostre spoglie, |
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ma non però ch’alcuna sen rivesta, |
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ché non è giusto aver ciò ch’om si toglie. |
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Qui le strascineremo, e per la mesta |
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selva saranno i nostri corpi appesi, |
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ciascuno al prun de l’ombra sua molesta». |
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Noi eravamo ancora al tronco attesi, |
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credendo ch’altro ne volesse dire, |
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quando noi fummo d’un romor sorpresi, |
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similemente a colui che venire |
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sente ’l porco e la caccia a la sua posta, |
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ch’ode le bestie, e le frasche stormire. |
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Ed ecco due da la sinistra costa, |
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nudi e graffiati, fuggendo sì forte, |
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che de la selva rompieno ogne rosta. |
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Quel dinanzi: «Or accorri, accorri, morte!». |
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E l’altro, cui pareva tardar troppo, |
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gridava: «Lano, sì non furo accorte |
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le gambe tue a le giostre dal Toppo!». |
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E poi che forse li fallia la lena, |
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di sé e d’un cespuglio fece un groppo. |
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Di rietro a loro era la selva piena |
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di nere cagne, bramose e correnti |
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come veltri ch’uscisser di catena. |
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In quel che s’appiattò miser li denti, |
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e quel dilaceraro a brano a brano; |
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poi sen portar quelle membra dolenti. |
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Presemi allor la mia scorta per mano, |
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e menommi al cespuglio che piangea |
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per le rotture sanguinenti in vano. |
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«O Iacopo», dicea, «da Santo Andrea, |
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che t’è giovato di me fare schermo? |
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che colpa ho io de la tua vita rea?». |
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Quando ’l maestro fu sovr’ esso fermo, |
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disse: «Chi fosti, che per tante punte |
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soffi con sangue doloroso sermo?». |
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Ed elli a noi: «O anime che giunte |
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siete a veder lo strazio disonesto |
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c’ha le mie fronde sì da me disgiunte, |
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raccoglietele al piè del tristo cesto. |
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I’ fui de la città che nel Batista |
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mutò ’l primo padrone; ond’ ei per questo |
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sempre con l’arte sua la farà trista; |
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e se non fosse che ’n sul passo d’Arno |
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rimane ancor di lui alcuna vista, |
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que’ cittadin che poi la rifondarno |
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sovra ’l cener che d’Attila rimase, |
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avrebber fatto lavorare indarno. |
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Io fei gibetto a me de le mie case». |
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Poi che la carità del natio loco |
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mi strinse, raunai le fronde sparte |
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e rende’le a colui, ch’era già fioco. |
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Indi venimmo al fine ove si parte |
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lo secondo giron dal terzo, e dove |
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si vede di giustizia orribil arte. |
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A ben manifestar le cose nove, |
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dico che arrivammo ad una landa |
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che dal suo letto ogne pianta rimove. |
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La dolorosa selva l’è ghirlanda |
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intorno, come ’l fosso tristo ad essa; |
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quivi fermammo i passi a randa a randa. |
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Lo spazzo era una rena arida e spessa, |
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non d’altra foggia fatta che colei |
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che fu da’ piè di Caton già soppressa. |
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O vendetta di Dio, quanto tu dei |
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esser temuta da ciascun che legge |
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ciò che fu manifesto a li occhi mei! |
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D’anime nude vidi molte gregge |
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che piangean tutte assai miseramente, |
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e parea posta lor diversa legge. |
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Supin giacea in terra alcuna gente, |
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alcuna si sedea tutta raccolta, |
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e altra andava continüamente. |
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Quella che giva ’ntorno era più molta, |
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e quella men che giacëa al tormento, |
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ma più al duolo avea la lingua sciolta. |
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Sovra tutto ’l sabbion, d’un cader lento, |
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piovean di foco dilatate falde, |
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come di neve in alpe sanza vento. |
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Quali Alessandro in quelle parti calde |
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d’Indïa vide sopra ’l süo stuolo |
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fiamme cadere infino a terra salde, |
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per ch’ei provide a scalpitar lo suolo |
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con le sue schiere, acciò che lo vapore |
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mei si stingueva mentre ch’era solo: |
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tale scendeva l’etternale ardore; |
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onde la rena s’accendea, com’ esca |
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sotto focile, a doppiar lo dolore. |
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Sanza riposo mai era la tresca |
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de le misere mani, or quindi or quinci |
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escotendo da sé l’arsura fresca. |
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I’ cominciai: «Maestro, tu che vinci |
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tutte le cose, fuor che ’ demon duri |
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ch’a l’intrar de la porta incontra uscinci, |
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chi è quel grande che non par che curi |
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lo ’ncendio e giace dispettoso e torto, |
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sì che la pioggia non par che ’l marturi?». |
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E quel medesmo, che si fu accorto |
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ch’io domandava il mio duca di lui, |
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gridò: «Qual io fui vivo, tal son morto. |
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Se Giove stanchi ’l suo fabbro da cui |
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crucciato prese la folgore aguta |
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onde l’ultimo dì percosso fui; |
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o s’elli stanchi li altri a muta a muta |
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in Mongibello a la focina negra, |
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chiamando “Buon Vulcano, aiuta, aiuta!”, |
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sì com’ el fece a la pugna di Flegra, |
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e me saetti con tutta sua forza: |
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non ne potrebbe aver vendetta allegra». |
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Allora il duca mio parlò di forza |
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tanto, ch’i’ non l’avea sì forte udito: |
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«O Capaneo, in ciò che non s’ammorza |
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la tua superbia, se’ tu più punito; |
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nullo martiro, fuor che la tua rabbia, |
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|
sarebbe al tuo furor dolor compito». |
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Poi si rivolse a me con miglior labbia, |
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dicendo: «Quei fu l’un d’i sette regi |
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ch’assiser Tebe; ed ebbe e par ch’elli abbia |
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Dio in disdegno, e poco par che ’l pregi; |
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|
ma, com’ io dissi lui, li suoi dispetti |
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|
sono al suo petto assai debiti fregi. |
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|
Or mi vien dietro, e guarda che non metti, |
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|
ancor, li piedi ne la rena arsiccia; |
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|
ma sempre al bosco tien li piedi stretti». |
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|
Tacendo divenimmo là ’ve spiccia |
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fuor de la selva un picciol fiumicello, |
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|
lo cui rossore ancor mi raccapriccia. |
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Quale del Bulicame esce ruscello |
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che parton poi tra lor le peccatrici, |
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tal per la rena giù sen giva quello. |
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Lo fondo suo e ambo le pendici |
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fatt’ era ’n pietra, e ’ margini dallato; |
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|
per ch’io m’accorsi che ’l passo era lici. |
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|
«Tra tutto l’altro ch’i’ t’ho dimostrato, |
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|
poscia che noi intrammo per la porta |
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lo cui sogliare a nessuno è negato, |
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cosa non fu da li tuoi occhi scorta |
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notabile com’ è ’l presente rio, |
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che sovra sé tutte fiammelle ammorta». |
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Queste parole fuor del duca mio; |
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per ch’io ’l pregai che mi largisse ’l pasto |
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|
di cui largito m’avëa il disio. |
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«In mezzo mar siede un paese guasto», |
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diss’ elli allora, «che s’appella Creta, |
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sotto ’l cui rege fu già ’l mondo casto. |
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Una montagna v’è che già fu lieta |
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d’acqua e di fronde, che si chiamò Ida; |
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|
or è diserta come cosa vieta. |
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Rëa la scelse già per cuna fida |
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del suo figliuolo, e per celarlo meglio, |
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quando piangea, vi facea far le grida. |
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|
Dentro dal monte sta dritto un gran veglio, |
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|
che tien volte le spalle inver’ Dammiata |
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|
e Roma guarda come süo speglio. |
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|
La sua testa è di fin oro formata, |
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|
e puro argento son le braccia e ’l petto, |
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poi è di rame infino a la forcata; |
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|
da indi in giuso è tutto ferro eletto, |
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|
salvo che ’l destro piede è terra cotta; |
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e sta ’n su quel, più che ’n su l’altro, eretto. |
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|
Ciascuna parte, fuor che l’oro, è rotta |
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|
d’una fessura che lagrime goccia, |
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|
le quali, accolte, fóran quella grotta. |
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|
Lor corso in questa valle si diroccia; |
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fanno Acheronte, Stige e Flegetonta; |
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|
poi sen van giù per questa stretta doccia, |
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|
infin, là ove più non si dismonta, |
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|
fanno Cocito; e qual sia quello stagno |
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tu lo vedrai, però qui non si conta». |
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E io a lui: «Se ’l presente rigagno |
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|
si diriva così dal nostro mondo, |
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|
perché ci appar pur a questo vivagno?». |
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|
Ed elli a me: «Tu sai che ’l loco è tondo; |
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e tutto che tu sie venuto molto, |
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|
pur a sinistra, giù calando al fondo, |
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|
non se’ ancor per tutto ’l cerchio vòlto; |
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|
per che, se cosa n’apparisce nova, |
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|
non de’ addur maraviglia al tuo volto». |
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|
E io ancor: «Maestro, ove si trova |
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|
Flegetonta e Letè? ché de l’un taci, |
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|
e l’altro di’ che si fa d’esta piova». |
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|
«In tutte tue question certo mi piaci», |
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|
rispuose, «ma ’l bollor de l’acqua rossa |
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|
dovea ben solver l’una che tu faci. |
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Letè vedrai, ma fuor di questa fossa, |
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|
là dove vanno l’anime a lavarsi |
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quando la colpa pentuta è rimossa». |
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Poi disse: «Omai è tempo da scostarsi |
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|
dal bosco; fa che di retro a me vegne: |
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li margini fan via, che non son arsi, |
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|
e sopra loro ogne vapor si spegne». |
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Ora cen porta l’un de’ duri margini; |
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e ’l fummo del ruscel di sopra aduggia, |
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sì che dal foco salva l’acqua e li argini. |
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Quali Fiamminghi tra Guizzante e Bruggia, |
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|
temendo ’l fiotto che ’nver lor s’avventa, |
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fanno lo schermo perché ’l mar si fuggia; |
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|
e quali Padoan lungo la Brenta, |
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|
per difender lor ville e lor castelli, |
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|
anzi che Carentana il caldo senta: |
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|
a tale imagine eran fatti quelli, |
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|
tutto che né sì alti né sì grossi, |
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|
qual che si fosse, lo maestro félli. |
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|
Già eravam da la selva rimossi |
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|
tanto, ch’i’ non avrei visto dov’ era, |
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|
perch’ io in dietro rivolto mi fossi, |
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|
quando incontrammo d’anime una schiera |
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|
che venian lungo l’argine, e ciascuna |
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|
ci riguardava come suol da sera |
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|
guardare uno altro sotto nuova luna; |
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|
e sì ver’ noi aguzzavan le ciglia |
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|
come ’l vecchio sartor fa ne la cruna. |
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|
Così adocchiato da cotal famiglia, |
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fui conosciuto da un, che mi prese |
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|
per lo lembo e gridò: «Qual maraviglia!». |
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|
E io, quando ’l suo braccio a me distese, |
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ficcaï li occhi per lo cotto aspetto, |
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|
sì che ’l viso abbrusciato non difese |
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|
la conoscenza süa al mio ’ntelletto; |
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|
e chinando la mano a la sua faccia, |
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|
rispuosi: «Siete voi qui, ser Brunetto?». |
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|
E quelli: «O figliuol mio, non ti dispiaccia |
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|
se Brunetto Latino un poco teco |
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|
ritorna ’n dietro e lascia andar la traccia». |
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|
I’ dissi lui: «Quanto posso, ven preco; |
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|
e se volete che con voi m’asseggia, |
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|
faròl, se piace a costui che vo seco». |
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|
«O figliuol», disse, «qual di questa greggia |
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|
s’arresta punto, giace poi cent’ anni |
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|
sanz’ arrostarsi quando ’l foco il feggia. |
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|
Però va oltre: i’ ti verrò a’ panni; |
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|
e poi rigiugnerò la mia masnada, |
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|
che va piangendo i suoi etterni danni». |
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|
Io non osava scender de la strada |
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|
per andar par di lui; ma ’l capo chino |
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|
tenea com’ uom che reverente vada. |
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|
El cominciò: «Qual fortuna o destino |
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|
anzi l’ultimo dì qua giù ti mena? |
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|
e chi è questi che mostra ’l cammino?». |
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|
«Là sù di sopra, in la vita serena», |
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|
rispuos’ io lui, «mi smarri’ in una valle, |
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|
avanti che l’età mia fosse piena. |
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|
Pur ier mattina le volsi le spalle: |
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|
questi m’apparve, tornand’ ïo in quella, |
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|
e reducemi a ca per questo calle». |
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|
Ed elli a me: «Se tu segui tua stella, |
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|
non puoi fallire a glorïoso porto, |
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|
se ben m’accorsi ne la vita bella; |
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|
e s’io non fossi sì per tempo morto, |
||||
|
veggendo il cielo a te così benigno, |
||||
|
dato t’avrei a l’opera conforto. |
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|
Ma quello ingrato popolo maligno |
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|
che discese di Fiesole ab antico, |
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|
e tiene ancor del monte e del macigno, |
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|
ti si farà, per tuo ben far, nimico; |
||||
|
ed è ragion, ché tra li lazzi sorbi |
||||
|
si disconvien fruttare al dolce fico. |
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|
Vecchia fama nel mondo li chiama orbi; |
||||
|
gent’ è avara, invidiosa e superba: |
||||
|
dai lor costumi fa che tu ti forbi. |
||||
|
La tua fortuna tanto onor ti serba, |
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|
che l’una parte e l’altra avranno fame |
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|
di te; ma lungi fia dal becco l’erba. |
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|
Faccian le bestie fiesolane strame |
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|
di lor medesme, e non tocchin la pianta, |
||||
|
s’alcuna surge ancora in lor letame, |
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|
in cui riviva la sementa santa |
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|
di que’ Roman che vi rimaser quando |
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|
fu fatto il nido di malizia tanta». |
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|
«Se fosse tutto pieno il mio dimando», |
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|
rispuos’ io lui, «voi non sareste ancora |
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|
de l’umana natura posto in bando; |
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|
ché ’n la mente m’è fitta, e or m’accora, |
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|
la cara e buona imagine paterna |
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|
di voi quando nel mondo ad ora ad ora |
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|
m’insegnavate come l’uom s’etterna: |
||||
|
e quant’ io l’abbia in grado, mentr’ io vivo |
||||
|
convien che ne la mia lingua si scerna. |
||||
|
Ciò che narrate di mio corso scrivo, |
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|
e serbolo a chiosar con altro testo |
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|
a donna che saprà, s’a lei arrivo. |
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|
Tanto vogl’ io che vi sia manifesto, |
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|
pur che mia coscïenza non mi garra, |
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|
ch’a la Fortuna, come vuol, son presto. |
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|
Non è nuova a li orecchi miei tal arra: |
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|
però giri Fortuna la sua rota |
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|
come le piace, e ’l villan la sua marra». |
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|
Lo mio maestro allora in su la gota |
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|
destra si volse in dietro, e riguardommi; |
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|
poi disse: «Bene ascolta chi la nota». |
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|
Né per tanto di men parlando vommi |
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|
con ser Brunetto, e dimando chi sono |
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|
li suoi compagni più noti e più sommi. |
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|
Ed elli a me: «Saper d’alcuno è buono; |
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|
de li altri fia laudabile tacerci, |
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|
ché ’l tempo saria corto a tanto suono. |
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|
In somma sappi che tutti fur cherci |
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e litterati grandi e di gran fama, |
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|
d’un peccato medesmo al mondo lerci. |
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|
Priscian sen va con quella turba grama, |
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|
e Francesco d’Accorso anche; e vedervi, |
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|
s’avessi avuto di tal tigna brama, |
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|
colui potei che dal servo de’ servi |
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|
fu trasmutato d’Arno in Bacchiglione, |
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|
dove lasciò li mal protesi nervi. |
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|
Di più direi; ma ’l venire e ’l sermone |
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|
più lungo esser non può, però ch’i’ veggio |
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|
là surger nuovo fummo del sabbione. |
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|
Gente vien con la quale esser non deggio. |
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|
Sieti raccomandato il mio Tesoro |
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|
nel qual io vivo ancora, e più non cheggio». |
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|
Poi si rivolse, e parve di coloro |
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che corrono a Verona il drappo verde |
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|
per la campagna; e parve di costoro |
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|
quelli che vince, non colui che perde. |
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|
Già era in loco onde s’udìa ’l rimbombo |
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|
de l’acqua che cadea ne l’altro giro, |
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|
simile a quel che l’arnie fanno rombo, |
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|
quando tre ombre insieme si partiro, |
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|
correndo, d’una torma che passava |
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|
sotto la pioggia de l’aspro martiro. |
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|
Venian ver noi, e ciascuna gridava: |
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|
«Sòstati tu ch’a l’abito ne sembri |
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|
esser alcun di nostra terra prava». |
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|
Ahimè, che piaghe vidi ne’ lor membri, |
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|
ricenti e vecchie, da le fiamme incese! |
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|
Ancor men duol pur ch’i’ me ne rimembri. |
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|
A le lor grida il mio dottor s’attese; |
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|
volse ’l viso ver me, e: «Or aspetta», |
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|
disse «a costor si vuole esser cortese. |
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|
E se non fosse il foco che saetta |
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|
la natura del loco, i’ dicerei |
||||
|
che meglio stesse a te che a lor la fretta». |
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|
Ricominciar, come noi restammo, ei |
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|
l’antico verso; e quando a noi fuor giunti, |
||||
|
fenno una rota di sé tutti e trei. |
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|
Qual sogliono i campion far nudi e unti, |
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|
avvisando lor presa e lor vantaggio, |
||||
|
prima che sien tra lor battuti e punti, |
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|
così rotando, ciascuno il visaggio |
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|
drizzava a me, sì che ’n contraro il collo |
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|
faceva ai piè continüo vïaggio. |
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|
E «Se miseria d’esto loco sollo |
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|
rende in dispetto noi e nostri prieghi», |
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|
cominciò l’uno «e ’l tinto aspetto e brollo, |
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|
la fama nostra il tuo animo pieghi |
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|
a dirne chi tu se’, che i vivi piedi |
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|
così sicuro per lo ’nferno freghi. |
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|
Questi, l’orme di cui pestar mi vedi, |
||||
|
tutto che nudo e dipelato vada, |
||||
|
fu di grado maggior che tu non credi: |
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|
nepote fu de la buona Gualdrada; |
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|
Guido Guerra ebbe nome, e in sua vita |
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fece col senno assai e con la spada. |
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|
L’altro, ch’appresso me la rena trita, |
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è Tegghiaio Aldobrandi, la cui voce |
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nel mondo sù dovrìa esser gradita. |
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|
E io, che posto son con loro in croce, |
||||
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Iacopo Rusticucci fui, e certo |
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la fiera moglie più ch’altro mi nuoce». |
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|
S’i’ fossi stato dal foco coperto, |
||||
|
gittato mi sarei tra lor di sotto, |
||||
|
e credo che ’l dottor l’avrìa sofferto; |
||||
|
ma perch’ io mi sarei brusciato e cotto, |
||||
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vinse paura la mia buona voglia |
||||
|
che di loro abbracciar mi facea ghiotto. |
||||
|
Poi cominciai: «Non dispetto, ma doglia |
||||
|
la vostra condizion dentro mi fisse, |
||||
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tanta che tardi tutta si dispoglia, |
||||
|
tosto che questo mio segnor mi disse |
||||
|
parole per le quali i’ mi pensai |
||||
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che qual voi siete, tal gente venisse. |
||||
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Di vostra terra sono, e sempre mai |
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l’ovra di voi e li onorati nomi |
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con affezion ritrassi e ascoltai. |
||||
|
Lascio lo fele e vo per dolci pomi |
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promessi a me per lo verace duca; |
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ma ’nfino al centro pria convien ch’i’ tomi». |
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|
«Se lungamente l’anima conduca |
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le membra tue», rispuose quelli ancora, |
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|
«e se la fama tua dopo te luca, |
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|
cortesia e valor dì se dimora |
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|
ne la nostra città sì come suole, |
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|
o se del tutto se n’è gita fora; |
||||
|
ché Guiglielmo Borsiere, il qual si duole |
||||
|
con noi per poco e va là coi compagni, |
||||
|
assai ne cruccia con le sue parole». |
||||
|
«La gente nuova e i sùbiti guadagni |
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|
orgoglio e dismisura han generata, |
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|
Fiorenza, in te, sì che tu già ten piagni». |
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|
Così gridai con la faccia levata; |
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|
e i tre, che ciò inteser per risposta, |
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|
guardar l’un l’altro com’ al ver si guata. |
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|
«Se l’altre volte sì poco ti costa», |
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|
rispuoser tutti «il satisfare altrui, |
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|
felice te se sì parli a tua posta! |
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|
Però, se campi d’esti luoghi bui |
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|
e torni a riveder le belle stelle, |
||||
|
quando ti gioverà dicere “I’ fui”, |
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|
fa che di noi a la gente favelle». |
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|
Indi rupper la rota, e a fuggirsi |
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|
ali sembiar le gambe loro isnelle. |
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|
Un amen non saria potuto dirsi |
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|
tosto così com’ e’ fuoro spariti; |
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|
per ch’al maestro parve di partirsi. |
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|
Io lo seguiva, e poco eravam iti, |
||||
|
che ’l suon de l’acqua n’era sì vicino, |
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|
che per parlar saremmo a pena uditi. |
||||
|
Come quel fiume c’ha proprio cammino |
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|
prima dal Monte Viso ’nver’ levante, |
||||
|
da la sinistra costa d’Apennino, |
||||
|
che si chiama Acquacheta suso, avante |
||||
|
che si divalli giù nel basso letto, |
||||
|
e a Forlì di quel nome è vacante, |
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|
rimbomba là sovra San Benedetto |
||||
|
de l’Alpe per cadere ad una scesa |
||||
|
ove dovea per mille esser recetto; |
||||
|
così, giù d’una ripa discoscesa, |
||||
|
trovammo risonar quell’acqua tinta, |
||||
|
sì che ’n poc’ ora avria l’orecchia offesa. |
||||
|
Io avea una corda intorno cinta, |
||||
|
e con essa pensai alcuna volta |
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|
prender la lonza a la pelle dipinta. |
||||
|
Poscia ch’io l’ebbi tutta da me sciolta, |
||||
|
sì come ’l duca m’avea comandato, |
||||
|
porsila a lui aggroppata e ravvolta. |
||||
|
Ond’ ei si volse inver’ lo destro lato, |
||||
|
e alquanto di lunge da la sponda |
||||
|
la gittò giuso in quell’ alto burrato. |
||||
|
‘ E’ pur convien che novità risponda’, |
||||
|
dicea fra me medesmo, ‘al novo cenno |
||||
|
che ’l maestro con l’occhio sì seconda’ . |
||||
|
Ahi quanto cauti li uomini esser dienno |
||||
|
presso a color che non veggion pur l’ovra, |
||||
|
ma per entro i pensier miran col senno! |
||||
|
El disse a me: «Tosto verrà di sovra |
||||
|
ciò ch’io attendo e che il tuo pensier sogna: |
||||
|
tosto convien ch’al tuo viso si scovra». |
||||
|
Sempre a quel ver c’ha faccia di menzogna |
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|
de’ l’uom chiuder le labbra fin ch’el puote, |
||||
|
però che sanza colpa fa vergogna; |
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|
ma qui tacer nol posso; e per le note |
||||
|
di questa comedìa, lettor, ti giuro, |
||||
|
s’elle non sien di lunga grazia vòte, |
||||
|
ch’i’ vidi per quell’ aere grosso e scuro |
||||
|
venir notando una figura in suso, |
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|
maravigliosa ad ogne cor sicuro, |
||||
|
sì come torna colui che va giuso |
||||
|
talora a solver l’àncora ch’aggrappa |
||||
|
o scoglio o altro che nel mare è chiuso, |
||||
|
che ’n sù si stende e da piè si rattrappa. |
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|||||
|
«Ecco la fiera con la coda aguzza, |
||||
|
che passa i monti, e rompe i muri e l’armi! |
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|
Ecco colei che tutto ’l mondo appuzza!». |
||||
|
Sì cominciò lo mio duca a parlarmi; |
||||
|
e accennolle che venisse a proda |
||||
|
vicino al fin d’ i passeggiati marmi. |
||||
|
E quella sozza imagine di froda |
||||
|
sen venne, e arrivò la testa e ’l busto, |
||||
|
ma ’n su la riva non trasse la coda. |
||||
|
La faccia sua era faccia d’ uom giusto, |
||||
|
tanto benigna avea di fuor la pelle, |
||||
|
e d’un serpente tutto l’altro fusto; |
||||
|
due branche avea pilose insin l’ascelle; |
||||
|
lo dosso e ’l petto e ambedue le coste |
||||
|
dipinti avea di nodi e di rotelle. |
||||
|
Con più color, sommesse e sovraposte |
||||
|
non fer mai drappi Tartari né Turchi, |
||||
|
né fuor tai tele per Aragne imposte. |
||||
|
Come talvolta stanno a riva i burchi, |
||||
|
che parte sono in acqua e parte in terra, |
||||
|
e come là tra li Tedeschi lurchi |
||||
|
lo bivero s’assetta a far sua guerra, |
||||
|
così la fiera pessima si stava |
||||
|
su l’orlo ch’è di pietra e ’l sabbion serra. |
||||
|
Nel vano tutta sua coda guizzava, |
||||
|
torcendo in sù la venenosa forca |
||||
|
ch’ a guisa di scorpion la punta armava. |
||||
|
Lo duca disse: «Or convien che si torca |
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|
la nostra via un poco insino a quella |
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|
bestia malvagia che colà si corca». |
||||
|
Però scendemmo a la destra mammella, |
||||
|
e diece passi femmo in su lo stremo, |
||||
|
per ben cessar la rena e la fiammella. |
||||
|
E quando noi a lei venuti semo, |
||||
|
poco più oltre veggio in su la rena |
||||
|
gente seder propinqua al loco scemo. |
||||
|
Quivi ’l maestro «Acciò che tutta piena |
||||
|
esperïenza d’esto giron porti», |
||||
|
mi disse, «va, e vedi la lor mena. |
||||
|
Li tuoi ragionamenti sian là corti; |
||||
|
mentre che torni, parlerò con questa, |
||||
|
che ne conceda i suoi omeri forti». |
||||
|
Così ancor su per la strema testa |
||||
|
di quel settimo cerchio tutto solo |
||||
|
andai, dove sedea la gente mesta. |
||||
|
Per li occhi fora scoppiava lor duolo; |
||||
|
di qua, di là soccorrien con le mani |
||||
|
quando a’ vapori, e quando al caldo suolo: |
||||
|
non altrimenti fan di state i cani |
||||
|
or col ceffo, or col piè, quando son morsi |
||||
|
o da pulci o da mosche o da tafani. |
||||
|
Poi che nel viso a certi li occhi porsi, |
||||
|
ne’ quali ’l doloroso foco casca, |
||||
|
non ne conobbi alcun; ma io m’ accorsi |
||||
|
che dal collo a ciascun pendea una tasca |
||||
|
ch’avea certo colore e certo segno, |
||||
|
e quindi par che ’l loro occhio si pasca. |
||||
|
E com’ io riguardando tra lor vegno, |
||||
|
in una borsa gialla vidi azzurro |
||||
|
che d’ un leone avea faccia e contegno. |
||||
|
Poi, procedendo di mio sguardo il curro, |
||||
|
vidine un’ altra come sangue rossa, |
||||
|
mostrando un’oca bianca più che burro. |
||||
|
E un che d’una scrofa azzurra e grossa |
||||
|
segnato avea lo suo sacchetto bianco, |
||||
|
mi disse: «Che fai tu in questa fossa? |
||||
|
Or te ne va; e perché se’ vivo anco, |
||||
|
sappi che ’l mio vicin Vitaliano |
||||
|
sederà qui dal mio sinistro fianco. |
||||
|
Con questi Fiorentin son padoano: |
||||
|
spesse fïate mi ’ntronan li orecchi |
||||
|
gridando: “Vegna ’l cavalier sovrano, |
||||
|
che recherà la tasca con tre becchi!”». |
||||
|
Qui distorse la bocca e di fuor trasse |
||||
|
la lingua, come bue che ’l naso lecchi. |
||||
|
E io, temendo no ’l più star crucciasse |
||||
|
lui che di poco star m’ avea ’mmonito, |
||||
|
torna’ mi in dietro da l’ anime lasse. |
||||
|
Trova’ il duca mio ch’era salito |
||||
|
già su la groppa del fiero animale, |
||||
|
e disse a me: «Or sie forte e ardito. |
||||
|
Omai si scende per sì fatte scale; |
||||
|
monta dinanzi, ch’ i’ voglio esser mezzo, |
||||
|
sì che la coda non possa far male». |
||||
|
Qual è colui che sì presso ha ’l riprezzo |
||||
|
de la quartana, c’ha già l’unghie smorte, |
||||
|
e triema tutto pur guardando ’l rezzo, |
||||
|
tal divenn’ io a le parole porte; |
||||
|
ma vergogna mi fé le sue minacce, |
||||
|
che innanzi a buon segnor fa servo forte. |
||||
|
I’ m’assettai in su quelle spallacce; |
||||
|
sì volli dir, ma la voce non venne |
||||
|
com’ io credetti: ‘ Fa che tu m’ abbracce’ . |
||||
|
Ma esso, ch’ altra volta mi sovvenne |
||||
|
ad altro forse, tosto ch’ i’ montai |
||||
|
con le braccia m’ avvinse e mi sostenne; |
||||
|
e disse: «Gerïon, moviti omai: |
||||
|
le rote larghe, e lo scender sia poco: |
||||
|
pensa la nova soma che tu hai». |
||||
|
Come la navicella esce di loco |
||||
|
in dietro in dietro, sì quindi si tolse; |
||||
|
e poi ch’al tutto si sentì a gioco, |
||||
|
là ’v’ era ’l petto, la coda rivolse, |
||||
|
e quella tesa, come anguilla, mosse, |
||||
|
e con le branche l’aere a sé raccolse. |
||||
|
Maggior paura non credo che fosse |
||||
|
quando Fetonte abbandonò li freni, |
||||
|
per che ’l ciel, come pare ancor, si cosse; |
||||
|
né quando Icaro misero le reni |
||||
|
sentì spennar per la scaldata cera, |
||||
|
gridando il padre a lui «Mala via tieni!», |
||||
|
che fu la mia, quando vidi ch’ i’ era |
||||
|
ne l’aere d’ ogne parte, e vidi spenta |
||||
|
ogne veduta fuor che de la fera. |
||||
|
Ella sen va notando lenta lenta: |
||||
|
rota e discende, ma non me n’ accorgo |
||||
|
se non che al viso e di sotto mi venta. |
||||
|
Io sentia già da la man destra il gorgo |
||||
|
far sotto noi un orribile scroscio, |
||||
|
per che con li occhi ’n giù la testa sporgo. |
||||
|
Allor fu’ io più timido a lo stoscio, |
||||
|
però ch’ i’ vidi fuochi e senti’ pianti; |
||||
|
ond’ io tremando tutto mi raccoscio. |
||||
|
E vidi poi, ché nol vedea davanti, |
||||
|
lo scendere e ’l girar per li gran mali |
||||
|
che s’appressavan da diversi canti. |
||||
|
Come ’l falcon ch’ è stato assai su l’ ali, |
||||
|
che sanza veder logoro o uccello |
||||
|
fa dire al falconiere «Omè, tu cali!», |
||||
|
discende lasso onde si move isnello, |
||||
|
per cento rote, e da lunge si pone |
||||
|
dal suo maestro, disdegnoso e fello; |
||||
|
così ne puose al fondo Gerione |
||||
|
al piè al piè de la stagliata rocca, |
||||
|
e, discarcate le nostre persone, |
||||
|
si dileguò come da corda cocca. |
||||
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|||||
|
Luogo è in inferno detto Malebolge, |
||||
|
tutto di pietra di color ferrigno, |
||||
|
come la cerchia che dintorno il volge. |
||||
|
Nel dritto mezzo del campo maligno |
||||
|
vaneggia un pozzo assai largo e profondo, |
||||
|
di cui suo loco dicerò l’ordigno. |
||||
|
Quel cinghio che rimane adunque è tondo |
||||
|
tra ’l pozzo e ’l piè de l’alta ripa dura, |
||||
|
e ha distinto in dieci valli il fondo. |
||||
|
Quale, dove per guardia de le mura |
||||
|
più e più fossi cingon li castelli, |
||||
|
la parte dove son rende figura, |
||||
|
tale imagine quivi facean quelli; |
||||
|
e come a tai fortezze da’ lor sogli |
||||
|
a la ripa di fuor son ponticelli, |
||||
|
così da imo de la roccia scogli |
||||
|
movien che ricidien li argini e ’ fossi |
||||
|
infino al pozzo che i tronca e raccogli. |
||||
|
In questo luogo, de la schiena scossi |
||||
|
di Gerïon, trovammoci; e ’l poeta |
||||
|
tenne a sinistra, e io dietro mi mossi. |
||||
|
A la man destra vidi nova pieta, |
||||
|
novo tormento e novi frustatori, |
||||
|
di che la prima bolgia era repleta. |
||||
|
Nel fondo erano ignudi i peccatori; |
||||
|
dal mezzo in qua ci venien verso ’l volto, |
||||
|
di là con noi, ma con passi maggiori, |
||||
|
come i Roman per l’essercito molto, |
||||
|
l’anno del giubileo, su per lo ponte |
||||
|
hanno a passar la gente modo colto, |
||||
|
che da l’un lato tutti hanno la fronte |
||||
|
verso ’l castello e vanno a Santo Pietro, |
||||
|
da l’altra sponda vanno verso ’l monte. |
||||
|
Di qua, di là, su per lo sasso tetro |
||||
|
vidi demon cornuti con gran ferze, |
||||
|
che li battien crudelmente di retro. |
||||
|
Ahi come facean lor levar le berze |
||||
|
a le prime percosse! già nessuno |
||||
|
le seconde aspettava né le terze. |
||||
|
Mentr’ io andava, li occhi miei in uno |
||||
|
furo scontrati; e io sì tosto dissi: |
||||
|
«Già di veder costui non son digiuno». |
||||
|
Per ch’ïo a figurarlo i piedi affissi; |
||||
|
e ’l dolce duca meco si ristette, |
||||
|
e assentio ch’alquanto in dietro gissi. |
||||
|
E quel frustato celar si credette |
||||
|
bassando ’l viso; ma poco li valse, |
||||
|
ch’io dissi: «O tu che l’occhio a terra gette, |
||||
|
se le fazion che porti non son false, |
||||
|
Venedico se’ tu Caccianemico. |
||||
|
Ma che ti mena a sì pungenti salse?». |
||||
|
Ed elli a me: «Mal volentier lo dico; |
||||
|
ma sforzami la tua chiara favella, |
||||
|
che mi fa sovvenir del mondo antico. |
||||
|
I’ fui colui che la Ghisolabella |
||||
|
condussi a far la voglia del marchese, |
||||
|
come che suoni la sconcia novella. |
||||
|
E non pur io qui piango bolognese; |
||||
|
anzi n’è questo luogo tanto pieno, |
||||
|
che tante lingue non son ora apprese |
||||
|
a dicer ‘sipa’ tra Sàvena e Reno; |
||||
|
e se di ciò vuoi fede o testimonio, |
||||
|
rècati a mente il nostro avaro seno». |
||||
|
Così parlando il percosse un demonio |
||||
|
de la sua scurïada, e disse: «Via, |
||||
|
ruffian! qui non son femmine da conio». |
||||
|
I’ mi raggiunsi con la scorta mia; |
||||
|
poscia con pochi passi divenimmo |
||||
|
là ’v’ uno scoglio de la ripa uscia. |
||||
|
Assai leggeramente quel salimmo; |
||||
|
e vòlti a destra su per la sua scheggia, |
||||
|
da quelle cerchie etterne ci partimmo. |
||||
|
Quando noi fummo là dov’ el vaneggia |
||||
|
di sotto per dar passo a li sferzati, |
||||
|
lo duca disse: «Attienti, e fa che feggia |
||||
|
lo viso in te di quest’ altri mal nati, |
||||
|
ai quali ancor non vedesti la faccia |
||||
|
però che son con noi insieme andati». |
||||
|
Del vecchio ponte guardavam la traccia |
||||
|
che venìa verso noi da l’ altra banda, |
||||
|
e che la ferza similmente scaccia. |
||||
|
E ’l buon maestro, sanza mia dimanda, |
||||
|
mi disse: «Guarda quel grande che vene, |
||||
|
e per dolor non par lagrime spanda: |
||||
|
quanto aspetto reale ancor ritene! |
||||
|
Quelli è Iasón, che per cuore e per senno |
||||
|
li Colchi del monton privati féne. |
||||
|
Ello passò per l’isola di Lenno, |
||||
|
poi che l’ardite femmine spietate |
||||
|
tutti li maschi loro a morte dienno. |
||||
|
Ivi con segni e con parole ornate |
||||
|
Isifile ingannò, la giovinetta |
||||
|
che prima avea tutte l’ altre ingannate. |
||||
|
Lasciolla quivi, gravida, soletta; |
||||
|
tal colpa a tal martiro lui condanna; |
||||
|
e anche di Medea si fa vendetta. |
||||
|
Con lui sen va chi da tal parte inganna: |
||||
|
e questo basti de la prima valle |
||||
|
sapere e di color che ’n sé assanna». |
||||
|
Già eravam là ’ve lo stretto calle |
||||
|
con l’ argine secondo s’incrocicchia, |
||||
|
e fa di quello ad un altr’ arco spalle. |
||||
|
Quindi sentimmo gente che si nicchia |
||||
|
ne l’altra bolgia e che col muso scuffa, |
||||
|
e sé medesma con le palme picchia. |
||||
|
Le ripe eran grommate d’una muffa, |
||||
|
per l’alito di giù che vi s’appasta, |
||||
|
che con li occhi e col naso facea zuffa. |
||||
|
Lo fondo è cupo sì, che non ci basta |
||||
|
loco a veder sanza montare al dosso |
||||
|
de l’arco, ove lo scoglio più sovrasta. |
||||
|
Quivi venimmo; e quindi giù nel fosso |
||||
|
vidi gente attuffata in uno sterco |
||||
|
che da li uman privadi parea mosso. |
||||
|
E mentre ch’io là giù con l’occhio cerco, |
||||
|
vidi un col capo sì di merda lordo, |
||||
|
che non parëa s’era laico o cherco. |
||||
|
Quei mi sgridò: «Perché se’ tu sì gordo |
||||
|
di riguardar più me che li altri brutti?». |
||||
|
E io a lui: «Perché, se ben ricordo, |
||||
|
già t’ho veduto coi capelli asciutti, |
||||
|
e se’ Alessio Interminei da Lucca: |
||||
|
però t’adocchio più che li altri tutti». |
||||
|
Ed elli allor, battendosi la zucca: |
||||
|
«Qua giù m’hanno sommerso le lusinghe |
||||
|
ond’io non ebbi mai la lingua stucca». |
||||
|
Appresso ciò lo duca «Fa che pinghe», |
||||
|
mi disse «il viso un poco più avante, |
||||
|
sì che la faccia ben con l’occhio attinghe |
||||
|
di quella sozza e scapigliata fante |
||||
|
che là si graffia con l’unghie merdose, |
||||
|
e or s’accoscia e ora è in piedi stante. |
||||
|
Taïde è, la puttana che rispuose |
||||
|
al drudo suo quando disse “Ho io grazie |
||||
|
grandi apo te?”: “Anzi maravigliose!”. |
||||
|
E quinci sien le nostre viste sazie». |
||||
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|||||
|
O Simon mago, o miseri seguaci |
||||
|
che le cose di Dio, che di bontate |
||||
|
deon essere spose, e voi rapaci |
||||
|
per oro e per argento avolterate, |
||||
|
or convien che per voi suoni la tromba, |
||||
|
però che ne la terza bolgia state. |
||||
|
Già eravamo, a la seguente tomba, |
||||
|
montati de lo scoglio in quella parte |
||||
|
ch’a punto sovra mezzo ’l fosso piomba. |
||||
|
O somma sapïenza, quanta è l’arte |
||||
|
che mostri in cielo, in terra e nel mal mondo, |
||||
|
e quanto giusto tua virtù comparte! |
||||
|
Io vidi per le coste e per lo fondo |
||||
|
piena la pietra livida di fóri, |
||||
|
d’un largo tutti e ciascun era tondo. |
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Non mi parean men ampi né maggiori |
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che que’ che son nel mio bel San Giovanni, |
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fatti per loco d’i battezzatori; |
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l’un de li quali, ancor non è molt’ anni, |
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rupp’ io per un che dentro v’annegava: |
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e questo sia suggel ch’ogn’omo sganni. |
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Fuor de la bocca a ciascun soperchiava |
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d’un peccator li piedi e de le gambe |
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infino al grosso, e l’altro dentro stava. |
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Le piante erano a tutti accese intrambe; |
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per che sì forte guizzavan le giunte, |
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che spezzate averien ritorte e strambe. |
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Qual suole il fiammeggiar de le cose unte |
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muoversi pur su per la strema buccia, |
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tal era lì dai calcagni a le punte. |
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«Chi è colui, maestro, che si cruccia |
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guizzando più che li altri suoi consorti», |
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diss’ io, «e cui più roggia fiamma succia?». |
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Ed elli a me: «Se tu vuo’ ch’i’ ti porti |
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là giù per quella ripa che più giace, |
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da lui saprai di sé e de’ suoi torti». |
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E io: «Tanto m’è bel, quanto a te piace: |
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tu se’ segnore, e sai ch’i’ non mi parto |
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dal tuo volere, e sai quel che si tace». |
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Allor venimmo in su l’argine quarto; |
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volgemmo e discendemmo a mano stanca |
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là giù nel fondo foracchiato e arto. |
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Lo buon maestro ancor de la sua anca |
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non mi dipuose, sì mi giunse al rotto |
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di quel che si piangeva con la zanca. |
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«O qual che se’ che ’l di sù tien di sotto, |
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anima trista come pal commessa», |
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comincia’ io a dir, «se puoi, fa motto». |
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Io stava come ’l frate che confessa |
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lo perfido assessin, che, poi ch’è fitto, |
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richiama lui per che la morte cessa. |
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Ed el gridò: «Se’ tu già costì ritto, |
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se’ tu già costì ritto, Bonifazio? |
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Di parecchi anni mi mentì lo scritto. |
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Se’ tu sì tosto di quell’ aver sazio |
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per lo qual non temesti tòrre a ’nganno |
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la bella donna, e poi di farne strazio?». |
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Tal mi fec’ io, quai son color che stanno, |
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per non intender ciò ch’è lor risposto, |
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quasi scornati, e risponder non sanno. |
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Allor Virgilio disse: «Dilli tosto: |
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“Non son colui, non son colui che credi”»; |
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e io rispuosi come a me fu imposto. |
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Per che lo spirto tutti storse i piedi; |
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poi, sospirando e con voce di pianto, |
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mi disse: «Dunque che a me richiedi? |
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Se di saper ch’i’ sia ti cal cotanto, |
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che tu abbi però la ripa corsa, |
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sappi ch’i’ fui vestito del gran manto; |
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e veramente fui figliuol de l’orsa, |
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cupido sì per avanzar li orsatti, |
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che sù l’avere e qui me misi in borsa. |
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Di sotto al capo mio son li altri tratti |
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che precedetter me simoneggiando, |
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per le fessure de la pietra piatti. |
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Là giù cascherò io altresì quando |
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verrà colui ch’i’ credea che tu fossi, |
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allor ch’i’ feci ’l sùbito dimando. |
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Ma più è ’l tempo già che i piè mi cossi |
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e ch’i’ son stato così sottosopra, |
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ch’el non starà piantato coi piè rossi: |
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ché dopo lui verrà di più laida opra, |
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di ver’ ponente, un pastor sanza legge, |
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tal che convien che lui e me ricuopra. |
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Nuovo Iasón sarà, di cui si legge |
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ne’ Maccabei; e come a quel fu molle |
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suo re, così fia lui chi Francia regge». |
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Io non so s’i’ mi fui qui troppo folle, |
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ch’i’ pur rispuosi lui a questo metro: |
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«Deh, or mi dì: quanto tesoro volle |
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Nostro Segnore in prima da san Pietro |
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ch’ei ponesse le chiavi in sua balìa? |
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Certo non chiese se non “Viemmi retro”. |
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Né Pier né li altri tolsero a Matia |
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oro od argento, quando fu sortito |
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al loco che perdé l’anima ria. |
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Però ti sta, ché tu se’ ben punito; |
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e guarda ben la mal tolta moneta |
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ch’esser ti fece contra Carlo ardito. |
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E se non fosse ch’ancor lo mi vieta |
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la reverenza de le somme chiavi |
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che tu tenesti ne la vita lieta, |
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io userei parole ancor più gravi; |
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ché la vostra avarizia il mondo attrista, |
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calcando i buoni e sollevando i pravi. |
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Di voi pastor s’accorse il Vangelista, |
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quando colei che siede sopra l’acque |
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puttaneggiar coi regi a lui fu vista; |
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quella che con le sette teste nacque, |
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e da le diece corna ebbe argomento, |
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fin che virtute al suo marito piacque. |
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Fatto v’avete dio d’oro e d’argento; |
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e che altro è da voi a l’idolatre, |
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se non ch’elli uno, e voi ne orate cento? |
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Ahi, Costantin, di quanto mal fu matre, |
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non la tua conversion, ma quella dote |
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che da te prese il primo ricco patre!». |
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E mentr’ io li cantava cotai note, |
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o ira o coscïenza che ’l mordesse, |
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forte spingava con ambo le piote. |
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I’ credo ben ch’al mio duca piacesse, |
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con sì contenta labbia sempre attese |
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lo suon de le parole vere espresse. |
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Però con ambo le braccia mi prese; |
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e poi che tutto su mi s’ebbe al petto, |
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rimontò per la via onde discese. |
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Né si stancò d’avermi a sé distretto, |
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sì men portò sovra ’l colmo de l’arco |
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che dal quarto al quinto argine è tragetto. |
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Quivi soavemente spuose il carco, |
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soave per lo scoglio sconcio ed erto |
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che sarebbe a le capre duro varco. |
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Indi un altro vallon mi fu scoperto. |
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Lo giorno se n’andava, e l’aere bruno |
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toglieva li animai che sono in terra |
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da le fatiche loro; e io sol uno |
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m’apparecchiava a sostener la guerra |
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sì del cammino e sì de la pietate, |
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che ritrarrà la mente che non erra. |
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O muse, o alto ingegno, or m’aiutate; |
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o mente che scrivesti ciò ch’io vidi, |
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qui si parrà la tua nobilitate. |
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Io cominciai: «Poeta che mi guidi, |
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guarda la mia virtù s’ell’ è possente, |
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prima ch’a l’alto passo tu mi fidi. |
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Tu dici che di Silvïo il parente, |
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corruttibile ancora, ad immortale |
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secolo andò, e fu sensibilmente. |
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Però, se l’avversario d’ogne male |
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cortese i fu, pensando l’alto effetto |
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ch’uscir dovea di lui e ’l chi e ’l quale |
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non pare indegno ad omo d’intelletto; |
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ch’e’ fu de l’alma Roma e di suo impero |
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ne l’empireo ciel per padre eletto: |
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la quale e ’l quale, a voler dir lo vero, |
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fu stabilita per lo loco santo |
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u’ siede il successor del maggior Piero. |
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Per quest’ andata onde li dai tu vanto, |
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intese cose che furon cagione |
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di sua vittoria e del papale ammanto. |
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Andovvi poi lo Vas d’elezïone, |
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per recarne conforto a quella fede |
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ch’è principio a la via di salvazione. |
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Ma io, perché venirvi? o chi ’l concede? |
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Io non Enëa, io non Paulo sono; |
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me degno a ciò né io né altri ’l crede. |
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Per che, se del venire io m’abbandono, |
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temo che la venuta non sia folle. |
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Se’ savio; intendi me’ ch’i’ non ragiono». |
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E qual è quei che disvuol ciò che volle |
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e per novi pensier cangia proposta, |
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sì che dal cominciar tutto si tolle, |
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tal mi fec’ ïo ’n quella oscura costa, |
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perché, pensando, consumai la ’mpresa |
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che fu nel cominciar cotanto tosta. |
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«S’i’ ho ben la parola tua intesa», |
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rispuose del magnanimo quell’ ombra; |
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«l’anima tua è da viltade offesa; |
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la qual molte fïate l’ omo ingombra |
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sì che d’onrata impresa lo rivolve, |
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come falso veder bestia quand’ ombra. |
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Da questa tema acciò che tu ti solve, |
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dirotti perch’ io venni e quel ch’io ’ntesi |
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nel primo punto che di te mi dolve. |
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Io era tra color che son sospesi, |
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e donna mi chiamò beata e bella, |
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tal che di comandare io la richiesi. |
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Lucevan li occhi suoi più che la stella; |
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e cominciommi a dir soave e piana, |
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con angelica voce, in sua favella: |
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“O anima cortese mantoana, |
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di cui la fama ancor nel mondo dura, |
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e durerà quanto ’l mondo lontana, |
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l’amico mio, e non de la ventura, |
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ne la diserta piaggia è impedito |
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sì nel cammin, che volt’ è per paura; |
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e temo che non sia già sì smarrito, |
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ch’io mi sia tardi al soccorso levata, |
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per quel ch’i’ ho di lui nel cielo udito. |
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Or movi, e con la tua parola ornata |
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e con ciò c’ha mestieri al suo campare, |
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l’aiuta, sì ch’i’ ne sia consolata. |
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I’ son Beatrice che ti faccio andare; |
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vegno del loco ove tornar disio; |
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amor mi mosse, che mi fa parlare. |
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Quando sarò dinanzi al segnor mio, |
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di te mi loderò sovente a lui”. |
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Tacette allora, e poi comincia’ io: |
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“O donna di virtù, sola per cui |
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l’umana spezie eccede ogne contento |
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di quel ciel c’ha minor li cerchi sui, |
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tanto m’aggrada il tuo comandamento, |
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che l’ubidir, se già fosse, m’è tardi; |
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più non t’è uo’ ch’aprirmi il tuo talento. |
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Ma dimmi la cagion che non ti guardi |
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de lo scender qua giuso in questo centro |
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de l’ampio loco ove tornar tu ardi”. |
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“Da che tu vuo’ saver cotanto a dentro, |
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dirotti brievemente”, mi rispuose, |
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“perch’ i’ non temo di venir qua entro. |
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Temer si dee di sole quelle cose |
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c’hanno potenza di fare altrui male; |
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de l’altre no, ché non son paurose. |
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I’ son fatta da Dio, sua mercé, tale, |
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che la vostra miseria non mi tange, |
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né fiamma d’esto ’ncendio non m’assale. |
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Donna è gentil nel ciel che si compiange |
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di questo ’mpedimento ov’ io ti mando, |
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sì che duro giudicio là sù frange. |
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Questa chiese Lucia in suo dimando |
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e disse: — Or ha bisogno il tuo fedele |
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di te, e io a te lo raccomando -. |
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Lucia, nimica di ciascun crudele, |
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si mosse, e venne al loco dov’ i’ era, |
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che mi sedea con l’antica Rachele. |
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Disse: — Beatrice, loda di Dio vera, |
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ché non soccorri quei che t’amò tanto, |
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ch’uscì per te de la volgare schiera? |
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Non odi tu la pieta del suo pianto, |
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non vedi tu la morte che ’l combatte |
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su la fiumana ove ’l mar non ha vanto? -. |
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Al mondo non fur mai persone ratte |
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a far lor pro o a fuggir lor danno, |
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com’ io, dopo cotai parole fatte, |
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venni qua giù del mio beato scanno, |
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fidandomi del tuo parlare onesto, |
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ch’onora te e quei ch’udito l’hanno”. |
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Poscia che m’ebbe ragionato questo, |
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li occhi lucenti lacrimando volse, |
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per che mi fece del venir più presto. |
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E venni a te così com’ ella volse; |
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d’inanzi a quella fiera ti levai |
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che del bel monte il corto andar ti tolse. |
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Dunque: che è? perché, perché restai, |
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perché tanta viltà nel core allette, |
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perché ardire e franchezza non hai, |
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poscia che tai tre donne benedette |
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curan di te ne la corte del cielo, |
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e ‘l mio parlar tanto ben ti promette?». |
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Quali fioretti dal notturno gelo |
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chinati e chiusi, poi che ’l sol li ’mbianca |
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si drizzan tutti aperti in loro stelo, |
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tal mi fec’ io di mia virtude stanca, |
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e tanto buono ardire al cor mi corse, |
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ch’i’ cominciai come persona franca: |
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«Oh pietosa colei che mi soccorse! |
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e te cortese ch’ubidisti tosto |
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a le vere parole che ti porse! |
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Tu m’hai con disiderio il cor disposto |
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sì al venir con le parole tue, |
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ch’i’ son tornato nel primo proposto. |
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Or va, ch’un sol volere è d’ambedue: |
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tu duca, tu segnore, e tu maestro». |
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Così li dissi; e poi che mosso fue, |
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intrai per lo cammino alto e silvestro. |
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Di nova pena mi conven far versi |
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e dar matera al ventesimo canto |
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de la prima canzon ch’è d’i sommersi. |
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Io era già disposto tutto quanto |
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a riguardar ne lo scoperto fondo, |
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che si bagnava d’angoscioso pianto; |
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e vidi gente per lo vallon tondo |
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venir, tacendo e lagrimando, al passo |
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che fanno le letane in questo mondo. |
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Come ’l viso mi scese in lor più basso, |
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mirabilmente apparve esser travolto |
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ciascun tra ’l mento e ’l principio del casso; |
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ché da le reni era tornato ’l volto, |
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e in dietro venir li convenia, |
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perché ’l veder dinanzi era lor tolto. |
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Forse per forza già di parlasia |
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si travolse così alcun del tutto; |
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ma io nol vidi, né credo che sia. |
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Se Dio ti lasci, lettor, prender frutto |
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di tua lezione, or pensa per te stesso |
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com’ io potea tener lo viso asciutto, |
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quando la nostra imagine di presso |
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vidi sì torta, che ’l pianto de li occhi |
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le natiche bagnava per lo fesso. |
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Certo io piangea, poggiato a un de’ rocchi |
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|
del duro scoglio, sì che la mia scorta |
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mi disse: «Ancor se’ tu de li altri sciocchi? |
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Qui vive la pietà quand’ è ben morta; |
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chi è più scellerato che colui |
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che al giudicio divin passion comporta? |
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Drizza la testa, drizza, e vedi a cui |
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s’aperse a li occhi d’i Teban la terra; |
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|
per ch’ei gridavan tutti: “Dove rui, |
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Anfïarao? perché lasci la guerra?”. |
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E non restò di ruinare a valle |
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fino a Minòs che ciascheduno afferra. |
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Mira c’ha fatto petto de le spalle: |
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|
perché volle veder troppo davante, |
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|
di retro guarda e fa retroso calle. |
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|
Vedi Tiresia, che mutò sembiante |
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quando di maschio femmina divenne |
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|
cangiandosi le membra tutte quante; |
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e prima, poi, ribatter li convenne |
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li duo serpenti avvolti, con la verga, |
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|
che riavesse le maschili penne. |
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Aronta è quel ch’al ventre li s’atterga, |
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che ne’ monti di Luni, dove ronca |
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|
lo Carrarese che di sotto alberga, |
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ebbe tra ’ bianchi marmi la spelonca |
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per sua dimora; onde a guardar le stelle |
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e ’l mar no li era la veduta tronca. |
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|
E quella che ricuopre le mammelle, |
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che tu non vedi, con le trecce sciolte, |
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|
e ha di là ogne pilosa pelle, |
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Manto fu, che cercò per terre molte; |
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poscia si puose là dove nacqu’ io; |
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onde un poco mi piace che m’ascolte. |
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Poscia che ’l padre suo di vita uscìo |
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e venne serva la città di Baco, |
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|
questa gran tempo per lo mondo gio. |
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Suso in Italia bella giace un laco, |
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|
a piè de l’Alpe che serra Lamagna |
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sovra Tiralli, c’ha nome Benaco. |
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|
Per mille fonti, credo, e più si bagna |
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tra Garda e Val Camonica e Pennino |
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de l’acqua che nel detto laco stagna. |
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Loco è nel mezzo là dove ’l trentino |
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pastore e quel di Brescia e ’l veronese |
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segnar poria, s’e’ fesse quel cammino. |
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Siede Peschiera, bello e forte arnese |
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da fronteggiar Bresciani e Bergamaschi, |
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|
ove la riva ’ntorno più discese. |
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|
Ivi convien che tutto quanto caschi |
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|
ciò che ’n grembo a Benaco star non può, |
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|
e fassi fiume giù per verdi paschi. |
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Tosto che l’acqua a correr mette co, |
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|
non più Benaco, ma Mencio si chiama |
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fino a Governol, dove cade in Po. |
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Non molto ha corso, ch’el trova una lama, |
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ne la qual si distende e la ’mpaluda; |
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e suol di state talor essere grama. |
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Quindi passando la vergine cruda |
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vide terra, nel mezzo del pantano, |
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sanza coltura e d’abitanti nuda. |
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|
Lì, per fuggire ogne consorzio umano, |
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ristette con suoi servi a far sue arti, |
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|
e visse, e vi lasciò suo corpo vano. |
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|
Li uomini poi che ’ntorno erano sparti |
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s’accolsero a quel loco, ch’era forte |
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|
per lo pantan ch’avea da tutte parti. |
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Fer la città sovra quell’ ossa morte; |
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e per colei che ’l loco prima elesse, |
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Mantüa l’appellar sanz’ altra sorte. |
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Già fuor le genti sue dentro più spesse, |
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prima che la mattia da Casalodi |
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da Pinamonte inganno ricevesse. |
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Però t’assenno che, se tu mai odi |
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originar la mia terra altrimenti, |
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|
la verità nulla menzogna frodi». |
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|
E io: «Maestro, i tuoi ragionamenti |
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|
mi son sì certi e prendon sì mia fede, |
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che li altri mi sarien carboni spenti. |
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|
Ma dimmi, de la gente che procede, |
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|
se tu ne vedi alcun degno di nota; |
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|
ché solo a ciò la mia mente rifiede». |
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Allor mi disse: «Quel che da la gota |
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porge la barba in su le spalle brune, |
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fu — quando Grecia fu di maschi vòta, |
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sì ch’a pena rimaser per le cune — |
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augure, e diede ’l punto con Calcanta |
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|
in Aulide a tagliar la prima fune. |
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Euripilo ebbe nome, e così ’l canta |
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|
l’alta mia tragedìa in alcun loco: |
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|
ben lo sai tu che la sai tutta quanta. |
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|
Quell’ altro che ne’ fianchi è così poco, |
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|
Michele Scotto fu, che veramente |
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|
de le magiche frode seppe ’l gioco. |
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|
Vedi Guido Bonatti; vedi Asdente, |
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|
ch’avere inteso al cuoio e a lo spago |
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|
ora vorrebbe, ma tardi si pente. |
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|
Vedi le triste che lasciaron l’ago, |
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|
la spuola e ’l fuso, e fecersi ’ndivine; |
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|
fecer malie con erbe e con imago. |
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|
Ma vienne omai, ché già tiene ’l confine |
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d’amendue li emisperi e tocca l’onda |
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sotto Sobilia Caino e le spine; |
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e già iernotte fu la luna tonda: |
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ben ten de’ ricordar, ché non ti nocque |
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alcuna volta per la selva fonda». |
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Sì mi parlava, e andavamo introcque. |
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Così di ponte in ponte, altro parlando |
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che la mia comedìa cantar non cura, |
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venimmo; e tenavamo ’l colmo, quando |
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restammo per veder l’altra fessura |
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di Malebolge e li altri pianti vani; |
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e vidila mirabilmente oscura. |
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Quale ne l’arzanà de’ Viniziani |
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bolle l’inverno la tenace pece |
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a rimpalmare i legni lor non sani, |
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ché navicar non ponno — in quella vece |
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chi fa suo legno novo e chi ristoppa |
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le coste a quel che più vïaggi fece; |
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chi ribatte da proda e chi da poppa; |
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altri fa remi e altri volge sarte; |
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chi terzeruolo e artimon rintoppa -: |
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tal, non per foco, ma per divin’ arte, |
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bollia là giuso una pegola spessa, |
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che ’nviscava la ripa d’ogne parte. |
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I’ vedea lei, ma non vedëa in essa |
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mai che le bolle che ’l bollor levava, |
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e gonfiar tutta, e riseder compressa. |
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Mentr’ io là giù fisamente mirava, |
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lo duca mio, dicendo «Guarda, guarda!», |
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mi trasse a sé del loco dov’ io stava. |
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Allor mi volsi come l’uom cui tarda |
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di veder quel che li convien fuggire |
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e cui paura sùbita sgagliarda, |
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che, per veder, non indugia ’l partire: |
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e vidi dietro a noi un diavol nero |
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correndo su per lo scoglio venire. |
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Ahi quant’ elli era ne l’aspetto fero! |
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e quanto mi parea ne l’atto acerbo, |
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con l’ali aperte e sovra i piè leggero! |
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L’omero suo, ch’era aguto e superbo, |
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carcava un peccator con ambo l’anche, |
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e quei tenea de’ piè ghermito ’l nerbo. |
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Del nostro ponte disse: «O Malebranche, |
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ecco un de li anzïan di Santa Zita! |
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Mettetel sotto, ch’i’ torno per anche |
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a quella terra che n’è ben fornita: |
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ogn’ uom v’è barattier, fuor che Bonturo; |
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del no, per li denar vi si fa ita». |
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Là giù ’l buttò, e per lo scoglio duro |
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si volse; e mai non fu mastino sciolto |
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con tanta fretta a seguitar lo furo. |
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Quel s’attuffò, e tornò sù convolto; |
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ma i demon che del ponte avean coperchio, |
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gridar: «Qui non ha loco il Santo Volto: |
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qui si nuota altrimenti che nel Serchio! |
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Però, se tu non vuo’ di nostri graffi, |
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non far sopra la pegola soverchio». |
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Poi l’addentar con più di cento raffi, |
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disser: «Coverto convien che qui balli, |
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sì che, se puoi, nascosamente accaffi». |
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Non altrimenti i cuoci a’ lor vassalli |
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fanno attuffare in mezzo la caldaia |
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la carne con li uncin, perché non galli. |
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Lo buon maestro «Acciò che non si paia |
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che tu ci sia», mi disse, «giù t’acquatta |
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dopo uno scheggio, ch’alcun schermo t’aia; |
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e per nulla offension che mi sia fatta, |
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non temer tu, ch’i’ ho le cose conte, |
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|
perch’ altra volta fui a tal baratta». |
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Poscia passò di là dal co del ponte; |
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e com’ el giunse in su la ripa sesta, |
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mestier li fu d’aver sicura fronte. |
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Con quel furore e con quella tempesta |
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ch’escono i cani a dosso al poverello |
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che di sùbito chiede ove s’arresta, |
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usciron quei di sotto al ponticello, |
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|
e volser contra lui tutt’ i runcigli; |
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ma el gridò: «Nessun di voi sia fello! |
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|
Innanzi che l’uncin vostro mi pigli, |
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traggasi avante l’un di voi che m’oda, |
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e poi d’arruncigliarmi si consigli». |
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|
Tutti gridaron: «Vada Malacoda!»; |
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per ch’un si mosse — e li altri stetter fermi — |
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e venne a lui dicendo: «Che li approda?». |
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«Credi tu, Malacoda, qui vedermi |
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esser venuto», disse ’l mio maestro, |
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«sicuro già da tutti vostri schermi, |
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sanza voler divino e fato destro? |
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Lascian’ andar, ché nel cielo è voluto |
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ch’i’ mostri altrui questo cammin silvestro». |
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Allor li fu l’orgoglio sì caduto, |
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ch’e’ si lasciò cascar l’uncino a’ piedi, |
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e disse a li altri: «Omai non sia feruto». |
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E ’l duca mio a me: «O tu che siedi |
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tra li scheggion del ponte quatto quatto, |
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sicuramente omai a me ti riedi». |
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Per ch’io mi mossi, e a lui venni ratto; |
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e i diavoli si fecer tutti avanti, |
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sì ch’io temetti ch’ei tenesser patto; |
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così vid’ ïo già temer li fanti |
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ch’uscivan patteggiati di Caprona, |
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veggendo sé tra nemici cotanti. |
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I’ m’accostai con tutta la persona |
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lungo ’l mio duca, e non torceva li occhi |
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da la sembianza lor ch’era non buona. |
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Ei chinavan li raffi e «Vuo’ che ’l tocchi», |
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diceva l’un con l’altro, «in sul groppone?». |
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E rispondien: «Sì, fa che gliel’ accocchi». |
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Ma quel demonio che tenea sermone |
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col duca mio, si volse tutto presto |
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e disse: «Posa, posa, Scarmiglione!». |
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Poi disse a noi: «Più oltre andar per questo |
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iscoglio non si può, però che giace |
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tutto spezzato al fondo l’arco sesto. |
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E se l’andare avante pur vi piace, |
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andatevene su per questa grotta; |
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presso è un altro scoglio che via face. |
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Ier, più oltre cinqu’ ore che quest’ otta, |
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mille dugento con sessanta sei |
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anni compié che qui la via fu rotta. |
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Io mando verso là di questi miei |
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a riguardar s’alcun se ne sciorina; |
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gite con lor, che non saranno rei». |
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«Tra’ti avante, Alichino, e Calcabrina», |
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cominciò elli a dire, «e tu, Cagnazzo; |
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e Barbariccia guidi la decina. |
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Libicocco vegn’ oltre e Draghignazzo, |
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Cirïatto sannuto e Graffiacane |
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e Farfarello e Rubicante pazzo. |
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Cercate ’ntorno le boglienti pane; |
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costor sian salvi infino a l’altro scheggio |
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che tutto intero va sovra le tane». |
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|
«Omè, maestro, che è quel ch’i’ veggio?», |
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diss’ io, «deh, sanza scorta andianci soli, |
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se tu sa’ ir; ch’i’ per me non la cheggio. |
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Se tu se’ sì accorto come suoli, |
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non vedi tu ch’e’ digrignan li denti, |
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e con le ciglia ne minaccian duoli?». |
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Ed elli a me: «Non vo’ che tu paventi; |
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lasciali digrignar pur a lor senno, |
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ch’e’ fanno ciò per li lessi dolenti». |
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Per l’argine sinistro volta dienno; |
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ma prima avea ciascun la lingua stretta |
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coi denti, verso lor duca, per cenno; |
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ed elli avea del cul fatto trombetta. |
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Io vidi già cavalier muover campo, |
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e cominciare stormo e far lor mostra, |
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e talvolta partir per loro scampo; |
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corridor vidi per la terra vostra, |
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o Aretini, e vidi gir gualdane, |
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fedir torneamenti e correr giostra; |
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quando con trombe, e quando con campane, |
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con tamburi e con cenni di castella, |
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e con cose nostrali e con istrane; |
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né già con sì diversa cennamella |
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cavalier vidi muover né pedoni, |
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|
né nave a segno di terra o di stella. |
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Noi andavam con li diece demoni. |
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Ahi fiera compagnia! ma ne la chiesa |
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coi santi, e in taverna coi ghiottoni. |
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|
Pur a la pegola era la mia ’ntesa, |
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per veder de la bolgia ogne contegno |
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e de la gente ch’entro v’era incesa. |
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Come i dalfini, quando fanno segno |
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a’ marinar con l’arco de la schiena |
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che s’argomentin di campar lor legno, |
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talor così, ad alleggiar la pena, |
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|
mostrav’ alcun de’ peccatori ’l dosso |
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e nascondea in men che non balena. |
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E come a l’orlo de l’acqua d’un fosso |
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stanno i ranocchi pur col muso fuori, |
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sì che celano i piedi e l’altro grosso, |
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|
sì stavan d’ogne parte i peccatori; |
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ma come s’appressava Barbariccia, |
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così si ritraén sotto i bollori. |
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I’ vidi, e anco il cor me n’accapriccia, |
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uno aspettar così, com’ elli ’ncontra |
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ch’una rana rimane e l’altra spiccia; |
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|
e Graffiacan, che li era più di contra, |
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|
li arruncigliò le ’mpegolate chiome |
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|
e trassel sù, che mi parve una lontra. |
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|
I’ sapea già di tutti quanti ’l nome, |
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|
sì li notai quando fuorono eletti, |
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|
e poi ch’e’ si chiamaro, attesi come. |
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|
«O Rubicante, fa che tu li metti |
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li unghioni a dosso, sì che tu lo scuoi!», |
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|
gridavan tutti insieme i maladetti. |
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|
E io: «Maestro mio, fa, se tu puoi, |
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|
che tu sappi chi è lo sciagurato |
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venuto a man de li avversari suoi». |
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Lo duca mio li s’accostò allato; |
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domandollo ond’ ei fosse, e quei rispuose: |
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|
«I’ fui del regno di Navarra nato. |
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Mia madre a servo d’un segnor mi puose, |
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|
che m’avea generato d’un ribaldo, |
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|
distruggitor di sé e di sue cose. |
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|
Poi fui famiglia del buon re Tebaldo; |
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quivi mi misi a far baratteria, |
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di ch’io rendo ragione in questo caldo». |
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E Cirïatto, a cui di bocca uscia |
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|
d’ogne parte una sanna come a porco, |
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|
li fé sentir come l’una sdruscia. |
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|
Tra male gatte era venuto ’l sorco; |
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|
ma Barbariccia il chiuse con le braccia |
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|
e disse: «State in là, mentr’ io lo ’nforco». |
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|
E al maestro mio volse la faccia; |
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|
«Domanda», disse, «ancor, se più disii |
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|
saper da lui, prima ch’altri ’l disfaccia». |
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|
Lo duca dunque: «Or dì: de li altri rii |
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|
conosci tu alcun che sia latino |
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|
sotto la pece?». E quelli: «I’ mi partii, |
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|
poco è, da un che fu di là vicino. |
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|
Così foss’ io ancor con lui coperto, |
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|
ch’i’ non temerei unghia né uncino!». |
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|
E Libicocco «Troppo avem sofferto», |
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|
disse; e preseli ’l braccio col runciglio, |
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|
sì che, stracciando, ne portò un lacerto. |
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|
Draghignazzo anco i volle dar di piglio |
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|
giuso a le gambe; onde ’l decurio loro |
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|
si volse intorno intorno con mal piglio. |
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|
Quand’ elli un poco rappaciati fuoro, |
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|
a lui, ch’ancor mirava sua ferita, |
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|
domandò ’l duca mio sanza dimoro: |
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|
«Chi fu colui da cui mala partita |
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|
di’ che facesti per venire a proda?». |
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|
Ed ei rispuose: «Fu frate Gomita, |
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quel di Gallura, vasel d’ogne froda, |
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|
ch’ebbe i nemici di suo donno in mano, |
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|
e fé sì lor, che ciascun se ne loda. |
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|
Danar si tolse, e lasciolli di piano, |
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|
sì com’ e’ dice; e ne li altri offici anche |
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|
barattier fu non picciol, ma sovrano. |
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|
Usa con esso donno Michel Zanche |
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di Logodoro; e a dir di Sardigna |
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|
le lingue lor non si sentono stanche. |
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|
Omè, vedete l’altro che digrigna; |
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|
i’ direi anche, ma i’ temo ch’ello |
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|
non s’apparecchi a grattarmi la tigna». |
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|
E ’l gran proposto, vòlto a Farfarello |
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|
che stralunava li occhi per fedire, |
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|
disse: «Fatti ’n costà, malvagio uccello!». |
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|
«Se voi volete vedere o udire», |
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|
ricominciò lo spaürato appresso |
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|
«Toschi o Lombardi, io ne farò venire; |
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|
ma stieno i Malebranche un poco in cesso, |
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|
sì ch’ei non teman de le lor vendette; |
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|
e io, seggendo in questo loco stesso, |
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|
per un ch’io son, ne farò venir sette |
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|
quand’ io suffolerò, com’ è nostro uso |
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|
di fare allor che fori alcun si mette». |
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|
Cagnazzo a cotal motto levò ’l muso, |
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|
crollando ’l capo, e disse: «Odi malizia |
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|
ch’elli ha pensata per gittarsi giuso!». |
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|
Ond’ ei, ch’avea lacciuoli a gran divizia, |
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|
rispuose: «Malizioso son io troppo, |
||||
|
quand’ io procuro a’ mia maggior trestizia». |
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|
Alichin non si tenne e, di rintoppo |
||||
|
a li altri, disse a lui: «Se tu ti cali, |
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|
io non ti verrò dietro di gualoppo, |
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|
ma batterò sovra la pece l’ali. |
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|
Lascisi ’l collo, e sia la ripa scudo, |
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|
a veder se tu sol più di noi vali». |
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|
O tu che leggi, udirai nuovo ludo: |
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|
ciascun da l’altra costa li occhi volse, |
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|
quel prima, ch’a ciò fare era più crudo. |
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|
Lo Navarrese ben suo tempo colse; |
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|
fermò le piante a terra, e in un punto |
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|
saltò e dal proposto lor si sciolse. |
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|
Di che ciascun di colpa fu compunto, |
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|
ma quei più che cagion fu del difetto; |
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|
però si mosse e gridò: «Tu se’ giunto!». |
||||
|
Ma poco i valse: ché l’ali al sospetto |
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|
non potevo avanzar; quelli andò sotto, |
||||
|
e quei drizzò volando suso il petto: |
||||
|
non altrimenti l’anitra di botto, |
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|
quando ’l falcon s’appressa, giù s’attuffa, |
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|
ed ei ritorna sù crucciato e rotto. |
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|
Irato Calcabrina de la buffa, |
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|
volando dietro li tenne, invaghito |
||||
|
che quei campasse per aver la zuffa; |
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|
e come ’l barattier fu disparito, |
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|
così volse li artigli al suo compagno, |
||||
|
e fu con lui sopra ’l fosso ghermito. |
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|
Ma l’altro fu bene sparvier grifagno |
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|
ad artigliar ben lui, e amendue |
||||
|
cadder nel mezzo del bogliente stagno. |
||||
|
Lo caldo sghermitor sùbito fue; |
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|
ma però di levarsi era neente, |
||||
|
sì avieno inviscate l’ali sue. |
||||
|
Barbariccia, con li altri suoi dolente, |
||||
|
quattro ne fé volar da l’altra costa |
||||
|
con tutt’ i raffi, e assai prestamente |
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|
di qua, di là discesero a la posta; |
||||
|
porser li uncini verso li ’mpaniati, |
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|
ch’eran già cotti dentro da la crosta. |
||||
|
E noi lasciammo lor così ’mpacciati. |
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|||||
|
Taciti, soli, sanza compagnia |
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|
n’andavam l’un dinanzi e l’altro dopo, |
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|
come frati minor vanno per via. |
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|
Vòlt’ era in su la favola d’Isopo |
||||
|
lo mio pensier per la presente rissa, |
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|
dov’ el parlò de la rana e del topo; |
||||
|
ché più non si pareggia ‘mo’ e ‘issa’ |
||||
|
che l’un con l’altro fa, se ben s’accoppia |
||||
|
principio e fine con la mente fissa. |
||||
|
E come l’un pensier de l’altro scoppia, |
||||
|
così nacque di quello un altro poi, |
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|
che la prima paura mi fé doppia. |
||||
|
Io pensava così: ‘Questi per noi |
||||
|
sono scherniti con danno e con beffa |
||||
|
sì fatta, ch’assai credo che lor nòi. |
||||
|
Se l’ira sovra ’l mal voler s’aggueffa, |
||||
|
ei ne verranno dietro più crudeli |
||||
|
che ’l cane a quella lievre ch’elli acceffa’ . |
||||
|
Già mi sentia tutti arricciar li peli |
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|
de la paura e stava in dietro intento, |
||||
|
quand’ io dissi: «Maestro, se non celi |
||||
|
te e me tostamente, i’ ho pavento |
||||
|
d’i Malebranche. Noi li avem già dietro; |
||||
|
io li ’magino sì, che già li sento». |
||||
|
E quei: «S’i’ fossi di piombato vetro, |
||||
|
l’imagine di fuor tua non trarrei |
||||
|
più tosto a me, che quella dentro ’mpetro. |
||||
|
Pur mo venieno i tuo’ pensier tra ’ miei, |
||||
|
con simile atto e con simile faccia, |
||||
|
sì che d’intrambi un sol consiglio fei. |
||||
|
S’elli è che sì la destra costa giaccia, |
||||
|
che noi possiam ne l’altra bolgia scendere, |
||||
|
noi fuggirem l’imaginata caccia». |
||||
|
Già non compié di tal consiglio rendere, |
||||
|
ch’io li vidi venir con l’ali tese |
||||
|
non molto lungi, per volerne prendere. |
||||
|
Lo duca mio di sùbito mi prese, |
||||
|
come la madre ch’al romore è desta |
||||
|
e vede presso a sé le fiamme accese, |
||||
|
che prende il figlio e fugge e non s’arresta, |
||||
|
avendo più di lui che di sé cura, |
||||
|
tanto che solo una camiscia vesta; |
||||
|
e giù dal collo de la ripa dura |
||||
|
supin si diede a la pendente roccia, |
||||
|
che l’un de’ lati a l’altra bolgia tura. |
||||
|
Non corse mai sì tosto acqua per doccia |
||||
|
a volger ruota di molin terragno, |
||||
|
quand’ ella più verso le pale approccia, |
||||
|
come ’l maestro mio per quel vivagno, |
||||
|
portandosene me sovra ’l suo petto, |
||||
|
come suo figlio, non come compagno. |
||||
|
A pena fuoro i piè suoi giunti al letto |
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|
del fondo giù, ch’e’ furon in sul colle |
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|
sovresso noi; ma non lì era sospetto: |
||||
|
ché l’alta provedenza che lor volle |
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|
porre ministri de la fossa quinta, |
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|
poder di partirs’ indi a tutti tolle. |
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|
Là giù trovammo una gente dipinta |
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|
che giva intorno assai con lenti passi, |
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|
piangendo e nel sembiante stanca e vinta. |
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|
Elli avean cappe con cappucci bassi |
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|
dinanzi a li occhi, fatte de la taglia |
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|
che in Clugnì per li monaci fassi. |
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|
Di fuor dorate son, sì ch’elli abbaglia; |
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|
ma dentro tutte piombo, e gravi tanto, |
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|
che Federigo le mettea di paglia. |
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|
Oh in etterno faticoso manto! |
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|
Noi ci volgemmo ancor pur a man manca |
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|
con loro insieme, intenti al tristo pianto; |
||||
|
ma per lo peso quella gente stanca |
||||
|
venìa sì pian, che noi eravam nuovi |
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|
di compagnia ad ogne mover d’anca. |
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|
Per ch’io al duca mio: «Fa che tu trovi |
||||
|
alcun ch’al fatto o al nome si conosca, |
||||
|
e li occhi, sì andando, intorno movi». |
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|
E un che ’ntese la parola tosca, |
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|
di retro a noi gridò: «Tenete i piedi, |
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|
voi che correte sì per l’aura fosca! |
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|
Forse ch’avrai da me quel che tu chiedi». |
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|
Onde ’l duca si volse e disse: «Aspetta, |
||||
|
e poi secondo il suo passo procedi». |
||||
|
Ristetti, e vidi due mostrar gran fretta |
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|
de l’animo, col viso, d’esser meco; |
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ma tardavali ’l carco e la via stretta. |
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Quando fuor giunti, assai con l’occhio bieco |
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mi rimiraron sanza far parola; |
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poi si volsero in sé, e dicean seco: |
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«Costui par vivo a l’atto de la gola; |
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e s’e’ son morti, per qual privilegio |
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vanno scoperti de la grave stola?». |
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Poi disser me: «O Tosco, ch’al collegio |
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de l’ipocriti tristi se’ venuto, |
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dir chi tu se’ non avere in dispregio». |
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E io a loro: «I’ fui nato e cresciuto |
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sovra ’l bel fiume d’Arno a la gran villa, |
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e son col corpo ch’i’ ho sempre avuto. |
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Ma voi chi siete, a cui tanto distilla |
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quant’ i’ veggio dolor giù per le guance? |
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e che pena è in voi che sì sfavilla?». |
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E l’un rispuose a me: «Le cappe rance |
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son di piombo sì grosse, che li pesi |
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fan così cigolar le lor bilance. |
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Frati godenti fummo, e bolognesi; |
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io Catalano e questi Loderingo |
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nomati, e da tua terra insieme presi |
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come suole esser tolto un uom solingo, |
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per conservar sua pace; e fummo tali, |
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ch’ancor si pare intorno dal Gardingo». |
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Io cominciai: «O frati, i vostri mali…»; |
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ma più non dissi, ch’a l’occhio mi corse |
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un, crucifisso in terra con tre pali. |
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Quando mi vide, tutto si distorse, |
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soffiando ne la barba con sospiri; |
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e ’l frate Catalan, ch’a ciò s’accorse, |
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|
mi disse: «Quel confitto che tu miri, |
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consigliò i Farisei che convenia |
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porre un uom per lo popolo a’ martìri. |
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Attraversato è, nudo, ne la via, |
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come tu vedi, ed è mestier ch’el senta |
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qualunque passa, come pesa, pria. |
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E a tal modo il socero si stenta |
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in questa fossa, e li altri dal concilio |
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che fu per li Giudei mala sementa». |
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Allor vid’ io maravigliar Virgilio |
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sovra colui ch’era disteso in croce |
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tanto vilmente ne l’etterno essilio. |
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Poscia drizzò al frate cotal voce: |
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«Non vi dispiaccia, se vi lece, dirci |
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s’a la man destra giace alcuna foce |
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onde noi amendue possiamo uscirci, |
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sanza costrigner de li angeli neri |
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che vegnan d’esto fondo a dipartirci». |
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Rispuose adunque: «Più che tu non speri |
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s’appressa un sasso che de la gran cerchia |
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si move e varca tutt’ i vallon feri, |
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salvo che ’n questo è rotto e non coperchia; |
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montar potrete su per la ruina, |
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|
che giace in costa e nel fondo soperchia». |
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Lo duca stette un poco a testa china; |
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poi disse: «Mal contava la bisogna |
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colui che i peccator di qua uncina». |
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E ’l frate: «Io udi’ già dire a Bologna |
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del diavol vizi assai, tra ’ quali udi’ |
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ch’elli è bugiardo, e padre di menzogna». |
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Appresso il duca a gran passi sen gì, |
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turbato un poco d’ira nel sembiante; |
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|
ond’ io da li ’ncarcati mi parti’ |
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|
dietro a le poste de le care piante. |
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|
In quella parte del giovanetto anno |
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che ’l sole i crin sotto l’Aquario tempra |
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|
e già le notti al mezzo dì sen vanno, |
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quando la brina in su la terra assempra |
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l’imagine di sua sorella bianca, |
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ma poco dura a la sua penna tempra, |
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lo villanello a cui la roba manca, |
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si leva, e guarda, e vede la campagna |
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biancheggiar tutta; ond’ ei si batte l’anca, |
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|
ritorna in casa, e qua e là si lagna, |
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|
come ’l tapin che non sa che si faccia; |
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poi riede, e la speranza ringavagna, |
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|
veggendo ’l mondo aver cangiata faccia |
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|
in poco d’ora, e prende suo vincastro, |
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|
e fuor le pecorelle a pascer caccia. |
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Così mi fece sbigottir lo mastro |
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|
quand’ io li vidi sì turbar la fronte, |
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e così tosto al mal giunse lo ’mpiastro; |
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|
ché, come noi venimmo al guasto ponte, |
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|
lo duca a me si volse con quel piglio |
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|
dolce ch’io vidi prima a piè del monte. |
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|
Le braccia aperse, dopo alcun consiglio |
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|
eletto seco riguardando prima |
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|
ben la ruina, e diedemi di piglio. |
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E come quei ch’adopera ed estima, |
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|
che sempre par che ’nnanzi si proveggia, |
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|
così, levando me sù ver’ la cima |
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|
d’un ronchione, avvisava un’altra scheggia |
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|
dicendo: «Sovra quella poi t’aggrappa; |
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|
ma tenta pria s’è tal ch’ella ti reggia». |
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|
Non era via da vestito di cappa, |
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|
ché noi a pena, ei lieve e io sospinto, |
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|
potavam sù montar di chiappa in chiappa. |
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|
E se non fosse che da quel precinto |
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|
più che da l’altro era la costa corta, |
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|
non so di lui, ma io sarei ben vinto. |
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|
Ma perché Malebolge inver’ la porta |
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|
del bassissimo pozzo tutta pende, |
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|
lo sito di ciascuna valle porta |
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|
che l’una costa surge e l’altra scende; |
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|
noi pur venimmo al fine in su la punta |
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|
onde l’ultima pietra si scoscende. |
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|
La lena m’era del polmon sì munta |
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|
quand’ io fui sù, ch’i’ non potea più oltre, |
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|
anzi m’assisi ne la prima giunta. |
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|
«Omai convien che tu così ti spoltre», |
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|
disse ’l maestro; «ché, seggendo in piuma, |
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|
in fama non si vien, né sotto coltre; |
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|
sanza la qual chi sua vita consuma, |
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|
cotal vestigio in terra di sé lascia, |
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|
qual fummo in aere e in acqua la schiuma. |
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|
E però leva sù; vinci l’ambascia |
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|
con l’animo che vince ogne battaglia, |
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|
se col suo grave corpo non s’accascia. |
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|
Più lunga scala convien che si saglia; |
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|
non basta da costoro esser partito. |
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|
Se tu mi ’ntendi, or fa sì che ti vaglia». |
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|
Leva’mi allor, mostrandomi fornito |
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|
meglio di lena ch’i’ non mi senta, |
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|
e dissi: «Va, ch’i’ son forte e ardito». |
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|
Su per lo scoglio prendemmo la via, |
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|
ch’era ronchioso, stretto e malagevole, |
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|
ed erto più assai che quel di pria. |
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|
Parlando andava per non parer fievole; |
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onde una voce uscì de l’altro fosso, |
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|
a parole formar disconvenevole. |
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|
Non so che disse, ancor che sovra ’l dosso |
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|
fossi de l’arco già che varca quivi; |
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|
ma chi parlava ad ire parea mosso. |
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|
Io era vòlto in giù, ma li occhi vivi |
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|
non poteano ire al fondo per lo scuro; |
||||
|
per ch’io: «Maestro, fa che tu arrivi |
||||
|
da l’altro cinghio e dismontiam lo muro; |
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|
ché, com’ i’ odo quinci e non intendo, |
||||
|
così giù veggio e neente affiguro». |
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|
«Altra risposta», disse, «non ti rendo |
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|
se non lo far; ché la dimanda onesta |
||||
|
si de’ seguir con l’opera tacendo». |
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|
Noi discendemmo il ponte da la testa |
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|
dove s’aggiugne con l’ottava ripa, |
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|
e poi mi fu la bolgia manifesta: |
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|
e vidivi entro terribile stipa |
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|
di serpenti, e di sì diversa mena |
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|
che la memoria il sangue ancor mi scipa. |
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|
Più non si vanti Libia con sua rena; |
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|
ché se chelidri, iaculi e faree |
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|
produce, e cencri con anfisibena, |
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|
né tante pestilenzie né sì ree |
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|
mostrò già mai con tutta l’Etïopia |
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|
né con ciò che di sopra al Mar Rosso èe. |
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|
Tra questa cruda e tristissima copia |
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|
corrëan genti nude e spaventate, |
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|
sanza sperar pertugio o elitropia: |
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|
con serpi le man dietro avean legate; |
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|
quelle ficcavan per le ren la coda |
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|
e ’l capo, ed eran dinanzi aggroppate. |
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|
Ed ecco a un ch’era da nostra proda, |
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|
s’avventò un serpente che ’l trafisse |
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|
là dove ’l collo a le spalle s’annoda. |
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|
Né O sì tosto mai né I si scrisse, |
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|
com’ el s’accese e arse, e cener tutto |
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|
convenne che cascando divenisse; |
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|
e poi che fu a terra sì distrutto, |
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|
la polver si raccolse per sé stessa |
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|
e ’n quel medesmo ritornò di butto. |
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|
Così per li gran savi si confessa |
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|
che la fenice more e poi rinasce, |
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|
quando al cinquecentesimo anno appressa; |
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|
erba né biado in sua vita non pasce, |
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|
ma sol d’incenso lagrime e d’amomo, |
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|
e nardo e mirra son l’ultime fasce. |
||||
|
E qual è quel che cade, e non sa como, |
||||
|
per forza di demon ch’a terra il tira, |
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|
o d’altra oppilazion che lega l’omo, |
||||
|
quando si leva, che ’ntorno si mira |
||||
|
tutto smarrito de la grande angoscia |
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|
ch’elli ha sofferta, e guardando sospira: |
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|
tal era ’l peccator levato poscia. |
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|
Oh potenza di Dio, quant’ è severa, |
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|
che cotai colpi per vendetta croscia! |
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|
Lo duca il domandò poi chi ello era; |
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|
per ch’ei rispuose: «Io piovvi di Toscana, |
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|
poco tempo è, in questa gola fiera. |
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|
Vita bestial mi piacque e non umana, |
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|
sì come a mul ch’i’ fui; son Vanni Fucci |
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|
bestia, e Pistoia mi fu degna tana». |
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|
E ïo al duca: «Dilli che non mucci, |
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|
e domanda che colpa qua giù ’l pinse; |
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|
ch’io ’l vidi uomo di sangue e di crucci». |
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|
E ’l peccator, che ’ntese, non s’infinse, |
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|
ma drizzò verso me l’animo e ’l volto, |
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|
e di trista vergogna si dipinse; |
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|
poi disse: «Più mi duol che tu m’hai colto |
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|
ne la miseria dove tu mi vedi, |
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|
che quando fui de l’altra vita tolto. |
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|
Io non posso negar quel che tu chiedi; |
||||
|
in giù son messo tanto perch’ io fui |
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|
ladro a la sagrestia d’i belli arredi, |
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|
e falsamente già fu apposto altrui. |
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|
Ma perché di tal vista tu non godi, |
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se mai sarai di fuor da’ luoghi bui, |
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apri li orecchi al mio annunzio, e odi. |
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Pistoia in pria d’i Neri si dimagra; |
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|
poi Fiorenza rinova gente e modi. |
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|
Tragge Marte vapor di Val di Magra |
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|
ch’è di torbidi nuvoli involuto; |
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e con tempesta impetüosa e agra |
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sovra Campo Picen fia combattuto; |
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|
ond’ ei repente spezzerà la nebbia, |
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|
sì ch’ogne Bianco ne sarà feruto. |
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|
E detto l’ho perché doler ti debbia!». |
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|
Al fine de le sue parole il ladro |
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|
le mani alzò con amendue le fiche, |
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|
gridando: «Togli, Dio, ch’a te le squadro!». |
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|
Da indi in qua mi fuor le serpi amiche, |
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|
perch’ una li s’avvolse allora al collo, |
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|
come dicesse ‘Non vo’ che più diche’; |
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|
e un’altra a le braccia, e rilegollo, |
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|
ribadendo sé stessa sì dinanzi, |
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|
che non potea con esse dare un crollo. |
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Ahi Pistoia, Pistoia, ché non stanzi |
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d’incenerarti sì che più non duri, |
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|
poi che ’n mal fare il seme tuo avanzi? |
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|
Per tutt’ i cerchi de lo ’nferno scuri |
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non vidi spirto in Dio tanto superbo, |
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non quel che cadde a Tebe giù da’ muri. |
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|
El si fuggì che non parlò più verbo; |
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|
e io vidi un centauro pien di rabbia |
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venir chiamando: «Ov’ è, ov’ è l’acerbo?». |
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Maremma non cred’ io che tante n’abbia, |
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|
quante bisce elli avea su per la groppa |
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|
infin ove comincia nostra labbia. |
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|
Sovra le spalle, dietro da la coppa, |
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con l’ali aperte li giacea un draco; |
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|
e quello affuoca qualunque s’intoppa. |
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Lo mio maestro disse: «Questi è Caco, |
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|
che, sotto ’l sasso di monte Aventino, |
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|
di sangue fece spesse volte laco. |
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Non va co’ suoi fratei per un cammino, |
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|
per lo furto che frodolente fece |
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|
del grande armento ch’elli ebbe a vicino; |
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|
onde cessar le sue opere biece |
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|
sotto la mazza d’Ercule, che forse |
||||
|
gliene diè cento, e non sentì le diece». |
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|
Mentre che sì parlava, ed el trascorse, |
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|
e tre spiriti venner sotto noi, |
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|
de’ quai né io né ’l duca mio s’accorse, |
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|
se non quando gridar: «Chi siete voi?»; |
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|
per che nostra novella si ristette, |
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|
e intendemmo pur ad essi poi. |
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|
Io non li conoscea; ma ei seguette, |
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|
come suol seguitar per alcun caso, |
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|
che l’un nomar un altro convenette, |
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|
dicendo: «Cianfa dove fia rimaso?»; |
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|
per ch’io, acciò che ’l duca stesse attento, |
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|
mi puosi ’l dito su dal mento al naso. |
||||
|
Se tu se’ or, lettore, a creder lento |
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|
ciò ch’io dirò, non sarà maraviglia, |
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|
ché io che ’l vidi, a pena il mi consento. |
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|
Com’ io tenea levate in lor le ciglia, |
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|
e un serpente con sei piè si lancia |
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|
dinanzi a l’uno, e tutto a lui s’appiglia. |
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|
Co’ piè di mezzo li avvinse la pancia |
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|
e con li anterïor le braccia prese; |
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|
poi li addentò e l’una e l’altra guancia; |
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|
li diretani a le cosce distese, |
||||
|
e miseli la coda tra ’mbedue |
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|
e dietro per le ren sù la ritese. |
||||
|
Ellera abbarbicata mai non fue |
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|
ad alber sì, come l’orribil fiera |
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|
per l’altrui membra avviticchiò le sue. |
||||
|
Poi s’appiccar, come di calda cera |
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|
fossero stati, e mischiar lor colore, |
||||
|
né l’un né l’altro già parea quel ch’era: |
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|
come procede innanzi da l’ardore, |
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|
per lo papiro suso, un color bruno |
||||
|
che non è nero ancora e ’l bianco more. |
||||
|
Li altri due ’l riguardavano, e ciascuno |
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|
gridava: «Omè, Agnel, come ti muti! |
||||
|
Vedi che già non se’ né due né uno». |
||||
|
Già eran li due capi un divenuti, |
||||
|
quando n’apparver due figure miste |
||||
|
in una faccia, ov’ eran due perduti. |
||||
|
Fersi le braccia due di quattro liste; |
||||
|
le cosce con le gambe e ’l ventre e ’l casso |
||||
|
divenner membra che non fuor mai viste. |
||||
|
Ogne primaio aspetto ivi era casso: |
||||
|
due e nessun l’imagine perversa |
||||
|
parea; e tal sen gio con lento passo. |
||||
|
Come ’l ramarro sotto la gran fersa |
||||
|
dei dì canicular, cangiando sepe, |
||||
|
folgore par se la via attraversa, |
||||
|
sì pareva, venendo verso l’epe |
||||
|
de li altri due, un serpentello acceso, |
||||
|
livido e nero come gran di pepe; |
||||
|
e quella parte onde prima è preso |
||||
|
nostro alimento, a l’un di lor trafisse; |
||||
|
poi cadde giuso innanzi lui disteso. |
||||
|
Lo trafitto ’l mirò, ma nulla disse; |
||||
|
anzi, co’ piè fermati, sbadigliava |
||||
|
pur come sonno o febbre l’assalisse. |
||||
|
Elli ’l serpente e quei lui riguardava; |
||||
|
l’un per la piaga e l’altro per la bocca |
||||
|
fummavan forte, e ’l fummo si scontrava. |
||||
|
Taccia Lucano ormai là dov’ e’ tocca |
||||
|
del misero Sabello e di Nasidio, |
||||
|
e attenda a udir quel ch’or si scocca. |
||||
|
Taccia di Cadmo e d’Aretusa Ovidio, |
||||
|
ché se quello in serpente e quella in fonte |
||||
|
converte poetando, io non lo ’nvidio; |
||||
|
ché due nature mai a fronte a fronte |
||||
|
non trasmutò sì ch’amendue le forme |
||||
|
a cambiar lor matera fosser pronte. |
||||
|
Insieme si rispuosero a tai norme, |
||||
|
che ’l serpente la coda in forca fesse, |
||||
|
e ’l feruto ristrinse insieme l’orme. |
||||
|
Le gambe con le cosce seco stesse |
||||
|
s’appiccar sì, che ’n poco la giuntura |
||||
|
non facea segno alcun che si paresse. |
||||
|
Togliea la coda fessa la figura |
||||
|
che si perdeva là, e la sua pelle |
||||
|
si facea molle, e quella di là dura. |
||||
|
Io vidi intrar le braccia per l’ascelle, |
||||
|
e i due piè de la fiera, ch’eran corti, |
||||
|
tanto allungar quanto accorciavan quelle. |
||||
|
Poscia li piè di rietro, insieme attorti, |
||||
|
diventaron lo membro che l’uom cela, |
||||
|
e ’l misero del suo n’avea due porti. |
||||
|
Mentre che ’l fummo l’uno e l’altro vela |
||||
|
di color novo, e genera ’l pel suso |
||||
|
per l’una parte e da l’altra il dipela, |
||||
|
l’un si levò e l’altro cadde giuso, |
||||
|
non torcendo però le lucerne empie, |
||||
|
sotto le quai ciascun cambiava muso. |
||||
|
Quel ch’era dritto, il trasse ver’ le tempie, |
||||
|
e di troppa matera ch’in là venne |
||||
|
uscir li orecchi de le gote scempie; |
||||
|
ciò che non corse in dietro e si ritenne |
||||
|
di quel soverchio, fé naso a la faccia |
||||
|
e le labbra ingrossò quanto convenne. |
||||
|
Quel che giacëa, il muso innanzi caccia, |
||||
|
e li orecchi ritira per la testa |
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|
come face le corna la lumaccia; |
||||
|
e la lingua, ch’avëa unita e presta |
||||
|
prima a parlar, si fende, e la forcuta |
||||
|
ne l’altro si richiude; e ’l fummo resta. |
||||
|
L’anima ch’era fiera divenuta, |
||||
|
suffolando si fugge per la valle, |
||||
|
e l’altro dietro a lui parlando sputa. |
||||
|
Poscia li volse le novelle spalle, |
||||
|
e disse a l’altro: «I’ vo’ che Buoso corra, |
||||
|
com’ ho fatt’ io, carpon per questo calle». |
||||
|
Così vid’ io la settima zavorra |
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|
mutare e trasmutare; e qui mi scusi |
||||
|
la novità se fior la penna abborra. |
||||
|
E avvegna che li occhi miei confusi |
||||
|
fossero alquanto e l’animo smagato, |
||||
|
non poter quei fuggirsi tanto chiusi, |
||||
|
ch’i’ non scorgessi ben Puccio Sciancato; |
||||
|
ed era quel che sol, di tre compagni |
||||
|
che venner prima, non era mutato; |
||||
|
l’altr’ era quel che tu, Gaville, piagni. |
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|
Godi, Fiorenza, poi che se’ sì grande |
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|
che per mare e per terra batti l’ali, |
||||
|
e per lo ’nferno tuo nome si spande! |
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|
Tra li ladron trovai cinque cotali |
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|
tuoi cittadini onde mi ven vergogna, |
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|
e tu in grande orranza non ne sali. |
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|
Ma se presso al mattin del ver si sogna, |
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|
tu sentirai, di qua da picciol tempo, |
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|
di quel che Prato, non ch’altri, t’agogna. |
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|
E se già fosse, non saria per tempo. |
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|
Così foss’ ei, da che pur esser dee! |
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ché più mi graverà, com’ più m’attempo. |
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Noi ci partimmo, e su per le scalee |
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che n’avean fatto iborni a scender pria, |
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rimontò ’l duca mio e trasse mee; |
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e proseguendo la solinga via, |
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tra le schegge e tra ’ rocchi de lo scoglio |
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lo piè sanza la man non si spedia. |
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Allor mi dolsi, e ora mi ridoglio |
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quando drizzo la mente a ciò ch’io vidi, |
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e più lo ’ngegno affreno ch’i’ non soglio, |
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perché non corra che virtù nol guidi; |
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sì che, se stella bona o miglior cosa |
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m’ha dato ’l ben, ch’io stessi nol m’invidi. |
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Quante ’l villan ch’al poggio si riposa, |
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nel tempo che colui che ’l mondo schiara |
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la faccia sua a noi tien meno ascosa, |
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come la mosca cede a la zanzara, |
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vede lucciole giù per la vallea, |
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forse colà dov’ e’ vendemmia e ara: |
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di tante fiamme tutta risplendea |
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l’ottava bolgia, sì com’ io m’accorsi |
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tosto che fui là ’ve ’l fondo parea. |
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E qual colui che si vengiò con li orsi |
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vide ’l carro d’Elia al dipartire, |
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|
quando i cavalli al cielo erti levorsi, |
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|
che nol potea sì con li occhi seguire, |
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|
ch’el vedesse altro che la fiamma sola, |
||||
|
sì come nuvoletta, in sù salire: |
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|
tal si move ciascuna per la gola |
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del fosso, ché nessuna mostra ’l furto, |
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|
e ogne fiamma un peccatore invola. |
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|
Io stava sovra ’l ponte a veder surto, |
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sì che s’io non avessi un ronchion preso, |
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|
caduto sarei giù sanz’ esser urto. |
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|
E ’l duca che mi vide tanto atteso, |
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|
disse: «Dentro dai fuochi son li spirti; |
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|
catun si fascia di quel ch’elli è inceso». |
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|
«Maestro mio», rispuos’ io, «per udirti |
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|
son io più certo; ma già m’era avviso |
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|
che così fosse, e già voleva dirti: |
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|
chi è ’n quel foco che vien sì diviso |
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|
di sopra, che par surger de la pira |
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dov’ Eteòcle col fratel fu miso?». |
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|
Rispuose a me: «Là dentro si martira |
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|
Ulisse e Dïomede, e così insieme |
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|
a la vendetta vanno come a l’ira; |
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|
e dentro da la lor fiamma si geme |
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|
l’agguato del caval che fé la porta |
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|
onde uscì de’ Romani il gentil seme. |
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Piangevisi entro l’arte per che, morta, |
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|
Deïdamìa ancor si duol d’Achille, |
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|
e del Palladio pena vi si porta». |
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|
«S’ei posson dentro da quelle faville |
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parlar», diss’ io, «maestro, assai ten priego |
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|
e ripriego, che ’l priego vaglia mille, |
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|
che non mi facci de l’attender niego |
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|
fin che la fiamma cornuta qua vegna; |
||||
|
vedi che del disio ver’ lei mi piego!». |
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|
Ed elli a me: «La tua preghiera è degna |
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|
di molta loda, e io però l’accetto; |
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|
ma fa che la tua lingua si sostegna. |
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|
Lascia parlare a me, ch’i’ ho concetto |
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|
ciò che tu vuoi; ch’ei sarebbero schivi, |
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|
perch’ e’ fuor greci, forse del tuo detto». |
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|
Poi che la fiamma fu venuta quivi |
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|
dove parve al mio duca tempo e loco, |
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|
in questa forma lui parlare audivi: |
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|
«O voi che siete due dentro ad un foco, |
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|
s’io meritai di voi mentre ch’io vissi, |
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|
s’io meritai di voi assai o poco |
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|
quando nel mondo li alti versi scrissi, |
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|
non vi movete; ma l’un di voi dica |
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|
dove, per lui, perduto a morir gissi». |
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|
Lo maggior corno de la fiamma antica |
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|
cominciò a crollarsi mormorando, |
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|
pur come quella cui vento affatica; |
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|
indi la cima qua e là menando, |
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|
come fosse la lingua che parlasse, |
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|
gittò voce di fuori e disse: «Quando |
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|
mi diparti’ da Circe, che sottrasse |
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|
me più d’un anno là presso a Gaeta, |
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|
prima che sì Enëa la nomasse, |
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|
né dolcezza di figlio, né la pieta |
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del vecchio padre, né ’l debito amore |
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|
lo qual dovea Penelopè far lieta, |
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|
vincer potero dentro a me l’ardore |
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|
ch’i’ ebbi a divenir del mondo esperto |
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|
e de li vizi umani e del valore; |
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|
ma misi me per l’alto mare aperto |
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|
sol con un legno e con quella compagna |
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|
picciola da la qual non fui diserto. |
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|
L’un lito e l’altro vidi infin la Spagna, |
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|
fin nel Morrocco, e l’isola d’i Sardi, |
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|
e l’altre che quel mare intorno bagna. |
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|
Io e ’ compagni eravam vecchi e tardi |
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|
quando venimmo a quella foce stretta |
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|
dov’ Ercule segnò li suoi riguardi |
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|
acciò che l’uom più oltre non si metta; |
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|
da la man destra mi lasciai Sibilia, |
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|
da l’altra già m’avea lasciata Setta. |
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|
“O frati”, dissi, “che per cento milia |
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|
perigli siete giunti a l’occidente, |
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|
a questa tanto picciola vigilia |
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|
d’i nostri sensi ch’è del rimanente |
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|
non vogliate negar l’esperïenza, |
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|
di retro al sol, del mondo sanza gente. |
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|
Considerate la vostra semenza: |
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fatti non foste a viver come bruti, |
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|
ma per seguir virtute e canoscenza”. |
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Li miei compagni fec’ io sì aguti, |
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|
con questa orazion picciola, al cammino, |
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che a pena poscia li avrei ritenuti; |
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|
e volta nostra poppa nel mattino, |
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|
de’ remi facemmo ali al folle volo, |
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|
sempre acquistando dal lato mancino. |
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|
Tutte le stelle già de l’altro polo |
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vedea la notte, e ’l nostro tanto basso, |
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che non surgëa fuor del marin suolo. |
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|
Cinque volte racceso e tante casso |
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|
lo lume era di sotto da la luna, |
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|
poi che ’ntrati eravam ne l’alto passo, |
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|
quando n’apparve una montagna, bruna |
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|
per la distanza, e parvemi alta tanto |
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|
quanto veduta non avëa alcuna. |
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Noi ci allegrammo, e tosto tornò in pianto; |
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|
ché de la nova terra un turbo nacque |
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|
e percosse del legno il primo canto. |
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|
Tre volte il fé girar con tutte l’acque; |
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|
a la quarta levar la poppa in suso |
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|
e la prora ire in giù, com’ altrui piacque, |
||||
|
infin che ’l mar fu sovra noi richiuso». |
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|
Già era dritta in sù la fiamma e queta |
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|
per non dir più, e già da noi sen gia |
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|
con la licenza del dolce poeta, |
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|
quand’ un’altra, che dietro a lei venìa, |
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|
ne fece volger li occhi a la sua cima |
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|
per un confuso suon che fuor n’uscia. |
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|
Come ’l bue cicilian che mugghiò prima |
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|
col pianto di colui, e ciò fu dritto, |
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|
che l’avea temperato con sua lima, |
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|
mugghiava con la voce de l’afflitto, |
||||
|
sì che, con tutto che fosse di rame, |
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|
pur el pareva dal dolor trafitto; |
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|
così, per non aver via né forame |
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|
dal principio nel foco, in suo linguaggio |
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|
si convertïan le parole grame. |
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|
Ma poscia ch’ebber colto lor vïaggio |
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|
su per la punta, dandole quel guizzo |
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|
che dato avea la lingua in lor passaggio, |
||||
|
udimmo dire: «O tu a cu’ io drizzo |
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|
la voce e che parlavi mo lombardo, |
||||
|
dicendo “Istra ten va, più non t’adizzo”, |
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|
perch’ io sia giunto forse alquanto tardo, |
||||
|
non t’incresca restare a parlar meco; |
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|
vedi che non incresce a me, e ardo! |
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|
Se tu pur mo in questo mondo cieco |
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|
caduto se’ di quella dolce terra |
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|
latina ond’ io mia colpa tutta reco, |
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|
dimmi se Romagnuoli han pace o guerra; |
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|
ch’io fui d’i monti là intra Orbino |
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|
e ’l giogo di che Tever si diserra». |
||||
|
Io era in giuso ancora attento e chino, |
||||
|
quando il mio duca mi tentò di costa, |
||||
|
dicendo: «Parla tu; questi è latino». |
||||
|
E io, ch’avea già pronta la risposta, |
||||
|
sanza indugio a parlare incominciai: |
||||
|
«O anima che se’ là giù nascosta, |
||||
|
Romagna tua non è, e non fu mai, |
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|
sanza guerra ne’ cuor de’ suoi tiranni; |
||||
|
ma ’n palese nessuna or vi lasciai. |
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|
Ravenna sta come stata è molt’ anni: |
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|
l’aguglia da Polenta la si cova, |
||||
|
sì che Cervia ricuopre co’ suoi vanni. |
||||
|
La terra che fé già la lunga prova |
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|
e di Franceschi sanguinoso mucchio, |
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|
sotto le branche verdi si ritrova. |
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|
E ’l mastin vecchio e ’l nuovo da Verrucchio, |
||||
|
che fecer di Montagna il mal governo, |
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|
là dove soglion fan d’i denti succhio. |
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|
Le città di Lamone e di Santerno |
||||
|
conduce il lïoncel dal nido bianco, |
||||
|
che muta parte da la state al verno. |
||||
|
E quella cu’ il Savio bagna il fianco, |
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|
così com’ ella sie’ tra ’l piano e ’l monte |
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|
tra tirannia si vive e stato franco. |
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|
Ora chi se’, ti priego che ne conte; |
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|
non esser duro più ch’altri sia stato, |
||||
|
se ’l nome tuo nel mondo tegna fronte». |
||||
|
Poscia che ’l foco alquanto ebbe rugghiato |
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|
al modo suo, l’aguta punta mosse |
||||
|
di qua, di là, e poi diè cotal fiato: |
||||
|
«S’i’ credesse che mia risposta fosse |
||||
|
a persona che mai tornasse al mondo, |
||||
|
questa fiamma staria sanza più scosse; |
||||
|
ma però che già mai di questo fondo |
||||
|
non tornò vivo alcun, s’i’ odo il vero, |
||||
|
sanza tema d’infamia ti rispondo. |
||||
|
Io fui uom d’arme, e poi fui cordigliero, |
||||
|
credendomi, sì cinto, fare ammenda; |
||||
|
e certo il creder mio venìa intero, |
||||
|
se non fosse il gran prete, a cui mal prenda!, |
||||
|
che mi rimise ne le prime colpe; |
||||
|
e come e quare, voglio che m’intenda. |
||||
|
Mentre ch’io forma fui d’ossa e di polpe |
||||
|
che la madre mi diè, l’opere mie |
||||
|
non furon leonine, ma di volpe. |
||||
|
Li accorgimenti e le coperte vie |
||||
|
io seppi tutte, e sì menai lor arte, |
||||
|
ch’al fine de la terra il suono uscie. |
||||
|
Quando mi vidi giunto in quella parte |
||||
|
di mia etade ove ciascun dovrebbe |
||||
|
calar le vele e raccoglier le sarte, |
||||
|
ciò che pria mi piacëa, allor m’increbbe, |
||||
|
e pentuto e confesso mi rendei; |
||||
|
ahi miser lasso! e giovato sarebbe. |
||||
|
Lo principe d’i novi Farisei, |
||||
|
avendo guerra presso a Laterano, |
||||
|
e non con Saracin né con Giudei, |
||||
|
ché ciascun suo nimico era cristiano, |
||||
|
e nessun era stato a vincer Acri |
||||
|
né mercatante in terra di Soldano, |
||||
|
né sommo officio né ordini sacri |
||||
|
guardò in sé, né in me quel capestro |
||||
|
che solea fare i suoi cinti più macri. |
||||
|
Ma come Costantin chiese Silvestro |
||||
|
d’entro Siratti a guerir de la lebbre, |
||||
|
così mi chiese questi per maestro |
||||
|
a guerir de la sua superba febbre; |
||||
|
domandommi consiglio, e io tacetti |
||||
|
perché le sue parole parver ebbre. |
||||
|
E’ poi ridisse: “Tuo cuor non sospetti; |
||||
|
finor t’assolvo, e tu m’insegna fare |
||||
|
sì come Penestrino in terra getti. |
||||
|
Lo ciel poss’ io serrare e diserrare, |
||||
|
come tu sai; però son due le chiavi |
||||
|
che ’l mio antecessor non ebbe care”. |
||||
|
Allor mi pinser li argomenti gravi |
||||
|
là ’ ve ’l tacer mi fu avviso ’l peggio, |
||||
|
e dissi: “Padre, da che tu mi lavi |
||||
|
di quel peccato ov’io mo cader deggio, |
||||
|
lunga promessa con l’attender corto |
||||
|
ti farà trïunfar ne l’alto seggio”. |
||||
|
Francesco venne poi com’ io fu’ morto, |
||||
|
per me; ma un d’i neri cherubini |
||||
|
li disse: “Non portar: non mi far torto. |
||||
|
Venir se ne dee giù tra ’ miei meschini |
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|
perché diede ’l consiglio frodolente, |
||||
|
dal quale in qua stato li sono a’ crini; |
||||
|
ch’assolver non si può chi non si pente, |
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|
né pentere e volere insieme puossi |
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|
per la contradizion che nol consente”. |
||||
|
Oh me dolente! come mi riscossi |
||||
|
quando mi prese dicendomi: “Forse |
||||
|
tu non pensavi ch’io löico fossi!”. |
||||
|
A Minòs mi portò; e quelli attorse |
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|
otto volte la coda al dosso duro; |
||||
|
e poi che per gran rabbia la si morse, |
||||
|
disse: “Questi è d’i rei del foco furo”; |
||||
|
per ch’io là dove vedi son perduto, |
||||
|
e sì vestito, andando, mi rancuro». |
||||
|
Quand’ elli ebbe ’l suo dir così compiuto, |
||||
|
la fiamma dolorando si partio, |
||||
|
torcendo e dibattendo ’l corno aguto. |
||||
|
Noi passamm’ oltre, e io e ’l duca mio, |
||||
|
su per lo scoglio infino in su l’altr’ arco |
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|
che cuopre ’l fosso in che si paga il fio |
||||
|
a quei che scommettendo acquistan carco. |
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|
Chi poria mai pur con parole sciolte |
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|
dicer del sangue e de le piaghe a pieno |
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|
ch’i’ ora vidi, per narrar più volte? |
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|
Ogne lingua per certo verria meno |
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|
per lo nostro sermone e per la mente |
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|
c’hanno a tanto comprender poco seno. |
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|
S’el s’aunasse ancor tutta la gente |
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|
che già, in su la fortunata terra |
||||
|
di Puglia, fu del suo sangue dolente |
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|
per li Troiani e per la lunga guerra |
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|
che de l’anella fé sì alte spoglie, |
||||
|
come Livïo scrive, che non erra, |
||||
|
con quella che sentio di colpi doglie |
||||
|
per contastare a Ruberto Guiscardo; |
||||
|
e l’altra il cui ossame ancor s’accoglie |
||||
|
a Ceperan, là dove fu bugiardo |
||||
|
ciascun Pugliese, e là da Tagliacozzo, |
||||
|
dove sanz’ arme vinse il vecchio Alardo; |
||||
|
e qual forato suo membro e qual mozzo |
||||
|
mostrasse, d’aequar sarebbe nulla |
||||
|
il modo de la nona bolgia sozzo. |
||||
|
Già veggia, per mezzul perdere o lulla, |
||||
|
com’ io vidi un, così non si pertugia, |
||||
|
rotto dal mento infin dove si trulla. |
||||
|
Tra le gambe pendevan le minugia; |
||||
|
la corata pareva e ’l tristo sacco |
||||
|
che merda fa di quel che si trangugia. |
||||
|
Mentre che tutto in lui veder m’attacco, |
||||
|
guardommi e con le man s’aperse il petto, |
||||
|
dicendo: «Or vedi com’ io mi dilacco! |
||||
|
vedi come storpiato è Mäometto! |
||||
|
Dinanzi a me sen va piangendo Alì, |
||||
|
fesso nel volto dal mento al ciuffetto. |
||||
|
E tutti li altri che tu vedi qui, |
||||
|
seminator di scandalo e di scisma |
||||
|
fuor vivi, e però son fessi così. |
||||
|
Un diavolo è qua dietro che n’accisma |
||||
|
sì crudelmente, al taglio de la spada |
||||
|
rimettendo ciascun di questa risma, |
||||
|
quand’ avem volta la dolente strada; |
||||
|
però che le ferite son richiuse |
||||
|
prima ch’altri dinanzi li rivada. |
||||
|
Ma tu chi se’ che ’n su lo scoglio muse, |
||||
|
forse per indugiar d’ire a la pena |
||||
|
ch’è giudicata in su le tue accuse?». |
||||
|
«Né morte ’l giunse ancor, né colpa ’l mena», |
||||
|
rispuose ’l mio maestro, «a tormentarlo; |
||||
|
ma per dar lui esperïenza piena, |
||||
|
a me, che morto son, convien menarlo |
||||
|
per lo ’nferno qua giù di giro in giro; |
||||
|
e quest’ è ver così com’ io ti parlo». |
||||
|
Più fuor di cento che, quando l’udiro, |
||||
|
s’arrestaron nel fosso a riguardarmi |
||||
|
per maraviglia, oblïando il martiro. |
||||
|
«Or dì a fra Dolcin dunque che s’armi, |
||||
|
tu che forse vedra’ il sole in breve, |
||||
|
s’ello non vuol qui tosto seguitarmi, |
||||
|
sì di vivanda, che stretta di neve |
||||
|
non rechi la vittoria al Noarese, |
||||
|
ch’altrimenti acquistar non saria leve». |
||||
|
Poi che l’un piè per girsene sospese, |
||||
|
Mäometto mi disse esta parola; |
||||
|
indi a partirsi in terra lo distese. |
||||
|
Un altro, che forata avea la gola |
||||
|
e tronco ’l naso infin sotto le ciglia, |
||||
|
e non avea mai ch’una orecchia sola, |
||||
|
ristato a riguardar per maraviglia |
||||
|
con li altri, innanzi a li altri aprì la canna, |
||||
|
ch’era di fuor d’ogne parte vermiglia, |
||||
|
e disse: «O tu cui colpa non condanna |
||||
|
e cu’ io vidi su in terra latina, |
||||
|
se troppa simiglianza non m’inganna, |
||||
|
rimembriti di Pier da Medicina, |
||||
|
se mai torni a veder lo dolce piano |
||||
|
che da Vercelli a Marcabò dichina. |
||||
|
E fa saper a’ due miglior da Fano, |
||||
|
a messer Guido e anco ad Angiolello, |
||||
|
che, se l’antiveder qui non è vano, |
||||
|
gittati saran fuor di lor vasello |
||||
|
e mazzerati presso a la Cattolica |
||||
|
per tradimento d’un tiranno fello. |
||||
|
Tra l’isola di Cipri e di Maiolica |
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|
non vide mai sì gran fallo Nettuno, |
||||
|
non da pirate, non da gente argolica. |
||||
|
Quel traditor che vede pur con l’uno, |
||||
|
e tien la terra che tale qui meco |
||||
|
vorrebbe di vedere esser digiuno, |
||||
|
farà venirli a parlamento seco; |
||||
|
poi farà sì, ch’al vento di Focara |
||||
|
non sarà lor mestier voto né preco». |
||||
|
E io a lui: «Dimostrami e dichiara, |
||||
|
se vuo’ ch’i’ porti sù di te novella, |
||||
|
chi è colui da la veduta amara». |
||||
|
Allor puose la mano a la mascella |
||||
|
d’un suo compagno e la bocca li aperse, |
||||
|
gridando: «Questi è desso, e non favella. |
||||
|
Questi, scacciato, il dubitar sommerse |
||||
|
in Cesare, affermando che ’l fornito |
||||
|
sempre con danno l’attender sofferse». |
||||
|
Oh quanto mi pareva sbigottito |
||||
|
con la lingua tagliata ne la strozza |
||||
|
Curïo, ch’a dir fu così ardito! |
||||
|
E un ch’avea l’una e l’altra man mozza, |
||||
|
levando i moncherin per l’aura fosca, |
||||
|
sì che ’l sangue facea la faccia sozza, |
||||
|
gridò: «Ricordera’ti anche del Mosca, |
||||
|
che disse, lasso!, “Capo ha cosa fatta”, |
||||
|
che fu mal seme per la gente tosca». |
||||
|
E io li aggiunsi: «E morte di tua schiatta»; |
||||
|
per ch’elli, accumulando duol con duolo, |
||||
|
sen gio come persona trista e matta. |
||||
|
Ma io rimasi a riguardar lo stuolo, |
||||
|
e vidi cosa ch’io avrei paura, |
||||
|
sanza più prova, di contarla solo; |
||||
|
se non che coscïenza m’assicura, |
||||
|
la buona compagnia che l’uom francheggia |
||||
|
sotto l’asbergo del sentirsi pura. |
||||
|
Io vidi certo, e ancor par ch’io ’l veggia, |
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un busto sanza capo andar sì come |
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andavan li altri de la trista greggia; |
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e ’l capo tronco tenea per le chiome, |
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pesol con mano a guisa di lanterna: |
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e quel mirava noi e dicea: «Oh me!». |
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Di sé facea a sé stesso lucerna, |
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ed eran due in uno e uno in due; |
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com’ esser può, quei sa che sì governa. |
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Quando diritto al piè del ponte fue, |
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levò ’l braccio alto con tutta la testa |
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per appressarne le parole sue, |
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che fuoro: «Or vedi la pena molesta, |
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tu che, spirando, vai veggendo i morti: |
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vedi s’alcuna è grande come questa. |
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E perché tu di me novella porti, |
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sappi ch’i’ son Bertram dal Bornio, quelli |
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che diedi al re giovane i ma’ conforti. |
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Io feci il padre e ’l figlio in sé ribelli; |
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Achitofèl non fé più d’Absalone |
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e di Davìd coi malvagi punzelli. |
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Perch’ io parti’ così giunte persone, |
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partito porto il mio cerebro, lasso!, |
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dal suo principio ch’è in questo troncone. |
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Così s’osserva in me lo contrapasso». |
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La molta gente e le diverse piaghe |
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avean le luci mie sì inebrïate, |
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che de lo stare a piangere eran vaghe. |
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Ma Virgilio mi disse: «Che pur guate? |
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perché la vista tua pur si soffolge |
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là giù tra l’ombre triste smozzicate? |
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Tu non hai fatto sì a l’altre bolge; |
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pensa, se tu annoverar le credi, |
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che miglia ventidue la valle volge. |
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E già la luna è sotto i nostri piedi; |
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lo tempo è poco omai che n’è concesso, |
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e altro è da veder che tu non vedi». |
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«Se tu avessi», rispuos’ io appresso, |
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«atteso a la cagion per ch’io guardava, |
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forse m’avresti ancor lo star dimesso». |
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Parte sen giva, e io retro li andava, |
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lo duca, già faccendo la risposta, |
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e soggiugnendo: «Dentro a quella cava |
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dov’ io tenea or li occhi sì a posta, |
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credo ch’un spirto del mio sangue pianga |
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la colpa che là giù cotanto costa». |
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Allor disse ’l maestro: «Non si franga |
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lo tuo pensier da qui innanzi sovr’ ello. |
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Attendi ad altro, ed ei là si rimanga; |
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ch’io vidi lui a piè del ponticello |
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mostrarti e minacciar forte col dito, |
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e udi’ ’l nominar Geri del Bello. |
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|
Tu eri allor sì del tutto impedito |
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sovra colui che già tenne Altaforte, |
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che non guardasti in là, sì fu partito». |
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|
«O duca mio, la vïolenta morte |
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|
che non li è vendicata ancor», diss’ io, |
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«per alcun che de l’onta sia consorte, |
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|
fece lui disdegnoso; ond’ el sen gio |
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|
sanza parlarmi, sì com’ ïo estimo: |
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|
e in ciò m’ha el fatto a sé più pio». |
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|
Così parlammo infino al loco primo |
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che de lo scoglio l’altra valle mostra, |
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|
se più lume vi fosse, tutto ad imo. |
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|
Quando noi fummo sor l’ultima chiostra |
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di Malebolge, sì che i suoi conversi |
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potean parere a la veduta nostra, |
||||
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lamenti saettaron me diversi, |
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che di pietà ferrati avean li strali; |
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|
ond’ io li orecchi con le man copersi. |
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|
Qual dolor fora, se de li spedali |
||||
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di Valdichiana tra ’l luglio e ’l settembre |
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e di Maremma e di Sardigna i mali |
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fossero in una fossa tutti ’nsembre, |
||||
|
tal era quivi, e tal puzzo n’usciva |
||||
|
qual suol venir de le marcite membre. |
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|
Noi discendemmo in su l’ultima riva |
||||
|
del lungo scoglio, pur da man sinistra; |
||||
|
e allor fu la mia vista più viva |
||||
|
giù ver’ lo fondo, la ’ve la ministra |
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de l’alto Sire infallibil giustizia |
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punisce i falsador che qui registra. |
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|
Non credo ch’a veder maggior tristizia |
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|
fosse in Egina il popol tutto infermo, |
||||
|
quando fu l’aere sì pien di malizia, |
||||
|
che li animali, infino al picciol vermo, |
||||
|
cascaron tutti, e poi le genti antiche, |
||||
|
secondo che i poeti hanno per fermo, |
||||
|
si ristorar di seme di formiche; |
||||
|
ch’era a veder per quella oscura valle |
||||
|
languir li spirti per diverse biche. |
||||
|
Qual sovra ’l ventre e qual sovra le spalle |
||||
|
l’un de l’altro giacea, e qual carpone |
||||
|
si trasmutava per lo tristo calle. |
||||
|
Passo passo andavam sanza sermone, |
||||
|
guardando e ascoltando li ammalati, |
||||
|
che non potean levar le lor persone. |
||||
|
Io vidi due sedere a sé poggiati, |
||||
|
com’ a scaldar si poggia tegghia a tegghia, |
||||
|
dal capo al piè di schianze macolati; |
||||
|
e non vidi già mai menare stregghia |
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|
a ragazzo aspettato dal segnorso, |
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|
né a colui che mal volontier vegghia, |
||||
|
come ciascun menava spesso il morso |
||||
|
de l’unghie sopra sé per la gran rabbia |
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|
del pizzicor, che non ha più soccorso; |
||||
|
e sì traevan giù l’unghie la scabbia, |
||||
|
come coltel di scardova le scaglie |
||||
|
o d’altro pesce che più larghe l’abbia. |
||||
|
«O tu che con le dita ti dismaglie», |
||||
|
cominciò ’l duca mio a l’un di loro, |
||||
|
«e che fai d’esse talvolta tanaglie, |
||||
|
dinne s’alcun Latino è tra costoro |
||||
|
che son quinc’ entro, se l’unghia ti basti |
||||
|
etternalmente a cotesto lavoro». |
||||
|
«Latin siam noi, che tu vedi sì guasti |
||||
|
qui ambedue», rispuose l’un piangendo; |
||||
|
«ma tu chi se’ che di noi dimandasti?». |
||||
|
E ’l duca disse: «I’ son un che discendo |
||||
|
con questo vivo giù di balzo in balzo, |
||||
|
e di mostrar lo ’nferno a lui intendo». |
||||
|
Allor si ruppe lo comun rincalzo; |
||||
|
e tremando ciascuno a me si volse |
||||
|
con altri che l’udiron di rimbalzo. |
||||
|
Lo buon maestro a me tutto s’accolse, |
||||
|
dicendo: «Dì a lor ciò che tu vuoli»; |
||||
|
e io incominciai, poscia ch’ei volse: |
||||
|
«Se la vostra memoria non s’imboli |
||||
|
nel primo mondo da l’umane menti, |
||||
|
ma s’ella viva sotto molti soli, |
||||
|
ditemi chi voi siete e di che genti; |
||||
|
la vostra sconcia e fastidiosa pena |
||||
|
di palesarvi a me non vi spaventi». |
||||
|
«Io fui d’Arezzo, e Albero da Siena», |
||||
|
rispuose l’un, «mi fé mettere al foco; |
||||
|
ma quel per ch’io mori’ qui non mi mena. |
||||
|
Vero è ch’i’ dissi lui, parlando a gioco: |
||||
|
“I’ mi saprei levar per l’aere a volo”; |
||||
|
e quei, ch’avea vaghezza e senno poco, |
||||
|
volle ch’i’ li mostrassi l’arte; e solo |
||||
|
perch’ io nol feci Dedalo, mi fece |
||||
|
ardere a tal che l’avea per figliuolo. |
||||
|
Ma ne l’ultima bolgia de le diece |
||||
|
me per l’alchìmia che nel mondo usai |
||||
|
dannò Minòs, a cui fallar non lece». |
||||
|
E io dissi al poeta: «Or fu già mai |
||||
|
gente sì vana come la sanese? |
||||
|
Certo non la francesca sì d’assai!». |
||||
|
Onde l’altro lebbroso, che m’intese, |
||||
|
rispuose al detto mio: «Tra’mene Stricca |
||||
|
che seppe far le temperate spese, |
||||
|
e Niccolò che la costuma ricca |
||||
|
del garofano prima discoverse |
||||
|
ne l’orto dove tal seme s’appicca; |
||||
|
e tra’ne la brigata in che disperse |
||||
|
Caccia d’Ascian la vigna e la gran fonda, |
||||
|
e l’Abbagliato suo senno proferse. |
||||
|
Ma perché sappi chi sì ti seconda |
||||
|
contra i Sanesi, aguzza ver’ me l’occhio, |
||||
|
sì che la faccia mia ben ti risponda: |
||||
|
sì vedrai ch’io son l’ombra di Capocchio, |
||||
|
che falsai li metalli con l’alchìmia; |
||||
|
e te dee ricordar, se ben t’adocchio, |
||||
|
com’ io fui di natura buona scimia». |
||||
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|||||
|
‘Per me si va ne la città dolente, |
||||
|
per me si va ne l’etterno dolore, |
||||
|
per me si va tra la perduta gente. |
||||
|
Giustizia mosse il mio alto fattore; |
||||
|
fecemi la divina podestate, |
||||
|
la somma sapïenza e ’l primo amore. |
||||
|
Dinanzi a me non fuor cose create |
||||
|
se non etterne, e io etterno duro. |
||||
|
Lasciate ogne speranza, voi ch’intrate’. |
||||
|
Queste parole di colore oscuro |
||||
|
vid’ ïo scritte al sommo d’una porta; |
||||
|
per ch’io: «Maestro, il senso lor m’è duro». |
||||
|
Ed elli a me, come persona accorta: |
||||
|
«Qui si convien lasciare ogne sospetto; |
||||
|
ogne viltà convien che qui sia morta. |
||||
|
Noi siam venuti al loco ov’ i’ t’ho detto |
||||
|
che tu vedrai le genti dolorose |
||||
|
c’hanno perduto il ben de l’intelletto». |
||||
|
E poi che la sua mano a la mia puose |
||||
|
con lieto volto, ond’ io mi confortai, |
||||
|
mi mise dentro a le segrete cose. |
||||
|
Quivi sospiri, pianti e alti guai |
||||
|
risonavan per l’aere sanza stelle, |
||||
|
per ch’io al cominciar ne lagrimai. |
||||
|
Diverse lingue, orribili favelle, |
||||
|
parole di dolore, accenti d’ira, |
||||
|
voci alte e fioche, e suon di man con elle |
||||
|
facevano un tumulto, il qual s’aggira |
||||
|
sempre in quell’ aura sanza tempo tinta, |
||||
|
come la rena quando turbo spira. |
||||
|
E io ch’avea d’error la testa cinta, |
||||
|
dissi: «Maestro, che è quel ch’i’ odo? |
||||
|
e che gent’ è che par nel duol sì vinta?». |
||||
|
Ed elli a me: «Questo misero modo |
||||
|
tegnon l’anime triste di coloro |
||||
|
che visser sanza ’nfamia e sanza lodo. |
||||
|
Mischiate sono a quel cattivo coro |
||||
|
de li angeli che non furon ribelli |
||||
|
né fur fedeli a Dio, ma per sé fuoro. |
||||
|
Caccianli i ciel per non esser men belli, |
||||
|
né lo profondo inferno li riceve, |
||||
|
ch’alcuna gloria i rei avrebber d’elli». |
||||
|
E io: «Maestro, che è tanto greve |
||||
|
a lor che lamentar li fa sì forte?». |
||||
|
Rispuose: «Dicerolti molto breve. |
||||
|
Questi non hanno speranza di morte, |
||||
|
e la lor cieca vita è tanto bassa, |
||||
|
che ’nvidïosi son d’ogne altra sorte. |
||||
|
Fama di loro il mondo esser non lassa; |
||||
|
misericordia e giustizia li sdegna: |
||||
|
non ragioniam di lor, ma guarda e passa». |
||||
|
E io, che riguardai, vidi una ’nsegna |
||||
|
che girando correva tanto ratta, |
||||
|
che d’ogne posa mi parea indegna; |
||||
|
e dietro le venìa sì lunga tratta |
||||
|
di gente, ch’i’ non averei creduto |
||||
|
che morte tanta n’avesse disfatta. |
||||
|
Poscia ch’io v’ebbi alcun riconosciuto, |
||||
|
vidi e conobbi l’ombra di colui |
||||
|
che fece per viltade il gran rifiuto. |
||||
|
Incontanente intesi e certo fui |
||||
|
che questa era la setta d’i cattivi, |
||||
|
a Dio spiacenti e a’ nemici sui. |
||||
|
Questi sciaurati, che mai non fur vivi, |
||||
|
erano ignudi e stimolati molto |
||||
|
da mosconi e da vespe ch’eran ivi. |
||||
|
Elle rigavan lor di sangue il volto, |
||||
|
che, mischiato di lagrime, a’ lor piedi |
||||
|
da fastidiosi vermi era ricolto. |
||||
|
E poi ch’a riguardar oltre mi diedi, |
||||
|
vidi genti a la riva d’un gran fiume; |
||||
|
per ch’io dissi: «Maestro, or mi concedi |
||||
|
ch’i’ sappia quali sono, e qual costume |
||||
|
le fa di trapassar parer sì pronte, |
||||
|
com’ i’ discerno per lo fioco lume». |
||||
|
Ed elli a me: «Le cose ti fier conte |
||||
|
quando noi fermerem li nostri passi |
||||
|
su la trista riviera d’Acheronte». |
||||
|
Allor con li occhi vergognosi e bassi, |
||||
|
temendo no ’l mio dir li fosse grave, |
||||
|
infino al fiume del parlar mi trassi. |
||||
|
Ed ecco verso noi venir per nave |
||||
|
un vecchio, bianco per antico pelo, |
||||
|
gridando: «Guai a voi, anime prave! |
||||
|
Non isperate mai veder lo cielo: |
||||
|
i’ vegno per menarvi a l’altra riva |
||||
|
ne le tenebre etterne, in caldo e ’n gelo. |
||||
|
E tu che se’ costì, anima viva, |
||||
|
pàrtiti da cotesti che son morti». |
||||
|
Ma poi che vide ch’io non mi partiva, |
||||
|
disse: «Per altra via, per altri porti |
||||
|
verrai a piaggia, non qui, per passare: |
||||
|
più lieve legno convien che ti porti». |
||||
|
E ’l duca lui: «Caron, non ti crucciare: |
||||
|
vuolsi così colà dove si puote |
||||
|
ciò che si vuole, e più non dimandare». |
||||
|
Quinci fuor quete le lanose gote |
||||
|
al nocchier de la livida palude, |
||||
|
che ’ntorno a li occhi avea di fiamme rote. |
||||
|
Ma quell’ anime, ch’eran lasse e nude, |
||||
|
cangiar colore e dibattero i denti, |
||||
|
ratto che ’nteser le parole crude. |
||||
|
Bestemmiavano Dio e lor parenti, |
||||
|
l’umana spezie e ’l loco e ’l tempo e ’l seme |
||||
|
di lor semenza e di lor nascimenti. |
||||
|
Poi si ritrasser tutte quante insieme, |
||||
|
forte piangendo, a la riva malvagia |
||||
|
ch’attende ciascun uom che Dio non teme. |
||||
|
Caron dimonio, con occhi di bragia |
||||
|
loro accennando, tutte le raccoglie; |
||||
|
batte col remo qualunque s’adagia. |
||||
|
Come d’autunno si levan le foglie |
||||
|
l’una appresso de l’altra, fin che ’l ramo |
||||
|
vede a la terra tutte le sue spoglie, |
||||
|
similemente il mal seme d’Adamo |
||||
|
gittansi di quel lito ad una ad una, |
||||
|
per cenni come augel per suo richiamo. |
||||
|
Così sen vanno su per l’onda bruna, |
||||
|
e avanti che sien di là discese, |
||||
|
anche di qua nuova schiera s’auna. |
||||
|
«Figliuol mio», disse ’l maestro cortese, |
||||
|
«quelli che muoion ne l’ira di Dio |
||||
|
tutti convegnon qui d’ogne paese; |
||||
|
e pronti sono a trapassar lo rio, |
||||
|
ché la divina giustizia li sprona, |
||||
|
sì che la tema si volve in disio. |
||||
|
Quinci non passa mai anima buona; |
||||
|
e però, se Caron di te si lagna, |
||||
|
ben puoi sapere omai che ’l suo dir suona». |
||||
|
Finito questo, la buia campagna |
||||
|
tremò sì forte, che de lo spavento |
||||
|
la mente di sudore ancor mi bagna. |
||||
|
La terra lagrimosa diede vento, |
||||
|
che balenò una luce vermiglia |
||||
|
la qual mi vinse ciascun sentimento; |
||||
|
e caddi come l’uom cui sonno piglia. |
||||
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|||||
|
Nel tempo che Iunone era crucciata |
||||
|
per Semelè contra ’l sangue tebano, |
||||
|
come mostrò una e altra fïata, |
||||
|
Atamante divenne tanto insano, |
||||
|
che veggendo la moglie con due figli |
||||
|
andar carcata da ciascuna mano, |
||||
|
gridò: «Tendiam le reti, sì ch’io pigli |
||||
|
la leonessa e ’ leoncini al varco»; |
||||
|
e poi distese i dispietati artigli, |
||||
|
prendendo l’un ch’avea nome Learco, |
||||
|
e rotollo e percosselo ad un sasso; |
||||
|
e quella s’annegò con l’altro carco. |
||||
|
E quando la fortuna volse in basso |
||||
|
l’altezza de’ Troian che tutto ardiva, |
||||
|
sì che ’nsieme col regno il re fu casso, |
||||
|
Ecuba trista, misera e cattiva, |
||||
|
poscia che vide Polissena morta, |
||||
|
e del suo Polidoro in su la riva |
||||
|
del mar si fu la dolorosa accorta, |
||||
|
forsennata latrò sì come cane; |
||||
|
tanto il dolor le fé la mente torta. |
||||
|
Ma né di Tebe furie né troiane |
||||
|
si vider mäi in alcun tanto crude, |
||||
|
non punger bestie, nonché membra umane, |
||||
|
quant’ io vidi in due ombre smorte e nude, |
||||
|
che mordendo correvan di quel modo |
||||
|
che ’l porco quando del porcil si schiude. |
||||
|
L’una giunse a Capocchio, e in sul nodo |
||||
|
del collo l’assannò, sì che, tirando, |
||||
|
grattar li fece il ventre al fondo sodo. |
||||
|
E l’Aretin che rimase, tremando |
||||
|
mi disse: «Quel folletto è Gianni Schicchi, |
||||
|
e va rabbioso altrui così conciando». |
||||
|
«Oh», diss’ io lui, «se l’altro non ti ficchi |
||||
|
li denti a dosso, non ti sia fatica |
||||
|
a dir chi è, pria che di qui si spicchi». |
||||
|
Ed elli a me: «Quell’ è l’anima antica |
||||
|
di Mirra scellerata, che divenne |
||||
|
al padre, fuor del dritto amore, amica. |
||||
|
Questa a peccar con esso così venne, |
||||
|
falsificando sé in altrui forma, |
||||
|
come l’altro che là sen va, sostenne, |
||||
|
per guadagnar la donna de la torma, |
||||
|
falsificare in sé Buoso Donati, |
||||
|
testando e dando al testamento norma». |
||||
|
E poi che i due rabbiosi fuor passati |
||||
|
sovra cu’ io avea l’occhio tenuto, |
||||
|
rivolsilo a guardar li altri mal nati. |
||||
|
Io vidi un, fatto a guisa di lëuto, |
||||
|
pur ch’elli avesse avuta l’anguinaia |
||||
|
tronca da l’altro che l’uomo ha forcuto. |
||||
|
La grave idropesì, che sì dispaia |
||||
|
le membra con l’omor che mal converte, |
||||
|
che ’l viso non risponde a la ventraia, |
||||
|
faceva lui tener le labbra aperte |
||||
|
come l’etico fa, che per la sete |
||||
|
l’un verso ’l mento e l’altro in sù rinverte. |
||||
|
«O voi che sanz’ alcuna pena siete, |
||||
|
e non so io perché, nel mondo gramo», |
||||
|
diss’ elli a noi, «guardate e attendete |
||||
|
a la miseria del maestro Adamo; |
||||
|
io ebbi, vivo, assai di quel ch’i’ volli, |
||||
|
e ora, lasso!, un gocciol d’acqua bramo. |
||||
|
Li ruscelletti che d’i verdi colli |
||||
|
del Casentin discendon giuso in Arno, |
||||
|
faccendo i lor canali freddi e molli, |
||||
|
sempre mi stanno innanzi, e non indarno, |
||||
|
ché l’imagine lor vie più m’asciuga |
||||
|
che ’l male ond’ io nel volto mi discarno. |
||||
|
La rigida giustizia che mi fruga |
||||
|
tragge cagion del loco ov’ io peccai |
||||
|
a metter più li miei sospiri in fuga. |
||||
|
Ivi è Romena, là dov’ io falsai |
||||
|
la lega suggellata del Batista; |
||||
|
per ch’io il corpo sù arso lasciai. |
||||
|
Ma s’io vedessi qui l’anima trista |
||||
|
di Guido o d’Alessandro o di lor frate, |
||||
|
per Fonte Branda non darei la vista. |
||||
|
Dentro c’è l’una già, se l’arrabbiate |
||||
|
ombre che vanno intorno dicon vero; |
||||
|
ma che mi val, c’ho le membra legate? |
||||
|
S’io fossi pur di tanto ancor leggero |
||||
|
ch’i’ potessi in cent’ anni andare un’oncia, |
||||
|
io sarei messo già per lo sentiero, |
||||
|
cercando lui tra questa gente sconcia, |
||||
|
con tutto ch’ella volge undici miglia, |
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e men d’un mezzo di traverso non ci ha. |
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Io son per lor tra sì fatta famiglia; |
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e’ m’indussero a batter li fiorini |
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ch’avevan tre carati di mondiglia». |
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E io a lui: «Chi son li due tapini |
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che fumman come man bagnate ’l verno, |
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giacendo stretti a’ tuoi destri confini?». |
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«Qui li trovai—e poi volta non dierno—», |
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rispuose, «quando piovvi in questo greppo, |
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e non credo che dieno in sempiterno. |
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L’una è la falsa ch’accusò Gioseppo; |
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l’altr’ è ’l falso Sinon greco di Troia: |
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per febbre aguta gittan tanto leppo». |
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E l’un di lor, che si recò a noia |
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forse d’esser nomato sì oscuro, |
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col pugno li percosse l’epa croia. |
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Quella sonò come fosse un tamburo; |
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e mastro Adamo li percosse il volto |
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col braccio suo, che non parve men duro, |
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dicendo a lui: «Ancor che mi sia tolto |
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lo muover per le membra che son gravi, |
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ho io il braccio a tal mestiere sciolto». |
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Ond’ ei rispuose: «Quando tu andavi |
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al fuoco, non l’avei tu così presto; |
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ma sì e più l’avei quando coniavi». |
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E l’idropico: «Tu di’ ver di questo: |
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ma tu non fosti sì ver testimonio |
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là ’ve del ver fosti a Troia richesto». |
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«S’io dissi falso, e tu falsasti il conio», |
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disse Sinon; «e son qui per un fallo, |
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e tu per più ch’alcun altro demonio!». |
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«Ricorditi, spergiuro, del cavallo», |
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rispuose quel ch’avëa infiata l’epa; |
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«e sieti reo che tutto il mondo sallo!». |
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«E te sia rea la sete onde ti crepa», |
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disse ’l Greco, «la lingua, e l’acqua marcia |
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che ’l ventre innanzi a li occhi sì t’assiepa!». |
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Allora il monetier: «Così si squarcia |
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la bocca tua per tuo mal come suole; |
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ché, s’i’ ho sete e omor mi rinfarcia, |
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tu hai l’arsura e ’l capo che ti duole, |
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e per leccar lo specchio di Narcisso, |
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non vorresti a ’nvitar molte parole». |
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Ad ascoltarli er’ io del tutto fisso, |
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quando ’l maestro mi disse: «Or pur mira, |
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che per poco che teco non mi risso!». |
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Quand’ io ’l senti’ a me parlar con ira, |
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volsimi verso lui con tal vergogna, |
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ch’ancor per la memoria mi si gira. |
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Qual è colui che suo dannaggio sogna, |
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che sognando desidera sognare, |
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sì che quel ch’è, come non fosse, agogna, |
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tal mi fec’ io, non possendo parlare, |
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che disïava scusarmi, e scusava |
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me tuttavia, e nol mi credea fare. |
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«Maggior difetto men vergogna lava», |
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disse ’l maestro, «che ’l tuo non è stato; |
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però d’ogne trestizia ti disgrava. |
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E fa ragion ch’io ti sia sempre allato, |
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se più avvien che fortuna t’accoglia |
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dove sien genti in simigliante piato: |
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ché voler ciò udire è bassa voglia». |
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Una medesma lingua pria mi morse, |
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sì che mi tinse l’una e l’altra guancia, |
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|
e poi la medicina mi riporse; |
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così od’ io che solea far la lancia |
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d’Achille e del suo padre esser cagione |
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prima di trista e poi di buona mancia. |
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Noi demmo il dosso al misero vallone |
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su per la ripa che ’l cinge dintorno, |
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|
attraversando sanza alcun sermone. |
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Quiv’ era men che notte e men che giorno, |
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|
sì che ’l viso m’andava innanzi poco; |
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ma io senti’ sonare un alto corno, |
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tanto ch’avrebbe ogne tuon fatto fioco, |
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che, contra sé la sua via seguitando, |
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dirizzò li occhi miei tutti ad un loco. |
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Dopo la dolorosa rotta, quando |
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Carlo Magno perdé la santa gesta, |
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non sonò sì terribilmente Orlando. |
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Poco portäi in là volta la testa, |
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che me parve veder molte alte torri; |
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ond’ io: «Maestro, dì, che terra è questa?». |
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|
Ed elli a me: «Però che tu trascorri |
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|
per le tenebre troppo da la lungi, |
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|
avvien che poi nel maginare abborri. |
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|
Tu vedrai ben, se tu là ti congiungi, |
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quanto ’l senso s’inganna di lontano; |
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|
però alquanto più te stesso pungi». |
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|
Poi caramente mi prese per mano |
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e disse: «Pria che noi siam più avanti, |
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acciò che ’l fatto men ti paia strano, |
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|
sappi che non son torri, ma giganti, |
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|
e son nel pozzo intorno da la ripa |
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da l’umbilico in giuso tutti quanti». |
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|
Come quando la nebbia si dissipa, |
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|
lo sguardo a poco a poco raffigura |
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ciò che cela ’l vapor che l’aere stipa, |
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|
così forando l’aura grossa e scura, |
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|
più e più appressando ver’ la sponda, |
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|
fuggiemi errore e cresciemi paura; |
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però che, come su la cerchia tonda |
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Montereggion di torri si corona, |
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|
così la proda che ’l pozzo circonda |
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torreggiavan di mezza la persona |
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li orribili giganti, cui minaccia |
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Giove del cielo ancora quando tuona. |
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E io scorgeva già d’alcun la faccia, |
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le spalle e ’l petto e del ventre gran parte, |
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|
e per le coste giù ambo le braccia. |
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Natura certo, quando lasciò l’arte |
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di sì fatti animali, assai fé bene |
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per tòrre tali essecutori a Marte. |
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E s’ella d’elefanti e di balene |
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non si pente, chi guarda sottilmente, |
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|
più giusta e più discreta la ne tene; |
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ché dove l’argomento de la mente |
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s’aggiugne al mal volere e a la possa, |
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|
nessun riparo vi può far la gente. |
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|
La faccia sua mi parea lunga e grossa |
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come la pina di San Pietro a Roma, |
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|
e a sua proporzione eran l’altre ossa; |
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|
sì che la ripa, ch’era perizoma |
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|
dal mezzo in giù, ne mostrava ben tanto |
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di sovra, che di giugnere a la chioma |
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tre Frison s’averien dato mal vanto; |
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|
però ch’i’ ne vedea trenta gran palmi |
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|
dal loco in giù dov’ omo affibbia ’l manto. |
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«Raphèl maì amècche zabì almi», |
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|
cominciò a gridar la fiera bocca, |
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|
cui non si convenia più dolci salmi. |
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|
E ’l duca mio ver’ lui: «Anima sciocca, |
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|
tienti col corno, e con quel ti disfoga |
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|
quand’ ira o altra passïon ti tocca! |
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|
Cércati al collo, e troverai la soga |
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|
che ’l tien legato, o anima confusa, |
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|
e vedi lui che ’l gran petto ti doga». |
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|
Poi disse a me: «Elli stessi s’accusa; |
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|
questi è Nembrotto per lo cui mal coto |
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pur un linguaggio nel mondo non s’usa. |
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|
Lasciànlo stare e non parliamo a vòto; |
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|
ché così è a lui ciascun linguaggio |
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|
come ’l suo ad altrui, ch’a nullo è noto». |
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|
Facemmo adunque più lungo vïaggio, |
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vòlti a sinistra; e al trar d’un balestro |
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trovammo l’altro assai più fero e maggio. |
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|
A cigner lui qual che fosse ’l maestro, |
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non so io dir, ma el tenea soccinto |
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|
dinanzi l’altro e dietro il braccio destro |
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d’una catena che ’l tenea avvinto |
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|
dal collo in giù, sì che ’n su lo scoperto |
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|
si ravvolgëa infino al giro quinto. |
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|
«Questo superbo volle esser esperto |
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|
di sua potenza contra ’l sommo Giove», |
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|
disse ’l mio duca, «ond’ elli ha cotal merto. |
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Fïalte ha nome, e fece le gran prove |
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quando i giganti fer paura a’ dèi; |
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le braccia ch’el menò, già mai non move». |
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|
E io a lui: «S’esser puote, io vorrei |
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|
che de lo smisurato Brïareo |
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|
esperïenza avesser li occhi mei». |
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|
Ond’ ei rispuose: «Tu vedrai Anteo |
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|
presso di qui che parla ed è disciolto, |
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|
che ne porrà nel fondo d’ogne reo. |
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|
Quel che tu vuo’ veder, più là è molto |
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|
ed è legato e fatto come questo, |
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|
salvo che più feroce par nel volto». |
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|
Non fu tremoto già tanto rubesto, |
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|
che scotesse una torre così forte, |
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|
come Fïalte a scuotersi fu presto. |
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|
Allor temett’ io più che mai la morte, |
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|
e non v’era mestier più che la dotta, |
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|
s’io non avessi viste le ritorte. |
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|
Noi procedemmo più avante allotta, |
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|
e venimmo ad Anteo, che ben cinque alle, |
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|
sanza la testa, uscia fuor de la grotta. |
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|
«O tu che ne la fortunata valle |
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|
che fece Scipïon di gloria reda, |
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|
quand’ Anibàl co’ suoi diede le spalle, |
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|
recasti già mille leon per preda, |
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|
e che, se fossi stato a l’alta guerra |
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|
de’ tuoi fratelli, ancor par che si creda |
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|
ch’avrebber vinto i figli de la terra: |
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|
mettine giù, e non ten vegna schifo, |
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|
dove Cocito la freddura serra. |
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|
Non ci fare ire a Tizio né a Tifo: |
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|
questi può dar di quel che qui si brama; |
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|
però ti china e non torcer lo grifo. |
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|
Ancor ti può nel mondo render fama, |
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ch’el vive, e lunga vita ancor aspetta |
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|
se ’nnanzi tempo grazia a sé nol chiama». |
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Così disse ’l maestro; e quelli in fretta |
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|
le man distese, e prese ’l duca mio, |
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|
ond’ Ercule sentì già grande stretta. |
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|
Virgilio, quando prender si sentio, |
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|
disse a me: «Fatti qua, sì ch’io ti prenda»; |
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|
poi fece sì ch’un fascio era elli e io. |
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Qual pare a riguardar la Carisenda |
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sotto ’l chinato, quando un nuvol vada |
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sovr’ essa sì, ched ella incontro penda: |
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tal parve Antëo a me che stava a bada |
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|
di vederlo chinare, e fu tal ora |
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|
ch’i’ avrei voluto ir per altra strada. |
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|
Ma lievemente al fondo che divora |
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Lucifero con Giuda, ci sposò; |
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|
né, sì chinato, lì fece dimora, |
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|
e come albero in nave si levò. |
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|
S’ïo avessi le rime aspre e chiocce, |
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|
come si converrebbe al tristo buco |
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|
sovra ’l qual pontan tutte l’altre rocce, |
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|
io premerei di mio concetto il suco |
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|
più pienamente; ma perch’ io non l’abbo, |
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|
non sanza tema a dicer mi conduco; |
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|
ché non è impresa da pigliare a gabbo |
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|
discriver fondo a tutto l’universo, |
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né da lingua che chiami mamma o babbo. |
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|
Ma quelle donne aiutino il mio verso |
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ch’aiutaro Anfïone a chiuder Tebe, |
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|
sì che dal fatto il dir non sia diverso. |
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Oh sovra tutte mal creata plebe |
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|
che stai nel loco onde parlare è duro, |
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|
mei foste state qui pecore o zebe! |
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|
Come noi fummo giù nel pozzo scuro |
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|
sotto i piè del gigante assai più bassi, |
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|
e io mirava ancora a l’alto muro, |
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|
dicere udi’mi: «Guarda come passi: |
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|
va sì, che tu non calchi con le piante |
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le teste de’ fratei miseri lassi». |
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Per ch’io mi volsi, e vidimi davante |
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|
e sotto i piedi un lago che per gelo |
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|
avea di vetro e non d’acqua sembiante. |
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|
Non fece al corso suo sì grosso velo |
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|
di verno la Danoia in Osterlicchi, |
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|
né Tanaï là sotto ’l freddo cielo, |
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|
com’ era quivi; che se Tambernicchi |
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|
vi fosse sù caduto, o Pietrapana, |
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|
non avria pur da l’orlo fatto cricchi. |
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|
E come a gracidar si sta la rana |
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|
col muso fuor de l’acqua, quando sogna |
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|
di spigolar sovente la villana, |
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|
livide, insin là dove appar vergogna |
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|
eran l’ombre dolenti ne la ghiaccia, |
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|
mettendo i denti in nota di cicogna. |
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|
Ognuna in giù tenea volta la faccia; |
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|
da bocca il freddo, e da li occhi il cor tristo |
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|
tra lor testimonianza si procaccia. |
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|
Quand’ io m’ebbi dintorno alquanto visto, |
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|
volsimi a’ piedi, e vidi due sì stretti, |
||||
|
che ’l pel del capo avieno insieme misto. |
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|
«Ditemi, voi che sì strignete i petti», |
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|
diss’ io, «chi siete?». E quei piegaro i colli; |
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|
e poi ch’ebber li visi a me eretti, |
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|
li occhi lor, ch’eran pria pur dentro molli, |
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|
gocciar su per le labbra, e ’l gelo strinse |
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|
le lagrime tra essi e riserrolli. |
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|
Con legno legno spranga mai non cinse |
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|
forte così; ond’ ei come due becchi |
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|
cozzaro insieme, tanta ira li vinse. |
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|
E un ch’avea perduti ambo li orecchi |
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|
per la freddura, pur col viso in giùe, |
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|
disse: «Perché cotanto in noi ti specchi? |
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|
Se vuoi saper chi son cotesti due, |
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|
la valle onde Bisenzo si dichina |
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|
del padre loro Alberto e di lor fue. |
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|
D’un corpo usciro; e tutta la Caina |
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|
potrai cercare, e non troverai ombra |
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|
degna più d’esser fitta in gelatina: |
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non quelli a cui fu rotto il petto e l’ombra |
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|
con esso un colpo per la man d’Artù; |
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|
non Focaccia; non questi che m’ingombra |
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|
col capo sì, ch’i’ non veggio oltre più, |
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|
e fu nomato Sassol Mascheroni; |
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|
se tosco se’, ben sai omai chi fu. |
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|
E perché non mi metti in più sermoni, |
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|
sappi ch’i’ fu’ il Camiscion de’ Pazzi; |
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|
e aspetto Carlin che mi scagioni». |
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|
Poscia vid’ io mille visi cagnazzi |
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|
fatti per freddo; onde mi vien riprezzo, |
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|
e verrà sempre, de’ gelati guazzi. |
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|
E mentre ch’andavamo inver’ lo mezzo |
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|
al quale ogne gravezza si rauna, |
||||
|
e io tremava ne l’etterno rezzo; |
||||
|
se voler fu o destino o fortuna, |
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|
non so; ma, passeggiando tra le teste, |
||||
|
forte percossi ’l piè nel viso ad una. |
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|
Piangendo mi sgridò: «Perché mi peste? |
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|
se tu non vieni a crescer la vendetta |
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|
di Montaperti, perché mi moleste?». |
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|
E io: «Maestro mio, or qui m’aspetta, |
||||
|
sì ch’io esca d’un dubbio per costui; |
||||
|
poi mi farai, quantunque vorrai, fretta». |
||||
|
Lo duca stette, e io dissi a colui |
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|
che bestemmiava duramente ancora: |
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|
«Qual se’ tu che così rampogni altrui?». |
||||
|
«Or tu chi se’ che vai per l’Antenora, |
||||
|
percotendo», rispuose, «altrui le gote, |
||||
|
sì che, se fossi vivo, troppo fora?». |
||||
|
«Vivo son io, e caro esser ti puote», |
||||
|
fu mia risposta, «se dimandi fama, |
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|
ch’io metta il nome tuo tra l’altre note». |
||||
|
Ed elli a me: «Del contrario ho io brama. |
||||
|
Lèvati quinci e non mi dar più lagna, |
||||
|
ché mal sai lusingar per questa lama!». |
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|
Allor lo presi per la cuticagna |
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|
e dissi: «El converrà che tu ti nomi, |
||||
|
o che capel qui sù non ti rimagna». |
||||
|
Ond’ elli a me: «Perché tu mi dischiomi, |
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|
né ti dirò ch’io sia, né mosterrolti, |
||||
|
se mille fiate in sul capo mi tomi». |
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|
Io avea già i capelli in mano avvolti, |
||||
|
e tratti glien’ avea più d’una ciocca, |
||||
|
latrando lui con li occhi in giù raccolti, |
||||
|
quando un altro gridò: «Che hai tu, Bocca? |
||||
|
non ti basta sonar con le mascelle, |
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|
se tu non latri? qual diavol ti tocca?». |
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|
«Omai», diss’ io, «non vo’ che più favelle, |
||||
|
malvagio traditor; ch’a la tua onta |
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|
io porterò di te vere novelle». |
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|
«Va via», rispuose, «e ciò che tu vuoi conta; |
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|
ma non tacer, se tu di qua entro eschi, |
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|
di quel ch’ebbe or così la lingua pronta. |
||||
|
El piange qui l’argento de’ Franceschi: |
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|
“Io vidi”, potrai dir, “quel da Duera |
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|
là dove i peccatori stanno freschi”. |
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|
Se fossi domandato “Altri chi v’era?”, |
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|
tu hai dallato quel di Beccheria |
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|
di cui segò Fiorenza la gorgiera. |
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|
Gianni de’ Soldanier credo che sia |
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|
più là con Ganellone e Tebaldello, |
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|
ch’aprì Faenza quando si dormia». |
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|
Noi eravam partiti già da ello, |
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|
ch’io vidi due ghiacciati in una buca, |
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|
sì che l’un capo a l’altro era cappello; |
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|
e come ’l pan per fame si manduca, |
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|
così ’l sovran li denti a l’altro pose |
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|
là ’ve ’l cervel s’aggiugne con la nuca: |
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|
non altrimenti Tidëo si rose |
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|
le tempie a Menalippo per disdegno, |
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|
che quei faceva il teschio e l’altre cose. |
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|
«O tu che mostri per sì bestial segno |
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|
odio sovra colui che tu ti mangi, |
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|
dimmi ’l perché», diss’ io, «per tal convegno, |
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|
che se tu a ragion di lui ti piangi, |
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|
sappiendo chi voi siete e la sua pecca, |
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|
nel mondo suso ancora io te ne cangi, |
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|
se quella con ch’io parlo non si secca». |
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|
La bocca sollevò dal fiero pasto |
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|
quel peccator, forbendola a’ capelli |
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|
del capo ch’elli avea di retro guasto. |
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|
Poi cominciò: «Tu vuo’ ch’io rinovelli |
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|
disperato dolor che ’l cor mi preme |
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|
già pur pensando, pria ch’io ne favelli. |
||||
|
Ma se le mie parole esser dien seme |
||||
|
che frutti infamia al traditor ch’i’ rodo, |
||||
|
parlar e lagrimar vedrai insieme. |
||||
|
Io non so chi tu se’ né per che modo |
||||
|
venuto se’ qua giù; ma fiorentino |
||||
|
mi sembri veramente quand’ io t’odo. |
||||
|
Tu dei saper ch’i’ fui conte Ugolino, |
||||
|
e questi è l’arcivescovo Ruggieri: |
||||
|
or ti dirò perché i son tal vicino. |
||||
|
Che per l’effetto de’ suo’ mai pensieri, |
||||
|
fidandomi di lui, io fossi preso |
||||
|
e poscia morto, dir non è mestieri; |
||||
|
però quel che non puoi avere inteso, |
||||
|
cioè come la morte mia fu cruda, |
||||
|
udirai, e saprai s’e’ m’ha offeso. |
||||
|
Breve pertugio dentro da la Muda, |
||||
|
la qual per me ha ’l titol de la fame, |
||||
|
e che conviene ancor ch’altrui si chiuda, |
||||
|
m’avea mostrato per lo suo forame |
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|
più lune già, quand’ io feci ’l mal sonno |
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|
che del futuro mi squarciò ’l velame. |
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|
Questi pareva a me maestro e donno, |
||||
|
cacciando il lupo e ’ lupicini al monte |
||||
|
per che i Pisan veder Lucca non ponno. |
||||
|
Con cagne magre, studïose e conte |
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|
Gualandi con Sismondi e con Lanfranchi |
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s’avea messi dinanzi da la fronte. |
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In picciol corso mi parieno stanchi |
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lo padre e ’ figli, e con l’agute scane |
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mi parea lor veder fender li fianchi. |
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Quando fui desto innanzi la dimane, |
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pianger senti’ fra ’l sonno i miei figliuoli |
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ch’eran con meco, e dimandar del pane. |
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Ben se’ crudel, se tu già non ti duoli |
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pensando ciò che ’l mio cor s’annunziava; |
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e se non piangi, di che pianger suoli? |
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Già eran desti, e l’ora s’appressava |
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che ’l cibo ne solëa essere addotto, |
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e per suo sogno ciascun dubitava; |
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e io senti’ chiavar l’uscio di sotto |
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a l’orribile torre; ond’ io guardai |
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nel viso a’ mie’ figliuoi sanza far motto. |
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Io non piangëa, sì dentro impetrai: |
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piangevan elli; e Anselmuccio mio |
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disse: “Tu guardi sì, padre! che hai?”. |
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Perciò non lagrimai né rispuos’ io |
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tutto quel giorno né la notte appresso, |
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infin che l’altro sol nel mondo uscìo. |
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Come un poco di raggio si fu messo |
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nel doloroso carcere, e io scorsi |
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per quattro visi il mio aspetto stesso, |
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ambo le man per lo dolor mi morsi; |
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ed ei, pensando ch’io ’l fessi per voglia |
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di manicar, di sùbito levorsi |
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e disser: “Padre, assai ci fia men doglia |
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se tu mangi di noi: tu ne vestisti |
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queste misere carni, e tu le spoglia”. |
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Queta’mi allor per non farli più tristi; |
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lo dì e l’altro stemmo tutti muti; |
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ahi dura terra, perché non t’apristi? |
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Poscia che fummo al quarto dì venuti, |
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Gaddo mi si gittò disteso a’ piedi, |
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dicendo: “Padre mio, ché non m’aiuti?”. |
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Quivi morì; e come tu mi vedi, |
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vid’ io cascar li tre ad uno ad uno |
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tra ’l quinto dì e ’l sesto; ond’ io mi diedi, |
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già cieco, a brancolar sovra ciascuno, |
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e due dì li chiamai, poi che fur morti. |
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Poscia, più che ’l dolor, poté ’l digiuno». |
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Quand’ ebbe detto ciò, con li occhi torti |
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riprese ’l teschio misero co’ denti, |
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che furo a l’osso, come d’un can, forti. |
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Ahi Pisa, vituperio de le genti |
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del bel paese là dove ’l sì suona, |
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poi che i vicini a te punir son lenti, |
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muovasi la Capraia e la Gorgona, |
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e faccian siepe ad Arno in su la foce, |
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sì ch’elli annieghi in te ogne persona! |
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Che se ’l conte Ugolino aveva voce |
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d’aver tradita te de le castella, |
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non dovei tu i figliuoi porre a tal croce. |
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Innocenti facea l’età novella, |
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novella Tebe, Uguiccione e ’l Brigata |
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e li altri due che ’l canto suso appella. |
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Noi passammo oltre, là ’ve la gelata |
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ruvidamente un’altra gente fascia, |
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non volta in giù, ma tutta riversata. |
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Lo pianto stesso lì pianger non lascia, |
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e ’l duol che truova in su li occhi rintoppo, |
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si volge in entro a far crescer l’ambascia; |
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ché le lagrime prime fanno groppo, |
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e sì come visiere di cristallo, |
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rïempion sotto ’l ciglio tutto il coppo. |
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E avvegna che, sì come d’un callo, |
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per la freddura ciascun sentimento |
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cessato avesse del mio viso stallo, |
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già mi parea sentire alquanto vento; |
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per ch’io: «Maestro mio, questo chi move? |
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non è qua giù ogne vapore spento?». |
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Ond’ elli a me: «Avaccio sarai dove |
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di ciò ti farà l’occhio la risposta, |
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veggendo la cagion che ’l fiato piove». |
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E un de’ tristi de la fredda crosta |
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gridò a noi: «O anime crudeli |
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tanto che data v’è l’ultima posta, |
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levatemi dal viso i duri veli, |
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sì ch’ïo sfoghi ’l duol che ’l cor m’impregna, |
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un poco, pria che ’l pianto si raggeli». |
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Per ch’io a lui: «Se vuo’ ch’i’ ti sovvegna, |
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dimmi chi se’, e s’io non ti disbrigo, |
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al fondo de la ghiaccia ir mi convegna». |
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Rispuose adunque: «I’ son frate Alberigo; |
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i’ son quel da le frutta del mal orto, |
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che qui riprendo dattero per figo». |
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«Oh», diss’ io lui, «or se’ tu ancor morto?». |
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Ed elli a me: «Come ’l mio corpo stea |
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nel mondo sù, nulla scïenza porto. |
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Cotal vantaggio ha questa Tolomea, |
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che spesse volte l’anima ci cade |
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innanzi ch’Atropòs mossa le dea. |
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E perché tu più volentier mi rade |
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le ’nvetrïate lagrime dal volto, |
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sappie che, tosto che l’anima trade |
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come fec’ ïo, il corpo suo l’è tolto |
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da un demonio, che poscia il governa |
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mentre che ’l tempo suo tutto sia vòlto. |
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Ella ruina in sì fatta cisterna; |
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e forse pare ancor lo corpo suso |
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de l’ombra che di qua dietro mi verna. |
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Tu ’l dei saper, se tu vien pur mo giuso: |
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elli è ser Branca Doria, e son più anni |
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poscia passati ch’el fu sì racchiuso». |
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«Io credo», diss’ io lui, «che tu m’inganni; |
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ché Branca Doria non morì unquanche, |
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e mangia e bee e dorme e veste panni». |
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«Nel fosso sù», diss’ el, «de’ Malebranche, |
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là dove bolle la tenace pece, |
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non era ancora giunto Michel Zanche, |
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che questi lasciò il diavolo in sua vece |
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nel corpo suo, ed un suo prossimano |
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che ’l tradimento insieme con lui fece. |
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Ma distendi oggimai in qua la mano; |
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aprimi li occhi». E io non gliel’ apersi; |
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e cortesia fu lui esser villano. |
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Ahi Genovesi, uomini diversi |
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d’ogne costume e pien d’ogne magagna, |
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perché non siete voi del mondo spersi? |
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Ché col peggiore spirto di Romagna |
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trovai di voi un tal, che per sua opra |
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in anima in Cocito già si bagna, |
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e in corpo par vivo ancor di sopra. |
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«Vexilla regis prodeunt inferni |
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verso di noi; però dinanzi mira», |
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disse ’l maestro mio, «se tu ’l discerni». |
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Come quando una grossa nebbia spira, |
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o quando l’emisperio nostro annotta, |
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par di lungi un molin che ’l vento gira, |
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veder mi parve un tal dificio allotta; |
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|
poi per lo vento mi ristrinsi retro |
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al duca mio, ché non lì era altra grotta. |
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|
Già era, e con paura il metto in metro, |
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là dove l’ombre tutte eran coperte, |
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e trasparien come festuca in vetro. |
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Altre sono a giacere; altre stanno erte, |
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quella col capo e quella con le piante; |
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altra, com’ arco, il volto a’ piè rinverte. |
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|
Quando noi fummo fatti tanto avante, |
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ch’al mio maestro piacque di mostrarmi |
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la creatura ch’ebbe il bel sembiante, |
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d’innanzi mi si tolse e fé restarmi, |
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|
«Ecco Dite», dicendo, «ed ecco il loco |
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|
ove convien che di fortezza t’armi». |
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Com’ io divenni allor gelato e fioco, |
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nol dimandar, lettor, ch’i’ non lo scrivo, |
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|
però ch’ogne parlar sarebbe poco. |
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|
Io non mori’ e non rimasi vivo; |
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|
pensa oggimai per te, s’hai fior d’ingegno, |
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qual io divenni, d’uno e d’altro privo. |
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Lo ’mperador del doloroso regno |
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da mezzo ’l petto uscia fuor de la ghiaccia; |
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e più con un gigante io mi convegno, |
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|
che i giganti non fan con le sue braccia: |
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vedi oggimai quant’ esser dee quel tutto |
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ch’a così fatta parte si confaccia. |
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S’el fu sì bel com’ elli è ora brutto, |
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e contra ’l suo fattore alzò le ciglia, |
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|
ben dee da lui procedere ogne lutto. |
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|
Oh quanto parve a me gran maraviglia |
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quand’ io vidi tre facce a la sua testa! |
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|
L’una dinanzi, e quella era vermiglia; |
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l’altr’ eran due, che s’aggiugnieno a questa |
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|
sovresso ’l mezzo di ciascuna spalla, |
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|
e sé giugnieno al loco de la cresta: |
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|
e la destra parea tra bianca e gialla; |
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la sinistra a vedere era tal, quali |
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vegnon di là onde ’l Nilo s’avvalla. |
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|
Sotto ciascuna uscivan due grand’ ali, |
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quanto si convenia a tanto uccello: |
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vele di mar non vid’ io mai cotali. |
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Non avean penne, ma di vispistrello |
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era lor modo; e quelle svolazzava, |
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|
sì che tre venti si movean da ello: |
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|
quindi Cocito tutto s’aggelava. |
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|
Con sei occhi piangëa, e per tre menti |
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gocciava ’l pianto e sanguinosa bava. |
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|
Da ogne bocca dirompea co’ denti |
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|
un peccatore, a guisa di maciulla, |
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sì che tre ne facea così dolenti. |
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|
A quel dinanzi il mordere era nulla |
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|
verso ’l graffiar, che talvolta la schiena |
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|
rimanea de la pelle tutta brulla. |
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«Quell’ anima là sù c’ha maggior pena», |
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|
disse ’l maestro, «è Giuda Scarïotto, |
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che ’l capo ha dentro e fuor le gambe mena. |
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|
De li altri due c’hanno il capo di sotto, |
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quel che pende dal nero ceffo è Bruto: |
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|
vedi come si storce, e non fa motto!; |
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e l’altro è Cassio, che par sì membruto. |
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|
Ma la notte risurge, e oramai |
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|
è da partir, ché tutto avem veduto». |
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Com’ a lui piacque, il collo li avvinghiai; |
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|
ed el prese di tempo e loco poste, |
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|
e quando l’ali fuoro aperte assai, |
||||
|
appigliò sé a le vellute coste; |
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di vello in vello giù discese poscia |
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tra ’l folto pelo e le gelate croste. |
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|
Quando noi fummo là dove la coscia |
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si volge, a punto in sul grosso de l’anche, |
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|
lo duca, con fatica e con angoscia, |
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volse la testa ov’ elli avea le zanche, |
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|
e aggrappossi al pel com’ om che sale, |
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|
sì che ’n inferno i’ credea tornar anche. |
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|
«Attienti ben, ché per cotali scale», |
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|
disse ’l maestro, ansando com’ uom lasso, |
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|
«conviensi dipartir da tanto male». |
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Poi uscì fuor per lo fóro d’un sasso |
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|
e puose me in su l’orlo a sedere; |
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|
appresso porse a me l’accorto passo. |
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|
Io levai li occhi e credetti vedere |
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Lucifero com’ io l’avea lasciato, |
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e vidili le gambe in sù tenere; |
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e s’io divenni allora travagliato, |
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|
la gente grossa il pensi, che non vede |
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|
qual è quel punto ch’io avea passato. |
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|
«Lèvati sù», disse ’l maestro, «in piede: |
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|
la via è lunga e ’l cammino è malvagio, |
||||
|
e già il sole a mezza terza riede». |
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Non era camminata di palagio |
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|
là ’v’ eravam, ma natural burella |
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|
ch’avea mal suolo e di lume disagio. |
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|
«Prima ch’io de l’abisso mi divella, |
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|
maestro mio», diss’ io quando fui dritto, |
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|
«a trarmi d’erro un poco mi favella: |
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|
ov’ è la ghiaccia? e questi com’ è fitto |
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|
sì sottosopra? e come, in sì poc’ ora, |
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|
da sera a mane ha fatto il sol tragitto?». |
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|
Ed elli a me: «Tu imagini ancora |
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|
d’esser di là dal centro, ov’ io mi presi |
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|
al pel del vermo reo che ’l mondo fóra. |
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|
Di là fosti cotanto quant’ io scesi; |
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|
quand’ io mi volsi, tu passasti ’l punto |
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|
al qual si traggon d’ogne parte i pesi. |
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|
E se’ or sotto l’emisperio giunto |
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|
ch’è contraposto a quel che la gran secca |
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|
coverchia, e sotto ’l cui colmo consunto |
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|
fu l’uom che nacque e visse sanza pecca; |
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|
tu haï i piedi in su picciola spera |
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|
che l’altra faccia fa de la Giudecca. |
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|
Qui è da man, quando di là è sera; |
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|
e questi, che ne fé scala col pelo, |
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fitto è ancora sì come prim’ era. |
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|
Da questa parte cadde giù dal cielo; |
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|
e la terra, che pria di qua si sporse, |
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|
per paura di lui fé del mar velo, |
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|
e venne a l’emisperio nostro; e forse |
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|
per fuggir lui lasciò qui loco vòto |
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|
quella ch’appar di qua, e sù ricorse». |
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|
Luogo è là giù da Belzebù remoto |
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|
tanto quanto la tomba si distende, |
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|
che non per vista, ma per suono è noto |
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|
d’un ruscelletto che quivi discende |
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|
per la buca d’un sasso, ch’elli ha roso, |
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|
col corso ch’elli avvolge, e poco pende. |
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|
Lo duca e io per quel cammino ascoso |
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|
intrammo a ritornar nel chiaro mondo; |
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|
e sanza cura aver d’alcun riposo, |
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|
salimmo sù, el primo e io secondo, |
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|
tanto ch’i’ vidi de le cose belle |
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|
che porta ’l ciel, per un pertugio tondo. |
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|
E quindi uscimmo a riveder le stelle. |
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|
Ruppemi l’alto sonno ne la testa |
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un greve truono, sì ch’io mi riscossi |
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|
come persona ch’è per forza desta; |
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e l’occhio riposato intorno mossi, |
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|
dritto levato, e fiso riguardai |
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|
per conoscer lo loco dov’ io fossi. |
||||
|
Vero è che ’n su la proda mi trovai |
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|
de la valle d’abisso dolorosa |
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che ’ntrono accoglie d’infiniti guai. |
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|
Oscura e profonda era e nebulosa |
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|
tanto che, per ficcar lo viso a fondo, |
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|
io non vi discernea alcuna cosa. |
||||
|
«Or discendiam qua giù nel cieco mondo», |
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|
cominciò il poeta tutto smorto. |
||||
|
«Io sarò primo, e tu sarai secondo». |
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|
E io, che del color mi fui accorto, |
||||
|
dissi: «Come verrò, se tu paventi |
||||
|
che suoli al mio dubbiare esser conforto?». |
||||
|
Ed elli a me: «L’angoscia de le genti |
||||
|
che son qua giù, nel viso mi dipigne |
||||
|
quella pietà che tu per tema senti. |
||||
|
Andiam, ché la via lunga ne sospigne». |
||||
|
Così si mise e così mi fé intrare |
||||
|
nel primo cerchio che l’abisso cigne. |
||||
|
Quivi, secondo che per ascoltare, |
||||
|
non avea pianto mai che di sospiri, |
||||
|
che l’aura etterna facevan tremare; |
||||
|
ciò avvenia di duol senza martìri, |
||||
|
ch’avean le turbe, ch’eran molte e grandi, |
||||
|
d’infanti e di femmine e di viri. |
||||
|
Lo buon maestro a me: «Tu non dimandi |
||||
|
che spiriti son questi che tu vedi? |
||||
|
Or vo’ che sappi, innanzi che più andi, |
||||
|
ch’ei non peccaro; e s’elli hanno mercedi, |
||||
|
non basta, perché non ebber battesmo, |
||||
|
ch’è porta de la fede che tu credi; |
||||
|
e s’e’ furon dinanzi al cristianesmo, |
||||
|
non adorar debitamente a Dio: |
||||
|
e di questi cotai son io medesmo. |
||||
|
Per tai difetti, non per altro rio, |
||||
|
semo perduti, e sol di tanto offesi, |
||||
|
che sanza speme vivemo in disio». |
||||
|
Gran duol mi prese al cor quando lo ’ntesi, |
||||
|
però che gente di molto valore |
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|
conobbi che ’n quel limbo eran sospesi. |
||||
|
«Dimmi, maestro mio, dimmi, segnore», |
||||
|
comincia’ io per voler esser certo |
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|
di quella fede che vince ogne errore: |
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|
«uscicci mai alcuno, o per suo merto |
||||
|
o per altrui, che poi fosse beato?». |
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|
E quei che ’ntese il mio parlar coverto, |
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|
rispuose: «Io era nuovo in questo stato, |
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|
quando ci vidi venire un possente, |
||||
|
con segno di vittoria coronato. |
||||
|
Trasseci l’ombra del primo parente, |
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|
d’Abèl suo figlio e quella di Noè, |
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|
di Moïsè legista e ubidente; |
||||
|
Abraàm patrïarca e Davìd re, |
||||
|
Israèl con lo padre e co’ suoi nati |
||||
|
e con Rachele, per cui tanto fé; |
||||
|
e altri molti, e feceli beati. |
||||
|
E vo’ che sappi che, dinanzi ad essi, |
||||
|
spiriti umani non eran salvati». |
||||
|
Non lasciavam l’andar perch’ ei dicessi, |
||||
|
ma passavam la selva tuttavia, |
||||
|
la selva, dico, di spiriti spessi. |
||||
|
Non era lunga ancor la nostra via |
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|
di qua dal sonno, quand’ io vidi un foco |
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|
ch’emisperio di tenebre vincia. |
||||
|
Di lungi n’eravamo ancora un poco, |
||||
|
ma non sì ch’io non discernessi in parte |
||||
|
ch’orrevol gente possedea quel loco. |
||||
|
«O tu ch’onori scïenzïa e arte, |
||||
|
questi chi son c’hanno cotanta onranza, |
||||
|
che dal modo de li altri li diparte?». |
||||
|
E quelli a me: «L’onrata nominanza |
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|
che di lor suona sù ne la tua vita, |
||||
|
grazïa acquista in ciel che sì li avanza». |
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|
Intanto voce fu per me udita: |
||||
|
«Onorate l’altissimo poeta; |
||||
|
l’ombra sua torna, ch’era dipartita». |
||||
|
Poi che la voce fu restata e queta, |
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|
vidi quattro grand’ ombre a noi venire: |
||||
|
sembianz’ avevan né trista né lieta. |
||||
|
Lo buon maestro cominciò a dire: |
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|
«Mira colui con quella spada in mano, |
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|
che vien dinanzi ai tre sì come sire: |
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|
quelli è Omero poeta sovrano; |
||||
|
l’altro è Orazio satiro che vene; |
||||
|
Ovidio è ’l terzo, e l’ultimo Lucano. |
||||
|
Però che ciascun meco si convene |
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|
nel nome che sonò la voce sola, |
||||
|
fannomi onore, e di ciò fanno bene». |
||||
|
Così vid’ i’ adunar la bella scola |
||||
|
di quel segnor de l’altissimo canto |
||||
|
che sovra li altri com’ aquila vola. |
||||
|
Da ch’ebber ragionato insieme alquanto, |
||||
|
volsersi a me con salutevol cenno, |
||||
|
e ’l mio maestro sorrise di tanto; |
||||
|
e più d’onore ancora assai mi fenno, |
||||
|
ch’e’ sì mi fecer de la loro schiera, |
||||
|
sì ch’io fui sesto tra cotanto senno. |
||||
|
Così andammo infino a la lumera, |
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|
parlando cose che ’l tacere è bello, |
||||
|
sì com’ era ’l parlar colà dov’ era. |
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|
Venimmo al piè d’un nobile castello, |
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|
sette volte cerchiato d’alte mura, |
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|
difeso intorno d’un bel fiumicello. |
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|
Questo passammo come terra dura; |
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|
per sette porte intrai con questi savi: |
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|
giugnemmo in prato di fresca verdura. |
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|
Genti v’eran con occhi tardi e gravi, |
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|
di grande autorità ne’ lor sembianti: |
||||
|
parlavan rado, con voci soavi. |
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|
Traemmoci così da l’un de’ canti, |
||||
|
in loco aperto, luminoso e alto, |
||||
|
sì che veder si potien tutti quanti. |
||||
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Colà diritto, sovra ’l verde smalto, |
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mi fuor mostrati li spiriti magni, |
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che del vedere in me stesso m’essalto. |
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I’ vidi Eletra con molti compagni, |
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tra ’ quai conobbi Ettòr ed Enea, |
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Cesare armato con li occhi grifagni. |
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Vidi Cammilla e la Pantasilea; |
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da l’altra parte vidi ’l re Latino |
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che con Lavina sua figlia sedea. |
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Vidi quel Bruto che cacciò Tarquino, |
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Lucrezia, Iulia, Marzïa e Corniglia; |
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e solo, in parte, vidi ’l Saladino. |
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Poi ch’innalzai un poco più le ciglia, |
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vidi ’l maestro di color che sanno |
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seder tra filosofica famiglia. |
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Tutti lo miran, tutti onor li fanno: |
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quivi vid’ ïo Socrate e Platone, |
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che ’nnanzi a li altri più presso li stanno; |
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Democrito, che ’l mondo a caso pone, |
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Dïogenès, Anassagora e Tale, |
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Empedoclès, Eraclito e Zenone; |
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e vidi il buono accoglitor del quale, |
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Dïascoride dico; e vidi Orfeo, |
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Tulïo e Lino e Seneca morale; |
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Euclide geomètra e Tolomeo, |
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Ipocràte, Avicenna e Galïeno, |
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Averoìs, che ’l gran comento feo. |
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Io non posso ritrar di tutti a pieno, |
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però che sì mi caccia il lungo tema, |
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che molte volte al fatto il dir vien meno. |
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La sesta compagnia in due si scema: |
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per altra via mi mena il savio duca, |
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fuor de la queta, ne l’ aura che trema. |
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E vegno in parte ove non è che luca. |
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Così discesi del cerchio primaio |
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giù nel secondo, che men loco cinghia |
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e tanto più dolor, che punge a guaio. |
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Stavvi Minòs orribilmente, e ringhia: |
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essamina le colpe ne l’intrata; |
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giudica e manda secondo ch’avvinghia. |
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Dico che quando l’anima mal nata |
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li vien dinanzi, tutta si confessa; |
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e quel conoscitor de le peccata |
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vede qual loco d’inferno è da essa; |
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cignesi con la coda tante volte |
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quantunque gradi vuol che giù sia messa. |
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Sempre dinanzi a lui ne stanno molte: |
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vanno a vicenda ciascuna al giudizio, |
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dicono e odono e poi son giù volte. |
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«O tu che vieni al doloroso ospizio», |
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disse Minòs a me quando mi vide, |
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lasciando l’atto di cotanto offizio, |
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«guarda com’ entri e di cui tu ti fide; |
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non t’inganni l’ampiezza de l’intrare!». |
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E ’l duca mio a lui: «Perché pur gride? |
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Non impedir lo suo fatale andare: |
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vuolsi così colà dove si puote |
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ciò che si vuole, e più non dimandare». |
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Or incomincian le dolenti note |
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a farmisi sentire; or son venuto |
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là dove molto pianto mi percuote. |
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Io venni in loco d’ogne luce muto, |
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che mugghia come fa mar per tempesta, |
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se da contrari venti è combattuto. |
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La bufera infernal, che mai non resta, |
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mena li spirti con la sua rapina; |
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voltando e percotendo li molesta. |
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Quando giungon davanti a la ruina, |
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quivi le strida, il compianto, il lamento; |
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bestemmian quivi la virtù divina. |
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Intesi ch’a così fatto tormento |
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enno dannati i peccator carnali, |
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che la ragion sommettono al talento. |
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E come li stornei ne portan l’ali |
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nel freddo tempo, a schiera larga e piena, |
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così quel fiato li spiriti mali |
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di qua, di là, di giù, di sù li mena; |
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nulla speranza li conforta mai, |
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non che di posa, ma di minor pena. |
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E come i gru van cantando lor lai, |
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faccendo in aere di sé lunga riga, |
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così vid’ io venir, traendo guai, |
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ombre portate da la detta briga; |
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per ch’i’ dissi: «Maestro, chi son quelle |
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genti che l’aura nera sì gastiga?». |
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«La prima di color di cui novelle |
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tu vuo’ saper», mi disse quelli allotta, |
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«fu imperadrice di molte favelle. |
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A vizio di lussuria fu sì rotta, |
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|
che libito fé licito in sua legge, |
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per tòrre il biasmo in che era condotta. |
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|
Ell’ è Semiramìs, di cui si legge |
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che succedette a Nino e fu sua sposa: |
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|
tenne la terra che ’l Soldan corregge. |
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L’altra è colei che s’ancise amorosa, |
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|
e ruppe fede al cener di Sicheo; |
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|
poi è Cleopatràs lussurïosa. |
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|
Elena vedi, per cui tanto reo |
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tempo si volse, e vedi ’l grande Achille, |
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|
che con amore al fine combatteo. |
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|
Vedi Parìs, Tristano»; e più di mille |
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|
ombre mostrommi e nominommi a dito, |
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|
ch’amor di nostra vita dipartille. |
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|
Poscia ch’io ebbi ’l mio dottore udito |
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|
nomar le donne antiche e ’ cavalieri, |
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|
pietà mi giunse, e fui quasi smarrito. |
||||
|
I’ cominciai: «Poeta, volontieri |
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|
parlerei a quei due che ’nsieme vanno, |
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|
e paion sì al vento esser leggeri». |
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|
Ed elli a me: «Vedrai quando saranno |
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|
più presso a noi; e tu allor li priega |
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|
per quello amor che i mena, ed ei verranno». |
||||
|
Sì tosto come il vento a noi li piega, |
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|
mossi la voce: «O anime affannate, |
||||
|
venite a noi parlar, s’altri nol niega!». |
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|
Quali colombe dal disio chiamate |
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|
con l’ali alzate e ferme al dolce nido |
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vegnon per l’aere, dal voler portate; |
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cotali uscir de la schiera ov’ è Dido, |
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a noi venendo per l’aere maligno, |
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|
sì forte fu l’affettüoso grido. |
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|
«O animal grazïoso e benigno |
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che visitando vai per l’aere perso |
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noi che tignemmo il mondo di sanguigno, |
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|
se fosse amico il re de l’universo, |
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|
noi pregheremmo lui de la tua pace, |
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|
poi c’hai pietà del nostro mal perverso. |
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|
Di quel che udire e che parlar vi piace, |
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|
noi udiremo e parleremo a voi, |
||||
|
mentre che ’l vento, come fa, ci tace. |
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|
Siede la terra dove nata fui |
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|
su la marina dove ’l Po discende |
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|
per aver pace co’ seguaci sui. |
||||
|
Amor, ch’al cor gentil ratto s’apprende, |
||||
|
prese costui de la bella persona |
||||
|
che mi fu tolta; e ’l modo ancor m’offende. |
||||
|
Amor, ch’a nullo amato amar perdona, |
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|
mi prese del costui piacer sì forte, |
||||
|
che, come vedi, ancor non m’abbandona. |
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|
Amor condusse noi ad una morte. |
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|
Caina attende chi a vita ci spense». |
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|
Queste parole da lor ci fuor porte. |
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|
Quand’ io intesi quell’ anime offense, |
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|
china’ il viso, e tanto il tenni basso, |
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|
fin che ’l poeta mi disse: «Che pense?». |
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|
Quando rispuosi, cominciai: «Oh lasso, |
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|
quanti dolci pensier, quanto disio |
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|
menò costoro al doloroso passo!». |
||||
|
Poi mi rivolsi a loro e parla’ io, |
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|
e cominciai: «Francesca, i tuoi martìri |
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|
a lagrimar mi fanno tristo e pio. |
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|
Ma dimmi: al tempo d’i dolci sospiri, |
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|
a che e come concedette amore |
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che conosceste i dubbiosi disiri?». |
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E quella a me: «Nessun maggior dolore |
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che ricordarsi del tempo felice |
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ne la miseria; e ciò sa ’l tuo dottore. |
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Ma s’a conoscer la prima radice |
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|
del nostro amor tu hai cotanto affetto, |
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dirò come colui che piange e dice. |
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|
Noi leggiavamo un giorno per diletto |
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di Lancialotto come amor lo strinse; |
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|
soli eravamo e sanza alcun sospetto. |
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|
Per più fïate li occhi ci sospinse |
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|
quella lettura, e scolorocci il viso; |
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|
ma solo un punto fu quel che ci vinse. |
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|
Quando leggemmo il disïato riso |
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esser basciato da cotanto amante, |
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|
questi, che mai da me non fia diviso, |
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|
la bocca mi basciò tutto tremante. |
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|
Galeotto fu ’l libro e chi lo scrisse: |
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|
quel giorno più non vi leggemmo avante». |
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|
Mentre che l’uno spirto questo disse, |
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|
l’altro piangëa; sì che di pietade |
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|
io venni men così com’ io morisse. |
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|
E caddi come corpo morto cade. |
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|
Al tornar de la mente, che si chiuse |
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|
dinanzi a la pietà d’i due cognati, |
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|
che di trestizia tutto mi confuse, |
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|
novi tormenti e novi tormentati |
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|
mi veggio intorno, come ch’io mi mova |
||||
|
e ch’io mi volga, e come che io guati. |
||||
|
Io sono al terzo cerchio, de la piova |
||||
|
etterna, maladetta, fredda e greve; |
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|
regola e qualità mai non l’è nova. |
||||
|
Grandine grossa, acqua tinta e neve |
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|
per l’aere tenebroso si riversa; |
||||
|
pute la terra che questo riceve. |
||||
|
Cerbero, fiera crudele e diversa, |
||||
|
con tre gole caninamente latra |
||||
|
sovra la gente che quivi è sommersa. |
||||
|
Li occhi ha vermigli, la barba unta e atra, |
||||
|
e ’l ventre largo, e unghiate le mani; |
||||
|
graffia li spirti ed iscoia ed isquatra. |
||||
|
Urlar li fa la pioggia come cani; |
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|
de l’un de’ lati fanno a l’altro schermo; |
||||
|
volgonsi spesso i miseri profani. |
||||
|
Quando ci scorse Cerbero, il gran vermo, |
||||
|
le bocche aperse e mostrocci le sanne; |
||||
|
non avea membro che tenesse fermo. |
||||
|
E ’l duca mio distese le sue spanne, |
||||
|
prese la terra, e con piene le pugna |
||||
|
la gittò dentro a le bramose canne. |
||||
|
Qual è quel cane ch’abbaiando agogna, |
||||
|
e si racqueta poi che ’l pasto morde, |
||||
|
ché solo a divorarlo intende e pugna, |
||||
|
cotai si fecer quelle facce lorde |
||||
|
de lo demonio Cerbero, che ’ntrona |
||||
|
l’anime sì, ch’esser vorrebber sorde. |
||||
|
Noi passavam su per l’ombre che adona |
||||
|
la greve pioggia, e ponavam le piante |
||||
|
sovra lor vanità che par persona. |
||||
|
Elle giacean per terra tutte quante, |
||||
|
fuor d’una ch’a seder si levò, ratto |
||||
|
ch’ella ci vide passarsi davante. |
||||
|
«O tu che se’ per questo ’nferno tratto», |
||||
|
mi disse, «riconoscimi, se sai: |
||||
|
tu fosti, prima ch’io disfatto, fatto». |
||||
|
E io a lui: «L’angoscia che tu hai |
||||
|
forse ti tira fuor de la mia mente, |
||||
|
sì che non par ch’i’ ti vedessi mai. |
||||
|
Ma dimmi chi tu se’ che ’n sì dolente |
||||
|
loco se’ messo, e hai sì fatta pena, |
||||
|
che, s’altra è maggio, nulla è sì spiacente». |
||||
|
Ed elli a me: «La tua città, ch’è piena |
||||
|
d’invidia sì che già trabocca il sacco, |
||||
|
seco mi tenne in la vita serena. |
||||
|
Voi cittadini mi chiamaste Ciacco: |
||||
|
per la dannosa colpa de la gola, |
||||
|
come tu vedi, a la pioggia mi fiacco. |
||||
|
E io anima trista non son sola, |
||||
|
ché tutte queste a simil pena stanno |
||||
|
per simil colpa». E più non fé parola. |
||||
|
Io li rispuosi: «Ciacco, il tuo affanno |
||||
|
mi pesa sì, ch’a lagrimar mi ’nvita; |
||||
|
ma dimmi, se tu sai, a che verranno |
||||
|
li cittadin de la città partita; |
||||
|
s’alcun v’è giusto; e dimmi la cagione |
||||
|
per che l’ha tanta discordia assalita». |
||||
|
E quelli a me: «Dopo lunga tencione |
||||
|
verranno al sangue, e la parte selvaggia |
||||
|
caccerà l’altra con molta offensione. |
||||
|
Poi appresso convien che questa caggia |
||||
|
infra tre soli, e che l’altra sormonti |
||||
|
con la forza di tal che testé piaggia. |
||||
|
Alte terrà lungo tempo le fronti, |
||||
|
tenendo l’altra sotto gravi pesi, |
||||
|
come che di ciò pianga o che n’aonti. |
||||
|
Giusti son due, e non vi sono intesi; |
||||
|
superbia, invidia e avarizia sono |
||||
|
le tre faville c’hanno i cuori accesi». |
||||
|
Qui puose fine al lagrimabil suono. |
||||
|
E io a lui: «Ancor vo’ che mi ’nsegni |
||||
|
e che di più parlar mi facci dono. |
||||
|
Farinata e ’l Tegghiaio, che fuor sì degni, |
||||
|
Iacopo Rusticucci, Arrigo e ’l Mosca |
||||
|
e li altri ch’a ben far puoser li ’ngegni, |
||||
|
dimmi ove sono e fa ch’io li conosca; |
||||
|
ché gran disio mi stringe di savere |
||||
|
se ’l ciel li addolcia o lo ’nferno li attosca». |
||||
|
E quelli: «Ei son tra l’anime più nere; |
||||
|
diverse colpe giù li grava al fondo: |
||||
|
se tanto scendi, là i potrai vedere. |
||||
|
Ma quando tu sarai nel dolce mondo, |
||||
|
priegoti ch’a la mente altrui mi rechi: |
||||
|
più non ti dico e più non ti rispondo». |
||||
|
Li diritti occhi torse allora in biechi; |
||||
|
guardommi un poco e poi chinò la testa: |
||||
|
cadde con essa a par de li altri ciechi. |
||||
|
E ’l duca disse a me: «Più non si desta |
||||
|
di qua dal suon de l’angelica tromba, |
||||
|
quando verrà la nimica podesta: |
||||
|
ciascun rivederà la trista tomba, |
||||
|
ripiglierà sua carne e sua figura, |
||||
|
udirà quel ch’in etterno rimbomba». |
||||
|
Sì trapassammo per sozza mistura |
||||
|
de l’ombre e de la pioggia, a passi lenti, |
||||
|
toccando un poco la vita futura; |
||||
|
per ch’io dissi: «Maestro, esti tormenti |
||||
|
crescerann’ ei dopo la gran sentenza, |
||||
|
o fier minori, o saran sì cocenti?». |
||||
|
Ed elli a me: «Ritorna a tua scïenza, |
||||
|
che vuol, quanto la cosa è più perfetta, |
||||
|
più senta il bene, e così la doglienza. |
||||
|
Tutto che questa gente maladetta |
||||
|
in vera perfezion già mai non vada, |
||||
|
di là più che di qua essere aspetta». |
||||
|
Noi aggirammo a tondo quella strada, |
||||
|
parlando più assai ch’i’ non ridico; |
||||
|
venimmo al punto dove si digrada: |
||||
|
quivi trovammo Pluto, il gran nemico. |
||||
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|||||
|
«Pape Satàn, pape Satàn aleppe!», |
||||
|
cominciò Pluto con la voce chioccia; |
||||
|
e quel savio gentil, che tutto seppe, |
||||
|
disse per confortarmi: «Non ti noccia |
||||
|
la tua paura; ché, poder ch’elli abbia, |
||||
|
non ci torrà lo scender questa roccia». |
||||
|
Poi si rivolse a quella ’nfiata labbia, |
||||
|
e disse: «Taci, maladetto lupo! |
||||
|
consuma dentro te con la tua rabbia. |
||||
|
Non è sanza cagion l’andare al cupo: |
||||
|
vuolsi ne l’alto, là dove Michele |
||||
|
fé la vendetta del superbo strupo». |
||||
|
Quali dal vento le gonfiate vele |
||||
|
caggiono avvolte, poi che l’alber fiacca, |
||||
|
tal cadde a terra la fiera crudele. |
||||
|
Così scendemmo ne la quarta lacca, |
||||
|
pigliando più de la dolente ripa |
||||
|
che ’l mal de l’universo tutto insacca. |
||||
|
Ahi giustizia di Dio! tante chi stipa |
||||
|
nove travaglie e pene quant’ io viddi? |
||||
|
e perché nostra colpa sì ne scipa? |
||||
|
Come fa l’onda là sovra Cariddi, |
||||
|
che si frange con quella in cui s’intoppa, |
||||
|
così convien che qui la gente riddi. |
||||
|
Qui vid’ i’ gente più ch’altrove troppa, |
||||
|
e d’una parte e d’altra, con grand’ urli, |
||||
|
voltando pesi per forza di poppa. |
||||
|
Percotëansi ’ncontro; e poscia pur lì |
||||
|
si rivolgea ciascun, voltando a retro, |
||||
|
gridando: «Perché tieni?» e «Perché burli?». |
||||
|
Così tornavan per lo cerchio tetro |
||||
|
da ogne mano a l’opposito punto, |
||||
|
gridandosi anche loro ontoso metro; |
||||
|
poi si volgea ciascun, quand’ era giunto, |
||||
|
per lo suo mezzo cerchio a l’altra giostra. |
||||
|
E io, ch’avea lo cor quasi compunto, |
||||
|
dissi: «Maestro mio, or mi dimostra |
||||
|
che gente è questa, e se tutti fuor cherci |
||||
|
questi chercuti a la sinistra nostra». |
||||
|
Ed elli a me: «Tutti quanti fuor guerci |
||||
|
sì de la mente in la vita primaia, |
||||
|
che con misura nullo spendio ferci. |
||||
|
Assai la voce lor chiaro l’abbaia, |
||||
|
quando vegnono a’ due punti del cerchio |
||||
|
dove colpa contraria li dispaia. |
||||
|
Questi fuor cherci, che non han coperchio |
||||
|
piloso al capo, e papi e cardinali, |
||||
|
in cui usa avarizia il suo soperchio». |
||||
|
E io: «Maestro, tra questi cotali |
||||
|
dovre’ io ben riconoscere alcuni |
||||
|
che furo immondi di cotesti mali». |
||||
|
Ed elli a me: «Vano pensiero aduni: |
||||
|
la sconoscente vita che i fé sozzi, |
||||
|
ad ogne conoscenza or li fa bruni. |
||||
|
In etterno verranno a li due cozzi: |
||||
|
questi resurgeranno del sepulcro |
||||
|
col pugno chiuso, e questi coi crin mozzi. |
||||
|
Mal dare e mal tener lo mondo pulcro |
||||
|
ha tolto loro, e posti a questa zuffa: |
||||
|
qual ella sia, parole non ci appulcro. |
||||
|
Or puoi, figliuol, veder la corta buffa |
||||
|
d’i ben che son commessi a la fortuna, |
||||
|
per che l’umana gente si rabbuffa; |
||||
|
ché tutto l’oro ch’è sotto la luna |
||||
|
e che già fu, di quest’ anime stanche |
||||
|
non poterebbe farne posare una». |
||||
|
«Maestro mio», diss’ io, «or mi dì anche: |
||||
|
questa fortuna di che tu mi tocche, |
||||
|
che è, che i ben del mondo ha sì tra branche?». |
||||
|
E quelli a me: «Oh creature sciocche, |
||||
|
quanta ignoranza è quella che v’offende! |
||||
|
Or vo’ che tu mia sentenza ne ’mbocche. |
||||
|
Colui lo cui saver tutto trascende, |
||||
|
fece li cieli e diè lor chi conduce |
||||
|
sì, ch’ogne parte ad ogne parte splende, |
||||
|
distribuendo igualmente la luce. |
||||
|
Similemente a li splendor mondani |
||||
|
ordinò general ministra e duce |
||||
|
che permutasse a tempo li ben vani |
||||
|
di gente in gente e d’uno in altro sangue, |
||||
|
oltre la difension d’i senni umani; |
||||
|
per ch’una gente impera e l’altra langue, |
||||
|
seguendo lo giudicio di costei, |
||||
|
che è occulto come in erba l’angue. |
||||
|
Vostro saver non ha contasto a lei: |
||||
|
questa provede, giudica, e persegue |
||||
|
suo regno come il loro li altri dèi. |
||||
|
Le sue permutazion non hanno triegue: |
||||
|
necessità la fa esser veloce; |
||||
|
sì spesso vien chi vicenda consegue. |
||||
|
Quest’ è colei ch’è tanto posta in croce |
||||
|
pur da color che le dovrien dar lode, |
||||
|
dandole biasmo a torto e mala voce; |
||||
|
ma ella s’è beata e ciò non ode: |
||||
|
con l’altre prime creature lieta |
||||
|
volve sua spera e beata si gode. |
||||
|
Or discendiamo omai a maggior pieta; |
||||
|
già ogne stella cade che saliva |
||||
|
quand’ io mi mossi, e ’l troppo star si vieta». |
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|
Noi ricidemmo il cerchio a l’altra riva |
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sovr’ una fonte che bolle e riversa |
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per un fossato che da lei deriva. |
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L’acqua era buia assai più che persa; |
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e noi, in compagnia de l’onde bige, |
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intrammo giù per una via diversa. |
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In la palude va c’ha nome Stige |
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questo tristo ruscel, quand’ è disceso |
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al piè de le maligne piagge grige. |
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E io, che di mirare stava inteso, |
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vidi genti fangose in quel pantano, |
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ignude tutte, con sembiante offeso. |
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Queste si percotean non pur con mano, |
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ma con la testa e col petto e coi piedi, |
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troncandosi co’ denti a brano a brano. |
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Lo buon maestro disse: «Figlio, or vedi |
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l’anime di color cui vinse l’ira; |
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e anche vo’ che tu per certo credi |
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che sotto l’acqua è gente che sospira, |
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e fanno pullular quest’ acqua al summo, |
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come l’occhio ti dice, u’ che s’aggira. |
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Fitti nel limo dicon: “Tristi fummo |
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ne l’aere dolce che dal sol s’allegra, |
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portando dentro accidïoso fummo: |
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or ci attristiam ne la belletta negra”. |
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Quest’ inno si gorgoglian ne la strozza, |
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ché dir nol posson con parola integra». |
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Così girammo de la lorda pozza |
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grand’ arco tra la ripa secca e ’l mézzo, |
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con li occhi vòlti a chi del fango ingozza. |
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Venimmo al piè d’una torre al da sezzo. |
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Io dico, seguitando, ch’assai prima |
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che noi fossimo al piè de l’alta torre, |
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li occhi nostri n’andar suso a la cima |
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per due fiammette che i vedemmo porre |
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e un’altra da lungi render cenno, |
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tanto ch’a pena il potea l’occhio tòrre. |
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E io mi volsi al mar di tutto ’l senno; |
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dissi: «Questo che dice? e che risponde |
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quell’ altro foco? e chi son quei che ’l fenno?». |
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Ed elli a me: «Su per le sucide onde |
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già scorgere puoi quello che s’aspetta, |
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se ’l fummo del pantan nol ti nasconde». |
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Corda non pinse mai da sé saetta |
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che sì corresse via per l’aere snella, |
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com’ io vidi una nave piccioletta |
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venir per l’acqua verso noi in quella, |
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sotto ’l governo d’un sol galeoto, |
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che gridava: «Or se’ giunta, anima fella!». |
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«Flegïàs, Flegïàs, tu gridi a vòto», |
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disse lo mio segnore «a questa volta: |
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più non ci avrai che sol passando il loto». |
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Qual è colui che grande inganno ascolta |
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che li sia fatto, e poi se ne rammarca, |
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fecesi Flegïàs ne l’ira accolta. |
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Lo duca mio discese ne la barca, |
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e poi mi fece intrare appresso lui; |
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e sol quand’ io fui dentro parve carca. |
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Tosto che ’l duca e io nel legno fui, |
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segando se ne va l’antica prora |
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de l’acqua più che non suol con altrui. |
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Mentre noi corravam la morta gora, |
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dinanzi mi si fece un pien di fango, |
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e disse: «Chi se’ tu che vieni anzi ora?». |
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E io a lui: «S’i’ vegno, non rimango; |
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|
ma tu chi se’, che sì se’ fatto brutto?». |
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Rispuose: «Vedi che son un che piango». |
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|
E io a lui: «Con piangere e con lutto, |
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spirito maladetto, ti rimani; |
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ch’i’ ti conosco, ancor sie lordo tutto». |
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Allor distese al legno ambo le mani; |
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per che ’l maestro accorto lo sospinse, |
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dicendo: «Via costà con li altri cani!». |
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Lo collo poi con le braccia mi cinse; |
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basciommi ’l volto, e disse: «Alma sdegnosa, |
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benedetta colei che ’n te s’incinse! |
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Quei fu al mondo persona orgogliosa; |
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bontà non è che sua memoria fregi: |
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così s’è l’ombra sua qui furïosa. |
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Quanti si tegnon or là sù gran regi |
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che qui staranno come porci in brago, |
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di sé lasciando orribili dispregi!». |
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E io: «Maestro, molto sarei vago |
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di vederlo attuffare in questa broda |
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prima che noi uscissimo del lago». |
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Ed elli a me: «Avante che la proda |
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ti si lasci veder, tu sarai sazio: |
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di tal disïo convien che tu goda». |
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Dopo ciò poco vid’ io quello strazio |
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far di costui a le fangose genti, |
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che Dio ancor ne lodo e ne ringrazio. |
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Tutti gridavano: «A Filippo Argenti!»; |
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e ’l fiorentino spirito bizzarro |
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in sé medesmo si volvea co’ denti. |
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Quivi il lasciammo, che più non ne narro; |
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ma ne l’orecchie mi percosse un duolo, |
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per ch’ io avante l’occhio intento sbarro. |
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Lo buon maestro disse: «Omai, figliuolo, |
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s’appressa la città c’ha nome Dite, |
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coi gravi cittadin, col grande stuolo». |
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E io: «Maestro, già le sue meschite |
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là entro certe ne la valle cerno, |
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vermiglie come se di foco uscite |
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fossero». Ed ei mi disse: «Il foco etterno |
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ch’entro l’affoca le dimostra rosse, |
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come tu vedi in questo basso inferno». |
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Noi pur giugnemmo dentro a l’alte fosse |
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che vallan quella terra sconsolata: |
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|
le mura mi parean che ferro fosse. |
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Non sanza prima far grande aggirata, |
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|
venimmo in parte dove il nocchier forte |
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«Usciteci», gridò: «qui è l’intrata». |
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|
Io vidi più di mille in su le porte |
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da ciel piovuti, che stizzosamente |
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dicean: «Chi è costui che sanza morte |
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va per lo regno de la morta gente?». |
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E ’l savio mio maestro fece segno |
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di voler lor parlar segretamente. |
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Allor chiusero un poco il gran disdegno, |
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e disser: «Vien tu solo, e quei sen vada, |
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che sì ardito intrò per questo regno. |
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Sol si ritorni per la folle strada: |
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pruovi, se sa; ché tu qui rimarrai |
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che li ha’ iscorta sì buia contrada». |
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Pensa, lettor, se io mi sconfortai |
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|
nel suon de le parole maladette, |
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|
ché non credetti ritornarci mai. |
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|
«O caro duca mio, che più di sette |
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|
volte m’hai sicurtà renduta e tratto |
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d’alto periglio che ’ncontra mi stette, |
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|
non mi lasciar», diss’ io, «così disfatto; |
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|
e se ’l passar più oltre ci è negato, |
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|
ritroviam l’orme nostre insieme ratto». |
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|
E quel segnor che lì m’avea menato, |
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|
mi disse: «Non temer; ché ’l nostro passo |
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|
non ci può tòrre alcun: da tal n’è dato. |
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|
Ma qui m’attendi, e lo spirito lasso |
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|
conforta e ciba di speranza buona, |
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|
ch’i’ non ti lascerò nel mondo basso». |
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|
Così sen va, e quivi m’abbandona |
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|
lo dolce padre, e io rimagno in forse, |
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|
che sì e no nel capo mi tenciona. |
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|
Udir non potti quello ch’a lor porse; |
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|
ma ei non stette là con essi guari, |
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|
che ciascun dentro a pruova si ricorse. |
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Chiuser le porte que’ nostri avversari |
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nel petto al mio segnor, che fuor rimase, |
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|
e rivolsesi a me con passi rari. |
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|
Li occhi a la terra e le ciglia avea rase |
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|
d’ogne baldanza, e dicea ne’ sospiri: |
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|
«Chi m’ha negate le dolenti case!». |
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E a me disse: «Tu, perch’ io m’adiri, |
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non sbigottir, ch’io vincerò la prova, |
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qual ch’a la difension dentro s’aggiri. |
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|
Questa lor tracotanza non è nova; |
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|
ché già l’usaro a men segreta porta, |
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|
la qual sanza serrame ancor si trova. |
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Sovr’ essa vedestù la scritta morta: |
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e già di qua da lei discende l’erta, |
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|
passando per li cerchi sanza scorta, |
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tal che per lui ne fia la terra aperta». |
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|
Quel color che viltà di fuor mi pinse |
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veggendo il duca mio tornare in volta, |
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|
più tosto dentro il suo novo ristrinse. |
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Attento si fermò com’ uom ch’ascolta; |
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|
ché l’occhio nol potea menare a lunga |
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|
per l’aere nero e per la nebbia folta. |
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|
«Pur a noi converrà vincer la punga», |
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|
cominciò el, «se non . . . Tal ne s’offerse. |
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|
Oh quanto tarda a me ch’altri qui giunga!». |
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|
I’ vidi ben sì com’ ei ricoperse |
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|
lo cominciar con l’altro che poi venne, |
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che fur parole a le prime diverse; |
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|
ma nondimen paura il suo dir dienne, |
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|
perch’ io traeva la parola tronca |
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|
forse a peggior sentenzia che non tenne. |
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|
«In questo fondo de la trista conca |
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|
discende mai alcun del primo grado, |
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che sol per pena ha la speranza cionca?». |
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|
Questa question fec’ io; e quei «Di rado |
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|
incontra», mi rispuose, «che di noi |
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|
faccia il cammino alcun per qual io vado. |
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|
Ver è ch’altra fïata qua giù fui, |
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|
congiurato da quella Eritón cruda |
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|
che richiamava l’ombre a’ corpi sui. |
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|
Di poco era di me la carne nuda, |
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|
ch’ella mi fece intrar dentr’ a quel muro, |
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|
per trarne un spirto del cerchio di Giuda. |
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|
Quell’ è ’l più basso loco e ’l più oscuro, |
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|
e ’l più lontan dal ciel che tutto gira: |
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|
ben so ’l cammin; però ti fa sicuro. |
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|
Questa palude che ’l gran puzzo spira |
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|
cigne dintorno la città dolente, |
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|
u’ non potemo intrare omai sanz’ ira». |
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|
E altro disse, ma non l’ho a mente; |
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|
però che l’occhio m’avea tutto tratto |
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|
ver’ l’alta torre a la cima rovente, |
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|
dove in un punto furon dritte ratto |
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tre furïe infernal di sangue tinte, |
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|
che membra feminine avieno e atto, |
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|
e con idre verdissime eran cinte; |
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|
serpentelli e ceraste avien per crine, |
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|
onde le fiere tempie erano avvinte. |
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|
E quei, che ben conobbe le meschine |
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|
de la regina de l’etterno pianto, |
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|
«Guarda», mi disse, «le feroci Erine. |
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|
Quest’ è Megera dal sinistro canto; |
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|
quella che piange dal destro è Aletto; |
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|
Tesifón è nel mezzo»; e tacque a tanto. |
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|
Con l’unghie si fendea ciascuna il petto; |
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|
battiensi a palme e gridavan sì alto, |
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|
ch’i’ mi strinsi al poeta per sospetto. |
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|
«Vegna Medusa: sì ’l farem di smalto», |
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|
dicevan tutte riguardando in giuso; |
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|
«mal non vengiammo in Tesëo l’assalto». |
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|
«Volgiti ’n dietro e tien lo viso chiuso; |
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|
ché se ’l Gorgón si mostra e tu ’l vedessi, |
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|
nulla sarebbe di tornar mai suso». |
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|
Così disse ’l maestro; ed elli stessi |
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|
mi volse, e non si tenne a le mie mani, |
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|
che con le sue ancor non mi chiudessi. |
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|
O voi ch’avete li ’ntelletti sani, |
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|
mirate la dottrina che s’asconde |
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sotto ’l velame de li versi strani. |
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|
E già venìa su per le torbide onde |
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|
un fracasso d’un suon, pien di spavento, |
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|
per cui tremavano amendue le sponde, |
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non altrimenti fatto che d’un vento |
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|
impetüoso per li avversi ardori, |
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|
che fier la selva e sanz’ alcun rattento |
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|
li rami schianta, abbatte e porta fori; |
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|
dinanzi polveroso va superbo, |
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|
e fa fuggir le fiere e li pastori. |
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|
Li occhi mi sciolse e disse: «Or drizza il nerbo |
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|
del viso su per quella schiuma antica |
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|
per indi ove quel fummo è più acerbo». |
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|
Come le rane innanzi a la nimica |
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biscia per l’acqua si dileguan tutte, |
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|
fin ch’a la terra ciascuna s’abbica, |
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|
vid’ io più di mille anime distrutte |
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|
fuggir così dinanzi ad un ch’al passo |
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|
passava Stige con le piante asciutte. |
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|
Dal volto rimovea quell’ aere grasso, |
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|
menando la sinistra innanzi spesso; |
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|
e sol di quell’ angoscia parea lasso. |
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|
Ben m’accorsi ch’elli era da ciel messo, |
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|
e volsimi al maestro; e quei fé segno |
||||
|
ch’i’ stessi queto ed inchinassi ad esso. |
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|
Ahi quanto mi parea pien di disdegno! |
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|
Venne a la porta e con una verghetta |
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|
l’aperse, che non v’ebbe alcun ritegno. |
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|
«O cacciati del ciel, gente dispetta», |
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|
cominciò elli in su l’orribil soglia, |
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|
«ond’ esta oltracotanza in voi s’alletta? |
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|
Perché recalcitrate a quella voglia |
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|
a cui non puote il fin mai esser mozzo, |
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|
e che più volte v’ha cresciuta doglia? |
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|
Che giova ne le fata dar di cozzo? |
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|
Cerbero vostro, se ben vi ricorda, |
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|
ne porta ancor pelato il mento e ’l gozzo». |
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|
Poi si rivolse per la strada lorda, |
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|
e non fé motto a noi, ma fé sembiante |
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|
d’omo cui altra cura stringa e morda |
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che quella di colui che li è davante; |
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|
e noi movemmo i piedi inver’ la terra, |
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|
sicuri appresso le parole sante. |
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|
Dentro li ’ntrammo sanz’ alcuna guerra; |
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|
e io, ch’avea di riguardar disio |
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|
la condizion che tal fortezza serra, |
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com’ io fui dentro, l’occhio intorno invio: |
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|
e veggio ad ogne man grande campagna, |
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|
piena di duolo e di tormento rio. |
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Sì come ad Arli, ove Rodano stagna, |
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sì com’ a Pola, presso del Carnaro |
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ch’Italia chiude e suoi termini bagna, |
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|
fanno i sepulcri tutt’ il loco varo, |
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|
così facevan quivi d’ogne parte, |
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|
salvo che ’l modo v’era più amaro; |
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|
ché tra li avelli fiamme erano sparte, |
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|
per le quali eran sì del tutto accesi, |
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|
che ferro più non chiede verun’ arte. |
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|
Tutti li lor coperchi eran sospesi, |
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|
e fuor n’uscivan sì duri lamenti, |
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|
che ben parean di miseri e d’offesi. |
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|
E io: «Maestro, quai son quelle genti |
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|
che, seppellite dentro da quell’ arche, |
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|
si fan sentir coi sospiri dolenti?». |
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|
E quelli a me: «Qui son li eresïarche |
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|
con lor seguaci, d’ogne setta, e molto |
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|
più che non credi son le tombe carche. |
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|
Simile qui con simile è sepolto, |
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|
e i monimenti son più e men caldi». |
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|
E poi ch’a la man destra si fu vòlto, |
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|
passammo tra i martìri e li alti spaldi. |
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|
La gloria di colui che tutto move |
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|
per l’universo penetra, e risplende |
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|
in una parte più e meno altrove. |
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|
Nel ciel che più de la sua luce prende |
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|
fu’ io, e vidi cose che ridire |
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|
né sa né può chi di là sù discende; |
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|
perché appressando sé al suo disire, |
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|
nostro intelletto si profonda tanto, |
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|
che dietro la memoria non può ire. |
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|
Veramente quant’ io del regno santo |
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|
ne la mia mente potei far tesoro, |
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|
sarà ora materia del mio canto. |
||||
|
O buono Appollo, a l’ultimo lavoro |
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|
fammi del tuo valor sì fatto vaso, |
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|
come dimandi a dar l’amato alloro. |
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|
Infino a qui l’un giogo di Parnaso |
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|
assai mi fu; ma or con amendue |
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|
m’è uopo intrar ne l’aringo rimaso. |
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|
Entra nel petto mio, e spira tue |
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|
sì come quando Marsïa traesti |
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|
de la vagina de le membra sue. |
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|
O divina virtù, se mi ti presti |
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|
tanto che l’ombra del beato regno |
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|
segnata nel mio capo io manifesti, |
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|
vedra’mi al piè del tuo diletto legno |
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|
venire, e coronarmi de le foglie |
||||
|
che la materia e tu mi farai degno. |
||||
|
Sì rade volte, padre, se ne coglie |
||||
|
per trïunfare o cesare o poeta, |
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|
colpa e vergogna de l’umane voglie, |
||||
|
che parturir letizia in su la lieta |
||||
|
delfica deïtà dovria la fronda |
||||
|
peneia, quando alcun di sé asseta. |
||||
|
Poca favilla gran fiamma seconda: |
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|
forse di retro a me con miglior voci |
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|
si pregherà perché Cirra risponda. |
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|
Surge ai mortali per diverse foci |
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|
la lucerna del mondo; ma da quella |
||||
|
che quattro cerchi giugne con tre croci, |
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|
con miglior corso e con migliore stella |
||||
|
esce congiunta, e la mondana cera |
||||
|
più a suo modo tempera e suggella. |
||||
|
Fatto avea di là mane e di qua sera |
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|
tal foce, e quasi tutto era là bianco |
||||
|
quello emisperio, e l’altra parte nera, |
||||
|
quando Beatrice in sul sinistro fianco |
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|
vidi rivolta e riguardar nel sole: |
||||
|
aquila sì non li s’affisse unquanco. |
||||
|
E sì come secondo raggio suole |
||||
|
uscir del primo e risalire in suso, |
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|
pur come pelegrin che tornar vuole, |
||||
|
così de l’atto suo, per li occhi infuso |
||||
|
ne l’imagine mia, il mio si fece, |
||||
|
e fissi li occhi al sole oltre nostr’ uso. |
||||
|
Molto è licito là, che qui non lece |
||||
|
a le nostre virtù, mercé del loco |
||||
|
fatto per proprio de l’umana spece. |
||||
|
Io nol soffersi molto, né sì poco, |
||||
|
ch’io nol vedessi sfavillar dintorno, |
||||
|
com’ ferro che bogliente esce del foco; |
||||
|
e di sùbito parve giorno a giorno |
||||
|
essere aggiunto, come quei che puote |
||||
|
avesse il ciel d’un altro sole addorno. |
||||
|
Beatrice tutta ne l’etterne rote |
||||
|
fissa con li occhi stava; e io in lei |
||||
|
le luci fissi, di là sù rimote. |
||||
|
Nel suo aspetto tal dentro mi fei, |
||||
|
qual si fé Glauco nel gustar de l’erba |
||||
|
che ’l fé consorto in mar de li altri dèi. |
||||
|
Trasumanar significar per verba |
||||
|
non si poria; però l’essemplo basti |
||||
|
a cui esperïenza grazia serba. |
||||
|
S’i’ era sol di me quel che creasti |
||||
|
novellamente, amor che ’l ciel governi, |
||||
|
tu ’l sai, che col tuo lume mi levasti. |
||||
|
Quando la rota che tu sempiterni |
||||
|
desiderato, a sé mi fece atteso |
||||
|
con l’armonia che temperi e discerni, |
||||
|
parvemi tanto allor del cielo acceso |
||||
|
de la fiamma del sol, che pioggia o fiume |
||||
|
lago non fece alcun tanto disteso. |
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|
La novità del suono e ’l grande lume |
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|
di lor cagion m’accesero un disio |
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|
mai non sentito di cotanto acume. |
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|
Ond’ ella, che vedea me sì com’ io, |
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|
a quïetarmi l’animo commosso, |
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pria ch’io a dimandar, la bocca aprio, |
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|
e cominciò: «Tu stesso ti fai grosso |
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|
col falso imaginar, sì che non vedi |
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|
ciò che vedresti se l’avessi scosso. |
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|
Tu non se’ in terra, sì come tu credi; |
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ma folgore, fuggendo il proprio sito, |
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non corse come tu ch’ad esso riedi». |
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S’io fui del primo dubbio disvestito |
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per le sorrise parolette brevi, |
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dentro ad un nuovo più fu’ inretito, |
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e dissi: «Già contento requïevi |
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di grande ammirazion; ma ora ammiro |
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com’ io trascenda questi corpi levi». |
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Ond’ ella, appresso d’un pïo sospiro, |
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li occhi drizzò ver’ me con quel sembiante |
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che madre fa sovra figlio deliro, |
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e cominciò: «Le cose tutte quante |
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hanno ordine tra loro, e questo è forma |
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che l’universo a Dio fa simigliante. |
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Qui veggion l’alte creature l’orma |
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de l’etterno valore, il qual è fine |
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al quale è fatta la toccata norma. |
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Ne l’ordine ch’io dico sono accline |
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tutte nature, per diverse sorti, |
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più al principio loro e men vicine; |
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onde si muovono a diversi porti |
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per lo gran mar de l’essere, e ciascuna |
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con istinto a lei dato che la porti. |
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Questi ne porta il foco inver’ la luna; |
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questi ne’ cor mortali è permotore; |
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questi la terra in sé stringe e aduna; |
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né pur le creature che son fore |
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d’intelligenza quest’ arco saetta |
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ma quelle c’hanno intelletto e amore. |
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La provedenza, che cotanto assetta, |
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del suo lume fa ’l ciel sempre quïeto |
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nel qual si volge quel c’ha maggior fretta; |
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e ora lì, come a sito decreto, |
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cen porta la virtù di quella corda |
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che ciò che scocca drizza in segno lieto. |
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Vero è che, come forma non s’accorda |
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molte fïate a l’intenzion de l’arte, |
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perch’ a risponder la materia è sorda, |
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così da questo corso si diparte |
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talor la creatura, c’ha podere |
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di piegar, così pinta, in altra parte; |
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e sì come veder si può cadere |
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foco di nube, sì l’impeto primo |
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l’atterra torto da falso piacere. |
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Non dei più ammirar, se bene stimo, |
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lo tuo salir, se non come d’un rivo |
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se d’alto monte scende giuso ad imo. |
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Maraviglia sarebbe in te se, privo |
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d’impedimento, giù ti fossi assiso, |
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com’ a terra quïete in foco vivo». |
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Quinci rivolse inver’ lo cielo il viso. |
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Guardando nel suo Figlio con l’Amore |
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che l’uno e l’altro etternalmente spira, |
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lo primo e ineffabile Valore |
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quanto per mente e per loco si gira |
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con tant’ ordine fé, ch’esser non puote |
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sanza gustar di lui chi ciò rimira. |
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Leva dunque, lettore, a l’alte rote |
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meco la vista, dritto a quella parte |
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dove l’un moto e l’altro si percuote; |
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e lì comincia a vagheggiar ne l’arte |
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di quel maestro che dentro a sé l’ama, |
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tanto che mai da lei l’occhio non parte. |
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Vedi come da indi si dirama |
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l’oblico cerchio che i pianeti porta, |
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per sodisfare al mondo che li chiama. |
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Che se la strada lor non fosse torta, |
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molta virtù nel ciel sarebbe in vano, |
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e quasi ogne potenza qua giù morta; |
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e se dal dritto più o men lontano |
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fosse ’l partire, assai sarebbe manco |
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e giù e sù de l’ordine mondano. |
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Or ti riman, lettor, sovra ’l tuo banco, |
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dietro pensando a ciò che si preliba, |
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s’esser vuoi lieto assai prima che stanco. |
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Messo t’ho innanzi: omai per te ti ciba; |
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|
ché a sé torce tutta la mia cura |
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quella materia ond’ io son fatto scriba. |
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Lo ministro maggior de la natura, |
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|
che del valor del ciel lo mondo imprenta |
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e col suo lume il tempo ne misura, |
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con quella parte che sù si rammenta |
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|
congiunto, si girava per le spire |
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in che più tosto ognora s’appresenta; |
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e io era con lui; ma del salire |
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non m’accors’ io, se non com’ uom s’accorge, |
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|
anzi ’l primo pensier, del suo venire. |
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|
È Bëatrice quella che sì scorge |
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di bene in meglio, sì subitamente |
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che l’atto suo per tempo non si sporge. |
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Quant’ esser convenia da sé lucente |
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quel ch’era dentro al sol dov’ io entra’mi, |
||||
|
non per color, ma per lume parvente! |
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Perch’ io lo ’ngegno e l’arte e l’uso chiami, |
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|
sì nol direi che mai s’imaginasse; |
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|
ma creder puossi e di veder si brami. |
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E se le fantasie nostre son basse |
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a tanta altezza, non è maraviglia; |
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|
ché sopra ’l sol non fu occhio ch’andasse. |
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|
Tal era quivi la quarta famiglia |
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|
de l’alto Padre, che sempre la sazia, |
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|
mostrando come spira e come figlia. |
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|
E Bëatrice cominciò: «Ringrazia, |
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|
ringrazia il Sol de li angeli, ch’a questo |
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|
sensibil t’ha levato per sua grazia». |
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|
Cor di mortal non fu mai sì digesto |
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|
a divozione e a rendersi a Dio |
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|
con tutto ’l suo gradir cotanto presto, |
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|
come a quelle parole mi fec’ io; |
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|
e sì tutto ’l mio amore in lui si mise, |
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|
che Bëatrice eclissò ne l’oblio. |
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|
Non le dispiacque; ma sì se ne rise, |
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|
che lo splendor de li occhi suoi ridenti |
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|
mia mente unita in più cose divise. |
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|
Io vidi più folgór vivi e vincenti |
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|
far di noi centro e di sé far corona, |
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|
più dolci in voce che in vista lucenti: |
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|
così cinger la figlia di Latona |
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|
vedem talvolta, quando l’aere è pregno, |
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|
sì che ritenga il fil che fa la zona. |
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|
Ne la corte del cielo, ond’ io rivegno, |
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|
si trovan molte gioie care e belle |
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|
tanto che non si posson trar del regno; |
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|
e ’l canto di quei lumi era di quelle; |
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|
chi non s’impenna sì che là sù voli, |
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|
dal muto aspetti quindi le novelle. |
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|
Poi, sì cantando, quelli ardenti soli |
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|
si fuor girati intorno a noi tre volte, |
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|
come stelle vicine a’ fermi poli, |
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|
donne mi parver, non da ballo sciolte, |
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|
ma che s’arrestin tacite, ascoltando |
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|
fin che le nove note hanno ricolte. |
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|
E dentro a l’un senti’ cominciar: «Quando |
||||
|
lo raggio de la grazia, onde s’accende |
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|
verace amore e che poi cresce amando, |
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|
multiplicato in te tanto resplende, |
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|
che ti conduce su per quella scala |
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|
u’ sanza risalir nessun discende; |
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qual ti negasse il vin de la sua fiala |
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per la tua sete, in libertà non fora |
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se non com’ acqua ch’al mar non si cala. |
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|
Tu vuo’ saper di quai piante s’infiora |
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|
questa ghirlanda che ’ntorno vagheggia |
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|
la bella donna ch’al ciel t’avvalora. |
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|
Io fui de li agni de la santa greggia |
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|
che Domenico mena per cammino |
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u’ ben s’impingua se non si vaneggia. |
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|
Questi che m’è a destra più vicino, |
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|
frate e maestro fummi, ed esso Alberto |
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è di Cologna, e io Thomas d’Aquino. |
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|
Se sì di tutti li altri esser vuo’ certo, |
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|
di retro al mio parlar ten vien col viso |
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|
girando su per lo beato serto. |
||||
|
Quell’ altro fiammeggiare esce del riso |
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di Grazïan, che l’uno e l’altro foro |
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|
aiutò sì che piace in paradiso. |
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|
L’altro ch’appresso addorna il nostro coro, |
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|
quel Pietro fu che con la poverella |
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|
offerse a Santa Chiesa suo tesoro. |
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|
La quinta luce, ch’è tra noi più bella, |
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|
spira di tale amor, che tutto ’l mondo |
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|
là giù ne gola di saper novella: |
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|
entro v’è l’alta mente u’ sì profondo |
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|
saver fu messo, che, se ’l vero è vero, |
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|
a veder tanto non surse il secondo. |
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|
Appresso vedi il lume di quel cero |
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|
che giù in carne più a dentro vide |
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|
l’angelica natura e ’l ministero. |
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|
Ne l’altra piccioletta luce ride |
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|
quello avvocato de’ tempi cristiani |
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|
del cui latino Augustin si provide. |
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|
Or se tu l’occhio de la mente trani |
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|
di luce in luce dietro a le mie lode, |
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|
già de l’ottava con sete rimani. |
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|
Per vedere ogne ben dentro vi gode |
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|
l’anima santa che ’l mondo fallace |
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|
fa manifesto a chi di lei ben ode. |
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|
Lo corpo ond’ ella fu cacciata giace |
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|
giuso in Cieldauro; ed essa da martiro |
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|
e da essilio venne a questa pace. |
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|
Vedi oltre fiammeggiar l’ardente spiro |
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|
d’Isidoro, di Beda e di Riccardo, |
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|
che a considerar fu più che viro. |
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|
Questi onde a me ritorna il tuo riguardo, |
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|
è ’l lume d’uno spirto che ’n pensieri |
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|
gravi a morir li parve venir tardo: |
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|
essa è la luce etterna di Sigieri, |
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che, leggendo nel Vico de li Strami, |
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|
silogizzò invidïosi veri». |
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Indi, come orologio che ne chiami |
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|
ne l’ora che la sposa di Dio surge |
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|
a mattinar lo sposo perché l’ami, |
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|
che l’una parte e l’altra tira e urge, |
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|
tin tin sonando con sì dolce nota, |
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|
che ’l ben disposto spirto d’amor turge; |
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|
così vid’ ïo la gloriosa rota |
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|
muoversi e render voce a voce in tempra |
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|
e in dolcezza ch’esser non pò nota |
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|
se non colà dove gioir s’insempra. |
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|
O insensata cura de’ mortali, |
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|
quanto son difettivi silogismi |
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|
quei che ti fanno in basso batter l’ali! |
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Chi dietro a iura e chi ad amforismi |
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sen giva, e chi seguendo sacerdozio, |
||||
|
e chi regnar per forza o per sofismi, |
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|
e chi rubare e chi civil negozio, |
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|
chi nel diletto de la carne involto |
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|
s’affaticava e chi si dava a l’ozio, |
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|
quando, da tutte queste cose sciolto, |
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|
con Bëatrice m’era suso in cielo |
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|
cotanto glorïosamente accolto. |
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|
Poi che ciascuno fu tornato ne lo |
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|
punto del cerchio in che avanti s’era, |
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|
fermossi, come a candellier candelo. |
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|
E io senti’ dentro a quella lumera |
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|
che pria m’avea parlato, sorridendo |
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|
incominciar, faccendosi più mera: |
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|
«Così com’ io del suo raggio resplendo, |
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|
sì, riguardando ne la luce etterna, |
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|
li tuoi pensieri onde cagioni apprendo. |
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|
Tu dubbi, e hai voler che si ricerna |
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|
in sì aperta e ’n sì distesa lingua |
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|
lo dicer mio, ch’al tuo sentir si sterna, |
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|
ove dinanzi dissi: “U’ ben s’impingua”, |
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|
e là u’ dissi: “Non nacque il secondo”; |
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|
e qui è uopo che ben si distingua. |
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|
La provedenza, che governa il mondo |
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|
con quel consiglio nel quale ogne aspetto |
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|
creato è vinto pria che vada al fondo, |
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|
però che andasse ver’ lo suo diletto |
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|
la sposa di colui ch’ad alte grida |
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|
disposò lei col sangue benedetto, |
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|
in sé sicura e anche a lui più fida, |
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|
due principi ordinò in suo favore, |
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|
che quinci e quindi le fosser per guida. |
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|
L’un fu tutto serafico in ardore; |
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|
l’altro per sapïenza in terra fue |
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|
di cherubica luce uno splendore. |
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|
De l’un dirò, però che d’amendue |
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|
si dice l’un pregiando, qual ch’om prende, |
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|
perch’ ad un fine fur l’opere sue. |
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|
Intra Tupino e l’acqua che discende |
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|
del colle eletto dal beato Ubaldo, |
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|
fertile costa d’alto monte pende, |
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|
onde Perugia sente freddo e caldo |
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|
da Porta Sole; e di rietro le piange |
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|
per grave giogo Nocera con Gualdo. |
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|
Di questa costa, là dov’ ella frange |
||||
|
più sua rattezza, nacque al mondo un sole, |
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|
come fa questo talvolta di Gange. |
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|
Però chi d’esso loco fa parole, |
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|
non dica Ascesi, ché direbbe corto, |
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|
ma Orïente, se proprio dir vuole. |
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|
Non era ancor molto lontan da l’orto, |
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|
ch’el cominciò a far sentir la terra |
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|
de la sua gran virtute alcun conforto; |
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|
ché per tal donna, giovinetto, in guerra |
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|
del padre corse, a cui, come a la morte, |
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|
la porta del piacer nessun diserra; |
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|
e dinanzi a la sua spirital corte |
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|
et coram patre le si fece unito; |
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poscia di dì in dì l’amò più forte. |
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|
Questa, privata del primo marito, |
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|
millecent’ anni e più dispetta e scura |
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|
fino a costui si stette sanza invito; |
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|
né valse udir che la trovò sicura |
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|
con Amiclate, al suon de la sua voce, |
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|
colui ch’a tutto ’l mondo fé paura; |
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|
né valse esser costante né feroce, |
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|
sì che, dove Maria rimase giuso, |
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|
ella con Cristo pianse in su la croce. |
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|
Ma perch’ io non proceda troppo chiuso, |
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|
Francesco e Povertà per questi amanti |
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|
prendi oramai nel mio parlar diffuso. |
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|
La lor concordia e i lor lieti sembianti, |
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|
amore e maraviglia e dolce sguardo |
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|
facieno esser cagion di pensier santi; |
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|
tanto che ’l venerabile Bernardo |
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|
si scalzò prima, e dietro a tanta pace |
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|
corse e, correndo, li parve esser tardo. |
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|
Oh ignota ricchezza! oh ben ferace! |
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|
Scalzasi Egidio, scalzasi Silvestro |
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|
dietro a lo sposo, sì la sposa piace. |
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|
Indi sen va quel padre e quel maestro |
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|
con la sua donna e con quella famiglia |
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|
che già legava l’umile capestro. |
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|
Né li gravò viltà di cuor le ciglia |
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|
per esser fi’ di Pietro Bernardone, |
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|
né per parer dispetto a maraviglia; |
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|
ma regalmente sua dura intenzione |
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|
ad Innocenzio aperse, e da lui ebbe |
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|
primo sigillo a sua religïone. |
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|
Poi che la gente poverella crebbe |
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|
dietro a costui, la cui mirabil vita |
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|
meglio in gloria del ciel si canterebbe, |
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|
di seconda corona redimita |
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|
fu per Onorio da l’Etterno Spiro |
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|
la santa voglia d’esto archimandrita. |
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|
E poi che, per la sete del martiro, |
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|
ne la presenza del Soldan superba |
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|
predicò Cristo e li altri che ’l seguiro, |
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|
e per trovare a conversione acerba |
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|
troppo la gente e per non stare indarno, |
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|
redissi al frutto de l’italica erba, |
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|
nel crudo sasso intra Tevero e Arno |
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|
da Cristo prese l’ultimo sigillo, |
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|
che le sue membra due anni portarno. |
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|
Quando a colui ch’a tanto ben sortillo |
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|
piacque di trarlo suso a la mercede |
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|
ch’el meritò nel suo farsi pusillo, |
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|
a’ frati suoi, sì com’ a giuste rede, |
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|
raccomandò la donna sua più cara, |
||||
|
e comandò che l’amassero a fede; |
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|
e del suo grembo l’anima preclara |
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|
mover si volle, tornando al suo regno, |
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|
e al suo corpo non volle altra bara. |
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|
Pensa oramai qual fu colui che degno |
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|
collega fu a mantener la barca |
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|
di Pietro in alto mar per dritto segno; |
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|
e questo fu il nostro patrïarca; |
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|
per che qual segue lui, com’ el comanda, |
||||
|
discerner puoi che buone merce carca. |
||||
|
Ma ’l suo pecuglio di nova vivanda |
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|
è fatto ghiotto, sì ch’esser non puote |
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|
che per diversi salti non si spanda; |
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|
e quanto le sue pecore remote |
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|
e vagabunde più da esso vanno, |
||||
|
più tornano a l’ovil di latte vòte. |
||||
|
Ben son di quelle che temono ’l danno |
||||
|
e stringonsi al pastor; ma son sì poche, |
||||
|
che le cappe fornisce poco panno. |
||||
|
Or, se le mie parole non son fioche, |
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|
se la tua audïenza è stata attenta, |
||||
|
se ciò ch’è detto a la mente revoche, |
||||
|
in parte fia la tua voglia contenta, |
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|
perché vedrai la pianta onde si scheggia, |
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|
e vedra’ il corrègger che argomenta |
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|
“U’ ben s’impingua, se non si vaneggia”». |
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|
Sì tosto come l’ultima parola |
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|
la benedetta fiamma per dir tolse, |
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|
a rotar cominciò la santa mola; |
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|
e nel suo giro tutta non si volse |
||||
|
prima ch’un’altra di cerchio la chiuse, |
||||
|
e moto a moto e canto a canto colse; |
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|
canto che tanto vince nostre muse, |
||||
|
nostre serene in quelle dolci tube, |
||||
|
quanto primo splendor quel ch’e’ refuse. |
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|
Come si volgon per tenera nube |
||||
|
due archi paralelli e concolori, |
||||
|
quando Iunone a sua ancella iube, |
||||
|
nascendo di quel d’entro quel di fori, |
||||
|
a guisa del parlar di quella vaga |
||||
|
ch’amor consunse come sol vapori, |
||||
|
e fanno qui la gente esser presaga, |
||||
|
per lo patto che Dio con Noè puose, |
||||
|
del mondo che già mai più non s’allaga: |
||||
|
così di quelle sempiterne rose |
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|
volgiensi circa noi le due ghirlande, |
||||
|
e sì l’estrema a l’intima rispuose. |
||||
|
Poi che ’l tripudio e l’altra festa grande, |
||||
|
sì del cantare e sì del fiammeggiarsi |
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|
luce con luce gaudïose e blande, |
||||
|
insieme a punto e a voler quetarsi, |
||||
|
pur come li occhi ch’al piacer che i move |
||||
|
conviene insieme chiudere e levarsi; |
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|
del cor de l’una de le luci nove |
||||
|
si mosse voce, che l’ago a la stella |
||||
|
parer mi fece in volgermi al suo dove; |
||||
|
e cominciò: «L’amor che mi fa bella |
||||
|
mi tragge a ragionar de l’altro duca |
||||
|
per cui del mio sì ben ci si favella. |
||||
|
Degno è che, dov’ è l’un, l’altro s’induca: |
||||
|
sì che, com’ elli ad una militaro, |
||||
|
così la gloria loro insieme luca. |
||||
|
L’essercito di Cristo, che sì caro |
||||
|
costò a rïarmar, dietro a la ’nsegna |
||||
|
si movea tardo, sospeccioso e raro, |
||||
|
quando lo ’mperador che sempre regna |
||||
|
provide a la milizia, ch’era in forse, |
||||
|
per sola grazia, non per esser degna; |
||||
|
e, come è detto, a sua sposa soccorse |
||||
|
con due campioni, al cui fare, al cui dire |
||||
|
lo popol disvïato si raccorse. |
||||
|
In quella parte ove surge ad aprire |
||||
|
Zefiro dolce le novelle fronde |
||||
|
di che si vede Europa rivestire, |
||||
|
non molto lungi al percuoter de l’onde |
||||
|
dietro a le quali, per la lunga foga, |
||||
|
lo sol talvolta ad ogne uom si nasconde, |
||||
|
siede la fortunata Calaroga |
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|
sotto la protezion del grande scudo |
||||
|
in che soggiace il leone e soggioga: |
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|
dentro vi nacque l’amoroso drudo |
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|
de la fede cristiana, il santo atleta |
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|
benigno a’ suoi e a’ nemici crudo; |
||||
|
e come fu creata, fu repleta |
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|
sì la sua mente di viva vertute |
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|
che, ne la madre, lei fece profeta. |
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|
Poi che le sponsalizie fuor compiute |
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al sacro fonte intra lui e la Fede, |
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u’ si dotar di mutüa salute, |
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la donna che per lui l’assenso diede, |
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vide nel sonno il mirabile frutto |
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ch’uscir dovea di lui e de le rede; |
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e perché fosse qual era in costrutto, |
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quinci si mosse spirito a nomarlo |
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del possessivo di cui era tutto. |
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Domenico fu detto; e io ne parlo |
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sì come de l’agricola che Cristo |
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elesse a l’orto suo per aiutarlo. |
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Ben parve messo e famigliar di Cristo: |
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che ’l primo amor che ’n lui fu manifesto, |
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fu al primo consiglio che diè Cristo. |
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Spesse fïate fu tacito e desto |
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trovato in terra da la sua nutrice, |
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come dicesse: ‘Io son venuto a questo’. |
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Oh padre suo veramente Felice! |
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oh madre sua veramente Giovanna, |
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se, interpretata, val come si dice! |
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Non per lo mondo, per cui mo s’affanna |
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di retro ad Ostïense e a Taddeo, |
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ma per amor de la verace manna |
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in picciol tempo gran dottor si feo; |
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tal che si mise a circüir la vigna |
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che tosto imbianca, se ’l vignaio è reo. |
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E a la sedia che fu già benigna |
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più a’ poveri giusti, non per lei, |
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ma per colui che siede, che traligna, |
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non dispensare o due o tre per sei, |
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non la fortuna di prima vacante, |
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non decimas, quae sunt pauperum Dei, |
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addimandò, ma contro al mondo errante |
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licenza di combatter per lo seme |
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del qual ti fascian ventiquattro piante. |
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Poi, con dottrina e con volere insieme, |
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con l’officio appostolico si mosse |
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quasi torrente ch’alta vena preme; |
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e ne li sterpi eretici percosse |
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l’impeto suo, più vivamente quivi |
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dove le resistenze eran più grosse. |
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Di lui si fecer poi diversi rivi |
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onde l’orto catolico si riga, |
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sì che i suoi arbuscelli stan più vivi. |
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Se tal fu l’una rota de la biga |
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in che la Santa Chiesa si difese |
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e vinse in campo la sua civil briga, |
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ben ti dovrebbe assai esser palese |
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l’eccellenza de l’altra, di cui Tomma |
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dinanzi al mio venir fu sì cortese. |
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Ma l’orbita che fé la parte somma |
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di sua circunferenza, è derelitta, |
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sì ch’è la muffa dov’ era la gromma. |
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La sua famiglia, che si mosse dritta |
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coi piedi a le sue orme, è tanto volta, |
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che quel dinanzi a quel di retro gitta; |
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e tosto si vedrà de la ricolta |
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de la mala coltura, quando il loglio |
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si lagnerà che l’arca li sia tolta. |
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Ben dico, chi cercasse a foglio a foglio |
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nostro volume, ancor troveria carta |
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u’ leggerebbe “I’ mi son quel ch’i’ soglio”; |
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ma non fia da Casal né d’Acquasparta, |
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là onde vegnon tali a la scrittura, |
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ch’uno la fugge e altro la coarta. |
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Io son la vita di Bonaventura |
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da Bagnoregio, che ne’ grandi offici |
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sempre pospuosi la sinistra cura. |
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Illuminato e Augustin son quici, |
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che fuor de’ primi scalzi poverelli |
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che nel capestro a Dio si fero amici. |
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Ugo da San Vittore è qui con elli, |
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e Pietro Mangiadore e Pietro Spano, |
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lo qual giù luce in dodici libelli; |
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Natàn profeta e ’l metropolitano |
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Crisostomo e Anselmo e quel Donato |
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ch’a la prim’ arte degnò porre mano. |
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Rabano è qui, e lucemi dallato |
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il calavrese abate Giovacchino |
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di spirito profetico dotato. |
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Ad inveggiar cotanto paladino |
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|
mi mosse l’infiammata cortesia |
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di fra Tommaso e ’l discreto latino; |
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|
e mosse meco questa compagnia». |
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|
Imagini, chi bene intender cupe |
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quel ch’i’ or vidi—e ritegna l’image, |
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|
mentre ch’io dico, come ferma rupe—, |
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quindici stelle che ’n diverse plage |
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lo ciel avvivan di tanto sereno |
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che soperchia de l’aere ogne compage; |
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imagini quel carro a cu’ il seno |
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basta del nostro cielo e notte e giorno, |
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sì ch’al volger del temo non vien meno; |
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|
imagini la bocca di quel corno |
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che si comincia in punta de lo stelo |
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a cui la prima rota va dintorno, |
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aver fatto di sé due segni in cielo, |
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qual fece la figliuola di Minoi |
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|
allora che sentì di morte il gelo; |
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|
e l’un ne l’altro aver li raggi suoi, |
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|
e amendue girarsi per maniera |
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che l’uno andasse al primo e l’altro al poi; |
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e avrà quasi l’ombra de la vera |
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|
costellazione e de la doppia danza |
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che circulava il punto dov’ io era: |
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|
poi ch’è tanto di là da nostra usanza, |
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|
quanto di là dal mover de la Chiana |
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si move il ciel che tutti li altri avanza. |
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Lì si cantò non Bacco, non Peana, |
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ma tre persone in divina natura, |
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e in una persona essa e l’umana. |
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Compié ’l cantare e ’l volger sua misura; |
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e attesersi a noi quei santi lumi, |
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felicitando sé di cura in cura. |
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Ruppe il silenzio ne’ concordi numi |
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poscia la luce in che mirabil vita |
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del poverel di Dio narrata fumi, |
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e disse: «Quando l’una paglia è trita, |
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quando la sua semenza è già riposta, |
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a batter l’altra dolce amor m’invita. |
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Tu credi che nel petto onde la costa |
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|
si trasse per formar la bella guancia |
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|
il cui palato a tutto ’l mondo costa, |
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e in quel che, forato da la lancia, |
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|
e prima e poscia tanto sodisfece, |
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che d’ogne colpa vince la bilancia, |
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|
quantunque a la natura umana lece |
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|
aver di lume, tutto fosse infuso |
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|
da quel valor che l’uno e l’altro fece; |
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e però miri a ciò ch’io dissi suso, |
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quando narrai che non ebbe ’l secondo |
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|
lo ben che ne la quinta luce è chiuso. |
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|
Or apri li occhi a quel ch’io ti rispondo, |
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|
e vedräi il tuo credere e ’l mio dire |
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|
nel vero farsi come centro in tondo. |
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Ciò che non more e ciò che può morire |
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non è se non splendor di quella idea |
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che partorisce, amando, il nostro Sire; |
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|
ché quella viva luce che sì mea |
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|
dal suo lucente, che non si disuna |
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|
da lui né da l’amor ch’a lor s’intrea, |
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|
per sua bontate il suo raggiare aduna, |
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|
quasi specchiato, in nove sussistenze, |
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|
etternalmente rimanendosi una. |
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|
Quindi discende a l’ultime potenze |
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|
giù d’atto in atto, tanto divenendo, |
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|
che più non fa che brevi contingenze; |
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|
e queste contingenze essere intendo |
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|
le cose generate, che produce |
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|
con seme e sanza seme il ciel movendo. |
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|
La cera di costoro e chi la duce |
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|
non sta d’un modo; e però sotto ’l segno |
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idëale poi più e men traluce. |
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|
Ond’ elli avvien ch’un medesimo legno, |
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|
secondo specie, meglio e peggio frutta; |
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|
e voi nascete con diverso ingegno. |
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|
Se fosse a punto la cera dedutta |
||||
|
e fosse il cielo in sua virtù supprema, |
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|
la luce del suggel parrebbe tutta; |
||||
|
ma la natura la dà sempre scema, |
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|
similemente operando a l’artista |
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|
ch’a l’abito de l’arte ha man che trema. |
||||
|
Però se ’l caldo amor la chiara vista |
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|
de la prima virtù dispone e segna, |
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|
tutta la perfezion quivi s’acquista. |
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|
Così fu fatta già la terra degna |
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|
di tutta l’animal perfezïone; |
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|
così fu fatta la Vergine pregna; |
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|
sì ch’io commendo tua oppinïone, |
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|
che l’umana natura mai non fue |
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|
né fia qual fu in quelle due persone. |
||||
|
Or s’i’ non procedesse avanti piùe, |
||||
|
‘Dunque, come costui fu sanza pare?’ |
||||
|
comincerebber le parole tue. |
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|
Ma perché paia ben ciò che non pare, |
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|
pensa chi era, e la cagion che ’l mosse, |
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|
quando fu detto “Chiedi”, a dimandare. |
||||
|
Non ho parlato sì, che tu non posse |
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|
ben veder ch’el fu re, che chiese senno |
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|
acciò che re sufficïente fosse; |
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|
non per sapere il numero in che enno |
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|
li motor di qua sù, o se necesse |
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|
con contingente mai necesse fenno; |
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|
non si est dare primum motum esse, |
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|
o se del mezzo cerchio far si puote |
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|
trïangol sì ch’un retto non avesse. |
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|
Onde, se ciò ch’io dissi e questo note, |
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|
regal prudenza è quel vedere impari |
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|
in che lo stral di mia intenzion percuote; |
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|
e se al “surse” drizzi li occhi chiari, |
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|
vedrai aver solamente respetto |
||||
|
ai regi, che son molti, e ’ buon son rari. |
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|
Con questa distinzion prendi ’l mio detto; |
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|
e così puote star con quel che credi |
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|
del primo padre e del nostro Diletto. |
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|
E questo ti sia sempre piombo a’ piedi, |
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|
per farti mover lento com’ uom lasso |
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|
e al sì e al no che tu non vedi: |
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|
ché quelli è tra li stolti bene a basso, |
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|
che sanza distinzione afferma e nega |
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|
ne l’un così come ne l’altro passo; |
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|
perch’ elli ’ncontra che più volte piega |
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|
l’oppinïon corrente in falsa parte, |
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|
e poi l’affetto l’intelletto lega. |
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|
Vie più che ’ndarno da riva si parte, |
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|
perché non torna tal qual e’ si move, |
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chi pesca per lo vero e non ha l’arte. |
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|
E di ciò sono al mondo aperte prove |
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|
Parmenide, Melisso e Brisso e molti, |
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|
li quali andaro e non sapëan dove; |
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|
sì fé Sabellio e Arrio e quelli stolti |
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|
che furon come spade a le Scritture |
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|
in render torti li diritti volti. |
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|
Non sien le genti, ancor, troppo sicure |
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|
a giudicar, sì come quei che stima |
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|
le biade in campo pria che sien mature; |
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|
ch’i’ ho veduto tutto ’l verno prima |
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|
lo prun mostrarsi rigido e feroce, |
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|
poscia portar la rosa in su la cima; |
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|
e legno vidi già dritto e veloce |
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|
correr lo mar per tutto suo cammino, |
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|
perire al fine a l’intrar de la foce. |
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|
Non creda donna Berta e ser Martino, |
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|
per vedere un furare, altro offerere, |
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|
vederli dentro al consiglio divino; |
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|
ché quel può surgere, e quel può cadere». |
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|
Dal centro al cerchio, e sì dal cerchio al centro |
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|
movesi l’acqua in un ritondo vaso, |
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|
secondo ch’è percosso fuori o dentro: |
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|
ne la mia mente fé sùbito caso |
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|
questo ch’io dico, sì come si tacque |
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|
la glorïosa vita di Tommaso, |
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|
per la similitudine che nacque |
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|
del suo parlare e di quel di Beatrice, |
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|
a cui sì cominciar, dopo lui, piacque: |
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|
«A costui fa mestieri, e nol vi dice |
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|
né con la voce né pensando ancora, |
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|
d’un altro vero andare a la radice. |
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|
Diteli se la luce onde s’infiora |
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|
vostra sustanza, rimarrà con voi |
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|
etternalmente sì com’ ell’ è ora; |
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|
e se rimane, dite come, poi |
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|
che sarete visibili rifatti, |
||||
|
esser porà ch’al veder non vi nòi». |
||||
|
Come, da più letizia pinti e tratti, |
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|
a la fïata quei che vanno a rota |
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|
levan la voce e rallegrano li atti, |
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|
così, a l’orazion pronta e divota, |
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|
li santi cerchi mostrar nova gioia |
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|
nel torneare e ne la mira nota. |
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|
Qual si lamenta perché qui si moia |
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|
per viver colà sù, non vide quive |
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|
lo refrigerio de l’etterna ploia. |
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|
Quell’ uno e due e tre che sempre vive |
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|
e regna sempre in tre e ’n due e ’n uno, |
||||
|
non circunscritto, e tutto circunscrive, |
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|
tre volte era cantato da ciascuno |
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|
di quelli spirti con tal melodia, |
||||
|
ch’ad ogne merto saria giusto muno. |
||||
|
E io udi’ ne la luce più dia |
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|
del minor cerchio una voce modesta, |
||||
|
forse qual fu da l’angelo a Maria, |
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|
risponder: «Quanto fia lunga la festa |
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|
di paradiso, tanto il nostro amore |
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|
si raggerà dintorno cotal vesta. |
||||
|
La sua chiarezza séguita l’ardore; |
||||
|
l’ardor la visïone, e quella è tanta, |
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|
quant’ ha di grazia sovra suo valore. |
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|
Come la carne glorïosa e santa |
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|
fia rivestita, la nostra persona |
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|
più grata fia per esser tutta quanta; |
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|
per che s’accrescerà ciò che ne dona |
||||
|
di gratüito lume il sommo bene, |
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|
lume ch’a lui veder ne condiziona; |
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|
onde la visïon crescer convene, |
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|
crescer l’ardor che di quella s’accende, |
||||
|
crescer lo raggio che da esso vene. |
||||
|
Ma sì come carbon che fiamma rende, |
||||
|
e per vivo candor quella soverchia, |
||||
|
sì che la sua parvenza si difende; |
||||
|
così questo folgór che già ne cerchia |
||||
|
fia vinto in apparenza da la carne |
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|
che tutto dì la terra ricoperchia; |
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|
né potrà tanta luce affaticarne: |
||||
|
ché li organi del corpo saran forti |
||||
|
a tutto ciò che potrà dilettarne». |
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|
Tanto mi parver sùbiti e accorti |
||||
|
e l’uno e l’altro coro a dicer «Amme!», |
||||
|
che ben mostrar disio d’i corpi morti: |
||||
|
forse non pur per lor, ma per le mamme, |
||||
|
per li padri e per li altri che fuor cari |
||||
|
anzi che fosser sempiterne fiamme. |
||||
|
Ed ecco intorno, di chiarezza pari, |
||||
|
nascere un lustro sopra quel che v’era, |
||||
|
per guisa d’orizzonte che rischiari. |
||||
|
E sì come al salir di prima sera |
||||
|
comincian per lo ciel nove parvenze, |
||||
|
sì che la vista pare e non par vera, |
||||
|
parvemi lì novelle sussistenze |
||||
|
cominciare a vedere, e fare un giro |
||||
|
di fuor da l’altre due circunferenze. |
||||
|
Oh vero sfavillar del Santo Spiro! |
||||
|
come si fece sùbito e candente |
||||
|
a li occhi miei che, vinti, nol soffriro! |
||||
|
Ma Bëatrice sì bella e ridente |
||||
|
mi si mostrò, che tra quelle vedute |
||||
|
si vuol lasciar che non seguir la mente. |
||||
|
Quindi ripreser li occhi miei virtute |
||||
|
a rilevarsi; e vidimi translato |
||||
|
sol con mia donna in più alta salute. |
||||
|
Ben m’accors’ io ch’io era più levato, |
||||
|
per l’affocato riso de la stella, |
||||
|
che mi parea più roggio che l’usato. |
||||
|
Con tutto ’l core e con quella favella |
||||
|
ch’è una in tutti, a Dio feci olocausto, |
||||
|
qual conveniesi a la grazia novella. |
||||
|
E non er’ anco del mio petto essausto |
||||
|
l’ardor del sacrificio, ch’io conobbi |
||||
|
esso litare stato accetto e fausto; |
||||
|
ché con tanto lucore e tanto robbi |
||||
|
m’apparvero splendor dentro a due raggi, |
||||
|
ch’io dissi: «O Elïòs che sì li addobbi!». |
||||
|
Come distinta da minori e maggi |
||||
|
lumi biancheggia tra ’ poli del mondo |
||||
|
Galassia sì, che fa dubbiar ben saggi; |
||||
|
sì costellati facean nel profondo |
||||
|
Marte quei raggi il venerabil segno |
||||
|
che fan giunture di quadranti in tondo. |
||||
|
Qui vince la memoria mia lo ’ngegno; |
||||
|
ché quella croce lampeggiava Cristo, |
||||
|
sì ch’io non so trovare essempro degno; |
||||
|
ma chi prende sua croce e segue Cristo, |
||||
|
ancor mi scuserà di quel ch’io lasso, |
||||
|
vedendo in quell’ albor balenar Cristo. |
||||
|
Di corno in corno e tra la cima e ’l basso |
||||
|
si movien lumi, scintillando forte |
||||
|
nel congiugnersi insieme e nel trapasso: |
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|
così si veggion qui diritte e torte, |
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|
veloci e tarde, rinovando vista, |
||||
|
le minuzie d’i corpi, lunghe e corte, |
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|
moversi per lo raggio onde si lista |
||||
|
talvolta l’ombra che, per sua difesa, |
||||
|
la gente con ingegno e arte acquista. |
||||
|
E come giga e arpa, in tempra tesa |
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|
di molte corde, fa dolce tintinno |
||||
|
a tal da cui la nota non è intesa, |
||||
|
così da’ lumi che lì m’apparinno |
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|
s’accogliea per la croce una melode |
||||
|
che mi rapiva, sanza intender l’inno. |
||||
|
Ben m’accors’ io ch’elli era d’alte lode, |
||||
|
però ch’a me venìa «Resurgi» e «Vinci» |
||||
|
come a colui che non intende e ode. |
||||
|
Ïo m’innamorava tanto quinci, |
||||
|
che ’nfino a lì non fu alcuna cosa |
||||
|
che mi legasse con sì dolci vinci. |
||||
|
Forse la mia parola par troppo osa, |
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|
posponendo il piacer de li occhi belli, |
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|
ne’ quai mirando mio disio ha posa; |
||||
|
ma chi s’avvede che i vivi suggelli |
||||
|
d’ogne bellezza più fanno più suso, |
||||
|
e ch’io non m’era lì rivolto a quelli, |
||||
|
escusar puommi di quel ch’io m’accuso |
||||
|
per escusarmi, e vedermi dir vero: |
||||
|
ché ’l piacer santo non è qui dischiuso, |
||||
|
perché si fa, montando, più sincero. |
||||
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|||||
|
Benigna volontade in che si liqua |
||||
|
sempre l’amor che drittamente spira, |
||||
|
come cupidità fa ne la iniqua, |
||||
|
silenzio puose a quella dolce lira, |
||||
|
e fece quïetar le sante corde |
||||
|
che la destra del cielo allenta e tira. |
||||
|
Come saranno a’ giusti preghi sorde |
||||
|
quelle sustanze che, per darmi voglia |
||||
|
ch’io le pregassi, a tacer fur concorde? |
||||
|
Bene è che sanza termine si doglia |
||||
|
chi, per amor di cosa che non duri |
||||
|
etternalmente, quello amor si spoglia. |
||||
|
Quale per li seren tranquilli e puri |
||||
|
discorre ad ora ad or sùbito foco, |
||||
|
movendo li occhi che stavan sicuri, |
||||
|
e pare stella che tramuti loco, |
||||
|
se non che da la parte ond’ e’ s’accende |
||||
|
nulla sen perde, ed esso dura poco: |
||||
|
tale dal corno che ’n destro si stende |
||||
|
a piè di quella croce corse un astro |
||||
|
de la costellazion che lì resplende; |
||||
|
né si partì la gemma dal suo nastro, |
||||
|
ma per la lista radïal trascorse, |
||||
|
che parve foco dietro ad alabastro. |
||||
|
Sì pïa l’ombra d’Anchise si porse, |
||||
|
se fede merta nostra maggior musa, |
||||
|
quando in Eliso del figlio s’accorse. |
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|
«O sanguis meus, o superinfusa |
||||
|
gratïa Deï, sicut tibi cui |
||||
|
bis unquam celi ianüa reclusa?». |
||||
|
Così quel lume: ond’ io m’attesi a lui; |
||||
|
poscia rivolsi a la mia donna il viso, |
||||
|
e quinci e quindi stupefatto fui; |
||||
|
ché dentro a li occhi suoi ardeva un riso |
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tal, ch’io pensai co’ miei toccar lo fondo |
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de la mia gloria e del mio paradiso. |
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Indi, a udire e a veder giocondo, |
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giunse lo spirto al suo principio cose, |
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ch’io non lo ’ntesi, sì parlò profondo; |
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né per elezïon mi si nascose, |
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ma per necessità, ché ’l suo concetto |
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al segno d’i mortal si soprapuose. |
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E quando l’arco de l’ardente affetto |
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fu sì sfogato, che ’l parlar discese |
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inver’ lo segno del nostro intelletto, |
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la prima cosa che per me s’intese, |
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«Benedetto sia tu», fu, «trino e uno, |
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che nel mio seme se’ tanto cortese!». |
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E seguì: «Grato e lontano digiuno, |
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tratto leggendo del magno volume |
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du’ non si muta mai bianco né bruno, |
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solvuto hai, figlio, dentro a questo lume |
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in ch’io ti parlo, mercè di colei |
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ch’a l’alto volo ti vestì le piume. |
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Tu credi che a me tuo pensier mei |
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da quel ch’è primo, così come raia |
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da l’un, se si conosce, il cinque e ’l sei; |
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e però ch’io mi sia e perch’ io paia |
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più gaudïoso a te, non mi domandi, |
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che alcun altro in questa turba gaia. |
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Tu credi ’l vero; ché i minori e ’ grandi |
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di questa vita miran ne lo speglio |
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in che, prima che pensi, il pensier pandi; |
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ma perché ’l sacro amore in che io veglio |
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con perpetüa vista e che m’asseta |
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di dolce disïar, s’adempia meglio, |
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la voce tua sicura, balda e lieta |
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suoni la volontà, suoni ’l disio, |
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a che la mia risposta è già decreta!». |
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Io mi volsi a Beatrice, e quella udio |
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pria ch’io parlassi, e arrisemi un cenno |
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che fece crescer l’ali al voler mio. |
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Poi cominciai così: «L’affetto e ’l senno, |
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come la prima equalità v’apparse, |
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d’un peso per ciascun di voi si fenno, |
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però che ’l sol che v’allumò e arse, |
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col caldo e con la luce è sì iguali, |
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che tutte simiglianze sono scarse. |
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Ma voglia e argomento ne’ mortali, |
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per la cagion ch’a voi è manifesta, |
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diversamente son pennuti in ali; |
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|
ond’ io, che son mortal, mi sento in questa |
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|
disagguaglianza, e però non ringrazio |
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se non col core a la paterna festa. |
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Ben supplico io a te, vivo topazio |
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che questa gioia prezïosa ingemmi, |
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perché mi facci del tuo nome sazio». |
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«O fronda mia in che io compiacemmi |
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pur aspettando, io fui la tua radice»: |
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cotal principio, rispondendo, femmi. |
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Poscia mi disse: «Quel da cui si dice |
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tua cognazione e che cent’ anni e piùe |
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girato ha ’l monte in la prima cornice, |
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mio figlio fu e tuo bisavol fue: |
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ben si convien che la lunga fatica |
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tu li raccorci con l’opere tue. |
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Fiorenza dentro da la cerchia antica, |
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ond’ ella toglie ancora e terza e nona, |
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si stava in pace, sobria e pudica. |
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Non avea catenella, non corona, |
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non gonne contigiate, non cintura |
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che fosse a veder più che la persona. |
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Non faceva, nascendo, ancor paura |
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la figlia al padre, che ’l tempo e la dote |
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non fuggien quinci e quindi la misura. |
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Non avea case di famiglia vòte; |
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non v’era giunto ancor Sardanapalo |
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a mostrar ciò che ’n camera si puote. |
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Non era vinto ancora Montemalo |
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dal vostro Uccellatoio, che, com’ è vinto |
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nel montar sù, così sarà nel calo. |
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Bellincion Berti vid’ io andar cinto |
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di cuoio e d’osso, e venir da lo specchio |
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la donna sua sanza ’l viso dipinto; |
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e vidi quel d’i Nerli e quel del Vecchio |
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esser contenti a la pelle scoperta, |
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e le sue donne al fuso e al pennecchio. |
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|
Oh fortunate! ciascuna era certa |
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de la sua sepultura, e ancor nulla |
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era per Francia nel letto diserta. |
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L’una vegghiava a studio de la culla, |
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e, consolando, usava l’idïoma |
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che prima i padri e le madri trastulla; |
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l’altra, traendo a la rocca la chioma, |
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favoleggiava con la sua famiglia |
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d’i Troiani, di Fiesole e di Roma. |
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Saria tenuta allor tal maraviglia |
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una Cianghella, un Lapo Salterello, |
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qual or saria Cincinnato e Corniglia. |
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A così riposato, a così bello |
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viver di cittadini, a così fida |
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cittadinanza, a così dolce ostello, |
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Maria mi diè, chiamata in alte grida; |
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e ne l’antico vostro Batisteo |
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insieme fui cristiano e Cacciaguida. |
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Moronto fu mio frate ed Eliseo; |
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mia donna venne a me di val di Pado, |
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e quindi il sopranome tuo si feo. |
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Poi seguitai lo ’mperador Currado; |
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ed el mi cinse de la sua milizia, |
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tanto per bene ovrar li venni in grado. |
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Dietro li andai incontro a la nequizia |
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di quella legge il cui popolo usurpa, |
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|
per colpa d’i pastor, vostra giustizia. |
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Quivi fu’ io da quella gente turpa |
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disviluppato dal mondo fallace, |
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lo cui amor molt’ anime deturpa; |
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e venni dal martiro a questa pace». |
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|
O poca nostra nobiltà di sangue, |
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|
se glorïar di te la gente fai |
||||
|
qua giù dove l’affetto nostro langue, |
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mirabil cosa non mi sarà mai: |
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ché là dove appetito non si torce, |
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|
dico nel cielo, io me ne gloriai. |
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Ben se’ tu manto che tosto raccorce: |
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sì che, se non s’appon di dì in die, |
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|
lo tempo va dintorno con le force. |
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Dal ‘voi’ che prima a Roma s’offerie, |
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|
in che la sua famiglia men persevra, |
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|
ricominciaron le parole mie; |
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onde Beatrice, ch’era un poco scevra, |
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|
ridendo, parve quella che tossio |
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|
al primo fallo scritto di Ginevra. |
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Io cominciai: «Voi siete il padre mio; |
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|
voi mi date a parlar tutta baldezza; |
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|
voi mi levate sì, ch’i’ son più ch’io. |
||||
|
Per tanti rivi s’empie d’allegrezza |
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|
la mente mia, che di sé fa letizia |
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|
perché può sostener che non si spezza. |
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|
Ditemi dunque, cara mia primizia, |
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|
quai fuor li vostri antichi e quai fuor li anni |
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|
che si segnaro in vostra püerizia; |
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|
ditemi de l’ovil di San Giovanni |
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quanto era allora, e chi eran le genti |
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tra esso degne di più alti scanni». |
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Come s’avviva a lo spirar d’i venti |
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|
carbone in fiamma, così vid’ io quella |
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|
luce risplendere a’ miei blandimenti; |
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e come a li occhi miei si fé più bella, |
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|
così con voce più dolce e soave, |
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|
ma non con questa moderna favella, |
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|
dissemi: «Da quel dì che fu detto ‘Ave’ |
||||
|
al parto in che mia madre, ch’è or santa, |
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|
s’allevïò di me ond’ era grave, |
||||
|
al suo Leon cinquecento cinquanta |
||||
|
e trenta fiate venne questo foco |
||||
|
a rinfiammarsi sotto la sua pianta. |
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|
Li antichi miei e io nacqui nel loco |
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|
dove si truova pria l’ultimo sesto |
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|
da quei che corre il vostro annüal gioco. |
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|
Basti d’i miei maggiori udirne questo: |
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|
chi ei si fosser e onde venner quivi, |
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|
più è tacer che ragionare onesto. |
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|
Tutti color ch’a quel tempo eran ivi |
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|
da poter arme tra Marte e ’l Batista, |
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|
eran il quinto di quei ch’or son vivi. |
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|
Ma la cittadinanza, ch’è or mista |
||||
|
di Campi, di Certaldo e di Fegghine, |
||||
|
pura vediesi ne l’ultimo artista. |
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|
Oh quanto fora meglio esser vicine |
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|
quelle genti ch’io dico, e al Galluzzo |
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|
e a Trespiano aver vostro confine, |
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|
che averle dentro e sostener lo puzzo |
||||
|
del villan d’Aguglion, di quel da Signa, |
||||
|
che già per barattare ha l’occhio aguzzo! |
||||
|
Se la gente ch’al mondo più traligna |
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|
non fosse stata a Cesare noverca, |
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|
ma come madre a suo figlio benigna, |
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|
tal fatto è fiorentino e cambia e merca, |
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|
che si sarebbe vòlto a Simifonti, |
||||
|
là dove andava l’avolo a la cerca; |
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|
sariesi Montemurlo ancor de’ Conti; |
||||
|
sarieno i Cerchi nel piovier d’Acone, |
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|
e forse in Valdigrieve i Buondelmonti. |
||||
|
Sempre la confusion de le persone |
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|
principio fu del mal de la cittade, |
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|
come del vostro il cibo che s’appone; |
||||
|
e cieco toro più avaccio cade |
||||
|
che cieco agnello; e molte volte taglia |
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|
più e meglio una che le cinque spade. |
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|
Se tu riguardi Luni e Orbisaglia |
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|
come sono ite, e come se ne vanno |
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|
di retro ad esse Chiusi e Sinigaglia, |
||||
|
udir come le schiatte si disfanno |
||||
|
non ti parrà nova cosa né forte, |
||||
|
poscia che le cittadi termine hanno. |
||||
|
Le vostre cose tutte hanno lor morte, |
||||
|
sì come voi; ma celasi in alcuna |
||||
|
che dura molto, e le vite son corte. |
||||
|
E come ’l volger del ciel de la luna |
||||
|
cuopre e discuopre i liti sanza posa, |
||||
|
così fa di Fiorenza la Fortuna: |
||||
|
per che non dee parer mirabil cosa |
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|
ciò ch’io dirò de li alti Fiorentini |
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|
onde è la fama nel tempo nascosa. |
||||
|
Io vidi li Ughi e vidi i Catellini, |
||||
|
Filippi, Greci, Ormanni e Alberichi, |
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|
già nel calare, illustri cittadini; |
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|
e vidi così grandi come antichi, |
||||
|
con quel de la Sannella, quel de l’Arca, |
||||
|
e Soldanieri e Ardinghi e Bostichi. |
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|
Sovra la porta ch’al presente è carca |
||||
|
di nova fellonia di tanto peso |
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|
che tosto fia iattura de la barca, |
||||
|
erano i Ravignani, ond’ è disceso |
||||
|
il conte Guido e qualunque del nome |
||||
|
de l’alto Bellincione ha poscia preso. |
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|
Quel de la Pressa sapeva già come |
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|
regger si vuole, e avea Galigaio |
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|
dorata in casa sua già l’elsa e ’l pome. |
||||
|
Grand’ era già la colonna del Vaio, |
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|
Sacchetti, Giuochi, Fifanti e Barucci |
||||
|
e Galli e quei ch’arrossan per lo staio. |
||||
|
Lo ceppo di che nacquero i Calfucci |
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|
era già grande, e già eran tratti |
||||
|
a le curule Sizii e Arrigucci. |
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|
Oh quali io vidi quei che son disfatti |
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|
per lor superbia! e le palle de l’oro |
||||
|
fiorian Fiorenza in tutt’ i suoi gran fatti. |
||||
|
Così facieno i padri di coloro |
||||
|
che, sempre che la vostra chiesa vaca, |
||||
|
si fanno grassi stando a consistoro. |
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|
L’oltracotata schiatta che s’indraca |
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|
dietro a chi fugge, e a chi mostra ’l dente |
||||
|
o ver la borsa, com’ agnel si placa, |
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|
già venìa sù, ma di picciola gente; |
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|
sì che non piacque ad Ubertin Donato |
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|
che poï il suocero il fé lor parente. |
||||
|
Già era ’l Caponsacco nel mercato |
||||
|
disceso giù da Fiesole, e già era |
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|
buon cittadino Giuda e Infangato. |
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|
Io dirò cosa incredibile e vera: |
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|
nel picciol cerchio s’entrava per porta |
||||
|
che si nomava da quei de la Pera. |
||||
|
Ciascun che de la bella insegna porta |
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|
del gran barone il cui nome e ’l cui pregio |
||||
|
la festa di Tommaso riconforta, |
||||
|
da esso ebbe milizia e privilegio; |
||||
|
avvegna che con popol si rauni |
||||
|
oggi colui che la fascia col fregio. |
||||
|
Già eran Gualterotti e Importuni; |
||||
|
e ancor saria Borgo più quïeto, |
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|
se di novi vicin fosser digiuni. |
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|
La casa di che nacque il vostro fleto, |
||||
|
per lo giusto disdegno che v’ha morti |
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|
e puose fine al vostro viver lieto, |
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|
era onorata, essa e suoi consorti: |
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|
o Buondelmonte, quanto mal fuggisti |
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|
le nozze süe per li altrui conforti! |
||||
|
Molti sarebber lieti, che son tristi, |
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|
se Dio t’avesse conceduto ad Ema |
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|
la prima volta ch’a città venisti. |
||||
|
Ma conveniesi a quella pietra scema |
||||
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che guarda ’l ponte, che Fiorenza fesse |
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|
vittima ne la sua pace postrema. |
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|
Con queste genti, e con altre con esse, |
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|
vid’ io Fiorenza in sì fatto riposo, |
||||
|
che non avea cagione onde piangesse. |
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|
Con queste genti vid’io glorïoso |
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|
e giusto il popol suo, tanto che ’l giglio |
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|
non era ad asta mai posto a ritroso, |
||||
|
né per divisïon fatto vermiglio». |
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|
Qual venne a Climenè, per accertarsi |
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|
di ciò ch’avëa incontro a sé udito, |
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|
quei ch’ancor fa li padri ai figli scarsi; |
||||
|
tal era io, e tal era sentito |
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|
e da Beatrice e da la santa lampa |
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|
che pria per me avea mutato sito. |
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|
Per che mia donna «Manda fuor la vampa |
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|
del tuo disio», mi disse, «sì ch’ella esca |
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|
segnata bene de la interna stampa: |
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|
non perché nostra conoscenza cresca |
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|
per tuo parlare, ma perché t’ausi |
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|
a dir la sete, sì che l’uom ti mesca». |
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|
«O cara piota mia che sì t’insusi, |
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|
che, come veggion le terrene menti |
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|
non capere in trïangol due ottusi, |
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|
così vedi le cose contingenti |
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|
anzi che sieno in sé, mirando il punto |
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|
a cui tutti li tempi son presenti; |
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|
mentre ch’io era a Virgilio congiunto |
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|
su per lo monte che l’anime cura |
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|
e discendendo nel mondo defunto, |
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|
dette mi fuor di mia vita futura |
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|
parole gravi, avvegna ch’io mi senta |
||||
|
ben tetragono ai colpi di ventura; |
||||
|
per che la voglia mia saria contenta |
||||
|
d’intender qual fortuna mi s’appressa: |
||||
|
ché saetta previsa vien più lenta». |
||||
|
Così diss’ io a quella luce stessa |
||||
|
che pria m’avea parlato; e come volle |
||||
|
Beatrice, fu la mia voglia confessa. |
||||
|
Né per ambage, in che la gente folle |
||||
|
già s’inviscava pria che fosse anciso |
||||
|
l’Agnel di Dio che le peccata tolle, |
||||
|
ma per chiare parole e con preciso |
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|
latin rispuose quello amor paterno, |
||||
|
chiuso e parvente del suo proprio riso: |
||||
|
«La contingenza, che fuor del quaderno |
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|
de la vostra matera non si stende, |
||||
|
tutta è dipinta nel cospetto etterno; |
||||
|
necessità però quindi non prende |
||||
|
se non come dal viso in che si specchia |
||||
|
nave che per torrente giù discende. |
||||
|
Da indi, sì come viene ad orecchia |
||||
|
dolce armonia da organo, mi viene |
||||
|
a vista il tempo che ti s’apparecchia. |
||||
|
Qual si partio Ipolito d’Atene |
||||
|
per la spietata e perfida noverca, |
||||
|
tal di Fiorenza partir ti convene. |
||||
|
Questo si vuole e questo già si cerca, |
||||
|
e tosto verrà fatto a chi ciò pensa |
||||
|
là dove Cristo tutto dì si merca. |
||||
|
La colpa seguirà la parte offensa |
||||
|
in grido, come suol; ma la vendetta |
||||
|
fia testimonio al ver che la dispensa. |
||||
|
Tu lascerai ogne cosa diletta |
||||
|
più caramente; e questo è quello strale |
||||
|
che l’arco de lo essilio pria saetta. |
||||
|
Tu proverai sì come sa di sale |
||||
|
lo pane altrui, e come è duro calle |
||||
|
lo scendere e ’l salir per l’altrui scale. |
||||
|
E quel che più ti graverà le spalle, |
||||
|
sarà la compagnia malvagia e scempia |
||||
|
con la qual tu cadrai in questa valle; |
||||
|
che tutta ingrata, tutta matta ed empia |
||||
|
si farà contr’ a te; ma, poco appresso, |
||||
|
ella, non tu, n’avrà rossa la tempia. |
||||
|
Di sua bestialitate il suo processo |
||||
|
farà la prova; sì ch’a te fia bello |
||||
|
averti fatta parte per te stesso. |
||||
|
Lo primo tuo refugio e ’l primo ostello |
||||
|
sarà la cortesia del gran Lombardo |
||||
|
che ’n su la scala porta il santo uccello; |
||||
|
ch’in te avrà sì benigno riguardo, |
||||
|
che del fare e del chieder, tra voi due, |
||||
|
fia primo quel che tra li altri è più tardo. |
||||
|
Con lui vedrai colui che ’mpresso fue, |
||||
|
nascendo, sì da questa stella forte, |
||||
|
che notabili fier l’opere sue. |
||||
|
Non se ne son le genti ancora accorte |
||||
|
per la novella età, ché pur nove anni |
||||
|
son queste rote intorno di lui torte; |
||||
|
ma pria che ’l Guasco l’alto Arrigo inganni, |
||||
|
parran faville de la sua virtute |
||||
|
in non curar d’argento né d’affanni. |
||||
|
Le sue magnificenze conosciute |
||||
|
saranno ancora, sì che ’ suoi nemici |
||||
|
non ne potran tener le lingue mute. |
||||
|
A lui t’aspetta e a’ suoi benefici; |
||||
|
per lui fia trasmutata molta gente, |
||||
|
cambiando condizion ricchi e mendici; |
||||
|
e portera’ne scritto ne la mente |
||||
|
di lui, e nol dirai»; e disse cose |
||||
|
incredibili a quei che fier presente. |
||||
|
Poi giunse: «Figlio, queste son le chiose |
||||
|
di quel che ti fu detto; ecco le ’nsidie |
||||
|
che dietro a pochi giri son nascose. |
||||
|
Non vo’ però ch’a’ tuoi vicini invidie, |
||||
|
poscia che s’infutura la tua vita |
||||
|
vie più là che ’l punir di lor perfidie». |
||||
|
Poi che, tacendo, si mostrò spedita |
||||
|
l’anima santa di metter la trama |
||||
|
in quella tela ch’io le porsi ordita, |
||||
|
io cominciai, come colui che brama, |
||||
|
dubitando, consiglio da persona |
||||
|
che vede e vuol dirittamente e ama: |
||||
|
«Ben veggio, padre mio, sì come sprona |
||||
|
lo tempo verso me, per colpo darmi |
||||
|
tal, ch’è più grave a chi più s’abbandona; |
||||
|
per che di provedenza è buon ch’io m’armi, |
||||
|
sì che, se loco m’è tolto più caro, |
||||
|
io non perdessi li altri per miei carmi. |
||||
|
Giù per lo mondo sanza fine amaro, |
||||
|
e per lo monte del cui bel cacume |
||||
|
li occhi de la mia donna mi levaro, |
||||
|
e poscia per lo ciel, di lume in lume, |
||||
|
ho io appreso quel che s’io ridico, |
||||
|
a molti fia sapor di forte agrume; |
||||
|
e s’io al vero son timido amico, |
||||
|
temo di perder viver tra coloro |
||||
|
che questo tempo chiameranno antico». |
||||
|
La luce in che rideva il mio tesoro |
||||
|
ch’io trovai lì, si fé prima corusca, |
||||
|
quale a raggio di sole specchio d’oro; |
||||
|
indi rispuose: «Coscïenza fusca |
||||
|
o de la propria o de l’altrui vergogna |
||||
|
pur sentirà la tua parola brusca. |
||||
|
Ma nondimen, rimossa ogne menzogna, |
||||
|
tutta tua visïon fa manifesta; |
||||
|
e lascia pur grattar dov’ è la rogna. |
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Ché se la voce tua sarà molesta |
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nel primo gusto, vital nodrimento |
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lascerà poi, quando sarà digesta. |
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Questo tuo grido farà come vento, |
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che le più alte cime più percuote; |
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e ciò non fa d’onor poco argomento. |
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Però ti son mostrate in queste rote, |
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nel monte e ne la valle dolorosa |
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pur l’anime che son di fama note, |
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che l’animo di quel ch’ode, non posa |
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né ferma fede per essempro ch’aia |
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la sua radice incognita e ascosa, |
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né per altro argomento che non paia». |
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Già si godeva solo del suo verbo |
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quello specchio beato, e io gustava |
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lo mio, temprando col dolce l’acerbo; |
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e quella donna ch’a Dio mi menava |
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disse: «Muta pensier; pensa ch’i’ sono |
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presso a colui ch’ogne torto disgrava». |
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Io mi rivolsi a l’amoroso suono |
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del mio conforto; e qual io allor vidi |
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ne li occhi santi amor, qui l’abbandono: |
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non perch’ io pur del mio parlar diffidi, |
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ma per la mente che non può redire |
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sovra sé tanto, s’altri non la guidi. |
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Tanto poss’ io di quel punto ridire, |
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che, rimirando lei, lo mio affetto |
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libero fu da ogne altro disire, |
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fin che ’l piacere etterno, che diretto |
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raggiava in Bëatrice, dal bel viso |
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mi contentava col secondo aspetto. |
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Vincendo me col lume d’un sorriso, |
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ella mi disse: «Volgiti e ascolta; |
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ché non pur ne’ miei occhi è paradiso». |
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Come si vede qui alcuna volta |
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l’affetto ne la vista, s’elli è tanto, |
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che da lui sia tutta l’anima tolta, |
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così nel fiammeggiar del folgór santo, |
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a ch’io mi volsi, conobbi la voglia |
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in lui di ragionarmi ancora alquanto. |
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El cominciò: «In questa quinta soglia |
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de l’albero che vive de la cima |
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e frutta sempre e mai non perde foglia, |
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spiriti son beati, che giù, prima |
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che venissero al ciel, fuor di gran voce, |
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sì ch’ogne musa ne sarebbe opima. |
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Però mira ne’ corni de la croce: |
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quello ch’io nomerò, lì farà l’atto |
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che fa in nube il suo foco veloce». |
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Io vidi per la croce un lume tratto |
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dal nomar Iosuè, com’ el si feo; |
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né mi fu noto il dir prima che ’l fatto. |
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E al nome de l’alto Macabeo |
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vidi moversi un altro roteando, |
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e letizia era ferza del paleo. |
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Così per Carlo Magno e per Orlando |
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due ne seguì lo mio attento sguardo, |
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com’ occhio segue suo falcon volando. |
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Poscia trasse Guiglielmo e Rinoardo |
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e ’l duca Gottifredi la mia vista |
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per quella croce, e Ruberto Guiscardo. |
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Indi, tra l’altre luci mota e mista, |
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mostrommi l’alma che m’avea parlato |
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qual era tra i cantor del cielo artista. |
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Io mi rivolsi dal mio destro lato |
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per vedere in Beatrice il mio dovere, |
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o per parlare o per atto, segnato; |
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e vidi le sue luci tanto mere, |
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tanto gioconde, che la sua sembianza |
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vinceva li altri e l’ultimo solere. |
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E come, per sentir più dilettanza |
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bene operando, l’uom di giorno in giorno |
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s’accorge che la sua virtute avanza, |
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sì m’accors’ io che ’l mio girare intorno |
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col cielo insieme avea cresciuto l’arco, |
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|
veggendo quel miracol più addorno. |
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E qual è ’l trasmutare in picciol varco |
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di tempo in bianca donna, quando ’l volto |
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suo si discarchi di vergogna il carco, |
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tal fu ne li occhi miei, quando fui vòlto, |
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|
per lo candor de la temprata stella |
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|
sesta, che dentro a sé m’avea ricolto. |
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|
Io vidi in quella giovïal facella |
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lo sfavillar de l’amor che lì era |
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segnare a li occhi miei nostra favella. |
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E come augelli surti di rivera, |
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quasi congratulando a lor pasture, |
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fanno di sé or tonda or altra schiera, |
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sì dentro ai lumi sante creature |
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volitando cantavano, e faciensi |
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or D, or I, or L in sue figure. |
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Prima, cantando, a sua nota moviensi; |
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poi, diventando l’un di questi segni, |
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un poco s’arrestavano e taciensi. |
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O diva Pegasëa che li ’ngegni |
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fai glorïosi e rendili longevi, |
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ed essi teco le cittadi e ’ regni, |
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illustrami di te, sì ch’io rilevi |
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le lor figure com’ io l’ho concette: |
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paia tua possa in questi versi brevi! |
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Mostrarsi dunque in cinque volte sette |
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vocali e consonanti; e io notai |
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le parti sì, come mi parver dette. |
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‘DILIGITE IUSTITIAM’, primai |
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fur verbo e nome di tutto ’l dipinto; |
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‘QUI IUDICATIS TERRAM’, fur sezzai. |
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Poscia ne l’emme del vocabol quinto |
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rimasero ordinate; sì che Giove |
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pareva argento lì d’oro distinto. |
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E vidi scendere altre luci dove |
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era il colmo de l’emme, e lì quetarsi |
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cantando, credo, il ben ch’a sé le move. |
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Poi, come nel percuoter d’i ciocchi arsi |
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surgono innumerabili faville, |
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onde li stolti sogliono agurarsi, |
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resurger parver quindi più di mille |
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luci e salir, qual assai e qual poco, |
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sì come ’l sol che l’accende sortille; |
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e quïetata ciascuna in suo loco, |
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la testa e ’l collo d’un’aguglia vidi |
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rappresentare a quel distinto foco. |
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Quei che dipinge lì, non ha chi ’l guidi; |
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ma esso guida, e da lui si rammenta |
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quella virtù ch’è forma per li nidi. |
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L’altra bëatitudo, che contenta |
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pareva prima d’ingigliarsi a l’emme, |
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con poco moto seguitò la ’mprenta. |
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O dolce stella, quali e quante gemme |
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mi dimostraro che nostra giustizia |
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|
effetto sia del ciel che tu ingemme! |
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Per ch’io prego la mente in che s’inizia |
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tuo moto e tua virtute, che rimiri |
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ond’ esce il fummo che ’l tuo raggio vizia; |
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sì ch’un’altra fïata omai s’adiri |
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del comperare e vender dentro al templo |
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che si murò di segni e di martìri. |
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O milizia del ciel cu’ io contemplo, |
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adora per color che sono in terra |
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tutti svïati dietro al malo essemplo! |
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Già si solea con le spade far guerra; |
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ma or si fa togliendo or qui or quivi |
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lo pan che ’l pïo Padre a nessun serra. |
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Ma tu che sol per cancellare scrivi, |
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|
pensa che Pietro e Paulo, che moriro |
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per la vigna che guasti, ancor son vivi. |
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Ben puoi tu dire: «I’ ho fermo ’l disiro |
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sì a colui che volle viver solo |
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e che per salti fu tratto al martiro, |
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ch’io non conosco il pescator né Polo». |
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Parea dinanzi a me con l’ali aperte |
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la bella image che nel dolce frui |
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liete facevan l’anime conserte; |
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parea ciascuna rubinetto in cui |
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raggio di sole ardesse sì acceso, |
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|
che ne’ miei occhi rifrangesse lui. |
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E quel che mi convien ritrar testeso, |
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non portò voce mai, né scrisse incostro, |
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|
né fu per fantasia già mai compreso; |
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ch’io vidi e anche udi’ parlar lo rostro, |
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e sonar ne la voce e «io» e «mio», |
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quand’ era nel concetto e ‘noi’ e ‘nostro’. |
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E cominciò: «Per esser giusto e pio |
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|
son io qui essaltato a quella gloria |
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che non si lascia vincere a disio; |
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e in terra lasciai la mia memoria |
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|
sì fatta, che le genti lì malvage |
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|
commendan lei, ma non seguon la storia». |
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|
Così un sol calor di molte brage |
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|
si fa sentir, come di molti amori |
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|
usciva solo un suon di quella image. |
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|
Ond’ io appresso: «O perpetüi fiori |
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|
de l’etterna letizia, che pur uno |
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|
parer mi fate tutti vostri odori, |
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|
solvetemi, spirando, il gran digiuno |
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|
che lungamente m’ha tenuto in fame, |
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|
non trovandoli in terra cibo alcuno. |
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|
Ben so io che, se ’n cielo altro reame |
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|
la divina giustizia fa suo specchio, |
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|
che ’l vostro non l’apprende con velame. |
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|
Sapete come attento io m’apparecchio |
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|
ad ascoltar; sapete qual è quello |
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dubbio che m’è digiun cotanto vecchio». |
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|
Quasi falcone ch’esce del cappello, |
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|
move la testa e con l’ali si plaude, |
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|
voglia mostrando e faccendosi bello, |
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|
vid’ io farsi quel segno, che di laude |
||||
|
de la divina grazia era contesto, |
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|
con canti quai si sa chi là sù gaude. |
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|
Poi cominciò: «Colui che volse il sesto |
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|
a lo stremo del mondo, e dentro ad esso |
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|
distinse tanto occulto e manifesto, |
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|
non poté suo valor sì fare impresso |
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|
in tutto l’universo, che ’l suo verbo |
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|
non rimanesse in infinito eccesso. |
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|
E ciò fa certo che ’l primo superbo, |
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|
che fu la somma d’ogne creatura, |
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per non aspettar lume, cadde acerbo; |
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|
e quinci appar ch’ogne minor natura |
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|
è corto recettacolo a quel bene |
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|
che non ha fine e sé con sé misura. |
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|
Dunque vostra veduta, che convene |
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|
esser alcun de’ raggi de la mente |
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|
di che tutte le cose son ripiene, |
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|
non pò da sua natura esser possente |
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|
tanto, che suo principio discerna |
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|
molto di là da quel che l’è parvente. |
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|
Però ne la giustizia sempiterna |
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la vista che riceve il vostro mondo, |
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|
com’ occhio per lo mare, entro s’interna; |
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|
che, ben che da la proda veggia il fondo, |
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|
in pelago nol vede; e nondimeno |
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|
èli, ma cela lui l’esser profondo. |
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|
Lume non è, se non vien dal sereno |
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|
che non si turba mai; anzi è tenèbra |
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|
od ombra de la carne o suo veleno. |
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|
Assai t’è mo aperta la latebra |
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|
che t’ascondeva la giustizia viva, |
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|
di che facei question cotanto crebra; |
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|
ché tu dicevi: “Un uom nasce a la riva |
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|
de l’Indo, e quivi non è chi ragioni |
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di Cristo né chi legga né chi scriva; |
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|
e tutti suoi voleri e atti buoni |
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sono, quanto ragione umana vede, |
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|
sanza peccato in vita o in sermoni. |
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|
Muore non battezzato e sanza fede: |
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|
ov’ è questa giustizia che ’l condanna? |
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|
ov’ è la colpa sua, se ei non crede?”. |
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|
Or tu chi se’, che vuo’ sedere a scranna, |
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|
per giudicar di lungi mille miglia |
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|
con la veduta corta d’una spanna? |
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|
Certo a colui che meco s’assottiglia, |
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|
se la Scrittura sovra voi non fosse, |
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|
da dubitar sarebbe a maraviglia. |
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Oh terreni animali! oh menti grosse! |
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|
La prima volontà, ch’è da sé buona, |
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|
da sé, ch’è sommo ben, mai non si mosse. |
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|
Cotanto è giusto quanto a lei consuona: |
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|
nullo creato bene a sé la tira, |
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|
ma essa, radïando, lui cagiona». |
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Quale sovresso il nido si rigira |
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poi c’ha pasciuti la cicogna i figli, |
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|
e come quel ch’è pasto la rimira; |
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|
cotal si fece, e sì leväi i cigli, |
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|
la benedetta imagine, che l’ali |
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|
movea sospinte da tanti consigli. |
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|
Roteando cantava, e dicea: «Quali |
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|
son le mie note a te, che non le ’ntendi, |
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|
tal è il giudicio etterno a voi mortali». |
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|
Poi si quetaro quei lucenti incendi |
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|
de lo Spirito Santo ancor nel segno |
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|
che fé i Romani al mondo reverendi, |
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|
esso ricominciò: «A questo regno |
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|
non salì mai chi non credette ’n Cristo, |
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|
né pria né poi ch’el si chiavasse al legno. |
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|
Ma vedi: molti gridan “Cristo, Cristo!”, |
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|
che saranno in giudicio assai men prope |
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|
a lui, che tal che non conosce Cristo; |
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|
e tai Cristian dannerà l’Etïòpe, |
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quando si partiranno i due collegi, |
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|
l’uno in etterno ricco e l’altro inòpe. |
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Che poran dir li Perse a’ vostri regi, |
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|
come vedranno quel volume aperto |
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nel qual si scrivon tutti suoi dispregi? |
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Lì si vedrà, tra l’opere d’Alberto, |
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|
quella che tosto moverà la penna, |
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|
per che ’l regno di Praga fia diserto. |
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|
Lì si vedrà il duol che sovra Senna |
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|
induce, falseggiando la moneta, |
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|
quel che morrà di colpo di cotenna. |
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|
Lì si vedrà la superbia ch’asseta, |
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che fa lo Scotto e l’Inghilese folle, |
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|
sì che non può soffrir dentro a sua meta. |
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Vedrassi la lussuria e ’l viver molle |
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|
di quel di Spagna e di quel di Boemme, |
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|
che mai valor non conobbe né volle. |
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Vedrassi al Ciotto di Ierusalemme |
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segnata con un i la sua bontate, |
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|
quando ’l contrario segnerà un emme. |
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Vedrassi l’avarizia e la viltate |
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di quei che guarda l’isola del foco, |
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|
ove Anchise finì la lunga etate; |
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|
e a dare ad intender quanto è poco, |
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|
la sua scrittura fian lettere mozze, |
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|
che noteranno molto in parvo loco. |
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|
E parranno a ciascun l’opere sozze |
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|
del barba e del fratel, che tanto egregia |
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|
nazione e due corone han fatte bozze. |
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|
E quel di Portogallo e di Norvegia |
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lì si conosceranno, e quel di Rascia |
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|
che male ha visto il conio di Vinegia. |
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|
Oh beata Ungheria, se non si lascia |
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|
più malmenare! e beata Navarra, |
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|
se s’armasse del monte che la fascia! |
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|
E creder de’ ciascun che già, per arra |
||||
|
di questo, Niccosïa e Famagosta |
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|
per la lor bestia si lamenti e garra, |
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|
che dal fianco de l’altre non si scosta». |
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|
O voi che siete in piccioletta barca, |
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|
desiderosi d’ascoltar, seguiti |
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|
dietro al mio legno che cantando varca, |
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|
tornate a riveder li vostri liti: |
||||
|
non vi mettete in pelago, ché forse, |
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|
perdendo me, rimarreste smarriti. |
||||
|
L’acqua ch’io prendo già mai non si corse; |
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|
Minerva spira, e conducemi Appollo, |
||||
|
e nove Muse mi dimostran l’Orse. |
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|
Voialtri pochi che drizzaste il collo |
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|
per tempo al pan de li angeli, del quale |
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|
vivesi qui ma non sen vien satollo, |
||||
|
metter potete ben per l’alto sale |
||||
|
vostro navigio, servando mio solco |
||||
|
dinanzi a l’acqua che ritorna equale. |
||||
|
Que’ glorïosi che passaro al Colco |
||||
|
non s’ammiraron come voi farete, |
||||
|
quando Iasón vider fatto bifolco. |
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|
La concreata e perpetüa sete |
||||
|
del deïforme regno cen portava |
||||
|
veloci quasi come ’l ciel vedete. |
||||
|
Beatrice in suso, e io in lei guardava; |
||||
|
e forse in tanto in quanto un quadrel posa |
||||
|
e vola e da la noce si dischiava, |
||||
|
giunto mi vidi ove mirabil cosa |
||||
|
mi torse il viso a sé; e però quella |
||||
|
cui non potea mia cura essere ascosa, |
||||
|
volta ver’ me, sì lieta come bella, |
||||
|
«Drizza la mente in Dio grata», mi disse, |
||||
|
«che n’ha congiunti con la prima stella». |
||||
|
Parev’ a me che nube ne coprisse |
||||
|
lucida, spessa, solida e pulita, |
||||
|
quasi adamante che lo sol ferisse. |
||||
|
Per entro sé l’etterna margarita |
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|
ne ricevette, com’ acqua recepe |
||||
|
raggio di luce permanendo unita. |
||||
|
S’io era corpo, e qui non si concepe |
||||
|
com’ una dimensione altra patio, |
||||
|
ch’esser convien se corpo in corpo repe, |
||||
|
accender ne dovria più il disio |
||||
|
di veder quella essenza in che si vede |
||||
|
come nostra natura e Dio s’unio. |
||||
|
Lì si vedrà ciò che tenem per fede, |
||||
|
non dimostrato, ma fia per sé noto |
||||
|
a guisa del ver primo che l’uom crede. |
||||
|
Io rispuosi: «Madonna, sì devoto |
||||
|
com’ esser posso più, ringrazio lui |
||||
|
lo qual dal mortal mondo m’ha remoto. |
||||
|
Ma ditemi: che son li segni bui |
||||
|
di questo corpo, che là giuso in terra |
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|
fan di Cain favoleggiare altrui?». |
||||
|
Ella sorrise alquanto, e poi «S’elli erra |
||||
|
l’oppinïon», mi disse, «d’i mortali |
||||
|
dove chiave di senso non diserra, |
||||
|
certo non ti dovrien punger li strali |
||||
|
d’ammirazione omai, poi dietro ai sensi |
||||
|
vedi che la ragione ha corte l’ali. |
||||
|
Ma dimmi quel che tu da te ne pensi». |
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|
E io: «Ciò che n’appar qua sù diverso |
||||
|
credo che fanno i corpi rari e densi». |
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|
Ed ella: «Certo assai vedrai sommerso |
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|
nel falso il creder tuo, se bene ascolti |
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|
l’argomentar ch’io li farò avverso. |
||||
|
La spera ottava vi dimostra molti |
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|
lumi, li quali e nel quale e nel quanto |
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|
notar si posson di diversi volti. |
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|
Se raro e denso ciò facesser tanto, |
||||
|
una sola virtù sarebbe in tutti, |
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|
più e men distributa e altrettanto. |
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|
Virtù diverse esser convegnon frutti |
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|
di princìpi formali, e quei, for ch’uno, |
||||
|
seguiterieno a tua ragion distrutti. |
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|
Ancor, se raro fosse di quel bruno |
||||
|
cagion che tu dimandi, o d’oltre in parte |
||||
|
fora di sua materia sì digiuno |
||||
|
esto pianeto, o, sì come comparte |
||||
|
lo grasso e ’l magro un corpo, così questo |
||||
|
nel suo volume cangerebbe carte. |
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|
Se ’l primo fosse, fora manifesto |
||||
|
ne l’eclissi del sol, per trasparere |
||||
|
lo lume come in altro raro ingesto. |
||||
|
Questo non è: però è da vedere |
||||
|
de l’altro; e s’elli avvien ch’io l’altro cassi, |
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|
falsificato fia lo tuo parere. |
||||
|
S’elli è che questo raro non trapassi, |
||||
|
esser conviene un termine da onde |
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|
lo suo contrario più passar non lassi; |
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|
e indi l’altrui raggio si rifonde |
||||
|
così come color torna per vetro |
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|
lo qual di retro a sé piombo nasconde. |
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|
Or dirai tu ch’el si dimostra tetro |
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|
ivi lo raggio più che in altre parti, |
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|
per esser lì refratto più a retro. |
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|
Da questa instanza può deliberarti |
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|
esperïenza, se già mai la provi, |
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|
ch’esser suol fonte ai rivi di vostr’ arti. |
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|
Tre specchi prenderai; e i due rimovi |
||||
|
da te d’un modo, e l’altro, più rimosso, |
||||
|
tr’ambo li primi li occhi tuoi ritrovi. |
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Rivolto ad essi, fa che dopo il dosso |
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ti stea un lume che i tre specchi accenda |
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e torni a te da tutti ripercosso. |
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Ben che nel quanto tanto non si stenda |
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la vista più lontana, lì vedrai |
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come convien ch’igualmente risplenda. |
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Or, come ai colpi de li caldi rai |
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de la neve riman nudo il suggetto |
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e dal colore e dal freddo primai, |
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così rimaso te ne l’intelletto |
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voglio informar di luce sì vivace, |
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che ti tremolerà nel suo aspetto. |
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Dentro dal ciel de la divina pace |
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si gira un corpo ne la cui virtute |
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l’esser di tutto suo contento giace. |
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Lo ciel seguente, c’ha tante vedute, |
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quell’ esser parte per diverse essenze, |
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da lui distratte e da lui contenute. |
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Li altri giron per varie differenze |
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le distinzion che dentro da sé hanno |
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dispongono a lor fini e lor semenze. |
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Questi organi del mondo così vanno, |
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come tu vedi omai, di grado in grado, |
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che di sù prendono e di sotto fanno. |
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Riguarda bene omai sì com’ io vado |
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per questo loco al vero che disiri, |
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sì che poi sappi sol tener lo guado. |
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Lo moto e la virtù d’i santi giri, |
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come dal fabbro l’arte del martello, |
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da’ beati motor convien che spiri; |
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e ’l ciel cui tanti lumi fanno bello, |
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de la mente profonda che lui volve |
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prende l’image e fassene suggello. |
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E come l’alma dentro a vostra polve |
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per differenti membra e conformate |
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a diverse potenze si risolve, |
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così l’intelligenza sua bontate |
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multiplicata per le stelle spiega, |
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girando sé sovra sua unitate. |
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Virtù diversa fa diversa lega |
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col prezïoso corpo ch’ella avviva, |
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nel qual, sì come vita in voi, si lega. |
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Per la natura lieta onde deriva, |
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la virtù mista per lo corpo luce |
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come letizia per pupilla viva. |
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Da essa vien ciò che da luce a luce |
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par differente, non da denso e raro; |
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essa è formal principio che produce, |
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conforme a sua bontà, lo turbo e ’l chiaro». |
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Quando colui che tutto ’l mondo alluma |
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de l’emisperio nostro sì discende, |
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che ’l giorno d’ogne parte si consuma, |
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lo ciel, che sol di lui prima s’accende, |
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subitamente si rifà parvente |
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per molte luci, in che una risplende; |
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e questo atto del ciel mi venne a mente, |
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come ’l segno del mondo e de’ suoi duci |
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nel benedetto rostro fu tacente; |
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però che tutte quelle vive luci, |
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vie più lucendo, cominciaron canti |
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da mia memoria labili e caduci. |
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O dolce amor che di riso t’ammanti, |
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quanto parevi ardente in que’ flailli, |
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ch’avieno spirto sol di pensier santi! |
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Poscia che i cari e lucidi lapilli |
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ond’ io vidi ingemmato il sesto lume |
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puoser silenzio a li angelici squilli, |
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udir mi parve un mormorar di fiume |
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che scende chiaro giù di pietra in pietra, |
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mostrando l’ubertà del suo cacume. |
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E come suono al collo de la cetra |
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prende sua forma, e sì com’ al pertugio |
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de la sampogna vento che penètra, |
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così, rimosso d’aspettare indugio, |
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quel mormorar de l’aguglia salissi |
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su per lo collo, come fosse bugio. |
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Fecesi voce quivi, e quindi uscissi |
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per lo suo becco in forma di parole, |
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quali aspettava il core ov’ io le scrissi. |
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«La parte in me che vede e pate il sole |
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ne l’aguglie mortali», incominciommi, |
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«or fisamente riguardar si vole, |
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perché d’i fuochi ond’ io figura fommi, |
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quelli onde l’occhio in testa mi scintilla, |
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e’ di tutti lor gradi son li sommi. |
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Colui che luce in mezzo per pupilla, |
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fu il cantor de lo Spirito Santo, |
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che l’arca traslatò di villa in villa: |
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ora conosce il merto del suo canto, |
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in quanto effetto fu del suo consiglio, |
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per lo remunerar ch’è altrettanto. |
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Dei cinque che mi fan cerchio per ciglio, |
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colui che più al becco mi s’accosta, |
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la vedovella consolò del figlio: |
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ora conosce quanto caro costa |
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non seguir Cristo, per l’esperïenza |
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di questa dolce vita e de l’opposta. |
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E quel che segue in la circunferenza |
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di che ragiono, per l’arco superno, |
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morte indugiò per vera penitenza: |
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ora conosce che ’l giudicio etterno |
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non si trasmuta, quando degno preco |
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fa crastino là giù de l’odïerno. |
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L’altro che segue, con le leggi e meco, |
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sotto buona intenzion che fé mal frutto, |
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per cedere al pastor si fece greco: |
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ora conosce come il mal dedutto |
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dal suo bene operar non li è nocivo, |
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avvegna che sia ’l mondo indi distrutto. |
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E quel che vedi ne l’arco declivo, |
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Guiglielmo fu, cui quella terra plora |
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che piagne Carlo e Federigo vivo: |
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ora conosce come s’innamora |
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lo ciel del giusto rege, e al sembiante |
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del suo fulgore il fa vedere ancora. |
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Chi crederebbe giù nel mondo errante |
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che Rifëo Troiano in questo tondo |
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fosse la quinta de le luci sante? |
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Ora conosce assai di quel che ’l mondo |
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veder non può de la divina grazia, |
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ben che sua vista non discerna il fondo». |
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Quale allodetta che ’n aere si spazia |
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prima cantando, e poi tace contenta |
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de l’ultima dolcezza che la sazia, |
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tal mi sembiò l’imago de la ’mprenta |
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de l’etterno piacere, al cui disio |
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ciascuna cosa qual ell’ è diventa. |
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E avvegna ch’io fossi al dubbiar mio |
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lì quasi vetro a lo color ch’el veste, |
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tempo aspettar tacendo non patio, |
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ma de la bocca, «Che cose son queste?», |
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mi pinse con la forza del suo peso: |
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per ch’io di coruscar vidi gran feste. |
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|
Poi appresso, con l’occhio più acceso, |
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|
lo benedetto segno mi rispuose |
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|
per non tenermi in ammirar sospeso: |
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«Io veggio che tu credi queste cose |
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perch’ io le dico, ma non vedi come; |
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sì che, se son credute, sono ascose. |
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Fai come quei che la cosa per nome |
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apprende ben, ma la sua quiditate |
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veder non può se altri non la prome. |
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Regnum celorum vïolenza pate |
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da caldo amore e da viva speranza, |
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che vince la divina volontate: |
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non a guisa che l’omo a l’om sobranza, |
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ma vince lei perché vuole esser vinta, |
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|
e, vinta, vince con sua beninanza. |
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|
La prima vita del ciglio e la quinta |
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ti fa maravigliar, perché ne vedi |
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la regïon de li angeli dipinta. |
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D’i corpi suoi non uscir, come credi, |
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Gentili, ma Cristiani, in ferma fede |
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quel d’i passuri e quel d’i passi piedi. |
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Ché l’una de lo ’nferno, u’ non si riede |
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già mai a buon voler, tornò a l’ossa; |
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e ciò di viva spene fu mercede: |
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di viva spene, che mise la possa |
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ne’ prieghi fatti a Dio per suscitarla, |
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sì che potesse sua voglia esser mossa. |
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L’anima glorïosa onde si parla, |
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tornata ne la carne, in che fu poco, |
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credette in lui che potëa aiutarla; |
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e credendo s’accese in tanto foco |
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di vero amor, ch’a la morte seconda |
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|
fu degna di venire a questo gioco. |
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L’altra, per grazia che da sì profonda |
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|
fontana stilla, che mai creatura |
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non pinse l’occhio infino a la prima onda, |
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|
tutto suo amor là giù pose a drittura: |
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per che, di grazia in grazia, Dio li aperse |
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|
l’occhio a la nostra redenzion futura; |
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ond’ ei credette in quella, e non sofferse |
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da indi il puzzo più del paganesmo; |
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e riprendiene le genti perverse. |
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Quelle tre donne li fur per battesmo |
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che tu vedesti da la destra rota, |
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|
dinanzi al battezzar più d’un millesmo. |
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O predestinazion, quanto remota |
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|
è la radice tua da quelli aspetti |
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che la prima cagion non veggion tota! |
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E voi, mortali, tenetevi stretti |
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a giudicar: ché noi, che Dio vedemo, |
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|
non conosciamo ancor tutti li eletti; |
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ed ènne dolce così fatto scemo, |
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|
perché il ben nostro in questo ben s’affina, |
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|
che quel che vole Iddio, e noi volemo». |
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Così da quella imagine divina, |
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|
per farmi chiara la mia corta vista, |
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data mi fu soave medicina. |
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E come a buon cantor buon citarista |
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|
fa seguitar lo guizzo de la corda, |
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|
in che più di piacer lo canto acquista, |
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|
sì, mentre ch’e’ parlò, sì mi ricorda |
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|
ch’io vidi le due luci benedette, |
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|
pur come batter d’occhi si concorda, |
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|
con le parole mover le fiammette. |
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|
Già eran li occhi miei rifissi al volto |
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|
de la mia donna, e l’animo con essi, |
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|
e da ogne altro intento s’era tolto. |
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E quella non ridea; ma «S’io ridessi», |
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|
mi cominciò, «tu ti faresti quale |
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|
fu Semelè quando di cener fessi: |
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ché la bellezza mia, che per le scale |
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|
de l’etterno palazzo più s’accende, |
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|
com’ hai veduto, quanto più si sale, |
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|
se non si temperasse, tanto splende, |
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|
che ’l tuo mortal podere, al suo fulgore, |
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|
sarebbe fronda che trono scoscende. |
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|
Noi sem levati al settimo splendore, |
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che sotto ’l petto del Leone ardente |
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raggia mo misto giù del suo valore. |
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Ficca di retro a li occhi tuoi la mente, |
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|
e fa di quelli specchi a la figura |
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|
che ’n questo specchio ti sarà parvente». |
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Qual savesse qual era la pastura |
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|
del viso mio ne l’aspetto beato |
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|
quand’ io mi trasmutai ad altra cura, |
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conoscerebbe quanto m’era a grato |
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ubidire a la mia celeste scorta, |
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contrapesando l’un con l’altro lato. |
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Dentro al cristallo che ’l vocabol porta, |
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cerchiando il mondo, del suo caro duce |
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sotto cui giacque ogne malizia morta, |
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di color d’oro in che raggio traluce |
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|
vid’ io uno scaleo eretto in suso |
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|
tanto, che nol seguiva la mia luce. |
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|
Vidi anche per li gradi scender giuso |
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|
tanti splendor, ch’io pensai ch’ogne lume |
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|
che par nel ciel, quindi fosse diffuso. |
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|
E come, per lo natural costume, |
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|
le pole insieme, al cominciar del giorno, |
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|
si movono a scaldar le fredde piume; |
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|
poi altre vanno via sanza ritorno, |
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|
altre rivolgon sé onde son mosse, |
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|
e altre roteando fan soggiorno; |
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|
tal modo parve me che quivi fosse |
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|
in quello sfavillar che ’nsieme venne, |
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|
sì come in certo grado si percosse. |
||||
|
E quel che presso più ci si ritenne, |
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|
si fé sì chiaro, ch’io dicea pensando: |
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|
‘Io veggio ben l’amor che tu m’accenne. |
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|
Ma quella ond’ io aspetto il come e ’l quando |
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|
del dire e del tacer, si sta; ond’ io, |
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|
contra ’l disio, fo ben ch’io non dimando’. |
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|
Per ch’ella, che vedëa il tacer mio |
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|
nel veder di colui che tutto vede, |
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|
mi disse: «Solvi il tuo caldo disio». |
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|
E io incominciai: «La mia mercede |
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|
non mi fa degno de la tua risposta; |
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|
ma per colei che ’l chieder mi concede, |
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|
vita beata che ti stai nascosta |
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|
dentro a la tua letizia, fammi nota |
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|
la cagion che sì presso mi t’ha posta; |
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|
e dì perché si tace in questa rota |
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la dolce sinfonia di paradiso, |
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che giù per l’altre suona sì divota». |
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|
«Tu hai l’udir mortal sì come il viso», |
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|
rispuose a me; «onde qui non si canta |
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|
per quel che Bëatrice non ha riso. |
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|
Giù per li gradi de la scala santa |
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|
discesi tanto sol per farti festa |
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|
col dire e con la luce che mi ammanta; |
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|
né più amor mi fece esser più presta, |
||||
|
ché più e tanto amor quinci sù ferve, |
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|
sì come il fiammeggiar ti manifesta. |
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|
Ma l’alta carità, che ci fa serve |
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|
pronte al consiglio che ’l mondo governa, |
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|
sorteggia qui sì come tu osserve». |
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|
«Io veggio ben», diss’ io, «sacra lucerna, |
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|
come libero amore in questa corte |
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|
basta a seguir la provedenza etterna; |
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|
ma questo è quel ch’a cerner mi par forte, |
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|
perché predestinata fosti sola |
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|
a questo officio tra le tue consorte». |
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|
Né venni prima a l’ultima parola, |
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|
che del suo mezzo fece il lume centro, |
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|
girando sé come veloce mola; |
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|
poi rispuose l’amor che v’era dentro: |
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|
«Luce divina sopra me s’appunta, |
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|
penetrando per questa in ch’io m’inventro, |
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|
la cui virtù, col mio veder congiunta, |
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|
mi leva sopra me tanto, ch’i’ veggio |
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|
la somma essenza de la quale è munta. |
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|
Quinci vien l’allegrezza ond’ io fiammeggio; |
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|
per ch’a la vista mia, quant’ ella è chiara, |
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|
la chiarità de la fiamma pareggio. |
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|
Ma quell’ alma nel ciel che più si schiara, |
||||
|
quel serafin che ’n Dio più l’occhio ha fisso, |
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|
a la dimanda tua non satisfara, |
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|
però che sì s’innoltra ne lo abisso |
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|
de l’etterno statuto quel che chiedi, |
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|
che da ogne creata vista è scisso. |
||||
|
E al mondo mortal, quando tu riedi, |
||||
|
questo rapporta, sì che non presumma |
||||
|
a tanto segno più mover li piedi. |
||||
|
La mente, che qui luce, in terra fumma; |
||||
|
onde riguarda come può là giùe |
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|
quel che non pote perché ’l ciel l’assumma». |
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|
Sì mi prescrisser le parole sue, |
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|
ch’io lasciai la quistione e mi ritrassi |
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|
a dimandarla umilmente chi fue. |
||||
|
«Tra ’ due liti d’Italia surgon sassi, |
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|
e non molto distanti a la tua patria, |
||||
|
tanto che ’ troni assai suonan più bassi, |
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|
e fanno un gibbo che si chiama Catria, |
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|
di sotto al quale è consecrato un ermo, |
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|
che suole esser disposto a sola latria». |
||||
|
Così ricominciommi il terzo sermo; |
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|
e poi, continüando, disse: «Quivi |
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|
al servigio di Dio mi fe’ sì fermo, |
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|
che pur con cibi di liquor d’ulivi |
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|
lievemente passava caldi e geli, |
||||
|
contento ne’ pensier contemplativi. |
||||
|
Render solea quel chiostro a questi cieli |
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|
fertilemente; e ora è fatto vano, |
||||
|
sì che tosto convien che si riveli. |
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|
In quel loco fu’ io Pietro Damiano, |
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|
e Pietro Peccator fu’ ne la casa |
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|
di Nostra Donna in sul lito adriano. |
||||
|
Poca vita mortal m’era rimasa, |
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|
quando fui chiesto e tratto a quel cappello, |
||||
|
che pur di male in peggio si travasa. |
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|
Venne Cefàs e venne il gran vasello |
||||
|
de lo Spirito Santo, magri e scalzi, |
||||
|
prendendo il cibo da qualunque ostello. |
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|
Or voglion quinci e quindi chi rincalzi |
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|
li moderni pastori e chi li meni, |
||||
|
tanto son gravi, e chi di rietro li alzi. |
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|
Cuopron d’i manti loro i palafreni, |
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|
sì che due bestie van sott’ una pelle: |
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|
oh pazïenza che tanto sostieni!». |
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|
A questa voce vid’ io più fiammelle |
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|
di grado in grado scendere e girarsi, |
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|
e ogne giro le facea più belle. |
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|
Dintorno a questa vennero e fermarsi, |
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|
e fero un grido di sì alto suono, |
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|
che non potrebbe qui assomigliarsi; |
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|
né io lo ’ntesi, sì mi vinse il tuono. |
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|
Oppresso di stupore, a la mia guida |
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|
mi volsi, come parvol che ricorre |
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|
sempre colà dove più si confida; |
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|
e quella, come madre che soccorre |
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|
sùbito al figlio palido e anelo |
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|
con la sua voce, che ’l suol ben disporre, |
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|
mi disse: «Non sai tu che tu se’ in cielo? |
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|
e non sai tu che ’l cielo è tutto santo, |
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|
e ciò che ci si fa vien da buon zelo? |
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|
Come t’avrebbe trasmutato il canto, |
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|
e io ridendo, mo pensar lo puoi, |
||||
|
poscia che ’l grido t’ha mosso cotanto; |
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|
nel qual, se ’nteso avessi i prieghi suoi, |
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|
già ti sarebbe nota la vendetta |
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|
che tu vedrai innanzi che tu muoi. |
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|
La spada di qua sù non taglia in fretta |
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|
né tardo, ma’ ch’al parer di colui |
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|
che disïando o temendo l’aspetta. |
||||
|
Ma rivolgiti omai inverso altrui; |
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|
ch’assai illustri spiriti vedrai, |
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|
se com’ io dico l’aspetto redui». |
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|
Come a lei piacque, li occhi ritornai, |
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|
e vidi cento sperule che ’nsieme |
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|
più s’abbellivan con mutüi rai. |
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|
Io stava come quei che ’n sé repreme |
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|
la punta del disio, e non s’attenta |
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|
di domandar, sì del troppo si teme; |
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|
e la maggiore e la più luculenta |
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|
di quelle margherite innanzi fessi, |
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|
per far di sé la mia voglia contenta. |
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|
Poi dentro a lei udi’: «Se tu vedessi |
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|
com’ io la carità che tra noi arde, |
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|
li tuoi concetti sarebbero espressi. |
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|
Ma perché tu, aspettando, non tarde |
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|
a l’alto fine, io ti farò risposta |
||||
|
pur al pensier, da che sì ti riguarde. |
||||
|
Quel monte a cui Cassino è ne la costa |
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|
fu frequentato già in su la cima |
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|
da la gente ingannata e mal disposta; |
||||
|
e quel son io che sù vi portai prima |
||||
|
lo nome di colui che ’n terra addusse |
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|
la verità che tanto ci soblima; |
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|
e tanta grazia sopra me relusse, |
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|
ch’io ritrassi le ville circunstanti |
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|
da l’empio cólto che ’l mondo sedusse. |
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|
Questi altri fuochi tutti contemplanti |
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|
uomini fuoro, accesi di quel caldo |
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|
che fa nascere i fiori e ’ frutti santi. |
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|
Qui è Maccario, qui è Romoaldo, |
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|
qui son li frati miei che dentro ai chiostri |
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|
fermar li piedi e tennero il cor saldo». |
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|
E io a lui: «L’affetto che dimostri |
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|
meco parlando, e la buona sembianza |
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|
ch’io veggio e noto in tutti li ardor vostri, |
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|
così m’ha dilatata mia fidanza, |
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|
come ’l sol fa la rosa quando aperta |
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|
tanto divien quant’ ell’ ha di possanza. |
||||
|
Però ti priego, e tu, padre, m’accerta |
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|
s’io posso prender tanta grazia, ch’io |
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|
ti veggia con imagine scoverta». |
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Ond’ elli: «Frate, il tuo alto disio |
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s’adempierà in su l’ultima spera, |
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ove s’adempion tutti li altri e ’l mio. |
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Ivi è perfetta, matura e intera |
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ciascuna disïanza; in quella sola |
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è ogne parte là ove sempr’ era, |
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perché non è in loco e non s’impola; |
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e nostra scala infino ad essa varca, |
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onde così dal viso ti s’invola. |
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Infin là sù la vide il patriarca |
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Iacobbe porger la superna parte, |
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quando li apparve d’angeli sì carca. |
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Ma, per salirla, mo nessun diparte |
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da terra i piedi, e la regola mia |
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rimasa è per danno de le carte. |
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Le mura che solieno esser badia |
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fatte sono spelonche, e le cocolle |
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sacca son piene di farina ria. |
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Ma grave usura tanto non si tolle |
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contra ’l piacer di Dio, quanto quel frutto |
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che fa il cor de’ monaci sì folle; |
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ché quantunque la Chiesa guarda, tutto |
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è de la gente che per Dio dimanda; |
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non di parenti né d’altro più brutto. |
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La carne d’i mortali è tanto blanda, |
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che giù non basta buon cominciamento |
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dal nascer de la quercia al far la ghianda. |
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Pier cominciò sanz’ oro e sanz’ argento, |
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e io con orazione e con digiuno, |
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e Francesco umilmente il suo convento; |
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e se guardi ’l principio di ciascuno, |
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poscia riguardi là dov’ è trascorso, |
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tu vederai del bianco fatto bruno. |
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Veramente Iordan vòlto retrorso |
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più fu, e ’l mar fuggir, quando Dio volse, |
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mirabile a veder che qui ’l soccorso». |
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Così mi disse, e indi si raccolse |
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al suo collegio, e ’l collegio si strinse; |
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poi, come turbo, in sù tutto s’avvolse. |
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La dolce donna dietro a lor mi pinse |
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con un sol cenno su per quella scala, |
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sì sua virtù la mia natura vinse; |
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né mai qua giù dove si monta e cala |
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naturalmente, fu sì ratto moto |
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ch’agguagliar si potesse a la mia ala. |
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S’io torni mai, lettore, a quel divoto |
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trïunfo per lo quale io piango spesso |
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le mie peccata e ’l petto mi percuoto, |
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tu non avresti in tanto tratto e messo |
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nel foco il dito, in quant’ io vidi ’l segno |
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che segue il Tauro e fui dentro da esso. |
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O glorïose stelle, o lume pregno |
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di gran virtù, dal quale io riconosco |
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tutto, qual che si sia, il mio ingegno, |
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con voi nasceva e s’ascondeva vosco |
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quelli ch’è padre d’ogne mortal vita, |
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quand’ io senti’ di prima l’aere tosco; |
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e poi, quando mi fu grazia largita |
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d’entrar ne l’alta rota che vi gira, |
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la vostra regïon mi fu sortita. |
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A voi divotamente ora sospira |
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l’anima mia, per acquistar virtute |
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al passo forte che a sé la tira. |
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«Tu se’ sì presso a l’ultima salute», |
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cominciò Bëatrice, «che tu dei |
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aver le luci tue chiare e acute; |
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e però, prima che tu più t’inlei, |
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rimira in giù, e vedi quanto mondo |
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sotto li piedi già esser ti fei; |
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sì che ’l tuo cor, quantunque può, giocondo |
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s’appresenti a la turba trïunfante |
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che lieta vien per questo etera tondo». |
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Col viso ritornai per tutte quante |
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le sette spere, e vidi questo globo |
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tal, ch’io sorrisi del suo vil sembiante; |
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e quel consiglio per migliore approbo |
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che l’ha per meno; e chi ad altro pensa |
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chiamar si puote veramente probo. |
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Vidi la figlia di Latona incensa |
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sanza quell’ ombra che mi fu cagione |
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per che già la credetti rara e densa. |
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L’aspetto del tuo nato, Iperïone, |
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quivi sostenni, e vidi com’ si move |
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circa e vicino a lui Maia e Dïone. |
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Quindi m’apparve il temperar di Giove |
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tra ’l padre e ’l figlio; e quindi mi fu chiaro |
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il varïar che fanno di lor dove; |
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e tutti e sette mi si dimostraro |
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quanto son grandi e quanto son veloci |
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e come sono in distante riparo. |
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L’aiuola che ci fa tanto feroci, |
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volgendom’ io con li etterni Gemelli, |
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tutta m’apparve da’ colli a le foci; |
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|
poscia rivolsi li occhi a li occhi belli. |
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|
Come l’augello, intra l’amate fronde, |
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|
posato al nido de’ suoi dolci nati |
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|
la notte che le cose ci nasconde, |
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che, per veder li aspetti disïati |
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e per trovar lo cibo onde li pasca, |
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|
in che gravi labor li sono aggrati, |
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previene il tempo in su aperta frasca, |
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e con ardente affetto il sole aspetta, |
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fiso guardando pur che l’alba nasca; |
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così la donna mïa stava eretta |
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e attenta, rivolta inver’ la plaga |
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sotto la quale il sol mostra men fretta: |
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sì che, veggendola io sospesa e vaga, |
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fecimi qual è quei che disïando |
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altro vorria, e sperando s’appaga. |
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Ma poco fu tra uno e altro quando, |
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|
del mio attender, dico, e del vedere |
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lo ciel venir più e più rischiarando; |
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e Bëatrice disse: «Ecco le schiere |
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del trïunfo di Cristo e tutto ’l frutto |
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ricolto del girar di queste spere!». |
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Pariemi che ’l suo viso ardesse tutto, |
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|
e li occhi avea di letizia sì pieni, |
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che passarmen convien sanza costrutto. |
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Quale ne’ plenilunïi sereni |
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Trivïa ride tra le ninfe etterne |
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che dipingon lo ciel per tutti i seni, |
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vid’ i’ sopra migliaia di lucerne |
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un sol che tutte quante l’accendea, |
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come fa ’l nostro le viste superne; |
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e per la viva luce trasparea |
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|
la lucente sustanza tanto chiara |
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nel viso mio, che non la sostenea. |
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|
Oh Bëatrice, dolce guida e cara! |
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|
Ella mi disse: «Quel che ti sobranza |
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è virtù da cui nulla si ripara. |
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Quivi è la sapïenza e la possanza |
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ch’aprì le strade tra ’l cielo e la terra, |
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onde fu già sì lunga disïanza». |
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Come foco di nube si diserra |
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per dilatarsi sì che non vi cape, |
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e fuor di sua natura in giù s’atterra, |
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|
la mente mia così, tra quelle dape |
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|
fatta più grande, di sé stessa uscìo, |
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|
e che si fesse rimembrar non sape. |
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«Apri li occhi e riguarda qual son io; |
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tu hai vedute cose, che possente |
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se’ fatto a sostener lo riso mio». |
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|
Io era come quei che si risente |
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di visïone oblita e che s’ingegna |
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|
indarno di ridurlasi a la mente, |
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|
quand’ io udi’ questa proferta, degna |
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|
di tanto grato, che mai non si stingue |
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|
del libro che ’l preterito rassegna. |
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|
Se mo sonasser tutte quelle lingue |
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|
che Polimnïa con le suore fero |
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del latte lor dolcissimo più pingue, |
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|
per aiutarmi, al millesmo del vero |
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non si verria, cantando il santo riso |
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|
e quanto il santo aspetto facea mero; |
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|
e così, figurando il paradiso, |
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|
convien saltar lo sacrato poema, |
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|
come chi trova suo cammin riciso. |
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Ma chi pensasse il ponderoso tema |
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|
e l’omero mortal che se ne carca, |
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|
nol biasmerebbe se sott’ esso trema: |
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|
non è pareggio da picciola barca |
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|
quel che fendendo va l’ardita prora, |
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|
né da nocchier ch’a sé medesmo parca. |
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|
«Perché la faccia mia sì t’innamora, |
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|
che tu non ti rivolgi al bel giardino |
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che sotto i raggi di Cristo s’infiora? |
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|
Quivi è la rosa in che ’l verbo divino |
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|
carne si fece; quivi son li gigli |
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|
al cui odor si prese il buon cammino». |
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|
Così Beatrice; e io, che a’ suoi consigli |
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|
tutto era pronto, ancora mi rendei |
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|
a la battaglia de’ debili cigli. |
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|
Come a raggio di sol, che puro mei |
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|
per fratta nube, già prato di fiori |
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|
vider, coverti d’ombra, li occhi miei; |
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|
vid’ io così più turbe di splendori, |
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|
folgorate di sù da raggi ardenti, |
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|
sanza veder principio di folgóri. |
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|
O benigna vertù che sì li ’mprenti, |
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|
sù t’essaltasti, per largirmi loco |
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|
a li occhi lì che non t’eran possenti. |
||||
|
Il nome del bel fior ch’io sempre invoco |
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|
e mane e sera, tutto mi ristrinse |
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|
l’animo ad avvisar lo maggior foco; |
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|
e come ambo le luci mi dipinse |
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|
il quale e il quanto de la viva stella |
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|
che là sù vince come qua giù vinse, |
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|
per entro il cielo scese una facella, |
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|
formata in cerchio a guisa di corona, |
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|
e cinsela e girossi intorno ad ella. |
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|
Qualunque melodia più dolce suona |
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|
qua giù e più a sé l’anima tira, |
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|
parrebbe nube che squarciata tona, |
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|
comparata al sonar di quella lira |
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|
onde si coronava il bel zaffiro |
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|
del quale il ciel più chiaro s’inzaffira. |
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|
«Io sono amore angelico, che giro |
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|
l’alta letizia che spira del ventre |
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|
che fu albergo del nostro disiro; |
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|
e girerommi, donna del ciel, mentre |
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|
che seguirai tuo figlio, e farai dia |
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|
più la spera suprema perché lì entre». |
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|
Così la circulata melodia |
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|
si sigillava, e tutti li altri lumi |
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|
facean sonare il nome di Maria. |
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Lo real manto di tutti i volumi |
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|
del mondo, che più ferve e più s’avviva |
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|
ne l’alito di Dio e nei costumi, |
||||
|
avea sopra di noi l’interna riva |
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|
tanto distante, che la sua parvenza, |
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|
là dov’ io era, ancor non appariva: |
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|
però non ebber li occhi miei potenza |
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|
di seguitar la coronata fiamma |
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|
che si levò appresso sua semenza. |
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|
E come fantolin che ’nver’ la mamma |
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|
tende le braccia, poi che ’l latte prese, |
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|
per l’animo che ’nfin di fuor s’infiamma; |
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|
ciascun di quei candori in sù si stese |
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|
con la sua cima, sì che l’alto affetto |
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|
ch’elli avieno a Maria mi fu palese. |
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|
Indi rimaser lì nel mio cospetto, |
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|
‘Regina celi’ cantando sì dolce, |
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|
che mai da me non si partì ’l diletto. |
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|
Oh quanta è l’ubertà che si soffolce |
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|
in quelle arche ricchissime che fuoro |
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a seminar qua giù buone bobolce! |
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Quivi si vive e gode del tesoro |
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che s’acquistò piangendo ne lo essilio |
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di Babillòn, ove si lasciò l’oro. |
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|
Quivi trïunfa, sotto l’alto Filio |
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|
di Dio e di Maria, di sua vittoria, |
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|
e con l’antico e col novo concilio, |
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|
colui che tien le chiavi di tal gloria. |
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|
«O sodalizio eletto a la gran cena |
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del benedetto Agnello, il qual vi ciba |
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|
sì, che la vostra voglia è sempre piena, |
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se per grazia di Dio questi preliba |
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di quel che cade de la vostra mensa, |
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|
prima che morte tempo li prescriba, |
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|
ponete mente a l’affezione immensa |
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|
e roratelo alquanto: voi bevete |
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|
sempre del fonte onde vien quel ch’ei pensa». |
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|
Così Beatrice; e quelle anime liete |
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|
si fero spere sopra fissi poli, |
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|
fiammando, a volte, a guisa di comete. |
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|
E come cerchi in tempra d’orïuoli |
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|
si giran sì, che ’l primo a chi pon mente |
||||
|
quïeto pare, e l’ultimo che voli; |
||||
|
così quelle carole, differente- |
||||
|
mente danzando, de la sua ricchezza |
||||
|
mi facieno stimar, veloci e lente. |
||||
|
Di quella ch’io notai di più carezza |
||||
|
vid’ ïo uscire un foco sì felice, |
||||
|
che nullo vi lasciò di più chiarezza; |
||||
|
e tre fïate intorno di Beatrice |
||||
|
si volse con un canto tanto divo, |
||||
|
che la mia fantasia nol mi ridice. |
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|
Però salta la penna e non lo scrivo: |
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|
ché l’imagine nostra a cotai pieghe, |
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|
non che ’l parlare, è troppo color vivo. |
||||
|
«O santa suora mia che sì ne prieghe |
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|
divota, per lo tuo ardente affetto |
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|
da quella bella spera mi disleghe». |
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|
Poscia fermato, il foco benedetto |
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|
a la mia donna dirizzò lo spiro, |
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|
che favellò così com’ i’ ho detto. |
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|
Ed ella: «O luce etterna del gran viro |
||||
|
a cui Nostro Segnor lasciò le chiavi, |
||||
|
ch’ei portò giù, di questo gaudio miro, |
||||
|
tenta costui di punti lievi e gravi, |
||||
|
come ti piace, intorno de la fede, |
||||
|
per la qual tu su per lo mare andavi. |
||||
|
S’elli ama bene e bene spera e crede, |
||||
|
non t’è occulto, perché ’l viso hai quivi |
||||
|
dov’ ogne cosa dipinta si vede; |
||||
|
ma perché questo regno ha fatto civi |
||||
|
per la verace fede, a glorïarla, |
||||
|
di lei parlare è ben ch’a lui arrivi». |
||||
|
Sì come il baccialier s’arma e non parla |
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|
fin che ’l maestro la question propone, |
||||
|
per approvarla, non per terminarla, |
||||
|
così m’armava io d’ogne ragione |
||||
|
mentre ch’ella dicea, per esser presto |
||||
|
a tal querente e a tal professione. |
||||
|
«Dì, buon Cristiano, fatti manifesto: |
||||
|
fede che è?». Ond’ io levai la fronte |
||||
|
in quella luce onde spirava questo; |
||||
|
poi mi volsi a Beatrice, ed essa pronte |
||||
|
sembianze femmi perch’ ïo spandessi |
||||
|
l’acqua di fuor del mio interno fonte. |
||||
|
«La Grazia che mi dà ch’io mi confessi», |
||||
|
comincia’ io, «da l’alto primipilo, |
||||
|
faccia li miei concetti bene espressi». |
||||
|
E seguitai: «Come ’l verace stilo |
||||
|
ne scrisse, padre, del tuo caro frate |
||||
|
che mise teco Roma nel buon filo, |
||||
|
fede è sustanza di cose sperate |
||||
|
e argomento de le non parventi; |
||||
|
e questa pare a me sua quiditate». |
||||
|
Allora udi’: «Dirittamente senti, |
||||
|
se bene intendi perché la ripuose |
||||
|
tra le sustanze, e poi tra li argomenti». |
||||
|
E io appresso: «Le profonde cose |
||||
|
che mi largiscon qui la lor parvenza, |
||||
|
a li occhi di là giù son sì ascose, |
||||
|
che l’esser loro v’è in sola credenza, |
||||
|
sopra la qual si fonda l’alta spene; |
||||
|
e però di sustanza prende intenza. |
||||
|
E da questa credenza ci convene |
||||
|
silogizzar, sanz’ avere altra vista: |
||||
|
però intenza d’argomento tene». |
||||
|
Allora udi’: «Se quantunque s’acquista |
||||
|
giù per dottrina, fosse così ’nteso, |
||||
|
non lì avria loco ingegno di sofista». |
||||
|
Così spirò di quello amore acceso; |
||||
|
indi soggiunse: «Assai bene è trascorsa |
||||
|
d’esta moneta già la lega e ’l peso; |
||||
|
ma dimmi se tu l’hai ne la tua borsa». |
||||
|
Ond’ io: «Sì ho, sì lucida e sì tonda, |
||||
|
che nel suo conio nulla mi s’inforsa». |
||||
|
Appresso uscì de la luce profonda |
||||
|
che lì splendeva: «Questa cara gioia |
||||
|
sopra la quale ogne virtù si fonda, |
||||
|
onde ti venne?». E io: «La larga ploia |
||||
|
de lo Spirito Santo, ch’è diffusa |
||||
|
in su le vecchie e ’n su le nuove cuoia, |
||||
|
è silogismo che la m’ha conchiusa |
||||
|
acutamente sì, che ’nverso d’ella |
||||
|
ogne dimostrazion mi pare ottusa». |
||||
|
Io udi’ poi: «L’antica e la novella |
||||
|
proposizion che così ti conchiude, |
||||
|
perché l’hai tu per divina favella?». |
||||
|
E io: «La prova che ’l ver mi dischiude, |
||||
|
son l’opere seguite, a che natura |
||||
|
non scalda ferro mai né batte incude». |
||||
|
Risposto fummi: «Dì, chi t’assicura |
||||
|
che quell’ opere fosser? Quel medesmo |
||||
|
che vuol provarsi, non altri, il ti giura». |
||||
|
«Se ’l mondo si rivolse al cristianesmo», |
||||
|
diss’ io, «sanza miracoli, quest’ uno |
||||
|
è tal, che li altri non sono il centesmo: |
||||
|
ché tu intrasti povero e digiuno |
||||
|
in campo, a seminar la buona pianta |
||||
|
che fu già vite e ora è fatta pruno». |
||||
|
Finito questo, l’alta corte santa |
||||
|
risonò per le spere un ‘Dio laudamo’ |
||||
|
ne la melode che là sù si canta. |
||||
|
E quel baron che sì di ramo in ramo, |
||||
|
essaminando, già tratto m’avea, |
||||
|
che a l’ultime fronde appressavamo, |
||||
|
ricominciò: «La Grazia, che donnea |
||||
|
con la tua mente, la bocca t’aperse |
||||
|
infino a qui come aprir si dovea, |
||||
|
sì ch’io approvo ciò che fuori emerse; |
||||
|
ma or convien espremer quel che credi, |
||||
|
e onde a la credenza tua s’offerse». |
||||
|
«O santo padre, e spirito che vedi |
||||
|
ciò che credesti sì, che tu vincesti |
||||
|
ver’ lo sepulcro più giovani piedi», |
||||
|
comincia’ io, «tu vuo’ ch’io manifesti |
||||
|
la forma qui del pronto creder mio, |
||||
|
e anche la cagion di lui chiedesti. |
||||
|
E io rispondo: Io credo in uno Dio |
||||
|
solo ed etterno, che tutto ’l ciel move, |
||||
|
non moto, con amore e con disio; |
||||
|
e a tal creder non ho io pur prove |
||||
|
fisice e metafisice, ma dalmi |
||||
|
anche la verità che quinci piove |
||||
|
per Moïsè, per profeti e per salmi, |
||||
|
per l’Evangelio e per voi che scriveste |
||||
|
poi che l’ardente Spirto vi fé almi; |
||||
|
e credo in tre persone etterne, e queste |
||||
|
credo una essenza sì una e sì trina, |
||||
|
che soffera congiunto ‘sono’ ed ‘este’. |
||||
|
De la profonda condizion divina |
||||
|
ch’io tocco mo, la mente mi sigilla |
||||
|
più volte l’evangelica dottrina. |
||||
|
Quest’ è ’l principio, quest’ è la favilla |
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|
che si dilata in fiamma poi vivace, |
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|
e come stella in cielo in me scintilla». |
||||
|
Come ’l segnor ch’ascolta quel che i piace, |
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|
da indi abbraccia il servo, gratulando |
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|
per la novella, tosto ch’el si tace; |
||||
|
così, benedicendomi cantando, |
||||
|
tre volte cinse me, sì com’ io tacqui, |
||||
|
l’appostolico lume al cui comando |
||||
|
io avea detto: sì nel dir li piacqui! |
||||
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|
Se mai continga che ’l poema sacro |
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|
al quale ha posto mano e cielo e terra, |
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|
sì che m’ha fatto per molti anni macro, |
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|
vinca la crudeltà che fuor mi serra |
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|
del bello ovile ov’ io dormi’ agnello, |
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|
nimico ai lupi che li danno guerra; |
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|
con altra voce omai, con altro vello |
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|
ritornerò poeta, e in sul fonte |
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|
del mio battesmo prenderò ’l cappello; |
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|
però che ne la fede, che fa conte |
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l’anime a Dio, quivi intra’ io, e poi |
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|
Pietro per lei sì mi girò la fronte. |
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Indi si mosse un lume verso noi |
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|
di quella spera ond’ uscì la primizia |
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che lasciò Cristo d’i vicari suoi; |
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e la mia donna, piena di letizia, |
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|
mi disse: «Mira, mira: ecco il barone |
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|
per cui là giù si vicita Galizia». |
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Sì come quando il colombo si pone |
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presso al compagno, l’uno a l’altro pande, |
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girando e mormorando, l’affezione; |
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|
così vid’ ïo l’un da l’altro grande |
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|
principe glorïoso essere accolto, |
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|
laudando il cibo che là sù li prande. |
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|
Ma poi che ’l gratular si fu assolto, |
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|
tacito coram me ciascun s’affisse, |
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|
ignito sì che vincëa ’l mio volto. |
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|
Ridendo allora Bëatrice disse: |
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|
«Inclita vita per cui la larghezza |
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|
de la nostra basilica si scrisse, |
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|
fa risonar la spene in questa altezza: |
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|
tu sai, che tante fiate la figuri, |
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|
quante Iesù ai tre fé più carezza». |
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|
«Leva la testa e fa che t’assicuri: |
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|
che ciò che vien qua sù del mortal mondo, |
||||
|
convien ch’ai nostri raggi si maturi». |
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|
Questo conforto del foco secondo |
||||
|
mi venne; ond’ io leväi li occhi a’ monti |
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|
che li ’ncurvaron pria col troppo pondo. |
||||
|
«Poi che per grazia vuol che tu t’affronti |
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|
lo nostro Imperadore, anzi la morte, |
||||
|
ne l’aula più secreta co’ suoi conti, |
||||
|
sì che, veduto il ver di questa corte, |
||||
|
la spene, che là giù bene innamora, |
||||
|
in te e in altrui di ciò conforte, |
||||
|
di’ quel ch’ell’ è, di’ come se ne ’nfiora |
||||
|
la mente tua, e dì onde a te venne». |
||||
|
Così seguì ’l secondo lume ancora. |
||||
|
E quella pïa che guidò le penne |
||||
|
de le mie ali a così alto volo, |
||||
|
a la risposta così mi prevenne: |
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|
«La Chiesa militante alcun figliuolo |
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|
non ha con più speranza, com’ è scritto |
||||
|
nel Sol che raggia tutto nostro stuolo: |
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|
però li è conceduto che d’Egitto |
||||
|
vegna in Ierusalemme per vedere, |
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|
anzi che ’l militar li sia prescritto. |
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|
Li altri due punti, che non per sapere |
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|
son dimandati, ma perch’ ei rapporti |
||||
|
quanto questa virtù t’è in piacere, |
||||
|
a lui lasc’ io, ché non li saran forti |
||||
|
né di iattanza; ed elli a ciò risponda, |
||||
|
e la grazia di Dio ciò li comporti». |
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|
Come discente ch’a dottor seconda |
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|
pronto e libente in quel ch’elli è esperto, |
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|
perché la sua bontà si disasconda, |
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|
«Spene», diss’ io, «è uno attender certo |
||||
|
de la gloria futura, il qual produce |
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|
grazia divina e precedente merto. |
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|
Da molte stelle mi vien questa luce; |
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|
ma quei la distillò nel mio cor pria |
||||
|
che fu sommo cantor del sommo duce. |
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|
‘Sperino in te’, ne la sua tëodia |
||||
|
dice, ‘color che sanno il nome tuo’: |
||||
|
e chi nol sa, s’elli ha la fede mia? |
||||
|
Tu mi stillasti, con lo stillar suo, |
||||
|
ne la pistola poi; sì ch’io son pieno, |
||||
|
e in altrui vostra pioggia repluo». |
||||
|
Mentr’ io diceva, dentro al vivo seno |
||||
|
di quello incendio tremolava un lampo |
||||
|
sùbito e spesso a guisa di baleno. |
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|
Indi spirò: «L’amore ond’ ïo avvampo |
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|
ancor ver’ la virtù che mi seguette |
||||
|
infin la palma e a l’uscir del campo, |
||||
|
vuol ch’io respiri a te che ti dilette |
||||
|
di lei; ed emmi a grato che tu diche |
||||
|
quello che la speranza ti ’mpromette». |
||||
|
E io: «Le nove e le scritture antiche |
||||
|
pongon lo segno, ed esso lo mi addita, |
||||
|
de l’anime che Dio s’ha fatte amiche. |
||||
|
Dice Isaia che ciascuna vestita |
||||
|
ne la sua terra fia di doppia vesta: |
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|
e la sua terra è questa dolce vita; |
||||
|
e ’l tuo fratello assai vie più digesta, |
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|
là dove tratta de le bianche stole, |
||||
|
questa revelazion ci manifesta». |
||||
|
E prima, appresso al fin d’este parole, |
||||
|
‘Sperent in te’ di sopr’ a noi s’udì; |
||||
|
a che rispuoser tutte le carole. |
||||
|
Poscia tra esse un lume si schiarì |
||||
|
sì che, se ’l Cancro avesse un tal cristallo, |
||||
|
l’inverno avrebbe un mese d’un sol dì. |
||||
|
E come surge e va ed entra in ballo |
||||
|
vergine lieta, sol per fare onore |
||||
|
a la novizia, non per alcun fallo, |
||||
|
così vid’ io lo schiarato splendore |
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|
venire a’ due che si volgieno a nota |
||||
|
qual conveniesi al loro ardente amore. |
||||
|
Misesi lì nel canto e ne la rota; |
||||
|
e la mia donna in lor tenea l’aspetto, |
||||
|
pur come sposa tacita e immota. |
||||
|
«Questi è colui che giacque sopra ’l petto |
||||
|
del nostro pellicano, e questi fue |
||||
|
di su la croce al grande officio eletto». |
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|
La donna mia così; né però piùe |
||||
|
mosser la vista sua di stare attenta |
||||
|
poscia che prima le parole sue. |
||||
|
Qual è colui ch’adocchia e s’argomenta |
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|
di vedere eclissar lo sole un poco, |
||||
|
che, per veder, non vedente diventa; |
||||
|
tal mi fec’ ïo a quell’ ultimo foco |
||||
|
mentre che detto fu: «Perché t’abbagli |
||||
|
per veder cosa che qui non ha loco? |
||||
|
In terra è terra il mio corpo, e saragli |
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|
tanto con li altri, che ’l numero nostro |
||||
|
con l’etterno proposito s’agguagli. |
||||
|
Con le due stole nel beato chiostro |
||||
|
son le due luci sole che saliro; |
||||
|
e questo apporterai nel mondo vostro». |
||||
|
A questa voce l’infiammato giro |
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|
si quïetò con esso il dolce mischio |
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|
che si facea nel suon del trino spiro, |
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|
sì come, per cessar fatica o rischio, |
||||
|
li remi, pria ne l’acqua ripercossi, |
||||
|
tutti si posano al sonar d’un fischio. |
||||
|
Ahi quanto ne la mente mi commossi, |
||||
|
quando mi volsi per veder Beatrice, |
||||
|
per non poter veder, benché io fossi |
||||
|
presso di lei, e nel mondo felice! |
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|||||
|
Mentr’ io dubbiava per lo viso spento, |
||||
|
de la fulgida fiamma che lo spense |
||||
|
uscì un spiro che mi fece attento, |
||||
|
dicendo: «Intanto che tu ti risense |
||||
|
de la vista che haï in me consunta, |
||||
|
ben è che ragionando la compense. |
||||
|
Comincia dunque; e dì ove s’appunta |
||||
|
l’anima tua, e fa ragion che sia |
||||
|
la vista in te smarrita e non defunta: |
||||
|
perché la donna che per questa dia |
||||
|
regïon ti conduce, ha ne lo sguardo |
||||
|
la virtù ch’ebbe la man d’Anania». |
||||
|
Io dissi: «Al suo piacere e tosto e tardo |
||||
|
vegna remedio a li occhi, che fuor porte |
||||
|
quand’ ella entrò col foco ond’ io sempr’ ardo. |
||||
|
Lo ben che fa contenta questa corte, |
||||
|
Alfa e O è di quanta scrittura |
||||
|
mi legge Amore o lievemente o forte». |
||||
|
Quella medesma voce che paura |
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|
tolta m’avea del sùbito abbarbaglio, |
||||
|
di ragionare ancor mi mise in cura; |
||||
|
e disse: «Certo a più angusto vaglio |
||||
|
ti conviene schiarar: dicer convienti |
||||
|
chi drizzò l’arco tuo a tal berzaglio». |
||||
|
E io: «Per filosofici argomenti |
||||
|
e per autorità che quinci scende |
||||
|
cotale amor convien che in me si ’mprenti: |
||||
|
ché ’l bene, in quanto ben, come s’intende, |
||||
|
così accende amore, e tanto maggio |
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|
quanto più di bontate in sé comprende. |
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|
Dunque a l’essenza ov’ è tanto avvantaggio, |
||||
|
che ciascun ben che fuor di lei si trova |
||||
|
altro non è ch’un lume di suo raggio, |
||||
|
più che in altra convien che si mova |
||||
|
la mente, amando, di ciascun che cerne |
||||
|
il vero in che si fonda questa prova. |
||||
|
Tal vero a l’intelletto mïo sterne |
||||
|
colui che mi dimostra il primo amore |
||||
|
di tutte le sustanze sempiterne. |
||||
|
Sternel la voce del verace autore, |
||||
|
che dice a Moïsè, di sé parlando: |
||||
|
‘Io ti farò vedere ogne valore’. |
||||
|
Sternilmi tu ancora, incominciando |
||||
|
l’alto preconio che grida l’arcano |
||||
|
di qui là giù sovra ogne altro bando». |
||||
|
E io udi’: «Per intelletto umano |
||||
|
e per autoritadi a lui concorde |
||||
|
d’i tuoi amori a Dio guarda il sovrano. |
||||
|
Ma dì ancor se tu senti altre corde |
||||
|
tirarti verso lui, sì che tu suone |
||||
|
con quanti denti questo amor ti morde». |
||||
|
Non fu latente la santa intenzione |
||||
|
de l’aguglia di Cristo, anzi m’accorsi |
||||
|
dove volea menar mia professione. |
||||
|
Però ricominciai: «Tutti quei morsi |
||||
|
che posson far lo cor volgere a Dio, |
||||
|
a la mia caritate son concorsi: |
||||
|
ché l’essere del mondo e l’esser mio, |
||||
|
la morte ch’el sostenne perch’ io viva, |
||||
|
e quel che spera ogne fedel com’ io, |
||||
|
con la predetta conoscenza viva, |
||||
|
tratto m’hanno del mar de l’amor torto, |
||||
|
e del diritto m’han posto a la riva. |
||||
|
Le fronde onde s’infronda tutto l’orto |
||||
|
de l’ortolano etterno, am’ io cotanto |
||||
|
quanto da lui a lor di bene è porto». |
||||
|
Sì com’ io tacqui, un dolcissimo canto |
||||
|
risonò per lo cielo, e la mia donna |
||||
|
dicea con li altri: «Santo, santo, santo!». |
||||
|
E come a lume acuto si disonna |
||||
|
per lo spirto visivo che ricorre |
||||
|
a lo splendor che va di gonna in gonna, |
||||
|
e lo svegliato ciò che vede aborre, |
||||
|
sì nescïa è la sùbita vigilia |
||||
|
fin che la stimativa non soccorre; |
||||
|
così de li occhi miei ogne quisquilia |
||||
|
fugò Beatrice col raggio d’i suoi, |
||||
|
che rifulgea da più di mille milia: |
||||
|
onde mei che dinanzi vidi poi; |
||||
|
e quasi stupefatto domandai |
||||
|
d’un quarto lume ch’io vidi tra noi. |
||||
|
E la mia donna: «Dentro da quei rai |
||||
|
vagheggia il suo fattor l’anima prima |
||||
|
che la prima virtù creasse mai». |
||||
|
Come la fronda che flette la cima |
||||
|
nel transito del vento, e poi si leva |
||||
|
per la propria virtù che la soblima, |
||||
|
fec’ io in tanto in quant’ ella diceva, |
||||
|
stupendo, e poi mi rifece sicuro |
||||
|
un disio di parlare ond’ ïo ardeva. |
||||
|
E cominciai: «O pomo che maturo |
||||
|
solo prodotto fosti, o padre antico |
||||
|
a cui ciascuna sposa è figlia e nuro, |
||||
|
divoto quanto posso a te supplìco |
||||
|
perché mi parli: tu vedi mia voglia, |
||||
|
e per udirti tosto non la dico». |
||||
|
Talvolta un animal coverto broglia, |
||||
|
sì che l’affetto convien che si paia |
||||
|
per lo seguir che face a lui la ’nvoglia; |
||||
|
e similmente l’anima primaia |
||||
|
mi facea trasparer per la coverta |
||||
|
quant’ ella a compiacermi venìa gaia. |
||||
|
Indi spirò: «Sanz’ essermi proferta |
||||
|
da te, la voglia tua discerno meglio |
||||
|
che tu qualunque cosa t’è più certa; |
||||
|
perch’ io la veggio nel verace speglio |
||||
|
che fa di sé pareglio a l’altre cose, |
||||
|
e nulla face lui di sé pareglio. |
||||
|
Tu vuogli udir quant’ è che Dio mi puose |
||||
|
ne l’eccelso giardino, ove costei |
||||
|
a così lunga scala ti dispuose, |
||||
|
e quanto fu diletto a li occhi miei, |
||||
|
e la propria cagion del gran disdegno, |
||||
|
e l’idïoma ch’usai e che fei. |
||||
|
Or, figluol mio, non il gustar del legno |
||||
|
fu per sé la cagion di tanto essilio, |
||||
|
ma solamente il trapassar del segno. |
||||
|
Quindi onde mosse tua donna Virgilio, |
||||
|
quattromilia trecento e due volumi |
||||
|
di sol desiderai questo concilio; |
||||
|
e vidi lui tornare a tutt’ i lumi |
||||
|
de la sua strada novecento trenta |
||||
|
fïate, mentre ch’ïo in terra fu’mi. |
||||
|
La lingua ch’io parlai fu tutta spenta |
||||
|
innanzi che a l’ovra inconsummabile |
||||
|
fosse la gente di Nembròt attenta: |
||||
|
ché nullo effetto mai razïonabile, |
||||
|
per lo piacere uman che rinovella |
||||
|
seguendo il cielo, sempre fu durabile. |
||||
|
Opera naturale è ch’uom favella; |
||||
|
ma così o così, natura lascia |
||||
|
poi fare a voi secondo che v’abbella. |
||||
|
Pria ch’i’ scendessi a l’infernale ambascia, |
||||
|
I s’appellava in terra il sommo bene |
||||
|
onde vien la letizia che mi fascia; |
||||
|
e El si chiamò poi: e ciò convene, |
||||
|
ché l’uso d’i mortali è come fronda |
||||
|
in ramo, che sen va e altra vene. |
||||
|
Nel monte che si leva più da l’onda, |
||||
|
fu’ io, con vita pura e disonesta, |
||||
|
da la prim’ ora a quella che seconda, |
||||
|
come ’l sol muta quadra, l’ora sesta». |
||||
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|||||
|
‘Al Padre, al Figlio, a lo Spirito Santo’, |
||||
|
cominciò, ‘gloria!’, tutto ’l paradiso, |
||||
|
sì che m’inebrïava il dolce canto. |
||||
|
Ciò ch’io vedeva mi sembiava un riso |
||||
|
de l’universo; per che mia ebbrezza |
||||
|
intrava per l’udire e per lo viso. |
||||
|
Oh gioia! oh ineffabile allegrezza! |
||||
|
oh vita intègra d’amore e di pace! |
||||
|
oh sanza brama sicura ricchezza! |
||||
|
Dinanzi a li occhi miei le quattro face |
||||
|
stavano accese, e quella che pria venne |
||||
|
incominciò a farsi più vivace, |
||||
|
e tal ne la sembianza sua divenne, |
||||
|
qual diverrebbe Iove, s’elli e Marte |
||||
|
fossero augelli e cambiassersi penne. |
||||
|
La provedenza, che quivi comparte |
||||
|
vice e officio, nel beato coro |
||||
|
silenzio posto avea da ogne parte, |
||||
|
quand’ ïo udi’: «Se io mi trascoloro, |
||||
|
non ti maravigliar, ché, dicend’ io, |
||||
|
vedrai trascolorar tutti costoro. |
||||
|
Quelli ch’usurpa in terra il luogo mio, |
||||
|
il luogo mio, il luogo mio, che vaca |
||||
|
ne la presenza del Figliuol di Dio, |
||||
|
fatt’ ha del cimitero mio cloaca |
||||
|
del sangue e de la puzza; onde ’l perverso |
||||
|
che cadde di qua sù, là giù si placa». |
||||
|
Di quel color che per lo sole avverso |
||||
|
nube dipigne da sera e da mane, |
||||
|
vid’ ïo allora tutto ’l ciel cosperso. |
||||
|
E come donna onesta che permane |
||||
|
di sé sicura, e per l’altrui fallanza, |
||||
|
pur ascoltando, timida si fane, |
||||
|
così Beatrice trasmutò sembianza; |
||||
|
e tale eclissi credo che ’n ciel fue |
||||
|
quando patì la supprema possanza. |
||||
|
Poi procedetter le parole sue |
||||
|
con voce tanto da sé trasmutata, |
||||
|
che la sembianza non si mutò piùe: |
||||
|
«Non fu la sposa di Cristo allevata |
||||
|
del sangue mio, di Lin, di quel di Cleto, |
||||
|
per essere ad acquisto d’oro usata; |
||||
|
ma per acquisto d’esto viver lieto |
||||
|
e Sisto e Pïo e Calisto e Urbano |
||||
|
sparser lo sangue dopo molto fleto. |
||||
|
Non fu nostra intenzion ch’a destra mano |
||||
|
d’i nostri successor parte sedesse, |
||||
|
parte da l’altra del popol cristiano; |
||||
|
né che le chiavi che mi fuor concesse, |
||||
|
divenisser signaculo in vessillo |
||||
|
che contra battezzati combattesse; |
||||
|
né ch’io fossi figura di sigillo |
||||
|
a privilegi venduti e mendaci, |
||||
|
ond’ io sovente arrosso e disfavillo. |
||||
|
In vesta di pastor lupi rapaci |
||||
|
si veggion di qua sù per tutti i paschi: |
||||
|
o difesa di Dio, perché pur giaci? |
||||
|
Del sangue nostro Caorsini e Guaschi |
||||
|
s’apparecchian di bere: o buon principio, |
||||
|
a che vil fine convien che tu caschi! |
||||
|
Ma l’alta provedenza, che con Scipio |
||||
|
difese a Roma la gloria del mondo, |
||||
|
soccorrà tosto, sì com’ io concipio; |
||||
|
e tu, figliuol, che per lo mortal pondo |
||||
|
ancor giù tornerai, apri la bocca, |
||||
|
e non asconder quel ch’io non ascondo». |
||||
|
Sì come di vapor gelati fiocca |
||||
|
in giuso l’aere nostro, quando ’l corno |
||||
|
de la capra del ciel col sol si tocca, |
||||
|
in sù vid’ io così l’etera addorno |
||||
|
farsi e fioccar di vapor trïunfanti |
||||
|
che fatto avien con noi quivi soggiorno. |
||||
|
Lo viso mio seguiva i suoi sembianti, |
||||
|
e seguì fin che ’l mezzo, per lo molto, |
||||
|
li tolse il trapassar del più avanti. |
||||
|
Onde la donna, che mi vide assolto |
||||
|
de l’attendere in sù, mi disse: «Adima |
||||
|
il viso e guarda come tu se’ vòlto». |
||||
|
Da l’ora ch’ïo avea guardato prima |
||||
|
i’ vidi mosso me per tutto l’arco |
||||
|
che fa dal mezzo al fine il primo clima; |
||||
|
sì ch’io vedea di là da Gade il varco |
||||
|
folle d’Ulisse, e di qua presso il lito |
||||
|
nel qual si fece Europa dolce carco. |
||||
|
E più mi fora discoverto il sito |
||||
|
di questa aiuola; ma ’l sol procedea |
||||
|
sotto i mie’ piedi un segno e più partito. |
||||
|
La mente innamorata, che donnea |
||||
|
con la mia donna sempre, di ridure |
||||
|
ad essa li occhi più che mai ardea; |
||||
|
e se natura o arte fé pasture |
||||
|
da pigliare occhi, per aver la mente, |
||||
|
in carne umana o ne le sue pitture, |
||||
|
tutte adunate, parrebber nïente |
||||
|
ver’ lo piacer divin che mi refulse, |
||||
|
quando mi volsi al suo viso ridente. |
||||
|
E la virtù che lo sguardo m’indulse, |
||||
|
del bel nido di Leda mi divelse, |
||||
|
e nel ciel velocissimo m’impulse. |
||||
|
Le parti sue vivissime ed eccelse |
||||
|
sì uniforme son, ch’i’ non so dire |
||||
|
qual Bëatrice per loco mi scelse. |
||||
|
Ma ella, che vedëa ’l mio disire, |
||||
|
incominciò, ridendo tanto lieta, |
||||
|
che Dio parea nel suo volto gioire: |
||||
|
«La natura del mondo, che quïeta |
||||
|
il mezzo e tutto l’altro intorno move, |
||||
|
quinci comincia come da sua meta; |
||||
|
e questo cielo non ha altro dove |
||||
|
che la mente divina, in che s’accende |
||||
|
l’amor che ’l volge e la virtù ch’ei piove. |
||||
|
Luce e amor d’un cerchio lui comprende, |
||||
|
sì come questo li altri; e quel precinto |
||||
|
colui che ’l cinge solamente intende. |
||||
|
Non è suo moto per altro distinto, |
||||
|
ma li altri son mensurati da questo, |
||||
|
sì come diece da mezzo e da quinto; |
||||
|
e come il tempo tegna in cotal testo |
||||
|
le sue radici e ne li altri le fronde, |
||||
|
omai a te può esser manifesto. |
||||
|
Oh cupidigia che i mortali affonde |
||||
|
sì sotto te, che nessuno ha podere |
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di trarre li occhi fuor de le tue onde! |
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Ben fiorisce ne li uomini il volere; |
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ma la pioggia continüa converte |
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in bozzacchioni le sosine vere. |
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Fede e innocenza son reperte |
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solo ne’ parvoletti; poi ciascuna |
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pria fugge che le guance sian coperte. |
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Tale, balbuzïendo ancor, digiuna, |
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che poi divora, con la lingua sciolta, |
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qualunque cibo per qualunque luna; |
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e tal, balbuzïendo, ama e ascolta |
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la madre sua, che, con loquela intera, |
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disïa poi di vederla sepolta. |
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Così si fa la pelle bianca nera |
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nel primo aspetto de la bella figlia |
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di quel ch’apporta mane e lascia sera. |
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Tu, perché non ti facci maraviglia, |
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pensa che ’n terra non è chi governi; |
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onde sì svïa l’umana famiglia. |
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Ma prima che gennaio tutto si sverni |
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per la centesma ch’è là giù negletta, |
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raggeran sì questi cerchi superni, |
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che la fortuna che tanto s’aspetta, |
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le poppe volgerà u’ son le prore, |
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sì che la classe correrà diretta; |
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e vero frutto verrà dopo ’l fiore». |
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Poscia che ’ncontro a la vita presente |
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d’i miseri mortali aperse ’l vero |
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quella che ’mparadisa la mia mente, |
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come in lo specchio fiamma di doppiero |
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vede colui che se n’alluma retro, |
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prima che l’abbia in vista o in pensiero, |
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e sé rivolge per veder se ’l vetro |
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li dice il vero, e vede ch’el s’accorda |
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con esso come nota con suo metro; |
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così la mia memoria si ricorda |
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ch’io feci riguardando ne’ belli occhi |
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onde a pigliarmi fece Amor la corda. |
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E com’ io mi rivolsi e furon tocchi |
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li miei da ciò che pare in quel volume, |
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quandunque nel suo giro ben s’adocchi, |
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un punto vidi che raggiava lume |
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acuto sì, che ’l viso ch’elli affoca |
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chiuder conviensi per lo forte acume; |
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e quale stella par quinci più poca, |
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parrebbe luna, locata con esso |
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come stella con stella si collòca. |
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Forse cotanto quanto pare appresso |
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alo cigner la luce che ’l dipigne |
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quando ’l vapor che ’l porta più è spesso, |
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distante intorno al punto un cerchio d’igne |
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si girava sì ratto, ch’avria vinto |
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quel moto che più tosto il mondo cigne; |
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e questo era d’un altro circumcinto, |
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e quel dal terzo, e ’l terzo poi dal quarto, |
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dal quinto il quarto, e poi dal sesto il quinto. |
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Sopra seguiva il settimo sì sparto |
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già di larghezza, che ’l messo di Iuno |
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intero a contenerlo sarebbe arto. |
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Così l’ottavo e ’l nono; e chiascheduno |
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più tardo si movea, secondo ch’era |
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in numero distante più da l’uno; |
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e quello avea la fiamma più sincera |
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cui men distava la favilla pura, |
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credo, però che più di lei s’invera. |
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La donna mia, che mi vedëa in cura |
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forte sospeso, disse: «Da quel punto |
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depende il cielo e tutta la natura. |
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Mira quel cerchio che più li è congiunto; |
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e sappi che ’l suo muovere è sì tosto |
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per l’affocato amore ond’ elli è punto». |
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E io a lei: «Se ’l mondo fosse posto |
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con l’ordine ch’io veggio in quelle rote, |
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sazio m’avrebbe ciò che m’è proposto; |
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ma nel mondo sensibile si puote |
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veder le volte tanto più divine, |
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quant’ elle son dal centro più remote. |
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Onde, se ’l mio disir dee aver fine |
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in questo miro e angelico templo |
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che solo amore e luce ha per confine, |
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udir convienmi ancor come l’essemplo |
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e l’essemplare non vanno d’un modo, |
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ché io per me indarno a ciò contemplo». |
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«Se li tuoi diti non sono a tal nodo |
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sufficïenti, non è maraviglia: |
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tanto, per non tentare, è fatto sodo!». |
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Così la donna mia; poi disse: «Piglia |
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quel ch’io ti dicerò, se vuo’ saziarti; |
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e intorno da esso t’assottiglia. |
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Li cerchi corporai sono ampi e arti |
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secondo il più e ’l men de la virtute |
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che si distende per tutte lor parti. |
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Maggior bontà vuol far maggior salute; |
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maggior salute maggior corpo cape, |
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s’elli ha le parti igualmente compiute. |
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Dunque costui che tutto quanto rape |
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l’altro universo seco, corrisponde |
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al cerchio che più ama e che più sape: |
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per che, se tu a la virtù circonde |
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la tua misura, non a la parvenza |
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de le sustanze che t’appaion tonde, |
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tu vederai mirabil consequenza |
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di maggio a più e di minore a meno, |
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in ciascun cielo, a süa intelligenza». |
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Come rimane splendido e sereno |
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l’emisperio de l’aere, quando soffia |
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Borea da quella guancia ond’ è più leno, |
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per che si purga e risolve la roffia |
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che pria turbava, sì che ’l ciel ne ride |
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con le bellezze d’ogne sua paroffia; |
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così fec’ïo, poi che mi provide |
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la donna mia del suo risponder chiaro, |
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e come stella in cielo il ver si vide. |
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E poi che le parole sue restaro, |
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non altrimenti ferro disfavilla |
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che bolle, come i cerchi sfavillaro. |
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L’incendio suo seguiva ogne scintilla; |
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ed eran tante, che ’l numero loro |
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più che ’l doppiar de li scacchi s’inmilla. |
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Io sentiva osannar di coro in coro |
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al punto fisso che li tiene a li ubi, |
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e terrà sempre, ne’ quai sempre fuoro. |
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E quella che vedëa i pensier dubi |
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ne la mia mente, disse: «I cerchi primi |
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t’hanno mostrato Serafi e Cherubi. |
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Così veloci seguono i suoi vimi, |
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per somigliarsi al punto quanto ponno; |
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e posson quanto a veder son soblimi. |
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Quelli altri amori che ’ntorno li vonno, |
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si chiaman Troni del divino aspetto, |
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per che ’l primo ternaro terminonno; |
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e dei saper che tutti hanno diletto |
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quanto la sua veduta si profonda |
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nel vero in che si queta ogne intelletto. |
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Quinci si può veder come si fonda |
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l’esser beato ne l’atto che vede, |
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non in quel ch’ama, che poscia seconda; |
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e del vedere è misura mercede, |
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che grazia partorisce e buona voglia: |
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così di grado in grado si procede. |
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L’altro ternaro, che così germoglia |
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in questa primavera sempiterna |
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che notturno Arïete non dispoglia, |
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perpetüalemente ‘Osanna’ sberna |
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con tre melode, che suonano in tree |
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ordini di letizia onde s’interna. |
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In essa gerarcia son l’altre dee: |
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prima Dominazioni, e poi Virtudi; |
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l’ordine terzo di Podestadi èe. |
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Poscia ne’ due penultimi tripudi |
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Principati e Arcangeli si girano; |
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l’ultimo è tutto d’Angelici ludi. |
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Questi ordini di sù tutti s’ammirano, |
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e di giù vincon sì, che verso Dio |
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|
tutti tirati sono e tutti tirano. |
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E Dïonisio con tanto disio |
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a contemplar questi ordini si mise, |
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che li nomò e distinse com’ io. |
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Ma Gregorio da lui poi si divise; |
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onde, sì tosto come li occhi aperse |
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in questo ciel, di sé medesmo rise. |
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E se tanto secreto ver proferse |
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mortale in terra, non voglio ch’ammiri: |
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ché chi ’l vide qua sù gliel discoperse |
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con altro assai del ver di questi giri». |
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Quando ambedue li figli di Latona, |
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coperti del Montone e de la Libra, |
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fanno de l’orizzonte insieme zona, |
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quant’ è dal punto che ’l cenìt inlibra |
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infin che l’uno e l’altro da quel cinto, |
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cambiando l’emisperio, si dilibra, |
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tanto, col volto di riso dipinto, |
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si tacque Bëatrice, riguardando |
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fiso nel punto che m’avëa vinto. |
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Poi cominciò: «Io dico, e non dimando, |
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quel che tu vuoli udir, perch’ io l’ho visto |
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là ’ve s’appunta ogne ubi e ogne quando. |
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Non per aver a sé di bene acquisto, |
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ch’esser non può, ma perché suo splendore |
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potesse, risplendendo, dir “Subsisto”, |
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in sua etternità di tempo fore, |
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fuor d’ogne altro comprender, come i piacque, |
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s’aperse in nuovi amor l’etterno amore. |
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Né prima quasi torpente si giacque; |
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ché né prima né poscia procedette |
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lo discorrer di Dio sovra quest’ acque. |
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Forma e materia, congiunte e purette, |
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usciro ad esser che non avia fallo, |
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come d’arco tricordo tre saette. |
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E come in vetro, in ambra o in cristallo |
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raggio resplende sì, che dal venire |
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a l’esser tutto non è intervallo, |
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così ’l triforme effetto del suo sire |
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|
ne l’esser suo raggiò insieme tutto |
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sanza distinzïone in essordire. |
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Concreato fu ordine e costrutto |
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a le sustanze; e quelle furon cima |
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nel mondo in che puro atto fu produtto; |
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pura potenza tenne la parte ima; |
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nel mezzo strinse potenza con atto |
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tal vime, che già mai non si divima. |
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|
Ieronimo vi scrisse lungo tratto |
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di secoli de li angeli creati |
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|
anzi che l’altro mondo fosse fatto; |
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|
ma questo vero è scritto in molti lati |
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|
da li scrittor de lo Spirito Santo, |
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|
e tu te n’avvedrai se bene agguati; |
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|
e anche la ragione il vede alquanto, |
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che non concederebbe che ’ motori |
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sanza sua perfezion fosser cotanto. |
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Or sai tu dove e quando questi amori |
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furon creati e come: sì che spenti |
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nel tuo disïo già son tre ardori. |
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Né giugneriesi, numerando, al venti |
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sì tosto, come de li angeli parte |
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|
turbò il suggetto d’i vostri alimenti. |
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|
L’altra rimase, e cominciò quest’ arte |
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|
che tu discerni, con tanto diletto, |
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che mai da circüir non si diparte. |
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Principio del cader fu il maladetto |
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superbir di colui che tu vedesti |
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da tutti i pesi del mondo costretto. |
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Quelli che vedi qui furon modesti |
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a riconoscer sé da la bontate |
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|
che li avea fatti a tanto intender presti: |
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per che le viste lor furo essaltate |
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|
con grazia illuminante e con lor merto, |
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|
si c’hanno ferma e piena volontate; |
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|
e non voglio che dubbi, ma sia certo, |
||||
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che ricever la grazia è meritorio |
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secondo che l’affetto l’è aperto. |
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Omai dintorno a questo consistorio |
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puoi contemplare assai, se le parole |
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mie son ricolte, sanz’ altro aiutorio. |
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|
Ma perché ’n terra per le vostre scole |
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si legge che l’angelica natura |
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è tal, che ’ntende e si ricorda e vole, |
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|
ancor dirò, perché tu veggi pura |
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|
la verità che là giù si confonde, |
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|
equivocando in sì fatta lettura. |
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|
Queste sustanze, poi che fur gioconde |
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|
de la faccia di Dio, non volser viso |
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da essa, da cui nulla si nasconde: |
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però non hanno vedere interciso |
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|
da novo obietto, e però non bisogna |
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|
rememorar per concetto diviso; |
||||
|
sì che là giù, non dormendo, si sogna, |
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|
credendo e non credendo dicer vero; |
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ma ne l’uno è più colpa e più vergogna. |
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Voi non andate giù per un sentiero |
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filosofando: tanto vi trasporta |
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|
l’amor de l’apparenza e ’l suo pensiero! |
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|
E ancor questo qua sù si comporta |
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|
con men disdegno che quando è posposta |
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|
la divina Scrittura o quando è torta. |
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Non vi si pensa quanto sangue costa |
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seminarla nel mondo e quanto piace |
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chi umilmente con essa s’accosta. |
||||
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Per apparer ciascun s’ingegna e face |
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|
sue invenzioni; e quelle son trascorse |
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da’ predicanti e ’l Vangelio si tace. |
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|
Un dice che la luna si ritorse |
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ne la passion di Cristo e s’interpuose, |
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|
per che ’l lume del sol giù non si porse; |
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|
e mente, ché la luce si nascose |
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da sé: però a li Spani e a l’Indi |
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|
come a’ Giudei tale eclissi rispuose. |
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Non ha Fiorenza tanti Lapi e Bindi |
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|
quante sì fatte favole per anno |
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|
in pergamo si gridan quinci e quindi: |
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|
sì che le pecorelle, che non sanno, |
||||
|
tornan del pasco pasciute di vento, |
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e non le scusa non veder lo danno. |
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|
Non disse Cristo al suo primo convento: |
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|
‘Andate, e predicate al mondo ciance’; |
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|
ma diede lor verace fondamento; |
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e quel tanto sonò ne le sue guance, |
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|
sì ch’a pugnar per accender la fede |
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de l’Evangelio fero scudo e lance. |
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|
Ora si va con motti e con iscede |
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a predicare, e pur che ben si rida, |
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|
gonfia il cappuccio e più non si richiede. |
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Ma tale uccel nel becchetto s’annida, |
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che se ’l vulgo il vedesse, vederebbe |
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|
la perdonanza di ch’el si confida: |
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|
per cui tanta stoltezza in terra crebbe, |
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che, sanza prova d’alcun testimonio, |
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|
ad ogne promession si correrebbe. |
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Di questo ingrassa il porco sant’ Antonio, |
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e altri assai che sono ancor più porci, |
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pagando di moneta sanza conio. |
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|
Ma perché siam digressi assai, ritorci |
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li occhi oramai verso la dritta strada, |
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|
sì che la via col tempo si raccorci. |
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|
Questa natura sì oltre s’ingrada |
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|
in numero, che mai non fu loquela |
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|
né concetto mortal che tanto vada; |
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e se tu guardi quel che si revela |
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|
per Danïel, vedrai che ’n sue migliaia |
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|
determinato numero si cela. |
||||
|
La prima luce, che tutta la raia, |
||||
|
per tanti modi in essa si recepe, |
||||
|
quanti son li splendori a chi s’appaia. |
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|
Onde, però che a l’atto che concepe |
||||
|
segue l’affetto, d’amar la dolcezza |
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|
diversamente in essa ferve e tepe. |
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|
Vedi l’eccelso omai e la larghezza |
||||
|
de l’etterno valor, poscia che tanti |
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|
speculi fatti s’ha in che si spezza, |
||||
|
uno manendo in sé come davanti». |
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|
Quel sol che pria d’amor mi scaldò ’l petto, |
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|
di bella verità m’avea scoverto, |
||||
|
provando e riprovando, il dolce aspetto; |
||||
|
e io, per confessar corretto e certo |
||||
|
me stesso, tanto quanto si convenne |
||||
|
leva’ il capo a proferer più erto; |
||||
|
ma visïone apparve che ritenne |
||||
|
a sé me tanto stretto, per vedersi, |
||||
|
che di mia confession non mi sovvenne. |
||||
|
Quali per vetri trasparenti e tersi, |
||||
|
o ver per acque nitide e tranquille, |
||||
|
non sì profonde che i fondi sien persi, |
||||
|
tornan d’i nostri visi le postille |
||||
|
debili sì, che perla in bianca fronte |
||||
|
non vien men forte a le nostre pupille; |
||||
|
tali vid’ io più facce a parlar pronte; |
||||
|
per ch’io dentro a l’error contrario corsi |
||||
|
a quel ch’accese amor tra l’omo e ’l fonte. |
||||
|
Sùbito sì com’ io di lor m’accorsi, |
||||
|
quelle stimando specchiati sembianti, |
||||
|
per veder di cui fosser, li occhi torsi; |
||||
|
e nulla vidi, e ritorsili avanti |
||||
|
dritti nel lume de la dolce guida, |
||||
|
che, sorridendo, ardea ne li occhi santi. |
||||
|
«Non ti maravigliar perch’ io sorrida», |
||||
|
mi disse, «appresso il tuo püeril coto, |
||||
|
poi sopra ’l vero ancor lo piè non fida, |
||||
|
ma te rivolve, come suole, a vòto: |
||||
|
vere sustanze son ciò che tu vedi, |
||||
|
qui rilegate per manco di voto. |
||||
|
Però parla con esse e odi e credi; |
||||
|
ché la verace luce che le appaga |
||||
|
da sé non lascia lor torcer li piedi». |
||||
|
E io a l’ombra che parea più vaga |
||||
|
di ragionar, drizza’mi, e cominciai, |
||||
|
quasi com’ uom cui troppa voglia smaga: |
||||
|
«O ben creato spirito, che a’ rai |
||||
|
di vita etterna la dolcezza senti |
||||
|
che, non gustata, non s’intende mai, |
||||
|
grazïoso mi fia se mi contenti |
||||
|
del nome tuo e de la vostra sorte». |
||||
|
Ond’ ella, pronta e con occhi ridenti: |
||||
|
«La nostra carità non serra porte |
||||
|
a giusta voglia, se non come quella |
||||
|
che vuol simile a sé tutta sua corte. |
||||
|
I’ fui nel mondo vergine sorella; |
||||
|
e se la mente tua ben sé riguarda, |
||||
|
non mi ti celerà l’esser più bella, |
||||
|
ma riconoscerai ch’i’ son Piccarda, |
||||
|
che, posta qui con questi altri beati, |
||||
|
beata sono in la spera più tarda. |
||||
|
Li nostri affetti, che solo infiammati |
||||
|
son nel piacer de lo Spirito Santo, |
||||
|
letizian del suo ordine formati. |
||||
|
E questa sorte che par giù cotanto, |
||||
|
però n’è data, perché fuor negletti |
||||
|
li nostri voti, e vòti in alcun canto». |
||||
|
Ond’ io a lei: «Ne’ mirabili aspetti |
||||
|
vostri risplende non so che divino |
||||
|
che vi trasmuta da’ primi concetti: |
||||
|
però non fui a rimembrar festino; |
||||
|
ma or m’aiuta ciò che tu mi dici, |
||||
|
sì che raffigurar m’è più latino. |
||||
|
Ma dimmi: voi che siete qui felici, |
||||
|
disiderate voi più alto loco |
||||
|
per più vedere e per più farvi amici?». |
||||
|
Con quelle altr’ ombre pria sorrise un poco; |
||||
|
da indi mi rispuose tanto lieta, |
||||
|
ch’arder parea d’amor nel primo foco: |
||||
|
«Frate, la nostra volontà quïeta |
||||
|
virtù di carità, che fa volerne |
||||
|
sol quel ch’avemo, e d’altro non ci asseta. |
||||
|
Se disïassimo esser più superne, |
||||
|
foran discordi li nostri disiri |
||||
|
dal voler di colui che qui ne cerne; |
||||
|
che vedrai non capere in questi giri, |
||||
|
s’essere in carità è qui necesse, |
||||
|
e se la sua natura ben rimiri. |
||||
|
Anzi è formale ad esto beato esse |
||||
|
tenersi dentro a la divina voglia, |
||||
|
per ch’una fansi nostre voglie stesse; |
||||
|
sì che, come noi sem di soglia in soglia |
||||
|
per questo regno, a tutto il regno piace |
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|
com’ a lo re che ’n suo voler ne ’nvoglia. |
||||
|
E ’n la sua volontade è nostra pace: |
||||
|
ell’ è quel mare al qual tutto si move |
||||
|
ciò ch’ella crïa o che natura face». |
||||
|
Chiaro mi fu allor come ogne dove |
||||
|
in cielo è paradiso, etsi la grazia |
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del sommo ben d’un modo non vi piove. |
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Ma sì com’ elli avvien, s’un cibo sazia |
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e d’un altro rimane ancor la gola, |
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che quel si chere e di quel si ringrazia, |
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così fec’ io con atto e con parola, |
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per apprender da lei qual fu la tela |
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onde non trasse infino a co la spuola. |
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«Perfetta vita e alto merto inciela |
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donna più sù», mi disse, «a la cui norma |
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nel vostro mondo giù si veste e vela, |
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perché fino al morir si vegghi e dorma |
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con quello sposo ch’ogne voto accetta |
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che caritate a suo piacer conforma. |
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Dal mondo, per seguirla, giovinetta |
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fuggi’mi, e nel suo abito mi chiusi |
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e promisi la via de la sua setta. |
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Uomini poi, a mal più ch’a bene usi, |
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fuor mi rapiron de la dolce chiostra: |
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Iddio si sa qual poi mia vita fusi. |
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E quest’ altro splendor che ti si mostra |
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da la mia destra parte e che s’accende |
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di tutto il lume de la spera nostra, |
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ciò ch’io dico di me, di sé intende; |
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sorella fu, e così le fu tolta |
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di capo l’ombra de le sacre bende. |
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Ma poi che pur al mondo fu rivolta |
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contra suo grado e contra buona usanza, |
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non fu dal vel del cor già mai disciolta. |
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Quest’ è la luce de la gran Costanza |
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che del secondo vento di Soave |
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generò ’l terzo e l’ultima possanza». |
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Così parlommi, e poi cominciò ‘Ave, |
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Maria’ cantando, e cantando vanio |
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come per acqua cupa cosa grave. |
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La vista mia, che tanto lei seguio |
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quanto possibil fu, poi che la perse, |
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volsesi al segno di maggior disio, |
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e a Beatrice tutta si converse; |
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ma quella folgorò nel mïo sguardo |
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sì che da prima il viso non sofferse; |
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e ciò mi fece a dimandar più tardo. |
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Forse semilia miglia di lontano |
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ci ferve l’ora sesta, e questo mondo |
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china già l’ombra quasi al letto piano, |
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quando ’l mezzo del cielo, a noi profondo, |
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comincia a farsi tal, ch’alcuna stella |
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perde il parere infino a questo fondo; |
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e come vien la chiarissima ancella |
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del sol più oltre, così ’l ciel si chiude |
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di vista in vista infino a la più bella. |
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Non altrimenti il trïunfo che lude |
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sempre dintorno al punto che mi vinse, |
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parendo inchiuso da quel ch’elli ’nchiude, |
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a poco a poco al mio veder si stinse: |
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per che tornar con li occhi a Bëatrice |
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nulla vedere e amor mi costrinse. |
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Se quanto infino a qui di lei si dice |
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fosse conchiuso tutto in una loda, |
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poca sarebbe a fornir questa vice. |
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La bellezza ch’io vidi si trasmoda |
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non pur di là da noi, ma certo io credo |
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che solo il suo fattor tutta la goda. |
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Da questo passo vinto mi concedo |
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più che già mai da punto di suo tema |
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soprato fosse comico o tragedo: |
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ché, come sole in viso che più trema, |
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così lo rimembrar del dolce riso |
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la mente mia da me medesmo scema. |
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Dal primo giorno ch’i’ vidi il suo viso |
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in questa vita, infino a questa vista, |
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non m’è il seguire al mio cantar preciso; |
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ma or convien che mio seguir desista |
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più dietro a sua bellezza, poetando, |
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come a l’ultimo suo ciascuno artista. |
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Cotal qual io lascio a maggior bando |
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che quel de la mia tuba, che deduce |
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l’ardüa sua matera terminando, |
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con atto e voce di spedito duce |
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ricominciò: «Noi siamo usciti fore |
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del maggior corpo al ciel ch’è pura luce: |
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luce intellettüal, piena d’amore; |
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amor di vero ben, pien di letizia; |
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letizia che trascende ogne dolzore. |
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Qui vederai l’una e l’altra milizia |
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di paradiso, e l’una in quelli aspetti |
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che tu vedrai a l’ultima giustizia». |
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Come sùbito lampo che discetti |
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li spiriti visivi, sì che priva |
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da l’atto l’occhio di più forti obietti, |
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così mi circunfulse luce viva, |
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e lasciommi fasciato di tal velo |
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del suo fulgor, che nulla m’appariva. |
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«Sempre l’amor che queta questo cielo |
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accoglie in sé con sì fatta salute, |
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per far disposto a sua fiamma il candelo». |
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Non fur più tosto dentro a me venute |
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queste parole brievi, ch’io compresi |
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me sormontar di sopr’ a mia virtute; |
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e di novella vista mi raccesi |
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tale, che nulla luce è tanto mera, |
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che li occhi miei non si fosser difesi; |
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e vidi lume in forma di rivera |
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fulvido di fulgore, intra due rive |
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dipinte di mirabil primavera. |
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Di tal fiumana uscian faville vive, |
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e d’ogne parte si mettien ne’ fiori, |
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quasi rubin che oro circunscrive; |
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poi, come inebrïate da li odori, |
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riprofondavan sé nel miro gurge, |
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e s’una intrava, un’altra n’uscia fori. |
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«L’alto disio che mo t’infiamma e urge, |
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d’aver notizia di ciò che tu vei, |
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tanto mi piace più quanto più turge; |
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ma di quest’ acqua convien che tu bei |
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prima che tanta sete in te si sazi»: |
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così mi disse il sol de li occhi miei. |
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Anche soggiunse: «Il fiume e li topazi |
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ch’entrano ed escono e ’l rider de l’erbe |
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son di lor vero umbriferi prefazi. |
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Non che da sé sian queste cose acerbe; |
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ma è difetto da la parte tua, |
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|
che non hai viste ancor tanto superbe». |
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Non è fantin che sì sùbito rua |
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col volto verso il latte, se si svegli |
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molto tardato da l’usanza sua, |
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come fec’ io, per far migliori spegli |
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ancor de li occhi, chinandomi a l’onda |
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che si deriva perché vi s’immegli; |
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e sì come di lei bevve la gronda |
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de le palpebre mie, così mi parve |
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di sua lunghezza divenuta tonda. |
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Poi, come gente stata sotto larve, |
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|
che pare altro che prima, se si sveste |
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la sembianza non süa in che disparve, |
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così mi si cambiaro in maggior feste |
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li fiori e le faville, sì ch’io vidi |
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|
ambo le corti del ciel manifeste. |
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O isplendor di Dio, per cu’ io vidi |
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l’alto trïunfo del regno verace, |
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dammi virtù a dir com’ ïo il vidi! |
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Lume è là sù che visibile face |
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lo creatore a quella creatura |
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che solo in lui vedere ha la sua pace. |
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E’ si distende in circular figura, |
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in tanto che la sua circunferenza |
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sarebbe al sol troppo larga cintura. |
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Fassi di raggio tutta sua parvenza |
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reflesso al sommo del mobile primo, |
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che prende quindi vivere e potenza. |
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E come clivo in acqua di suo imo |
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si specchia, quasi per vedersi addorno, |
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quando è nel verde e ne’ fioretti opimo, |
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sì, soprastando al lume intorno intorno, |
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vidi specchiarsi in più di mille soglie |
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quanto di noi là sù fatto ha ritorno. |
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E se l’infimo grado in sé raccoglie |
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|
sì grande lume, quanta è la larghezza |
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di questa rosa ne l’estreme foglie! |
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La vista mia ne l’ampio e ne l’altezza |
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non si smarriva, ma tutto prendeva |
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il quanto e ’l quale di quella allegrezza. |
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Presso e lontano, lì, né pon né leva: |
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ché dove Dio sanza mezzo governa, |
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la legge natural nulla rileva. |
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Nel giallo de la rosa sempiterna, |
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che si digrada e dilata e redole |
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odor di lode al sol che sempre verna, |
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qual è colui che tace e dicer vole, |
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mi trasse Bëatrice, e disse: «Mira |
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quanto è ’l convento de le bianche stole! |
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Vedi nostra città quant’ ella gira; |
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vedi li nostri scanni sì ripieni, |
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che poca gente più ci si disira. |
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E ’n quel gran seggio a che tu li occhi tieni |
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per la corona che già v’è sù posta, |
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prima che tu a queste nozze ceni, |
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sederà l’alma, che fia giù agosta, |
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de l’alto Arrigo, ch’a drizzare Italia |
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|
verrà in prima ch’ella sia disposta. |
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La cieca cupidigia che v’ammalia |
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simili fatti v’ha al fantolino |
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che muor per fame e caccia via la balia. |
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E fia prefetto nel foro divino |
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allora tal, che palese e coverto |
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|
non anderà con lui per un cammino. |
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Ma poco poi sarà da Dio sofferto |
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|
nel santo officio; ch’el sarà detruso |
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là dove Simon mago è per suo merto, |
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e farà quel d’Alagna intrar più giuso». |
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In forma dunque di candida rosa |
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mi si mostrava la milizia santa |
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che nel suo sangue Cristo fece sposa; |
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ma l’altra, che volando vede e canta |
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la gloria di colui che la ’nnamora |
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e la bontà che la fece cotanta, |
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sì come schiera d’ape che s’infiora |
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una fïata e una si ritorna |
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là dove suo laboro s’insapora, |
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nel gran fior discendeva che s’addorna |
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di tante foglie, e quindi risaliva |
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là dove ’l süo amor sempre soggiorna. |
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Le facce tutte avean di fiamma viva |
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e l’ali d’oro, e l’altro tanto bianco, |
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|
che nulla neve a quel termine arriva. |
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Quando scendean nel fior, di banco in banco |
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porgevan de la pace e de l’ardore |
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ch’elli acquistavan ventilando il fianco. |
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Né l’interporsi tra ’l disopra e ’l fiore |
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|
di tanta moltitudine volante |
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impediva la vista e lo splendore: |
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ché la luce divina è penetrante |
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per l’universo secondo ch’è degno, |
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|
sì che nulla le puote essere ostante. |
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Questo sicuro e gaudïoso regno, |
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frequente in gente antica e in novella, |
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|
viso e amore avea tutto ad un segno. |
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O trina luce che ’n unica stella |
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scintillando a lor vista, sì li appaga! |
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guarda qua giuso a la nostra procella! |
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Se i barbari, venendo da tal plaga |
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che ciascun giorno d’Elice si cuopra, |
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rotante col suo figlio ond’ ella è vaga, |
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veggendo Roma e l’ardüa sua opra, |
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stupefaciensi, quando Laterano |
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|
a le cose mortali andò di sopra; |
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|
ïo, che al divino da l’umano, |
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|
a l’etterno dal tempo era venuto, |
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|
e di Fiorenza in popol giusto e sano, |
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|
di che stupor dovea esser compiuto! |
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|
Certo tra esso e ’l gaudio mi facea |
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|
libito non udire e starmi muto. |
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|
E quasi peregrin che si ricrea |
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|
nel tempio del suo voto riguardando, |
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|
e spera già ridir com’ ello stea, |
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su per la viva luce passeggiando, |
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menava ïo li occhi per li gradi, |
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|
mo sù, mo giù e mo recirculando. |
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|
Vedëa visi a carità süadi, |
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|
d’altrui lume fregiati e di suo riso, |
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e atti ornati di tutte onestadi. |
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|
La forma general di paradiso |
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già tutta mïo sguardo avea compresa, |
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|
in nulla parte ancor fermato fiso; |
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|
e volgeami con voglia rïaccesa |
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|
per domandar la mia donna di cose |
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|
di che la mente mia era sospesa. |
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|
Uno intendëa, e altro mi rispuose: |
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|
credea veder Beatrice e vidi un sene |
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vestito con le genti glorïose. |
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|
Diffuso era per li occhi e per le gene |
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|
di benigna letizia, in atto pio |
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|
quale a tenero padre si convene. |
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|
E «Ov’ è ella?», sùbito diss’ io. |
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|
Ond’ elli: «A terminar lo tuo disiro |
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|
mosse Beatrice me del loco mio; |
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|
e se riguardi sù nel terzo giro |
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|
dal sommo grado, tu la rivedrai |
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|
nel trono che suoi merti le sortiro». |
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|
Sanza risponder, li occhi sù levai, |
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|
e vidi lei che si facea corona |
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|
reflettendo da sé li etterni rai. |
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|
Da quella regïon che più sù tona |
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|
occhio mortale alcun tanto non dista, |
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|
qualunque in mare più giù s’abbandona, |
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|
quanto lì da Beatrice la mia vista; |
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|
ma nulla mi facea, ché süa effige |
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|
non discendëa a me per mezzo mista. |
||||
|
«O donna in cui la mia speranza vige, |
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|
e che soffristi per la mia salute |
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|
in inferno lasciar le tue vestige, |
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|
di tante cose quant’ i’ ho vedute, |
||||
|
dal tuo podere e da la tua bontate |
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|
riconosco la grazia e la virtute. |
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|
Tu m’hai di servo tratto a libertate |
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|
per tutte quelle vie, per tutt’ i modi |
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|
che di ciò fare avei la potestate. |
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|
La tua magnificenza in me custodi, |
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|
sì che l’anima mia, che fatt’ hai sana, |
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|
piacente a te dal corpo si disnodi». |
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|
Così orai; e quella, sì lontana |
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|
come parea, sorrise e riguardommi; |
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|
poi si tornò a l’etterna fontana. |
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|
E ’l santo sene: «Acciò che tu assommi |
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|
perfettamente», disse, «il tuo cammino, |
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|
a che priego e amor santo mandommi, |
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|
vola con li occhi per questo giardino; |
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|
ché veder lui t’acconcerà lo sguardo |
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|
più al montar per lo raggio divino. |
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|
E la regina del cielo, ond’ ïo ardo |
||||
|
tutto d’amor, ne farà ogne grazia, |
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|
però ch’i’ sono il suo fedel Bernardo». |
||||
|
Qual è colui che forse di Croazia |
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|
viene a veder la Veronica nostra, |
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|
che per l’antica fame non sen sazia, |
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|
ma dice nel pensier, fin che si mostra: |
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|
‘Segnor mio Iesù Cristo, Dio verace, |
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|
or fu sì fatta la sembianza vostra?’; |
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|
tal era io mirando la vivace |
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|
carità di colui che ’n questo mondo, |
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|
contemplando, gustò di quella pace. |
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|
«Figliuol di grazia, quest’ esser giocondo», |
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|
cominciò elli, «non ti sarà noto, |
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|
tenendo li occhi pur qua giù al fondo; |
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|
ma guarda i cerchi infino al più remoto, |
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|
tanto che veggi seder la regina |
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|
cui questo regno è suddito e devoto». |
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|
Io levai li occhi; e come da mattina |
||||
|
la parte orïental de l’orizzonte |
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|
soverchia quella dove ’l sol declina, |
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|
così, quasi di valle andando a monte |
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|
con li occhi, vidi parte ne lo stremo |
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|
vincer di lume tutta l’altra fronte. |
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|
E come quivi ove s’aspetta il temo |
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|
che mal guidò Fetonte, più s’infiamma, |
||||
|
e quinci e quindi il lume si fa scemo, |
||||
|
così quella pacifica oriafiamma |
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|
nel mezzo s’avvivava, e d’ogne parte |
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|
per igual modo allentava la fiamma; |
||||
|
e a quel mezzo, con le penne sparte, |
||||
|
vid’ io più di mille angeli festanti, |
||||
|
ciascun distinto di fulgore e d’arte. |
||||
|
Vidi a lor giochi quivi e a lor canti |
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|
ridere una bellezza, che letizia |
||||
|
era ne li occhi a tutti li altri santi; |
||||
|
e s’io avessi in dir tanta divizia |
||||
|
quanta ad imaginar, non ardirei |
||||
|
lo minimo tentar di sua delizia. |
||||
|
Bernardo, come vide li occhi miei |
||||
|
nel caldo suo caler fissi e attenti, |
||||
|
li suoi con tanto affetto volse a lei, |
||||
|
che ’ miei di rimirar fé più ardenti. |
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|
Affetto al suo piacer, quel contemplante |
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|
libero officio di dottore assunse, |
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|
e cominciò queste parole sante: |
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|
«La piaga che Maria richiuse e unse, |
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|
quella ch’è tanto bella da’ suoi piedi |
||||
|
è colei che l’aperse e che la punse. |
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|
Ne l’ordine che fanno i terzi sedi, |
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|
siede Rachel di sotto da costei |
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|
con Bëatrice, sì come tu vedi. |
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|
Sarra e Rebecca, Iudìt e colei |
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|
che fu bisava al cantor che per doglia |
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|
del fallo disse ‘Miserere mei’, |
||||
|
puoi tu veder così di soglia in soglia |
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|
giù digradar, com’ io ch’a proprio nome |
||||
|
vo per la rosa giù di foglia in foglia. |
||||
|
E dal settimo grado in giù, sì come |
||||
|
infino ad esso, succedono Ebree, |
||||
|
dirimendo del fior tutte le chiome; |
||||
|
perché, secondo lo sguardo che fée |
||||
|
la fede in Cristo, queste sono il muro |
||||
|
a che si parton le sacre scalee. |
||||
|
Da questa parte onde ’l fiore è maturo |
||||
|
di tutte le sue foglie, sono assisi |
||||
|
quei che credettero in Cristo venturo; |
||||
|
da l’altra parte onde sono intercisi |
||||
|
di vòti i semicirculi, si stanno |
||||
|
quei ch’a Cristo venuto ebber li visi. |
||||
|
E come quinci il glorïoso scanno |
||||
|
de la donna del cielo e li altri scanni |
||||
|
di sotto lui cotanta cerna fanno, |
||||
|
così di contra quel del gran Giovanni, |
||||
|
che sempre santo ’l diserto e ’l martiro |
||||
|
sofferse, e poi l’inferno da due anni; |
||||
|
e sotto lui così cerner sortiro |
||||
|
Francesco, Benedetto e Augustino |
||||
|
e altri fin qua giù di giro in giro. |
||||
|
Or mira l’alto proveder divino: |
||||
|
ché l’uno e l’altro aspetto de la fede |
||||
|
igualmente empierà questo giardino. |
||||
|
E sappi che dal grado in giù che fiede |
||||
|
a mezzo il tratto le due discrezioni, |
||||
|
per nullo proprio merito si siede, |
||||
|
ma per l’altrui, con certe condizioni: |
||||
|
ché tutti questi son spiriti asciolti |
||||
|
prima ch’avesser vere elezïoni. |
||||
|
Ben te ne puoi accorger per li volti |
||||
|
e anche per le voci püerili, |
||||
|
se tu li guardi bene e se li ascolti. |
||||
|
Or dubbi tu e dubitando sili; |
||||
|
ma io discioglierò ’l forte legame |
||||
|
in che ti stringon li pensier sottili. |
||||
|
Dentro a l’ampiezza di questo reame |
||||
|
casüal punto non puote aver sito, |
||||
|
se non come tristizia o sete o fame: |
||||
|
ché per etterna legge è stabilito |
||||
|
quantunque vedi, sì che giustamente |
||||
|
ci si risponde da l’anello al dito; |
||||
|
e però questa festinata gente |
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|
a vera vita non è sine causa |
||||
|
intra sé qui più e meno eccellente. |
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|
Lo rege per cui questo regno pausa |
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|
in tanto amore e in tanto diletto, |
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|
che nulla volontà è di più ausa, |
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|
le menti tutte nel suo lieto aspetto |
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|
creando, a suo piacer di grazia dota |
||||
|
diversamente; e qui basti l’effetto. |
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|
E ciò espresso e chiaro vi si nota |
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|
ne la Scrittura santa in quei gemelli |
||||
|
che ne la madre ebber l’ira commota. |
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|
Però, secondo il color d’i capelli, |
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|
di cotal grazia l’altissimo lume |
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|
degnamente convien che s’incappelli. |
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|
Dunque, sanza mercé di lor costume, |
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locati son per gradi differenti, |
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sol differendo nel primiero acume. |
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Bastavasi ne’ secoli recenti |
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con l’innocenza, per aver salute, |
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solamente la fede d’i parenti; |
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poi che le prime etadi fuor compiute, |
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convenne ai maschi a l’innocenti penne |
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per circuncidere acquistar virtute; |
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ma poi che ’l tempo de la grazia venne, |
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sanza battesmo perfetto di Cristo |
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tale innocenza là giù si ritenne. |
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Riguarda omai ne la faccia che a Cristo |
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più si somiglia, ché la sua chiarezza |
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sola ti può disporre a veder Cristo». |
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Io vidi sopra lei tanta allegrezza |
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piover, portata ne le menti sante |
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create a trasvolar per quella altezza, |
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che quantunque io avea visto davante, |
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di tanta ammirazion non mi sospese, |
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né mi mostrò di Dio tanto sembiante; |
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e quello amor che primo lì discese, |
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cantando ‘Ave, Maria, gratïa plena’, |
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dinanzi a lei le sue ali distese. |
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Rispuose a la divina cantilena |
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da tutte parti la beata corte, |
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sì ch’ogne vista sen fé più serena. |
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«O santo padre, che per me comporte |
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l’esser qua giù, lasciando il dolce loco |
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nel qual tu siedi per etterna sorte, |
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qual è quell’ angel che con tanto gioco |
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guarda ne li occhi la nostra regina, |
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innamorato sì che par di foco?». |
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Così ricorsi ancora a la dottrina |
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di colui ch’abbelliva di Maria, |
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come del sole stella mattutina. |
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Ed elli a me: «Baldezza e leggiadria |
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quant’ esser puote in angelo e in alma, |
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tutta è in lui; e sì volem che sia, |
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perch’ elli è quelli che portò la palma |
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giuso a Maria, quando ’l Figliuol di Dio |
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carcar si volse de la nostra salma. |
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Ma vieni omai con li occhi sì com’ io |
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andrò parlando, e nota i gran patrici |
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di questo imperio giustissimo e pio. |
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Quei due che seggon là sù più felici |
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per esser propinquissimi ad Agusta, |
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son d’esta rosa quasi due radici: |
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colui che da sinistra le s’aggiusta |
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è il padre per lo cui ardito gusto |
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l’umana specie tanto amaro gusta; |
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dal destro vedi quel padre vetusto |
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di Santa Chiesa a cui Cristo le chiavi |
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raccomandò di questo fior venusto. |
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E quei che vide tutti i tempi gravi, |
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pria che morisse, de la bella sposa |
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che s’acquistò con la lancia e coi clavi, |
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|
siede lungh’ esso, e lungo l’altro posa |
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quel duca sotto cui visse di manna |
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la gente ingrata, mobile e retrosa. |
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Di contr’ a Pietro vedi sedere Anna, |
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tanto contenta di mirar sua figlia, |
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che non move occhio per cantare osanna; |
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e contro al maggior padre di famiglia |
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|
siede Lucia, che mosse la tua donna |
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quando chinavi, a rovinar, le ciglia. |
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Ma perché ’l tempo fugge che t’assonna, |
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qui farem punto, come buon sartore |
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che com’ elli ha del panno fa la gonna; |
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e drizzeremo li occhi al primo amore, |
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sì che, guardando verso lui, penètri |
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quant’ è possibil per lo suo fulgore. |
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Veramente, ne forse tu t’arretri |
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movendo l’ali tue, credendo oltrarti, |
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|
orando grazia conven che s’impetri |
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grazia da quella che puote aiutarti; |
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e tu mi seguirai con l’affezione, |
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sì che dal dicer mio lo cor non parti». |
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|
E cominciò questa santa orazione: |
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|
«Vergine Madre, figlia del tuo figlio, |
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umile e alta più che creatura, |
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termine fisso d’etterno consiglio, |
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|
tu se’ colei che l’umana natura |
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nobilitasti sì, che ’l suo fattore |
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non disdegnò di farsi sua fattura. |
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Nel ventre tuo si raccese l’amore, |
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per lo cui caldo ne l’etterna pace |
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così è germinato questo fiore. |
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|
Qui se’ a noi meridïana face |
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|
di caritate, e giuso, intra ’ mortali, |
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se’ di speranza fontana vivace. |
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|
Donna, se’ tanto grande e tanto vali, |
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|
che qual vuol grazia e a te non ricorre, |
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sua disïanza vuol volar sanz’ ali. |
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|
La tua benignità non pur soccorre |
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a chi domanda, ma molte fïate |
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liberamente al dimandar precorre. |
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|
In te misericordia, in te pietate, |
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in te magnificenza, in te s’aduna |
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quantunque in creatura è di bontate. |
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|
Or questi, che da l’infima lacuna |
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|
de l’universo infin qui ha vedute |
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|
le vite spiritali ad una ad una, |
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|
supplica a te, per grazia, di virtute |
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|
tanto, che possa con li occhi levarsi |
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|
più alto verso l’ultima salute. |
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|
E io, che mai per mio veder non arsi |
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|
più ch’i’ fo per lo suo, tutti miei prieghi |
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|
ti porgo, e priego che non sieno scarsi, |
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perché tu ogne nube li disleghi |
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|
di sua mortalità co’ prieghi tuoi, |
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|
sì che ’l sommo piacer li si dispieghi. |
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|
Ancor ti priego, regina, che puoi |
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|
ciò che tu vuoli, che conservi sani, |
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|
dopo tanto veder, li affetti suoi. |
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|
Vinca tua guardia i movimenti umani: |
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|
vedi Beatrice con quanti beati |
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|
per li miei prieghi ti chiudon le mani!». |
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Li occhi da Dio diletti e venerati, |
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fissi ne l’orator, ne dimostraro |
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|
quanto i devoti prieghi le son grati; |
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indi a l’etterno lume s’addrizzaro, |
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|
nel qual non si dee creder che s’invii |
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|
per creatura l’occhio tanto chiaro. |
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|
E io ch’al fine di tutt’ i disii |
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appropinquava, sì com’ io dovea, |
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|
l’ardor del desiderio in me finii. |
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Bernardo m’accennava, e sorridea, |
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|
perch’ io guardassi suso; ma io era |
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|
già per me stesso tal qual ei volea: |
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|
ché la mia vista, venendo sincera, |
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e più e più intrava per lo raggio |
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|
de l’alta luce che da sé è vera. |
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|
Da quinci innanzi il mio veder fu maggio |
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|
che ’l parlar mostra, ch’a tal vista cede, |
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|
e cede la memoria a tanto oltraggio. |
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|
Qual è colüi che sognando vede, |
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|
che dopo ’l sogno la passione impressa |
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rimane, e l’altro a la mente non riede, |
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|
cotal son io, ché quasi tutta cessa |
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|
mia visïone, e ancor mi distilla |
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|
nel core il dolce che nacque da essa. |
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Così la neve al sol si disigilla; |
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|
così al vento ne le foglie levi |
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si perdea la sentenza di Sibilla. |
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O somma luce che tanto ti levi |
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|
da’ concetti mortali, a la mia mente |
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ripresta un poco di quel che parevi, |
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e fa la lingua mia tanto possente, |
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|
ch’una favilla sol de la tua gloria |
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|
possa lasciare a la futura gente; |
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|
ché, per tornare alquanto a mia memoria |
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|
e per sonare un poco in questi versi, |
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|
più si conceperà di tua vittoria. |
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Io credo, per l’acume ch’io soffersi |
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|
del vivo raggio, ch’i’ sarei smarrito, |
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|
se li occhi miei da lui fossero aversi. |
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|
E’ mi ricorda ch’io fui più ardito |
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|
per questo a sostener, tanto ch’i’ giunsi |
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|
l’aspetto mio col valore infinito. |
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|
Oh abbondante grazia ond’ io presunsi |
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|
ficcar lo viso per la luce etterna, |
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|
tanto che la veduta vi consunsi! |
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|
Nel suo profondo vidi che s’interna, |
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|
legato con amore in un volume, |
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|
ciò che per l’universo si squaderna: |
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|
sustanze e accidenti e lor costume |
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|
quasi conflati insieme, per tal modo |
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|
che ciò ch’i’ dico è un semplice lume. |
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|
La forma universal di questo nodo |
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|
credo ch’i’ vidi, perché più di largo, |
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|
dicendo questo, mi sento ch’i’ godo. |
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|
Un punto solo m’è maggior letargo |
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|
che venticinque secoli a la ’mpresa |
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|
che fé Nettuno ammirar l’ombra d’Argo. |
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|
Così la mente mia, tutta sospesa, |
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|
mirava fissa, immobile e attenta, |
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|
e sempre di mirar faceasi accesa. |
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|
A quella luce cotal si diventa, |
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|
che volgersi da lei per altro aspetto |
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è impossibil che mai si consenta; |
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|
però che ’l ben, ch’è del volere obietto, |
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|
tutto s’accoglie in lei, e fuor di quella |
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|
è defettivo ciò ch’è lì perfetto. |
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|
Omai sarà più corta mia favella, |
||||
|
pur a quel ch’io ricordo, che d’un fante |
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|
che bagni ancor la lingua a la mammella. |
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|
Non perché più ch’un semplice sembiante |
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|
fosse nel vivo lume ch’io mirava, |
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|
che tal è sempre qual s’era davante; |
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|
ma per la vista che s’avvalorava |
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|
in me guardando, una sola parvenza, |
||||
|
mutandom’ io, a me si travagliava. |
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|
Ne la profonda e chiara sussistenza |
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|
de l’alto lume parvermi tre giri |
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|
di tre colori e d’una contenenza; |
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|
e l’un da l’altro come iri da iri |
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|
parea reflesso, e ’l terzo parea foco |
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|
che quinci e quindi igualmente si spiri. |
||||
|
Oh quanto è corto il dire e come fioco |
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|
al mio concetto! e questo, a quel ch’i’ vidi, |
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|
è tanto, che non basta a dicer ‘poco’. |
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|
O luce etterna che sola in te sidi, |
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|
sola t’intendi, e da te intelletta |
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|
e intendente te ami e arridi! |
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Quella circulazion che sì concetta |
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|
pareva in te come lume reflesso, |
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|
da li occhi miei alquanto circunspetta, |
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|
dentro da sé, del suo colore stesso, |
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|
mi parve pinta de la nostra effige: |
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|
per che ’l mio viso in lei tutto era messo. |
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|
Qual è ’l geomètra che tutto s’affige |
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|
per misurar lo cerchio, e non ritrova, |
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|
pensando, quel principio ond’ elli indige, |
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|
tal era io a quella vista nova: |
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veder voleva come si convenne |
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|
l’imago al cerchio e come vi s’indova; |
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|
ma non eran da ciò le proprie penne: |
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|
se non che la mia mente fu percossa |
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|
da un fulgore in che sua voglia venne. |
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|
A l’alta fantasia qui mancò possa; |
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|
ma già volgeva il mio disio e ’l velle, |
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|
sì come rota ch’igualmente è mossa, |
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|
l’amor che move il sole e l’altre stelle. |
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|
Intra due cibi, distanti e moventi |
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d’un modo, prima si morria di fame, |
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|
che liber’ omo l’un recasse ai denti; |
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sì si starebbe un agno intra due brame |
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|
di fieri lupi, igualmente temendo; |
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|
sì si starebbe un cane intra due dame: |
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|
per che, s’i’ mi tacea, me non riprendo, |
||||
|
da li miei dubbi d’un modo sospinto, |
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|
poi ch’era necessario, né commendo. |
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|
Io mi tacea, ma ’l mio disir dipinto |
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|
m’era nel viso, e ’l dimandar con ello, |
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|
più caldo assai che per parlar distinto. |
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|
Fé sì Beatrice qual fé Danïello, |
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|
Nabuccodonosor levando d’ira, |
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che l’avea fatto ingiustamente fello; |
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|
e disse: «Io veggio ben come ti tira |
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|
uno e altro disio, sì che tua cura |
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|
sé stessa lega sì che fuor non spira. |
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|
Tu argomenti: “Se ’l buon voler dura, |
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|
la vïolenza altrui per qual ragione |
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|
di meritar mi scema la misura?”. |
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|
Ancor di dubitar ti dà cagione |
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|
parer tornarsi l’anime a le stelle, |
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|
secondo la sentenza di Platone. |
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|
Queste son le question che nel tuo velle |
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|
pontano igualmente; e però pria |
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|
tratterò quella che più ha di felle. |
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|
D’i Serafin colui che più s’india, |
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|
Moïsè, Samuel, e quel Giovanni |
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|
che prender vuoli, io dico, non Maria, |
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|
non hanno in altro cielo i loro scanni |
||||
|
che questi spirti che mo t’appariro, |
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|
né hanno a l’esser lor più o meno anni; |
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|
ma tutti fanno bello il primo giro, |
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|
e differentemente han dolce vita |
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|
per sentir più e men l’etterno spiro. |
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|
Qui si mostraro, non perché sortita |
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|
sia questa spera lor, ma per far segno |
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|
de la celestïal c’ha men salita. |
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|
Così parlar conviensi al vostro ingegno, |
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|
però che solo da sensato apprende |
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|
ciò che fa poscia d’intelletto degno. |
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|
Per questo la Scrittura condescende |
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a vostra facultate, e piedi e mano |
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attribuisce a Dio e altro intende; |
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e Santa Chiesa con aspetto umano |
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|
Gabrïel e Michel vi rappresenta, |
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|
e l’altro che Tobia rifece sano. |
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|
Quel che Timeo de l’anime argomenta |
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|
non è simile a ciò che qui si vede, |
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|
però che, come dice, par che senta. |
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|
Dice che l’alma a la sua stella riede, |
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|
credendo quella quindi esser decisa |
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|
quando natura per forma la diede; |
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|
e forse sua sentenza è d’altra guisa |
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|
che la voce non suona, ed esser puote |
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|
con intenzion da non esser derisa. |
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|
S’elli intende tornare a queste ruote |
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|
l’onor de la influenza e ’l biasmo, forse |
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|
in alcun vero suo arco percuote. |
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|
Questo principio, male inteso, torse |
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|
già tutto il mondo quasi, sì che Giove, |
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|
Mercurio e Marte a nominar trascorse. |
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|
L’altra dubitazion che ti commove |
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|
ha men velen, però che sua malizia |
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|
non ti poria menar da me altrove. |
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|
Parere ingiusta la nostra giustizia |
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|
ne li occhi d’i mortali, è argomento |
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|
di fede e non d’eretica nequizia. |
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|
Ma perché puote vostro accorgimento |
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|
ben penetrare a questa veritate, |
||||
|
come disiri, ti farò contento. |
||||
|
Se vïolenza è quando quel che pate |
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|
nïente conferisce a quel che sforza, |
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|
non fuor quest’ alme per essa scusate: |
||||
|
ché volontà, se non vuol, non s’ammorza, |
||||
|
ma fa come natura face in foco, |
||||
|
se mille volte vïolenza il torza. |
||||
|
Per che, s’ella si piega assai o poco, |
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|
segue la forza; e così queste fero |
||||
|
possendo rifuggir nel santo loco. |
||||
|
Se fosse stato lor volere intero, |
||||
|
come tenne Lorenzo in su la grada, |
||||
|
e fece Muzio a la sua man severo, |
||||
|
così l’avria ripinte per la strada |
||||
|
ond’ eran tratte, come fuoro sciolte; |
||||
|
ma così salda voglia è troppo rada. |
||||
|
E per queste parole, se ricolte |
||||
|
l’hai come dei, è l’argomento casso |
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|
che t’avria fatto noia ancor più volte. |
||||
|
Ma or ti s’attraversa un altro passo |
||||
|
dinanzi a li occhi, tal che per te stesso |
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|
non usciresti: pria saresti lasso. |
||||
|
Io t’ho per certo ne la mente messo |
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|
ch’alma beata non poria mentire, |
||||
|
però ch’è sempre al primo vero appresso; |
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|
e poi potesti da Piccarda udire |
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|
che l’affezion del vel Costanza tenne; |
||||
|
sì ch’ella par qui meco contradire. |
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|
Molte fïate già, frate, addivenne |
||||
|
che, per fuggir periglio, contra grato |
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|
si fé di quel che far non si convenne; |
||||
|
come Almeone, che, di ciò pregato |
||||
|
dal padre suo, la propria madre spense, |
||||
|
per non perder pietà si fé spietato. |
||||
|
A questo punto voglio che tu pense |
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|
che la forza al voler si mischia, e fanno |
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|
sì che scusar non si posson l’offense. |
||||
|
Voglia assoluta non consente al danno; |
||||
|
ma consentevi in tanto in quanto teme, |
||||
|
se si ritrae, cadere in più affanno. |
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|
Però, quando Piccarda quello spreme, |
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|
de la voglia assoluta intende, e io |
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|
de l’altra; sì che ver diciamo insieme». |
||||
|
Cotal fu l’ondeggiar del santo rio |
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|
ch’uscì del fonte ond’ ogne ver deriva; |
||||
|
tal puose in pace uno e altro disio. |
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|
«O amanza del primo amante, o diva», |
||||
|
diss’ io appresso, «il cui parlar m’inonda |
||||
|
e scalda sì, che più e più m’avviva, |
||||
|
non è l’affezion mia tanto profonda, |
||||
|
che basti a render voi grazia per grazia; |
||||
|
ma quei che vede e puote a ciò risponda. |
||||
|
Io veggio ben che già mai non si sazia |
||||
|
nostro intelletto, se ’l ver non lo illustra |
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|
di fuor dal qual nessun vero si spazia. |
||||
|
Posasi in esso, come fera in lustra, |
||||
|
tosto che giunto l’ha; e giugner puollo: |
||||
|
se non, ciascun disio sarebbe frustra. |
||||
|
Nasce per quello, a guisa di rampollo, |
||||
|
a piè del vero il dubbio; ed è natura |
||||
|
ch’al sommo pinge noi di collo in collo. |
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|
Questo m’invita, questo m’assicura |
||||
|
con reverenza, donna, a dimandarvi |
||||
|
d’un’altra verità che m’è oscura. |
||||
|
Io vo’ saper se l’uom può sodisfarvi |
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|
ai voti manchi sì con altri beni, |
||||
|
ch’a la vostra statera non sien parvi». |
||||
|
Beatrice mi guardò con li occhi pieni |
||||
|
di faville d’amor così divini, |
||||
|
che, vinta, mia virtute diè le reni, |
||||
|
e quasi mi perdei con li occhi chini. |
||||
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|
«S’io ti fiammeggio nel caldo d’amore |
||||
|
di là dal modo che ’n terra si vede, |
||||
|
sì che del viso tuo vinco il valore, |
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|
non ti maravigliar, ché ciò procede |
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|
da perfetto veder, che, come apprende, |
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|
così nel bene appreso move il piede. |
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|
Io veggio ben sì come già resplende |
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|
ne l’intelletto tuo l’etterna luce, |
||||
|
che, vista, sola e sempre amore accende; |
||||
|
e s’altra cosa vostro amor seduce, |
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|
non è se non di quella alcun vestigio, |
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|
mal conosciuto, che quivi traluce. |
||||
|
Tu vuo’ saper se con altro servigio, |
||||
|
per manco voto, si può render tanto |
||||
|
che l’anima sicuri di letigio». |
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|
Sì cominciò Beatrice questo canto; |
||||
|
e sì com’ uom che suo parlar non spezza, |
||||
|
continüò così ’l processo santo: |
||||
|
«Lo maggior don che Dio per sua larghezza |
||||
|
fesse creando, e a la sua bontate |
||||
|
più conformato, e quel ch’e’ più apprezza, |
||||
|
fu de la volontà la libertate; |
||||
|
di che le creature intelligenti, |
||||
|
e tutte e sole, fuoro e son dotate. |
||||
|
Or ti parrà, se tu quinci argomenti, |
||||
|
l’alto valor del voto, s’è sì fatto |
||||
|
che Dio consenta quando tu consenti; |
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|
ché, nel fermar tra Dio e l’omo il patto, |
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|
vittima fassi di questo tesoro, |
||||
|
tal quale io dico; e fassi col suo atto. |
||||
|
Dunque che render puossi per ristoro? |
||||
|
Se credi bene usar quel c’hai offerto, |
||||
|
di maltolletto vuo’ far buon lavoro. |
||||
|
Tu se’ omai del maggior punto certo; |
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ma perché Santa Chiesa in ciò dispensa, |
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che par contra lo ver ch’i’ t’ho scoverto, |
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convienti ancor sedere un poco a mensa, |
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però che ’l cibo rigido c’hai preso, |
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richiede ancora aiuto a tua dispensa. |
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Apri la mente a quel ch’io ti paleso |
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e fermalvi entro; ché non fa scïenza, |
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sanza lo ritenere, avere inteso. |
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Due cose si convegnono a l’essenza |
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di questo sacrificio: l’una è quella |
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di che si fa; l’altr’ è la convenenza. |
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Quest’ ultima già mai non si cancella |
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se non servata; e intorno di lei |
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sì preciso di sopra si favella: |
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però necessitato fu a li Ebrei |
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pur l’offerere, ancor ch’alcuna offerta |
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sì permutasse, come saver dei. |
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L’altra, che per materia t’è aperta, |
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puote ben esser tal, che non si falla |
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se con altra materia si converta. |
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Ma non trasmuti carco a la sua spalla |
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per suo arbitrio alcun, sanza la volta |
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e de la chiave bianca e de la gialla; |
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e ogne permutanza credi stolta, |
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se la cosa dimessa in la sorpresa |
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come ’l quattro nel sei non è raccolta. |
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Però qualunque cosa tanto pesa |
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per suo valor che tragga ogne bilancia, |
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sodisfar non si può con altra spesa. |
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Non prendan li mortali il voto a ciancia; |
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siate fedeli, e a ciò far non bieci, |
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come Ieptè a la sua prima mancia; |
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cui più si convenia dicer ‘Mal feci’, |
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che, servando, far peggio; e così stolto |
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ritrovar puoi il gran duca de’ Greci, |
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onde pianse Efigènia il suo bel volto, |
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e fé pianger di sé i folli e i savi |
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|
ch’udir parlar di così fatto cólto. |
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Siate, Cristiani, a muovervi più gravi: |
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|
non siate come penna ad ogne vento, |
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e non crediate ch’ogne acqua vi lavi. |
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|
Avete il novo e ’l vecchio Testamento, |
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|
e ’l pastor de la Chiesa che vi guida; |
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questo vi basti a vostro salvamento. |
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Se mala cupidigia altro vi grida, |
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uomini siate, e non pecore matte, |
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sì che ’l Giudeo di voi tra voi non rida! |
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Non fate com’ agnel che lascia il latte |
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de la sua madre, e semplice e lascivo |
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seco medesmo a suo piacer combatte!». |
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Così Beatrice a me com’ ïo scrivo; |
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poi si rivolse tutta disïante |
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a quella parte ove ’l mondo è più vivo. |
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Lo suo tacere e ’l trasmutar sembiante |
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puoser silenzio al mio cupido ingegno, |
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che già nuove questioni avea davante; |
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e sì come saetta che nel segno |
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percuote pria che sia la corda queta, |
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così corremmo nel secondo regno. |
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Quivi la donna mia vid’ io sì lieta, |
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come nel lume di quel ciel si mise, |
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che più lucente se ne fé ’l pianeta. |
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E se la stella si cambiò e rise, |
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|
qual mi fec’ io che pur da mia natura |
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trasmutabile son per tutte guise! |
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Come ’n peschiera ch’è tranquilla e pura |
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|
traggonsi i pesci a ciò che vien di fori |
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|
per modo che lo stimin lor pastura, |
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|
sì vid’ io ben più di mille splendori |
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trarsi ver’ noi, e in ciascun s’udia: |
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|
«Ecco chi crescerà li nostri amori». |
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E sì come ciascuno a noi venìa, |
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vedeasi l’ombra piena di letizia |
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nel folgór chiaro che di lei uscia. |
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|
Pensa, lettor, se quel che qui s’inizia |
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|
non procedesse, come tu avresti |
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di più savere angosciosa carizia; |
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|
e per te vederai come da questi |
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m’era in disio d’udir lor condizioni, |
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|
sì come a li occhi mi fur manifesti. |
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«O bene nato a cui veder li troni |
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del trïunfo etternal concede grazia |
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prima che la milizia s’abbandoni, |
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del lume che per tutto il ciel si spazia |
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noi semo accesi; e però, se disii |
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di noi chiarirti, a tuo piacer ti sazia». |
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|
Così da un di quelli spirti pii |
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detto mi fu; e da Beatrice: «Dì, dì |
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|
sicuramente, e credi come a dii». |
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|
«Io veggio ben sì come tu t’annidi |
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nel proprio lume, e che de li occhi il traggi, |
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|
perch’ e’ corusca sì come tu ridi; |
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|
ma non so chi tu se’, né perché aggi, |
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|
anima degna, il grado de la spera |
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che si vela a’ mortai con altrui raggi». |
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|
Questo diss’ io diritto a la lumera |
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che pria m’avea parlato; ond’ ella fessi |
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|
lucente più assai di quel ch’ell’ era. |
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|
Sì come il sol che si cela elli stessi |
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per troppa luce, come ’l caldo ha róse |
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|
le temperanze d’i vapori spessi, |
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|
per più letizia sì mi si nascose |
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|
dentro al suo raggio la figura santa; |
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|
e così chiusa chiusa mi rispuose |
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|
nel modo che ’l seguente canto canta. |
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|
«Poscia che Costantin l’aquila volse |
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|
contr’ al corso del ciel, ch’ella seguio |
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dietro a l’antico che Lavina tolse, |
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cento e cent’ anni e più l’uccel di Dio |
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|
ne lo stremo d’Europa si ritenne, |
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vicino a’ monti de’ quai prima uscìo; |
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|
e sotto l’ombra de le sacre penne |
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|
governò ’l mondo lì di mano in mano, |
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|
e, sì cangiando, in su la mia pervenne. |
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|
Cesare fui e son Iustinïano, |
||||
|
che, per voler del primo amor ch’i’ sento, |
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|
d’entro le leggi trassi il troppo e ’l vano. |
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|
E prima ch’io a l’ovra fossi attento, |
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|
una natura in Cristo esser, non piùe, |
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|
credea, e di tal fede era contento; |
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|
ma ’l benedetto Agapito, che fue |
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|
sommo pastore, a la fede sincera |
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|
mi dirizzò con le parole sue. |
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|
Io li credetti; e ciò che ’n sua fede era, |
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|
vegg’ io or chiaro sì, come tu vedi |
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|
ogni contradizione e falsa e vera. |
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|
Tosto che con la Chiesa mossi i piedi, |
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|
a Dio per grazia piacque di spirarmi |
||||
|
l’alto lavoro, e tutto ’n lui mi diedi; |
||||
|
e al mio Belisar commendai l’armi, |
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|
cui la destra del ciel fu sì congiunta, |
||||
|
che segno fu ch’i’ dovessi posarmi. |
||||
|
Or qui a la question prima s’appunta |
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|
la mia risposta; ma sua condizione |
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|
mi stringe a seguitare alcuna giunta, |
||||
|
perché tu veggi con quanta ragione |
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|
si move contr’ al sacrosanto segno |
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|
e chi ’l s’appropria e chi a lui s’oppone. |
||||
|
Vedi quanta virtù l’ha fatto degno |
||||
|
di reverenza; e cominciò da l’ora |
||||
|
che Pallante morì per darli regno. |
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|
Tu sai ch’el fece in Alba sua dimora |
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|
per trecento anni e oltre, infino al fine |
||||
|
che i tre a’ tre pugnar per lui ancora. |
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|
E sai ch’el fé dal mal de le Sabine |
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|
al dolor di Lucrezia in sette regi, |
||||
|
vincendo intorno le genti vicine. |
||||
|
Sai quel ch’el fé portato da li egregi |
||||
|
Romani incontro a Brenno, incontro a Pirro, |
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|
incontro a li altri principi e collegi; |
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|
onde Torquato e Quinzio, che dal cirro |
||||
|
negletto fu nomato, i Deci e ’ Fabi |
||||
|
ebber la fama che volontier mirro. |
||||
|
Esso atterrò l’orgoglio de li Aràbi |
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|
che di retro ad Anibale passaro |
||||
|
l’alpestre rocce, Po, di che tu labi. |
||||
|
Sott’ esso giovanetti trïunfaro |
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|
Scipïone e Pompeo; e a quel colle |
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|
sotto ’l qual tu nascesti parve amaro. |
||||
|
Poi, presso al tempo che tutto ’l ciel volle |
||||
|
redur lo mondo a suo modo sereno, |
||||
|
Cesare per voler di Roma il tolle. |
||||
|
E quel che fé da Varo infino a Reno, |
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|
Isara vide ed Era e vide Senna |
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|
e ogne valle onde Rodano è pieno. |
||||
|
Quel che fé poi ch’elli uscì di Ravenna |
||||
|
e saltò Rubicon, fu di tal volo, |
||||
|
che nol seguiteria lingua né penna. |
||||
|
Inver’ la Spagna rivolse lo stuolo, |
||||
|
poi ver’ Durazzo, e Farsalia percosse |
||||
|
sì ch’al Nil caldo si sentì del duolo. |
||||
|
Antandro e Simeonta, onde si mosse, |
||||
|
rivide e là dov’ Ettore si cuba; |
||||
|
e mal per Tolomeo poscia si scosse. |
||||
|
Da indi scese folgorando a Iuba; |
||||
|
onde si volse nel vostro occidente, |
||||
|
ove sentia la pompeana tuba. |
||||
|
Di quel che fé col baiulo seguente, |
||||
|
Bruto con Cassio ne l’inferno latra, |
||||
|
e Modena e Perugia fu dolente. |
||||
|
Piangene ancor la trista Cleopatra, |
||||
|
che, fuggendoli innanzi, dal colubro |
||||
|
la morte prese subitana e atra. |
||||
|
Con costui corse infino al lito rubro; |
||||
|
con costui puose il mondo in tanta pace, |
||||
|
che fu serrato a Giano il suo delubro. |
||||
|
Ma ciò che ’l segno che parlar mi face |
||||
|
fatto avea prima e poi era fatturo |
||||
|
per lo regno mortal ch’a lui soggiace, |
||||
|
diventa in apparenza poco e scuro, |
||||
|
se in mano al terzo Cesare si mira |
||||
|
con occhio chiaro e con affetto puro; |
||||
|
ché la viva giustizia che mi spira, |
||||
|
li concedette, in mano a quel ch’i’ dico, |
||||
|
gloria di far vendetta a la sua ira. |
||||
|
Or qui t’ammira in ciò ch’io ti replìco: |
||||
|
poscia con Tito a far vendetta corse |
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|
de la vendetta del peccato antico. |
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|
E quando il dente longobardo morse |
||||
|
la Santa Chiesa, sotto le sue ali |
||||
|
Carlo Magno, vincendo, la soccorse. |
||||
|
Omai puoi giudicar di quei cotali |
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|
ch’io accusai di sopra e di lor falli, |
||||
|
che son cagion di tutti vostri mali. |
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|
L’uno al pubblico segno i gigli gialli |
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|
oppone, e l’altro appropria quello a parte, |
||||
|
sì ch’è forte a veder chi più si falli. |
||||
|
Faccian li Ghibellin, faccian lor arte |
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|
sott’ altro segno, ché mal segue quello |
||||
|
sempre chi la giustizia e lui diparte; |
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|
e non l’abbatta esto Carlo novello |
||||
|
coi Guelfi suoi, ma tema de li artigli |
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|
ch’a più alto leon trasser lo vello. |
||||
|
Molte fïate già pianser li figli |
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|
per la colpa del padre, e non si creda |
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|
che Dio trasmuti l’armi per suoi gigli! |
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|
Questa picciola stella si correda |
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|
d’i buoni spirti che son stati attivi |
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|
perché onore e fama li succeda: |
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|
e quando li disiri poggian quivi, |
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|
sì disvïando, pur convien che i raggi |
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|
del vero amore in sù poggin men vivi. |
||||
|
Ma nel commensurar d’i nostri gaggi |
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|
col merto è parte di nostra letizia, |
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|
perché non li vedem minor né maggi. |
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|
Quindi addolcisce la viva giustizia |
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|
in noi l’affetto sì, che non si puote |
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|
torcer già mai ad alcuna nequizia. |
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|
Diverse voci fanno dolci note; |
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|
così diversi scanni in nostra vita |
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|
rendon dolce armonia tra queste rote. |
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|
E dentro a la presente margarita |
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|
luce la luce di Romeo, di cui |
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|
fu l’ovra grande e bella mal gradita. |
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|
Ma i Provenzai che fecer contra lui |
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|
non hanno riso; e però mal cammina |
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|
qual si fa danno del ben fare altrui. |
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|
Quattro figlie ebbe, e ciascuna reina, |
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|
Ramondo Beringhiere, e ciò li fece |
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|
Romeo, persona umìle e peregrina. |
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|
E poi il mosser le parole biece |
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|
a dimandar ragione a questo giusto, |
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|
che li assegnò sette e cinque per diece, |
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|
indi partissi povero e vetusto; |
||||
|
e se ’l mondo sapesse il cor ch’elli ebbe |
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|
mendicando sua vita a frusto a frusto, |
||||
|
assai lo loda, e più lo loderebbe». |
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|
«Osanna, sanctus Deus sabaòth, |
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|
superillustrans claritate tua |
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|
felices ignes horum malacòth!». |
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|
Così, volgendosi a la nota sua, |
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|
fu viso a me cantare essa sustanza, |
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|
sopra la qual doppio lume s’addua; |
||||
|
ed essa e l’altre mossero a sua danza, |
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|
e quasi velocissime faville |
||||
|
mi si velar di sùbita distanza. |
||||
|
Io dubitava e dicea ‘Dille, dille!’ |
||||
|
fra me, ‘dille’ dicea, ‘a la mia donna |
||||
|
che mi diseta con le dolci stille’. |
||||
|
Ma quella reverenza che s’indonna |
||||
|
di tutto me, pur per Be e per ice, |
||||
|
mi richinava come l’uom ch’assonna. |
||||
|
Poco sofferse me cotal Beatrice |
||||
|
e cominciò, raggiandomi d’un riso |
||||
|
tal, che nel foco faria l’uom felice: |
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|
«Secondo mio infallibile avviso, |
||||
|
come giusta vendetta giustamente |
||||
|
punita fosse, t’ha in pensier miso; |
||||
|
ma io ti solverò tosto la mente; |
||||
|
e tu ascolta, ché le mie parole |
||||
|
di gran sentenza ti faran presente. |
||||
|
Per non soffrire a la virtù che vole |
||||
|
freno a suo prode, quell’ uom che non nacque, |
||||
|
dannando sé, dannò tutta sua prole; |
||||
|
onde l’umana specie inferma giacque |
||||
|
giù per secoli molti in grande errore, |
||||
|
fin ch’al Verbo di Dio discender piacque |
||||
|
u’ la natura, che dal suo fattore |
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|
s’era allungata, unì a sé in persona |
||||
|
con l’atto sol del suo etterno amore. |
||||
|
Or drizza il viso a quel ch’or si ragiona: |
||||
|
questa natura al suo fattore unita, |
||||
|
qual fu creata, fu sincera e buona; |
||||
|
ma per sé stessa pur fu ella sbandita |
||||
|
di paradiso, però che si torse |
||||
|
da via di verità e da sua vita. |
||||
|
La pena dunque che la croce porse |
||||
|
s’a la natura assunta si misura, |
||||
|
nulla già mai sì giustamente morse; |
||||
|
e così nulla fu di tanta ingiura, |
||||
|
guardando a la persona che sofferse, |
||||
|
in che era contratta tal natura. |
||||
|
Però d’un atto uscir cose diverse: |
||||
|
ch’a Dio e a’ Giudei piacque una morte; |
||||
|
per lei tremò la terra e ’l ciel s’aperse. |
||||
|
Non ti dee oramai parer più forte, |
||||
|
quando si dice che giusta vendetta |
||||
|
poscia vengiata fu da giusta corte. |
||||
|
Ma io veggi’ or la tua mente ristretta |
||||
|
di pensiero in pensier dentro ad un nodo, |
||||
|
del qual con gran disio solver s’aspetta. |
||||
|
Tu dici: “Ben discerno ciò ch’i’ odo; |
||||
|
ma perché Dio volesse, m’è occulto, |
||||
|
a nostra redenzion pur questo modo”. |
||||
|
Questo decreto, frate, sta sepulto |
||||
|
a li occhi di ciascuno il cui ingegno |
||||
|
ne la fiamma d’amor non è adulto. |
||||
|
Veramente, però ch’a questo segno |
||||
|
molto si mira e poco si discerne, |
||||
|
dirò perché tal modo fu più degno. |
||||
|
La divina bontà, che da sé sperne |
||||
|
ogne livore, ardendo in sé, sfavilla |
||||
|
sì che dispiega le bellezze etterne. |
||||
|
Ciò che da lei sanza mezzo distilla |
||||
|
non ha poi fine, perché non si move |
||||
|
la sua imprenta quand’ ella sigilla. |
||||
|
Ciò che da essa sanza mezzo piove |
||||
|
libero è tutto, perché non soggiace |
||||
|
a la virtute de le cose nove. |
||||
|
Più l’è conforme, e però più le piace; |
||||
|
ché l’ardor santo ch’ogne cosa raggia, |
||||
|
ne la più somigliante è più vivace. |
||||
|
Di tutte queste dote s’avvantaggia |
||||
|
l’umana creatura, e s’una manca, |
||||
|
di sua nobilità convien che caggia. |
||||
|
Solo il peccato è quel che la disfranca |
||||
|
e falla dissimìle al sommo bene, |
||||
|
per che del lume suo poco s’imbianca; |
||||
|
e in sua dignità mai non rivene, |
||||
|
se non rïempie, dove colpa vòta, |
||||
|
contra mal dilettar con giuste pene. |
||||
|
Vostra natura, quando peccò tota |
||||
|
nel seme suo, da queste dignitadi, |
||||
|
come di paradiso, fu remota; |
||||
|
né ricovrar potiensi, se tu badi |
||||
|
ben sottilmente, per alcuna via, |
||||
|
sanza passar per un di questi guadi: |
||||
|
o che Dio solo per sua cortesia |
||||
|
dimesso avesse, o che l’uom per sé isso |
||||
|
avesse sodisfatto a sua follia. |
||||
|
Ficca mo l’occhio per entro l’abisso |
||||
|
de l’etterno consiglio, quanto puoi |
||||
|
al mio parlar distrettamente fisso. |
||||
|
Non potea l’uomo ne’ termini suoi |
||||
|
mai sodisfar, per non potere ir giuso |
||||
|
con umiltate obedïendo poi, |
||||
|
quanto disobediendo intese ir suso; |
||||
|
e questa è la cagion per che l’uom fue |
||||
|
da poter sodisfar per sé dischiuso. |
||||
|
Dunque a Dio convenia con le vie sue |
||||
|
riparar l’omo a sua intera vita, |
||||
|
dico con l’una, o ver con amendue. |
||||
|
Ma perché l’ovra tanto è più gradita |
||||
|
da l’operante, quanto più appresenta |
||||
|
de la bontà del core ond’ ell’ è uscita, |
||||
|
la divina bontà che ’l mondo imprenta, |
||||
|
di proceder per tutte le sue vie, |
||||
|
a rilevarvi suso, fu contenta. |
||||
|
Né tra l’ultima notte e ’l primo die |
||||
|
sì alto o sì magnifico processo, |
||||
|
o per l’una o per l’altra, fu o fie: |
||||
|
ché più largo fu Dio a dar sé stesso |
||||
|
per far l’uom sufficiente a rilevarsi, |
||||
|
che s’elli avesse sol da sé dimesso; |
||||
|
e tutti li altri modi erano scarsi |
||||
|
a la giustizia, se ’l Figliuol di Dio |
||||
|
non fosse umilïato ad incarnarsi. |
||||
|
Or per empierti bene ogne disio, |
||||
|
ritorno a dichiararti in alcun loco, |
||||
|
perché tu veggi lì così com’ io. |
||||
|
Tu dici: “Io veggio l’acqua, io veggio il foco, |
||||
|
l’aere e la terra e tutte lor misture |
||||
|
venire a corruzione, e durar poco; |
||||
|
e queste cose pur furon creature; |
||||
|
per che, se ciò ch’è detto è stato vero, |
||||
|
esser dovrien da corruzion sicure”. |
||||
|
Li angeli, frate, e ’l paese sincero |
||||
|
nel qual tu se’, dir si posson creati, |
||||
|
sì come sono, in loro essere intero; |
||||
|
ma li alimenti che tu hai nomati |
||||
|
e quelle cose che di lor si fanno |
||||
|
da creata virtù sono informati. |
||||
|
Creata fu la materia ch’elli hanno; |
||||
|
creata fu la virtù informante |
||||
|
in queste stelle che ’ntorno a lor vanno. |
||||
|
L’anima d’ogne bruto e de le piante |
||||
|
di complession potenzïata tira |
||||
|
lo raggio e ’l moto de le luci sante; |
||||
|
ma vostra vita sanza mezzo spira |
||||
|
la somma beninanza, e la innamora |
||||
|
di sé sì che poi sempre la disira. |
||||
|
E quinci puoi argomentare ancora |
||||
|
vostra resurrezion, se tu ripensi |
||||
|
come l’umana carne fessi allora |
||||
|
che li primi parenti intrambo fensi». |
||||
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|
Solea creder lo mondo in suo periclo |
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che la bella Ciprigna il folle amore |
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raggiasse, volta nel terzo epiciclo; |
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per che non pur a lei faceano onore |
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di sacrificio e di votivo grido |
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le genti antiche ne l’antico errore; |
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ma Dïone onoravano e Cupido, |
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quella per madre sua, questo per figlio, |
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e dicean ch’el sedette in grembo a Dido; |
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e da costei ond’ io principio piglio |
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pigliavano il vocabol de la stella |
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che ’l sol vagheggia or da coppa or da ciglio. |
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Io non m’accorsi del salire in ella; |
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ma d’esservi entro mi fé assai fede |
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la donna mia ch’i’ vidi far più bella. |
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E come in fiamma favilla si vede, |
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e come in voce voce si discerne, |
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quand’ una è ferma e altra va e riede, |
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vid’ io in essa luce altre lucerne |
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muoversi in giro più e men correnti, |
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al modo, credo, di lor viste interne. |
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Di fredda nube non disceser venti, |
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o visibili o no, tanto festini, |
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che non paressero impediti e lenti |
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a chi avesse quei lumi divini |
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veduti a noi venir, lasciando il giro |
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pria cominciato in li alti Serafini; |
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e dentro a quei che più innanzi appariro |
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sonava ‘Osanna’ sì, che unque poi |
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di rïudir non fui sanza disiro. |
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Indi si fece l’un più presso a noi |
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e solo incominciò: «Tutti sem presti |
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al tuo piacer, perché di noi ti gioi. |
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Noi ci volgiam coi principi celesti |
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d’un giro e d’un girare e d’una sete, |
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ai quali tu del mondo già dicesti: |
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‘Voi che ’ntendendo il terzo ciel movete’; |
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e sem sì pien d’amor, che, per piacerti, |
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non fia men dolce un poco di quïete». |
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Poscia che li occhi miei si fuoro offerti |
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a la mia donna reverenti, ed essa |
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fatti li avea di sé contenti e certi, |
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rivolsersi a la luce che promessa |
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tanto s’avea, e «Deh, chi siete?» fue |
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la voce mia di grande affetto impressa. |
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E quanta e quale vid’ io lei far piùe |
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per allegrezza nova che s’accrebbe, |
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quando parlai, a l’allegrezze sue! |
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Così fatta, mi disse: «Il mondo m’ebbe |
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giù poco tempo; e se più fosse stato, |
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molto sarà di mal, che non sarebbe. |
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La mia letizia mi ti tien celato |
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che mi raggia dintorno e mi nasconde |
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quasi animal di sua seta fasciato. |
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Assai m’amasti, e avesti ben onde; |
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che s’io fossi giù stato, io ti mostrava |
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di mio amor più oltre che le fronde. |
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Quella sinistra riva che si lava |
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di Rodano poi ch’è misto con Sorga, |
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per suo segnore a tempo m’aspettava, |
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e quel corno d’Ausonia che s’imborga |
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di Bari e di Gaeta e di Catona, |
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da ove Tronto e Verde in mare sgorga. |
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Fulgeami già in fronte la corona |
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di quella terra che ’l Danubio riga |
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poi che le ripe tedesche abbandona. |
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E la bella Trinacria, che caliga |
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tra Pachino e Peloro, sopra ’l golfo |
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che riceve da Euro maggior briga, |
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non per Tifeo ma per nascente solfo, |
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attesi avrebbe li suoi regi ancora, |
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nati per me di Carlo e di Ridolfo, |
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se mala segnoria, che sempre accora |
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li popoli suggetti, non avesse |
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|
mosso Palermo a gridar: “Mora, mora!”. |
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E se mio frate questo antivedesse, |
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l’avara povertà di Catalogna |
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già fuggeria, perché non li offendesse; |
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ché veramente proveder bisogna |
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|
per lui, o per altrui, sì ch’a sua barca |
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carcata più d’incarco non si pogna. |
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La sua natura, che di larga parca |
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discese, avria mestier di tal milizia |
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che non curasse di mettere in arca». |
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«Però ch’i’ credo che l’alta letizia |
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che ’l tuo parlar m’infonde, segnor mio, |
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|
là ’ve ogne ben si termina e s’inizia, |
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|
per te si veggia come la vegg’ io, |
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grata m’è più; e anco quest’ ho caro |
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perché ’l discerni rimirando in Dio. |
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Fatto m’hai lieto, e così mi fa chiaro, |
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|
poi che, parlando, a dubitar m’hai mosso |
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com’ esser può, di dolce seme, amaro». |
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|
Questo io a lui; ed elli a me: «S’io posso |
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mostrarti un vero, a quel che tu dimandi |
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terrai lo viso come tien lo dosso. |
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Lo ben che tutto il regno che tu scandi |
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volge e contenta, fa esser virtute |
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sua provedenza in questi corpi grandi. |
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E non pur le nature provedute |
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sono in la mente ch’è da sé perfetta, |
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ma esse insieme con la lor salute: |
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per che quantunque quest’ arco saetta |
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disposto cade a proveduto fine, |
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sì come cosa in suo segno diretta. |
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Se ciò non fosse, il ciel che tu cammine |
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producerebbe sì li suoi effetti, |
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che non sarebbero arti, ma ruine; |
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|
e ciò esser non può, se li ’ntelletti |
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che muovon queste stelle non son manchi, |
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e manco il primo, che non li ha perfetti. |
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|
Vuo’ tu che questo ver più ti s’imbianchi?». |
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E io: «Non già; ché impossibil veggio |
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|
che la natura, in quel ch’è uopo, stanchi». |
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Ond’ elli ancora: «Or dì: sarebbe il peggio |
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|
per l’omo in terra, se non fosse cive?». |
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|
«Sì», rispuos’ io; «e qui ragion non cheggio». |
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«E puot’ elli esser, se giù non si vive |
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|
diversamente per diversi offici? |
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Non, se ’l maestro vostro ben vi scrive». |
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Sì venne deducendo infino a quici; |
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poscia conchiuse: «Dunque esser diverse |
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convien di vostri effetti le radici: |
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per ch’un nasce Solone e altro Serse, |
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altro Melchisedèch e altro quello |
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che, volando per l’aere, il figlio perse. |
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La circular natura, ch’è suggello |
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a la cera mortal, fa ben sua arte, |
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ma non distingue l’un da l’altro ostello. |
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Quinci addivien ch’Esaù si diparte |
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per seme da Iacòb; e vien Quirino |
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da sì vil padre, che si rende a Marte. |
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Natura generata il suo cammino |
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simil farebbe sempre a’ generanti, |
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se non vincesse il proveder divino. |
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Or quel che t’era dietro t’è davanti: |
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ma perché sappi che di te mi giova, |
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un corollario voglio che t’ammanti. |
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Sempre natura, se fortuna trova |
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discorde a sé, com’ ogne altra semente |
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fuor di sua regïon, fa mala prova. |
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E se ’l mondo là giù ponesse mente |
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al fondamento che natura pone, |
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seguendo lui, avria buona la gente. |
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Ma voi torcete a la religïone |
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tal che fia nato a cignersi la spada, |
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e fate re di tal ch’è da sermone; |
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|
onde la traccia vostra è fuor di strada». |
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Da poi che Carlo tuo, bella Clemenza, |
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m’ebbe chiarito, mi narrò li ’nganni |
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|
che ricever dovea la sua semenza; |
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ma disse: «Taci e lascia muover li anni»; |
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sì ch’io non posso dir se non che pianto |
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giusto verrà di retro ai vostri danni. |
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E già la vita di quel lume santo |
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rivolta s’era al Sol che la rïempie |
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|
come quel ben ch’a ogne cosa è tanto. |
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Ahi anime ingannate e fatture empie, |
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che da sì fatto ben torcete i cuori, |
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|
drizzando in vanità le vostre tempie! |
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Ed ecco un altro di quelli splendori |
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|
ver’ me si fece, e ’l suo voler piacermi |
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|
significava nel chiarir di fori. |
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|
Li occhi di Bëatrice, ch’eran fermi |
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|
sovra me, come pria, di caro assenso |
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al mio disio certificato fermi. |
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«Deh, metti al mio voler tosto compenso, |
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|
beato spirto», dissi, «e fammi prova |
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|
ch’i’ possa in te refletter quel ch’io penso!». |
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|
Onde la luce che m’era ancor nova, |
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|
del suo profondo, ond’ ella pria cantava, |
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|
seguette come a cui di ben far giova: |
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|
«In quella parte de la terra prava |
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|
italica che siede tra Rïalto |
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e le fontane di Brenta e di Piava, |
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|
si leva un colle, e non surge molt’ alto, |
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|
là onde scese già una facella |
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|
che fece a la contrada un grande assalto. |
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|
D’una radice nacqui e io ed ella: |
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|
Cunizza fui chiamata, e qui refulgo |
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|
perché mi vinse il lume d’esta stella; |
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|
ma lietamente a me medesma indulgo |
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|
la cagion di mia sorte, e non mi noia; |
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|
che parria forse forte al vostro vulgo. |
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|
Di questa luculenta e cara gioia |
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|
del nostro cielo che più m’è propinqua, |
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|
grande fama rimase; e pria che moia, |
||||
|
questo centesimo anno ancor s’incinqua: |
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|
vedi se far si dee l’omo eccellente, |
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|
sì ch’altra vita la prima relinqua. |
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|
E ciò non pensa la turba presente |
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|
che Tagliamento e Adice richiude, |
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|
né per esser battuta ancor si pente; |
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|
ma tosto fia che Padova al palude |
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cangerà l’acqua che Vincenza bagna, |
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|
per essere al dover le genti crude; |
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e dove Sile e Cagnan s’accompagna, |
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|
tal signoreggia e va con la testa alta, |
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|
che già per lui carpir si fa la ragna. |
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|
Piangerà Feltro ancora la difalta |
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de l’empio suo pastor, che sarà sconcia |
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|
sì, che per simil non s’entrò in malta. |
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Troppo sarebbe larga la bigoncia |
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che ricevesse il sangue ferrarese, |
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|
e stanco chi ’l pesasse a oncia a oncia, |
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che donerà questo prete cortese |
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|
per mostrarsi di parte; e cotai doni |
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|
conformi fieno al viver del paese. |
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Sù sono specchi, voi dicete Troni, |
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|
onde refulge a noi Dio giudicante; |
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|
sì che questi parlar ne paion buoni». |
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Qui si tacette; e fecemi sembiante |
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che fosse ad altro volta, per la rota |
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in che si mise com’ era davante. |
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|
L’altra letizia, che m’era già nota |
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|
per cara cosa, mi si fece in vista |
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qual fin balasso in che lo sol percuota. |
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|
Per letiziar là sù fulgor s’acquista, |
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|
sì come riso qui; ma giù s’abbuia |
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|
l’ombra di fuor, come la mente è trista. |
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|
«Dio vede tutto, e tuo veder s’inluia», |
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|
diss’ io, «beato spirto, sì che nulla |
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|
voglia di sé a te puot’ esser fuia. |
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|
Dunque la voce tua, che ’l ciel trastulla |
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|
sempre col canto di quei fuochi pii |
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che di sei ali facen la coculla, |
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|
perché non satisface a’ miei disii? |
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|
Già non attendere’ io tua dimanda, |
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|
s’io m’intuassi, come tu t’inmii». |
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|
«La maggior valle in che l’acqua si spanda», |
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|
incominciaro allor le sue parole, |
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|
«fuor di quel mar che la terra inghirlanda, |
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|
tra ’ discordanti liti contra ’l sole |
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|
tanto sen va, che fa meridïano |
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|
là dove l’orizzonte pria far suole. |
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|
Di quella valle fu’ io litorano |
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|
tra Ebro e Macra, che per cammin corto |
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|
parte lo Genovese dal Toscano. |
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|
Ad un occaso quasi e ad un orto |
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|
Buggea siede e la terra ond’ io fui, |
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|
che fé del sangue suo già caldo il porto. |
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|
Folco mi disse quella gente a cui |
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|
fu noto il nome mio; e questo cielo |
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|
di me s’imprenta, com’ io fe’ di lui; |
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|
ché più non arse la figlia di Belo, |
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|
noiando e a Sicheo e a Creusa, |
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|
di me, infin che si convenne al pelo; |
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|
né quella Rodopëa che delusa |
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|
fu da Demofoonte, né Alcide |
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|
quando Iole nel core ebbe rinchiusa. |
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|
Non però qui si pente, ma si ride, |
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|
non de la colpa, ch’a mente non torna, |
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|
ma del valor ch’ordinò e provide. |
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|
Qui si rimira ne l’arte ch’addorna |
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|
cotanto affetto, e discernesi ’l bene |
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|
per che ’l mondo di sù quel di giù torna. |
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|
Ma perché tutte le tue voglie piene |
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|
ten porti che son nate in questa spera, |
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|
proceder ancor oltre mi convene. |
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|
Tu vuo’ saper chi è in questa lumera |
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|
che qui appresso me così scintilla |
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|
come raggio di sole in acqua mera. |
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|
Or sappi che là entro si tranquilla |
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|
Raab; e a nostr’ ordine congiunta, |
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|
di lei nel sommo grado si sigilla. |
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|
Da questo cielo, in cui l’ombra s’appunta |
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|
che ’l vostro mondo face, pria ch’altr’ alma |
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|
del trïunfo di Cristo fu assunta. |
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|
Ben si convenne lei lasciar per palma |
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|
in alcun cielo de l’alta vittoria |
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|
che s’acquistò con l’una e l’altra palma, |
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|
perch’ ella favorò la prima gloria |
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|
di Iosüè in su la Terra Santa, |
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|
che poco tocca al papa la memoria. |
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|
La tua città, che di colui è pianta |
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|
che pria volse le spalle al suo fattore |
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|
e di cui è la ’nvidia tanto pianta, |
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produce e spande il maladetto fiore |
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|
c’ha disvïate le pecore e li agni, |
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|
però che fatto ha lupo del pastore. |
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|
Per questo l’Evangelio e i dottor magni |
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|
son derelitti, e solo ai Decretali |
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|
si studia, sì che pare a’ lor vivagni. |
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|
A questo intende il papa e ’ cardinali; |
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|
non vanno i lor pensieri a Nazarette, |
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|
là dove Gabrïello aperse l’ali. |
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|
Ma Vaticano e l’altre parti elette |
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|
di Roma che son state cimitero |
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|
a la milizia che Pietro seguette, |
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|
tosto libere fien de l’avoltero». |
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|
Per correr miglior acque alza le vele |
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|
omai la navicella del mio ingegno, |
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|
che lascia dietro a sé mar sì crudele; |
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|
e canterò di quel secondo regno |
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|
dove l’umano spirito si purga |
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|
e di salire al ciel diventa degno. |
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|
Ma qui la morta poesì resurga, |
||||
|
o sante Muse, poi che vostro sono; |
||||
|
e qui Calïopè alquanto surga, |
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|
seguitando il mio canto con quel suono |
||||
|
di cui le Piche misere sentiro |
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|
lo colpo tal, che disperar perdono. |
||||
|
Dolce color d’orïental zaffiro, |
||||
|
che s’accoglieva nel sereno aspetto |
||||
|
del mezzo, puro infino al primo giro, |
||||
|
a li occhi miei ricominciò diletto, |
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|
tosto ch’io usci’ fuor de l’aura morta |
||||
|
che m’avea contristati li occhi e ’l petto. |
||||
|
Lo bel pianeto che d’amar conforta |
||||
|
faceva tutto rider l’orïente, |
||||
|
velando i Pesci ch’erano in sua scorta. |
||||
|
I’ mi volsi a man destra, e puosi mente |
||||
|
a l’altro polo, e vidi quattro stelle |
||||
|
non viste mai fuor ch’a la prima gente. |
||||
|
Goder pareva ’l ciel di lor fiammelle: |
||||
|
oh settentrïonal vedovo sito, |
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|
poi che privato se’ di mirar quelle! |
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|
Com’ io da loro sguardo fui partito, |
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|
un poco me volgendo a l’altro polo, |
||||
|
là onde ’l Carro già era sparito, |
||||
|
vidi presso di me un veglio solo, |
||||
|
degno di tanta reverenza in vista, |
||||
|
che più non dee a padre alcun figliuolo. |
||||
|
Lunga la barba e di pel bianco mista |
||||
|
portava, a’ suoi capelli simigliante, |
||||
|
de’ quai cadeva al petto doppia lista. |
||||
|
Li raggi de le quattro luci sante |
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|
fregiavan sì la sua faccia di lume, |
||||
|
ch’i’ ’l vedea come ’l sol fosse davante. |
||||
|
«Chi siete voi che contro al cieco fiume |
||||
|
fuggita avete la pregione etterna?», |
||||
|
diss’ el, movendo quelle oneste piume. |
||||
|
«Chi v’ha guidati, o che vi fu lucerna, |
||||
|
uscendo fuor de la profonda notte |
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|
che sempre nera fa la valle inferna? |
||||
|
Son le leggi d’abisso così rotte? |
||||
|
o è mutato in ciel novo consiglio, |
||||
|
che, dannati, venite a le mie grotte?». |
||||
|
Lo duca mio allor mi diè di piglio, |
||||
|
e con parole e con mani e con cenni |
||||
|
reverenti mi fé le gambe e ’l ciglio. |
||||
|
Poscia rispuose lui: «Da me non venni: |
||||
|
donna scese del ciel, per li cui prieghi |
||||
|
de la mia compagnia costui sovvenni. |
||||
|
Ma da ch’è tuo voler che più si spieghi |
||||
|
di nostra condizion com’ ell’ è vera, |
||||
|
esser non puote il mio che a te si nieghi. |
||||
|
Questi non vide mai l’ultima sera; |
||||
|
ma per la sua follia le fu sì presso, |
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|
che molto poco tempo a volger era. |
||||
|
Sì com’ io dissi, fui mandato ad esso |
||||
|
per lui campare; e non lì era altra via |
||||
|
che questa per la quale i’ mi son messo. |
||||
|
Mostrata ho lui tutta la gente ria; |
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|
e ora intendo mostrar quelli spirti |
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|
che purgan sé sotto la tua balìa. |
||||
|
Com’ io l’ho tratto, saria lungo a dirti; |
||||
|
de l’alto scende virtù che m’aiuta |
||||
|
conducerlo a vederti e a udirti. |
||||
|
Or ti piaccia gradir la sua venuta: |
||||
|
libertà va cercando, ch’è sì cara, |
||||
|
come sa chi per lei vita rifiuta. |
||||
|
Tu ’l sai, ché non ti fu per lei amara |
||||
|
in Utica la morte, ove lasciasti |
||||
|
la vesta ch’al gran dì sarà sì chiara. |
||||
|
Non son li editti etterni per noi guasti, |
||||
|
ché questi vive e Minòs me non lega; |
||||
|
ma son del cerchio ove son li occhi casti |
||||
|
di Marzia tua, che ’n vista ancor ti priega, |
||||
|
o santo petto, che per tua la tegni: |
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|
per lo suo amore adunque a noi ti piega. |
||||
|
Lasciane andar per li tuoi sette regni; |
||||
|
grazie riporterò di te a lei, |
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|
se d’ esser mentovato là giù degni». |
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|
«Marzïa piacque tanto a li occhi miei |
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|
mentre ch’i’ fu’ di là», diss’ elli allora, |
||||
|
«che quante grazie volse da me, fei. |
||||
|
Or che di là dal mal fiume dimora, |
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|
più muover non mi può, per quella legge |
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|
che fatta fu quando me n’usci’ fora. |
||||
|
Ma se donna del ciel ti muove e regge, |
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|
come tu di’ , non c’è mestier lusinghe: |
||||
|
bastisi ben che per lei mi richegge. |
||||
|
Va dunque, e fa che tu costui ricinghe |
||||
|
d’un giunco schietto e che li lavi ’l viso, |
||||
|
sì ch’ogne sucidume quindi stinghe; |
||||
|
ché non si converria, l’occhio sorpriso |
||||
|
d’alcuna nebbia, andar dinanzi al primo |
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|
ministro, ch’è di quei di paradiso. |
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|
Questa isoletta intorno ad imo ad imo, |
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|
là giù colà dove la batte l’onda, |
||||
|
porta di giunchi sovra ’l molle limo; |
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|
null’ altra pianta che facesse fronda |
||||
|
o indurasse, vi puote aver vita, |
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però ch’a le percosse non seconda. |
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Poscia non sia di qua vostra reddita; |
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lo sol vi mosterrà, che surge omai, |
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prendere il monte a più lieve salita». |
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Così sparì; e io sù mi levai |
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sanza parlare, e tutto mi ritrassi |
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al duca mio, e li occhi a lui drizzai. |
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El cominciò: «Figliuol, segui i miei passi: |
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volgianci in dietro, ché di qua dichina |
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questa pianura a’ suoi termini bassi». |
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L’alba vinceva l’ora mattutina |
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che fuggia innanzi, sì che di lontano |
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conobbi il tremolar de la marina. |
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Noi andavam per lo solingo piano |
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com’ om che torna a la perduta strada, |
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che ’nfino ad essa li pare ire in vano. |
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Quando noi fummo là ’ve la rugiada |
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pugna col sole, per essere in parte |
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dove, ad orezza, poco si dirada, |
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ambo le mani in su l’erbetta sparte |
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|
soavemente ’l mio maestro pose: |
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ond’ io, che fui accorto di sua arte, |
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|
porsi ver’ lui le guance lacrimose; |
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ivi mi fece tutto discoverto |
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quel color che l’ inferno mi nascose. |
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Venimmo poi in sul lito diserto, |
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che mai non vide navicar sue acque |
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|
omo, che di tornar sia poscia esperto. |
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Quivi mi cinse sì com’ altrui piacque: |
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|
oh maraviglia! ché qual elli scelse |
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|
l’umile pianta, cotal si rinacque |
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|
subitamente là onde l’avelse. |
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|
Poi fummo dentro al soglio de la porta |
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|
che ’l mal amor de l’anime disusa, |
||||
|
perché fa parer dritta la via torta, |
||||
|
sonando la senti’ esser richiusa; |
||||
|
e s’io avesse li occhi vòlti ad essa, |
||||
|
qual fora stata al fallo degna scusa? |
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|
Noi salavam per una pietra fessa, |
||||
|
che si moveva e d’una e d’altra parte, |
||||
|
sì come l’onda che fugge e s’appressa. |
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|
«Qui si conviene usare un poco d’arte», |
||||
|
cominciò ’l duca mio, «in accostarsi |
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|
or quinci, or quindi al lato che si parte». |
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|
E questo fece i nostri passi scarsi, |
||||
|
tanto che pria lo scemo de la luna |
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|
rigiunse al letto suo per ricorcarsi, |
||||
|
che noi fossimo fuor di quella cruna; |
||||
|
ma quando fummo liberi e aperti |
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|
sù dove il monte in dietro si rauna, |
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|
io stancato e amendue incerti |
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|
di nostra via, restammo in su un piano |
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|
solingo più che strade per diserti. |
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|
Da la sua sponda, ove confina il vano, |
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|
al piè de l’alta ripa che pur sale, |
||||
|
misurrebbe in tre volte un corpo umano; |
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|
e quanto l’occhio mio potea trar d’ale, |
||||
|
or dal sinistro e or dal destro fianco, |
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|
questa cornice mi parea cotale. |
||||
|
Là sù non eran mossi i piè nostri anco, |
||||
|
quand’ io conobbi quella ripa intorno |
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|
che dritto di salita aveva manco, |
||||
|
esser di marmo candido e addorno |
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|
d’intagli sì, che non pur Policleto, |
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|
ma la natura lì avrebbe scorno. |
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|
L’angel che venne in terra col decreto |
||||
|
de la molt’ anni lagrimata pace, |
||||
|
ch’aperse il ciel del suo lungo divieto, |
||||
|
dinanzi a noi pareva sì verace |
||||
|
quivi intagliato in un atto soave, |
||||
|
che non sembiava imagine che tace. |
||||
|
Giurato si saria ch’el dicesse ‘ Ave!’ ; |
||||
|
perché iv’ era imaginata quella |
||||
|
ch’ad aprir l’alto amor volse la chiave; |
||||
|
e avea in atto impressa esta favella |
||||
|
‘Ecce ancilla Deï’ , propriamente |
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|
come figura in cera si suggella. |
||||
|
«Non tener pur ad un loco la mente», |
||||
|
disse ’l dolce maestro, che m’avea |
||||
|
da quella parte onde ’l cuore ha la gente. |
||||
|
Per ch’i’ mi mossi col viso, e vedea |
||||
|
di retro da Maria, da quella costa |
||||
|
onde m’era colui che mi movea, |
||||
|
un’altra storia ne la roccia imposta; |
||||
|
per ch’ io varcai Virgilio, e fe’mi presso, |
||||
|
acciò che fosse a li occhi miei disposta. |
||||
|
Era intagliato lì nel marmo stesso |
||||
|
lo carro e ’ buoi, traendo l’arca santa, |
||||
|
per che si teme officio non commesso. |
||||
|
Dinanzi parea gente; e tutta quanta, |
||||
|
partita in sette cori, a’ due mie’ sensi |
||||
|
faceva dir l’un ‘No’, l’altro ‘Sì, canta’. |
||||
|
Similemente al fummo de li ’ncensi |
||||
|
che v’era imaginato, li occhi e ’l naso |
||||
|
e al sì e al no discordi fensi. |
||||
|
Lì precedeva al benedetto vaso, |
||||
|
trescando alzato, l’umile salmista, |
||||
|
e più e men che re era in quel caso. |
||||
|
Di contra, effigïata ad una vista |
||||
|
d’un gran palazzo, Micòl ammirava |
||||
|
sì come donna dispettosa e trista. |
||||
|
I’ mossi i piè del loco dov’ io stava, |
||||
|
per avvisar da presso un’altra istoria, |
||||
|
che di dietro a Micòl mi biancheggiava. |
||||
|
Quiv’ era storïata l’alta gloria |
||||
|
del roman principato, il cui valore |
||||
|
mosse Gregorio a la sua gran vittoria; |
||||
|
i’ dico di Traiano imperadore; |
||||
|
e una vedovella li era al freno, |
||||
|
di lagrime atteggiata e di dolore. |
||||
|
Intorno a lui parea calcato e pieno |
||||
|
di cavalieri, e l’aguglie ne l’oro |
||||
|
sovr’ essi in vista al vento si movieno. |
||||
|
La miserella intra tutti costoro |
||||
|
pareva dir: «Segnor, fammi vendetta |
||||
|
di mio figliuol ch’è morto, ond’ io m’accoro»; |
||||
|
ed elli a lei rispondere: «Or aspetta |
||||
|
tanto ch’ i’ torni»; e quella: «Segnor mio», |
||||
|
come persona in cui dolor s’affretta, |
||||
|
«se tu non torni?»; ed ei: «Chi fia dov’ io, |
||||
|
la ti farà»; ed ella: «L’altrui bene |
||||
|
a te che fia, se ’l tuo metti in oblio?»; |
||||
|
ond’ elli: «Or ti conforta; ch’ei convene |
||||
|
ch’i’ solva il mio dovere anzi ch’i’ mova: |
||||
|
giustizia vuole e pietà mi ritene». |
||||
|
Colui che mai non vide cosa nova |
||||
|
produsse esto visibile parlare, |
||||
|
novello a noi perché qui non si trova. |
||||
|
Mentr’ io mi dilettava di guardare |
||||
|
l’imagini di tante umilitadi, |
||||
|
e per lo fabbro loro a veder care, |
||||
|
«Ecco di qua, ma fanno i passi radi», |
||||
|
mormorava il poeta, «molte genti: |
||||
|
questi ne ’nvïeranno a li alti gradi». |
||||
|
Li occhi miei, ch’a mirare eran contenti |
||||
|
per veder novitadi ond’ e’ son vaghi, |
||||
|
volgendosi ver’ lui non furon lenti. |
||||
|
Non vo’ però, lettor, che tu ti smaghi |
||||
|
di buon proponimento per udire |
||||
|
come Dio vuol che ’l debito si paghi. |
||||
|
Non attender la forma del martìre: |
||||
|
pensa la succession; pensa ch’al peggio |
||||
|
oltre la gran sentenza non può ire. |
||||
|
Io cominciai: «Maestro, quel ch’io veggio |
||||
|
muovere a noi, non mi sembian persone, |
||||
|
e non so che, sì nel veder vaneggio». |
||||
|
Ed elli a me: «La grave condizione |
||||
|
di lor tormento a terra li rannicchia, |
||||
|
sì che ’ miei occhi pria n’ebber tencione. |
||||
|
Ma guarda fiso là, e disviticchia |
||||
|
col viso quel che vien sotto a quei sassi: |
||||
|
già scorger puoi come ciascun si picchia». |
||||
|
O superbi cristian, miseri lassi, |
||||
|
che, de la vista de la mente infermi, |
||||
|
fidanza avete ne’ retrosi passi, |
||||
|
non v’accorgete voi che noi siam vermi |
||||
|
nati a formar l’angelica farfalla, |
||||
|
che vola a la giustizia sanza schermi? |
||||
|
Di che l’animo vostro in alto galla, |
||||
|
poi siete quasi antomata in difetto, |
||||
|
sì come vermo in cui formazion falla? |
||||
|
Come per sostentar solaio o tetto, |
||||
|
per mensola talvolta una figura |
||||
|
si vede giugner le ginocchia al petto, |
||||
|
la qual fa del non ver vera rancura |
||||
|
nascere ’n chi la vede; così fatti |
||||
|
vid’ io color, quando puosi ben cura. |
||||
|
Vero è che più e meno eran contratti |
||||
|
secondo ch’avien più e meno a dosso; |
||||
|
e qual più pazïenza avea ne li atti, |
||||
|
piangendo parea dicer: ‘Più non posso’ . |
||||
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|||||
|
«O Padre nostro, che ne’ cieli stai, |
||||
|
non circunscritto, ma per più amore |
||||
|
ch’ai primi effetti di là sù tu hai, |
||||
|
laudato sia ’l tuo nome e ’l tuo valore |
||||
|
da ogni creatura, com’ è degno |
||||
|
di render grazie al tuo dolce vapore. |
||||
|
Vegna ver’ noi la pace del tuo regno, |
||||
|
ché noi ad essa non potem da noi, |
||||
|
s’ella non vien, con tutto nostro ingegno. |
||||
|
Come del suo voler li angeli tuoi |
||||
|
fan sacrificio a te, cantando osanna, |
||||
|
così facciano li uomini de’ suoi. |
||||
|
Dà oggi a noi la cotidiana manna, |
||||
|
sanza la qual per questo aspro diserto |
||||
|
a retro va chi più di gir s’affanna. |
||||
|
E come noi lo mal ch’avem sofferto |
||||
|
perdoniamo a ciascuno, e tu perdona |
||||
|
benigno, e non guardar lo nostro merto. |
||||
|
Nostra virtù che di legger s’adona, |
||||
|
non spermentar con l’antico avversaro, |
||||
|
ma libera da lui che sì la sprona. |
||||
|
Quest’ ultima preghiera, segnor caro, |
||||
|
già non si fa per noi, ché non bisogna, |
||||
|
ma per color che dietro a noi restaro». |
||||
|
Così a sé e noi buona ramogna |
||||
|
quell’ ombre orando, andavan sotto ’l pondo, |
||||
|
simile a quel che tal volta si sogna, |
||||
|
disparmente angosciate tutte a tondo |
||||
|
e lasse su per la prima cornice, |
||||
|
purgando la caligine del mondo. |
||||
|
Se di là sempre ben per noi si dice, |
||||
|
di qua che dire e far per lor si puote |
||||
|
da quei c’hanno al voler buona radice? |
||||
|
Ben si de’ loro atar lavar le note |
||||
|
che portar quinci, sì che, mondi e lievi, |
||||
|
possano uscire a le stellate ruote. |
||||
|
«Deh, se giustizia e pietà vi disgrievi |
||||
|
tosto, sì che possiate muover l’ala, |
||||
|
che secondo il disio vostro vi lievi, |
||||
|
mostrate da qual mano inver’ la scala |
||||
|
si va più corto; e se c’è più d’un varco, |
||||
|
quel ne ’nsegnate che men erto cala; |
||||
|
ché questi che vien meco, per lo ’ncarco |
||||
|
de la carne d’Adamo onde si veste, |
||||
|
al montar sù, contra sua voglia, è parco». |
||||
|
Le lor parole, che rendero a queste |
||||
|
che dette avea colui cu’ io seguiva, |
||||
|
non fur da cui venisser manifeste; |
||||
|
ma fu detto: «A man destra per la riva |
||||
|
con noi venite, e troverete il passo |
||||
|
possibile a salir persona viva. |
||||
|
E s’io non fossi impedito dal sasso |
||||
|
che la cervice mia superba doma, |
||||
|
onde portar convienmi il viso basso, |
||||
|
cotesti, ch’ancor vive e non si noma, |
||||
|
guardere’ io, per veder s’i’ ’l conosco, |
||||
|
e per farlo pietoso a questa soma. |
||||
|
Io fui latino e nato d’un gran Tosco: |
||||
|
Guiglielmo Aldobrandesco fu mio padre; |
||||
|
non so se ’l nome suo già mai fu vosco. |
||||
|
L’antico sangue e l’opere leggiadre |
||||
|
d’i miei maggior mi fer sì arrogante, |
||||
|
che, non pensando a la comune madre, |
||||
|
ogn’ uomo ebbi in despetto tanto avante, |
||||
|
ch’io ne mori’ , come i Sanesi sanno |
||||
|
e sallo in Campagnatico ogne fante. |
||||
|
Io sono Omberto; e non pur a me danno |
||||
|
superbia fa, ché tutti miei consorti |
||||
|
ha ella tratti seco nel malanno. |
||||
|
E qui convien ch’io questo peso porti |
||||
|
per lei, tanto che a Dio si sodisfaccia, |
||||
|
poi ch’io nol fe’ tra ’ vivi, qui tra ’ morti». |
||||
|
Ascoltando chinai in giù la faccia; |
||||
|
e un di lor, non questi che parlava, |
||||
|
si torse sotto il peso che li ’ mpaccia, |
||||
|
e videmi e conobbemi e chiamava, |
||||
|
tenendo li occhi con fatica fisi |
||||
|
a me che tutto chin con loro andava. |
||||
|
«Oh!», diss’ io lui, «non se’ tu Oderisi, |
||||
|
l’onor d’Agobbio e l’onor di quell’ arte |
||||
|
ch’alluminar chiamata è in Parisi?». |
||||
|
«Frate», diss’ elli, «più ridon le carte |
||||
|
che pennelleggia Franco Bolognese; |
||||
|
l’onore è tutto or suo, e mio in parte. |
||||
|
Ben non sare’ io stato sì cortese |
||||
|
mentre ch’io vissi, per lo gran disio |
||||
|
de l’eccellenza ove mio core intese. |
||||
|
Di tal superbia qui si paga il fio; |
||||
|
e ancor non sarei qui, se non fosse |
||||
|
che, possendo peccar, mi volsi a Dio. |
||||
|
Oh vana gloria de l’umane posse! |
||||
|
com’ poco verde in su la cima dura, |
||||
|
se non è giunta da l’etati grosse! |
||||
|
Credette Cimabue ne la pittura |
||||
|
tener lo campo, e ora ha Giotto il grido, |
||||
|
sì che la fama di colui è scura: |
||||
|
così ha tolto l’uno a l’altro Guido |
||||
|
la gloria de la lingua; e forse è nato |
||||
|
chi l’uno e l’altro caccerà del nido. |
||||
|
Non è il mondan romore altro ch’un fiato |
||||
|
di vento, ch’or vien quinci e or vien quindi, |
||||
|
e muta nome perché muta lato. |
||||
|
Che voce avrai tu più, se vecchia scindi |
||||
|
da te la carne, che se fossi morto |
||||
|
anzi che tu lasciassi il ‘pappo’ e ’l ’dindi’ , |
||||
|
pria che passin mill’ anni? ch’ è più corto |
||||
|
spazio a l’etterno, ch’un muover di ciglia |
||||
|
al cerchio che più tardi in cielo è torto. |
||||
|
Colui che del cammin sì poco piglia |
||||
|
dinanzi a me, Toscana sonò tutta; |
||||
|
e ora a pena in Siena sen pispiglia, |
||||
|
ond’ era sire quando fu distrutta |
||||
|
la rabbia fiorentina, che superba |
||||
|
fu a quel tempo sì com’ ora è putta. |
||||
|
La vostra nominanza è color d’erba, |
||||
|
che viene e va, e quei la discolora |
||||
|
per cui ella esce de la terra acerba». |
||||
|
E io a lui: «Tuo vero dir m’incora |
||||
|
bona umiltà, e gran tumor m’appiani; |
||||
|
ma chi è quei di cui tu parlavi ora?». |
||||
|
«Quelli è», rispuose, «Provenzan Salvani; |
||||
|
ed è qui perché fu presuntüoso |
||||
|
a recar Siena tutta a le sue mani. |
||||
|
Ito è così e va, sanza riposo, |
||||
|
poi che morì; cotal moneta rende |
||||
|
a sodisfar chi è di là troppo oso». |
||||
|
E io: «Se quello spirito ch’attende, |
||||
|
pria che si penta, l’orlo de la vita, |
||||
|
qua giù dimora e qua sù non ascende, |
||||
|
se buona orazïon lui non aita, |
||||
|
prima che passi tempo quanto visse, |
||||
|
come fu la venuta lui largita?». |
||||
|
«Quando vivea più glorïoso», disse, |
||||
|
«liberamente nel Campo di Siena, |
||||
|
ogne vergogna diposta, s’affisse; |
||||
|
e lì, per trar l’amico suo di pena |
||||
|
ch’e’ sostenea ne la prigion di Carlo, |
||||
|
si condusse a tremar per ogne vena. |
||||
|
Più non dirò, e scuro so che parlo; |
||||
|
ma poco tempo andrà, che ’ tuoi vicini |
||||
|
faranno sì che tu potrai chiosarlo. |
||||
|
Quest’ opera li tolse quei confini». |
||||
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|||||
|
Di pari, come buoi che vanno a giogo, |
||||
|
m’andava io con quell’ anima carca, |
||||
|
fin che ’l sofferse il dolce pedagogo. |
||||
|
Ma quando disse: «Lascia lui e varca; |
||||
|
ché qui è buono con l’ali e coi remi, |
||||
|
quantunque può, ciascun pinger sua barca»; |
||||
|
dritto sì come andar vuolsi rife’mi |
||||
|
con la persona, avvegna che i pensieri |
||||
|
mi rimanessero e chinati e scemi. |
||||
|
Io m’era mosso, e seguia volontieri |
||||
|
del mio maestro i passi, e amendue |
||||
|
già mostravam com’ eravam leggeri; |
||||
|
ed el mi disse: «Volgi li occhi in giùe: |
||||
|
buon ti sarà, per tranquillar la via, |
||||
|
veder lo letto de le piante tue». |
||||
|
Come, perché di lor memoria sia, |
||||
|
sovra i sepolti le tombe terragne |
||||
|
portan segnato quel ch’elli eran pria, |
||||
|
onde lì molte volte si ripiagne |
||||
|
per la puntura de la rimembranza, |
||||
|
che solo a’ pïi dà de le calcagne; |
||||
|
sì vid’ io lì, ma di miglior sembianza |
||||
|
secondo l’artificio, figurato |
||||
|
quanto per via di fuor del monte avanza. |
||||
|
Vedea colui che fu nobil creato |
||||
|
più ch’altra creatura, giù dal cielo |
||||
|
folgoreggiando scender, da l’un lato. |
||||
|
Vedëa Brïareo, fitto dal telo |
||||
|
celestïal giacer, da l’altra parte, |
||||
|
grave a la terra per lo mortal gelo. |
||||
|
Vedea Timbreo, vedea Pallade e Marte, |
||||
|
armati ancora, intorno al padre loro, |
||||
|
mirar le membra d’i Giganti sparte. |
||||
|
Vedea Nembròt a piè del gran lavoro |
||||
|
quasi smarrito, e riguardar le genti |
||||
|
che ‘n Sennaàr con lui superbi fuoro. |
||||
|
O Nïobè, con che occhi dolenti |
||||
|
vedea io te segnata in su la strada, |
||||
|
tra sette e sette tuoi figliuoli spenti! |
||||
|
O Saùl, come in su la propria spada |
||||
|
quivi parevi morto in Gelboè, |
||||
|
che poi non sentì pioggia né rugiada! |
||||
|
O folle Aragne, sì vedea io te |
||||
|
già mezza ragna, trista in su li stracci |
||||
|
de l’opera che mal per te si fé. |
||||
|
O Roboàm, già non par che minacci |
||||
|
quivi ’l tuo segno; ma pien di spavento |
||||
|
nel porta un carro, sanza ch’altri il cacci. |
||||
|
Mostrava ancor lo duro pavimento |
||||
|
come Almeon a sua madre fé caro |
||||
|
parer lo sventurato addornamento. |
||||
|
Mostrava come i figli si gittaro |
||||
|
sovra Sennacherìb dentro dal tempio, |
||||
|
e come, morto lui, quivi il lasciaro. |
||||
|
Mostrava la ruina e ’l crudo scempio |
||||
|
che fé Tamiri, quando disse a Ciro: |
||||
|
«Sangue sitisti, e io di sangue t’empio». |
||||
|
Mostrava come in rotta si fuggiro |
||||
|
li Assiri, poi che fu morto Oloferne, |
||||
|
e anche le reliquie del martiro. |
||||
|
Vedeva Troia in cenere e in caverne; |
||||
|
o Ilión, come te basso e vile |
||||
|
mostrava il segno che lì si discerne! |
||||
|
Qual di pennel fu maestro o di stile |
||||
|
che ritraesse l’ombre e ’ tratti ch’ivi |
||||
|
mirar farieno uno ingegno sottile? |
||||
|
Morti li morti e i vivi parean vivi: |
||||
|
non vide mei di me chi vide il vero, |
||||
|
quant’ io calcai, fin che chinato givi. |
||||
|
Or superbite, e via col viso altero, |
||||
|
figliuoli d’Eva, e non chinate il volto |
||||
|
sì che veggiate il vostro mal sentero! |
||||
|
Più era già per noi del monte vòlto |
||||
|
e del cammin del sole assai più speso |
||||
|
che non stimava l’animo non sciolto, |
||||
|
quando colui che sempre innanzi atteso |
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andava, cominciò: «Drizza la testa; |
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non è più tempo di gir sì sospeso. |
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Vedi colà un angel che s’appresta |
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per venir verso noi; vedi che torna |
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dal servigio del dì l’ancella sesta. |
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Di reverenza il viso e li atti addorna, |
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sì che i diletti lo ’nvïarci in suso; |
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pensa che questo dì mai non raggiorna!». |
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Io era ben del suo ammonir uso |
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pur di non perder tempo, sì che ’n quella |
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materia non potea parlarmi chiuso. |
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A noi venìa la creatura bella, |
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biancovestito e ne la faccia quale |
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par tremolando mattutina stella. |
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Le braccia aperse, e indi aperse l’ale; |
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disse: «Venite: qui son presso i gradi, |
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e agevolemente omai si sale. |
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A questo invito vegnon molto radi: |
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o gente umana, per volar sù nata, |
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perché a poco vento così cadi?». |
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Menocci ove la roccia era tagliata; |
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quivi mi batté l’ali per la fronte; |
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poi mi promise sicura l’andata. |
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Come a man destra, per salire al monte |
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dove siede la chiesa che soggioga |
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la ben guidata sopra Rubaconte, |
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si rompe del montar l’ardita foga |
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per le scalee che si fero ad etade |
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ch’era sicuro il quaderno e la doga; |
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così s’allenta la ripa che cade |
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quivi ben ratta da l’ altro girone; |
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ma quinci e quindi l’alta pietra rade. |
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Noi volgendo ivi le nostre persone, |
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‘Beati pauperes spiritu!‘ voci |
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cantaron sì, che nol diria sermone. |
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Ahi quanto son diverse quelle foci |
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da l’infernali! ché quivi per canti |
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s’entra, e là giù per lamenti feroci. |
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Già montavam su per li scaglion santi, |
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ed esser mi parea troppo più lieve |
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che per lo pian non mi parea davanti. |
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Ond’ io: «Maestro, dì, qual cosa greve |
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levata s’è da me, che nulla quasi |
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per me fatica, andando, si riceve?». |
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Rispuose: «Quando i P che son rimasi |
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ancor nel volto tuo presso che stinti, |
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saranno, com’ è l’un, del tutto rasi, |
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fier li tuoi piè dal buon voler sì vinti, |
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che non pur non fatica sentiranno, |
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ma fia diletto loro esser sù pinti». |
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Allor fec’ io come color che vanno |
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con cosa in capo non da lor saputa, |
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se non che ’ cenni altrui sospecciar fanno; |
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per che la mano ad accertar s’aiuta, |
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e cerca e truova e quello officio adempie |
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che non si può fornir per la veduta; |
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e con le dita de la destra scempie |
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trovai pur sei le lettere che ’ncise |
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quel da le chiavi a me sovra le tempie: |
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a che guardando, il mio duca sorrise. |
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Noi eravamo al sommo de la scala, |
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dove secondamente si risega |
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lo monte che salendo altrui dismala. |
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Ivi così una cornice lega |
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dintorno il poggio, come la primaia; |
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|
se non che l’arco suo più tosto piega. |
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|
Ombra non lì è né segno che si paia: |
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|
parsi la ripa e parsi la via schietta |
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|
col livido color de la petraia. |
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«Se qui per dimandar gente s’aspetta», |
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|
ragionava il poeta, «io temo forse |
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|
che troppo avrà d’indugio nostra eletta». |
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|
Poi fisamente al sole li occhi porse; |
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|
fece del destro lato a muover centro, |
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|
e la sinistra parte di sé torse. |
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|
«O dolce lume a cui fidanza i’ entro |
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|
per lo novo cammin, tu ne conduci», |
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|
dicea, «come condur si vuol quinc’ entro. |
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|
Tu scaldi il mondo, tu sovr’ esso luci; |
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|
s’altra ragione in contrario non ponta, |
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|
esser dien sempre li tuoi raggi duci». |
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|
Quanto di qua per un migliaio si conta, |
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|
tanto di là eravam noi già iti, |
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|
con poco tempo, per la voglia pronta; |
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e verso noi volar furon sentiti, |
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|
non però visti, spiriti parlando |
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|
a la mensa d’amor cortesi inviti. |
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|
La prima voce che passò volando |
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|
‘Vinum non habent’ altamente disse, |
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|
e dietro a noi l’andò reïterando. |
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|
E prima che del tutto non si udisse |
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|
per allungarsi, un’altra ‘I’ sono Oreste’ |
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|
passò gridando, e anco non s’affisse. |
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|
«Oh!», diss’ io, «padre, che voci son queste?». |
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|
E com’ io domandai, ecco la terza |
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|
dicendo: ‘Amate da cui male aveste’. |
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|
E ’l buon maestro: «Questo cinghio sferza |
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|
la colpa de la invidia, e però sono |
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|
tratte d’amor le corde de la ferza. |
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|
Lo fren vuol esser del contrario suono; |
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|
credo che l’udirai, per mio avviso, |
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|
prima che giunghi al passo del perdono. |
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|
Ma ficca li occhi per l’aere ben fiso, |
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|
e vedrai gente innanzi a noi sedersi, |
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|
e ciascun è lungo la grotta assiso». |
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|
Allora più che prima li occhi apersi; |
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|
guarda’mi innanzi, e vidi ombre con manti |
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|
al color de la pietra non diversi. |
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|
E poi che fummo un poco più avanti, |
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|
udia gridar: ‘Maria, òra per noi’: |
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|
gridar ‘Michele’ e ‘Pietro’ e ‘Tutti santi’. |
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|
Non credo che per terra vada ancoi |
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|
omo sì duro, che non fosse punto |
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|
per compassion di quel ch’i’ vidi poi; |
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|
ché, quando fui sì presso di lor giunto, |
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|
che li atti loro a me venivan certi, |
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|
per li occhi fui di grave dolor munto. |
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|
Di vil ciliccio mi parean coperti, |
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|
e l’un sofferia l’altro con la spalla, |
||||
|
e tutti da la ripa eran sofferti. |
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|
Così li ciechi a cui la roba falla, |
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|
stanno a’ perdoni a chieder lor bisogna, |
||||
|
e l’uno il capo sopra l’altro avvalla, |
||||
|
perché ’n altrui pietà tosto si pogna, |
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|
non pur per lo sonar de le parole, |
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|
ma per la vista che non meno agogna. |
||||
|
E come a li orbi non approda il sole, |
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|
così a l’ombre quivi, ond’ io parlo ora, |
||||
|
luce del ciel di sé largir non vole; |
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|
ché a tutti un fil di ferro i cigli fóra |
||||
|
e cusce sì, come a sparvier selvaggio |
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|
si fa però che queto non dimora. |
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|
A me pareva, andando, fare oltraggio, |
||||
|
veggendo altrui, non essendo veduto: |
||||
|
per ch’io mi volsi al mio consiglio saggio. |
||||
|
Ben sapev’ ei che volea dir lo muto; |
||||
|
e però non attese mia dimanda, |
||||
|
ma disse: «Parla, e sie breve e arguto». |
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|
Virgilio mi venìa da quella banda |
||||
|
de la cornice onde cader si puote, |
||||
|
perché da nulla sponda s’inghirlanda; |
||||
|
da l’altra parte m’eran le divote |
||||
|
ombre, che per l’orribile costura |
||||
|
premevan sì, che bagnavan le gote. |
||||
|
Volsimi a loro e: «O gente sicura», |
||||
|
incominciai, «di veder l’alto lume |
||||
|
che ’l disio vostro solo ha in sua cura, |
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|
se tosto grazia resolva le schiume |
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|
di vostra coscïenza sì che chiaro |
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|
per essa scenda de la mente il fiume, |
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|
ditemi, ché mi fia grazioso e caro, |
||||
|
s’anima è qui tra voi che sia latina; |
||||
|
e forse lei sarà buon s’i’ l’apparo». |
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|
«O frate mio, ciascuna è cittadina |
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|
d’una vera città; ma tu vuo’ dire |
||||
|
che vivesse in Italia peregrina». |
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|
Questo mi parve per risposta udire |
||||
|
più innanzi alquanto che là dov’ io stava, |
||||
|
ond’ io mi feci ancor più là sentire. |
||||
|
Tra l’altre vidi un’ombra ch’aspettava |
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|
in vista; e se volesse alcun dir ‘Come?’, |
||||
|
lo mento a guisa d’orbo in sù levava. |
||||
|
«Spirto», diss’ io, «che per salir ti dome, |
||||
|
se tu se’ quelli che mi rispondesti, |
||||
|
fammiti conto o per luogo o per nome». |
||||
|
«Io fui sanese», rispuose, «e con questi |
||||
|
altri rimendo qui la vita ria, |
||||
|
lagrimando a colui che sé ne presti. |
||||
|
Savia non fui, avvegna che Sapìa |
||||
|
fossi chiamata, e fui de li altrui danni |
||||
|
più lieta assai che di ventura mia. |
||||
|
E perché tu non creda ch’io t’inganni, |
||||
|
odi s’i’ fui, com’ io ti dico, folle, |
||||
|
già discendendo l’arco d’i miei anni. |
||||
|
Eran li cittadin miei presso a Colle |
||||
|
in campo giunti co’ loro avversari, |
||||
|
e io pregava Iddio di quel ch’e’ volle. |
||||
|
Rotti fuor quivi e vòlti ne li amari |
||||
|
passi di fuga; e veggendo la caccia, |
||||
|
letizia presi a tutte altre dispari, |
||||
|
tanto ch’io volsi in sù l’ardita faccia, |
||||
|
gridando a Dio: “Omai più non ti temo!”, |
||||
|
come fé ’l merlo per poca bonaccia. |
||||
|
Pace volli con Dio in su lo stremo |
||||
|
de la mia vita; e ancor non sarebbe |
||||
|
lo mio dover per penitenza scemo, |
||||
|
se ciò non fosse, ch’a memoria m’ebbe |
||||
|
Pier Pettinaio in sue sante orazioni, |
||||
|
a cui di me per caritate increbbe. |
||||
|
Ma tu chi se’, che nostre condizioni |
||||
|
vai dimandando, e porti li occhi sciolti, |
||||
|
sì com’ io credo, e spirando ragioni?». |
||||
|
«Li occhi», diss’ io, «mi fieno ancor qui tolti, |
||||
|
ma picciol tempo, ché poca è l’offesa |
||||
|
fatta per esser con invidia vòlti. |
||||
|
Troppa è più la paura ond’ è sospesa |
||||
|
l’anima mia del tormento di sotto, |
||||
|
che già lo ’ncarco di là giù mi pesa». |
||||
|
Ed ella a me: «Chi t’ha dunque condotto |
||||
|
qua sù tra noi, se giù ritornar credi?». |
||||
|
E io: «Costui ch’è meco e non fa motto. |
||||
|
E vivo sono; e però mi richiedi, |
||||
|
spirito eletto, se tu vuo’ ch’i’ mova |
||||
|
di là per te ancor li mortai piedi». |
||||
|
«Oh, questa è a udir sì cosa nuova», |
||||
|
rispuose, «che gran segno è che Dio t’ami; |
||||
|
però col priego tuo talor mi giova. |
||||
|
E cheggioti, per quel che tu più brami, |
||||
|
se mai calchi la terra di Toscana, |
||||
|
che a’ miei propinqui tu ben mi rinfami. |
||||
|
Tu li vedrai tra quella gente vana |
||||
|
che spera in Talamone, e perderagli |
||||
|
più di speranza ch’a trovar la Diana; |
||||
|
ma più vi perderanno li ammiragli». |
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|||||
|
«Chi è costui che ’l nostro monte cerchia |
||||
|
prima che morte li abbia dato il volo, |
||||
|
e apre li occhi a sua voglia e coverchia?». |
||||
|
«Non so chi sia, ma so ch’e’ non è solo; |
||||
|
domandal tu che più li t’avvicini, |
||||
|
e dolcemente, sì che parli, acco’lo». |
||||
|
Così due spirti, l’uno a l’altro chini, |
||||
|
ragionavan di me ivi a man dritta; |
||||
|
poi fer li visi, per dirmi, supini; |
||||
|
e disse l’uno: «O anima che fitta |
||||
|
nel corpo ancora inver’ lo ciel ten vai, |
||||
|
per carità ne consola e ne ditta |
||||
|
onde vieni e chi se’; ché tu ne fai |
||||
|
tanto maravigliar de la tua grazia, |
||||
|
quanto vuol cosa che non fu più mai». |
||||
|
E io: «Per mezza Toscana si spazia |
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|
un fiumicel che nasce in Falterona, |
||||
|
e cento miglia di corso nol sazia. |
||||
|
Di sovr’ esso rech’ io questa persona: |
||||
|
dirvi ch’i’ sia, saria parlare indarno, |
||||
|
ché ’l nome mio ancor molto non suona». |
||||
|
«Se ben lo ’ntendimento tuo accarno |
||||
|
con lo ’ntelletto», allora mi rispuose |
||||
|
quei che diceva pria, «tu parli d’Arno». |
||||
|
E l’altro disse lui: «Perché nascose |
||||
|
questi il vocabol di quella riviera, |
||||
|
pur com’ om fa de l’orribili cose?». |
||||
|
E l’ombra che di ciò domandata era, |
||||
|
si sdebitò così: «Non so; ma degno |
||||
|
ben è che ’l nome di tal valle pèra; |
||||
|
ché dal principio suo, ov’ è sì pregno |
||||
|
l’alpestro monte ond’ è tronco Peloro, |
||||
|
che ’n pochi luoghi passa oltra quel segno, |
||||
|
infin là ’ve si rende per ristoro |
||||
|
di quel che ’l ciel de la marina asciuga, |
||||
|
ond’ hanno i fiumi ciò che va con loro, |
||||
|
vertù così per nimica si fuga |
||||
|
da tutti come biscia, o per sventura |
||||
|
del luogo, o per mal uso che li fruga: |
||||
|
ond’ hanno sì mutata lor natura |
||||
|
li abitator de la misera valle, |
||||
|
che par che Circe li avesse in pastura. |
||||
|
Tra brutti porci, più degni di galle |
||||
|
che d’altro cibo fatto in uman uso, |
||||
|
dirizza prima il suo povero calle. |
||||
|
Botoli trova poi, venendo giuso, |
||||
|
ringhiosi più che non chiede lor possa, |
||||
|
e da lor disdegnosa torce il muso. |
||||
|
Vassi caggendo; e quant’ ella più ’ngrossa, |
||||
|
tanto più trova di can farsi lupi |
||||
|
la maladetta e sventurata fossa. |
||||
|
Discesa poi per più pelaghi cupi, |
||||
|
trova le volpi sì piene di froda, |
||||
|
che non temono ingegno che le occùpi. |
||||
|
Né lascerò di dir perch’ altri m’oda; |
||||
|
e buon sarà costui, s’ancor s’ammenta |
||||
|
di ciò che vero spirto mi disnoda. |
||||
|
Io veggio tuo nepote che diventa |
||||
|
cacciator di quei lupi in su la riva |
||||
|
del fiero fiume, e tutti li sgomenta. |
||||
|
Vende la carne loro essendo viva; |
||||
|
poscia li ancide come antica belva; |
||||
|
molti di vita e sé di pregio priva. |
||||
|
Sanguinoso esce de la trista selva; |
||||
|
lasciala tal, che di qui a mille anni |
||||
|
ne lo stato primaio non si rinselva». |
||||
|
Com’ a l’annunzio di dogliosi danni |
||||
|
si turba il viso di colui ch’ascolta, |
||||
|
da qual che parte il periglio l’assanni, |
||||
|
così vid’ io l’altr’ anima, che volta |
||||
|
stava a udir, turbarsi e farsi trista, |
||||
|
poi ch’ebbe la parola a sé raccolta. |
||||
|
Lo dir de l’una e de l’altra la vista |
||||
|
mi fer voglioso di saper lor nomi, |
||||
|
e dimanda ne fei con prieghi mista; |
||||
|
per che lo spirto che di pria parlòmi |
||||
|
ricominciò: «Tu vuo’ ch’io mi deduca |
||||
|
nel fare a te ciò che tu far non vuo’mi. |
||||
|
Ma da che Dio in te vuol che traluca |
||||
|
tanto sua grazia, non ti sarò scarso; |
||||
|
però sappi ch’io fui Guido del Duca. |
||||
|
Fu il sangue mio d’invidia sì rïarso, |
||||
|
che se veduto avesse uom farsi lieto, |
||||
|
visto m’avresti di livore sparso. |
||||
|
Di mia semente cotal paglia mieto; |
||||
|
o gente umana, perché poni ’l core |
||||
|
là ’v’ è mestier di consorte divieto? |
||||
|
Questi è Rinier; questi è ’l pregio e l’onore |
||||
|
de la casa da Calboli, ove nullo |
||||
|
fatto s’è reda poi del suo valore. |
||||
|
E non pur lo suo sangue è fatto brullo, |
||||
|
tra ’l Po e ’l monte e la marina e ’l Reno, |
||||
|
del ben richesto al vero e al trastullo; |
||||
|
ché dentro a questi termini è ripieno |
||||
|
di venenosi sterpi, sì che tardi |
||||
|
per coltivare omai verrebber meno. |
||||
|
Ov’ è ’l buon Lizio e Arrigo Mainardi? |
||||
|
Pier Traversaro e Guido di Carpigna? |
||||
|
Oh Romagnuoli tornati in bastardi! |
||||
|
Quando in Bologna un Fabbro si ralligna? |
||||
|
quando in Faenza un Bernardin di Fosco, |
||||
|
verga gentil di picciola gramigna? |
||||
|
Non ti maravigliar s’io piango, Tosco, |
||||
|
quando rimembro, con Guido da Prata, |
||||
|
Ugolin d’Azzo che vivette nosco, |
||||
|
Federigo Tignoso e sua brigata, |
||||
|
la casa Traversara e li Anastagi |
||||
|
(e l’una gente e l’altra è diretata), |
||||
|
le donne e ’ cavalier, li affanni e li agi |
||||
|
che ne ’nvogliava amore e cortesia |
||||
|
là dove i cuor son fatti sì malvagi. |
||||
|
O Bretinoro, ché non fuggi via, |
||||
|
poi che gita se n’è la tua famiglia |
||||
|
e molta gente per non esser ria? |
||||
|
Ben fa Bagnacaval, che non rifiglia; |
||||
|
e mal fa Castrocaro, e peggio Conio, |
||||
|
che di figliar tai conti più s’impiglia. |
||||
|
Ben faranno i Pagan, da che ’l demonio |
||||
|
lor sen girà; ma non però che puro |
||||
|
già mai rimagna d’essi testimonio. |
||||
|
O Ugolin de’ Fantolin, sicuro |
||||
|
è ’l nome tuo, da che più non s’aspetta |
||||
|
chi far lo possa, tralignando, scuro. |
||||
|
Ma va via, Tosco, omai; ch’or mi diletta |
||||
|
troppo di pianger più che di parlare, |
||||
|
sì m’ha nostra ragion la mente stretta». |
||||
|
Noi sapavam che quell’ anime care |
||||
|
ci sentivano andar; però, tacendo, |
||||
|
facëan noi del cammin confidare. |
||||
|
Poi fummo fatti soli procedendo, |
||||
|
folgore parve quando l’aere fende, |
||||
|
voce che giunse di contra dicendo: |
||||
|
‘Anciderammi qualunque m’apprende’; |
||||
|
e fuggì come tuon che si dilegua, |
||||
|
se sùbito la nuvola scoscende. |
||||
|
Come da lei l’udir nostro ebbe triegua, |
||||
|
ed ecco l’altra con sì gran fracasso, |
||||
|
che somigliò tonar che tosto segua: |
||||
|
«Io sono Aglauro che divenni sasso»; |
||||
|
e allor, per ristrignermi al poeta, |
||||
|
in destro feci, e non innanzi, il passo. |
||||
|
Già era l’aura d’ogne parte queta; |
||||
|
ed el mi disse: «Quel fu ’l duro camo |
||||
|
che dovria l’uom tener dentro a sua meta. |
||||
|
Ma voi prendete l’esca, sì che l’amo |
||||
|
de l’antico avversaro a sé vi tira; |
||||
|
e però poco val freno o richiamo. |
||||
|
Chiamavi ’l cielo e ’ntorno vi si gira, |
||||
|
mostrandovi le sue bellezze etterne, |
||||
|
e l’occhio vostro pur a terra mira; |
||||
|
onde vi batte chi tutto discerne». |
||||
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|||||
|
Quanto tra l’ultimar de l’ora terza |
||||
|
e ’l principio del dì par de la spera |
||||
|
che sempre a guisa di fanciullo scherza, |
||||
|
tanto pareva già inver’ la sera |
||||
|
essere al sol del suo corso rimaso; |
||||
|
vespero là, e qui mezza notte era. |
||||
|
E i raggi ne ferien per mezzo ’l naso, |
||||
|
perché per noi girato era sì ’l monte, |
||||
|
che già dritti andavamo inver’ l’occaso, |
||||
|
quand’ io senti’ a me gravar la fronte |
||||
|
a lo splendore assai più che di prima, |
||||
|
e stupor m’eran le cose non conte; |
||||
|
ond’ io levai le mani inver’ la cima |
||||
|
de le mie ciglia, e fecimi ’l solecchio, |
||||
|
che del soverchio visibile lima. |
||||
|
Come quando da l’acqua o da lo specchio |
||||
|
salta lo raggio a l’opposita parte, |
||||
|
salendo su per lo modo parecchio |
||||
|
a quel che scende, e tanto si diparte |
||||
|
dal cader de la pietra in igual tratta, |
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|
sì come mostra esperïenza e arte; |
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così mi parve da luce rifratta |
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quivi dinanzi a me esser percosso; |
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per che a fuggir la mia vista fu ratta. |
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«Che è quel, dolce padre, a che non posso |
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schermar lo viso tanto che mi vaglia», |
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diss’ io, «e pare inver’ noi esser mosso?». |
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«Non ti maravigliar s’ancor t’abbaglia |
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la famiglia del cielo», a me rispuose: |
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«messo è che viene ad invitar ch’om saglia. |
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Tosto sarà ch’a veder queste cose |
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non ti fia grave, ma fieti diletto |
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quanto natura a sentir ti dispuose». |
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Poi giunti fummo a l’angel benedetto, |
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con lieta voce disse: «Intrate quinci |
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ad un scaleo vie men che li altri eretto». |
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Noi montavam, già partiti di linci, |
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e ‘Beati misericordes!’ fue |
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cantato retro, e ‘Godi tu che vinci!’. |
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Lo mio maestro e io soli amendue |
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suso andavamo; e io pensai, andando, |
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prode acquistar ne le parole sue; |
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e dirizza’mi a lui sì dimandando: |
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«Che volse dir lo spirto di Romagna, |
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e ‘divieto’ e ‘consorte’ menzionando?». |
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Per ch’elli a me: «Di sua maggior magagna |
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conosce il danno; e però non s’ammiri |
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se ne riprende perché men si piagna. |
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Perché s’appuntano i vostri disiri |
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dove per compagnia parte si scema, |
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invidia move il mantaco a’ sospiri. |
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Ma se l’amor de la spera supprema |
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torcesse in suso il disiderio vostro, |
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|
non vi sarebbe al petto quella tema; |
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|
ché, per quanti si dice più lì ‘nostro’, |
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|
tanto possiede più di ben ciascuno, |
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|
e più di caritate arde in quel chiostro». |
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|
«Io son d’esser contento più digiuno», |
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|
diss’ io, «che se mi fosse pria taciuto, |
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|
e più di dubbio ne la mente aduno. |
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|
Com’ esser puote ch’un ben, distributo |
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|
in più posseditor, faccia più ricchi |
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di sé che se da pochi è posseduto?». |
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Ed elli a me: «Però che tu rificchi |
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la mente pur a le cose terrene, |
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|
di vera luce tenebre dispicchi. |
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|
Quello infinito e ineffabil bene |
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|
che là sù è, così corre ad amore |
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|
com’ a lucido corpo raggio vene. |
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Tanto si dà quanto trova d’ardore; |
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|
sì che, quantunque carità si stende, |
||||
|
cresce sovr’ essa l’etterno valore. |
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|
E quanta gente più là sù s’intende, |
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|
più v’è da bene amare, e più vi s’ama, |
||||
|
e come specchio l’uno a l’altro rende. |
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|
E se la mia ragion non ti disfama, |
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|
vedrai Beatrice, ed ella pienamente |
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|
ti torrà questa e ciascun’ altra brama. |
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|
Procaccia pur che tosto sieno spente, |
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|
come son già le due, le cinque piaghe, |
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|
che si richiudon per esser dolente». |
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Com’ io voleva dicer ‘Tu m’appaghe’, |
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|
vidimi giunto in su l’altro girone, |
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|
sì che tacer mi fer le luci vaghe. |
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|
Ivi mi parve in una visïone |
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|
estatica di sùbito esser tratto, |
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|
e vedere in un tempio più persone; |
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|
e una donna, in su l’entrar, con atto |
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|
dolce di madre dicer: «Figliuol mio, |
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|
perché hai tu così verso noi fatto? |
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|
Ecco, dolenti, lo tuo padre e io |
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|
ti cercavamo». E come qui si tacque, |
||||
|
ciò che pareva prima, dispario. |
||||
|
Indi m’apparve un’altra con quell’ acque |
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|
giù per le gote che ’l dolor distilla |
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|
quando di gran dispetto in altrui nacque, |
||||
|
e dir: «Se tu se’ sire de la villa |
||||
|
del cui nome ne’ dèi fu tanta lite, |
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|
e onde ogne scïenza disfavilla, |
||||
|
vendica te di quelle braccia ardite |
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|
ch’abbracciar nostra figlia, o Pisistràto». |
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|
E ’l segnor mi parea, benigno e mite, |
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|
risponder lei con viso temperato: |
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|
«Che farem noi a chi mal ne disira, |
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|
se quei che ci ama è per noi condannato?», |
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|
Poi vidi genti accese in foco d’ira |
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|
con pietre un giovinetto ancider, forte |
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|
gridando a sé pur: «Martira, martira!». |
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|
E lui vedea chinarsi, per la morte |
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|
che l’aggravava già, inver’ la terra, |
||||
|
ma de li occhi facea sempre al ciel porte, |
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|
orando a l’alto Sire, in tanta guerra, |
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|
che perdonasse a’ suoi persecutori, |
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|
con quello aspetto che pietà diserra. |
||||
|
Quando l’anima mia tornò di fori |
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|
a le cose che son fuor di lei vere, |
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|
io riconobbi i miei non falsi errori. |
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|
Lo duca mio, che mi potea vedere |
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|
far sì com’ om che dal sonno si slega, |
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|
disse: «Che hai che non ti puoi tenere, |
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|
ma se’ venuto più che mezza lega |
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|
velando li occhi e con le gambe avvolte, |
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|
a guisa di cui vino o sonno piega?». |
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|
«O dolce padre mio, se tu m’ascolte, |
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|
io ti dirò», diss’ io, «ciò che m’apparve |
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|
quando le gambe mi furon sì tolte». |
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|
Ed ei: «Se tu avessi cento larve |
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|
sovra la faccia, non mi sarian chiuse |
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|
le tue cogitazion, quantunque parve. |
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|
Ciò che vedesti fu perché non scuse |
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|
d’aprir lo core a l’acque de la pace |
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|
che da l’etterno fonte son diffuse. |
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|
Non dimandai “Che hai?” per quel che face |
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|
chi guarda pur con l’occhio che non vede, |
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|
quando disanimato il corpo giace; |
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|
ma dimandai per darti forza al piede: |
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|
così frugar conviensi i pigri, lenti |
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|
ad usar lor vigilia quando riede». |
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|
Noi andavam per lo vespero, attenti |
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|
oltre quanto potean li occhi allungarsi |
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|
contra i raggi serotini e lucenti. |
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|
Ed ecco a poco a poco un fummo farsi |
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|
verso di noi come la notte oscuro; |
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|
né da quello era loco da cansarsi. |
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|
Questo ne tolse li occhi e l’aere puro. |
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Buio d’inferno e di notte privata |
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|
d’ogne pianeto, sotto pover cielo, |
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|
quant’ esser può di nuvol tenebrata, |
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|
non fece al viso mio sì grosso velo |
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|
come quel fummo ch’ivi ci coperse, |
||||
|
né a sentir di così aspro pelo, |
||||
|
che l’occhio stare aperto non sofferse; |
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|
onde la scorta mia saputa e fida |
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|
mi s’accostò e l’omero m’offerse. |
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|
Sì come cieco va dietro a sua guida |
||||
|
per non smarrirsi e per non dar di cozzo |
||||
|
in cosa che ’l molesti, o forse ancida, |
||||
|
m’andava io per l’aere amaro e sozzo, |
||||
|
ascoltando il mio duca che diceva |
||||
|
pur: «Guarda che da me tu non sia mozzo». |
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|
Io sentia voci, e ciascuna pareva |
||||
|
pregar per pace e per misericordia |
||||
|
l’Agnel di Dio che le peccata leva. |
||||
|
Pur ‘Agnus Dei’ eran le loro essordia; |
||||
|
una parola in tutte era e un modo, |
||||
|
sì che parea tra esse ogne concordia. |
||||
|
«Quei sono spirti, maestro, ch’i’ odo?», |
||||
|
diss’ io. Ed elli a me: «Tu vero apprendi, |
||||
|
e d’iracundia van solvendo il nodo». |
||||
|
«Or tu chi se’ che ’l nostro fummo fendi, |
||||
|
e di noi parli pur come se tue |
||||
|
partissi ancor lo tempo per calendi?». |
||||
|
Così per una voce detto fue; |
||||
|
onde ’l maestro mio disse: «Rispondi, |
||||
|
e domanda se quinci si va sùe». |
||||
|
E io: «O creatura che ti mondi |
||||
|
per tornar bella a colui che ti fece, |
||||
|
maraviglia udirai, se mi secondi». |
||||
|
«Io ti seguiterò quanto mi lece», |
||||
|
rispuose; «e se veder fummo non lascia, |
||||
|
l’udir ci terrà giunti in quella vece». |
||||
|
Allora incominciai: «Con quella fascia |
||||
|
che la morte dissolve men vo suso, |
||||
|
e venni qui per l’infernale ambascia. |
||||
|
E se Dio m’ha in sua grazia rinchiuso, |
||||
|
tanto che vuol ch’i’ veggia la sua corte |
||||
|
per modo tutto fuor del moderno uso, |
||||
|
non mi celar chi fosti anzi la morte, |
||||
|
ma dilmi, e dimmi s’i’ vo bene al varco; |
||||
|
e tue parole fier le nostre scorte». |
||||
|
«Lombardo fui, e fu’ chiamato Marco; |
||||
|
del mondo seppi, e quel valore amai |
||||
|
al quale ha or ciascun disteso l’arco. |
||||
|
Per montar sù dirittamente vai». |
||||
|
Così rispuose, e soggiunse: «I’ ti prego |
||||
|
che per me prieghi quando sù sarai». |
||||
|
E io a lui: «Per fede mi ti lego |
||||
|
di far ciò che mi chiedi; ma io scoppio |
||||
|
dentro ad un dubbio, s’io non me ne spiego. |
||||
|
Prima era scempio, e ora è fatto doppio |
||||
|
ne la sentenza tua, che mi fa certo |
||||
|
qui, e altrove, quello ov’ io l’accoppio. |
||||
|
Lo mondo è ben così tutto diserto |
||||
|
d’ogne virtute, come tu mi sone, |
||||
|
e di malizia gravido e coverto; |
||||
|
ma priego che m’addite la cagione, |
||||
|
sì ch’i’ la veggia e ch’i’ la mostri altrui; |
||||
|
ché nel cielo uno, e un qua giù la pone». |
||||
|
Alto sospir, che duolo strinse in «uhi!», |
||||
|
mise fuor prima; e poi cominciò: «Frate, |
||||
|
lo mondo è cieco, e tu vien ben da lui. |
||||
|
Voi che vivete ogne cagion recate |
||||
|
pur suso al cielo, pur come se tutto |
||||
|
movesse seco di necessitate. |
||||
|
Se così fosse, in voi fora distrutto |
||||
|
libero arbitrio, e non fora giustizia |
||||
|
per ben letizia, e per male aver lutto. |
||||
|
Lo cielo i vostri movimenti inizia; |
||||
|
non dico tutti, ma, posto ch’i’ ’l dica, |
||||
|
lume v’è dato a bene e a malizia, |
||||
|
e libero voler; che, se fatica |
||||
|
ne le prime battaglie col ciel dura, |
||||
|
poi vince tutto, se ben si notrica. |
||||
|
A maggior forza e a miglior natura |
||||
|
liberi soggiacete; e quella cria |
||||
|
la mente in voi, che ’l ciel non ha in sua cura. |
||||
|
Però, se ’l mondo presente disvia, |
||||
|
in voi è la cagione, in voi si cheggia; |
||||
|
e io te ne sarò or vera spia. |
||||
|
Esce di mano a lui che la vagheggia |
||||
|
prima che sia, a guisa di fanciulla |
||||
|
che piangendo e ridendo pargoleggia, |
||||
|
l’anima semplicetta che sa nulla, |
||||
|
salvo che, mossa da lieto fattore, |
||||
|
volontier torna a ciò che la trastulla. |
||||
|
Di picciol bene in pria sente sapore; |
||||
|
quivi s’inganna, e dietro ad esso corre, |
||||
|
se guida o fren non torce suo amore. |
||||
|
Onde convenne legge per fren porre; |
||||
|
convenne rege aver, che discernesse |
||||
|
de la vera cittade almen la torre. |
||||
|
Le leggi son, ma chi pon mano ad esse? |
||||
|
Nullo, però che ’l pastor che procede, |
||||
|
rugumar può, ma non ha l’unghie fesse; |
||||
|
per che la gente, che sua guida vede |
||||
|
pur a quel ben fedire ond’ ella è ghiotta, |
||||
|
di quel si pasce, e più oltre non chiede. |
||||
|
Ben puoi veder che la mala condotta |
||||
|
è la cagion che ’l mondo ha fatto reo, |
||||
|
e non natura che ’n voi sia corrotta. |
||||
|
Soleva Roma, che ’l buon mondo feo, |
||||
|
due soli aver, che l’una e l’altra strada |
||||
|
facean vedere, e del mondo e di Deo. |
||||
|
L’un l’altro ha spento; ed è giunta la spada |
||||
|
col pasturale, e l’un con l’altro insieme |
||||
|
per viva forza mal convien che vada; |
||||
|
però che, giunti, l’un l’altro non teme: |
||||
|
se non mi credi, pon mente a la spiga, |
||||
|
ch’ogn’ erba si conosce per lo seme. |
||||
|
In sul paese ch’Adice e Po riga, |
||||
|
solea valore e cortesia trovarsi, |
||||
|
prima che Federigo avesse briga; |
||||
|
or può sicuramente indi passarsi |
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|
per qualunque lasciasse, per vergogna |
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|
di ragionar coi buoni o d’appressarsi. |
||||
|
Ben v’èn tre vecchi ancora in cui rampogna |
||||
|
l’antica età la nova, e par lor tardo |
||||
|
che Dio a miglior vita li ripogna: |
||||
|
Currado da Palazzo e ’l buon Gherardo |
||||
|
e Guido da Castel, che mei si noma, |
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|
francescamente, il semplice Lombardo. |
||||
|
Dì oggimai che la Chiesa di Roma, |
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|
per confondere in sé due reggimenti, |
||||
|
cade nel fango, e sé brutta e la soma». |
||||
|
«O Marco mio», diss’ io, «bene argomenti; |
||||
|
e or discerno perché dal retaggio |
||||
|
li figli di Levì furono essenti. |
||||
|
Ma qual Gherardo è quel che tu per saggio |
||||
|
di’ ch’è rimaso de la gente spenta, |
||||
|
in rimprovèro del secol selvaggio?». |
||||
|
«O tuo parlar m’inganna, o el mi tenta», |
||||
|
rispuose a me; «ché, parlandomi tosco, |
||||
|
par che del buon Gherardo nulla senta. |
||||
|
Per altro sopranome io nol conosco, |
||||
|
s’io nol togliessi da sua figlia Gaia. |
||||
|
Dio sia con voi, ché più non vegno vosco. |
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|
Vedi l’albor che per lo fummo raia |
||||
|
già biancheggiare, e me convien partirmi |
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|
(l’angelo è ivi) prima ch’io li paia». |
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|
Così tornò, e più non volle udirmi. |
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|||||
|
Ricorditi, lettor, se mai ne l’alpe |
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|
ti colse nebbia per la qual vedessi |
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|
non altrimenti che per pelle talpe, |
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|
come, quando i vapori umidi e spessi |
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|
a diradar cominciansi, la spera |
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|
del sol debilemente entra per essi; |
||||
|
e fia la tua imagine leggera |
||||
|
in giugnere a veder com’ io rividi |
||||
|
lo sole in pria, che già nel corcar era. |
||||
|
Sì, pareggiando i miei co’ passi fidi |
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|
del mio maestro, usci’ fuor di tal nube |
||||
|
ai raggi morti già ne’ bassi lidi. |
||||
|
O imaginativa che ne rube |
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|
talvolta sì di fuor, ch’om non s’accorge |
||||
|
perché dintorno suonin mille tube, |
||||
|
chi move te, se ’l senso non ti porge? |
||||
|
Moveti lume che nel ciel s’informa, |
||||
|
per sé o per voler che giù lo scorge. |
||||
|
De l’empiezza di lei che mutò forma |
||||
|
ne l’uccel ch’a cantar più si diletta, |
||||
|
ne l’imagine mia apparve l’orma; |
||||
|
e qui fu la mia mente sì ristretta |
||||
|
dentro da sé, che di fuor non venìa |
||||
|
cosa che fosse allor da lei ricetta. |
||||
|
Poi piovve dentro a l’alta fantasia |
||||
|
un crucifisso, dispettoso e fero |
||||
|
ne la sua vista, e cotal si moria; |
||||
|
intorno ad esso era il grande Assüero, |
||||
|
Estèr sua sposa e ’l giusto Mardoceo, |
||||
|
che fu al dire e al far così intero. |
||||
|
E come questa imagine rompeo |
||||
|
sé per sé stessa, a guisa d’una bulla |
||||
|
cui manca l’acqua sotto qual si feo, |
||||
|
surse in mia visïone una fanciulla |
||||
|
piangendo forte, e dicea: «O regina, |
||||
|
perché per ira hai voluto esser nulla? |
||||
|
Ancisa t’hai per non perder Lavina; |
||||
|
or m’hai perduta! Io son essa che lutto, |
||||
|
madre, a la tua pria ch’a l’altrui ruina». |
||||
|
Come si frange il sonno ove di butto |
||||
|
nova luce percuote il viso chiuso, |
||||
|
che fratto guizza pria che muoia tutto; |
||||
|
così l’imaginar mio cadde giuso |
||||
|
tosto che lume il volto mi percosse, |
||||
|
maggior assai che quel ch’è in nostro uso. |
||||
|
I’ mi volgea per veder ov’ io fosse, |
||||
|
quando una voce disse «Qui si monta», |
||||
|
che da ogne altro intento mi rimosse; |
||||
|
e fece la mia voglia tanto pronta |
||||
|
di riguardar chi era che parlava, |
||||
|
che mai non posa, se non si raffronta. |
||||
|
Ma come al sol che nostra vista grava |
||||
|
e per soverchio sua figura vela, |
||||
|
così la mia virtù quivi mancava. |
||||
|
«Questo è divino spirito, che ne la |
||||
|
via da ir sù ne drizza sanza prego, |
||||
|
e col suo lume sé medesmo cela. |
||||
|
Sì fa con noi, come l’uom si fa sego; |
||||
|
ché quale aspetta prego e l’uopo vede, |
||||
|
malignamente già si mette al nego. |
||||
|
Or accordiamo a tanto invito il piede; |
||||
|
procacciam di salir pria che s’abbui, |
||||
|
ché poi non si poria, se ’l dì non riede». |
||||
|
Così disse il mio duca, e io con lui |
||||
|
volgemmo i nostri passi ad una scala; |
||||
|
e tosto ch’io al primo grado fui, |
||||
|
senti’mi presso quasi un muover d’ala |
||||
|
e ventarmi nel viso e dir: ‘Beati |
||||
|
pacifici, che son sanz’ ira mala!’. |
||||
|
Già eran sovra noi tanto levati |
||||
|
li ultimi raggi che la notte segue, |
||||
|
che le stelle apparivan da più lati. |
||||
|
‘O virtù mia, perché sì ti dilegue?’, |
||||
|
fra me stesso dicea, ché mi sentiva |
||||
|
la possa de le gambe posta in triegue. |
||||
|
Noi eravam dove più non saliva |
||||
|
la scala sù, ed eravamo affissi, |
||||
|
pur come nave ch’a la piaggia arriva. |
||||
|
E io attesi un poco, s’io udissi |
||||
|
alcuna cosa nel novo girone; |
||||
|
poi mi volsi al maestro mio, e dissi: |
||||
|
«Dolce mio padre, dì, quale offensione |
||||
|
si purga qui nel giro dove semo? |
||||
|
Se i piè si stanno, non stea tuo sermone». |
||||
|
Ed elli a me: «L’amor del bene, scemo |
||||
|
del suo dover, quiritta si ristora; |
||||
|
qui si ribatte il mal tardato remo. |
||||
|
Ma perché più aperto intendi ancora, |
||||
|
volgi la mente a me, e prenderai |
||||
|
alcun buon frutto di nostra dimora». |
||||
|
«Né creator né creatura mai», |
||||
|
cominciò el, «figliuol, fu sanza amore, |
||||
|
o naturale o d’animo; e tu ’l sai. |
||||
|
Lo naturale è sempre sanza errore, |
||||
|
ma l’altro puote errar per malo obietto |
||||
|
o per troppo o per poco di vigore. |
||||
|
Mentre ch’elli è nel primo ben diretto, |
||||
|
e ne’ secondi sé stesso misura, |
||||
|
esser non può cagion di mal diletto; |
||||
|
ma quando al mal si torce, o con più cura |
||||
|
o con men che non dee corre nel bene, |
||||
|
contra ’l fattore adovra sua fattura. |
||||
|
Quinci comprender puoi ch’esser convene |
||||
|
amor sementa in voi d’ogne virtute |
||||
|
e d’ogne operazion che merta pene. |
||||
|
Or, perché mai non può da la salute |
||||
|
amor del suo subietto volger viso, |
||||
|
da l’odio proprio son le cose tute; |
||||
|
e perché intender non si può diviso, |
||||
|
e per sé stante, alcuno esser dal primo, |
||||
|
da quello odiare ogne effetto è deciso. |
||||
|
Resta, se dividendo bene stimo, |
||||
|
che ’l mal che s’ama è del prossimo; ed esso |
||||
|
amor nasce in tre modi in vostro limo. |
||||
|
È chi, per esser suo vicin soppresso, |
||||
|
spera eccellenza, e sol per questo brama |
||||
|
ch’el sia di sua grandezza in basso messo; |
||||
|
è chi podere, grazia, onore e fama |
||||
|
teme di perder perch’ altri sormonti, |
||||
|
onde s’attrista sì che ’l contrario ama; |
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|
ed è chi per ingiuria par ch’aonti, |
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sì che si fa de la vendetta ghiotto, |
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e tal convien che ’l male altrui impronti. |
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Questo triforme amor qua giù di sotto |
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si piange: or vo’ che tu de l’altro intende, |
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che corre al ben con ordine corrotto. |
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Ciascun confusamente un bene apprende |
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nel qual si queti l’animo, e disira; |
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per che di giugner lui ciascun contende. |
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Se lento amore a lui veder vi tira |
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o a lui acquistar, questa cornice, |
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dopo giusto penter, ve ne martira. |
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Altro ben è che non fa l’uom felice; |
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non è felicità, non è la buona |
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essenza, d’ogne ben frutto e radice. |
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L’amor ch’ad esso troppo s’abbandona, |
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di sovr’ a noi si piange per tre cerchi; |
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ma come tripartito si ragiona, |
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tacciolo, acciò che tu per te ne cerchi». |
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Posto avea fine al suo ragionamento |
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l’alto dottore, e attento guardava |
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ne la mia vista s’io parea contento; |
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e io, cui nova sete ancor frugava, |
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di fuor tacea, e dentro dicea: ‘Forse |
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lo troppo dimandar ch’io fo li grava’. |
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Ma quel padre verace, che s’accorse |
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del timido voler che non s’apriva, |
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parlando, di parlare ardir mi porse. |
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Ond’ io: «Maestro, il mio veder s’avviva |
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sì nel tuo lume, ch’io discerno chiaro |
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quanto la tua ragion parta o descriva. |
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Però ti prego, dolce padre caro, |
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che mi dimostri amore, a cui reduci |
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ogne buono operare e ’l suo contraro». |
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«Drizza», disse, «ver’ me l’agute luci |
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de lo ’ntelletto, e fieti manifesto |
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l’error de’ ciechi che si fanno duci. |
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L’animo, ch’è creato ad amar presto, |
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ad ogne cosa è mobile che piace, |
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tosto che dal piacere in atto è desto. |
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Vostra apprensiva da esser verace |
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tragge intenzione, e dentro a voi la spiega, |
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sì che l’animo ad essa volger face; |
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e se, rivolto, inver’ di lei si piega, |
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quel piegare è amor, quell’ è natura |
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che per piacer di novo in voi si lega. |
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Poi, come ’l foco movesi in altura |
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per la sua forma ch’è nata a salire |
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là dove più in sua matera dura, |
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così l’animo preso entra in disire, |
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ch’è moto spiritale, e mai non posa |
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fin che la cosa amata il fa gioire. |
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Or ti puote apparer quant’ è nascosa |
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la veritate a la gente ch’avvera |
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ciascun amore in sé laudabil cosa; |
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però che forse appar la sua matera |
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sempre esser buona, ma non ciascun segno |
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è buono, ancor che buona sia la cera». |
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«Le tue parole e ’l mio seguace ingegno», |
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rispuos’ io lui, «m’hanno amor discoverto, |
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ma ciò m’ha fatto di dubbiar più pregno; |
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|
ché, s’amore è di fuori a noi offerto |
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e l’anima non va con altro piede, |
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se dritta o torta va, non è suo merto». |
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|
Ed elli a me: «Quanto ragion qui vede, |
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dir ti poss’ io; da indi in là t’aspetta |
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pur a Beatrice, ch’è opra di fede. |
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Ogne forma sustanzïal, che setta |
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è da matera ed è con lei unita, |
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specifica vertute ha in sé colletta, |
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la qual sanza operar non è sentita, |
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né si dimostra mai che per effetto, |
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come per verdi fronde in pianta vita. |
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Però, là onde vegna lo ’ntelletto |
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de le prime notizie, omo non sape, |
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e de’ primi appetibili l’affetto, |
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che sono in voi sì come studio in ape |
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di far lo mele; e questa prima voglia |
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merto di lode o di biasmo non cape. |
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Or perché a questa ogn’ altra si raccoglia, |
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innata v’è la virtù che consiglia, |
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e de l’assenso de’ tener la soglia. |
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Quest’ è ’l principio là onde si piglia |
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ragion di meritare in voi, secondo |
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che buoni e rei amori accoglie e viglia. |
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Color che ragionando andaro al fondo, |
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s’accorser d’esta innata libertate; |
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però moralità lasciaro al mondo. |
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Onde, poniam che di necessitate |
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surga ogne amor che dentro a voi s’accende, |
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|
di ritenerlo è in voi la podestate. |
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|
La nobile virtù Beatrice intende |
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|
per lo libero arbitrio, e però guarda |
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che l’abbi a mente, s’a parlar ten prende». |
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|
La luna, quasi a mezza notte tarda, |
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|
facea le stelle a noi parer più rade, |
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|
fatta com’ un secchion che tuttor arda; |
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|
e correa contro ’l ciel per quelle strade |
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|
che ’l sole infiamma allor che quel da Roma |
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|
tra ’ Sardi e ’ Corsi il vede quando cade. |
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E quell’ ombra gentil per cui si noma |
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Pietola più che villa mantoana, |
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del mio carcar diposta avea la soma; |
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|
per ch’io, che la ragione aperta e piana |
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|
sovra le mie quistioni avea ricolta, |
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|
stava com’ om che sonnolento vana. |
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Ma questa sonnolenza mi fu tolta |
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|
subitamente da gente che dopo |
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|
le nostre spalle a noi era già volta. |
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|
E quale Ismeno già vide e Asopo |
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|
lungo di sè di notte furia e calca, |
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|
pur che i Teban di Bacco avesser uopo, |
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|
cotal per quel giron suo passo falca, |
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|
per quel ch’io vidi di color, venendo, |
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|
cui buon volere e giusto amor cavalca. |
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|
Tosto fur sovr’ a noi, perché correndo |
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|
si movea tutta quella turba magna; |
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|
e due dinanzi gridavan piangendo: |
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«Maria corse con fretta a la montagna; |
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|
e Cesare, per soggiogare Ilerda, |
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|
punse Marsilia e poi corse in Ispagna». |
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|
«Ratto, ratto, che ’l tempo non si perda |
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|
per poco amor», gridavan li altri appresso, |
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|
«che studio di ben far grazia rinverda». |
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|
«O gente in cui fervore aguto adesso |
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|
ricompie forse negligenza e indugio |
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|
da voi per tepidezza in ben far messo, |
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|
questi che vive, e certo i’ non vi bugio, |
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|
vuole andar sù, pur che ’l sol ne riluca; |
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|
però ne dite ond’ è presso il pertugio». |
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|
Parole furon queste del mio duca; |
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|
e un di quelli spirti disse: «Vieni |
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|
di retro a noi, e troverai la buca. |
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|
Noi siam di voglia a muoverci sì pieni, |
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|
che restar non potem; però perdona, |
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|
se villania nostra giustizia tieni. |
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|
Io fui abate in San Zeno a Verona |
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|
sotto lo ’mperio del buon Barbarossa, |
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|
di cui dolente ancor Milan ragiona. |
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|
E tale ha già l’un piè dentro la fossa, |
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|
che tosto piangerà quel monastero, |
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|
e tristo fia d’avere avuta possa; |
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|
perché suo figlio, mal del corpo intero, |
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|
e de la mente peggio, e che mal nacque, |
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|
ha posto in loco di suo pastor vero». |
||||
|
Io non so se più disse o s’ei si tacque, |
||||
|
tant’ era già di là da noi trascorso; |
||||
|
ma questo intesi, e ritener mi piacque. |
||||
|
E quei che m’era ad ogne uopo soccorso |
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|
disse: «Volgiti qua: vedine due |
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|
venir dando a l’accidïa di morso». |
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|
Di retro a tutti dicean: «Prima fue |
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|
morta la gente a cui il mar s’aperse, |
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|
che vedesse Iordan le rede sue. |
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|
E quella che l’affanno non sofferse |
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|
fino a la fine col figlio d’Anchise, |
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|
sé stessa a vita sanza gloria offerse». |
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|
Poi quando fuor da noi tanto divise |
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|
quell’ ombre, che veder più non potiersi, |
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|
novo pensiero dentro a me si mise, |
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|
del qual più altri nacquero e diversi; |
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|
e tanto d’uno in altro vaneggiai, |
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|
che li occhi per vaghezza ricopersi, |
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|
e ’l pensamento in sogno trasmutai. |
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|
Ne l’ora che non può ’l calor dïurno |
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|
intepidar più ’l freddo de la luna, |
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|
vinto da terra, e talor da Saturno |
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|
—quando i geomanti lor Maggior Fortuna |
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|
veggiono in orïente, innanzi a l’alba, |
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|
surger per via che poco le sta bruna—, |
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|
mi venne in sogno una femmina balba, |
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|
ne li occhi guercia, e sovra i piè distorta, |
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|
con le man monche, e di colore scialba. |
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|
Io la mirava; e come ’l sol conforta |
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|
le fredde membra che la notte aggrava, |
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|
così lo sguardo mio le facea scorta |
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|
la lingua, e poscia tutta la drizzava |
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|
in poco d’ora, e lo smarrito volto, |
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|
com’ amor vuol, così le colorava. |
||||
|
Poi ch’ell’ avea ’l parlar così disciolto, |
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|
cominciava a cantar sì, che con pena |
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|
da lei avrei mio intento rivolto. |
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|
«Io son», cantava, «io son dolce serena, |
||||
|
che ’ marinari in mezzo mar dismago; |
||||
|
tanto son di piacere a sentir piena! |
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|
Io volsi Ulisse del suo cammin vago |
||||
|
al canto mio; e qual meco s’ausa, |
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|
rado sen parte; sì tutto l’appago!». |
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|
Ancor non era sua bocca richiusa, |
||||
|
quand’ una donna apparve santa e presta |
||||
|
lunghesso me per far colei confusa. |
||||
|
«O Virgilio, Virgilio, chi è questa?», |
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|
fieramente dicea; ed el venìa |
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|
con li occhi fitti pur in quella onesta. |
||||
|
L’altra prendea, e dinanzi l’apria |
||||
|
fendendo i drappi, e mostravami ’l ventre; |
||||
|
quel mi svegliò col puzzo che n’uscia. |
||||
|
Io mossi li occhi, e ’l buon maestro: «Almen tre |
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|
voci t’ho messe!», dicea, «Surgi e vieni; |
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|
troviam l’aperta per la qual tu entre». |
||||
|
Sù mi levai, e tutti eran già pieni |
||||
|
de l’alto dì i giron del sacro monte, |
||||
|
e andavam col sol novo a le reni. |
||||
|
Seguendo lui, portava la mia fronte |
||||
|
come colui che l’ha di pensier carca, |
||||
|
che fa di sé un mezzo arco di ponte; |
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|
quand’ io udi’ «Venite; qui si varca» |
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|
parlare in modo soave e benigno, |
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|
qual non si sente in questa mortal marca. |
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|
Con l’ali aperte, che parean di cigno, |
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|
volseci in sù colui che sì parlonne |
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|
tra due pareti del duro macigno. |
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|
Mosse le penne poi e ventilonne, |
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|
‘Qui lugent’ affermando esser beati, |
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|
ch’avran di consolar l’anime donne. |
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|
«Che hai che pur inver’ la terra guati?», |
||||
|
la guida mia incominciò a dirmi, |
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|
poco amendue da l’angel sormontati. |
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|
E io: «Con tanta sospeccion fa irmi |
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|
novella visïon ch’a sé mi piega, |
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|
sì ch’io non posso dal pensar partirmi». |
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|
«Vedesti», disse, «quell’antica strega |
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|
che sola sovr’ a noi omai si piagne; |
||||
|
vedesti come l’uom da lei si slega. |
||||
|
Bastiti, e batti a terra le calcagne; |
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|
li occhi rivolgi al logoro che gira |
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|
lo rege etterno con le rote magne». |
||||
|
Quale ’l falcon, che prima a’ pié si mira, |
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|
indi si volge al grido e si protende |
||||
|
per lo disio del pasto che là il tira, |
||||
|
tal mi fec’ io; e tal, quanto si fende |
||||
|
la roccia per dar via a chi va suso, |
||||
|
n’andai infin dove ’l cerchiar si prende. |
||||
|
Com’ io nel quinto giro fui dischiuso, |
||||
|
vidi gente per esso che piangea, |
||||
|
giacendo a terra tutta volta in giuso. |
||||
|
‘Adhaesit pavimento anima mea’ |
||||
|
sentia dir lor con sì alti sospiri, |
||||
|
che la parola a pena s’intendea. |
||||
|
«O eletti di Dio, li cui soffriri |
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|
e giustizia e speranza fa men duri, |
||||
|
drizzate noi verso li alti saliri». |
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|
«Se voi venite dal giacer sicuri, |
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|
e volete trovar la via più tosto, |
||||
|
le vostre destre sien sempre di fori». |
||||
|
Così pregò ’l poeta, e sì risposto |
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|
poco dinanzi a noi ne fu; per ch’io |
||||
|
nel parlare avvisai l’altro nascosto, |
||||
|
e volsi li occhi a li occhi al segnor mio: |
||||
|
ond’ elli m’assentì con lieto cenno |
||||
|
ciò che chiedea la vista del disio. |
||||
|
Poi ch’io potei di me fare a mio senno, |
||||
|
trassimi sovra quella creatura |
||||
|
le cui parole pria notar mi fenno, |
||||
|
dicendo: «Spirto in cui pianger matura |
||||
|
quel sanza ’l quale a Dio tornar non pòssi, |
||||
|
sosta un poco per me tua maggior cura. |
||||
|
Chi fosti e perché vòlti avete i dossi |
||||
|
al sù, mi dì, e se vuo’ ch’io t’impetri |
||||
|
cosa di là ond’ io vivendo mossi». |
||||
|
Ed elli a me: «Perché i nostri diretri |
||||
|
rivolga il cielo a sé, saprai; ma prima |
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|
scias quod ego fui successor Petri. |
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|
Intra Sïestri e Chiaveri s’adima |
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|
una fiumana bella, e del suo nome |
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|
lo titol del mio sangue fa sua cima. |
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|
Un mese e poco più prova’ io come |
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|
pesa il gran manto a chi dal fango il guarda, |
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|
che piuma sembran tutte l’altre some. |
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|
La mia conversïone, omè!, fu tarda; |
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|
ma, come fatto fui roman pastore, |
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|
così scopersi la vita bugiarda. |
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|
Vidi che lì non s’acquetava il core, |
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|
né più salir potiesi in quella vita; |
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|
per che di questa in me s’accese amore. |
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|
Fino a quel punto misera e partita |
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|
da Dio anima fui, del tutto avara; |
||||
|
or, come vedi, qui ne son punita. |
||||
|
Quel ch’avarizia fa, qui si dichiara |
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|
in purgazion de l’anime converse; |
||||
|
e nulla pena il monte ha più amara. |
||||
|
Sì come l’occhio nostro non s’aderse |
||||
|
in alto, fisso a le cose terrene, |
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|
così giustizia qui a terra il merse. |
||||
|
Come avarizia spense a ciascun bene |
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|
lo nostro amore, onde operar perdési, |
||||
|
così giustizia qui stretti ne tene, |
||||
|
ne’ piedi e ne le man legati e presi; |
||||
|
e quanto fia piacer del giusto Sire, |
||||
|
tanto staremo immobili e distesi». |
||||
|
Io m’era inginocchiato e volea dire; |
||||
|
ma com’ io cominciai ed el s’accorse, |
||||
|
solo ascoltando, del mio reverire, |
||||
|
«Qual cagion», disse, «in giù così ti torse?». |
||||
|
E io a lui: «Per vostra dignitate |
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|
mia coscïenza dritto mi rimorse». |
||||
|
«Drizza le gambe, lèvati sù, frate!», |
||||
|
rispuose; «non errar: conservo sono |
||||
|
teco e con li altri ad una podestate. |
||||
|
Se mai quel santo evangelico suono |
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|
che dice ‘Neque nubent’ intendesti, |
||||
|
ben puoi veder perch’ io così ragiono. |
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|
Vattene omai: non vo’ che più t’arresti; |
||||
|
ché la tua stanza mio pianger disagia, |
||||
|
col qual maturo ciò che tu dicesti. |
||||
|
Nepote ho io di là c’ha nome Alagia, |
||||
|
buona da sé, pur che la nostra casa |
||||
|
non faccia lei per essempro malvagia; |
||||
|
e questa sola di là m’è rimasa». |
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|
Già era ’l sole a l’orizzonte giunto |
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|
lo cui meridïan cerchio coverchia |
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|
Ierusalèm col suo più alto punto; |
||||
|
e la notte, che opposita a lui cerchia, |
||||
|
uscia di Gange fuor con le Bilance, |
||||
|
che le caggion di man quando soverchia; |
||||
|
sì che le bianche e le vermiglie guance, |
||||
|
là dov’ i’ era, de la bella Aurora |
||||
|
per troppa etate divenivan rance. |
||||
|
Noi eravam lunghesso mare ancora, |
||||
|
come gente che pensa a suo cammino, |
||||
|
che va col cuore e col corpo dimora. |
||||
|
Ed ecco, qual, sorpreso dal mattino, |
||||
|
per li grossi vapor Marte rosseggia |
||||
|
giù nel ponente sovra ’l suol marino, |
||||
|
cotal m’apparve, s’ io ancor lo veggia, |
||||
|
un lume per lo mar venir sì ratto, |
||||
|
che ’l muover suo nessun volar pareggia. |
||||
|
Dal qual com’ io un poco ebbi ritratto |
||||
|
l’occhio per domandar lo duca mio, |
||||
|
rividil più lucente e maggior fatto. |
||||
|
Poi d’ogne lato ad esso m’appario |
||||
|
un non sapeva che bianco, e di sotto |
||||
|
a poco a poco un altro a lui uscìo. |
||||
|
Lo mio maestro ancor non facea motto, |
||||
|
mentre che i primi bianchi apparver ali; |
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|
allor che ben conobbe il galeotto, |
||||
|
gridò: «Fa, fa che le ginocchia cali. |
||||
|
Ecco l’angel di Dio: piega le mani; |
||||
|
omai vedrai di sì fatti officiali. |
||||
|
Vedi che sdegna li argomenti umani, |
||||
|
sì che remo non vuol, né altro velo |
||||
|
che l’ali sue, tra liti sì lontani. |
||||
|
Vedi come l’ha dritte verso ’l cielo, |
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|
trattando l’aere con l’etterne penne, |
||||
|
che non si mutan come mortal pelo». |
||||
|
Poi, come più e più verso noi venne |
||||
|
l’uccel divino, più chiaro appariva: |
||||
|
per che l’occhio da presso nol sostenne, |
||||
|
ma chinail giuso; e quei sen venne a riva |
||||
|
|
||||
|
tanto che l’acqua nulla ne ‘nghiottiva. |
||||
|
Da poppa stava il celestial nocchiero, |
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|
tal che faria beato pur descripto; |
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|
e più di cento spirti entro sediero. |
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|
‘In exitu Isräel de Aegypto’ |
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|
cantavan tutti insieme ad una voce |
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|
con quanto di quel salmo è poscia scripto. |
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|
Poi fece il segno lor di santa croce; |
||||
|
ond’ ei si gittar tutti in su la piaggia: |
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|
ed el sen gì, come venne, veloce. |
||||
|
La turba che rimase lì, selvaggia |
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|
parea del loco, rimirando intorno |
||||
|
come colui che nove cose assaggia. |
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|
Da tutte parti saettava il giorno |
||||
|
lo sol, ch’avea con le saette conte |
||||
|
di mezzo ’l ciel cacciato Capricorno, |
||||
|
quando la nova gente alzò la fronte |
||||
|
ver’ noi, dicendo a noi: «Se voi sapete, |
||||
|
mostratene la via di gire al monte». |
||||
|
E Virgilio rispuose: «Voi credete |
||||
|
forse che siamo esperti d’esto loco; |
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|
ma noi siam peregrin come voi siete. |
||||
|
Dianzi venimmo, innanzi a voi un poco, |
||||
|
per altra via, che fu sì aspra e forte, |
||||
|
che lo salire omai ne parrà gioco». |
||||
|
L’anime, che si fuor di me accorte, |
||||
|
per lo spirare, ch’i’ era ancor vivo, |
||||
|
maravigliando diventaro smorte. |
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|
E come a messagger che porta ulivo |
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|
tragge la gente per udir novelle, |
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|
e di calcar nessun si mostra schivo, |
||||
|
così al viso mio s’affisar quelle |
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|
anime fortunate tutte quante, |
||||
|
quasi oblïando d’ire a farsi belle. |
||||
|
Io vidi una di lor trarresi avante |
||||
|
per abbracciarmi con sì grande affetto, |
||||
|
che mosse me a far lo somigliante. |
||||
|
Ohi ombre vane, fuor che ne l’aspetto! |
||||
|
tre volte dietro a lei le mani avvinsi, |
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e tante mi tornai con esse al petto. |
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Di maraviglia, credo, mi dipinsi; |
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per che l’ombra sorrise e si ritrasse, |
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e io, seguendo lei, oltre mi pinsi. |
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Soavemente disse ch’io posasse; |
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allor conobbi chi era, e pregai |
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che, per parlarmi, un poco s’arrestasse. |
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Rispuosemi: «Così com’ io t’amai |
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nel mortal corpo, così t’amo sciolta: |
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però m’arresto; ma tu perché vai?». |
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«Casella mio, per tornar altra volta |
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là dov’ io son, fo io questo vïaggio», |
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diss’ io; «ma a te com’ è tanta ora tolta?». |
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Ed elli a me: «Nessun m’è fatto oltraggio, |
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se quei che leva quando e cui li piace, |
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più volte m’ ha negato esto passaggio; |
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ché di giusto voler lo suo si face: |
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veramente da tre mesi elli ha tolto |
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chi ha voluto intrar, con tutta pace. |
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Ond’ io, ch’era ora a la marina vòlto |
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dove l’acqua di Tevero s’insala, |
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benignamente fu’ da lui ricolto. |
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A quella foce ha elli or dritta l’ala, |
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però che sempre quivi si ricoglie |
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qual verso Acheronte non si cala». |
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E io: «Se nuova legge non ti toglie |
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memoria o uso a l’amoroso canto |
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che mi solea quetar tutte mie doglie, |
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di ciò ti piaccia consolare alquanto |
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l’anima mia, che, con la sua persona |
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venendo qui, è affannata tanto!». |
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‘Amor che ne la mente mi ragiona’ |
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cominciò elli allor sì dolcemente, |
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che la dolcezza ancor dentro mi suona. |
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Lo mio maestro e io e quella gente |
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ch’eran con lui parevan sì contenti, |
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come a nessun toccasse altro la mente. |
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Noi eravam tutti fissi e attenti |
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a le sue note; ed ecco il veglio onesto |
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gridando: «Che è ciò, spiriti lenti? |
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qual negligenza, quale stare è questo? |
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Correte al monte a spogliarvi lo scoglio |
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ch’esser non lascia a voi Dio manifesto». |
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Come quando, cogliendo biado o loglio, |
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li colombi adunati a la pastura, |
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queti, sanza mostrar l’usato orgoglio, |
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se cosa appare ond’ elli abbian paura, |
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subitamente lasciano star l’esca, |
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perch’ assaliti son da maggior cura; |
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così vid’ io quella masnada fresca |
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lasciar lo canto, e fuggir ver’ la costa, |
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com’ om che va, né sa dove rïesca; |
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né la nostra partita fu men tosta. |
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Contra miglior voler voler mal pugna; |
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onde contra ’l piacer mio, per piacerli, |
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trassi de l’acqua non sazia la spugna. |
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Mossimi; e ’l duca mio si mosse per li |
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luoghi spediti pur lungo la roccia, |
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come si va per muro stretto a’ merli; |
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ché la gente che fonde a goccia a goccia |
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per li occhi il mal che tutto ’l mondo occupa, |
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da l’altra parte in fuor troppo s’approccia. |
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Maladetta sie tu, antica lupa, |
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che più che tutte l’altre bestie hai preda |
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per la tua fame sanza fine cupa! |
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O ciel, nel cui girar par che si creda |
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le condizion di qua giù trasmutarsi, |
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quando verrà per cui questa disceda? |
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Noi andavam con passi lenti e scarsi, |
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e io attento a l’ombre, ch’i’ sentia |
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pietosamente piangere e lagnarsi; |
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e per ventura udi’ «Dolce Maria!» |
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dinanzi a noi chiamar così nel pianto |
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come fa donna che in parturir sia; |
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e seguitar: «Povera fosti tanto, |
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quanto veder si può per quello ospizio |
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dove sponesti il tuo portato santo». |
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Seguentemente intesi: «O buon Fabrizio, |
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con povertà volesti anzi virtute |
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che gran ricchezza posseder con vizio». |
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Queste parole m’eran sì piaciute, |
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ch’io mi trassi oltre per aver contezza |
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di quello spirto onde parean venute. |
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Esso parlava ancor de la larghezza |
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che fece Niccolò a le pulcelle, |
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per condurre ad onor lor giovinezza. |
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«O anima che tanto ben favelle, |
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dimmi chi fosti», dissi, «e perché sola |
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tu queste degne lode rinovelle. |
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Non fia sanza mercé la tua parola, |
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s’io ritorno a compiér lo cammin corto |
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di quella vita ch’al termine vola». |
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Ed elli: «Io ti dirò, non per conforto |
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ch’io attenda di là, ma perché tanta |
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grazia in te luce prima che sie morto. |
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Io fui radice de la mala pianta |
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che la terra cristiana tutta aduggia, |
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sì che buon frutto rado se ne schianta. |
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Ma se Doagio, Lilla, Guanto e Bruggia |
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potesser, tosto ne saria vendetta; |
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e io la cheggio a lui che tutto giuggia. |
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Chiamato fui di là Ugo Ciappetta; |
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di me son nati i Filippi e i Luigi |
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per cui novellamente è Francia retta. |
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Figliuol fu’ io d’un beccaio di Parigi: |
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quando li regi antichi venner meno |
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tutti, fuor ch’un renduto in panni bigi, |
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trova’mi stretto ne le mani il freno |
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del governo del regno, e tanta possa |
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di nuovo acquisto, e sì d’amici pieno, |
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ch’a la corona vedova promossa |
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la testa di mio figlio fu, dal quale |
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cominciar di costor le sacrate ossa. |
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Mentre che la gran dota provenzale |
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al sangue mio non tolse la vergogna, |
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poco valea, ma pur non facea male. |
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Lì cominciò con forza e con menzogna |
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la sua rapina; e poscia, per ammenda, |
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Pontì e Normandia prese e Guascogna. |
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Carlo venne in Italia e, per ammenda, |
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vittima fé di Curradino; e poi |
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ripinse al ciel Tommaso, per ammenda. |
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Tempo vegg’ io, non molto dopo ancoi, |
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che tragge un altro Carlo fuor di Francia, |
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|
per far conoscer meglio e sé e ’ suoi. |
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Sanz’ arme n’esce e solo con la lancia |
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con la qual giostrò Giuda, e quella ponta |
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sì, ch’a Fiorenza fa scoppiar la pancia. |
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Quindi non terra, ma peccato e onta |
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guadagnerà, per sé tanto più grave, |
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|
quanto più lieve simil danno conta. |
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L’altro, che già uscì preso di nave, |
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veggio vender sua figlia e patteggiarne |
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come fanno i corsar de l’altre schiave. |
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O avarizia, che puoi tu più farne, |
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poscia c’ha’ il mio sangue a te sì tratto, |
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che non si cura de la propria carne? |
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Perché men paia il mal futuro e ’l fatto, |
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veggio in Alagna intrar lo fiordaliso, |
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e nel vicario suo Cristo esser catto. |
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Veggiolo un’altra volta esser deriso; |
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veggio rinovellar l’aceto e ’l fiele, |
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e tra vivi ladroni esser anciso. |
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Veggio il novo Pilato sì crudele, |
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che ciò nol sazia, ma sanza decreto |
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portar nel Tempio le cupide vele. |
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O Segnor mio, quando sarò io lieto |
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|
a veder la vendetta che, nascosa, |
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fa dolce l’ira tua nel tuo secreto? |
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Ciò ch’io dicea di quell’ unica sposa |
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de lo Spirito Santo e che ti fece |
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verso me volger per alcuna chiosa, |
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|
tanto è risposto a tutte nostre prece |
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quanto ’l dì dura; ma com’ el s’annotta, |
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|
contrario suon prendemo in quella vece. |
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Noi repetiam Pigmalïon allotta, |
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|
cui traditore e ladro e paricida |
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fece la voglia sua de l’oro ghiotta; |
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e la miseria de l’avaro Mida, |
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|
che seguì a la sua dimanda gorda, |
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per la qual sempre convien che si rida. |
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|
Del folle Acàn ciascun poi si ricorda, |
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come furò le spoglie, sì che l’ira |
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|
di Iosüè qui par ch’ancor lo morda. |
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Indi accusiam col marito Saffira; |
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lodiam i calci ch’ebbe Elïodoro; |
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|
e in infamia tutto ’l monte gira |
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Polinestòr ch’ancise Polidoro; |
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ultimamente ci si grida: “Crasso, |
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|
dilci, che ’l sai: di che sapore è l’oro?”. |
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|
Talor parla l’uno alto e l’altro basso, |
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|
secondo l’affezion ch’ad ir ci sprona |
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|
ora a maggiore e ora a minor passo: |
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però al ben che ’l dì ci si ragiona, |
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dianzi non era io sol; ma qui da presso |
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non alzava la voce altra persona». |
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Noi eravam partiti già da esso, |
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e brigavam di soverchiar la strada |
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|
tanto quanto al poder n’era permesso, |
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|
quand’ io senti’, come cosa che cada, |
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|
tremar lo monte; onde mi prese un gelo |
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qual prender suol colui ch’a morte vada. |
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Certo non si scoteo sì forte Delo, |
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pria che Latona in lei facesse ’l nido |
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a parturir li due occhi del cielo. |
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|
Poi cominciò da tutte parti un grido |
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tal, che ’l maestro inverso me si feo, |
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|
dicendo: «Non dubbiar, mentr’ io ti guido». |
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‘Glorïa in excelsis’ tutti ‘Deo’ |
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|
dicean, per quel ch’io da’ vicin compresi, |
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|
onde intender lo grido si poteo. |
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No’ istavamo immobili e sospesi |
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come i pastor che prima udir quel canto, |
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fin che ’l tremar cessò ed el compiési. |
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|
Poi ripigliammo nostro cammin santo, |
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guardando l’ombre che giacean per terra, |
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tornate già in su l’usato pianto. |
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Nulla ignoranza mai con tanta guerra |
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mi fé desideroso di sapere, |
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se la memoria mia in ciò non erra, |
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quanta pareami allor, pensando, avere; |
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né per la fretta dimandare er’ oso, |
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|
né per me lì potea cosa vedere: |
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|
così m’andava timido e pensoso. |
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La sete natural che mai non sazia |
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se non con l’acqua onde la femminetta |
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samaritana domandò la grazia, |
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mi travagliava, e pungeami la fretta |
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|
per la ’mpacciata via dietro al mio duca, |
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|
e condoleami a la giusta vendetta. |
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|
Ed ecco, sì come ne scrive Luca |
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che Cristo apparve a’ due ch’erano in via, |
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|
già surto fuor de la sepulcral buca, |
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|
ci apparve un’ombra, e dietro a noi venìa, |
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|
dal piè guardando la turba che giace; |
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|
né ci addemmo di lei, sì parlò pria, |
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|
dicendo: «O frati miei, Dio vi dea pace». |
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|
Noi ci volgemmo sùbiti, e Virgilio |
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|
rendéli ’l cenno ch’a ciò si conface. |
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|
Poi cominciò: «Nel beato concilio |
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|
ti ponga in pace la verace corte |
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|
che me rilega ne l’etterno essilio». |
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|
«Come!», diss’ elli, e parte andavam forte: |
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|
«se voi siete ombre che Dio sù non degni, |
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|
chi v’ha per la sua scala tanto scorte?». |
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|
E ’l dottor mio: «Se tu riguardi a’ segni |
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|
che questi porta e che l’angel profila, |
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|
ben vedrai che coi buon convien ch’e’ regni. |
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|
Ma perché lei che dì e notte fila |
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|
non li avea tratta ancora la conocchia |
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|
che Cloto impone a ciascuno e compila, |
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|
l’anima sua, ch’è tua e mia serocchia, |
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|
venendo sù, non potea venir sola, |
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|
però ch’al nostro modo non adocchia. |
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|
Ond’ io fui tratto fuor de l’ampia gola |
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|
d’inferno per mostrarli, e mosterrolli |
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|
oltre, quanto ’l potrà menar mia scola. |
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|
Ma dimmi, se tu sai, perché tai crolli |
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|
diè dianzi ’l monte, e perché tutto ad una |
||||
|
parve gridare infino a’ suoi piè molli». |
||||
|
Sì mi diè, dimandando, per la cruna |
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|
del mio disio, che pur con la speranza |
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|
si fece la mia sete men digiuna. |
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|
Quei cominciò: «Cosa non è che sanza |
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|
ordine senta la religïone |
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|
de la montagna, o che sia fuor d’usanza. |
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|
Libero è qui da ogne alterazione: |
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|
di quel che ’l ciel da sé in sé riceve |
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esser ci puote, e non d’altro, cagione. |
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|
Per che non pioggia, non grando, non neve, |
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|
non rugiada, non brina più sù cade |
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|
che la scaletta di tre gradi breve; |
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|
nuvole spesse non paion né rade, |
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|
né coruscar, né figlia di Taumante, |
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|
che di là cangia sovente contrade; |
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|
secco vapor non surge più avante |
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|
ch’al sommo d’i tre gradi ch’io parlai, |
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|
dov’ ha ’l vicario di Pietro le piante. |
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|
Trema forse più giù poco o assai; |
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|
ma per vento che ’n terra si nasconda, |
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|
non so come, qua sù non tremò mai. |
||||
|
Tremaci quando alcuna anima monda |
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sentesi, sì che surga o che si mova |
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|
per salir sù; e tal grido seconda. |
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|
De la mondizia sol voler fa prova, |
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|
che, tutto libero a mutar convento, |
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|
l’alma sorprende, e di voler le giova. |
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|
Prima vuol ben, ma non lascia il talento |
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|
che divina giustizia, contra voglia, |
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|
come fu al peccar, pone al tormento. |
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|
E io, che son giaciuto a questa doglia |
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|
cinquecent’ anni e più, pur mo sentii |
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|
libera volontà di miglior soglia: |
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|
però sentisti il tremoto e li pii |
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|
spiriti per lo monte render lode |
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|
a quel Segnor, che tosto sù li ’nvii». |
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|
Così ne disse; e però ch’el si gode |
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|
tanto del ber quant’ è grande la sete, |
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|
non saprei dir quant’ el mi fece prode. |
||||
|
E ’l savio duca: «Omai veggio la rete |
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|
che qui vi ’mpiglia e come si scalappia, |
||||
|
perché ci trema e di che congaudete. |
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|
Ora chi fosti, piacciati ch’io sappia, |
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|
e perché tanti secoli giaciuto |
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|
qui se’, ne le parole tue mi cappia». |
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|
«Nel tempo che ’l buon Tito, con l’aiuto |
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|
del sommo rege, vendicò le fóra |
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|
ond’ uscì ’l sangue per Giuda venduto, |
||||
|
col nome che più dura e più onora |
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|
era io di là», rispuose quello spirto, |
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|
«famoso assai, ma non con fede ancora. |
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|
Tanto fu dolce mio vocale spirto, |
||||
|
che, tolosano, a sé mi trasse Roma, |
||||
|
dove mertai le tempie ornar di mirto. |
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|
Stazio la gente ancor di là mi noma: |
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|
cantai di Tebe, e poi del grande Achille; |
||||
|
ma caddi in via con la seconda soma. |
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|
Al mio ardor fuor seme le faville, |
||||
|
che mi scaldar, de la divina fiamma |
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|
onde sono allumati più di mille; |
||||
|
de l’Eneïda dico, la qual mamma |
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|
fummi, e fummi nutrice, poetando: |
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|
sanz’ essa non fermai peso di dramma. |
||||
|
E per esser vivuto di là quando |
||||
|
visse Virgilio, assentirei un sole |
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|
più che non deggio al mio uscir di bando». |
||||
|
Volser Virgilio a me queste parole |
||||
|
con viso che, tacendo, disse ‘Taci’; |
||||
|
ma non può tutto la virtù che vuole; |
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|
ché riso e pianto son tanto seguaci |
||||
|
a la passion di che ciascun si spicca, |
||||
|
che men seguon voler ne’ più veraci. |
||||
|
Io pur sorrisi come l’uom ch’ammicca; |
||||
|
per che l’ombra si tacque, e riguardommi |
||||
|
ne li occhi ove ’l sembiante più si ficca; |
||||
|
e «Se tanto labore in bene assommi», |
||||
|
disse, «perché la tua faccia testeso |
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|
un lampeggiar di riso dimostrommi?». |
||||
|
Or son io d’una parte e d’altra preso: |
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|
l’una mi fa tacer, l’altra scongiura |
||||
|
ch’io dica; ond’ io sospiro, e sono inteso |
||||
|
dal mio maestro, e «Non aver paura», |
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|
mi dice, «di parlar; ma parla e digli |
||||
|
quel ch’e’ dimanda con cotanta cura». |
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|
Ond’ io: «Forse che tu ti maravigli, |
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|
antico spirto, del rider ch’io fei; |
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|
ma più d’ammirazion vo’ che ti pigli. |
||||
|
Questi che guida in alto li occhi miei, |
||||
|
è quel Virgilio dal qual tu togliesti |
||||
|
forte a cantar de li uomini e d’i dèi. |
||||
|
Se cagion altra al mio rider credesti, |
||||
|
lasciala per non vera, ed esser credi |
||||
|
quelle parole che di lui dicesti». |
||||
|
Già s’inchinava ad abbracciar li piedi |
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|
al mio dottor, ma el li disse: «Frate, |
||||
|
non far, ché tu se’ ombra e ombra vedi». |
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|
Ed ei surgendo: «Or puoi la quantitate |
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|
comprender de l’amor ch’a te mi scalda, |
||||
|
quand’ io dismento nostra vanitate, |
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|
trattando l’ombre come cosa salda». |
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|
Già era l’angel dietro a noi rimaso, |
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|
l’angel che n’avea vòlti al sesto giro, |
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|
avendomi dal viso un colpo raso; |
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|
e quei c’hanno a giustizia lor disiro |
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|
detto n’avea beati, e le sue voci |
||||
|
con ‘sitiunt’, sanz’ altro, ciò forniro. |
||||
|
E io più lieve che per l’altre foci |
||||
|
m’andava, sì che sanz’ alcun labore |
||||
|
seguiva in sù li spiriti veloci; |
||||
|
quando Virgilio incominciò: «Amore, |
||||
|
acceso di virtù, sempre altro accese, |
||||
|
pur che la fiamma sua paresse fore; |
||||
|
onde da l’ora che tra noi discese |
||||
|
nel limbo de lo ’nferno Giovenale, |
||||
|
che la tua affezion mi fé palese, |
||||
|
mia benvoglienza inverso te fu quale |
||||
|
più strinse mai di non vista persona, |
||||
|
sì ch’or mi parran corte queste scale. |
||||
|
Ma dimmi, e come amico mi perdona |
||||
|
se troppa sicurtà m’allarga il freno, |
||||
|
e come amico omai meco ragiona: |
||||
|
come poté trovar dentro al tuo seno |
||||
|
loco avarizia, tra cotanto senno |
||||
|
di quanto per tua cura fosti pieno?». |
||||
|
Queste parole Stazio mover fenno |
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|
un poco a riso pria; poscia rispuose: |
||||
|
«Ogne tuo dir d’amor m’è caro cenno. |
||||
|
Veramente più volte appaion cose |
||||
|
che danno a dubitar falsa matera |
||||
|
per le vere ragion che son nascose. |
||||
|
La tua dimanda tuo creder m’avvera |
||||
|
esser ch’i’ fossi avaro in l’altra vita, |
||||
|
forse per quella cerchia dov’ io era. |
||||
|
Or sappi ch’avarizia fu partita |
||||
|
troppo da me, e questa dismisura |
||||
|
migliaia di lunari hanno punita. |
||||
|
E se non fosse ch’io drizzai mia cura, |
||||
|
quand’ io intesi là dove tu chiame, |
||||
|
crucciato quasi a l’umana natura: |
||||
|
‘Per che non reggi tu, o sacra fame |
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|
de l’oro, l’appetito de’ mortali?’, |
||||
|
voltando sentirei le giostre grame. |
||||
|
Allor m’accorsi che troppo aprir l’ali |
||||
|
potean le mani a spendere, e pente’mi |
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|
così di quel come de li altri mali. |
||||
|
Quanti risurgeran coi crini scemi |
||||
|
per ignoranza, che di questa pecca |
||||
|
toglie ’l penter vivendo e ne li stremi! |
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E sappie che la colpa che rimbecca |
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per dritta opposizione alcun peccato, |
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con esso insieme qui suo verde secca; |
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però, s’io son tra quella gente stato |
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che piange l’avarizia, per purgarmi, |
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per lo contrario suo m’è incontrato». |
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«Or quando tu cantasti le crude armi |
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de la doppia trestizia di Giocasta», |
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disse ’l cantor de’ buccolici carmi, |
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«per quello che Clïò teco lì tasta, |
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non par che ti facesse ancor fedele |
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la fede, sanza qual ben far non basta. |
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Se così è, qual sole o quai candele |
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ti stenebraron sì, che tu drizzasti |
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poscia di retro al pescator le vele?». |
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Ed elli a lui: «Tu prima m’invïasti |
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verso Parnaso a ber ne le sue grotte, |
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e prima appresso Dio m’alluminasti. |
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Facesti come quei che va di notte, |
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che porta il lume dietro e sé non giova, |
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ma dopo sé fa le persone dotte, |
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quando dicesti: ‘Secol si rinova; |
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torna giustizia e primo tempo umano, |
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e progenïe scende da ciel nova’. |
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Per te poeta fui, per te cristiano: |
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ma perché veggi mei ciò ch’io disegno, |
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a colorare stenderò la mano. |
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Già era ’l mondo tutto quanto pregno |
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de la vera credenza, seminata |
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per li messaggi de l’etterno regno; |
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e la parola tua sopra toccata |
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si consonava a’ nuovi predicanti; |
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ond’ io a visitarli presi usata. |
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Vennermi poi parendo tanto santi, |
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che, quando Domizian li perseguette, |
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sanza mio lagrimar non fur lor pianti; |
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e mentre che di là per me si stette, |
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io li sovvenni, e i lor dritti costumi |
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fer dispregiare a me tutte altre sette. |
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E pria ch’io conducessi i Greci a’ fiumi |
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di Tebe poetando, ebb’ io battesmo; |
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ma per paura chiuso cristian fu’mi, |
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lungamente mostrando paganesmo; |
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e questa tepidezza il quarto cerchio |
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cerchiar mi fé più che ’l quarto centesmo. |
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Tu dunque, che levato hai il coperchio |
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che m’ascondeva quanto bene io dico, |
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mentre che del salire avem soverchio, |
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dimmi dov’ è Terrenzio nostro antico, |
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Cecilio e Plauto e Varro, se lo sai: |
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dimmi se son dannati, e in qual vico». |
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«Costoro e Persio e io e altri assai», |
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rispuose il duca mio, «siam con quel Greco |
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che le Muse lattar più ch’altri mai, |
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nel primo cinghio del carcere cieco; |
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spesse fïate ragioniam del monte |
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che sempre ha le nutrice nostre seco. |
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Euripide v’è nosco e Antifonte, |
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Simonide, Agatone e altri piùe |
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Greci che già di lauro ornar la fronte. |
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Quivi si veggion de le genti tue |
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Antigone, Deïfile e Argia, |
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e Ismene sì trista come fue. |
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Védeisi quella che mostrò Langia; |
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èvvi la figlia di Tiresia, e Teti, |
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e con le suore sue Deïdamia». |
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Tacevansi ambedue già li poeti, |
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di novo attenti a riguardar dintorno, |
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liberi da saliri e da pareti; |
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e già le quattro ancelle eran del giorno |
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rimase a dietro, e la quinta era al temo, |
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drizzando pur in sù l’ardente corno, |
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quando il mio duca: «Io credo ch’a lo stremo |
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le destre spalle volger ne convegna, |
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girando il monte come far solemo». |
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Così l’usanza fu lì nostra insegna, |
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e prendemmo la via con men sospetto |
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per l’assentir di quell’ anima degna. |
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Elli givan dinanzi, e io soletto |
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di retro, e ascoltava i lor sermoni, |
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ch’a poetar mi davano intelletto. |
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Ma tosto ruppe le dolci ragioni |
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un alber che trovammo in mezza strada, |
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con pomi a odorar soavi e buoni; |
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e come abete in alto si digrada |
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di ramo in ramo, così quello in giuso, |
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cred’ io, perché persona sù non vada. |
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Dal lato onde ’l cammin nostro era chiuso, |
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cadea de l’alta roccia un liquor chiaro |
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e si spandeva per le foglie suso. |
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Li due poeti a l’alber s’appressaro; |
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e una voce per entro le fronde |
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gridò: «Di questo cibo avrete caro». |
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Poi disse: «Più pensava Maria onde |
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fosser le nozze orrevoli e intere, |
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ch’a la sua bocca, ch’or per voi risponde. |
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E le Romane antiche, per lor bere, |
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contente furon d’acqua; e Danïello |
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dispregiò cibo e acquistò savere. |
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Lo secol primo, quant’ oro fu bello, |
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fé savorose con fame le ghiande, |
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e nettare con sete ogne ruscello. |
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Mele e locuste furon le vivande |
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che nodriro il Batista nel diserto; |
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per ch’elli è glorïoso e tanto grande |
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quanto per lo Vangelio v’è aperto». |
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Mentre che li occhi per la fronda verde |
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ficcava ïo sì come far suole |
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chi dietro a li uccellin sua vita perde, |
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lo più che padre mi dicea: «Figliuole, |
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vienne oramai, ché ’l tempo che n’è imposto |
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più utilmente compartir si vuole». |
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Io volsi ’l viso, e ’l passo non men tosto, |
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appresso i savi, che parlavan sìe, |
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che l’andar mi facean di nullo costo. |
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Ed ecco piangere e cantar s’udìe |
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‘Labïa mëa, Domine’ per modo |
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tal, che diletto e doglia parturìe. |
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«O dolce padre, che è quel ch’i’ odo?», |
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comincia’ io; ed elli: «Ombre che vanno |
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forse di lor dover solvendo il nodo». |
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Sì come i peregrin pensosi fanno, |
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giugnendo per cammin gente non nota, |
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che si volgono ad essa e non restanno, |
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così di retro a noi, più tosto mota, |
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venendo e trapassando ci ammirava |
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d’anime turba tacita e devota. |
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Ne li occhi era ciascuna oscura e cava, |
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palida ne la faccia, e tanto scema |
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che da l’ossa la pelle s’informava. |
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Non credo che così a buccia strema |
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Erisittone fosse fatto secco, |
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per digiunar, quando più n’ebbe tema. |
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Io dicea fra me stesso pensando: ‘Ecco |
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la gente che perdé Ierusalemme, |
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quando Maria nel figlio diè di becco!’ |
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Parean l’occhiaie anella sanza gemme: |
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chi nel viso de li uomini legge ‘omo’ |
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ben avria quivi conosciuta l’emme. |
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Chi crederebbe che l’odor d’un pomo |
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sì governasse, generando brama, |
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|
e quel d’un’acqua, non sappiendo como? |
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|
Già era in ammirar che sì li affama, |
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|
per la cagione ancor non manifesta |
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di lor magrezza e di lor trista squama, |
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|
ed ecco del profondo de la testa |
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|
volse a me li occhi un’ombra e guardò fiso; |
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|
poi gridò forte: «Qual grazia m’è questa?». |
||||
|
Mai non l’avrei riconosciuto al viso; |
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|
ma ne la voce sua mi fu palese |
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|
ciò che l’aspetto in sé avea conquiso. |
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|
Questa favilla tutta mi raccese |
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|
mia conoscenza a la cangiata labbia, |
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|
e ravvisai la faccia di Forese. |
||||
|
«Deh, non contendere a l’asciutta scabbia |
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|
che mi scolora», pregava, «la pelle, |
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|
né a difetto di carne ch’io abbia; |
||||
|
ma dimmi il ver di te, dì chi son quelle |
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|
due anime che là ti fanno scorta; |
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|
non rimaner che tu non mi favelle!». |
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|
«La faccia tua, ch’io lagrimai già morta, |
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|
mi dà di pianger mo non minor doglia», |
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|
rispuos’ io lui, «veggendola sì torta. |
||||
|
Però mi dì, per Dio, che sì vi sfoglia; |
||||
|
non mi far dir mentr’ io mi maraviglio, |
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|
ché mal può dir chi è pien d’altra voglia». |
||||
|
Ed elli a me: «De l’etterno consiglio |
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|
cade vertù ne l’acqua e ne la pianta |
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|
rimasa dietro ond’ io sì m’assottiglio. |
||||
|
Tutta esta gente che piangendo canta |
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|
per seguitar la gola oltra misura, |
||||
|
in fame e ’n sete qui si rifà santa. |
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|
Di bere e di mangiar n’accende cura |
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l’odor ch’esce del pomo e de lo sprazzo |
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|
che si distende su per sua verdura. |
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|
E non pur una volta, questo spazzo |
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|
girando, si rinfresca nostra pena: |
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io dico pena, e dovria dir sollazzo, |
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|
ché quella voglia a li alberi ci mena |
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|
che menò Cristo lieto a dire ‘Elì’, |
||||
|
quando ne liberò con la sua vena». |
||||
|
E io a lui: «Forese, da quel dì |
||||
|
nel qual mutasti mondo a miglior vita, |
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|
cinqu’ anni non son vòlti infino a qui. |
||||
|
Se prima fu la possa in te finita |
||||
|
di peccar più, che sovvenisse l’ora |
||||
|
del buon dolor ch’a Dio ne rimarita, |
||||
|
come se’ tu qua sù venuto ancora? |
||||
|
Io ti credea trovar là giù di sotto, |
||||
|
dove tempo per tempo si ristora». |
||||
|
Ond’ elli a me: «Sì tosto m’ha condotto |
||||
|
a ber lo dolce assenzo d’i martìri |
||||
|
la Nella mia con suo pianger dirotto. |
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|
Con suoi prieghi devoti e con sospiri |
||||
|
tratto m’ha de la costa ove s’aspetta, |
||||
|
e liberato m’ha de li altri giri. |
||||
|
Tanto è a Dio più cara e più diletta |
||||
|
la vedovella mia, che molto amai, |
||||
|
quanto in bene operare è più soletta; |
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|
ché la Barbagia di Sardigna assai |
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|
ne le femmine sue più è pudica |
||||
|
che la Barbagia dov’ io la lasciai. |
||||
|
O dolce frate, che vuo’ tu ch’io dica? |
||||
|
Tempo futuro m’è già nel cospetto, |
||||
|
cui non sarà quest’ ora molto antica, |
||||
|
nel qual sarà in pergamo interdetto |
||||
|
a le sfacciate donne fiorentine |
||||
|
l’andar mostrando con le poppe il petto. |
||||
|
Quai barbare fuor mai, quai saracine, |
||||
|
cui bisognasse, per farle ir coperte, |
||||
|
o spiritali o altre discipline? |
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|
Ma se le svergognate fosser certe |
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|
di quel che ’l ciel veloce loro ammanna, |
||||
|
già per urlare avrian le bocche aperte; |
||||
|
ché, se l’antiveder qui non m’inganna, |
||||
|
prima fien triste che le guance impeli |
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|
colui che mo si consola con nanna. |
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|
Deh, frate, or fa che più non mi ti celi! |
||||
|
vedi che non pur io, ma questa gente |
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|
tutta rimira là dove ’l sol veli». |
||||
|
Per ch’io a lui: «Se tu riduci a mente |
||||
|
qual fosti meco, e qual io teco fui, |
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|
ancor fia grave il memorar presente. |
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|
Di quella vita mi volse costui |
||||
|
che mi va innanzi, l’altr’ ier, quando tonda |
||||
|
vi si mostrò la suora di colui», |
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|
e ’l sol mostrai; «costui per la profonda |
||||
|
notte menato m’ha d’i veri morti |
||||
|
con questa vera carne che ’l seconda. |
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|
Indi m’han tratto sù li suoi conforti, |
||||
|
salendo e rigirando la montagna |
||||
|
che drizza voi che ’l mondo fece torti. |
||||
|
Tanto dice di farmi sua compagna |
||||
|
che io sarò là dove fia Beatrice; |
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|
quivi convien che sanza lui rimagna. |
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|
Virgilio è questi che così mi dice», |
||||
|
e addita’lo; «e quest’ altro è quell’ ombra |
||||
|
per cuï scosse dianzi ogne pendice |
||||
|
lo vostro regno, che da sé lo sgombra». |
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|
Né ’l dir l’andar, né l’andar lui più lento |
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|
facea, ma ragionando andavam forte, |
||||
|
sì come nave pinta da buon vento; |
||||
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e l’ombre, che parean cose rimorte, |
||||
|
per le fosse de li occhi ammirazione |
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|
traean di me, di mio vivere accorte. |
||||
|
E io, continüando al mio sermone, |
||||
|
dissi: «Ella sen va sù forse più tarda |
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|
che non farebbe, per altrui cagione. |
||||
|
Ma dimmi, se tu sai, dov’ è Piccarda; |
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|
dimmi s’io veggio da notar persona |
||||
|
tra questa gente che sì mi riguarda». |
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|
«La mia sorella, che tra bella e buona |
||||
|
non so qual fosse più, trïunfa lieta |
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|
ne l’alto Olimpo già di sua corona». |
||||
|
Sì disse prima; e poi: «Qui non si vieta |
||||
|
di nominar ciascun, da ch’è sì munta |
||||
|
nostra sembianza via per la dïeta. |
||||
|
Questi», e mostrò col dito, «è Bonagiunta, |
||||
|
Bonagiunta da Lucca; e quella faccia |
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|
di là da lui più che l’altre trapunta |
||||
|
ebbe la Santa Chiesa in le sue braccia: |
||||
|
dal Torso fu, e purga per digiuno |
||||
|
l’anguille di Bolsena e la vernaccia». |
||||
|
Molti altri mi nomò ad uno ad uno; |
||||
|
e del nomar parean tutti contenti, |
||||
|
sì ch’io però non vidi un atto bruno. |
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|
Vidi per fame a vòto usar li denti |
||||
|
Ubaldin da la Pila e Bonifazio |
||||
|
che pasturò col rocco molte genti. |
||||
|
Vidi messer Marchese, ch’ebbe spazio |
||||
|
già di bere a Forlì con men secchezza, |
||||
|
e sì fu tal, che non si sentì sazio. |
||||
|
Ma come fa chi guarda e poi s’apprezza |
||||
|
più d’un che d’altro, fei a quel da Lucca, |
||||
|
che più parea di me aver contezza. |
||||
|
El mormorava; e non so che «Gentucca» |
||||
|
sentiv’ io là, ov’ el sentia la piaga |
||||
|
de la giustizia che sì li pilucca. |
||||
|
«O anima», diss’ io, «che par sì vaga |
||||
|
di parlar meco, fa sì ch’io t’intenda, |
||||
|
e te e me col tuo parlare appaga». |
||||
|
«Femmina è nata, e non porta ancor benda», |
||||
|
cominciò el, «che ti farà piacere |
||||
|
la mia città, come ch’om la riprenda. |
||||
|
Tu te n’andrai con questo antivedere: |
||||
|
se nel mio mormorar prendesti errore, |
||||
|
dichiareranti ancor le cose vere. |
||||
|
Ma dì s’i’ veggio qui colui che fore |
||||
|
trasse le nove rime, cominciando |
||||
|
‘Donne ch’avete intelletto d’amore’». |
||||
|
E io a lui: «I’ mi son un che, quando |
||||
|
Amor mi spira, noto, e a quel modo |
||||
|
ch’e’ ditta dentro vo significando». |
||||
|
«O frate, issa vegg’ io», diss’ elli, «il nodo |
||||
|
che ’l Notaro e Guittone e me ritenne |
||||
|
di qua dal dolce stil novo ch’i’ odo! |
||||
|
Io veggio ben come le vostre penne |
||||
|
di retro al dittator sen vanno strette, |
||||
|
che de le nostre certo non avvenne; |
||||
|
e qual più a gradire oltre si mette, |
||||
|
non vede più da l’uno a l’altro stilo»; |
||||
|
e, quasi contentato, si tacette. |
||||
|
Come li augei che vernan lungo ’l Nilo, |
||||
|
alcuna volta in aere fanno schiera, |
||||
|
poi volan più a fretta e vanno in filo, |
||||
|
così tutta la gente che lì era, |
||||
|
volgendo ’l viso, raffrettò suo passo, |
||||
|
e per magrezza e per voler leggera. |
||||
|
E come l’uom che di trottare è lasso, |
||||
|
lascia andar li compagni, e sì passeggia |
||||
|
fin che si sfoghi l’affollar del casso, |
||||
|
sì lasciò trapassar la santa greggia |
||||
|
Forese, e dietro meco sen veniva, |
||||
|
dicendo: «Quando fia ch’io ti riveggia?». |
||||
|
«Non so», rispuos’ io lui, «quant’ io mi viva; |
||||
|
ma già non fïa il tornar mio tantosto, |
||||
|
ch’io non sia col voler prima a la riva; |
||||
|
però che ’l loco u’ fui a viver posto, |
||||
|
di giorno in giorno più di ben si spolpa, |
||||
|
e a trista ruina par disposto». |
||||
|
«Or va», diss’ el; «che quei che più n’ha colpa, |
||||
|
vegg’ ïo a coda d’una bestia tratto |
||||
|
inver’ la valle ove mai non si scolpa. |
||||
|
La bestia ad ogne passo va più ratto, |
||||
|
crescendo sempre, fin ch’ella il percuote, |
||||
|
e lascia il corpo vilmente disfatto. |
||||
|
Non hanno molto a volger quelle ruote», |
||||
|
e drizzò li occhi al ciel, «che ti fia chiaro |
||||
|
ciò che ’l mio dir più dichiarar non puote. |
||||
|
Tu ti rimani omai; ché ’l tempo è caro |
||||
|
in questo regno, sì ch’io perdo troppo |
||||
|
venendo teco sì a paro a paro». |
||||
|
Qual esce alcuna volta di gualoppo |
||||
|
lo cavalier di schiera che cavalchi, |
||||
|
e va per farsi onor del primo intoppo, |
||||
|
tal si partì da noi con maggior valchi; |
||||
|
e io rimasi in via con esso i due |
||||
|
che fuor del mondo sì gran marescalchi. |
||||
|
E quando innanzi a noi intrato fue, |
||||
|
che li occhi miei si fero a lui seguaci, |
||||
|
come la mente a le parole sue, |
||||
|
parvermi i rami gravidi e vivaci |
||||
|
d’un altro pomo, e non molto lontani |
||||
|
per esser pur allora vòlto in laci. |
||||
|
Vidi gente sott’ esso alzar le mani |
||||
|
e gridar non so che verso le fronde, |
||||
|
quasi bramosi fantolini e vani |
||||
|
che pregano, e ’l pregato non risponde, |
||||
|
ma, per fare esser ben la voglia acuta, |
||||
|
tien alto lor disio e nol nasconde. |
||||
|
Poi si partì sì come ricreduta; |
||||
|
e noi venimmo al grande arbore adesso, |
||||
|
che tanti prieghi e lagrime rifiuta. |
||||
|
«Trapassate oltre sanza farvi presso: |
||||
|
legno è più sù che fu morso da Eva, |
||||
|
e questa pianta si levò da esso». |
||||
|
Sì tra le frasche non so chi diceva; |
||||
|
per che Virgilio e Stazio e io, ristretti, |
||||
|
oltre andavam dal lato che si leva. |
||||
|
«Ricordivi», dicea, «d’i maladetti |
||||
|
nei nuvoli formati, che, satolli, |
||||
|
Tesëo combatter co’ doppi petti; |
||||
|
e de li Ebrei ch’al ber si mostrar molli, |
||||
|
per che no i volle Gedeon compagni, |
||||
|
quando inver’ Madïan discese i colli». |
||||
|
Sì accostati a l’un d’i due vivagni |
||||
|
passammo, udendo colpe de la gola |
||||
|
seguite già da miseri guadagni. |
||||
|
Poi, rallargati per la strada sola, |
||||
|
ben mille passi e più ci portar oltre, |
||||
|
contemplando ciascun sanza parola. |
||||
|
«Che andate pensando sì voi sol tre?». |
||||
|
sùbita voce disse; ond’ io mi scossi |
||||
|
come fan bestie spaventate e poltre. |
||||
|
Drizzai la testa per veder chi fossi; |
||||
|
e già mai non si videro in fornace |
||||
|
vetri o metalli sì lucenti e rossi, |
||||
|
com’ io vidi un che dicea: «S’a voi piace |
||||
|
montare in sù, qui si convien dar volta; |
||||
|
quinci si va chi vuole andar per pace». |
||||
|
L’aspetto suo m’avea la vista tolta; |
||||
|
per ch’io mi volsi dietro a’ miei dottori, |
||||
|
com’ om che va secondo ch’elli ascolta. |
||||
|
E quale, annunziatrice de li albori, |
||||
|
l’aura di maggio movesi e olezza, |
||||
|
tutta impregnata da l’erba e da’ fiori; |
||||
|
tal mi senti’ un vento dar per mezza |
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la fronte, e ben senti’ mover la piuma, |
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che fé sentir d’ambrosïa l’orezza. |
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E senti’ dir: «Beati cui alluma |
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tanto di grazia, che l’amor del gusto |
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nel petto lor troppo disir non fuma, |
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esurïendo sempre quanto è giusto!». |
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Ora era onde ’l salir non volea storpio; |
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ché ’l sole avëa il cerchio di merigge |
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lasciato al Tauro e la notte a lo Scorpio: |
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per che, come fa l’uom che non s’affigge |
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ma vassi a la via sua, che che li appaia, |
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se di bisogno stimolo il trafigge, |
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così intrammo noi per la callaia, |
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uno innanzi altro prendendo la scala |
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che per artezza i salitor dispaia. |
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E quale il cicognin che leva l’ala |
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per voglia di volare, e non s’attenta |
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d’abbandonar lo nido, e giù la cala; |
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tal era io con voglia accesa e spenta |
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di dimandar, venendo infino a l’atto |
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che fa colui ch’a dicer s’argomenta. |
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Non lasciò, per l’andar che fosse ratto, |
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lo dolce padre mio, ma disse: «Scocca |
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l’arco del dir, che ’nfino al ferro hai tratto». |
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Allor sicuramente apri’ la bocca |
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e cominciai: «Come si può far magro |
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là dove l’uopo di nodrir non tocca?». |
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«Se t’ammentassi come Meleagro |
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si consumò al consumar d’un stizzo, |
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non fora», disse, «a te questo sì agro; |
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e se pensassi come, al vostro guizzo, |
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guizza dentro a lo specchio vostra image, |
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ciò che par duro ti parrebbe vizzo. |
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Ma perché dentro a tuo voler t’adage, |
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ecco qui Stazio; e io lui chiamo e prego |
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che sia or sanator de le tue piage». |
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«Se la veduta etterna li dislego», |
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rispuose Stazio, «là dove tu sie, |
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discolpi me non potert’ io far nego». |
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Poi cominciò: «Se le parole mie, |
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figlio, la mente tua guarda e riceve, |
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lume ti fiero al come che tu die. |
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Sangue perfetto, che poi non si beve |
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da l’assetate vene, e si rimane |
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quasi alimento che di mensa leve, |
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prende nel core a tutte membra umane |
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virtute informativa, come quello |
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ch’a farsi quelle per le vene vane. |
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Ancor digesto, scende ov’ è più bello |
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tacer che dire; e quindi poscia geme |
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sovr’ altrui sangue in natural vasello. |
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Ivi s’accoglie l’uno e l’altro insieme, |
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l’un disposto a patire, e l’altro a fare |
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per lo perfetto loco onde si preme; |
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e, giunto lui, comincia ad operare |
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coagulando prima, e poi avviva |
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ciò che per sua matera fé constare. |
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Anima fatta la virtute attiva |
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qual d’una pianta, in tanto differente, |
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che questa è in via e quella è già a riva, |
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tanto ovra poi, che già si move e sente, |
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come spungo marino; e indi imprende |
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ad organar le posse ond’ è semente. |
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Or si spiega, figliuolo, or si distende |
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|
la virtù ch’è dal cor del generante, |
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dove natura a tutte membra intende. |
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Ma come d’animal divegna fante, |
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non vedi tu ancor: quest’ è tal punto, |
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che più savio di te fé già errante, |
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sì che per sua dottrina fé disgiunto |
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da l’anima il possibile intelletto, |
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perché da lui non vide organo assunto. |
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Apri a la verità che viene il petto; |
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e sappi che, sì tosto come al feto |
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l’articular del cerebro è perfetto, |
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lo motor primo a lui si volge lieto |
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sovra tant’ arte di natura, e spira |
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spirito novo, di vertù repleto, |
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che ciò che trova attivo quivi, tira |
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in sua sustanzia, e fassi un’alma sola, |
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che vive e sente e sé in sé rigira. |
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E perché meno ammiri la parola, |
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guarda il calor del sole che si fa vino, |
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giunto a l’omor che de la vite cola. |
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Quando Làchesis non ha più del lino, |
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solvesi da la carne, e in virtute |
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ne porta seco e l’umano e ’l divino: |
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l’altre potenze tutte quante mute; |
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memoria, intelligenza e volontade |
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in atto molto più che prima agute. |
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Sanza restarsi, per sé stessa cade |
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mirabilmente a l’una de le rive; |
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quivi conosce prima le sue strade. |
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Tosto che loco lì la circunscrive, |
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la virtù formativa raggia intorno |
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|
così e quanto ne le membra vive. |
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E come l’aere, quand’ è ben pïorno, |
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per l’altrui raggio che ’n sé si reflette, |
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di diversi color diventa addorno; |
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|
così l’aere vicin quivi si mette |
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e in quella forma ch’è in lui suggella |
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virtüalmente l’alma che ristette; |
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e simigliante poi a la fiammella |
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che segue il foco là ’vunque si muta, |
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segue lo spirto sua forma novella. |
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Però che quindi ha poscia sua paruta, |
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è chiamata ombra; e quindi organa poi |
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ciascun sentire infino a la veduta. |
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Quindi parliamo e quindi ridiam noi; |
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quindi facciam le lagrime e ’ sospiri |
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che per lo monte aver sentiti puoi. |
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Secondo che ci affliggono i disiri |
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e li altri affetti, l’ombra si figura; |
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e quest’ è la cagion di che tu miri». |
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E già venuto a l’ultima tortura |
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s’era per noi, e vòlto a la man destra, |
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|
ed eravamo attenti ad altra cura. |
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Quivi la ripa fiamma in fuor balestra, |
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e la cornice spira fiato in suso |
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che la reflette e via da lei sequestra; |
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ond’ ir ne convenia dal lato schiuso |
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ad uno ad uno; e io temëa ’l foco |
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quinci, e quindi temeva cader giuso. |
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Lo duca mio dicea: «Per questo loco |
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si vuol tenere a li occhi stretto il freno, |
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|
però ch’errar potrebbesi per poco». |
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‘Summae Deus clementïae’ nel seno |
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al grande ardore allora udi’ cantando, |
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che di volger mi fé caler non meno; |
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e vidi spirti per la fiamma andando; |
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per ch’io guardava a loro e a’ miei passi |
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compartendo la vista a quando a quando. |
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Appresso il fine ch’a quell’ inno fassi, |
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gridavano alto: ‘Virum non cognosco’; |
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indi ricominciavan l’inno bassi. |
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Finitolo, anco gridavano: «Al bosco |
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si tenne Diana, ed Elice caccionne |
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che di Venere avea sentito il tòsco». |
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Indi al cantar tornavano; indi donne |
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gridavano e mariti che fuor casti |
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come virtute e matrimonio imponne. |
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E questo modo credo che lor basti |
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per tutto il tempo che ’l foco li abbruscia: |
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con tal cura conviene e con tai pasti |
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che la piaga da sezzo si ricuscia. |
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Mentre che sì per l’orlo, uno innanzi altro, |
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ce n’andavamo, e spesso il buon maestro |
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diceami: «Guarda: giovi ch’io ti scaltro»; |
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feriami il sole in su l’omero destro, |
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che già, raggiando, tutto l’occidente |
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mutava in bianco aspetto di cilestro; |
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e io facea con l’ombra più rovente |
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parer la fiamma; e pur a tanto indizio |
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vidi molt’ ombre, andando, poner mente. |
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|
Questa fu la cagion che diede inizio |
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|
loro a parlar di me; e cominciarsi |
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a dir: «Colui non par corpo fittizio»; |
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|
poi verso me, quanto potëan farsi, |
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certi si fero, sempre con riguardo |
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di non uscir dove non fosser arsi. |
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«O tu che vai, non per esser più tardo, |
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|
ma forse reverente, a li altri dopo, |
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rispondi a me che ’n sete e ’n foco ardo. |
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|
Né solo a me la tua risposta è uopo; |
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|
ché tutti questi n’hanno maggior sete |
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|
che d’acqua fredda Indo o Etïopo. |
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|
Dinne com’ è che fai di te parete |
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|
al sol, pur come tu non fossi ancora |
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|
di morte intrato dentro da la rete». |
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|
Sì mi parlava un d’essi; e io mi fora |
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già manifesto, s’io non fossi atteso |
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|
ad altra novità ch’apparve allora; |
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|
ché per lo mezzo del cammino acceso |
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|
venne gente col viso incontro a questa, |
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|
la qual mi fece a rimirar sospeso. |
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|
Lì veggio d’ogne parte farsi presta |
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|
ciascun’ ombra e basciarsi una con una |
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|
sanza restar, contente a brieve festa; |
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|
così per entro loro schiera bruna |
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|
s’ammusa l’una con l’altra formica, |
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|
forse a spiar lor via e lor fortuna. |
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|
Tosto che parton l’accoglienza amica, |
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|
prima che ’l primo passo lì trascorra, |
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|
sopragridar ciascuna s’affatica: |
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|
la nova gente: «Soddoma e Gomorra»; |
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|
e l’altra: «Ne la vacca entra Pasife, |
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|
perché ’l torello a sua lussuria corra». |
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|
Poi, come grue ch’a le montagne Rife |
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|
volasser parte, e parte inver’ l’arene, |
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|
queste del gel, quelle del sole schife, |
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|
l’una gente sen va, l’altra sen vene; |
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|
e tornan, lagrimando, a’ primi canti |
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|
e al gridar che più lor si convene; |
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|
e raccostansi a me, come davanti, |
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|
essi medesmi che m’avean pregato, |
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|
attenti ad ascoltar ne’ lor sembianti. |
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|
Io, che due volte avea visto lor grato, |
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|
incominciai: «O anime sicure |
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|
d’aver, quando che sia, di pace stato, |
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non son rimase acerbe né mature |
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le membra mie di là, ma son qui meco |
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|
col sangue suo e con le sue giunture. |
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|
Quinci sù vo per non esser più cieco; |
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|
donna è di sopra che m’acquista grazia, |
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|
per che ‘l mortal per vostro mondo reco. |
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Ma se la vostra maggior voglia sazia |
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|
tosto divegna, sì che ‘l ciel v’alberghi |
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|
ch’è pien d’amore e più ampio si spazia, |
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|
ditemi, acciò ch’ancor carte ne verghi, |
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|
chi siete voi, e chi è quella turba |
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|
che se ne va di retro a’ vostri terghi». |
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|
Non altrimenti stupido si turba |
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lo montanaro, e rimirando ammuta, |
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quando rozzo e salvatico s’inurba, |
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che ciascun’ ombra fece in sua paruta; |
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|
ma poi che furon di stupore scarche, |
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|
lo qual ne li alti cuor tosto s’attuta, |
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|
«Beato te, che de le nostre marche», |
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|
ricominciò colei che pria m’inchiese, |
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|
«per morir meglio, esperïenza imbarche! |
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|
La gente che non vien con noi, offese |
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|
di ciò per che già Cesar, trïunfando, |
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|
“Regina” contra sé chiamar s’intese: |
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|
però si parton “Soddoma” gridando, |
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|
rimproverando a sé, com’ hai udito, |
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|
e aiutan l’arsura vergognando. |
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|
Nostro peccato fu ermafrodito; |
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|
ma perché non servammo umana legge, |
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|
seguendo come bestie l’appetito, |
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|
in obbrobrio di noi, per noi si legge, |
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|
quando partinci, il nome di colei |
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|
che s’imbestiò ne le ’mbestiate schegge. |
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|
Or sai nostri atti e di che fummo rei: |
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|
se forse a nome vuo’ saper chi semo, |
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|
tempo non è di dire, e non saprei. |
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|
Farotti ben di me volere scemo: |
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|
son Guido Guinizzelli, e già mi purgo |
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|
per ben dolermi prima ch’a lo stremo». |
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|
Quali ne la tristizia di Ligurgo |
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|
si fer due figli a riveder la madre, |
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|
tal mi fec’ io, ma non a tanto insurgo, |
||||
|
quand’ io odo nomar sé stesso il padre |
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|
mio e de li altri miei miglior che mai |
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|
rime d’amor usar dolci e leggiadre; |
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|
e sanza udire e dir pensoso andai |
||||
|
lunga fïata rimirando lui, |
||||
|
né, per lo foco, in là più m’appressai. |
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|
Poi che di riguardar pasciuto fui, |
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|
tutto m’offersi pronto al suo servigio |
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|
con l’affermar che fa credere altrui. |
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|
Ed elli a me: «Tu lasci tal vestigio, |
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|
per quel ch’i’ odo, in me, e tanto chiaro, |
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|
che Letè nol può tòrre né far bigio. |
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|
Ma se le tue parole or ver giuraro, |
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|
dimmi che è cagion per che dimostri |
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|
nel dire e nel guardar d’avermi caro». |
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|
E io a lui: «Li dolci detti vostri, |
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|
che, quanto durerà l’uso moderno, |
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|
faranno cari ancora i loro incostri». |
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|
«O frate», disse, «questi ch’io ti cerno |
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|
col dito», e additò un spirto innanzi, |
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|
«fu miglior fabbro del parlar materno. |
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|
Versi d’amore e prose di romanzi |
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|
soverchiò tutti; e lascia dir li stolti |
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che quel di Lemosì credon ch’avanzi. |
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|
A voce più ch’al ver drizzan li volti, |
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|
e così ferman sua oppinïone |
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|
prima ch’arte o ragion per lor s’ascolti. |
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|
Così fer molti antichi di Guittone, |
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|
di grido in grido pur lui dando pregio, |
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|
fin che l’ha vinto il ver con più persone. |
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|
Or se tu hai sì ampio privilegio, |
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|
che licito ti sia l’andare al chiostro |
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|
nel quale è Cristo abate del collegio, |
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|
falli per me un dir d’un paternostro, |
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|
quanto bisogna a noi di questo mondo, |
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|
dove poter peccar non è più nostro». |
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|
Poi, forse per dar luogo altrui secondo |
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|
che presso avea, disparve per lo foco, |
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|
come per l’acqua il pesce andando al fondo. |
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|
Io mi fei al mostrato innanzi un poco, |
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|
e dissi ch’al suo nome il mio disire |
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|
apparecchiava grazïoso loco. |
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|
El cominciò liberamente a dire: |
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|
«Tan m’abellis vostre cortes deman, |
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|
qu’ieu no me puesc ni voill a vos cobrire. |
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|
Ieu sui Arnaut, que plor e vau cantan; |
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|
consiros vei la passada folor, |
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|
e vei jausen lo joi qu’ esper, denan. |
||||
|
Ara vos prec, per aquella valor |
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|
que vos guida al som de l’escalina, |
||||
|
sovenha vos a temps de ma dolor!». |
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|
Poi s’ascose nel foco che li affina. |
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|
Sì come quando i primi raggi vibra |
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|
là dove il suo fattor lo sangue sparse, |
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|
cadendo Ibero sotto l’alta Libra, |
||||
|
e l’onde in Gange da nona rïarse, |
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|
sì stava il sole; onde ’l giorno sen giva, |
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|
come l’angel di Dio lieto ci apparse. |
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|
Fuor de la fiamma stava in su la riva, |
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|
e cantava ‘Beati mundo corde!’ |
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|
in voce assai più che la nostra viva. |
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|
Poscia «Più non si va, se pria non morde, |
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|
anime sante, il foco: intrate in esso, |
||||
|
e al cantar di là non siate sorde», |
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|
ci disse come noi li fummo presso; |
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|
per ch’io divenni tal, quando lo ’ntesi, |
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|
qual è colui che ne la fossa è messo. |
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|
In su le man commesse mi protesi, |
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|
guardando il foco e imaginando forte |
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|
umani corpi già veduti accesi. |
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|
Volsersi verso me le buone scorte; |
||||
|
e Virgilio mi disse: «Figliuol mio, |
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|
qui può esser tormento, ma non morte. |
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|
Ricorditi, ricorditi! E se io |
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|
sovresso Gerïon ti guidai salvo, |
||||
|
che farò ora presso più a Dio? |
||||
|
Credi per certo che se dentro a l’alvo |
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|
di questa fiamma stessi ben mille anni, |
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|
non ti potrebbe far d’un capel calvo. |
||||
|
E se tu forse credi ch’io t’inganni, |
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|
fatti ver’ lei, e fatti far credenza |
||||
|
con le tue mani al lembo d’i tuoi panni. |
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|
Pon giù omai, pon giù ogne temenza; |
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|
volgiti in qua e vieni: entra sicuro!». |
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|
E io pur fermo e contra coscïenza. |
||||
|
Quando mi vide star pur fermo e duro, |
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|
turbato un poco disse: «Or vedi, figlio: |
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|
tra Bëatrice e te è questo muro». |
||||
|
Come al nome di Tisbe aperse il ciglio |
||||
|
Piramo in su la morte, e riguardolla, |
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|
allor che ’l gelso diventò vermiglio; |
||||
|
così, la mia durezza fatta solla, |
||||
|
mi volsi al savio duca, udendo il nome |
||||
|
che ne la mente sempre mi rampolla. |
||||
|
Ond’ ei crollò la fronte e disse: «Come! |
||||
|
volenci star di qua?»; indi sorrise |
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|
come al fanciul si fa ch’è vinto al pome. |
||||
|
Poi dentro al foco innanzi mi si mise, |
||||
|
pregando Stazio che venisse retro, |
||||
|
che pria per lunga strada ci divise. |
||||
|
Sì com’ fui dentro, in un bogliente vetro |
||||
|
gittato mi sarei per rinfrescarmi, |
||||
|
tant’ era ivi lo ’ncendio sanza metro. |
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|
Lo dolce padre mio, per confortarmi, |
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|
pur di Beatrice ragionando andava, |
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|
dicendo: «Li occhi suoi già veder parmi». |
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|
Guidavaci una voce che cantava |
||||
|
di là; e noi, attenti pur a lei, |
||||
|
venimmo fuor là ove si montava. |
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|
‘Venite, benedicti Patris mei’, |
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|
sonò dentro a un lume che lì era, |
||||
|
tal che mi vinse e guardar nol potei. |
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|
«Lo sol sen va», soggiunse, «e vien la sera; |
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|
non v’arrestate, ma studiate il passo, |
||||
|
mentre che l’occidente non si annera». |
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|
Dritta salia la via per entro ’l sasso |
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|
verso tal parte ch’io toglieva i raggi |
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|
dinanzi a me del sol ch’era già basso. |
||||
|
E di pochi scaglion levammo i saggi, |
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|
che ’l sol corcar, per l’ombra che si spense, |
||||
|
sentimmo dietro e io e li miei saggi. |
||||
|
E pria che ’n tutte le sue parti immense |
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|
fosse orizzonte fatto d’uno aspetto, |
||||
|
e notte avesse tutte sue dispense, |
||||
|
ciascun di noi d’un grado fece letto; |
||||
|
ché la natura del monte ci affranse |
||||
|
la possa del salir più e ’l diletto. |
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|
Quali si stanno ruminando manse |
||||
|
le capre, state rapide e proterve |
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|
sovra le cime avante che sien pranse, |
||||
|
tacite a l’ombra, mentre che ’l sol ferve, |
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|
guardate dal pastor, che ’n su la verga |
||||
|
poggiato s’è e lor di posa serve; |
||||
|
e quale il mandrïan che fori alberga, |
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|
lungo il pecuglio suo queto pernotta, |
||||
|
guardando perché fiera non lo sperga; |
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|
tali eravamo tutti e tre allotta, |
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|
io come capra, ed ei come pastori, |
||||
|
fasciati quinci e quindi d’alta grotta. |
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|
Poco parer potea lì del di fori; |
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|
ma, per quel poco, vedea io le stelle |
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|
di lor solere e più chiare e maggiori. |
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|
Sì ruminando e sì mirando in quelle, |
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|
mi prese il sonno; il sonno che sovente, |
||||
|
anzi che ’l fatto sia, sa le novelle. |
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|
Ne l’ora, credo, che de l’orïente |
||||
|
prima raggiò nel monte Citerea, |
||||
|
che di foco d’amor par sempre ardente, |
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giovane e bella in sogno mi parea |
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donna vedere andar per una landa |
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cogliendo fiori; e cantando dicea: |
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«Sappia qualunque il mio nome dimanda |
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ch’i’ mi son Lia, e vo movendo intorno |
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le belle mani a farmi una ghirlanda. |
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Per piacermi a lo specchio, qui m’addorno; |
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ma mia suora Rachel mai non si smaga |
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dal suo miraglio, e siede tutto giorno. |
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Ell’ è d’i suoi belli occhi veder vaga |
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com’ io de l’addornarmi con le mani; |
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lei lo vedere, e me l’ovrare appaga». |
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E già per li splendori antelucani, |
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che tanto a’ pellegrin surgon più grati, |
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quanto, tornando, albergan men lontani, |
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le tenebre fuggian da tutti lati, |
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e ’l sonno mio con esse; ond’ io leva’mi, |
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veggendo i gran maestri già levati. |
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«Quel dolce pome che per tanti rami |
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cercando va la cura de’ mortali, |
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oggi porrà in pace le tue fami». |
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Virgilio inverso me queste cotali |
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parole usò; e mai non furo strenne |
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che fosser di piacere a queste iguali. |
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Tanto voler sopra voler mi venne |
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de l’esser sù, ch’ad ogne passo poi |
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al volo mi sentia crescer le penne. |
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Come la scala tutta sotto noi |
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fu corsa e fummo in su ’l grado superno, |
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in me ficcò Virgilio li occhi suoi, |
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e disse: «Il temporal foco e l’etterno |
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veduto hai, figlio; e se’ venuto in parte |
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dov’ io per me più oltre non discerno. |
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Tratto t’ho qui con ingegno e con arte; |
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lo tuo piacere omai prendi per duce; |
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fuor se’ de l’erte vie, fuor se’ de l’arte. |
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Vedi lo sol che ’n fronte ti riluce; |
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vedi l’erbette, i fiori e li arbuscelli |
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che qui la terra sol da sé produce. |
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Mentre che vegnan lieti li occhi belli |
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che, lagrimando, a te venir mi fenno, |
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seder ti puoi e puoi andar tra elli. |
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Non aspettar mio dir più né mio cenno; |
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libero, dritto e sano è tuo arbitrio, |
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e fallo fora non fare a suo senno: |
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per ch’io te sovra te corono e mitrio». |
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Vago già di cercar dentro e dintorno |
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la divina foresta spessa e viva, |
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ch’a li occhi temperava il novo giorno, |
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sanza più aspettar, lasciai la riva, |
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prendendo la campagna lento lento |
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su per lo suol che d’ogne parte auliva. |
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Un’aura dolce, sanza mutamento |
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avere in sé, mi feria per la fronte |
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non di più colpo che soave vento; |
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per cui le fronde, tremolando, pronte |
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tutte quante piegavano a la parte |
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u’ la prim’ ombra gitta il santo monte; |
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non però dal loro esser dritto sparte |
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tanto, che li augelletti per le cime |
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lasciasser d’operare ogne lor arte; |
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ma con piena letizia l’ore prime, |
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cantando, ricevieno intra le foglie, |
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che tenevan bordone a le sue rime, |
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tal qual di ramo in ramo si raccoglie |
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per la pineta in su ’l lito di Chiassi, |
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quand’ Ëolo scilocco fuor discioglie. |
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Già m’avean trasportato i lenti passi |
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dentro a la selva antica tanto, ch’io |
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non potea rivedere ond’ io mi ’ntrassi; |
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ed ecco più andar mi tolse un rio, |
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che ’nver’ sinistra con sue picciole onde |
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piegava l’erba che ’n sua ripa uscìo. |
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Tutte l’acque che son di qua più monde, |
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parrieno avere in sé mistura alcuna |
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verso di quella, che nulla nasconde, |
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avvegna che si mova bruna bruna |
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sotto l’ombra perpetüa, che mai |
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raggiar non lascia sole ivi né luna. |
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Coi piè ristetti e con li occhi passai |
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di là dal fiumicello, per mirare |
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la gran varïazion d’i freschi mai; |
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e là m’apparve, sì com’ elli appare |
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subitamente cosa che disvia |
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per maraviglia tutto altro pensare, |
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una donna soletta che si gia |
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e cantando e scegliendo fior da fiore |
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ond’ era pinta tutta la sua via. |
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«Deh, bella donna, che a’ raggi d’amore |
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ti scaldi, s’i’ vo’ credere a’ sembianti |
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che soglion esser testimon del core, |
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vegnati in voglia di trarreti avanti», |
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diss’ io a lei, «verso questa rivera, |
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tanto ch’io possa intender che tu canti. |
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Tu mi fai rimembrar dove e qual era |
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Proserpina nel tempo che perdette |
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la madre lei, ed ella primavera». |
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Come si volge, con le piante strette |
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a terra e intra sé, donna che balli, |
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e piede innanzi piede a pena mette, |
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volsesi in su i vermigli e in su i gialli |
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fioretti verso me, non altrimenti |
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che vergine che li occhi onesti avvalli; |
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e fece i prieghi miei esser contenti, |
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sì appressando sé, che ’l dolce suono |
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veniva a me co’ suoi intendimenti. |
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Tosto che fu là dove l’erbe sono |
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bagnate già da l’onde del bel fiume, |
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di levar li occhi suoi mi fece dono. |
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Non credo che splendesse tanto lume |
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sotto le ciglia a Venere, trafitta |
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dal figlio fuor di tutto suo costume. |
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Ella ridea da l’altra riva dritta, |
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trattando più color con le sue mani, |
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che l’alta terra sanza seme gitta. |
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Tre passi ci facea il fiume lontani; |
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ma Elesponto, là ’ve passò Serse, |
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ancora freno a tutti orgogli umani, |
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più odio da Leandro non sofferse |
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per mareggiare intra Sesto e Abido, |
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che quel da me perch’ allor non s’aperse. |
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«Voi siete nuovi, e forse perch’ io rido», |
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cominciò ella, «in questo luogo eletto |
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a l’umana natura per suo nido, |
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maravigliando tienvi alcun sospetto; |
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ma luce rende il salmo Delectasti, |
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che puote disnebbiar vostro intelletto. |
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E tu che se’ dinanzi e mi pregasti, |
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dì s’altro vuoli udir; ch’i’ venni presta |
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|
ad ogne tua question tanto che basti». |
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«L’acqua», diss’ io, «e ’l suon de la foresta |
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impugnan dentro a me novella fede |
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di cosa ch’io udi’ contraria a questa». |
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|
Ond’ ella: «Io dicerò come procede |
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per sua cagion ciò ch’ammirar ti face, |
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e purgherò la nebbia che ti fiede. |
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Lo sommo Ben, che solo esso a sé piace, |
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fé l’uom buono e a bene, e questo loco |
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diede per arr’ a lui d’etterna pace. |
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Per sua difalta qui dimorò poco; |
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|
per sua difalta in pianto e in affanno |
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|
cambiò onesto riso e dolce gioco. |
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|
Perché ’l turbar che sotto da sé fanno |
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l’essalazion de l’acqua e de la terra, |
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che quanto posson dietro al calor vanno, |
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|
a l’uomo non facesse alcuna guerra, |
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questo monte salìo verso ’l ciel tanto, |
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e libero n’è d’indi ove si serra. |
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Or perché in circuito tutto quanto |
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l’aere si volge con la prima volta, |
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se non li è rotto il cerchio d’alcun canto, |
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|
in questa altezza ch’è tutta disciolta |
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ne l’aere vivo, tal moto percuote, |
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|
e fa sonar la selva perch’ è folta; |
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e la percossa pianta tanto puote, |
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che de la sua virtute l’aura impregna |
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e quella poi, girando, intorno scuote; |
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|
e l’altra terra, secondo ch’è degna |
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|
per sé e per suo ciel, concepe e figlia |
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di diverse virtù diverse legna. |
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Non parrebbe di là poi maraviglia, |
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udito questo, quando alcuna pianta |
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sanza seme palese vi s’appiglia. |
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E saper dei che la campagna santa |
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dove tu se’, d’ogne semenza è piena, |
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e frutto ha in sé che di là non si schianta. |
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L’acqua che vedi non surge di vena |
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|
che ristori vapor che gel converta, |
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come fiume ch’acquista e perde lena; |
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ma esce di fontana salda e certa, |
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che tanto dal voler di Dio riprende, |
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|
quant’ ella versa da due parti aperta. |
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Da questa parte con virtù discende |
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che toglie altrui memoria del peccato; |
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da l’altra d’ogne ben fatto la rende. |
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Quinci Letè; così da l’altro lato |
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Eünoè si chiama, e non adopra |
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se quinci e quindi pria non è gustato: |
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a tutti altri sapori esto è di sopra. |
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E avvegna ch’assai possa esser sazia |
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la sete tua perch’ io più non ti scuopra, |
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darotti un corollario ancor per grazia; |
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né credo che ’l mio dir ti sia men caro, |
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se oltre promession teco si spazia. |
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Quelli ch’anticamente poetaro |
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|
l’età de l’oro e suo stato felice, |
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forse in Parnaso esto loco sognaro. |
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Qui fu innocente l’umana radice; |
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qui primavera sempre e ogne frutto; |
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nettare è questo di che ciascun dice». |
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Io mi rivolsi ’n dietro allora tutto |
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a’ miei poeti, e vidi che con riso |
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udito avëan l’ultimo costrutto; |
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|
poi a la bella donna torna’ il viso. |
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|
Cantando come donna innamorata, |
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|
continüò col fin di sue parole: |
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‘Beati quorum tecta sunt peccata!’. |
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E come ninfe che si givan sole |
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per le salvatiche ombre, disïando |
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|
qual di veder, qual di fuggir lo sole, |
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allor si mosse contra ’l fiume, andando |
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su per la riva; e io pari di lei, |
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|
picciol passo con picciol seguitando. |
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Non eran cento tra ’ suoi passi e ’ miei, |
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quando le ripe igualmente dier volta, |
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per modo ch’a levante mi rendei. |
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Né ancor fu così nostra via molta, |
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quando la donna tutta a me si torse, |
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|
dicendo: «Frate mio, guarda e ascolta». |
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Ed ecco un lustro sùbito trascorse |
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da tutte parti per la gran foresta, |
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tal che di balenar mi mise in forse. |
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|
Ma perché ’l balenar, come vien, resta, |
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e quel, durando, più e più splendeva, |
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|
nel mio pensier dicea: ‘Che cosa è questa?’. |
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E una melodia dolce correva |
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|
per l’aere luminoso; onde buon zelo |
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mi fé riprender l’ardimento d’Eva, |
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che là dove ubidia la terra e ’l cielo, |
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femmina, sola e pur testé formata, |
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non sofferse di star sotto alcun velo; |
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sotto ’l qual se divota fosse stata, |
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|
avrei quelle ineffabili delizie |
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|
sentite prima e più lunga fïata. |
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Mentr’ io m’andava tra tante primizie |
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de l’etterno piacer tutto sospeso, |
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e disïoso ancora a più letizie, |
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|
dinanzi a noi, tal quale un foco acceso, |
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|
ci si fé l’aere sotto i verdi rami; |
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|
e ’l dolce suon per canti era già inteso. |
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|
O sacrosante Vergini, se fami, |
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|
freddi o vigilie mai per voi soffersi, |
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|
cagion mi sprona ch’io mercé vi chiami. |
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|
Or convien che Elicona per me versi, |
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|
e Uranìe m’aiuti col suo coro |
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|
forti cose a pensar mettere in versi. |
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|
Poco più oltre, sette alberi d’oro |
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|
falsava nel parere il lungo tratto |
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|
del mezzo ch’era ancor tra noi e loro; |
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|
ma quand’ i’ fui sì presso di lor fatto, |
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|
che l’obietto comun, che ’l senso inganna, |
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|
non perdea per distanza alcun suo atto, |
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|
la virtù ch’a ragion discorso ammanna, |
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|
sì com’ elli eran candelabri apprese, |
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|
e ne le voci del cantare ‘Osanna’. |
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Di sopra fiammeggiava il bello arnese |
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più chiaro assai che luna per sereno |
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di mezza notte nel suo mezzo mese. |
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Io mi rivolsi d’ammirazion pieno |
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al buon Virgilio, ed esso mi rispuose |
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|
con vista carca di stupor non meno. |
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|
Indi rendei l’aspetto a l’alte cose |
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che si movieno incontr’ a noi sì tardi, |
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|
che foran vinte da novelle spose. |
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|
La donna mi sgridò: «Perché pur ardi |
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|
sì ne l’affetto de le vive luci, |
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|
e ciò che vien di retro a lor non guardi?». |
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|
Genti vid’ io allor, come a lor duci, |
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|
venire appresso, vestite di bianco; |
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e tal candor di qua già mai non fuci. |
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|
L’acqua imprendëa dal sinistro fianco, |
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e rendea me la mia sinistra costa, |
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|
s’io riguardava in lei, come specchio anco. |
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|
Quand’ io da la mia riva ebbi tal posta, |
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che solo il fiume mi facea distante, |
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|
per veder meglio ai passi diedi sosta, |
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e vidi le fiammelle andar davante, |
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|
lasciando dietro a sé l’aere dipinto, |
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|
e di tratti pennelli avean sembiante; |
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|
sì che lì sopra rimanea distinto |
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|
di sette liste, tutte in quei colori |
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|
onde fa l’arco il Sole e Delia il cinto. |
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|
Questi ostendali in dietro eran maggiori |
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che la mia vista; e, quanto a mio avviso, |
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|
diece passi distavan quei di fori. |
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|
Sotto così bel ciel com’ io diviso, |
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ventiquattro seniori, a due a due, |
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|
coronati venien di fiordaliso. |
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Tutti cantavan: «Benedicta tue |
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|
ne le figlie d’Adamo, e benedette |
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|
sieno in etterno le bellezze tue!». |
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Poscia che i fiori e l’altre fresche erbette |
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|
a rimpetto di me da l’altra sponda |
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|
libere fuor da quelle genti elette, |
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|
sì come luce luce in ciel seconda, |
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|
vennero appresso lor quattro animali, |
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|
coronati ciascun di verde fronda. |
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|
Ognuno era pennuto di sei ali; |
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|
le penne piene d’occhi; e li occhi d’Argo, |
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|
se fosser vivi, sarebber cotali. |
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|
A descriver lor forme più non spargo |
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|
rime, lettor; ch’altra spesa mi strigne, |
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|
tanto ch’a questa non posso esser largo; |
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|
ma leggi Ezechïel, che li dipigne |
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|
come li vide da la fredda parte |
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|
venir con vento e con nube e con igne; |
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|
e quali i troverai ne le sue carte, |
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|
tali eran quivi, salvo ch’a le penne |
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|
Giovanni è meco e da lui si diparte. |
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|
Lo spazio dentro a lor quattro contenne |
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|
un carro, in su due rote, trïunfale, |
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|
ch’al collo d’un grifon tirato venne. |
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|
Esso tendeva in sù l’una e l’altra ale |
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|
tra la mezzana e le tre e tre liste, |
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|
sì ch’a nulla, fendendo, facea male. |
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|
Tanto salivan che non eran viste; |
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|
le membra d’oro avea quant’ era uccello, |
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|
e bianche l’altre, di vermiglio miste. |
||||
|
Non che Roma di carro così bello |
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|
rallegrasse Affricano, o vero Augusto, |
||||
|
ma quel del Sol saria pover con ello; |
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|
quel del Sol che, svïando, fu combusto |
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|
per l’orazion de la Terra devota, |
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|
quando fu Giove arcanamente giusto. |
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|
Tre donne in giro da la destra rota |
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|
venian danzando; l’una tanto rossa |
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|
ch’a pena fora dentro al foco nota; |
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|
l’altr’ era come se le carni e l’ossa |
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|
fossero state di smeraldo fatte; |
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|
la terza parea neve testé mossa; |
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|
e or parëan da la bianca tratte, |
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|
or da la rossa; e dal canto di questa |
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|
l’altre toglien l’andare e tarde e ratte. |
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|
Da la sinistra quattro facean festa, |
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|
in porpore vestite, dietro al modo |
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|
d’una di lor ch’avea tre occhi in testa. |
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|
Appresso tutto il pertrattato nodo |
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|
vidi due vecchi in abito dispari, |
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|
ma pari in atto e onesto e sodo. |
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|
L’un si mostrava alcun de’ famigliari |
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|
di quel sommo Ipocràte che natura |
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|
a li animali fé ch’ell’ ha più cari; |
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|
mostrava l’altro la contraria cura |
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|
con una spada lucida e aguta, |
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|
tal che di qua dal rio mi fé paura. |
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|
Poi vidi quattro in umile paruta; |
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|
e di retro da tutti un vecchio solo |
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|
venir, dormendo, con la faccia arguta. |
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|
E questi sette col primaio stuolo |
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|
erano abitüati, ma di gigli |
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|
dintorno al capo non facëan brolo, |
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|
anzi di rose e d’altri fior vermigli; |
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|
giurato avria poco lontano aspetto |
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|
che tutti ardesser di sopra da’ cigli. |
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|
E quando il carro a me fu a rimpetto, |
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|
un tuon s’udì, e quelle genti degne |
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|
parvero aver l’andar più interdetto, |
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|
fermandosi ivi con le prime insegne. |
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|
Avvegna che la subitana fuga |
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|
dispergesse color per la campagna, |
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|
rivolti al monte ove ragion ne fruga, |
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|
i’ mi ristrinsi a la fida compagna: |
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|
e come sare’ io sanza lui corso? |
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|
chi m’avria tratto su per la montagna? |
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El mi parea da sé stesso rimorso: |
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|
o dignitosa coscïenza e netta, |
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|
come t’è picciol fallo amaro morso! |
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|
Quando li piedi suoi lasciar la fretta, |
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|
che l’onestade ad ogn’ atto dismaga, |
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|
la mente mia, che prima era ristretta, |
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|
lo ’ntento rallargò, sì come vaga, |
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|
e diedi ’l viso mio incontr’ al poggio |
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|
che ’nverso ’l ciel più alto si dislaga. |
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|
Lo sol, che dietro fiammeggiava roggio, |
||||
|
rotto m’era dinanzi a la figura, |
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|
ch’avëa in me de’ suoi raggi l’appoggio. |
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|
Io mi volsi dallato con paura |
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|
d’ essere abbandonato, quand’ io vidi |
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|
solo dinanzi a me la terra oscura; |
||||
|
e ’l mio conforto: «Perché pur diffidi?», |
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|
a dir mi cominciò tutto rivolto; |
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|
«non credi tu me teco e ch’io ti guidi? |
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|
Vespero è già colà dov’ è sepolto |
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|
lo corpo dentro al quale io facea ombra: |
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|
Napoli l’ha, e da Brandizio è tolto. |
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|
Ora, se innanzi a me nulla s’aombra, |
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|
non ti maravigliar più che d’i cieli |
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|
che l’uno a l’altro raggio non ingombra. |
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|
A sofferir tormenti, caldi e geli |
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|
simili corpi la Virtù dispone |
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|
che, come fa, non vuol ch’a noi si sveli. |
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|
Matto è chi spera che nostra ragione |
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|
possa trascorrer la infinita via |
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che tiene una sustanza in tre persone. |
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|
State contenti, umana gente, al quia; |
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|
ché, se potuto aveste veder tutto, |
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mestier non era parturir Maria; |
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|
e disïar vedeste sanza frutto |
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|
tai che sarebbe lor disio quetato, |
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|
ch’etternalmente è dato lor per lutto: |
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|
io dico d’Aristotile e di Plato |
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|
e di molt’ altri»; e qui chinò la fronte, |
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|
e più non disse, e rimase turbato. |
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|
Noi divenimmo intanto a piè del monte; |
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quivi trovammo la roccia sì erta, |
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che ’ndarno vi sarien le gambe pronte. |
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Tra Lerice e Turbìa la più diserta, |
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la più rotta ruina è una scala, |
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verso di quella, agevole e aperta. |
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|
«Or chi sa da qual man la costa cala», |
||||
|
disse ’l maestro mio fermando ’l passo, |
||||
|
«sì che possa salir chi va sanz’ala?». |
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|
E mentre ch’e’ tenendo ’l viso basso |
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essaminava del cammin la mente, |
||||
|
e io mirava suso intorno al sasso, |
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|
da man sinistra m’apparì una gente |
||||
|
d’anime, che movieno i piè ver’ noi, |
||||
|
e non pareva, sì venïan lente. |
||||
|
«Leva», diss’ io, «maestro, li occhi tuoi: |
||||
|
ecco di qua chi ne darà consiglio, |
||||
|
se tu da te medesmo aver nol puoi». |
||||
|
Guardò allora, e con libero piglio |
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|
rispuose: «Andiamo in là, ch’ ei vegnon piano; |
||||
|
e tu ferma la spene, dolce figlio». |
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|
Ancora era quel popol di lontano, |
||||
|
i’ dico dopo i nostri mille passi, |
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|
quanto un buon gittator trarria con mano, |
||||
|
quando si strinser tutti ai duri massi |
||||
|
de l’alta ripa, e stetter fermi e stretti |
||||
|
com’ a guardar, chi va dubbiando, stassi. |
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|
«O ben finiti, o già spiriti eletti», |
||||
|
Virgilio incominciò, «per quella pace |
||||
|
ch’i’ credo che per voi tutti s’aspetti, |
||||
|
ditene dove la montagna giace, |
||||
|
sì che possibil sia l’andare in suso; |
||||
|
ché perder tempo a chi più sa più spiace». |
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|
Come le pecorelle escon del chiuso |
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|
a una, a due, a tre, e l’altre stanno |
||||
|
timidette atterrando l’occhio e ’l muso; |
||||
|
e ciò che fa la prima, e l’altre fanno, |
||||
|
addossandosi a lei, s’ella s’arresta, |
||||
|
semplici e quete, e lo ’mperché non sanno; |
||||
|
sì vid’ io muovere a venir la testa |
||||
|
di quella mandra fortunata allotta, |
||||
|
pudica in faccia e ne l’andare onesta. |
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|
Come color dinanzi vider rotta |
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|
la luce in terra dal mio destro canto, |
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|
sì che l’ombra era da me a la grotta, |
||||
|
restaro, e trasser sé in dietro alquanto, |
||||
|
e tutti li altri che venieno appresso, |
||||
|
non sappiendo ’l perché, fenno altrettanto. |
||||
|
«Sanza vostra domanda io vi confesso |
||||
|
che questo è corpo uman che voi vedete; |
||||
|
per che ’l lume del sole in terra è fesso. |
||||
|
Non vi maravigliate, ma credete |
||||
|
che non sanza virtù che da ciel vegna |
||||
|
cerchi di soverchiar questa parete». |
||||
|
Così ’l maestro; e quella gente degna |
||||
|
«Tornate», disse, «intrate innanzi dunque», |
||||
|
coi dossi de le man faccendo insegna. |
||||
|
E un di loro incominciò: «Chiunque |
||||
|
tu se’ ,così andando, volgi ’l viso: |
||||
|
pon mente se di là mi vedesti unque». |
||||
|
Io mi volsi ver’ lui e guardail fiso: |
||||
|
biondo era e bello e di gentile aspetto, |
||||
|
ma l’un de’ cigli un colpo avea diviso. |
||||
|
Quand’ io mi fui umilmente disdetto |
||||
|
d’averlo visto mai, el disse: «Or vedi»; |
||||
|
e mostrommi una piaga a sommo ’l petto. |
||||
|
Poi sorridendo disse: «Io son Manfredi, |
||||
|
nepote di Costanza imperadrice; |
||||
|
ond’ io ti priego che, quando tu riedi, |
||||
|
vadi a mia bella figlia, genitrice |
||||
|
de l’onor di Cicilia e d’Aragona, |
||||
|
e dichi ’l vero a lei, s’altro si dice. |
||||
|
Poscia ch’io ebbi rotta la persona |
||||
|
di due punte mortali, io mi rendei, |
||||
|
piangendo, a quei che volontier perdona. |
||||
|
Orribil furon li peccati miei; |
||||
|
ma la bontà infinita ha sì gran braccia, |
||||
|
che prende ciò che si rivolge a lei. |
||||
|
Se ’l pastor di Cosenza, che a la caccia |
||||
|
di me fu messo per Clemente allora, |
||||
|
avesse in Dio ben letta questa faccia, |
||||
|
l’ossa del corpo mio sarieno ancora |
||||
|
in co del ponte presso a Benevento, |
||||
|
sotto la guardia de la grave mora. |
||||
|
Or le bagna la pioggia e move il vento |
||||
|
di fuor dal regno, quasi lungo ’l Verde, |
||||
|
dov’ e’ le trasmutò a lume spento. |
||||
|
Per lor maladizion sì non si perde, |
||||
|
che non possa tornar, l’etterno amore, |
||||
|
mentre che la speranza ha fior del verde. |
||||
|
Vero è che quale in contumacia more |
||||
|
di Santa Chiesa, ancor ch’al fin si penta, |
||||
|
star li convien da questa ripa in fore, |
||||
|
per ognun tempo ch’elli è stato, trenta, |
||||
|
in sua presunzion, se tal decreto |
||||
|
più corto per buon prieghi non diventa. |
||||
|
Vedi oggimai se tu mi puoi far lieto, |
||||
|
revelando a la mia buona Costanza |
||||
|
come m’hai visto, e anco esto divieto; |
||||
|
ché qui per quei di là molto s’ avanza». |
||||
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|
Quando il settentrïon del primo cielo, |
||||
|
che né occaso mai seppe né orto |
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|
né d’altra nebbia che di colpa velo, |
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|
e che faceva lì ciascun accorto |
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|
di suo dover, come ’l più basso face |
||||
|
qual temon gira per venire a porto, |
||||
|
fermo s’affisse: la gente verace, |
||||
|
venuta prima tra ’l grifone ed esso, |
||||
|
al carro volse sé come a sua pace; |
||||
|
e un di loro, quasi da ciel messo, |
||||
|
‘Veni, sponsa, de Libano’ cantando |
||||
|
gridò tre volte, e tutti li altri appresso. |
||||
|
Quali i beati al novissimo bando |
||||
|
surgeran presti ognun di sua caverna, |
||||
|
la revestita voce alleluiando, |
||||
|
cotali in su la divina basterna |
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|
si levar cento, ad vocem tanti senis, |
||||
|
ministri e messaggier di vita etterna. |
||||
|
Tutti dicean: ‘Benedictus qui venis!’, |
||||
|
e fior gittando e di sopra e dintorno, |
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|
‘Manibus, oh, date lilïa plenis!’. |
||||
|
Io vidi già nel cominciar del giorno |
||||
|
la parte orïental tutta rosata, |
||||
|
e l’altro ciel di bel sereno addorno; |
||||
|
e la faccia del sol nascere ombrata, |
||||
|
sì che per temperanza di vapori |
||||
|
l’occhio la sostenea lunga fïata: |
||||
|
così dentro una nuvola di fiori |
||||
|
che da le mani angeliche saliva |
||||
|
e ricadeva in giù dentro e di fori, |
||||
|
sovra candido vel cinta d’uliva |
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|
donna m’apparve, sotto verde manto |
||||
|
vestita di color di fiamma viva. |
||||
|
E lo spirito mio, che già cotanto |
||||
|
tempo era stato ch’a la sua presenza |
||||
|
non era di stupor, tremando, affranto, |
||||
|
sanza de li occhi aver più conoscenza, |
||||
|
per occulta virtù che da lei mosse, |
||||
|
d’antico amor sentì la gran potenza. |
||||
|
Tosto che ne la vista mi percosse |
||||
|
l’alta virtù che già m’avea trafitto |
||||
|
prima ch’io fuor di püerizia fosse, |
||||
|
volsimi a la sinistra col respitto |
||||
|
col quale il fantolin corre a la mamma |
||||
|
quando ha paura o quando elli è afflitto, |
||||
|
per dicere a Virgilio: ‘Men che dramma |
||||
|
di sangue m’è rimaso che non tremi: |
||||
|
conosco i segni de l’antica fiamma’. |
||||
|
Ma Virgilio n’avea lasciati scemi |
||||
|
di sé, Virgilio dolcissimo patre, |
||||
|
Virgilio a cui per mia salute die’mi; |
||||
|
né quantunque perdeo l’antica matre, |
||||
|
valse a le guance nette di rugiada, |
||||
|
che, lagrimando, non tornasser atre. |
||||
|
«Dante, perché Virgilio se ne vada, |
||||
|
non pianger anco, non piangere ancora; |
||||
|
ché pianger ti conven per altra spada». |
||||
|
Quasi ammiraglio che in poppa e in prora |
||||
|
viene a veder la gente che ministra |
||||
|
per li altri legni, e a ben far l’incora; |
||||
|
in su la sponda del carro sinistra, |
||||
|
quando mi volsi al suon del nome mio, |
||||
|
che di necessità qui si registra, |
||||
|
vidi la donna che pria m’appario |
||||
|
velata sotto l’angelica festa, |
||||
|
drizzar li occhi ver’ me di qua dal rio. |
||||
|
Tutto che ’l vel che le scendea di testa, |
||||
|
cerchiato de le fronde di Minerva, |
||||
|
non la lasciasse parer manifesta, |
||||
|
regalmente ne l’atto ancor proterva |
||||
|
continüò come colui che dice |
||||
|
e ’l più caldo parlar dietro reserva: |
||||
|
«Guardaci ben! Ben son, ben son Beatrice. |
||||
|
Come degnasti d’accedere al monte? |
||||
|
non sapei tu che qui è l’uom felice?». |
||||
|
Li occhi mi cadder giù nel chiaro fonte; |
||||
|
ma veggendomi in esso, i trassi a l’erba, |
||||
|
tanta vergogna mi gravò la fronte. |
||||
|
Così la madre al figlio par superba, |
||||
|
com’ ella parve a me; perché d’amaro |
||||
|
sente il sapor de la pietade acerba. |
||||
|
Ella si tacque; e li angeli cantaro |
||||
|
di sùbito ‘In te, Domine, speravi’; |
||||
|
ma oltre ‘pedes meos’ non passaro. |
||||
|
Sì come neve tra le vive travi |
||||
|
per lo dosso d’Italia si congela, |
||||
|
soffiata e stretta da li venti schiavi, |
||||
|
poi, liquefatta, in sé stessa trapela, |
||||
|
pur che la terra che perde ombra spiri, |
||||
|
sì che par foco fonder la candela; |
||||
|
così fui sanza lagrime e sospiri |
||||
|
anzi ’l cantar di quei che notan sempre |
||||
|
dietro a le note de li etterni giri; |
||||
|
ma poi che ’ntesi ne le dolci tempre |
||||
|
lor compatire a me, par che se detto |
||||
|
avesser: ‘Donna, perché sì lo stempre?’, |
||||
|
lo gel che m’era intorno al cor ristretto, |
||||
|
spirito e acqua fessi, e con angoscia |
||||
|
de la bocca e de li occhi uscì del petto. |
||||
|
Ella, pur ferma in su la detta coscia |
||||
|
del carro stando, a le sustanze pie |
||||
|
volse le sue parole così poscia: |
||||
|
«Voi vigilate ne l’etterno die, |
||||
|
sì che notte né sonno a voi non fura |
||||
|
passo che faccia il secol per sue vie; |
||||
|
onde la mia risposta è con più cura |
||||
|
che m’intenda colui che di là piagne, |
||||
|
perché sia colpa e duol d’una misura. |
||||
|
Non pur per ovra de le rote magne, |
||||
|
che drizzan ciascun seme ad alcun fine |
||||
|
secondo che le stelle son compagne, |
||||
|
ma per larghezza di grazie divine, |
||||
|
che sì alti vapori hanno a lor piova, |
||||
|
che nostre viste là non van vicine, |
||||
|
questi fu tal ne la sua vita nova |
||||
|
virtüalmente, ch’ogne abito destro |
||||
|
fatto averebbe in lui mirabil prova. |
||||
|
Ma tanto più maligno e più silvestro |
||||
|
si fa ’l terren col mal seme e non cólto, |
||||
|
quant’ elli ha più di buon vigor terrestro. |
||||
|
Alcun tempo il sostenni col mio volto: |
||||
|
mostrando li occhi giovanetti a lui, |
||||
|
meco il menava in dritta parte vòlto. |
||||
|
Sì tosto come in su la soglia fui |
||||
|
di mia seconda etade e mutai vita, |
||||
|
questi si tolse a me, e diessi altrui. |
||||
|
Quando di carne a spirto era salita, |
||||
|
e bellezza e virtù cresciuta m’era, |
||||
|
fu’ io a lui men cara e men gradita; |
||||
|
e volse i passi suoi per via non vera, |
||||
|
imagini di ben seguendo false, |
||||
|
che nulla promession rendono intera. |
||||
|
Né l’impetrare ispirazion mi valse, |
||||
|
con le quali e in sogno e altrimenti |
||||
|
lo rivocai: sì poco a lui ne calse! |
||||
|
Tanto giù cadde, che tutti argomenti |
||||
|
a la salute sua eran già corti, |
||||
|
fuor che mostrarli le perdute genti. |
||||
|
Per questo visitai l’uscio d’i morti, |
||||
|
e a colui che l’ha qua sù condotto, |
||||
|
li prieghi miei, piangendo, furon porti. |
||||
|
Alto fato di Dio sarebbe rotto, |
||||
|
se Letè si passasse e tal vivanda |
||||
|
fosse gustata sanza alcuno scotto |
||||
|
di pentimento che lagrime spanda». |
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|||||
|
«O tu che se’ di là dal fiume sacro», |
||||
|
volgendo suo parlare a me per punta, |
||||
|
che pur per taglio m’era paruto acro, |
||||
|
ricominciò, seguendo sanza cunta, |
||||
|
«dì, dì se questo è vero: a tanta accusa |
||||
|
tua confession conviene esser congiunta». |
||||
|
Era la mia virtù tanto confusa, |
||||
|
che la voce si mosse, e pria si spense |
||||
|
che da li organi suoi fosse dischiusa. |
||||
|
Poco sofferse; poi disse: «Che pense? |
||||
|
Rispondi a me; ché le memorie triste |
||||
|
in te non sono ancor da l’acqua offense». |
||||
|
Confusione e paura insieme miste |
||||
|
mi pinsero un tal «sì» fuor de la bocca, |
||||
|
al quale intender fuor mestier le viste. |
||||
|
Come balestro frange, quando scocca |
||||
|
da troppa tesa, la sua corda e l’arco, |
||||
|
e con men foga l’asta il segno tocca, |
||||
|
sì scoppia’ io sottesso grave carco, |
||||
|
fuori sgorgando lagrime e sospiri, |
||||
|
e la voce allentò per lo suo varco. |
||||
|
Ond’ ella a me: «Per entro i mie’ disiri, |
||||
|
che ti menavano ad amar lo bene |
||||
|
di là dal qual non è a che s’aspiri, |
||||
|
quai fossi attraversati o quai catene |
||||
|
trovasti, per che del passare innanzi |
||||
|
dovessiti così spogliar la spene? |
||||
|
E quali agevolezze o quali avanzi |
||||
|
ne la fronte de li altri si mostraro, |
||||
|
per che dovessi lor passeggiare anzi?». |
||||
|
Dopo la tratta d’un sospiro amaro, |
||||
|
a pena ebbi la voce che rispuose, |
||||
|
e le labbra a fatica la formaro. |
||||
|
Piangendo dissi: «Le presenti cose |
||||
|
col falso lor piacer volser miei passi, |
||||
|
tosto che ’l vostro viso si nascose». |
||||
|
Ed ella: «Se tacessi o se negassi |
||||
|
ciò che confessi, non fora men nota |
||||
|
la colpa tua: da tal giudice sassi! |
||||
|
Ma quando scoppia de la propria gota |
||||
|
l’accusa del peccato, in nostra corte |
||||
|
rivolge sé contra ’l taglio la rota. |
||||
|
Tuttavia, perché mo vergogna porte |
||||
|
del tuo errore, e perché altra volta, |
||||
|
udendo le serene, sie più forte, |
||||
|
pon giù il seme del piangere e ascolta: |
||||
|
sì udirai come in contraria parte |
||||
|
mover dovieti mia carne sepolta. |
||||
|
Mai non t’appresentò natura o arte |
||||
|
piacer, quanto le belle membra in ch’io |
||||
|
rinchiusa fui, e che so’ ’n terra sparte; |
||||
|
e se ’l sommo piacer sì ti fallio |
||||
|
per la mia morte, qual cosa mortale |
||||
|
dovea poi trarre te nel suo disio? |
||||
|
Ben ti dovevi, per lo primo strale |
||||
|
de le cose fallaci, levar suso |
||||
|
di retro a me che non era più tale. |
||||
|
Non ti dovea gravar le penne in giuso, |
||||
|
ad aspettar più colpo, o pargoletta |
||||
|
o altra novità con sì breve uso. |
||||
|
Novo augelletto due o tre aspetta; |
||||
|
ma dinanzi da li occhi d’i pennuti |
||||
|
rete si spiega indarno o si saetta». |
||||
|
Quali fanciulli, vergognando, muti |
||||
|
con li occhi a terra stannosi, ascoltando |
||||
|
e sé riconoscendo e ripentuti, |
||||
|
tal mi stav’ io; ed ella disse: «Quando |
||||
|
per udir se’ dolente, alza la barba, |
||||
|
e prenderai più doglia riguardando». |
||||
|
Con men di resistenza si dibarba |
||||
|
robusto cerro, o vero al nostral vento |
||||
|
o vero a quel de la terra di Iarba, |
||||
|
ch’io non levai al suo comando il mento; |
||||
|
e quando per la barba il viso chiese, |
||||
|
ben conobbi il velen de l’argomento. |
||||
|
E come la mia faccia si distese, |
||||
|
posarsi quelle prime creature |
||||
|
da loro aspersïon l’occhio comprese; |
||||
|
e le mie luci, ancor poco sicure, |
||||
|
vider Beatrice volta in su la fiera |
||||
|
ch’è sola una persona in due nature. |
||||
|
Sotto ’l suo velo e oltre la rivera |
||||
|
vincer pariemi più sé stessa antica, |
||||
|
vincer che l’altre qui, quand’ ella c’era. |
||||
|
Di penter sì mi punse ivi l’ortica, |
||||
|
che di tutte altre cose qual mi torse |
||||
|
più nel suo amor, più mi si fé nemica. |
||||
|
Tanta riconoscenza il cor mi morse, |
||||
|
ch’io caddi vinto; e quale allora femmi, |
||||
|
salsi colei che la cagion mi porse. |
||||
|
Poi, quando il cor virtù di fuor rendemmi, |
||||
|
la donna ch’io avea trovata sola |
||||
|
sopra me vidi, e dicea: «Tiemmi, tiemmi!». |
||||
|
Tratto m’avea nel fiume infin la gola, |
||||
|
e tirandosi me dietro sen giva |
||||
|
sovresso l’acqua lieve come scola. |
||||
|
Quando fui presso a la beata riva, |
||||
|
‘Asperges me’ sì dolcemente udissi, |
||||
|
che nol so rimembrar, non ch’io lo scriva. |
||||
|
La bella donna ne le braccia aprissi; |
||||
|
abbracciommi la testa e mi sommerse |
||||
|
ove convenne ch’io l’acqua inghiottissi. |
||||
|
Indi mi tolse, e bagnato m’offerse |
||||
|
dentro a la danza de le quattro belle; |
||||
|
e ciascuna del braccio mi coperse. |
||||
|
«Noi siam qui ninfe e nel ciel siamo stelle; |
||||
|
pria che Beatrice discendesse al mondo, |
||||
|
fummo ordinate a lei per sue ancelle. |
||||
|
Merrenti a li occhi suoi; ma nel giocondo |
||||
|
lume ch’è dentro aguzzeranno i tuoi |
||||
|
le tre di là, che miran più profondo». |
||||
|
Così cantando cominciaro; e poi |
||||
|
al petto del grifon seco menarmi, |
||||
|
ove Beatrice stava volta a noi. |
||||
|
Disser: «Fa che le viste non risparmi; |
||||
|
posto t’avem dinanzi a li smeraldi |
||||
|
ond’ Amor già ti trasse le sue armi». |
||||
|
Mille disiri più che fiamma caldi |
||||
|
strinsermi li occhi a li occhi rilucenti, |
||||
|
che pur sopra ’l grifone stavan saldi. |
||||
|
Come in lo specchio il sol, non altrimenti |
||||
|
la doppia fiera dentro vi raggiava, |
||||
|
or con altri, or con altri reggimenti. |
||||
|
Pensa, lettor, s’io mi maravigliava, |
||||
|
quando vedea la cosa in sé star queta, |
||||
|
e ne l’idolo suo si trasmutava. |
||||
|
Mentre che piena di stupore e lieta |
||||
|
l’anima mia gustava di quel cibo |
||||
|
che, saziando di sé, di sé asseta, |
||||
|
sé dimostrando di più alto tribo |
||||
|
ne li atti, l’altre tre si fero avanti, |
||||
|
danzando al loro angelico caribo. |
||||
|
«Volgi, Beatrice, volgi li occhi santi», |
||||
|
era la sua canzone, «al tuo fedele |
||||
|
che, per vederti, ha mossi passi tanti! |
||||
|
Per grazia fa noi grazia che disvele |
||||
|
a lui la bocca tua, sì che discerna |
||||
|
la seconda bellezza che tu cele». |
||||
|
O isplendor di viva luce etterna, |
||||
|
chi palido si fece sotto l’ombra |
||||
|
sì di Parnaso, o bevve in sua cisterna, |
||||
|
che non paresse aver la mente ingombra, |
||||
|
tentando a render te qual tu paresti |
||||
|
là dove armonizzando il ciel t’adombra, |
||||
|
quando ne l’aere aperto ti solvesti? |
||||
@ -0,0 +1,160 @@ |
|||||
|
Tant’ eran li occhi miei fissi e attenti |
||||
|
a disbramarsi la decenne sete, |
||||
|
che li altri sensi m’eran tutti spenti. |
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Ed essi quinci e quindi avien parete |
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di non caler—così lo santo riso |
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a sé traéli con l’antica rete!—; |
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quando per forza mi fu vòlto il viso |
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ver’ la sinistra mia da quelle dee, |
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perch’ io udi’ da loro un «Troppo fiso!»; |
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e la disposizion ch’a veder èe |
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ne li occhi pur testé dal sol percossi, |
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sanza la vista alquanto esser mi fée. |
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Ma poi ch’al poco il viso riformossi |
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(e dico ‘al poco’ per rispetto al molto |
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sensibile onde a forza mi rimossi), |
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vidi ’n sul braccio destro esser rivolto |
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lo glorïoso essercito, e tornarsi |
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col sole e con le sette fiamme al volto. |
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Come sotto li scudi per salvarsi |
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volgesi schiera, e sé gira col segno, |
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prima che possa tutta in sé mutarsi; |
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quella milizia del celeste regno |
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che procedeva, tutta trapassonne |
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pria che piegasse il carro il primo legno. |
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Indi a le rote si tornar le donne, |
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e ’l grifon mosse il benedetto carco |
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sì, che però nulla penna crollonne. |
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La bella donna che mi trasse al varco |
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e Stazio e io seguitavam la rota |
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che fé l’orbita sua con minore arco. |
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Sì passeggiando l’alta selva vòta, |
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colpa di quella ch’al serpente crese, |
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temprava i passi un’angelica nota. |
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Forse in tre voli tanto spazio prese |
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disfrenata saetta, quanto eramo |
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rimossi, quando Bëatrice scese. |
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Io senti’ mormorare a tutti «Adamo»; |
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poi cerchiaro una pianta dispogliata |
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di foglie e d’altra fronda in ciascun ramo. |
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La coma sua, che tanto si dilata |
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più quanto più è sù, fora da l’Indi |
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ne’ boschi lor per altezza ammirata. |
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«Beato se’, grifon, che non discindi |
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col becco d’esto legno dolce al gusto, |
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poscia che mal si torce il ventre quindi». |
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Così dintorno a l’albero robusto |
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gridaron li altri; e l’animal binato: |
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«Sì si conserva il seme d’ogne giusto». |
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E vòlto al temo ch’elli avea tirato, |
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trasselo al piè de la vedova frasca, |
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|
e quel di lei a lei lasciò legato. |
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Come le nostre piante, quando casca |
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giù la gran luce mischiata con quella |
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che raggia dietro a la celeste lasca, |
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turgide fansi, e poi si rinovella |
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di suo color ciascuna, pria che ’l sole |
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|
giunga li suoi corsier sotto altra stella; |
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men che di rose e più che di vïole |
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|
colore aprendo, s’innovò la pianta, |
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che prima avea le ramora sì sole. |
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|
Io non lo ’ntesi, né qui non si canta |
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l’inno che quella gente allor cantaro, |
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|
né la nota soffersi tutta quanta. |
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|
S’io potessi ritrar come assonnaro |
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li occhi spietati udendo di Siringa, |
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li occhi a cui pur vegghiar costò sì caro; |
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|
come pintor che con essempro pinga, |
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disegnerei com’ io m’addormentai; |
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|
ma qual vuol sia che l’assonnar ben finga. |
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|
Però trascorro a quando mi svegliai, |
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|
e dico ch’un splendor mi squarciò ’l velo |
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|
del sonno, e un chiamar: «Surgi: che fai?». |
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|
Quali a veder de’ fioretti del melo |
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|
che del suo pome li angeli fa ghiotti |
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|
e perpetüe nozze fa nel cielo, |
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|
Pietro e Giovanni e Iacopo condotti |
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e vinti, ritornaro a la parola |
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|
da la qual furon maggior sonni rotti, |
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|
e videro scemata loro scuola |
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|
così di Moïsè come d’Elia, |
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|
e al maestro suo cangiata stola; |
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|
tal torna’ io, e vidi quella pia |
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|
sovra me starsi che conducitrice |
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|
fu de’ miei passi lungo ’l fiume pria. |
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|
E tutto in dubbio dissi: «Ov’ è Beatrice?». |
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|
Ond’ ella: «Vedi lei sotto la fronda |
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|
nova sedere in su la sua radice. |
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|
Vedi la compagnia che la circonda: |
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|
li altri dopo ’l grifon sen vanno suso |
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|
con più dolce canzone e più profonda». |
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|
E se più fu lo suo parlar diffuso, |
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|
non so, però che già ne li occhi m’era |
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|
quella ch’ad altro intender m’avea chiuso. |
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|
Sola sedeasi in su la terra vera, |
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|
come guardia lasciata lì del plaustro |
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|
che legar vidi a la biforme fera. |
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|
In cerchio le facevan di sé claustro |
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|
le sette ninfe, con quei lumi in mano |
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che son sicuri d’Aquilone e d’Austro. |
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|
«Qui sarai tu poco tempo silvano; |
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|
e sarai meco sanza fine cive |
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|
di quella Roma onde Cristo è romano. |
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|
Però, in pro del mondo che mal vive, |
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|
al carro tieni or li occhi, e quel che vedi, |
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|
ritornato di là, fa che tu scrive». |
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|
Così Beatrice; e io, che tutto ai piedi |
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|
d’i suoi comandamenti era divoto, |
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|
la mente e li occhi ov’ ella volle diedi. |
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|
Non scese mai con sì veloce moto |
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|
foco di spessa nube, quando piove |
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|
da quel confine che più va remoto, |
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|
com’ io vidi calar l’uccel di Giove |
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|
per l’alber giù, rompendo de la scorza, |
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|
non che d’i fiori e de le foglie nove; |
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|
e ferì ’l carro di tutta sua forza; |
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|
ond’ el piegò come nave in fortuna, |
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|
vinta da l’onda, or da poggia, or da orza. |
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|
Poscia vidi avventarsi ne la cuna |
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|
del trïunfal veiculo una volpe |
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|
che d’ogne pasto buon parea digiuna; |
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|
ma, riprendendo lei di laide colpe, |
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|
la donna mia la volse in tanta futa |
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|
quanto sofferser l’ossa sanza polpe. |
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|
Poscia per indi ond’ era pria venuta, |
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|
l’aguglia vidi scender giù ne l’arca |
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|
del carro e lasciar lei di sé pennuta; |
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|
e qual esce di cuor che si rammarca, |
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|
tal voce uscì del cielo e cotal disse: |
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|
«O navicella mia, com’ mal se’ carca!». |
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|
Poi parve a me che la terra s’aprisse |
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|
tr’ambo le ruote, e vidi uscirne un drago |
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|
che per lo carro sù la coda fisse; |
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|
e come vespa che ritragge l’ago, |
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|
a sé traendo la coda maligna, |
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|
trasse del fondo, e gissen vago vago. |
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|
Quel che rimase, come da gramigna |
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|
vivace terra, da la piuma, offerta |
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|
forse con intenzion sana e benigna, |
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|
si ricoperse, e funne ricoperta |
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|
e l’una e l’altra rota e ’l temo, in tanto |
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|
che più tiene un sospir la bocca aperta. |
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|
Trasformato così ’l dificio santo |
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|
mise fuor teste per le parti sue, |
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|
tre sovra ’l temo e una in ciascun canto. |
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|
Le prime eran cornute come bue, |
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|
ma le quattro un sol corno avean per fronte: |
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|
simile mostro visto ancor non fue. |
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Sicura, quasi rocca in alto monte, |
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|
seder sovresso una puttana sciolta |
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|
m’apparve con le ciglia intorno pronte; |
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|
e come perché non li fosse tolta, |
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|
vidi di costa a lei dritto un gigante; |
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|
e basciavansi insieme alcuna volta. |
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|
Ma perché l’occhio cupido e vagante |
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|
a me rivolse, quel feroce drudo |
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|
la flagellò dal capo infin le piante; |
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|
poi, di sospetto pieno e d’ira crudo, |
||||
|
disciolse il mostro, e trassel per la selva, |
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|
tanto che sol di lei mi fece scudo |
||||
|
a la puttana e a la nova belva. |
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|
‘Deus, venerunt gentes’, alternando |
||||
|
or tre or quattro dolce salmodia, |
||||
|
le donne incominciaro, e lagrimando; |
||||
|
e Bëatrice, sospirosa e pia, |
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|
quelle ascoltava sì fatta, che poco |
||||
|
più a la croce si cambiò Maria. |
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|
Ma poi che l’altre vergini dier loco |
||||
|
a lei di dir, levata dritta in pè, |
||||
|
rispuose, colorata come foco: |
||||
|
‘Modicum, et non videbitis me; |
||||
|
et iterum, sorelle mie dilette, |
||||
|
modicum, et vos videbitis me’. |
||||
|
Poi le si mise innanzi tutte e sette, |
||||
|
e dopo sé, solo accennando, mosse |
||||
|
me e la donna e ’l savio che ristette. |
||||
|
Così sen giva; e non credo che fosse |
||||
|
lo decimo suo passo in terra posto, |
||||
|
quando con li occhi li occhi mi percosse; |
||||
|
e con tranquillo aspetto «Vien più tosto», |
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|
mi disse, «tanto che, s’io parlo teco, |
||||
|
ad ascoltarmi tu sie ben disposto». |
||||
|
Sì com’ io fui, com’ io dovëa, seco, |
||||
|
dissemi: «Frate, perché non t’attenti |
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|
a domandarmi omai venendo meco?». |
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|
Come a color che troppo reverenti |
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|
dinanzi a suo maggior parlando sono, |
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|
che non traggon la voce viva ai denti, |
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|
avvenne a me, che sanza intero suono |
||||
|
incominciai: «Madonna, mia bisogna |
||||
|
voi conoscete, e ciò ch’ad essa è buono». |
||||
|
Ed ella a me: «Da tema e da vergogna |
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|
voglio che tu omai ti disviluppe, |
||||
|
sì che non parli più com’ om che sogna. |
||||
|
Sappi che ’l vaso che ’l serpente ruppe, |
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|
fu e non è; ma chi n’ha colpa, creda |
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|
che vendetta di Dio non teme suppe. |
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|
Non sarà tutto tempo sanza reda |
||||
|
l’aguglia che lasciò le penne al carro, |
||||
|
per che divenne mostro e poscia preda; |
||||
|
ch’io veggio certamente, e però il narro, |
||||
|
a darne tempo già stelle propinque, |
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|
secure d’ogn’ intoppo e d’ogne sbarro, |
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|
nel quale un cinquecento diece e cinque, |
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|
messo di Dio, anciderà la fuia |
||||
|
con quel gigante che con lei delinque. |
||||
|
E forse che la mia narrazion buia, |
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|
qual Temi e Sfinge, men ti persuade, |
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|
perch’ a lor modo lo ’ntelletto attuia; |
||||
|
ma tosto fier li fatti le Naiade, |
||||
|
che solveranno questo enigma forte |
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|
sanza danno di pecore o di biade. |
||||
|
Tu nota; e sì come da me son porte, |
||||
|
così queste parole segna a’ vivi |
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|
del viver ch’è un correre a la morte. |
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|
E aggi a mente, quando tu le scrivi, |
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|
di non celar qual hai vista la pianta |
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|
ch’è or due volte dirubata quivi. |
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|
Qualunque ruba quella o quella schianta, |
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|
con bestemmia di fatto offende a Dio, |
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|
che solo a l’uso suo la creò santa. |
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|
Per morder quella, in pena e in disio |
||||
|
cinquemilia anni e più l’anima prima |
||||
|
bramò colui che ’l morso in sé punio. |
||||
|
Dorme lo ’ngegno tuo, se non estima |
||||
|
per singular cagione esser eccelsa |
||||
|
lei tanto e sì travolta ne la cima. |
||||
|
E se stati non fossero acqua d’Elsa |
||||
|
li pensier vani intorno a la tua mente, |
||||
|
e ’l piacer loro un Piramo a la gelsa, |
||||
|
per tante circostanze solamente |
||||
|
la giustizia di Dio, ne l’interdetto, |
||||
|
conosceresti a l’arbor moralmente. |
||||
|
Ma perch’ io veggio te ne lo ’ntelletto |
||||
|
fatto di pietra e, impetrato, tinto, |
||||
|
sì che t’abbaglia il lume del mio detto, |
||||
|
voglio anco, e se non scritto, almen dipinto, |
||||
|
che ’l te ne porti dentro a te per quello |
||||
|
che si reca il bordon di palma cinto». |
||||
|
E io: «Sì come cera da suggello, |
||||
|
che la figura impressa non trasmuta, |
||||
|
segnato è or da voi lo mio cervello. |
||||
|
Ma perché tanto sovra mia veduta |
||||
|
vostra parola disïata vola, |
||||
|
che più la perde quanto più s’aiuta?». |
||||
|
«Perché conoschi», disse, «quella scuola |
||||
|
c’hai seguitata, e veggi sua dottrina |
||||
|
come può seguitar la mia parola; |
||||
|
e veggi vostra via da la divina |
||||
|
distar cotanto, quanto si discorda |
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|
da terra il ciel che più alto festina». |
||||
|
Ond’ io rispuosi lei: «Non mi ricorda |
||||
|
ch’i’ stranïasse me già mai da voi, |
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|
né honne coscïenza che rimorda». |
||||
|
«E se tu ricordar non te ne puoi», |
||||
|
sorridendo rispuose, «or ti rammenta |
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|
come bevesti di Letè ancoi; |
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|
e se dal fummo foco s’argomenta, |
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|
cotesta oblivïon chiaro conchiude |
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|
colpa ne la tua voglia altrove attenta. |
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|
Veramente oramai saranno nude |
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|
le mie parole, quanto converrassi |
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|
quelle scovrire a la tua vista rude». |
||||
|
E più corusco e con più lenti passi |
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|
teneva il sole il cerchio di merigge, |
||||
|
che qua e là, come li aspetti, fassi, |
||||
|
quando s’affisser, sì come s’affigge |
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|
chi va dinanzi a gente per iscorta |
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|
se trova novitate o sue vestigge, |
||||
|
le sette donne al fin d’un’ombra smorta, |
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|
qual sotto foglie verdi e rami nigri |
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|
sovra suoi freddi rivi l’alpe porta. |
||||
|
Dinanzi ad esse Ëufratès e Tigri |
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|
veder mi parve uscir d’una fontana, |
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|
e, quasi amici, dipartirsi pigri. |
||||
|
«O luce, o gloria de la gente umana, |
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|
che acqua è questa che qui si dispiega |
||||
|
da un principio e sé da sé lontana?». |
||||
|
Per cotal priego detto mi fu: «Priega |
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|
Matelda che ’l ti dica». E qui rispuose, |
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|
come fa chi da colpa si dislega, |
||||
|
la bella donna: «Questo e altre cose |
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|
dette li son per me; e son sicura |
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|
che l’acqua di Letè non gliel nascose». |
||||
|
E Bëatrice: «Forse maggior cura, |
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|
che spesse volte la memoria priva, |
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|
fatt’ ha la mente sua ne li occhi oscura. |
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|
Ma vedi Eünoè che là diriva: |
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|
menalo ad esso, e come tu se’ usa, |
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|
la tramortita sua virtù ravviva». |
||||
|
Come anima gentil, che non fa scusa, |
||||
|
ma fa sua voglia de la voglia altrui |
||||
|
tosto che è per segno fuor dischiusa; |
||||
|
così, poi che da essa preso fui, |
||||
|
la bella donna mossesi, e a Stazio |
||||
|
donnescamente disse: «Vien con lui». |
||||
|
S’io avessi, lettor, più lungo spazio |
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|
da scrivere, i’ pur cantere’ in parte |
||||
|
lo dolce ber che mai non m’avria sazio; |
||||
|
ma perché piene son tutte le carte |
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|
ordite a questa cantica seconda, |
||||
|
non mi lascia più ir lo fren de l’arte. |
||||
|
Io ritornai da la santissima onda |
||||
|
rifatto sì come piante novelle |
||||
|
rinovellate di novella fronda, |
||||
|
puro e disposto a salire a le stelle. |
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|||||
|
Quando per dilettanze o ver per doglie, |
||||
|
che alcuna virtù nostra comprenda, |
||||
|
l’anima bene ad essa si raccoglie, |
||||
|
par ch’a nulla potenza più intenda; |
||||
|
e questo è contra quello error che crede |
||||
|
ch’un’anima sovr’ altra in noi s’accenda. |
||||
|
E però, quando s’ode cosa o vede |
||||
|
che tegna forte a sé l’anima volta, |
||||
|
vassene ’l tempo e l’uom non se n’avvede; |
||||
|
ch’altra potenza è quella che l’ascolta, |
||||
|
e altra è quella c’ha l’anima intera: |
||||
|
questa è quasi legata e quella è sciolta. |
||||
|
Di ciò ebb’ io esperïenza vera, |
||||
|
udendo quello spirto e ammirando; |
||||
|
ché ben cinquanta gradi salito era |
||||
|
lo sole, e io non m’era accorto, quando |
||||
|
venimmo ove quell’anime ad una |
||||
|
gridaro a noi: «Qui è vostro dimando». |
||||
|
Maggiore aperta molte volte impruna |
||||
|
con una forcatella di sue spine |
||||
|
l’uom de la villa quando l’uva imbruna, |
||||
|
che non era la calla onde salìne |
||||
|
lo duca mio, e io appresso, soli, |
||||
|
come da noi la schiera si partìne. |
||||
|
Vassi in Sanleo e discendesi in Noli, |
||||
|
montasi su in Bismantova e ’n Cacume |
||||
|
con esso i piè; ma qui convien ch’ om voli; |
||||
|
dico con l’ale snelle e con le piume |
||||
|
del gran disio, di retro a quel condotto |
||||
|
che speranza mi dava e facea lume. |
||||
|
Noi salavam per entro ’l sasso rotto, |
||||
|
e d’ogne lato ne stringea lo stremo, |
||||
|
e piedi e man volea il suol di sotto. |
||||
|
Poi che noi fummo in su l’orlo suppremo |
||||
|
de l’alta ripa, a la scoperta piaggia, |
||||
|
«Maestro mio», diss’ io, «che via faremo?». |
||||
|
Ed elli a me: «Nessun tuo passo caggia; |
||||
|
pur su al monte dietro a me acquista, |
||||
|
fin che n’appaia alcuna scorta saggia». |
||||
|
Lo sommo er’ alto che vincea la vista, |
||||
|
e la costa superba più assai |
||||
|
che da mezzo quadrante a centro lista. |
||||
|
Io era lasso, quando cominciai: |
||||
|
«O dolce padre, volgiti, e rimira |
||||
|
com’ io rimango sol, se non restai». |
||||
|
«Figliuol mio», disse, «infin quivi ti tira», |
||||
|
additandomi un balzo poco in sùe |
||||
|
che da quel lato il poggio tutto gira. |
||||
|
Sì mi spronaron le parole sue, |
||||
|
ch’i’ mi sforzai carpando appresso lui, |
||||
|
tanto che ’l cinghio sotto i piè mi fue. |
||||
|
A seder ci ponemmo ivi ambedui |
||||
|
vòlti a levante ond’ eravam saliti, |
||||
|
che suole a riguardar giovare altrui. |
||||
|
Li occhi prima drizzai ai bassi liti; |
||||
|
poscia li alzai al sole, e ammirava |
||||
|
che da sinistra n’eravam feriti. |
||||
|
Ben s’avvide il poeta ch’ïo stava |
||||
|
stupido tutto al carro de la luce, |
||||
|
ove tra noi e Aquilone intrava. |
||||
|
Ond’ elli a me: «Se Castore e Poluce |
||||
|
fossero in compagnia di quello specchio |
||||
|
che sù e giù del suo lume conduce, |
||||
|
tu vedresti il Zodïaco rubecchio |
||||
|
ancora a l’Orse più stretto rotare, |
||||
|
se non uscisse fuor del cammin vecchio. |
||||
|
Come ciò sia, se ’l vuoi poter pensare, |
||||
|
dentro raccolto, imagina Sïòn |
||||
|
con questo monte in su la terra stare |
||||
|
sì, ch’amendue hanno un solo orizzòn |
||||
|
e diversi emisperi; onde la strada |
||||
|
che mal non seppe carreggiar Fetòn, |
||||
|
vedrai come a costui convien che vada |
||||
|
da l’un, quando a colui da l’altro fianco, |
||||
|
se lo ’ntelletto tuo ben chiaro bada». |
||||
|
«Certo, maestro mio,» diss’ io, «unquanco |
||||
|
non vid’ io chiaro sì com’ io discerno |
||||
|
là dove mio ingegno parea manco, |
||||
|
che ’l mezzo cerchio del moto superno, |
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|
che si chiama Equatore in alcun’ arte, |
||||
|
e che sempre riman tra ’l sole e ’l verno, |
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|
per la ragion che di’, quinci si parte |
||||
|
verso settentrïon, quanto li Ebrei |
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|
vedevan lui verso la calda parte. |
||||
|
Ma se a te piace, volontier saprei |
||||
|
quanto avemo ad andar; ché ’l poggio sale |
||||
|
più che salir non posson li occhi miei». |
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|
Ed elli a me: «Questa montagna è tale, |
||||
|
che sempre al cominciar di sotto è grave; |
||||
|
e quant’ om più va sù, e men fa male. |
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|
Però, quand’ ella ti parrà soave |
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tanto, che sù andar ti fia leggero |
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com’ a seconda giù andar per nave, |
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allor sarai al fin d’esto sentiero; |
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quivi di riposar l’affanno aspetta. |
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Più non rispondo, e questo so per vero». |
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E com’ elli ebbe sua parola detta, |
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una voce di presso sonò: «Forse |
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che di sedere in pria avrai distretta!». |
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Al suon di lei ciascun di noi si torse, |
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e vedemmo a mancina un gran petrone, |
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del qual né io né ei prima s’accorse. |
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|
Là ci traemmo; e ivi eran persone |
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che si stavano a l’ombra dietro al sasso |
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come l’uom per negghienza a star si pone. |
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E un di lor, che mi sembiava lasso, |
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sedeva e abbracciava le ginocchia, |
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tenendo ’l viso giù tra esse basso. |
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«O dolce segnor mio», diss’ io, «adocchia |
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colui che mostra sé più negligente |
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che se pigrizia fosse sua serocchia». |
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Allor si volse a noi e puose mente, |
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|
movendo ’l viso pur su per la coscia, |
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|
e disse: «Or va tu sù, che se’ valente!». |
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Conobbi allor chi era, e quella angoscia |
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|
che m’avacciava un poco ancor la lena, |
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non m’impedì l’andare a lui; e poscia |
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|
ch’a lui fu’ giunto, alzò la testa a pena, |
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|
dicendo: «Hai ben veduto come ’l sole |
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da l’omero sinistro il carro mena?». |
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|
Li atti suoi pigri e le corte parole |
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mosser le labbra mie un poco a riso; |
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poi cominciai: «Belacqua, a me non dole |
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di te omai; ma dimmi: perché assiso |
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|
quiritto se’? attendi tu iscorta, |
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o pur lo modo usato t’ha’ ripriso?». |
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|
Ed elli: «O frate, andar in sù che porta? |
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ché non mi lascerebbe ire a’ martìri |
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|
l’angel di Dio che siede in su la porta. |
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Prima convien che tanto il ciel m’ aggiri |
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di fuor da essa, quanto fece in vita, |
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|
perch’ io ’ndugiai al fine i buon sospiri, |
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|
se orazïone in prima non m’aita |
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che surga sù di cuor che in grazia viva; |
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|
l’altra che val, che ’n ciel non è udita?». |
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|
E già il poeta innanzi mi saliva, |
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|
e dicea: «Vienne omai; vedi ch’è tocco |
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|
meridïan dal sole e a la riva |
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|
cuopre la notte già col piè Morrocco». |
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|
Io era già da quell’ ombre partito, |
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|
e seguitava l’orme del mio duca, |
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|
quando di retro a me, drizzando ’l dito, |
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|
una gridò: «Ve’ che non par che luca |
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|
lo raggio da sinistra a quel di sotto, |
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|
e come vivo par che si conduca!». |
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|
Li occhi rivolsi al suon di questo motto, |
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|
e vidile guardar per maraviglia |
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|
pur me, pur me, e ’l lume ch’era rotto. |
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|
«Perché l’animo tuo tanto s’impiglia», |
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|
disse ’l maestro, «che l’andare allenti? |
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|
che ti fa ciò che quivi si pispiglia? |
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|
Vien dietro a me, e lascia dir le genti: |
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|
sta come torre ferma, che non crolla |
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|
già mai la cima per soffiar di venti; |
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|
ché sempre l’omo in cui pensier rampolla |
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|
sovra pensier, da sé dilunga il segno, |
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|
perché la foga l’un de l’altro insolla». |
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|
Che potea io ridir, se non «Io vegno»? |
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|
Dissilo, alquanto del color consperso |
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|
che fa l’uom di perdon talvolta degno. |
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|
E ’ntanto per la costa di traverso |
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|
venivan genti innanzi a noi un poco, |
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|
cantando ‘Miserere’ a verso a verso. |
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|
Quando s’accorser ch’i’ non dava loco |
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|
per lo mio corpo al trapassar d’i raggi, |
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|
mutar lor canto in un «oh!» lungo e roco; |
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|
e due di loro, in forma di messaggi, |
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|
corsero incontr’ a noi e dimandarne: |
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|
«Di vostra condizion fatene saggi». |
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|
E ’l mio maestro: «Voi potete andarne |
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|
e ritrarre a color che vi mandaro |
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|
che ’l corpo di costui è vera carne. |
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|
Se per veder la sua ombra restaro, |
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|
com’ io avviso, assai è lor risposto: |
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|
fàccianli onore, ed essere può lor caro». |
||||
|
Vapori accesi non vid’ io sì tosto |
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|
di prima notte mai fender sereno, |
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|
né, sol calando, nuvole d’agosto, |
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|
che color non tornasser suso in meno; |
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|
e, giunti là, con li altri a noi dire volta, |
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|
come schiera che scorre sanza freno. |
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|
«Questa gente che preme a noi è molta, |
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|
e vegnonti a pregar», disse ’l poeta: |
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|
«però pur va, e in andando ascolta». |
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|
«O anima che vai per esser lieta |
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|
con quelle membra con le quai nascesti», |
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|
venian gridando, «un poco il passo queta. |
||||
|
Guarda s’alcun di noi unqua vedesti, |
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|
sì che di lui di là novella porti: |
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|
deh, perché vai? deh, perché non t’arresti? |
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|
Noi fummo tutti già per forza morti, |
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|
e peccatori infino a l’ultima ora; |
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|
quivi lume del ciel ne fece accorti, |
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|
sì che, pentendo e perdonando, fora |
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|
di vita uscimmo a Dio pacificati, |
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|
che del disio di sé veder n’accora». |
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|
E io: «Perché ne’ vostri visi guati, |
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|
non riconosco alcun; ma s’a voi piace |
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|
cosa ch’io possa, spiriti ben nati, |
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|
voi dite, e io farò per quella pace |
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|
che, dietro a’ piedi di sì fatta guida, |
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|
di mondo in mondo cercar mi si face». |
||||
|
E uno incominciò: «Ciascun si fida |
||||
|
del beneficio tuo sanza giurarlo, |
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|
pur che ’l voler nonpossa non ricida. |
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|
Ond’ io, che solo innanzi a li altri parlo, |
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|
ti priego, se mai vedi quel paese |
||||
|
che siede tra Romagna e quel di Carlo, |
||||
|
che tu mi sie di tuoi prieghi cortese |
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|
in Fano, sì che ben per me s’adori |
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|
pur ch’i’ possa purgar le gravi offese. |
||||
|
Quindi fu’ io; ma li profondi fóri |
||||
|
ond’ uscì ’l sangue in sul quale io sedea, |
||||
|
fatti mi fuoro in grembo a li Antenori, |
||||
|
là dov’ io più sicuro esser credea: |
||||
|
quel da Esti il fé far, che m’avea in ira |
||||
|
assai più là che dritto non volea. |
||||
|
Ma s’io fosse fuggito inver’ la Mira, |
||||
|
quando fu’ sovragiunto ad Orïaco, |
||||
|
ancor sarei di là dove si spira. |
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|
Corsi al palude, e le cannucce e ’l braco |
||||
|
m’impigliar sì ch’i’ caddi; e lì vid’ io |
||||
|
de le mie vene farsi in terra laco». |
||||
|
Poi disse un altro: «Deh, se quel disio |
||||
|
si compia che ti tragge a l’alto monte, |
||||
|
con buona pïetate aiuta il mio! |
||||
|
Io fui di Montefeltro, io son Bonconte; |
||||
|
Giovanna o altri non ha di me cura; |
||||
|
per ch’io vo tra costor con bassa fronte». |
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|
E io a lui: «Qual forza o qual ventura |
||||
|
ti travïò sì fuor di Campaldino, |
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|
che non si seppe mai tua sepultura?». |
||||
|
«Oh!», rispuos’ elli, «a piè del Casentino |
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|
traversa un’acqua c’ha nome l’Archiano, |
||||
|
che sovra l’Ermo nasce in Apennino. |
||||
|
Là ’ve ’l vocabol suo diventa vano, |
||||
|
arriva’ io forato ne la gola, |
||||
|
fuggendo a piede e sanguinando il piano. |
||||
|
Quivi perdei la vista e la parola; |
||||
|
nel nome di Maria fini’, e quivi |
||||
|
caddi, e rimase la mia carne sola. |
||||
|
Io dirò vero, e tu ’l ridì tra ’ vivi: |
||||
|
l’angel di Dio mi prese, e quel d’inferno |
||||
|
gridava: “O tu del ciel, perché mi privi? |
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|
Tu te ne porti di costui l’etterno |
||||
|
per una lagrimetta che ’l mi toglie; |
||||
|
ma io farò de l’altro altro governo!”. |
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|
Ben sai come ne l’aere si raccoglie |
||||
|
quell’ umido vapor che in acqua riede, |
||||
|
tosto che sale dove ’l freddo il coglie. |
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|
Giunse quel mal voler che pur mal chiede |
||||
|
con lo ’ntelletto, e mosse il fummo e ’l vento |
||||
|
per la virtù che sua natura diede. |
||||
|
Indi la valle, come ’l dì fu spento, |
||||
|
da Pratomagno al gran giogo coperse |
||||
|
di nebbia; e ’l ciel di sopra fece intento, |
||||
|
sì che ’l pregno aere in acqua si converse; |
||||
|
la pioggia cadde, e a’ fossati venne |
||||
|
di lei ciò che la terra non sofferse; |
||||
|
e come ai rivi grandi si convenne, |
||||
|
ver’ lo fiume real tanto veloce |
||||
|
si ruinò, che nulla la ritenne. |
||||
|
Lo corpo mio gelato in su la foce |
||||
|
trovò l’Archian rubesto; e quel sospinse |
||||
|
ne l’Arno, e sciolse al mio petto la croce |
||||
|
ch’i’ fe’ di me quando ’l dolor mi vinse; |
||||
|
voltòmmi per le ripe e per lo fondo, |
||||
|
poi di sua preda mi coperse e cinse». |
||||
|
«Deh, quando tu sarai tornato al mondo, |
||||
|
e riposato de la lunga via», |
||||
|
seguitò ’l terzo spirito al secondo, |
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|
«ricorditi di me, che son la Pia; |
||||
|
Siena mi fé, disfecemi Maremma: |
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|
salsi colui che ’nnanellata pria |
||||
|
disposando m’avea con la sua gemma». |
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|
Quando si parte il gioco de la zara, |
||||
|
colui che perde si riman dolente, |
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|
repetendo le volte, e tristo impara; |
||||
|
con l’altro se ne va tutta la gente; |
||||
|
qual va dinanzi, e qual di dietro il prende, |
||||
|
e qual dallato li si reca a mente; |
||||
|
el non s’arresta, e questo e quello intende; |
||||
|
a cui porge la man, più non fa pressa; |
||||
|
e così da la calca si difende. |
||||
|
Tal era io in quella turba spessa, |
||||
|
volgendo a loro, e qua e là, la faccia, |
||||
|
e promettendo mi sciogliea da essa. |
||||
|
Quiv’ era l’Aretin che da le braccia |
||||
|
fiere di Ghin di Tacco ebbe la morte, |
||||
|
e l’altro ch’annegò correndo in caccia. |
||||
|
Quivi pregava con le mani sporte |
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|
Federigo Novello, e quel da Pisa |
||||
|
che fé parer lo buon Marzucco forte. |
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|
Vidi conte Orso e l’anima divisa |
||||
|
dal corpo suo per astio e per inveggia, |
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|
com’ e’ dicea, non per colpa commisa; |
||||
|
Pier da la Broccia dico; e qui proveggia, |
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|
mentr’ è di qua, la donna di Brabante, |
||||
|
sì che però non sia di peggior greggia. |
||||
|
Come libero fui da tutte quante |
||||
|
quell’ ombre che pregar pur ch’altri prieghi, |
||||
|
sì che s’avacci lor divenir sante, |
||||
|
io cominciai: «El par che tu mi nieghi, |
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|
o luce mia, espresso in alcun testo |
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|
che decreto del cielo orazion pieghi; |
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|
e questa gente prega pur di questo: |
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|
sarebbe dunque loro speme vana, |
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|
o non m’è ’l detto tuo ben manifesto?». |
||||
|
Ed elli a me: «La mia scrittura è piana; |
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|
e la speranza di costor non falla, |
||||
|
se ben si guarda con la mente sana; |
||||
|
ché cima di giudicio non s’avvalla |
||||
|
perché foco d’amor compia in un punto |
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|
ciò che de’ sodisfar chi qui s’astalla; |
||||
|
e là dov’ io fermai cotesto punto, |
||||
|
non s’ammendava, per pregar, difetto, |
||||
|
perché ’l priego da Dio era disgiunto. |
||||
|
Veramente a così alto sospetto |
||||
|
non ti fermar, se quella nol ti dice |
||||
|
che lume fia tra ’l vero e lo ’ntelletto. |
||||
|
Non so se ’ntendi: io dico di Beatrice; |
||||
|
tu la vedrai di sopra, in su la vetta |
||||
|
di questo monte, ridere e felice». |
||||
|
E io: «Segnore, andiamo a maggior fretta, |
||||
|
ché già non m’affatico come dianzi, |
||||
|
e vedi omai che ’l poggio l’ombra getta». |
||||
|
«Noi anderem con questo giorno innanzi», |
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|
rispuose, «quanto più potremo omai; |
||||
|
ma ’l fatto è d’altra forma che non stanzi. |
||||
|
Prima che sie là sù, tornar vedrai |
||||
|
colui che già si cuopre de la costa, |
||||
|
sì che ’ suoi raggi tu romper non fai. |
||||
|
Ma vedi là un’anima che, posta |
||||
|
sola soletta, inverso noi riguarda: |
||||
|
quella ne ’nsegnerà la via più tosta». |
||||
|
Venimmo a lei: o anima lombarda, |
||||
|
come ti stavi altera e disdegnosa |
||||
|
e nel mover de li occhi onesta e tarda! |
||||
|
Ella non ci dicëa alcuna cosa, |
||||
|
ma lasciavane gir, solo sguardando |
||||
|
a guisa di leon quando si posa. |
||||
|
Pur Virgilio si trasse a lei, pregando |
||||
|
che ne mostrasse la miglior salita; |
||||
|
e quella non rispuose al suo dimando, |
||||
|
ma di nostro paese e de la vita |
||||
|
ci ’nchiese; e ’l dolce duca incominciava |
||||
|
«Mantüa…», e l’ombra, tutta in sé romita, |
||||
|
surse ver’ lui del loco ove pria stava, |
||||
|
dicendo: «O Mantoano, io son Sordello |
||||
|
de la tua terra!»; e l’un l’altro abbracciava. |
||||
|
Ahi serva Italia, di dolore ostello, |
||||
|
nave sanza nocchiere in gran tempesta, |
||||
|
non donna di province, ma bordello! |
||||
|
Quell’ anima gentil fu così presta, |
||||
|
sol per lo dolce suon de la sua terra, |
||||
|
di fare al cittadin suo quivi festa; |
||||
|
e ora in te non stanno sanza guerra |
||||
|
li vivi tuoi, e l’un l’altro si rode |
||||
|
di quei ch’un muro e una fossa serra. |
||||
|
Cerca, misera, intorno da le prode |
||||
|
le tue marine, e poi ti guarda in seno, |
||||
|
s’alcuna parte in te di pace gode. |
||||
|
Che val perché ti racconciasse il freno |
||||
|
Iustinïano, se la sella è vòta? |
||||
|
Sanz’ esso fora la vergogna meno. |
||||
|
Ahi gente che dovresti esser devota, |
||||
|
e lasciar seder Cesare in la sella, |
||||
|
se bene intendi ciò che Dio ti nota, |
||||
|
guarda come esta fiera è fatta fella |
||||
|
per non esser corretta da li sproni, |
||||
|
poi che ponesti mano a la predella. |
||||
|
O Alberto tedesco ch’abbandoni |
||||
|
costei ch’è fatta indomita e selvaggia, |
||||
|
e dovresti inforcar li suoi arcioni, |
||||
|
giusto giudicio da le stelle caggia |
||||
|
sovra ’l tuo sangue, e sia novo e aperto, |
||||
|
tal che ’l tuo successor temenza n’aggia! |
||||
|
Ch’avete tu e ’l tuo padre sofferto, |
||||
|
per cupidigia di costà distretti, |
||||
|
che ’l giardin de lo ’mperio sia diserto. |
||||
|
Vieni a veder Montecchi e Cappelletti, |
||||
|
Monaldi e Filippeschi, uom sanza cura: |
||||
|
color già tristi, e questi con sospetti! |
||||
|
Vien, crudel, vieni, e vedi la pressura |
||||
|
d’i tuoi gentili, e cura lor magagne; |
||||
|
e vedrai Santafior com’ è oscura! |
||||
|
Vieni a veder la tua Roma che piagne |
||||
|
vedova e sola, e dì e notte chiama: |
||||
|
«Cesare mio, perché non m’accompagne?». |
||||
|
Vieni a veder la gente quanto s’ama! |
||||
|
e se nulla di noi pietà ti move, |
||||
|
a vergognar ti vien de la tua fama. |
||||
|
E se licito m’è, o sommo Giove |
||||
|
che fosti in terra per noi crucifisso, |
||||
|
son li giusti occhi tuoi rivolti altrove? |
||||
|
O è preparazion che ne l’abisso |
||||
|
del tuo consiglio fai per alcun bene |
||||
|
in tutto de l’accorger nostro scisso? |
||||
|
Ché le città d’ Italia tutte piene |
||||
|
son di tiranni, e un Marcel diventa |
||||
|
ogne villan che parteggiando viene. |
||||
|
Fiorenza mia, ben puoi esser contenta |
||||
|
di questa digression che non ti tocca, |
||||
|
mercé del popol tuo che si argomenta. |
||||
|
Molti han giustizia in cuore, e tardi scocca |
||||
|
per non venir sanza consiglio a l’arco; |
||||
|
ma il popol tuo l’ha in sommo de la bocca. |
||||
|
Molti rifiutan lo comune incarco; |
||||
|
ma il popol tuo solicito risponde |
||||
|
sanza chiamare, e grida: «I’ mi sobbarco!». |
||||
|
Or ti fa lieta, ché tu hai ben onde: |
||||
|
tu ricca, tu con pace, e tu con senno! |
||||
|
S’io dico ’l ver, l’effetto nol nasconde. |
||||
|
Atene e Lacedemona, che fenno |
||||
|
l’antiche leggi e furon sì civili, |
||||
|
fecero al viver bene un picciol cenno |
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|
verso di te, che fai tanto sottili |
||||
|
provedimenti, ch’a mezzo novembre |
||||
|
non giugne quel che tu d’ottobre fili. |
||||
|
Quante volte, del tempo che rimembre, |
||||
|
legge, moneta, officio e costume |
||||
|
hai tu mutato e rinovate membre! |
||||
|
E se ben ti ricordi e vedi lume, |
||||
|
vedrai te somigliante a quella inferma |
||||
|
che non può trovar posa in su le piume, |
||||
|
ma con dar volta suo dolore scherma. |
||||
Some files were not shown because too many files changed in this diff
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